Revólver

Muros

2009-07-15T16:37:00.004-06:00

Construí el equivalente a una muralla china que sólo puede verse desde la luna. Luego le abrí un boquete, dos boquetes y así hasta ir dejando abierto un sendero de esplendor, como túneles de una geografía urbana invertida.

Los minerales cristobalita y tridimita son las formas cristalinas del silicio existentes en la naturaleza

2009-07-12T11:43:00.004-06:00

El Jue a las 15:29 · Comentar · Me gusta Ya no me gusta · Mostrar comentarios (16) Ocultar comentarios (16)

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Mendel Samayoa ha escrito a las 15:32 del 09 de julio

Efectivamente Cbl3 y Tm(ag)... jajajajaja!

Luis Castellán ha escrito a las 15:35 del 09 de julio

HUH?????

Arturo Ramírez Lara ha escrito a las 15:43 del 09 de julio

Ay, me gusta la cistobalita!!!

Cesia Godoy ha escrito a las 16:05 del 09 de julio

eso depende de la configuracion espacial de los atomos que integran las moleculas organicas de dichos elementos...

Mendel Samayoa ha escrito a las 16:07 del 09 de julio

O su síntesis orgánica en el caso de estar en suspensión al vacío.

Cesia Godoy ha escrito a las 16:09 del 09 de julio

el problema es determinar las formulas estructurales y estereoquimicas colegas...locos? jajaja

Mercedes Arrivillaga ha escrito a las 16:09 del 09 de julio

¡Estoy con la boca abierta! ¿Cómo saben esas cosas? Para mí es un lenguaje desconocido. Estoy "admirándolos". Uy

Mendel Samayoa ha escrito a las 16:15 del 09 de julio

Cósas quer pasan cuando Alan atiza nuestras itinerantes materias grisáceas...

Mercedes Arrivillaga ha escrito a las 16:20 del 09 de julio

Tan divinos, los amo a los dos. Ah, también a Cesia. ¿Cómo vas con tus películas? Te deseo muchos éxitos, sabes que te quiero mucho Mendel. Y a ti no digamos Alan, ya sabes que además me gustas, jejeje.

Lester Giovanni Oliveros ha escrito a las 16:51 del 09 de julio

lo interesante es que esos minerales los llevamos en la sangre...

Mendel Samayoa ha escrito a las 16:54 del 09 de julio

En la sangre, las mucosas y dentro de la mileina de las neuronas, muy parecido al cobalto6 o Cu(ihn) de la clorofila.

Cesia Godoy ha escrito a las 2:39 del 10 de julio

Que conversacion tan fluida jajaja

Alan Mills ha escrito a las 10:30 del 10 de julio

En mi interpretación apócrifa, el silicio sería el mineral que nos transporta a través de la luz... Quizás de ahí venga su forma cristalina de "cristobalita".

Mercedes Arrivillaga ha escrito a las 11:01 del 10 de julio

¡Ulllluuuuuuuuuuuuuu grrrrrrrrrrrrrraaaaaaaaaaaaaannnnnnn!!!

Mendel Samayoa ha escrito a las 11:56 del 10 de julio

El silicio en su forma mas pura (laboratorio) es básicamente moléculas N-positivas y componente neutro argón-helio semisólido, que permite jugar con el concepto científicamente irónico: que en un 90% es luz!

Cesia Godoy ha escrito a las 14:50 del 10 de julio

lo considero simplemente un metaloide que constituye parte principal de la corteza terrestre.

Minutos después se apareció un brillo radiante en el cielo, parecía una estrella pero no lo era. Hundí las manos en la arena.

Ángeles

2009-07-10T07:34:00.007-06:00

Queremos adoptar a un ángel.
Uno que nos evite enterarnos
de cualquier noticia fea,
por ejemplo.

Y eso requiere poderes gigantescos.

Hoy no tengo resaca,
pero no se engañen,
sí bebí y mucho.

El whiskey tiene su ángel,
y es tan poderoso,
que nos ayuda a sobrellevar
la maldición gitana
con una belleza indecible.

FLAP

2009-07-08T07:23:00.009-06:00

La resaca hoy es más leve. No sé cuál sea la razón. Imagino que al ver a tanto amigo latinoamericano me da la sensación de estar acompañándolos en su paso fugaz por Sampa, cosa que me lleva a inhibir la cruda y sus pesares. Ayer fue un día muy activo, lleno de literatura y arte, como siempre. Seguí on line la entrevista en vivo a Gay Talese, esa elegancia andante, creador del new journalism, por TV Cultura. AR participó como panelista de la emisión, twittando desde el propio lugar de los hechos. El cruce de tecnología y cultura en Brasil encuentra extraordinarios resultados, como fue visible y como el propio Talese señaló. Luego vi también on line los funerales de Michael Jackson. Seguro que Baudrillard se retuerce en su tumba por no poder presenciar esto en vivo y en directo. Y me pregunto ¿por qué tantas referencias a Cristo durante esta ceremonia?, digo, si Michael Jackson se había convertido al Islam. Siendo cristiano se habría salido de la tumba cantando "Thriller" y luego fundaría una nueva era o algo así. Por la noche voy al encuentro de los amigos invitados a la FLAP 2009. Este año tienen en cartelera a poetas increíbles como Paulo Ferraz, Valeria Meiller y Pablo Paredes, por mencionar sólo tres. Lo que me gusta de la FLAP es que no quiere competir con nadie. Los poetas, en general, están siempre preocupados de ver quién apareció en tal antología, o de ver quién sale en tal revista o qué sé yo. ¿A quién invitaron a este festival o al otro? Pero en la FLAP, me consta, no se discuten tales minucias, esta mara está en otra onda. El discurso inaugural de Alfredo Fressia fue inmejorable y otro tanto el de Paulo, quien leyó un poema extraordinario. Ricardo Domeneck, vía video desde Alemania hizo también una participación sobresaliente. El tema son 20 años de muro, haciendo referencia a los nuevos muros, reales y metafóricos, que se han seguido levantando en el mundo después de la caída del de Berlín.

Notas:

1. Entrando la noche surgieron las candidaturas a "bebado oficial" del evento, donde parece que tengo el favor de la afición. Con todo, reconozco que Vidal tiene lo suyo (aunque me preocupan más otras dos candidaturas silenciosas que logramos detectar por ahí).

2. Finalizando la noche ya me comportaba como un autócrata, mientras veía como el pueblo me vitoreaba y aclamaba alrededor de las cervezas Bohemia. La moneda de este régimen tiránico en el exilio serán los 'mils' y los 'caneks'; el árbol nacional será 'cualquier weá' y el idioma oficial una mezcla de portuñol selvaje con lenguas muertas. Tengo dos ministros, el que me cuida y el que firma los decretos. Hay una lucha encarnizada en mi entorno, por obtener los favores del poder.

