Bulles et mots

La danse des mots

2009-06-19T10:06:00.001+01:00

La danse des mots

Des mots dansent en moi,
Sans trêve,
Virevoltent,
Petits papillons de pensées,
Légers souvent,
Lumineux ou mélancoliques …
Parfois, ils se posent un instant,
Prêts à dire,
Se raconter,
Puis tournoient encore,
S’égarent sur les chemins de l’âme
Se chargent de sens,
Ou d’émotion,
Prennent enfin leur envol …
Et toujours … parlent de Toi …

SW

She's the lady ...

2009-05-24T00:25:00.004+01:00

She’s the lady ...

She’s the lady, lost in her dreams,
The dust, playing in sunbeams ...
She’s the dancer on the rainbow,
The last sparkle of the evening glow ...
She’s the child that smiles in her sleep,
The love in your heart, so deep ...
She’s the spirit, who cares for you,
The blue of the sky, and clouds, a few ...
She’s the muse, inspiring and near,
The friendly word, stronger than fear ...
She’s the lover, tender and free,
And you’re the captain, sailing her sea ...

SW

Il y a une vie après les rêves

2009-05-06T20:29:00.003+01:00

Dans la nuit finissante
Quand l’indigo se trouble
Des premières lueurs laiteuses
De l’aube,
Les songes s’estompent
Doucement,
Cédant la place
A la réalité.
Il y a une vie après les rêves …

La plume du poète encre la page
D’espoirs et de désirs
Mais ils se diluent
Dans le gris des jours
Et l’arc-en-ciel
Redevient simples gouttes,
Et l’amour
Perd ses ailes.
Il y a une vie après les rêves …

Parfois, il se peut
Qu’un cœur d’enfant résiste
Et son sourire donne vie
Aux fées et aux anges …
Parfois, une femme amoureuse
Tisse, autour de son âme,
Une bulle irisée
D’embruns et de soleil
Il reste alors du rêve dans la vie …

SW

Aimer une ombre

2009-04-27T21:10:00.002+01:00

Aimer une ombre

Aimer une ombre,
S’étioler au fil de l’absence,
Danser trop près du vide,
Avoir toujours un peu froid,
Etre sevré de l’être aimé,
De son corps, de ses mots,
Et pourtant,
Sentir son baiser, là où bat le cœur,
Fredonner une chanson
Et entendre sa voix en réponse,
Caresser les étoiles des yeux,
Et savoir qu’un autre regard les aime,
Garder les belles choses,
Comme un trésor au fond de soi,
Laisser un sourire glisser
Sur les larmes de l’âme,
Se tenir droit dans la tempête,
S’éveiller, en gardant une part de rêve,
Aimer une ombre
Et vivre de sa lumière.

SW

A toutes les femmes ...

2009-03-08T09:43:00.004Z

A toutes les femmes ...

A mère, à ma grand-mère, qui furent les premières femmes de ma vie, sans doute mes références, malgré d’autres envies …

A ma fille, ma petite fée, mon autre moi-même, ma presque réincarnation, mon prolongement, mon espoir en demain …

A ma belle-fille, qui m’a donné mon autre petite merveille, mon bébé sourire, ma princesse de l’aurore, promesse de vie …

A mes amies, celles qui cheminent avec moi depuis longtemps, celles que j’ai perdu en cours de route, celles qui ont traversé ma vie en laissant leur trace, celles que je rencontrerai encore …

A celles qui ont déjà pris l’ascenseur vers les petits nuages blancs, mais reviennent souvent, fantômes légers, hanter les allées de ma mémoire …

A mes institutrices et mes professeurs, qui m’ont fait découvrir la beauté des mots, le pouvoir de la lecture, la paix studieuse des bibliothèques …

A ces relations dites virtuelles, qui parfois sont plus proches de moi que des voisins …

A ces cuisinières qui ont inventé ou collectionné toutes ces recettes que j’aime expérimenter …

A celles qui ont été des pionnières et à celles qui timidement suivent le mouvement …
A celles que j’apprécie et à celles que je ne sais pas apprécier …

A mes collègues passées et présentes avec qui je partage les joies et les peines de mon travail …

A toutes ces inconnues qui offrent leur sourire, leur bonne humeur, leur aide bénévole …

A toutes les filles tendres et fortes, féministes et féminines de mon entourage … à celles qui se battent pour leurs sœurs … à celles qui les réconfortent …

A toutes celles qui ont moins de chance, qui connaissent la guerre, la misère, la violence, le deuil, le malheur … à celles là, tout particulièrement …

A toutes les femmes qui sont sur la brèche au quotidien, du matin au soir … qui aiment, qui nourrissent, qui lavent, qui travaillent, qui rient, qui pleurent, qui lisent, qui s’amusent, qui éduquent, qui vivent … tous les jours et pas seulement le 8 mars …

A vous toutes, je dis : JE VOUS AIME !!!

