Jean Botquin.Ecrits

Agriturismo Fattoria Settepassi à Ponte Buggianese en Toscane

2008-07-23T10:02:00.000-07:00

Quelques photos d'un séjour plein de charme dans la campagne Toscane, entre Pise et Florence, où Francesca et Benjamin (voir la Nouvelle "Le syndrome de Stendhal") ont trouvé refuge. Consultez aussi http://www.rphotels.com/ et http://www.rpviaggi.com/ pour plus de détails. La Fattoria Settepassi est une ancienne fabrique de cigares heureusement convertie en hôtel et centre de conférences dans un domaine de 130ha.

Je dédicace ces photos à tous les visiteurs de mon site, et notamment à ceux de Wauthier-Braine et Seneffe qui ensemble m'ont rendu près de 80 visites depuis le mois de juin. Faites- vous connaître en m'adressant un commentaire sur mon blog où un courriel au botquin.jean@gmail.com . Merci pour votre intéret et votre fidélité.

L'amour en vacances. Extraits de "la mer occitane", premier prix du livre du Festival de la mer à Argeles-sur-mer en 2002.

2008-07-23T04:37:00.000-07:00

Photos Marianne septembre 2007
Textes Jean 2002

Au premier rayon de soleil
le lys ouvre sa robe
entêtante
le coeur matinal
sur un lit de pétales
de volupté brillante
oiseau androgyne immobile
au regard envoûtant
de l'ange noir

Miracle
dans les cours des palais palatins
le cycle du lys reprend de matin en matin
collier gitan de flamencos odorants
chaînes de sardanes
qui déchaînent les sangs avides
de cris et de chants

Plus bas

la mer occitane harcèle les remparts

des vaisseaux de pierre

et des ports rouges

embrassant

les flots

bousculés par la tramontane

Cependant

les lys s'éclatant dans nos têtes

écument leurs parfums obsédants

leurs liqueurs

et alcools

ivresse de nos larmes

Chaque soir assis

dos à dos

côte à côte

l'un dans l'autre

valves d'un fruit

de la mer occitane

chaque soir assis devant l'horizon

ouvert

à regarder

l'éclipse de la nuit

et les écarts du silence

alors que tes lèvres ont un goût

de vanille

chaque soir se regarder

comme si c'était l'avant dernière fois

voir dans ta pupille se lever la lune

et s'épingler les étoiles

croire que l'âge n'existe pas

(invention de l'envie et de la médisance)

chaque soir se préparer

à border la mer

de notre reconnaissance

avec le pli

hésitant

entre le sucre et le sel

Peut-être le temps

peut-être les grains de sable sur la peau

le hâle de ta peau qui sentait le cèdre

et le poivre

le goût ou le parfum à la frontière

du mélange des sens

qui perdent

la tête

l'hypnose des harpes aussi

dans les oreilles

à travers

le seuil de l'ambroisie

où on s'arrête

en pensant à la mer occitane

en la regardant par la fenêtre

immense

étrangère

après on se retourne car c'est trop fort

presque insupportable

incompréhensible comme les crêtes

d'une mort passagère

Peut-être la nuit

les volets battant sur le vent des étoiles

et la neige noire brûlée par endroit

un quart de lune reflétée

dans les yeux ouverts

alors que ton regard semble dormir

mais l'errance nous attend

beaucoup plus loin

dans l'espace d'un cauchemar

qui nous rapproche

s'effeuillent nos souffles

aux prémisses de l'aube

où se meuvent

le pourpre et l'iris de la peur

qui me fait prendre ta main

Peut-être le petit jour

quand nous nous embarquions

au bout de la plaine

légèrement

penchée vers la mer

quittant le liseré des roseaux

et les quelques arbres

les derniers avant les dunes

un peu rabougries

avant la lagune

où se creusent les pôles abolis

juste à l'endroit où l'on retrouve

la brise oubliée la veille

avec une odeur très forte

de marée saumâtre et de vase

alors que l'idée nous prend d'abandonner

le reste de nos vêtements

et tu ris parce qu'il est tout petit

perdu dans son pelage gris

la peau fripée

et brun partout

par le soleil

comme mes mains tavelées

et ma peau boucanée

même là quand elle fait des plis

où se fourrent le sel et le sable

et les pointes de tes seins

sont des friandises salées

des petits rochers

croquants et mystérieux

et tu dis tu vois il se réveille

et tu ris encore

parce qu'il est grand

et fier

Peut-être la journée sous les platanes

les tables d'ombre aux terrasses

la lumière dans les verres

les porches des églises

aux nefs encore chaudes de l'été

les ruelles qui dégringolent vers le port

depuis le château fort

de la cité occitane

les étals de tomates d'aubergines de poivrons

de piments rouges comme du sang

et partout un air de féria

les fenêtres des cuisines ouvertes

d'où s'échappent les voix

les chants et les senteurs

d'ail et d'huile d'olive

et le filet d'eau dans les venelles

qui court depuis la fontaine

assurément les couleurs fauves de la journée

la lumière du ciel

le hâle de ton visage

le coup de pinceau

de tes lèvres

l'ivoire de tes dents

dans le quartier de melon

et les clochettes de ton rire

accrochées

au miroir de tes yeux

qui cascadent

sous la tonnelle

de vigne d'or

"La mer occitane" n'est pas épuisée. Il en reste encore quelques dizaines d'exemplaires On peut le commander par mail chez moi au prix de 17 € port non compris. Le livre n'est plus diffusé en librairie mais il peut y être commandé. Maison d'Edition Memory Press.

