Diario de un impresentable

Nos gustaría

2009-11-24T16:50:00.002+01:00

- Me gustaría morir matándonos. Sentir la calidez del colapso follándote a muerte, o que me destrozases la carótida en pleno polvo desesperado.
- Suena bien. A mí me gustaría asfixiarme con tu monóxido. Que mi matriz saliera despedida tras la quincuagésima embestida. Que mi lengua se trabase con la tuya en un nudo corredizo. A mí me gustaría deshidratarme de sudor y flujo mientras tú te deshidratas de sudor y semen.
- Hablamos de muerte y de vida. De orgasmo y dolor. Hablamos de lo que casi nunca cuentan ni los libros ni las películas.
- Algunos libros sí, nene.
- Bueno, es verdad. El cine es lo que está podrido, salvo quizá por el este, por oriente.
- Me gustan tus palabras. Tus palabras también podrían matarme de gusto y dolor.
- Pero el dolor es uno de los componentes del placer. Quizá pudiéramos conseguir la mezcla adecuada. El cóctel capaz de elevarnos hasta lo más alto para luego dejarnos caer al vacío.
- Y morir.
- Joder, se nota que es otoño. Sí. Y morir. Todos tenemos esa asignatura pendiente, así que nada más liberador que hablar de ello con naturalidad.
- La libertad de escoger no ya la forma de muerte sino la forma de muerte voluptuosa.
- Esta historia no puede titularse "de amor y muerte" porque aquí no hay amor.
- ¿No me quieres?
- No, y tú a mí tampoco. Tan sólo nos atraemos a muerte, que es mucho más de lo que mucha gente experimentará en sus breves vidas.
- Tan breves como las nuestras, supongo.
- No en términos relativos, amiga.
- Jaja, me atraes mucho, ya que parece ser que no te quiero.
- Y tú a mí, zorra de las profundidades satánicas.
- Lo cual no es más que un adorno estético.
- Incluso una pose.
- Exacto.

- Me gustaría ser el extraterrestre que analizase tu interior suave y rosado. Me gustaría ser la sonda que te inoculara la verdad en un mundo carente de certezas. Me gustaría no ser para arrastrarte conmigo al abismo.
- Pero ya estamos en el abismo, amigo. Hace tiempo que nos dejamos engañar por el olor y las artes del otro. Hace una eternidad que buceamos por los pliegues de nuestras carnes en busca de vete a saber qué. Quizá hace tiempo que...
- ¿Morimos?
- Pues no sabría decirte. Hay días que me levanto de la cama como dolorida. Con la sensación de que todo lo que hay no es más que un escenario, una trampa para pardillos.
- Conozco esa sensación, especialmente cuando toca resaca.
- Bueno, es que con resaca la cosa se vuelve totalmente cómica. No hay paredes. No hay cielo. No hay cuerpo ni sensaciones táctiles. Todo es hueco y flotante, como el corcho.
- Amiga, eres la hostia.
- No, tú sí que eres la hostia, amigo.
- Jaja, esto es bueno, sea lo que sea.
- Lo es, y me gusta que hayas tenido que ser tú.
- Mierda, lo dices como si fuera una condena, o el menor de los males en una escala de horror.
- Lo digo tal y como lo siento.

- Me gustaría no haber existido nunca y que me hubieses acompañado en la no existencia. Imagina el placer por omisión del saber que no se va a ser. Siente conmigo el vértigo de un futuro imposible anclado en un pasado inexistente. Me gustaría que sólo fuésemos aire turbio dando vueltas por ahí.
- Es fuerte lo que te gustaría.
- Es tan real como imposible. Digamos que cobra certeza en este mismo momento, con mis labios vocalizándolo muy cerca de tu oído derecho.
- Puto pornógrafo.
- Absolutamente.
- A mí me gustaría haber tenido la suerte de no conocerte en esa no existencia fruto, esta vez sí, del azar que nos hizo coincidir una vez hechos materia, dolor y ansia.
- De madrugada.
- Porque sólo en las madrugadas es posible llegar a estas conclusiones.
- Es curioso. Comenzamos jugando con vida y muerte cuando no son más que simplificaciones de un concepto mucho más amplio.
- Te veo venir.
- Nadie puede describir la nada que no puede experimentarse de manera consciente al no haber... nada.
- Exacto.
- ¿Una caña?
- Que sean 10.
- Ok.

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Sonido: Tragic pad (Southmac)

Merecidos

2009-11-20T21:27:00.002+01:00

A la certeza del nuevo amanecer se une la seguridad de la noche que cegará todas nuestras aspiraciones. A la luz del día que comienza se contrapone la tristeza por la eterna oscuridad que acabará por diluirnos. A la lujuria de escribir sobre tu recuerdo se soslaya el resquemor por la tibieza que nos envuelve.

Hay una amenaza latente. Hay un color de implicaciones siniestras tintando cualquier proyecto. Hay un silencio mucho más largo de lo aceptable en partituras.

A la sonrisa descubriendo que el sueño fue intenso y el descanso suficiente se asocia la seguridad de futuras noches en vela. Al ritual del té matutino que inspira y acciona se pega esa pereza de volver a ser, de volver a repetir los pasos que quizá erramos. A la viciosa enfermedad de la vida se yuxtapone la triste lógica mortal que acabará por devorarnos cuando sea demasiado tarde.

Hay un deseo que germina. Hay una secreción de glándulas animales despejando cualquier duda. Hay un lamento que no sabe si es de placer o dolor. Hay un él o una ella perturbándonos el descanso.

A la relajación posterior a nuestro último encuentro se asocia la tensión por saber si volveremos a vernos. A la saciedad del mayor orgasmo se niega la más pequeña de las ausencias. A la lluvia de estrellas que esconde tu mirada le corresponde la devastación de mi planeta abrasado por el sol.

Hay un todo inconcluso. Hay una postergación del orgasmo que confunde entrega con plenitud. Hay una lluvia de piedras sobre tu cuerpo inmaculado mientras lloro las lágrimas que omito de puro dolor.

Al roce de los metales que atrapan pieles se sucede la liberación de las cerraduras reventadas. A la tensión de la atadura correosa se impone la necesidad del cuchillo. Al sepulcro en vida le corresponde la única resurrección posible.

Porque aún hay tiempo. Porque todavía no es demasiado tarde. Porque merecemos mejores merecidos.

Bésame.

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Imagen: Tanya Chalkin
Sonido: Quis et homo (Pergolesi)

¿Sientes el calor? (y II)

2009-11-14T20:51:00.014+01:00

Ella no se fue porque decidió participar en el juego que Alberto le proponía. En toda relación hay momentos duros donde una de las dos partes acaba cediendo consciente o inconscientemente. Quizá ella pertenecía al segundo grupo. Así fue como entró en la trampa de la privación sensorial. En el laberinto de la inmovilidad.

Ella está muy quieta. Influye el hecho de que alguien ha atado sus tobillos a sus muñecas. Piénsalo. Hay varias posibilidades a la hora de escoger esa forma de inmovilización, pero todas tienen en común el total ofrecimiento de la víctima. Piénsalo un poco más. Tobillos y muñecas. Un buen nudo coronando la más sinuosa de las ataduras. Nunca me gustó el bondage, y quizá a ti tampoco, pero vuelve a pensarlo. Imagínate el cuerpo de Nora congelado de ese modo. En una poética pausa de alta definición.

Ella había agotado la paciencia de Alberto. Si a un hombre lo bombardeas con demasiada socialización acaba por enloquecer. Si a un hombre le haces acudir a todas las citas culturales recomendadas por las publicaciones especializadas acaba por estallar. Sí, ya sé que hay hombres que acceden gustosos a ese ritual. Desengáñate. No son hombres. Quizá no sean ni seres humanos. Nadie soporta una sobredosis de vida urbana cultureta. Nadie por mucha pasta que lleve en sus gafas (las mías son de titanio, tranquila) puede resistir la inacabable muestra de inanidades que se nos ofrecen a diario. Todo tiene sus límites, sus procesos selectivos. Lo que no puedes hacer es obligar a saltar la sagrada frontera entre interés y simple asistencia.

Ella suda levemente, pero en la habitación no hace calor. Unos 20 grados, adecuados para ropa suave pero escasos para la total desnudez. Digamos que ella suda frío porque el juego se ha ido de las manos. Porque quizá no quería jugar aunque al final haya accedido... Ahora está sintiendo lo que Alberto tras la maratón de monográficos, actuaciones por la solidaridad, por el mestizaje, por el maltrato, por la muerte negra. Ahora ella asiste a la representación que podrían haberse evitado a cambio de unas agradables cañas con charla en 2 bares y medio. El medio se llamaba casa. Y en casa había más actividad cultural y mejor calidad alcohólica que en 2 Madrides con sus 12 millones de no existentes habitantes.

Ella sabe que Alberto no está del todo pirado aunque a veces le den sus puntos. Todos tenemos una vena sensible en la sien. La vena. La vena que puede inflamarse cuando alguien te bloquea en el tráfico poniendo en peligro la integridad de carrocería y alma. La vena que puede saltar en la cola del paro cuando el funcionario resulta ser un tipo sobradete al que se la sudas más de lo que recomienda el manual. La vena que revienta en las colas del cine, cuando íbamos al cine, en la cola del mercado, cuando íbamos al mercado, en la cola del hospital, hasta que decidimos cosernos las heridas para ahorrarnos la siempre estúpida y paranoide charla del medicucho de turno.

Ella escucha la voz de su ¿amado? como si estuviera a mucha distancia. La voz de Alberto es dura aunque con ese matiz morboso que tanto llegó a excitarla. Claro que, joder, hacía tiempo que no follaban como ANTES. Y el antes quizá empezase ayer, o hace una semana. ¿Cuándo empiezan los antes que nos joden la vida convirtiéndola en algo previsible y peor? ¿Cuándo se agota la paciencia y esa vena de la sien empieza a hincharse? ¿Cuándo es ya imposible dar marcha atrás?

Ella tiene miedo, siente el miedo. No es lo mismo tenerlo que metérselo dentro. No es lo mismo un dedo que una polla. No es lo mismo una polla que dos coños y dos lenguas. Si añadiésemos pieles y ojetes a la ecuación esto no acabaría nunca. Odio empezar progresiones finitas en apariencia pero infinitas en esencia. Ella siente la respiración de Alberto recorriéndole la espalda. Bajando desde nuca hacia coxis. Esto sí que es una road movie de puta madre. Sin pantalla. Sin altavoces reverberantes. Sin sonido envolvente ni comedores de maíz. La respiración del verdugo calentándote, oliéndote cuesta abajo. Ambos sienten el aire cargado de excitación porque al final del acantilado está el pantano con sus troncos flotantes, algunos de los cuales son cocodrilos capaces de arrancarte un brazo. Ambos son conscientes del peligro potencial que se esconde tras cualquier privación sensorial.

Ella está húmeda en contra de su voluntad. Cuando las cosas se van de las manos hay que aparentar una calma que no se tiene. Hay que cortar el rollo a cualquier precio. Todo precedente podrá utilizarse en contra tuya si eres subnormal. Si no te van las sensaciones al límite. Alberto ha encendido un cigarro porque ella ha oído el chasquido del mechero. Ahora puede también oler su humo. Alberto fuma demasiado, pero que le jodan. Alberto es quien ha atado sus tobillos y muñecas. Alberto es su verdugo y que le jodan si fuma más de la cuenta. Ella se estremece. Ella esperaba caricias lúbricas. Lenguas horadando orificios secretos. Incluso alguna hostia controlada. Ella anhelaba una polla contundente a punto de iniciar bombeo compulsivo. Pero no. Alberto se está limitando a fumar. Alberto toma aire y susurra mucho más cerca de lo que sus oídos habían intuido: ¿sientes el calor?

Ella siente el calor. Es una sensación aguda, concentrada en la cara interna de su muslo derecho.
- Sí, joder, grita. Claro que lo siento. Por favor, no me quemes, llora.
- Entonces, repite Alberto, ¿sientes el calor?
- Pues claro que sí, hijo de la gran puta. Fóllame, escúpeme, mátame, pero no me quemes, por favor, no me quemes jodido psicópata.
- Nadie va a quemarte, zorra. Tan sólo quiero que sientas el calor. Algún día no habrá calor y lo echarás de menos. Yo ya lo echo de menos y me duele más que a ti, porque aún no he presionado la brasa contra tu carne. Tu problema es que no sentirías el calor aunque te estuviera abrasando.
- Hijo de puta.
- Realista más bien.

Quince minutos después ella se está corriendo. Se corre a gritos. Es el orgasmo más salvaje que ha tenido en toda su vida. Es un orgasmo que recuerda a la muerte, o al nacimiento. Ella se corre con todos los centros de energía abiertos. Incluso se mea un poco (orina, no eyaculación femenina). Incluso expulsa más metano de la cuenta por su ano sobreexcitado. Él también va a conseguirlo. Su polla acelera y frena errática entre coño y culo. Va en contra de las convenciones higiénicas, pero cuando todo está perdido a quién le importa la puta higiene. Él también está cerca del placer máximo, el placer único más allá de Sade y sus asesinatos. Todo tiene más mérito que cualquier literatura de mierda. Todo es más auténtico que cualquier relato para viejas pajilleras. No tardan en llegar con tan sólo un par de segundos de diferencia. Marcas de dientes. Lágrimas calcificadas. Contracciones musculares. Vecinos desesperados por la felicidad que intuyen más allá de sus muros hipotecados.

Ella quisiera permanecer atada por siempre. Él va a desatarla ahora mismo. El cigarro se ha consumido hasta el filtro, abandonado a su suerte en un cenicero.

Todo es nada, y viceversa.

