Peces de ciudad

Lo Irrisorio.-

2008-05-29T02:37:00.004-04:00

Hay cosas que me parecen irrisorias. Como por ejemplo, este articulo publicado en la misma página que luego propone esto. Sin duda es un muy buen tema. Pero si hay algo que he aprendido en conferencias, seminarios y cosas de esas de web 2.0 es que uno debe hacerse cargo de lo que publica y de lo que mantiene online. Pero bueno, hablando de violencia y violencias: este gesto -de simplemente subrayar ciertas cosas- se manifiesta contra la primera -ajena- apelando a la escritura de la segunda -propia.

Cacofonías.-

2008-05-22T00:14:00.004-04:00

Pic: Plastic_Trees

Cacofonías

No me importa el juramento que te di.
Belinda. Bella Traición

Por Andrea Ocampo

Esta insistencia me despedaza. Descalzada de tu figura nombro otra vez. Mas –ayer- todas las cosas serían entrañables. Los cuerpos han perdido la gloria. Me has robado la excavadora de los ojos y esas redondas mañas. ¿Cual es la diferencia entre mi recuerdo y tus fotos? No se puede asomar el asombro ¡El silencio más absoluto! La memoria inconfundible con tu rostro. Esta pérdida inútil, tu violencia. O nuestro cuerpo tan mal adecuado. Estimada: Inclinada destituyo esta sospecha. ¿Es posible reescribir las grietas de estos dedos? Quizás un ¿Cómo estas sin mi?

Me tienen prohibido recordar. La acción debe ser presente. Nada de gerundios, participios, cacocofonías, paraguas negros. Eres la forma uno, la letra a de mi nombre: un final apresurado en las vaciedades de la herencia. El puente de huérfanos donde sale la Miriam Hernández. O no me van a decir que se saben la letra del hombre que yo amo. ¡Suéltenme! Dedos recorren los sonidos y me escucho: pegada a mis vocales. Repetirlo dos, tres, nueve veces. No es tu nombre sino el emblema. Ese lugar que sitié al séptimo mes de tus blancas astucias en mi cintura. Pero confía, guardo esas soledades que entretejían nuestros juguetes de plástico. Ojalá pudiera tener la piel fucsia y brillante como ese rompecabezas inflable que me borraste. Cierro los ojos. Atravieso la superficie lisa y espectacular de estas piezas, la insistencia de los huecos y el aire. Sueño constantemente con eso, con el estar pegada y con que tú no digas, eso es más. Ordena: el pan caliente que pedí a hurtadillas de las prohibiciones médicas, las bolsas de metal en el suelo, las gelatinas duras en mi boca –siempre morada, o las paredes rayadas. Aquellos saltos mortales de las prótesis bucales que conjugan las rodillas rasmilladas y los besos de amor. Mal (dados), los de amor.

Contigo –en absoluto- aprendí a gatear, pues los gestos serían radicales: caminar a dos pies y zapatos cruzados. La verdad debe caminar con un sólo pie, me enseñaste. Y yo ando a dos, siempre a dos. Golpeo una y otra vez la puerta cerrada. Respondo con luces navideñas y las ansias desmesuradas por ese saber pagano. Grita, grita y así yo arremeto contra los vecinos de nuestras imágenes, los testigos directos, las herramientas de constatación más cercanas a las rejas de nuestro pegoteo. El calor se acumula en los párpados ¿Te puedo hacer una confesión? El corazón de algodón –sin alcohol- y la llave del libro por-venir. Tienes que ver más allá: los autos brillan, sólo ve los brillos, las luces y la luna la sigue. Enmascarada tras los barrotes lloras y pides mi auxilio (o quizás no). Siempre has sido tan inoportuna ¡Cochino, caca, lávate, sale! La piel macabra de nuestros niños que te acorralan aquí en medio. Juego con tu pelo y consuelo las muñecas que me has desnucado. Soy la niña. Eres tan dramática mi caribeña made in mademsa: déjame tranquila.

Continúa en Indie.cl

La Euforia.-

2008-05-10T23:23:00.004-04:00

No he tenido mucho tiempo para actualizar este blog. Por lo tanto -en un acto muy muy muy miserable- les dejo el Video Clip que ya salió de los chicos de Fahrenheit. ¿Alguién sigue leyendo este blog? (Si me responden prometo actualizar)

Making Off.-

2008-03-19T01:00:00.003-03:00

Esto no tiene nada que ver con poesía. Pero bueno, esto también sirve para poner esta clase de cosas. Pronto apareceré en un video clip de Fahrenheit, un grupo chileno que yo no conocía lo suficiente hasta que grabé el video. Espero que el video quede buenísimo y que lo den en MTV, no por mi (obvio), sino que por ellos. Si quiere reirse de mi: esta es su oportunidad.

Presentación por GG.-

2007-11-26T03:25:00.000-03:00

Les comparto esto. Es una de las cosas más lindas que me han escrito y que fué la presentación que hizo GG (el que sale conmigo en el video de acá abajo) en un ciclo de Lecturas de Poesía llamada Jauría.

La pasión es el descanso de la fuerza entregada al lecho de la fertilidad. Cuando el cuerpo de una mujer puede entrar en los oídos de las personas es que se ha descubierto la manera de hacer que el acero se vuelva tan suave como una espada entrando en la piel de un adorado enemigo. Su sangre está marcada por el planeta de la guerra, su boca es un artilugio que dispara versos que son a la vez sangre y arena sobre los cuerpos de la contienda. Dejo con ustedes a Andrea Ocampo.