Saint-Michel-de-Cuxa et "La mer occitane"

2008-07-23T03:35:00.000-07:00

Orage maternel de la voie lactée

de ta chair inespérée et vivante

dans laquelle j'entrais à nouveau

avec toi comme nous entrions

par l'éloge étroit

d'une voûte romane

vers le chant d'un cloître

que notre regard ciselait

avec la brise d'or

d'un orfèvre

J'étais le visiteur

des neiges d'antan

quand le feu s'allume

sur le rivage

où meurt le plain-chant

du silence

au couchant

de la mer occitane

Texte 2002 et photos Marianne septembre 2007

Peinture d'Hantaï et " La mer d'Occitane"

2008-07-23T01:50:00.000-07:00

Pliages
dépliages
de nos plages intérieures
de nos corps en extase
Fresque involontaire
du destin inconscient
des gestes répétés
dans une litanie de verbes et de paroles
dans le rituel longuement préparé
des germes et des semences
des racines obscures de la nuit
Pliages
dépliages
des visages
qui se dérident comme une rivière
dans la transparence
du lac inattendu
Et de la robe d'azur
pliée dépliée
toujours plus grande
toujours plus claire
voguant sans frontière
d'une cime à l'autre

Peinture d'Hantaï
à l'écriture rose
illisible et
sainte

MARIALE

1960

huile sur toile,

293.6x209.5 CM. MNAM.

reproduction de l'ouvrage d'Anne Baldassari

sur Simon Hantaï

Centre Pompidou Paris

Si vous aimez les Nouvelles...

2008-07-16T03:53:00.000-07:00

A la page 108 du numéro 6-7 de la Revue Générale dans lequel vient de paraître l'article très élogieux de Jacques Rogissart sur "La gondole de l'Orient Express", la R.G. recommande la lecture de mon livre à ceux qui aiment les nouvelles, dans une rubrique "quelques suggestions pour vos lectures estivales". Merci beaucoup, chère France Bastia et cher Jacques Rogissart. Un baume sur le coeur d'un auteur qui doute tous les jours de lui-même !

A tous et à toutes

BONNES LECTURES D'ETE

En voyage avec Jean Botquin

2008-07-11T03:29:00.000-07:00

(double-cliquer pour agrandir)

Ci-contre le texte que Chris Vercruysse a consacré à "La gondole de l'Orient Express dans la revue des anciens du collège où j'ai usé mes culottes à Kortrijk (Courtrai), aujourd'hui Sint- Amandsscholen ( le collège a proliféré).
J'y suis considéré comme un flamand écrivant en français, alors que "Le Rail" me présente comme un pur wallon et qu'un organe politique wallingant a cité la quatrième de couverture de mon recueil en oubliant dans le dernier paragraphe le mot belge qui accompagnait celui d'écrivain. Or, je suis d'abord moi-même, c'est à dire belge par attachement, flamand et wallon par culture, par ma grand-mère courtraisienne et par mon grand-père tournaisien, français par ma petite maman tant aimée qui m'a fait découvrir toutes les beautés de la France battue par les forces flamandes et wallonnes à la bataille de Kortricke en 1302, rebaptisée "des éperons d'or" par un francophone (comme Yves Leterme) anversois du patronyme de Conscience (en Néerlandais Geweten). Donc je suis un pur produit du bric-à-brac historique, hypersensible quand on lui marche sur les pieds et qui supporte mal les critiques littéraires quand ces dernières ne sont pas gentilles avec lui.
Depuis mes humanités les esprits ce sont beaucoup ouverts sur tous les plans dans mon école. Mes nouvelles ne sont pas des morceaux choisis pour grenouilles de bénitier. Déjà "Boris et Boris" n'avait pas suscité de hauts cris ni de réprobation offusquée.

Chris Vercruysse est un ami découvert sur le tard qui m'a fait (re)connaître par cette vénérable institution religieuse flamande. Ce collège épiscopal a fait de moi un amoureux de la littérature universelle et un bon bilingue. Comme dit mon ami Chris, je suis un voyageur et un nomade qui recueille au cours de ses périples les richesses du monde, celles des sentiments comme celles qui nourrissent les conceptions sur l'existence, la psychologie comme la philosophie. Tout s'explique toujours et il n'y a pas de hasard. Notre histoire personnelle se construit progressivement vers un présent éternel.

Prière pour une soeur défunte

2008-07-04T14:01:00.000-07:00

Elles étaient quatre soeurs. Trois sont décédées. L'ainée, il y a quelques jours. Elles sont mortes dans le désordre, sans respect d'un chronologie. Reste celle qui par vocation a soigné les trois autres, avec un dévouement jamais désavoué. Dieu l'a gardée pour la fin. Qu'Il la laisse encore longtemps en notre compagnie.

Nous qui sommes parties avant toi,
Grande sœur, nous t’accueillons.
Te voilà enfin, au paradis, avec papa et maman
Que tu as si fidèlement servis,
Comme s’ils étaient tes enfants…

Tous et toutes,
Tu nous nourrissais de la mie de ta sagesse
Mêlée parfois d’un brin de folie.
Ton sourire mélangeait le miel de l’amour
A la générosité de tes gestes.

Que tu étais bonne, grande sœur,
Tu nous aimais et tu nous aimes
Comme si, nous aussi, tu nous avais enfantées
Avec l’impatience de ta nature
Emplie de joie et de gaîté.