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Imagen: Southmac (Título: Arde conmigo)
Sonido: Astronaut: A Short History Of Nearly Nothing (Amanda Palmer)

PD: a los que os guste cómo suena esto os recomiendo la desgarga del disco completo (Who killed Amanda Palmer?). La chica en solitario es un huracán más desatado que con Dresden Dolls (que ya es decir).

¿Sientes el calor? (I)

2009-11-12T01:43:00.009+01:00

- ¿Te castigaban de pequeña?
- Hum, claro. Ahora ya no se hace, pero me llevé unas cuantas zurras.
- Yo también recibí alguna y no somos tan viejos. Ahora ya no se puede tocar a nadie con fines punitivos fuera del entorno sadomasoquista.
- Bueno, la familia tradicional española es lo más sadomaso que conozco.
- Estamos de acuerdo, pero no se lo digas a un juez.
- Jajaja, no, mejor no.
- Recuerdo con especial cariño aquello de "esto me duele más que a ti".
- Sí, qué hijos de puta los padres, los maestros y los compañeros abusones.
- Bueno, los matoncetes de recreo no lo usaban. Ni los profes. En ambos casos se trataba de puro sadismo.
- Nunca me lo había planteado, pero sí. El sadismo de quien tiene un poquito más de poder y puede machacar al otro... aunque es la misma relación de autoridad que había en la familia, ¿no?
- Sí y no. Es evidente que tus viejos tenían la sartén cogida por el mango. Y también es evidente que tenían el cerebro lavado según los paradigmas de la época. Supongo que habría padres sádicos, pero muchos no lo eran. Tan sólo creían educar.
- ¿Y lo consiguieron?
- Mírame. Mírate.
- No, no lo consiguieron.
- Jaja, para nada. Bueno, no con nosotros. Conozco contemporáneos que aprendieron bien la lección y hoy son responsables nuevos papis, votantes de ultracentro, competentes oficinistas y, en fin, a ellos también les duele más que a mí.
- Mierderos.
- Estrictamente.

- El caso es que llevo un tiempo preocupado por ti, mi amor.
- ¿Ein?
- Sí, sí, pequeña bastarda. Estás tocándome los cojones más de lo tolerable.
- Estás jugando, ¿verdad?
- Sí, joder, pero en parte no. En parte estoy cabreado.
- A ver, explícate.
- Es fácil. Todo ese empeño con que salga de mi cueva, con que me relacione. Todas esas polladas sociales con tus amigas, los que se follan a tus amigas, los artistas de medio pelo que exponen en Madrid, en fin, toda esa mierda de eventos, actuaciones y masturbaciones para mayor gloria del analfabetismo manchego.
- No deberías generalizar tanto, a lo mejor se pica algún manchego auténtico.
- Que les den. Yo soy como ellos pero me doy cuenta.
- Tú no eres manchego.
- No, joder, pero sí de corazón.
- Jajaja.

- ¿Tanto te jode que intente hacer de ti un ser humano normal?
- Es que para mí la normalidad no es precisamente hacer maratones culturales todo el puto tiempo.
- Ya, tú eres feliz con tu red, tu música y tus pelis. Con los relatos pajilleros y ese puesto de control que te has montado en pleno puticlub carabanchelí.
- Es que eso da la felicidad. Andar oliendo pedos por el mundillo cultural del páramo a mí me causa escozor y depresión.
- Quizá seas más inadaptado de lo que creía.
- Al contrario, a lo mejor me he adaptado demasiado... pero ¿ves? Esa es la actitud que me revienta los cojones. Ese creerte en el ojete de las cosas por ver cuatro conciertos de artistas menores y dos exposiciones del sobrino de turno.
- ¿Quién te dice que no lo consigan, que no sean los héroes del mañana?
- Mis cojones me lo dicen. A día de hoy en este país sólo queda Corcobado, y su último disco es una puta mierda en comparación con lo que hizo. Ah, no, perdona, también está Albert Plá. Su último disco es brillante. No todo está perdido. Por el extranjero hay cientos de grandes talentos. La pintura me la suda bastante si me sacas de los clásicos y el hiperrealismo. El teatro es un mal menor. De cine controlo, pero nunca vamos al cine porque me lo bajo TODO.
- Eres un radical.
- Sí. Un radical cabreado con una zorra.
- Eh, no insultes.
- Cariño, si ningún amante te llamó zorra es que jamás fuiste querida.
- Eres un puto nazi.
- Quizá lo sea, pero no de esos rapaditos cutres y homicidas. Lo mío sería más a lo grande.
- ¿En plan genocidio?
- Quizá. Empezaría por los que todavía ven la tele.
- Jajajjaja, buena idea.
- ¿A que sí?

- Entonces te castigaban de pequeña.
- Sí, ya te he dicho que sí.
- Te azotaban el culo, te daban bofetadas...
- Joder, dicho así parece que abusaban de mí. Sí, algún cachete, alguna zurra, nada serio. No sé lo que es una paliza.
- No, a mí tampoco me pateaban en el suelo del comedor.
- Eso está bien.
- Nunca se sabe, pero supongo que sí, que está bien.
- Te noto raro.
- Soy raro. Creo que tengo que castigarte por el asedio cultural al que me estás sometiendo.
- Venga, hombre.
- Sí, sí Es necesario, y me va a doler más que a ti.
- A veces me das miedo.
- El miedo es el motor de todas las cosas.
- Venga, Alberto, déjalo ya.
- Niña, esto acaba de empezar.
- Entonces me voy.
- Los cojones te vas a ir.

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Imagen: Southmac: las alfombras tienden al infinito mientras perdemos el tiempo
Sonido: Lunatic Asylum (Annihilator)

Rabo y cinturón

2009-11-10T00:44:00.000+01:00

Bueno, érase una vez dos almas sensibles, un chico y una chica, que charlaban sobre la vida y el sinsentido a la sombra de un árbol muerto. Érase una vez la historia de dos almas no demasiado gemelas en lo esencial pese a las apariencias. Érase una vez cualquier tarde festiva a medio camino entre una puta semana laboral y otra, y otra más.

- Pixies tenían sentido en los 90.
- Sí, joder, pero ahora su material suena a viejo.
- No todo.
- No, la verdad es que no todo. Se salvan unos 14 temas. Bossanova es una jodida obra maestra de principio a fin.
- Es más de lo que pueden decir los Beatles desde sus tumbas.
- Por supuesto.
- Me gusta coincidir contigo musicalmente. Es raro encontrar a gente que sepa disfrutar del sonido, de cualquier sonido.
- Es que soy un bastardo musical, literario y quizá existencial.
- Estoy segura de que lo eres.
- Gracias, mi amor.
- Bésame.

Él la agarra del cuello con cierta violencia contenida. Ella parece sorprendida, pero cuando sus labios entran en contacto la duda se convierte en placer. Porque él es perverso cuando besa. Porque a ella le gusta esa intensidad pornográfica.

- Cuanta brutalidad.
- Sí, es que me pones mucho. Todo esto de las coincidencias místicas me excita como a los perros las perras en la época de celo.
- Te gusta provocar. Te gusta exhibir tu polla en la misa del domingo.
- La verdad es que no lo he hecho nunca, pero quizá me gustase, sí.
- Al fin y al cabo todo es ritual y obsceno.
- Y las ceremonias religiosas más que ninguna otra cosa.
- Ahí está.
- Hum, es tarde. Hoy ya no llegamos a la de 12.
- Jaja, qué hijo de puta.
- Hum, bastardo e hijo de puta. Reúno los requisitos para llegar lejos.
- Me pones caliente en tus momentos psicóticos, querido.
- Bueno, tú a mí me pones caliente especialmente cuando te callas.
- Pero qué cabrón.
- Nah, es broma. En realidad quería decir que me encanta disfrutar del silencio contigo, bajo este árbol muerto.
- Es el otoño. El otoño lo ha matado.
- Joder, y a mí.
- Te veo bastante vivo.
- Pura apariencia, créeme.

Repiten el beso, sabor a cerveza tibia en los paladares. Esta vez es ella quien proyecta su cuello para imprimir energía mientras él se limita a agarrar partes dispersas del cuerpo deseado. Aquí un pecho. Aquí una nalga. Puta ropa, puto otoño. Una armonía rara se apodera de la escena. El árbol sonríe desde su muerte mientras las hormigas desearían ser cigarras, y quizá viceversa.

- He oído que van a prohibir el tabaco en TODOS los lugares públicos. Estarás jodido, ¿no?
- Pues la verdad es que me la suda. Entre otras cosas porque cada vez frecuento menos lugares públicos.
- Has decidido aislarte del todo...
- No, no, para nada. Me gusta la gente en dosis pequeñas. Lo que me pone malo es que cuando hay multitudes siempre acaba oliendo a mierda. Ya sabes, la gente no puede controlar sus esfínteres y todo ese gas acaba por impregnar nariz, ropa y alma.
- No creo que haya tanto cerdo por ahí.
- Quizá no lo haya. Basta con uno para llenar de olor a mierda un vagón entero de metro. En verano ocurre con el sudor podrido de los que no se lavan, o no lavan su ropa.
- Eres tan delicado.
- Sí, joder, con los años me estoy volviendo un ser exquisito y, por tanto, intolerante.
- Poca gente presume de su intolerancia.
- Es porque estamos agilipollados por lo políticamente correcto. Joder, la mayoría no tragamos a la mayoría, así que ¿para qué mentir?
- Te quiero.
- A veces también te quiero.
- ¿A veces?
- Claro, y tú a mí. Nadie quiere todo el tiempo, sería enfermizo.
- Hum, eres raro.
- De cojones.

El cielo se mueve a toda hostia sobre sus cabezas. Nubes y claros alternan ráfagas de luz deslumbrante y amagos de chubasco. El viento es cada vez más frío porque en las cumbres de la sierra ya han caído los primeros copos. Los ojetes de los amantes se contraen cuando sopla fuerte y cortante. Somos moléculas compuestas por átomos que en sí mismos son sistemas mucho más complejos de lo que nos enseñaron en el cole. Somos universos andantes. Cualquiera de nuestras evacuaciones tiene más sentido que toda la historia del siglo pasado.

- Me gustaría que socializases más. Que te relacionases con la gente. Deberías salir. Ir a conciertos, exposiciones, teatro, performances...
- A mí me gustaría estar muerto tras haber conquistado y quemado el territorio enemigo. Tras haber violado a sus mujeres.
- No te creo. En realidad eres un alma sensible. Dices barbaridades como forma de sarcasmo extremo.
- Es posible. Ahora mismo creo que estás necesitando una buena ración de rabo y cinturón.
- ¿Qué?
- Ya sabes, te estás portando mal tocándome los cojones, así que voy a ponerte sobre mis rodillas y te voy a calentar el culo con mi cinturón de piel de cerdo. Luego quizá te folle o quizá te obligue a chupármela hasta correrme entre tus babas y tus vómitos.
- Eres tan seductor...
- Sí, joder, soy lo que se dice un alma sensible.
- Tan arrogante en tu subnormalidad.
- Si, niña, me vuelvo subnormal perdido pensando en tus lágrimas de dolorosa pasión.
- Entonces hay poco que añadir.
- Más bien nada.

Se levantan con calma mientras la nube de turno deja caer algunas gotas sobre la realidad. Cuando llevan unos 10 pasos se cogen de la mano rumbo al piso sur. Allí cada cual tendrá lo que se ha ganado a pulso. El otoño es la estación más romántica del año. Nada como encerrarse en las mazmorras del conocimiento mientras la temperatura exterior cae en picado. Nada como relacionarse con extraños más trastornados que uno mismo.

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Imagen: Margue

Amanecida

2009-11-06T21:42:00.004+01:00

Mientras Flexo y Monitor luchan por la hegemonía de la luz que ilumina esta habitación yo sigo apalancado en la silla desde la que te escribo. El amanecer es complicado porque se mueve a una velocidad indefinida. Es imposible apreciarlo al madrugar rumbo al curro. No se puede comprender esa lenta desgana de luz cuando hay otras cosas que hacer, pero te aseguro que merece la pena disfrutar del sol naciente cuando se convierte en evidencia y derrota a partes iguales.

Desde el fondo del piso sur adivino la hora que será por las variaciones cromáticas del cielo que las ventanas me muestran. Podría estar enfermo. Podría haber pillado la gripe o estar indispuesto por un ataque de resaca. Sin embargo, lo único que ha ocurrido ha sido una sucesión ininterrumpida de música, vino y humo. Digamos que el arte justificará mi absentismo laboral. Digamos que perdí una noche recordándote y al que no le guste que se joda. Y el que no lo entienda que regrese al colegio o al sanatorio.

Flexo y Monitor están apagándose por culpa de la fuente lumínica que inunda el exterior con colores ajenos a mi horizonte de cemento y nada. Enciendo un nuevo Camel apurando el aire viciado mientras suenan los despertadores vecinos y las cañerías se estremecen por la sobrecarga fecal de primeras horas de la mañana. Agarro mis cojones un momento, sólo para asegurarme de que siguen ahí, y salto de la silla con la intención de capturar parte de esto para ti. Estaría bien regalarte una luz especial en estos días mortecinos. Estaría bien descubrir que la ciudad, pese a todo, tiene su punto sensible y homicida. El estabilizador de imagen hace su trabajo y ojalá todo fuera tan fácil como vampirizar orgías de luz en medio de este silencio matizado por autobuses saturados de tristeza.

