La pecera que apesta

Libritos

2008-07-22T13:44:00.000-07:00

Casulla de sangre echada sobre los hombros desnudos de trigo verde tembloroso entre las sábanas húmedas orquesta sinfónica de carnes despedazadas que cuelgan de los árboles en flor de la pared pintada de ocre que agita sus grandes alas verde manzana y blanco malva destrozándose el pico contra los cristales arquitecturas de sebo cuajado sobre las olas de los perfumes de tierra y música y de pájaros cesta llena de provisiones rodeada de rosas trepadoras fijadas como enjambre de abejas en la cabellera despeinada del paisaje expuesto al sol, con las cuatro patas de la montaña de arroz de las rocas posadas sobre las piedras hundidas en el barro del cielo hasta los tobillos la lengua colgante del arado pegada a los surcos suda el plomo del peso del esfuerzo realizado en el centro del ramillete torcido por las cadenas de los dientes de las flores sorprendidas en medio de la piel rugosa de sus ojos fijos de arriba abajo del vestido y sus pliegues deshechos, sus desgarraduras, el desgaste de la tela cubierta de manchas los mil y un rasgones su suciedad, la piojera los arcos dorados de las piedras que se pavonean y las ventanas cerradas a lo lejos sobre las casas incrustadas de la arena fina de los árboles del bosque y los bostezos de las plumas blancas que volaron del vaso de agua cuello erguido los grandes cirios encendidos de las enormes barcas echadas junto al brocal del pozo escuchan el perfume de la lluvia que sopla en la flauta los dedos de las verdes olivas.

Pablo Picasso, Texto del 13 de mayo de 1941, Antología de la poesía surrealista, Aldo Pellegrini, pág. 314 - 315, Editorial Argonauta, segunda edición, 2006.

Rituales paganos

2008-07-09T15:23:00.000-07:00

Entre mates y medialunas, sin más, me contó (como dice algún escritorzuelo que no recuerdo) un pedazo de su vida. Anoté, lento y angustiado por no llegar a transcribir todo, lo que expresó tristemente:

"Yo soy un tipo que admira los grandes dispositivos de destrucción. Por eso amo el cine francés de la Nouvelle Vague (más precisamente a Jean - Luc Godard), el dadaísmo, el surrealismo, el nuevo cine alemán (sobre todo la figura omnipresente de Rainer Werner Fassbinder), Franz Kafka, James Joyce, Pier Paolo Pasolini y todo lo que eso significó para una época devastadora. O sea, pibe, escuchame, vos sos un nenito, pará, no hablés, escuchá, escuchá bien: Lo que a mi me agrada es esa formidable y grandiosa maquinaria de guerra y demolición que fueron los grandes movimientos artísticos de ese catastrófico siglo XX".

Amén.

Just like a woman

2008-07-01T20:06:00.000-07:00

La película, en el Arteplex del centro, sólo duró dos días en cartelera.
Igual, la verdad, no nos interesa. Como decía William Faulkner: "Lo importante de Hamlet o de Sueño de una noche de verano no es quién las escribió, sino que alguien las haya escrito. El artista no tiene importancia. Sólo lo que crea es importante ya que no hay nada nuevo que decir".

Pequeñas intervenciones

2008-06-21T12:22:00.000-07:00

El texto que abajo transcribimos fue pensado, editado y escrito por un enviado especial de la LPQA como consecuencia de la proyección de Bloody Sunday del británico Paul Greengrass en la facultad de periodismo. El texto tuvo que respetar distintas consignas y tópicos propios de la prensa escrita. Por lo tanto, se escapa de la mera crítica cinematográfica para ser, lisa y llanamente, un trabajo de corte netamente periodístico.