Prefiero no bailar (o no recitar) .-

2007-10-21T19:23:00.000-03:00

Esto ocurrió el Jueves 18 de Octubre recién pasado en la Segunda Maratón de Poesía UC, organizada por mis amigas KB y MC (por si acaso les molesta el no-anonimato). En el video aparesco chascona y casi tirada en el mesón, osea en estado de estropajo. Todo porque tuvimos -yo, mis otros yos y poetas otros, entre ellos mis amigos poetas y los que fueron a hacer porras- que esperar 5 horas para poder decir nuestras cosas locas. La grabación amateur, la hizo mi hermana y la post-producción (porque si la tuvo) de mi amigo personal Sauce. Hay + fotos.

Uso.-

2007-09-09T22:04:00.000-04:00

Pic: [ F3tisha ]

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Uso

cierro contengo aprieto no suelto muerdo retengo succiono asfixio mamo muevo detengo clavo perforo abro hiero violo ofendo invado defiendo avanzo trozo corto limo moldeo deformo sobo manipulo amaso ablando aplasto peñisco araño convengo golpeo palmoteo rasguño limpio no saco traigo llevo procedo robo exijo duro reitero insisto persisto cuelgo boto aplasto corro hago costado lado rodillas agachas cuchara vocal aireo lamo toco huelo oigo gusto miro invado nombro grito gimo ritmo gimo suspiro y saco

A. Ocampo

Agua.-

2007-08-08T14:24:00.000-04:00

Pic: [ Matias Medina ]

[*]

Agua

no me ruegues que me duerma
ni escuche
ni escriba
ni comprenda que cosa
ni por qué ni
la experiencia
ni el mundo
ni las sombras
ni el ser
ni nada,
no me pidas
nada.

A. Ocampo

Vidrios Blancos.-

2007-07-21T02:44:00.000-04:00

Pic: [ bufanda_a_rayas ]

[*]

Vidrios Blancos

a C.

hace frío de vidrios blancos
aqui [ ] entre [ ] el aire
que exhalas
y

me metes.

A. Ocampo

Prefiero no bailar.-

2007-06-25T01:38:00.000-04:00

Pic: [ Carolina Dagach ]

[*]

Prefiero no bailar (extracto)*

no coordiné la coreografía porque no sirvo para el orden y los tacos los odio porque son de secretaria estresada de amor oficinista entonces mejor sin nada a pies pelados y tobillo vulnerable para que las extremidades sean aún más radicales en el escondite de la piel y para que la carne florezca en medio del pisco que se escapa de los vasos y que bailan con nuestras sombrass

m’hijita qué rico me decías y yo que rico te respondía para que pasáramos a otro tema y juan me miraba de reojo detrás de tu costilla la que te habían apaleado no te la podía tocar cuando me agarraba de tu espalda para hacer el pase de las manillas del reloj las que nos enseñaron desde chicos cuando ocupábamos las zapatillas de chicle esas mismas por las que te quebraron la espalda a hurtadillas de nuestros tiempos escamoteables

es una herejía decías mientras mis caderas zigzagueaban y mis pies se enraizaban en el suelo pegoteado de limón me decías que yo sería marginada del rito del baile porque todo en ti era rito y era una lástima que todos los pasos de ese tema fueran tan ordenados pues mi aleación con el mercurio de tus tobillos hubieran sacado chispas sin los perreos fantasmas de la costa rica ni las calcetas húmedas que me hiciste coleccionar te

me decías que estas noches perdidas entre tanto pie y tobillo subrayado de algo tenían que servir y querías que el placer fuera productivo que juan dejara de ser pareja para que nos uniéramos en una bachata medicinal de esas sin currículo oculto y que para hacer cambio de ritmo exigen un salto al vacío de esos de los que salen en la tele me decías yo tan miope y falta de pantalla obedecía como una nube en forma de mariposa me pegaba al vestido que era lo único que mi herencia celebraba entonces me besabas para zurcirte cinéticamente pues si las noches debían ganar algo era mejor que fueran flores e hijos a tragos de nuestras sombrass y lo terrible de bailar eran ellas

cuando abriste la ventana me lloré porque por fin nuestros aires se blanquearían y podrías ver mi vestido sin mangas sin corte sin pinzas sin bastas el que desde chicos sabíamos que yo heredaría mientras me lo levantaba para descubrir como estaban mis banderas percibí tus cejas gruesas en mis calcetas de estrellas y me decías que mejor dejara de sobarme las carnes que el ritmo hace su trabajo solo que si obligo bailar a mis vuelos el baile del esqueleto se me vendría encima y que como eso es la aporía (el perreo) mejor enchufara los parlantes y cerrara la ventana porque todo el humo del cigarro y nuestros respiros no le pertenecían a las mayas verdes plagadas de polillas

me mirabas desde el centro del escenario sentado en la silla de plástico endeble, esas con marca de cerveza las de abajo eran sólo de fierro esmaltado y mientras tu me inspeccionabas las pantys negras yo te hacia gestos para que me vieras los lunares de mi cuello pero tus ojos no me llegaban a los ojos de mi carne sino sólo a los del vestido entonces di vuelta la silla miré por la ventana empañada y la bola de espejos disparó perros enrabiados contra las paredes las que nos vieron nacer en el agua y en el rincón de esta canción que tarareo tu ya no me miras mis mayas ni mis contenciones sino que la espalda pegada al asiento y eso resultaba pues para que me mires de frente te daba la espalda mil veces como decía mi abuela: “los hombres se quedan donde hay comida” o como dices tu que te crees planta en los pies peludos “hay que regar” para que te quedes en el paso quebrado de mi coreografría

resumidos en el talón quebrado y en el paso de estrellas a polillas nos contemplamos medio segundo mientras la bola de espejos nos disparaba balas como lunas fugaces que fue la eternidad la obligación de nuestras escaras nos costarán el baile de ayer el recuerdo de juan y la canción por la que hiciste migas con el dueño del local entonces me mirabas directo a los ojos como si fueras un pez analizado con los ojos de d o s y en la simultaneidad de nuestras cejas me declaraste exiliada de mis cordilleras ahora rastrojos tuyos gemidos míos míos míos y luego me besaste la falla para que comprendiera que la carne firme sin autoría es bestia floreada dócil a la transfiguración de mayas negras

A. Ocampo

*: el formato blog no me deja ponerle "tab" al poema, distancias importantes que no aparecen en esta versión digital.

