Sevillargir

Hasta septiembre con Victor Hugo

2008-07-30T14:48:00.000-07:00

Os dejo con un pequeño fragmento de la obra Los Miserables y con una imagen que tuve el privilegio de tomar hace unos días en San Sebastián, de San Juan, lugar donde el escritor pasó una temporada en 1841, un sitio del cual quedó fascinado, de sus gentes y de la belleza de su paisaje, al igual que yo... ¡Nos vemos en septiembre!

Mientras lloraba se encendía poco a poco una luz en su cerebro, una luz extraordinaria, una luz maravillosa y terrible a la vez. Su vida pasada, su primera falta, su larga expiación, su embrutecimiento exterior, su endurecimiento interior, su libertad halagada con tantos planes de venganza, las escenas en casa del obispo, la última acción que había cometido, aquel robo de cuarenta sueldos a un niño, crimen tanto más culpable, tanto más monstruoso cuanto que lo ejecutó después del perdón del obispo; todo esto se le presentó claramente; pero con una claridad que no había conocido hasta entonces.
Examinó su vida y le pareció horrorosa; examinó su alma y le pareció horrible. Y sin embargo, sobre su vida y sobre su alma se extendía una suave claridad.

Fragmento de Los Miserables (1862), de Victor Hugo.
Imagen: Passai Donibane-San Juan, San Sebastian

La hija del rey de Paris

2008-07-30T04:47:00.000-07:00

Según se contaba en otros tiempos durante las veladas en el Bocage normando, el rey de París tenía una hija de gran belleza: cintura esbelta, senos opulentos, formas admirables, pies pequeños y manos encantadoras. Desafortunadamente, y como todos los humanos, tenía también se parte de imperfección, y es que no reía jamás. Esta singularidad, bastante rara en su sexo, causaba no pocos problemas. En numerosas ocasiones el rey había intentado casarla, pero siempre en vano. Los pretendientes temían su seriedad, todos la consideraban anómala en una chica y se retiraban prudentemente en el momento preciso de dar algún paso hacia delante. El rey estaba consternado por ello.

También había intentado hacerla sonreír reuniendo a su mesa a los más famosos humoristas de la comarca. Pero nada había conseguido su objetivo.Luego decidió intentar el supremo esfuezo en ese sentido y prometió que entregaría la mano de su hija al primero que lograra hacerla reír. El número de pretendientes de todo tipo fue incalculable. Casarse con la hija de un rey, ¡imaginen! Ya suponen la serie de muecas y contorsiones que le inspiró a cada cual la esperanza de triunfo. Pero todos perdieron su tiempo pues la hermosa no se dejó impresionar. Semejante frialdad desaminó al rey que cayó enfermo.

Afortunadamente para él y para bien del Estado, apareció un jorobado, el más gracioso del reino, conocido por su habilidad. Triunfó desde el primer momento, pues la joven rompió a reír a carcajadas. El rey estaba radiante y recuperó la salud al tiempo que la confianza.

El jorobado fue festejado en todos los tonos. Cada vez que la joven lo veía en acción, reía a mandíbula batiente. Al final, sólo el recuerdo de sus bromas bastaba para alegrarla. Por muy satisfecho que estuviera el rey, le repugnaba la idea de entregar su hija al jorobado. Temblaba —según decían— al pensar en la descendencia. Si los descendientes que nacieran de aquella unión se parecían al padre, ¿qué iban a hacer con un rey jorobado?

Convocó a los antiguos pretendientes, pero su hija volvió a ponerse taciturna tan pronto como éstos ponían los pies en palacio. El jorobado, por su parte, reclamaba sus derechos y solicitaba con insistencia que se cumpliera la promesa real. La situación era tanto más compleja cuanto que el rey tenía un favorito y la princesa por su parte tenía otro que no era el jorobado. ¿Cómo salir del aprieto?... Y ¿qué pensaba hacer este último para triunfar?...
Dicen los del Bocage, que todos los jorobados llevan en su giba un tesoro de recursos.

