Notas en el aire

Un poco más rojo

2008-09-04T11:24:00.003-03:00

Es un poco más rojo todavía
El dolor que como el fuego no se apaga
Cuando lo creías en silencio o controlado
De un rosa pálido, diplomático
Se despierta entero y rápido
Apasionado, salvaje
Un poco parecido a la carne viva
Pero más rojo todavía

Es como una vergüenza o una venganza
De un ser que quiere ser otro
Una batalla con olor a cuero quemado
A pelo chamuscado
A bebotes de plástico olvidados en el fuego
Durmiendo, conspirando
Los segundos valen más que las palabras
Y es justo cuando estás por decir algo

Pero se va poniendo aún más intenso
Hasta que toma todo el cuerpo
La sensación, la graduación de los colores
Pasa de un otoño a un crudo abierto
Y en la herida, una hoja seca
Contamina, pudre
Vuelve a poner la noche a plena luz
Y es aún todo más intenso que esto

Periodismo, ficción y vanidad

2008-08-20T11:11:00.005-03:00

Hay algo en periodismo que se llama el culto a la persona, eso que tanto el periodismo critica de la política –especialmente de los populismos-, es en general engullido por el propio periodismo y llevado a veces a límites insospechados.

Jorge Lanata, un periodista de oficio que tuvo la suerte de formar parte de la redacción de una de las mejores revistas de investigación periodística que ha dado este país de amplia cultura y larga historia gráfica, llamada El Porteño en la que estaba encargado de una columna que mezclaba actualidad con ironía que se llamaba The Posta Post, y que luego que cerrara tuvo la visión estratégica de fundar su propio medio en la prensa nacional en el que la ironía –en tiempos menemistas, no olvidar- sería la línea general del diario y se convertiría en marca registrada de Página/12, aliándose con inversionistas dudosos (nunca se supo muy bien de dónde salió el dinero) y desarrollando desde el corazón de los años ochentas un periodismo intelectual (llamarlo inteligente sería subestimarnos a todos), analítico, progresista en términos políticos y económicos -no sólo culturales y sociales donde ser progresista es fácil-, un diario que empezó sin sección deportiva porque Lanata fuma diez mil cigarrillos por día y eso, posiblemente, lo hiciera odiar el fútbol y tomar la decisión de que al principio el diario no salga los lunes, para evitar tener que informar el resultado de los partidos del fin de semana. Página/12 es un diario plagado de guiños a sus lectores que en periodismo se los llama “supuestos” (asumir de antemano que el lectorado cuenta con cierta información), con “gancho”, tal vez el único diario al día de hoy que mantiene con finura ese saber hacer de la profesión (no ya del oficio) que conjuga literatura con periodismo, estilo llamado Non-Fiction por la prensa estadounidense o Nuevo Periodismo para los latinoamericanos y del que se tienen dos pioneros a nivel mundial: Truman Capote con su libro A sangre fría (1962) y Rodolfo Walsh con Operación Masacre (1957). Ambas publicaciones son investigaciones periodísticas rigurosas pero con la novedad de ser narradas desde la subjetividad del propio cronista, algo desconocido hasta el momento ya que el periodismo venía arrastrando desde hacía muchos años la pesada cruz de construir una objetividad aparente ante los hechos que llegan a ser noticia.

Lo que el Nuevo Periodismo provoca como estilo dentro de un género más amplio es que cierto tipo de información que siempre perteneció a secciones catalogadas como “duras” (política, economía e internacionales) comience a ser tratada al interior de cada medio gráfico con “tibieza”, de manera que esas secciones no pierdan su rango de ser las más leídas del diario y puedan competir con otras que en los últimos años y a nivel mundial fueron creciendo en cantidad de información ofrecida y de lectores interesados: las secciones “blandas” como sociedad, policiales o información general. El Nuevo Periodismo es un estilo muy ameno de lectura pero más que nada de escritura: la inmediatez a la que están sometidos muchos periodistas al interior de los medios (gráfica, radio o TV) en pos de no perder la carrera frente a una competencia bruta genera que la mayoría de las veces la información no sea chequeada, la opinión personal vaya antes que el dato y la experiencia propia se convierta mágicamente en representativa de un colectivo muchísimo más amplio y heterogéneo, pero todo esto con el aval de estar haciendo Nuevo Periodismo, que es “lo que la gente quiere leer”, excusa que sólo pueden vanagloriarse de poder dar aquellos periodistas de renombre y trayectoria, con firma. No está nada mal que un periodista sea conocido, querido por su público, que tenga seguidores y que ponga el gancho a cada papel que entrega para imprimir. Pero el periodista tiene que saber dos cosas: primero, que su trabajo tiene una influencia en ese público que tanto lo quiere que va mucho más allá de una charla con compañeros de trabajo o una sobremesa en familia. Por lo tanto tiene una responsabilidad grande, sobre todo en estos tiempos de monopolio informativo en los que la cantidad de mensajes emitidos es muchísima dadas las nuevas tecnologías, pero al mismo tiempo es muy poca la calidad en términos de diversidad informativa y eso también gracias a las nuevas tecnologías, pero al mal uso que se hace de ellas. Y lo segundo que tiene que saber el periodista es que, consecuentemente con el primer punto, su persona encarna una entidad para la sociedad porque el público cree en su palabra, cree en que si un diario publica una noticia es porque ese hecho existió de la manera en que está así narrado. El periodista sabe muy bien que es considerado por “su gente” de esa manera, porque si algo tienen los trabajadores de la palabra (tanto en literatura como en periodismo) es vanidad, pero lo que tiene que tener es cuidado de no crear un personaje que se termine devorando la escena. La posibilidad de presentar una nota con la propia firma (algo que no siempre ocurre, lamentablemente) habla de un periodista que “pone el cuerpo” (a través de la letra que ya tiene nombre) y que, dejando el anonimato, se crea a sí mismo desde adentro hacia fuera. Se expone. El Nuevo Periodismo es, entre otras cosas, la exposición de las sensaciones (a nivel de todos los sentidos) que un hecho devenido en acontecimiento noticioso provoca en el periodista que lo escribe, pero no hay que confundir esa estructura narrativa con el protagonismo de ficción. La pata literaria es lo que hace “nuevo” a un periodismo que tiene que caracterizarse por el dato y la investigación de la información. Siempre.

Después de ese largo pero necesario paréntesis, uno vuelve a Lanata con otra mirada. Su salida en términos poco diplomáticos y no esclarecidos de Página/12 primero y de la TV de aire, después, y la capitalización de esas circunstancias por parte del propio Lanata de manera que su nombre sea asimilado inmediatamente por la clase media -que es su público- a la censura-ejercida-por-el-poder-político-sobre-el-último-periodista-independiente-vivo-del-país, posibilitaron que en marzo de 2008 vuelva a estar toda su densidad física e intelectual de nuevo en los kioscos de diarios, al mando de la dirección (qué duda cabe, si su nombre es parte del logo) de Crítica de la Argentina, un diario muchísimo mejor que Página/12. Mejor a nivel económico, a nivel tecnológico, a nivel infraestructura, a nivel plata, a nivel recursos capitales que es lo segundo que el lector promedio percibe después de la cara de Lanata. Pero una segunda lectura (y todo debería tener una segunda lectura) dice más de la nostalgia de un hombre que tuvo la brillante idea de fundar con dos pesos uno de los mejores diarios que tiene este país y que pecó de vanidoso al pretender que sólo su nombre (más unos buenos inversionistas de nuevo oscuros pero mucho más poderosos que los anteriores) sería condición suficiente para repetir la hazaña. Pero como a tantos hechos y a tantas personas se les aplica la misma frase reduccionista y mal contextualizada, y por más que se empeñe en desmarcarse él es uno más, se le puede recordar entonces que “la historia se da dos veces, sí, primero como tragedia, pero segundo como comedia”.

Jorge Lanata, del diario a la revista, La Nación 20-08-08
Jorge Lanata será el nuevo capocómico del Maipo, Perfil 20-08-08

Lanata: "No voy a bailar, voy a hacer monólogos", Crítica de la Argentina 20-08-08

Caramelos

2008-08-13T12:13:00.003-03:00

Dos cosas tengo para decir y como no tienen nada que ver con nada, denominé a esta sección "Caramelos".

El techo del consultorio de cualquier dentista u odontólogo, sea de la nacionalidad que sea, debería estar más orientado a la relajación mental del paciente. Es inadmisible seguir sometiéndose a semejante intromisión bucal y que la única libertad que tengamos sea mirar un techo horrible, triste, sin vida. Cuando no es aburridamente blanco, es de esos techos antiguos de chapa como el que todavía se puede ver en la casa central del Banco Ciudad sobre la calle Pellegrini. No me explico por qué no le ponen onda si lo único que el paciente puede hacer en esa maldita situación es desentenderse de todos los aparatos que le van poniendo en la boca mirando el techo. Y a los publicistas, les digo, media pila, cómo no se les ocurrió vender espacios de publicidad en los techos de los consultorios odontológicos top de la Capital Federal? Si ya hay publicidad hasta en las paredes de los mingitorios!

A propósito de la esperadísima (?) presentación en el ND/Ateneo del famosísimo (?) cantautor Pedro Guerra, en la que dará rienda suelta a todo su potencial y nos deleitará con la performance en vivo de su último trabajo, "Vidas", se me ocurrió pensar que si yo fuera Pedro Guerra y tuviera la posibilidad de editar un disco, lo llamaría "Muertos" así cuando la ciudad amanezca empapelada con carteles publicitando mis shows, en ellos se leería "Muertos en vivo". Eso es lo que llamo PAI o Publicidad de Alto Impacto.

