Sambas, boemia e vagabundos

E no sábado seguinte...

2009-11-15T23:50:00.007-02:00

Para Anézio, Cláudio e Bruno.

Ando sem muito o que dizer ultimamente. Por isso - e por hora - quero só registrar que o sábado que passou foi um dos grandes dias que vivi neste ano que já toma o rumo de casa.

A decepção do fim de semana anterior se transformou na alegria de conversas e amizade em estado bruto, sincera e pura, reafirmada - sem palavras -, desta vez, em bares do Centro do Rio, com direito a muitas geladas e um passeio inesperado nessa jóia que é o Morro da Conceição.

Divertimo-nos feito crianças e ainda tivemos a leveza como companheira.

Portela, túmulo do samba

2009-11-08T23:20:00.007-02:00

"Eu sou Portela / Desde os tempos de criança / Ainda guardo na lembrança / Algo e vou revelar"
('Portela desde que eu nasci', de Monarco)

O meu amor pela Portela não tem fim. Nunca terá. Um pouco dele, muito pouco, pode ser vislumbrado aqui, aqui e aqui.

É em nome desse amor, que me chegou não sei por que mãos - posto que nasci e cresci numa família desde sempre repleta de mangueirenses -, é por ele, que me faz chorar todo ano quando a escola entra na avenida, é só por ele - enfatizo - que digo agora, com muita, mas muita tristeza (porque preciso dizer): não volto mais à quadra da minha escola.

A Portela está, e não é de hoje, jogando no lixo as suas mais caras tradições. E o faz de uma maneira que, para mim, passou dos limites.

Tentarei ser breve, mas preciso contextualizar.

Para quem está fora do Rio (e este blog, não sei como, tem três ou quatro leitores nesta situação), faz-se necessário informar que fazia, ontem, nessa amada cidade, "um calor de rachar catedrais", como dizia Nelson Rodrigues. Em Madureira, onde chegamos poucos minutos antes das quatro da tarde, os termômetros marcavam uns 58 graus, à sombra. E isso, meus amigos, era tudo o que eu queria. Há semanas tinha encasquetado que teria de novo um sábado de samba e feijoada na minha amada escola, o que não vivia há quase dois anos.

Nada seria novo para mim mas, não sei a razão, planejei uma grande tarde, uma tarde carioca - suada, pós-praia, regada a cerveja, samba e amizade.

Tudo ia bem até ali pelas seis da tarde. Foi quando a Velha Guarda Musical, sem nenhuma explicação, encerrou a sua participação. Para quê? Para dar lugar a um grupelho de pagode (no mau sentido do termo). A princípio não entendi. Mas foi aí que a ficha caiu. E não pude mais fingir que não via o que vejo há anos. Tudo fez sentido.

De frente para o palco, olhei para a direita: "área vip" ("pausa para o vômito", apud Eduardo Goldenberg). Em seguida, virei-me para a esquerda: "área vip". Um pouco atrás desta última, um deprimente arremedo de camarote, envidraçado e com ar condicionado, para receber meia dúzia de puxa-sacos que NADA sabem e NADA têm a ver com a história da Portela. Por fim, no meio da parte coberta da quadra - a mesma quadra onde já vivi tantos momentos tão bonitos -, como um corredor apertado que termina no palco, o único espaço livre onde, encurralados, permitem-nos sem pulseiras e que tais. Um nojo completo.

Nojo que se alinha ao funk que andam tocando nos ensaios da Mangueira; à quadra-boate do Salgueiro, com o seu ar refrigerado e os seus famosos de araque; à Liesa e seus coronéis que há décadas estupram o carnaval do Rio de Janeiro.

Não entrarei em detalhes de uma outra situação muito desagradável, que não por acaso se deu logo depois de o tal grupo assumir o palco e que envolve essas tais pulseiras para "vips" - e que me fez discutir com uma "porteira" de cercadinho e, em seguida, com uma dita assessora de imprensa que merece tão somente o meu desprezo completo. As meninas do nosso grupo só queriam se sentar um pouco. E eu só queria fazer ver àquelas senhoras, que vieram tirar satisfação, que a Portela não é assim, com um grupo daqueles no palco e com um (des)tratamento daqueles aos seus freqüentadores comuns, como nós.

