VERSOS DE CHAROL

COTIDIANO

2008-07-21T11:49:00.000+01:00

Leve caricia,

apenas roce

susurrado,

que expande la piel

y el pulmón.

Ventanas de par en par

en las sienes,

dando paso,

en la mente,

a un aire anaranjado,

de mañana recién hecha,

que orea el tendedero

de las ideas recién lavadas.

Celebra el rito

de la normalidad,

del cotidiano instante

donde la palabra no raspa,

balsámica de beso,

pomada de labio,

curando eritemas

de caídas recientes.

Ten calma y sestea,

recreado en el sueño,

y quizá los días,

los iguales,

no pesen como las horas

cuando se enturbian

en esferas oscuras

de líquido cuarzo

y tenso muelle.

STAND BY

2008-07-14T12:40:00.001+01:00

Otra vez la agonía.

Saberse al borde,

pendiente

de la pendiente

y de la avalancha.

Desnudo de dignidades,

a cuerpo

vivo y muerto,

no hay sol que queme

mi piel sucia,

contaminada

en la ruindad.

Qué hacer al aire,

a la brisa insolente

que me increpa,

sin hallar refugio.

Qué salto

acabaré dando,

qué caída

tendré.

PERSEGUIDO

2008-07-09T11:28:00.001+01:00

Lo noto,

una sombra

pisa mis talones,

camuflándose,

tomando forma

que recuerda a mí.

Me invade,

a veces,

nublándome el ser,

y otras

me rebasa,

dejándome impregnado

de negrura.

Ignoro intenciones

de este apéndice,

plano y lánguido,

que arrastro por pavimentos,

maleable,

clonado a cuatro

cuando el cénit,

que muere al ocaso

o se esconde

en la penumbra.

Me consuela,

de este padecer mío,

que es epidemia

mas yo lo sufro,

los demás consienten.

BETANCOURT

2008-07-04T11:35:00.001+01:00

Ingrid sonríe,

aún teñida de selva,

de horror de palma,

luciendo a chorro

en los aeropuertos.

Seis años

entre paréntesis de absurdo

y punto y aparte.

No se percibe

la mengüa

pues la medra

el orgullo.

El trofeo de la mezquina hueste

de traficantes sicarios,

cercanos amigos

de los míseros de esta orilla,

es libre en un país de plomo.

País de ballenato

bailado a bala,

a ráfaga militar,

paramilitar,

revolucionaria

y narcótraficada.

Convencida de muerte,

salpicando vida,

Ingrid sonríe

y brilla,

aún velada de sombras,

arrancada a fusil

del averno verde.

VERANO SUTIL

2008-07-04T10:26:00.001+01:00

Hambriento de mañanas,

despierto dando bocados

al aire húmedo

y tibio de sol cobarde.

Busco las horas recias,

las templadas a fogón,

tras tragarme las auroras.

El café pariente,

consanguíneo,

no sacia el apetito

del ansioso de luces nuevas.

Es viernes,

por casualidad,

por capricho azaroso

del un almanaque travieso.

Regar los tiestos,

cerámicos y henchidos

de raíz confusa,

y esperar,

sentado en el minuto,

a la danza del pétalo.

Tímido Julio norteño,

con vocación de Abril,

de poco grado

y mucha gota

levitando ante los ojos,

respirada sin filtro

más que bebida.

Esponjados,

los pulmones claman

por la calima,

por una pizca

de centígrada cuarentena.

CONTRASTES

2008-06-23T10:53:00.000+01:00

Sin hiel

no hay miel,

pues lo manda

el equilibrio.

Así somos,

sin mal no hay gozo,

como no hay pozo

sin sed.

Ni ser

sin ausencia.

COMUNICACIÓN

2008-06-03T16:51:00.000+01:00

Sigue ahorcado el teléfono,

inerte,

infartado el cable

de anhelo de pulso.

No emerge esa llamada

en el móvil inundado

de vacíos,

de sobres de nada,

ahogada y sumergida

en citas de compromiso.

Vomita el buzón,

del portátil estático,

postales animadas

de gusto dudoso,

indigerible,

mas

sigue hambriento

de palabra.

