Blindheit: clarity is overrated

2009-12-20T21:33:00.006-06:00

2009-12-20T21:16:00.003-06:00

Wants

Beyond all this, the wish to be alone:
However the sky grows dark with invitation cards
However we follow the printed directions of sex
However the family is photographed under the flagstaff -
Beyond all this, the wish to be alone.

Beneath it all, desire of oblivion runs:
Despite the artful tensions of the calendar,
The life insurance, the tabled fertility rites,
The costly aversion of the eyes from death-
Beneath it all, desire of oblivion runs.

Philip Larkin

2009-12-19T21:25:00.000-06:00

2009-12-18T14:40:00.008-06:00

Hay un sentido de pérdida al regresar un mes después a mi blog. En algún momento este lugar intentó ser un espacio personal: fracasó en muchos sentidos. Alguna vez intentó ser un espacio para detallar los motivos estéticos que me entusiasmaban día a día: los torrents/blogs valiosos/ un disco, un filme: poco a poco me di cuenta de que era una actividad exigente que me rebasaba y que mi capacidad de respuesta era nula. Ahora parece un lugar recóndito de la memoria. Intento recordar los hechos importantes que he vivido en el último mes y descubro un denominador común: mi familia y mis amigos.

Existen muchas cosas que no entiendo. No entiendo los mecanismos del tiempo que conjugan momentos vitales en años equivocados. En algún momento perdí la brújula necesaria. En estos meses los amigos no han dejado de sorprenderme: Priego con una llamada, Morris con su alegría que contagia, Anjo con los kilómetros y kilómetros que hemos recorrido caminando en la ciudad, Argel con el ojo minucioso que tiene para ver el paraíso entre dos rocas, Emilio y Miriam con la bondad de compartir una novela de Murakami, una llamada de Lorena para disfrutar una sesión el Niza y poder recibir un libro de Shaw sobre música. Las tardes que he pasado con Carlos, Claudia disfrutando las brevedades de la vida o el inesperado reto de dominó que recientemente me hizo Fluviano. Isibasi explicando su teoría del universo sencillo en un jueves rarísimo. Mema mandándome un repentino mensaje para salvarme la vida y disfrutar del concierto de Royksopp.

Puedo omitir el silencio que viví en la tribuna del estadio en la final Cruz Azul-Monterrey (regalo amargo de Anjo), las mañanas de sábado que he pasado armando rompecabezas con mi sobrina, todo lo que he hablando con mi padre y la mejor botella de tinto que he tomado con él, por su compañía. Podré olvidar el otoño amarillo inglés y sus atardeceres color naranja, rematados por nubes grises casi cristalinas. Podré olvidar el inesperado regalo de cumpleaños de Morris y que desapareció en un hermoso cielo nocturno en Londres (y fingir que el deseo que pedí no me importa). Podré olvidar el bienestar que me provoca poner en la tornamesa todas la mañanas el "Letting go" de Bonnie "Prince" Billy o las palabras de Alfredo en un libro de Tarkovsky.

Todo eso y más podré olvidar para sentir que el 2009 no ocurrió: sólo para saber que todo puede ser diferente.

2009-11-16T21:24:00.002-06:00

2009-11-16T19:14:00.000-06:00

...desempacando...

2009-11-15T19:21:00.002-06:00

Pursuit of an Ideal

November is come and I wait for you still
O nimble-footed nymph who slipped me when
I sighted you among some silly men
And charged you with the power of my will.
Headlong I charged to make a passionate kill,
Too easy, far too easy, I cried then,
You were not worth one drop from off my pen.
O flower of the common light, the thrill
Of common things raised up to angelhood
Leaped in your flirt-wild legs, I followed you
Through April May and June into September,
And still you kept your lead till passion's food
Went stale within my satchel. Now I woo
The footprints that you make across November.

Patrick Kavanagh

2009-11-14T19:38:00.001-06:00

Tres momentos inolvidables:

Estar al pie de la Catedral de Canterbury

El otoño

...y el otoño.

