con voz propia - revista literaria

Editorial

2008-09-10T12:00:00.008-03:00

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con voz propia nº 22 - septiembre 2008

……………revista literaria

………………………………Pies, ¿para qué os quiero si tengo alas para volar?
…………………………………………………………………………………………Frida Kalho

……………………………………La mesa

…………………………Él puso los platos y el pan,
…………………………los cubiertos y el vino, sobre la mesa.
…………………………Ella puso la comida y un platito
…………………………para el gato viejo, sobre la mesa.
…………………………Él puso los vasos limpios
…………………………para los hijos, sobre la mesa
…………………………Ella puso el agua clara,
…………………………para los hijos, sobre la mesa.
…………………………Y entre los dos
…………………………pusieron la vida sobre la mesa.

…………………………………Hamlet Lima Quintana
…………………………………Buenos Aires, 1923-2002

El mundo

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.
A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.
-El mundo es eso –reveló- un montón de gente; un mar de fueguitos.
Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se enteró del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vela con tantas ganas que no se los puede mirar sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.

Eduardo Galeano, de El libro de los abrazos

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En algún momento de la vida de todo el mundo se apaga el fuego interior. Pero, entonces, un encuentro con otro ser humano lo hace estallar en llamas. Todos debemos estar agradecidos a esas personas que reavivan el espíritu interior.
Albert Schweitzer

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...............................Edición y dirección: Analía Pascaner
...................................San Fernando del Valle de Catamarca
...................................Catamarca – Argentina
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Dardo Dorronzoro

2008-09-10T11:59:00.002-03:00

El hombre libre

Estaban los dos hombres en un calabozo.
- ¿Por qué estás preso? - preguntó uno.
- Porque soy libre - contestó el otro.
- ¿Y qué es la libertad?
- La libertad no existe, como no existe el hombre. Sólo existe el hombre hambriento y el hombre libre.
- ¿Y qué es ser un hombre libre?
- No decir y no hacer lo que los hombres libres quieren que uno diga y haga.
- ¿Y si te obligan?
El hombre libre se rió.
- Precisamente – dijo-, ahí está la fuerza del hombre libre. Nadie puede obligarlo a decir ni hacer lo que no quiere.
- Sin embargo – dijo el otro-, ahora, por ejemplo, te obligan a no estar con la mujer que amas.
- ¿Y quién te dijo – contestó el hombre libre- que no estoy con ella?

Dardo Sebastián Dorronzoro, Argentina, 1913. En junio de 1976 fue secuestrado por un Grupo de Tareas de las FFAA de su casa en el barrio La Loma, Luján (Buenos Aires).

……Tomado de Isla Negra, revista de poesía editada por Gabriel Impaglione
…. http://isla_negra.zoomblog.com/

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La verdad es totalmente interior. No hay que buscarla fuera de nosotros ni querer realizarla luchando con violencia con enemigos exteriores.
Mahatma Gandhi

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Víctor Hugo Tissera

2008-09-10T11:57:00.001-03:00

Humanidad de barro

Han callado los himnos
que en el alma me habitaban.
Por eso vuelvo
con el grito del silencio
a buscar crepúsculos despiertos,
en las vetas anquilosadas de mis pasos.
Mi mirada es un océano de piedra
donde golpean los inviernos
sus placeres de triunfo.
Por mis venas
cruzan relámpagos de fuegos
como enormes cicatrices.
Estoy frente al sabor de la desdicha
con una cruz de llanto entre mis manos,
y el cansancio de la luz
desvaría sobre mi humanidad de barro.
Pero sé que aún desde las grietas
donde la muerte hace pactos con el cielo,
vendrá el abrazo apenas perceptible
desde la piel de un ángel sin rostro ni memoria,
que llenará de músicas mis lágrimas
para reconciliarme con Dios y con la vida.

……………………………Del libro Detrás de la mirada

Perdón de sílabas

Gime la palabra
su perdón de sílabas
en el rostro del silencio.
La espesura devora los secretos,
y la memoria se lleva las metáforas
con una lluvia negra
de pájaros sin nombres.
Por los huecos de la tempestad
se destensan los violines
y no hay tiempo musical
en la fecundidad del pentagrama.
El poeta
clausura el fervor de los versos.
Su voz, se desborda dolida
sobre la huella de un instante
que ha perdido la cordura.
Luego, y a modo de despedida,
cae de rodillas
porque sabe que hay un ángel
de la muerte,
que asesina a la belleza.

……………………………………………..Poema inédito

Por seis limones

Duele esta chatura
y la soledad de niño
donde gotea la lágrima irreversible,
de las cenizas de la llama
que apagó mi canto.
Duele esta agonía
que hunde en la tragedia
al niño-pájaro
que no puede tocar el iris de la luna.
Duelen las monedas que mendiga
cuando llama puerta a puerta
con ojos interrogantes,
ofreciendo seis limones.
Y hay silencios por respuestas.
Y hay respuestas de silencios.
Sólo alguien enternecido
le acaricia la cabeza,
y deja en su palmita
el metal de la desdicha.
Duele la miseria mía y tuya
de adultos sin grandeza,
que cegados y sin alma
no encontramos la vergüenza.
¡Cómo duele, tanta indiferencia,
en un mundo que le roba
sus derechos más sagrados!
Pero duele, duele mucho más,
su grito de presencia
sepultado en el olvido
insensible de los necios.

Víctor Hugo Tissera - Cañada de Gómez, Santa Fe
http://www.radioutopias.net/victor_h._tissera.html

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Aunque las puertas se cierren
aunque no me sienta bien
aunque el tiempo pegue fuerte,
sé que voy a estar de pie.
Alejandro Lerner

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Miguel Crispín Sotomayor

2008-09-10T11:55:00.000-03:00

Apocalipsis

…………………A los damnificados del huracán “Gustav”. Agosto/08.