Estamos de amanecida, como se decía en las novelas viejas, en las buenas películas que nunca más se hicieron. Estamos en plena amanecida, gritan Flexo y Monitor mientras Polla se pone un poco dura porque tendría que ir a mear, oh dulce furcia desaparecida por los accidentes del espacio-tiempo. Oh, jodida puta malcriada y culpable de mil suicidios. Me costará hectáreas de creatividad renunciar a estas horas intempestivas, pero cuando llegue el frío las facturas de gas y luz me recordarán que siempre estuve solo. Pero cuando llegue la oscuridad de la navidad mi mechero ardiente se elevará al viento como única estrella indicadora de esa nada absoluta sobre la que derramar mi semen masturbado.

Arde ya el sol de las 8 de la mañana mientras Flexo y Monitor me susurran que no. Que no es posible. Que es mentira. Que esta luz ya la vimos en agosto cuando esperábamos el retorno de Hada. Que aquella era exactamente la misma tonalidad entre leche y base de fuego. Que la imagen nos permitía predecir los 38 grados del mediodía.

Pero luego pasó el tiempo y el verano se fundió en otoño y el frío llegó tímido como sin llegar y ella ya nunca regresó del reino de su propia estupidez. Pero viendo esta luz no me importaría retornar 90 días en el tiempo para tener la ventana abierta, los mosquitos zumbando, la polla dura y el cuerpo desnudo. Quizá la mayor velocidad imaginable no sea la de la luz sino la del pensamiento.

Esto parece haber llegado a su fin, y tú ya no estás, y tú quizá no estuviste nunca aunque por suerte Flexo y Monitor son reales. Iluminan la estancia desde la que te odio y añoro. Son la quintaesencia de estas pajas mentales para celebrar la salida de un sol que jamás defrauda, que nunca tiene los cojones de quedarse dormido bajo la línea del horizonte. Desde el fondo del piso sur tengo la certeza de tu no existencia. Ahora sé que jamás fuiste real. La imaginación gasta bromas pesadas y la red las multiplica. El miedo y la estupidez se encargan del resto. Te amo porque nunca conoceré a nadie como tú. Porque nunca nada me invadirá de un modo tan brutal. Te odio porque ya no estás. Porque fuiste cobarde y estúpida. Porque no fuiste capaz de romper la piojosa cadena informática de la que siempre serás una esclava de serie B.

Sólo me quedan dos opciones, la añoranza y el desprecio. Supongo que me conoces. Estoy seguro de que ya adivinaste cuál fue mi decisión.

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Imagen: Southmac (se titula "teclado iluminado por flexo en perspectiva extraña")
Sonido: Black Seeds On Virgin Soil (Old Man's Child)

Violencia climática

2009-11-03T21:19:00.011+01:00

- El clima está cambiando, dijo Ramón a Lorena cuando la película acabó a eso de las 2 de la mañana de un 31 de octubre.
- Nah, respondió ella. Todo es un montaje ecologista.
- Pero niña, cómo puedes decir eso estando como estamos desnudos con la ventana abierta en la víspera del día de todos los muertos. Soy más viejo que tú y te aseguro que en 3 décadas jamás había hecho este calor.
- Te equivocas. Hay un pueblo de León de esos que se usan como referente meteorológico donde en el 47 (del siglo pasado) hubo un octubre con temperaturas similares a estas.
- Bueno, nos vamos más allá de 6 décadas y el clima es cíclico, desde luego, pero los polos, joder, los polos nunca habían estado tan deshelados como ahora.
- Pero en el 47 hubo 24 grados un 31 de octubre en plena meseta-norte.
- Supongo que ese es vuestro argumento. Recurrir a un pasado en el que vete a saber cómo se harían las mediciones.
- No, perdona. Ese es tu argumento. Las columnas de mercurio miden la temperatura perfectamente desde hace siglos.
- Sí, las columnas de mercurio son muy viejas, pero menos que las pequeñas divisiones en el cristal por el que se deslizan.
- Eres un viejo hippy bastardo.
- Joder, no soy ninguna de las tres cosas.
- Ya, en realidad no lo eres pero me gusta joderte dialécticamente.
- Siempre es un placer joder al que se ama.
- No estoy tan segura.

Pausa para los cigarrillos y la simple contemplación de un cielo obscenamente raso.

- Mierda y joder, Lubitsch nunca decepciona.
- Y más después de haber visto Ninotchka.
- No importa la peli que sea. Siempre es posible encontrar esa poética en cada uno de sus planos.
- A veces pienso que vivimos al margen de la realidad.
- Bueno, no estamos pavimentando aceras para volverlas a destruir tras un par de meses. Creo que tenemos suerte.
- Quizá tengas razón. Una buena película con su vino pueden ser casi como la felicidad más allá de paranoias.
- Es más que probable.
- A lo mejor nunca hubo dioses...
- No suelo cuestionarme gilipolleces, pero comparto la duda contigo.
- Hum, sí, sí, después de todo creo que veo por dónde vas. Algo así como tras los restos de sol atardecido de este Cariñena que nos acabamos de trincar durante la peli.
- Algo así, mi niña.
- Tanta felicidad puede ser una trampa, y ni soy de nadie ni soy niña, cabrón.
- ¿A qué te refieres?
- A todo. Al cine, al vino, al pique por el no cambio climático. A tu obsesión por joderme desde una perspectiva sadomasoquista.
- Me gusta que seas de la estirpe de esos cretinos que seguirán creyendo en la estabilidad de las mareas pase lo que pase. Me gusta que te pongas en plan putita caliente polemista.
- No me hieres. No me ofendes. No puedes hacerlo.
- Pero sí puedo darte por el culo sin erotismo.
- Eso sería violación.
- Bueno, siempre que hubiera algo que violar.
- Hijo de puta.
- No, hija de puta la hija de tu madre.
- Jajjajaja, eres bueno, cabrón.
- Siempre he sido una excelente persona.

Pausa para los cigarrillos y la simple contemplación de un cielo todavía no amanecido.

- Mira, en esta habitación están los cadáveres de mis ex-amantes.
- Es mentira. No hay nada. Sólo una vieja tele y una cama grande. En el armario empotrado sólo veo camisas y pantalones.
- Bueno, sólo somos metáforas convertidas en palabra y gesto. Sólo somos la gráfica tridimensional de una idea.
- A mí me ponían tus instintos homicidas.
- Y quizá los tenga, pero no ahora.
- Ya, ya. Vaya fraude el Impresentable.
- No podemos fiarnos de nada en estos tiempos, jajaja.
- Payaso.
- ¿Cómo?
- Tarado.
- ¿Pero de qué vas?
- Eunuco.
- No, joder, todavía no.
- Bastardo.
- Eso nunca se sabe, pero creo que estás agotando mi paciencia.
- Ohhhhh, no me digas. He colmado la paciencia del Impresentable. ¿Y qué vas a hacer ahora, pelele?
- Tan sólo seguir la lógica de la vieja cadena acción-reacción.

Horas después amaneció en el oscuro piso orientado al norte. Los rayos del sol no podían ni atravesar las nubes ni vulnerar las pesadas cortinas que iluminaban nuestro escenario. Horas después ella despertó entre náuseas y frío, porque pese a las máximas anómalas las noches todavía se empeñaban en seguir la lógica estacional. La influencia del cloroformo era otro factor nada desdeñable.

Pausa para los cigarrillos y la simple contemplación de la locura haciéndonos más y más humanos.

- ¿Por qué me has atado a las cuatro patas de la cama? ¿Por qué me has narcotizado, cabrón?
- Digamos que se trata de una forma de comunicación.
- Pero ahora podría gritar. Podría alertar a tus vecinos y a la policía.
- Sí, claro. Podrías intentarlo y entonces tendría que meterte esta vieja pelota de goma en la boca para silenciar el caos, aunque prefiero no hacerlo hasta que no sea estrictamente necesario.
- Entonces era verdad lo que contaban por ahí.
- ¿El qué?
- Que estabas loco. Que eras un puto psicópata.
- No, al contrario. Todo eso eran infundios y bastardías, pero a fuerza de releerlos acabé por tomar consciencia de nuevas posibilidades.
- Me estás diciendo que estoy aquí por culpa de ¡Fulana!
- Sí, claro. Y también por culpa de ¡Mengana!, y por culpa de nadie. No hay detonantes para el azar de los acontecimientos.
- Eres tan cabrón...
- Quizá lo sea. Pero ahora te toca mover. No quiero hacerte daño por muy solemne que me haya puesto la música y el contexto. No quiero joderte sin aquiescencia.
- Déjate de gilipolleces. No puedo moverme. Estoy en tus manos, o mejor, bajo ellas. Si quieres joderme lo vas a hacer por mucho que me niegue.
- La verdad es que podría hacerlo. Podría joderte bien. Podría beber tu sangre, morder tus músculos y penetrar tus cavidades, pero sería demasiado evidente, demasiado cinematográfico.
- Oh, joder, estás peor de lo que imaginaba. Si no quieres machacarme al estilo narrativo tradicional, ¿qué cojones es lo que buscas?
- ¿Quieres que sea sincero?
- ¿Puedo escoger?

Pausa para los cigarrillos y la simple contemplación de la sangre tiñendo el nuevo día.

- En realidad no lo sé. No tengo ni puta idea. Siento cosas, claro, pero no puedo concretarlas. Estoy programado. Soy consciente de las consecuencias, aspecto nada psicopático, y a la vez tengo la impresión de que no quiero que sufras más de lo necesario.
- Estoy condenada entonces...
- No, para nada. Pero ya que ni voy a beber tu sangre ni voy a copularte con resistencia. Ya que ni voy a estrangular tu garganta ni voy a romper tu culo, al menos discúlpate.
- ¿Que me disculpe? ¿Pero de qué?
- ¿Recuerdas al payaso, tarado y eunuco?
- Ehm, sip. Un poco...
- Pues de eso tienes que disculparte, jodida zorra.
- Hum, de acuerdo. Lo siento. Todo es relativo, como tú dices siempre, así que espero que admitas mi disculpa también relativa sobre las barbaridades relativas que te solté hace un rato.
- Vale. Disculpas aceptadas. Click (correas cediendo, ataduras desatándose). Click. Click. Click.

Pausa para los cigarrillos y tomar aliento ante la carencia de drama dentro del drama.

Bar El Cuervo Castrado. 12:00 horas. Corre el vino y en algunos casos la cerveza. También hay licores limitados a 2 ó 3 contertulios. Es la crisis. Antes todo dios iba de aguardientes quizá rebajados con agua o refresco de cola y limón. Ahora la peña sólo bebe cosas por debajo de los 20 grados. Ramón y Lorena están en la barra. Había dos taburetes libres. La vieja que atiende les sonríe con satisfacción. Son jóvenes. Son atractivos. Probablemente estén disfrutando de las primeras satisfacciones copulares. Ramón tiene una gran polla, seguro. Lorena es una putita humedecida desde el seno materno, casi seguro. Vaya par de apuestas para el futuro de la gran nación manchega. Vaya par de fichajes de puta madre. Ambos sonríen. Ambos parecen sentirse cómodos en este vértigo otoñal de 2009.

- Al fin y al cabo todo es tan fácil que dan ganas de vomitar, dijo Ramón a Lorena cuando la vieja rellenó los vasos.
- No, joder. En todo caso nos cagaríamos antes de pura indigestión.
- Hum, cólones limpios para sexo anal sucio.
- Jajaja, no necesariamente, pero quizá.
- Somos putas incógnitas en movimiento y me encanta quererte de este modo.
- Entonces bésame, pero no me ates ni narcotices fuera de contexto, jodido tarado.
- Ok.

Y se besaron y no hubo más ataduras y estaban locos y los polos se fundieron y tú moriste pero no yo. Así de fácil. Así de cojonudo. Así de violento y climático.

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Imagen: Thomask6883
Sonido: Veil of darkness (Nox Arcana)

Nuevas horas

2009-11-01T21:03:00.003+01:00

El otoño le sorprendió tomando un vino blanco al atardecer. Él no era amante de los blancos, pero aquel Rías Baixas tenía algo especial. Llámalo alma, o la temperatura justa en mitad de una semana extrañamente tibia. Llámalo norte condensado. Entraba bien aquel vino blanco, y era peligroso porque bajo su aparente inocencia escondía arsenales de taninos alcoholizados dispuestos a volar la tapa de los sesos al más pintado.

Llevaba mucho tiempo escribiendo relatos más o menos ficticios en su blog, resistiéndose a la pereza creativa, al pánico del documento TextEdit en blanco (un guiño para los maqueros). Había conocido a gente buena, la mayoría, a gente hija de puta, no demasiada, y a un par de simples enfermos mentales que a estas alturas vete a saber lo que estarían haciendo. La experiencia en conjunto parecía buena y no tenía ganas de que finalizase. Había visto blogs de gran calidad palidecer y agostarse en poco tiempo. Había visto mierda en estado puro triunfando, si triunfar se entiende por conseguir una mísera reseña en algún medio tradicional. Había visto muchas cosas y la mayoría de ellas le importaban un pijo. Eso estaba bien. Quizá la madurez tenía algo de indiferencia acumulada. De simple tranquilidad conseguida a golpe de decepción.

Volvía a ser otoño y volvía a ver desde la pared acristalada esos espectaculares atardeceres en el mortecino cielo de Madrid. La hora había vuelto a cambiar, noches más largas, fiestas hasta el amanecer que llegaba más tarde. Consumos eléctricos duplicados por culpa de vete a saber qué oscuros intereses. Volvía a ser otoño y la vida parecía ser la misma cadena cíclica de siempre aunque con matices.

Todo estaba en los matices. El mismo cuerpo deseado cambia en función de la luz, el deseo y la sintonía mental. El mismo orgasmo provocado por las mismas glándulas varía dependiendo de estímulo, estado anímico y simples ganas de vivir. Era fácil dejarse llevar por la melancolía en estas fechas. Cuando la temperatura de la casa es inferior a la de fuera. Cuando en improvisadas limpiezas aparecen viejos dibujos, viejos regalos. Cuando soledad es sinónimo de aislamiento y la máxima aspiración es fotosintetizar tranquilo como la planta sobre la nevera.