2009-11-05T09:06:00.002-06:00

último día en Londres:

Todo ha pasado rápido: desde el concierto de The Charlatans en el Social, pasando por el concierto de Jenni Roditi en Kings Place hasta las siempre breves horas en el Victoria & Albert Museum. Todo ha pasado rápido como el amarillo del otoño, como la luna que contemplé ayer hasta el cansancio, como los pasos apresurados de las mujeres que se aprestan llegar a casa. Todo ha pasado tan rápido como el fin de semana en Bristol, como la caminata de un día en Oxford, como la sombra de la Catedral de Canterbury o simplemente llegar al atardecer a Wells para contemplar su catedral y su castillo o como la sonrisa fresca de una mujer mientras abordaba el tren hacia London Bridge. Todo ha sido breve como la música: el canto de un coro en Wells, la sesión magistral en vinil que me regaló Priego y su paciencia o simplemente la mirada de cierto gato melancólico que contempla el mismo jardin desde hace tiempo con tanta agudeza.

2009-10-24T18:10:00.004-05:00

Londres. Por primera vez en mucho tiempo he apostado por el silencio en mi cumpleanos. No hay musica, hay silencio, me rodea la poesia, a dos pasos tengo la poesia de atwood, el silencio de una noche londinense y la amistad de dos personas entranables que me han ofrecido su casa y su paciencia. He reconocido perderme en el metro, caminar en el tumulto y disfrutar de una sonrisa femenina que me costo casi 20 libras. Hace poco, antes del viaje, alguien me pregunto sobre la necedad de regresar a Londres. Le respondi que esta ciudad es inagotable, como su vertigo, como su musica y sus laberintos. Manana a primera hora vere la exposicion de Turner en la Tate, caminare a la orilla del Thames, uno de los nombres del agua como recordara Borges. Tomare cafe caliente mientras la vida se asome. "Oldness comes with a smile" canto Kozelek alguna vez. Tendre un cumpleanos irrepetible.

2009-10-17T12:42:00.000-05:00

I am telling myself the story of my life,
stranger than song or fiction.
We start with the joyful mysteries,
before the appearance of ether,
trying to capture the elusive:
the farm where the crippled horses heal,
the woods where autumn is reversed,
and the longing for bliss in the arms
of some beloved from the past.
I said 'Your daddy loves you'.
I said 'Your daddy loves you very much';
he just doesn't want to live with us anymore'.

The plane comes down behind enemy lines
and you don't speak the language.
A girl takes pity on you:
she is Mother Theresa walking among the poor,
and her eyes have attained night vision.
In an orchard, drenched in blue light,
she changes your bandages and soothes you.
All day her voice is balm,
then she lowers you into the sunset.
Hers is the wing span of the quotidian angel,
so her feet are sore from the walk
to the well of human kindness,
but she gives you a name and you grow into it.
Whether a tramp of the low road or a prince,
riding through Wagnerian opera,
you learn some, if not all, of the language.
And these are the footsteps you follow
- the tracks of impossible love.

12 days in Paris,
and I am awaiting for life to start.
In the lobby of the Hotel Charlemagne
they are hanging photographs
of Rap artists and minor royalty.
All cigarettes have been air-brushed from these pictures,
making everyone a liar,
and saving no-one from their folly.
As proud as Lucifer, I do nothing to hide
my kerosene dress and flint eyes
- which one steady look, are able to restore
to these images their carcinogenic threat.
So what if this is largely bravado ?
I have only 12 days in Paris
and I'm awaiting for life to start.
I'm setting out my stall behind a sheet of dark hair,
and you, the hostage of crazed hormones,
will be driven to say:
'I am the next poet laurate
and she is the cherry madonna,
and all of the summer is hers.'

At first I don't notice you,
or the colour of your hair,
or your readiness to laugh.
I am tying a shoelace,
or finding the pavement fascinating
when the comet thrills the sky.
Ever the dull alchemist.
I have before me all the necesary elements:
it is their combination that eludes me.
Forgive me ... I am sleepwalking.
I am jangling along to some song of the moment,
suffering it's sweetness,
luxuriating in it's feeble aproximation of starlight.
Meanwhile there is a real world ...
trains are late, doctors are breaking bad news,
but I am living in a lullaby.

You might be huddled in a doorway on the make,
or just getting by, but I don't see it.
You are my one shot at glory.
Soon I will read in your expression
warmth, encouragement, assent.
From an acorn of interest
I will cultivate whole forests of affection.
I will analyse your gestures
like centuries of scholars
poring over Jesus'words.
Anything that doesn't fit my narrow interpretation
I will carelessly discard.
For I am careless ... I'm shameless ... and -
('Mayday, Mayday, watch the needle leave the dial')
I am reckless,
I am telling myself the story of my life.