Las rosas y los girasoles
están muriendo,
los pájaros y los peces
son menos cada día.
Los glaciares se derriten
y la tierra se seca o se inunda.
Los huracanes matan y empobrecen aún más.
Crece el hambre y las muertes evitables.
Los del Norte gritan que la culpa es nuestra.
Nos acusan de intentar sobrevivir
y de entretener la miseria copulando, sin condón.
Los del Sur sabemos, que es el egoísmo y la avaricia de ellos
la que viste de luto al Planeta.
Dicen que veremos caer a los ángeles
porque el cielo está lleno de huecos.

Pequeña profecía

La primavera se ha ido consumiendo
y llegará el verano en arco iris.
Alguien vendrá mañana
a describir el tiempo que pasó,
a señalar el rumbo,
perdido en su momento
y a reventar los libros
con fábulas contadas como reales.

Despertarán de los cantos y las loas.
Regresarán los llantos
por aquello que fue, y olvidarán
los martirios y las tarjas.
Regresará el otoño y los pájaros
emigrarán en busca del olvido.

Homenaje a Nicola

…………......…………Para Nicola Tommasoli,
………….............………joven asesinado por neofascistas italianos.

No lo sabías Nicola.
No podías saberlo.
Ni siquiera imaginar
que en la Ciudad del Amor
encontrarías el odio
y la muerte.
-Y qué muerte-
Cinco tus torturadores, cinco
fueron tus verdugos.
Tu sangre, Nicola,
cubre a Verona.
Cubre a Romeo y a Julieta.
Verona, ahora es Nicola.

Miguel Crispín Sotomayor – Cuba

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Quizá la más grande lección de la historia es que nadie aprendió las lecciones de la historia.
Aldous Huxley

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Emilio Núñez Ferreiro

2008-09-10T11:53:00.000-03:00

Enseñanza

Siempre me decía lo mismo: “Ven Emilito, vamos a hacer una pulseada”. Mi inocencia y mi manito se aferraban a su diestra y hacían lo imposible; pero jamás se dejó ganar. Por momentos, llegué a odiarlo. ¿Qué le hubiera costado?
Pasaban los años, y cada tanto, me repetía lo mismo: “Ven Emilito, vamos a hacer una pulseada”.
Mientras el almanaque me hacía crecer y a él lo llenaba de canas, supuse que de aquel “juego” ya se había olvidado. Pero una noche me sorprendió y volvió a desafiarme. Al principio me negué. ¡Qué se yo! Hasta ridículo me pareció, pero insistió tanto… En cuanto nos fusionamos, comprendí que mi mano de dieciocho años ya estaba acorde a la suya.
Recuerdo su cara congestionándose y como se dilataban las venas de su frente. Tengo presente, como un estigma, su mano, debajo de la mía, sobre la “O” de vino que dejara aquel vaso sobre el mantel. Evoco su mirada con un dejo de orgullo, y su diestra cansada en mi hombro, diciéndome: “Bueno, ya eres un hombre”…
…Jamás olvidaré mi llanto en aquel baño. No porque yo fuera un hombre, ¡me faltaba tanto! Sino, porque papá se estaba poniendo viejo.

Emilio Núñez Ferreiro - San Antonio de Padua, Buenos Aires, Argentina

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Nunca es triste la verdad,
lo que no tiene es remedio.
Joan Manuel Serrat

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Cristina Fernández

2008-09-10T11:52:00.000-03:00

Nombrándote...

Cuando nombro el amor
destejo la palabra que inaugura
metáforas, imágenes, sonidos.
El verbo que convoca
- sin premura -
la cadencia ritual de tu caricia
demorándose lenta entre mis senos.
Los besos impacientes
que demandan
algún puerto seguro donde anclarse.
Ese loco fervor que nos anega
y desmadra la sangre en las arterias.
El ensalmo final
…………………cuando voces y pieles
…………………sucumben ante el fuego.

Cuando nombro el amor
digo tu nombre.
Invisible sentencia inapelable
más allá del silencio
o la distancia.
…………………Razón insobornable que sostiene
…………………la certeza de todo lo vivido.

Amanecer

Amanece.
Busco tu rastro de luz
en el incierto claror
que anuncia el alba.
Abrazada a la almohada
quiero apresar tu aroma
y tu presencia
-grata huella de noches
compartidas-
………………………Mi mano se desliza
………………………cual velero
………………………en busca de ese puerto
………………………donde anclarme.
Amanece.
Busco tu cuerpo y tu voz.
…………Pero sólo la ausencia
………………..me acompaña.....

Desolada nostalgia

El agua que murmura
algún secreto
trae leves vestigios
del otoño
- frágil vida que late en el silencio -
Se recortan las sombras
sobre el río
y en el cerro la luz
mengua en rosado
el perfil de las águilas en vuelo…

Me descubro buscando
tu latido,
el rumor de tu nombre
por el viento.
Desolada nostalgia
de tu boca.
Con tus manos de lluvia
cava el sueño.

Cristina Fernández - General Pico, La Pampa, Argentina. Directora de la revista literaria Letras en el Andén
http://www.bitacoraglobal.com.ar/

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Los hombres que no perdonan a las mujeres sus pequeños defectos jamás disfrutarán de sus grandes virtudes.
Khalil Gibran

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Rolando Revagliatti

2008-09-10T11:49:00.001-03:00

Unísono

Dijo que sí con él
se bañó
……………se alhajó
dispuso de bienes
y malas artes

Al unísono
dijo que no con él
muequeó
………………urdió una lágrima
esmirriada
propia de ella
………………………otra-la-misma.