(Ver texto completo aquí)

MADELAINE, A.- La hija del rey de París
(Au bon vieux temps. Récits, contes et légendes de l’ancien Bocage normand, 1907)

Traducción de Esperanza COBOS CASTRO

Historias Asombrosas, nº 2

2008-07-27T03:11:00.000-07:00

Un segundo número dedicado al terror que, a lo largo de sus cien páginas, conseguirá perturbar vuestros sueños con autores de auténtico lujo como Pilar Pedraza, Domingo Santos, Laura Gallego, Elia Barceló o el mismísimo Ramsey Campbell.
De nuevo es David M. Rus quien se encarga de ilustrar la portada. En esta ocasión, crea un personaje de mirada perversa que cumple a la perfección su cometido: provocar un primer escalofrío.
David Mateo, coordinador de la publicación, asume la tarea de realizar el prólogo: una acertada reflexión sobre el panorama actual de la ciencia ficción en el mercado editorial español.

Reseña de Joaquín Torres.
Ver texto completo en sedice.com

Sin titulo

2008-07-26T02:17:00.000-07:00

Todo París respeta y admira a la señora Hoffman. Me pregunto qué pensarían si fueran testigos de lo que sucede cada noche, en las torres más altas de la ciudad, cuando despertamos, cuando desplegamos nuestras alas. Llegué a casa de la señora Hoffman hace ahora tres décadas, una noche de diciembre, en uno de los inviernos más fríos que jamás se haya registrado en toda Francia. Lo recuerdo todo como si hubiese sucedido hoy. Aquella noche la señora Hoffman me acompañó a mi habitación.

—La cena estará lista en una hora —me dijo justo antes de cerrar la puerta—. El señor Picks la pondrá al corriente de todo. Hasta mañana.
Yo había llegado a París una semana antes y la suerte me había acompañado al encontrar un trabajo en tan poco tiempo. Sin embargo, allí, a solas, mientras deshacía el equipaje, no pude evitar que la nostalgia por el recuerdo de mi familia me invadiera, como aún me sigue ocurriendo cada noche…
Tenía que bajar, así que cogí el único candelero que había sobre una mesita, junto a la cama y descendí por una amplia escalera de mármol gris, envuelta en una inquietante luminosidad. El señor Picks me esperaba en el comedor. Casi siento lástima por él. Era un hombre de complexión gruesa, no muy alto, impasible, con unos profundos surcos de color violáceos en torno a los ojos. ¡Pobre señor Picks! Me pregunto qué habrá sido de él.
— ¿La señora Hoffman no cenará conmigo? —le interrogué, inocente, después de esperar unos minutos sentada al final de una enorme mesa rectangular cubierta por un mantel de lino blanco; apostada detrás de dos candelabros de plata, delante de varias piezas de cubertería de alpaca y una copa de cristal fino. Todo estaba impecablemente colocado.
— La señora Hoffman siempre cena en sus aposentos —me dijo sin apenas mover los labios, con una voz ronca, aterciopelada.
Después de cenar, el señor Picks me acompañó al torreón de la casa. Subimos por una escalera de caracol con peldaños de piedra labrada, muy estrecha, cuyo acceso estaba escondido detrás de una librería móvil, en el salón. Desde allí llegamos directamente a una habitación de planta circular, amplias vidrieras y puertas de cristal y hierro, rodeada por una terraza amurallada, rematada con almenas.
— Aquí encontrará todo lo que necesita —me indicó el señor Picks invitándome a pasar con un delicado gesto de su mano derecha.
Entonces, su voz se desvaneció en el aire. Cuando me giré había desaparecido y al cabo de unos segundos sólo pude escuchar, a través del hueco de la escalera, el crujir del cierre de una vieja cerradura.
Lo supe justo en ese instante: había entrado en mi propia tumba.
De las paredes pendían extrañas figuras de metal que soportaban velas. La luz que desprendían parpadeaba rápida: la oscuridad se acabaría imponiendo en apenas un minutos. Sentí que me ahogaba. No podía respirar bien. Arranqué de un tirón los botones de la blusa y dejé todo mi pecho al descubierto. Caí al suelo, intentando recuperar el aire que se escapaba a través de toda mi piel.
No sabría decir cuánto tiempo estuve así, tumbada, inspirando grandes bocanadas de vida. De repente, un relámpago iluminó toda la habitación. Levanté mi cabeza. Quería aprovechar ese instante de luz, buscar una salida. Y entonces la vi. Allí, de pie, sobre una de las almenas de la muralla, tal y como me había acompañado a mi habitación, con su vestido negro, largo y ceñido al torso, la piel blanca, perfecta, sus labios finos, grandes y rojos. Corrí hacia ella olvidando mi propia desnudez, mi temor a aquél encierro incomprensible.
— ¡Señora Hoffman! —grité—. ¿Qué va hacer?
Abrí la puerta y me detuve justo en el umbral. La señora Hoffman me escrutaba desde el interior de las cavernas en las que se habían convertido las cuencas de sus ojos, con una mirada sibilina. Sentí cómo la sangre se me helaba, y me envolví con mis brazos y manos. Ella se agazapó y encorvó como una bestia sobre la almena. Sus manos se extendieron hacia delante, rígidas, y dos enorme alas del color de la noche surgieron de su espalda, desplegándose, como un abanico de piedra. La luz de la luna le confería un aspecto marmóreo, como una esfinge mitológica.
— Señora Hoffman… señora Hoffman —le susurré cuando se abalanzó sobre mí.
Mi voz sonó a súplica y a sufrimiento, a goce y a placer…En unos segundos las tinieblas cayeron sobre mí.
Está oscureciendo. No puedo detenerme en contaros con más exactitud lo que pasó aquella noche. Pronto saldrá la luna. En apenas unos minutos comenzará el dolor, cuando mi piel comience a agrietarse. Sé que gritaré y aullaré como un animal torturado. Y aunque por mi cuerpo ya no fluye sangre, siento frío. ¡Mirad el resto de la ciudad! ¡Mirad a mis hermanas apostadas sobre las torres de la ciudad!, ¡Mirad cómo despliegan sus alas, cómo se retuercen sus dedos y espaldas! La visión es magnífica desde aquí. En cuanto salga la luna, si, en cuanto el cielo se torne oscuro por completo me consolaré abrazando a un cuerpo, lo acogeré entre mis brazos buscando su calor. Lo traeré aquí conmigo, a las tinieblas, a mi torre. No quiero hacerlo, sé que no está bien, pero no puedo privarlo del beso. Deseo acariciarlo, como hizo la señora Hoffman conmigo, ansío su aliento, su vida…
Necesito que me alimentes ¿No oyes cómo me acerco a ti? ¿No sientes mi aliento junto a tu cuello?