Altavista.-

2007-06-07T02:05:00.000-04:00

Pic: [ miko_pato ]

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Altavista

El miope subió de a dos
escalones y llegó
a la baranda
le agarró la cabeza y la besó en
la mejilla. Como siempre
sólo que hoy le apretó la cintura
hacia la suya

Que alto es. Pensó ella
mientras se alejan con la neblina
en los parpados

Desde lejos,
parecían una pareja
desde cerca, también.

A. Ocampo

Lanzamiento.-

2007-05-04T17:32:00.000-04:00

Pic: [ Mi hermana ]

En la foto: A. Ocampo, Daniel Hidalgo, Ana López y Jorge Navarro.

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En esta época, donde el publicar es más importante que “lo que se publica” (incluyéndome o no dentro de ella), estoy aquí adelante para hablar a nombre propio -y de otros 3 sujetos premiados- acerca de la experiencia particular de vivir un concurso de literatura emergente (que es como se les dicen a los autores-sin-nombre-comercial que descansan en las estanterías de las librerías chicas o que sólo dormitan en un computador).

Sólo así entiendo esta instancia como una instancia tentadora, en cuanto se propone como dispositivo para la canalización de nuevos dedos tipeantes (no de plumas, porque eso es cursi), pero que al momento de abrir oportunidades, también abre toda una discusión acerca del arte de concursar. Porque claro, uno lee, uno escribe, uno entra a un taller literario, uno vuelve a leer lo que ya leyó, uno conoce gente y ellos te conocen y aprovechan –de pasadita- de enseñarte a concursar. Entonces, pareciera que para concursar existe una técnica que consiste en:

Punto uno: saber “Quién organiza el concurso”,
Punto dos: ¿Cuál es el premio?,
Y el más importante de todos los puntos a saber: “Quién es el jurado”,

En este caso del “Aquí te las traigo” nunca supimos esto último. Cosa buena y limpia, porque quién se mueve en este hediondo mundillo de los talleres y egos literarios, sabrá que lo que digo es cierto, y sabrá aún más, que ganar (o no) un concurso no marcará el destino del autor, de la escritura y su reflexión. Y sabrán también, que el perder nos enrabia y propulsa las fuerzas necesarias para producir algo bueno. Por lo que producir la frustración y la decepción de este submundo, más el no comprarse el cuento “de venir a salvar el mundo con una frase”, para mi son principios claves para mantener en pie el oficio de escribir y, al mismo tiempo, despabilarse de las ridículas películas biográficas que nuestras miserias se mueren por protagonizar.

Agradezco la instancia del concurso y no exclusivamente a la editorial “Animita Cartonera”, sino que a las personas particulares –Fernanda, Ximena y Tanya - que echan a andar este proyecto independiente, que funciona a pulso y que como toda obra humana posee costuras medio-abiertas. A ellas (no casualmente ellas-femeninas) las invito a seguir instalándose como una plataforma de búsqueda de aquellas letras no-editadas; una tarea casi-heroica ante un Chile sesgado, enamorado de los autores televisados (que están más preocupados de vestirse de personaje, que de desarrollar el arte y su reflexión) y ante una sociedad mediocre que se queda paralizada ante la disyuntiva del esfuerzo v/s las necesidades económicas.

Con respecto a esto último valoro el trabajo de Balmaceda 1215, pues en sus talleres (casi obligatorios para todo joven que quiera escribir, sólo por la razón de ser talleres gratuitos) se puede rastrear a gente que hace cosas y que cree en las cosas que hace. Claro que como Balmaceda es una Institución y depende de un Ministerio, tampoco voy a poner las manos al fuego por ella.

Para terminar quiero agradecer a todos los que valen la pena –que son los que nos pagan el pato, a mi y (en sus casos respectivos) a mis compañeros ganadores-. Quiero agradecer a mi familia (por creer en mí y costear la libertad necesaria para escribir), a mi abuela (quién hace la tortilla de carne más inspiradora de Chile y quién recortó los diarios necesarios para hacer este ensayo premiado), a mis compañeros del Arcis –que siempre son mis compañeros-, a Guadalupe Santa Cruz, a Mauricio Redolés, a mis colegas columnistas de Indie.cl, a mis grandes amigos siempre presentes y a todos los ausentes –con o sin nombre- aquí hablantes.

Gracias.

Discurso Premiación y Lanzamiento de

Colección "Literatura Emergente" de Ed. Animita Cartonera,

Universidad DIego Portales, 3 de Mayo '07,

A. Ocampo

Desde el desde.-

2007-04-23T01:45:00.000-04:00

Pic: [ closedown ]

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Desde el desde

Desde el ventanal de mis penas rojas me corre el frío
nuestro nudo nido narrativo
dueño ante la lluvia del rio que ya no volverá / que no será laguna
que no tendrá montajes /que es mortaja que / en la niebla y el pasto húmedo padece el sol ausente.