Il y a encore beaucoup de place au ciel,
Ô pèlerins de la vie,
Vous qui portez les souvenirs
Que nous avons laissés
Pour vous distraire de la tristesse
Et savourer la douceur de notre amour céleste.

Et toi qui restes la dernière,
Parce que ta vocation était de soigner
Les tiens encore plus que les autres,
Du haut du ciel nous te disons merci
Pour tant de dévouement,
De sacrifice et d’amour sur terre.

A Jacqueline et Marie-Jeanne

De la part de Yvonne et Monique

Des nouvelles de mon recueil de nouvelles "La gondole de l'Orient Express"

2008-06-17T03:53:00.000-07:00

Photo à l'origine de la nouvelle, prise par Marianne, en février 2002.

Dans les pages culture du mensuel des oeuvres sociales de la SNCB Holding (Juin 2008) LE RAIL:

Je cite quelques passages...sans trop de fausse modestie.

-Ecrire des nouvelles est peut-être l'exercice le plus difficile qui soit dans l'art littéraire. Pour captiver le lecteur en peu de pages, il faut un récit enlevé et sobre de détails, un style qui stimule l'intérêt au lieu de l'assoupir et un fil d'intrigue très solide pour mener à une conclusion qui frappe l'esprit. Eh bien, voici une réussite du genre dans ce volume...

-On reconnaît ici le maître à sa capacité de moduler son style en fonction d'un changement d'atmosphère. S'il fallait identifier un facteur dominant à presque toutes ses ingénieuses équations, nous désignerions la fatalité. ...Ses personnages voient s'accomplir leur destin sous l'empire de quelque chose qui opère peut-être à l'insu de leur conscience.

-L'auteur excelle à décrire aussi bien la discrète mélancolie que la satisfaction dilatée par l'accomplissement...

Que mon livre ait plu à un homme cultivé de la SNCB n'étonnera personne. Sur les 19 nouvelles
trois se passent au moins partiellement dans un train. Le train, le lieu de tous mes rêves d'enfant...

Dans "Le Carnet et les instants" de la Direction Générale de la Culture de la Communauté Française de Belgique, p. 97 et 98, sous le titre de "L'imagination vagabonde" de Francine Ghysen.

Merci à vous, Francine Ghysen, d'avoir perdu votre chemin dans le vagabondage de mon imagination et de l'avoir retrouvé sous tant de couleurs dont vous avez assorti les nouvelles sur lesquelles vous vous êtes arrêtée. Le noir, le blanc, le rouge et la couleur du feu. Merci d'avoir ressenti le frémissement des lettres d'Anaïs et de Noël dans un Amour délocalisé, le caractère obsessionnel d'une situation freudienne dans la Mezzanine, l'angoisse de la ressemblance étouffante dans le parfum redoutable de la ressemblance, l'émotion d'un amour filial dans les Virgiles, et cette histoire d'amitié entre un touriste belge et ce vieux gondolier dans La Gondole de l'Orient Express que vous avez qualifiée de nouvelle la plus belle de mon recueil.

Et tant pis pour vous et aussi pour moi, si vous avez prononcé le mot d'élucubration, sans doute à propos de certaines de mes nouvelles où l'imagination devient fantastique et dont vous n'avez pas parlé et que d'autres ont aimé. On ne peut pas plaire à tout le monde. Mais à part mes coquilles qu'un éditeur devrait toujours éliminer -quand il les voit- je vous défie de me prouver que parfois mon écriture est hâtive ou approximative aussi hâtive et approximative que peut l'être la lecture des critiques littéraires. Heureusement que certaines nouvelles touchent et retiennent, comme vous avez dit, cela répare.

Dans Reflets Wallonie-Bruxelles, numéro 15, une recension fort agréable de Isabelle Fable.

Que des gentillesses de ta part, Isabelle! Est-ce que je les mérite ?
Un titre attirant, des textes qui se goûtent individuellement. Ils se répondent et se heurtent, dis-tu , comme des balles de ping-pong que se lance l'auteur. Tu y trouves deux veines, celle de l'esprit et celle du corps. Deux voies, le quotidien le plus banal et la fantamasgorie la plus débridée.
Et puis aussi: une richesse intellectuelle, ensoleillée par un grand amour de la vie et du beau, beaucoup de sensualité, beaucoup d'émotion, de sensibilité, une fraîcheur d'âme qui n'hésite pas à se baigner dans le sexe, peut-être une envie de provoquer....
Tu dis encore que dans mes nouvelles l'histoire, la géographie et la mythologie auréolent le quotidien le plus insignifiant et le magnifient.
Et comme si ce n'était pas encore assez, tu ajoutes que je fais prendre conscience des choses, aller même au-delà de la conscience dans les champs inconnus de la Connaissance et de l'Inconnaissable.
Enfin tu parles du rêve dans lequel je fais plonger mes lecteurs. Mais oui, le rêve est un peu mon univers et sans doute le pays de mes faiblesses.
Merci Isabelle.

La maladie. Extrait du Front haut (il y a 9 ans)

2008-05-29T15:27:00.000-07:00

Les femmes ferment les tentures car la nuit tombe comme tombent les paupières sur nos yeux fatigués.

Je voulais savoir jusqu'où t'avait menée cette folie qui ne correspondait plus à la mienne.

Alors, je suis allé découvrir ce que je n'ignorais plus.

J'y allais en sachant que j'entrerais dans la nuit peut-être définitive.

Les nébuleuses s'étaient écartées de moi, j'étais marqué du sceau d'une maladie étrange.

