Ópera Bufa

2008-07-25T11:58:00.002+01:00

Esta devia ser "a" publicidade

2008-07-25T11:26:00.004+01:00

Delicioso.

Ou como diz um dos sobrinhos aqui da rapariga: "dixiôjo"

COMO?

2008-07-24T12:43:00.003+01:00

O alerta vermelho relativo aos sobrinhos-que-já-cresceram-mais-do-que-a-conta foi activado no domingo, quando, no momento em que fazia capirinhas para os adultos, o mais velho dos petizes me recomendou com naturalidade que a dele fosse "fraquinha".

Dica da semana

2008-07-24T08:45:00.007+01:00

"Tachos em promoção".
Há um «Lidl» que o anuncia sem pejo.
Toma, Sócrates!

Ópio do povo

2008-07-23T11:52:00.003+01:00

O fórum matinal da SIC-Notícias, o «Opinião Pública», versa hoje sobre a saída do João Vieira Pinto do mundo encantado do futebol. O telespectador é convidado a mandar o seu bitaite sobre se o jogador saiu na altura certa. E estão naquilo há uma hora.
Acho bem.
Seria uma seca falar sobre o Karadzic, sobre os cinco anos de espera para adopção, sobre o aumento dos roubos nos hipermercados, sobre a senhora de 95 anos que morreu à fome no Porto ou sobre a factura escondida na conta da luz.
É o jornalismo pela positiva. Ou seja lá pelo que for.
Acho bem.
É por isso que digo que temos o que merecemos.

Novo conceito de carrinhos de choque

2008-07-22T09:04:00.002+01:00

Porque «choque», além de colisão, pode também significar electrocussão.

Um desporto radical disponibilizado numa das praias fluviais de Gondomar.

Para memória futura

2008-07-21T12:46:00.003+01:00

O dia de ontem está na lista dos mais felizes da minha vida.
A receita é muito simples: É só pegar na família, num dia de sol, misturar água e já está.

Um dos presentes

2008-07-17T15:41:00.003+01:00

Obrigada, Dorinha.

Mas, como se desembrulha?

Diga 33!

2008-07-17T06:22:00.002+01:00

Inspire, expire.

2008-07-14T12:22:00.001+01:00

Correntes de ar

2008-07-14T11:16:00.003+01:00

A última das quais abriu a porta a uma das pessoas a quem mais quero bem e que durante dois anos esteve longe de mim. Foi um período de costas voltadas e de silêncio. Regressou pela minha mão e as palavras saíram das nossas bocas naturalmente, como se tivéssemos falado minutos antes.
No fundo, sempre estivemos juntos.
Bem-vindo, meu querido Miguel. O meu primo.

Fiquem-se com esta

2008-07-14T10:28:00.005+01:00

Saída do «Panda do Kung Fu»:

"O passado é História, o futuro é mistério e o presente uma dádiva. Por isso se chama presente".

Do filme: Sim, gostei. Sobretudo, por não terminar sem um ensinamento. E não uma lição de moral. Foi bebê-la ao Oriente. Bonito.