A la nostalgia

A la nostalgia
……………………….no he
………………………………….cauterizado
no pude
……………..retorcerle el cogote
……………..quebrarle los huesitos
fui licencioso
…………………………y amoroso
me quedé con las ganas de biabarla
a ella
………….fea
…………………linda
no la pude convencer
………………………………………¿y ustedes?

Le dije si te portás bien
te presento a un muchacho de guita
le di mi número de teléfono
para que me llame la centuria que viene
pensé en violarla
……………………………….lógico
……………………………………………parecía tan rara
la di vuelta
…………………….pero se dejaba
una vez así la abracé
…………………………………….sin rencor
porque total es lo mismo.

Tiras

¡Ay!
…………me tildo
…………………………me reviso
me canto en pesos ley
me saco tantos sub-totales
y partidas de pellejo
conservo las tiras
por si al final no da

o da
pero hay que demostrarlo.

Preso

Por la sangre y las rejas
dice Cristina que reía
su madre con el tiro en la boca

su padre.

Poemas de El cirujano poetón, una de las cuatro secciones del libro Obras completas en verso hasta acá (del cual ya salió la tercera edición).

Rolando Revagliatti - Buenos Aires, Argentina
http://www.youtube.com/rolandorevagliatti

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El escritor sabe
que él y todo lo que lo rodea
se perderá
tragado por el mar amenazante.
Entonces
sentado sobre la balsa moribunda
toma su sangre
y empieza a escribir.
Julio Carabelli

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Ana María Mopty

2008-09-10T11:48:00.001-03:00

Historias

Esto de vagar entre hierbas altas, cartón y latas junto al dique, siempre trae algunas consecuencias, por ejemplo, los zapatos. Me refiero al calzado que encontramos sin su dueño. De la ropa que dejan no nos ocupamos porque llega con manchas o quemada. Pero los zapatos se aprovechan pronto y hasta podemos ser generosos cuando algún familiar del propietario solicita para datos o recuerdos. Allí acompañamos en sentimiento, eso tampoco nos cuesta. A las historias no queremos escucharlas. Son demasiadas; siempre iguales y nosotros, en ese caso, perdiendo los zapatos. Tal vez hoy pase el camión. Desde lejos distinguimos su enorme cuerpo verde en el polvo de la siesta. No le guardamos rencor, sería como castigar a los que sin querer nos benefician.

Con amor

Fue antes de anteayer que te llegaste, evanescente y frágil, cada vez que te nombraba. Al aire he lanzado un beso y me ha quedado dulce la boca de tus labios. Con la última mirada, esmerando la firma, la encerré en el sobre.

La pérdida

Antes de regresar a su casa, advirtió que había perdido su voz. La buscó en la ciudad conmocionada, en los huecos insignes de una plaza, en un zaguán. ¡Imposible! Aminoró los pasos hasta que tuvo que reconocerla definitivamente huérfana de cuerpo y domicilio. Desmembrado de ella, era él: una sombra.

El círculo se va a cerrar

Abren el vientre del charco los vehículos que pasan por la esquina. Sin proponérselo cada uno se lleva: consuelo de perros vagabundos, noche resguardada, estrellas, rocío.

Ana María Mopty – Tucumán, Argentina

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Es preciso elevarse con las alas del entusiasmo. Si se razona, no se volará jamás.
Anatole France

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Marcela Predieri

2008-09-10T11:47:00.000-03:00

Sauce hacia el oriente

Este árbol
nublado de hijos y de viento
acalla caminos de calandrias en la penumbra

Temeroso de bandadas
amputa la soberbia del ocaso

Es yerro en el horizontote del equilibrio
extendido almanaque
donde el nido de la noche tiembla

Ese árbol de seis brazos se sostiene
a pesar de mí
que no voy a echar frutos

No sea cosa que sembrando celajes
sea gestado mi séptimo hueso
y el tiempo se haga carne
por qué no verbo y redención

Aquel sauce repite orillas
y me da tanta pena verme así
con cuerpo de hoja

Hay que ensuciarse los ojos

Hay que ensuciarse los ojos
y ver sus cuellos que se arquean
a abrasar la muerte

Hay que mirarlos
como árboles amarrados a sus huérfanos
entre el polvo y las barajas

A ellos
…………de hembra alguna
que tienen precio de orgía
y besan en el agua
…………las huellas del deseo que saben mutilar
que sólo conocen la lengua de su espejo

que no pueden evitar
ser soga de mendiga colgada a sus monedas
pan en la boca de un tigre
nudillos al borde de no importa qué
……………………………………………………plegaria manoseada

Hay que saber desnudarles el pellejo
sepultar sus rodillas
masticarlos como a hostias
desgastarlos como a un centavo ciego
y dejarlos inmóviles de tiempo
para ver lo que esconde la sepultura de sus cejas
y descubrir por fin
que lloran como cualquier mortal
y que como a cualquier mortal
la madre los traiciona

Y serán tan bellos cuando lloren
cuando los veamos morder
con oficio de Dios
ese miedo de pájaro a subirse a los ojos de los gatos
mientras yo los araño

Marcela Predieri - Mar del Plata, Buenos Aires, Argentina. Directora de la revista La Avispa y los grupos de estudio y creación literaria Delapalabra.
www.delapalabra.com.ar

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Todos creen que tener talento es cuestión de suerte; nadie piensa que la suerte puede ser cuestión de talento.
Jacinto Benavente

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María Alicia del Rosario Gómez

2008-09-10T11:46:00.001-03:00

Soy ésta

Corola soy.
Me integro a tus abrazos.
De copa en fino cristal ayer tallada,
así soy: Ave extraña
que desmaya sus trinos en tus manos.
Soy así. Tan real y tan eterna.
Otra será, mañana, la estela de mis pasos…
Integraré otros sueños juntando mis escombros.
Se escurrirá mi esencia al no existir tu abrazo.
Sin dudas, seré otra.
Hoy desmayo otra vez entre tus manos.
Vuelves arena el cristal ayer tallado…
¡Soy ésta! Y tú…Tú bebes en mi copa tu pecado.