De las baldosas mojadas el diluvio de mi cama cae encima
de la amargura de tu sabor pasado / de ciclopena / de mares
caracolas de voz aguda de nuestros gruñidos
comprendo la enorme ilusión la gigantesca y maravillosa mentira mi vida volantín
por el palito de maqueta se me quiebra / se me sale / esta noche ya no se cantar tu calle.

Desde la alfombra café de flores odiadas y pelos de perro
me sé tuya por indiferencia porodiosporcarenciasporno padre,
por silogismo sin conclusión
por la miseria de ser bueno.

Abro mi puerta y me encierro en la madera
con el candado de la convicción
del recoveco del nombre, de la sombra pobre de la palabra de
soy la puerta de mi futuro y la voltereta
la bisagra
el doblez
el parche
la partera
las piernas abiertas
los ojos cerrados / húmedos
soy tierra por estar muerta / y útil de hojas
produzco tu producción,
revelo tu fachada coextiendo tu independencia / peso en tu gravedad
gravito en la historia de cementocementerios naranjos o naranjas en flor
calles mojadas y reflejos y luminarias públicas.

Desde los perros vagos de mi vida no escucho el adiós
de Cerati / no cierro la ventana de tu casa
de Silvio / no abandono el almohadón rojo,
no comprendo el jazz, no me tumbo ante mi idea,
ya no espero
marea
no.

A. Ocampo

Sobre poesía para flojos.-

2007-04-16T13:58:00.000-04:00

Pic: [ gmod ]

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Sobre la poesía para flojos

a C.

Me niego a responder preguntas estúpidas y a la poesía para flojos, a la redacción de postal. Me Niego a la rima sin sonido intelectual. Me niego al abuso de los nombres, al formar comunidad. Me niego a las palabras cursis, olorosas, innecesarias. A las palabras crespas de deletreo y significados opacos. Me niego a escribir en personajes, a desdoblar la muerte. Me niego a los poemas románticos, a los ángeles, a los sueños, a las preguntas de boca seca. Me niego a las letras con punto y su mediocridad. Me niego a escribir bien y a entender. Me niego a los hombres polillas faroleros de ampolletas rotas. Me niego a la vejez que busco, me niego al odio hecho músculo. Me niego a los poemas que (me) dicen como siento. Me niego al autoritarismo literario. Me niego a los corazones hinchados y sus sucedáneos peludos. Me niego a los números lectores y los amoríos linkeados. Me niego a hablarte de lo que no soy. Me niego a negarme y reniego de mi nombre tuyo. Niego mi intuición y jocoseo sobre tu debilidad. Niego la buena onda de onda ventisquera vino tinto. Niego la literatura de la copia post, niego el aprender a escuchar las frases y recolectar los malos lectores andantes. Niego que negar la afirmación de tu o(ri)ficio sea necesario. Niego toda actividad textual y a buscar el érase de las cosas. Niego la foto empelotas consecuencia insegura de esqueletos calcinados de tevé. Niego las gracias y niego todo lo que tenga ver con las aves, las camas llenas, los álbumes, los diarios de vida, lo que hice el domingo de ramos. Niego desde toda mi culpabilidad en este caso. Niego a aceptar la palabra como expresión, comunicación, canal, vendaval, espontaneidad. Me niego a leer tu calamidad.

A. Ocampo.

Enfrazada.-

2007-04-01T22:43:00.000-04:00

Pic: [ casquivana ]

[*]

Enfrazada

Del gotario de la historia no me queda ningún nombre por pronunciar, ninguna promesa incumplida, ningún deseo salvo el de desear las calles con tu calor con tu sombra tu claqueo tus botines de niño pidigueño del deseo no me queda duda la esperanza, la Andrea de la andre-nalina de tus copas de tus besos de tu desencanto de mis vergüenzas la sonrisa se fue el color rojo con el semáforo te llevaste mis uñas comidas por mi infancia mis piernas arrugadas por la rápida cosecha mi deseo de cuando apunta a tu proyectil de hombre de la historia a cuentagotas de la enfermedad que no ha amainado el dolor trasnochado no huye y la impotencia de nuestras causas trasciende nuestros sujetos que repudian las filosofías de ultratumba que no sienten las palabras lindas y cursis de la historia mayúscula que te quiero contar y en la cual tu rostro plasma sangre de mi ficha no queda ni una i entera y suscrita, ni inscrita, ni declinada, ni inquisitiva por la que entrar y levitar por lo que tengo que decir todo y en lo que todo ha sido dibujado a crayones con voz grave o como diría mi niña chica de trenzas a lápices de cera de muñecas de ojos de lenjuelas de calcetines arremangados de blusas blancas de corbatas grises de géneros colgantes disciplinantes de besos de frazadas calientes que en mi historia de gotas sólo queda y resta a tu cuerpo.

A. Ocampo

Weber.-

2007-03-25T17:35:00.000-04:00

pic: [ chilefotojp ]

[*]

Weber

Papi ricky dijo a las cámaras
que nadie
está eludiendo el bulto del 29
y yo leo el diario y
le pregunto a la foto del patio

¿A quién estai weberiando
Lagunas weber?
nobody wants to be
lonely,

¡o no!

A.Ocampo.

Girls just wanna have fun.-

2007-03-17T02:54:00.000-04:00

Hago una excepción en la publicación del blog, para mostrarles parte de mi historia pinguina y monjeril. Esto lo hicimos para los concursos de la archiconocida "Semana del Colegio": fenómeno sufrido por todo aquel que usó zapatos-con-betún-negro post 90's.

