La mujer de cien cabezas

...

2008-07-11T10:04:00.000-07:00

Lo decente es hablar de la tragedia,
de la sangre congelada
en el corazon del abandonado,
de la pureza de ladama,
del prodigio de la palabra
que les dió vuelo a las aves,
de la maldad de unos y de otros,
tomar partido,
elegir,
saber lo bueno,
pero no puedo, no puedo:
me gana la risa

-Alejandro Aura

Dos poemas sobre gatos

2008-04-19T07:04:00.000-07:00

poemas sobre gatos aparecidos en libros infantiles

La gatita pinta
(por Gilda Rincón)

Gatita de tres colores
blanca, negra y amarilla
a mi casa me la traje
porque la encontré perdida

la bañé con agua tibia
luego le di de comer
se echó a dormir al sol
ronroneando de placer

una oreja negra
la otra amarilla
para oir de noche
para oir de día

con la oreja negra oye los ratones
y con la amarilla los gorriones

tigre de bolsillo mi mansa gatita
con su cuello blanco y su cola pinta

Bartolo, el gato que huía de sí mismo
(por Luigi Amara)

Cansado de ser un gato
-un gato como hay tantos-,
jugaba que era perico,
un cuervo o un zopilote...

De tanto pensar en aves,
se relamía los bigotes.

En vez de morder su cola
-y perseguirse a sí mismo-
fingía que un monstruo peludo
quería taparle la boca...

Girando hasta el infinito,
¡la cola se volvió loca!

Su sueño era aquella mosca
que se posa en cualquier parte...
¿Cómo dominar el aire,
ser amo y señor del techo?

Torció tanto la cabeza
que ya no andaba derecho.

Los perros y los ratones
huyen de ese gato absurdo,
que gusta del queso rancio
y le ladra a los abismos...

El gato huye de su sombra,
y al al alejarse es él mismo.

ángeles ángeles ángeles

2008-02-26T19:43:00.000-08:00

" Quién, si yo gritase, me oiría desde los coros
de los ángeles? Y aun suponiendo que alguno de ellos
me acogiera de pronto en su corazón, yo desaparecería
ante su existencia más poderosa. Porque lo bello no es sino
el comienzo de lo terrible, ése que todavía podemos soportar;
y lo admiramos tanto porque, sereno, desdeña el destruirnos.
Todo ángel es terrible.
.....Y así me contengo, sofocando el llamado seductor
de oscuros sollozos. Ay, ¿a quién podemos
recurrir entonces? A los ángeles no, a los seres humanos tampoco
y los astutos animales advierten ya
que no estamos muy confiados y como en casa
en el mundo interpretado. Tal vez nos queda todavía
algún árbol en la ladera que podamos contemplar
de nuevo cada día; nos queda la calle de ayer
y la mimada fidelidad de una costumbre
que se complació en nosotros y así permaneció y ya no se fue.
----- Oh, y la noche, la noche, cuando el viento lleno de espacio sideral
nos muerde el rostro; ¿a quién no le queda al menos ella, la anhelada,
que nos decepciona suavemente y con esfuerzo aguarda
al corazón de cada cual? ¿Es la noche más leve para los enamorados?
Ay, ellos sólo se ocultan uno al otro su destino.
----- ¿Aún no lo sabes? Arroja desde los brazos el vacío
hacia los espacios que respiramos; quizá de modo que los pájaros
sientan el aire ensanchando con un vuelo más íntimo.