J'avais dans mon crâne des larmes d'acier.

J'avais dans mon coeur un sentiment de chair inépuisable.

Jusqu'où peut-on aller sur le chemin de la désillusion, dans le besoin de savoir par où la mort de la passion survient.

Mon âme était comme un lit où l'on surprend le mensonge.

J'étais une chambre sans fenêtre où les songes éteints se buttent contre les murs à la recherche d'une liberté illusoire.

Livres collectifs auxquels j'ai participé avec des textes en prose, nouvelles ou morceaux divers

2008-05-28T09:35:00.000-07:00

Cinq livres ont paru:

-Résonances, chez Luce Wilquin, en octobre 2004, avec ma nouvelle La Mémoire de l'Insoumise

-Cercles, chez Quadrature, en février 2005, avec ma nouvelle La Dame aux Nymphéas

-Etranger, j'écris ton nom, chez Couleur Livre, en février 2007, avec ma nouvelle Un amour délocalisé

-Et le Monde Regarde, chez Editions du Cerisier, en 2007, avec mon texte La croisade de Stéphane de Cloyes

-Droits de l'homme, j'écris vos noms, chez Couleur Livre, en mai 2008,avec mon texte sur l'article 8 de la Déclaration des droits de l'homme.

Mes participations dans des ouvrages de poésie collectifs

2008-05-28T05:46:00.000-07:00

En vrac, quelques ouvrages où l'on peut lire certains textes poétiques ou poèmes (libres) de mon cru:

-Dissidences an 2000 Collection l'Aéropage Dijon France

-Soif de mots (Tome 13) Editions du Brontosaure 2002 Les Granges-le-Roi France

-Dissidences an 2004 Collection l'Aéropage Dijon France

-Les Jardins de Liège Editions Vincent Botta 2005

-Revue du Grenier Jane Tony Anthologie 2007

-Le Non-Dit Bruxelles 2007 Maisons et maisons intérieures

L'affaire M/ Banque X

2008-05-27T14:17:00.000-07:00

Le livre de Hervé Broquet, "Droits de l'homme, j'écris vos noms", est sur ma table de travail. Je l'ai reçu par la poste avec le texte que je lui destinais et que j'avais eu du mal à écrire. Je l'ai relu, une nouvelle fois comme si je le découvrais seulement maintenant. Un texte publié ne fait pas le même effet que le manuscrit, l'émotion est toujours plus grande. Pourtant, je n'ai pas tout dit, j'ai à peine entrouvert une porte, en l'écrivant je me suis retenu, pudiquement. J' ai passé sous silence que, mon père et moi, nous nous sommes beaucoup opposés, que souvent nous ne nous sommes pas compris, que nous avons longtemps vécu en désaccord, lui, l'homme des chiffres et, moi, l'homme des lettres, le jeune homme qui se pensait homme de lettres. Comme beaucoup d'autodidactes, il vivait dans l'intolérance des autoritaires, il voulait imposer ses idées. Il disait:" Je ne sais pas si vous êtes d'accord, mais c'est comme ça". C'était sa formule. Alors, il me voussoyait. Je pensais qu'un père devait tutoyer ses enfants. S'il me disait vous, c'est que j'avais mérité une punition, que je n'avais pas observé la règle, que j'étais coupable de quelque chose, et j'ignorais pourquoi. Sans le dire ouvertement, j'ai beaucoup parlé de lui dans mes livres, à travers mes personnages, dans tous mes romans. Il m'a fort marqué, je lui en ai beaucoup voulu mais il a suffit qu'il meure pour que je ne lui en veuille plus, et même que je lui donne raison.

J'ai retrouvé un poème inédit daté du 17 février 1972. Le voilà.

Au-delà du dernier souffle qu'emporte la mort
Père, dis-moi, si tu existes encore
Car la vie s'est retirée de toi
Ecorce fragile que nous avons portée en terre

Les mailles se sont défaites
Les images se décousent autour d'un lit d'apparat
Tel celui d'un gisant antique
Au milieu des fleurs et des gestes
Qui tentent de retenir le temps d'ici-bas

Au terme de la vie, Père, existes-tu ?
Le présent prolonge ton passé
Dans d'innombrables racines
Quel avenir accueillira ton éternel aujourd'hui ?
Notre espérance est traversée d'angoisse
Nous pleurons ton départ
Il ne reste que l'amour
Dans lequel tu survis.

Le printemps des jardins

2008-05-18T05:41:00.000-07:00

Pour en savoir plus sur ce beau livre de photographies de jardins de la région de Liège, édité par Vincent Botta, surfez sur http://www.jardinsenpaysdeliege.be/. J'ai eu le plaisir et l'honneur d'y publier quelques textes, avec d'autres auteurs: Godelieve Rulmont-Ugueux et François-Xavier Nève. Voici l'un de mes textes, précédé d'une photo prise par Marianne.

LES JARDINS

Dieu n'a pas pensé qu'il fallait les sauver du Déluge, les jardins, ils se débrouilleraient bien sans Lui, sans l'Arche de Noé, pleine à craquer même de reptiles. Quarante jours et quarante nuits qu'il a plu sur la terre. Puis l'eau s'est évaporée pendant cent cinquante jours. La colombe de Noé est partie à tire-d'aile. Elle est revenue, une feuille fraîche d'olivier au bec. Pendant que Noé et sa famille se doraient au soleil, la terre a continué de sécher. Les semences noyées ont germé. Les pentes du mont Ararat ont verdi, mieux qu'avant, plus luxuriantes, avec des fleurs partout autour. Les pelouses sont revenues, le long des chemins tirés au cordeau. Des parterres se sont formés, bien rangés, bien ordonnés. Alors, les enfants de Noé ont dévalé les pentes pour s'égailler dans tous les sens et jouer sur la terre qui ressemblait à un grand paradis terrestre.

