Gustavo Fujiwara

Perda e lembrança: dois poeminhas.

2009-12-28T19:03:00.000-08:00

Em dias de calor
chove em meus olhos
a falta de saber-me um,
só, sem nós...
Verbo na primeira pessoa do singular, inconjugável...

Dói o peso da mão
que afaga na criança perdida
o coração atirado
na esquina da infância...

Pra molhar

2009-12-16T17:22:00.000-08:00

Meu coração cresceu, dilatou e rompeu.
Abarcou o todo do mar
mergulhou pra não voltar...

Foi assim meu bem
minha última vida,
Gosto d'sal
cheiro d' agua
pele encharcada
corrente sem cais
maré desmedida
refresco do sol...

Fui Chuva feita pra molhar...

Da morte

2009-12-09T17:40:00.000-08:00

Pra poder evaporar
fiz-me silêncio,
espera incessante,
anseio de colo
céu sem presságio
verão paulistano.

A porta aberta,
cortinas dançando
enquanto te espero
em minha cadeira
de mil anos...

No que se fará pó,
meu olho entoa
estremecido, tem medo
mas ainda quer se fechar.

Vens se aproximando
fino arrepio,
peito entravado
libera um grito.

Vou ecoando,
enquanto me seco
passo os prédios
até minha antiga cidade.

Lá, revisito memórias,
reconheço pessoas
abarco todas as ruas
amareladas de luz.

Antigo, conheço-me de novo
e na velha casa adentro.
Corredores, quartos e cozinha
mas minha mãe já não mora mais aqui.

Suspiro...
ofego...
teu mais secreto mistério.
Despido da carne...

Tenho de voltar, preciso de adeus.
Ele dorme quieto, com minhas roupas do lado
Só vi dizer-te
que já não sou mais verbo...

Enraizam-me na terra.
e me deixo evaporar
orvalho de grama,
sol despontado.

Toma meu último poema
que espera reviver,
tem nele odes de adeus e pequenas orações
Canta teu nome sem voz
fala ausente.

As cortinas dançam,
a porta está aberta
e você cochila
enquanto vou dormindo.

É noite de luz,
calor e mormaço.
Fecham-me todo
o peito parado, só quer te dizer
pela última vez...

Boa noite, até amanhã...

Quero chover

2009-11-30T17:48:00.000-08:00

Turvo dia;
nebulosa onda que me arrasta
para além-mar,
no deserto d'agua.
Vem vindo alguém.
Mas passa, como passa o vento:
Fino assobio que causa arrepio.

Perdido no meio de cavalos de água
vou me conduzindo e adentrando
por entre arroios, chuvas de verão
e transbordamentos de cólera.
Vivo na estação das marés.

Caminho por longas extensões
com gosto de sal enquanto deixo-me afogar.
Tenho sede!
Minha roupa, veste azul, onda em fuga,
está toda ela perpassada por vazios
que nunca findam.
São como a infinitude do oceano todo.

Não há ninguém por perto.
Todos os canoeiros
já se foram para muito longe de onde eu habito.
Por isso, deito-me sempre só.
Flútuo na presença de todas as estrelas.

Não me lembro exatamente
o dia em que me perdi
porque nunca me deram por desaparecido.
Sou árduo demais para
me sentir no direito de ser.
Escorro por entre fendas
vou rolando abismos
até cair no mar.
Sou líquido.
Matéria que se adere a todas as formas,
e por isso mesmo
eu nunca soubera quem exatamente fui de verdade...

Se me deixo molhado
é para poder evaporar...
Turvo dia...
Ameaço chover...

Gosto e aroma

2009-11-22T16:23:00.000-08:00

O sorriso sabor canela
que eu levo na boca, vem de você.
Sua presença é mel, de gosto jovial.
Espalham-se de seu corpo
açúcar, carinho e afeto
-eterno rastro de docidão,
deleite que se prova na imensidão.
Desentrava-me o doce de sua presença
eleva-me o gosto de seus amores,
porque o amor é pra comer: tem sabor e aroma.

O ofício do poeta

2009-11-18T17:27:00.000-08:00

Há de ser em ti
o meu descanso perene
há de ser o seu braço, o meu braço.
Atemos as mãos.

A noite lá fora passa devagar enquanto você não vem.
Por isso leio livros, limpo a casa, e durmo muito.
É triste ficar abandonado até de si mesmo.
E quando tropeço numa profunda melancolia
ponho-me a escrever poesias - todas inúteis e cheias de falhas.
Fiz desse exercício, fruto de solidão,
meu discurso que ninguém busca.
Dos entraves,
poema e cigarro são meus últimos companheiros.

É triste o ofício do poeta.
Tem guardado nele
algumas palavras soltas, que juntas,
formam esta esdrúxula anatomia
que no final da tarde irá de desfazer.

Como uma extensão de suas próprias roupas
ele sai às vezes para a rua
pronto, absorve cada momento e situação
que jamais teve para si.
Vai percorrendo gestos despercebidos,
porque tem sede deles.
Quem se acha no direito da felicidade
não escreve poesia.

O poeta quer falar
mas não sabe muito bem como
por isso, em versos
tece seu maior discurso - mudo e fluido.
O poeta quer sentir,
e por esse desejo, ele exorta as palavras
e as arranja na ânsia pelo sorriso.

Mas, na exaustão de tanta noite e tanto dia
ele se apega ao que só sabe sentir
e vai deixando para trás, pouco à pouco
essa vontade de querer ser feliz.
O poeta gosta da tristeza,
ela é o fruto de seu ofício.
Sem ela os gestos alheios
não seriam gradiosos e cheios de desejos.
A tristeza nasce da vontade d'alegria.
E é ela, aquela que enobrece
cada situação

Cada vez mais apegado a essa dor,
o homem que dá outro sentido as coisas e as palavras
acaba por perceber, que é o desgosto que adoça
e sem ilusões o amor jamais despertaria belo e único,
preciso e eterno.

Há de ser em ti o
meu descanso merecido,
o findar desse meu vício - apreciador de um certo agouro
É em ti o meu tesouro adormecido,
o beijo que por tantaz vezes eu cai.

