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NO

2009-07-12T23:50:00.002-04:00

No quiero venderle el alma al sistema para publicar poesía
dejar de ser terrible para gozar de aplausos en salones literarios
que se vuelven bizarros
Quiero vomitar la poesía terrible como si fuese un parto
Sin tratar de hacer piruetas para quedar en paz con o políticamente correcto
Prefiero que me prohiban en todo idioma
Que la tierra y el cielo tiemblen con poesía traida del fondo del alma
de las tripas mismas, de las lágrimas amargas de la noche
de la risa delirante del humano común y corriente
que necesita vida, pasión y sangre
NO a una manga de amanerados que escriben para el aplauso
una par de poemillas delicados para acceder a un Nóbel que no me interesa
Porque quiero rescatar lo humano de la poesía
No esa basura intragable que no calienta a nadie
NO pararé hasta crear un engendro aborrecible para todo aquel
que tenga el alma dormida
los ojos cerrados y el corazón seco
No necesito droga, ni alcohol, ni sexo bizarro
porque extraigo la poesía de la sobriedad absoluta
Allí donde la verdad anida como un animal en extinción
Volvere mi lengua un metal afilado
Condenadme!
Quemad mis libros!
porque no quiero que paguen mis palabras con monedas traidoras
Ni quiero sonrisas de media tarde
ni felicitaciones mundanas
Mi trabajo es serio
No es esa farsa que veo en las vitrinas de mis calles
Quiero ese underground que me hace libre
"y vomitar la poesía...
como si fuese un parto"

hoy me entrevistan

2009-07-08T17:52:00.001-04:00

Hoy me entrevistan y sale al aire a las 23:00 de Chile:

"Leo , el programa se llama "Detrás del muro del Sueño"

sale por Fm Wilde 88.7 Mhz on line en vivo por www.fmwilde.com , aí que lo pueden escuchar por internet a partir de las 23:00 de Chile

para la gente que no lo pueda escuchar el programa se graba y lo subimos a la pagina de la radio www.fmwilde.com , queda ahí por 7 días se puede escuchar y grabar ."

www.leonordinamarca.cl

Poesía

2009-07-03T12:03:00.003-04:00

Me hace falta poesía
la palabra bella que lo inunde todo
A veces me preguntan por qué mis letras son tan crueles
y es porque mastico la crueldad de la vida
Me hacen falta canciones, melodías a media noche
amar a plena luz del día
Recitar para alguien que en vez de aplaudir entienda
Pararme en el escenario sin esa sensación de culpa
por decir lo que siento
Me hace falta inspirar o en su defecto asumir este monstruo que soy
y ser de una vez por todas
Mala en todas sus dimensiones
y que mis cantos sean deformes eclipses
Cruel en la perfecta ironía
para que cuando no me amen sea por algo real y absolutamente tangible
para este miserable entendimiento que tengo
En vez, entonces, de cambiar esta bruta manera de ser
sentir orgullo de mis blasfemias
coronarme con las mentiras más miserables
no contener más esta locura que se apodera de mis venas
e intoxicarme con recetas que he botado al borde de un río
para seguir caminando
Mantenerme en pie a punta de fármacos
para que este cerebro fragmentado
que me cuesta sangre mantener en su sitio
no joda más
ser otro ser
común y corriente
olvidar que hay trascendencias
dejar de ver el futuro
para centrarme
en lo verdaderamente práctico
el silencio
el horrendo silencio
para aquella que tiene la voz de poeta
darme voz
y no poder hablar
¿Quién entiende aquello?

