MISERIAS DE UN FORASTERO

Sólo me lleva el viento

2009-07-03T15:44:00.004-05:00

Sólo me lleva el viento.
He dejado atrás el motor y la rueda,
he dejado libre mi caballo,
libre para que muera o aprenda a ser libre.
He abandonado el paso firme
de mis pies, que están muertos y secos.

Ahora sólo me lleva el viento.
Y no cualquier viento me arrastra:
soy pesado como el acero,
soy pesado como el recuerdo,
más aún, como la conciencia que es memoria.

Y como a la memoria estéril,
me lleva el viento.
Sólo me lleva el viento:
ya la furiosa brisa marina,
ya el soplo frío de la cordillera,
y empiezo a no ser conciencia,
a no ser palabra..

Cierro los ojos para esperar la desaparición
e irme disipado en el aire
que vuela llevándose pedazos de mí
que se pierden en la distancia.

Heredero del vacío
me deslizo entre la materia oscura
y sólo el viento me lleva hacia el despertar;
ya soy multitud de conciencias,
somos pensamiento y después galaxias
y después casi nada,
para siempre casi nada.

In tenebris

2009-06-18T16:04:00.005-05:00

Dalí. Cristo de San Juan de la Cruz. 1951.
http://www.3d-dali.com/Tour/Christ-of-st-john.htm

Clavado en un madero
me lleva el día hacia el ocaso.
Soy un viento suave
sobre el mar nocturno.
Soy una palpitación
vibrante y lenta
que decae,

que disminuye hasta el sinsentido.

Alguien llora allá, bien lejos,
incluso... quizás, en otro tiempo...

¡Ah!
Soy yo el que llora
bien profundo en el abismo:
también estoy allá,
bien adentro en las tinieblas,

bien pequeño entre las sombras.

Crepúsculo

2009-02-25T17:37:00.002-05:00

Los perros callan
y la muerte halla refugio en tu cuerpo tibio.

Todo se enfría,
todo se endurece.

El viento parece no tocar tu palidez
que también es silenciosa...

y callas

y duermes.

Fe

2009-02-10T14:32:00.003-05:00

A veces te pierdes entre las sombras
abriéndote camino entre las cosas del mundo
hacia un universo extraño, acaso imposible,
donde reina y enceguece la luz...
-reinaría y enceguecería-
pero nunca llegas:
yerras y flotas
y caes como la lluvia de vuelta a la tierra.

Algo de lluvia has de tener
al quebrarte contra las rocas
y ser recogida por la tierra
como una mujer que recoge
la cría abandonada de otro vientre

y vuelves a ser.
Creces y germinas y te sorprendes de tener tantas madres:
la roca, la tierra, las aguas encabritadas...

Y a veces, como hado de la Providencia,
mis manos, que se abren como esperándote,
reciben de la lluvia tu semilla,
y creces en mí como simbiótica raíz
que seguirá aquí cuando te hayas ido,
recordándome siempre la parvedad de tus días,

la vanidad de tus victorias,

la eternidad de tus derrotas.

Momentos de extrema oscuridad

2008-10-09T12:17:00.003-05:00

1. Mirar el reloj y no concebir la posibilidad del siguiente minuto. Creerme atrapado eternamente en este mismo instante.

2. Estar encerrado aquí, detrás de estos ojos, con una voz que habla por mí.

3. Librarme de la esquizofrenia de creerme importante para algo. Saberme contingente, tolerable, obviable, olvidable, pero sin poder renunciar a mí mismo.

4. Alimentar la noche con la estúpida seguridad de que el día llegará tarde o temprano.

En la cruz

2008-08-19T11:40:00.003-05:00

*Dalí. Crucifixión. 1954.