SW

Etoile filante

2009-02-26T06:40:00.002Z

Etoile filante

Une étoile filante,
Rare dans ce ciel d’hiver.
Une vraie,
Unique et précieuse,
Petit fragment d’éternité
Comme un diamant errant.
L’as-tu vue ?
De quel vœu l’as-tu chargée ?
Y as-tu mis toute ta foi ?

L’étoile est tombée à mes pieds,
Caillou froid,
Sans la moindre lueur.
Je l’ai ramassée,
Réchauffée.
Dans son petit cœur de pierre,
Elle garde quelque chose
De son éclat céleste
Et des espoirs qui lui ont été confiés.

Pendant que je la tiens
Au creux de ma paume
Et l’effleure doucement,
Je l’entends murmurer tout bas :
«Ne renie jamais tes rêves,
Ils sont éternels,
Comme les étoiles,
Même ceux qui ne se réalisent pas,
Ont été lumière … »

SW

La rencontre

2009-02-17T21:36:00.004Z

La rencontre

Délaissant son ciel de lait
Et son nuage trop blanc,
Lassé des chérubins immaculés
Et de leurs voix candides,
Un ange rêveur
Part flâner entre les mondes.
Il danse sur des étoiles d’argent
Se balance sur une lune pâle,
Traverse des ciels d’orage,
Plonge dans des trous noirs,
Joue avec des planètes de glaces
Et des soleils éblouissants.
Ainsi c’est à cela que ressemble l’univers ?
Du blanc, des gris, du noir
Et du scintillant …

Mais voilà qu’au détour d’un cumulus de pluie,
Il tombe sur un arc-en-ciel.
Emerveillé, et fatigué d’avoir tant erré,
Il s’allonge sur cette couche irisée,
Se gorge de couleurs,
Se fond dans cette brume
Aux teintes d’aurore, d’herbe et de mer,
L’étreint de ses grandes ailes douces.
Le temps s’arrête ... l’instant d’un soupir,
L’air est lourd de tous les possibles …
Un frisson parcours l’arc-en-ciel
Comme un froissement soyeux et poudré.
Autour de l’ange endormi,
Lentement, des milliers de papillons
Prennent leur envol dans le ciel d’été …

SW

Passager du temps

2009-02-09T22:43:00.003Z

Passager du temps

Il est arrivé sans prévenir,
Surgi de nulle part,
Passager du temps, obscur et lumineux …
D’où venait-il ?
Quels nuages, quels orages avait-il traversé ?
Quels souvenirs doux-amers fuyait-il ?
Et où allait-il ?
Vers quels ailleurs était-il en partance ?
Quels océans, quels cieux comptait-il conquérir ?

J’aurais aimé accompagner ses pas,
Partager ses rêves, ses espoirs,
Ses désillusions parfois.
J’aurais été son ombre,
Son double, son âme-sœur,
Le vent dans ses cheveux,
L’étoile qui brille dans ses yeux …

Ailleurs ou nulle part,
Hier, aujourd’hui, demain,
Soleil, nuage ou orage
Quelle importance ?
Je veux être son ultime océan,
Sa dernière escale …

SW

Je ne suis jamais très loin ...

2009-01-30T11:42:00.002Z

(avec l'aimable autorisation de Danielle Grekoff
http://dangrek.blog.lemonde.fr/category/autour-du-livre/ )

Je ne suis jamais très loin …

Je marche parmi les ronces du sentier
Où s’égarent tes souvenirs.
Je suis la passagère secrète
De toutes tes équipées.
J’accompagne tes pas,
Conquérants ou incertains.