On ne la jamais oublié, le paradis terrestre. Jamais. On cherche à le reproduire, en petit comme un jardin secret ou en plus grand dans le désir de croître. On garnit un balcon parisien d'herbes de Provence et de lavande. On installe des terrasses suspendues comme à Babylone. On cache son jardin entre quatre murs pour ne pas le montrer au voisin. Certains ont le chic de mettre une oasis entre deux usines. On crée des barrières de cyprès pour lutter contre l'obsession des villes. Tout est fait pour rappeler l'inoubliable paradis perdu...

Chaque carré de jardin est comme un défi, une conjuration de l'intérieur contre la menace de l'extérieur et parfois de nous-mêmes. Alors le jardin se crée à notre mesure, Généralife du pauvre ou du nanti, jardin andalou, anglais, japonais, à la française, patio marocain au sein d'un Riad qui s'offre le luxe de l'ombre, des parfums et de la méditation.

Tous ont une âme, car les jardins sans âme, on le savait, n'ont pas de maître.

J.B.

La mer du Nord

2008-05-17T06:53:00.000-07:00

Deux jours à la mer du Nord nous ont permis, ma femme et moi, de nous souvenir de la mer de notre enfance, celle du Nord comme je l'ai décrite dans un texte du Front Haut.

° °

Voilà l'hiver - ou presque - et la mer, la vraie, celle du Nord. Sur la plage infinie, des mouettes, des goélands, entre la rangée de dunes et la vague qui se meurt, le sable mouillé, les coquillages écrasés brillant sous l'eau que la marée aspire. Seuls, elle et lui marchant pieds nus le long de la mer, elle une jupe de vent, un chapeau d'embruns, les yeux pleins de larmes et de froid, le nez humide, lui, avec un air de marin, la retenant par la main afin qu'elle ne s'échappe pas, afin qu'il puisse la garder, la regarder, alors qu'elle n'est pas à lui, qu'elle est toujours ailleurs, dont l'âme vole comme un goéland qui reprend le ciel au-dessus de la mer, comme un voilier qui quitte l'estacade, toujours en partance, affolée par l'espace et par le vide, vivant portes et fenêtres grandes ouvertes sur la mer, fermées sur l'intérieur d'elle-même, afin que personne n'y entre, personne, même pas lui, enfin peut-être un peu de lui, très peu de lui. Plus tard, on aurait pu croire que c'était la nuit tellement le ciel était plein de pluie. La jupe lui collait aux cuisses. Ses souliers glissaient sur la digue.. Ils se tenaient aux balustrades comme si la mer allait les emporter. Plus tard encore, on les vit enlacés. Ils se tenaient l'un à l'autre comme s'ils avaient peur de se séparer. En tous cas, c'était l'impression qu'ils laissaient derrière eux qui avançaient toujours plus loin le long de la mer, la vraie, celle du Nord.

Un rendez-vous à l'Abbaye de Saint-Denis en Bloqueroie, les 30 et 31 août 2008

2008-05-13T09:27:00.000-07:00

Pour illustrer cet évènement auquel je compte participer, afin de rencontrer mes amis lecteurs qui songeraient à se balader dans cette jolie région située près du village de Casteau, je reproduis ci-après un texte que j'ai écris l'an dernier, installé derrière mes livres, en attendant les visiteurs.

Trou d'air

Nul n'ignore que la poésie donne des ailes. Toutefois, qu'elle puisse transformer ma vieille Fiat Bravo en hélicoptère, voire en F16 collé aux sinuosités de la route et des chemins creux de Gottignies, relève du surnaturel ou du paranormal.
C'est, cependant, ce que j'ai vécu ce matin. Je vous le jure. Mon véhicule surfait entre le Roeulx et l'Abbaye de Saint-Denis de Broqueroie. Il glissait sur les longues phrases de mes pensées. Tout cela à la fin d'un été maussade que personne n'avait choisi. Ces phrases, je les inventais, de borne en borne, dans la bruine d'un matin qu'on m'avait pourtant promis ensoleillé.
On m'avait prévenu sur l'état des routes. Elles sont mauvaises, pleines d'ornières et de surprises désagréables. "Pour bien faire, il faudrait rouler à quelques centimètres au-dessus du sol." C'est ce que ma bonne vieille voiture faisait, comme par miracle.
Vous pouvez emprunter n'importe quel chemin, il vous mènera à la vallée de l'Obrecheuil et ses étangs entourés de bois. Quelqu'un m'avait dit aussi: "Ces routes sont comme des cordons ombilicaux convergeant tous vers le coeur de l'enchantement."
Autour de moi, il devait y avoir quantité de gnomes et de sorcières, cachés dans la bruine. J'ai cru les voir vraiment quand un hurluberlu qui me suivait me fit des appels de phares. On n'est jamais tranquille. Il me sollicitait comme si j'étais une jolie fille, moi ce chauffeur échevelé et barbu...Que Saint Denis ait pitié de sa bêtise.
Après Thieusies, mon dragueur m'abandonna et je poursuivi mon vol plané. J'avais ouvert les ailes de mon rêve. Mon âme cherchait à s'échapper, emportée par le pouvoir des mots dont ma voiture était remplie. Mes livres sur ma banquette arrière étaient heureux; ils étaient en vacances. Ils allaient rencontrer des lecteurs, et, sinon, prendraient l'air comme vous et moi, à la fin d'un été. Je suis arrivé à bon port, face au portail de l'Abbaye.