No meio de toda a decepção, a Velha Guarda... A que papel se presta... Entendi direito? É isso mesmo? Por uns trocados canta duas horas e se manda? Não resiste, não grita, não liga de ser escurraçada - como já fora ao ver o portão da Sapucaí sendo-lhe batido na cara?

Um parântesis. Entendo que uma agremiação possa usar sua quadra para outros shows e eventos que não de samba. Não concordo em hipótese alguma com isso, mas entendo. Eu mesmo, numa madrugada de 1997, aturei uns quatro grupos de pagode lá para poder, enfim, assistir, quase de manhã, a um histórico Zeca Pagodinho fazer o diabo, e umas duas mil pessoas virem abaixo cantando cada música que ele apenas começava (sobre isso, contei um pouco aqui, em comentário que um tempo atrás foi gentilmente "destacado" por Carlos Andreazza no seu Tribuneiros). Fecha o parêntesis.

Este aqui é um desabafo que faço com uma ponta de mágoa e com uma tristeza que está me causando uma dor incômoda. E que - prestem atenção - nada tem a ver com a instituição Portela, de Paulo e seus fundadores, de tanta glória em 21 títulos, da Velha Guarda histórica, da Águia altaneira, de Marquinhos de Oswaldo Cruz - esse doce de pessoa, sambista que retomou a tradição do Trem do Samba e que, minutos antes de a minha decepção se materializar, tinha sido tão amável ao dizer do prazer de nos revermos na nossa escola, em plena fila do caixa. Essa é a Portela que guardo no meu coração, no que ele tem de ligação mais visceral com o samba. E é a de Paulinho da Viola, de Waldir 59, de Manacéa, de Alberto Lonato, de Casquinha, de Argemiro Patrocínio, de Jair do Cavaquinho, de Monarco, de Alcides Malandro Histórico, de Mijinha, de Aniceto, de Antônio Candeia Filho...

Portanto, meus amigos - e sei que já os canso -, é com sincera tristeza que chego à decisão que agora reforço: não volto à quadra da Rua Clara Nunes. Não volto mais à Portela. Prefiro ficar distante, agarrado a um passado que, em grande parte, nem vivi. Não tem problema.

É óbvio ululante que a minha ausência e o meu protesto não farão a menor diferença. Não importa. Fomos desrespeitados, destratados, escanteados - musicalmente primeiro, e no trato, na falta de trato, depois.

Do jeito que está, a Portela enterra o samba e o sambista. Eis a triste constatação que precisava dividir com vocês.

Até mais.

Atendamos ao chamado do Simas

2009-11-04T13:44:00.004-02:00

Eduardo Goldenberg viu primeiro e chamou a atenção, mas quero aqui pegar carona e dizer com toda a ênfase possível: é imperativo que qualquer pessoa que goste DE VERDADE do Rio de Janeiro e que defenda COM INTRANSIGÊNCIA os verdadeiros valores dessa cidade, é necessário e urgente que leia (e ingresse nas fileiras desse bom combate) o texto mais recente do querido LUIZ ANTONIO SIMAS.

A íntegra está AQUI.

Quero apenas dele destacar, e poderia ser qualquer trecho, o parágrafo abaixo, que pode sair do blog do Simas para figurar em qualquer página impressa como parte da mais bela crônica escrita em português nos últimos, o quê?, 20 anos.

Segue o trecho a que me refiro - mas leiam lá o troço todo que é para entender de fato do que se trata. Simas, meu caro: não passarão!

"Ali, no velho buteco, entre garrafas vazias, chinelos de dedo, copos americanos, pratos feitos e petiscos gordurosos, no mar de barrigas indecentes, onde São Jorge é o protetor e mercado é só a feira da esquina, a vida resiste aos desmandos da uniformização e o Homem é restituído ao que há de mais valente e humano na sua trajetória - a capacidade de sonhar seus delírios, festejar e afogar suas dores nas ampolas geladas feito cu de foca. É onde a alma da cidade grita a resistência: Laroiê!"