María Alicia del Rosario Gómez de Balbuena – Corrientes, Argentina

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La música puede dar nombre a lo innombrable y comunicar lo desconocido.
Leonard Bernstein

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Alicia Borgogno

2008-09-10T11:45:00.000-03:00

Lacerada de preguntas

Un murmullo de voces cansadas
surca los muros de mis sueños.
Arrasa memorias que dormitan
en la quietud del tiempo.
Allí donde el amor y el dolor se confunden,
me regalo un instante
para mitigar ansiedades…
Y esbozo una plegaria
implorando razones.
Lacerada de preguntas,
vacía de esperanza,
suplico desterrar rencores
que lastiman mi encierro,
mientras intento perdones.

La otra orilla

No voy a cruzar a la otra orilla…
presiento un gris sin vuelta.
Me resisto a ese trozo de mar
que nos separa.
Me aferro a esta latitud paciente,
de un mundo delineado ya hace tiempo.
No quiero exponer mi piel en ese intento,
vacilar en el aire de una luna incierta,
incendiarme por un sol ensangrentado,
ni tejer a ciegas en la niebla.
Hoy despierto serena
sin pensar en mañana.
Me visto con mis años
en la aurora encendida,
me calzo campanadas
para estar despierta,
aligero palabras en plegarias austeras,
y paseo mis mañanas
por las playas desiertas.
No habrá nunca otra orilla
de vientos desgarrados,
y aunque remiende velas
quedaré de este lado.

Sin tus huellas

…Y mis pasos se hacen lentos
cuando descubren tu ausencia.
El comienzo se vuelve final.
Una telaraña de recuerdos
se despereza.
Vuelo en un desierto
herrumbrado de sueños.
Bosquejos de aleteos,
cielos amarrados,
muecas ondulantes,
se desvanecen
como el último vestigio
de otro tiempo.
Cabalgo entre preguntas,
desgajo respuestas
en una inmensidad
que no te tiene.
…Y mis pasos se hacen lentos
cuando descubren tu ausencia.
Me despertaste a la vida,
hoy, que quedé sin tus huellas,
me regresaste a las piedras.

Alicia Borgogno - Cañada de Gómez, Santa Fe, Argentina

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Todo es muy difícil antes de ser sencillo.
Thomas Fuller

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Evaristo José Rodríguez

2008-09-10T11:44:00.001-03:00

El vuelo

A pesar de que durante la noche había tenido sueños nada tranquilizadores, se vistió, desayunó y luego tomó la valija, que había vuelto a revisar para asegurarse que nada iba a faltarle. La llevó hasta el baúl de su auto y partió.
Dos horas más tarde estaba preparado para iniciar el vuelo, y se alegró de encontrarse con varios amigos a los que no veía desde hacía tiempo, con quienes charló un rato y compartió un café.
Ahora el avión estaba levantando vuelo, y su placer parecía mezclarse con algo de nervios, tal vez porque hacía meses que no volaba. Al principio todo pareció andar bien y el carreteo fue suave y silencioso. Pero luego de que el tren de aterrizaje dejó de tomar contacto con la pista, la máquina comenzó a moverse en forma extraña, como si no estuviera respondiendo a los mandos. Daba la impresión de que le costaba elevarse y que un imán la estaba atrayendo hacia la tierra. Su corazón se aceleró de inmediato y miles de agujas se clavaron en su piel. No podía creer que todo fuera a terminar con un accidente que ni siquiera había imaginado cuando partió de su casa.
Después de unos segundos la máquina perdió altura definitivamente y se estrelló en el final de la pista. Los que corrieron al lugar del siniestro pudieron apreciar que el avión había quedado totalmente destruido y que ya nada quedaba por hacer.
Juntó uno por uno los trozos de la máquina y los guardó en la valija, salvo el pequeño motor diesel, que puso en el bolsillo de su chaqueta. Luego comenzó a caminar hacia el auto con un gesto de resignación.

Evaristo José Rodríguez – Buenos Aires, Argentina

Tomado de la Revista Sensibles del Sur (octubre de 2003), dirigida por Ernesto Bavio

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Como todos los soñadores, confundí el desencanto con la verdad.
Jean Paul Sartre

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Esteban Moore

2008-09-10T11:43:00.000-03:00

“bienes de la tierra”

los dedos pulgar e índice --levemente combados en labor de
pinzas/ presionan el contorno irregular --de esa piedrita que
has recogido a la orilla del río/ la colocan bajo la luz de una
lámpara eléctrica/ que alumbra de su figura –la suavidad de
los bordes/ el tallado paciente de las aguas

“Aquí en el silencio,/ oigo”

una brisa nocturna ---atraviesa los campos roturados
agita las hojas del eucalipto -el crecido follaje de los
cañaverales/ roza sonora ---las grandes ruedas de un
tractor detenido

“The pebble/is a perfect creature”

ese canto rodado -que se desplaza lento en el repetido
ciclo de las aguas / podrá exponer en la palma de una
mano / el mudo resplandor de su apariencia / -al tacto
inseguro de tus dedos –una estructura única