- Sí, al parecer las primaveras te necesitaban.
Algunas estrellas te exigían que las percibieras.
En el pasado se levantaba, acercándose, una ola
o cuando pasabas tú junto a la ventana abierta
se entregaba un violín. Todo eso era misión.
¿Pero pudiste con ello? ¿No estabas todavía
distraído por las expectativas como si todo
te anunciara una amada? (¿Dónde quieres albergarla,
cuando grandes y extraños pensamientos entran y salen de ti
y a menudo se quedan por la noche?) Pero,
si te abruma la nostalgia, canta a los amantes; mucho falta todavía
para que su célebre sentimiento sea lo bastante inmortal.
Y a esos abandonados que tú casi envidias y a quienes encontraste
aún más capaces de amar que a los satisfechos.
Una y otra vez recomienza la alabanza inalcanzable;
piensa: el héroe perdura y hasta su mismo ocaso
fue para él sólo un pretexto para ser: su último nacimiento.
Pero la naturaleza, agotada, recoge de vuelta a los amantes
en su seno, como si le faltaran las fuerzas
para llevar a cabo dos veces la tarea. ¿Has pensado bastante
en Gaspara Stampa, para que así alguna muchacha
a quien dejó su amado, ante el ejemplo señero de esta amante,
sienta: y si yo llegase a ser como ella?
¿No deberían, al fin, hacérsenos más fecundos estos viejos dolores?
¿No es tiempo ya de liberarnos, amando, del amado
y de resistir estremecidos, como resiste la flecha a la cuerda,
para ser, concentrada en el salto, más que ella misma?
Porque no hay permanecer en parte alguna.

- Voces, voces. Escucha, mi corazón, como antaño
sólo escuchaban los santos, de tal modo que el llamado gigantesco
los alzaba del suelo; pero ellos, los imposibles,
seguían ahí de rodillas, indiferentes:
Así estaban escuchando. No es que tú puedas soportar
la voz de Dios, ni mucho menos. Pero escucha el soplo,
el mensaje incesante que se forma del silencio.
Ahora susurra hacia ti desde aquellos jóvenes difuntos.
Donde quiera que entraste, ¿no te habló quedamente
su destino en iglesias de Nápoles y Roma?
¿O se te impuso, sublime, una inscripción en relieve,
como recientemente esa lápida en Santa María Formosa?
¿Qué quieren ellos de mí? En voz baja debo deshacer
la apariencia de injusticia que limita un tanto a veces
el puro movimiento de sus espíritus.

-- Por cierto que es extraño no habitar más la tierra,
no seguir practicando las costumbres apenas aprendidas,
no dar el significado de un porvenir humano a las rosas
y a tantas otras cosas llenas de promesas;
no seguir siendo lo que uno era
en unas manos infinitamente angustiadas
o incluso dejar de lado el propio nombre
como un juguete destrozado.
Es extraño el no seguir deseando los deseos. Es extraño
ver ondear libre en el espacio todo lo que antes se amarró.
Y el estar muerto es laborioso y tan lleno de recuperaciones
que sólo lentamente percibe uno algo de eternidad. Pero los vivos
cometen todo el error de distinguir con demasiada vehemencia.
Los ángeles (se dice) no sabrían a menudo
si andan entre los vivos o los muertos.
A través de ambas regiones el eterno fluir
siempre arrastra consigo a todas las edades, acallándolas.

Por último, ya no nos necesitan ellos, los que se fueron temprano;
suavemente uno se va desacostumbrando de lo terrenal, así como
se emancipa con ternura de los pechos de la madre. Pero nosotros,
que tenemos necesidad de tan grandes misterios, de los cuales,
y desde la tristeza, surge a menudo una prosperidad bienaventurada:
¿podríamos existir sin ellos? ¿Es vana la leyenda de que antaño,
en el lamento funerario por Lino, la primera música, osada,
atravesó el arido estupor; y que recién en aquel espacio dominado
por el terror, del cual el joven semidiós escapó de pronto y para siempre,
entró el vacío mismo en aquella vibración
que aún ahora nos arrebata, nos consuela y nos ayuda? "

Una foto de Francis Bacon
Poema de Rilke
...............