Resaca, goma, hangover, guele de bois, veisalgia

2009-07-07T05:42:00.008-06:00

Últimamente las resacas
se me presentan con mayor ardor
y son cada vez más punzantes.
Es señal de que me estoy
habituando a mi nueva ciudad.
Por alguna razón,
cuando sólo soy un visitante temporal
las resacas resultan inhibidas de mi cuerpo
y de mi espacio síquico.
Imagino que es una forma
de prevenirme y aprovechar el tiempo,
no sé.

Pero ésta es una resaca valiosa,
porque resulta el saldo de haber bebido
en compañía de Mario Bellatin
y algunos camaradas brasileros.

No habíamos podido encontrarnos
en México por culpa de la gripe del cerdo,
así que ahora celebramos de forma furtiva
después del lanzamiento de su libro
Flores.
Los que no han leído a Bellatin
todavía están a tiempo.
Los que siguen imaginando
que todavía se escriben las grandes
novelas nacionales
(y que viven implorando como zombis
para que alguien las ejecute),
por favor, háganse el hara-kiri
con una flor afilada
extraída de este libro
que tengo en las manos.

La resaca también me es más leve
pues ayer finalmente vino el técnico
(convertido en ángel, medio sudoroso,
bonachón como un plomero eléctrico)
y con su sola presencia
recuperó la vida de mi laptop.
Una semana sin siquiera encender,
y ahora con la simple aparición del técnico
el aparato cejó en su berrinche...

Claro que le pagué
su "asesoría espiritual",
¿una cirujía informática
vía el candomblé?

Lunes

2009-07-06T05:53:00.001-06:00

Fin de semana entregado al vino,
intentando olvidar el colapso de
mi laptop (convertida ahora en
caja negra de un vuelo perdido)
y esperando que ahora sí se manifieste
el técnico (convertido asimismo en ángel).

¿Qué perdería si todo sale mal?

Mucha música, sobre todo,
y 20 páginas que consideraba
razonablemente escritas.
También una coleccioncita de libros
en formato Word y PDF,
una bonita selección que incluye
desde Milán Kundera a Salman Rushdie
y César Aira, aunque eso se repone
con cierta facilidad.

Lo más sensato es continuar con el vino,
aprovechando que tengo pretexto.
Además hoy estará Mario Bellatin
por acá, doble razón.

Disco duro

2009-07-03T06:23:00.003-06:00

Películas de estos días:
Borat, Pi (de Aronofsky),
El asesinato de Jesse James por el cobarde
de Robert Ford.

Música: "Baby, baby, baby".

Me aplico a la escritura a pesar
de la pérdida, por colapso vital
no enteramente identificado,
de mi laptop.

Su disco duro sería, entonces,
como la caja negra de un vuelo perdido,
y mi mente sería el mar.

Hace frío, llueve,
también me aplico a la revisión
de ciertas traducciones
y encuentro cosas en el texto
que yo jamás propuse.

Espero al técnico para resucitar a mi laptop,
como el que espera una señal de los cielos
rompiendo el ritmo de la lluvia.

Belleza bárbara

2009-07-02T07:10:00.004-06:00

La barbarie ha alcanzado tal nivel

de sofisticación visual
que logra representarse a sí misma
como una especie de intervención lumínica
que desafía y, finalmente, oscurece todo lo que la rodea.
Un tipo de belleza-agujero-negro actuando
como un mensaje subliminal que busca la reprogramación
del fuero síquico del observador,
desterrándole cualquier posibilidad
de visualizar el proceso que construyó
esa misma belleza anómala,
que ahora lo ilumina y deslumbra.

Un ejemplo clásico es Hitler,
quien sin mostrar evidencia radical
en su propio cuerpo
de la "belleza aria" que quería producir
como "verdad social" e incluso "global",
fue capaz de ejecutar el performance espiritual,
la prestidigitación gestual y finalmente
la ilusión militar y propagandística
que suplantó sus energías estéticas reales
(obliteradas quizás por el trauma
de ser un artista sin mayor talento),
con lo que terminó produciendo
enormes montículos de muerte:
un correlato de la belleza anómala
y ahistórica que ahora nos intenta reprogramar
mentalmente hacia el fatal destino
de las utopías bélicas,
por la vía del consumo.

Moonwalking

2009-07-01T05:36:00.004-06:00

Otra de las páginas dice:

Todos los que supieron de mi empresa se burlaron

haciendo breakdances frente a mí

pero ahora

¿quién duda que esta lumbre

no fuese del Espíritu?

Un día me verán

caminando hacia atrás

con los pies separados del suelo

Tal gracia resulta de la misma habilidad

con la que el Cristo caminó sobre el Mar

Y se arrastrará mi dolor

con suavidad en el rostro de la Luna

Después veremos cómo los soldados le clavan banderas

para transformarla en el queso

de sus sueños

Profecía

2009-06-30T10:52:00.006-06:00

Todo profeta es falso: el mensaje siempre es una mentira

que nos permite la posibilidad de su decodificación
y su portador será siempre un charlatán,
de manera que pueda desaparecer atrás del mensaje
que transporta:
así se protege la verdad central
que está revelándose,
el trazado de infinitos desvíos.

Perro democrático

2009-06-29T16:46:00.007-06:00

Un día dedicado a releer
Kafka pour une littérature mineure,
subrayo.
Recibo toneladas de emails
de gente condenando el golpe
en Honduras;
espero que mis amigos estén bien
y hago votos porque reine la paz
y la democracia.
Todos los países del mundo rechazan ese horror,
hasta Obama nos tranquiliza;
pero veo rebotando por ahí
alguna gente abiertamente contenta,
pues su paranoia ideológica se materializó
y la justifican con fuego.
Mal.
Más que de bananos,
la región está llena de macacos.

Al menos yo soy feliz porque X adora a su perro,
Rilke. Y porque Canek es un gato
y también un dragón, disfrazado de perro.
Y él sí es democrático,
aunque a veces le gruñe al vacío...

En mi mente...

2009-06-27T09:26:00.005-06:00

Electro cumbias dark,
vía Pájaro Jaguar;

este extracto, de una entrevista
de Le Magazine Littéraire (2005)
a Bret Easton Ellis:

"On ne peut pas écrire si on est distrait
par la maladie, la dépression, la pauvreté,
l'horreur. Il faut du confort, de la concentration.
Les torments sont une distraction."

Un buen blog: el de Jacinta Escudos.

Pregunta:

¿la llegada de Obama a la cima mediática global
(como símbolo de una aceptación general para cierta condición dérmica)
propiciaría en algo el apagamiento y extinción del rey del pop
(como símbolo negativo de la misma condición),
quien habría visualizado en dicho ascenso
la ruptura trágica de un espejo?