C'est alors qu'un homme m'apostropha:
-Vous roulez comme ça ?
-Comment comme ça ?
-Votre pneu arrière droit, vous l'avez vu ?
-Comment voulez-vous que je le vois. Je n'ai pas des yeux en rétroviseur. Eh! quoi, il ne vous plaît pas ?
-Votre pneu arrière droit est complètement déchiré!

Je vous promets que cette année-ci je vérifierai mes pneus avant de partir.

Les oiseaux du couchant

2008-05-06T14:50:00.000-07:00

Etait-il si vieux, la tête trop pleine de brumes ?

On lui répétait que les oiseaux s'étaient enfuis et que l'amour se mourait quelque part à la fin d'un été. Pourtant, les oiseaux étaient là, petits astres dansant dans la fièvre d'automne.

Il était comme un galet lisse et patiné par le ruisseau dont la voie continuait à se tracer dans les méandres de la vie.

Il était comme ce pain de froment qu'elle aimait manger, cuit sur la cendre et sur la pierre et qui sentait le sous-bois.

Il avait le coeur dilaté par sa tendresse en jachère et les ailes émoussées des oiseaux au bout de leur migration.

Elle avait le goût de la voie lactée sur ses lèvres tandis que le couchant lui dorait le front.

Elle lui donnait ses mains pour y cacher ses rides et son besoin de croire que l'amour n'a pas de fin.

Elle lui montrait les oiseaux qui s'envolaient à tire d'ailes vers d'autres cieux.

Lui disait toujours: je prononcerai ton nom jusqu'à ce que mon souffle expire.

Extrait du" Front Haut" de Jean Botquin.

Ainsi commence l'Elégie.

2008-05-02T12:40:00.000-07:00

Mes Venises à vau-l'eau
s'en sont allées

Les enfants ont baissé la tête
sur leurs dentelles blondes
les enfants aux têtes vertes
regardant leurs mains ne jouant plus
pantins désarticulés jouets brisés

Mes Venises à vau-l'eau
s'en sont allées

Trop de pelouses dans leur regard
tristement se souviennent
des douces barcarolles et des berceuses
chantées le soir si tristement
chanson du soir tombant dans l'oeil
tout grand ouvert
des anges bleus sans ailes d'or
des processions qui par l'enfance passent

Mes Venises à vau-l'eau
s'en sont allées

Ô barque amère des enfants crucifiés
en croix sur leurs rêves en délire
cachant les sanguines des mains et des pieds
avec de grands clous ronds enfoncés dans les
songes
et les bras des innocents jonchent la nuit
courbée sur Golgotha et sur le monde

Mes Venises à vau-l'eau
s'en sont allées

Enfants de sommeil enfants des rondes tristes
qui vont qui viennent et qui s'arrêtent
vêtus de sourires vétustes et vagues
et qui s'asseyent pour attendre
que la pluie cesse que la pluie recommence
pour attendre on ne sait quoi

Mes Venises à vau-l'eau
s'en sont allées

Le muguet de Clio

2008-05-01T09:52:00.001-07:00

Ce muguet-là n'est pas comme les autres. C'est Clio qui me l'a envoyé sur les ondes. Les clochettes embaument l'écran de mon ordinateur qui le premier mai chômait. Comme dehors il pleuvait, j'ai fermé la fenêtre. Le parfum s'est répandu dans mon bureau. Par mes narines les clochettes sont entrées dans mon coeur où elles se sont mises à tinter comme si Pâques était encore là. Et elles n'en finissaient pas de faire la fête du bonheur. Merci Clio.

En navigation avec Jacques Rogissart sur la Gondole - Article à paraître.

2008-04-28T08:23:00.000-07:00

Jean Botquin : « La Gondole de l’Orient Express » (Memory Press, 2008)