“del estado más sereno”

a un costado de la autopista -miramos la extendida
llanura arada/ el tramado orden mecánico ¬¬-de esos
surcos químicamente limpios de la apretada asfixia
de yuyales y maleza/ en cuya cima las hojas -de los
primeros brotes/ traspasan con firmeza la capa –del
blanco rocío escarchado

“de manera que de sólo ver”

el siseo lejano de las aguas que desciende de las altas
cumbres/ despierta a las codornices -que con agilidad
y repentina gracia -sacuden su plumaje/ aletean -en el
nido/ --esas aves que no han visto nunca/ del deshielo
la desatada furia de los torrentes/ observan --de la luz
el brillo distinto/ reconocen en ella -señales –secretos
designios

“desierto esplendor”

esta playa libre de turistas-carpas-sombrillas--huellas humanas
o desperdicios -es un buen sitio -para mirar el sol -que desde el
Oriente -extiende sobre el mar planchado -un brillo que avanza
sobre el continente -pálida luz que arderá furiosa --en la llanura
interminable -que nos aguarda

Del libro Partes Mínimas, 2° premio del Fondo Nacional de las Artes, Régimen de Fomento a la Producción Literaria Nacional y Estímulo a la Industria Editorial año 2002

Esteban Moore - Buenos Aires, Argentina

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Los locos abren los caminos que más tarde recorren los sabios.
Carlo Dossi

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Dinko Pavlov Miranda

2008-09-10T11:42:00.001-03:00

Luego el vacío devorándonos,
…………………………………………………indulgente y compasivo,
queriendo llegar al ocaso,
pero una campana repica con saña inusitada
señalando nuestra piel marchita
antes de morir
cuando ya no hay caso.
No quiero cerrar los ojos
sin haber pasado alguna vez
por el paraíso,
sin haber compartido el fruto prohibido,
aunque sea una vana ilusión
para hacernos pecar,
pero, lento el andar,
tembloroso,
recuerdo mis promesas
y enmudezco
y digo adiós.

.........* * *

Sin tus señales vitales
de por medio
se ahoga mi alma
no logran retener mis ganas
ni tu estilo táctil,
ni tu lenguaje voraz,
mi piel oscurece a tu recuerdo
resbalando, cayendo de la tarde
reclamando tus misterios nocturnos.

.........* * *

Escondo angustia entre los dedos
para que me claree el día
y los pájaros puedan volar,
tampoco pierdan su camino las mariposas
detrás de cada flor,
no vaya a convertirse todo
en un letargo permanente
y el futuro quede sin presagios
dejándonos a pie.
Los sonidos de vida
giran y giran imprecisos,
perdida la brújula,
las aves emiten leves mensajes de:
“sálvese quien pueda”.

Dinko Pavlov Miranda - Desde Magallanes, al sur de Chile

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El tiempo es el mejor autor: siempre encuentra un final perfecto.
Charles Chaplin

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Gabriel Velozo

2008-09-10T11:40:00.001-03:00

Sólo vi…
Seriedad
…………….ternura
…………………………y acierto.
¡Desafío puro!
……………el que mejor palpita
…………sin apuro, sin encierro.

El rumor del mar
…abrazó con afecto
…..un hambriento diario
………………………………….del domingo.
Tu sonrisa hereje
…impregnó cual
…..brisa indomable
………………………………mi desvelo.
Mientras…
………………….un testigo, el cortado
……………………………ardía en secreto.

……………De vientos de letras y arena

La vida continúa…

Oíme Fontanet,
no calles nunca
vos no estás de Adorno.
La poesía, la catarsis
y la música seguirán
renaciendo al amanecer.

No te pierdas en la fragmentada
soledad inmovilizadora;
aunque haya un solo León,
y poca fe de…ratas.

Como postal-pop
todo símbolo de cultura,
lo es de la barbarie;
lo repitió 194 veces
...........un Benjamín.

Cuántos valiosos chicos
se consumieron
de antorchas,
el dolor -rock- tóxico
hijo del salvaje capitalismo.

Salvataje al arte-vida
vida de jóvenes
que sobreviven;
en vez de existir
y casi de suerte…

Rock Chabán
corrupción chabón
tours fuego,
espectáculo escorpión.

Reponé la piel de tu corazón
y de responsabilidad envión
miles que ya no están
esperan eso de vos…

Gabriel Velozo - Partido de la Costa, Buenos Aires, Argentina

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El manantial desaprueba casi siempre el itinerario del río.
Jean Cocteau

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Sonia Catela

2008-09-10T11:39:00.002-03:00

La bruja…

Durante la limpieza general de la casa que habitaría de ahora en más, halló la extraña lámpara. Por su forma miliunanochesca le recordó la de Aladino y la frotó con la gamuza; inconscientemente formuló un pensamiento: siempre había querido tener una cabellera llamativa, a lo Verónica Lake, no la rala pelambre que poseía. De inmediato se quedó calva. Su melena había desaparecido por completo, de su cabeza, de la habitación, del mundo; ni una hebra daba fe del jopo que había portado en lo alto de su testa. Después de un examen de lo irreparable, exigió a la lámpara la inmediata compostura del perjuicio. Con teatral fogonazo, decenas de pelos se estrellaron en el piso, los muebles, las arañas, los vidrios de la ventana y los grifos de la pileta. Furiosa, demandó la devolución a su lugar de la corona capilar: los cabellos desparramados se reagruparon y aparecieron, sobre su cabeza, en forma de artística peluca. A partir de ese momento, con recelo, enunció, a modo de test, peticiones insustanciales: que se limpiasen los vidrios de la ventana, que lloviera cinco milímetros; todo en vano. Evidentemente, la lámpara concedía -de manera antojadiza y contradictoria- nada más que tres requerimientos por persona. Y los otorgaba con signo contrario al de su formulación. La sepultó dentro de una cómoda. De allí la saca cada vez que vienen a su casa visitas a las que selecciona previamente con todo cuidado; las invita a frotar la lámpara y formular tres deseos, lo que más anhelen en la vida.