Taza tomada

2008-08-08T21:56:00.006-03:00

Están cuchicheando en el living, ¿los oís? ¿No sentís que hay personas del otro lado de la puerta que se cuentan secretos? Escuchá, prestá atención. Acercate despacito a la puerta y sin respirar, sin siquiera osar inhalar aire, apoyá una oreja contra la madera y cerrá los ojos. Vas a empezar a escuchar murmullos leves, muy leves. Casi como las conversaciones de visita en terapia intensiva: “Hola, ¿cómo estás? Se te ve mejor, eh, más rozagante. Te voy a dar un beso en la frente, aprovecho ahora que no me ven las enfermeras. Ellas no quieren que yo esté acá. Te traje unas flores, mirá qué lindos colores tienen. Pero no te las voy a poner en la mesita de luz porque es tonto dejarlas allí si vos no podés andar girando la cabeza cada vez que te entren ganas de acordarte de la vida. Entonces mejor lo que vamos a hacer es ponerlas acá, mirá, a los pies de la cama. Si pedís que te acomoden la almohada cada vez que te vengan a higienizar vas a tener siempre la vista apuntando a las flores ¿Cuál de todas te gusta más? ¿La blanca? ¿La roja? ¿La amarilla? Sí, sí, me parecía que las rosas amarillas iban a ser tus favoritas. Te traje una de cada una para que me digas vos cuál preferís. De ahora en más serán todas amarillas, ¿sabés? Bueno, me tengo que ir ya. Te dejo un beso en la frente. Y acordate, pedile a las enfermeras que te acomoden la almohada y que ni se les ocurra mover las flores de acá, eh. Chau, viejito, chau”.
¿Y? Viste que yo te dije. Hay personas acá al lado. No sé de dónde salieron ni cuándo entraron, no sé quiénes son pero hace unos días que las siento. Yo no quise salir para nada porque me dio mucha bronca, cómo se metieron acá es algo que no tiene explicación. Si nos vieran, vaya una a saber lo que son capaces de hacer. Aparte toda el día están en reunión, sentadas alrededor de la mesa de té. No, no les pude ver las caras todavía, ya te dije que no me animo a salir. Pero las imagino sentadas tomando el té porque escucho el ruido de las cucharas revolviendo el azúcar. Una, dos, tres veces por tarde se escucha el ruido de las cucharas en las tazas de té. Me pregunto qué pasará cuando se les acabe el azúcar. O peor aún, qué harán cuando se queden sin té. Es terrible, ¿no te parece? El día que no haya más té en la alacena tendremos que enfrentarnos, empezarán a revolver los cuartos, a entrar en todas y cada una de las habitaciones en busca de té. Ese día tendremos que estar bien atentos porque una nunca sabe. Ya hice los cálculos, deben quedar hebras como para cinco o seis días. La pregunta es cuántas personas son, cuántos tés consumen por tarde. Si te inclinás un poquito más a la derecha, no, así no. Si apoyás un ojo en la cerradura, así, así. ¿Tenés idea de cuántas personas son? ¿Cuántos susurros? ¿Cuántas manos? ¿Cuántas tacitas de té? A ver, prestame un poquito, dejame a mí. No logro ver nada, sólo unas manos entrelazadas a la altura de la cintura de lo que parece ser una señora mayor, más mayor que yo inclusive. Son manos anudadas, manos creyentes. Y tienen una cuerda entre los dedos. Qué digo una cuerda, es un rosario. Esas manos están rezando, de repente todas las voces rezan. Sí, ese cuchicheo monótono es el mismo que se oye en la iglesia, los miércoles de cenizas, los domingos de ramos: “Dios te salve María. Yo sé que lo que hice no estuvo bien. Llena eres de gracia. Sé que se aparta de todas las enseñanzas cristianas. El Señor es contigo. Voy a tener que aprender a vivir con la culpa. Bendita tú eres entre todas las mujeres. Porque de ahora en más estaré siempre ubicada a la sombra del pecado. Y bendito es el fruto de tu vientre, Jesús. Sin perdón, sin consuelo, buscando siempre tu misericordia sin merecerla, sin recibirla. Santa María, madre de Dios. Lo único que quiero pedirte madre es que por favor, el día que me toque partir, sea de la mejor manera posible. Ruega por nosotros pecadores. Sin dolor, sin dolor. Ahora y en la hora de nuestra muerte. Las llamas del infierno harán el resto. Amén. Amén.”Despertate, querés. Estamos en emergencia y vos todavía durmiendo. No se te puede pedir nada, ni siquiera que espíes durante una hora de corrido. A ver, si me dejás a mí. Este silencio me está volviendo loca. Hace más de veinte minutos que no hay confesiones. Pensé que estabas atento pero no, te quedaste dormido nomás y te babeaste, como siempre. Mirate un poco en el espejo, vas a ver. Esa es la imagen del hombre que se suponía que tenía que estar velando por el bienestar de su fiel compañera, te das cuenta. Pero por favor, en lugar de cumplir con tu deber te echaste a dormir como un holgazán. ¿No ves lo que está pasando? Se quedaron callados. No se les oye ni una sola confesión, ni un secreto. No se están diciendo nada. Es el silencio. Es como si estuvieran en un entierro, eso es. Tengo miedo. Me parece que no hay más té. Hoy es el día en el que nos quedamos sin té en la casa. Esta gente no gusta de otras infusiones, no entienden. Un café no les va a dar lo mismo, un café hace la diferencia. El té es solemne, el café es chabacano. El mate directamente no entra en su escala de valores. Es té o té. No queda opción. Se quedaron callados porque no se les ocurre nada. Estamos perdidos. Este silencio es cancerígeno. Creo que si no respiro las puedo escuchar tragando saliva y a vos derramándotela encima. Hace más de media hora que no revuelven una taza. Algo no está bien, ¿se estarán suicidando en masa? ¿Serán reuniones de una secta en el living de nuestra casa? Hasta cuándo, me querés decir. Hasta cuándo permaneceremos en esta habitación, ya me duele la vista de ver por este agujero. No me quedan dudas, no hay más té y el silencio es de muertos. Pero sólo cuando olamos a podrido estaremos a salvo.

Soy lo que sea

2008-08-08T21:56:00.004-03:00

Desde el 21 de marzo que Página/12 edita semanalmente el suplemento Soy. Se trata de una publicación que sale todos los viernes y aborda la problemática gay, transgénero y transexual de nuestros tiempos con la intención de mostrar desde adentro cómo se vive la sexualidad en Argentina.

Con más historias de vida que investigaciones rigurosas (porque nada es riguroso desde la perspectiva de quien trasciende el mandato que le impone la cultura y decide volverse el arquitecto de sus lados incorrectos), Soy es una ventana que el progresismo intelectualoide va abriendo de a poquito a ver con qué se encuentra. La idea es despojar a la homosexualidad de su condición de fenómeno (entendido como freak y no como experiencia práctica) para presentarla nada más que como un tema existente, actual, amplio, visible y complejo. Un tema que reclamaba hace muchos años ser dotado de densidad, objetivo que sólo es posible realizar en una sociedad caldeada, políticamente inquieta. Fue sólo a partir de las quejas de los vecinos indignados de Palermo por la “prostitución irregular” que se ejerce en las esquinas del barrio o en el parque más exclusivos de la ciudad, que se vuelve necesario comenzar una campaña de concientización social. Una vez que se hizo bien visible la desnudez indefinida expuesta para el consumo de masas en el seno del reservorio moral de la Argentina, con el consecuente ataque y desalojo orientado a “eliminar” el problema (correrlo, sacarlo de la vista) por un lado, y la reacción organizada de todas las agrupaciones trans, por el otro, se logró poner en agenda el tema de la diversidad de género, comprobando la falencia que esconden las falsas dicotomías (en este caso, hombre-mujer) y remarcando la necesidad social y cultural de ampliar el alcance de la Educación Sexual en todas las escuelas del país -públicas y privadas, de cualquier credo o religión- con la apertura de las pesadas jaulas simbólicas que tradicionalmente acorralaron el significado y la experiencia del “género”, el “aborto”, el “sexo” y la “religión”.

Pero por momentos Soy no está a la altura de las circunstancias. Si bien aborda todos los temas con respeto y compromiso, a veces que las notas se centren en la descripción pormenorizada de aspectos de la vida de alguien contribuye menos a salir del placard y más a rellenarlo de plumas y ratones. No debería tratarse solamente de ventilar intimidades con la intención de ponerlas de ejemplo, hay que darle el peso del número y de la historia a esas elecciones para que el valioso espacio que es Soy entre los miembros de la comunidad trans educada (porque si hay un público que no debe leer el suplemento es justamente el público que más quiere representar, el anónimo y extenso conjunto social gay, travesti, bisexual proveniente de los estratos bajos de la sociedad) pueda aprovecharse también para educar a cualquier persona acerca de las otras realidades que la rodean. De lo contrario, difícilmente se atraviese la frontera de lo simbólico, en donde alcanza con el arco iris como bandera.

Los números recientes de Soy estuvieron claramente orientados a darle un contenido más filosófico, convirtiendo al suplemento en una réplica casi exacta de Las12 (que también edita Página/12 los viernes), aunque de carácter multigénero. Entregas de este estilo se alejan todavía más de la masa de público que permitió que esta publicación sea posible, pero a la vez ascienden la problemática queer al mismo “rango de importancia” (por fea que suene la retórica) en el que se encuentra actualmente la del género femenino: ambas en constante revisión y búsqueda de la propia identidad, ganando espacios aunque en muchas de esas conquistas, todavía orbitando alrededor de la presencia o ausencia masculina. Habrá que ver si la identidad del suplemento se afianza en su capacidad de deconstruir sentido o si persiste en su ser como mero gesto del progresismo gráfico argentino.

Minimini

2008-08-06T15:36:00.004-03:00

No voy a llorar y decir

que no merezco esto porque

es probable que lo merezco

pero no lo quiero

Me voy - Julieta Venegas

No voy a mentir y decir que no esperaba esto. Bastantes años pasaron ya desde esa primera noche que te infiltraste en casa, cuando yo era muy chica pero vos todavía más. Dormiste adentro de un caja de madera, aunque bien arropada, porque mi papá nunca quiso saber nada con los gatos. No sé si tiene algo que ver, pero después desarrollaste un absoluto fanatismo por las cajas y pasaste tu última noche adentro de una de cartón.