Duelo

2009-06-29T22:11:00.002-04:00

Misa
30 de junio
justo en el cénit
y
en
Décima Avenida
...
Detesto las misas
ella también
las únicas que tenían sentido
(para ella y para mí)
son las que llevan órganos de tubo
para escuchar la música de las esferas
y evitar la palabra que todo lo revuelve

Daemonium

2009-06-20T04:21:00.002-04:00

Despertar en medio de la noche
recobrando la memoria de los muertos
Como mi abuela que habla con los muertos a destajo
Y ve que dejo arroz regado por toda la casa
Habla, en interminables conversaciones con nuestros ancentros

RECITAL POÉTICO

2009-06-12T14:24:00.001-04:00

MI

2009-06-02T23:11:00.002-04:00

hace tiempo que no "leía" algo respetable.
Pero así con el azar del destino, o la sinrazón del caos citadino
Me vi con un texto demencial entre mis manos
Compartiendo pasajes de Leautreamont entre las horas de clases
Llenando mi espacio de árboles pintados por otros
Escuchando rock, mientras ellos pintan algún círculo del infierno de Dante
Mientras miro a mi trebol africano...
y mis manos...
Me respiro agotada y feliz
en un multiverso que me pertenece
Agotada y con una sonrisa nueva en los labios
Porque hay otro también que entiende las metáforas ocultas
en mi ácida forma de relacionarme
Y me oculto detrás de una máscara, de un disfraz que no parece disfraz
Un día me encontrarán levitando a medio metro del suelo
sólo por joder
Me precipito al abismo
Sé que no tengo nada
que no quiero tener nada
que nunca he atesorado nada...
también deberías saber que prefiero el ojo del enemigo sobre mi ojo
y las dagas en todas sus aberrantes dimensiones
Tal vez nada hay...
Al otro lado está el ojo con la pluma en la mano
intentando dar forma a seres sin nombres
Yo, he dejado de bañarme
de peinarme
el pelo crece en medio de la poesía
me veo entre llamas, cactus, autos llenos de plantas
escenarios surrealistas dirán algunos...
pero es cierto... del auto de mi amigo crecen ramas
el otro usa máscaras
tréboles africanos...
títeres tomando interrogaciones orales...
me da lata...
me da paja...
entra uno y le digo tiene petazetas?
me convida un chicle?
me regala un tema de opeth como ringtone?
por qué su Dios no me quiere?
... -es que Usted no cree en Dios?-...

ES SIMPLE
DIOS NO CREE EN MÍ

2 AM

2009-05-21T02:05:00.002-04:00

Tal vez, él preferiría que en vez de las 2 fuesen las 5.
Pero aquí estoy con el entrecejo lleno de melodías escabrosas y precisas
que navegan por los intersticios cerebrales
de la única paabra posible
audible
entendible
por el ojo aguzado de las musas
Sentir el alma plena al respirar la poesía
brotar desde mí como si la savia milenaria fuese
la conexión absoluta entre tu cerebro antiguo y el mío
Ver en el naipe la cara de la muerte
y reconocer en el lado opuesto
las lágrimas de los peces que inundan el océano
Las estrellas en el fondo oceánico
Los ojos oscuros que me recuerdan
a quien pertenezco
saber que eñl golpe y la sangre
pueden tatuar el alma de una manera cósmica
se debe dejar en claro que las sonrisas son también perversas
y añoro los pasos del que lleva mi sangre en sus manos
para escribir la noche
y bordar paisajes extraños sacados de un demente
Reconocer que sacarse el disfraz
provoca la ironía del disfraz
que la mirada verdadera es la más cruel
Que todo habita en el ser humano
como necesidad de expulsión vital
de liberación completa
andar
a paso seguro por las cunetas
no volver la vista atrás
esperar el golpe
detrás de la puerta

Exposición

2009-05-08T18:04:00.003-04:00

En un rato más...
tres de mis pinturas estarán en una exposición.
Hace muchos años que no ocurría algo así.
Esta vez... sólo invité a tres personas.
Nada de invitaciones masivas
ni de publicaciones en el cyberespacio
ni de toneladas de spam promocionando vino gratis
Esta vez
soy
yo
Necesito verme allí
afuera
ver esas formas que emergen de mi cerebro
No necesito personas a mi alrededor
ni esa fauna sabrosa que gusta destrozando almas
ni a los petulantes pseudoartistas criticando las
hormigas que corren bajo mis pies
o mi "supuesta" locura monotemática
Esta vez sólo tres personas me acompañan
Las tres más importantes
Tres personas que disfrutan de una yo cotidiana
sin disfraces
sin metricas perfectas
sin monstruosos amigos
ni delirantes amigas
Esta vez...
en la oscuridad necesaria
en el hermetismo que me contiene
me hacen un nido
para que pueda brillar
... como la estrella de la mañana...