Duas da Portela

2009-11-04T08:40:00.004-02:00

Neste meio de semana ensolarado que antecipa um sábado glorioso de samba na Portela - apesar dos pesares desses "tempos modernos", é a Portela, gente! -, duas obras de dois dos maiores compositores da azul e branco.

Monarco a a Velha Guarda, magistrais, cantam:

Nascer e Florescer, de Manacéa - AQUI;

Portela Feliz, de Zé Keti - AQUI.

Barbeiro

2009-11-02T09:29:00.017-02:00

- Mestre, eu ia lhe oferecer uma leitura, mas a patroa taí, né... - sussurrou-me o barbeiro, dia desses. A um "Que nada, bobagem, passa pra cá!", ele sorriu largamente e me entregou a "revista masculina" para passar o tempo.

Sábado agora, éramos uns quatro lá, tensos para conferir o ensaio fotográfico da "atriz e modelo" Juliana Alves, que um quinto sujeito não largava por nada. Notando a aflição do cara cujo corte estava quase no fim, o da tesoura aproximou-se:

- Chefe, se não der tempo aí, confere essa aqui, ó! Tá fresquinha, chegou ontem. Serve como aperitivo, pra aquecer enquanto ele não libera ali - disparou, oferecendo uma outra publicação ao cliente, em grande esforço para o bem-estar do mesmo.

Vejam que maravilha. Um barbeiro tradicional, das antigas, classudo. Tratamento vip, para mim, é isso.

Na véspera do aniversário do meu avô Pará (falei um pouco dele aqui) e na antevéspera deste 02 de novembro, todo esse ambiente me transportou a um passado de piadas, tesouras e amizade. É que desde os 10 anos de idade e, daí, por uns 22 ou 23 seguidos, cortei o cabelo com o mesmo barbeiro: João Monteiro (ou, simplesmente, Monteiro). Fui-lhe fidelíssimo em seus três endereços de Copacabana.

Português que torcia pelo Botafogo mas que gostava um bocado do Flamengo - "É o time da minha filha mais velha e dos grandes amigos que fiz", sempre dizia -, era amigo de décadas do meu saudoso avô e tratava a mim e a meu irmão como netos (ou sobrinhos ou afilhados).

No passado de um Rio de Janeiro dourado, onde chegou para fazer a vida, Monteiro logo se destacou. Inventou o corte a navalha, ganhou concursos, prêmios e participava do Almoço com as Estrelas, famoso programa do Perlingeiro, pai, onde exibia sua arte. Era um craque.

Mesmo muitos anos depois desse tempo, como um Jamelão das tesouras, não gostava de ser chamado de barbeiro, não. Intérprete da vontade da gente, era cabeleireiro, ora, que história era aquela de puxador - digo, de barbeiro?

Monteiro era boa praça e piadista, mas repetia muitas piadas manjadas que ele mesmo já contara inúmeras vezes. Isso, no fim das contas, era o que tinha mais graça porque depois, entre nós, ríamos de ter ouvido as mesmas histórias, do mesmo jeito, e de ele achar que nunca tinha nos contado.

Viu-nos moleques, adolescentes, adultos. Tinha sempre um refrigerante gelado para nós. Quando se mudou para um salão na Ronald de Carvalho - digamos, menos nobre que o da Barão de Ipanema, onde havia geladeira e que tais - mandava comprar no bar da esquina a nossa bebida infantil: ganhávamos uma garrafa cada, para ir tomando enquanto estávamos lá. E olha que tinha vez em que demorávamos, porque o Monteiro, artífice da sobrevivência como um bom carioca, também era uma espécie de corretor de imóveis nas horas vagas, alugando apartamentos por temporada. O problema é que essas "horas vagas" eram cada vez maiores e, não raro, ele deixava os clientes esperando na cadeira, no meio do corte, para ir mostrar um apartamento ali ou acolá, nas redondezas...

