escrituraleatoria

Obama en Berlin

2008-07-25T12:04:00.002+02:00

Fuimos a escuchar el discurso de Obama al Tiergarten, luego escribo mas, fue impresionante la cantidad de asistentes. Me parece que el discurso de Obama fue muy novedoso en comparacion a lo que estqmos acostumbrados, dijo que habia que reconstruir Irak y que habia que hacer una politica ambiental. Sin embargo, 250,000Euros invertidos en seguridad y detectores de metales al aire libre.
Saludos desde Berlin

Citámbulos

2008-07-20T12:22:00.003+02:00

El jueves vamos a la inauguración de la exposición de Citámbulos, un proyecto maravilloso para flâneurs en la ciudad de México, una guía de los asombros.

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Hablando de viajes, ayer soñé que volvía de un largo viaje, una familia me recibía en su casa, era una pareja con tres niñas - como mi familia-. Llegaba a mi casa de infancia, en Polanco. Las niñas querían jugar conmigo, la mayor me hacía notar que mi vestido estaba sucio, me ayudaban a lavarlo.

Construir ruinas

2008-07-20T12:06:00.008+02:00

El martes nos vamos a Berlin, pero esta noche regreso la computadora que me prestan mientras que mi Mac llega de su paseo por Bordeaux. Este fue un texto que surgió de mi primera visita a Berlin, con mi amiga Melina, en mayo del 2006. Les mando un fragmento y algunas fotos de las ruinas.
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Una pregunta que viene a la mente de todos aquellos que habitamos las ciudades modernas, plenamente fundadas en la imagen del posible derrumbamiento y de la guerra, es la siguiente: ¿Qué hacer con las ruinas? O, mejor dicho, qué hacen las ruinas con nosotros en su incesante recuerdo de la destrucción que, en su anterior vida, ya estaba predestinada. Dejar que las ruinas nos hablen, es un acto valeroso y una decisión en el seno de una comunidad, de un espacio político; un ejemplo de ello fue la decisión de dejar los restos de la iglesia Wilhem-Keiser-Gedächtniskirche en la ciudad de Berlin, construida entre 1891-1895, gravemente dañada durante los bombardeos de los aliados en 1943. Una ruina o ¿acaso es todavía una iglesia?, es ella misma herida, y ya no es ella, se ha convertido en otro elemento que, para ser, necesita de esa dimensión de anterioridad. Se hubiera podido dinamitar y construir en su lugar una nueva iglesia , pues me parece que no todo lo que se ha derruido y que de alguna manera, representa la violencia, debe mantenerse; viviríamos entre escombros y eso sería mas bien, un impulso necrofílico. Justamente, la sensación que me había dado Berlín, era la de una ciudad moderna que se conjugaba en futuro pues había intervenido en las ruinas sin borrar los restos.

Me parece que la memoria es un trabajo colectivo y una decisión política, así como conservar esa iglesia como imagen de la destrucción o, poner placas en las calles que asaltan a los transeúntes con el nombre y las fechas de algún deportado; decisión difícil la de grabar los nombres en la piedra de la acera para quienes carecieron de tumbas, y no obstante, las placas no impiden seguir caminando, tal vez se olviden la mayor parte del tiempo, pero de vez en cuando, por un segundo, surgirá cual el espectro del fantasma que nunca deja de volver, un nombre propio, para recordarnos que nada puede borrar lo que una vez tuvo lugar en la existencia.

Volvamos a la pregunta inicial: ¿cómo construir ruinas?

Para mí, un monumento con la cualidad de una ruina, sería apenas una huella y no canto marcial transformado en figura, – me centraré en Berlín, sin descartar que existan otros tantos en distintos lugares del mundo, ya levantados o por venir-. Obra del arquitecto Peter Eisenman, el monumento a la memoria de los judíos asesinados de Europa (Denkmal für die ermordeten Juden Europas), inaugurado en mayo del 2005, está situado en una plaza pública, no muy lejos del parlamento y de otros edificios de gobierno. Este monumento a la memoria no es una imagen ni un número, son 20,000 m2 de columnas de cemento de diferentes tamaños, estelas que forman un laberinto y sugieren un trigal . Campo entrecortado por la piedra, naturaleza sin fines, cuadrado sin principio ni fin, sin historias. Construir ruinas sería levantar un monumento que tenga infinitas posibilidades de interpretación y de experiencia sin ser una simulación de sensaciones y emociones, sería dejar de figurar con base en escatologías, en identidades nacionales y en orígenes mitológicos.

Otra ruina de construcción reciente es el museo judío, obra de Daniel Liebeskind. Una torre sin vista al exterior donde apenas se cuelan un rayo de luz y los ruidos de la calle, promueve un sentimiento de encierro, de exclusión, poniendo de relieve los valores binarios que, en ciertos discursos políticos dan lugar a la marginalidad: el adentro y el afuera, el aquí y el allá, el oriundo y el extranjero, los victoriosos y los vencidos.
En la planta baja, un cruce de líneas que van hacia ninguna parte y a todos los rincones del continente en sentido único, ¿retora Walter Benjamin ?, una línea infinita si bien entrecortada, un punto de conversión entre pasillos por donde caminar a lo largo de los objetos de aquellos judíos berlineses que huyeron del continente o murieron en los campos de concentración; una maleta y una carta, un álbum de fotografías, un retrato a lápiz, - a veces las cosas recuerdan una historia y nos hablan de ella si estamos dispuestos a escucharla-; a veces el diseño de los espacios urbanos, puede cumplir en acto, el deber de la memoria.