Timotea fue tu nombre oficial pero entre nosotros siempre te dijimos Timo, Timini, Mimi, Minimini, Gata de Mierda, Gata de Porquería. Es que hasta recibíamos quejas de los vecinos por los aullidos que pegabas! No nos dejabas dormir! Siempre pedías comida a los gritos! Mi mamá decía que eras “ladina” y desde muy corta edad ando tratando de saber qué significa ser “ladina”, de alguna manera siempre asocié ese término con Aladdín y eso hacía que para mí seas mágica, una gata completamente independiente de toda muestra de afecto, excepto cuando así lo disponías. Fuiste demandante en muchos aspectos: las provisiones de comida y cariño siempre tenían que ser a tus términos. Eso estaba bien porque yo tenía a Kwijibo, mi gato gris metálico como el color de las mesadas de acero inoxidable. Él me abrazaba y aceptaba mi amor a cualquier hora. Mientras tanto vos eras la gata preferida de mi hermano y competíamos a ver cuál de los dos animales era el mejor. Mitad verdad, mitad mentira. La realidad era que el mejor de todos los animales que alguna vez pisaron mi casa no fue un felino sino un perro, y tuvo la dicha de llamarse Guido e inaugurar así toda una tradición familiar de bautizar a los perros con nombres de personas de dos sílabas: Guido, Hugo, Enzo.

Pero digamos que mucho después de Guido y mucho después de Kwijibo, Timotea era el animal de más privilegios. Con los años te fuiste ganando el respeto de todos nosotros porque te volviste muy vieja y sabia. En algún momento fantaseé con la idea de anotarte en el libro Guinness de los records mundiales porque íntimamente sé muy bien que ningún gato supera los 14 años, y vos Timo llegaste hasta los 17. Tendría que haberte anotado anteayer pero no lo hice, es que tu presencia en mi casa era eterna como el aire. Cuando aposté a que no pasabas del 2007, aguantaste hasta agosto del 2008. Esos datos me hacían pensar que ibas a pasar una navidad más entre nosotros y si me apuraban, era capaz de soltar un “nos va a enterrar a todos, es la gata más vieja del mundo”. Todavía no sé cómo es vivir sin Timotea.

Cuando mi mamá te exilió del interior de la casa porque ya tus alaridos se habían tornado constantes e insaciables, pasaste a ocupar con toda tu densidad felina una parte importante del garage. Mi casa se había vuelto una gitaneada porque tu caja de cartón era una mansión con telas que le colgaban para que no pasaras nada de frío. Era muy lindo verte, como a los humanos viejitos, pasar las tardes al sol. Luego te sentiste sola e invitaste a una amiguita a convivir, muy hermosa ella, muy elegante. Fue en pleno conflicto con el campo que se instaló Cristina entre nosotros, y la recibimos con amor porque entendimos que nos querías dejar una descendencia. Esa fue tu última jugada. Preparaste el camino para que tu historia sea eterna en nuestros corazones aunque para mí no, estoy tragando este gusto amargo con la misma resignación con la que tragué todos los jarabes que en realidad quería escupir, porque eras el último pilar que me quedaba en pie de mis años de infancia. Así que chau Minimini y chau Eifita. Un beso muy fuerte a las dos.

La niña santa

2008-07-28T16:58:00.006-03:00

En La ciénaga (2000) primaba el desorden, en La niña santa (2003) se destaca la confusión. Lucrecia Martel gira en torno a una piedra desafiante, que dispara brillos caóticos como rayos láser y envuelven a la humanidad en una burbuja de incoherencias maquilladas. Es peligroso para el hombre aceptar que el control no es de nadie ni radica en nada, pero las vueltas de la vida inevitablemente lo pondrán contra el paredón obligándolo a asumir ciertas responsabilidades –aunque no todas. ¿Qué pasa cuando el ser humano, en lugar de advertirse protagonista, se inserta en un sistema de negaciones, basado en la culpa, el sacrificio y el castigo? La trama de La niña santa es una soga que se estira y se estira pero no cede; Martel tira insistentemente de la cuerda, cuidando de no rasgarla, pero insinuando todo el tiempo que los personajes de su segundo largometraje están más que confundidos si creen que la religión los salvará.

Mientras que en un hotel provincial se organiza un congreso de otorrinolaringología, Amalia (María Alché), hija de la dueña del hotel, asiste a catequesis con fervorosa curiosidad (es difícil hablar de convicción). En las ciudades del interior del país, como Salta en este caso –en donde tienen lugar las películas de Martel- la educación religiosa es materia obligatoria en los colegios privados y es cosa de todos los habitantes. En La niña santa se muestra muy bien el sistema de repetición de creencias al que están sometidos los alumnos para incorporar los valores religiosos como parámetro de comportamiento, sin posibilidad de elección ni reconocimiento de otros valores por fuera de los cristianos. Amalia reza una y otra vez con su amiga Josefina (Julieta Zylberberg), haciendo fuerza para borrar de sus cabezas adolescentes las fantasías propias del despertar sexual de las mujercitas. Titular al film La niña santa es una ironía que conjuga con maestría la mezcla prohibida de sexo y religión, el crecer con culpa, el rezar para purificarse de todo pecado.

Helena (Mercedes Morán), madre de Amalia, recibe en su hotel a una congregación de médicos especialistas en el aparato auditivo. Uno de ellos, el Dr. Jano (Carlos Belloso), establece con Helena una agradable conversación. Helena está divorciada del padre de Amalia y viven las dos en el hotel, junto con el tío Freddy (Alejandro Urdapilleta), hermano de Helena. Hace poco que Helena se enteró que su ex marido está por ser padre con su nueva esposa, dato que no deja de darle vueltas en la cabeza, apagándole el brillo de su hermosura natural. Pero cuando el Dr. Jano le conversa, empujado por el recuerdo que tiene de haber conocido a Helena años atrás, ella retoma la confianza en sí misma, hace memoria de qué era eso de gustar a los hombres, y se peina y se viste con la clara intención de seducir al Dr. Jano quien, creyéndose inmune a los comentarios y las habladurías, porque es un profesional de la medicina, un padre de familia y un buen tipo, aprovecha los ratos libres del congreso para pasear por el pueblo y apoyarse a colegialas en la calle. Amalia es su primer experimento.

Pareciera que todos los personajes están atravesando la primera vez de algo. Amalia, su primera experiencia sexual (o lo más parecido a ella), estimulada por su amiga Josefina -que le cuenta en la intimidad que ya da besos de lengua- pero terminantemente prohibida por la moral religiosa. Helena, la primera vez que vuelve a sentirse sensual después del divorcio, aunque que el tipo esté casado la inhibe a ir un poco más allá de la insinuación. Y el Dr. Jano, quien está tan perturbado como puede estarlo un médico casado, padre de dos hijos, que descubre en las calles salteñas que el clímax del placer sexual para él está en el roce de su bulto contra la cola de una nena.

La niña santa es un grito contenido, como una punzada de dolor en un cuerpo silenciado. Todo pasa entre susurros, nadie oye ni ve nada. Pero Amalia no es en absoluto ingenua, tratará de cumplir con la tarea que le encomendó el señor, pero será pícaramente aunque no deba. La niña santa es más astuta de lo que parece y para cada misión siempre tiene un plan.

La niña santa siempre tiene un plan.

Asco y Justicia

2008-07-25T10:30:00.003-03:00

Luciano Benjamín Menéndez - Militar represor y genocida. Condenado a cadena perpetua en cárcel común el 24 de julio de 2008 en la provincia de Córdoba. Sus últimas palabras de carácter público incluyeron declaraciones como éstas:

“tenemos el dudoso mérito de ser el primer país en la historia que juzga a sus soldados victoriosos”

“Hace cincuenta años, la guerra estalló repentina y brutalmente en nuestro país”, arrancó. El “asalto de los subversivos marxistas” se ideó “en la Unión Soviética y su filial: Cuba”. “No se trataba de arrancarnos territorio”, sino que “apuntaban al alma de nuestro pueblo”. Pretendían “revolucionar nuestro modo de vida” para “asaltar el poder e instrumentar un régimen comunista”.

“Los marxistas ensangrentaron al país y nosotros estamos siendo juzgados”

“Los marxistas no conciben la armonía y la concordia. No se sacaron la piel de cordero porque les falta controlar algunos resortes del poder. Son enemigos de la Constitución porque niegan a Dios, reemplazan la paz interior por el conflicto y apuntan a disolver la familia y la propiedad”, dijo. Anunció que en el futuro “van a abandonar el disfraz de la paz y van a volver a la violencia” porque “el comunismo internacional persiste en sus objetivos: antes en la ilegalidad, ahora se apropiaron de la legalidad y desde esa ficción intentan destruir nuestra forma de vida y nuestro ser nacional”. Creyente al fin, manifestó su confianza “de que los argentinos detengamos esta marcha al abismo a la que nos conducen los guerrilleros que hoy están en el poder”.

Más información:
acá
acá
acá

.::Otro Turismo::.

2008-07-22T16:11:00.004-03:00

Para todos ustedes que están del otro lado de la pantalla, preguntándose qué hacer de sus vidas, maldiciendo el destino y la propia suerte, aniquilando todo resquicio de razón tratando de comprender lo incomprensible como por ejemplo qué me pongo mañana o de qué lado calienta el sol o por qué te fuiste, tú, amada mía o qué es ese no sé qué que tienen las callecitas de Buenos Aires, llegó Otro-Turismo.com.ar

Se trata de una página web como tantas otras, sí, pero es nuestra y está dedicada no a los medios ni a las propias vanidades sino a quien quiera disfrutar Buenos Aires de manera poco convencional. El objetivo principal de Otro Turismo es que el turista "despierto", curioso, explorador e interesado en conocer no sólo un país sino también su cultura y "su gente" (frase marketinera si las hay), el que sobresale de la media que viene favorecida por el cambio a comprar camperas de cuero y reventar los outlets, tenga un portal de referencia para moverse por los lugares que las agencias de viajes no le recomiendan, ni los conserjes de los hoteles. Otro Turismo está hecho pensando en quienes llegan al país con la intención de quedarse un largo tiempo, estudiando o trabajando o simplemente recorriendo, y que después de ver cuarenta veces las vidrieras de Palermo, San Telmo y Recoleta tengan intenciones de ver qué hay más allá de la primera impresión. Por este motivo, Otro Turismo también puede ser consultada por nosotros, los que vivimos Buenos Aires todos los días por laburo, estudio o lo que sea, y que a la hora de salir, terminamos repitiendo la misma rutina del día. Es otro porque es nuevo, es diferente; es turismo porque es un tour, un recorrido, un viajecito que los locales también podemos hacer.

