Halcones de noche

Vals con Bashir

2009-02-23T15:07:00.004+01:00

El sábado estuve viendo Vals con Bashir. Salí y dije "tengo que escribir sobre esto". Luego se me echó el domingo encima y han llegado los Oscar y tengo ganas de escribir sobre Pe y sobre Slumdog Millionaire, pero resisto y empiezo por Vals con Bashir, también podemos llamarla La película que inaugura un género. Ya se me ha visto el plumero.

Nunca pensé (y me encanta la ilustración, el cómic) que una película animada, ilustrada, pudiera ser tan emocionante, tan poética, tan real, tan expresiva. Camina zigzagueando entre el documental, el cine de recuerdos, el cine de guerra ¿una guerra contada con dibujos? Sí y no. No he indagado en el proceso de creación, pero estoy segura de que hay fragmentos que en realidad fueron rodados y pasados después a dibujo, eso los llena de gestos y de expresiones. Id a verla y dejaos llevar por las imágenes.

La ví porque quería y porque quería verla antes de que le dieran el Oscar a mejor película extranjera, pero este año no he sido capaz de acertar mucho, en realidad ninguno puedo, no se me da bien elegir entre lo que Hollywood va a premiar y lo que yo premiaría. A mí me parece un pecado haber dejado a Frank Langella sin Oscar, me parece que es similar al premio que sí le dieron a Helen Mirren ¿y si no se lo hubieran dado no habría habido manifestaciones? En fin, exagero, me hubiera gustado que esto no hubiera sido así, pero al menos tenemos el Oscar de Pe. Este lo apoyo, hacemos Historia, esa intrascendente, pero que es resultona. Así son estos premios, resultones y la campaña de marketing más espectacular del mundo. Ojalá algún día alguien me hable de la mafia que hay por debajo o del dinero que costaría hacer una campaña de publicidad que consiga con un producto lo que consigue un Oscar.

Y Slumdog Millionaire me deja fría. Pasan los días y más fría aún. No me vale el argumento de que es 'bonita', que es 'divertida', que tiene una música frenética (M.I.A. ya inventó esa música hace años) y que en la coctelera todo bien agitado sale rico. Lo principal: no me creo la historia (tampoco me vale que me digan que es un cuento, hablo de verosimilitud), no me gusta la actuación del protagonista, ella es más guapa que un día de verano en la playa y el hermano se mete en un ambiente que ni Scorsese. Reconozco que se pasa un buen rato, y que para algunos hay sorpresa, pero yo no la ví. Me gusta que haya unanimidad en el público, pero me desilusiona el Oscar. Mi conclusión es que no hay mejores películas del año, ni mejores canciones. En algunos canales Bisbal es el número 1. En el mío no lo será nunca. Por eso cada uno elige una revista sobre cine, o sobre música. Mi película era El Desafío, ya lo sabéis.

Frost contra Nixon o el multiorgasmo

2009-02-07T02:33:00.006+01:00

Seguramente porque esta entrevista costó mucha pasta, en la película de Ron Howard no aparece ni un mínimo fragmento de ella. Cinematográficamente está bien que así sea, Frank Langella es el mejor Nixon de la Historia y sin ver al verdadero presidente, uno termina creyendo que el actor es la reencarnación del político. Un político que, gracias a George W. Bush, ha conseguido dejar de ser el peor presidente de los EE.UU. para seguir siendo un corrupto, aunque también tuvo sus guerras, ya veremos si a Obama se le cruza también una en su aparente discurso vital pacifista.

El caso es que El desafío: Frost contra Nixon es una buena película de ese género ya instaurado, cine periodístico, que basa su encanto en los mismos pilares que el cine de policías -un misterio por resolver, un malo, un bueno, exaltación de los valores...-, una película con una interpretación magistral de Langella, un buen guión (se nota que fue un texto teatral), buenos decorados y, sobre todo: material real para procurar a los "periodistas de raza" orgasmos continuados en los últimos minutos de la entrevista (oh, sí, está soltando algo nuevo, oh, sí, reconoce sus errores, oh, sí, está a puntito, a puntito..., oh sí, de pedir perdón...). Es una buena lección para estudiantes de primeros años de carrera o un recordatorio para los que años después de la graduación no saben muy bien qué hacen cortando y pegando teletipos o para los ciudadanos que se preguntan: ¿Cuándo se dejará Esperanza Aguirre entrevistar para desenfundar? ¿Y Aznar? ¿Y Felipe González? Lo que me chirría son las razones que mueven a Frost a realizar estas entrevistas, en esto la reflexión la tenemos que poner otros. El tal Frost quiere volver a la palestra, a ser una estrella de la televisión norteamericana, es un showman que quiere seguir siéndolo y como eso cuesta pasta, pues se paga. Lo del prestigio es secundario, pero la segunda posición no está mal. Lo del interés ciudadano: terciario. Aquí me irrito porque, entonces, no estamos hablando de periodismo en esta película, es un daño colateral.

La verdad es que es una suerte que no todos los periodistas sean grandes estrellas de la investigación política, que haya humildes servidores del periodismo que se limiten a cortar y pegar teletipos sobre el tiempo, las carreteras o las parrillas de televisión, que son cosas que a uno le facilitan a la vida. Los cirujanos salvan vidas con bisturí, pero qué bien sienta que el médico de cabecera te recete ibuprofeno en plena gripe.