Así como un entrecruce de líneas es un texto y un silencio, un muro de cemento puede ser el blanco que de lugar a otra historia, una construcción en cuya sombra se inscriba aquello que pueda salvarnos del horror.

fascista (adj)

2008-07-19T17:53:00.003+02:00

Estuve pensando, Paloma y Jorge, sobre el adjetivo fascista, si es válido utilizarlo para hablar de políticos contemporáneos. Si bien no está relacionado con el fascismo italiano de principios de siglo XX. Yo utilizo el adjetivo fascista cuando me refiero a una postura que al igual que el fascio, busca unir, reunir en una hegemonía a la nación, al pueblo o a la lengua; postura que delimita aquello que hace la unión y aquello que la pone en peligro.
Por ejemplo, en algún post escribí que la política de Uribe era fascista porque hace de las FARC el elemento que hay que destruir para resolver el problema de Colombia, cuando las FARC fueron en su momento una respuesta a la crisis interna. Ahora bien, eso no quiere decir que apoyo a una guerrilla maoista ni mucho menos. Lo que quiero decir es que rechazo toda postura política que comparta este mecanismo, en vistas de que la ideología de la era de Mussolini incluye el proyecto de una unidad monolítica, utilizo el adjetivo fascista.

¿Qué opinan?

Carta de Lord Chandos

2008-07-18T22:05:00.011+02:00

En la carta de Lord Chandos, Hugo von Hofmannstahl presenta la confesión de un hombre que ha perdido la confianza en el lenguaje, la facultad de pensar y de hablar : « Es ist mir völlig die Fähigkeit abhanden gekommen, über irgend etwas zusammenhängend zu denken oder zu sprechen », esta disolución de la palabra es un naufragio en lo indistinto de las cosas sin nombre, donde el signo pierde su poder cognitivo. Las discusiones políticas y morales le parecen imposibles pues todo juicio está sujeto a caución. Experiencia mística que culmina en un silencio abrumador. « Es wird mir nicht leicht, Ihnen anzudeuten, worin diese guten Augenblicke besthen; die Worte lassen mich wiederum in Stich »

A veces me siento como Lord Chandos, incapaz de pronunciarme sobre cualquier cosa. Hacer un doctorado hoy en día es entrar en un mutismo de especialista, lo que en cierto modo me alegra, porque uno se convierte en especialista de su propia invención, eso son las hipótesis.

Ginseng+Gingimbre+Guarana+Taurina+Arginina+Acerola

2008-07-16T19:58:00.003+02:00

Si eso no me despierta, estoy perdida. Me la he pasado días en un estado de somnolencia catatónica, aunque entre siesta y siesta se me ocurren ideas y escribo párrafos de la tesis que luego no tengo lucidez de juzgar y corregir. Cuando salgo muy cansada de la biblioteca me dan ganas de cocinar, si bien el título del post no es receta mía sino de alguna farmaceútica. No hay futuro ni en la filosofía, ni en la traducción, espero que no hayan encontrado aún suplente para Chepina en la tele. El menú de hoy: ensalada de ejotes y champiñones al ajillo y raviolis res con mole. A veces voy por la calle y me acuerdo de una receta y se la platico a Ignasi. La cena de ayer, ensalada con espinaca y mesclun (un tipo de lechuga), pollo en cuadros al sartén con un poco de aceite y miel, ejotes y mango en cuadros. Una hora antes preparé el aderezo con cebolla, aceite de oliva, limón y un poco de menta, para aderezar. Esa receta la copié de un lugar Bio muy mamón por el squaire Gardet. El melón como elemento para el gazpacho lo copié a un bistrot de la rue Charonne, les paso las instrucciones. Aunque se prepara una noche antes, es bastante sencillo. Yo pongo los pimientos al horno y los pelo. Hiervo los jitomates y los pelo. Corto pepino - lo dejo con todo y cáscara-. Pongo en un recipiente el pepino, los pimientos y los tomates ya cortados con ajo, aceite de oliva, sal y pimienta y lo meto al refrigerador. Al día siguiente lo licuo con un poco de melón y menta. Hay quienes le ponen al gazpacho pan molido para darle consistencia. Yo, en vista de que no tengo nada consistente que decir, mando una página más del recetario del becario feliz.

relojes

2008-07-14T14:28:00.007+02:00

14 de julio, la ciudad está detenida, como los relojes el día de la revolución según Benjamin, pero este "arrêt du temps" no es el instante mesiánico sino el letargo dominical. En este día desierto, me acompaña la música de The Cinematic Orchestra, un disco que Daniel me regaló antes de partir a Barcelona para continuar su viaje. Ayer fui a ver The sauvage eye, una película filmada en los años cincuenta que trata de una mujer recién divorciada que se muda a LA, la película es un poema a ritmo beat, creo que algunos textos son de Kerouac, una cámara-narrador que la sigue, la persigue con poesía desencarnada. Amanecí con esa poética, imágenes de la ciudad americana, la voz in off de una mujer sola, apasionada de amor y de odio por un hombre, las preguntas directas del narrador a Judith. A veces las entradas del blog me persiguen en un diálogo inconcluso, sigo pensando en los comentarios, me acuerdo de una foto de Susan en Sarajevo, durante la guerra, ensayando con los actores una puesta en escena de Beckett y pienso, Sergio, que eso es reinventar el mundo, burlarse del tiempo. Leo esta mañana una carta de Benjamin a Buber sobre su viaje a Moscu que Derrida comenta, y pienso que tengo que copiarla para Ernesto, para continuar con la cita de Derrida que prosigue con el ejemplo de esta carta de Benjamin: "My presentation will be devoid of all theory. In this fashion I hope to succeed in allowing the creatural to speak for itself: inasmuch as I have succeeded in seizing and rendering this very new an disorienting language that echoes loudly through the resounding mask of an environment that as been totally transformed. I want to write a description of Moscow at the present moment in which "all factuality is already theory" and which would thereby refrain from any deductive abstraction, from any deductive abstraction, from any prognostication and even within certain limits from any jugement - all of which, I am absolutely convinced, cannot be formulated in this case on the basis of spiritual "data" but only on the basis of economic facts on which few people, even in Russia, have a sufficiently broad grasp. (Benjamin, carta a Buber del 23 de febrero de 1927, cita del prefacio de Sholem al Diario de Moscu).
A veces uno desearía encontrar ese lenguaje de expresión que accede directamente al hecho sin pretender nombrar esencias. Un lenguaje que conjugue el destiempo de todos los relojes.