Dices adiós como decir melancolía,
como decir que el recuerdo es vida
y el olvido la voluptuosa rendición.
Me dices adiós,
y en tu adiós resuena un eco imperecedero
que me perseguirá todos los días
hasta que tu voz embote mi memoria
y tus cenizas se me endurezcan en la piel.
Dices adiós como condenándome
a hacer el juramento de no esperarte,
de no desearte,
aunque todo lo demás me obligue a hacerlo:
las promesas viejas que ya encuentras imposibles,
las palabras, que escritas, reclaman su parte...
las canciones que se me antojaron nuestras.
Dices adiós como abrazar la resignación,
como estrechar un destino que crees tuyo,
tan tuyo como yo quise ser,
tan tuyo como la crucifixión es mía.

*Imagen tomada de la página web: http://rsta.pucmm.edu.do/biblioteca/pinacoteca/vanguardias/imagenes/dali_crucifixion.jpg

La muerte de Apolo Febo

2008-07-28T15:27:00.002-05:00

Despierta en mí el viejo demonio...
la fuerza que dominó mi juventud
ahoga la razón decrépita
con la fuerza del mar enfurecido.

Neptuno sufre su cotidiana quemadura
y me pregunto cuánto tendré que pagar
por el placer de su sufrimiento.

Llegan las horas del luto
y allá en el cielo el choque estridente
de karmas pretéritos que lloran sobre la ciudad indefensa,
me revelan señales de un cambio doloroso.

Ya no soy el mismo,
he cambiado con el día,
he muerto con el astro rey, destronado,
eternamente soberano de nadie, desposeído,
pues ha despertado en mí mi niñez y mi demencia.

Todo al mismo tiempo y sin piedad:
tomé la forma de mis vicios y amores
y la virtud devino en una sombra menguada y olvidada
como el hipotético recuerdo de alguna prehistoria.

Pienso en ti

2008-07-13T12:15:00.002-05:00

Dalí. Sueño causado por el vuelo de una abeja alrededor de una granada un segundo antes del despertar.

Pienso en ti,
en medio del vaho de humedad
y aire tibio que en vano
trata de refrescarme.
Pienso en tu abdomen suave
estirándose con un gemido al despertarte,
y en tu olor,
en tu aroma que es tan tuyo
como estos dedos que, anhelantes,
te escriben en la oscuridad.
Me persigue el sueño a través
de la aciaga selva de la noche,
y me persigue tu pensamiento
hasta que me rindo poco a poco y sin dolor
a aquel demonio que se irá con el alba
y a este de tus labios,
a quien juré esclavitud vitalicia.
Duermo, pues, y en sueños
te hallo acariciándome
con esos dedos de pétalos de rosa
y en el rostro tu gesto de númen recién nacida
para cuya belleza en los más hermosos tesoros
no halla justicia la metáfora.
Me dices que eres mía,
pero sin palabras que opaquen nuestro tacto,
Y el sol que se cuela por una rendija
acompaña mi mejor sonrisa,
de la que eres dueña y señora
hasta que la cizaña que es mi vida
se resigne bajo el sol y muera.
Pienso en ti,
sobre todo al despertar
y encontrarme la visión amarga
de una soledad que espera tu presencia,
y me consuelo con aquel sueño
de tu sonrisa y tu piel
horadando mi espíritu,
marcándome hasta siempre.

Derelictus in bello

2008-07-08T15:26:00.009-05:00

Las Parcas. De Francisco Goya

El aliento de la muerte,
frio y oscuro como punta de espada,
oscuro y amargo
cual bocado de pimienta negra,
poco a poco endurece la sangre...
¿Donde yace tu amor?
En los brazos de la vetusta Átropos,
en el lecho polvoriento de un cementerio,
en la cama podrida de los dioses.

Pero, ¿qué divinidad te guía?
¿Qué dios, acaso, contesta tus plegarias?

Se marchita aquella flor
de tallo podrido sumergido
en aguas babosas a la orilla del río;
se dispara el último cañón
y la séptina trompeta alarga el bullicio
hasta el silencio
que susurra:
Shhh. Cortad el hilo.