Haciendo amigos

2009-01-03T19:39:00.002+01:00

Un centro comercial es un lugar poco humanista, se va a comprar, a comprar y después a comer, después a volver a comprar, después a comprar y seguramente después a comprar. Estos días esta exageración no lo es tanto. Hoy, sábado 3 de enero, los centros comerciales, ya de rebajas, eran el centro de las vidas de los seres humanos españoles, así que, como humana que soy, allí estaba yo en uno de ellos. He procurado ir directa a mi objetivo y cargada de paciencia, me he situado al final de una cola infernal cuando la señora que me precedía me dice ¿vienes sola? y yo, sí, y entonces ella va y me dice pues vete a dar una vuelta que te guardo el sitio y cuando te aburras y vuelvas me voy yo, a lo que yo, pelín, desconfiada le respondo que se vaya ella que yo acabo de venir de dar vueltas a la tienda, que ya si eso... Vale, dice ella, y me cuelga un abrigo rojo y se marcha. Vuelve al instante, con una falda en sus manos y me pregunta si me gusta para ella o para sus hijas, le aclaro que yo no conozco a sus hijas y dejo caer que a ella tampoco y como la estoy hablando de usted me dice al oído: "de tú, coño". Me cuenta que tiene dos hijas, una muy clásica, otra muy moderna. Concluimos que por la rebaja que tiene la falda no merece ahora discutir para quién será, que se la lleve y ya se lo pensará. Vuelve a desaparecer. Cuando vuelve, se coloca en la cola y me habla de sus hijas, de que ayer ya le pasó lo mismo en otra tienda del mismo nombre y que entablaron amistas -ella y sus hijas- con un matrimonio encantador al que más tarde se encontraron, otra vez, en otro centro comercial. Y pienso que cuánto compra esta señora. Se mueve entre las estanterías agil, trae y lleva prendas, nos pregunta -ha conseguido relacionarse con otra chica que viene detrás- sobre unas camisetas, elegimos la morada, más mona, y ella dice que menos mal, era también su preferida. Nos cuenta que una de sus hijas no encuentra trabajo porque ha estudiado periodismo, ya no sé si lo dice como si una cosa fuera una conclusión de la otra, en realidad. Le cuento que he estudiado periodismo y que trabajo, ¿dónde? en RNE, y como si nada, sigue hablándome de su hija. No está loca, quiere hablar, como antiguamente, en los pueblos. Me dice que me dejará pagar a mí antes. Mi hija quiere escribir libremente y que ningún redactor jefe le diga que eso no lo puede escribir. Eso nos pasaba a todos, pero que siga intentándolo, le digo como si fuera una anciana de gran experiencia. Llegamos a la caja. Para entonces, otra señora alaba el gusto del bolso que voy a comprar. Gracias. Mi amiga me da dos besos, me felicita el año, me da las gracias y nos reímos porque esa cola infernal se nos ha pasado volando. Si esto fuera una película de Hollywood sonaría una música espantosa y la conclusión sería: podemos confiar en los seres humanos. No me hacía falta esta experiencia para creer en los seres humanos, ni la contraria para lo contrario, pero qué gusto da saber que tenemos en los genes la necesidad de relacionarnos, como antes, como en las plazas de los pueblos. No se enfaden si en la parada del autobús una señora les habla, correspondan, que no pasa nada.

No es lugar para viejos

2008-12-05T00:45:00.003+01:00

Hay cosas que uno sabe que han de venir, que tienen que llegar, pero que no las ve acercarse, sino que aparecen de pronto porque, en realidad, no quería jamás que llegara.

Ahora estoy viendo en TVE a J.R. Lucas entrevistando a Victoria Prego. Hablan del golpe de Estado del 81. Hablan de periodismo. Ella se congratula de haber estado en el meollo de la Historia como española y como periodista. Supongo que eso es estar en el sitio adecuado en el momento justo. Y además ser periodista. Prego, a la que no me importaría parecerme profesionalmente hasta su relación con El Mundo, recuerda cómo llegó la cinta del 23-F a Prado del Rey. Es una historia mítica, la cuentan los más viejos del lugar, los mismos que relatan cómo entraron los tanques de los militares y cómo vigilaron burdamente RTVE. Ya no quedan esos viejos del lugar, se han jubilado o los han jubilado. Trabajadores históricos, profesionales valiosos, poseedores de la Historia y del Conocimiento. Se han ido sin pasar el testigo. Somos jóvenes. No somos el enemigo, ellos tampoco lo eran. Todos somos víctimas. Prado del Rey será algún día un lugar mítico sobre el que descansarán bloques de pisos, modernas oficinas o un gran centro comercial. Seguirá llamándose Prado del Rey, pero se habrán tirado abajo los muros de la Historia, las paredes entre las que se pronunció sin aliento que el PCE había sigo legalizado. La Casa de la Radio es un lugar tétrico que se ha ido abandonando año tras año, década a década, un lugar en el que reinan los despachos vacíos, cintas de magnetofón abandonadas en armarios polvorientos. No es la culpa del lugar, sino de las personas que lo han ido abandonando a su suerte. ¿Quién se acuerda del orgullo de trabajar en RNE? ¿Quién se llena la boca ahora al hablar de la radio pública? Entré en esta radio cuando las asambleas contra el ERE abarrotaban el patio central de la Casa de la Radio, cada aviso de asamblea reunía a decenas y decenas de personas, había movimiento en cada esquina, se creía en los sindicatos, en el poder de las masas. Ya no hay masas. Hay individuos grises que caminan cabizbajos pensando en terminar el día de la forma más rápida, agobiados y tristes. Llegó el día. Se van los últimos de filipinas. Nadie se acuerda ya de que tenían que irse. Se van, hagan bien o mal su trabajo, sin que nadie piense en las consecuencias. Este ya no es un lugar para viejos.

La cultura en la política

2008-11-07T01:02:00.006+01:00

Yes, we can.