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Ya ni Bansky está escondido. Es uno de mis grafiteros preferidos. Y encubierto o descubierto, es sobre todo una cuestión de mercado...

Annie y Susan

2008-07-13T13:30:00.008+02:00

Ayer fuimos a la maison européenne de la photographie para ver la exposición de Annie Leibovitz. Las fotos me devolvieron al deseo, al mundo. Las que más me impresionaron fueron las familiares, fotos de sus padres despertando cuando el sol los golpea en la cama, fotos de la playa, de los niños. La foto de Jagger en un cuarto de hotel con la mirada perdida, se agradece. Hay una imagen terrible de Serbia, una bicicleta y una estela de sangre, Annie cuenta que era un joven al que le acababan de disparar. Ella dispara sobre los objetos, sobre el suelo ensangrentado, sobre los restos. Y por supuesto, las fotos de Susan Sontag me tocaron muy profundo, es increíble como la mirada amorosa puede traspasar el lente. Fotos de sus viajes, de ella escribiendo "Under the volcano", fotos de ella en la cama, desnuda, leyendo en el sillón; en Petra, en Venecia, en el quai de Saint Augustins. Fotos de la enfermedad, de la quimioterapia, del miedo a la muerte en la mirada curiosa de Susan. Es increíble cómo Annie trae la cámara incluida al brazo, me imagino en ella no se hace la diferencia entre el útil y el cuerpo, así como la escritura se integra al teclado. A veces uno se pregunta, cómo es que tenía la cámara en el momento de dar a luz o cómo pudo fotografiar a Susan en su lecho de muerte, tomarla con la mirada una última vez.
Luego fuimos al sunset a escuchar jazz. Gracias Daniel y Paco por esa soirée maravillosa en ese diálogo entre trompeta y saxo.
Tengo unas ganas inmensas de ir a NY, creo que voy a pasar en noviembre en escala unos días antes de ir a conocer a mi sobrino/a.
La fotografía de Annie, el recuerdo de Susan, el jazz, los libros, incluso cierta vulnerabilidad, sí, la vulnerabilidad...

afinidades electivas

2008-07-12T12:54:00.008+02:00

He estado un poco desaparecida del blog esta semana, he tenido citas con gente que trabaja sobre Derrida, el lunes con Igor que trabaja también sobre lenguaje aunque dese otro punto de vista, y el martes con Petar que es profesor en Escocia, escribió una tesis sobre la guerra que Derrida dirigió hace ya varios años. Fue muy alegre saber que había posibilidad de intercambiar, del diálogo, de trabajo conjunto, si bien la fiosofía se ha convertido en las últimas décadas en un total solipsismo y la tradición del coloquio se asemeja más a un diálogo de sordos. Me pasa lo mismo con el blog, me siento parte de una comunidad de afinidades electivas, que no por ser virtual en el sentido de la cibernética, es menos real. Una comunidad sin comunión. Ahora está Daniel en casa, un amigo de un amigo, se quedaba en el hotel y pues pa qué está el futón de la sala. A él se le ocurrió hacer de la UNAM una comunidad ecológica de ciclistas, lástima que no existía cuando yo iba a la fac. También hizo el nuevo Pumabus. Platicando con él me siento de nuevo parte del DF, una ciudad que está en plena construcción y que a nuestra generación le toca inventarla, restructurarla, imaginarla. Esa es una de las razones por las que quiero volver pronto. (Voy a caer en el vicio del que hablaba en el post anterior, mi sintomatología es que Paris ya fue, está en plena decadencia, es una cincuentona que en su juventú fue guapa y creativa pero que ya lleva varios intentos de restirarse el rostro, como la Deneuve, y aunque se ve bien, está cansada y sólo le interesa la comodidad y el bienestar).
El blog ha sido un intento de vivir ahí y aquí, de ser allá y estando acá, de no ser sola, de estar y no estar.

Cuando me sentía muy sola, escuchaba a Beth Guibons...

Moscu ida y vuelta

2008-07-09T00:00:00.005+02:00

Ayer fui a buscar a mi tía Norma al aeropuerto para que me diera mi computadora nueva en el intervalo entre su vuelo que venía se San Francisco y la transferencia para Bordeaux. Estuve varias horas sentada en la terminal F, viendo las pantallas con los nombres de las ciudades del mundo y las horas de llegada y de partida. Roma, Tokio con escala en Moscu, Dubai, Mexico, Los Angeles, Dakar.
Mientras esperaba, leía Moscou aller-retour de Derrida, es un libro para leer en tren o en avión, en un aeropuerto. Mi tía nunca llegó porque un hombre murió en el avión que venía de San Francisco y estuvieron cinco horas sin poder salir. Él estaba en transferencia hacia la Nada.
Nostalgia de un viaje imposible a la tierra prometida: Moscu, la URSS -nombre técnico en una geopolítica de nombres míticos-. Gide, Etiemble y Benjamin, se cruzan en este trayecto hacia el ideal, el alter de occidente, lo inédito, el futuro, el fin de una ilusión, la tumba de Lenin.
En la página 54 encuentro una frase que nos interpela:

"Une telle analyse devrait faire une place particulière au touriste intellectuel (écrivain et/ou universitaire) qui pense pouvoir traduire, pour les rendre publiques, ses "impressions de voyage" en diagnostique politique"

Y Derrida dice, este turista escritor/intelectual que piensa que puede traducir sus "impresiones de viaje" en diagnóstico político, no es ni del todo real ni del todo fantoche. No he terminado de leer el libro, el RER me dejó en el último capítulo sobre Benjamin. Pero yo que tengo tendencia a hacer la traducción de las impresiones de viaje en diagnóstico político, como si lo político se fenomenalizarla para el viajero. Habría que preguntarse cuál es el lugar para ese testimonio, su pertinencia. ¿Cómo el blog se implica? ¿Cómo asumirse que hoy el viajero es necesariamente un turista? ¿Cómo hacer el trayecto, ida y vuelta, a Moscu?