Je ne suis jamais très loin …

Dans la suite terne des jours
Et dans les bleus de tous tes cieux
Flotte imperceptiblement mon parfum
Ou un reflet de mon sourire.
Il y a un peu de moi
Entre les pages de tes livres.

Je ne suis jamais très loin …

Mes pensées ne sont jamais
Très éloignées des tiennes.
La nuit, je suis l’ombre complice
Qui t’attend dans ta couche
Et s’enroule, évanescente,
Autour de tes rêves inavoués.

Je ne suis jamais très loin …

SW

L'offrande

2009-01-23T09:19:00.001Z

L’offrande

Un coin un peu plus abrité
Dans une entrée d’immeuble.
Une petite silhouette recroquevillée.
Elle passe presque inaperçue,
Pourtant elle tend la main,
Murmure parfois une prière inaudible.
Rares sont ceux qui la voient,
Encore plus rares ceux qui s’arrêtent,
Qui déposent une petite obole
Dans la paume en coupelle.
Parfois, un échange de regards,
Plus précieux que la piécette,
Un mot compatissant
Qui laisse oublier un moment,
La bise qui balaie le trottoir,
La froidure de la vie.
Et puis un jour, l’éblouissement,
Une main anonyme
Ne fait pas l’aumône,
Mais une offrande,
Dépose une rose immaculée
Dans la main tendue.
Des yeux incrédules rencontrent un sourire
Et la joie soudain irradie,
Rendant lumineuse cette ombre de la rue …

SW

(texte inspiré par une nouvelle de Rainer-Maria Rilke)

Pleine lune

2009-01-17T23:53:00.001Z

Pleine lune

Une petite fée mutine
Danse sur un rayon de lune.
Légère,
Elle monte toujours plus haut,
S’approche de la bouche béante
Qui l’avale sans façon.

Puis, araignée céleste,
Dame Lune,
Lance d’autres rayons
Aguicheurs et tentants.
Frissonnantes et joyeuses
Les petites fées,
Une à une,
S’y élancent …
Et se font manger
Par l’ogresse divine.

Ronde et belle,
Brillant d’un éclat féérique,
La lune enceinte
Du ballet des fées,
Enchante la froide nuit d’hiver.

SW

Ailleurs ...

2009-01-14T07:19:00.002Z

Ailleurs …

Entre la frange dorée des rêves
Et l’écume des mondes oubliés
Surgit un prince des océans
Sur son voilier fantôme.
Il vous apprend la mer,
Tournant ses vagues
Comme les pages d’un livre sacré.
Il joue avec le vent
Comme s’il caressait les cheveux
D’une sirène.
Et votre cœur danse avec le sien
Dans la brume légère
Qui enveloppe le matin du monde …

SW

La grande maison est vide

2009-01-11T21:53:00.003Z

La grande maison est vide,
Vide et silencieuse.
Une silhouette de femme déambule
Dans les chambres et les couloirs,
Légère comme l’ombre des souvenirs
Qui la hantent,
Petits fantômes doux-amers,
Dansant dans sa mémoire
Et dans les cendres encore tièdes
De son amour.
Il suffirait d’un rien pour les rallumer,
L’étincelle est toujours là,
Prête à jaillir.

Elle effleure d’une main hésitante,
Les touches lisses du piano.
Elle aimait quand il jouait pour elle
Une mélodie jazzy
Ou une valse triste de Chopin.
Elle caresse le grand canapé rouge
Et les pierres froides de la cheminée.
Elle s’approche de la fenêtre
Et regarde le jardin d’hiver,
Gris et endormi,
Comme son cœur.
Son soupir trouble à peine le silence.
Comme sa voix lui manque,
Tour à tour tendre, joyeuse, impérieuse.
Quand il était là,
Tout chantait, s’animait.
Il était la chaleur, la tendresse, le rire,
La douceur, la passion … la vie …

Une larme coule doucement
Sur sa joue pâle.
Au loin, elle voit disparaître
Le clocher de la petite église
Dans le tourbillon des flocons
Qui commencent à tomber.
Ce soir,
Le cimetière dormira sous un linceul blanc …

SW

Meilleurs voeux à toutes et tous

2009-01-01T01:45:00.003Z

Osez réaliser vos rêves.
Osez concrétiser vos projets.
Osez profiter de votre bonheur.
Osez apprécier l'amour qu'on vous donne.
Osez avoir tout le succès que vous méritez.