Matices. También había una sensación de inquietud al presentir épocas radicalmente nuevas. Tiempos abiertos en posibilidad de acción y consecuencias imprevisibles. Ese vértigo en la boca del estómago. Ese cosquilleo en los dedos ansiosos por escribir una historia, componer una canción o tan sólo masturbar esta polla de tamaño aceptable y prestaciones considerables que te escribe enardecida como si estuvieras aquí mismo, succionándola bajo la mesa al ritmo de las acometidas del teclado.

El otoño le sorprendió con la polla dura en mitad de la nada, pero no tenía importancia. A veces el deseo era sólo una manifestación engañosa. A veces la erección tenía más de reflejo que de suave morbidez. Quizá anhelaba follarse a ese atardecer que se precipitaba hacia su cara. Quizá poseer y humedecerse de colores tristes sería absoluto y excitante. La botella de vino blanco exhaló su último suspiro y decidió concentrarse en la que sería la primera masturbación de la temporada invernal. No por nada la hora había cambiado hacía no demasiados días.
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Imagen: Southmac (esto se titula "aquel teclado viejo")
Sonido: Kabinett der Sinne (Lacrimosa)

En el jardín del bien y el mal

2009-10-29T21:53:00.010+01:00

Media tarde. Estación indeterminada, probablemente otoño. La luz. La luz es buena. Es perfecta. Inspira funerales y revelaciones místicas. La luz es casi tan importante como el sonido.

- Bueno, y esta es la mazmorra del impresentable. Aquí es donde sodomizo a mis víctimas. Donde les recito poesías como forma de momificación. Aquí es donde malvivo tocando fugas de órgano al anochecer.
- Oh, muy interesante.

Ella parece nerviosa. Algo no acaba de ser tal y como había imaginado. Esas cosas pasan cuando no has leído lo suficiente. Cuando no has visto el cine necesario. La posibilidad de decepción es directamente proporcional al grado de realidad. Dame ficción y podremos ser infinitamente felices, o vivir una auténtica agonía. Pero dame realidades y sólo tendrás eso, cortantes aristas enloqueciendo por encajar con los moldes que imaginaste ayer.

- No es la sala de experimentos de Puzle, el pirado de la saga moralista Saw, pero puede pasar.
- Sí, ya veo. ¿Tienes algo de beber?
- Por supuesto. Puedes elegir entre vino, vodka, whisky, cocacola light, tónica o zumo de frutas.
- Quiero agua.
- Ah, jajaj, joder. De eso no sé si tengo.

Impresentable conecta algo que dispara música. Son canciones viejas, de cuando la experiencia parecía un viaje ácido. Canciones circulares. Una voz que se perdió en los pliegues del tiempo susurra algo sobre caminar hacia el fin mientras teclado y guitarra entablan minuciosos duelos a muerte.

- Todo es raro. Por un lado me gustaría azotarte, pero por otro me inspiras ternura. Por un lado no sé qué hacemos aquí, en el centro de mi cerebro, pero a la vez me parece la cosa más natural del mundo.
- Quizá las cosas simplemente ocurren.
- Ya, el azar. He hablado mucho de azar en mis creaciones literarias. Digamos que el azar me obsesiona para bien.
- Me gusta que consideres obsesiones buenas.
- Sí, joder. Hay reiteraciones (toda obsesión no es sino una repetición) que no tienen por qué ser negativas.
- Está buena tu agua.
- Ya no recordaba que de los grifos saliese algo que se pudiera beber.

Ella parece haber tomado contacto con la realidad alternativa que le estoy mostrando. Hay algo perfecto en el fondo de sus ojos oscurísimos aunque acogedores. Hay un punto de complicidad más allá de tiempo y circunstancias chungas. Ella empieza a desnudarse con la naturalidad de quien se siente a salvo.

- Merezco todo lo que me pase, dice.
- Creo que sólo mereces cosas buenas, digo.

Media noche. Quizá otoño, quizá invierno. La temperatura baja sin piedad en cuanto la bola de sol desaparece tras el horizonte. Las paredes de la casa se vuelven necesarias. Son la coraza para protegerse del frío. La temperatura es casi tan importante como la carne.

Sin duda.

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Imagen: Jerry Harke
Sonido: Wildcat (Ratatat)

Ecuaciones, eyaculaciones y disfunciones

2009-10-27T20:54:00.006+01:00

Pongamos a ambos lados de la igualdad (=) un cómputo de factores capaces de equivalerse. Busquemos el equilibrio, lo cual es imposible, del modo más académico que se nos ocurra. Hagamos realidad cientos de operaciones en cada vértice (todo es en el fondo angular) con el fin de ajustar la balanza. Quizá podamos avanzar en el conocimiento a base de cuadrar concordancias por muy dispares que nos parezcan. Quizá podamos hallar alguna solución ya que nuestro sistema de creencias materiales se basa en pura superstición matemática. Sé que somos capaces de rebuscar sentidos incluso más allá del nihilismo.

Bien. Hablemos ahora como seres humanos. Rammstein lo decía un par de post más abajo. Tú tienes un coño, yo tengo una polla, así que ¿dónde está el problema? Hagámoslo. Hagámoslo rápido. Follemos. Fusionemos nuestros sexos en un arrebato de realidad más allá de pequeñas represiones, intereses creados y romanticismo de película. Follemos. Follemos pornográficamente sin ser actores. Sin buscar el reconocimiento icónico porque lo que nos mueve es la simple ansia de vivir. Porque lo que nos anima es un olor, una hormona cautivando nuestras suprarrenales ebrias de pasados remotos.

Relativicemos. Es fácil asumir que a mayor velocidad la masa carecerá de importancia hasta el extremo de convertirse en simple energía, en tiempo pasado. Es fácil hablar de física sin tener ni puta idea, pero lo que los físicos no saben es que algunos de nosotros hemos comprendido. Hemos aprendido la dura lección. Dame imposibles y generaré galaxias de cero. Dame anchos de banda y te extrapolaré hasta el infinito. Y quizá el infinito sea algo pactado por tu ciclo menstrual y mis fases lunares. Y quizá yo sólo sea una marea. Estoy desbarrando, pero es necesario. Hacía tiempo que quería desbarrar exclusivamente para tus ojos. Hacía tiempo que más allá de presiones externas (amenazas, difamaciones, bulos e infamias) no sentía esta necesidad de energía, de retroalimentación.

Calma. La noche con tentación de amanecer podría sintetizarse en una falsa sensación de calma. Por relajados que estén tus músculos. Por silenciosa que haya quedado la calle. Por saciadas que sientas tus glándulas de la satisfacción. Sólo somos agrupaciones atómicas con pinta de molécula. Sólo somos material organizado para mantener cierta cohesión. No tienen sentido entonces ni soledad, ni miedo ni vértigo existencial. No nos sirve ni tu falso egocentrismo ni mi disimulada poética con tendencia al autovómito. Tenemos vulnerabilidades ergo existimos materialmente. Somos débiles así que somos fuertes. Es así de simple.

Coloquemos dos traviesas de ferrocarril en paralelo separándonos. Imagina un signo igual hecho de madera untada en brea. Ok. Ahora contengamos las miradas equidistantes por ese signo mágico. Tanteemos las posibilidades de crecimiento y desaparición a 2 metros de seguridad. Es un proceso lento. Es un ritual ajeno a las rotaciones y traslaciones de los astros. La tarde ha caído y la estación sigue su curso camino de otra cosa. Pero aquí estamos. Cara a cara. Rayos láser manando de dos pares de ojos enfrentados. Estamos haciendo matemática. Estamos intentando igualarnos.

Caos. Si desafías el orden apático de las cosas puede ocurrir que todo pete. Que lo que creías como cierto e inamovible se vaya a tomar por culo. Aquí tendríamos que relacionar matemática con física. Con física nuclear para ser más exactos. Quizá la aceleración de las partículas que bailaban borrachas entre tu percepción y la mía hizo que saliésemos despedidos a velocidades salvajes con el único fin de colisionar (casualmente) entre nosotros generando nuevos amaneceres atómicos. Quizá la luz que ves hoy tenga que ver con el futuro (con cualquier futuro) más allá de lo que jamás creíste.

Es curioso. Tras los porros y el vino, la luz del día se ha convertido en la luz de la noche. Tras la música y las palabras lo que creíamos hoy ya es mañana. Las temperaturas apenas han variado, quizá por eso ahora estamos desnudos en medio de la habitación, enfrentando decadencias asimétricas. Desafiándonos. Es fascinante. La lógica discursiva ha dado paso al viejo lenguaje de gestos y gruñidos. A la necesidad de agua y alimento para poder seguir cazando al día siguiente. Es solipsista tu cuerpo. Es masturbador el mío. Más allá de cualquier secuencia táctil o fónica nos descubrimos lamiendo certezas. Me gusta lamer la tuya, convexa, húmeda y dilatada. Me gusta sentir cómo lames la mía, cóncava, fálica e inflamada.

Sería gracioso haber descubierto el buen camino en un mundo carente de propósito, ética y estética.

Sería casi tan arrebatador como tu mirada borracha.
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Sonido: Master Passion Greed (Nightwish)

La calma de los carriles-bus

2009-10-26T02:19:00.013+01:00

La ciudad está triste. La ciudad llora. La ciudad sabe cosas pero es un escenario frío. Quizá lamente su absurda existencia. Quizá esté de luto por los habitantes que transportan sus venas.

No habrá ya más películas compartidas bajo el calor de la vieja manta de viaje. No habrá nuevos paseos de la mano rumbo al atardecer. Ni visitas al cementerio los domingos al mediodía con un sandwich y una litrona. No habrá ya corazones asíncronos animando los deseados movimientos del otro.

No habrá ya más viajes hacia el este, música clásica o pop de emisoras aleatorias haciéndonos sonreír. No habrá nuevos horizontes ni viejas vistas congeladas tras la ventana. No habrá ya guiños en los momentos duros o todo ese vocabulario de palabras inventadas que sólo conocíamos tú y yo. No habrá otra cosa que silencio, un silencio opaco distorsionando los relieves de lo que creímos cierto.

No habrá ya cálidas llamadas en mitad de la jornada laboral. Ni salvajes peleas tras las que diluir la tensión follando como locos contentos. No habrá ya el sonido de esa voz capaz de llegarte al fondo del alma. Ni la protección de quien sería capaz de matar por ti. No habrá más compañía en la dura lucha por la supervivencia.

La noche está triste. La noche llora lágrimas heladas. La noche es sólo oscuridad con una luna y las estrellas. Quizá la noche llore de rabia. Quizá en vez de noche sólo quede ausencia de luz.

No habrá ya más catarros íntimamente contagiados. Ni la euforia común ante proyectos distintos. No habrá ya dulces perversiones, ni orgasmos salvajemente elaborados. No habrá ya pasión cuando el deseo aparente ser todo el puto planeta. No habrá más caricias. Ni confidencias. No habrá más fluidos, ni espasmos ni vibraciones enloquecidas.

No habrá más discos recién descubiertos. Ni platos cocinados improvisando por ambas partes. No habrá ya más lavadoras comunes, ni coladas al viento de una tranquila tarde de domingo. No habrá ya playas en las que ojear al sol el periódico lleno de arena. Ni borrascas en el norte capaces de difuminar mar con tierra con dolor con risa.

No habrá más secretos ni más tristezas. No habrá ya ni miedos conjurados ni proyectos de futuro. No habrá más muebles del Ikea fabricados a cuatro manos. Ni gritos de ira por los nudillos descarnados. No habrá más bromas. No habrá más celos. No habrá más noches en las que poder abrazarnos las espaldas. Tampoco habrá lágrimas.

Lo único que hay es tristeza destilándose por los muros de los edificios, por los troncos de los árboles. Lo único que hay es vacío, un vacío imposible de describir desgarrando entrañas o desangrando vida y acción. Lo único que queda es la calma de los carriles-bus antes de que amanezca.

Y no sé si puedo soportarlo.
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Sonido: Le petite fille de la mer (Vangelis)

Las cosas claras

2009-10-25T03:42:00.007+01:00

Tú tienes un coño y yo tengo una polla.
¿Cuál es el problema?
Hagámoslo rápido.

Nuevas músicas para (espero que) mejores tiempos. Nada más internacional que la vieja cuestión. Nada más poderoso.
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Sonido: Pussy (Rammstein)

PD: el que quiera ver el vídeo con mejor calidad tanto de vídeo como de audio (sugiero pantalla completa y gran volumen) puede probar aquí: Pussy (Rammstein)

Aséptica

2009-10-24T00:44:00.008+02:00

- Mira, dijiste, me gustas, me caes bien. Incluso podría decir que me atraes, pero esta noche no vamos a follar.
- Bueno, respondí, me parece mal, pero puedo comprenderlo. El cine y la moral judeocristiana han hecho mucho daño a su gran enemigo, el sexo.
- No, no es por nada religioso ni romántico. No vamos a follar porque yo sólo follo con gente que me entregue una analítica completa.
- ¿Cómo?
- Sí, ya sabes, todas las enfermedades infectocontagiosas posibles.
- Joder, ¿es que no usas goma?
- Pues claro que uso condones. Estaría bueno.
- O sea que, además de los condones, una analítica completa...
- Sí, sí. Toda precaución es poca, ya sabes.
- Hum, no. No sé, y eso que me considero paranoico y un tanto hipocondriaco.
- Es necesario. Si no, no hay sexo.
- ¿De ninguna clase?
- No. Nada de sexo.
- Pero hay formas totalmente asépticas de hacer sexo.
- No. El Vaticano dice que los condones son porosos.
- ¿No habíamos quedado que ni eras religiosa ni creías en gilipolleces?
- Nunca se sabe. Si lo dicen por algo será.
- La verdad es que me alegra haber conocido a alguien con más miedos que yo, pero supongo que llevarás mucho tiempo sin follar porque, joder, eso de exigir analíticas a la gente no es muy habitual.
- Por eso todo el mundo está enfermo.
- ¿Ah, sí?
- Sí, todos están enfermos, muriéndose de horribles cosas pilladas al follar.
- Jajaja, espero que estés hablando en broma, porque, en fin, las estadísticas no nos dicen eso.
- Las estadísticas son mentira.
- ¿Y el Vaticano?
- Probablemente también, pero siempre puede romperse la goma. Y luego está la saliva, los besos y el sudor, ya sabes.
- Claro, claro.
- Toda precaución es poca.
- Sin embargo creo que puedo proponerte una forma de sexo sin necesidad de ir a hacernos análisis de sangre a las 5 de la mañana.
- Lo dudo, pero cuenta, cuenta.