Tive um coraçao perdido

2008-07-07T11:30:00.012+02:00

¿Por qué será que nunca vamos a estar - ya no digamos felices, que es casi una estridencia, sino simplemente en paz?
Antier mi novio me hizo arepas - las tortillas colombianas-, preparó la cena y el desayuno, estuvo muy tierno, pero yo simplemente amanecí triste por ninguna razón, encimosa y con ganas de salir corriendo - así de contradictoria. Hoy me siento perfecta, no estoy ansiosa por nada, no tengo demandas de nada - bueno, de más arepas, no tengo quejas, ni celos, ni tristeza. Pobres novios, nada puede luchar en contra la biología femenina. Por ahora, la Drama queen descansa.
Dos anécdotas del fin de semana, aprendí a jugar petanque, ese juego de viejitos que es una especie de Rayuela provenzal. Primero se lanza una pelotita que se llama cochonet, y luego cada equipo lanza unas bolas de metal y la que esté más cerca del cochonet gana. Yo hice equipo con el marido de mi amiga porque creí que iba a errar las bolas como siempre me pasaba en el boliche, experta en mandarlas al canal. Así que con mi vestido nuevo me metí al arenero a lanzar pelotas. Qué creen: resulté con un tino maravilloso, ganamos!!
Otra anécdota todavía más chistosa, ayer un jóven me intentó arrebatar la tarjeta de crédito cuando la sacó el cajero automático, pero yo en seguida se la arrebaté, ladrón que roba a ladrón...fue de lo más chistoso, tuve una reacción inmediata y ya después hice la escena histérica de gritar y temblar.

Chicas, voy a las Soldes!!!! vamos tras los zapatos con el hoyo en medio y la gran bolsa de mano. Ahí les voy Sex and the City.
Tuve un corazón perdido...

goodbye melancolia II

2008-07-04T23:31:00.012+02:00

Últimamente he soñado con Londres y no es, como lo fue las tres veces que la visité, un descenso por la grieta de la melancolía en la que me fragmentaba a la vez que me incorporaba a la ciudad. Sobre todo la última visita, pasé días enteros escribiendo en los pubs, inicié una novela que no sé cuándo vaya a terminar (pero lo voy a hacer). Es raro que sueñe con Londres, así, con la ciudad. Una imagen de postal que puede ser cualquier capital europea; una entrada del tub, ya sé hacia dónde me dirigo en la capital británica. Paris también me era melancólica, recuerdo días de otoño en los que fue tan difícil respirar al lado del Sena, domingos de asfixia y de honda tristeza, días en los que erraba desprotegida, temía de mí, del mundo, de perder mis carencias, miedo a que me robaran el deseo, miedo a que los edificios se desplomaran en contra mía. La visita al diván me arrebató la melancolía, quizás en la transferencia renuncié a la pérdida o a su ignorancia. No lo sé. Quizás hice el sacrificio del placer en el dolor. Ayer soñé que limpiaban el departamento donde vivía, todo era orden y pulcritud, entraba a un espacio desinfectado. Encontraba dos bolsas, en una de ellas habían tenedores (en esta casa hacen falta), en la otra habían ornamentos para el cabello, un montón de pasadores con flores y pinzas en forma de mariposas. Estaba feliz. Algo se jugó para que la hostilidad se invirtiera en lo femenino, en la hospitalidad de la mesa.
Sin embargo, escribir cambió de signo. Se niegan los versos, la ruptura en instantes, el golpe al blanco. Recurro a la prosa, a la idea, a la cordura. Aunque todavía me mire por falso reflejo en los vidrios de los automóviles para cerciorarme de que sigue ahí, ella siendo yo. Quizás escriba en prosa para convertirme en tercera persona.
Esta mañana, ella-yo estaba a su lado, sé que es temporal, que vivo una historia de ternura que no me corresponde, y no importa. Me muestra la imagen de ellos enamorados en en el libro virtual de los rostros, me alegro. Estoy tan desprendida de mi que apenas me asusta saberme intrusa. Soy el narrador que sale en cualquier momento a contar historias y a descubrir heridas. Mudé del dolor de vivir, al dolor de estar viva.

i n the burned house

2008-07-04T23:26:00.001+02:00

Morning in the Burned House

In the burned house I am eating breakfast.
You understand: there is no house, there is no breakfast,
yet here I am.

The spoon which was melted scrapes against
the bowl which was melted also.
No one else is around.

Where have they gone to, brother and sister,
mother and father? Off along the shore,
perhaps. Their clothes are still on the hangers,

their dishes piled beside the sink,
which is beside the woodstove
with its grate and sooty kettle,

every detail clear,
tin cup and rippled mirror.
The day is bright and songless,

the lake is blue, the forest watchful.
In the east a bank of cloud
rises up silently like dark bread.

I can see the swirls in the oilcloth,
I can see the flaws in the glass,
those flares where the sun hits them.

I can't see my own arms and legs
or know if this is a trap or blessing,
finding myself back here, where everything

in this house has long been over,
kettle and mirror, spoon and bowl,
including my own body,

including the body I had then,
including the body I have now
as I sit at this morning table, alone and happy,

bare child's feet on the scorched floorboards
(I can almost see)
in my burning clothes, the thin green shorts

and grubby yellow T-shirt
holding my cindery, non-existent,
radiant flesh. Incandescent.