Sonia Catela – Ceres, Santa Fe, Argentina

Cuento tomado de Gaceta Literaria Virtual (septiembre 2008), revista editada por Norma Segades-Manias
http://gacetaliterariavirtual.blogspot.com

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Si las íntimas preocupaciones de cada cual se leyeran escritas sobre su frente, ¡cuántos que causan envidia nos moverían lástima!
Pietro Metastasio

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Stella Maris Taboro

2008-09-10T11:38:00.000-03:00

Cómo hacer una mermelada

Cuando sepas
que ellas se llenaron
de lágrimas teñidas de oro,
cuando el frío
ya las azucaró muy bien,
entonces tomarás en tus manos
a esas esferas tan poceadas
como la luna
y enamorada como ella
entregada a la noche,
empezará la metamorfosis.
Una torre de fetas
como peces sumergiéndose muy hondo,
en un mar de azúcar dormirá,
una sola noche, eso sí…
sólo una noche,
como un amante fugaz.
Y vendrá clareando el día,
con el gallo anunciador,
con el chillido de gorriones,
con la luz intrusa en tu ventana,
y justo en esos momentos
locamente apasionadas
esperarán para entregarse
al fuego del amor,
hasta llenar de aromas a la casa,
hasta brillar,
como un mar dorado y deslumbrante,
hasta embelezar
aún a aquellos besos robados,
que algún poeta cantó.

Patria mía

Mi patria agitándose
en un mar tumultuoso
entre gente con pájaros sin trinos.
Cuántas veces he preguntado
si puede prenderse
el blanco de mi bandera
en las mejillas felices
que quiero ver en los niños,
y el celeste inmaculado,
en la gente que camina
con sus rostros grises de tristeza.
Cuántas veces quise ver
el sol de la bandera
destruyendo al corrupto.
Ay, mi Argentina
de honda frescura tu nombre
consumida en los inviernos de martirios.
Sé que sobreviven las ansias
elevando altares a la gloria
en tiempos sin sombras en el camino
y en un sendero de brisas sin tormentas.

Stella Maris Taboro – Buenos Aires, Argentina
http://wwwlatidospoeticoscom.blogspot.com/
http://enlamemoriadelospueblos.blogspot.com/

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La gratitud, como ciertas flores, no se da en la altura y mejor reverdece en la tierra buena de los humildes.
José Martí

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Miguel Angel Longarini

2008-09-10T11:37:00.000-03:00

Con los pies en la tierra

Abajo y por debajo está la tierra.
Piso sabiéndote madre, pachamama
Raíz en el tiempo.

No concibo la vida
sin saber lo que piso
sin saber dónde piso;
De no saberlo sería un producto,
un simple soldado del imperio,
listo para matar, listo para destruir
sin la más mínima conciencia
de mis pies y mis hermanos.

Caminante soy y caminante voy
dando gracias a la vida
hacia el fin de los días.
No apresuro la marcha,
demasiado apuro existe
sin más horizonte que el abismo.

Voy hacia la espera
hacia tu corazón de nobles manos,
de urgente semilla.

Camino poblado de sueños fundantes
reverdeciendo la distancia.
Igual que siempre, desde siempre…
Con los pies en mi tierra.

…………………………..Poeta Pueblo
…………………………..14/07/07

Toco, busco y siento

Toco y toco
Re-toco
Busco y busco
Re-busco
Siento y siento
Re-siento.

Toco de tocar, palpo
Toco de tocar, suena
Re-toco: palpo y suena

Busco de buscar, miro
Busco de buscar, caminos
Re-busco: miro caminos

Siento de sentir, sueños
Siento de sentir, más sueños
Re-siento: sueños y más sueños.

........................08/08/08

Miguel Angel Longarini - 9 de Julio, Buenos Aires, Argentina
www.apurocorazon.blog.com.es

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Al hombre honrado no le es permitido ser indiferente al sentimiento de la justicia.
José de San Martín

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Jaime Icho Kozak

2008-09-10T11:35:00.000-03:00

Un día una noche cualquiera

Un día cualquiera ordeno mi memoria,
desfilan en carrusel nombres amados, los que fui.
Aquéllos que reconozco en los engendros al infinito
en el jardín de las noches
cuando violentaban soles negros.

Antepasados debatiéndose
en el reino de la absoluta quietud.
Multiplicando sombras
en el juego en que cada espejo
miente otra vez lo ya mentido.
Una noche cualquiera
encuentro en versos trozos de vida,
pactos sublimes con el futuro.

Y aún, la escarcha, el hambre y el amor,
prometen volver alojados en vientos
en persecución de muertes clandestinas.

…………………………..Del libro Artificios, Editorial Grupo Cero, 1993

Lo imposible

Lo imposible
invoca desafíos en los amaneceres.

Llama a las puertas atentas de mi futuro
y abanicos sentimentales
estallan en fragmentos grisáceos
abiertos al color.

Lo inseparable
queda pegado a sábanas interminables,
a mi cuerpo inquieto,
encontrando
aperturas sonoras.

Lo inmutable,
piedra y cielo
en juicio sumario,
elimina
todo resto de pasado.

Mientras,
canto amores desavenidos
y, en primavera,
vendo eclipses nupciales.
Saludos alboradas lujuriosas
y delicados jazmines
anticipan mi presencia.