Hay ruído,

politonal estruendo

de silencios.

ABUELO

2008-06-02T10:49:00.000+01:00

El niño mira al viejo

incrustando sus párpados

en los surcos arados a golpe de año.

Pregunta por qué del tiempo

y las edades y los cuandos.

El viejo mira al niño

y los ojos nublados

resbalan en la tersura

de la piel de albaricoque.

Y también pregunta,

hacia dentro,

buscándose en el fondo

de la mirada de manantial

de lo que fue un día.

¿Quién lo sabe?,

responde.

El niño ríe,

ríe y trota

colgado como péndulo

de la mano heredada.

VISTA

2008-05-21T13:13:00.000+01:00

Veo,

ya con cristal

pero veo.

Ligero aumento

que despeja la niebla

de años rápidos

de ver deprisa.

El libro,

antes cercano,

de repente,

en un fronterizo segundo,

debía alejarlo

para digerir el mensaje.

Ahora,

hoy,

soporto peso de montura

sobre la nariz vírgen.

Tras la lente

la letra clara,

borroso

el contenido

pues es déficit,

no de pupila

sino de alma.

De alma cansada,

no de vieja,

sino de ajada.

Y MIRA TÚ

2008-05-05T11:40:00.001+01:00

Y mira que vi cruces,

encrucijadas,

disyuntivas.

Y mira que opté

por lo llano

o lo escarpado,

dependiendo de la luz

que ofrecía el horizonte.

Siempre tropecé,

topando abismos

o lagos insalvables,

en los que nadar

desnudo al frío,

emergiendo a escarcha

de la otra orilla.

Y mira que erré,

errante y erróneo,

en convoy incierto,

con la muerte al arcén

o en la posada,

sabiéndola al acecho.

Y mira tú,

que ahora,

tras lo recorrido,

vuelvo a calzarme

en suela dura,

con alforja raída,

peregrino de mis fallos

y mis aciertos

menores,

mínimos,

inapreciables.

NORMA

2008-05-01T09:17:00.000+01:00

Por qué vivir

precintado,

con siete sellos,

bajo auto de clausura.

Candado,

soldada la cerradura,

habiendo alas de estornino

en oferta por las aceras.

Por qué el carámbano

y el velo,

habiendo hogueras

y cortinas de agua.

No sé,

será así lo que procede

y el dictado marca

las comas y suspensivos.

Será de ley

envasarse a celofán

y el vuelo y el canto

queden para los locos.

Procederá.

Será más que recomendable

el cautiverio

de lo usual.

El estruendoso silencio

del grito que callo.

MADRIGUERAS

2008-04-30T13:09:00.001+01:00

Enfermas,

terminales,

las ciudades vomitan

habitantes víricos.

Enquistados tras sus muros,

hozan en su miseria

estremeciéndonos

cuando la luz,

la que a veces se enciende,

nos muestra las heces pútridas

de lo humano.

Las paredes sucias

de grito empapado,

y niñas,

niños,

creyendo que la vida

era eso,

el infierno como hábito.

Cuánto terror

dan los espejos.

BRISA

2008-04-30T07:58:00.001+01:00

Hay días

que camino a contraventana,

la cara al fresco,

maquillado de aire.

Erguido sin arnés,

centelleando a ojo

media sonrisa en oferta,

celebrando los cruces

y los roces.

Y no hay motivo

para tal lujo,

más bien al contrario,

pues los días pesan

y espesan los anhelos.

Pero me enfrento

a las luces,

pisando sombras huidizas.

Esos días

soy y estoy,

no falto

y se me nota.

OCULTO

2008-04-28T12:05:00.000+01:00

Por contar un sueño

soñado sin afán,

traicionero y casto,

pago penitencia.

Purgo lo infactible

y de lo factible

me exime la idiotez.

Soñar en secreto,

clandestino,

oculto tras la almohada

de los radares fríos

captadores de imágen

etérea y falsa,

detectores de anhelos

volátiles,

ajenos al dolo

y a la culpa.