Época de fim de ano, fazia questão de que eu tomasse com ele uma taça de vinho, ou um copo de cerveja, um licor, alguma coisinha para brindar. E sempre dizia: "Antes do réveillon volta para apararmos o corte, tá na garantia!". Aliás, nunca havia pressa para acertarmos a conta que tínhamos lá, mesmo depois que o meu avô se foi.

Um dia, ele resolveu, sem ser solicitado para tanto, cortar o cabelo do meu irmão de um jeito diferente do habitual. No fim, todo pimpão, esperou o elogio. O Guilherme, então ainda uma criança, cravou:

- Monteiro, ficou uma merda!

Monteiro riu que se acabou e, admirado, por anos e anos a fio contava a história a quem se sentasse na sua cadeira - inclusive a nós mesmos -, enaltecendo-a como um exemplo de sinceridade e de personalidade do seu querido cliente-mirim.

Mas, de tantas cenas, diálogos e folclores dele e sobre ele, o que nunca - nunca mesmo - vou esquecer é o beijo que deu no caixão do meu avô. Orações feitas, despedidas idem, soluços e tanta coisa ainda por dizer. Então, segundos antes de fecharem com cimento uma daquelas "gavetas" do São João Batista, o Monteiro enfiou a cara lá dentro, beijou a ponta do caixão, e se afastou, em silêncio.

Monteiro morreu há coisa de um ano e pouco, dois. Quando do ocorrido, eu já não lhe era mais fiel. Um pouco doente, suas idas ao estabelecimento tornaram-se inconstantes - cheguei a esperar horas por ele, numa manhã - e eu já estava pulando de cadeira em cadeira por aí. É que, não podendo mais tê-lo "direito" como barbeiro e personagem do cotidiano - essa coisa de que tanto precisamos, para colorir o dia a dia por vezes tão cinzento -, simplesmente, e sem adeus, deixei de ir lá - e, no lugar de arranjar outro, passei a topar qualquer um.

No fundo, acho que não fui mais porque não suportava vê-lo tão abatido, falhando, cochilando no sofá em plena luz do dia, com as mesmas histórias sendo contadas sem a vivacidade de outrora, e, principalmente, com as mãos já sem a mesma precisão de toda uma vida.

Ele recomenda

2009-10-28T19:10:00.009-02:00

Segunda passada foi dia de Renascença e Pedra do Sal.

Na Pedra, uma mesa cada vez melhor, repertório inacreditável, bonito de doer.

No Rena, mais cedo, o couro comendo solto na roda e o Doutor Dráuzio em-be-ve-ci-do - porque samba e cerveja, afinal, fazem um bem danado ao coração...

Campanha

2009-10-28T10:00:00.003-02:00

Frase de bar:

"Se for dirigir, não beba. Se for beber, me chame!"

Porto Alegre espera Monarco e Guaracy

2009-10-26T11:02:00.012-02:00

O meu amigo e xará Eduardo Gerhardt, lá de Porto Alegre, é um abençoado. Apaixonado pelo samba, ele vem ao Rio todo ano e, junto com a sua Anelise, percorre rodas de samba a torto e a direito, bebendo da fonte e se reencantando com a batucada.

Mas o Edu é um abençoado porque, há coisa de uns dois anos, criou, com um alguns amigos, uma roda de samba na capital gaúcha. E, como já disse Beth Carvalho, tantas vezes, que "o samba é revolucionário", a mesa vingou.

Desplugada e com repertório em que só não entra samba ruim, junta umas 500 pessoas toda semana, no estado onde, sabemos, as tradições culturais "regionais" são para lá de arraigadas. Da roda, eles fundaram o Instituto Brasilidades - e o samba, a cultura popular do Brasil, mais uma vez agradeceram.

Pois bem. A roda já percorreu horários, dias da semana e lugares de Poa. Hoje está, nas tardes/noites de domingo, no Boteco do Paulista (serviço: no fim da Rua do Riachuelo, em frente ao Gasômetro).

Mas o Edu é abençoado por outro motivo ainda, meus amigos: em 29 de novembro - antecipando as comemorações do Dia Nacional do Samba - o cara levará à mesa o imenso Monarco e o mitológico Guaracy da Portela, com aquele 7 cordas que dispensa comentários. "Só" isso.