Otro Turismo nació como un trabajo práctico para la facultad en formato de blog, pero trascendió el claustro académico hasta materializarse en un portal web autogestionadísimo, como podrán ver. El staff se compone de cuatro personas* (entre las que me incluyo), todos estudiantes de Ciencias de la Comunicación de la UBA, todos cursando o recién terminados de cursar la orientación de Periodismo.

Toda esta introducción para que ¡vos también formes parte! ¿Cómo? Linkeándonos, recordándonos, difundiéndonos, ¡visitándonos! ¡eligiéndonos! ¡comentándonos! ¡votándonos! Ingresá ya a http://www.otro-turismo.com.ar/ y empezá a sentirte turista en tu propia tierra. Aceptamos toda clase de contribuciones y sugerencias!!

*Mariana Mei, Esteban Martínez, Federico Fernández y Estefanía Iñiguez (a) La niña santa.

La mosca

2008-07-19T23:59:00.004-03:00

Volvíamos del cumpleaños de una amiga mía. Eran como las 4 o 5 de la mañana cuando nos peleamos, me acuerdo porque cuando me despedí de ella pensé por dentro que iba a llegar a casa cuando ya estuviera amaneciendo. Esa noche Patricio me había acompañado a regañadientes, como todas las veces anteriores porque nunca le gustó ir a los cumpleaños de mis amigas, pero esta vez se le sumaba el hecho de que yo le había dicho que había muchas cosas de él que no me cerraban. Pero para no hacer de un problema un mundo, le dije que cualquier cosa hablábamos después, que no era tan importante. Me pinté así nomás y salimos. El vino que habíamos comprado para llevar se lo tomó antes de salir, desafiante. Yo le dije que no pensaba viajar en un auto conducido por un borracho, así que agarré las llaves y manejé yo. Llegamos bien.

Patricio es una persona muy arrogante a veces. Yo no sé de dónde le sale ese caminar altanero, de típico petiso soberbio. Hace rato que veo a los petisos con otros ojos porque todos, pero todos, tienen esa postura corporal que los hace estar siempre erguidos, incluso sacando culo y pecho hacia fuera, como si fueran vedettes de algun teatro de revista. Y hablan, hablan y hablan, sin escuchar a los demás. No siempre son así, y claro que no todos son así. Pero el petiso es como el pelado, detrás de su fisonomía se esconde todo un saber popular que andá a deconstruir. A Patricio lo conocí en una de esas reuniones de compañeros de trabajo, me acuerdo que fui casi por compromiso, era la última que organizaban ese año y no había ido a ninguna de las anteriores. Fue una de esas veces que cuanto más desganada estás, mejor la terminás pasando. Me acuerdo que la música era malísima, el boliche estaba lleno de gente y yo, en pleno invierno, me moría de calor. Entonces salí al ultra recontra mini patio a fumar un cigarrillo, sola. Eran esos años en los que realmente disfrutaba de estar sola, en los que estar sola era mi verdadero capital, la razón por la que yo elegía estar sola y seguía estando sola y volvía a disfrutar de mi soledad, de mi soltería. Siempre que me decidía a fumar un cigarrillo se me acercaba algún pesado a hablarme, aunque no había nada de malo en eso por dos motivos: primero porque me gustaba escuchar los motivos que llevaron al otro a estar esa noche parado en el mismo lugar y tan solo como yo, y segundo porque nunca tenía encendedor. De verdad, el gran truco para la soltera fumadora es no tener fuego literalmente, siempre y cuando se lo tenga metafóricamente, obligatoriamente, obviamente. Él me dio fuego, yo le agradecí, nos miramos y hubo un minuto en el que nos dijimos de todo pero sin decirnos nada. Yo noté que era petiso pero no le di importancia, nunca fui fanática de usar tacos altos. Y él supo que yo era inteligente y lo sintió como un desafío, al menos eso fue lo que me contó, tres años y siete meses después, cuando volvíamos del cumpleaños de mi amiga en el auto.

Mariana se quedó re sorprendida de vernos porque esa tarde yo le había dicho que no sabía si podía ir, que tenía que hablar con Pato. Y ella, con el mismo escaso tacto de siempre, me dijo: “ese petiso te está manejando la vida como quiere eh, ¿desde cuándo faltás al cumpleaños de tu mejor amiga?” Era muy difícil para mí explicarle a Mariana, el mismo día de su cumpleaños, que yo no la consideraba mi mejor amiga simplemente porque no creo en eso de “mejores amigas”; que sí creía en una amistad profunda, intensa, en donde todo pudiera ser conversado y no existieran frenos a las diferentes opiniones, pero que eso de “mejores amigas” me parecía chiquilín y, además, ella llamaba a cualquiera que se le cruzara en la vida “mejor amiga”, lo cual hacía ligeramente relativo el mismo título asignado a cualquier otra persona. En fin, todo eso por teléfono el mismo día de su cumpleaños no se lo podía decir, ni tenía intenciones de decírselo. Lo cierto es que nunca había faltado al cumpleaños de Mariana y no creía que tuviera que faltar esa noche sólo porque a Patricio le había agarrado una de sus típicas crisis de noviazgo. “Ok gordo –le dije- vos fijate qué querés hacer esta noche, si es que tenés planes, porque yo voy a ir al cumpleaños de mi amiga y pensaba contar con tu presencia. Ahora, si te duele la uña del dedo gordo o te parece que estamos yendo muy rápido hacia ningún lado, perfecto, quedate sólo en casa. Yo no necesito salir acompañada de un productor para que me diga qué ni cómo ni cuándo sentir lo que siento”. Le corté ahí mismo el teléfono, re caliente. Las vueltas de Patricio ya me estaban aburriendo.

Y cuando pasé por casa lo encontré a medio vestir y tomando el último trago de vino que quedaba de la botella que habíamos comprado. No me dio bronca eso, pero sí repudié su actitud de “compadrito”. Patricio se había convertido en esas personas intocables, insaciables, sin un mínimo de humildad. Caminaba como un soberbio, hablaba como un soberbio y trataba de justificar su incipiente pelada como un soberbio. No es que me molestara que se estuviera quedando pelado, pero era su actitud, su manera de enfrentar los cambios. Todo en él indicaba que como la tenía larga, “mucho más larga que cualquiera”, nada ni nadie podía confrontarlo. Pero al mismo tiempo que a él se le iba poniendo más dura la piel, a mí se me iba acabando la paciencia. Entonces le dije que con él en ese estado yo no pensaba viajar, que me diera las llaves del auto que yo manejaba. Aunque supiera manejar pero no tenía registro, me parecía más seguro que yo condujera y no él, que apenas podía disimular el aliento con un beldent.

Durante el cumpleaños estuvimos distanciados, él haciendo sociales por un lado, y yo abrazada a las bodegas López. Cada tanto lo buscaba con la mirada, siempre lo encontraba hablando con alguna chica, sonriendo. Me hacía acordar mucho a la primera vez que lo vi, esa noche en el patio de un boliche. Había sido el más simpático hasta que dejó de serlo. Intercambié dos o tres palabras con Mariana, obviamente la saludé por el cumple y la reté por lo que me había dicho sin anestesia, pero también le di la razón, creo que por primera vez. Nos reímos un rato de Patricio, ya nos estaba empezando a caer pesado a las dos, aunque a ella siempre la había parecido un Don Juan sin sustento. Y yo, que tengo historial en esto de dejar de sentir de la noche a la mañana pensé, cuando me despedía de Marian, que iba a llegar a casa al amanecer y que no iba a estar bueno...

"It's no secret that a friend is someone who lets you help" - U2, The Fly (live in Zoo TV)

P.D.: Este blog cumple un año, sin etiquetas. Y feliz domingo para todos!!

Carta al aire

2008-07-17T14:31:00.007-03:00

Más frágil que el cristal fue mi amor junto a ti...

Cristal tu corazón... tu mirar... tu reír.

Tus sueños y mi voz

y nuestra timidez temblando suavemente en tu balcón...

Y ahora sólo sé

que todo se perdió

la tarde de mi ausencia.

Ya nunca volveré,

lo se bien, ¡nunca más!

Tal vez me esperarás junto a Dios, ¡más allá!

Cristal - Letra: Contursi / Música: Mores

Querida Mer:

Yo paso por varias sensaciones conforme pasa el tiempo. De entrada, me enteré del resultado esta mañana, y pensé que Cobos estaba loco, porque los argumentos que usó para decir "mi voto no es positivo" (que no es lo mismo que decir "mi voto es negativo", se evidencia un componente de inseguridad, de nerviosismo en lo que dijo él) no estuvieron ni por asomo a la altura de lo que como vicepresidente tiene que hacer. Con esto quiero decir, seamos sinceros: Cobos... quién era Cobos para la mayoría de la población del país antes de que Cristina lo convocara para la fórmula? Nadie lo conocía, y pocos sabían acerca de su gestión como gobernador en Mendoza. Ese era el papel que tenía que jugar en esta vicepresidencia, no de "agachado" porque nadie lo tildó de "agachado" cuando aceptó el cargo que hoy ocupa, sino que tiene que ser coherente con la postura del Gobierno que él representa y que la mayoría votó. Porque "si tiene pensamiento propio y disidente" (que no dudo que lo tenga, aclaro) tendría que haberse presentado como candidato con su partido, la UCR.