Soy un jaguar, pero cachorro

2009-06-26T13:47:00.008-06:00

Murió Michael; acabó su sufrimiento
y su caminar por la luna.
Hace poco hicimos un homenaje para su hermano
Jermaine (la verdadera oveja descarriada
de la familia, como bien me dijo el gran Salvador Raggio),
con unas amigas.
Amigas melómanas.
Yo escribo.
Estoy leyendo Ressurgência Icamiaba,
de Deborah Goldemberg. Y sigo con Winkler.
En mis oídos: Rage Against The Machine.
Recibo emails que alertan de un golpe de estado en Honduras...
me indigno a destiempo
con la Guerra de la Triple Alianza
de Uruguay, Argentina y Brasil contra el Paraguay,
que entonces era el país más avanzado de América del Sur.
Montoneros.

En Paraguay, justamente, el poeta guaraní, Edgar Pou, publica esta entrevistita
que me hizo en su blog, Paraguay Tamaguxi. Obrigado, é bom continuar com as revoluciones das yiyis do portuñol selvaje...

¿Qué ritmo es el que te mueve?

El de la música más intensa. El compás de un corazón apretado contra mi cuerpo.

¿Te parece que la poesía está amenazada en estos tiempos y por qué sí o por qué no?

La que está amenazada es nuestra supervivencia como especie y como civilización. La poesía, en cambio, sobrevivirá por siempre, en las estrellas.

¿El eterno retorno te dice algo?

Al igual que Hunahpú e Xbalanqué (los gémelos héroes del Popol Wuj), somos autonautas de la cosmopista. Nietzsche podría ser un extraordinario copiloto, o más bien el instructor de este simulador de vuelo que nos llevará al Big Bang.

¿Vale la pena matar o morir por algo?

Siempre será mejor vivir.

¿Qué es lo que más te inspira y qué es lo que te aleja de poder crear?

Me inspira la libertad y el juego. Lo único que me aleja de la creación es el miedo; intento evitarlo.

6. ¿El amor está disponible aún para vos o ya se ha retirado? ¿Qué atisbos tienes de él?

El amor está presente. Su principal atisbo es el calor .

¿Qué te parecen las alambradas, los uniformes, las cédulas de identidad?

Paranoicos vestigios de una era triste y oscura.

¿Diógenes o el Che?

Del Che he tomado la movilidad constante. De Diógenes el delirio de autosuficiencia.

9. ¿Organizarías visitas para los escolares a los manicomios y cárceles así como se hacen excursiones al zoológico?

Lo ideal sería que ya no existieran museos, ni zoológicos, ni escuelas. Que la propia comunidad pudiese interactuar con los animales y las plantas, que los conocimientos fueran absolutamente libres; entonces los locos serían los sabios y nos ayudarían en la producción de nuevas ideas para la gestión lúdica de la vida.

¿La masturbación como forma de auto conocimiento o como neurosis a ser tratada?

¿Como último recurso, como performance?

¿Querrías eliminar algunas máquinas, en vez de autobuses volver a los caballos, por ejemplo?

Sueño con que un día inventen la teletransportación.

¿Qué animal eres?

Un jaguar, pero cachorro.

13. ¿Qué drogas llevar a una isla desierta?

Buscarlas in situ. Si te va muy mal esperar a que salgan hongos de tu propia mierda.

¿Cuáles son los libros que te ayudan a vivir, decime la mejor manera de robarte uno?

Muchísimos, el libro que estoy leyendo es siempre el que me ayuda a vivir. Y la mejor forma de robarse un libro es la forma clásica: no devolviéndolo.

¿Qué poema podrías regalar o lanzarlo en una botella por el espacio sideral?

El “Eternoretornógrafo”, de Luis Rogelio Nogueras.

¿Cuál es tu consigna? Al preguntarte esto me viene a la mente la frase irrefutable de Bartleby “Preferiría no hacerlo”, ¿Te parece que esa es su consigna?

“Yes, we Kan't?”... Anteriormente también usé la consigna de “hay que ser más cabrón que bonito”, pero los años me han ido embelleciendo y la han dejado obsoleta. Con respecto a comentar la consigna de Bartleby, realmente preferiría no hacerlo.

¿Cuál podría ser el efecto mariposa de un orgasmo?

Ojalá ocasionara un cambio radical de orientación en la mentalidad de nuestras sociedades.

¿Qué experiencia vivida repetirías?

Me gustaría un eterno retorno a las experiencias de luz. Muchos abrazos, muchos besos, muchas risas compartidas.

Imagen: http://images.fanpop.com

Sueño:

2009-06-25T06:43:00.003-06:00

Un viejo amigo estaba enojado con Tim Burton,
como resentido con él.
Burton, por su parte,
cobraba un cheque en una caja del banco
y era muy simpático conmigo.
Yo había estado conversando,
momentos antes,
con otra vieja amiga,
quien asomaba la cabeza
por debajo de una mesa.
Tim Burton se refirió a ella
como "arañita"...

Magia y café

2009-06-25T05:43:00.008-06:00

Lo más interesante que he visto en la web estos días:

David Lynch Interview Project,

121 cortos, un road trip de 25,000 millas,
mostrando las diferentes caras de USA.
Encontrar a los seres humanos del recorrido,
entrevistarlos.

Leo la antología Buquê, aroma de poesía; creada por
muchachos y muchachas brasileñas con Síndrome de
Dawn.

Traduzco un poema fantástico, de mi amigo Pedro Flesch:

MAGIA

Para hacer café:

Café en polvo,

agua y

¡ ESCATAPLUM !

Apareció:

¡un café calientito!

Escucho a unos de mis favoritos de todos los tiempos: Faith no more.
Llueve, a buen resguardo veo una película de Alex de la Iglesia y
vuelvo a ver, ahora con mucho detenimiento,
Natural Born Killers; me fijo muy bien en sus diálogos,
que son extraordinarios. Maravilloso el paso de Mickey y Mallory por el desierto
y el encuentro con el abuelo indio;
la imposibilidad de transformación desemboca
en violencia.

Lecturas para estos días

2009-06-23T08:02:00.005-06:00

:

DH Lawrence , Ferreira Gullar (Animal transparente),
Josef Winkler (Langue maternelle) y Walter Benjamin.

Estoy escuchando:

Sonic Youth, The Pixies.

Esta noche iré a otro concierto, ahora está Beethoven en la cartelera del
Teatro São Pedro.

En la web lo más llamativo es este cómic
sobre el Ulysses, de James Joyce.

El mejor fragmento que pesco de un libro es éste:

" We are creatures of time and space. But we are like a rose; we accomplish perfection, we arrive in the absolute. We are creatures of time and space. And we are at once creatures of pure transcendence, absolved from time and space, perfected in the realm of absolute, to the other-world of bliss..." (The Cambridge Edition of the Works of DH Lawrence)

El día está soleado pero el viento es frío. Mis sensaciones oscilan entre una calmada euforia y una pereza muy dinámica.

Kafka en la orilla

2009-06-20T09:12:00.010-06:00

Salimos la noche del viernes hacia un concierto de música clásica, en el teatro San Pedro. En el programa aparecían Heitor Villalobos, Mozart y Stravinsky, que serían ejecutados por notables músicos.