Soon, I will make you a co-conspirator:
if I am dizzy I will call it rapture;
if I am low I will attribute it to your absence,
noting your tidal effect upon my moods.
Oblivious to the opinions of neighbours
I will bark at the moon like a dog.
In short, I'm asking to be scalded.
It is the onset of fever.

Yesterday they took a census.
Boasting, I said 'I live two doors down from joy.'
Today, bewildered and sarcastic, I phone them and ask
'Isn't it obvious? This slum is empty.'

Repeat after me: happiness is only a habit.
I am listening to the face in the mirror
but I don't think I believe what she's telling me.
Her words are modern, but her eyes have been weeping
in gardens and grottoes since the Middle Ages.
This is the aftermath of fever.
I cool the palms of my hands upon the bars
of an imaginary iron gate.
Only by an extreme act of will can I avoid
becoming a character in a country song:
'Lord, you gave me nothing, then took it all away.'
These are the sorrowful mysteries,
and I have to pay attention.
In a chamber of my heart sits an accountant.
He is frowning and waving red paper at me.
I go to the window for air.
I catch the scent of apples,
I hunger for a taste,
but I can't see the orchard for the rain.

There are two ways of looking at this.
The first is to accept that you are gone,
and to light a candle at the shrine of amnesia.
(I could even cheat).
In the subterranean world of anaesthetics
sad white canoes are forever sailing downstream
in the early hours of the morning.
'Tell the stars I'm coming,
make them leave a space for me;
whether bones, or dust,
or ashes once among them I'll be free.'
It may make a glamorous song
but it's dark train of thought
with too many carriages.

There is, of course,
another way of looking at this:
Your daddy loves you; I said
'Your daddy loves you very much;
he doesn't want to live with us anymore.'
I am telling myself the story of my life.

By day and night, fancy electronic dishes
are trained on the heavens.
They are listening for smudged echoes
of the moment of creation.
They are listening for the ghost of a chance.
They may help us make sense of who we are
and where we came from;
and, as a compassionate side effect,
teach us that nothing is ever lost.

So ... I rake the sky.
I listen hard.
I trawl the megahertz.
But the net isn't fine enough,
and I miss you
- a swan sailing between two continents,
a ghost inmune to radar.

Still, my eyes are fixed upon
the place I last saw you,
your signal urgent but breaking,
before you became cotton in a blizzard,
a plane coming down behind enemy lines.

I Trawl the Megahertz, Paddy McAloon, 2003

2009-10-16T17:28:00.002-05:00

Hace tiempo mi cumpleaños me emocionaba. Ahora se ha vuelto un escaso disimulo vital, apenas un gesto repentino. Con el paso del tiempo aprendí a valorar haber nacido en otoño, la estación del año que más me gusta por los matices agónicos de la luz en las tardes. Uno de mis hábitos favoritos es escuchar el sonido que producen las hojas de los árboles al caer. Es un minúsculo sonido: repentino, breve y contundente pero casi mudo. Es una suerte de música sesgada. Por eso me gusta el otoño: por los breves ejercicios de decadencia que se ofrecen como espectáculos brevísimos. No recuerdo exactamente cuándo leí las odas de Keats. Sólo sé que ocurrió antes de mis primeros 20 años. Hoy estoy lejos de comprender las entrañas de su música: en esos años yo pensaba que lo mejor que me podría pasar era ver un otoño inglés y guardar un poco de esa luz en la memoria. Por eso puedo decir que fui un privilegiado al escuchar a Colin White cierta tarde, en clase, enfrascado en la música de cierto verso de Ode to Autumn:

..........................Thou watchest the last oozings, hours by hours

Discutió por más de media hora la cadencia del verso. Intenté comprender su entusiasmo: no lo logré en ese momento. Hoy creo que estoy lejos de hacerlo. Sin embargo, me he quedado con la pausa de la luz, la paciencia de la tierra y con el silencio de las mañanas. Muchas cosas hubo, hay y habrá en este cumpleaños cuando, inesperadamente, vea por primera vez un amanecer otoñal inglés. Recordaré algunos versos, algunos amigos, cierta música.