(Ejercicio nº 8/08, por Elena Pérez)
Imagen de Favole, Victoria Francés

De cómo encontré al maestro de Bree

2008-07-06T17:40:00.000-07:00

(Para Akerbeltz)

- Estoy buscando al Maestro de Bree -le dije a aquel personaje de pelo ensortijado y baja estatura.

- Ha salido -me dijo sin apenas mirarme a los ojos. Hablaba y se movía rápidamente detrás de la barra.

-Tiene una visita muy especial -continuó- alguien de fuera, de muy lejos. Alguien muy importante. Ha debido ir a su encuentro. Puedes esperarlo tomando una pinta ¿Te sirvo una pinta?.

-No gracias-le respondí. ¿Sabes si tardará en regresar?

-Pronto. Llegará pronto. Siéntate y toma una pinta. No encontrarás mejor cerveza en todo el mundo.

- De acuerdo -suspiré resignada. Tomaré esa pinta.

Me senté sobre un barril de cerveza vacío. Era demasiado pequeño y mis ojos quedaron casi a la altura de la barra. Ahora lo entendía todo. Tobías, que así se llamaba el posadero, me sirvió la pinta en una jarra de madera labrada y, al hacerlo, me miró a los ojos por primera vez y rió, emitiendo unos soniditos estridentes y entrecortados. No sabría decir si salían de su boca o de su estómago, o de ambos a la vez.

-No lleva mucho tiempo trabajando en la taberna- me dijo un enano de complexión fuerte y de largos cabellos rojos, recogidos en una trenza-. Esa risita nos exaspera a todos.