A mi padre

2008-06-12T10:21:00.004-05:00

LOS PASOS LEJANOS (Del maestro César Vallejo)

Mi padre duerme. Su semblante augusto
figura un apacible corazón;
está ahora tan dulce...
si hay algo en él de amargo, seré yo.

Hay soledad en el hogar; se reza;
y no hay noticias de los hijos hoy.
Mi padre se despierta, ausculta
la huida a Egipto, el restañante adiós.
Está ahora tan cerca;
si hay algo en él de lejos, seré yo.

Y mi madre pasea allá en los huertos,
saboreando un sabor ya sin sabor.
Está ahora tan suave,
tan ala, tan salida, tan amor.

Hay soledad en el hogar sin bulla,
sin noticias, sin verde, sin niñez.
Y si hay algo quebrado en esta tarde,
y que baja y que cruje,
son dos viejos caminos blancos, curvos.
Por ellos va mi corazón a pie.

El río desnudo

2008-05-01T21:21:00.003-05:00

Volví a entrar por la puerta de atrás
sin saber que era inevitable el ruido
de las tres bisagras oxidadas,
pero evité emitir palabra alguna
y cerré para siempre mi habitación.

Cansé hasta gritar,
acomodé lo ya puesto
en compás de colchón,
en canción de almohadas.

y no dudé en mantener apagada la luz
hasta ver el crucifijo brillando
encima de la sucia cama.
no tuve elección.

Sólo rendir la mirada
hasta bajar la persiana,
mantener la sonrisa,
El rosario y el pantalón.

Comí sin dignidad
lo que quedaba de mi presa,
hasta que resulté solo
y no me quedó nada más
que el silencioso dios de la pared

Que me hizo animal
el instinto de sentir.
nunca supe si me habló él
o las ardillas del placar.

Y en lugar de ignorar la voz
preferí enloquecer y responder a sus palabras,
que materializaban el más sublime misticismo
en el mundo sepia de mis sentidos.

Y lo acepto, faltó.
las penas con fresas,
sus tardes vistiendo al río
con sus mejores faldas,
no fueron suficientes.

Y me pregunto si acaso
todo aquello no fue un sueño…
quizás sólo deba abrir la puerta
y enfrentar se súbito la vida.

Por Cotonetes Joe y Zaratustra

Un marino roto en el desierto

2008-04-21T16:25:00.004-05:00

But he himself was broken

Long before the sky would open

Forsaken, almost human

He sank beneath your wisdom like a stone.

L. COHEN. Suzanne.

Buscando un despertar,

una explosión, un haz de luz,

tropiezo con la piedra más pesada,

y en el vacío de la caída

conocí la tierra fría y seca,

y mis ojos lastimados comprenden la ceguera,

la oscuridad, la ausencia

muy dentro de mí

con su horrorosa humanidad

revelándome la única verdad asible.

Disgregado, pues, fragmentado

sobre el suelo que quiere llorar por mí,

abro los ojos

y la luz más blanca y brillante

brota de mis pedazos;

y cada uno obra a su voluntad,

mientras el alma abraza la tierra

aceptando con dolor

este daño irreparable.

Y una mano solitaria escribe esto,

creyendo comprender su propia ruptura,

creyendo entender al espíritu

que ya vuela lejos

entre altas montañas subterráneas.

De tu muerte y la mía (Parte I)

2008-04-04T16:35:00.003-05:00

Nunca antes tan puro amor nació de mí,
nunca nació de nuevo...
y hoy, ahogándome en mi más profunda noche
puedo decirlo confiado:
no volverá a nacer

Y no sucederá
porque el ocaso que quedó en mí
ahoga cualquier destello.
Es el crepúsculo decadente,
cuando Venus se ha perdido
y le sigue intempestiva
una noche de luna nueva.

De la copa que bebimos
se derrama la última gota;
el cabernet de tu propio viñedo
escasea solitario en mi bodega.
Y tu cuerpo,
que ya no alberga la llama de tu alma,
exhaló en esta cama sucia
el último respiro de embriagante oxígeno.