- Mira, vamos a masturbarnos. Nada de penetración. La penetración es un mito histérico. Vamos a masturbarnos con guantes de látex y lubricante con ph neutro. En casa tengo de todo.
- Hum, no sé.
- No habrá besos, ni caricias, ni absolutamente ningún intercambio de fluidos. Tan sólo nuestras manos enfundadas en guantes de látex masturbando lentamente tu coño y mi polla. Puede ser bastante interesante en plan fantasía morbosa gilipollas.
- ¿Sin besos? ¿Sin caricias? ¿Sin cuerpo contra cuerpo?
- Claro que no. La saliva es peligrosísima, por no hablar de los dedos recorriendo poros susceptibles de haber sudado una gotita o dos. Supongo que en el Metro viajarás ingrávida, porque nada más infeccioso que el Metro.
- No te burles.
- Yo jamás me burlo de nada. Mi problema es que suelo tomarme las cosas demasiado en serio. Por eso luego me acosan las psicópatas y me dan de hostias los integristas.
- Eres un chico muy completo.
- Sí, y tú una chica muy curiosa.
- Sin embargo, no vamos a hacer tampoco eso.
- ¿No?
- No.
- Joder, ¿pero por qué? Es seguro al 200%
- ¿Y si alguno de los guantes de látex tuviera alguna fisura, algún poro demasiado grande?

- Buenas noches.
- ¿Te vas?
- Sí, es que se me ha hecho un poco tarde.
- Eres un irresponsable. Un loco. Por gente como tú todo el mundo está enfermando.
- Sí, sí. Será eso. Venga, nos vemos.

Entonces ella pilló el vaso de tubo e intentó estamparlo en mi cara. Por suerte el alcohol agiliza los reflejos y reaccioné a tiempo inmovilizándole la muñeca para cruzarle la cara con una bonita hostia de ida y vuelta.

- Maltratador, maltratador, gritó a los 3 borrachos que quedaban en el bar mientras yo atravesaba la puerta decidido a seleccionar mucho mejor a mis futuras amistades internáuticas.
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Imagen: Peter Berghman
Sonido: Circle (Slipknot)

Metabolización

2009-10-21T20:50:00.012+02:00

Un cenicero lleno de colillas consumidas me recuerda dos cosas. El fin de la noche y lo que fuimos. Presencia y ausencia. La desesperación puede reflejarse sublimada o en plan realismo naturalista. La desesperación no debería tener palabras capaces de definirla. Quizá cada movimiento ciego tiene algo de perfecto dadaísmo encaminándonos hacia la rutina de lo que se considera normal. Quizá no necesitemos formalidades para hablar de nuestra historia.

Una marisma de ceniza y brasa al rojo vivo me recuerda tres cosas. El eco de tus pasos descalzos sobre la tarima de cerezo envejecido. El dolor de mis huevos generando materia de sexo y literatura. Tus caricaturas de nuestra absurda cotidianidad en el post-it de la cocina. Nada más peligroso que la nostalgia. Nada más triste que añorar lo que nunca se llegó a tener. Nada más suicida que haber vivido el año anterior.

Encender y aspirar el cigarro que no debería fumarme tiene algo de suicidio aunque no crea en esas cosas. Aunque por formación científica tenga la certeza de que las muertes prematuras tienen un 80% más de genética que de hábito. Lo mismo me ocurre con esta copa de Ribera, Rioja o Cariñena que ahora bebo sintiendo su descenso hacia la metabolización. La mayor parte de nuestras vidas pasa entre la receta para la que fuimos educados y la imprevisión de la que nadie nos habló.

Somos instinto, como lo es el cenicero vaciado en el cubo de basura sin divisiones reciclables. Joder, compréndeme. Joder, ámame. Joder, succióname. Yo reciclaba. Yo caminaba hasta el depósito de cristal, cartón y plástico. Yo era un buen ciudadano, pero un día el ayuntamiento decidió recaudar un poco más. No quiero joder puestos de trabajo. Si van a obtener un beneficio adicional por mi desperdicio diario paso de seguir currándomelo. Si pago extra que separen ellos, que a lo mejor van y descubren la vergüenza que perdieron hace tiempo.

Una ventana abierta me dibuja amaneceres distintos cada día. En cierto modo se parece a ti, o mejor, a tu recuerdo. El hecho de que el sol salga tras los muros del colegio para luego ir subiendo hasta el polideportivo tiene mucho que ver con tu coño eclipsándose a medida que las palabras, los gestos y la mala hostia iban subiendo de tono hasta rozar lo que se consideraría agresión en un amanecer mortecino como el de ayer.

Hay un vórtice sembrando de grises el horizonte mientras te escribo esta historia. Por una vez no necesito ni bancos, ni iglesias ni parlamentos. Hoy me conformaré con ese Madrid difuso que se despliega entre M-30 y M-40. Hoy no hablaré ni de polígonos de expansión, ni de guetos, ni de parques de putas y latas oxidadas. Sólo te diré que el azul a estas horas no es azul sino morado levemente rosa en sus zonas más bajas. Sólo te diré que el Gómez Ulla nunca fue tan bello, y que los tejados de chapa oxidada pocos días reflejaron con tanta calidez la inminencia de putos nuevos días. No hablaré de los flamantes carriles-bici jodiendo la mitad de las aceras. No hablaré del asfalto cayéndose a pedazos a medida que desciendes General Ricardos. Tampoco hablaré de los negocios chinos adueñándose del barrio por pura lógica geopolítica, ya que los chinos me caen bien.

Un cenicero lleno de colillas consumidas me recuerda que nunca fui pacifista. Que las guerras son poco más que depósitos de dolor sobre un lecho de ceniza. Que el contacto fugaz de nuestros sexos impactó en la Historia mucho más que anteriores paranoias acerca del poder basado en bloques. La desesperación puede sentirse tentada por el botón de suicidio colectivo. La desesperación puede poseernos en el abismo de esa odiosa soledad que no es ni del todo deseada ni del todo repudiada. Quizá no hubiera sido necesaria tanta parafernalia. Quizá ni tú ni yo buscamos jamás ese puto río de sangre humedeciéndonos las plantas de los pies. Quizá no haga falta recrearse en los segundos de ruptura que supusieron la tranquilidad desde la que ahora escribo esta historia con una copa de vino en una mano y un cigarro consumiéndose en la otra.

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Imagen: Aaron Hawks
Sonido: Broken boy soldier (The Raconteurs)

Era posible

2009-10-18T21:52:00.006+02:00

Emprendió su viaje con la sensación de que podía ser el último. Arrancó el motor disfrutando del sonido pero no como otras veces. No tardó en dejar atrás la ciudad con su aglomeración. No tardó en percibir la diferencia de luz en el aire. Encendió un cigarro con el mechero térmico del coche. Puso la radio. Algo entre clásico, metálico y sintético atronó los seis altavoces convirtiendo el habitáculo en una sala de conciertos. Apenas fallecían insectos contra el parabrisas. Cosas del otoño. Cosas de la vida. El campo era totalmente diferente a la última vez que salió de Madrid. Estaba más bonito. Había un no sé qué de muerte global, de simple reemplazo de verde por ocre por marrón, por gris y después fuego, nada y agua cayendo torrencialmente. Tenía sueño, tenía sed, tenía ganas de gritar o de llorar. Tenía ganas de dar un giro de 180 grados a la situación. Porque era posible. Porque no existían ni destino ni fatalidad. Sí, joder, aún era posible reencontrarse con lo perdido. Volver a disfrutar de esos segundos de armonía que se perdieron en el tiempo. Era posible eso y mucho más. Entonces el camión que le precedía perdió el control quedándose cruzado en mitad de la carretera. Empotrarse contra una masa metálica de varias toneladas hizo que el coche ardiera de inmediato. Era posible volar, era posible deshacerse en el flujo de los acontecimientos. Era posible trascender y hasta desintegrarse de pura alegría de vivir.

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Sonido: The Ballad Of Richie Lee (Spiritualized)

Prohibido razonar

2009-10-15T20:52:00.005+02:00

- Bueno, me gusta meter mi polla en tu boca, en tu coño o en tu culo. Me gusta follarte.
- Oh, cariño, nunca me habían dicho algo tan bonito.
- Hay mucho capullo suelto, ya sabes.
- Sí, sí, es maravilloso que te pongas tierno describiendo posibles penetraciones.
- Perdona, pero toda penetración implica interacción.
- Gracias por tenerme en cuenta. Por considerarme el recipiente adecuado.
- Estás un poco gilipollas. Tan sólo intentaba decirte que me gusta la historia de nuestros cuerpos volviéndose líquidos y fluyendo.
- Eso suena mejor que andar metiendo y sacando.
- Joder, ahora que lo dices puede que sea eso. Tendemos a la síntesis y quizá estemos en un error. La síntesis es el émbolo, como siempre, pero no deja de ser una reducción al absurdo. Meter y sacar sólo es la mínima parte.
- Vas bien. Sigue, sigue con la polla dura.
- Jaja, sí, mierda, lo intentaré. Te decía que me gusta ser consciente de mi polla dura, llena de sangre caliente catapultándose hacia tus abismos de vida y experiencia. Me gusta mojarme con tu jugo de sexo, y beber tus babas en besos que a la vez son respiraciones. Me gusta también meterte los dedos en la boca cuando aceleramos rumbo a ninguna parte. Es delicioso sustituir sexos por dedos lamidos y sensaciones táctiles.
- Diario de un ginecólogo.
- Sabes muy bien que no se trata de eso.
- ¿No?
- Si pensases lo contrario demostrarías no conocerme en absoluto.
- Quizá te conozca demasiado.

- Mierda, estamos en plena decadencia. Has dicho la frase maldita. Nadie conoce a nadie. Nadie llega jamás a tener ni puta idea de cómo es el otro aunque lleve 50 años a su lado. Lo demás es puro juego acomodaticio.
- Entonces mis padres no se conocen aunque lleven TODA la vida juntos.
- Efectivamente. Alguien que ha pasado TODA una vida junto a alguien no tiene ni puta idea ni de ese alguien ni, lo que es peor, del resto de la gente.
- Eres un inmaduro.
- No cronológicamente.
- Entonces aún es más lamentable.
- Jjjaja, me gusta tu manera de reventarme los cojones a patadas metafóricas. Sí, soy lamentable. Te has estado follando a un ser que a lo mejor lo único que lamenta es haber perdido su tiempo.
- Hijo de puta.
- No.
- Hijo de la gran puta.
- Que no, joder. Mi madre se dedica a otras cosas.
- ¿Sólo soy para ti una pérdida de tiempo?
- Para nada. Lo que pasa es que se me dispara la adrenalina y digo cosas que no siento a la vez que rezo al diablo para que tú tampoco sientas la barbaridad que acabas de sugerir.
- Esa es la base del maltrato.
- No, perdona. La base del maltrato es una sociedad enferma. Una sociedad obtusa cuyas estructuras morales aún guardan mucho de aquella mierda de ofrecer la otra mejilla. Por no hablar de martirio y peste a santidad.
- Hum, se te da bien la demagogia.
- Cuando la peña se siente acorralada actúa de manera más irracional que de costumbre. La locura está por todas partes y es fácil caer en sus brazos. De la armonía al crimen sólo hay un milímetro.
- Ni de coña.

- Puedes creer lo que quieras. Las verdades ofenden. La realidad es durísima, de ahí que sea necesario encerrar durante décadas al tipo que pierde el norte, pero tendremos que vivir con la certeza de que no se pudo pillar a toda la banda.
- Eso es monstruoso. Cuando alguien agrede a alguien está muy claro quién es el atacante y quien la víctima.
- Por supuesto, pero a veces el atacante no es mas que un representante que, insisto, debe pudrirse en la trena, pero no solo.
- ¿Entonces a quién más encerrarías?
- Es sencillo. Piensa en lo que hace de este orden de cosas un jodido infierno. Piensa en familia, colegio, banca, religión, política y deporte. Piensa en lo pretendidamente bueno y descubrirás que es mierda en estado puro.
- Eres un antisocial.
- Bueno, intenté no serlo pero tengo ojos y puto entendimiento. Pero mantengo la capacidad de ver y escuchar en vez de mirar y oír.
- Nunca me lo había planteado de ese modo. Los medios nos venden una realidad bipolar, tanto en lo político como en lo sexual.
- Efectivamente. Nada más incómodo que la duda, que la responsabilidad compartida.
- Me fastidia reconocerlo, pero puede haber algo de cierto en esto que dices. Al igual que se nos ha radicalizado en dos hordas, una roja y otra azul oscuro casi gamado, la percepción de los crímenes de sexo ha seguido el mismo camino. Los hombres son agresores, las mujeres son víctimas.
- Y porcentualmente puede que sea cierto por una simple cuestión hormonal aderezada con...
- Ahí está. El problema es el componente que falta.
- Exacto.
- ¿Costumbre? ¿Deformación?
- Perversión en el sentido peyorativo, en el más remoto de los sentidos, pero creo que es la incógnita de la ecuación.