Estaba sentado al final de la barra. Tenía la nariz hundida en su jarra de cerveza, mirándome por encima del borde con sus ojos marrones. Hice un gesto con la cabeza y sonreí, apenas una mueca con mis labios. Acababa de llegar a Bree y no conocía a nadie. No quería meterme en líos tan pronto y allí, en la posada de El Poney Pisador, litros de pintas corrían por las venas de humanos y enanos que transitaban en aquella hospedería. Yo misma había llegado para ver al maestro, y me iría en cuanto cumpliese mi misión.

Tobías frunció el ceño cuando un elfo se acercó a la barra.

-Traigo un paquete para el Maestro - dijo el joven alto, rubio y de pelo largo.

-¿Más libros? ¿Otra vez libros? -le dijo Tobías.

-Supongo-le respondió el muchacho de orejas puntiagudas, encogiéndose de hombros.

-Déjalos donde siempre. Ahí. No, ahí no. Allí. No, súbelos a su habitación. Sí, será lo mejor. Voy a buscar tu dinero.

Y al decirlo, dio media vuelta, haciendo bailar sus bucles castaños. Y se metió en la cocina, mascullando y hablando solo.

No pude evitarlo. Seguí al elfo hasta la habitación del maestro. Lo vi cruzar una puerta que estaba al final del pasillo. Esperé a que saliera, apostada detrás de unas cajas amontonadas y polvorientas que había debajo de una ventana. Apenas unos segundos más tarde oí cómo los pasos del joven bajaban las escaleras que llevaban hasta el salón. Entonces, salí de mi escondite.

La habitación del Maestro desprendía un olor a tabaco dulce. El suelo estaba cubierto de alfombras de colores cálidos y los muebles, finamente trabajados por manos expertas, estaban llenos de objetos curiosos, sobre tapetes de colores luminosos.

En una mesita, junto a una ventana redondeada, había una bandeja de cristal de color rojo y sobre ella, una tetera y dos tazas, dos cucharillas y un recipiente lleno de terrones de azúcar y una jarrita que supuse era, para preparar esponjosas nubes de leche con las que acompañar al té, también de color rojo, y cuyas hojas sobresalían de una cajita plateada.

Había libros por todas partes. Las paredes eran verdaderas columnas de libros. Me acerqué y acaricié, suavemente, los lomos de piel de aquellos libros, dibujando con mis dedos las letras doradas que resplandecían en ellos. Mientras, leía en voz baja:

-Sir Gawain y el Caballero Verde, El Hobbit, El Silmarilion, Las Aventuras de Tom Bombadil, Mitología Celta, Mitología Nórdica…

Había autores que desconocía por completo pero había libros que sí reconocía. Allí estaban los grandes relatos marineros de Stuka, el dúnadan de la familia Tarambar; las crónicas de Mandos, de un Maia que habitaba en un bosque del norte, y los relatos del Mar de Rhun, de un medio elfo, según decían, que vivía próximo a la Bahía de Belfalas. Estos textos habían cruzado fronteras.

Sin darme cuenta había recorrido casi al completo la habitación y entonces percibí que toda la estancia era redonda, al menos eso me parecía. Me acerqué a la mesa del Maestro. Había libros, viejos mapas enrollados, un frasco de tinta, papel secante, papiros, pergaminos, toda clase de papel. Entre todo eso resplandecía la tapa, de cuero brillante, de un pequeño cuaderno y sobre ella, letras bordadas con hilos del color del trigo recién segado, que decían: El Hombre de la Luna.

En ese instante escuché un rumor de voces, cada vez más nítidas.

-¡En qué líos me meto! -pensé mientras me escondía detrás de la puerta.

-¡Por Eru! ¡Redonda, la puerta es redonda!-exclamé.

Me oculté detrás de unas capas y abrigos que colgaban de un perchero en forma de cabeza de dragón.

-Le he dicho que los dejara en sus aposentos señor Akerbeltz- alcancé a oír al otro lado de la puerta, en el pasillo-. Yo mismo se los habría subido, pero ese jovenzuelo no quiso dármelos.

No había la menor duda, esos quiebros en la voz eran del posadero.