(y si me quedo sin alas... nada más me muero por ti)

2009-05-01T19:41:00.002-04:00

Salto de la poesía a la prosa
mirando extrañada el cielo teñido de arcoiris
conversando con fantasmas
que gustan de la luna
en un Santiago amargo que se tiñe de tinieblas
vendo palabras usadas
prédicas melancólicas
súplicas de arrepentimiento inexistente
sabiendo que tu boca me pertenece entera

MelodramatiC

2009-04-23T00:03:00.000-04:00

Será verdad que estoy loca... que la glándula pineal calcificada tiene algo que ver en mis emociones
o será la lógica, la necesidad de coherencia... o es que el lenguaje lo deforma todo
y sólo basta, como decía la hija de victor jara, un hombre silente... un pescador que poco hable
y que simplemente traiga el pan, el alimento y el calor al centro del lecho.

Quisiera a veces ser mujer pequeña, cerca del fogón de la cocina, horneando algo sabroso para las tardes de frío,
vivir entre madejas de lana que me hacen quedar en el silencio más profundo y más amado.

Debe ser que aún no es el momento de las revelaciones
Debe ser que la poesía no me ha otorgado ni más amor, ni más amigos, ni más fanáticos y sin embargo algo interno me impulsa a escribir aún cuando nadie me lea... y esa misma pasión me impulsa a publicar para desarraigar esas visiones perdidas de mi cerebro... aunque jamás venda un libro... porque es parir, parir, parir lo que llevo dentro.

Si pudiera llenarme de leche, de partos bajo los cerezos en flor, de vida inundando mis venas...
tal vez escibiría menos

probablemente hablaría menos

PAZ

2009-04-19T21:07:00.003-04:00

Esta noche no pido milagros
sólo luz
para tener esa paz que tanto deseo
ese equilibrio en medio del frío
Ilumíname
para ver el camino
aunque sea el más intrincado,
el más terrible
o el que me lleve al infierno.
Mi corazón dice una sola cosa:
hacer las maletas
y perderme
para empezar de cero
una vez más...
Pero lejos del laberinto de las mentiras.

Diógenes

2009-04-14T16:55:00.005-04:00

Tengo la claridad que otorga el trabajo constante
sonreir y disfrutar todo a mil.
Me cuesta ser aquella mantenida; personalmente no he gozado
de esos privilegios, ni tengo padres adinerados que me compren casa o autos,
ni familia con herencias incalculables... Porque me gusta y me apasiona andar mi propia
ruta.
Bendigo a esos y esas que juntan dinero a manos llenas para gastar el tiempo en cualquier
momento haciendo nada; porque gracias a esos seres que tienen sirvientes hasta para estornudar
he aprendido a ser mi propio sirviente, a usar mi cabeza y mis manos volcándome en la
creación constante para aprender.
Así he detestado el dinero frecuentemente y el que gano es con mis propias manos;
aquello me provoca una libertad magnífica una suerte de seguridad cósmica porque gano poco, o lo suficiente; por ende aquello que necesito lo puedo obtener vendiendo comida, trapeando pisos, inventando frases nuevas, traficando poesía...
y aprendo
Conozco gente, me relaciono con mendigos, con santos, con gerentes... cada cual con distintos conceptos de verdad y de felicidad...
Yo me concentro en una idea
trabajar
trabajar
trabajar

Diógenes

Estaba el filósofo Diógenes cenando

lentejas cuando le vio el filósofo

Arístipo, que vivía confortablemente

a base de adular al rey.

Y le dijo Arístipo: «Si aprendieras

a ser sumiso al rey, no tendrías

que comer esta basura de lentejas».