Antes de entrar nos habíamos encontrado en el vestíbulo con Alfredo Fressia, el encantador poeta uruguayo, quien me regaló un libro de Ferreira Gullar traducido por el propio Fressia y publicado en México. Se llama Animal transparente, un bello título. Fressia recién volvía de París, según me comentó en portugués. Yo le conté de nuestro reciente encuentro con Rodolfo Hassler, poeta y traductor de En la calle del alquimista, de Franz Kafka. Luego hacemos switch al español y nos despedimos, hasta la próxima.

Nosotros confiábamos en que ese concierto era una magnífica forma de terminar la semana; unos días antes hasta habíamos escuchado a Hans Magnus Enszensberger. Habló en el Instituto Goethe de São Paulo; el tema era su novela sobre Kurt von Hammerstein, un militar conservador alemán que se opuso a Hitler amparado en sus principios y en el más básico sentido común y de convivencia humana.

Un día después de la conferencia de Enszensberger fuimos al pre-estreno de Jean Charles (anteriormente llamada Brazuca), la película de Henrique Goldman sobre el asesinato del brasileño Jean Charles de Menezes a manos de la policía británica en Londres. Al llegar al centro comercial (uno de los más lujosos que he conocido), vimos a ojo pelado un grupo de oficiales de seguridad vestidos de negro y en aparente estado operativo. Al avanzar por el mall reconocimos también un precioso Maseratti en exhibición, al cual todos se acercaban con el deseo que sólo los fetiches proporcionan.

Subimos al elevador para llegar al cine y nos encontramos con Alex Pereira, el primo (en la vida real) de Jean Charles. Lo reconocimos pues lo habíamos visto antes en un pequeño reportaje que encontramos en la web. Iba con varios familiares, todos muy simpáticos, parecían contentos. Alex hacía chistes en voz alta y se comportaba idénticamente a su doble en la película, como comprobamos más tarde. Cuando el film terminó, bebimos mucha cerveza con la familia (en la vida real) de Jean Charles, conversamos brevemente con el director, y nos fuimos. Al subir al elevador para llegar a la salida, nos encontramos con el actor Luis Miranda, el primo de Jean Charles (en Jean Charles, la película).

Realmente fue una muy buena semana, coincidimos con Ana. Antes de irnos al concierto, la noche del viernes, le escribí a Guillermo Escalón, felicitándolo por su excelso trabajo con la fotografía de Jean Charles. En ese momento recordé que Henrique Goldman también fue el director de una película sobre Guatemala, Ixcán. Al volver del concierto (lo mejor, en mi humilde criterio, fue la interpretación de la música del brasileño Villalobos) nos encontramos a nuestro perro Canek, en medio de páginas y más páginas arrancadas de un libro gordo y caro. Mordió con pasión y regocijo, se podía ver.

Me enojé tanto que casi le pego; por suerte recapacité y vi que en realidad todo fue culpa mía: el libro había quedado justo en la orilla de la mesa y Canek, en un arranque de estrés durante nuestra ausencia, lo había botado para pelear con él en el suelo. Arrancó diez páginas de Kafka en la orilla; exactamente unas en donde uno de los protagonistas, Nakata, conversa sobre una gata con cierto gato.

También los perros quieren entrar y salir de la ficción, concluyo, es el mensaje.

Imagen: http://blogs.villagevoice.com

Viaje Astral con Fagoth II

2009-06-15T07:06:00.001-06:00

Por Ezequiel d' León Masís

Ezequiel D`León: Entre las obsesiones temáticas que rondan tu cabeza actualmente, ¿cuál podría ser perfectamente la base argumentativa para un corto de cine, digamos, de unos dieciocho minutos con treinta y dos segundos?

Alan Mills: Mis obsesiones en este preciso momento están relacionadas con el tiempo cíclico y la reintegración de la magia, el juego y el chamanismo a la vida contemporánea, como posibilidad para diseñar un escape a la pesadilla en la que nos ha sumido la modernidad occidental.

ED´L: ¿Cuál sería la trama general de ese corto de cine que estamos imaginando?

AM: Cristo reencarna en una persona de la etnia miskito, en la costa atlántica de Nicaragua. Esta persona siente una vibración interna extraña, desde la más tierna infancia; la forma en que el arquetipo Cristo se manifiesta, a través de su lenguaje y habilidades, lo desconcierta. Se llama Fagoth II (lo cual también alude a la “fagocitación cultural”, quizás recordando la antropofagia de Oswald de Andrade), nombre que le fue dado en honor al representante miskito ante el Consejo de Estado de la Revolución, e iniciador de la rebelión de los miskitos frente al sandinismo. Fagoth II crecería durante los peores momentos de la guerra, llegando a odiar a los “civilizadores” cubanos (médicos ateos, marxistas) y sandinistas (soldados y teólogos de la liberación). Durante los 18 minutos del corto veríamos a Fagoth II, sobre la edad de 33 años, ejecutando algunos milagros de índole “cristiana” en su pequeña aldea, sin revelar, en un inicio, el carisma interior que siente. A través de la realización de dichos milagros paralelos a los de Jesús (si bien para los miskitos un milagro es algo normal, lo que lo sorprende es que sean análogos a los del nazareno) y de su atenta lectura de la biblia (para conocer al Otro), se dará cuenta de que él es una reencarnación del Mesías. Esto lo lleva a la desesperación, razón por la cual pide públicamente su crucifixión (previo ritual de exorcismo de la entidad, por parte de los guías espirituales, para limpiar la aldea y que su “insigni” no quede penando y pueda subir al cielo o a la Constelación de Orión, según la creencia miskita)…

ED´L: ¿En el corto se reflejaría el consumo de algún tipo de drogas por parte del protagonista, el mesiánico Fagoth II?

AM: A pesar que varios jóvenes de la comunidad consumen crack (elaborado con la cocaína procedente de Colombia), Fagoth II ha sido indiferente a esta injerencia de la sociedad postindustrial y se ha sostenido fiel a cierto ascetismo. No obstante (y orientado por chamanes de tribus desconocidas que visitaron su comunidad en diferentes oportunidades), Fagoth II experimentó un par de veces con hongos mágicos, para inducir rituales de contacto astral. Podría presumirse que su sueño de ascensión al cielo esté influido por haber ingerido alguna zeta esotérica propia de la región, pero sin la debida orientación chamánica. Es interesante que durante uno de esos viajes de hongos que realizó, Fagoth II pudo conversar con William Burroughs, sobre la importancia de la palabra como dispositivo para perfeccionar el espíritu de la comunidad. Claro que Fagoth II no sabía que ese hombre blanco y con cara de loco era el famoso poeta beat, iluminándose frente a sus ojos por gracia de la psilocibina.