2009-10-07T13:43:00.005-05:00

El jueves 1 de octubre empecé a celebrar mi cumpleaños en el concierto de Pet Shop Boys. A diferencia de otros años este concierto no me encontró de buen ánimo pero bastaron los primeros acordes de Heart para olvidar todo y sucumbir ante las notas sencillas que me han acompañanado durante 25 años. Y lo que ocurrió fue una suerte de aleph musical. Juguetones en las notas, letras, arreglos (sorpresivo uso del beat militar, a la Laibach) para iniciar Suburbia. Nada estuvo fuera de lugar. Todo planeado, ejecutado bellamente, todo ascéptico. Porque los Pet Shop Boys nunca blasfemaran malsanamente como Nine Inch Nails o experimentaran tediosamente como Crystal Castles. Neil Tennant y Chris Lowe saben que ellos fueron parte de la revolución(estoy convencido de que después del punk el acid house fue lo mejor que le ha pasado al rock) y que se han apropiado de las raíces exactas para continuar con sonidos cautivadores. Por eso al inicio del concierto fueron claras las referencias con ese par de cubos disfrazados de personas (y no al revés) en rica evocación de Kraftwerk o de los escasísimos conciertos, pretendidos anónimos) que dio Black Dog al principio de la década de los 90. Building the Walls sonó aspera, detonante. Do I have to? sonó fina y excelsa y el hallazgo fue King Cross, la pura melancolía que carcome a los habitantes de cada urbe monstruosa. Pet Shop Boys ofrecieron una dosis exacta de arrogancia, perfección y, curiosamente, cada disco me queda claro que están ya más cerca del escepticismo de la obra maestra.
Para recordar.

2009-10-06T20:47:00.001-05:00

Nueva música en el ipod:

2009-10-05T20:55:00.001-05:00

Te recuerdo
en una mañana de septiembre:
te despertó
la batalla irrepetible
de una flor
y la desnudez
de una campana:
una luz silvestre
te hirió a su voluntad.
Tu reposo tibio
fue una tierna vocal
de la aurora.

2009-09-29T21:13:00.002-05:00

The Trees

For we are like tree trunks in the snow. In appearance they lie sleekly and a little push should be enough to set them rolling. No, it can't be done, for they are firmly wedded to the ground. But see, even that is only appearance.

Kafka, translated by Willa and Edwin Muir.

2009-09-28T10:54:00.001-05:00

Lista de las canciones que tocaron los Pet Shop Boys en Hammerstein Ballroom el 1 de septiembre, 2009.

More Than A Dream
Heart
Did You See Me Coming?
Pandemonium/Can You Forgive Her?
Love Etc.
Building A Wall
Go West
Two Divided By Zero
Why Don't We Live Together?
Always On My Mind
New York City Boy
Closer To Heaven
Left To My Own Devices
Do I Have To?
King's Cross
The Way It Used To Be
Jealousy
Suburbia
All Over The World
Se A Vida É (That's The Way Life Is)
It's A Sin
Being Boring
West End Girls

otra lista de canciones que tocaron en Tampa el 10 de septiembre:

Heart
Did you see me coming?
Pandemonium
Love Comes Quickly
Love etc.
Building a wall
Go West
Two Divided By Zero
Why Don’t We Live Together?
Always on My Mind
Left to My Own Devices
Closer to Heaven
King’s Cross
The way it used to be
Jealousy
Suburbia
All over the world
Se A Vida E (That’s The Way Life Is)
It’s A Sin
Being Boring
West End Girls

***************

Las variaciones del concierto de Pet Shop Boys en el D.F serán mínimas pero la intensidad se antoja desbordante. En par de días los veré en el Auditorio Nacional y lo disfrutaré como un autoregalo de cumpleaños. Anticipo tres grandes momentos: Heart/Being Boring/Always on my Mind....y como siempre terminaré con lágrimas.