Les lecteurs de « La Revue Générale » ont déjà eu l’occasion de butiner dans l’œuvre de Jean Botquin. Ils auront pu prendre la mesure de son talent dans le difficile exercice d’écriture que l’art de la nouvelle impose à ses auteurs. C’est qu’il s’agit là d’unir la compression d’un récit, avec ce que celui-ci doit être porteur d’appâts pour le lecteur, à la parure d’une œuvre littéraire. Eh bien, nous ne prenons aucun risque en conseillant aux amateurs du genre la lecture de ce recueil, dont le titre est celui d’un de ses ouvrages.
Botquin s’entend à changer de manière et s’il est facile de résumer ses textes que sa plume grave d’un trait sûr dans la mémoire, il l’est beaucoup moins de capter l’essence de son style. Tantôt il dissèque les psychologies avec l’impassibilité d’un entomologiste qui me fait personnellement penser à Paul Bourget ( qu’il me pardonne mon indifférence pour les modes actuelles de la république des lettres !), tantôt il entre à petits pas dans le fantastique, avec plus de sobriété que Jean Ray, mais avec la même ingéniosité dans le choix des subterfuges qui endorment la raison. De sa palette descriptive jaillissent aussi bien les paysages de soleil d’Italie, d’Anatolie ou d’Afrique du Nord que les intérieurs minables d’individus à la dérive sous nos humides et frais climats. Mais à chaque instant de la lecture, il faut se rendre à sa force narrative: on ne quitte point sans obligation pressante la nouvelle que l’on a commencé à lire.
Il y a beaucoup de mélancolie dans ce recueil où il nous donne rarement à capter l’éclat solaire du bonheur de l’accomplissement réussi (comme dans « La Gondole », précisément) ou de la bonne surprise (« Le cri du Cœur »). Voici dans ses pages des êtres se côtoyant sans s’accorder (« La mezzanine », par exemple) ou mystérieusemennt rongés par un charme funeste de leur logis (« L’eau Noire »). Comme c’est simple, dira-t-on ? Eh non ! La maîtrise de l’auteur est de nous faire palper l’insuffisance de la volonté face à l’agencement des facteurs délétères qui assaillent les personnages. Mais elle est aussi dans une certaine façon de nous rappeler que nous sommes tous guettés, peut-être à notre insu, par des périls soudains de la vie quotidienne. La grande histoire, celle qui broie les joies innocentes(« Le Tambour d’Or ») ou les fiertés orgueilleuses (« La Mémoire de l’Insoumise »), se faufile parfois dans le tableau d’ensemble. Elle n’apparaît pas ici dans des victoires radieuses, ni dans des scènes terribles où chevauchent les cavaliers de l’Apocalypse. Elle a, elle aussi, ses demi-teintes et Botquin les saisit à merveille pour garder l’unité de sa composition.
Au fond, s’il y avait un message dans ce livre (mais y en a-t-il jamais un en littérature et notre auteur, pétri de haute civilisation, n’a rien d’un rabat-joie), ce serait que le bonheur est fugace et intersticiel. Il faudrait être attentif à l’épier - après tout, il n’est jamais très loin de qui sait borner ses désirs comme le couple d’amants d’un « Amour délocalisé » ou choisir des objectifs à sa mesure comme le héros des « Virgiles » - sans trop compter sur ses cadeaux inopinés comme l’archéologue de « La Cravate de Sennedjem ». Et quand il nous dispense sa faveur, il faut en déguster la sève jusqu’à la dernière goutte en sachant qu’il ne s’attardera pas.

Que l’on ne cherche pas dans cette œuvre une leçon pesamment philosophique sur le pessimisme et la sagesse intérieure. Elle nous parle, au fond, des choses de la vie jusqu’au-delà des portes qu’elle ouvre, çà et là, sur l’insolite et le mystère. Elle le fait sans pathos, ni pesanteur. Sa rigueur technique, si nous pouvons hasarder cet adjectif à son propos, pourrait bien s’appeler le secret du grand art.

Jacques Rogissart

Militant progressiste wallon, ancien chargé des affaires internationales de la S.N.C.B., Jacques Rogissart est chroniqueur, notamment de géopolitique, mais aussi, on le voit, d'oeuvres littéraires, à la Revue Générale.

Flashback sur " La blessure de l'Obsidienne"

2008-04-20T07:34:00.000-07:00

Mon deuxième roman paru en 2000.

Quatrième de couverture: Marcel-André Adamek.

En couverture, photo de Jeannine Dutrieux, représentant une tête colossale du site funéraire de Nemrut Dagi, en Turquie de l'Est, à plus de 2000 mètres d'altitude. Un site fabuleux !

Les deux personnages centraux, Yvette et Jacques, sont un couple qui se défait. Yvette espère que ce voyage conduira à la renaissance de leur ancien amour. Jacques, au contraire, cherche le courage pour lui annoncer la rupture. L'argument est simple, quotidien. Autour du couple, on retrouve toute la faune habituelle des voyages organisés: des couples hétéros, homosexuels, des célibataires à l'affût d'une rencontre, le guide Ibrahim qui fait son métier comme il peut, quelques personnages haut en couleur et d'autres qui ne sont là que pour tuer l'ennui.

Deux autres personnages se détachent : le secrétaire de la ville de Nantes et Tania-Maïté, qui exerceront une grande influence sur Jacques.
Le premier est un solitaire, érudit, pédant qui prend de plus en plus de place dans le groupe de touristes. Agaçant au début, il révèle assez rapidement une nature de sage et de philosophe. Jacques, en l'écoutant redécouvre son père.
Quant à Tania-Maïté, la passagère d'Izmir, elle apparaît comme une prêtresse initiatrice, mystérieuse, qui fera prendre conscience à Jacques combien son couple n'existe plus.

Puis, il y a Rilke, un des plus grands poètes du 20ième siècle.
Jacques a emporté les "Lettres à un jeune Poète" avec lui. Il les lit et les relit, tout le temps, comme un bréviaire de curé. Il se sent comme Franz Kappus, à qui Rilke écrivait. Je pense qu'à travers mon roman Rilke apparaît comme un médiateur, un guide tangible, une référence. En tous cas, nombre de mes lecteurs sont allés acheter les" lettres" après avoir lu mon livre ou les ont resorties du fond de leur bibliothèque.