Eso por un lado. Después pensé que es cierto, el conflicto no se iba a terminar con el SI a las retenciones, se nos venía como sociedad una crisis más profunda, porque los representantes de ciertos sectores del campo estaban más que decididos a retomar las medidas de fuerza, como lo dejaron claro en su acto el martes pasado. Entonces tal vez lo de Cobos haya sido un aporte para calmar los ánimos. Además recomendó pasar a un cuarto intermedio antes de dar a conocer su voto, porque tenía que desempatar y no estaba cómodo con eso. Y los mismo senadores se negaron a la posibilidad de un cuarto intermedio. Es decir que ahí el oficialismo, por apurarse, por confiar que un integrante del Gobierno no iba a defraudar al mismo Gobierno que representa, perdió esa oportunidad. Cobos avisó: "pasemos a un cuarto intermedio, muchachos. No les va a gustar lo que tengo que decir". Y los 36 del SI dijeron "lo que tenga que ser, que sea". Y fue. No valen las caras de sorpresa. La sociedad está más tranquila, se siente en las calles. También es lógico que después de esta semana de presiones, cualquier resultado hubiera servido para descomprimir un poco. Cobos no es héroe, simplemente votó. Y que ahora estemos todos menos stressados es porque ya sabemos que hubo un resultado. En este punto, me atrevo a decir que si el voto hubiera sido por SI, la descomprensión social tendría que haber sido la misma. De lo contrario, ¿quiénes son los autoritarios y los que pretenden imponer una única lógica de pensamiento?

Por último, y pido disculpas por la extensión (estoy pensando en convertir este comentario en post de mi blog), pienso que Cobos no le dijo que NO nada más que a las retenciones. Le dijo que NO al pueblo que lo votó, que es mucho más amplio que los 60.000 que estuvieron en el último acto de Kirchner, es muchísmo más amplio que los 150.000 que estuvieron en el acto de Palermo. Como representante de una mayoría, tiene que ponerse al servicio de esa mayoría, aún cuando eso signifique que se vengan tiempos difíciles. Yo no creo que se la haya jugado, yo creo que buscó la salida más fácil. A veces adoptar esa actitud está muy cerca de ser cobarde.

Para terminar, como vos, celebro por la democracia.

Más frágil que el cristal

2008-07-15T16:20:00.001-03:00

De todas las cosas que se rompen, uno a veces espera que se resuelvan solas, lo más rápido posible. Y es más, la mayoría de las veces uno siempre está dispuesto a repartir culpas antes que asumir el propio protagonismo en la historia. Es tan fácil ser panfletero en el puerto y esperar a que un nuevo barco cargado de personas ancle para alzar la voz y gritar a los cuatro vientos cualquier verdad, cualquier mentira. Pero antes de esa voz que sale de una boca está el motivo que llevó a esas expresiones a montarse encima de una idea y transformarse en pensamiento y desembocar en palabras. No solamente se rompen las cosas, también el sentido se rompe, también se quiebra la historia.

Un nudo hecho entre dos cuerdas, para unirlas fuertemente, para entrelazarlas, es siempre un compromiso entre las partes, que son las cuerdas y aunque tal vez no tengan la voluntad de elegir de qué manera les gustaría ser recordadas una vez roto el lazo, saben que juntando las partes se puede armar una cuerda más resistente, más larga. A veces no sale bien y la presión es tal que el nudo se desangra. Pero esto hay que comprenderlo porque son cosas que pasan, el azar o la negligencia. A veces las cosas malas también pasan porque tienen que pasar. Entonces se rompe algo, una fe, se defrauda una esperanza. Y se vuelve a la entrega anual de culpas con su contrapartida, la carrera lenta por los pasillos de las preguntas sin respuesta. Está todo en la capacidad que uno tiene para dejar pasar lo que no suma, lo que no conduce a un objetivo claro, de claridad, lo que no aporta para hacer el bien. Porque se trata de estar bien, siempre. De buscar el bien, no solamente de pasarla bien, sino de buscar que lo bueno también pase porque tiene que pasar.

Son posturas bien distintas estas dos, por un lado está esa marcada intolerancia a los conflictos, que se expresa claramente en quienes marchan sin marchar, es decir, en quienes pretenden esterilizar todo rastro de infección que puede suponer formar parte de un movimiento político aunque sea porque el momento lo amerita, aunque más no sea porque hoy se tiene conciencia de que el momento lo amerita. No hay nada de malo en eso, no hay nada de malo en que cierta causa alcance un estado público tal que arrastre tras de sí voluntades que desde el silencio jamás hubiera convocado. Para que luego esas mismas personas que se suman a lo que por un segundo les cierra como idea, o les inspira a moverse de sus casas, vuelvan a ellas sintiendo que no resolvieron ningún problema esa tarde pero acompañaron en el largo proceso que implica la elaboración de cualquier respuesta que, se sabe por demás, es siempre momentánea. Pero de alguna manera está mejor si no hubiera ningún componente político en el medio, si esa mediación que es la política pudiera suspender su constante interrupción en la vida cotidiana y dejar por fin libres a las almas puras de quienes cayeron en su trampa. Se demoniza el conflicto tanto como se lo niega, por eso hay que salir rápido a encontrar culpables que carguen con el peso de ser socialmente identificados y uno pueda ir a pedirles respuestas atrasadas. Quien no tolera el conflicto no se asume como parte de la solución y, además, sufre de una suerte de compulsión por la limpieza. Para el intolerante, las carpas dan vergüenza ajena y los actos se montan en el Monumento a los Españoles, enfrente del zoológico, es decir, opuesto a las bestias. Pero que la política no interfiera, porque el intolerante no quiere problemas.

Y la otra postura -porque se hablaba de dos, en estos casos siempre se habla de dos- es la que tiene menos oportunidades de salir bien parada, porque es siempre la parte conflictiva, que no es lo mismo pero que casi siempre pasa por la parte problemática. Un conflicto no es un problema o, mejor dicho, lo que no tiene el conflicto que sí tiene el problema es una solución reparadora, la posibilidad de activar un botón y que todo se encause nuevamente dentro de los parámetros normales. Quienes acompañan el largo proceso y van y vienen, involucrándose a veces más, a veces menos, pero siempre atentos a lo que surge del caldo que se está hirviendo, tienen que tener bien presente que con su actitud y su actividad serán cuestionados exhaustivamente con el afán de tratar de comprender qué es lo que les pasa. Porque de repente algo se rompió, ya nada es como era, y no va a faltar quien mire de reojo todo el tiempo en busca de un paso en falso, de un pie sobre el palito. Una vez más, está todo en la capacidad que uno tiene para dejar pasar lo que no suma o para interpretar que con los objetos frágiles hay que tener cuidado, sí, pero eso no implica que no pueda tocárselos.

Eso no implica que las cosas malas no pasen, que no se rompan las cosas en mil pedazos, porque ocurren y no hay nada que uno pueda hacer para evitarlo porque lo cierto es que uno también se da cuenta de lo malo cuando ya está hecho el daño. Si se habla de un conflicto político y de alcance nacional, se pierde el tiempo si lo único que importa es salir a reconocer culpables, cuando de lo que se trata es de dar tiempo para que desde el interior del conflicto, desde su propia pus y putrefacción política, surja la posibilidad de poder superarlo, que no es otra cosa que elevarlo a un estadio superior. Y todas las partes del todo deforme son piezas claves en el acompañamiento, en la espera, y todas las partes deberán hacerse cargo de lo que pase, así sea que pase “lo peor”. Lo peor podría ser que el propio conflicto no alumbre una salida favorable a los reclamos de un sector económico que con guantes quirúrgicos se protege de no ensuciarse las manos y pase, de un momento a otro, de sentirse representativos del descontento social a ser desobedientes de las mismas leyes en las que tanto se amparan. En ese y en todos los casos, habrá que hacerse cargo porque también es cierto que esta sociedad no se caracteriza por cumplir con su deber ni por otorgarle carácter de derecho a sus necesidades.

Sensaciones fílmicas

2008-07-12T17:01:00.002-03:00

Cuando la música y la imagen se mezclaron y le dieron vida al video-clip, no sólo surgió una novedosa forma de expresión sino que esa cópula permitió encauzar en una porción breve de tiempo a las sensaciones fílmicas, de una manera que no se había conocido hasta el momento. El concepto remite a esa empatía que une al espectador con la imagen, al punto de casi llevarlo a un estado de hipnosis. Hablamos de cuando queremos decir algo que se nos viene a la cabeza de manera vaga, como un grupo de ideas, una especie de, un me recuerda a o me da esa sensación... Casi siempre la oración queda inconclusa aunque el cuerpo tiene memoria y siempre asume lo que la palabra no puede explicitar. Pero cuando una cinta de video produce una sensación tan clara que conecta directamente con el cuerpo, la imagen se carga de sentido y el arte pasa a tener utilidad. Aquí van tres retazos de un paño que tiene mucha, pero mucha tela para cortar.

La claustrofobia a cargo de Radiohead con el video de No Surprises, del disco demoledor de cuerpos llamado OK Computer:

La bronca extrema de Pearl Jam en Do The Evolution, una obra de arte que más que un video-clip debería ser un corto:

La irreverencia de un muchachito que se colgó una banda al hombro y se llevó puesta la ciudad. The Verve con Bittersweet Symphony:

Mi apellido es Los Rodríguez

2008-07-06T19:35:00.002-03:00

Hay un gran disco del rock nacional. Hay un gran disco porque hubo una gran banda. No la sentimos nuestra, sin embargo, la juzgamos foránea. Porque todo pasó mientras acá no pasaba nada, lejos del mapa, en una España que si no fuera por las inmigraciones de principio de siglo pasado -que son la causa por la que ahora muchos tramitan la doble ciudadanía y se van- y por Calamaro, hoy no nos significaría nada.