2009-09-27T22:46:00.010-05:00

No recuerdo cómo conocí a Alfredo. No recuerdo quién me lo presentó. No recuerdo cuándo me empezó a caer bien. En suma, no recuerdo cómo llegó a ser mi amigo. Lo que recuerdo claramente es la música que compartimos. Justo hace un año fuimos al concierto de James en el Auditorio Nacional. Hace unas semanas estuve escuchando viniles en su casa (todavía no puedo creer que yo haya tenido un vinil de Le Mans en las manos: cortesía de Alfredo) Podíamos encontrarnos en una cantina del centro (como ocurrió hace un par de meses) o tomar un café en el Gabis. Pocos amigos me han deparados sorpresas benignas. El miércoles, el último día que vi a Alfredo antes de su partida a Lille, Francia, me dio mi regalo de cumpleaños. Sin más, me puso en las manos el libro de las polaroids de Tarkovsky. No tuve tiempo de agradecer debidamente su generosidad. El regalo no fue gratuito, (chiste local). Tarkovsky es un director que hemos compartido demasiado. En su último viaje a Francia Alfredo me trajo una hoja de la tumba de nuestro director favorito. Desde entonces la guardo celosamente en el dvd de Nostalgia.

El miércoles Alfredo escribió unas palabras para mí a modo dedicatoria, pero fueron un modo de esperanza. Esa noche me dio una breve clase sobre el porvenir que me conmovió. No miento al decir que lo extrañaré; confieso que pocas partidas de amigos me han conmovido. La de Alfredo es una de ellas.

2009-09-26T21:25:00.000-05:00

Para Miriam Jerade, quien debió estar ahí.

Por facebook me enteré: Gloria Gervitz leía en la Casa del Poeta el jueves en la tarde. Hace muchos años una amiga me comentó que su proyecto de maestría era Migraciones de Gloria Gervitz. Esa tarde fue la primera vez que yo escuchaba ese nombre. No imaginé en ese momento que así empezaría una de mis obsesiones: conseguir Migraciones en todas las ediciones posibles. Su lectura me ha acompañado desde hace tiempo como una fe irremediable, algunos de sus versos me parecen demasiado bellos y desde entonces a Gervitz la considero la mejor poeta mexicana.

El jueves muchas cosas ocurrieron por primera vez: ver a Gervitz (y descubrir en esa figura diminuta una presencia noble de una luz de otoño) escucharla hablar (escoge palabras como si fueran el único refugio posible), escuchar en su voz sus versos ( su voz resuena de manera singular: sus versos la toman todo el tiempo) Migraciones es un poema continuo, una obra vivida en los últimos 30 años, un breve recuento de la vida que se repite en los ecos de la familia o en la continua lluvia que nos hace vulnerable con sus palabras. Mi amiga que me habló por primera vez de Gervitz estaba ahí, a su derecha, dialogando con ella en la mesa de presentación. Blanca Alberta hizo eco de la vulnerabilidad del silencio musical en cada página de Migraciones. Gloria, agradecida, terminó la lectura con mi parte favorita: septiembre. Esos minutos fueron los más intensos del 2009, en términos de belleza y eso que vi/escuché el Sinking of the Titanic de Gavin Bryars en marzo. El pulso del tiempo fue otro porque la voz de Gerviz pesa y es distancia. Gloria Gervitz fue un eco transparente que dijo con voz de relámpago:

.......y el cielo de septiembre
.....baja
hasta mí
----cálido

----y cubierto de niebla

----y yo

-----------que un día
-------moriré

----------------------estoy aquí

-------------en este instante
----que es todos los instantes

estoy viva

2009-09-25T20:59:00.003-05:00

Lunes, 21 de septiembre.

El inicio de mi semana empezó con una recepción en una tarde demasiado lluviosa. Auguré que mi plan para ir al concierto de esa noche en el Lunario del Auditorio Nacional iba a ser misión más que imposible. Pocas veces se tiene oportunidad de ver en una sola noche a Triángulo de Amor Bizarro, Los Planetas o Christina Rosenvinge. De las bandas anunciadas sólo me emocionaba en Triángulo de Amor Bizarro. Me dolía en serio perdeme esa sesión. Quiso el destino que todo saliera mejor de lo esperado y después de algunos ajustes de tiempo puede llegar al Lunario después del set de Christina Rosenvinge. De ninguna manera me incomodó perderme ese gran momento. TAB era mi única oportunidad para reclamar un poco de cordura a la noche. Y así fue, mis amigos brindaban por el maravilloso encuentro musical en lunes o simplemente tomaban fotos memorables y hermosas. TAB ofreció una breve sesión de shoegazing dinamitada, hecha de astillas de puro noise sensible. A las 10: 05 de la noche sonaron los acordes atemporales de "El fantasma de la transición". Fui feliz, demasiado feliz. Olvidé el pesar, la dicha de la música me ofreció un respiro de aire fresco para recuperar la cordura y saber que cualquier septiembre es impredecible. ¿Los Planetas? Claro, tocaron pero ya los olvidé.