…………………………….Del libro Jugar con ella, Editorial Grupo Cero, 2006

Jaime Icho Kozak – Madrid, España
http://www.editorialgrupocero.com/

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Inteligencia es lo que usas cuando no sabes qué hacer.
Jean Piaget

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Mario Capasso

2008-09-10T11:34:00.001-03:00

Escena en movimiento

Un hombre sube a un taxi, a poco de andar el taxista lo reconoce y se lo hace saber, que lo vio anoche, le dice, que en realidad lo ve todas las noches, y que nadie lo moleste a esa hora porque lo mata, que está muy bueno el programa, que lo ve desde que empezó, al principio porque le gustaba a su mujer pero luego él también se enganchó, que su personaje es, lejos, el mejor de todos, y está seguro que de un momento a otro va a descubrir que su madre no es su madre, que se va a casar con Elena finalmente, y que ese Garrido las va a pagar todas juntas, qué, cómo, ah, que Garrido es usted, no puedo creerlo, uh, qué chambón que soy, cómo pude confundirme si anoche vi el programa, en realidad lo veo todas las noches, largo el taxi y llego a casa y mientras como algo lo miro, se lo juro, muy bueno, che, muy bueno el programa, desde que empezó que lo vengo siguiendo, y estoy seguro que Daniel va a descubrir de un momento a otro que su madre no es su madre y que al final se va a casar con Elena, y van a ser muy felices, la pareja más feliz del mundo, mal que te pese a vos, Garrido, hijo de puta.

Mario Capasso - Buenos Aires, Argentina
http://www.textos-en-escombros.com.ar/

………………………………………Texto tomado del sitio web del autor

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Un hombre que no se alimenta de sus sueños envejece pronto.
William Shakespeare

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María Julieta Salusso

2008-09-10T11:30:00.000-03:00

Heridas

Sangran…
Las heridas abiertas
de los días gastados
que agonizando
llegaron a su fin
y se filtran
invadiendo los transparentes fluidos
que obstinadamente
se empeñan en ocultar
las sensaciones buenas
que el conjunto de los mortales
no fue capaz de percibir.
Yo por mi parte…
Busco un cicatrizante
para mis heridas.

Interrogantes

Esta mañana,
por buscar explicaciones
a lo inexplicable
quedé atrapada en las redes
de una respuesta indiferente,
caí rodando
desde la cima
de mis oscuras conclusiones,
mientras en el afán de frenar…
me impulsaba
hacia el amplio orificio
de las angustias
y rebotaba una y otra vez,
castigando el costado herido
de un pasado tan lejano.
Esta mañana
por salir al encuentro
de mis eternas y agobiantes dudas,
sentí el filo helado
de los sucesos que me ultrajan,
traspasé la delgada pared de la razón
y al oír el eco
de mis voces vacías;
me convencí a mí misma,
que “el vivir” no se interroga…
simplemente “se vive”.

María Julieta Salusso - Río Cuarto, Córdoba, Argentina
http://letrasperdidas-marjull.blogspot.com
http://narrativa-marjull.blogspot.com

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Tu única obligación en cualquier período de la vida consiste en ser fiel a ti mismo.
Richard Bach

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Josep Rico Sogorb

2008-09-10T11:29:00.000-03:00

Yo y nadie

He roto los espejos que tanto afeaban mi rostro.
Cansé mis magullados pies, rozando los duros asfaltos.

He dejado sobre los polvorientos taquillones,
los oscuros desperdicios de mi alma, donde duermen
esperpénticas figuras y reposan calmadas, las olvidadizas musas.

Ahora soy a fuerza de golpes un simbólico aparente “Fausto”,
cambiante y tornadizo en mi imperfecta dualidad.

Una parte de mi ser niega pero busca a “Mefisto”,
aquel viejo demonio tan malévolo y juguetón.

Me he forjado una coraza para contener el furor y los deseos
que alimentan mi falta de rencor.

Sin nada por borrar, con el alma limpia y el corazón abierto como una cascada;
amo el presente y anhelo los futuros años de paces, venideros.

Regreso al infierno

He buscado el cobijo de mis lágrimas regresando a mi particular infierno,
ese que todos alguna vez llevamos dentro.

Anteayer me despedí de las caricias que te daba al rozar tu cintura.
Y el amor se alejó vistiéndome de negro.

Me gusta el color negro aún hoy, cuando sigo errante…

No puedo evitarlo

Lo sé muy bien y no puedo evitarlo: ando calles zigzagueante,
piso duros asfaltos, me confundo entre el gentío,
rozo bultos que tiemblan, veo sombras que me persiguen.

Ahora, que vivo solo -y no es delirio-,
siento un vacío angustioso como una pesadilla.

Estoy aquí sin poder evitarlo, apartado a este lado del mundo,
como uno más de la maldad humana,
compadeciéndome los días y las noches…

Ya no puedo evitarlo…

Josep Esteve Rico Sogorb – Elche, Alicante, España
http://ricosogorb.blogspot.com

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Deja que el carácter sea formado por la poesía, fijado por las leyes del buen comportamiento y perfeccionado por la música.
Confucio

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Florencio Quesada Vanegas

2008-09-10T11:28:00.000-03:00

Sumando estrellas

Aunque nos duela, continuamos arando la cordillera,
sin descanso doblaremos la espalda
contra esa luz que nos mira.

Madre, cuántos soles cruzaron la frontera
por la cumbre de tus manos al despuntar el horizonte.
Y tus redes de mar recogieron el alba de cada mañana
con la firmeza del cortés, amarillando tu camino.

Sin descanso, el fogón nunca dejó de arder alegría.
La pobreza siempre fue un desafío. Vencedores de su altivez
nos columpiamos por su cresta.