Charla de Elena Poniatowska con Salvador Elizondo

2008-01-15T21:10:00.000-08:00

-Oye Salvador, ¿y cómo te atreviste a decir que habías estado en el manicomio?
-¿Por qué no decirlo?
-Es que más que una experiencia vivida, la relatas como una experiencia literaria.
-Creo que mi experiencia en el manicomio la viví realmente, porque fue uno de mis primeros encuentros con la realidad. No creo saber lo que es la realidad. En el manicomio no había la necesidad de tomar una decisión; estaba yo servido de cabo a rabo, para decirlo así, ¿no? Nada me hacía falta. Estuve bien.
-Pero, ¿tú estás loco?
-No.
-Pero, ¿quieres estarlo para asombrar a la gente?
-No.
-Pero siempre has dicho que consideras terrible la cordura.
-Sí, en mi caso el estado normal es el rechazo de la realidad y por eso tengo miedo a volverme cuerdo, y por eso tengo resistencias contra las curaciones siquiátricas, porque me obligarían algún día a aceptar el mundo en el que tú vives; el mundo de los cuerdos, el mundo de los que viven en la realidad, y esto me aburre mucho. Prefiero mi mundo imaginario, si quieres llamarlo así. Estoy en contra del fútbol.
El tratamiento que se da al escritor en México es realmente deplorable. Se nos trata, en términos generales, con un desprecio profundo. Cuando yo veo un encabezado de 80 puntos anunciando nuestros empates que nunca llegan a más en el campeonato de fútbol, pues obviamente me deprime. Cuando veo que la ciudad se paraliza durante un juego de fútbol; que toda la gente está detenida en la calle viendo la televisión de los aparadores, creo que todo eso es sintomático de la pobreza de espíritu de la masa. Creo que este país es tan verdaderamente indigente espiritualmente, que muchas veces me he puesto a pensar en la carencia, por ejemplo, de traidores. En México el delito de traición no ocurre jamás, y eso, por una sencilla razón: porque no hay nada que traicionar. ¿La Universidad? No existe tras de ella una idea de "universitas"... ¿El Movimiento de Liberación Nacional? ¿El Movimiento sinarquista? No se pueden traicionar porque son expresiones pigmeas políticamente hablando ¡No existen! ¿La Iglesia? La Iglesia en México tampoco constituye un valor lo suficientemente elevado para que cualquier atentado contra ella constituya una traición capital. ¡No se puede traicionar al Estado, porque el Estado patrocina olimpiadas y juegos de futbol!, ¿no?
-¿Por qué te parecen tan espeluznantes las olimpiadas?
-México se divide en dos: en pensantes y en futboleros. Yo estoy con los pensantes.
-¿Y los que juegan fútbol, no piensan?
-¡Ja, ja, ja!... Por eso juegan fútbol, porque no pueden hacer otra cosa.
-¿Y por qué te parece que hay que traicionar? ¿Por qué debe de haber traidores?
-Porque es un acto absolutamente individual.
-¿Y a ti, Salvador, ninguno de los problemas del país te interesan?
-No, ninguno. No, me repugna además pensar en ello. Yo creo en la aristocracia y en esas cosas.
-¿Cuáles cosas?
-A mí me parece que la tragedia máxima de México fue la caída del Imperio Habsburgo en México. ¡Fue absolutamente cretino matar a Maximiliano! ¡Estaríamos mucho mejor con Maximiliano que con Benito Juárez!... también estoy con Porfirio Díaz. Hizo muchas cosas, ¿no? Yo creo que introdujo, aunque no sea más que indirectamente, los buenos modales en las mesas de las familias mexicanas.
-¿Y eso te parece importante?
-Sí.
-Oye Salvador, ¿y tú quieres volver al manicomio?
-Me da igual...
-¿Todo te da igual?
-Absolutamente igual. Casi todo.
-¿Qué cosa no te da igual? ¿La literatura?
-La literatura y el arte, y yo mismo.
-¿Y todo lo demás se puede ir al diablo?
-No, yo espero que la música alemana no se vaya al diablo, el mundo del sueño, la concepción alemana del mundo, la concepción china del mundo; todo eso me interesa que no se vaya al diablo. Yo, por ejemplo, tengo el estigma de haber estado en el manicomio, pero me metieron por exceso de aprehensión familiar, porque me puse una borrachera. ¡Pero imagínate tú lo que sería de este país si todos los que se han puesto una borrachera hubieran entrado al manicomio!
-Pero en tu autobiografía cuentas que incendiaste ropas...
-Bueno, ¿y qué? Eso es parte de la borrachera, ¿no? Estoy hablando de una borrachera, no estoy hablando de un cuetecito. Yo quemé unas ropas, y hay otros que mandan fusilar a un líder ejidal con toda su familia.

esto ocurre en 1966

Muchos no querían que regresara

2008-01-10T20:04:00.000-08:00

(LE PIANO)

¿No se cuenta la historia de un preso que dibujó un teclado en un trozo de cartón, con teclas negras y blancas en el orden correcto, y pasaba las horas tocando un piano silencioso?
También éste es un piano mágico. Tiene un cupido de cara azul y algo semejante a un timbre eléctrico. Tiene una partitura-algo romántico-pero no tiene teclas. También hay dos cajas de cerillos cubiertas de notas musicales, y es todo.
En la villa junto al mar, Serafina tocaba el piano silencioso.
Pequeña serenata nocturna para los ojos.