Mas meu amor,
não te enchas de esperança
não te iludas o coração
porque o poeta faz de seu ofício
eterna maldição...

Oração

2009-11-18T17:25:00.000-08:00

Postado em 2008

"...na falta de saber-me apaixonado, criei amores que jamais poderiam existir."

Ruas tão cheias passam sobre mim como um último vento
que vêm soprar nos meus ouvidos
secretas revelações da cidade-sombra...
Ruas, avenidas, supermercados, lojas cheias
Mas não, Não o coração!
Queria mesmo
era me perder nos teus contornos fortes
rezando bem baixinho
pela perda de saber-me longe de ti...

2009-11-16T18:57:00.000-08:00

É dura a vida
alça e tripa: prestes a romper.
É metal quente
que marcar até doer.

É molhada a vida:
Brota n'alma rota
um arroio que flui;
sai dos olhos cai pro chão.

Só um homem dilatado
é que pode sentir com extrema precisão
a ferida que não sara
o amargo que não passa.

Damo-nos as mãos
na expectativa de calor.
mas,

____________________É dura a vida.
___________________________________É líquida a vida.

Sonho desfeito
em tanta água, em tanto agouro.
nos abate até o choro.

Poema de praia

2009-11-05T16:57:00.000-08:00

Para aquela que eu esqueci

Quase no fim do verão,
te vi andando pela enconsta da praia.
O sol tinha preguiça de ir embora
e fazia brilhar as espumas do mar.
Você é ainda mais bonita na luz.
Caminhava sério
pisando suave na areia quente.

A praia era só sua
tão somente sua.
Cada grão e cada gota d'água
pertenciam ao teu rosto, aurora de todas as manhãs.

Fica comigo, deixa que eu seja
também uma parte do teu oceano,
azul que te veste, onda em fuga.

Depois, quando a noite cair
estaremos só nós dois
mergulhados de mar
gosto de sal, pele queimada
Sozinhos em um acordo íntimo
como a mão esquerda e a direita.

Quando o sono chegar, lá fora, o mar também estará domindo
e o céu, será esse nosso leito eterno
do tão merecido descanso.

Não acorde agora minha vida, é cedo.
Deixa que eu te conte histórias
até você voltar ao sono.
A brisa da praia te acarinha, e ela é quente e suave.
É estranho,mas você é ainda mais bonita
nessas noites de verão...

Carta de um estrangeiro

2009-11-04T13:40:00.000-08:00

Depois pensemos, crianças adultas, que a vida

Passa e não fica, nada deixa e nunca regressa,

Vai para um mar muito longe, para ao pé do Fado,

Mais longe que os deuses.

Depois de um dia de trabalho, ela disse que precisaria de mim no sábado. Queria sentir-se confortada, queria-me, no fundo, como prêmio de sua labuta. Eu, o prêmio às avessas. Eu, nem prêmio, nem castigo. Eu, levemente aniquilado pelo descaso, aniquilado ao conforto depois da rotina cansada. Tornar-me-ia o travesseiro engomado.
Todas as pessoas precisam umas das outras. Seja para se afirmar, lamentar ou descansar. Estamos presos, de maneira inexorável, ao reduto do nada. Tornamo-nos conforto e leito.
Depois da rotina, é preciso o merecido descanso, pois a ordem dita às regras conforme seus desejos. Por causa do suor, no aniquilamos mutuamente minha querida. Deixamos para trás um dia, e depois outro dia, e outro dia, até que todos os dias tenham se esgotado, e, finalmente, eu me encotrar sozinho na celebração de mais um ano da minha existência-leito. Achando isso a mais monstruosa de todas as coisas e , por isso mesmo, a mais absurda.
Não fique comovida, os dias teriam de passar de uma forma ou de outra, mas, poderíamos passá-los juntos, longe da vida sem tempo. Ainda, sim, é preciso que nos esgotemos, porque fomos abandonados a este princípio norteador, que, ao contrário de nortear, nos abandonou sem rumo.
Estamos acostumados a isto, é o sagrado que nos move.
Você quer me ter no sábado; quer poder tirar os sapatos, a roupa séria, pra depois deitar no meu peito, e adormecer segura, confortada. Quanto a mim, me reduzo a sua bengala, e preciso estar pronto para louvar suas conquistas e chorar as suas perdas. A máquina que nos guia ajeitou tudo assim.
Estou aqui, pronto para confortar-te, para ser seu consolo, seu esconderijo. Estarei de braços abertos, esperando seu abraço, serei o seu regaço até a hora em que você precisar partir, para dar corda a vida lá fora de novo.
Depois do sábado, você terá partido, mas ainda estarei aqui no domingo. E assim, sábado após sábados, estaremos nos reduzindo um ao outro. Hora eu irei me apoiar em você, e hora você irá encostar-se a mim.
O absurdo disso tudo, não é a rotina, mas, minha confissão que não tem o direito de se revelar diante da máquina que construímos. No final, o absurdo é conceber nossas vidas assim. Todos apontarão minha insensibilidade, palatável de alguma investigação psicológica, e, novamente, estarei recolhido no absurdo dessas minhas palavras – facas cegas -.
Talvez, o pior esteja em mim, porque te espero ansioso nos dias que nos restaram. Veja bem que não sou ninguém para condenar o ninguém dos outros, afinal, que faço eu para merecer louvor? Constatar o absurdo emaranhado junto de nós? Ou condenar tudo e todos seguindo um ponto de vista?
Penso que o meu nada me une ao nada dos outros. Meu orgulho está então, enclausurado neste olhar-contra-fluxo-da-vida? Mas o orgulho um dia também morrerá. Por isso, não me orgulho de nada. Estamos presos ao paradoxo incontornável do pensamento e dos pontos de vista. O que eu te confesso, recairá infinitamente sob o meu ponto de vista e a maneira pela qual eu concebo sua necessidade de precisar de mim no sábado.
Quero me deixar ser eternamente sua esperança nos finais de semana. Não nos resta conforto melhor que esse. Por isso digo que não tenho orgulhos, porque me deixo cair nesta máquina invisível ao olhos.
Nada nos restará, se não esses momentos de Sábado. E eu quero tê-los comigo pra poder fazer deles a coisa mais bonita do mundo. Quero transformá-los no mais próximo da vida que eu objetivo.
Tudo isso que eu disse para você irá se apagar. Mas há em mim alguma coisa de inquietude, mas até isso, irá se apagar junto comigo.
O absurdo de sua sinceridade sem maldade é meu bem mais precioso. Rogo por essa sua vontade, mesmo sabendo que ela não é o fruto da vida pensada fora dessa vida.
Só existimos uma única vez, por isso, me deleito nos espinhos. Seja a vida uma ilusão, ainda assim é preciso vive-la.
Estou pronto para assumir esta condenação inquebrentável. Quero ancorar-me nos nossos sábados fugidios e pensá-los para sempre como constitutivos de uma vida que será eternamente amada e amante, plena e infinita.