Tout cela est en vous, il ne vous reste plus qu'à oser.

Bonne année.

Au pays des arbres ...

2008-12-08T20:54:00.003Z

Au pays des arbres …

Il existe un petit pays des arbres. La vie des arbres y est très différente de ceux que nous connaissons. Dans leur pays, ils bougent, parlent, mènent leur vie d’arbres. Il y a les arbres coquets qui fleurissent sans cesse, les arbres distraits qui perdent des feuilles tout au long de l’année, au grand dam des jeunes osiers chargés du nettoyage, les arbres généreux qui donnent leurs fruits, les saules pleureurs qui offrent leur soutien amical dans les moments de grande peine et beaucoup d’autres encore. Chacun a aussi son caractère. Le vieux baobab est un grognon notoire, dont l’humeur s’aigrit encore quand il n’a pas sa dose de soleil. Quant à l’immense cèdre du Liban, autant s’écarter de son chemin quand il se déplace pour ne pas marcher sur ses branches. Pas trop quand même sinon ce grand susceptible se sentirait mis à l’écart. Vous l’aurez deviné, la vie au pays des arbres est assez « humaine » finalement.
Il y en a une justement – oui une jeune arbre au féminin – une jeune tilleul, qui ne sait pas trop si elle a envie d’être tilleul, ou plutôt cèdre, car elle trouve le grand susceptible superbe. Ou pourquoi pas érable du canada ? Cette magnificence en automne … Il y a de quoi rêver. Tilleul c’est un peu commun. Sa mère a beau lui répéter que les tilleuls sont des arbres magnifiques. En plus, elle pousse droit ! Pousser un peu de travers lui donnerait un côté rebelle, mais non, il faut qu’elle pousse droit … Et puis finalement ce n’est pas si mal de pousser droit, quoi de plus beau que le ciel ? Quand elle pense à ses copines qui trouvent malin d’aller se frotter aux ronces pour s’affirmer … Non mais !!!

Pendant le long hiver de sommeil de cette année là, elle fait un rêve, un cauchemar plutôt. Elle se voit au bord d’un étang … elle sait qu’elle veut aller de l’autre côté de l’étang, mais des mains cueillent sa floraison et elle se laisse faire, puis on coupe ses branches et elle se laisse toujours faire, quand on scie son tronc, il est trop tard, elle ne peut plus bouger, elle se rend compte que sa souche blessée est enracinée profondément …

Au printemps, elle court vers le plus vieux tilleul du pays. Baucis est tranquillement assise devant sa maison avec Philémon. Elle s’assied à ses pieds et lui raconte son rêve. Baucis caresse la douce frondaison vert tendre et lui sourit : « Le don total c’est … l’Amour … »
Même si elle est encore un peu jeune pour comprendre vraiment … le sourire, la douceur et l’expérience de Baucis la rassurent. Et avant d’en arriver à l’état de souche, elle a envie de devenir un magnifique tilleul aux larges feuilles mouvantes, offrant de l’ombre et une floraison odorante tous les ans au début de l’été.

SW

Novembre

2008-11-29T23:00:00.003Z

Novembre

Comme des larmes dorées,
Les feuilles
Des bouleaux et des saules pleureurs
Tombent
Sur la surface frissonnante
De l’étang.
Un soleil orange
Descend sur les frondaisons,
Les illumine,
Se mire et s’étire
Sur l’eau.
Pendant un court instant
L’air se fait plus doux,
Le vent d’automne
Se couche dans les hautes herbes,
Le calme devient beauté
Et sérénité.
Le temps s’arrête
Pour peindre
Un petit morceau d’éternité.
Puis l’obscurité s’allonge,
S’étend.
Quelque part un oiseau crie.
Cette nuit,
Les brumes fantomatiques
Habilleront le spleen des âmes.

SW

Espoir

2008-11-23T10:06:00.002Z

Au fond du vieux parc séculaire,
Une maison blanche semble dormir,
Nul feu dans l’âtre de pierre,
Nulle musique, ni bruit, ni rire.