ED´L: Supongamos que ese corto se filme en blanco y negro, excepto una única escena que se trabaje en full & bright color… ¿Qué escena concreta de esta historia imaginarías vos puede ser?

AM: Sería la propia ascensión al cielo, soñada por Fagoth II. Todo luciría con muchos colores, aprovechando la luz del Caribe nicaragüense, describiendo la vegetación y fauna típica de la región. Fagoth II mira a su comunidad extasiada, sorprendida y en crisis (un ataque de histeria colectiva o “grisi siknis”), mientras él se va perdiendo por las nubes.

ED´L: Desde tu punto de vista, ¿qué pasiones humanas están representadas en esa escena?

AM: Su deseo de trascendencia y la voluntad de integrar su cuerpo al material cósmico. También es el sueño de salvar a su comunidad a través de la entrega de su vida.

ED´L: ¿Con cuál de esas pasiones te identificás vos como ser humano?

AM: Con el deseo de trascendencia. Me gustaría que mi vida y obra tuvieran un sentido significativo para quienes me rodean.

ED´L: ¿Podrías asociar o vincular el resto de las pasiones, representadas en tu escena imaginaria, con la personalidad literaria de escritores/as cuya obra respetés?

AM: El germen de esta historia está vinculado a mi interés por la visión mítico-científica de los mayas, recogida en los diversos códices y en el libro quiché del Popol Wuj. Esto me ha motivado a explorar más y a intentar conocer mejor a las distintas formas de cultura y pensamiento, desperdigadas por todo el continente. Esta mezcla de chamanismo y modernidad, su cruce o su choque, nos remitiría a la obra de Carlos Castaneda, José Argüelles, Daniel Pinchbeck, Miguel Ángel Asturias y Alejandro Jodorowsky. En todos ellos aparece el deseo de trascendencia y la voluntad de integrarse al polvo estelar.

ED´L: ¿De qué manera esa analogía judeocristiana o la propia ascensión de tu protagonista es símbolo finalmente de una dominación cultural o un frente de poder en el que una cultura sucumbe ante la imposición colonialista?

AM: No es totalmente así. Como lo dije anteriormente, la metáfora que performatiza Fagoth II a través de su sueño responde a la voluntad universal de integrarse al Todo, al Cosmos. En la imaginación judeocristiana esto se representa a través de ascensiones o subidas al cielo, tal es el caso del profeta Elías en el Antiguo Testamento y del propio Jesucristo en el Nuevo Testamento. Para los miskitos, se trata de un viaje a la Constelación de Orión, conocida por ellos como Yarauyarau. En el Popol Wuj de los mayas quichés también aparece una hermosa escena de ascensión, luego de que el gran Zipacná derrota a los 400 muchachos que padecían el mal de la envidia. Estos 400 jóvenes mueren aplastados por Zipacná y suben al cielo, formando lo que conocemos como las Pléyades. En la tradición oral miskita se asegura que los dos primeros seres que se salvaron de una enorme inundación primigenia (análoga al diluvio judeocristiano) fueron los hermanos Aimapaya, hombre y mujer, quienes se unieron, dando origen al resto de seres humanos. Estos hermanos (a su vez, similares a los gemelos héroes, Hunahpú e Xbalanqué, del Popol Wuj) no conocieron la muerte sino que partieron hacia el espacio infinito, transformándose en dos estrellas cercanas a la constelación de Orión. Coincidentemente, Hunahpú e Xbalanqué, según el relato del maravilloso libro sagrado de los quichés, se transforman en el sol y la luna. No me gustaría indicar la existencia de algún mensaje para este corto, así que permitámosle a los lectores (que han visto ahora esta película en su imaginación) el criterio para evaluar si lo que describimos aquí, como síntomas de Fagoth II, responde a algún tipo de patología de orden siquiátrico (como resultado de una violenta imposición colonialista), o si se trata nada más que de un quiebre y consiguiente unión de entidades arquetípicas, contenidas en el inconsciente colectivo, o en el espacio astral (según se mire y entienda).

ED´L: Seguramente lxs lectorxs te agradecen junto conmigo este viaje astral...

Imagen: http://tec.fresqui.com

Mind games

2009-06-12T14:06:00.003-06:00

i. La ficción es la reescritura de lo que nunca existió.
vi.La escritura invisible es el trazo de nuestros cuerpos en los diversos campos sociales, donde distribuimos energías creativas como palomas de fuego.
vii.El poema o la enfermedad que comunica.
viii. Inventar un lector, traducir su porosidad al texto y la visualización de su cuerpo muerto iluminando el blanco de la página. El libro excede su propia materialidad y sólo existe al ser modificado por nuestros ojos.
xiii Toda poesía es experimental. La vida es experimental.
xvi. Las obras de arte modificando nuestras vidas.
xviii.O nuestras vidas integrándose, de una manera más plena, al paisaje.
xix. Todo texto es siempre un boceto, un borrador maravilloso. Lo que no ha sido escrito, eso es el poema.
xx.La escritura invisible.
xxv. Nuestros cuerpos como cajas de resonancia.
xxvi. Diseñar metodologías como desafíos creativos.
xxix.Todo este diseño es la obra que inicia y no tendría fin.
xxx.Toda frontera es una emanación del núcleo fascista. Toda lengua debe ser contaminada por otra lengua. Todo arte se alimenta de sus hermanas bastardas y divinas. En nuestros corazones crece una urbe total.
xxxi. Poner puertas y ventanas en el vacío. Una escalera en las arenas del mar.
xxxii. Un mapamundi simulando el título de propiedad de la tierra que nunca nos fue prometida.
xxxiii.La radioactividad de nuestra empresa nos hará mutar alegremente.
xxxiv.El poeta es el que descifra los símbolos actuando en el mundo, la relación invisible entre estos; no necesariamente debe escribir. La escritura sólo es el performance con el que se documenta ese descifrar.

Imagen: http://www.sfu.ca

A ELLA LE AGRADABA LA IDEA

2009-06-04T12:57:00.003-06:00

DE QUE ME HICIERAN DAÑO

pasado mañana

le fui ofreciendo un país para ella, algo nuevo, con todo mi ardor empecé a acarrear piedras, miles de ellas, como ladrillos para un Gran Jaguar de felpa, gracias al gesto varios niños me ayudaron aunque ellos no sabían muy bien para qué, así seguí jalando materiales: música, poesías, hierbas curanderas y aguas bendecidas, del ripio los niños traían piedras y a veces jugaban a apedrearse, juro que vi a uno de ellos tieso y muriéndose pero henchido de una Felicidad tan rara que decidí comprársela para seguir con mi proyecto-país, entonces empecé a escupir piedras y serpientes de colores, poco a poco y una a una las fui bautizando y hasta les recé sus glorias, cada día nuestra champa se convertía más en un palacio muy hermoso, pero extrañamente nadie quiso vivir ahí