Margaret Atwood

una mártir contemporánea

2008-07-03T21:54:00.012+02:00

Ayer liberaron a Ingrid Betancourt. Publiqué un post en la noche pero me arrepentí y lo suprimí. En definitiva, nunca sentí simpatía por esa mujer que por necia se volvió martir... Me chocaba cómo lo mediático significaba su retención haciendo de ella el símbolo del mal que representan las FARC, para colmo Sarkozy salió con la frase de Martin Luther King "I have a dream" que Ingrid esté con nosotros en Navidad, como si las FARC leyeran el Paris Match o como si les importara la navidad de Ingrid...Además su foto gigante estuvo colgada durante meses en el Hotel de Ville y en espectaculares en el metro, como si ella fuera la única víctima en el mundo, a pesar de que de menos comía bien y que las FARC no torturan a sus victimas y si la hubieran torturado psicológicamente no tendría el sentido del humor para decir que tiene un PHD en FARC - la tortura, me parece, deja a la gente con más daño, con menor fluidez de palabra pues es justamente esa no-palabra donde el poder se impone por el maltrato físico y la indiferencia al dolor, que no la bombardeaban como a los iraquíes. Pero además, la habían convertido en el pez gordo y parecía obvio que las FARC por nada la iban a soltar...A eso se suman marchas y manifestaciones de niños bien en los Champs-Elysées, unidos y reunidos por su causa. No me conmovía porque a su imagen relaciono el discurso fascista de Uribe y la política people-mediática de Sarkozy. Después de escribir un post muy ácido, tanto contra la figura de Ingrid como contra las FARC, esa guerrilla narcomaoísta, marxistoselvática, comunistomilloneta que ya estarán prontas a morir; me retraje porque pensé que estar secuestrado durante seis años debe ser terrible, (yo no soporto que me roben ni seis minutos) qué tragedia perder diez años en la selva, como los once rehenes americanos que a nadie le importaron salvo a sus mamás. Pensé también en la dificultad para que una guerrilla mantenga a lo largo del tiempo sus ideales, que se reintegre políticamente a la vida de un país. Recordé esa película de Ken Loach de los dos hermanos irlandeses que organizan la IRA, uno de ellos tiene que disparar a su amigo de infancia porque supuestamente traiciona a la guerrilla, en el momento en que su hermano, quien le había impuesto ejecutar la pena de muerte, decide negociar con Inglaterra, él prefiere seguir con la lucha por la cual sacrificó a su amigo y con él, a la cordura.
Hoy leo el periódico - me arrepiento de haber censurado mi acidez nocturna. La banda se reunió afuera del Hotel de Ville para aplaudir esta empresa militar - sin saldos negros, que le confiere a Uribe el rol de héroe. En fin, hoy la prensa me parece realmente insoportable, no quiero ni pensar en lo que se convertirá esa mujer en el futuro, una especie de defensora de los derechos de la derecha. Hoy Libération trata (como si fuera una telenovela) de su liberación, porque seguramente no hay nada más importante en el mundo que rescatar a esa mujer de manos de las FARC. ¿Por qué repentinamente grandes mandatarios como Sarkozy y Mc Cain, están comprometidos con la causa de Ingrid? Sospecho lo peor. ¿Quién da más?
Todo sobre Ingrid en la prensa femenina.
O la consagración de Alvaro Uribe como hombre íntegro
O pero aún, la utilización que está haciendo McCain

***
Ah, el título del post se debe a que descubrí hace unos días la existencia de un estúpido target que además se me aplica: "adulto contemporáneo", es decir, un treintañero que ya forma parte de la vida laboral pero que quiere seguir divirtiéndose. Yo no sé por qué la gente acepta utilizar y hasta designarse con conceptos tan normativos...

trabajo de memoria en BD

2008-07-02T19:40:00.009+02:00

Ayer fui a ver Valse avec Bachir, la película israelí de dibujos animados de Ari Folman. Inspirada en su experiencia de la guerra del Líbano en 1982, esta película es una reflexión sobre la memoria, tanto íntima como política. El personaje - la película es autobiográfica, pero a diferencia de Persepolis, por ejemplo, que es un comick llevado a cine, ésta es un documental llevado a dibujos animados, que mezcla el archivo y la ficción, el testimonio y la autobiografía. (Les recomiendo la entrevista que le hacen a Folman en Les Cahiers du cinéma, lo sorprendente es que este tipo viene de la televisión, trabajaba para un programa sobre el amor, donde en los primeros diez minutos hablaba una psicóloga en dibujos animados, de ahí sacó la idea de utilizar dibujos animados para darse más libertad al hablar de la guerra). La película comienza con una pesadilla, perros rabiosos ladrando y corriendo por la ciudad, desde ahí uno entra en un nivel de alucinación, de transe, de sueño. Folman no recordaba nada de la guerra del Líbano, fue a partir de ese sueño y de una imagen recurrente que Folman comienza a buscar a sus compañeros de batallón para recuperar la memoria de la guerra. Esos testimonios son el material de la película, eso y los mecanismos que utilizan los soldados para disparar sin ser conscientes de las vidas que destruyen, para olvidar después, para seguir. En hebreo dicen una frase así como "no está en mi sistema", para significar con lenguaje de computadoras, que no recuerdan, que prefirieron borrar el disco. Hay un caso muy fuerte de un soldado amateur de foto que pretende ver la guerra a través de un lente, ese recurso le funciona hasta que entra al hipódromo de Bagdad y ve a los caballos heridos por las balas, entonces desaparece el mecanismo de defensa; el hombre y su lente imaginario se quiebran. La película es muy atrevida porque trata la masacre de los falangistas en Sabra y Shatila, de la cual el ejército israelí tenía noticia y es responsable, incluso la película es muy valiente en nombrar a Ariel Sharon, ministro de la defensa en aquella época (No le convino parar a los cristianos que masacraban a la población palestina, no le convino endosarse la responsabilidad y llegó a presidente, sí le convino!!). La película termina cuando por fin recuerda, lo invaden las voces de las mujeres gritando desesperadas en los campamentos, los dibujos animados que hasta ese momento representaban la memoria subjetiva, se cambian por imágenes de archivo, por la memoria pública y política. Ojalá les llegue esta obra de arte, el grafismo de Yoni Goodman y la música son geniales.