Otra voz, más serena y grave, dijo:

-No se preocupe. Ha hecho bien. Gracias por su amabilidad.

La puerta se abrió y yo contuve la respiración. Las dos figuras avanzaron hacia el centro de la habitación. Una, pequeña y nerviosa, era, evidentemente Tobías. La otra figura, más alta, se mantenía embozada en un manto gris. Sujetaba con su mano izquierda una pipa que apoyaba delicadamente en su labio inferior, y de la que salían fantásticas y voluptuosas formas de humo. Parecía un montaraz pero… ¡Cuernos! Lo que veían mis ojos eran dos cuernos perfectamente entornados que sobresalían por encima de la cabeza de aquel extraño ser. Ahogué como pude en mi garganta un pequeño grito de sorpresa. Pero era demasiado tarde. Los dos se volvieron, casi a la par.

-Pero, pero, pero ¿Qué haces aquí? ¡Insensata! ¡Osada!- gritaba Tobías, poniéndose morado de furia-. Lo siento mucho mi señor, lo siento mucho, lo siento mucho- repetía una y otra vez mirando a Akerbeltz.

-No te preocupes -dijo, guardando la pipa en el bolsillo de su pantalón- al fin ha llegado.

-¿Ha llegado? ¿Quién ha llegado?-. Yo no veo a nadie mi señor, a nadie.

Tobías daba vueltas por la habitación, con pasos rápidos y cortos.

-Es mi visita especial -le respondió Akerbeltz.

El maestro me ofreció su mano y me llevó junto a la mesa, ante los ojos atónitos de Tobías. Me sirvió una taza de té y abrió un libro y me contó la historia, la historia de los montaraces y luego me dio una bolsita de cuero llena de hierbas del Bosque de Chet.

-Vuelve a tus tierras, dama dúnadan -me dijo con su tono cálido y profundo-.Vuelve y recupera tu historia.

Elena Pérez

La lettre, Renan Luce

2008-07-02T11:31:00.000-07:00

Wim Mertens en Tenerife

2008-06-29T05:14:00.000-07:00

Anoche tuve la oportunidad de asistir al concierto de Wim Mertens en el auditorio de Tenerife, junto a la Orquesta Sinfónica de Tenerife y, como he leído en algún lugar, todo lo que vi fue todo lo que pude oir... un verdadero placer para los sentidos.
Os dejo un video que he encontrado en youtube con uno de sus temas más conocidos: Struggle for pleasure.

Vístete de novia, y no corras

2008-06-22T07:33:00.000-07:00

Hay un símbolo reciente de todo eso. Pensaba en ello hace un momento, cuando empecé a teclear estas líneas: Pippa Bacca, la artista italiana de treinta y tres años que hace dos meses decidió viajar, vestida de novia y haciendo autostop, por algunos de los lugares más peligrosos del planeta, en nombre de la paz, para demostrar, decía, que «cuando uno confía en los demás recibe sólo cosas buenas». Lo del traje nupcial, ojo al dato, era «metáfora de un matrimonio con la tierra y con la paz, del blanco y del femenino»; y lo del autostop, «ponerse en manos de otros viajeros y fiarse de la gente». Con tales antecedentes, a lo mejor a alguien le sorprende que, a poco de empezar el viaje, Pippa Bacca fuese violada y estrangulada en la frontera entre Turquía y Siria por un fulano con antecedentes penales. A otros, que somos unos cabrones suspicaces y mal pensados, no nos sorprende en absoluto. A los sitios peligrosos se los llama así precisamente porque hay peligro. Y el principal peligro se llama ser humano, sobre todo cuando nos empeñamos en creer que los valores que predicamos en nuestras confortables salitas de estar, discursos políticos y tertulias de la radio y la tele, son los mismos que manejan un talibán cabreado con un Kalashnikov, un africano hambriento con un machete, o cualquier hijo de puta con pocos escrúpulos y ganas de picarle el billete a una señora. Por ejemplo.

(Arturo Pérez Reverte)

Texto completo en Patente de Corso (XLSemanal, 8 de Junio de 2008)

Sitges 2008

2008-06-15T05:19:00.000-07:00

Cartel anunciador de la próxima edición del festival que este año estará dedicado a "2001: A Space Odyssey" de Stanley Kubrick.