(poema de Charles Simic que aparece en un libro llamado Alquimia de tendajón-el arte de Joseph Cornell que puede ser comprado en las librerias de la UNAM por la modica cantidad de 15 pesos)

el primer post del año
acabó 2007 año de Neon Bible

saludos

promoción de un poema

2007-11-28T19:06:00.000-08:00

A un precio justo

Mi hermana estuvo en coma
la cremaron
y la metieron en una lata decorada,
una latita de crema

mi hermana untada en las manos,
cada día tomo un poco de ella
casi como una bandera

su cuerpo tiene, un paisaje lunar de grasa blanca
la toco con la yema de los dedos y no me suelta

Y esta lata casi vacía cuando quede vacía
será la muerte

Por Yaxkin Melchy Ramos

cosas sobre el cielo y el agua

2007-10-21T14:08:00.000-07:00

Ángeles, peces, pájaros
(Por Iván Ortega López)

He hablado con los pájaros acerca de los ángeles
sus enormes verdugos alados
quienes les quitaron la exclusividad del vuelo
y traicionaron el juramento de alas y plumas

hay una espiral de plumas que se vuleven peces
y bajan a mi cabeza como humo
que sube cuando me levanto de mi asiento pensando en las piedras

las piedras también son tema de una conversación: violenta y alada
o al menos aérea
como cuando me apedrean

¿angel es a sirena
lo que pescado fino a pájaro bendito?

Un poema sobre superheroes

2007-10-04T19:49:00.000-07:00

El Capitán América a la Comandante Hill
(en CIVIL WAR vol. 1)

The times, they are a-changin´
-Bob Dylan

¿Es acaso la gente que antaño
defendimos anónimamente
la misma que viene tras nosotros
pretendiendo desenmascararnos?

Encuentro de poesía

2007-09-18T16:14:00.000-07:00

La mujer de cien cabezas siente el vértigo de los aires

a continuación presento el programa de este evento organizado por el buen amigo Iván Cruz Osorio

Poesía de alguien joven, muy muy joven

2007-08-27T16:57:00.000-07:00

La mujer de cien cabezas presenta poemas de Hugo Corona Hernández

Cóncavo y convexo

Cóncavo: un bache
en la carretera

Convexo: un tope
que golpea
la defensa delantera
de mi coche

Correspondencia animal

2007-08-17T20:38:00.000-07:00

Continuando la semantica de un vuelo que ahora desciende

Ya que Fabre convirtió a los pájaros en una especie de correo aéreo yo me veo en la necesidad de sugerir usos a otros animales aunque sean terrestres:

un elefante: paquidermo de origami construido con la correspondencia local

hormigas: las notitas que mamá deja pegadas al refrigerador (refri)

2007-07-29T20:52:00.000-07:00

La mujer de cien cabezas presenta un poema de Luis Felipe Fabre

Vida Quieta

Es seminarista: lo ostenta en la sotana: lo delatan
los zapatos feos y bien boleados. Los zapatos son objetos
normalmente neutros, que sirven, en teoría,
para no lastimarse los pies al caminar. Caminar,
que ya es hora de volver al seminario o no volver. Quizá
sea hora de quedarse quieto como un árbol:
¿tiene vocacion de árbol? Se queda
quieto y dispuesto como un pan sobre la mesa Meza:
mueble compuesto por una tabla lisa y una o varias patas.
La: artículo determinado, femenino, singular. Sobre:
cubierta de papel que envuelve una carta.
Pan: que nunca falte. Y la idea de Jesús le desmigaja el corazón
y el muy tonto se deja. Que bajen los pájarosy coman migas.
Pájaro: animal vertebrado, ovíparo, provisto de alas,
sobre de plumas que envuelve un vuelo.