SENTIDOS

2008-04-24T10:37:00.000+01:00

Sí,

ví la luz

del fondo de tu cuenca,

refractada,

irisada,

tras el azul de tu pupila limpia,

de torrente de abril.

Oí,

sentí el grave aterciopelado

de tu voz de marea baja

a oleadas mojando

mi cuerpo aterido.

No gusté,

ni tacté

en la vigilia,

mas sí en el sueño

del imposible vedado.

Por qué el hallazgo,

hoy,

a destiempo imprudente.

Por qué hay ansias

de ida y vuelta.

DÍA AJENO

2008-04-16T19:10:00.001+01:00

Masticando vidrios rotos

junto a un vaso fundido,

sobre un mantel de lija,

busco la clemencia

de una ventana opaca

que solo me salpica

de migajas de luz gris.

Y sé que hay azul

que se me niega,

condenado a lo pardo,

o al celofán que no permea

ni gota ni silbo,

dejando en mi ropero

una camisa de ahogo

planchada a vapor de lágrima.

La niña me pide el tiempo,

mas cómo decirle

que todo lo debo,

que no puedo testarle

más que prisa,

deuda de vida

y otoñal calendario.

Dónde el árbol

y su sombra

donde enredar cometas.

TABACO

2008-04-01T11:41:00.000+01:00

Intento salir del humo,

del que da contenido a mis toses,

a mis esputos.

El veneno marrón que respiro

degustando tóxicas bocanadas,

que me ahoga y mata,

me condena,

me encadena,

y llena

el vacío de los momentos,

los silencios,

las pausas,

palabras envueltas en papel

y volutas blancas,

o grises,

tiñendo las cortinas,

amarilleando canas

y sonrisa.

Escapo de la brasa,

la ceniza que ofende

los ropajes negros

y los blancos pavimentos.

Reniego de la elegancia,

del carisma liado,

incinerada virilidad

del patético suicida.

Busco el fresco

del aire que no llega

a recovecos de un pulmón

en ciénaga.

Sufro la ausencia,

me consume la impaciencia

de volver al agujero

de la garganta hervida

y boca calefactada

de áspero beso.

Lucho por la libre vida,

independencia

del absurdo,

de la lenta autolesión

gozada en sobremesa.

Huyo de ser fugitivo,

proscrito toxicómano,

encabinado,

aislado,

mal mirado

por incorrecto.

Querer,

quiero,

poder,

no sé.

Yá se lo cuento,

o lo invento

y miento.

LEVEDADES QUE PERDURAN

2008-03-31T13:16:00.001+01:00

Las huellas leves,

rozadas más que pisadas,

también persisten.

Se obstinan en la permanencia

llenando memoria.

El susurro a tiempo,

suspirado más que dicho,

deja eco reverberando,

registrado en los aires devueltos

como estribillo regresado.

No por lo intenso

queda la marca,

sino por lo oportuno

de la acción,

su intención

y la conciencia.

VIERNES SANTO

2008-03-21T12:13:00.001Z

Cuando se comban las aceras

al paso de caminantes pardos,

errantes y vacíos

de miradas y respuestas,

puede que nazca un río,

que se convoque una fiesta

de mil guirnaldas de nardo

en un llano a las afueras.

Y hay pradera para el rito

y huerto para el reproche,

pedir clemencia en derroche,

a un Dios, a un astro, a un mito.

Y cuando caiga la noche,

izad al cielo las cruces,

apagad todas las luces

mientras se peca en el coche.

Levantando monumentos

al dolor y a la tortura,

vanas palabras de un cura

sobre un hombre y su tormento.

Las conciencias se depuran

con pie descalzo y cilicio

maquillando todo vicio

y deseos que maduran

gozando el sacrificio

con furia y contricción,

la lujuria y la ambición

se cuelan por el resquicio.

Las pasiones dolorosas,

los viacrucis del pecado,

un buen vino y buen bocado

y otras tareas gozosas.

Del prójimo la hembra hermosa

se seguirá deseando,

aún en el altar dejando

una vela o una rosa,

como buena penitencia

para el errar futuro

en el lecho o contra un muro,

vaya limpia la conciencia,

que una saeta cantada

con desgarro y con fervor,

del Señor trae más favor

con fino la voz templada.