O gordo da pulseira verde

2008-07-11T12:28:00.005+01:00

Aquele homem surgiu como uma metáfora na minha vida.
É ele que me vem agora à cabeça quando penso naquela amálgama de pessoas que, fazendo uso desse gastíssimo chavão, muito fala e pouco diz.
Os que dissertam, não porque tenham um dado útil a acrescentar à conversação – como deveria estar previsto na lei – ou simplesmente para responder, mas porque gostam de se ouvir, mais do que de ser ouvidos e muito mais do que ouvir os outros.
Falam orgulhosos do que lhes brota dos lábios. Contrariam propositadamente por se sentirem assertivos, perspicazes, atentos. Mais do que os outros.
Mas além de falarem minutos a fio de um púlpito que é só deles, esforçam-se por colorir o discurso. Não dizem que é preciso “mudar”, optam por “reformular”. Não se referem aos "trabalhadores" como tal, chamam-lhes “colaboradores”. Não falam em “despedimento”, mas “reajustamento”. Os “documentos” são “drafts”. Os “broches”, “days out”.
Acham sinceramente que são possuidores do dom da oratória. E continuarão a achar enquanto tiverem resposta. Esse é o problema.
Reitero: Eles não querem ser ouvidos, querem ouvir-se e, tal como no teatro, só precisam de uma deixa ou outra para prosseguirem o diálogo oco.
Tal e qual como o gordo da pulseira verde que na segunda-feira estava sentado no banco da urgência do hospital.
Olhando em volta à procura de presas, queixava-se a quem quisesse ouvir dos males da cor da pulseira que lhe tinha sido atribuída. Dizia que os outros, os que tinham a amarela, é que tinham sorte, que estava ali há muito tempo, que tinha a mulher lá fora à espera, que tinha fome, que os médicos pertenciam todos à mesma corja, menos aquela doutora de Penafiel, que da próxima vez ia fazer de conta que estava muito mal e a morrer... E insistia em desdenhar dos outros, dos que tinham sido “abençoados” com cores mais berrantes no sistema de triagem de Manchester!
E só elucubrou sobre tudo aquilo porque havia sempre um cristão que, por delicadeza, lhe respondia. Uma bonomia que o outro, o gordo da pulseira verde, não tinha. Nem terá.
Como todos os outros gordos das pulseiras verdes que importunam as nossas vidas.
Deixemo-los falar que eles acabam por calar-se.

É nele em quem penso

2008-07-11T06:21:00.001+01:00

Quando o despertador toca às 5h15.

Depois passa.

Um brinde aos pobrezinhos

2008-07-10T10:19:00.005+01:00

Os mais ricos do mundo encontraram-se num hotel de luxo isolado nas montanhas do norte do Japão para, na verdade, falarem sobre umas "merdas", quiça, enquanto bebericavam de uma taça do mais fino champanhe.
Beneméritos e magnânimos não se deixaram inebriar pelo cenário e lembraram ao mundo que os preços do petróleo duplicaram num ano, assim como os das matérias-primas alimentares provocando, disseram eles, graves perturbações em vários países em desenvolvimento.
Por isso, cheios de boas intenções e solidariedades, pediram aos países produtores de petróleo para aumentarem a curto-prazo as capacidades de produção para travar a escalada dos preços nos mercados mundiais. Bonito, sim senhores, vindo de quem veio e de quem estava instalado num hotel digno dos mais industrializados do mundo.
Ao mesmo nível, o jantar que encerrou a cimeira sobre a fome que foi aquilo que não deve ter havido dada a noticiada fartura. Avança hoje o «DN» que foram 24 pratos no menu, 300 euros por cabeça.
Trufas pretas, caranguejos gigantes e bolbos de lírio de Inverno faziam parte da lista das iguarias servidas aos senhores do mundo, entre os quais, Durão Barroso e sua estafada senhora.
É justo.
Lá porque há fome no mundo, não é preciso que a haja no mundo do G8. Se bem que, com a dita ementa, não sei bem se não preferiria estar a enxotar moscas com a barriga.

Ah! E o centro de imprensa construído para o evento custou 30 milhões de euros.