de Cabaret Provenza

La mujer de mil visitas

2007-07-22T00:33:00.000-07:00

Este blog ya cumplio sus primeras mil visitas y para conmemorar eso me voy a dar el lujo de poner un poema muy malo

The smiler with the knife under the cloack
(por Julio Florencio Cortázar)

Justo en mitad de la ensaimada
se plantó y dijo: Babilonia:
Muy pocos entendieron
que quería decir el Río de la Plata.
Cuando se dieron cuenta ya era tarde,
quién ataja a ese potro que galopa
de Patmos a Gotinga a media rienda.
Se empezó a hablar de víkings
en el café Tortoni,
y eso curó a unos cuantos de Juan Pedro Calou
y enfermó a los más flojos de runa y David Hume.

A todo esto él leía
novelas policiales

A petición de Eduardo de Goratri

2007-07-15T14:26:00.000-07:00

Piensa en esto

Voy pilotenado un hermoso avion rojo y no miro hacia abajo, si miro hacia abajo siento que me jala el suelo, que me atrae magnéticamente y que por eso siento la necesidad de lanzarme hacia el suelo cada vez que miro abajo. Voy caminando en la calle y pienso en un gato azul, porque un gato azul no lo se, yo simplemente se que es azul y aún estando en mi mente me dan ganas de tocarlo, de tenerlo bajo mi brazo y me siento un poco como Robinson Crusoe porque así es la soledad: como un gato azul al que quieres tener debajo de tu brazo. He traido de Estocolmo un cerdo que según dicen es milagroso pero que siempre busca como escapar, idea los mejores planes: contrata helicopteros, roba planos de edificios, rompe ataduras, hace malabares para esquivar una botella de refresco que le he lanzado con furia. Camino de nuevo en la calle y en mi maleta llevo un monton de llaves, por eso pesa, va pasando un coche y le arrojo mi mochila, le rompo el cristal, baja el conductor: sigue su camino a pie. Mato a un bombero arrojandolo por la ventana de un edificio en llamas, me entero por las noticias de que quería salvarme, tristeza enorme para su familia, se me viene a la mente una niña pidiendo que le regrese a su padre. Odio cometer equivocaciones.

Escrito por mi hace meses cuando decian que todo lo que hacía sonaba a Cortázar.

Tiempo de griegos

2007-07-10T23:09:00.000-07:00

Con ustedes un poema:

Amanecer helénico
Por Paolo Apostolides (1866-1937)

Virginal calma reina
sobre el mar Egeo;
el mundo recién nacido
navega en el bendito aire,
el mediodía está cansado por
las orgías de la noche
¡alegría a los dioses,
el día helénico irrumpe alegre en rosas!

Creo que la traducción de este poema la hizo Cayetano Cantú.
No sé nada más.

Acerca de un tocayo ruso

2007-07-02T13:21:00.000-07:00

El perro

(por Ivan Turgueniev, 1818-1883)

Somos dos en el cuarto: mi perro y yo.
En el patio aúlla una terrible y frenética tormenta.
El perro se sienta frente a mí y me ve directo a los ojos.
Yo también lo miro así.

Como si quisiera decírmelo
Mudo, sin verbo, a sí mismo no se entiende
Pero yo sí lo comprendo.

En este momento, en él y en mí
Vive la misma sensación
Entre nosotros no hay distancia.
En cada uno resplandece
La misma emocionada lucecita.

La muerte lanzará su fría y ancha ala
Será el final.
¿Quién entenderá despues con presición
Lo que en cada uno hizo arder la lucecita?
Éste no es un animal y un hombre
Intercambiando miradas.

Somos pares idénticos de ojos
Fijos el uno al otro.

Y en cada uno de ellos
La misma vida acurrucada medrosamente conla otra.

De este poema solo se que el original está escrito en prosa pero el traductor (Víctor Toledo) decidó acomodarlo en verso, y que fue escrito en Febrero de 1878.