En estas jornadas las alegrías adolescentes y espinilludas se convertían pronto en lágrimas, sobretodo cuando la(s) pendeja(s) aguerrida(s) y peleadora(s) se daba(n) cuenta que, en caso de ganar las anheladas "Alianzas", podíamos faltar un sólo día a clases, o ir con ropa de calle (al día siguiente), o -en el peor de los casos- gozar de una exquisita y derretida caja de chocopandas (de los mismos que vendían en las micros amarillas de ese entonces).

Generalmente yo era una de las que pintaba –al óleo- el mural adjudicado a cada curso de Media (o sea decorabamos una de las murallas de contención de nuestra burbuja escolar), hacía los tediosos ensayos morales y religiosos referentes a la SantaMonja patrona de mi cole, respondía las preguntas de actualidad (!), escribía el cuento (de siempre miserable puntaje), sacaba las fotos, tiraba la cuerda y cooperaba con el Sobre Negro (conseguir, por ejemplo, que algún famosillo decadente –de ese entonces- tipo Julio Stark, Carola Bezamat, el ridículo que hacía la disco inferno, etc.- mandara un saludo e hiciera publicidad para la Fiesta –con la que culminaban los concursos-). Ah, también participé en el concurso de los afiches de la fiesta y las portadas de los anuarios y los dos gané ¡Ja! es que soy seca (léase tono Titi).

Sin mencionar la vez que bailé disfrazada de pepona al frente de la moneda, que tuve que grabar a Juan bailando axé en Plaza Ñuñoa, que nunca pude ser “Cabeza de Alianza” (porque los votos me hacían perder siempresiempre por uno sólo) y la vez que me tiré de la micro “para no llegar atrasada con los tarros de pintura”, dichas celebraciones –mamonas y todo- me trajeron grandes premios, como mis actuales amigas, mi primer amor, mi primera vez, mi gran dolor, múltiples peleas (ganadas) con minasaborrecibles –que curiosamente siempre eran de cursos mayores-, y por supuesto, el ser la “Cabeza del Motín” -agrupación casi-clandestina y casi-anárquica reducida a las 24 horas de haberse sublevado en los pizarrones y diarios murales de las salas. Dichos actos vandálicos fueron acallados por profesores, padres y monjas, siendo muestra de la voz de un pueblillo ocioso y aburguesado (reconozcámoslo) reprimido por el “capitalismo” imperante que el Centro de Alumnas manejaba y que, por tanto, nos dejaba histéricas y disconformes con los puntajes de las Alianzas. Lo que trajo por consecuencia que, sólo en 4to Medio ganáramos el 1er Lugar, y todos sabemos que eso no tiene mérito alguno. Pero, lo que si tiene mérito, es este video que subió y produjo en su mayoría la Vale (o Walo, o Dj Marcian, o Amarilis, etc.) en el cual parte de mi curso se prestó para copiar el video clip de Cyndi Lauper “Girls Just Wanna Have Fun”.

El título nos calzaba de maravillas y de hecho fue la canción que bailamos con más furia en la Fiesta de Graduación. Ya, hoy por hoy, es el ringtone de mi celular, en honor y recuerdo a todo lo que fuimos nosotras. Lágrimas porfavor.

Desde Entonces.-

2007-03-03T03:06:00.000-03:00

Pic: [ "Eternal Sunshine of the Spotless Mind" by Michel Gondry ]

[*]

Desde Entonces

Preguntas
qué cosa es eso del amordeverdad,
un títere publicitario y simple
mentirabarata / cara de esto que se es real.
qué es entonces lo verdad-real?, besasdices,
cómo si nuestra afirmación versara en el repetir
la palabra y nada más, digoberso.

Entonces tus jeans y mis pantalones negros
y el cómo cuidar el doble
de una palabra tan llena de materiamiel
y tan carente de líneas horizontales deseantes de deseo te amo deseo te busco deseo amaneció deseo ronquido deseo noche deseo tu pelo deseo desear deseo sinfín deseo como loca verbalizar el verbo deseo auto con dos puertas, bolsas de supermercado, arena negra, deseo lápices y a gotas cortar tu/nuestra carne amorosa
en blanco y negro,
del amor con uñas bifurcadas y húmedas,
con tus manos espectadoras, geográficas,
y tu espalda cielo en mis dientes,
y mis ojos vitrales invisibles a tus lunas.

Entonces tu música gringa en estéreo
con mis viejos españolaos y cebollas en mono
y play
a mi vida en tu muerte verde con el sí de mi insanidad
prósperasonora de humildad de sí,
pero sí / a nuestro reciclaje memorioso y las carencias heredadas.
pero no / a mi miedo de Tú (huésped de mi soledad celular)
entonces Yo )excomulgada de mi( habitante habitada de nuestra casa blanca,
de nuestra historia por narrar y de la nieve que hierve en la muralla de mi techo
nos vamos / y al fin
quizás mañana
sólo tu bajes las escaleras
con el cigarro y el café del amén.

A. Ocampo

Cada vez .-

2007-02-21T19:28:00.000-03:00

Pic: [ f3tisha ]

[*]

Cada vez

Cada vez que la noche
llega a tu pelo.
J.L.P

La insanidad no tiene que ver contigo, lo siento
ruidoso suspensivo la enfermedad
de ti es sólo la doble faz doble
dispuesta para cualquier par de cejas gruesas que se me crucen
por puta que me siento de lado tuyo
ausente de vida real
que es el afán de mi vagabundo deseo de cre(c)er
en mi piensa en mi enfermedad mortal de sonido
emplumado corrompido por la lacra de las fibras vacías
no me sirve escribir para salir de tu espanto
de no ser / cada vez
tu phatos de mi cada vez
que te beso me s a b e s poco.

