O Rebate - Eduardo Ritter

O primeiro autógrafo

2009-11-09T18:47:00.000-08:00

Dei o primeiro autógrafo da minha vida. Caraca, que coisa estranha. Mas antes de chegar nele, explico que domingo estive na Feira do Livro de Porto Alegre, quando foi lançado o livro “Os melhores contos para não deixar a vida esfriar”, numa promoção da Nescafé com o Grupo RBS. No total, 25 contos foram selecionados e publicados durante a Feira. Até o próximo domingo, dia 15, todos os dias, das 14h às 16h, são feitas as leituras dos contos vencedores no auditório do Espaço Pasárgada, com a presença de alguns dos autores. Além de domingo, eu deveria ter participado hoje, mas aconteceram alguns problemas estomacais graves que impossibilitaram a minha participação. Ontem foi tudo okey. Eram quatro autores presentes, entre eles, eu. O carinha lia alguns contos e intercalava com entrevistas com um autor por vez. Ao final, houve a sessão de autógrafos.
Vou contar agora como foi o primeiro autógrafo da minha vida. Chamaram-nos para a mesa, que estava preparada para sentarmos e autografarmos os livros, no entanto, quando me levantei da cadeira, um senhor veio com o livro em mãos e me entregou. No entanto, fui pego de surpresa, pois não tinha caneta. Alguém ali por perto tinha, e me alcançou. Putz, como se dá um autógrafo? Assinar só o nome? Escrever um recado? Que recado? Quantas questões, meu pai? E agora? Já começava a suar nervoso, enquanto o senhor aguardava... Foi então que surgiu uma luz:
- Como é o seu nome? – perguntei.
- Eugênio.
Eugênio, Eugênio. Putz, pensei rapidamente, ainda bem que é um nome fácil. Imagina se fosse Cristian. Existem também Christians, com “h”, aí teria que perguntar “com ‘h’ ou sem ‘h’?”. Geralmente as pessoas não gostam que você pergunte como escreve o nome delas, porém, como jornalista, deveria estar acostumado com isso, pois nunca tive vergonha de perguntar como se escreve um nome. Mas, sempre tem um mas, para autógrafos a coisa é diferente. Um leitor não é um entrevistado. É muito mais que isso. Você não quer desagradar aquela pessoa que se dirigiu até você para pegar a sua assinatura, ou melhor, o seu autógrafo. Já estou me sentindo até experiente em autógrafos... tu vês. Enfim, enquanto todas as coisas se passavam pela minha cabeça, escrevi: “Eugênio, boas leituras, um forte abraço, Eduardo Ritter”. Acho que foi mais ou menos isso. E acho que foi isso que escrevi para os outros 25 ou 30 livros que me deram para autografar. Ou teriam sido 15? Ou teriam sido 50? Ou teriam sido cinco? Ou teriam sido 100?? Vá saber. Enfim, foram autógrafos para pessoas que eu não conhecia, o que me deixou um tanto sem jeito.
Antes de encerrar, vou contar rapidamente a história do carinha que estava ao meu lado. Minha irmã era a única criatura conhecida na história toda, e ela aproveitou para pegar o autógrafo dos outros autores que estavam presentes. E não é que o carinha dá em cima da minha irmã via autógrafo? O maluco escreveu mais ou menos assim: “Carol, obrigado pela preferência ‘indireta’, fulano”. Caraca. O indireta foi com aspas mesmo. Não conseguimos decifrar o real significado da frase, mas para mim, o sujeito deu em cima dela. Ainda disse pra ela, depois: “pô, essa é uma cantada inédita. Nunca tinha ouvido falar de dar em cima através de autógrafo... eu heim”. E assim segue a vida...
Enfim, foi uma boa experiência. Nunca imaginei que um dia ia dar um autógrafo. Já pedi vários: pra Fernanda Abreu, pro Ronaldinho Gaúcho, pro Paulo Nunes, pro Luis Fernando Verissimo, até pro Zé Alcino e pro Zé Afonso!! Que cosa. Agora chega de papo furado e vamos ao mini-conto, selecionado para o livro. Esclareço que o tema do concurso era “não deixe a vida esfriar” e havia um limite de, se não me engano, 400 caracteres. Ah, e o título eles que colocaram, pois não havia espaço na inscrição. Então, agora sim, segue o mini-conto:

Romance
Otávio voltou a se sentir vivo naquele entardecer.
Aos 64 anos, sentiu-se como se tivesse 15 quando viu aquela mulher loira, com olhar sedutor e belo sorriso. Decidiu conquista-la.
Dirigiu-se até ela e entregou-lhe uma rosa com um cartão que dizia:
“Sou o homem mais feliz do mundo por ter você do meu lado nos últimos 30 anos”.
E assim, Otávio e a esposa nunca deixaram as suas vidas esfriarem.