Pra quem anda se sentindo como Alberto Caeiro...

2009-11-04T03:53:00.000-08:00

Poema do Menino Jesus

Num meio-dia de fim de Primavera
Tive um sonho como uma fotografia.
Vi Jesus Cristo descer à terra.
Veio pela encosta de um monte
Tornado outra vez menino,
A correr e a rolar-se pela erva
E a arrancar flores para as deitar fora
E a rir de modo a ouvir-se de longe.

Tinha fugido do céu.
Era nosso demais para fingir
De segunda pessoa da Trindade.
No céu tudo era falso, tudo em desacordo
Com flores e árvores e pedras.
No céu tinha que estar sempre sério
E de vez em quando de se tornar outra vez homem
E subir para a cruz, e estar sempre a morrer
Com uma coroa toda à roda de espinhos
E os pés espetados por um prego com cabeça,
E até com um trapo à roda da cintura
Como os pretos nas ilustrações.
Nem sequer o deixavam ter pai e mãe
Como as outras crianças.
O seu pai era duas pessoas -Um velho chamado José, que era carpinteiro,
E que não era pai dele;
E o outro pai era uma pomba estúpida,
A única pomba feia do mundo
Porque nem era do mundo nem era pomba.
E a sua mãe não tinha amado antes de o ter.
Não era mulher: era uma mala
Em que ele tinha vindo do céu.
E queriam que ele, que só nascera da mãe,
E que nunca tivera pai para amar com respeito,
Pregasse a bondade e a justiça!

Um dia que Deus estava a dormir
E o Espírito Santo andava a voar,
Ele foi à caixa dos milagres e roubou três.
Com o primeiro fez que ninguém soubesse que ele tinha fugido.
Com o segundo criou-se eternamente humano e menino.
Com o terceiro criou um Cristo eternamente na cruz
E deixou-o pregado na cruz que há no céu
E serve de modelo às outras.
Depois fugiu para o Sol
E desceu no primeiro raio que apanhou.
Hoje vive na minha aldeia comigo.
É uma criança bonita de riso e natural.
Limpa o nariz ao braço direito,
Chapinha nas poças de água,
Colhe as flores e gosta delas e esquece-as.
Atira pedras aos burros,
Rouba a fruta dos pomares
E foge a chorar e a gritar dos cães.
E, porque sabe que elas não gostam
E que toda a gente acha graça,
Corre atrás das raparigas
Que vão em ranchos pelas estradas
Com as bilhas às cabeças
E levanta-lhes as saias.

A mim ensinou-me tudo.
Ensinou-me a olhar para as coisas.
Aponta-me todas as coisas que há nas flores.
Mostra-me como as pedras são engraçadas
Quando a gente as tem na mão
E olha devagar para elas.

Diz-me muito mal de Deus.
Diz que ele é um velho estúpido e doente,
Sempre a escarrar para o chão
E a dizer indecências.
A Virgem Maria leva as tardes da eternidade a fazer meia.
E o Espírito Santo coça-se com o bico
E empoleira-se nas cadeiras e suja-as.
Tudo no céu é estúpido como a Igreja Católica.
Diz-me que Deus não percebe nada
Das coisas que criou -"Se é que ele as criou, do que duvido." -
"Ele diz por exemplo, que os seres cantam a sua glória,
Mas os seres não cantam nada.
Se cantassem seriam cantores.
Os seres existem e mais nada,
E por isso se chamam seres.
"E depois, cansado de dizer mal de Deus,
O Menino Jesus adormece nos meus braços
E eu levo-o ao colo para casa.

Ele mora comigo na minha casa a meio do outeiro.
Ele é a Eterna Criança, o deus que faltava.
Ele é o humano que é natural.
Ele é o divino que sorri e que brinca.
E por isso é que eu sei com toda a certeza
Que ele é o Menino Jesus verdadeiro.

E a criança tão humana que é divina
É esta minha quotidiana vida de poeta,
E é por que ele anda sempre comigo que eu sou poeta sempre.
E que o meu mínimo olhar
Me enche de sensação,
E o mais pequeno som, seja do que for,
Parece falar comigo.

A Criança Nova que habita onde vivo
Dá-me uma mão a mim
E outra a tudo que existe
E assim vamos os três pelo caminho que houver,
Saltando e cantando e rindo
E gozando o nosso segredo comum
Que é saber por toda a parte
Que não há mistério no mundo
E que tudo vale a pena.

A Criança Eterna acompanha-me sempre.
A direcção do meu olhar é o seu dedo apontado.
O meu ouvido atento alegremente a todos os sons
São as cócegas que ele me faz, brincando, nas orelhas.

Damo-nos tão bem um com o outro
Na companhia de tudo
Que nunca pensamos um no outro,
Mas vivemos juntos e dois
Com um acordo íntimo
Como a mão direita e a esquerda.

Ao anoitecer brincamos as cinco pedrinhas
No degrau da porta de casa,
Graves como convém a um deus e a um poeta,
E como se cada pedra
Fosse todo o universo
E fosse por isso um grande perigo para ela
Deixá-la cair no chão.

Depois eu conto-lhe histórias das coisas só dos homens
E ele sorri porque tudo é incrível.
Ri dos reis e dos que não são reis,
E tem pena de ouvir falar das guerras,
E dos comércios, e dos navios
Que ficam fumo no ar dos altos mares.
Porque ele sabe que tudo isso falta àquela verdade
Que uma flor tem ao florescer
E que anda com a luz do Sol
A variar os montes e os vales
E a fazer doer aos olhos dos muros caiados.