pasado mañana

llegaron a visitarla de varios sitios y fue enorme la sorpresa cuando vieron que ya no hablaba, de su boca salió más bien una fumarola iluminada que terminaba comunicándoles más que todo lo que habían de escuchar en su maldita vida, aquella visita hizo tanta extrañeza que todavía hay quienes cruzan el desierto de Arizona con la esperanza de tragar un poco del humo aquél, absorberse de alguna luz enloquecida o por lo menos meter un par de dólares a la bolsa

pasado mañana

ellos no me encuentran lindo porque mi nariz es muy ancha y en la televisión jamás se vio algo así, a no ser en National Geographic que es como un infierno pero educativo, mi cabello es demasiado negro, casi azul y encaracolado, gracias a esto consigo algunos amores que me dicen que de verdad me pondrían en otro canal, en uno donde podría hasta llegar a ser el galán de la telenovela más áurea o algo como un artista, o algo así, y yo les creo

pasado mañana

veo cien puertas, me odian porque les recuerdo algo en lo que están fallando, me ven cometer el mismo error una y mil veces y son sus mismas culpas, la diferencia es que yo no me doy atol con el dedo, no me miento, al revés: muchas de mis equivocaciones florecen por los huesos y no siempre eso me pone mal, ni me causa angustia, es como brillar sin luz o algo así, es como si adentro del cuerpo me metiera una fruta podrida para después comerme mis piernas como un postre en fermentación, sí, irse emborrachando igual a uno de esos que me mira con tanto odio, sentir el elíxir maravilloso en la lengua

pasado mañana

al ingresar al espacio noté cómo había crecido, tal parecía que la hambruna nacional se terminó de convertir en un síndrome que viajaría gracias a los muchísimos vientos y se colaba por todas las Almas, hasta la gente buena era muy mala, nadie disfrutaba que te fuera bien o que alguna te amara desde lejos, odiaron hasta el hecho de que alguien nos elogiara una canción o poema, todo lo bueno que te pasa es malo para ellos, así lo estoy viendo, en este país la idea es hacernos a todos unos huesudos y hambrientos muñecos pisados por el suelo, unos comemierda sin futuro, de ahí que cuando me vieron llorando ellos también se pusieron a llorar de pura Felicidad

pasado mañana

cruzo una laguna perdida afuera del planeta, en sus aguas los caimanes juegan a castigarse como astros en choque, de nada sirvió el Amor anterior que sintieron por su misma luz lejana, andar por acá ya no me gusta tanto, durante la infancia fui cultivando ciertos rencores que ningún cometa ebrio supo sacarme de encima, hasta las sonrisas me las han ido cobrando, he palpado cómo es vivir en este punto, mis aguas se descarrían por senderos luminosos donde todo duele un poquito más, es lo triste de quedarse afuera de un mundo que ya no te puede aceptar, los animales viviendo en mí son feroces y angustian al aura total de la infamia que sufro, toda el agua en mí es un polvo cósmico equivocado

pasado mañana

tomaré de la pierna a mi muchacha y correremos juntos rebasando las motocicletas de la autopista, nunca llegaremos a ninguna parte porque perseguimos esos matrimonios que trotan también tomados de las piernas, van transitando por veredas aleatorias y desconocen su destino, jamás se detienen, al detenerse se mirarían las cicatrices y así es que todo se va al carajo

pasado mañana

mi deformidad es un lunar tangible del que varias han quedado prendadas, un agujero puesto en el cielo bajo nuestros pies, vemos hacia abajo y no caemos por miedo a derribar los astros que desde arriba nos deslumbran, mi deformidad es muy popular y las chicas se la rifan en las fiestas a las que no me invitan, mi ausencia es una manera muy chic y muy nueva de adorarme, todo surge de los golpes que he ido recibiendo por pura mala suerte, siempre he sido un imán para los azotes y la humillada, esta deformidad es una luz que todas quieren seguir tocando, mostrarla en las mañanas a sus amigas de mal vivir es casi un sueño

Publicado en: Revista La Siega, Revista Cinosargo
Imagen: http://files.list.co.uk

Revoluciones culturales

2009-06-01T07:40:00.006-06:00

Mentiría al afirmar que no le debo nada a Mario Benedetti.

No sé en qué momento exacto comencé a poner los libros del poeta uruguayo en la segunda fila de mis estantes y libreras. Intento capturar en qué instante tomé la decisión de meter sus libros de poesía en una caja, junto a las novelas de Isabel Allende y Laura Esquivel. Creo que fue durante el mismo lapso en que los discos de Silvio Rodríguez, Pablo Milanés y Luis Enrique Mejía Godoy fueron devueltos a un rincón menos privilegiado en mi colección.

Mi propia revolución cultural, con el mismo empuje que la de Mao sólo que sazonada por una explosiva mezcla de aburrimiento y desencanto. Quizás esto resultó algo parecido al cierre de un paréntesis, para así volver sobre los pasos de mis lecturas iniciáticas, establecidas pocos años antes: Kundera, Hesse, Nietzsche, Sabato, reintegrando a mi sique al adolescente existencialista y olvidando al joven adulto que se hinchaba con la retórica y las consignas del movimiento estudiantil universitario, que coincidían con el inicio de la paz (o más bien de la posguerra) en mi país (1997).

Pero mentiría si digo que no le debo nada a Benedetti.

Tanto por el deleite de algunas de sus prosas (leí con placer su novela La borra del café, también Primavera con una esquina rota, además de cuentos varios) como por los pegajosos poemas que nos hicieron sentir a muchos, en su momento, que la poesía no era algo ni tan aburrido, ni tan lejano. Benedetti nos acercó a los poemas, pues al escribirlos con una estética y una estructura similar a la de las canciones populares, salvó una amplia brecha para muchos de nosotros, adolescentes que carecimos por completo de orientación respecto a la poesía en la escuela.

Benedetti fue como un ritual de paso que nos llevó, a mis amigos y a mí, hacia Juan Gelman, hacia Nicanor Parra y hacia Gonzalo Rojas y Roque Dalton. Hacia Martínez Rivas y Antonio Cisneros, más adelante. Y luego hacia todo lo demás, donde las bifurcaciones han sido virtualmente infinitas.

Éramos jóvenes que comenzamos de 0, en un país iletrado y que salía de una cruenta guerra, jóvenes que nos habíamos refugiado en el rock, el metal, el grunge y toda su parafernalia narcótica para sortear nuestra ciudad crispada y siempre en llamas. Hablo de mí y un de par de amigos, que quizás también ahora tienen los libros de Benedetti en esas cajas donde se esconden las más diversas cursilerías, esas que avergüenzan nuestros intereses de vanguardia, nuestra vida postindustrial en países preindustriales.

Estoy en París cuando me entero de la muerte de Mario Benedetti. Finjo no darme por aludido, aunque le dedico un minuto personal de silencio. En la mesa del bar “Le gobelet en argent” seguimos hablando de bandes desinnées, reality shows y otras cosas esperpénticas que nos entretienen grandemente.