Que tu cámara sea un arma

Bloody Sunday, el noveno largomentraje de Paul Greengrass, es un día en la convulsionada Irlanda del Norte de 1972. La película, que se estrenó en el 2002 y está dirigida y guionada por el director de El ultimátum de Bourne (2006), muestra, de la mañana a la noche, los preparativos y las consecuencias de la manifestación en la Ciudad de Derry, que dejó 13 muertos y 14 heridos dando origen al conflicto político - religioso entre protestantes y católicos que desató una escalada de violencia que duraría 25 años.
El domingo sangriento (tal es la traducción literal del título original del film) se denominó a aquella jornada de manifestación de un grupo de protestantes que se declaran en contra del decreto británico que autorizaba a encarcelar sin juicio previo a las personas sospechadas de integrar el Ejército Republicano Irlandés (IRA), aunque nunca se llega a profundizar en las cuestiones programáticas y reivindicatorias del grupo que protesta.
Si bien más de la mitad de la película se centra sobre la manifestación propiamente dicha, hay una especial atención en tres personajes centrales: Iván Cooper (James Nesbitt), un idealista carismático, pacifista, emparentado con la figura de Martín Luther King que lidera la protesta; Gerry Donaghy (Declan Duddy), un joven católico que tiene a su mujer protestante y forma parte del grupo de jóvenes más radicalizados de la protesta y, por último, el general Ford (Tim Pigott Smith) que está a cargo del dispositivo represivo militar del ejército británico.
La cámara en mano (Iván Strasburg, quien también está a cargo de la fotografía del film) reviste a la ficción de un áurea documentalista y, por momentos, recrea el conflicto en forma de cine bélico con un realismo crudo propio del documental. El constante vaivén de la cámara, el seguimiento intensivo, el plano detalle, sitúan al espectador en el conflicto. La cámara funciona como arma y hacer recordar, en ese manejo irreverente del dispositivo técnico, al cine temprano del italiano Pier Paolo Pasolini, los comienzos del norteamericano John Cassavetes y, sobre todo, a los hermamos belgas Jean - Pierre y Luc Dardenne.

La tierra tiembla

2008-06-15T12:49:00.000-07:00

Hace unos días, en la facultad, la profesora se apiadó de nosotros y nos dio para leer cuatro cuentos del novelista cubano/italiano Italo Calvino.
Otras voces, otros ámbitos.
En el aula, las voces, se encontraron y se enfrentaron. Muchas quejas al supuesto aburrimiento que inspiraban los cuentos. Incluso, entre los estudiantes, disfrazados de lectores, se llegó a hablar de la figura y de la literatura de José Saramago (lo que significa una verdadera falta de respeto nombrar ese apellido cuando se habla de alguien tan grande entre los grandes como Calvino). Algunos, también, rodeados de cierta cosmovisión consevadora, decían abiertamente que eran cuentos estúpidos, llanos y miserables.
No entendí. O sí, en realidad, lo entendí desde un principio. Porque justamente la grandeza de Calvino radica ahí: el Neorrealismo italiano de un primer De Sica, una costrucción austera que se presume de fácil lectura y tiende a pensarse como literatura menor (no en el sentido deleuziano), situando su ojo crítico en el silencio como dualismo iniciático, bello y perverso: puntapié inicial de toda relación y motor de destrucción de todo vínculo humano. El hecho mínimo, insignificante (que Julio Cortázar retrató en Historias de Cronopios y de Famas) era, para los protagonistas, un hecho único, real e irrepetible. Ese acontecimiento, que se supone para los personajes verosímil, es el punto de partida para pensar el amor y, si se quiere, el mundo.
Y después, el terror. Una voz, detrás, casi de barra brava (supongo que lo es, su cara la delata) dijo a viva voz, como si estuviera en la popular: “Yo leí mucha literatura, leí muchas cosas y esto no me gusta. Esto es patético, es aburridísimo”. Después de tamaña calamidad, debajo de mis pies sentí un temblor, un cosquilleo metálico que sacudía los pies de todos. Era el pobre Italo, que se revolcaba dentro de su tumba y exclamaba a gritos que callen a esa estúpida.

La semana cinéfila

2008-06-03T13:20:00.001-07:00

Lunes:

"Hamaca paraguaya" (2006) de Paz Encina.