Fuente de la noticia: ScifiWorld-Noticias

Muestra Internacional del Libro Antiguo

2008-06-15T05:12:00.000-07:00

La Muestra Internacional del Libro Antiguo, acogerá, entre otros actos, la celebración de la exposición Cartografía en las Islas de Canarias y de Cabo Verde. Siglos XVI-XIX, que se ubicará en el antiguo convento de Santo Domingo de La Laguna hasta el próximo 6 de julio. En la muestra permitirá, además, apreciar y evaluar las partes y elementos que componen un libro, sus soportes, tintas, pigmentos, anteportada, portada, preliminares legales, literarios, colofón, erratas, ilustraciones, etc. Permanecerá abierta de jueves a sábado de 10.00 a 14.00 horas y de 17.00 a 20.30 horas, y los domingos de 10.00 a 14.00 horas.

Fuente de la noticia e imagen: Ayuntamiento de San Cristóbal de La Laguna

Distant Dreamer, Duffy

2008-05-15T12:15:00.000-07:00

Muestra Escénica Universidad de La Laguna, 2008

2008-05-14T03:50:00.000-07:00

Entre los días 13 y 29 de mayo, en el Salón de Actos de la Facultad de Magisterio , se celebrará la 13 Muestra Escénica de la Universidad de La Laguna. Ver programa completo aquí

¡Ya falta menos!

2008-04-30T14:18:00.000-07:00

El libro rojo

2008-04-24T09:53:00.000-07:00

Toda la aldea ardía en torno a ella y el humo, negro y denso, había formado columnas de azabache que surgían, mágicas, de cada uno de los túneles del poblado. Las pilastras se elevaban por encima de su cabeza, arrastrando letras que, desordenadas, habían perdido ya todo su significado...

Era una mujer del Harad, alta, de profundos ojos oscuros, de piel y cabello morenos. Estaba envuelta en una capa de color violeta, hecha de un hilo fino y brillante, en la que se reflejaban los haces de fuego que desprendían las enormes hogueras.

-¿Qué he hecho?-se preguntó sin apenas mover sus labios, secos y agrietados por el calor de las llamas.

Echó a correr. Los pequeños cuerpos crujían a su paso. Se transformaban en cenizas. No quería mirar atrás pero algo la detuvo justo cuando salía de la aldea, sobre el puente: agonizaba sobre los tablones de madera, lo tomó entre las manos y lo protegió contra su pecho. Siguió corriendo hasta que de aquél infierno sólo quedó un rastro en el aire que olía a muerte. Se adentró en el bosque y cayó, exhausta, sobre la hierba fresca...

Entonces lo vio, era perfecto, de tapas hechas con cuero rojo, fino y curtido por manos expertas, en las que se podía leer: Libro Rojo de la Frontera Oeste.

Elena Pérez

¡Feliz Día del Libro! con un pequeño homenaje a la obra Farenhait 451, de Ray Bradbury y a Tolkien.
Imagen:The Confrotation (2005) de Michael Komarck

The Lord of the Rings: The Confrontation (2005)

Historias Asombrosas

2008-04-21T13:19:00.000-07:00

En mayo... el número 2 de la revista Historias Asombrosas con autores como Domingo Santos, Laura Gallego, Pilar Pedraza, Elia Barceló o Ramsey Cambell entre otros.

Roméo et Juliette

2008-04-18T11:20:00.000-07:00

La ópera Roméo et Juliette fue compuesta por Charles Gounod. Jules Barbier y Michael Carré fueron los encargados del libreto, basado en la obra de William Shakespeare. El drama de Romeo y Julieta fue estrenado en París en 1867. Desde entonces ha sido representado en multitud de formas hasta nuestros días. El musical de Gerard Presgurvic se viene representando por diversos países desde algunos años. Lo desconocía por completo hasta que, esta semana, tuve la oportunidad de ver un espectáculo fantástico realizado por alumnos del Colegio Mayex de La Laguna. Felicidades a todos, especialmente a Judith por la pasión, tan contagiosa, en el trabajo realizado. Gracias por este descubrimiento.