Palabras más, palabras menos es el título de la placa en cuestión (y además es un programa en TN, con los tontos de Tenembaum y Zlotogwiazda) y se editó en un año tremendo: 1995. Cualquier cosa que haya pasado en esa década a nivel mundial conecta inmediatamente con lo que estaba pasando en el interior del país, que no es otra cosa que el menemismo, ese error aún no asumido. Pero hablábamos de rock.

Pregunté por qué Los Rodríguez había sido tan buena banda siendo que en España se comerán muy ricos jamones pero de rock no saben casi nada. Me respondieron que fue porque Andrés Calamaro es muy talentoso y eso los hace nuestros. Pregunté por una canción, pregunté qué era una canción. Y encontré que Calamaro ya lo había pensado en 1993, en la letra de Mi rock perdido del disco Sin Documentos:

No me gustan las canciones porque mientan.

Porque todo se resuelve en tres minutos.

Son soldados de un ejército invisible,

partes rotas de un espejo nunca roto...

Te dedico mis canciones porque sientes,

que la vida no está hecha de canciones.

Está hecha de pedazos de tormenta,

está hecha de malditas sensaciones...

La armonía de Mi rock perdido sólo se compara con otra de Los Rodríguez, La puerta de al lado, que se canta de un tirón, llenando bien el pecho con aire. Habla de carreteras en lugar de rutas y habla de un ahorcado cuando quiere referirse al cartelito que cuelga del picaporte de la puerta en los cuartos de hotel. Pero por sobre todas las cosas, habla de ser como una funda vacía de guitarra, de esa guitarra que Calamaro tiene en las manos al momento de escribir la misma letra que termina relatando el momento exacto en el que está componiendo esa línea. Por ese detalle exquisito es una canción que no para nunca de crearse y uno puede, con la ayuda de su imaginación, verlo a Calamaro sentadito en una silla desvencijada, con la guitarra en las manos y la funda vacía a sus pies, creyendo que no va a poder sacar la canción adelante, que todavía tiene que aprender a tocar. Y sentir, aunque sea por un instante, lo que debe haber sentido Andrés ante ese minúsculo fracaso que terminó siendo pura poesía. Toda la letra de La puerta de al lado es una gran fotografía pero también es una situación, en el contexto de un cuarto de hotel de provincia. La existencia de Los Rodríguez, si hubiera que justificarla, se sustenta nada más que por este único tema que, de paso, es un ejemplo de cómo se debe hacer una canción en castellano. No vale la pena entrar en debate cuando hay cosas que no se pueden discutir.

La puerta de al lado

Dejar que pase el tiempo

Con la mirada errante sin ninguna dirección.

Un libro siempre abierto,

Las hojas arrancadas una a una con rencor.

En un lugar cualquiera,

En una secundaria carretera provincial,

La luz en la ventana

Brillando con el ruido de camiones al pasar.

Y en la recepción hay un nombre falso,

Nadie en el mundo sabe dónde estoy

(sin saber, sin saber dónde estoy).

Y ahora que estoy solo con mi pensamiento

Esperaré que el viento me venga a buscar.

Ideas circulares,

Palabras que no paran de girar en mi interior.

Mentiras y verdades,

Que parecen iguales donde suena mi tambor.

Hay alguien ahí afuera

Hablando en el pasillo como burlándose de mí.

Se escuchan cachetadas

Y ruido de cucharas,

y una chica dice "sí".

Hay un ahorcado en la puerta de al lado

Que dice: "por favor no molestar"

(nunca más, nunca más, nunca más).

Y ahora que estoy solo con mi pensamiento

Esperaré que el viento me venga a buscar.

El frío juega en contra mío, y ahora que

No hay nada que me reconcilie con volver,

Soy la funda vacía

De una guitarra que un día aprenderé a tocar.

Dejar que pase el tiempo

Con la mirada errante sin ninguna dirección.

Un libro siempre abierto,

Las hojas arrancadas una a una con rencor.

Hay alguien allí afuera,

Hablando en el pasillo como burlándose de mí.

Se escuchan carcajadas

Y ruido de cucharas,

y una chica dice "sí".

En la puerta hay un cartel colgado

Que dice: "por favor no molestar",

(nunca más, nunca más, nunca más).

Y ahora que estoy solo con mi pensamiento

Esperaré que el viento me venga a buscar.

El frío juega en contra mío, y ahora que

No hay nada que me reconcilie con volver,

Soy la funda vacía

De una guitarra que un día aprenderé a tocar.

Esperando que el viento me venga a buscar...

La paz queda en Bolivia

2008-07-03T11:08:00.003-03:00

Del caso Ingrid Betancourt ya se ha dicho todo lo que se puede decir. Que está libre, que está flaca. Que la operación que llevó adelante el ejército colombiano se llamó “Jaque”. Que ni un solo tiro fue necesario. Entonces la libertad se parece mucho a un helicóptero blanco, que metonímicamente, es como la paloma de Picasso, ese dibujo simple y hermoso que es el símbolo mundial de la paz.

Como siempre pasa en momentos de río revuelto, hay que apresurar las tintas para meter todo en un mismo párrafo: Uribe, EEUU, Chávez, Cristina, Kirchner, Ingrid, Sarkozy, Emmanuel, papelón, libertad, FARC. Y la palabra paz dándole de comer a todas las redacciones del mundo, porque hoy Ingrid es tapa de todos los diarios (o debería serlo) y mañana será ganadora del Premio Nobel de la Paz (o deberían dárselo). Tan vacía de contenido está la “paz” que es casi como empuñar una cacerola por el “dialogo”. Si para hacer un análisis hay que cruzar varios registros, entonces vale la pena intentar desenmascarar qué se esconde detrás de un pedido global de paz para Colombia.

Lo primero que se viene a la mente cuando se habla de paz es nombrar a su contrapeso, la guerra. No se pide paz en el cielo, se pide paz en la tierra, donde todo se resuelve por choques de fuerza. Pedir paz es un deseo tan intangible como alcanzar el nirvana o perseguir una utopía. Y cualquier práctica vinculada con un pedido de paz es políticamente correcta, está bien, es humanitaria. Pero lo cierto es que en nombre de la paz se divide aún más la sociedad, porque lo público (ese lugar donde la paz no está, no puede verse, no se la consigue) pasa a ser el terreno allanado para que se apunten todos los dardos del conflicto. Es inseguro no vivir en paz, no se puede caminar tranquilo por la calle si no hay paz, los niños en la escuela no aprenden a hacer las paces, quedémonos adentro rogando que haya paz algún día en Colombia. Así las cosas, se prepara el suelo para que entren las fuerzas de la ley y el orden a actuar. “Los azules” para el diario Crónica, “la excelencia del ejército” para Colombia, “los soldados entrenados en bases militares yanquis” para el resto del mundo. No se pretende con esto desalentar las operaciones ideadas para devolverle la libertad a los secuestrados, ni quitarle crédito al final feliz de Betancourt y los catorce ahora ex rehenes (sería bueno saber también sus nombres). Pero sí es la idea pensar qué hay detrás de un pedido “desinteresado” por la paz, sobre todo cuando es de público conocimiento que entre Uribe y EEUU las relaciones son carnales. Por la paz se cometen actos de lo más desestabilizadores, se atrincheran las familias en barrios privados, se rellenan las programaciones de los canales de televisión con casos de secuestros, violaciones y descuartizamientos humanos. Toda información en tiempos de “lucha por la paz” apunta a desarticular un pensamiento crítico porque se la concibe con el fin de emocionar y conmocionar, tocar la fibra íntima de cualquier ser humano. No es casualidad que la única imagen de Ingrid en la selva sea la que se la retrataba como una virgen enferma, con el cabello largo y desprolijo; la mirada errante, perdida en la tierra. Harapienta, desorientada, como una muerta en vida. Al ver esa imagen, constante y sostenida por todos los medios de comunicación a nivel mundial, era imposible no rezar urgente por la paz para Colombia y aborrecer cualquier intento de milicia armada.

Hoy todas las miradas están puestas en la selva colombiana (ya se sabe dónde queda, ya se puede llegar), en la brillante ejecución de la operación estratégica que pergeñaron las fuerzas armadas colombianas con EEUU muy cerquita, pisándole los talones (de hecho, Uribe estaba reunido con McCain, candidato presidencial por el Partido Republicano en EEUU, cuando se enteró que la “Operación Jaque” había sido un éxito). Un personaje emblemático está de nuevo frente a las cámaras, Ingrid Betancourt, secuestrada hace 6 años y medio por las FARC, bella, blanca, mitad colombiana y mitad francesa. La prensa de todo el mundo informa hoy que la paz queda en Colombia mientras en Bolivia se preparan para la guerra y, con su ausencia, la alientan.

Hermana flamígera

2008-07-01T10:21:00.004-03:00

“Fue una reunión extraordinaria, Cristina es una hermana flamígera” dijo el mandatario venezolano a Página/12 en el marco de la reunión de jefes de Estado del Mercosur en Tucumán, y comparó el conflicto agropecuario con la intentona golpista que él mismo sufrió en 2001.

Para los cortos de vocabulario, flamígera -según la Real Academia Española- significa que arroja o despide llamas. Lo que le faltaba a Fernández, no sólo es una puta, conchuda, tilinga, vaga, trepadora, sorete, hija de puta y demás. Ahora la presidenta también es dragona.

Y que sea lo que sea

2008-06-27T09:23:00.003-03:00

Facultad de Ciencias Sociales - UBA

Sede Parque Centenario, la del más horrendo gusto arquitectónico

Hace ocho años que estoy cursando una carrera universitaria. Me acuerdo que cuando estaba en el secundario, lo que menos pensaba era en seguir estudiando. A pesar de ser buena alumna, yo quería terminar. Después me vi en el vertiginoso fin que llegaba a las apuradas exigiendo que haga alguna actividad una vez abierta la jaula de la escuela secundaria. No sabía bien qué hacer. Un poco porque todas mis amigas (hoy perdidas en el mundo de la “vida adulta”) tenían bien decidido qué hacer (una estudió psicología, la otra biotecnología y la otra medicina) y otro poco porque yo no lo sabía pero sí tenía claro que lo mío era escribir, fue que me decidí por estudiar Ciencias de la Comunicación Social. Claramente, todo ese nombre largo y pantanoso pronto se redujo al no menos controvertido apodo de Periodismo. Hoy todo es distinto. Por suerte estos ocho años (siete y medio en realidad, como le gustaba cantar a Nico) pasaron para darme espesor, complejidad, amplitud.