E, como diz - e acerta em cheio - o próprio Edu, "sem teatros, sem casas noturnas, sem palcos, sem ingressos. O samba na rua, de graça, simples como deve ser".

Imagino a ansiedade, a contagem regressiva na cabeça, a felicidade e a humildade sinceras - que o cara é um poço de educação e gentileza - do meu amigo. Imagino o couro comendo, na rua de um bar do Sul do Brasil, e Monarco - com aquele grave, com aquele grave! - entoando a Portela toda, o samba inteiro, o Rio de Janeiro...

Meu caro Eduardo, com quase nenhuma grana, você e os seus estão construindo, tenho certeza, um dia histórico - inclusive para os próprios artistas que tão sabiamente convidaram -, dia inusitado, sem par. E prestando uma grande homenagem ao samba: sem palco, de graça, na roda, na rua...

'Vem ouvir o canto das favelas'

2009-10-21T01:05:00.005-02:00

O título aí é um verso do samba com o qual o Império Serrano cantará João do Rio, João das ruas do Rio, na Marquês de Sapucaí, no próximo carnaval (composição de Marcelo Ramos, Henrique Hoffman, Paulinho Valença, William Black e Popeye, que você pode ouvir e ler AQUI).

Samba que foi escolhido entre os três finalistas, na alta madrugada de terça-feira, por meio - vejam bem - do voto dos representantes dos setores da escola.

Escolha, portanto, que traz, mais uma vez, a principal e mais bela marca do Menino de 47, desde o seu parto: a democracia.

Este blogue não faz jornalismo. Nunca quis fazer. Não "cobre" isso ou aquilo e, a bem da verdade, não aceita ser objetivo, imparcial, essa bobajada que não combina com nada do que seja humano. Com as escolhas (e escolas) de samba, portanto, não seria diferente. Fala, o blogue, sobre o que lhe dá na telha - ou, dito de outra forma, o que lhe fala ao peito.

É por isso que eu, portelense (e assim morrerei, com muito orgulho), volto a tratar aqui do Grêmio Recreativo Escola de Samba Império Serrano - como, por exemplo, aqui, aqui e aqui -, só para lhes dizer que na noite de segunda e madrugada de terça foram, de novo, as coisas imperianas que me fizeram renovar a minha crença no que é a verdadeira essência de uma escola de samba.

O meu samba favorito sempre foi outro, assinado por Ivan Milanez, Aranha, Luiz Fernando, Fabinho Professor e Marcellão - ouçam/leiam AQUI e digam se não é de uma beleza rara, em extinção nos nossos carnavais.

Acontece que, na disputa final, no calor da quadra, no voto limpo, não deu. Ponto. O vencedor - também um belo samba, reparem - saiu aclamado e já incorporado pela escola. E foi muito bonito ver - rever - essa mágica, depois de cruzar a cidade numa segunda-feira chuvosa.

Sei não, mas tenho a sensação de que na noite em que também escolhiam os seus hinos para 2010 Imperatriz Leopoldinense e Beija Flor de Nilópolis, foi em Madureira que a emoção calou fundo em quem não aceita, nunca aceitará - alô, Sarmento! - a granderiozação do carnaval. Foi lá no Império Serrano, onde o samba - no sentido mais amplo que se possa dar à palavra samba - continua sendo um ato de amor.

'Numa explosão de emoção'

2009-10-20T23:41:00.003-02:00

Esta é uma breve homenagem a Marcelo Moutinho, Carlos Gil e Anna Olívia, Carlinhos Laguna, Eduardo Sarmento e Carlos Andreazza - imperianos (ou quase, hein, Sarmento?!) que gentilmente acolheram este coração portelense na espetacular final de samba-enredo, na madrugada desta terça, na quadra do Império Serrano.

O que segue é um pequeno e tremido registro da imensa bateria imperiana ganhando a Edgard Romero, às cinco e bordoada da matina. Meus amigos - e já volto ao tema -, era, mais uma vez, o Menino de 47 erguendo, alta e bela (como tem que ser, sem concessões), a bandeira do samba.