A. Ocampo

Las niñas del revés.-

2007-02-05T13:17:00.000-03:00

Pic: [ sandrostark ]

[+]

Las niñas del revés

Déjame bailar así bajito tambaleadito torpesito pasito changalanguero marihuanero piojento que recuerdo la virginidad de mis oídospulmones en los estadios verdes y rojos caldeados por el rey sol, zelasia lyon ronroneante caja de vino y cintillo reggae a la moda a quina.

Déjame bailar un ratitomáspegadito f l o j i t o como duende de blancanieves que levanta la mano pulpo y ordena los hombros de los chascones muy peinados y los pavilos de colores transpirados que inundan el cholguan donde el rey y señor es una silla eléctrica conducida por un bob marley teletón con chela de luca y banano de lana ganya. Bailemos cerca del baño porque en jamaica también mean, dice la chica pelolais, muy pintada y enzapatillada con su kent silver en labios mojados, mientas el humo no es efecto sino causa de pangea reunida en la bellavista de América del Sur, isla sin venarena y arena con cemento histórico a manchones rojos. No niña no llores, bailemos la última que es igual a la de antes y a la de mi infancia y mis amigasmarihuanerasescolapias, déjame cantar esta / que esta si que me la sé / que no importa que sea en el ingles, que aquí nadie se fija como hablas, vistes, bailas o viajas / que viejas hemos venido de quintanormal en tren sin psu y en esta estación nadie te ve. Papichulo aquí estai loco, no, nada de brillito y estrellitas y perlitas y blondita y transparencia y cebrita y taquito y mini cortita y chalita gladiador y carterita con puma y perfume con número y llaverito con auto, aquí el paso de baile es acuático, bolsudo, desinflado, manguaquero, a lo meduza / no medea, no / aquí nadie mata, todo vive, respira, aspira y legaliza. Insoportablemente natural, dicen.

Déjame vejetar por que guohnononono nadie quiere ir a guerra. Ni el pelado parrillero ni la chascona de las teleseries, nadie quiere ir a la guerra porque a milquinientos las niñas del reggae, las niñas del revés, las niñas de la deuda. Aquí, en un trozo de Marley, nadie se fija de donde eres / ¿hasta que hora? responde el dealer de la silla mientras con mi otro nombre bailo en la pantalla gigante junto a una danza sindicalizada que entre el grito, el guiro y el micrófono mojan la raíz de saberme eucalipto, vegonia, gomero, cilantro, cala o margarita, de saberme tan dormida al lado de otros que vienen del horizonte sin comunas ni municipalidades, donde nadie se depila para vivir, donde nadie se expande las orejas para ser oido, donde no existen los desodorantes ambientales poéticos ni el polvo sobre la línea blanca de mamá. Donde los padres no usan condones, ni las poleras broches, donde siempre es invierno en la cabeza, donde siempre es prehistoria en el cuello, donde las manos siempre golpean el aire vibrante, donde puedo hablar y escucharme en un eco conectado a la memoria del pito anterior, donde el destino es más que la casualidad y el ritmo es un número en el calendario de la muerte.

Déjame pensar un ratito en quienes me faltan para seguir gastándome en la suela de esta pobreza hecha religión, en aquellos que por el leónencoronado me miran rugir de ausencia y deseo, en los que me han abandonado en la ciudad verde por utopía, roja por utopía y amarilla por desgracia, en aquellos que tuve en mis pasitos turísticos y que hoy celebro en el sorbo de cerveza / caliente por seguir adelante marea y bailar suavecito, sueltecito, así como jetoncito, que la alegría de volver a recordar las místicas naturales inducidas por los canales y focos del local, me devuelven el sudor de aquella nochemetálica digna de olvidar.

A. Ocampo

Muñeca.-

2007-01-19T03:07:00.000-03:00

Pic: [ zerkalo ]

[*]

Muñeca

de los viajes vacíos y los no-lugares
he regresado con mis trenzas locas
sin cintas ni cintillos,
con el pelo lleno de alambres
que distiendo,
doblo,
mordisqueo
y hundo en tu púa,
en tu nudo ciego,
en tu cuello recto cantante de

la media vuelta
de Luis Miguel
que es pura maqueta (y) niña,
sin firmar un documento
ha hecho este cubrepiso
que en mi clavo no clava
en el ¿y quién es él?.
entrego todo;
pero corro
para que no quede entre
tu y yo un espacio
tiempo
¿ser o no servilleta
doble hoja? / sobre

la cúspide de nuestro puente,
una palmera panóptica
vitral
una palmera azul
abre su ojo blanco lleno / muerto
y defiende el silencio de esta niña-virutilla
con aspiraciones de porcelana.

A. Ocampo

El Postre .-

2006-12-22T22:19:00.000-03:00

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El Postre

a la Familia Banda Vergara.
Hernández Zazpe.
Guerrero Ceballos.

En conserva mi postre de duraznos familiar / compadre con padre re-integrado sobre cuatro patas galopamos por la pradera sucia del general infartado que (con todo el desprecio) no me deja pensar la muerte que tardó diecisiete años en dar vuelta al mundo en cinco minutos y transplantarse sin marcas en mis detenciones desaparecidas, en los precios de la conciencia repugnada que vende noticias y hace historieta con decenas de banderas rojas y micrófonos en el tajito de Chile.

La encía no suelta la muela del juicio nunca juzgada de lo obrado: mierda asumida del p e r r o, acusando a los taxistas de seguir matando pronto nacidos sin el asesino secreto: la muerte: la mierda. Le ganó a la justicia y el perro se tapa con tierra, queda uno menos / uno que debería irse con su pasado al Mapocho, tumba abierta / marginado espinal donde no queda más que yerba mala muerta. El resto milagro culpado del viejo pascuero y el cumpleaños del infierno, donde el cambio de mando recuerda que n o t o d o s los chilenos somos bien nacidos.