Insepulto

2008-03-13T21:20:00.002-05:00

Nací poco después de la muerte, lacayo de su imperio, esclavo en su majestuosa casa, pero más grande en sabiduría y destreza que cualquier sirviente entre los más poderosos dioses.
Modesto era mi nombre, y gentil, y bienaventurado me llamaban. Cavilaba un futuro imposible para mi naturaleza, creyendo que sería mi inútil voluntad la que determinara mi destino; tuerto y miope, era rey entre los ciegos.
Y Ella, que siempre tuvo y tendrá el mismo nombre, la Implacable y Justa, la Oscura y Silenciosa, comenzó a entregar su único don a los hombres. Era su trabajo, la más equitativa entrega, su misión, su sino.
Y en la más profunda de mis reflexiones, intuí el porqué de mi nobleza; y cuando el mundo se hubo llenado de muertos comprendí necesaria la consumación de mi oficio: Sepulturero fui llamado.

3 espejos rotos

2008-03-08T15:59:00.003-05:00

Tres asesinos sin serie,
tres mentes descarriadas,
tres ovejas negras,
sospechosos de varios crímenes;
víctimas de guerra
y bélicos por necesidad.

Tres copias baratas
de un ideal perdido;
tres alquenos cíclicos,
tres halcones peregrinos
que vagan entre letras y chistes,
entre imágenes y trovas.

Una daga de dos filos;
dos maricones sin filo.
un cajón de colores y fotografías,
un incensario de contradicciones,
un poemario del recuerdo…
tres predicadores sin creyentes.

Pero uno,
sólo uno y el mismo
el humo que los une,
el demonio que los gobierna,
la música que los alimenta…
Sólo una y la misma
la revolución que imaginaron,
la canción que los contiene.

Del artista y el mundo

2008-02-28T10:47:00.006-05:00

Dalí. Niño geopolítico mirando el nacimiento del hombre nuevo.

¿Os postráis, millones? ¿Presientes al creador, oh Mundo?

Nietzsche.

Dejaste atrás las palabras,

desechaste la oscura unicidad

de letras y voces

y emprendiste tu camino por el mundo.

Primero fuiste como un niño

perdido, sin conocer este lenguaje,

pero pronto diste tus primeros pasos:

le diste eternidad al crepúsculo,

salvaste de la muerte al día.

Lenguaje excelso y mundano es este,

y tú lo moldeaste y recreaste

con cada pincelada, cada corte,

cada golpe de cincel y martillo.

Hombre grande y aventurero,

hombre de la Tierra más que del cielo,

de manos fuertes y delicadas,

demiurgo, maestro,

creador de mundos,

primera luz de la mañana.

¡Dime, mundo de sordos oídos,

gente de embotados sentidos!

¿No es el artista como

la montaña que se ilumina

cuando la noche raya el día?

Así habla Zaratustra

2008-02-20T10:57:00.003-05:00

¿Acaso quiero morirme aquí?
No. Por supuesto que no.
Antes prefiero morir entre la hierba y la luna,
a la intemperie del prado hostil...
Pero sin fallos el tiempo cumple su deber,
y aunque quiero pedir un día más
¿Quién, fuera de mí, escuchará mi voz?
¿Hay quizás otro dios fuera de mí?

Pues contra él mismo lucharé
aferrándome con uñas mugrosas
a la vida escurridiza.
Sí. Amo la vida.
Amo la desgracia de haber nacido...
amo la certeza de no poder explicar nada.
¡Que me explique él!
¿No encierra el universo sus propias respuestas?

Y la Muerte... la misteriossa y oscura,
no es más que otro peón
¿He de temerle a un semejante?
No. No yo.
¡Que le teman los plebeyos!
Las almas mezquinas y mentirosas,
que le tema el vulgo, no el espíritu noble.

Sin título

2008-02-13T07:42:00.003-05:00

¿Dónde estás?

Que me hace falta tu voz,

la tibia brisa de tu aliento,

las noches que duermes a mi vera

en la cama vieja

de resortes oxidados.