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Sólo para contestar a algunos mails sobre el post de Obama, y aclarar en público:

1. En ningún momento dije que Obama era la respuesta a todos los problemas en el Medio Oriente. De hecho, no creo que exista una solución fácil. Lo que sostengo es que la guerra como medio de legitimación ilegítima, significa una violencia sin fin.
2. Mi intención no era mostrar una preferencia por Obama o por el Peje sino hacer una crítica de esa manera de pensar la política como lo que conviene. Y este enojo de ver que lo que conviene es siempre haciendo caso omiso de lo que a otros destruye. Bush no conviene, porque se ha otorgado el derecho de aniquilar a iraquíes, a afganos.
3. Mi crítica se dirige finalmente, a ese "loby judío", el título de esta congregación siempre me ha parecido una ilusión antisemita, pero creo que sí hay un centro de poder que dicta la ideología de las comunidades judías de la diaspora y que actúa sobre todo en EU. Algunos judíos que hemos intentado contrarestar sus puntos de vista, somos tomados como traidores o antisemitas enfermos de un odio contra nosotros mismos; negándonos así toda posibilidad de crítica. (Recuerden que Sholem fue el primero en acusar a Arendt de falta de amor al pueblo judío, de auto-odio, a causa de su aguda crítica al caso de Eichmann).

Pic Nic aniversario

2008-07-02T19:35:00.003+02:00

FELICIDADES!!!!
La revista Pic Nic cumple cuatro años.
Hace unas semanas recibí el último número, "Urbanos/as", gracias Ana.
Salió publicado mi artículo sobre la fobia al espacio público, es un artículo crítico frente a esta fobia de la inseguridad que tiene la sociedad mexicana. Gracias por darle lugar en Pic Nic. EL número es genial, un recorrido entre las páginas de la ciudad, del grafitti, del ruido, de las dimensiones sonoras y poéticas del DF.
FELICIDADES A TODO EL EQUIPO. Lástima, me perderé la fiesta.

la fama

2008-06-29T23:04:00.004+02:00

A veces pienso que la fama llega de maneras insospechadas.
Hace poco me "googlié", confieso ese acto narcisista; me impresionó ver en el mainstream algunos de mis escritos en PDF, mis blogs, mis comentarios a otros blogs, etc. Acabo de curar uno de mis traumas. Hace varios años me googlié y sólo apareció un dato escolar de mi prima y algún escrito en alemán con falta de ortografía. En ese momento me entristecí, no encontrar nada con mi nombre en la web era una confirmación de mi nulidad.
Ayer leyendo Never Neutral encontré un renvío a mi post de ayer, gracias Ernesto, se siente rebonito.

Mi amigo Dann, que ya se mudó a las playas de Puerto Rico, mientras aquí sufrimos este calor inmundo de ciudad, me mandó un video chistosísimo de la Star Academy en Bulgaria. Esta mujer se volvió famosa por cantar a su manera Ken Lee.

¿No nos conviene?

2008-06-29T14:58:00.012+02:00

Últimamente he escuchado a algunos judíos decir que "Obama no nos conviene", siempre me ha desquiciado esa manera de pensar la política pero sobre todo, nunca he entendido sus razonamientos para concluir lo conveniente o para suponer un "nosotros". En líneas generales, Obama no apoya a Israel. Acaso, ¿una política externa de guerra en el Medio Oriente es lo que conviene a Israel? Al parecer la política externa de Bush que utiliza la guerra para reactivar la economía, no ha convenido ni al Medio Oriente ni a los estadounidenses, incluyendo a los judíos que no son millonarios exentos de impuestos, pues al parecer el nivel de vida de la clase media disminuye estrepitosamente. Me parece que lo que esconde esta postura, es la idea de que el Estado de Israel se legitima a través de la victoria en las guerras frente a los países árabes, lo cual es falso, el Estado de Israel es tan ilegítimo como cualquier otro Estado nación. Otro de los argumentos contra Obama, es que su familia es de fe islámica, o que por ser negro lo apoyan los islamistas, como si la fe en el Islam generara antisemitismo. Otro argumento, el más fascista, que declaró que debía haber un hogar para los palestinos; tristemente algunos creen que para ser "amigo de Israel" (término que usan los judíos americanos y los israelíes y que me hace rabiar, como si la política se hiciera entre amigos, claro, siguiendo a Derrida, amigos hombres blancos), entonces para ser amigos hay que ser maniqueos y sostener que los palestinos son los malos y los árabes son terroristas.
En Francia los judíos decían que Sarkozy era aquel que convenía. Y Simone Weil, no la filósofa sino la famosa resistente, apoyó la campaña del alcalde de Neuilly; por la misma época, Weil inauguró el museo de la deportación, yo miré en la televisión a ver si de menos hacía algún gesto de cinismo despiadado esa hija de puta, no, simplemente no hizo la conexión entre las políticas anti migratorias de Sarkozy, la declaración un día antes del actual presidente francés en cuanto a fundar una secretaría de la inmigración y la identidad nacional, las persecuciones policiacas de las que son objeto los indocumentados aquí en Francia y la memoria de los deportados. Claro que ella se ufanaría y diría que eso no se puede comparar con Auschwitz, es cierto que los indocumentados no son enviados a campos de exterminio sino a sus países de origen, pero, ¿acaso la situación económica de África no es una condena a muerte? En esto de la conveniencia, hay una denegación absoluta de la responsabilidad por el otro. El indocumentado es un criminal en Europa por no tener papeles y eso no tiene ninguna relación con el hambre en África, ni con la economía mundial que precisa de la miseria del tercer mundo.
En México es Calderón y la extrema derecha del Yunke lo que nos conviene. ¿Por qué? Porque seguramente el PRD son sino antisemitas, sí resentidos sociales (bueno, ese es más bien el argumento de la clase alta mexicana en general, me consta que muchos judíos apoyaron la campaña del Andrés Manuel, su servilleta entre otros).
En fin, me estoy poniendo al corriente con la campaña de Obama. Les mando aquí algunos links sobre Obama y los judíos, que nos conviene leer para seguir discutiendo.