Ya escribí aquí mismo lo que me pareció un vídeo similar de nuestros artistas apoyando a Zapatero, ¿se acuerdan? Aquí está:

Menuda diferencia. Y cuánto se parecen.
Creo que el discurso de Obama convertido en canción, dependiendo del uso que haga el nuevo presidente del reto que ahora tiene entre manos, podría, definitivamente, convertirse en un hito musical, cultural, como el que se creó con el I have a dream. Lo sé, no he inventado nada, pero atención:

¿Sabían cuántos años hace que murió Martin Luther King? Este año se cumplen 40 años de su muerte. Qué preciosa forma de celebrarlo. Atención ahora a este montaje de Tom Clay editado por el sello Motown. Una delicia. Y así es como entra la música y la cultura en las campañas políticas. El sonido del siguiente vídeo es una lástima, pero al menos a alguien se le ocurrió grabar su vinilo dando vueltas para poder compartir este sonido, yo podría levantarme y volcar mi CD, pero es enternecedor el sonido de la aguja.

Sólo me faltaría el Power to the people de Lennon para emocionar más a las almas votantes. Quisiera volver a la facultad para que algún profesor me explicara con detalle la campaña de Obama, ha sido magistral. Como una magnífica película de Oliver Stone. Y qué preocupante podría ser esto...

Jota, concreta.

2008-10-15T22:56:00.003+02:00

Hagamos la revolución. Vale, pero concreta un poco. Ese es el problema de Jota, que no concreta.

Algo así contó anoche Nacho Vegas en el homenaje a Los Planetas al que, al parecer, solo acudió un planeta porque es también batería de Lagartija Nick, invitados confirmados. Me gusta eso de concretar. De eso va todo, de concretar. Concretemos con qué somos felices, concretemos las bases de nuestro trabajo, concretemos por dónde empezamos la revolución. Saquemos la pulpa de la fruta y que otro se coma la cáscara.

P.D: Como las anécdotas chungas: contao pierde.

No hay nada malo

2008-10-05T20:04:00.002+02:00

Alvaro Pombo se sorprende y se enfada porque he llamado a lo suyo con Anagrama idilio. Me río porque yo creía que una de las características de los escritores era la compleja búsqueda y adecuación de las palabras, en ocasiones utilizadas como metáforas, en ocasiones hirientes, sarcásticas. Se ve que idilio es incorrectísimo. Es de papel couché. Se enfada como un león al que le quitan su filete y responde algo así como: "Perdone, soy brusco". Lo es, me hace gracia, me parece oportuno. Su brusquedad va acompañada de verdad: "Esto son relaciones comerciales, no de amor". Perfecto, es mejor que el enfado vaya con la verdad por delante que no con la subterránea y oculta realidad: Interesa la pela, interesa que te lean a cascoporro, interesa ganar dinero por el trabajo, interesa ganar dinero con la literatura, interesa ganar dinero con mala o buena literatura, poco importa. Interesa ganar dinero. Y no hay nada malo en ello. No hay nada malo en Damien Hirst, no hay nada malo en Andy Warhol, si no quieres verlo.

Bye Bye, Blue Eyes

2008-09-27T21:37:00.002+02:00

Hace algunos años comencé un blog en el que hablaba de Clint Eastwood. Un icono de mi galería de grandes hombres del cine, de hombres de póster, de carpeta de la adolescente que llevo dentro, aunque en realidad estos hombres ya no son de la adolescencia del siglo XXI, porque yo soy del siglo pasado.

Ha muerto Paul Newman. Me costó dejar de verle como el adonis de sus primeros años para comprender la ironía de sus ojos azules, la honestidad de su fondo, la inteligencia de su sonrisa. Antes era un hombre demasiado guapo. Con el tiempo terminó siendo un enorme actor de perfectos labios y de una pasta especial. La primera película suya que vi fue La leyenda del indomable y me quemó el extraño cóctel que formaban sus ojos y sus labios. Siento mucho que perdamos estas leyendas y que sintamos la orfandad. Claro que hay otros actores guapos, claro que tenemos a Jude Law, a Jonathan Rhys Meyers... Pero no me queman, no se meten las manos en los bolsillos igual, no sonríen igual, aprendieron de otros. Leí una reflexión adecuada de Eduardo Mendicutti, algo así como que Paul Newman había sabido encajar y encontrar un lugar entre Marlon Brando, James Dean y Steve McQueen (otro cantar, para otro gran hombre). Menudo póker de ases...

Un vasco entre cowboys

2008-09-23T23:20:00.003+02:00

Hoy he oído a Bernardo Atxaga contarle a Pedro Zarraluki su aventura estadounidense, su vida entre cowboys y cowboys en moto, cómo al poner la radio todas las canciones hablan de Jesús y cómo todo es religión allí, allí incluso en medio de la nada. Me sorprende que siempre pensemos que lo exótico está en Oriente, que allí está el verdadero mundo desconocido. Seguramente allí esté parte de él, pero yo sigo convencida de que EE.UU. es un país fascinante, la probeta en la que está el resultado de lo que fuimos y somos dentro y fuera de Europa. Volviendo a Atxaga y los cowboys..., si a Otegi le parecía que el día que los vascos escucharan música americana y comieran hamburguesas ya no merecería la pena vivir..., ¿qué opinará de esto? Ya sé que preguntarme esto es una gran incorrección política. No mencionaré que ardo en deseos de ver la nueva de Rosales. Por supuesto hoy ya había un puñado dispuesto a la lapidación del director. Me gustaría también saber qué sensaciones le recorren el cuerpo ahora a Julio Medem.

Reflexión sin compás número 1: Siempre me acuerdo de escuchar a Julio Ruiz en Radio 3 o a Ester de Lorenzo en Radio 1 demasiado tarde.

Reflexión sin compás número 2: Ver desde el primer episodio Doctor en Alaska me produciría gran satisfacción.