Un poema de Luis Téllez

2007-06-27T08:49:00.000-07:00

Bajo el reloj, a las 19:15

Después de anoche
todo es huir:
un "no s vemos" inesperado,
la puerta de tu casa;
mi cama conmigo
y el desvelo
en las paredes
de las que han caído
nuestras fotos.

Mientras amanece
extraño tu anorexia
y duermo en el colectivo
tarareando suspiros
que te evocan.

Bajo el silencio,
nadie con quien hablar
a mi alrededor,
evado encontrar cualquier mirada.
Vuelvo a huir,
busco mis pasos
entre la multitud.

Apresuro mi carrera

El convoy se aproxima.
entro en un vagón:
cinco estaciones me separan de ayer.

Para saber más de este hobre usted puede visitar http://pulqueparados.blogspot.com/

Uno de Julián Herbert

2007-06-19T13:42:00.000-07:00

Balada de Hong Kong

En Hong Kong escribí tu nombre.
Con fantasmas de piratas europeos
y mercados humeantes como varas
de senko escribí tu nombre.

Era un código de barras,
un mar rizado en opio,
una dulzura oblicua
siguiendo sobre papel arroz
las ingrávidas poleas del ideograma.

En Hong Kong, a las tres de la tarde,
cuando los muelles huelen a ostras y poliéster
y las Tríadas en sus yates se fatigan
de filmar tanta película de acción.
Escribí tu nombre: aduana, cháchara,
exótica del Paradise,
las Diez Mil Cosas en la punta de la lengua
y un aliento de plata en mi voz de sayayín.

El mapa era transparente:
te vi recorrer al otro lado del océano
el recatado apartamento donde vives.
Vi cómo te hundías en la bañera
entre espuma violeta y bolsitas de té.
Vi arrodillarse tu pantalón junto al lavabo
y vi tus piernas largas,
como dos murallas chinas,
bajo las capas sucesivas del jabón,
el Estrecho de Bering
y el Libro de las Mutaciones.

Escribí tu nombre. Escribí tu nombre.
A las tres de la tarde, en Hong Kong
escribí tu nombre.

Creo que Herbert no necesita presentación, ya es bastante conocido.Este poema pertenece a su libro Kubla Khan

Mensaje pagado por la Secretaría de Disidencia

2007-06-14T20:12:00.001-07:00

Peces voladores

2007-06-06T15:19:00.000-07:00

(Por Rivkah)

Las calles citadinas gritan tu nombre,
y yo que pensaba que ya no existía; pero sigues
viviendo, en el recuerdo de un papel,
en la partitura...

En la nota de una canción, en lo más profundo de
mi interior.
Cada atardecer es el mismo
cuando recuerdo existes.

Y de tus ojos van saliendo peces voladores que se
meten en mi boca, para obligarme a comer...
para que pierda mi anoréxica figura.

Para evitar que el viento me rompa en cachitos.

Rivkah responde al nombre de Renata Torres Rizo.

Allen Ginsberg cumpliría 81 el día de hoy

2007-06-03T10:52:00.000-07:00

A donde sea que este:

En la selva donde una vez de manera imaginable me había perdido ardiendo en el día, le leí en voz baja mi último relato de marineros.
-Una vez alguien comentó que eran bocones habladores carentes de gracia y yo no merecía más respeto-
Mi ciego rasgando el aparato -el estereo- descompuesto embarrado de chocolate -es extraño que ahora recuerde eso-
Más de una vez arriba del mismo árbol conversando acerca de los cacahuates el mismo cuervo despedido despeinado –vistete de azul- añorando su empleo naciendo de ese mismo grito sobrenatural de donde viene la ira -el mismo poema hecho estatua-
Más de una vez cavando un hoyo en la tierra depositando cajas de medicina vacias vacunas inútiles el mismo punto en la noche universal donde se juntan los espectros a platicar disfrazados de las madrres de la caridad
El salto del imbécil –la palabra imposible de pronunciar- un anciano sin bigotes gateando debajo del puente que une piedad con dinero –el escriba que contratamos para llenar nuestros documentos cubierto de saliva y oculto en el armario asustado-
Más de una vez el deterioro mental de una figura tallada groseramente en madera
-humo por todas partes- alguien advirtió a un rey que se coronaba a lo lejos sin ninguna multitud mirando -la transgresión al revés-
Más de una vez ví a Dios bajando las escaleras de la estación de bomberos intentaba salvar a la humanidad a tiempo pero se le acabo la gasolina a su coche la voz que se escucha en esta tumba el mismo lápiz de fuego