Dans une chambre solitaire,
Un homme est perdu dans ses songes,
Un petit rayon de lumière
Taquine le voile de mensonges
Qui flotte dans sa mémoire rêveuse …
Il sourit et son regard change.
L’amour renaît d’une nébuleuse
Quand l’espoir prend les traits d’un ange.

SW

Il est alors temps ...

2008-11-18T19:39:00.003Z

Il est alors temps …

Quand l’ombre se fait insidieuse
Et que l’âme est triste,
Quand tout est pesant
Et que la raison n’a plus d’arguments
Quand même le soleil pâle
Semble mort et froid,
Quand le gris devient noir
Et que la vie semble évanouie …
Il est alors temps
D’invoquer la force secrète,
Le fantasme caché au fond de notre être :
L’ange qui répond à nos prières,
La douce fée à la baguette magique,
Le capitaine qui se rit des tempêtes,
Le roi ou la reine de cœur,
Dont le fantôme rôde dans nos nuits,
L’étoile inaccessible …
Et faire renaître l’impossible espérance,
L’étincelle infime qui annonce la lumière !

SW

Muse étrange

2008-10-18T23:02:00.001+01:00

Muse étrange

Adossé au bois noir d’une vieille grange,
Il rêve et se perd dans le bleu du ciel
Et il sourit aux kyrielles
De mots, que lui souffle une muse étrange.

Et soudain sa plume en suspens
Se met à courir sur les pages du carnet.
Sur son épaule, seul un papillon qui flânait
Lit les mots, qui se pressent comme un torrent.

Il livre son âme, toute de lumière et d’ombre
Il écrit le soleil d’un amour immortel,
Cette douceur, cette folie, cette vibrante étincelle
Qui tient tête, même aux heures sombres.

Il chante la tendresse, la passion, la beauté,
Il sourit au souvenir pénétrant
D’une caresse, qui doucement l’effleurant
A laissé son cœur tremblant, hébété …

Pris dans un tourbillon de douces ailes d’anges,
Loin, si loin de la terre,
Il abandonne au papier, ses pensées, ses mystères ;
Et son esprit, au charme de sa muse étrange.

SW

Capitaines ...

2008-10-02T21:53:00.002+01:00

Capitaines …

Capitaines des tempêtes,
Cavaliers de l’orage,
Etes-vous conscients
De ravager les cœurs ?
D’y peindre trop de soleils
Et encore plus de nuages ?
Vous inspirez les muses,
Rendez les femmes fatales,
Piquez du bout du sabre,
Les plus lointaines étoiles.
Comme le vent joue avec le sable
Et façonne les dunes,
Vous caressez les âmes,
Et parfois, vous les brisez.
Capitaines des tempêtes,
Cavaliers de l’orage,
Que savez-vous de l’amour
Et des larmes ?

SW

Et Lilia sourit ...

2008-09-26T09:33:00.005+01:00

Et Lilia sourit …

Dans le ciel noir velours,
La lune de lait
Attend le prochain jour,
Qui ne veut pas se lever.
Les petites étoiles malicieuses
Clignent des yeux
Et se penchent, curieuses,
Vers un même lieu.
Elles voient une maman tendresse,
Heureuse et fatiguée,
Un papa qui caresse,
Un bébé nouveau-né.
Comme un bouton de rose
Encore un peu fripé,
Sereine, repose,
Une petite fille aimée.
La nuit se fait douceur,
Devant la lune, complice,
Les petites étoiles en chœur,
Lancent un feu d’artifice.
Autour du berceau,
Les fées, ravies,
Déposent leurs cadeaux
Et Lilia sourit …

SW

Matin radieux

2008-09-23T10:09:00.004+01:00

J'avais oublié ce petit texte "scribouillé" par une belle matinée d'été, mais l'automne si précoce cette année, me donne la nostalgie de ces matins là ...

Matin radieux

Depuis toujours il aime les petits-matins d’été. Ces matins, où le soleil tôt levé, ruse avec les persiennes closes ou les rideaux tirés. S’insinue dans les interstices, pour venir jouer, mutin, en petite tache lumineuse sur le drap ou même le bout du nez.
Il suit d’un regard encore embrumé, le petit rai de lumière qui danse. Il n’a pas encore envie de bouger. Il plisse les yeux. Se love plus confortablement au creux de l’oreiller pour un tête à tête secret avec le petit rayon facétieux.