El buen escritor

2008-09-23T02:04:00.002+02:00

Es verdad lo que dice Vila-Matas. Escribir es algo muy serio, o no. Escribir es algo a lo que se llega dejando de ser escritor. Supongo que he podido interpretar sus palabras como me ha dado la gana. Interpreto que cuando uno se olvida de la pose y crea obras literarias con el afán del que opera vesículas a la perfección, innovando a la hora de abrir cuerpos y extirpando tumores sin casi rajarle la piel a las personas y con un mínimo postoperatorio, entonces es el mejor cirujano de la Historia. Otro cirujano también te extirpa tumores, pero no con tan buena factura. Así ejerce un buen escritor.

El placer de lo inesperado

2008-09-16T11:25:00.003+02:00

Antes de seguir leyendo: las películas no caducan.

Yo llevaba tiempo confiando en las películas hechas en España. Sabía que este día llegaría. Mi confianza era del tipo: "Algún día vendré a ver una película a la que no pueda ponerle peros, ni un pero". Ese día ha venido (es verdad que ha tardado por mi culpa). La película se llama La Soledad. No me gustaba un pelo eso de la polivisión. Vaya moderno, me dije yo. Pues anda que no tiene décadas ya el invento. Hace poco viendo el documental sobre Woodstock ahí estaba: la polivisión en su contexto histórico. La Soledad es un peliculón. Te metes en la vida de una gente sin saber cómo, viendo situaciones en las que nadie habla y que en principio poco aportan, pero no es así, aportan tanto como una ducha en mi vida común. Si no me duchara mi vida no sería igual. Jaime Rosales aguanta los planos como un púgil un pulso. Por cuestiones de tiempo no puedo extenderme demasiadas páginas en hablar de La Soledad. Es muy difícil meterte en la vida de las personas de esa forma, romperte el plano en dos y ponerte a una persona que te mira de frente diciéndote las cosas que le duelen. Los actores están estupendos y no hay ni una nota de música, porque cuando yo voy en autobús no hay música más allá de la de mi mp3 o la del del chaval de la derecha o el de más allá. No es dogma, queridos, es una cuestión de profundidad, de sencillez, un acto de constricción, de elipsis, de ejemplo para el cine. Qué placer, ahora que la he visto, comprender lo merecido del inesperado goya.

Ahora solo me falta ver Siete mesas de billar francés.

Coños y bujarrones

2008-09-12T11:07:00.003+02:00

Voy a probar cuánto tiempo dura este post.

Lo que ven arriba es lo que es, pero también es un cuadro de Gustave Courbet de 1866. El cuadro estuvo escondido, por supuesto, pero ahora cuelga de una pared del Museo D'Orsay. Pueden leer la historia de este óleo que se llama El origen del mundo en otro lado porque yo aquí he venido a hablar de coños.

He venido a hablar de estos seres porque he conocido últimamente lo agresiva que es esta palabra para la humanidad. Se puede hablar mal y decir de que, incluso se puede exaltar en toda una pared la frase: la radio, es que no tiene imágenes, se puede también confesar en un micrófono no saber qué es El guardián entre el centeno, pero no se puede decir coño. De momento mi ordenador no ha explotado, ni este acogedor portal de blogs me ha expulsado, así que continuaré.

Don Camilo José Cela, insigne premio Nobel, fue el responsable de que la palabra entrara en el DRAE. No es que para mí el DRAE sea la Biblia con la que guiarse por el mundo, pero sí es un medidor a la hora de valorar mis expresiones.
Don Francisco de Quevedo, que tenía un humor que ya me gustaría rescatar de su tumba para repartir algunas migajas entre el personal..., digo que Don Francisco de Quevedo hablaba de coños como de narices... he aquí algunas frases concretas de Quevedo en 'A un Bujarrón':

Ningún coño le vio jamás arrecho
De Herodes fue enemigo y de sus gentes,
No porque degolló los inocentes;
Mas porque, siendo niños y tan bellos,
Los mandó degollar y no jodellos.

¿Saben lo que es bujarrón? Maricón. Podría, seguramente, escribir una tesis sobre el 'coño' en la literatura española, y no ya como una interjección. Es peligrosa, muy peligrosa, la mogijatería para el arte, hoy no digas coño, mañana no pintes coños, pasado destierra el azul de la paleta y al otro jamás digas comunismo o nazismo, según la parte del globo. Quevedo estará que se troncha en su tumba, si es que finalmente es verdad que tiene tumba propia.

Libre albedrío

2008-09-08T21:29:00.002+02:00

No sé si me creo los horóscopos, me parece que no. Tengo mis dudas sobre las fases lunares, pero tengo que reconocer que si afecta al mar ¿por qué no? Hasta hoy tenía también dudas de que el viento, el sol o la lluvia tuvieran un poder tan fuerte. Hoy creo que lo tengo claro, aunque me gustaría tener cerca a un científico que pudiera darme razones para confirmar que afecta y mucho. Hoy no ha sido un buen día y la verdad es que tengo que reconocer que por muy nublado que esté, por mucho que llueva y por mucha presión que haya por culpa de esas nubes, la razón de un mal día suele ser una persona, dos, tres, la raza humana, mísera como ratas a pesar de su capacidad para lograr grandes cosas. Odio a esa humanidad perversa que esconde su mediocridad tras el insulto a los demás, odio a la humanidad que rasga la piel de la otra humanidad hasta encontrar el órgano más débil y estrujarlo como una esponja podrida. Supongo que lo que hace grande al ser humano es su capacidad para elegir, su capacidad de elegir el bien frente al mal. Lo triste es que aunque el mal tenga su sitio en la estantería, cerca del bien, en la balanza siempre pesa más, siempre duele más y la alegría hay que dorarla mucho para que brille tanto como un pequeño mal.