Depois ele adormece e eu deito-o.
Levo-o ao colo para dentro de casa
E deito-o, despindo-o lentamente
E como seguindo um ritual muito limpo
E todo materno até ele estar nu.

Ele dorme dentro da minha alma
E às vezes acorda de noite
E brinca com os meus sonhos.
Vira uns de pernas para o ar,
Põe uns em cima dos outros
E bate palmas sozinho
Sorrindo para o meu sono.

Quando eu morrer, filhinho,
Seja eu a criança, o mais pequeno.
Pega-me tu ao colo
E leva-me para dentro da tua casa.
Despe o meu ser cansado e humano
E deita-me na tua cama.
E conta-me histórias, caso eu acorde,
Para eu tornar a adormecer.
E dá-me sonhos teus para eu brincar
Até que nasça qualquer dia
Que tu sabes qual é.

Esta é a história do meu Menino Jesus.
Por que razão que se perceba
Não há-de ser ela mais verdadeira
Que tudo quanto os filósofos pensam
E tudo quanto as religiões ensinam ?

Uma só coisa

2009-10-31T11:47:00.000-07:00

O sol é bem quente porque só sabe queimar. Quanta sorte a dele.

Hospedeiro

2009-10-30T20:01:00.000-07:00

É noite de todos os presságios
Inquebrantável, ela se arrasta por todos nós
Vai indo desde o lar que já dorme
Até o momento mais intimo do casal; dissolvidos em paixão

Silenciosa, faz tremer a carcaça
que não sabe onde vai.
É silêncio magnético, imã que atrai.
É moldura envelhecida, é erosão d’um grito de terror.

Há de atravessar todos os seres
Partindo-lhes em dois o coração:
o medo do destino
nos restos da ilusão.

Amanheceu em vossas camas,
esse hospede viajante.
Como é fúnebre a incerteza
de todos os amantes!

2009-10-12T20:58:00.000-07:00

Eternamente

2009-10-12T19:53:00.000-07:00

À minha mãe

da vida, fez-se existência.
do sonho o desmoronar da ilusão
da saudade nasceu o abandono
horizonte de imensidão.

tempos de inverno
flores ao chão
mar congelado
só nessa estação.

abrindo caminhos
usando as mãos
teu filho te espera
com seu único coração.

remoído o gelo
o sol há de vingar
por vindouros caminhos
voltaremos a andar.

não te aflijas a alma
não te deixes imergir
a vinda que sempre se renova
desperta novamente a aurora.

se chove, faz frio e é noite
a manhã que sucede
espera pra poder te acolher:
no sol, nos céus e em tudo que há para ver.

2009-10-04T19:42:00.000-07:00

estrada do caminho velho
devemos ir adiante?
erosão comigo mesmo
um vulto foi indo além
para lá adiante
onde estão depositados todas
as minhas ilusões perdidas;
há de se prosseguir, não há meia volta.
paro pra poder fumar,
queria deixar de fumar.
tenho sede, quero água,
a mais cristalina de todas,
quero poder me deixar deitar na grama
pra poder olhar o desconhecido
que habita em mim
será que podemos amar sem ter medo?
Lembro-me de meus pais
tão distantes daquilo que eu sou hoje
abandonei a mim mesmo
num esquecimento antigo,
numa estrada empoeirada de tão velha.
A distânia vai matando quem nós amamos.
fiz um caminho que parece triste.
Minha irmã pequenina agora é só memória
das fotos que revejo
é preciso sinceridade sem lirismo às vezes.
O que machuca jamais foi moldado à ouro.
Cá estou, longe de casa
sem saber retorna aos tempos de ciranda.
tenho vontade do algoz
do carinho de minha mãe
o tempo vai indo
e nós vamos indo junto com ele
ela disse que eu sentiria saudade dela
mas isso eu jamais omiti em mim.
É estranho me ver voltar pra
essa minha nova rotina.
Roupa suja, panela limpa, casa intocada, tv desligada.
Negligenciei o meu amor com todos
incosolável, é essa a palavra que faltava aqui...

Vogar para volver

2009-09-21T17:54:00.000-07:00

também volto,
mas volto para seus braços,
lugar que nunca deixei de estar.
Regresso novamente de terras distantes,
as quais nunca estivera;

Regresso só para poder ficar em nosso lar:
Nossa cama tão quente com nós dois,
nossa criança esperando o leite paterno
para estar de vuelta a sus sueños.
Embarcamos porque queríamos você.

fomos remando, contra la ola eterna;
adentrando a imensidão do mar
passando por grandes navios
e pequenos barcos,
portos vazios e
multidões de pessoas...

Depois de tanto,
soergue-se
sobre nossos olhos, uma ilha,
nosso novo lar, cinco pequenos cômodos e algum pedaço de terra.
Eis diante de nós a fortuna mais rica de todos os sonhos:
Nossa criança já saciada,
uma rede quente para três
mexendo junto com o barulinho preguiçoso do mar lá longe
querendo dormir junto com o findar da tarde...

Aqui estamos
de vuelta a la isla,
devolvidos a ti sob este velho caminho,
sob esta ilha de nós três...

11 de Julho de 2009 12:41

Considerações sobre o Anti senso comum

2009-09-21T16:33:00.000-07:00

(I) Peso Incomensurável

Do ar fez-se peso incomensurável para suportar.Como um balão de festa depois de tanto flutuar em meio a outros, no final viu-se condenado ao lixo. Ela se deixou estourar. Transbordava em lágrimas como confeitos que caem de um balão de aniversário infantil.Em precisão anatômica, de sua boca ecoou solapado e frio o grito de Munch, o último beijo de Klimt, a despedida de toda uma vida que não foi, mas poderia ter sido. Faltou medo de errar, de sofrer, de perder, faltou a antevisão da imperfeição dos dias, do corpo, faltou a serenidade do erro que lapidado em orgulho não se deixava ver.Sob os olhos cerrados e o corpo em forma fetal, toda sua decência moral fluía por entre seus dedos fazendo com que ela percebesse toda a vida errante que não deu em caminho algum, antes disso, trouxe a coragem que nas mais das vezes é renúncia de vida!Renúncia de temer a imperfeição,
o devinir de cada vida singular...