Près de lui, un corps tiède s’étire et se glisse doucement hors du nid douillet. Il sait qu’elle va enfiler rapidement un short, un débardeur et des baskets. Il va entendre l’eau couler dans la salle de bain, pendant qu’elle se brosse les dents. Et puis très vite, la porte d’entrée va se refermer avec un petit claquement discret. C’est sa façon à elle d’aimer les matins d’été : elle va courir dans la nature qui s’éveille, fouler la rosée fraîche qui irise l’herbe, écouter les merles qui chantent à tue-tête dans les frondaisons, goûter la sérénité de cette heure matinale.

Lui, profite encore un peu de cette bienheureuse torpeur, résistant de plus en plus faiblement à l’appel de la clarté. Il se lève soudain, ouvre grand les volets et laisse entrer une profusion d’air et de lumière. Son regard parcourt distraitement le jardin, salue son saule pleureur préféré, s’attarde sur les roses anciennes près de la tonnelle, puis il se détourne de ce paisible spectacle et s’empare, impatient, du livre qui attend sur sa table de chevet, se vautre dans le lit défait et commence à lire …

En même temps que les mots, il aspire l’air encore un peu piquant, et le léger parfum des fleurs qui entrent par la fenêtre ouverte. Et quelle que soit l’histoire, elle s’embellit de la clarté rayonnante et du gai piaillement des oiseaux, dehors. Il ne voit pas passer le temps. Confortablement installé, profitant à la fois de la douceur ambiante, et d’un livre qui le passionne, il sait qu’il a ouvert l’une des portes du bonheur. Il se sent bien, aussi léger que ce matin d’été, plein de promesses …

Tout à l’heure, il faudra se lever. Tout à l’heure, il faudra clore les persiennes, à cause de la chaleur. Tout à l’heure il faudra fermer cette parenthèse paisible. Tout à l’heure le quotidien reprendra ses droits …

SW

Fin d'été

2008-09-17T21:30:00.001+01:00

Fin d'été

Elle est allongée paresseusement sur sa chaise-longue. Un vol d’étourneaux piaille bruyamment dans le tilleul dont les premières feuilles jaunissent. Douceur d’une fin d’été dorée … Le livre qu’elle lisait git dans l’herbe. Elle s’offre aux rayons déjà obliques du soleil, espérant réchauffer aussi son cœur qui frissonne. Elle rêve … Elle sent tout à côté d’elle cette présence si familière.

Il lui suffirait de tendre la main pour le toucher. Elle pourrait presque frôler son bras, effleurer cette cicatrice qu’elle connaît si bien. Non, elle poserait doucement sa main sur sa joue, dessinerait légèrement l’arrête du nez, le contour des lèvres. Elle plongerait dans ces yeux débordant de tendresse. Il suffirait d’un rien pour que s’y allume cette lueur de désir qui l’attirerait dans ses bras plus sûrement qu’un aimant. Qui souderait leurs bouches l’une à l’autre dans un baiser, tendre, passionné, fou. Le genre de baiser auquel il est impossible de se livrer en public, une sorte d’amour avant l’amour.

Elle n’a rien oublié du goût de ces baisers là, de ses baisers à lui … de la force de ses bras autour d’elle, de l’infinie douceur de ses doigts qui dessinaient sa peau, de la plénitude de leurs étreintes et du bonheur serein de leurs moments après. Elle se rappelle de ses gestes, de ses paroles, de ses chansons préférées. Ni le temps, ni l’absence n’ont rien altéré, rien effacé. Tout est rangé un peu en vrac dans la chambre de ses souvenirs : une grande maison à la campagne, un canapé rouge, un vieux piano, un voilier blanc, des tonnes de livres, des poèmes qu’elle pourrait égrener un à un, des voyages, des fous-rires, des chansons qui trottent dans sa tête, des lettres, des balades en moto, des baisers salés aux embruns, des retours précipités à la maison, une plage au clair de lune et … une armada de papillons en folie dans son estomac … Elle ne doit pas continuer, il faut fermer la porte de cette chambre aux souvenirs, s’arque bouter contre le battant et tirer le verrou … il le faut … Mais les papillons ne se laissent pas facilement déloger de son estomac … Ils s’agitent comme s’il allait arriver d’une minute à l’autre au portail du jardin.