Dita Von Teese y los jeans

2008-08-30T13:43:00.005+02:00

Me he detenido a mirar una fotografía de una mujer joven tomada en los años cincuenta en Cuba. Resulta que es la foto de la madre de la única hija de Fidel Castro reconocida. La historia del Comandante no es lo que me ha entretenido. Me he preguntado lo que ya me he preguntado a lo largo de mi vida muchas veces: ¿por qué en esas fotos las mujeres siempre están guapas?.
Aborrezco a Dita Von Teese, no se puede ser más falsa en esto del retro, pero admiro su tenacidad para volver a épocas pasadas y quedarse ahí. He repasado la calidad técnica de la fotografía en cuestión, la de la mujer que tuvo el privilegio de ser la mujer en la sombra de Fidel, y he comprendido el juego de luces, el maquillaje, el grano del negativo, el tipo de papel, el blanco y el negro que tan particular hace a la Fotografía (a veces el color en la fotografía es una aberracion similar a la del doblaje en el cine), pero aún así he comprendido que no vale con la técnica para recuperar el discreto encanto de los años 50.
Antes de pagarme un viaje a la luna me pago un viaje a los 50, a las pin ups, a los grandes coches americanos y los pequeños patrios, a las avenidas despejadas, a los hombres con sombrero, a las mujeres con guantes, a los grandes cines en los grandes teatros del centro, a los porteros, a los conserjes, a los trajes de baño recatados y los ojos impecables. Aborrezco a Dita Von Teese porque estamos en el año 2008 y no hay vuelta atrás, no quedan cines en la Gran Vía a los que ir los domingos por la tarde con sombrero. Aborrezco a Dita Von Teese porque sus trajes llevan luces de neón. Y la aborrezco porque no le basta con la técnica para tener el encanto de algunas mujeres de los años cincuenta. A veces pienso que el feminismo ha hecho mucho bien pagando una cuota innecesaria. El feminismo radical ha conseguido que el gesto de un hombre abriéndole la puerta a una mujer sea considerado machismo o que un hombre te dé el brazo para cruzar, un gesto de fragilidad de la fémina que necesita la protección del macho. En los años 50 ya existían los jeans, los tejanos, los pantalones de vaquero, y menuda perversión, ahí se torció todo, el mundo se desaliñó para defender la paz y las mujeres rechazaron un tipo de belleza para elegir la que ellas consideraran oportuna y ahí todo el lío y las etiquetas. Es un placer que en el año 2008 cada día nos disfracemos de una cosa, que la moda se haya convertido en un estado de ánimo y en una herramientra de diferenciación, pero no puedo evitar echar de menos las fotos en blanco y negro y mi cámara réflex analógica.

Ella nos salvó

2008-08-26T08:19:00.003+02:00

En Irak hubo ayer una mujer que pidió un respiro a los policías; sí, llevaba una bomba adherida al cuerpo, pero no tenía intención de hacerla explotar. Creo que son estos gestos, estas personas, las que cambian la historia de un país. No tengo ni idea de cómo recibirán la negativa de la muchacha los salvajes yihadistas que le pegaron la pólvora al pecho, seguramente a la chica habrá que mandarla a un pueblo ajeno para que no tomen represalias contra ella.
Sé que no es una heroína, por varias razones: como en Irak no tenemos Españas Directos ni Estás Pasandos, no habrá una periodista dispuesta a ponerle el micrófono bajo la nariz para que nos cuente cómovivióaquellamañana; tampoco es una heroína porque seguramente le ha podido más el miedo que la conciencia de saber que de haberse inmolado se hubiera llevado por delante todas esas personas que nos solían mostrar los periódicos troceadas (hablo en pasado porque Irak ya no es lo que fue).
En realidad no estoy en contra de que nos muestren ciertas imágenes, seamos sinceros..., sin muchas imágenes históricas no se habrían producido algunas manifestaciones en todos los puntos del planeta, sin las imágenes de Vietnam no hubiera crecido aquel movimiento pacifista. En fin, no voy a negar que me gustaría entrevistar a la chica que decidió no inmolarse, no entrevistarla en directo, con una cámara, pero sí me gustaría saber cómo las eligen, qué les dicen, qué les prometen a las personas que deciden matar y matarse. Alguna respuesta estaba Paradise Now, aquella película sobre los terroristas palestinos que se suben a un autobús para hacerlo añicos con ellos dentro.

Este sí, este no

2008-08-21T11:03:00.003+02:00

Llevo algunos días intentando escribir sobre El Caballero Oscuro y Wall-E, pero otras cosas me lo han ido impidiendo, sin embargo hoy nada me impide sentarme a escribir sobre lo que ayer pasó en Barajas. En realidad pasó una cosa: han muerto 153 personas. En un plano que no me atrevo a definir han pasado millones de cosas: han muerto bebés, calcinados, hay cadáveres troceados, han sobrevivido personas que cayeron a un riachuelo, hay héroes por accidente, hay testigos que lloran, hay policías increpados, hay psicólogos que comunican dolor, hay periodistas más preocupados por su crónica que por la tragedia, y también pasa que la vida pasa y que en unos meses la portada la ocupará la bolsa, el triunfo de algún equipo de fútbol, o una estrella de Hollywood. Llega un momento que la información me duele, que los medios de comunicación explotan el hecho y lo extienden... ¿necesitamos saber que hay una mujer que ya no morirá rodeada de los suyos sino sola? ¿que llora? Me alegra tener un compañero en la radio que ha pedido en antena respeto para los familiares, pero antes hay que explicar qué significa eso. Ojalá todas las muertes nos afectaran tanto, ojalá volviéramos a saber lo que sucede en Osetia del Sur y en Georgia.

Los buenos llevan capa.