Imágenes del musical Roméo et Juliette de Gerard Presgurvic.

Las Cartas de Isabel

2008-04-03T15:04:00.000-07:00

En el mes de febrero, un año y medio después, Estela tuvo su oportunidad. El Departamento de Arqueología de la Universidad de Sevilla realizaba un estudio en la Igreja de Santa María, en Tavira, un pequeño pueblo al sur de El Algarve. Después de algunas llamadas telefónicas había conseguido el permiso para visitar la excavación arqueológica y llegar hasta Valerio. En el tren escribió una postal para la hermana Diana. La enviaría al llegar a Tavira.

La carta no fue un gran descubrimiento histórico, uno de esos que hacen cambiar los cimientos y el curso de la Historia, pero sí hizo que Estela se comprometiera a realizar un viaje, el último que a Isabel le hubiera gustado hacer. Después de acabar la tesis, Estela se centró en estudiar las cartas, especialmente aquella. Valerio de Ossa formaba parte, junto al padre de Isabel, del ejército que luchó en Tavira. Eran muy amigos y en varias ocasiones fue invitado de la familia Aguilar; alguna de ellas incluso fue recibido como peregrino en el convento, lugar dónde precisamente vería por última vez a Isabel.

Estela subió muy temprano al castillo de la ciudad. En el plano, Santa María se encontraba muy cerca de allí. Subió las empinadas escaleras hasta el Castelo y llegó a un jardín. La parcela estaba rodeada por los gruesos muros de piedra que aún conservaba aquella fortaleza de origen medieval.
Algunos turistas hacían fotos y las rosas silvestres, cientos de rosas, habían comenzado a florecer y se enredaban por las paredes, pintándolas de rojo y haciéndolas más hermosas aún. Apuró sus pasos y llegó hasta una pequeña plaza llamada Calçada dos sete Cavaleiros y justo delante de ella se erguía Santa María.

—Se construyó en el siglo XIII sobre una mezquita y después del terremoto, casi cinco siglos más tarde, fue reconstruida. El arquitecto conservó la puerta de la fachada medieval, dos capillas y esas ventanas de estilo árabe —dijo señalando la torre con su mano derecha. Soy Francisco Oliva, el director de la excavación. Tú eres Estela ¿verdad?

Francisco se quitó las gafas de sol y le ofreció su mano.

—Sí —le respondió Estela con timidez, mientras retiraba parte del flequillo de su cara—. ¿Cómo lo has sabido?
—Estaba avisado de que venías y créeme, eres la única persona en toda la plaza, y casi me atrevería a jurar que en toda Tavira, que presta interés a esta Iglesia. Vamos, te enseñaré el interior.

Francisco le explicó que antes de que siguieran los trabajos de rehabilitación habían podido conseguir un permiso para realizar una excavación dónde supuestamente estaban enterrados los siete caballeros de la Orden de Santiago que murieron, según se argumentaba en los documentos históricos, como mártires en una emboscada que tramaron los árabes, cuando los caballeros habían realizado el último y decisivo ataque a la ciudad. Durante la excavación, él y su equipo habían encontrado algunas sepulturas individuales y varios osarios. Si los restos de los supuestos siete caballeros estaban allí, era muy difícil saber quienes eran, de todos aquellos cuerpos, García Rodrigues, Pedro Pais, Damião Vaz, Mendo do Valle, Álvaro García, Estevam Vasques y Valerio de Ossa.

Elena Pérez

Relato completo en Fricciones, publicado por la Asociación Beecham y Asociación Irónica, 2007

Generación Y

2008-04-01T09:27:00.000-07:00

Blog de Yoani Sánchez

(Imagen extraída de La nueva Cuba)

Toni Garrido en la ULL

2008-03-30T05:27:00.000-07:00

El próximo 4 de abril, a partir de las tres de la tarde, en el salón de actos de la Facultad de Ciencias de la Información de la ULL, se emitirá el programa de Radio Nacional de España Asuntos Propios que dirige Toni Garrido.