Para as Velhas Guardas

2009-10-18T13:56:00.006-02:00

Neste domingo que de repente se ensolarou, um samba de que gosto muito, ainda mais quando cantado ao vivo, nas rodas.

É Canto pra Velha Guarda, numa dobradinha sensacional entre Zeca e Mário Sérgio (Fundo de Quintal), com um coro de pastoras pra ninguém botar defeito. Notem a cadência, a batida do Fundo, a divisão do Zeca, a alma da Velha Guarda...

Tudo isso neste domingo, meus amigos, que antecede, para mim, um grande momento: se tudo correr bem, amanhã pisarei de novo na quadra do glorioso Império Serrano, para uma final de samba-enredo, coisa que não faço a alguns longos anos.

AQUI.

Queijo coalho

2009-10-14T00:40:00.007-03:00

Há uma sanha "arrumadeira" no Rio que, não fosse por representar grande ameaça à mais geunína carioquice - o convívio, a celebração, o cada um na sua e todo mundo junto (coisas que essa gente desconhece) -, seria apenas ridícula. Mas é, isto sim, perigosa.

(parêntesis que não posso deixar de abrir: o pior é que a nossa "querida imprensa" engole essa bobajada, gosta dela, não questiona, não comportamenteia a coisa - quer, ela também, sanear os costumes mais caros aos nossos peitos já tão maltratados; e agora, então, que inventaram esse câncer chamado "jornalismo de serviço", xiii!, fo*&%deu!)

Enfim: é um tal de tirar as cadeiras das calçadas, proibir que se beba cerveja perto (longe também!) do Maracanã, botar areia no queijo coalho da nossa praia... Anotem: ainda acabam com o mate de galão.

Aí que feriado de praia cheia e o sujeito se lambuzando com um sucolé de fruta:

- Amigo, isso também vai ser proibido????? (eram nítidas as muitas exclamações) - pergunta o fulano, olhando pros lados e se pelando de medo da resposta do ambulante.

- Não, não, vamo regularizar, meu patrão! - apressou-se o camelô da fruta congelada no saquinho, suando frio, para o "ufa" geral.

Um suquinho de fruta congelado, senhores! Que fosse uma empada, um sanduichezinho... Eu - e digo eu, mas somos nós - como o que quiser na praia! Não preciso de otoridade nenhuma para determinar isso!

Por obséquio: deixem o nosso queijo coalho em paz, poxa! Fiquem longe do nosso camarãozinho frito no (pelo) sol, cacete! Dêem já aqui de volta a cerveja que rega o nosso futebol, bolas!

Dito de outro jeito: arrumem um serviço e esqueçam as nossas praias e calçadas entupidas de mesas, cadeiras e convivência. Dá pra ser?

Classificados

2009-10-11T18:41:00.001-03:00

A quem interessar possa: o pequeno cartaz aí jazia no guichê de um estacionamento da Lapa, semana passada.

Atenção para o detalhe de que não é preciso ter experiência...

Aurora

2009-10-10T18:17:00.002-03:00

Filé e chopes em Botafogo. É o Aurora, esta jóia de 110 anos, tornando mais leve a tarde chuvosa no Rio...

Seu Walter

2009-10-08T09:36:00.022-03:00

Ontem à tarde, Walter Alfaiate observava a vida, na Cobal do Humaitá, quando foi interpelado por uma linda moça, que parou para cumprimentá-lo e declarar ser sua grande fã.

Depois um "Qual é mesmo a sua graça?" - emociono-me só de ouvir o passado dar as caras em tão bela pergunta -, trocou com ela dois dedos de prosa e agradeceu-lhe os elogios. Em seguida, seu Walter fez-lhe grande revelação: está em fase adiantanda a feitura de um documentário sobre ele.

Trajando camisa branca, calça cinza e sapato social, era, como de costume, a elegância em pessoa, como lhe disse a moça.

- Ah, é meu cartão de visitas, não é? Afinal, trabalho com isso - lembrou, com orgulho.