Que no hay penar sin pecado,

y por penar España peca,

que para mirar a La Meca

es mejor estar tumbado.

TU MI PECHO

2008-03-21T08:56:00.001Z

A veces oigo el latido del metal

del parche injertado en tu mi pecho,

el remiendo artificial

que te salva por derecho

del torrente desigual

de un corazón poco hecho.

Y de los miedos ya hace un año,

de un bisturí cargado

de filo de ansiedad inmensa,

de la larga espera tensa,

del gotero enmarañado

y del verde de los paños.

Y el azul de aquellos ojos

de la mujer que pilotaba

el navío que surcaba

por tus venas mares rojos

para encallar a su antojo

en el dique y su fractura,

repararla sin sutura

y con sonrisa blanca y pura

dar esperanza a manojo.

Y yo que no tengo santos,

ni dioses ni altar alguno,

creí aquel día oportuno

en aquella patrona sin manto,

que nos libró del espanto

con oficio y mucha ciencia,

mano firme y experiencia.

Con la magia del saber,

del empeño y la conciencia

que salva al hombre del doler.

NO ES POR NO QUERER

2008-03-09T08:22:00.001Z

No es que no quiera

cantar a la espuma,

las olas altivas,

a las mareas que abrigan

y desabrigan la arena.

No es que no quiera

cantar al pétalo,

al tallo y la espina

y al canto de aroma

de la rosa ofreciéndose

abierta.

No es que no quiera

cantarle al halo de la luna

que envuelve las locuras

del hombre de acera.

Es que debo cantar al hombre.

Y si digo hombre,

digo también mujer.

Debo cantar al perdido

en laberintos de vértigo,

el que busca el sustrato blanco

de honesto abono

para enraizar urgente,

seguro ante los vientos,

podridos aires violentos

cargados de la mezquindad

que se respira en cada acera.

No es que no quiera

cantar las luces,

es que debo cantar las sombras

que manchan las pupilas

con alquitrán de falacia.

No es que no quiera

cantar natividades,

es que debo cantar la sangre

derramada por sorteo,

por azarosos versículos

o por códigos de mármol.

Es que hay días

en que canta el plomo,

y las olas arrastran

muñecas rotas.

No es que no quiera

cantar,

es que no debo

llorar

mas nos sobran

los motivos.

GENTES QUE HAY

2008-03-01T22:50:00.002Z

Sí que la hay.
Hay gente marrón,
gente parda
de sombra helada
y pisada sucia.
Y gente cárdena,
morada de dolor ajeno,
imponiendo penitencias
por pecados propios,
siempre ocultos.
Pero también hay,
solo hay que buscarla,
gente celeste
de mañana clara,
de rocío generoso
y luz blanca de cal,
de sábana de holanda.
Gentes con islas
en pupilas de ventanal,
con mares del sur
en la lágrima sincera
que lubrica sonrisa.
La hay,
yo lo sé,
hay gente de migaja.

LO QUE HAY

2008-02-21T10:22:00.000Z

Aunque no lo parezca,

puedo,

puedo abrir mis palomares

y entregaros vuelo en agasajo.

Aún pareciendo estatua,

tengo,

tengo mil danzas en los dedos

y piruetas de alma a granel.

Aunque no veais rostro,

solo máscara de acero,

guardo,

guardo sonrisas de todo tallaje

y besos de párpado al aire

y fruta fresca de labio.

Soy lo que veis

y lo que no.

Soy lo que enseño

y lo que escondo

tras un sencillo laberinto

de seto a media altura.

BANDERAS NUEVAS

2008-02-18T10:20:00.000Z

Nuevas banderas

con urgencia cosidas

ondean en tierras

de espadas sin vainas,

siempre listas al degüello.

Y el César asiente

desde el trono de plomo,

expectante a la matanza,

a la fosa común

aún sin cubrir.

Ya se ven teas

encendidas de odio,

negras antorchas

antiguas,

nunca guardadas,

ávidas de incendio.

Y el mísero busca espejos

donde verse en su ambición,

mas no hay reflejo

en el humo de mortero.