Han pasado muchas cosas en el mundo. Por ejemplo, en Irán han prohibido el cotilleo, va en serio, las autoridades iraníes han prohibido las revistas donde se cuenta la vida de otras personas. En fin... hacemos esto en España y se exilia la mitad de la población... Estas son cosas que no sabes si son buenas o son malas... ¿Tendrán alli una Ana Obregón? ¿Se comerá allí Andreíta el pollo? ¿Si no lo hace le darán 40 latigazos? Son preguntas que me hago...

Fragmento extraído del blog Asuntos Propios
Imagen: Toni Garrido

Canción del Corsario, de Lord Byron (1814)

2008-03-23T06:13:00.000-07:00

En su fondo mi alma lleva un tierno secreto
solitario y perdido, que yace reposado;
mas a veces, mi pecho al tuyo respondiendo,
como antes vibra y tiembla de amor, desesperado.

Ardiendo en lenta llama, eterna pero oculta,
hay en su centro a modo de fúnebre velón,
pero su luz parece no haber brillado nunca:
ni alumbra ni combate mi negra situación.

¡No me olvides!… Si un día pasaras por mi tumba,
tu pensamiento un punto reclina en mí, perdido…
La pena que mi pecho no arrostrara, la única,
es pensar que en el tuyo pudiera hallar olvido.

escucha, locas, tímidas, mis últimas palabras
-la virtud a los muertos no niega ese favor-;
dame… cuanto pedí. Dedícame una lágrima,
¡la sola recompensa en pago de tu amor!…

Seda

2008-03-19T06:38:00.000-07:00

Seis días después Hervé Joncour se embarcó en Takaoka en un barco de contrabandistas holandeses que lo llevó a Sabirk. De allí remontó de nuevo la frontera china hasta el lago Bajkal, atravesó cuatro mil kilómetros de tierra siberiana, superó los Urales, alcanzó Kiev y en tren recorrió toda Europa, de este a oeste, hasta llegar, después de tres meses de viaje, a Francia. El primer domingo de abril –a tiempo para la Misa Mayor- llegó a las puertas de Lavilledieu. Se detuvo, le dio gracias a Dios y entró en el pueblo a pie, contando sus pasos, para que cada uno tuviera un nombre, y para no olvidarlos nunca más.
- ¿Cómo es el fin del mundo? -le preguntó Baldabiou.
- Invisible. A su mujer Hélene le llevó de regalo una túnica de seda que ella, por pudor, no se puso jamás. Sí la sostenías entre los dedos, era como apretar la nada.

Fragmento de Seda, de Alessandro Baricco (1996)

Trailer de la película (2008):

MIDEC 08

2008-03-17T03:26:00.000-07:00

V Muestra Internacional de Cortometrajes de la Universidad de La Laguna entre los días 26 y 29 de marzo de 2008.
Más información y descarga del programa completo aquí.

Sin título

2008-03-16T14:23:00.000-07:00

-Nunca había imaginado que los ángeles tuviesen este aspecto: avanzas sinuosamente y tu cuerpo es largo, generoso en movimientos. Al rozar mis dedos sobre tu piel siento frío pero tus palabras son cálidas- dijo mientras caía con extrema delicadeza sobre las losas de adobe, polvorientas y ásperas.

El ángel comenzó a ascender por su cuerpo, contorsionando sus vértebras en torno al muslo de la mujer. -¿Sabes? Siempre quise ser un espíritu celestial. Pensé que lo había conseguido cuando emergieron. Entonces la mujer alzó su mentón hacia el cielo y las alas se le desplegaron, blancas y suaves, como las de los cisnes levantando el vuelo.

Elena Pérez

Texto completo en: La Tapa, 54 (2007)

El Pintor de Batallas

2008-03-01T06:28:00.000-08:00

Entrevista de Iñaki Gabilondo a Arturo Pérez Reverte

A Little Priest, de Sweeney Tood

2008-02-25T10:48:00.000-08:00

Me gustó muchísimo la película y ahora he descubierto a Angela Landsbury en el papel de Mrs Lovett. Simplemente genial.

Imagen: escena de Sweeney Todd, de Tim Burton
Leer crítica de la película en Fantasymundo