On a dit:
- Beau roman qui aurait pu être une nouvelle...Pourquoi ? Tant mieux si la nouvelle prend le pas sur le roman;
-Un film de Sautet avec la voix off d'un narrateur... Tant mieux, j'aime bien les films de Sautet.
-J'ai fait un beau voyage, grâce à vous, en compagnie des personnages bien campés, attachants et irritants parfois, mais toujours décrits avec beaucoup de psychologie...Une lectrice...
-J'ai trouvé ce deuxième roman très supérieur au premier, qu'il s'agisse de la psychologie des personnages ou de l'élégance de l'écriture ...Un lecteur...
-J'ai été captivée par "La blessure de l'Obsidienne" qui est fort bien écrit et plein de sensibilité. Il m'a fait éprouver un grand sentiment de détresse. Mais il y a de l'humour et cela sauve ! Ariane François-Demeester...
-Botquin croque ce petit monde d'un coup de crayon sûr sans omettre de nous montrer des Belges qui transportent leurs différences intestines sous le ciel de feu d'un Turquie de carte postale. Jacques Rogissart dans "Le rail".
-Les lecteurs qui ont vu la Turquie retrouveront ici bien de leurs impressions. Ils s'aventureront en outre dans les arcanes des coeurs et des corps humains. Roger Foulon dans "Nos Lettres".

Pour conclure:

Puis, le secrétaire de la ville de Nantes poursuivit:
- La passion, c'est la meilleure et la pire des choses, comme la langue d'Esope. Par essence, elle ne peut durer. Toujours elle se consume. Elle ne peut survivre que si elle n'atteint pas son objectif. Elle est synonyme de souffrance et d'absence.. Elle se nourrit d'un désir inaccompli. Et pourtant qui n'a pas connu la passion n'a pas vécu.

Extraits de Ténéré

2008-04-17T08:11:00.000-07:00

Naître à l'insu de soi à l'issue d'un passé de pierre l'âme déserte au coeur
Cela m'est arrivé plusieurs fois
Sans doute
Mais comment le savoir vraiment ?
J'ai désappris les certitudes
des pélerins du bonheur

Un jour très éloigné très lointain se mettre à marcher indéfiniment

Comme si je pouvais marcher au dedans de moi

par toutes les portes de mon vide
au travers des couloirs interminables
du dessèchement
Comme s'il était possible
de grandir à l'envers

Il me semble que le sel brûle
la vision des mirages
Le désert s'apparente aux plages
parcourues de part en part entre les dunes et la mer
par des adultes infantiles
épris de l'angoisse d'être seuls

J'ai pensé que les grains de sable
étaient innombrables
comme l'infinitude des grains d'amour
Ils chantent sous nos pieds
Ils enchantent l'enfant en nous
l'espace d'un non-temps

La tour de Pise de l'espoir
reste penchée sur ce qu'on appelle
le destin ou la prédestination
L'improbable m'est compté
par le boulier des astres
glissant sur leurs orbites
de lumière

Je ne sais si l'on peut marcher pieds nus
tant le sable est brûlant
dès le lever du soleil
et les pierres tranchantes comme des couteaux
affutés
Mes pas courent sur le fil à découdre
le moindre de mes efforts

Ces quelques phrases vous donneront peut-être l'envie de lire "Ténéré", 60 pages. J'en ai parlé dans mes messages du 3.05.07 et du 29.05.07. Il est toujours disponible. Commander le moi par mail. Pour 5€+port (au lieu de 12 €). A bientôt.

Aiguille du Nil pour Coumarine

2008-04-16T04:49:00.000-07:00

De fil en aiguille
de Nil en Nil
d'île en île
au fil de l'eau
je suis en retard sur le fleuve
je n'arriverai jamais au bout de sa source
qui se dérobe entre les rives
et s'éloigne quand je dérive

De nuit en nuit
le soleil vogue sur les sommets de sable
sur les ruines de nos pierres
sur les images décousues de nos pauvres rêves
et les faims qui n'en finissent plus

Accepter qu'après
il n'y aura plus rien
même pas le chas d'une aiguille
pour enfiler l'espérance

Le Nil transformé en lac Nasser
Janvier 2004

Le pavillon de la Ménara

2008-04-15T10:24:00.001-07:00

Les dents brillantes du Haut-Atlas scintillent
la chaîne à l'horizon déroule
indéfiniment ses neiges éternelles
dans le ciel brumeux de fin février
au-dessus de la lisière verte des palmiers

Alors que s'y détache le pavillon de la Ménara
point d'orgue d'une portée Ravelienne
s'effaçant dans l'eau tremblante du bassin
vers où tendent toutes les lignes du décor
bassin où se noient frémissantes
les échappées mélancoliques de l'inspiration

Un enfant nage dans le silence aquatique
sa tête flotte minuscule
emportée par un clapotis régulier
elle glisse sur la surface glauque
creusant une ride fugitive
sur le visage impassible de l'eau

Enfin il jaillit nu le corps luisant
et s'ébroue comme un jeune dieu
Neptune a douze ans
dans son regard brillent le jeu
du rêve en mouvement et le rire
des sources de cristal

Le pavillon de la Ménara est pareil
à une pierre précieuse sertie dans un anneau
de paix étrange comme lorsque se dégage
de l'envers désertique du silence
la profondeur du centre des choses
et le vertige familier de l'attente

L'enfant nu a disparu
sans vraiment rompre la glace
du spectacle maintenant figé
immobile devant la toile de fond de l'Atlas
sur laquelle se détache le pavillon de la Ménara.

Ce texte a été publié, il y a dix ans, et écrit bien plus tôt encore. Le pavillon de la Ménara est situé à quelques kilomètres de la ville rouge de Marrakech. L'enfant plongeait pour quelques pièces de monnaie. Le dessin est de Thérèse Van Beveren qui vit aux environs de Bruges. Nous avons travaillé ensemble pour faire "Triangles de la Nuit des temps". Au Maroc, février c'est déjà le printemps, les amandiers sont en fleurs mais l'Atlas est encore couvert de son manteau d'hiver.