2008-08-02T21:21:00.003+02:00

Hay personas que sabes que llegarán lejos nada más abrir la boca. Para mí llegar lejos, en realidad, es simplemente ser apreciado en el trabajo, recomendado y, si es posible en algun sitio, ser un tanto insustituible. Comprenden lo que quieres decir con un gesto, siempre están dispuestas a mejorar el equipo en el que han entrado a base de continuidad, algo sútil y díficil de hacer. Generalmente esta gente lo pasa mal porque es humilde y trabajadora, por lo tanto no le va arrodillarse para subir puestos ni sonreír a cada chiste. Le termina yendo bien a la larga, cuando han sorteado a los idiotas y con la cabeza alta se lo dicen a la cara. Porque creo profundamente en la justicia divina, en que cada uno recibe lo que da. Así que a la buena gente no puede irle mal siempre y en todo, hay un día en el que tiene una familia estupenda, una persona que la quiere o quizá un trabajo en el que le hagan un homenaje cuando un hijo de puta decida deshacerse de él. Al final los cabrones tienen un cáncer y mueren solos y los buenos no superan el tumor, pero mueren en paz y rodeados de amor. Eso quisiera yo creer siempre, y procuraré creerlo siempre. Ha de valer ser bueno, confiar en la justicia, no querer ser verdugo. Ayer vi Batman Begins. Se nota. Qué ganas de que llegue la nueva. Me apasionó. He vuelto a creer en los superhéroes y sus dilemas morales y universales. Los héroes clásicos van con capa.

El predicador del rock

2008-07-20T19:46:00.004+02:00

¿Cómo no iba Grinderman a ser lo mejor de ayer junto a Interpol en el Summerpedrolo de Boadilla de las Piedras Afiladas? Lo fue.

Ayer caía el sol sobre los cantos rasgadores cuando le contaba a mis acompañantes: 'Nick Cave parece un gitano o un chulo de 1970, pero también parece una extraña reencarnación de Jim Morrison'. Hoy los periódicos me dan la razón,aunque también hablan de Warren Ellis como si fuera un mendigo recién recogido por Cave para la actuación ruidosa y redonda de ayer, demostrando así su 'yodigoloprimeroquemesurgedelasteclas'.
Pues sí, fue ruidosa como lo es el buen rock que predica, literalmente, Nick Cave en traje desabrochao. Gritó sus letras como si le fuera la vida en ellas, repitió alguna gracia ya practicada en conciertos anteriores (las buenas obras de teatro también repiten guión día tras día, no siempre esto es un pecado) y se deshizo en posturitas que nos obligó a imitar. El público obediente imitaba y bailaba como una auténtica honeybee empapada en Bourbon. Y sí, creo que la mejor definición y piropo para Grinderman es decir que sonaron como lo haría Jim Morrison si firmara para volver del más allá una sola vez más.
Interpol estuvieron como debe estar una gran banda: impecable, limpia, enérgica, acertada y mimosa con sus entregados fans: tocaron las que se deben tocar en un macroconcierto para que uno grite Rosemary..., heaven restores you in life... Y nos dejaron volar con algunas de esas canciones que tienen para que te dejes ir hasta que te golpean con sus guitarras y su gran batería. Segundo concierto en menos de un año y confirmo: gran grupo, gran futuro, hasta Our love to admire ha crecido con el tiempo y el directo. Mejores herederos de Joy Division en el siglo XXI que los extintos New Order (amén). Lo de post-punk en estos chicos sigo sin verlo..., de punk tienen lo que yo de ghanesa.

El futuro del Summercase: Ninguno en Boadilla del Monte y coincidiendo con el FIB, lo digo sin entrar a valorar la calidad del cartel, pero ese recinto es inaceptable un año más, lo del dolor de las piedras es una anécdota comparado con el polvo que genera. Es intolerable que uno pase más de dos horas seguidas tragando esa arena..., tardaré algunos días en sacármela de la garganta.

Piedras y Planetas

2008-07-19T18:07:00.002+02:00

No fue una buena primera jornada de Summercase y no pude dejar de pensar en el FIB y de prometerme que el año que viene tengo que cambiar Madrid por la costa castellonense, aunque eso debería haberlo hecho este año para ver Omega en directo y a Leonard Cohen. De todos modos los dinosaurios asustan por muchas razones y anoche Sex Pistols me prometieron tan poco que no quise arriesgarme a verlos y mientras las masas corrían despavoridas hacia el mito viejuno, yo me quedé con The Raveonettes y su great love sound. Es una lástima que el suelo de Boadilla sea más peligroso que Benidorm lleno de pirañas..., porque el concierto dio para bailar y deslizar mis pequeños pies por el suelo cual adolescente en los años 50. Me dejé las suelas para hacerlo con Love in a trashcan, pero yo no iba tan puesta como para ignorar que si seguía me iba a agujerear los pies. Lo dejé. Lo dejé para toda la noche, pero no el resto de los asistentes; con un par de rayas esto es otra historia, que se lo pregunten a los que esperaban en las primeras filas a Los Planetas, incluso al mismo Jota. Es muy triste lo mal que canta, pero es impresionante cómo la fe mueve montañas y cómo este grupo es el único a estas alturas de nuestra Historia musical española indie capaz de reunir a tanta gente en un festival. También es verdad que eran las tres de la mañana y no tenían competencia en ningún rincón del Summercase, pero igual de cierto es que la gente estaba entregada a la causa planetaria. El personal iba muy colocado, bien por devoción a las drogas, bien porque es lo que toca para gritar: ¡Jota, mira que eres grande! y corear el nombre de este líder por accidente. Se gusta en su papel de tirado y lo hace bien. Tuve accesos de cabreo cuando corría al backstage a que le pusieran otra en mitad de la canción..., pero luego, cuando volvía bebiendo de la botella de Ballantine's supe que era una pose tan real como la que espero que en unas horas tenga Nick Cave (ohhhhhh). Cada palo aguanta su vela, cada actor tiene su papel. Me gustaron Los Planetas, sonaron a ellos mismos (un grupo en el que solo salvo como profesional al batería, pero que si intentara mejorar en calidad técnica se echaría a perder), aunque me fui convencida de que por 60.000 euros uno tiene que dar algo más de sí mismo, se ponen un listón bajo en los directos y lo que me preocupa es que no sé si lo hacen porque no pueden subir más o porque no quieren.