"Nacido y criado" (2006) de Pablo Trapero.

Martes:

"El desierto negro" (2007) de Gaspar Scheuer.

Miércoles:

"Cordero de Dios" (2008) de Lucía Cedrón.

Jueves:

"Leonera" (2008) de Pablo Trapero.

"Memoria del saqueo" (2003) de Fernando Solanas.

Viernes:

"La dignidad de los nadies" (2005) de Fernando Solanas.

"Argentina latente" (2006) de Fernando Solanas.

Todo lo que vimos la semana pasada, aquí, como siempre, en la semana cinéfila. Más adelante, seguramente, escribiremos un poco más sobre cada una de las películas que vemos. Mientras tanto, por favor, aguanten!

Último momento!!!

2008-05-27T12:04:00.000-07:00

Osvaldo Lamborghini, una biografía, por Ricardo Strafacce

Editorial Mansalva, Buenos Aires, 2008

editorialmansalva@yahoo.com.ar

Editorial Mansalva invita al público lector a realizar la compra anticipada de la monumental biografía de Osvaldo Lamborghini, escrita por Ricardo Strafacce, a publicarse en septiembre del 2008.

Osvaldo Lamborghini: una biografía, es un libro de 960 páginas de gran formato, sobre la vida y obra del mítico escritor argentino. Cientos de cartas, testimonios, críticas, poemas, reportajes, guiones de cómics realizados por el poeta y un riguroso análisis de la suma lamborghiniana conforman el volumen, fruto de más de diez años de trabajo del autor. Esta biografía, escrita con la tensión de una novela policial, además de develar el misterio que siempre rodeó a la figura de Osvaldo Lamborghini es también un friso excepcional sobre la época, que documenta el arribo del lacanismo en Argentina bajo la figura tutelar de Oscar Masotta, las tensiones entre literatura, política y psicoanálisis, la historia de la revista Literal, la militancia peronista y la excentricidad de la vida bohemia, entre muchas otras cosas más. El libro está ilustrado con un centenar de fotos y reproducción de manuscritos. Nadie que esté interesado en conocer la historia secreta de la vanguardia argentina de los años 70 y 80 puede dejar de leer este libro imprescindible. Aquellos que realicen la compra anticipada del libro pagarán $150, ahorrándose $50 del precio final con que el volumen se venderá en librerías.

Preguntas que se lleva el viento...

2008-05-13T06:10:00.000-07:00

Los alumnos de TEA, todos los lunes, en el complejo Paseo La Plaza, más precisamente en la sala Pablo Neruda, tienen la posibilidad de entrevistar a algún artista, actor, político y/o celebridad del momento.
Hace unos lunes atrás, la invitada fue la directora de cine Albertina Carri.
Carri se encontró con un auditorio repleto. Incluso ella se sorprendió, pero también (hay que decirlo, para que quede claro de una vez por todas) parte de ese auditorio era una jauría de maleducados que se levantaban y se iban a comprar taradeces mientras hablaba de sus películas.
Enviados especiales de La Pecera que apesta tuvieron acceso al auditorio y pudieron hacer dos preguntas y tener, aquí, en el blog, para ustedes, queridos lectores, las respuestas de Albertina Carri.

La pecera que apesta: En Los Rubios no se documentaliza una desaparición y, ni siquiera, los dispositivos represivos de la dictadura; sino, pareciera que se autoficcionaliza una ausencia y una memoria que está fragmentada por el recuerdo y el paso del tiempo. ¿Puede ser que esa autoficcionalización de la ausencia y la memoria, tengan que ver con la búsqueda y la construcción identitaria propia? Y digo autoficcionalización por la inclusión de Analia Couceyro interpretando tu papel en la película que funcionaría como distanciamiento brechtiano.