2009-09-18T08:40:00.001-05:00

Esa mañana tus ojos
soltaron nubes
que jamás regresaron.
Descubrí que el cielo
ya era antiguo
en tus labios:
recuerdo ese cielo como un poema aislado
de tanta agua,
de tanta ofrenda.
Tu presencia cantaba
las edades
de los libros,
la repentina tempestad
cuidada por el canto de un pájaro,
los colores imposibles
de ciertos sueños
y la quietud amarga del río.

2009-09-17T13:58:00.003-05:00

He perdido la noción del tiempo. Las semanas recientes apenas he tenido tiempo para estar unas horas con mi familia y amigos. El calendario se ha convertido en una acumulación de datelines ineludibles que en una abrir y cerrar de ojos me han hecho olvidar septiembre. Mis pendientes de lecturas se acumulan (aunque devoré con delicia los cuentos de Murakami) y siento que todos mis conocidos tienen cosas que contar excepto yo. La visita, siempre breve, de Benedetta y Marcos me dejó muchos recuerdos : cómo olvidar ese disco de Laurie Anderson que me regalaron en su último día en México. Las conversaciones, siempre nuevas, con mi padre me han dado una paz inesperada: estoy aprendiendo a ver a través de su mirada. Mi sobrina que me pregunta tantas cosas que no puedo contestar. Conversaciones con mi hermana, hasta muy entrada la madrugada, que me han hecho saber que una emoción puede ser un simple puño de nervios inquebrantable. La lluvia azotando la ventana puede ser interrumpida con ciertos discos de escasa duración. Nada se compara con andar en bicicleta en una tarde lluviosa. Nada se compara con el silencio que acompaña al amanecer. Nada se compara al placer de recibir una llamada inesperada para desayunar o ver una tarde. Hoy esos breves destellos de vida han roto mi silencio. Me estoy dando cuenta que sólo acumulo recuerdos: como si el ayer fuera un mapa que me sirviera en caso de perderme en el futuro. Claro que no: hay mapas que entrañan más silencios que la certeza de un lugar.

2009-08-24T17:07:00.002-05:00

He aprendido a reconocer la voz de mi padre por teléfono. Tiene un ritmo que había olvidado por completo: reconozco su distancia, tal vez sus dudas. Hemos empezado a hablar buscando respuestas a nuestra ausencia, la que nos ha pertenecido durante tantos años. En su voz me reconozco o a veces me siento un intruso. En nuestras pausas siempre se esconde el reconocimiento, el principio de todo, el intento de volver intentar lo último que nos queda. En la manera de despedirnos queda la esperanza de un nuevo encuentro: es modo inesperado de la sabia paciencia de la vida.

2009-08-22T13:19:00.001-05:00

Hoja marchita

Toda flor quiere ser fruto,
toda mañana, crepúsculo.
No hay nada eterno en la Tierra,
salvo la transformación, la huida.

Hasta el verano más radiante
se marchitará un día y será otoño.
Quieta, hoja, ten paciencia
cuando venga a llevarte el viento.

Sigue jugando, no te defiendas.
Calma, deja que las cosas pasen,
deja que el viento, el que te quiebra,
sople y te lleve a casa.

Hermann Hesse

2009-08-21T13:33:00.000-05:00

No soy un muy buen pintor, sólo un diletante. Pero en este ancho valle no hay nadie que conozca, ame y proteja tanto como yo los rostros de las estaciones, de los días y de las horas, los pliegues del terreno, las formas de las orillas, los caprichosos caminos del bosque, nadie al que le gusten tanto, nadie que los cuide tanto y conviva con ellos como yo convivo. Además, he aquí al pintor del sombrero de paja, con su mochila y sillita plegadiza, el que en todas la épocas bate estos viñedos y las lindes de estos bosques y los observa, como al acecho, el hombre del que los escolares siempre se ríen un poco y que, a veces, envidia a los demás sus casas y jardínes, la mujer y los hijos, sus penas y alegrías.

De Acuarela, 1926. Hermann Hesse