Hoy nos llevamos las sillas de playa para coger sitio en un escenario: por el que pasarán Interpol, Ginderman, The Verve, Primal Scream y Blondie..., nunca he sido fan, pero este dinosaurio promete dar zarpazos.

¿Y lo del vídeo de 'Qué puedo hacer'? Pues porque... ¿Os acordáis de aquella época de Australian Blonde, Sexy Sadie, Los Planetas...? Este es el sonido de aquella época y parece mentira, pero aquí siguen Los Planetas.

El topless es hipócrita

2008-07-12T17:09:00.005+02:00

He pasado algunos días en Ibiza, los suficientes para haber vuelto a recorrerla entera (tampoco cuesta tanto). Me he bañado en cada cala posible en mi camino y he tomado el sol en cada playa hasta quemarme las corvas (curioso y doloroso lugar para ello). Uno de esos días lo dediqué a observar el movimiento topless, el tipo de gente que lo practica, en qué posiciones y lugares. Antes de seguir he de decir que estoy totalmente a favor aunque no lo practico por la misma razón que no lo practicaría en el parque que tengo frente a mi casa o en El Retiro.
He observado también a los nudistas, gente a la que admiro, aman su cuerpo, lo respetan y lo muestran como acción colateral a lo anterior. ¿Para qué taparse con incómodos trajes de baño de texturas galácticas? Mejor dejarlo al aire y nadar libremente. Un diez para los nudistas de cuerpos amorfos e imposibles portadas de revistas y también perfectos que los pasean como si fueran el mejor abrigo de pieles posible, ¡vivan los nudistas!
En cambio hay mucho tipo de mujer practicando el topless. Reconozcamos que la primera razón que lleva a las mujeres a enseñar el pecho es bronceárselo sin marcas de bikini, total, es solo pecho ¿qué hay de malo? Nada de nada, quizá no es una buena zona para quemarla al sol, pero sólo quizá. Así cuando luzcas un vestido estarás más mona. Bien. Me pregunto qué es más estético:
a) ver esos pechos caídos, rebozados en arena, en posturas grotescas, desparramados sobre las hamacas...
b) lucir la marca del bikini.
Las revistas de moda me dirán que la a), pero yo no lo tengo claro. También he observado que hay chicas que no tienen edad de beber haciendo topless en compañía masculina. No seamos tan progres, estas chicas que observé no enseñarían sus pechos por la Castellana a ninguno de los amigos de su novio, pero en Ibiza lo hacían, porque en Ibiza eso es lo natural. En fin, que he sacado grotescas conclusiones sobre el topless y maravillosas sobre el nudismo. Es posible que en el futuro acabe derribando el temor a la arena en atravesando rincones de mi cuerpo y me una al movimiento nudista, pero no creo estar preparada para el topless, me parece hipócrita.

P.D. Estos días también he visto a mujeres sensatas en topless, pero no puedo evitar insistir en que me parecieron más sensatas las que iban totalmente desnudas.

Tu maldito correo

2008-06-30T15:16:00.005+02:00

Vivo en un edificio con más de cuatro portales, así que el cartero no acierta nunca al 100% sus repartos. Habitualmente hay en mi buzón cartas que no son para mí, pero como son del mismo portal se vuelven a meter en el buzón adecuado y punto. El problema es cuando esas cartas son de otro portal y necesitas la llave para poderla entregar. Me enorgullezco de mi civismo, tomo las cartas y me voy decidida al otro portal, llamo al dueño y le explico: "Soy tu vecina, de otro portal, y me han enviado unas cartas que son tuyas..." En ese momento tu vecino no decide decir: "¡Oh! ¡Qué amable, pasa, pasa!", sino que simplemente presiona su botón y te deja entrar como un mísero cartero de promociones. Así que dan ganas de darse la vuelta y quemar las cartas o abrir la del BBVA y enterarme de tus deudas, maldita maleducada, porque era una señora, la maleducada. Si a mí me llamara a la puerta un señor diciéndome que tiene cartas mías en sus manos y que viene a traérmelas ,incluso le ofrecería una limonada por su amabilidad, pero se ve que hay gente que con dar al botón que suena a mosquito alimentado de basura y abrir su portal se queda más que contenta, para qué un simple 'gracias'. Lo que más me fastidia es que luego se asocie a la gente con dinero con gente con educación.

Manola en Nueva York

2008-06-20T11:18:00.005+02:00

La película de Sexo en Nueva York no es una película, es un maxi-episodio con más publicidad, más tacones y más pájaros en la cabeza. Hace algunos días hablé de la serie aquí y anoche pensaba en el carácter irreverente de sus primeros capítulos, se destacó que estas cuatro mujeres hablaran libremente de sexo, de relaciones, de zapatos y demás, pero en este maxi-episodio que solamente puede verse en cines, sólo hay publicidad, algunos gags brillantes y mucho tópico. He aprendido que a las mujeres se las conquistaba con diamantes en la época de Los caballeros las prefieren rubias, en el siglo XXI se las conquista con Manolos y enormes roperos. También he aprendido que definitivamente la enfermedad del nuesta época es el individualismo y el egoísmo: "te quiero mucho, pero me quiero más a mí", es una frase que me gustaría oírsela a muchas mujeres maltratadas física y psicológicamente, pero no a una mujer con una maravillosa relación. Soy muy partidaria de la soltería, que viva, que viva, pero no soy partidaria de que las personas sean medios, ni de que esta vida consista en hacerla lo más terrenal posible, porque por el suelo se arrastran las culebras. Está bien que haya familias compuestas por una persona, solteros convencidos, individualistas desde la cuna, menos mal que existen, pero supongo que no tengo asumido que uno viva exclusivamente para uno mismo, no tengo asumido como humanismo vivir para los placeres de uno porque, de nuevo, eso convierte a las personas en medios, y quizá esté bien si libremente nos dejamos ser objetos, pero en valores superiores no lo está.