(II) Da Glória e da vileza

É estranho como o choque entre duas realidades diferentes, ou, quase diferentes, pode provocar reverberações cujo ritmo é dissoluto. É ainda mais estranho, encarar a união desses dois mundos, sem conflitos.
A colisão mais cedo ou mais tarde ocorreria. Há alguma escapatória?
Para aqueles que almejam a glória, minha complacência sem limites. Para alguém como eu que nunca saiu do algoz, o esquecimento. O contrário da glória, o invés do bom, o não-portador da risada.
Sou eu quem não quer glória! É a mim que devem se dirigir todas as calamidades penosas e toda garoa que ainda não se fez chuva!
Aplaudirão os de mesma origem que a minha, já, aqueles que esperam esse estado divino, deixaram minha morada!
Não quero glória, e com ela, todo o pandemônio, todo o estardalhaço do barulho. Fila, façam fila os homens que querem recompensa, mas não esqueçam de pagar!
Sou eu o histérico o qual a roda não fala, é a mim que se dirigem os flagelados que já não querem mais dançar sob as regras do jogo! já estão fartos de sorrir!
Há de se ter finura, sorrisos e bom sentimentos! Mas, je ne suis pas sorriant! E claro, faço das situações qualquer coisa de trágico!
Há de se aprender a viver tendo o fim em vista!
Anti-senso comum! É disso que falo! Anti-bons-sentimentos da alma! Anti tagarelices intermináveis!
Fora os que não sabem viver! Fora os que precisam de glória! Adeus aos que não elevam suas condições para o além das possibilidades!
As portas estarão fechadas para os homens banais, trancadas para todos aqueles que não querem deixar tombar a máscara.
Deixo meus votos de grandeza para os homens de poesia, que fazem da vida o além da glória barulhenta e sem sentido!
Há muito o homem desaprendeu a viver, e hoje, o não-comum é motivo de espanto e escárnio. Todavia, sabeis vós, homens imersos na vulgata, que somos nós aqueles que expulsamos vocês dessa morada!

Moira

2009-08-29T19:47:00.000-07:00

Regando a felicidade
na embriaguez do agora,
Átropo rompeu o fio da vida
Como quem rompe um suspiro
de espanto
Diante
à fraqueza do riso
que se ouve pranto...

Pequena meditação acerca do que é verdadeiro

2009-08-29T10:47:00.000-07:00

A verdade está onde o eterno está. O eterno, por sua vez, está em tudo. Sua definição comporta a infinitude, o não divido em partes. A alma é mais simples de conhecer do que o corpo, pois esta, não é divisível como o corpo. A alma é eterna porque é simples. As partes do corpo se dividem e morrem. Já a alma não pode ser divida e por isso mesmo não pode morrer.
Os sentimentos que a alma comporta são eternos, porque também não podem ser divididos ou mensuráveis. Não posso dizer “tenho cinco metros de raiva hoje”.
Alma é eterna, o amor está na alma, então, o amor é eterno. Não se pode lutar contra o que nunca feneceu nem nunca fenecerá. Somos todos eternos amantes.
Se a alma é mais fácil de conhecer do que o corpo, pelos motivos anunciados acima, como conseqüência explicita, o amor é mais fácil de conhecer do que qualquer outra coisa que seja divisível.
Aqueles que não conhecem a alma não conhecem, por conseguinte, a verdade acerca das coisas. Conhecimento é o conhecimento daquilo que nos faz feliz. Conhecer algo que não nos encaminhe para a felicidade é perda de tempo e ilusão de mundo.
Conhecer o eterno é conhecer o que é verdadeiro por excelência, é poder vislumbrar o que o vir a ser não corrompe. Mas, vivemos sobre a ordem do devir, então, quando nos exortamos à busca do que é verdadeiro, chegamos por fim aquilo que é eterno.
Tocar o eterno é tornar-se eterno. Tornar-se eterno é conhecer a mais bela e única verdade. Conhecer a única verdade é ser guiado até o mais nobre dos sentimentos. O amor que reside na alma é o bem mais valioso para a felicidade.
Por fim, o supremo objeto de conhecimento e felicidade é o eterno e suas conseqüências belas e virtuosas. A alma, simples, jamais perecerá. Aquilo que anima não pode comportar o seu oposto. A eternidade nos garante a felicidade e o conhecimento único acerca de toda vida humana e para além dela.
Tocar o eterno é conhecer a alma e seu sentimento mais nobre. Portanto, conhecer o que nunca deixou de existir é conhecer, como resultado, a si mesmo.

A Imaginação, o amor-próprio e o amor de si no pensamento de Jean-Jaques Rousseau – Amor-próprio como desconhecimento de si mesmo.

2009-08-27T18:48:00.000-07:00

Fiz de mim o que não soube
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.

Álvaro de Campos[1]

Falar deste filósofo francês que, sem sombra de dúvidas, foi um dos grandes servidores público da humanidade é fazer evocar a tessitura original do papel da Filosofia para com os homens. É poder transcender a realidade, sem, contudo, deixá-la de vista. Falar de Rousseau é falar do homem corrompido, tirano para com a natureza esquecida, mas também, é chamar em nossa presença um outro homem, radicalmente diferente deste de hoje; é, sem delongas, trazer através da potência da imaginação, um mundo novo, completo e cheio de calor.
Para bem entendermos o papel fundamental da Imaginação na Teoria do Conhecimento de Rousseau, será preciso antes, definir alguns termos e movimentos necessários que compõem sua epistemologia.
Lembremos que para o filósofo francês, a razão e a reflexão não são possíveis sem o ato de imaginar, pois, é a imaginação aquela quem determina as relações entre as coisas para que as idéias possam surgir. Contrário ao século XVII, Rousseau situa a imaginação no topo das “funções da alma”, e é ela quem ordena a razão, as reflexões, as paixões e as sensações internas. Indo muito além disso, entendemos que sem a imaginação não há razão. Portanto, é esta faculdade de imaginar que situa o homem no mundo. Se outrora era necessário atentar para os perigos e erros da imaginação quando nos voltávamos para o conhecimento do mundo, ou seja, para o conhecimento acerca da verdade das coisas, no pensamento de Rousseau, a imaginação é predominante para que possamos conhecer o mundo, e, sobretudo, para que possamos conhecer a nós mesmos enquanto homens inseridos em uma cultura e sociedade. A imaginação se torna o índice da própria humanidade do homem.
Em Rousseau et la réalité de l´imaginaire, M. Eigeldinger expõem a originalidade da imaginação para a constituição da Teoria do Conhecimento de Rousseau, ele nos mostra tal originalidade pela afirmação da autonomia da imaginação em relação às outras “funções da alma”, como a percepção e a memória. Tal autonomia está fundada na espontaneidade da imaginação entendida como poder criador, posto que ela não reproduz o que já foi dado, mas, instaura uma realidade inédita.