Al volver a Guatemala lo primero que hago es sacar un libro de Benedetti de esas cajas de la vergüenza. Sigo prefiriendo su prosa, pocos de sus poemas han resistido al criterio que he ido formando sobre la poesía.

Leo sobre el exilio y el “desexilio”, temas que el uruguayo desarrolló mezclando pasión y sabiduría. Tengo también en mis manos el boleto de avión gracias al cual ahora me iré al Brasil. Esta súbita y misteriosa mezcla alquímica me pone a pensar en otras formas del exilio; fundamentalmente en un exilio originado ya no por un adversario ideológico en el sentido clásico, sino por un malestar cultural y espiritual profundo, que nos impide echar raíces en la propia patria.

Imagen: http://www.ua.es/webs

Vuelo XX 453

2009-05-27T18:46:00.007-06:00

Has querido llorar estos minutos, te comunicas con las flores de tu origen. Percibes que el cielo es otro jardín imaginario y que la ceniza de tus versos será el cuerpo de las estrellas que te guían. Has encajado una nueva derrota y te sabes más poderoso que antes. Estas palabras están tocando las fibras que pueden tocar y su tejido crecerá como las formas intangibles de la espuma o de lo infinitamente grande, que es igual a lo infinitamente pequeño. No podrás verlo, ni tocarlo, ni olerlo, ni escucharlo. Meterías una galaxia a tu boca; en tu aliento viajan seres de luz que encarnarán en el sueño de alguien que no habla tu mismo idioma. Has querido leer en tu recuerdo a todos los poetas que no pudieron escribir un solo verso. Les escribes canciones fuertes con tal oscuridad estruendosa. Es hora de ponerse los audífonos y escuchar otras canciones que nadie sospechó que existirían. Ahora piensas en los que has dejado atrás; te duele, te arranca la piel interior del cuerpo que esconde tu cuerpo, pero no estás triste. Has querido llorar por esta tristeza, es cierto, pero sería muy fácil. Es mejor vivir a fondo este estado vaporoso e intermitente, donde al agudizarse la desolación se revela como una luz de felicidad demasiado delirante que ilumina tus regiones devastadas. El único camino (en el aire y en la tierra) es burlarte de lo que has sido; una avasalladora arquitectura retroactiva que armaría el Golem de tu futuro o el espantapájaros de lo que jamás serás. Al quemarnos somos capaces de entablar comunicación con las flores de nuestro origen, y en tal luz reproducimos el largo viaje de lo oscuro a los incendios interiores. El cielo nos invita a saltar, como el tigre que pasa por los aros en llamas. Buscamos un puente, un edificio alto, cualquier peñasco que nos aproxime al sol. Y entonces te preguntas qué pasaría si entre todos los pasajeros secuestráramos este avión... desearías crear la primera comunidad nómada del aire. Una organización social espontánea que volando produciría su propio combustible. En la sonrisa de una aeromoza adivinas una posible cómplice, pero sabes bien que habrá quienes opongan resistencia.

Imagen: http://myafrica.allafrica.com/img/

Después del shock

2009-05-25T08:30:00.006-06:00

1. Después del shock al que la sociedad guatemalteca se vio sometida a través del mundialmente famoso “video Rosenberg”, es posible ir viendo cómo poco a poco emergen las nuevas reflexiones e hipótesis (ampliando, matizando y hasta contraviniendo la especie de un torpe crimen orquestado desde el Ejecutivo). La entrevista de la periodista Claudia Méndez al personaje que distribuyó el video incriminatorio es sencillamente esclarecedora. Resulta curioso que estos materiales no han sido difundidos por los colectivos pro-democráticos (¡y espontáneos!) que ahora han nacido como extrañas setas en el pastizal.

2. Pasaba por pura casualidad por el centro de la ciudad de Guatemala, cuando me topé a una fracción del llamado “Tsunami Blanco”, los manifestantes que exigen justicia por el deplorable asesinato del abogado Rodrigo Rosenberg. Un bloque de dicho conglomerado parecía de verdad compungido y hasta sinceramente triste y esperanzado en un cambio. Respiré con tranquilidad, casi contagiado por el espectáculo democrático y la búsqueda de justicia que emanaba del rostro de varios jóvenes. Cual sería mi sorpresa al encontrarme con unas personas que encabezaban dicha marcha, gente de evidente alcurnia y vestidos con el blanco de la pureza, insultando acremente a una pobre mujer, una señora humilde que seguramente alguna vez les limpió la casa, o les sirvió la comida, o les cuidó a sus hijos. “India shuca”, le gritaban, con una rabia que me dejó frío.

3. El futuro de dichas marchas, deduzco, está en relación directa con una toma de conciencia radical de la situación: qué oscuros intereses se defiende como “tontos útiles” (en palabras de Andrés Zepeda) y cuáles son las reivindicaciones reales que se exigen en calidad de ciudadanos de pleno derecho (el final de la impunidad en el país).

4. En las calles cercanas a la marcha también recibí unos volantes donde decían que el nombre “Colom” resulta del anagrama de “Moloch”, nombre de una entidad maligna, habitante del reino de las tinieblas. Otro repartía volantes con el eslogan “los buenos somos más”.

5. Por uno de esos azares enigmáticos y reveladores, llevo en las manos un libro de Rudolph Steiner, donde el autor asegura que nuestra era de absoluto materialismo (donde el dinero y la imagen son los principales valores) representa el temporal ascenso de Ahriman (también llamado Moloch), quien lucha por convertir al mundo en una máquina. Por lo que veo a mi alrededor, esta entidad demoníaca se encuentra convenientemente repartida y palpita en los rostros de odio maquínico que distingo a mi paso. La presente proliferación de carísimos anteojos oscuros por las calles de la ciudad, aparece ahora develada en mi sique como un deliberado oscurecimiento de la mirada.

6. El sentido común de Jaime Bayly respecto al caso Rosenberg es tan arrollador como honesto. Y veamos que al peruano no se le podría acusar de “parcialidad ideológica” a favor del gobierno de Guatemala. Creo que Bayly ha visto las cosas como ahora intento hacerlo, con el más puro sentido común y hasta con cierto cinismo frente a la espectacularidad posmoderna del asunto y sus posibles beneficiarios.

7. Leo la reciente entrevista de Marta Sandoval a Francisco Goldman, autor de El arte del asesinato político, un libro clave para entender la situación actual. Me llama la atención una de sus respuestas, me inspira y la comparto:

“Cuando tomas todo bajo consideración –la historia, las realidades cotemporáneas– el mundo le debe a Guatemala un poco de amor”.

Imagen: http://a5.vox.com

Poesía y violencia en Guatemala

2009-05-22T08:38:00.013-06:00

+ El lenguaje de la violencia impone modificaciones, en diversos niveles, al propio acto de la escritura. Los dedos tiemblan, aparecen los tics corporales traducidos a imagen y las metáforas adquieren texturas donde su luz apela a la desesperación.