Cursé el CBC en la sede de Avellaneda. Es importante que sepan que estudié en la UBA porque no tengo plata para pagarme una universidad privada pero, mucho antes que eso, porque defiendo a la enseñanza pública con toda la pasión que se le puede poner a algo por lo que realmente se puede estar muy apasionado, que es lo mismo que decir muy agradecido. Para mí la percepción social de lo público que hay en la actualidad es un error, un error grave. Que se cuestione al Estado el poder que tiene de intervenir en la economía nacional, me parece un signo más que elocuente del autoboicot permanente que siempre vivió, vive y aparentemente vivirá este país. Hay muchas cosas que no sabemos como ciudadanos, muchas tareas que nos atañen, que nos incumben, que deberían importarnos. Para mí la primer falencia grosera que le encuentro a la enseñanza privada es esa pretensión de apoliticidad. ¿De dónde salió la idea de que uno puede no interesarse por la política pero sí puede, con toda naturalidad, decir “estos negros de mierda por qué no van a laburar”? Todo esto tiene que ver con un problema mucho más grande y eterno: no se asume que la política implica choque de posiciones, no se asume que es conflictiva porque, sencillamente, no se asume nada. Ni los errores ni las responsabilidades ni los roles. Entonces lo que sale mal es un “problema político” y lo que sale bien es gracias a los “negocios”, que siempre son claros, transparentes. Que, como la publicidad, se cree que llevan adherido un “único” mensaje: vender. Yo creo que lo peor que tiene la enseñanza privada es esa idea de dirigirse siempre hacia delante, linealmente, para “progresar” en la vida. Ya desde el CBC de Avellaneda, en el 2000, pre-crisis que nos dejó a todos con una mano atrás y otra adelante, me fui dando cuenta que mi realidad era muy otra. Y con esto digo que mi país era muy distinto al del colegio católico y privado que mis padres me pagaron, a la vida plácida y dominga que llevaban mis amigas. Todo eso lo intuía ligeramente, con las primeras nociones que tuve de Pierce en Semiología, con Sociedad y Estado, levantándome los sábados a las 5 am porque me habían sorteado para cursar a las 7 de la mañana. Ver el amanecer en el tren desde Luis Guillón hasta Avellaneda y tener frío. Enterarme en la estación, antes de ir a rendir un parcial de Psicología, que se había muerto El potro y que me chupe un huevo. Yo creía que nunca iba a aprobar una sola materia. Mi mamá siempre cuenta la misma anécdota: mi llanto desconsolado antes de los parciales. ¿Es que nadie entiende que dejar la secundaria y entrar a la universidad es un acto heroico para los tiempos que corren?

Ese fue el año de transición. Y ojalá que el CBC exista siempre, porque uno no puede ingresar a la UBA sin tener un año de precalentamiento. La UBA es un monstruo enorme, gigante, que nadie sabe muy bien cómo es que sigue en pie. “El milagro de la UBA” titulan en sus mentes las personas sin corazón. No convoquemos a la divinidad superior para entender la voluntad de las personas que todavía creen en el cambio, tanto los docentes como los no docentes como los alumnos que vamos a esas sedes del demonio a tramitar diez mil papeles por segundo y a buscar cincuenta sellos para poder anotarnos a una carrera en la UBA. Cuando entré por primera vez a la facultad de Ciencias Sociales, sede Parque Centanario o Ramos Mejía (a Marcelo T. solamente fui por cuestiones administrativas y a rendir inglés libre), vi que era un galpón adosado a una antigua fábrica y me encantó. Porque yo siempre soy de meterme en los “peores” lugares, soy de revolver basura, de mirar debajo de los autos. Pero de la carrera no tenía ni idea, y no la tuve hasta bien entrado el tercer o cuarto año, cuando pude unir algunas materias en la cabeza y cambiar para siempre mi manera de interpretar el mundo. Lo que de entrada siempre me lo inculcaron como blanco, de repente empezó a ser ¿por qué dirán que es blanco? ¿qué implica que sea blanco? ¿podría ser de otra forma si no fuera blanco? ¿qué es el blanco para mí? y así, insoportable pero a la vez tan original.

Hoy es el día en el que de a poco empiezo a despegar de esa etapa. El primer gran paso fue haber completado la cursada de las materias comunes para ingresar en la orientación. Muchas personas entran a la carrera con la idea de cursar periodismo, pero en el camino cambian de decisión y toman otros rumbos. Afortunados. Yo no pude. Yo iba destinada a estudiar algo que me iba a doler toda la vida. Si un reproche le cabe a la carrera (uno entre tantos, seguramente) es que inculca valores muy nobles que tienen que ver con esa amplitud en la mirada, ese ejercicio de conciencia al que nos vemos obligados a someternos (no entiendo cómo existen esos proyectos de licenciados en Comunicación Social que votan al macrismo o apoyan al campo. Para mí eso es una contradicción enorme, una falla en el sistema, la prueba viviente de que errar es humano) sólo para comprobar que por fuera del empapelado de todas las agrupaciones “militantes”, el mundo sigue yendo a contramano. Tratar de conjugar lo aprendido y el mercado laboral es una tarea mucho más ardua que volver a cursar Comunicación Social toda de nuevo. El día que a todos les “caiga la ficha” de lo importante que es saber discernir qué se dice cuando se dice, voy a estar tapada de laburo. Pero por ahora eso no pasa y no me sorprende para nada. Al contrario, lo interesante es que aún, después de 8 años (siete y medio en realidad), esté todo por hacerse.

P/D.: Siempre tuve muy claro que nunca iba a llegar a cursar en el edificio único. Y eso que les di 8 años de ventaja!! (bueno, siete y medio en realidad)

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Casi todas las personas que conocí en la facu y que me acuerdo sus nombres: mi gran gran amiga Mercedes Peluffo, Carolina Basualdo, Lucrecia Borja, Luz Akilián, Ignacio Maciel, Juan Martín Rosso, Marcos Almada, Mirta Kovalchuk (!!!), Ramiro Marchi, Vanesa López, Ciro Bercetche (perdón! Una vez te reté porque no hacías naaaaaada para el TP y me sacaba tu eterno letargo), Igancio Rodríguez, Luciano Beccaría, Gabriel del Rosario (la única persona de Luis Guillón que conocí en todo este tiempo además de mí misma), Carmen no sé qué (a veces te veía pasar y no te saludaba, pero no de mala onda), Agustina Vaccarezza (me acuerdo que hace 4 años me decías que ese era tu último año y todavía te sigo viendo en la facu!!), Lionel no se qué (te conseguí una entrevista de trabajo!), Franco Tejedor (o eras de Carlos Tejedor?), Verónica Burrai, Anabella Mutto Vazquez, Solange Mendizábal, Luis!! Luis Luis Luis Motta!, Ricardo Gastón Mihal (alias R&B!!), Joaquín Cardoso (el que siempre me bardea en el blog), Juan Belmonte, Federico Fernández, Sebastián Scherman, Mariana Nicasio, Gastón Bicondoa, Javier Sendra! (me alegra mucho conocerte), Rocío Martínez, Matías Izaguirre, Esteban Martínez, Mariana Mei, Victoria Gevara (qué mala onda que tenías en arteBA!), Natalia Russo (vos también sos mala onda) y seguramente me olvide de diez mil personas más, sorry, pero bastante bien estuve de todos modos.

Clarín miente, TN desinforma y TVR se vende

2008-06-24T09:13:00.002-03:00

Después del excelente post que se mandó Natanael sobre el tremendo cartel de VENDIDO que le colgaron a TVR, propongo revisar un concepto que se estuvo escuchando mucho por los medios de comunicación masiva: el del desinformación. Y como realmente se trata de una noción importante para la teoría del periodismo más moderna, aquella que reconoce la noticia como construcción y no como reflejo de la realidad y que, por lo tanto, no postula la objetividad como algo posible sino que habla de los discursos de los medios (gráfica, TV, radio, internet y sus múltiples combinaciones y variantes) como socialmente legitimados (por eso su peso, su terrible influencia, su falta de ética), me parece que lo más correcto es citar a un autor que teoriza sobre el tema antes que desinformar acerca de la desinformación. Dice Lorenzo Gomis*:

"La información previa al hecho condiciona la información del hecho cuando
éste se ha producido (...) Nuestro mundo estereotipado no es necesariamente el
mundo tal como desearíamos que fuese, sinotal como suponemos que es (...) Del
gran caos del mundo, elegimos lo que nuestra cultura ya ha definido para
nosotros y tenemos tendencia a percibir lo que presenta la forma estereotipada
por nuestra cultura (...) esos conceptos anticipados gobiernan profundamente
todo el resto de nuestra percepción. Esto explica que unos hechos obtengan mayor
resonancia que otros y, en definitiva, que los medios e incluso antes que ellos
las fuentes interesadas se adapten a lo que el público desea saber o gusta que
se le diga.

"La posibilidad de modificar el pseudoambiente (Nota de la Editora: la
forma en que el sujeto se imagina la realidad cuando no la vive por experiencia
propia) en que vive el receptor a favor del pseudoambiente imaginado por el emisor es la llamada desinformación. La palabra "desinformación" apareció en círculos militares franceses como arte de engañar al adversario (...) La
desinformación surge cuando la información cesa de ser un fin para subordinarse
a los objetivos de una situación conflictiva. El que desinforma, actúa con la
intención de disminuir, suprimir e impedir la correlación entre la
representación del receptor (N. de la E.: pseudoambiente) y la realidad del
original. Contra los intereses del receptor, hábilmente engañado, la
representación de la realidad que se hace el receptor no es la realidad misma, sino la realidad que el emisor trata de venderle como buena.