(...) l’imagination, inpliqué par cette liberte, c’est la mobilité. Le pouvoir de saisir les mouvements interns et externes, d'exprimer le devenir des êtres et des chose de la pensée et du sentiment. L’ imagination est de toutes les facultés la plus dynamique, elle est l’âme du mouvement, en ce sens qu'elle le suscite et le traduit.[2]

Podemos perceber através deste pequeno fragmento, o poder que a imaginação tem na constituição do homem. Como escreve M. Eigeldinger, esta faculdade tem o poder de exprimir o devir dos seres, do pensamento e, também, dos nossos sentimentos. Ela é a dýmanis[3] de todas as ações humanas, a alma do movimento, na medida em que ela cria e transforma o mundo, ela nos possibilita passar do finito ao infinito.
Imaginar é criar um mundo à parte muito mais forte que o mundo real; aquele que imagina tem a liberdade de imaginar o que quiser, é livre para ultrapassar as barreiras do preconceito, da barbárie e de toda injustiça. Pensar o mundo, só é possível, na medida em que imaginamos. Devemos lembrar que sem esta faculdade fundamental, a razão não existiria. O homem que imagina, é livre, mas, há de se perceber os perigos que o imaginário evoca perante nós.
Devemos sublinhar então, certo papel ambíguo da faculdade de imaginar, que está presente no Emílio, onde lemos:

As instruções da natureza são tardias e lentas; as dos homens são quase sempre prematuras. No primeiro caso, os sentidos despertam a imaginação; no segundo, a imaginação desperta os sentidos; dá-lhes uma atividade precoce que não pode deixar de irritar e enfraquecer primeiro os indivíduos, depois a própria espécie, a longo prazo.[4]

É preciso que os sentidos, identificados aqui como as instruções da natureza, despertem a imaginação. Os sentidos são abordados com maior clareza no capítulo II do Emílio, e são constituídos pela visão, o olfato, a audição, o tato e o paladar. Estes cinco sentidos, são externos ao homem, ou seja, estão presentes no mundo, como exemplo, podemos ver uma fruta já madura cair de uma árvore, com isso, ouvimos o som da queda e, se nos propusermos a pegá-la, sentiremos seus relevos, sua textura, conseguiremos apreciar seu cheiro. Caso queiramos apreciar seu sabor, a colocaremos na boca, então poderemos sentir seu sabor doce. Agora, o prazer de comer tal fruta doce, está ligado às sensações internas, que são representativas e por isso mesmo abstratas. Tal sensação, também chamada de sensação afetiva, já carrega consigo a imaginação, e esta, está ligada de forma estreita com as sensações externas que são as próprias sensações físicas. Para que as sensações internas tenham algum sentido para nós, faz-se preciso sua passagem através da imaginação. Por conseguinte, é a imaginação quem faz emergir o entendimento das sensações afetivas presentes em nós.
Na epistemologia rousseauniana, “os nossos sentidos são os primeiros instrumentos dos nossos conhecimentos, o seres corporais e sensíveis são os únicos cuja idéia temos imediatamente” [5]. É preciso pontuar que os sentidos, são a fonte única de todas as nossas paixões, e é a imaginação quem determina sua inclinação:

A fonte de todas as nossas paixões é a sensibilidade, a imaginação determina sua inclinação. Todo ser que sente suas relações é necessariamente afetado quando essas relações se alteram e quando imagina ou acredita imaginar outras relações mais convenientes a sua natureza. São os erros da imaginação que transformam em vícios as paixões de todos os seres limitados (...) [6].

O problema que Rousseau nos apresenta em relação à imaginação, está intimamente ligado com o seu Discurso Sobre a Origem da Desigualdade entre os Homens, pois ao adentrarmos no universo das relações sociais, e, na medida em que estendemos nossas relações com os outros, despertamos em nós o amor-próprio, contrário ao amor de si que presente no homem em estado de natureza.
O amor-próprio é o sentimento que prefere a nós mesmos, que quer obter a preferência de todos, indo além, este sentimento traz o desejo de querermos ver voltados para nós os olhares de todos. O outro, passa a ser o contrário de mim, ou seja, a negação de mim, por isso, o outro passa a ser encarado como um risco à minha existência. Este sentimento faz emanar um antagonismo, pois, para amar a mim mesmo, devo odiar o outro. Quando o homem se torna um ser social, o amor, por conseguinte, também se torna uma paixão social, assim nos desviamos do amor de si. É preciso lembrar que o amor, para Rousseau, é um produto da razão humana, uma invenção, que podemos circunscrever com a expressão: “só amamos porque pensamos”. Por agir através do amor-próprio, todo homem inserido na sociedade deseja ser amado, ser eleito o preferido por todos os outros. Lemos:

Queremos obter a preferência que concedemos; o amor deve ser recíproco. Para ser amado, é preciso tornar-se amável; para ser preferido, é preciso tornar-se mais amável do que os outros, mais amável do que qualquer outro, pelo menos aos olhos do objeto amado. Daí os primeiros olhares para os semelhantes; daí as primeiras comparações com eles, daí a emulação, as rivalidades, o ciúme. (...) Quem sente como é doce ser amado gostaria de sê-lo por todos (...) Com o amor e a amizade nascem os desentendimentos , a inimizade e o ódio. Do seio de tantas paixões diferentes vejo que a opinião constrói para si mesma um trono inabalável, e os estúpidos mortais, submetidos a seu império, baseiam sua própria existência somente nos juízos de outrem.[7]