- Pero esto es impublicable. Nadie te creerá y quizá acabes tachado de misógino o de feminista, que viene a ser lo mismo pero al revés.
- Lo sé. Soy la muestra de ese victimismo del que te hablaba antes. No busqué la verdad, tan sólo observé y llegué a conclusiones. Ser analítico es la peor condena que puede caerle a un ciudadano de cualquiera de nuestras maravillosas democracias.
- Suena como si no te gustase la democracia.
- Oh, me encanta la democracia. Los viejos tienen razón cuando dicen que es "lo menos malo que puede pasarnos". En efecto, es algo malo. Quizá un mal menor, pero no por ello menos reprobable.
- ¿Alguna alternativa?
- Bueno, sí. Me gustaría meter mi polla en tu coño, en tu boca o en tu culo. Me gustaría meter mis sonidos en tus oídos. Beber tu saliva. Beber el jugo de tu excitación. Me gustaría tocarte tocándome. Me gustaría viajar contigo en primera clase.
- Eres muy peligroso. Tus palabras... Hay algo explosivo en ellas.
- Lo sé. Soy consciente de la brevedad del aire que respiro, por eso aprecio las pocas verdades que quedan.
- Está bien.
- ¿Está bien?
- Como nunca lo había estado. Créeme.
- Será un placer hacerlo porque por encima de todo te quiero...
- ¿Follar?
- Y todo lo demás.

Entonces se apagó la luz por un colapso en el reactor nuclear y los conceptos quedaron flotando en el aire humeante de la habitación que no tardó en oler a sexo y (verdadero) entendimiento.

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Imagen: Pixelwelten
Sonido: The Learning Process (Scooter)

Creo que me gustas

2009-10-12T01:47:00.010+02:00

Nuestros cuerpos laten, palpitan, mutan al ritmo de las acometidas que sus sistemas musculares son capaces de propiciar. Nuestros cuerpos, joder, por qué no aceleras, son entes independientes movidos por la demencia también llamada deseo. Quieta, quieta, un poco más arriba, espera, no me partas la polla. Sí, vamos, sincronicemos de una puta vez, te transmito mentalmente porque nuestros cuerpos se comunican sin necesidad de palabras. Nuestros cuerpos son la hostia, jódeme duro, jódeme a fondo. También son poéticas estas masas de carne mejor o peor proporcionada. Tienen algo de misterioso estos recipientes para almas errantes flotando por los cuatro vientos, chúpame el dedo mientras te la meto tan despacio como un tumor. Nuestros cuerpos son entes autónomos una vez que algo detona lo que hay de inflamable vete a saber dónde cojones, así no, hostia, así vamos mal. Nuestros cuerpos, por cierto, están compuestos de cojones, coño, anos, válvulas cardíacas, pulmonares y endocrinas, de membranas que dudan y sudan, pensamientos fugaces de autodestrucción y/o creación ilimitada, mátame, mátame de una puta vez. Nuestros cuerpos son tan sucios como inmaculados, y eso es buena señal. Las religiones odian a los cuerpos. Odian a las almas. Las religiones son la representación de todo el odio de la tierra concentrado en cuatro cuentos para viejas con enuresis, soy el anticristo. Las putas religiones son casi tan peligrosas como el resto de las coordenadas sociopolíticas que nos inculcan a hostias desde pequeños, pero eso ahora da igual, eres la puta de Babilonia, mitad perra, mitad zorra. Nuestros cuerpos se necesitan más allá de casualidades y premoniciones, joder qué puto placer más puro. Más allá de conveniencia genética o capricho celular, dámelo, dámelo cuanto antes. Nuestros cuerpos se bastan por encima de cualquier orden aparentemente natural. ¿Hay antinaturalidad en las lenguas que degustan aparatos excretores? ¿Hay coherencia en las declaraciones de los oscuros popes del poder económico? Siento, sientes, estamos saliendo de aquí. Estamos siendo disparados hacia allí. Joder, jódeme. Joder, pues claro, pero ahora hazlo tú, hazlo más, más y más denso. Hazlo más triste y oscuro. Hazlo con más detenimiento. Nuestros cuerpos estallan en putas burbujas ingrávidas. Mi semen disparado choca contra las paredes de tu coño, tu boca, tu intestino o simplemente la superficie de tu piel que a lo mejor es el techo de una habitación solitaria. Tu cuerpo se reblandece hasta la fusión con el mío que sólo es un cañón de protones disparando bombas que matarán toda forma de esperanza o inocencia. ¿Sabes?, creo que me gustas. Hum, y tú a mí.

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Imagen: Jörg Oestreich
Sonido: A poem written in moonlight (Saturnus)

Entidades

2009-10-09T18:30:00.004+02:00

Bueno, estaba yo en el campo, porque a veces tengo que salir al campo para recuperarme de tanto asfalto y tanta hostia, y entonces se abrieron los cielos, se abrieron también los suelos y se me aparecieron dos demonios jodidamente feos. Uno era del demonio de arriba y otro el de abajo. Ambos resultaban bastante repugnantes, pero lejos de sentir miedo me dije, hostia y joder, una nueva experiencia demencial. Quizá debería beber menos, o fumar menos de esa maría vallecana de los cojones.

El demonio que cayó del cielo fue el primero en hablar.

- Ya ves, querido South. Ahora resulta que sí hay cosas más allá. Deidades. Entes. Genios malignos. Hay una trascendencia, así que te jodes porque vas a tener que vivir con ello.
- No creo que seas real, respondí al bicharraco recién descendido. Debo de estar soñando o demasiado colocado, aunque las cosas que tomo son bastante suaves. Ni maría ni priva hacen ver cosas a no ser que uno esté muy jodido.
- Quizá lo estés, aseveró el demonio celestial con una sonrisa de lo más inquietante.
- La verdad es que me la suda. Y tú, bicho de las profundidades, ¿no tienes nada que decir?

- Oh, ante todo buenas tardes. El campo se está empezando a poner otoñal, ¿eh?
- Hostia, ¿pero tú eres una deidad o un poeta contemplativo?
- Ah, sí, sí, perdona, es que estaba desconcentrado. Cuando escucho las tonterías que dice el de arriba me pongo enfermo. El hecho de que nos estés viendo no significa absolutamente nada, como bien has dicho. Pero aun en caso de que hubiera algo en todos esos cuentos chinos sobre materia espiritual y místicas en vinagre debes saber que tu actitud es la más lógica, la más valiente y, por tanto, la más inhumana.
- ¿Insinúas que los humanos somos cobardes?
- Sí, la mayoría, o al menos todos esos que necesitan de apariciones como esta para darle un sentido a su vida.

El bicho de arriba volvió a intervenir.

- No te dejes engañar, South, él lo que quiere es tu alma.
- ¿Pero eso existe y/o sirve para algo? Porque creo que mía lleva en venta muchos años y nadie pujó jamás por ella.
- Pues claro que sirve, hijo mío.
- No soy tu hijo, joder. No me asustes.
- Bueno, es una forma de hablar.
- Defíneme eso del alma, explícate un poco, porque hasta el momento me tienta más el relativismo del amigo del sótano.
- Pues verás, empezó el demonio de los cielos...

- Espera, interrumpió el pequeño Satán. No tienes derecho a confundir así a la criatura.
- Vaya, ahora resulta que puedo ser hijo, criatura... pero para criaturas vosotros, que vaya mezcla de animal y vegetal que estáis hechos. Si no fuera porque ya he visto de todo hasta me acojonaría un poco.
- No tienes nada que temer, exclamaron los dos demonios al mismo tiempo.
- Ahora sí que me habéis asustado, cabrones. ¿Y si no me interesase ninguna de las opciones? ¿Y si no creyera ni en el pragmatismo absoluto ni en quimeras sino en el presente dure lo que dure, y luego una agradable e inexpresiva nada?
- Estarías equivocado, gritaron los dos demonios también al mismo tiempo.

De repente algo se agitó en el río. Temblaron las aguas, apareció un remolino y de él surgió una especie de hada de los bosques como dibujada por Manara. Aquello era belleza y pornografía en movimiento. Aquello era una zorra divina y perturbadora. Su piel de color verde era lo único que la hacía un poco rara, pero quizá tuviera que ver con el hecho de vivir en el agua. La chica tenía algo de alga y moho, pero aun así era preciosa y deseable toda suspendida en mitad del río.

- A ver, y tú ¿qué tienes que ofrecerme?, le dije.

Cuando ella habló su voz resultó ser como el murmullo del viento entre los árboles. Pura eufonía y sabiduría de milenios.

- No tengo nada que ofrecerte. Tan sólo mi contemplación que te servirá de puente hacia nuevos territorios creativos.
- ¿Nada de placer?
- Sí, claro, el placer de la creatividad.
- O sea que nada de placer.
- Bueno, más bien no.

- Joder, me aburrís, dije dándoles la espalda e iniciando el camino de vuelta a casa.

No tardaron en desaparecer. Me habían dejado por imposible.

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Sonido: Mephisto Waltz (Liszt)

Ventana tapiada

2009-10-07T09:00:00.003+02:00

Me asomo a la ventana de manera imaginaria ya que estoy tirado en la penumbra de esta habitación. Sin fuerza para actuar, sin interés en el devenir. No hay alegría ni tristeza, tan sólo un silencio vulnerado por el ruido del tráfico 4 plantas más abajo. Me asomo a la ventana sin asomarme porque ya conozco el paisaje y la minuciosa sucesión de variables que pueden sucederse al otro lado. La luz que filtran las cortinas echadas, las persianas bajadas, es de un ocre sucio y apagado que estremece mis ojos secos. Tampoco hay nada de especial en ello. Me asomo a la ventana que es el pasado y descubro que cualquier futuro será peor aunque sólo sea por esa fatalidad que parece ser el motor de las cosas, las emociones y los sueños.

Hace tiempo que mi vida onírica es casi inexistente. Las historias demenciales de antaño se han convertido en flashes más o menos angustiosos aunque sí terriblemente pornográficos. Cuando hasta soñar es rutinario apaga y vámonos, me digo sin hablar en serio. Me asomo a la ventana cerrada que parece a kilómetros del suelo donde estoy tirado fumando despacio, a meses luz de todo lo que algún día significó algo para mí. No es una buena actitud, así que acabo chocando contra un muro inmaterial que me devuelve a lo más hondo de esta celda cuyas paredes descubro acolchadas.

El hecho de que no haya ni sentido ni duda hace más fácil tomar consciencia de la situación, o mejor, de la no situación. El hecho de que los ciclos que animan el mundo hayan dejado de girar para convertirse en espirales convergentes en algún punto de mi frágil entendimiento me hace sentir miedo. Dicen que es bueno estar asustado. La adrenalina se multiplica. La adrenalina salvará nuestras vidas, pero si el terror es constante la tensión puede acabar matándote. Lo curioso es que no hay potenciales enemigos, ni amigos redentores. No hay odio y resentimiento. Ni otro amor que el de las cucarachas que pasean sobre mi cuerpo desnudo.

La nada puede ser una buena compañera. Más palpable y efectiva que esa muerte que algún día se convertirá en la protagonista de nuestro delirio por fin acabado. La total ausencia recorre mis terminaciones nerviosas y me sensibiliza como la mejor de las amantes, cuando todavía había amantes, cuando quedaba algo de alegría en este interior dormido. El vacío me acaricia hablándome de lo fácil que es caer sin remontar el vuelo. De las alucinantes visiones más allá de este muro tridimensional en el que vivimos o creemos vivir. No soy ni feliz ni infeliz en el fondo de este recinto que no es sino una jaula en la última planta del manicomio Sur.

No tiene sentido asomarse a la ventana de barrotes metálicos. Ni aspirar a otra cosa que no sea la siguiente toma de potentes depresores que duerman mi disidencia durante todo el tiempo que ellos consideren necesario. Te escribo cartas imaginarias aquí tirado. Te recuerdo bañada por el sol del tiempo pasado y hay días en los que consigo hasta llorar una lágrima aún no sé si de ira o desesperación. Me asomo a la ventana tapiada para evitar mi fuga y tomo la decisión de escapar matando a mis captores o escapar matándome a mí mismo. Incluso permanecer inactivo ha perdido ya todo sentido. Siempre te quise. Siempre me quise. Es hora de ponernos en acción.
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Sonido: Shiller (Ratatat)

Necrofilia involuntaria

2009-10-05T09:00:00.002+02:00

Los hielos de mi whisky están tan fríos como tu cuerpo. No podría escribir contextos por mucho que todo tenga un millón de ellos. Estoy jodido, estás a mi lado. Emanas el frío que ahora describo. Es un frío duro que baja por la garganta. Es un beso quizá falso, quizá sincero. El absurdo se ha desatado y de repente sólo somos desconocidos que follaron. Un corazón late mucho más rápido que de costumbre, creo que es el mío. Un corazón ha dejado de latir, creo que es el tuyo. En el futuro nos encontraremos cuando la vida haya terminado para los dos. Es difícil escribir en la cuerda floja y sin colchoneta que amortigüe la caída. Es difícil ser cuando no se quiere ser.