"La desinformación, como la información, reduce el estado de incertidumbre. Pero no la reduce a favor del receptor, de modo que conozca mejor la realidad que antes. La reduce a favor del emisor, que consigue que lo que dice sea creído y tomado por realidad, no siéndolo." (N. de la E.: en todos los casos, las negritas y los subrayados son míos.)

Luego de las esclarecedoras palabras de Gomis, ya es más que explícito quién es el único público que tiene cabida en los medios de comunicación de masas hoy por hoy. La única excepción es -coincido nuevamente con Natanael- Página/12. Y si tenemos en cuenta que la mayor parte de la población a nivel mundial se informa a través de la televisión (razón por la cual proliferan los canales de noticias las 24 hs.), lo que ocurrió con TVR en la emisión del sábado 21 de junio de 2008 es grave. Es un claro ejemplo de desinformación y de que la bandera de la libertad de expresión que levanta con tanta prisa el periodismo corporativo de este país se vio, una vez más, pisoteada por quienes dicen defenderla a capa y espada. Y después se quejan porque no les dan una conferencia de prensa. Pero... ¿para qué darla?

*Poeta y periodista español, fallecido en 2005.

Texto extraído del capítulo Los interesados producen y suministran los hechos,

en Teoría del periodismo. Barcelona, Paidós. 1991

Quiz

2008-06-20T23:10:00.005-03:00

¿Y si la farola se hubiera desprendido cualquier otro día?

¿Alguien hubiera reivindicado esa vida?

¿Alguien hubiera comprado filmaciones de cámaras de seguridad?

¿Para que todos podamos salir a corear un nombre?
¿Para que el retrógrado se abrazara finalmente al pobre?

¿Y si todo pudiera no haber empezado nunca?

¿Con las caras desnudas empezar a usar máscaras?

¿Porque te da vergüenza ser quien sos?

¿O porque adoptaste posturas infundadas?

¿Por qué entonces lo que es no tuvo que ser nunca?

¿Será que hay en eso una forma de pasado?

¿Justo que el "progreso" hoy lo está reivindicado?

¿Humildemente?

La plaza del amor y de los sueños

2008-06-19T10:04:00.007-03:00

La conciencia social es eso que hace que mirar al de al lado no se convierta en una actividad extracurricular ni se tenga considerado como un acto heroico ni se lo viva como un riesgo permanente. La conciencia social es compartir sin después echar en cara y pedir sin tener vergüenza. La conciencia social es entender que las condiciones materiales de existencia (ingresos mensuales para administrarlos entre alimentación, vivienda, vestimenta, educación, salud, todo lo que permita la supervivencia y reproducción de la especie en su conjunto) no son las mismas para todos porque no somos iguales, porque hay centro y hay periferia y porque los intereses particulares de los individuos son tan dispares que hacen que la historia avance. Porque la historia comienza cuando se tiene conciencia social. Antes que eso, es la prehistoria, lo básico: comer y cagar, coger y nacer, vivir y morir. La conciencia social es organizarse en grupos en donde sus integrantes pueden no compartir el 100% de todas las ideas de todos los que conforman ese colectivo, pero sí cada uno cumple una función importante para el grupo que le da valor a la organización tanto interna como externamente. Porque hay más grupos allí afuera, hay más organizaciones en busca de cumplir sus propios objetivos y hay muchos objetivos esperando por una organización que los reclame. La conciencia social es social porque implica a más de dos personas: uno que mira al de al lado, que a su vez mira a otro, que ese otro mira un poco más allá, que el de más allá mira más acá, que se mira a su vez con uno que se toca el hombro con otro, que se sonríen, que se encuentran, que se reconocen como formando parte de un universo mucho más amplio aún y, a la vez, se definen como sujetos de la historia, como sujetos a la historia. Lo más noble de la conciencia social no es la caridad para con el otro, no. Es la posibilidad de saber más sobre uno mismo.

El sentido común es eso que hace que palabras, frases, oraciones enteras, párrafos larguísimos se pasen de generación en generación y se repitan una, dos, tres, diez mil veces en muchas bocas al mismo tiempo. Ahora mismo, mientras estas palabras se suceden unas detrás de las otras, alguien en el mundo está incitando a otra persona a que razone, a que use "el sentido común". Aparentemente entonces, el sentido común se puede usar de la misma forma que se usa una pinza, una herramienta. El sentido común tiene dos términos que es preciso desmembrar porque son fuertísimos por separado, individualmente. Pero cuando se los "usa" en una combinatoria imposible, se tornan livianos, se vuelven maleables justamente para que se puedan "usar". Sentido es el primero de esos términos. ¿Y qué es el sentido? ¿Qué cosas tienen sentido? ¿Quién tiene el sentido sobre las cosas? ¿O las cosas tienen sentido por sí misas? ¿Hasta cuándo dura un sentido? ¿Es el sentido eterno? ¿Y si no es eterno por qué el sentido común trasciende los tiempos, las personas, la historia? El sentido sin la cosa no puede existir porque no puede anclar en nada, eso es lo primero que se tiene que tener en cuenta. Lo segundo es que si no se le encuentra el sentido a algo, ese algo pasa a ser un sinsentido, por lo cual adquiere un sentido: el sentido de lo absurdo, el sentido de lo no comprendido. La sociedad no tolera baches en la significación de la misma manera que el individuo no tolera escarbar en su inconsciente y se reprime. Hoy las cosas son lo que las cosas son, y son lo que son hoy porque no son lo que eran ayer ni son lo que serán mañana. El sentido de la cosa está en el hoy, en el tiempo. El tiempo es lo que hace ser a la cosa lo que es y lo que la cosa es radica en el sentido que adquiere en el tiempo. El tiempo es ser en el tiempo. El tiempo es vida, la vida es ser, el ser es hombre. Hombre, tiempo y cosa=sentido. Lo demás es un cuadro de naturaleza muerta.
El otro término de la gran cuestión es lo común del sentido. Ya se ha visto que nada es tan simple como se cree, el sentido ha de ser una de las cosas más complejas y lo común no se puede quedar atrás. Pensar en común es pensar en comunidad: un grupo de personas que por una situación particular (cercanía geográfica, intereses, lazos de sangre, ideología compartida, etc.) y temporal se reconocen como un grupo que adscribe y abona aquello que los mantiene unidos. Una comunidad no es todo el mundo ni es eterna ni es más que otra. Pensar que puede haber algo así como un sentido común a la especie humana es equipar al hombre y a la mujer de una serie de conocimientos inmutables, inmóviles, incesantes e invariantes que no importa lo que pase ni a quién le pase: el sentido común será la guía para transitar todas las experiencias de este y cualquier otro mundo. ¿Pero para quién es común el sentido y para quién es el sentido común? Entonces, tal vez, razonar mediante el "uso" del sentido común no sea lo adecuado.

Lo más difícil de hacer cuando se juega con las palabras cristalizadas en el imaginario social (que se compone del lenguaje de las imágenes) es "bajarlas" a la superficie, a la tierra, a la plaza. Cualquier discurso de Cristina Fernández es un ejercicio para entrenar cabezas cómodas. Mucho de lo que relata se pierde como notas en el aire y ese puede ser un gran error. La presidenta goza del arte del decir y hace alarde de su capacidad de oratoria. Quienes pueden seguirla, celebran ese don. Pero más son los que se quedan con el pelo, la vestimenta, los modales, el rictus, el tonito, la soberbia. Soberbio es quien ejerce poder y no es comprendido. Ni como autoridad que manda ni como, cuando mandatario, se explica. La inteligencia es soberbia para los defensores del sentido común. Y el sentido común no requiere la reflexión que sí necesita la conciencia social. Por eso este conflicto se prolonga tanto: la regla de tres simple enseña que no se pueden poner en la misma columna manzanas con zapatos.

Quiz

2008-06-12T19:49:00.001-03:00

¿En el staff de Mañanas Informales se estarán preguntando

quién se muere el mes que viene?

El obrerito canadiense*

2008-06-11T10:14:00.004-03:00

Es más o menos todo lo mismo siempre que suceden estas cosas y existe como una especie de necesidad de hacer catarsis entonces te ponés a manotear palabras en el aire para llenar con ellas una cabeza hecha de pensamientos desordenados que es preciso plasmar en algún soporte ya que el aire y el agua se escurren como arena en las manos sin comas ni puntos ni apartes ni nada que indique que acá se termina la frase y después empieza otra idea más o menos conectada con la anterior pero mucho más relajada porque el músculo gris ya hizo las gimnasia de precalentamiento uno dos tres arriba abajo por qué será que todas las obras en construcción son levantadas por obreros que no pueden contener las ganas de escuchar a Arjona mientras pegan un ladrillo al lado del otro un ladrillo al lado del otro y guarda que se te cae la viga en la cabeza menos mal que tenés el casco amarillo que exige la UOCRA:

todo eso se gritan entre sí los compañeros de la construcción eso se habla entre soldaduras y moladoras y mezcladoras de material que es siempre también así de abstracto porque es solamente material aunque se trate de cal de cemento arena ladrillo tornillos pala tierra un poquito de agua para mezclar pintura y quién sabe cuántas cosas más se necesitan para levantar en quince días una torre de veinte pisos con cinco departamentos de cartón por piso sí seguramente estén hechos de hormigón o mejor de durloc duranga que parece pared pero no porque suena a cartón pero es siempre material el material la construcción la obra trabajar en la obra es como querer llevar una idea al papel como esta vez más claro echale agua mezclalo un poquito más y hacés una pasta de enduido para emparejar una pared eso más o menos sería como recurrir a giros retóricos para relatar una historia porque el pasaje del pensamiento a la obra requiere traducir un lenguaje primitivo a otro lenguaje socialmente compartido y nunca es fácil pero siempre se le puede echar la culpa al arquitecto y eso es lo importante.

*se me soltó la cadena, mal.