Nos/otros los mal abortados no estamos por la duda general sino, por la particular: ¿con que cara me miras? Para juzgar con que ojos mirarte: el olvido no es solución familiar. Subimos al flete desde hoy al presente mientras la justicia descansa en el tarro de mi la lata, los helicópteros bailan las ventanas, las antenas radio-transmiten voces tuertas, las pantallas contraponen al albino de falabella y el enlatado general estatal en su simulacro cólico que no recompensa la muerte de las represas de aguavida / marmuerto. Aguadas mis barricadas de ruedas quemadas lavadas en caravanas de N.N sin y con nombre suplente marcan en el cuerpomadre. Dientes rotos. Mente descentrada. Jaguares a espirales viajados en crujidos y hambre al ChileModeloEconómico mordido en sus tardíos funerales, con sus CNN y caderas que no mienten con nuestro dolor sin raíz, ni canas, ni humedades latentes del sabor de visitar / en el abrelatas de lo intemporal / esta muerte perra sin pena del prófugo póstumo que la Plaza Italia Chilena bailanta en una justicia patriótica pasada a la colonia inglesa / de papá.

A. Ocampo

Letracójame .-

2006-12-08T02:03:00.000-03:00

Pic: [ f3tisha ]

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Letracójame

"Se instaló dos filas más allá,
dejándome sin habla, rota…
…hizo retumbar en aquel espacio
repelentes melopeas con letras
cargadas de buenas intenciones
y llegó a la aberración de cantar
al mismo tiempo que el disco".
Amélie Nothomb, Anticrista.

Si yo pudiera escribir como canta la luz casal por azar podríamos bailar las letras ajenas te entienden y te equivocan con mi gramática nunca tildé tu voz nunca hablé de la letra coja y el espiral fulminante se me incrustó en las rodillas el día donde modulaste la o de la oca cae y cállame en silencio mi estómago espacíame el tiempo de ausencia corríjeme cógeme el aliento de bus terminal termina la i de mi punto corta la eficacia de la e y ebulle en mi memoria de pastilla antiácida es la tableta de mi ortopedia me hacen otra de mis palabras de mis calcetas mis etiquetas new order de mis ollas de almacén arriba entendí porque ir era ser y por qué no coser era repetición del rumiar el primer suspiro de mi bipbolsabeso cae en la letra oculta de tu nombre tejido en primera división de aquella banca ella muere en el papel confort como polilla hilada de polvo verde moral de mora gástrica como tripalanzeta y final de lista un dos cinco faltan tres besos entre mis huecos neumáticos de azul medida y poco secreto críptico de muerte en héroe de historia fachada fachos de mierda mirada café de té supremo en el supermercado mi tajito es tu nombre a tresesenta menos tres tu en el tren amo collage de huesos y agujas rosadas pomposas vecinas de botillerías orientales sin wantán pero con él se besa el hombrehermbra con hambredehombro alumbra los primaverales paraderos de micro como vaticano bucal y sacramento de zamorano es el nueve de mi boca nacional mentalidad patriotera bruta matona ratona minnie de mi silabario sin silencios de tu abdomen con pelitos rulientos macilentos blancos tu nombre con cueca y con mis minas de portaminas cero cinco estrellas la vida le das mientras mi abuela muere como madre de prostíbulo producción de carne instinto humano intento de violaciones al mainstream de tu madre arte latinoamericano del año del pico rico tu cuento sobre la amistad m-arcada mercado repito lo fue el vino es pisco peruano argentino argelino angélico fray de benjamín ídolo no muerto de cuatro pisos cuatro vidas tiene el gato tres se las llevo serrat con los perros cagan en el patio de la moneda virulenta de llamas a mi? claro pase a cambiar plata ata traduce produce placer en letra sin puto punto unto la diva vida de la alegría de confiar que en mis zapatos sangría te queden perales.

Mala Memoria .-

2006-11-26T21:48:00.000-03:00

Pic: [ cheloko0 ]

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Mala Memoria (*)

“Es probable que hoy en día
el objetivo más importante
no sea descubrir qué somos
sino rehusarnos a lo que somos.”
M. Foucault. El Sujeto y el Poder.

Por A. Ocampo

Debajo la cama tengo una caja de zapatos con fotos, anuarios, esquelas y pedazos de las cosas que he vivido. Pero en verdad, esos papeles no convencen a nadie. Las imágenes realmente comprometedoras, y que decodifican mi esqueleto, viven sólo en mi mala memoria. Olvido todo lo importante. Y lo que recuerdo siempre es secreto. Como el día en que el tío-buena-onda tocaba a mi hermana frente a mí y yo no me moví ni reaccioné: escondí la cabeza en la cama del frente y me hice la dormida.

A este error de impresiones sensibles se le suman los flashes recopilados por otros. Retazos que -como collage o antología- arman el rompe-cabezas de mi mundo privado, dejando en duda si en realidad yo soy quien hizo tal o cual escándalo. Como cuando mi abuela cuenta que -cuando esta niñita era una mocosa de jardín infantil- no almorzaba con mis compañeritos porque me quedaba llorando y alegando que “la comida tenía pelos”, que tampoco dejaba que ellos se me acercaran, ni tocaran; que me hacían dormir la siesta aislada de mi curso (en la oficina de la directora) porque “todo era muy hediondo”. Supuestamente yo no jugaba con greda, no usaba colafría sino el –en ese entonces- carísimo stickfix, ni me metía dentro de la arena del refalín. Yo sólo comía chocolate con papel y humillaba a Emilio -mi primer vecino y pretendiente- por tener el pelo y la piel oscura. Puntualmente, hacía que me diera su colación, que me empujara en el columpio, que me lustrara los “calpany” con su cotona y una serie de minucias más.