Faz parte desse ofício primeiro, aliás, a outra novidade do Alfaiate. O grande sambista, cantor e compositor (da Portela, de Botafogo, parceiro do imortal Mauro Duarte...) acaba de mudar a alfaiataria de sala e de prédio, embora continue na mesma Copacabana onde dá expediente há décadas. Foi um pedido dos clientes, ele conta, preocupados com a bagunça que, depois de se espalhar por quase todo o famoso bairro, andava rondando a vizinhança do antigo endereço...

Convenhamos: bagunça, meus amigos, não combina em nada com o "magnata supremo da elegância moderna", como ainda está escrito no cartão de visitas do homem.

De resto, feliz da música - e da cidade, do país - que tem um Walter Alfaiate entre os seus.

É, pois, para celebrá-lo que termino estas mal traçadas tocando:

- A mulher que eu adoro (Walter / Mauro Duarte) - AQUI;

- Cuidado, teu orgulho ainda te mata; A.M.O.R. Amor (Walter / Mauro); e Coração oprimido (Walter / Zorba Devagar) - AQUI; e

- Me entrego sem querer (Walter / Martinho da Vila) - AQUI.

O grave mais bonito

2009-10-07T11:38:00.006-03:00

Hoje, vamos de Monarco, "o grave mais bonito da música brasileira" - na opinião do grande músico (e filho dele) Mauro Diniz (e com a qual concordo inteiramente).

Escolhi duas para esta quarta que se insinua ao samba e à cerveja:

- Estácio de Sá, Glória do Samba - AQUI;

-Nossos pioneiros - AQUI.

Canta, Zeca!

2009-10-06T12:45:00.004-03:00

E para esta tarde quente, de dar sono em guarda de trânsito, a rádio sbvagabundos sugere Cheiro de Saudade, na voz de Zeca Pagodinho, dolente que chega a doer no peito...

AQUI.

P.S.: alguém aí me ajuda a descobrir quem está cantando com ele nesta gravação?

São Sebastião do Rio de Janeiro

2009-10-05T21:41:00.009-03:00

Muito mais do que o direito de sediar os Jogos Olímpicos de 2016, o que a cidade de São Sebastião do Rio de Janeiro ganhou foi o direito a um novo futuro. Não nos enganemos, é disso que se trata.

Já estão os trombeteiros do apocalipse, os derramadores de água no chope alheio, a bradar roubalheiras antecipadas, a prever vantagens sendo obtidas por meia dúzia, a, por assim dizer, urubuzar o sonho dos outros. Também já zanzam os imbecis da objetividade, os sem-sonhos, a dizer: não vai dar certo.

Vai. Porque ainda há todo um Rio que gosta de si. E que andava acanhado, escondido, humilhado. Mais: existe um Brasil inteirinho - eu falo porque sei, desde cedo (e já explico) - que ama profundamente o Rio de Janeiro, esta cidade que sempre espelhou e sintetizou esse mesmo Brasil.

O Rio que nunca foi uma vila colonizada. O Rio que sempre foi a metrópole tropical que há décadas e décadas encanta tanto grandes cidades como os grotões e os brasis mais remotos que cabem neste país.

Sinto-me à vontade para falar disso. Eu, que não nasci aqui, mas que aqui fui gerado; eu, que aqui estive, pela primeira vez, com um ano e meio; eu, que na lonjura de São Luís, sempre me soube Flamengo e Portela; eu, que no colo tinha o sono embalado por Martinho da Vila e Beth Carvalho; eu, que depois de vir para cá, janeiro após janeiro, aqui desembarquei de vez - aos dez anos, sete meses e três dias - para realizar o sonho antigo (desde o ventre?) de aqui morar; eu, que amo o samba (quase que) mais do que tudo; eu, que aqui resisto e tento incitar os que conheço a resistir e que, aqui, tenho a cada dia o encanto pela vida renovado pela rua, pelos bares, pelas pessoas e por causa da minha filha...

Ela que, não por acaso nascida no Rio - de pai maranhense-carioca e mãe mineira-carioca -, relembra-me, a todo instante, de uma mistura que é tão bela porque tão carioca e, por isso mesmo, tão brasileira.