La fiesta de hace un rato parece haber ocurrido hace décadas. Nos recuerdo besándonos en el jardín botánico. Todavía siento la cortante noche de octubre haciendo más intenso el contacto. Todavía conservo en mis labios el resto de tus labios. Creo que después fuimos a la buhardilla de P. llenos de esperanza y excitación. Creo que llegamos a la agresión que consiste en arrancarse la ropa con mucho aparato eléctrico aunque sin truenos que perturben la calma. Creo que barruntábamos entregas extremas y suaves punzadas de dolor justo antes del clímax que nos redimiría.

Llega un momento en que todo es contorsión de camino al placer. Llega un momento en que la carne es sólo engranaje y las ideas se convierten en la chispa capaz de incendiar el resto del mecanismo. A veces hay tormentas secas. A veces hay sequías que inundan. No quiero reconocer que me recuerdo follando tu cuerpo ya inerte. No quiero ser consciente de una posible necrofilia. Desconozco el momento de tu colapso pero sin lugar a dudas tuvo que coincidir con el momento de mi orgasmo. Paso de recrearme con la posibilidad de haberte follado muerta porque ni siquiera yo soy tan jodidamente despiadado.

Estoy enloqueciendo. Hay un edificio de convenciones y disidencias sobre el que crecimos y desarrollamos mierda y valor y decisión y dolor. Hay una estructura dentro de la que sentirnos más o menos cimentados. Estoy perturbado y todo se tambalea. Es revelador intuir que la posibilidad de haber copulado con tu cadáver supondría el derrumbe de mi precario equilibrio. Es una mierda descubrir que pese a todo el gore cinematográfico la cruda realidad puede llegar a ser mucho más impresionante y traumática. Es muy triste amarte ahora que ya no estás. Ahora que yo ya no soy ni la sombra de lo que llegaste a creerme.

No puedo dejar de pensar en el momento del orgasmo, la única sensación digna de ser compartida salvo quizá la música. Rememoro el vértigo de mi polla eyaculando en tu interior. Se humedece mi mano en vez de tu coño que ya no está, que ya murió cuando yo aún me retorcía sobre tu cuerpo susurrándote lo mucho que me gustabas, lo mucho que podía llegar a quererte a fuerza de repetir orgasmos. La sinceridad de las corridas era tal que casi nadie habría podido entregarse tal y como lo hicimos. Aquello fue bueno. Llegamos más lejos que los vecinos de este callejón superpoblado de almas. Aquello fue potente y duro. Aquello acabó demasiado pronto, hostia. Demasiado jodidamente pronto.

Mastico los hielos de mi whisky mientras asumo que ya no estás a mi lado. Siento el frío taladrando paladar y lengua hasta que las papilas me gritan, mira, siente, degusta el sabor del coño que murió amándote. Percíbelo antes de perder el conocimiento porque su sabor te acompañará por siempre.

Quizá las reacciones estúpidas del organismo tengan razón y esta carta de muerte sólo sea el comienzo de la verdadera condena. Quizá en la crudeza de masticar este hielo se oculte la infinita tristeza que sentí al correrme en tu interior muerto. Quizá lo más duro de mi nueva vida sea asumir que sólo podemos amar lo que ya no está. Lo que se perdió entre los pliegues del puto tiempo.

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Sonido: Mr. Crowley (Cradle of filth versioneando a Ozzy)

Sadomasoquismo extremo rozando la demencia

2009-10-03T20:36:00.009+02:00

Tu cuerpo desnudo es un escorzo perfecto en mi objetivo. Casi te duplico la edad. Comienza el espectáculo de la perversión. Tu cuerpo desnudo es el material que la puta naturaleza diseñó en un pasado remoto y armónico. La proporción no importa. Es una cuestión de luz. De cómo tu carne atrapa la luz que mis párpados filtran para no arder. Te veo así polarizada, dulce y peligrosa como esa copa que no debí tomarme hace un rato. Te veo a través de más de 35 zonas de enfoque. Hemos convertido la sensibilidad en una cuestión tecnológica, y me encanta. Me tranquiliza saber que no viviré lo suficiente como para ver la total subnormalización de esta raza humana de los cojones.

Tu cuerpo desnudo es la fantasía mórbida de 10 millones de pajilleros cuyas muñecas oscilan sincronizadas poniendo el peligro el eje rotacional del planeta. Tienes el poder de las diosas clásicas. Ejerces la fascinación que los marinos alcoholizados sintieron al exhalar el último pedo entre estertores hepáticos. Posees la coherencia absolutamente pervertida de esas vírgenes que engendraron bastardos capaces de erigirse en referentes morales. Te veo como una abstracción de lo que en tiempos se llamó deseo, pero a la vez soy consciente de estar flipando. Por mucho que digan en las revistas, un tío de 25 es un tío viejo. Un tío de 38 está acabado. El paso del tiempo es una obsesión tan lícita como cualquier otra. Supongo que se trata de llevarlo con dignidad. Me jode ver a los abueletes con el chándal desafiando a la muerte. Estamos perdiendo el norte. Soy un puto talibán. Podrás amarme y odiarme con total intensidad. Corren tiempos sectarios, tiempos de extremismo salvaje. Corren tiempos de sangre y deseo.

Deseo ese cuerpo desnudo que casi palpo a través de mi cámara. No importa que el cielo sea una sucesión de nubes huyendo de sí mismas. No importa que sea otoño y que la lente aún no capte las variaciones de humedad ambiental, los caprichos de la luna llena y el descenso en el índice de fallecimientos por minuto porque, créeme, la gente se muere menos en otoño. Es por la ausencia de estrés térmico. El calor mata. El buen tiempo es el mal tiempo. El verano español es una condena. Dame un punto de esa depresión crónica danesa y moveré montañas dialécticas antes de empezar a restregarme sobre tu cuerpo, ese cuerpo desnudo que enfoco en mitad de la tarde buscando el foco que coincida con la calada del Camel y el trago de ese exquisito vino sin denominación de origen.

He escrito varios párrafos y aún no he contextualizado. Soy fotógrafo desde hace la hostia de años. Tú eres mi modelo, aunque aún no lo sepas. Quizá sólo lo seas durante un tiempo limitado, es lo más normal. La maquinaria requiere carne fresca todo el tiempo, pero nuestra carne no está fresca mas que un rato. Oh, oh. Bueno, toda empresa tiene ese punto. Se trata de consumir basándose en deseos insatisfechos. En necesidades creadas. El ansia de belleza es algo tan consustancial a nuestra carne putrefacta que siempre será un negocio espléndido. Estoy fotografiando el ideal. Tú eres el ideal. Disfrutas del soplo de viento que te hace perdurable. No sé si venderemos colonias, cosméticos para cadáveres de 60 anunciados por ninfas de 15. Anticelulíticos para viejas de 50 publicitados por putitas de 22. No sé a quién tomaremos el pelo esta vez, pero me la suda. Ahora mismo estoy en trance. En trance de ti.

De repente algo oscurece el cielo. Las nubes alternan con los claros y los chubascos ocasionales. De repente algo nubla mi entendimiento. Nada peor que los putos entretiempos. Nada peor que nosotros mismos sin saber dónde cojones estamos. Veo estallidos pequeños de luz más allá de mis gafas. No creo que se trate de las retinas. Mis retinas son de acero después de todo lo que han visto. No creo que sea nada cardiaco. Muevo torrentes de sangre con la naturalidad del que está demasiado sano como para creer en la muerte. Mierda, estoy quitándome la camisa. Mierda, estoy empalmado bajo la grasa que te fotografía. Es extraño que no reacciones. Que no salgas corriendo. Quizá estás demasiado drogada. Quizá flipas tanto que no procesas a la velocidad adecuada. Quizá leíste lo que había que leer en la viejas escuelas. Tu sonrisa puede interpretarse como un guiño de asentimiento o como un rictus de terror. No importa. Estamos en ello. Hemos caído en ello. Somos los últimos representantes de un sadomasoquismo tan extremo que casi roza la demencia.

Porque nada más pervertido y asqueroso que frotar mis carnes sudorosas con el inmaculado mármol de tu conjunto esquelético-muscular. Porque nada más sucio que apoyar mi papada sobre tu cuello terso con el fin de que mis susurros de animal obsceno lleguen bien claros a tus tímpanos de zorra joven. Porque nada más sórdido y sublime que experimentar el vértigo de la erección por el mero placer antiestético de contemplar mi muerte cabalgando sobre tu fresca decadencia. Porque nada más dulce que recordar, pese a todo, el viejo entendimiento entre los cuerpos con sexo antagónico. Y saber que yo debería estar muerto y tú haber sido desfondada a fuerza de polvos con babosos mentales. Y disfrutar de este presente estéril donde dentro de poco será pecado ansiar otra cosa que no sea la propia resignación.

Así es como los pliegues de mi carne vieja se sacuden sobre tu carne joven. Así es como muero a cada embestida, polla estremecida por el flujo de frescor que no puede sino ser la mejor pesadilla o el más extraordinario de los sueños. Así es como vulneramos todos los órdenes para conseguir el fin que siempre estuvo ahí. Tu entrega es admirable, aunque a la vez sea la más salvaje de las depravaciones. Mi entrega es suicida, pero a la vez no deja de ser un tributo al borde del fin. Una especie de última burla a esta puta vida que nos hizo posibles y hasta deseables más allá de lógicas evolutivas y monsergas de amargados estetas incapaces de ver más allá de su corto entendimiento.

Tu cuerpo desnudo ha quedado perfectamente retratado en mi objetivo. Subo la cremallera del pantalón mientras en el display aparecen 6 versiones diferentes de tu puta desnudez ya repleta de mi caduco y obsceno semen. Siento cierto poder oscilando entre variaciones de contraste, textura y gama cromática. Siento cierto poder ahora que mis cojones están vacíos y tu juventud ha recibido un aporte decisivo que jamás podrás perdonarme. Me siento bien. Quizá mañana salte del palco en mitad del último acto. Quizá me lleve por delante al director general y a unos cuantos hijos de puta más. Quizá te mande una carta de amor antes de poner fin a este absurdo que dejó de serlo durante los 10 segundos que invertimos tanto en amarnos como en crear nuestra última obra de arte.
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Imagen: Keepmyhorse
Sonido: Yulunga (Dead can dance)

Morimos

2009-09-30T17:57:00.004+02:00

El caso es que pasó el tiempo y morimos. Todo el mundo acaba muriendo, es una de las pocas certezas. La otra es que la vida no es fácil, aunque hayas nacido en un contexto acomodado. Aunque hayas nacido en un contexto de miseria. Da igual. La vida nunca es llevadera, y dentro de un tiempo estaremos muertos. Certezas. Podría hablar también del sexo, de la inevitabilidad del sexo, pero no me sale de los cojones.

- ¿No me lo comerás hoy?
- No, joder. Estoy deprimido.
- Pero hay ayudas, hay terapias.
- No, no las hay. Son brujos estúpidos de la dialéctica o las drogas legalizadas. Da igual. La mente humana nunca fue materia científica porque carece de lógica. Porque NO es previsible.
- Eres un estrecho.
- Quizá lo sea, pero me la suda.
- Eres un cobarde.
- Sin duda. Todos los valientes que conozco son rematados gilipollas.
- No sé qué hago contigo.
- Además de succionar mi semen, poco más.

Estoy hablando del tiempo, de la muerte. Morimos y fuimos olvidados. Blogger acabó por saturarse y al petar borró los blogs que dejaron de actualizarse. Los otoños siguieron siendo cada vez más calurosos. La gente cada vez más imbécil. Cada vez más buena. Pasó el tiempo y los árboles de la calle nos sobrevivieron. Y las piedras. Y los posavasos. Un puto posavasos tenía más futuro que tú y que yo, mi amor. Un puto guijarro de avenida acabaría por conocer la teletransportación y los viajes en el tiempo. Ahora aún no sabemos que la especie humana fue aniquilada por la cosa más tonta, ya sabes. El virus.

- Eres un resentido. Nadie hiere así a los que quiere.
- ¿Quién ha dicho que te quiera?
- Pues tú, joder. Tú en miles de noches ebrias y sensuales.
- Quizá todos acabamos mintiendo tarde o temprano.
- Quizá tú seas el peor de los mentirosos.
- Y la polla más caliente.
- Eso no lo discuto.
- Y la lengua más salvaje.
- Eso tampoco, pero la habilidad artística no te da derecho a joderme.
- Ni a ti la carencia empática.

Parecía inofensivo, pero venía del futuro-pasado. Parecía inofensivo, pero con la vacuna nos inocularon los instintos que acabaron por jodernos. Hijos de puta. Nuevas casas se edificaron sobre nuestras viejas cuevas. Nuevos vehículos surcaron tierra, mar y aire inaugurando con sus combustibles nuevas espirales especulativas. No vivimos la época del pagar por respirar, aunque la intuimos. Cuando los gobiernos del mundo unificaron sus criterios y decidieron culpar de las fluctuaciones del mercado a los pobres como nosotros llegó el impuesto sobre el aire libre de contaminantes mutágenos, porque el aire oxida y a largo plazo es mortal. Es una carga para la seguridad social, que también desapareció siguiendo el modelo yanqui . Así fue como nos vimos agonizando en la soledad de nuestros lechos sin derecho a asistencia sanitaria.

- Me das asco.
- No es mutuo. Yo te quise hasta hace una hora.
- Eres un puto sádico que se crece con el sufrimiento ajeno.
- Para nada. Ni siquiera te he sido infiel en el sentido tribal.
- Puto cabrón sin escrúpulos.
- Sabes que soy totalmente escrupuloso. No seas contradictoria. Ahora mismo lloraría si pudiera hacerlo. Renunciar a tu calor es lo peor que podría pasarme.
- Pero es por tu culpa. Yo aún quiero tu calor aunque sea bastardo y sucio.
- Ya lo sé. Quizá por eso no quiera seguir compartiendo veneno con alguien tan delicioso como tú.