+ La escritura por momentos anuncia un escape de la paranoia o, al menos, un placebo capaz de entregarnos una mínima calma al interior del cinismo que desarrollamos como escudo. Más que resignación, resguardo. En otros momentos, la escritura misma es la transcripción directa de un estado permanente de terror y pánico.

+ Al experimentar un tipo de violencia que se fabrica en una oscuridad casi absoluta, donde el operador del agravio es virtualmente invisible e intocable (no puede reconocerse totalmente en el Estado, sino en fuerzas paralelas que pueden estar ligadas o no a éste), la interpelación que la poesía desarrolla como forma de resistencia es igualmente móvil, nómada y fugaz. El poema transmuta su materia, se trasviste y performatiza un clamor que representa al fingimiento del dolor efectivamente sentido (Pessoa).

+ Algún lector de esta poesía también intenta escapar de ella: la olvida, la descarta, la desecha o, simplemente, la ignora. Otro lector la reconoce, tiembla con ella y la vincula al propio desarrollo de una ficción salvadora.

+ Otro lector la ve como una forma menor de la literatura fantástica, un efectismo y una exageración. Se duda con tenacidad de la fracción de testimonio que esta poesía acarrea. Aparece la burla.

+ Esta lectura es, entonces, otra violencia, de la cual la propia poesía se vuelve a nutrir.

+ La calidad de esta poesía violentada estará en relación directa con el grado de perfección técnica alcanzado para elaborar los marcos en que dicho lirismo avasallador discurrirá. Debe trasladar su negra epifanía con la velocidad y contundencia de cualquier obra importante. El goce estético, como finalidad, no ha desaparecido, simplemente se muestra un aspecto quizás más subterráneo o subrepticio, donde la propia forma ha asimilado la mutación simbólica que acontece en el escenario social.

+ En el contexto del posible final de la posguerra en Guatemala (donde ahora entramos a algo que todavía no tiene nombre), el poeta rara vez será percibido como un “sujeto comprometido” con su entorno. Su visión le alcanza para vislumbrar que también han sido devastados los espacios sociales que antaño enmarcaron las diversas militancias de orden político. Una voz fragmentada y, asimismo, destruida, está imposibilitada de ser absorbida como eslogan o consigna y el ritmo impreso a tal devenir literario, aleja al poeta de la cursilería o la perorata.

+ El futuro o supervivencia de la textualidad que emerge de este caos, está ligado a la movilidad constante y a una pulsión transgeográfica que permita resguardarse y escapar de las múltiples violencias que sacuden al cuerpo y a la mentalidad que ha optado por ejecutar un hecho escritural radical. Esta distancia permitirá la exposición de una especie de microterrorismo simbólico, fraguado desde una nueva variante de exilio, donde se huye de un perseguidor espectral, transcorporal y transideológico, cuyo rostro es francamente indeterminable.

+ Recordemos a Les Épiphanies, de Pichette:

“Monsieur Diable: Au besoin mon garçon, libère tes jurons, vomis tes déboires. C'est de bonne médecine”

Imagen: http://www.fotos.org

Cóctel para sociedades en crisis

2009-05-20T07:28:00.007-06:00

Veo a mi alrededor los tarros de cerveza irlandesa esplendiendo sobre la mesa, cuales chispas de otra espuma todavía mayor, y le digo a A2,

"Toi t’aime bien les mecs qui viennent des pays en conflit, nest-ce pas?"

Bebemos:

Willy, caricaturista congolés.

Sebastián, franco-salvadoreño, periodista científico y cineasta (recientemente editó el documental sobre el gran artista Jacobo Rodríguez Padilla, cuya obra se muestra estos días en la ciudad luz).

Erick, guatemalteco, pintor.

Geraldo, abogado y poeta brasileño.

Jan, simpático trabajador eslovaco (“moi, je fais rien d’especial”, en sus propias palabras).

Hablamos caprichosamente sobre algunas bandes desineés y respecto a las inevitables exposiciones de Calder y Kandinsky, abiertas en el cercano Pompidou. Estamos entre la rue Saint Denis y la rue du Cygne, en “Le gobelet en argent”. Erick menciona el reciente deceso del poeta uruguayo Mario Benedetti, a quien le dedico un minuto privado de silencio en el bar.

El día anterior, en otro lugar bastante parecido, me preguntaba el poeta francés Laurent Bouisset, qué libros, en mi opinión, tendría que comprar él obligatoriamente, de acuerdo con mis últimas lecturas. Le digo que no creo que exista algo “obligatorio” para leer, nunca, pero de cualquier forma le enumero mis compras más recientes:

Le voyage definitiv, Carlos Castaneda.

The shock doctrine, Naomi Klein.

La bestia en casa, Jaime Collyer.

L’arbre du Dieu pendu, Alejandro Jodorowsky.

Le caractère fétiche dans la musique, Theodor Adorno.

Les berceuses, Federico García Lorca.

Kafka en la orilla, Haruki Murakami.

Echo una mirada de nuevo a mi alrededor. En nuestra mesa de “Le gobelet en argent”, se siente ese ambiente de “viejos compañeros de aventura” que algunas veces se logra tejer entre algunas personas que recién se conocen. Les copains d’abord han pedido todos una segunda pinta de cerveza y recuerdo esa lista que le hice a Laurent el otro día. La comento.

Me doy cuenta, conforme hablamos, de que dicho cocktail literario sería una excelente terapia para aquellos que actualmente padecen su existencia en las sociedades más desalmadas y políticamente incorregibles. En sus diversos elementos, mi lista parecería integrar, sin haberlo querido explícitamente, una amalgama curativa capaz de propiciar la apertura a la creatividad y la luz: conciencia de sí, conciencia global, filo crítico, poesía y ludismo narrativo. Todo como una especie de molotov que iría a reventar en los ojos del Monstruo.

Leyendo acerca de “las sociedades del riesgo” en el último número de la revista Monocle, me llamaba la atención una cita del sociólogo y ministro de gobierno brasileño Ricardo Mangabeira Unger, que traduzco aquí libremente:

“Cada uno de nosotros necesita consagrar alguna parte de sus vidas a cuidar de otras personas de forma directa”.

En su aparente sencillez, esta frase de Unger creo que entrega muchas claves para los nuevos combates y una eficaz línea de acción. Dicha cita aparece en un texto de Joshua Cooper Ramo, donde también se apela a la “resiliencia” (nuestra capacidad de recuperarnos después de haber sido golpeados por lo esperado o lo inesperado) como principal fuente de poder y armonía en un nuevo orden mundial. Cito estas palabras de Cooper Ramo, que también traduzco libremente:

“Nuestro futuro será juzgado no por nuestra habilidad para asustar al mundo, sino por nuestra habilidad de recuperación después de haber sido aplastados por algo que nunca imaginamos”.

Imagen: alterwords.wordpress.com