Pelo Rio 1

2009-10-02T12:43:00.005-03:00

Não custa perguntar: onde estão os "especialistas" da nossa estimada mídia que previam ser Chicago o mais forte concorrente do Rio? Onde estão os colunistas, os baluartes, os entendidos todos do esporte na nossa "imprensa formal"? Cadê os jornalões e seus sites e palpiteiros com pinta de sabichões?

Espera-se, com ansiedade, ganhando o Rio ou não, um mea culpa coletivo dessa gente toda para explicar de onde tiram suas conclusões e, principalmente - atentem para este ponto -, é imprescindível que digam com base em que apuração jornalística informam seus leitores-ouvintes-espectadores, de resto, sobre tudo.

Hein?

Pelo Rio

2009-10-02T11:23:00.004-03:00

É o seguinte: depois de muito hesitar (muito mesmo), eis que me encontro na mais sincera torcida (mas sem histeria, sem histeria!) para que o Rio de Janeiro sedie os Jogos Olímpicos de 2016.

E isso tem a ver com tudo o que eles vão significar de mudança para melhor (acreditem, é impossível que o Rio não melhore, de verdade, em muitos aspectos) e com a oportunidade real - ainda que seja a fórceps - que representam para que essa cidade se reinvente e tenha o direito a um novo futuro.

Portanto, mesmo antevendo a babaquice sem fim que tomará conta dos nossos estimados meios de comunicação, eu apóio.

Para dar uma idéia de muito do que penso sobre o assunto (inclusive em relação à vigilância que teremos a obrigação de manter em relação aos recursos aplicados e seus resultados ao longo desses anos que se seguirão), indico os ótimos e apropriados textos de Carlos Andreazza (AQUI) e Fernando Molica (AQUI).

Entre o Sena e o João de Tiba

2009-09-30T00:28:00.010-03:00

(um parêntesis antes da "volta")

O corpo insiste, mas a alma ainda não está de volta ao cotidiano corrido de tantas demandas.

As fotos são, já, saudade pura. De dois mundos que, em mim, se juntaram e significaram, como nunca, um "desacelerar" maravilhoso e fundamental.

Algo me fez (faz!) sentido entre esses dois rios tão distantes quanto diferentes. Não sei o que é. Mas talvez tenha a ver com uma nostalgia enorme do que há de brasileiro em mim, em nós. O curioso é que esta grande falta bateu forte justamente quando em terras (águas) brasileiras. Foram nelas que senti mais saudade do Brasil...

Ainda no recesso

2009-09-17T20:17:00.002-03:00

Das férias, um alô pros amigos...

Até logo

2009-09-07T01:32:00.004-03:00

Saio uns dias de férias e o blogue ficará um pouco desamparado. Mas, na volta (ou antes, se der), espero ter novidades...

Cobrem-me e até!

Mundo melhor

2009-09-04T13:04:00.003-03:00

Para terminar a semana, convido os leitores deste blogue (continuo pensando que eles existem...) a ouvir esta maravilha que é Mundo melhor (Pixinguinha / Vinícius de Moraes).

É, assim, tentativa de deixar a alma e o peito mais leves nesta sexta-feira que, apesar dos pesares, anuncia a glória que é, sempre, um fim de semana.

O samba está no disco, de mesmo nome, que Beth Carvalho, a maior, lançou em 1976 - que a mãe não parava de ouvir lá em casa e que tem, ainda, uma obra-prima de Martinho da Vila chamada Volta pro morro (esta fico devendo, por enquanto).

Sem mais, AQUI.

LI-BER-DA-DE!

2009-09-03T12:33:00.002-03:00

Deixo de lado a originalidade - que, aliás, nunca tive - para, a exemplo do que fizeram, em seus blogues, Andreazza e Moutinho, alardear aqui um escrito, acompanhado de um áudio, simplesmente ANTOLÓGICOS, um imenso presente de Luiz Antonio Simas para todos os brasileiros.

Vão lá, leiam, OUÇAM (OUÇAM!!!) e chorem à vontade - AQUI.