tag:blogger.com,1999:blog-7871590.post-12019581040950553572008-03-03T13:07:00.001-02:002008-03-03T20:18:07.071-02:00Pasan los días asidos a un papel mojado, <br />las manos del tiempo sacuden a un hombre <br />que sólo existe cuando se lo sopla. <br />Si no parpadeo es cadáver que yace, <br />se pudre en la sombra que esconde el dolor, <br />tardes despojo, tapiz de la nada. <br />La cuna partida los vasos vencidos, <br />espejo de nubes aprieta algodones, <br />rima desgastada de tanto declame, <br />y tanto y tanto desencontrar caprichos, <br />desear que el olvido no grite su nombre, <br />no se haga evidente, se pierda, se esconda<br />se agencie un sentido, descargue su plomo. <br />Llegar a este piso cubierto de mierda, <br />la mesa, las latas, muñecos de trapo, <br />botones cocidos y agujas certeras <br />clavadas en llagas que estaban sanando. <br />El miedo a un poema que repite versos, <br />momento en que nada se ponga en palabra.Luchttp://www.blogger.com/profile/16252725565182331846noreply@blogger.com