Albertina Carri: Sí, es un término que se utiliza en este tipo de documental: la autoficcionalización. Y sí, es una de las apuestas de la película. Sin embargo, yo creo que igualmente la película muestra los dispositivos de represión de la dictadura, lo que pasa, en tal caso, que los muestra desde otro lugar: desde un testigo humano y más convencional al que no estamos acostumbrados, sobre todo al hablar de estos temas.
Por ejemplo, todas las escenas de los vecinos, donde dicen: "Yo toco madera", para hablar de la desaparación de mis padres, o dicen cosas como: "Yo nunca me metí con nadie"; Digo, los estoy filmando en el año 2000, pasaron 30 años, no? Ahí es donde el barrio -en esa cuestión de como la gente se sigue escondiendo- se muestra como la dictadura no sólo reprimió concretamente en ese momento, sino la herencia que nos dejó la represión, no sólo aquí con la lista de desaparecidos sino, también, como sociedad. Y que el centro clandestino siga funcionando hoy en día como cárcel común hizo que se borraran absolutamente todas las posibilidades en ese sitio de recontrucción histórica - antropológica, o lo que sea, de secuestros clandestinos. Pero me parece que eso, que la película pueda tener varios temas narrativos. Y, además, hace mucho hincapié en esto de la autoficcionalización y sobre todo en la memoria subjetiva. La película se centra ahi.

LPQA: Recién hablabas de como el cine retrató el campo. Mientras veía La Rabia, pensaba en "Los muertos" y "La Libertad" de Lisandro Alonso. ¿Qué relación tenés con su cine? Y, por último, ¿cuáles son tus influencias?

AC: Fue inevitable para mi pensar en Lisandro. Conocía sus películas, vi La libertad en el momento del estreno y, en realidad, creo que son muy diferentes en ese sentido. Hablar del campo en los títulos, él le pone La libertad y yo le pongo La Rabia. Estamos como retratando campos bastante diferentes y hablando de temas, me parece, bastante diferentes. Me parece que Lisandro, en ese sentido, tiene una puesta muchísimo más contemplativa (más allá de la famosa escena de la mulita y demás); por otro lado, Lisandro es muy contemporáneo a mí, lo conozco, de algún modo nos criamos juntos, vamos a festivales juntos, nos hemos visto diez millones de veces en situaciones de crecimiento, así que me resulta muy difícil hacer un análisis de alguien que tengo tan cerca.

Después las influencias, no sabría decirte cuáles son. Podría decirte qué cine me gusta. Me gusta el cine de Haneke, el cine de Cronenberg, el cine de Argento, algo del principio de Polanski, me gusta Wes Anderson. No sé, hay muchos, Antonioni. Se me van a ir ocurriendo más... me gusta Lars Von Trier. De aquí, en la Argentina, bueno, Favio. Es como el gran maestro. Pero después hay muchas películas. Por ejemplo, una película que es bastante inspiradora de La Rabia es Palo y Hueso de Nicolás Sarquís, que después hizo películas que a mí no me interesaron. Pero Palo y hueso es muy interesante.

Arriba las manos, esto es un asalto!

2008-05-05T11:59:00.000-07:00

En las postrimerías de la década del 60, Susan Sontag escribió, sobre Godard, en su libro Estilos radicales, lo siguiente:

"Pero Godard no es sólo un iconoclasta inteligente. Es un `destructor´ deliberado del cine, no el primero que ha conocido este arte, pero sí, por cierto, el más tenaz, prolífico y oportuno. Su actitud respecto de las reglas consagradas de la técnica cinematográfica como el corte discreto , la coherencia del punto de vista y la claridad argumental, es comparable a la actitud de repudio de Schoenberg respecto del lenguaje tonal que predomina en la música alrededor de 1910 cuando él entró en su período atonal, o a la actitud de desafío que adoptaron los cubistas frente a las reglas sacralizadas de la pintura tales como la figuración realista y el espacio pictórico tridimensional.
Los grandes héroes culturales de nuestra época han compartido dos cualidades: todos han sido ascéticos en algún sentido ejemplar, y también han sido grandes destructores. Este perfil común ha permitido que se materializaran dos actitudes distintas, pero igualmente acuciantes, frente a la `cutura´misma. Algunos -como Duchamp, Wittgenstein y Cage- identifican su arte y pensamiento con una actitud desdeñosa respecto de la cultura oficial y el pasado, o por lo menos sustentan una posición irónica de ignorancia o incompresión. Otros -como Joyce, Picasso y Godard- exhiben una hipertrofia del apetito por la cultura (aunque a menudo su avidez es mayor por los detritos culturales que por los logros consagrados en los museos); y para progresar hurgan en los basureros de la cultura, al mismo tiempo que proclaman que nada es ajeno a su arte".*