A lo que replicó Diógenes: «Si

hubieras tú aprendido a comer

lentejas, no tendrías

que adular al rey».

sendero

2009-03-27T16:32:00.002-04:00

Así la vida recubre la tarde
dejo de pensar en las raíces
en las flores de cerezo
pasando por mi ventana
en los ojos que me olvidaron
Levantarse cuando aún no aparece el sol
sintiendo que las baldosas frías
acompañan mis pasos
Horas eternas bajo una taza de té
dispuesta de manera similar en cada acto
Necesito la palabra que nutre
entonces viajo hacia el mar
cerca de los amigos que tienen
años estelares de magia
y me vuelco en la pintura
porque me llaman desde los rincones
para que mis árboles se muestren
como ofrendas milenarias
Beber agua
traer tréboles africanos a mis clases
y conceptos orientales
en la literatura occidental
hablar con musulmanas
del lenguaje sagrado
ver la risa
el caminar clavada a la tierra
con el corazón en el cielo

árbol

2009-03-21T21:57:00.003-04:00

No me olvido de la palabra ni de las calles tibias
como tampoco me olvido de tus besos
en la orilla de una ventana.
Vago por un mundo nuevo
en donde Santiago se muestra grotesco y extraño
Ciudad de deformes me digo
Animales de circo disfrutan
de la agonía de una tarde
porque aquí
todos están ciegos
A nadie importa si la lepra inunda las calles
o si la infidelidad se convirtió en el contrato perfecto
Porque todos transitan perdidos
intoxicados por el ruido volcánico
de la ciudad de piedra
Mientras tanto intento trazar un viento de música
que trepane el calcáreo revestimiento de mis sesos
y me escondo tras ropas antiguas
que nada tienen que ver con mi alma de poeta
con el oscuro sentimiento de piedad y sufrimiento que llevo
a cuestas por la ciudad de los suicidas
los deformes, los monstruos enigmáticos
son el séquito que me contiene
Los que cuidan de mi sangre
para que jamás una gota toque el suelo
porque Dios tiene miedo
de que una sola gota contenga
el secreto
el árbol de la vida
transita
desde mis pies hasta el eclipse lunar de mi cerebro
por eso
siempre
siempre
sueño

no tenemos nada

2009-03-08T15:27:00.002-03:00

caminar demasiado
ver la tensión que existía
la posibilidad de ser otra cosa
y sin embargo continuar con la palabra vacía
ver la noche en medio de los cerros
la luna violenta
las estrellas frías y distantes
las estrellas que caen como acto mágico
para aquellos que no cuajan en ninguna parte
vestirme con antiguos ropajes
que me provocan mayor humanidad
soñar con los años venideros
hacer clases
como buscando mis propias respuestas
ver en los cuentos menos conocidos
la verdad de un hogar a media luz
en pleno silencio
o en pleno canto
como si la bipolaridad lo inundara todo
desnuda o vestida
no hay más

Quixote

2009-02-20T13:37:00.002-03:00

Me comporto de manera exigente; porque sé que puedo autoexigirme
y tocar el cielo con mis dedos si me lo propongo.
Supongo que eso en verdad no es una gran cosa sino una soberana estupidez.
Estoy dispuesta al riesgo, a la apuesta total...
pero me veo tan atemporal en un sistema en donde
todos tratan de cuidarse la espalda y de firmar contratos que los beneficien así mismos aunque
con ello destruyan el mismo infierno.
Así que me cuesta entender el movimiento de las cosas.
En mi mundo las manecillas del reloj giran de manera surrealista.
He llegado a pensar que el problema máximo es esta suerte de "nerd con pinta de rockera" que soy.
Porque claro... tan enfrascada en textos, salir con distinción máxima de mi carrera, no bajar del 6.5 en las asignaturas del magister tiene un costo altísimo...
NO CACHO NADA DE LA VIDA
Así, simple y sencilo... no sé nada y lo único que puedo entender es que tal cual como el Quijote he vivido enfrascada en los libros, he obtenido aplausos y respeto pero de la vida cotidiana, mundana y corriente... NADA.
Por otra parte insistir en "vivir" como trató de hacerlo Don Alonso Quijano el Bueno es una empresa terrible, recordemos que su poca experticia le llevó a confundir todo aquello que veía, a enamorarse de un ideal, a pelear contra molinos invencibles y a parecer un espectro ridículo con sus ideas de lucha; luego "despierta" pero nuevamente está a destiempo, su gran compañero ahora ve un mundo mágico que Don Quijote ha arrancado de cuajo de sí mismo.