Un fragmento de Mama es una nave

2007-05-27T21:54:00.000-07:00

(por Karen Plata)

me gusta subirme a mamá y atravesar la ciudad en mamá es una nave de color blanco
pero a mamá no le gusta volar ni mucho menos llevarme en brazos
porque se cansa
y ya soy grande para esas cosas
por eso mamá es una nave juega con la lluvia y se esconde de nosotros
porque mamá es su propia dueña
y nosotros sus hijos no sabemos ver al horizonte
y nos perdemos

Un poema de Daniel Malpica

2007-05-24T18:10:00.000-07:00

De sí misma

"el parte y se va a matar"
ROBERT MUSIL

Viktoria
dónde radica el morbo
de esperar su partida...
dispersarse viendo los días aglutinados en años
uno igual al otro
individualmente determinables
individualmente imperceptibles
luego especular el último viaje
recitarle a tu pecho
su dardo fulminante que te hará arrancar
los pétalos de tela de un
racimo de piel enferma
dime Viktoria
dónde hallamos el goce del
tenuemente
visceral efecto doppler del amor
dime dónde hallamos
el goce de mirar la espina
y pinchar al olvido
¿es acaso que deseas
perder el odio ante la ausencia?

Exaltación del perro callejero

2007-05-21T10:07:00.000-07:00

Exaltación del perro callejero
(por Aquiles Nazoa)

Ruin perro callejero,
perro municipal, pero sin amo,
que al sol o al aguacero
transitas como un gamo
trocado por la sarna en cachicamo.

Admiro tu entereza
de perro que no cambia su destino
de orgullosa pobreza
por el perro fino,
casero, impersonal y femenino.

Cuya vida sin gloria
ni desgracia, transcurre entre la holgura,
ignorando la euforia
que encierra la aventura
de hallar de pronto un hueso en la basura.

Que si bien se mantiene
igual que un viejo lord de noble cuna,
siempre gordo, no tiene
como tú la fortuna
de dialogar de noche con la luna.

Mientras que a él las mujeres
le ponen cintas, límpiate los mocos,
tú, vagabundo, eres
-privilegio de pocos-
amigo de los niños y los locos.

Y en tanto que él divierte
-estúpido bufón- a las visitas,
a ti da gusto verte
con qué gracia ejercitas
tus dotes de Don Juan con las perritas...

Can corriente y moliente,
nombre nadie te dio, ni eres de casta;
mas tú seguramente
dirás iconoclasta:
-Soy simplemente perro y eso basta.

La ciudadana escena
cruzas tras tu dietético recurso,
libre de la cadena
del perro de concurso
que ladra como haciendo algún discurso.

Y aunque venga un tranvía,
qué diablos, tú atraviesas la calzada
con la filosofía
riente y desenfrenada
del que a todo perder, no pierde nada.

Escritor, guionista, periodista, humorista y crítico, Nazoa (Caracas 1920-1976) es uno de los principales difusores de la cultura popular venezolana. Este poema pertenece a Humor y amor, de 1970.

Ahora un poema mio (de nuevo)

2007-05-16T17:15:00.000-07:00

Componiendo el cuerpo
(english spoken)

En este país
alguna pobreza se libera
en estas tierras
por donde alguna vez pasaban ríos
que ahogaban toda piedad dental
los vagos aquí se lavan los dientes
como si nada
una sucursal
de descomunales
medidas drasticas
que ofrece la enseñanza de otro idioma
en su puerta se anuncia
se clavan con mosquitos.

Este poema esta basado en dos fotografías de Marcelo Tomas Montecinos Slaughter que aparecen en su libro Con sangre en el ojo.

por cierto, si alguien está interesado en aparecer en este blog puede mandar sus colaboraciones a: corporacallosa@gmail.com