O JK já é um homem estabelecido

2008-07-07T09:19:00.005+01:00

Superbock, Supertombo, SuperNutini.
Passo a explicar: A chegada conturbada por um nome que não constava da guest-list tornou-se ainda mais atribulada quando o pé falhou ao meu querido e lhe atirou o resto do corpo ao chão. A cara ensanguentada, os joelhos e as mãos raspadas pelo atrito da pele no alcatrão levaram-nos à ambulância que socorria uma senhora junto da barraquinha da Worten. Uma gaze encharcada em Betadine mostrou de onde provinha todo o sangue, mas não se revelou suficiente. Havia que passar pela tenda da Cruz Vermelha onde àquela hora (19h00) já repousava numa das macas o esqueleto embriagado de uma catraia de 16 anos.
Mais gaze, mais betadine, mais gaze e novamente betadine estancaram o sangue e libertaram-nos dos cuidados de saúde. Por pouco tempo. À segunda, aparentemente, foi de vez.
No palco já estavam os Clã, ou melhor, a Manuela Azevedo. Frenética, como sempre. Com a voz intocada, magnífica. O público denunciava a idade com reacções mais efusivas perante os temas do «Cintura».
O «Problema de Expressão» serviu-nos de banda sonora para o requintado repasto servido com mestria pelo Mr. Showriço, eleito pelos convivas apenas pela originalidade do nome.
Barrigas forradas e sedes apagadas, os caminhos indicavam-nos a plateia onde nos esperavam as cadeiras de orquestra para o concerto de Jamiroquai.
Até lá, havia, quanto a mim, primeiras partes. Qual quê?!?
Os Morcheeba já não são os mesmos da Zambujeira de há uns anos. São melhores. Sem a apagada Skye, apesar da voz indiscutivelmente melhor, mas com uma Manda pululante, feminina e de timbre terno e quente. Apesar de todas as músicas continuarem a fazer lembrar-me o anúncio “Já escolhi, é Candy”, fiquei com vontade de ouvi-los com mais atenção.
De Paolo Nutini: Só lhe conhecia o «New Shoes». Eu e quem estava comigo e ficámos rendidos. Apesar de ser evidente o efeito de substâncias ilícitas nos olhos que raramente se abriram, o rapaz descabelou-se, descamisou-se e suou em bica para deixar o público bem quentinho para o concerto do JK. O nome italiano, a nacionalidade escocesa e as drogas tornavam as palavras quase imperceptíveis, mas o espectáculo foi digno de assim ser chamado. Sempre a rasgar, mesmo naquela música em que falava singelamente sobre o seu primeiro cigarro.
Sem que se contasse, porque era suposto que Jorge Palma viesse a seguir, uma mudança de planos trouxe Jamiroquai ao palco.
Não houve penas metálicas, nem escadas no centro do palco, nem as rampas de onde já voou. Jason Kay manteve o casaco Adidas e a voz. As bochechas e o duplo queixo denunciavam-lhe saúde e explicavam a ausência das habituais coreografias espaciais. As músicas eram as que se esperava, porém, os novos arranjos obrigavam o público a atenções redobradas e a explosões sistemáticas no momento em que os radares detectavam os velhos acordes. «Love Foolosophy» entrou baixinho, suave, acústico, romântico, azul como as luzes do palco... até estourar.
O espectáculo está montado, resulta, não falha.
À quarta, é de vez, a missão estão cumprida. Jamiroquai, que é só um, o JK, já é um homem crescido e estabelecido.

2008-07-04T11:14:00.007+01:00

Por causa do Filinto, que menciona a passagem dos Love & Rockets pelo Superbock SuperRock, acabei por voar até uma das músicas que tanto dancei no barco de Leça.

Talvez a torne a dançar na sala de minha casa, ali ao lado festival, mas hoje não passo por lá. Guardo resistências para amanhã me deixar levar enquanto o Jason Kay canta (também) para mim pela quarta vez.

E por falar em perfeito, perfeito, perfeito

2008-07-03T15:28:00.004+01:00

Li que a Catarina Furtado vai participar num evento qualquer das Nações Unidas, no âmbito da embaixada que ela anda por aí a fazer, e que corre sérios riscos de se cruzar com o namorado da Angelina Jolie cujo nome nem menciono para não começar a desgolar-me de calores.
Bom, mas do seu alto da burra, a moçoila do «Dança Comigo» não deu sinais de nervosismo com a iminência, ou no caso, a Eminência do encontro, afirmando que o actor, o tal, o pai dos gémeos e da Shiloh, ou lá como se chama a criança, não faz o género dela.
Pois não, vê-se bem. A avaliar pela escolha do João Reis constata-se rapidamente que o gosto não é um dos atributos dela. Lá terá outros encantos, o João, o Reis. E ela ainda gostará de jogar ao «Caça ao Tesouro». É que com o protagonista do «Fight Club» não ia ter que correr muito, nem andar de helicóptero para descobrir as moedas. Ali é tudo muito explícito, what you see is what you get. Que pobreza! Nem mesmo haveria necessidade de ver o filme frame a frame para lhe descobrir o melhor plano. Se bem que...

(Terminado o momento operário da construção civil, vou mas é ser útil à sociedade)

É quase perfeita, perfeita, perfeita

2008-07-02T09:36:00.004+01:00

E quase, quase, quase sem álcool.