(*) Susan Sontag, Estilos radicales, Buenos Aires, Suma de Letras, primera edición, 2005, pág. 229-230.

Después, unos años más tarde (muchos años más tarde), el direcor de cine y titular de las cátedras de Realización y de Guión en la Universidad del Cine, Rafael Filippelli, en su libro que se vendió en la última edición del Festival Internacional de Cine Independiete (BAFICI), escribió lo siguiente sobre Godard:

"Pero Godard no es sólo un iconoclasta inteligente; es una suerte de deconstructor deliberado del cine. Su actitud respecto de las reglas consagradas de la gramática del cine, la coherencia del punto de vista, la claridad argumental, es comparable a la actitud de Schönberg respecto del lenguaje tonal o la de Picasso respecto de todas las innovaciones, incluidas las propias. Los grandes del siglo XX han sido rudos y destructores. Sin embargo sería posible detectar dos actitudes distintas frente a la cultura. Algunos como Duchamp o Cage tienen una actitud desdeñosa con el pasado. los cual los vuelve irónicos. Otros como Joyce, Picasso o Godard exhiben una suerte de hipertrofia del deseo cultural y para seguir adelante no vacilan en buscar en `los basureros de la cultura´ o en el panteón, mientras proclaman que nada es ajeno a su arte". *

(*) Rafael Fillippelli, El plano justo. Cine moderno: de Ozu a Godard, Buenos aires, Santiago Arcos Editor, primera edición, 2008, pág. 93.

En fin, cosas que pasan en el cine.

Noche y niebla

2008-04-28T11:20:00.001-07:00

Libritos

2008-04-23T12:13:00.000-07:00

"Hay esa porquería de luz de junio, mala, entrando por la vidriera. Estoy inclinado sobre la mesa, haciendo deslizar el taco, listo para tirar. La colorada y la blanca –mi bola es la de punto- están del otro lado de la mesa, cerca del rincón. Tengo que golpear suavecito, para que mi bola corra muy despacio, choque primero con la colorada, después con la blanca y pegue después en la baranda lateral, antes de que mi bola choque contra la baranda del fondo, hacia la que tiene que ir en línea oblicua después de chocar contra la blanca. Así: suavecito, mi bola va a despedir a la colorada –la cual va a chocar contra la baranda lateral- y va a rebotar hacia la blanca, mientras la colorada viene a su vez hacia la blanca desde la baranda lateral, en línea recta. Mi bola va a formar un triángulo imaginario. La colorada va a recorrer la base de ese triángulo, de una punta a la otra. Si el cálculo no es exacto la colorada no va a tener tiempo de recorrer una determinada parte del trayecto hacia la blanca. La colorada tiene que haber pasado ya determinado punto de la mesa –viniendo desde la baranda lateral- antes de que mi bola choque contra la baranda del fondo y vuelva para abajo otra vez, despacito, en línea oblicua".

Juan José Saer, Cicatrices, Argentina, Seix Barral, Tercera edición, 2006, pág. 9

Bienvenida

2008-04-22T10:50:00.000-07:00

Querido Lector, le damos la calurosa bienvenida. Ahora sí, lo prometemos, este es el blog final.
La pecera que apesta no es más que esa pecera que, sin darnos cuenta, mientras leíamos y veíamos películas, atónita, como un dispositivo foucaultiano, observaba todo.