En fin, el caso es que pasó el tiempo y morimos y perdimos toneladas de valiosa vida, y nos negamos oportunidades de luz y alegría. Y la jodimos en innumerables ocasiones. Y no nos corrimos todo lo que habría sido posible. Y nos echamos de menos aun sin haber muerto. Y nos saturamos de cariño y amor aun sin haber muerto. Y nunca llegamos a ver más allá de la muerte que acabó por sorprendernos en una oscura mañana de otoño.

- No me dejas opciones, ¿verdad?
- Francamente, no.

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Sonido: This is hardcore (Pulp)

Escena del crimen

2009-09-28T20:49:00.025+02:00

Por motivos que no vienen al caso viajé el otro día en el metro de Madrid, esa madriguera infecta y saturada de gente como de camino al matadero, al exterminio o a la feliz realización del resto de sus días. Por causas ajenas a mi voluntad me vi inmerso en la vorágine de las líneas que se cruzan, en los caminos sin destino cierto. En los círculos viciosos de toda vida urbana. Nada había cambiado desde la última vez. Los avisos de avería por los altavoces recordaban a los cuelgues de windows en plan tridimensional. Como usuario de Macintosh me sentí triplemente violado. Por la gente, por la ineficacia, por la realidad. El caso es que en mitad de uno de esos cagaderos, cerca ya de O'Donnell, un chaval se me quedó mirando así como pasmado. En seguida pensé en psicópatas o en homosexuales, sin tener nada en contra de unos u otros. En seguida cerré culo y tensé bíceps de camino a la hostia.

- Oye, perdona, tú eres El Impresentable, ¿verdad?
- No me jodas.
- No, no quiero joderte. Pero es que eres él, tío. Eres el de la bolsa de hipercor. El de las canciones de navidad. El de las mil pajas por la zorra ausente.
- Vale, ok. Soy el puto impresentable. ¿Dónde están tus amigos cerebrorapados? ¿Me vais a joder aquí mismo o disfrutaré de la muerte justo al salir de este puto estercolero?
- No, no, tío. Te equivocas. Yo te admiro. Yo te sigo. Sólo es eso. ¿Puedo darte la mano?
- Claro, joder, toma mi mano. Está sudada y grasienta por agarrarme a las putas barras, pero sigue siendo mi mano.
- Un placer.
- Hostia, si tú lo dices...

El caso es que 15 días después andaba yo por Sevilla, el polo opuesto de lo que es cualquier polo, sintiéndome veraniego en pleno otoño. Disfrutando de la belleza arquitectónica y celular de sus Jennys de extrarradio. Dos semanas después del extraño incidente en el metro de Madrid disfrutaba de unos finos, con unas tapas que jamás veríamos por la estepa, cuando de repente alguien tocó mi hombro. No pude evitar dar un respingo derramando media copa al girarme 180 grados para contemplar a esa atractiva treintañera con una mirada como de neodimio apuntando a mi nariz.

- Perdona, pero tú eres Jostar, ¿verdad?
- Joder, esto debe formar parte de alguna puta cámara oculta.
- No, yo me llamo Rocío y sueles usar mi nombre, aunque en plan concreto, para referirte a la condensación de las mañanas sobre los cuerpos dormidos en el parque.
- Bueno, en realidad no pretendía ofenderte, pero sí. Me gusta la palabra rocío, así que imagínate si se ha convertido en nombre propio.
- Jajaja, eres genial, Jostar.
- Por favor, nada de Jostar. Jostar sólo es un personaje que forma parte de la tríada que comparte con Southmac, también conocido como Impresentable, y Antonio. Digamos que sólo soy un tercio de toda esa mierda esquizoide.
- Es igual. Es cualquier caso me encanta haber coincidido contigo en mitad del casos casual de la casualidad.
- No sé si es la mejor manera de expresarlo, pero gracias. La verdad es que todos somos bichos aleatorios y tal. ¿Quieres un fino?
- No, ya me iba. Tengo que seguir atendiendo clientes bajo la muralla, pero quiero que sepas que leerte ha cambiado mi vida.
- Hum, muchas gracias, joder. Es demasiada responsabilidad. Por cierto, ¿cómo es que me has reconocido? Nunca subo fotos personales en plan pajillero aspirante a chuloputas.
- Oh, pero en aquella con la bolsa del Corte sobre la cabeza se te reconocía perfectamente.
- No jodas.
- No, ahora no, pero voy a hacerlo en breve. Un besito.

Lo más extraño que que el martes siguiente estaba en Barcelona haciendo el gilipollas cuando en el mejor garito de postmetal de la ciudad se me apareció un tipo rarísimo que lo primero que hizo fue abrazarme. Convencido de estar siendo apuñalado sin dolor me resigné y respondí al abrazo. El garito olía a meados y colonia cara. A cubata de garrafón y a a porro super suave entre marlboros light. El tipo olía a fregaderos con restos de tortilla pudriéndose. Las ganas de vomitar fueron infinitas entre tanta tontería, pero no estaba solo. Un extraño me estrechaba con fuerza lunática.

- ¿Tú de qué coño vas?, le dije al tipo raro.
- Nada, tío. Es que no he podido evitarlo.
- ¿Evitar el qué?
- Joder, abrazar al de la Loma Sur. Al de las chicas momificadas en el armario. Al de la mutilación selectiva para satisfacer a su amante. Al que mató a sus padres y a su hermana con una catana.
- Perdona pero creo que te equivocas de persona. Mis viejos y mi hermana siguen vivos.
- Oh, así que no los mataste.
- No, joder, me caen mal pero nunca me los cargaría, entre otras cosas porque paso de cárcel y movidas legales.
- Da igual. Eres un dios. Eres mi dios.
- Bueno, pues muchas gracias, amigo. ¿Te importa pagar las últimas 15 copas que acabo de beberme?
- Sí que me importaría hacerlo, puto dios. Porque tú eres mi dios pero yo no soy ni Judas ni María.
- Ya, ya, tú lo que eres es un hijoputa. Yo reniego de ti. Yo te maldigo.

Entonces el tipo rompió su vaso de tubo contra la barra y se cortó el cuello. Un chorro de sangre carótida salpicó mi rostro. Por suerte uso gafas y nada entró en el ojo. A saber con quién habría follado semejante giipollas. Tuve que salir del local antes de que empezasen a hacerme preguntas estúpidas.

Ahora he regresado a Madrid. Los negocios van bien pese a la bancarrota literaria. El nuevo BMW tira de la hostia y el inhibidor de radar es lo último en el mercado alemán donde, curiosamente, no tienen limitación de velocidad en sus autobahn. Nada como sentir en los cojones la remota vibración de los 6 cilindros engranando velocidades automáticamente hasta el ridículo tope digital de 250 km/h. Recuerdo con nostalgia mi adolescencia pilotando aquellos Peugeot 205 de 1.8 litros modificados para rozar los 270 en las rectas de Guadalajara. Recuerdo también la libertad y el pesimismo de los que disfrutaba hace 10 años. El tiempo es bueno, tirando a otoñal y húmedo. El tiempo es excelente y esta tarde me han parado unos de la urbana por ir a 52 donde había que ir a 50.

- Buenas tardes. Usted acaba de superar el límite de velocidad en...
- Sí, sí, lo que quieras. No voy a firmar esta puta mierda. Es por las llantas. Es por la mala vida que llevo.
- Pero, usted...
- Dime.
- Usted es Southmac.
- Bueno, no exactamente, pero sí a un 33%.
- Ohhhhhhhh, señor. Siento haberle importunado. Su aportación a la narrativa española es casi tan cegadora como la del tipo que escribió el Código Da Vinci.
- Ehm, joder, ese gilipollas no era español, aunque sí analfabeto.
- Es igual. Usted es su digno sucesor y yo rompo la foto del radar y elimino la denuncia impresa y hasta bajo mis pantalones para que usted me sodomice.
- Hombre pues te lo agradezco, pero es que no me ponen los tíos. De hecho la mayoría de los tíos son gilipollas, y los más retrasados de entre esos gilipollas son los que se follan a las chavalitas que a mí me gustan, así que quizá podría perdonarte si te volases la cabeza ahora mismo.
- Claro señor, lo que usted diga.

El caso es que el pitufo amartilló la pipa, se la llevó a la boca y apretó el gatillo disparando parte de sus sesos sobre mi carrocería y mi cara. Agradecí una vez más al destino haberme hecho miope y preferir cómodas gafas a infecciosas lentillas. Su colega no tardó en venir corriendo pero al ver quien era yo imitó a su compañero. Antes muerte que deshonor. Todas mis historias tenían esa moraleja. Estaba bien vivir un poquito del cuento después de tanto sufrimiento. Estaba bien disfrutar del privilegio de la supervivencia. Así que encendí otro cigarro, ajusté el cinturón de seguridad en sus 4 puntos de anclaje y salí echando hostias de la escena del crimen.

Ya tenía algo que contarte esta noche.
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Imagen: M. Probst
Sonido: Herr Mannelig (Haggard) - Hay bandas sonoras especialmente adecuadas para ciertos estados anímicos. Esta, con sus excelentes bases, es una de ellas (por lo que suena y lo que implica) -

Síntesis

2009-09-25T22:29:00.018+02:00

Las campanadas de los viejos relojes de pared marcan el tiempo con menor precisión que el perfecto latido de nuestros cronómetros digitales. El sonido de tu voz llegando a mi oído es infinitamente más difuso de lo que percibirás en el bar entre los vinos, el frío otoñal y ese jazz posmoderno rebotando tanto en las baldosas ajedrezadas como en las maderas podridas rumbo al cagadero. Sentimos incertidumbre, eso podría definir la situación. Sentimos hastío y cierto desapego. Sentimos intensidad matizada por lo vivido, desfigurada por lo que nos quede por vivir. Quizá seamos decadentes. Síntesis: sentimos.

Pero es que sentíamos igual cuando perdíamos las horas nocturnas en ese chat prohibido regateando emociones, conceptos y simples gilipolleces. Prefiero olvidar nuestras edades. No saber el tiempo que alguien lleva sobre el planeta es todo un punto a favor cuando está claro que lo que nos unió fue cierta afinidad más allá de miedos sociales y telediarios plagados de sucesos que jamás querríamos protagonizar. Quizá fue el dolor lo que hizo que nuestros correos electrónicos colisionasen estallando en llamas. Quizá fue la perversa lógica que todo lo anima, que a todos empapa más allá de ubicaciones geográficas y contextos emocionales. Síntesis: estamos.

Tu voz me llega a través de mi viejo móvil Nokia. Tu voz reúne la serie de eufonías que hacen del sonido algo adictivo. No tienes ese punto cargante saturado de agudos. No pretendes intimidar con registros medios tirando a indefinidos en los que el mejor argumento se llama desconcierto. Tu voz es un metal muy apreciado por este pianista curtido en mil batallas. Tu voz es la antesala de todos los coños, y con eso basta. Mi voz no es ni afinada ni prodigiosa. Mi voz no es la del barítono que te contaría milongas antes de violarte. Tengo una voz que pasa desapercibida quitándome 10 años cuando hablo por teléfono. Mi voz es tan impersonal como atípica en su esfuerzo de garganta por no saber tirar de estómago a la hora de soltar un buen do. Síntesis: sonamos (bien).

Como en los últimos años ha ganado terreno lo digital, el concepto estúpido de socialización basada en entornos digitales, puedo afirmar que ahora mismo estamos interactuando de puta madre. Tenemos el grado justo de ausencia y presencia. Somos conscientes de que la vibración eléctrica de nuestras voces no puede compararse con la densidad de un cara a cara, de un vino a vino. Sabemos que todo lo que se refleja por aquí puede ser pura ilusión, o el efecto de la lente mediática deformando tanto nuestros cuerpos como nuestras extrañas ideas. Sabemos muchas cosas porque somos más o menos listos. Porque de un modo u otro han acabado llegando a nosotros, pasándonos, todas esas variantes sobre lo que podía ser y no ser. Lo que podía ocurrir o formar parte de nuestros delirios insomnes bien de café, bien de té, carece de importancia. Síntesis: percibimos.

Mañana puede ser dentro de 24 horas o dentro de una semana exacta. Mañana puede no llegar nunca o ser posible a corto plazo. Nos gusta acotar el territorio y ya no hay necesidad de mear los contornos como hacen los animales. Nos gusta poner límites a lo ilimitado como forma de fetichismo, porque toda pasión puede reducirse a determinado tipo de parafilia aunque realmente no haya ni perversiones ni desviaciones. Aunque el buen sexo siempre implique algo que no encaja del todo con los consejos de todas esas revistas para machos y hembras sumidos en el analfabetismo todos ellos, todas ellas. Pero somos territoriales. Nos gusta controlar la ínfima fracción de universo por la que defecamos y esparcimos nuestra simiente defectuosa. Nos excita sabernos reyes de una puta mierda llamada casa, explotación agraria o latifundio con tendencias provinciales. Somos el enano soñando con el metro ochenta. Somos la gorda soñando con el equilibrio que no con la anorexia nerviosa. Somos el vigoréxico de gimnasio apestando a sudor, almorrana y esteroide. Somos la chica cadáver soñando con la aceptación. El yonqui intuyendo lo que le llevó a su dependencia. Síntesis: luchamos.

Re-síntesis: desbarramos.

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Imagen: Marc Blackie
Sonido: Honey white (Morphine) - porque tú eres mi miel blanca (y paso de cocaína, por si los mal pensados andan jodiendo por aquí) -