No rótulo são miudinhas as letras que dizem que 0,3 por cento do conteúdo de uma garrafa de 33 cl não são inócuos como se anuncia nas letras grandes.

O Sousa Martins trata o Mourinho por tu

2008-07-01T08:55:00.005+01:00

Aaaah! Oooh!
Podia ter ficado impressionada e com a certeza de que, graças a essa familiaridade, estava como que a espreitar pelo buraco da fechadura e a receber a informação que só se transmite quando se está entre amigos.
Afinal, não me impressionei, nem recebi informação extra. Fiquei apenas a saber que se tratam assim, por tu.
Aaaah! Oooh!
Mesmo assim, gostava que o estilo Sousa-Martinsês fosse incluído no livro de estilo da TVI, se o houver. E , de preferência, que abrangessem uns calões e até uns palavrões para quebrar o gelo e facilitar a comunicação. A mensagem seria exactamente a mesma, é certo, porém teria menos que enganar.
É que, se o "porreiro, pá" já foi o que foi, um "Do cara***!" (mesmo que aqui fique pelo meio) seria a prova provada de que somos todos feitos da mesma massa.

A semana começou hoje

2008-06-25T17:28:00.001+01:00

Devagar, devagarinho.

Santana Lopes já não é um homem

2008-06-20T07:11:00.005+01:00

"Pois claro, é uma besta quadrada", dirão muitos. "É um animal político", dirão outros. Ou apenas "um animal", segundo mais alguns.
Quanto a mim palpita-me apenas que a criatura – que com requintes de malvadez insiste em lembrar-nos que foi primeiro-ministro do País – já se vê como uma instituição. E, a avaliar pelo grau de utilidade do organismo, deve ser uma coisa ao nível de um uma OCDE ou de uma OSCE.
Não é que Santana Lopes vem agora brandir que é "porta-voz das suas ideias"? Das suas próprias ideias? O homem já não diz, manda dizer! E quem melhor do que ele próprio para fazer esse papel?

2008-06-19T08:27:00.003+01:00

Antes de adormecer, chega pelo telemóvel a notícia da morte do cunhado de um amigo daqueles que já se me estão no sangue. Não conheci a vítima. Sei agora que tinha 31 anos e que anteontem saiu de casa de manhã para não mais voltar.
Lembrei-me da música do Gabriel o Pensador, a das balas perdidas, aquela em que o homem se despede todos os dias da mulher e da casa como se fosse a última vez. Em vida.
Hoje antes de bater a porta estive quase a cair nessa tentação, mas contive-me a tempo.
Prefiro continuar a acreditar que eu e os meus somos imortais.

É o sonho de qualquer mulher

2008-06-16T12:32:00.003+01:00

Li hoje, não sei onde, que o Chris Martin (o dos Coldplay, o que é casado com a Gwineth Paltrow, a que já ganhou um Óscar e que andou com o Brad Pitt) tenta todos os santos dias superar-se "na cama". É que, segundo o rapaz, não é fácil a missão de se deitar ao lado de uma mulher que já "dormiu" (as if) com o actual companheiro da Angelina Jolie. Por isso, o músico faz pela vida e todas as noite tenta ser mais garanhão do que na véspera. Deve ser uma estafa, imagino, mas pelos vistos tem dado frutos (e escusar-me-ei às chalaças com o nome da filha do casal).
Face a esta atitude predatoriamente louvável, é de aconselhar as moças casadoiras – e até as outras – que escolham bem, muito bem, os namorados de hoje porque os de amanhã vão sofrer com isso. No final só nós ficamos a ganhar.
Quanto a vocês, rapazes, fiquem-se pelas mulheres "interessantes" até encontrarem o verdadeiro e único amor.

2008-06-16T10:09:00.004+01:00

A semana começa nesta casa com um abraço muito apertado àqueles dois amigos que foram apanhados na curva por uma notícia que não mereciam receber. Soube-a apenas no sábado, depois de uma mensagem desajeitada, tonta e, como sempre, na hora errada.
Desde a altura em levei a mão à boca, de estúpida surpresa, foram muitos os momentos em que me lembrei de vocês. Desde então que "peço" pelos vossos. Desde então o sol não voltou.