Jerusalem Post Le Monde Commentary

2008-06-28T11:49:00.002+02:00

La palabra
origen
de una alianza
promesa
de sí misma
en el tiempo
y el tiempo
que la anuncia
exilio
firma:
desierto

answered prayers

2008-06-25T23:45:00.003+02:00

Answered prayers como diría Evelio
Después de una siesta profunda que me hizo recobrar la cordura, fui al concierto de John Zorn. Sigo pasmada. Es increíble verlo dirigir y algunas veces tocar al mismo tiempo. Musicalizó escenas de películas de culto de los años 30.
Y volvieron, para tocar algo de Masada.

Miriam en demolición

2008-06-25T15:40:00.008+02:00

No sé qué hago, ("aquí").
Enmudecida, olvidé qué tenía que decir. Olvidé las preguntas. Las fui delimitando. Limitando.
Tres horas en urgencias en oftalmología. Infección en el párpado. Cortisona.
Filosofía desencarnada. Esclerosis académica.
Desapasionados, exentos de toda culpa, nos confesamos. El amor no ocurrió. Igual dormimos juntos, abrazados.
La herida duele, si bien no es profunda. Porque es antigua.
La policía logra detener a un suicida a punto de saltar al periférico. Lo castigan.
Y yo quisiera ser él, saltar a otra vida.
Quisiera ser ella, una travesti bailando reggaeton, con senos falsos de latex barato, una camisa de fuerza que no le impide mover las curvas.
La quiero a ella, que sale triunfadora de la mano del joven con quien bailaba, y se autoretrata con cámara digital. Quiero con ella emprender una huída intravenosa, un viaje por el oeste americano, una familia en un bungalow.
Mi obsesión apenas cambia de tema, va de mi autodestrucción a la travesti.
Tristeza en Si. En clave de Sol.

letras insómnicas

2008-06-24T10:53:00.002+02:00

Ojos enfermos
comezón
la noche pasa
y yo persisto
en huir
hacia otra noche
retroceder.
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Todo te ilumina
y todo te traiciona:
su mirar
una palabra
una tristeza inadecuada

Kafka in progress

2008-06-23T10:28:00.005+02:00

Finalmente decidí hacer la traducción del libro de Stéphane Mosès sobre Kafka, estoy terminando la introducción si bien todavía no tengo contrato con ninguna editorial. Lo bueno es que tengo la prioridad sobre los derechos de traducción. Contacté a una editorial en Barcelona pero ofrecen sólo 8E por la cuartilla de traducción, que es miserable tomando en cuenta que en Francia se cobra de 15 a 20E por cuartilla o seis centavos de euro por palabra. En resumidas cuentas ganaría por traucir todo el libro escasos 800E, que no cocuerdan con el esfuerzo y el tiempo de la labor y, aunque asumo que también es amor al arte y lo difícil que la tienen las editoriales pequeñas, creo que es importante darle un valor material al trabajo, algo que signifique tantas horas entre la computadora y el diccionario. Ya les puedo adelantar que el libro es apasionante, es un estudio bellísimo sobre la lógica interna de las narraciones, a modo de las discusiones rabínicas en el Talmud, con el conocimiento que tenía Mosès en cuanto a literatura alemana y filosofía judeoalemana. Hay un capítulo interesantísimo, una lectura comparativa de una corta narración que Benjamin y Brecht interpretaron de manera muy distinta, que discutieron por correspondencia.
En fin, todo este escenario, fue la materia de un sueño.
Estaba haciendo una fila para entrar a una sinagoga al rito de la Circuncisión (brith mila), veía a la gente y sabía que eran conocidos pero nos veíamos con mucha distancia. Entraba y la sinagoga parecía más bien una iglesia católica. Veía a mi prima Vivián, mi prima hermana quien tiene un cierto parecido físico conmigo y le preguntaba cuánto tiempo duraría la ceremonia, porque no tenía ganas de permanecer sino simplemente de hacer acto de presencia. Y ella me contestaba que el rito había sido modernizado, que se había convertido más bien en una recepción y una comida. No obstante, aparecían los rabinos y junto a ellos un negro, que supuestamente era el Moel (el que hace el corte). Elegían a uno de mis tíos para tomar al bebé en su regazo mientras hacían la circuncisión y él amablemente se negaba aunque sabía que el intento era vano. Cuando subía al altar el Moel yo decía algo así como "lo bueno es que a pesar de todo, no ha perdido su trabajo".
Me queda claro que esta es una parábola de mi inconsciente de "La colonia penitenciaria", de lo que significa el "nosotros" a partir de esa máquina que graba con sangre la sentencia en el cuerpo, convertida por un eufemismo en un salón de té. La iglesia católica en mi sueño, como en la realidad, había transformado la circuncisión en algo simbólico y sin embargo, seguía haciendo la marca carnal, por eso el Moel, un esclavo en la era democrática, no había perdio su trabajo.
Y yo, sin trabajo ni sueldo de traductora, quizás ya haya perdido para este momento, todas mis alianzas...

