tag:blogger.com,1999:blog-9119438104651023655.post-79244592491815413252008-07-18T14:21:00.000-07:002008-07-18T14:56:31.750-07:00<div align="center"><a href="http://bp1.blogger.com/_4quqHrJuRMA/SIEJo5QPZSI/AAAAAAAAEUc/PDA6yVUdWnI/s1600-h/Don_francisco_de_quevedo-villegas.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5224467640894842146" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp1.blogger.com/_4quqHrJuRMA/SIEJo5QPZSI/AAAAAAAAEUc/PDA6yVUdWnI/s400/Don_francisco_de_quevedo-villegas.jpg" border="0" /></a> Francisco de Quevedo y Villegas, españa.<br /><br /><a href="http://bp0.blogger.com/_4quqHrJuRMA/SIEJkGt1owI/AAAAAAAAEUU/lsEZ7_Ecgwo/s1600-h/linea_2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5224467558609298178" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp0.blogger.com/_4quqHrJuRMA/SIEJkGt1owI/AAAAAAAAEUU/lsEZ7_Ecgwo/s400/linea_2.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;color:#ff0000;">En el retiro de la Torre de Juan de Abad</span><br /></span><br /><br /><div align="right"><br /><em>Al poeta Francisco de Quevedo<br />"En esa soledad que libre baña"</em>.<br /><br /></div><br /><br /><div align="left"><br />Siempre anduvo cargado de postreras sombras.<br />Siempre cargó dolor tan fuerte:<br />La muerte soberana ardiendo en su voz.<br />Siempre soñó viendo correr el peregrino pensamiento.<br />Siempre apasionado y grave fuera del rebaño,<br />Y entre la abrasadora cárcel de la vida.<br />Siempre leyendo los abrojos secos de la aurora,<br />Solitario, piedra en pecho de sufrimientos.<br />Siempre enjundioso, “poderoso caballero”,<br />Untando tocino a párpados ajenos.<br />Siempre con sus pullas y trompetillas<br />Contra daifas: Hero frente al fuego.<br />Siempre herido por los ataúdes de la carne,<br />Por la sombra constante del tiempo.<br />No sé qué le dio la cárcel de Uclés;<br />Pero oigo latir su corazón satírico y su voz mordaz.<br />Usted es un juego de la palabra: fantasía<br />Del ojo, irascible entre escombros de naipes.<br />Sintió la muerte como yo la he sentido:<br />Hojarasca de fuego en las mejillas, aroma de cirios,<br />Amarillos alelíes jadeando sobre el espíritu,<br />Sombras empalagosas rizando la madera,<br />Olas del suspiro, cuchillos de sol entre tragaluces<br />Consumidos por la boca de la herrumbre.<br />La vida siempre plega sus alas en la fuga del destiempo.<br />“Muerte viva es”, muerte que llega<br />Antes de que uno se acerque a ella…<br />© André Cruchaga<br />Barataria, 2005</div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left">________________________</div><div align="left">Leer más de André Cruchaga en:</div><div align="left"><a href="http://www.artepoetica.net/">www.artepoetica.net</a> </div><div align="left"><a href="http://www.palabravirtual.com/">www.palabravirtual.com</a></div><div align="left"><a href="http://cuadernodelzorzal.blogspot.com/">http://cuadernodelzorzal.blogspot.com</a> </div><div align="left"></div></div>André Cruchagahttp://www.blogger.com/profile/10139965464703111780noreply@blogger.com