São as ampliações de nossas relações sociais a causa da subversão do amor de si ao amor-próprio. Quando o homem em estado de natureza se torna esclarecido e toma contanto com outros homens, é esse o momento em que ele passa a fazer escolhas, a julgar e a preferir, e só preferimos após ter comprado[8]. As preferências estão fundadas em julgamentos, e estes julgamentos estão no plano do entendimento humano.
O amor de si, contrário ao amor-próprio, é a pureza original que está presente no bom selvagem, é a paixão natural que supõem a piedade natural. Poderíamos comparar esse sentimento às necessidades básicas da alimentação e da sobrevivência, presentes na constituição do bom selvagem. Livres do império das opiniões, o homem amava e sentia piedade de todos os seres, quando o olhar do outro não era índice de aceitação e coerção, o bom selvagem habitava e andava livre, encontrava a si mesmo longe dos grilhões que as relações sociais carregam consigo.
Localizado nas cidades, o lugar por excelência dos símbolos, onde há o excesso de objetos materiais, habita esse homem que vive sob as condições do amor-próprio, e que a todo o momento é acometido pelos mais diversos desejos. Em La ville, la fête, la démocratie: Rousseau et les illusions de la communauté, sobre tudo o capítulo L´ambivalence urbaine, Paule Monique Vernes escreve: la ville est le lieu privilégié du recouvrement de l'invisibilité de l'essentiel[9], ou seja, na medida em que somos impregnados pelos mais diversos objetos, o essencial para a sobrevivência humana é esquecido, torna-se invisível diante dos olhos que fica impressionado com a diversidade e a pluralidade de objetos. O homem, por sua vez, passa a desejar esses objetos que são criados a partir da instauração do mundo social; o olho, agora não mira mais a paisagem natural, não vê o outro com piedade, mas, tornar-se um instrumento de censura que observa as ações e os comportamentos alheios. Acerca disso, Rousseau, no Emílio escreve:

Não façais com que nele germinem o orgulho, a vaidade, a inveja, através da imagem enganosa da felicidade dos homens; não exponhais logo a seus olhos a pompa das cortes, o luxo dos palácios, o atrativo dos espetáculos; não o leveis a passear nos círculos, nas brilhantes assembléias. Não lhe mostreis o exterior da grande sociedade (...) [10].

Devemos insistir em dizer que são os erros da imaginação que transformam em vícios as paixões de todos os seres, todavia, é preciso lembrar que tal imaginação que torna as paixões em vícios, é a imaginação orientada pelo amor-próprio, pois, como já fora escrito acima, o homem cercado por infinitos objetos e uma extensa relação social, acaba por desejar infinitamente. O desejo é o enfraquecimento do indivíduo que é alimentado por uma imaginação que floreia as situações.
Somos levados a distinguir agora os dois tipos existentes de imaginação que estão no cerne da epistemologia rousseauniana, são elas: imaginação reprodutora e imaginação criadora. A primeira, apenas reproduz aspectos concretos dos objetos, ela se limita, como a palavra indica, a reproduzir, quer dizer, a evocar imagens. A segunda, por sua vez, é a imaginação propriamente dita, pois, consiste em combinar imagens e criar algo “ela não imita a realidade percebida ou gravada pela memória, mas se nutre dela, e dela se solta para inventar outra realidade, segunda e autônoma” [11]. Podemos perceber que está imaginação criadora tem como característica essencial a liberdade. Ela dá ao homem o privilégio da espontaneidade. Mas, é preciso cautela, pois é esta imaginação livre para criar, aquela que busca as preferências, o objeto de fora e o olhar de todos.
A imaginação criadora, sob a condição do amor-próprio vai trazer para o homem o desejo de ser escolhido o melhor entre todos os outros homens. Na medida em que buscamos a preferência, mascáramos a nós mesmos, deixando de ser quem somos. Parece bem propício evocar uma antiga frase do templo grego de Delfos, que diz: “γνωθι σεαυτον” [12]. O homem que alimenta o amor-próprio, ao mascarar-se para poder ser amado, e, por conseguinte, obter a preferência, acaba deixando de ser a si mesmo, acaba deixando de reconhecer a si mesmo. A consciência é a voz da natureza, voz essa, perdida no percurso da história do homem que deixou suas origens em algum lugar de um tempo esquecido e apagado. Perdemos a consciência que tínhamos, na medida em que fomos deixando a natureza para trás. Sem poder avistá-la novamente, fomos, por assim dizer, exaurindo nossa identidade, apagou-se de nossos corações o conhecimento que possuíamos sobre nós mesmos. O conhece-te a ti mesmo sucumbiu, quando sufocamos a voz da natureza, quando pela primeira vez, adentramos em um condição social, e desse primeiro passo, cometemos necessariamente nosso primeiro pecado. Como um caminhante solitário à mercê do amor-próprio, fomos impregnando no mundo as manifestações dos sonhos, das loucuras e dos devaneios em meio às trevas inquebrantáveis da noite, eterna ruína. O homem não é mais senhor de si mesmo. E dentro desta ordem social, a imaginação torna em vício as nossas paixões, transformando-as em erro, e esse erro nos exorta a degradação dos costumes e da moral.
Podemos, finalmente, dizer que a imaginação criadora no homem que vive em um âmbito governado pelo amor-próprio, fá-lo desejar, logo, ele é exortado à busca da realização desses desejos, isto, como afirmamos acima, enfraquece o indivíduo, pois para alcançar tais desejos, ele buscará ser aquilo que não é. Este ato de ser aquilo que não se é, faz emanar nele uma contradição interna, ou seja, o homem deixa de ser ele mesmo para ser aquilo que agrada o outro. Ser e parecer começam a operar quando o homem é alimentado pelo amor-próprio. A imaginação inserida nesta situação, pode ser vista como um problema que se põem no seio da organização social.
A imaginação presente no amor de si, opõem-se radicalmente a esta outra que descrevíamos algumas linhas mais acima. A pitié[13], por exemplo, nasce da imaginação. Ninguém se torna sensível a não ser quando a imaginação se excita e começa a transpor o homem para fora de si mesmo. É quando eu olho um indivíduo acometido por certo mal, é que minha imaginação me faz sentir os seus males, me coloca em seu lugar, e desse movimento, a compaixão surge. O amor dos homens derivado do amor de si é o princípio da justiça humana, escrevera Rousseau.
O amor de si é uma paixão primitiva, inata no homem em estado de natureza, pois:

De todos os homens do mundo, os selvagens são os menos curiosos e os menos entediados; tudo lhes é indiferente; não gozam das coisas, mas de si mesmo; passam a vida a não fazer nada, e não se entediam nunca.[14]

O bom selvagem não disputa preferências, porque ele não está inserido em nenhum tipo de convívio social, ele vive sozinho saciando apenas as suas necessidades básicas que são a alimentação, o descanso e a reprodução. O amor de si não faz comparações, não destorce as paixões e comporta no homem apenas sentimentos de bondade e compaixão para com o outro.
Na origem da sociedade humana, a língua primitiva era “très prope à exercer l’imagination”, ela dependia desta faculdade, pois “cette faculté, seule capable d’inventer les signes nécessaires à l’expression de la pensée et des sentiments” [15]. Quando o homem está no registro do amor de si, a imaginação o confere a capacidade para que ele possa conhecer a si mesmo, seus sentimentos, os sentimentos do outro e o próprio mundo. Esta faculdade que imagina precisa da sensibilidade, ou seja, é por meio dos sentidos que a nossa imaginação é desperta.
Quando nossa imaginação desperta os nossos sentidos, ela nos enfraquece porque por meio dela, começamos a conferir a eles qualquer coisa de irritável. Podemos por meio do que acabamos de dizer, pontuar o alcance desta faculdade dentro da teoria do conhecimento de Rousseau. Ainda é preciso acentuar que o mecanismo da imaginação criadora, quando operando no estado de amor-próprio, faz o indivíduo se lançar à realização de seus desejos, desejos esses nascidos à partir de uma experiência de sociedade. Destarte, o imaginário funda o domínio da existência simbólica e a própria cultura. Para além desses dois fundamentos, a imaginação instaura o conhecimento do homem sobre si mesmo.
É preciso reencontrar nosso laço perdido com a natureza, fazer tombar o dominó que vestimos e já não sabemos mais como tirá-lo. Para tudo isso, é preciso retroceder ao amor de si, a origem primeira do homem, ao grito mais profundo do mundo, o grito da natureza.

Referências Bibliográficas:

Rousseau, J.-J. Discurso Sobre a Origem e a Desigualdade entre os Homens. São Paulo: Abril Cultural, 1978.
(Coleção Os Pensadores).

________. Emílio ou Da Educação. São Paulo: Martins Fontes, 2004

Eigldinger, Marc. Jean-Jacques Rousseau et la réalité de l’imaginaire. Neuchâtel: La Baconnière, 1962.

Vernes, Paule-Monique. La Ville, la Fête, la Démocratie: Rousseau et les ilusions de la communauté. Paris: Payot, 1978.

[1] Trecho do poema Tabacaria.
[2] EIGLDINGER, Marc. Jean-Jacques Rousseau et la réalité de l’imaginaire. Neuchâtel: La Baconnière, 1962. Pg. 13.
[3]Potência
[4] ROUSSEAU, J.-J. Emílio ou Da Educação. São Paulo: Martins Fontes, 2004. Pg. 292
[5] Id., ibid., p. 357.
[6] Id., ibid., p. 298.
[7] Id., ibid., p. 291.
[8] Id., ibid.,p. 290.
[9] “A cidade é o lugar privilegiado da recuperação da invisibilidade do essencial”
[10] Id., ibid., p. 302.
[11] EIGLDINGER, Marc. Jean-Jacques Rousseau et la réalité de l’imaginaire. Neuchâtel: La Baconnière, 1962.
[12] Conhece-te a ti próprio.
[13] Pitié, pode ser traduzida aqui como compaixão.
[14] Id., ibid., p. 315.
[15] EIGLDINGER, Marc. Jean-Jacques Rousseau et la réalité de l’imaginaire. Neuchâtel: La Baconnière, 1962. Pg. 112.

Sal

2009-08-10T17:55:00.000-07:00

As desmesuras são eternas;
são como todos
os erros da vida,
Logo que atracam
tem preguiça de partir.
E como se eu já não
pudesse mais navegar
E já não pudesse mais
adentrar o mar salgado,
sentir teu gosto,
expremer da pele queimada
teu cheiro úmido e doce
gozar do suor cansado
pra depois
adormecer no vai-e-vêm
das ondas
que na costa
viram espuma quente
Fui me perdendo,
cambaleante
apenas
com o sal do choro
que caia feito
garoa fina
lá longe, na ponta da praia...

2009-08-08T01:57:00.000-07:00

O devir é o próprio mar

O devir é o próprio mar

2009-08-07T21:11:00.000-07:00

o azul das águas
quase não se deixava ver
na medida em que a noite
levantava alta no céu.

enquanto caminhávamos,
beiravamos o mar
sem saber, que, na verdade
jamais poderiamos
fazer girar o tempo novamente.

o beiravamos
porque a vida é mar;
sua vastidão nunca desfeita
a incerteza de seus caminhos
o gosto de sal n'boca
com sua incomensurável profundidade
jamais conhecida.

e com os olhos cheirando lágrima
nos despedimos um do outro
porque havia de ser assim;
vaga onde
indo de encontro ao cais
para depois se partir em duas...

a vida é toda ela cheia de mar
de imensidão etérea
d'um frescor salgado
às vezes,
digna de náuseas, afogamentos, transbordamentos.
O mar é bom de amar
mas há de se ter cautela.

Setsuko (Hotaru no Haka)

2009-08-05T00:53:00.000-07:00

Às vezes eu também me sinto assim.