Estoy en ese punto.
Vivo en un espacio distinto y se me critica... cuando abro los ojos y digo aaaaa verdadddd, vaya que estoy equivocada... seamos "normales" resulta que los que me rodean están metidos en ese espacio del cual he salido y sigo "al revés de los cristianos".

Si alguien tiene la facultad de hablar con Dios le pueden pedir que me diga de una vez por todas "como es la huevadita???"

extraño

2009-02-19T00:47:00.002-03:00

Sí me pasan cosas...
le pregunto a la madre por ejemplo:
Madre? qué está haciendo la niña?
-está matando hipopótamos-

Me supera...
de verdad me supera
o que me despierten a las 8 am para
buscar tortugas laud
Yo
que me creía estupenda porque me gustaban los Ñu

Y bueno, está tmbién el miedo de no encontrar mis libros
porque madre y abuela dicen...
-todo está en internet-
-no necesitas seguir comprando textos-
-acaso no digitalizaron el Quijote?- me preguntan...

Eso es peor que algunas frases crueles que he escuchado por ahí

Así es como
he caido en la tentación
yo que adoro la cocina me pongo metas diarias
QUERÍAI PAPAS RELLENAS!!!!????
15 minutos de navegación y yo ya tenía tres videos para poder optar

TARTAS???
DULCES ÁRABES???
NIÑOS ENVUELTOS???

Si ya mi cocina gozaba con esta cosa extraña llamada yo
envuelta en ceviches
arroz árabe
plátanos fritos
sushi casero
tacos
tallarines con mariscos
chapsui variado
pulmay
porotos negros
y demases
es decir....
que ahora
no me detiene nada

me pongo a buscar tortas austriacas
chocolatería fina
mermeladas renovadas
durazno con menta
tomate con naranja

recuerdo...
quiero algo que me calme...
algo que se parezca al cacao sampaka pero en Chile

por ahora LA FETE CHOCOLAT

Santiago

2009-02-14T03:23:00.003-03:00

Santiago es duro en plena noche
Nada de alcohol
y mirar
con un café en el cuerpo el bizarro escenario de las putas
Los taxis con parejas grotescamente ebrias
un trío en otro
otro taxi con 4 tipos y una mujer medio dormida
todos manoseando lo que se pueda
Bellezas de la mano de enanos
o de monstruos de circo
calles calientes
ausencias
Todo es miserable
en la mano de la noche
los divorciados
en la malignidad de la hora que pasa
que se vuelve aguzado filo
lengua misteriosa
de los astros que no brillan
en las calles solas
y Santiago que blasfema en las esquinas
homosexuales a punto de prostituirse
Mujeres ebrias dando tumbos
calles de sangre
luces que ocultan el paso de los decapitados
por el destino
El amor que no se encuentra en ninguna esquina
porque la noche otorga la verdad
el cielo grita los nombres de la mentira
los árboles ocultan a los amantes furtivos
que se entregan por migajas
para volver a sentir el cuerpo o la vida
y la soledad que se huele como huelo la muerte
La soledad que se evita pagando a Caronte un poco de sal
La excusa para ser fuego en una cama helada
hombres besando a otros hombres
calles cruzadas por perros vagos
por andantes del engaño
por almas que jamás se enfrentan a los espejos
el olor a orina fresca
a sangre vertida con ganas
pieles botadas
como mi corazón
uñas rotas
noche cerrada

Aprender?????