Elle ferme les yeux, s’obligeant à respirer calmement. Lentement la tension se relâche. Des larmes coulent doucement sur ses joues, embrumant le soleil de gouttes irisées. Elle entend à nouveau ce qui se passe autour d’elle : les oiseaux toujours aussi criards dans le tilleul, des rires d’enfants dans un autre jardin plus loin, l’horloge de l’église qui sonne quatre heures. Elle se sent soudain très fatiguée, elle aimerait dormir, s’évader vers un nuage cotonneux, blanc, silencieux qui l’envelopperait de douceur. Comme ses bras à lui. Dieu, que ses bras lui manquent ! Elle aimerait juste s’y lover, poser sa tête au creux de son cou, à sa place et s’endormir tranquille, heureuse. Elle se dit que décidément rien n’est plus épuisant que le vide.

Elle reste encore un moment somnolente et rêveuse dans sa chaise-longue. Elle sent toujours sa présence et ressent toujours le besoin de sentir ses bras autour d’elle. Elle sait qu’elle n’a jamais connu d’amour plus passionnel, plus fusionnel, plus charnel que celui-ci et pourtant quand elle pense à lui, ce qui revient en premier et ce qui lui manque le plus est sa tendresse. Profonde, enveloppante, essentielle … Un cocon … Elle se lève lentement et retourne vers la maison. Quand il est omniprésent comme maintenant, il n’y a qu’une chose à faire : elle s’installe à son bureau, sort un grand cahier à spirales, qui a déjà pas mal vécu et un prend un stylo. Et elle se met à écrire …

SW

Légère

2008-09-14T16:44:00.001+01:00

Ce poème existe en deux versions :

Légère
Comme un souffle
Une brise d’été
Un battement d’ailes de papillon
L’écume des vagues …
Aérienne
Comme un voile de soie
Une bulle de savon irisée
Une poussière qui danse …
Lumineuse
Comme un rayon de soleil
Un arc-en-ciel
Une goutte de rosée …
Douce
Comme une caresse
Le sourire d’un enfant
La présence d’un ange …
Etre légère
Dans ta vie
Comme l’air que tu respires …
Et essentiel comme lui !

Avoir la légèreté
D’une brise d’été
D’une poussière qui danse
D’un souffle de silence …
Etre lumineuse
Paraître heureuse
Comme un rayon de soleil
Une fleur qui s’éveille …
Irradier de douceur
Garder la candeur
D’un sourire d’enfant
D’un ange réconfortant …
Se montrer aérienne
Comme une soie arachnéenne
Un arc-en-ciel irisé
Une goutte de rosée …
Rester légère
Comme l’air
Et comme lui
Essentielle à ta vie …

Larmes de sable

2008-09-02T13:54:00.003+01:00

Larmes de sable

La plage est toujours aussi belle, le sable aussi fin et l’océan aussi bleu. La femme s’assied, adossée à la dune et laisse son regard se perdre sur les flots changeants. Le passé remonte en elle avec l’intensité des vagues sur la grève. Elle se demande pourquoi elle est revenue ici. Comme si elle avait besoin de cette douleur pour exorciser ses fantômes. Comme si elle avait besoin de cet endroit pour terminer une histoire commencée et non achevée.

Elle était venue dans ce bout de Sud-ouest quelques années auparavant. Un banal accrochage sur un rond point avait bouleversé ses vacances et sa vie. Sa petite voiture n’avait pas résisté à l’assaut d’un gros quatre-quatre. Elle s’était retrouvée choquée, désemparée et furieuse contre le conducteur responsable du naufrage de ses vacances. La voiture avait été immobilisée pour expertise et réparation pendant tout un bout de temps et elle avait inexplicablement accepté l’offre du « chauffard » de l’héberger pendant ce contretemps. Tout aussi inexplicablement, elle en était tombée totalement amoureuse. Sentiment partagé avait-elle cru. Elle avait passé des moments merveilleux avec cet homme et s’était prise à rêver d’une seconde chance dans la vie. Un reste de méfiance l’avait poussée à fuir quelques jours pour rendre visite à une amie âgée qui habitait la région, avant de revenir pour vivre une fin de vacances merveilleuse, presque magique …