Guitarra sin cuerdas

2008-02-07T10:19:00.000-05:00

Eres la que calla,
la que ríe, la que olvida...
Eres la que llora,
la que sueña, la que ama,
la que perdona...
mala madre,
mala tierra.

Y Yo,
yo soy el que cuenta,
el que escucha el que duerme.
Soy el que gime,
el que añora, el que siente...
Soy yo...
el que siembra,
el que sangra,
el que escribe con las fuerzas
de sus venas heridas.

Eres el silencio,
el que asfixia, el incierto,
el insomne.
Ese silencio que se derrama,
que rebosa y contagia...
eres mi mujer,
mi guitarra sin cuerdas.

Retorno

2008-01-24T10:14:00.000-05:00

La mañana fue oscura,
la tarde gris,
la noche fría,
tal como es todo en las patéticas novelas
de un autor sin futuro.

Pero así fue mi primer día sin ti,
triste y patético,
acompañado por las voces de la noche;
todo se repetía,
absolutamente todo era lo mismo...
y la noche repetía su silencio
por ti.

Y luego todas esas semicorcheas...
el umbral entre lo pasado y lo eterno
perdió su sentido;
la conciencia que siempre reinó
me dejó libre para perder.

Perderlo todo y perderme,
sin dejar de ser,
como diluyéndome en el ser,
repitiéndome,
volviendo a comenzar.

Luciérnagas

2008-01-19T00:25:00.000-05:00

La noche canta tu nombre,
un nombre sereno y medio frío,
inagotable de alguna extraña manera,
sempiterno en un sentido restringido,
apresurado, en el peor de los sentidos.

Dos veces

2008-01-15T14:17:00.000-05:00

Sólo nos tenemos el uno al otro,
doble soledad,
doble tristeza,
estando contigo la carga es más pesada
y tú no ayudas;
descargas sobre mí tu pena...

Aprieta el botón,
el rojo, el brillante,
el repugnante y repelente;
resonará la alarma
y un corazón frenético se detendrá:
doble catharsis,
doble suicidio.

Para no asediaros con mi antología

2008-01-09T12:39:00.000-05:00

19 días y 500 noches. La canción que ha estado en sonando en mi cabeza las últimas semanas. La comparto con conocidos, amigos y desconocidos.

Tiempo de guerra

2008-01-07T23:32:00.000-05:00

No hay espacio para el amor,
aquí todo es puro:
la sed, el dolor.
No caben alegrías a medias
ni versos efímeros.
No hay lugar aquí para recuerdos
ni para nostalgias
de lágrimas esporádicas...
aquí reina la muerte,
el sufrimiento es su cetro.

Desde el hielo

2008-01-05T01:11:00.000-05:00

Quemo tus cartas y fotos
para deshacerme de tus fetiches,
pero de tu pensamiento
sólo la muerte me librará.
Pero dime, amor,
cómo es que sigo así,
dime cómo es que hecho de menos
los abrazos que no me has dado,
el amor que nunca tuve.
Dime, sueño truncado,
cómo es que la noche no te toca,
cómo es que juegas con la brisa
y el sabor a sal de tus mejillas
se cuela en mi boca
sin haberte alcanzado.

Rompo una a una tus copas,
los regalos paupérrimos que me diste
y las noches escritas en mi cuaderno azul
con la sangre de un corazón
que sólo sabe esperar;
aunque de desearte
ni el infierno podría alejarme.
Pero dime,
amante de mi niñez,
cómo es que sigues aquí,
cómo es que tu partida es todo y nada;
dime, hierba seca y silvestre,
cómo es que sigues viva
a pesar de la muerte.

Dime cómo es que el mundo entero
no te ruega, como yo,
que le des tu beso de arándano,
tu solitaria mano,
tu sonrisa de perfecta agonía.
Dime, amor,
cómo es que sigues sin mí
y yo aún no hago nada sin ti;
cómo es que el mundo sigue girando,
cómo es que el universo no se congela como yo.