exilio infantil

2008-06-18T23:49:00.003+02:00

Otro artículo no publicado. Este lo propuse para una revista de padres de niños con cáncer. No les gustó porque les parecía complicado. A mí me parecía que subestimaban al público lector. En realidad nunca entendí lo que me pedían, - subestimaban al escritor-, esa fue la razón del fracaso. Otro más para la colección "Articulos para ser publicados en una revista de avión". Les mando la música que me parece a doc con el texto.
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Niña perdida. Estoy en el vagón equivocado y mi maleta se ha quedado en la parte del tren que va rumbo a mi punto de llegada. He de errar toda la noche y cambiar de tren en distintas estaciones, hacer un trayecto confuso y largo, antes de encontrar mi destino. ¡Cuántas veces no me he perdido antes! De niña, en los parques de diversiones, me libero de los pasos de mis padres y de mis hermanas y me desvío hacia algún sueño con el impulso de la emoción. Instantes de libertad: cuando me fugo del viaje familiar, cuando me escondo en el garaje al volver de la escuela y aún nadie se ha enterado de que he decidido fervientemente huir de casa para nunca más subir al departamento; esconderme de todos, incluso de Rufino el portero, sobrevivir con los restos en mi lonchera y seguir un programa de lectura con los títulos que esa misma tarde tomé prestados de la biblioteca. ¡Ay!, esas horas de terrorismo infantil son alegres, y los pies se elevan del suelo después de tomar un impulso para el despegue. Aún hoy, con cuerpo de mujer adulta, corro por las calles y vuelo tomada de una idea, de un concepto o un proyecto acompañado de una música y, no obstante, por una ley de gravedad que también rige los espíritus, siempre caigo en la realidad y el parque de atracciones se convierte en un infierno cuando me doy cuenta de que ya no veo a mis padres en la cercanía, cuando el vagón donde va mi maleta ha partido en una dirección distinta de donde ahora me encuentro tomando un café y escribiendo, tan absorta que no escuché los anuncios de la separación de los vagones. Aterrada por no hablar la lengua del lugar, intento de todas las maneras posibles preguntarle a algún uniformado qué hacer, y éste me toma de la mano para conducirme al cuarto de los niños perdidos y de las cosas olvidadas a donde mis padres irán a buscarme después de horas, de minutos, nunca de días, no, siempre llegan enfadados y me preguntan dónde he estado y cuándo los perdí de vista. Mas las horas eternas de espera se ven recompensadas con el dulce reencuentro, verlos llegar es maravilloso: vuelvo a sentirme protegida.

Otras veces, perderme en una ciudad desconocida, es padecer la condena de ser nieta de inmigrantes que cruzaron el océano para alcanzar un nuevo continente y empezar la vida en una ciudad y una lengua desconocidas, sin dinero ni tarjetas de crédito, sin cheques de viajero, sin reservaciones de hotel, sin padres a quienes llamar en caso de emergencia, o más bien, padres mutilados por la edad y la incertidumbre del viaje, con los ojos infectados de mirar océano y de glaucoma, cuarentena obligada después del desembarque antes de descubrir que en la ignota América, también crecen calabazas y berenjenas y la revolución ha estallado de manera permanente, ella que nunca se cumple en el Sur, que siempre amenaza con volver y que reaparece en forma de carnaval en el Zócalo, de instante mesiánico que condena al pasado y, al presente que perpetúa la violencia y se abre al futuro de lo posible, esa revolución que soñaba de adolescente, esa que hoy se enciende en el centro de todas las esperanzas. Así, inmigro hacia otras racionalidades.

A veces amanezco en un destino cualquiera, desembarco en una ciudad así sólo fuese para pasar el fin de semana, y surge el espectro de mi abuelo joven recién inmigrado, y paso la mañana imaginando cómo podría sobrevivir si tuviese que quedarme ahí para siempre, hasta que lo hago con una intención real, y entonces aprendo los nombres de las calles, me mudo a todo lugar al que llego, veo los departamentos vacíos, comparo los precios de las verduras y las frutas, observo los hábitos; según aumenta la ficción, el pragmatismo se acrecienta: ¿cómo encontrar un trabajo?, ¿a dónde pasar la noche? ¿Cómo conseguir permisos y papeles con identidades falsas? ¿Acaso buscar a un primo, un homónimo en el directorio telefónico?
Cómo convocar a un ángel de esos que te toman de la mano y te señalan el andén y te salvan cuando te muestran el camino que cruza el parque de diversiones para luego desaparecer. Son tan gratuitos, tan precisos en su aparecer, que apenas existen.

de mientras

2008-06-17T21:29:00.004+02:00

De plano murió mi mac, apenas tenía tres años y unos meses, chale ya no las hacen como antes. Después de unas horas de uso se pone de todos los colores y se apaga sin decir más. Mientras tanto mi amigo Eric me prestó su Mac Book Pro. Así que me estoy acostumbrado al auto metálico mientras que llega mi nueva Mac que me la traen de USA.
Qué terror, no puedo vivir sin computadora, no sólo es nuestro instrumento de trabajo, nuestro lazo con el mundo, el medio de relacionarnos con amigos, el espacio de la escritura, la facilidad para encontrar roomate, etc, etc.
Ya vuelvo, con menos facilidad para manejar archivos y subir fotos pero ya estaré posteando de vez en vez desde estas teclas sensuales.
Y hablando de drogadictos, porque me considero una alienada, fui a ver la peli de Maradona que hizo Kusturica - al parecer se pronuncia Kusturitza-, ese fascista serbio odioso. Pero la fui a ver porque me confieso amante de Maradona, para mí es uno de los personajes más apasionantes. Amen de las locuras porteñas como la iglesia maradoniana, donde Marado es Dios. Les mando aquí su canción y sus goles poemas.