Así que Sexo en Nueva York no es feminismo, es un largo videoclip a cuyo pre-estreno acudieron muchas mujeres con tacones que buscaban desesperadamente probarse un zapatos de tacón de Manolo Blahnik, un sketch montado por una agencia de comunicación para que entraras en match.com a encontrar tu media naranja.

La empatía empírica

2008-06-17T22:51:00.002+02:00

Hay una empresa catalana que comercializa secuestros por 400 euros. Hace un tiempo me escandalicé al saber que había empresas que hacían fortuna vistiendo coartadas, adornando mentiras, alentando el engaño. Hoy mi sorpresa confirma que las películas son más ciertas cuanto más absurdas: The Game, Abre los ojos... Si uno tiene una vida anodina o necesidad de adrenalina, contrate a esta empresa catalana que le observará durante semanas para comprobar cuándo sería mejor secuestrarle, eso sí, usted hágase el sueco y por mucho que grite y tenga momentos de pánico al pensar que igual estos secuestradores son de verdad y no de S.A., no le soltarán porque usted les contrató para ello. Me pregunto qué experiencia tienen los trabajadores de esta empresa, ¿ex policías o ex secuestradores? ¿tendrán exóticos acentos balcánicos? ¿simpatizarán en sus entrañas con grupos terroristas? ¿habrá en el contrato una cláusula que exima de responsabilidades a los secuestradores si la falsa víctima muere del susto?
En fin, no quiero nunca ni suponer lo que puede vivir uno secuestrado, me alegro de que aún quede gente que simplemente crea en la empatía.

Reflan

2008-06-12T11:33:00.001+02:00

No tengo más que añadir.

Piquete y papel higiénico

2008-06-11T23:14:00.002+02:00

Quien haya leído La Carretera de Cormac McCarthy sabrá que las latas son los elementos que mejor aguantarían una gran catástrofe nuclear. El papel higiénico y el jabón acumulado en un búnker no son más que cenizas fuera de él, sin embargo, la gente tiende a hacer acopio de papel higiénico cuando surgen alarmas y compra productos frescos, cuando éstos son objeto del consumo rápido, es decir, del que se ejerce cuando no hay una verdadera catástrofe.
Estos días, la gente ha saqueado, previo pago y colas, los comercios, se ha hecho con litros de leche, kilos de papel higiénico, pescado, verdura y carne. En consecuencia, algunos comercios se han quedado sin género, y con más dinero del habitual en un lunes. En las gasolineras más de lo mismo. Un locutor dijo que algunos conductores había repostado hasta dos veces..., ¿y eso cómo se hace si uno solo tiene un solo depósito? Alguien me dice que a base de garrafas.
Todo esto sucede porque hay huelga de transportistas, lo que equivale a decir que el camión de la carne no llegará, ni tampoco el de pescado, ni el de la leche, ni el de gasolina... Quizá mi ignorancia me tapa los ojos, pero estoy convencida de que por tres días de huelga nadie morirá de hambre, ni siquiera con una semana de paros. Sin embargo, los medios de comunicación han encontrado su noticia: LOS PAROS PODRÍAN DURAR SEMANAS, LOS PIQUETES IMPIDEN QUE LOS MERCADOS REPONGAN SU MERCANCÍA, LA PATRONAL ACONSEJA COLECCIONAR COMIDA EN CASA POR SI DECIDIERA SEGUIR ASÍ TAN INDEFINIDAMENTE QUE NI EN LA GUERRA. En los hogares algunos se preguntan ¿será para tanto? Otros sólo actúan: "Bajaré a hacer la compra", "saldré a echar gasolina". En la cola unos a otros se dicen: "Maja, yo si fuera tú me llevaba un kilo más, que por la tele han dicho blabla bla bla".

Nunca me han parecido bien los piquetes, ni siquiera en mi otra vida cuando era anarquista, tampoco me gusta la alarma social, ni el bla bla bla, ni las neveras llenas (de vez en cuando hace que uno se sienta en casa). Me parecería bastante correcto que pasáramos algunas semanas en apuros, sin poder elegir el pescado, ni la carne, ni la fruta, ni el pan, comiendo lo justo, lo necesario, lo vital. No es justo, pero somos hijos de un país que se olvida de las lentejas rellenas y la merluza a la evacuada:
“Se cuece arroz, el riquísimo arroz de la Albufera valenciana, hasta que se seca y queda una pasta compacta. Entonces lo recortamos en forma de filete de merluza, lo rebozamos y lo freímos como si fuera una merluza.”

Estoy a favor de la huelga, muy a favor de las huelgas, un derecho que, al paso de las 65 horas semanales, seguro que nos terminarán quitando, de momento: más huelgas, siempre huelgas, pero no admito los piquetes, ni los palos de por medio de ningún bando. Ayer fui a comprar manzanilla, me paseé por la zona de la verdura y el pescado: repleto. En las televisiones: vacío. No dudo de los planos de los cámaras de televisión, dudo de los que se han forrado estos días, a costa de lo que esté por llegar. Si rebuscáramos en nuestros armarios seguro que encontrábamos la lata de pimientos que hace unos años compramos en una situación parecida. Como no tenemos búnker le vendrá bien el día de la gran catástrofe a quien consiga salir de él.