Madre, el río de octubre me abraza
junto a aquel árbol que sembramos en el patio.
Nos regaló su sombra y alimentó la mesa de todos
cuando el viento nos golpeaba.

Sólo dibujo tu sonrisa y los dolores de parto cuando me diste
el ser. Madre, fuimos dos desde aquel momento, compartiendo
tu sendero maternal.

La algarabía en el solar con todos mis hermanos, los gritos desde
las ramas del naranjo y el olor de las huelenoches como testigos.
Juntos golpeamos las ventanas de la noche.
Dos luceros orientaron el vagón en tránsito familiar.

Hoy es un día para sumar estrellas, en este tormentoso río de la
vida, fotografiar los colores del amanecer. En un abrazo,
empujar los sueños del sol que nos vio nacer.

…............................……………………27 de octubre, 2007

El hambre

¿Quién detendrá el caballo del hambre?
Cuando desbocado,
decapite la última espiga del planeta.

Y por la ventana,
asome
su desnudez la muerte.

Crecerá la orfandad
en el desierto del hombre.

Ellos: vivirán su eterna agonía,
colgados desde sus cenizas,
cuando el holocausto de la soledad
habite entre la oscuridad de sus ojos.

Florencio Quesada Vanegas - San José, Costa Rica

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Aunque viajemos por todo el mundo para encontrar la belleza, debemos llevarla con nosotros para poder encontrarla.
Ralph Waldo Emerson

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Jorge Rodríguez Sosa

2008-09-10T11:27:00.000-03:00

Las mentiras de Pedro

Para el tiempo que llevo aquí, es bien poco lo que he podido conectarme con el mundo exterior. A veces llega alguna paloma que se posa en la ventana; o veo las mariposas y sé que es primavera.
No he vuelto a ver a Pedro.
¡Qué hombre Pedro! Todavía recuerdo como me hacía sentir… no creo que haya habido mujer más feliz que yo en ese entonces.
Bastaba su mirada para que el cielo se abriera, y ni hablar de sus besos hummmm…
Siempre he sido más bien fea; cuando fui estudiante, nunca tuve suerte con los muchachos.
Lo que más recibía eran insultos, y a veces alguna proposición deshonesta, debido sin dudas al cuerpo, que por ese entonces era bastante bonito, no como ahora.
A pesar de todo, Pedro sí se fijó en mi, y me lo hizo notar hasta el final (si es que hubo final).
Me decía cosas como: “Pimpollito mío, venga a hacerme unos mimos” o “qué lindos ojos tiene mi brujita”. Y en él, bruja no sonaba a insulto, tenía más bien una dulzura infinita, porque lo decía mirándome de una forma…
¿Y en la cama?, ahí sí que era una gloria, yo no conocía mucho, pero sí había tenido otros hombres, y Pedro era el mejor.
Jamás dejó de decirme cosas bonitas o de besarme cada espacio de piel, o de amarme en mil formas diferentes. Inventó para mí, las mentiras más maravillosas, solía decirme lo bien que me veía desnuda (aunque yo me veía vieja y arrugada, o gorda), pero él parecía sincero, y yo le creía, necesitaba creerle, eran indispensables esas mentiras, que cada instante en nuestra casa, se hacían verdades tan grandes como la vida misma.
A veces, escucho a las mujeres comentar: “Yo detesto la mentira”, si pudiera decirles que no saben nada, que se puede vivir feliz siendo objeto o víctima de las mentiras de que les hablo, esas mentiras me ayudaron a vivir.
No significa esto que Pedro no supiera lo fea que era (eso creo) o que desconociera mi carácter a veces agrio, no, él sabía como era, y veía que yo me daba cuenta de sus mentiras. Pero yo lo amé así, como él me amó a mí, a pesar de las mentiras, a causa de ellas…
Cuando me morí, llegó un hombre muy viejo a mi velorio. Tan viejo era que me costó reconocerlo, y acercándose hasta mi ataúd, con un largo suspiro dijo: “Estás tan linda como entonces, como cuando te conocí… acaso más delgada, pero igual de linda”.
Recién entonces reconocí a Pedro. Estaba un poco más viejo, pero igual de mentiroso.

Jorge Alberto Rodríguez Sosa – Carmelo, Colonia, Uruguay
http://www.everyoneweb.es/laventanadigital/

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Aprendemos a amar no cuando encontramos a la persona perfecta, sino cuando llegamos a ver de manera perfecta a una persona imperfecta.
Sam Keen

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Juan Ricardo Sagardía “Santoamor”

2008-09-10T11:26:00.000-03:00

Séptimo hijo

En el romper del día
luz de luna
mis ternuras se acrecientan
en volcánico fuego,
el alma de mi aura
oscurece de poco a mucho.

Mi piel recorre el bosque
buscando el sabor de tu brisa
alteraciones en mi alma
se hacen evidentes.

Transfigurando.
Trasmutando.
Transformando.

Este ángel diurno
en un animal
que sale a cazarte
por las noches.

Cuidado

Algún día desapareceré
con el asome de esas lágrimas,
acabará el día por el horizonte.

Todo será uno y los días iguales a todos
no habrá ternura ni sueños
y las galanterías morirán rústicas.

Aunque aparezca de nuevo
y germinen semillas de flores
en otra balada con armonías,
reluzcan en el aire bellas mariposas,

El baño del dolor que fue,
no podrá desaparecer sólo con el rocío
de una nueva promesa de amor,
es necesario tener cuidado al volver amar.

Juan Ricardo Sagardía “Santoamor” - Buenos Aires, Argentina

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El progreso y el desarrollo son imposibles si uno sigue haciendo las cosas tal como siempre las ha hecho.
Wayne Dyer

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