2009-02-10T11:47:00.003-03:00

A veces creo que avanzo... que aprendo... que me supero... que evoluciono.
Y me pongo contenta, entonces me dan ganas de estudiar cosas maravillosas, de ponerme bella, llenarme de colores, escribir cuentos mágicos, poesía romántica...
Pero
La vida
Los Dioses
no me sueltan
y veo
como el estómago del infierno disfruta
mostrándome que por un paso dado hacia adelante
hay cien que doy a la inversa

Vuelven las lágrimas
la poesía negra
la oscuridad total
la sangre en la comisura de los labios
La salinidad que brota de mis ojos
Las uñas que crecen
El alma convertida en un nudo miserable

Tal vez no he aprendido nada
y puede ser que ya a este paso
cualquier cosa que me permita crecer
se vea como un grano de arena demasiado minúsculo
en medio del mar

Suele pasar, además, que ya nadie me ve como realmente soy
Que el personaje se comió a la persona
Que no hay forma de dar vuelta la página

Pienso... y digo
"si a pesar del esfuerzo... todo mal y todo no resulta...
para que insistir en la purificación
en la belleza
y en el cielo"

Suena mejor no seguir desgastándose
Esperar que afloren las alas negras
Que el corazón se seque para que nunca más vuelva a doler
Que la poesía siga siendo maldita
y que la locura entre por la puerta mayor
de una buena vez
sin trepanación ni misericordia

Si Dios existe... no le entendí
Tal vez está demasiado ocupado
y la única luz que recibo sea en verdad
de demonios menores
que no me quieren.

Escribir

2009-02-04T01:08:00.002-03:00

Vaya...
Escribir entre las rocas
en la arena oscura
o aquella rubia en pleno sol
Escribir en el viaje de ida
reescribir en el de vuelta
recién despertada
recién bañada
antes de comer
después de cenar
mirando las olas
montando a caballo
con las manos saladas
con la piel tostada
escribir
sin sentir cansancio
escribir
de pie
en lo profundo de un árbol...
el problema es subir los textos
tomar ese mamotreto de papeles
llenos de fechas, de detalles, horas, segundos, aromas y especias
y teclear en una tarde
el trabajo de más de 15 días
sigue también el problema de clasificar los textos
los románticos,
los oscuros,
los surrealistas,
los que tiene dueño
los que predicen el caos,
los que te traen de vuelta
los que son parte profunda
anonimato y calvario...
Así que por ahí voy caminando
Piscina en la mañana
cocinar
y seguir nadando
el mar y su salinidad
me siguen esperando

Horcón

2009-02-02T16:02:00.002-03:00

Estoy llegando
con la piel llena de sal
las olas fueron celosas conmigo
Horcón me entregó paisajes marinos
lechugas de mar
anémonas
estrellas de mar en peligro de extinción
el agua salada y clara
las rocas frías bajo mi cuerpo frío
La sal goteando en mi pelo
mis labios brillantes con el sol maduro
Las caracolas adornando mis pies
la piel canela

Nachtschattengewächse

2008-12-31T23:32:00.003-03:00

5 libros publicados

1 hijo

1 título profesional

1 licenciatura

el magíster terminado

clases gratis de tarot todos los años

caminar entre guitarras,

pianos, órganos, violines, arcordeones.

1 poema con música de fondo

1 dvd absolutamente autoreferente

3 telas a medio pintar

1 perro vivo

1 abuela viva... y jodía

1 madre

1 padre

1 prima

1 primo

1 esposa de un primo

2 sobrinas

varios tequilas

una cantidad impronunciable de mojitos

1 amiga todo terreno

nada de cigarrillo

uñas recién cortadas

100 canas extras

1 cookie monster

1 anillo de oro

1 anillo de plata

mi perfume favorito

los mismos tres tatuajes

un par de artículos sin publicar bajo la almohada

recitar frente a enfermos de cáncer y sida

Dos amigos nuevos con delantal de médicos y corazón de poetas

el teléfono de un Machi

un Kultrún por llegar

1 ruda

1 romero

1 menta

La línea de la vida en el mismo sitio

Vivir como en una película de Kusturica

3 empleos

siete mil proyectos nuevos

una pulsera de cobre

un pendrive nuevo

pasajes recien comprados

para emigrar al infierno

TÚ

en el centro

cerrado por derribo

2008-12-15T18:44:00.002-03:00

Se remanta:

33 fragmentadas partes
de un corazón con poco uso

una colección de libros de poetas malditos

las 100 copias que quedan del demonios de otro reino

restos de mi pelo que lucha por crecer

una boca llena de blasfemias

un alma cansada de mentiras ajenas

5 blogs

una página web

los derechos de autor de 4 libros

una caja llamada "caja de las mentiras"

666 libros de brujería

22 cds que ya no escucho

cuentas pendientes

pactos con el diablo

entrevistas escondidas bajo la cama

una cuenta de ahorro para una casa vacía

lanas acumuladas para hijos que nunca llegaron

un divorcio a cuestas

una pluma de pavo real

anillos de plata

un nudo perenne

un par de sueños rotos

y una glándula pineal calcificada

II (Metáforas Negras)

2008-11-30T03:10:00.000-03:00

Yo no seré poesía
ni viento tempestuoso.
No seré poeta porque esa
es la máxima mentira del idioma.
Mis vestidos serán los mismos de siempre.
Mi cama será mi sepultura.
Las flores crecerán tras mi desidia.
El amor se irá,
como tantas otras veces
de mi vida...
No pretendo ser poeta.
Qué mierda haría tratando de ser otros.
Enfrascada en círculos herméticos.
Gritando por estandartes
que nunca fueron míos.
Sentada en un trono
que no me interesa.
Preocupándome por tener un sitio
en la mente ajena...
Cuando ni yo misma recuerdo,
claramente, mis promesas.
No pretendo ser alguien
cuando he bebido Sidra con la Muerte.
Yo vengo desde el fondo del pecado…
No podría vivir en los libros de Historia,
ni en las antologías poéticas,
ni en las clases de Castellano.
Nadie creería en mí.
Sería un espectro hecho mal por otras manos.
Una voz que nunca fue, realmente, mía.
Sería lo que todos quisieron ver:
Una leyenda comprensible
en falsedad de los humanos.
No podría vivir en un doctorado ridículo
de algún famoso literato.
Me daría risa tener que alimentar
la pobre mente de los idiotas.
Me revolcaría en mi tumba
al ver como pierden el tiempo
descifrando mis palabras...
Yo no seré poesía.
Ni poeta.
Prefiero vivir en la mente de los locos.
En el delirio de los insomnes.
En el corazón de los bipolares.
En cada persona del esquizofrénico.
En la mirada sincera del autista.
Convertida en viento.
Convertida en árbol.
Pero
¡No!
Señores…
No seré poeta.
No me alcanza el tiempo ni las ganas
para vivir rodeada de mi misma lengua.
Para levantarme, temprano, en las mañanas
y ver este reflejo cruel
en los rincones de mi casa.
No tengo tiempo...
No me quedan ganas...
Me basta conmigo misma
como para escucharme en otras voces,
mal recitada en otras camas.
No tengo tiempo…
Y no tengo ganas.
Bastante he vivido con mis huesos
como para ser tema de tertulias
en salones de esmeralda.
No señores.
Yo no tengo ganas.
Dejen a esta ilusa contar hormigas
por las tardes.
Los duendes recogerán todo despojo,
ellos se encargarán de mi cadáver.
No quiero ser la carga de los vivos.
No quiero ser molestia para nadie.
Déjenme contar hormigas.
Seré feliz intoxicándome de cifras…
Y no traten de decir que soy poeta,
el viento siempre trae mis verdades.
Prefiero ser maldita
o cualquier apelativo conveniente;
pero no me entreguen galas que no quiero.
Maldición.
Confusión.
Crucifixión.
Maldición seré
para todo aquel que me recuerde,
se llenarán de mariposas blancas
sus mañanas.
Sonreirán como idiotas
creyendo en la fidelidad de mis palabras.
Soñarán conmigo... me verán con alas,
con el encanto de un vampiro,
con la profundidad de mi voz
susurrando conjuros malhadados.
Seré la brisa de suspiros y de encantos.
Seré cualquier cosa que deseen.
Menos poesía en otros labios.

Registro de Propiedad Intelectual
Inscripción N°: 116.722
Santiago de Chile
17 de Octubre del 2000