Hier elle était revenue pour l’enterrement de cette amie et au lieu de rentrer chez elle, dans sa lointaine Suisse, elle avait entamé une sorte de pèlerinage. Et la voici assise sur cette plage où elle avait été si heureuse. Les larmes montent en même temps que les images, douces piquantes et insinuantes comme le sable sous ses pieds. Elle revoit chaque instant de ce jour là et quand cela fait trop mal, elle décide de remplacer les images par des points de suspension … des points de suspension lourds d’évocations et rendus immenses par le miroitement de ses pleurs et de l’eau … des points de suspension remplis d’un sourire et d’une tendresse auxquels elle n’a plus droit … des points de suspension qui contiennent une vieille maison accueillante, une chambre devenue alcôve, un piano … des points de suspension qui résistent à l’animation d’un marché, à une balade bordelaise … des points de suspension qui viennent éclater comme des bulles sur les souvenirs d’un après-midi sur cette plage …

Elle revient lentement à pieds vers le petit hôtel où elle a trouvé à se loger sans difficultés, en cette fin de saison. Les points de suspension continuent à jouer dans les gouttes de la longue douche qu’elle prend. Elle sait qu’elle n’aura pas le courage de revoir la maison … Elle repartira demain retrouver sa librairie et son pays. Lors de son dernier départ, elle était sûre que l’homme qu’elle aimait viendrait la rejoindre rapidement. Mais il n’y eut que du silence et de l’absence. Un silence assourdissant et une absence obsédante. Un vide sidéral. Nul signe de vie, nul message, un téléphone qui a sonné dans le vide, lorsqu’elle a essayé d’appeler deux fois, et aucune réponse à son unique lettre. Fidèle à sa discrétion légendaire et raide de fierté devant cette déception, elle n’a pas insisté. Mais elle n’a pas compris non plus. Pourtant elle n’arrivait pas à le détester. Elle l’aimait toujours et il lui manquait. Il serait toujours l’autre moitié de sa planète. Elle s’en était voulu de son éternelle candeur. Elle avait tenté de se convaincre qu’il s’agissait d’une blessure d’amour propre et que celle-ci n’était pas mortelle. Elle avait essayé de se dire que s’il n’avait pas voulu d’elle, c’était tant pis pour lui. Mais l’indice de confiance de son ego ne sortit pas grandi de ces petits jeux. Elle se sentait en situation d’échec. Et plus grave, elle dut s’avouer que son cœur était en lambeaux, la blessure profonde. Pendant longtemps, elle vécut comme une automate pour ne rien laisser paraître. Elle faisait son travail comme d’habitude, mais se replia sur elle-même et un voile de tristesse avait remplacé son sourire. Elle se sentait comme morte et seule sa souffrance lui rappelait que ce n’était pas vrai.

Ce soir, elle est la dernière cliente à venir manger. Le joli restaurant est presque vide, la terrasse déserte. Le garçon est aux petits soins pour cette cliente sympathique, mais triste et qui visiblement a pleuré. A chaque passage il lui demande si tout va bien, glisse une petite phrase gentille, lui demande si elle compte rester un peu dans le Bassin d’Arcachon. Elle lui répond en souriant que non et soudain, sans l’avoir prémédité elle ajoute : « Je suis revenue ici car j’y ai vécu des moments qui ont été parmi les plus heureux de ma vie ». Le garçon la regarde surpris et lui dit que c’est la seconde fois de la soirée qu’il entend cette même confidence : « Un client venu avant vous a utilisé les mêmes mots. Seulement après ces moments heureux, il n’a pas eu de chance. Il a failli perdre la vie dans un accident de la circulation. Après de nombreuses opérations, de longs séjours à l’hôpital et en rééducation il a enfin réappris à marcher et à conduire. C’est lui que vous voyez avancer doucement vers la plage, là-bas ».

Elle a l’impression que le sol s’ouvre sous ses pieds et se raccroche au bras du garçon. Avant qu’il ne s’inquiète davantage, elle le remercie d’un sourire et se met en marche vers l’homme appuyé sur une béquille qui regarde le jour s’évanouir sur l’océan. Il ne fait plus très clair et elle doit lutter contre ses larmes, mais quand l’homme se retourne, elle voit qu’il pleure et que dans sa main, il enferme une poignée de sable comme un trésor …