Restos del ferrocarril de mi niñez

tag:blogger.com,1999:blog-9119438104651023655.post-9320139628011848632008-06-14T15:26:00.000-07:002008-06-14T15:31:41.783-07:00Restos del ferrocarril de mi niñez_André Cruchaga<div align="center"><a href="http://bp3.blogger.com/_4quqHrJuRMA/SFRGJNbZwvI/AAAAAAAAEKo/7HenHvkfAaU/s1600-h/mirÃ³.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5211867792811868914" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp3.blogger.com/_4quqHrJuRMA/SFRGJNbZwvI/AAAAAAAAEKo/7HenHvkfAaU/s400/mir%C3%B3.bmp" border="0" /></a> Ilustración: Pintura de Joan Miró<br /><br /><a href="http://bp3.blogger.com/_4quqHrJuRMA/SFRFwNbZwuI/AAAAAAAAEKg/JxVe8VszexA/s1600-h/linea_verde.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5211867363315139298" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp3.blogger.com/_4quqHrJuRMA/SFRFwNbZwuI/AAAAAAAAEKg/JxVe8VszexA/s400/linea_verde.bmp" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:180%;color:#ff0000;">Restos del ferrocarril de mi niñez</span><br /><br /><br /><br /><div align="right"><br />Lejos estoy. Muy lejos. No en espacios,<br />Sino en tiempo.<br />Vicente Aleixandre<br /> </div><br /><div align="left"><br /><span style="font-size:180%;color:#ff0000;"><strong>E</strong></span>sos vagones desvencijados sobre viejos<br />Durmientes son los restos de muchas ilusiones,<br />—Decía mi padre, hechizado, viendo al horizonte<br />Que levitaba abierto, inmenso, en el confín del pensamiento.<br />(Él dejó su alma labrando durmientes<br />para que pasaran uno tras uno los vagones sobre la tierra<br />virgen de Las Pavas, Las Isletas, Guarnecia y San Isidro).<br /><br /> Fue un joven vigoroso para estos menesteres, vigoroso y denso<br />como los veranos e inviernos de nuestro terruño.<br /><br />El tren era una maravilla, un azor de hierro cuyo sonido<br />Me hacía volcar mi corazón y volar mis fantasías.<br /><br />Un aleteo de mariposas se desprendía de los rieles.<br />Mis hermanos y yo sentíamos rodar todo el planeta.<br />Nos gustaba ver cómo los vagones devoraban el paisaje<br />Y las ventanas se convertían en pequeñas diapositivas.<br /><br />Mi padre y yo nos mirábamos sin decir palabras:<br />El asombro se volcaba en las pupilas hasta quemarlas<br />En las brasas de la lejanía…<br /><br />Sólo tenía en mi infancia, ojos para ver el delantal de las nubes<br />Chocar contra los hierros de esos herrumbrosos vagones.<br /><br />Ahora pienso que es una extraña historia del corazón:<br />Una historia desmoronada sobre los dientes del tiempo.<br />O tal vez una loca imagen, muerta, de mi propia sombra,<br />Columna de luz y sonidos que llamé ferrocarril.<br />Infancia ida ya. Padre fenecido también…<br /><br />Suena el tren en mis oídos, bufa su tensada garganta:<br />Vagones desvencijados sobre viejos durmientes…<br />© André Cruchaga<br />El Salvador, 12122004 </div><div align="left"> </div><div align="left">________________</div><div align="left">De: Oscuridad sin fecha, 2006.</div><div align="left">Leer más de André Cruchaga en:</div><div align="left"><a href="http://www.artepoetica.net/">www.artepoetica.net</a> </div><div align="left"><a href="http://www.palabravirtual.com/">www.palabravirtual.com</a></div><div align="left"><a href="http://cuadernodelzorzal.blogspot.com/">http://cuadernodelzorzal.blogspot.com</a></div><div align="left"><br /><br /> </div><br /></div>André Cruchagahttp://www.blogger.com/profile/10139965464703111780noreply@blogger.com