Sé que hice echar a más de doce nanas. Escondida detrás de la vitrola de mi abuela, me tomé diez yogurt de frutilla, no “se los llevó la nana a su casa”. Yo llamé al fono-horóscopo, no la nana-María. Yo robé un billete de diez mil pesos y enterré tres juegos de llaves en el patio, no las nanas. Es más, ellas nunca me insultaron, pegaron, ni encerraron dentro del baño. Mi vida giraba entorno a un carrusel de viejas suplantadoras de mamá, viejas que no se sorprendían de que, cuando jugaba con mis vecinos, siempre resultara ganadora; y no precisamente por tener buena suerte. Está demás decir que el complejo-tajo-pirata de la cara de mi prima mayor se lo hice yo -con un tarro de Leche Nido-, no “la casualidad”.

Cuando me bañaba con mi papá en la ducha siempre le miraba su cosa. Cuando mi mamá me reprendía por insolente, yo pensaba en su muerte y, antes de que ella perdiera a su tercer hijo, yo rezaba en las noches para que nunca naciera: no quería compartir la pieza ni el amor. En navidad levantaba el teléfono del segundo piso y me hacía pasar por el viejo pascuero con mi hermana. Siempre me gustó el primo de mi papá, por eso me subía en sus piernas y le lanzaba el gato-arañador a su novia. Cuando mis papás se separaron yo sólo pensé en los regalos multiplicados para mis cumpleaños.

Me siento extrañamente feliz en las carnicerías, a pesar de que no aguanto las cirugías televisadas. Para hacer la primera comunión debí confesarme, y como no tenía nada que confesar, mentí sobre mis mentiras y el cura absolvió mis pecados. Los retiros espirituales de mi colegio sólo me sirvieron para llorar la muerte de mi perro, que aún está vivo. Me metí sucesivas veces con un profesor y su anillo de recién-casado. Mis mejores amigos siempre van cambiando, y no es debido a una diferencia de opinión o a una incompatibilidad de caracteres, sino pregúntenle al novio de la que fue mi yunta del colegio. Me alojé varias veces en la casa de una chica que me tocaba mientras dormía. El año nuevo del ‘98 un chascón metalero me desvirgó sin preguntar.

Odio las guaguas. Odio los gatos. Odio los pepinos. Nunca aprendí a hablar en serio sin llorar. Mi ‘primer chico’ nunca supo que inauguraba tendencia. Elijo los libros por las tapas. Aún leo mi horóscopo. Canto canciones en inglés que no entiendo. Cuando bebo más de tres vasos de “loquesea” inmediatamente me saco la cresta. Mi rubio no es natural, es russio. Tengo un lunar en el mentón del cual siempre emerge un pelo negro. En las noches me apellido Onanista y siempre termino con la boca abierta. Mi mejor amiga aún es virgen. Nunca me han dicho “te amo”. Cuando mis papás estaban juntos contaba las veces en que sonaba el somiére: el promedio era de 50 veces por noche. Mi abuela habla mal de sus hermanas y las hermanas de mi abuela hablan mal de ella. El padre de mis primos perteneció a un grupo nazi y mi familia sólo quiere que (ya) no sea familia.

Soy feliz con unas manos masculinas limpias. Amo que me langueteen las orejas. Necesito oler al otro para saber que existe. La felicidad es abrazar al tipo con quien acabas de acabar. No aguanto las personas con aliento a viejo. Cuando amo me escapo y cuando me aman también. Me he enamorado una sola vez. Tres veces he fingido orgasmos. Adrede he dejado ropa en casas ajenas. No me sé mis números de teléfono. Tengo vocación de detective. Antes de dormir tengo que escuchar una canción cebolla; cuando no lo hago tengo pesadillas. Mis pesadillas siempre refieren a que alguien ha muerto y yo corro sin moverme. Mis sueños placenteros siempre son sexuales. Más de alguna vez me he arrepentido de no haberme tirado a ese compañero. Todo hombre que sobrepasa los quince segundos frente a mi ya ha sido imaginado en pelotas.

No entiendo a las personas que se van sin despedida o aquellas que se inventan fantasmas para vivir. No sé cual es la diferencia entre imaginar y vivir o recordar y creer. Tampoco sé guardar secretos ajenos y los propios me cuestan esta mala memoria; que no lo es tanto.

(*) Columna en (De)Construcción -según la cursividad del lector-.

Ropa .-

2006-11-14T01:18:00.000-03:00

Pic: [ flashboy ]

Ropa

Total, nadie lo va a notar.
Babasónicos

hoy
siempre duelo después
cuando el silencio se hace cuerpo
en el decreto de tu hombro-nombre
rico bello verde rey sol pajero pajarero solo.

duele el deseo desde después
en que el tiempo del desde es el hacer
el facturar la obra de un cuero blando, suelto, oscuro, caliente
que no sufre / sube sino que place cerca sin frontera.

siempre duelo en ti / cuando vuelves
en eso que está resuelto en las ojeras de tus años
en las sopa instantánea de tu jugo
en las canas de tus ganas y en tu panza internacional.

si no es ahora será después / papá
que dueles siempre y después / de la línea-eje-tacha-ojo
del equilibrio amarillo de un “y/o”
que pena en medio de mi
desde que prometes meter en la muda del hoy el ayer.

aqui
voy empezando a hacer / doler / moler historia
al sacarte de encima la otra
ropa.

A. Ocampo