Aventuras nas águas paradas do Guaíba

2009-11-06T19:16:00.000-08:00

A história que vou narrar aconteceu há uma semana. Convidei meu amigo Cristiano para ir visitar a Feira do Livro de Porto Alegre, dar uma olhada nas bancas, aquela coisa toda, e lá pelas tantas, resolvemos dar uma passada na Feira do Livro Infantil, na beira do Guaíba. Olhamos alguns livros, eu pensando em algo para dar de presente de aniversário para a Laura, já ficando na dúvida entre o Querido Diário Otário e o Castelo das Fadas, quando avistamos um navio, que estava parado, na beira do rio.
Havia uma fila gigante para entrar. Lembrei daquele passeio de barco que fazem, com saída lá do Gasômetro, e logo comentei com meu amigo: “acho que tem que pagar ingresso”. Meu amigo, então, resolveu perguntar para uma senhora que vinha descendo do barco, ou navio, vá saber:
- Tem que pagar pelo passeio ?
- Não – respondeu a senhora.
Bom, seguimos reto para a fila. Ficamos lá, parados, durante aproximadamente meia hora, embaixo de um sol infernal de uns 40 graus. Lá pelas tantas, não resisti e fui pegar uma água mineral gelada. Quando voltei, a fila estava andando. Subimos aquela rampa de acesso ao navio com alguma dificuldade, mas, em pouco tempo, lá estávamos, a bordo, prontos para desbravar os sete mares! Ou melhor, as sete pontas do Guaíba. Olhamos para o mar, quer dizer, rio, descemos uma escada, e olhamos a exposição da Marinha Brasileira com fotos e tudo o mais. Por um momento, olhei algumas pessoas dançando a música que rolava solta dentro do navio, como se aquilo lá fosse Ibiza, ou algo do gênero, cutuquei o meu amigo e disse:
- Veja você. Esse navio, praticamente de guerra, aqui, sendo usado para passeio com uma música tumtitum. Cadê os canhões? As bombas? Os tiros? As aventuras? Agora esses marinheiros estão aí, fardados, trovando loiras e morenas, casadas e solteiras, mães e adolescentes, na beira do Guaíba. O mundo não é mais o mesmo... – disse em tom saudosista...
- Que nada meu! – disse ele – Olha só aquela paisagem! – completou, apontando para duas montanhas que se exibiam ali perto.
E seguimos para uma outra fila, que levava até a cabine do piloto, motorista, sei lá como se chama quem dirige o navio. Após mais meia hora de fila, subimos. Porra, fazia tempo que aquela merda estava parada. Comentei isso com meu amigo, que concordou. Tinha um marinheiro parado por ali, com cara de sonso. Foi então que resolvemos perguntar para o maluco:
- Escuta, Popeye. Que horas sai o navio?
- Como assim.
Olhamos para ele com cara de Garfield.
- Que horas o navio sai daqui?
- Ah, nós saímos de volta para o Rio na terça-feira.
- Como assim, na terça-feira? – perguntei. Agora era ele quem olhava com cara de Garfield, enquanto nós estávamos parados com cara de Oddie.
- Sim, voltamos para o Rio na terça.
- Mas o navio fica, tipo assim, parado? Ele não sai da uma banda no Guaíba não?
O cara riu.
- Não.
Nos olhamos, frustradamente, e descemos de volta à terra firme. Enquanto passávamos pela fila de pessoas que esperavam para entrar no navio, resolvemos fazer um teste para saber se só nós imaginávamos uma aventura no Guaíba.
- Ei! – disse meu amigo para uma velhinha, com cara de ingênua – A senhora sabe que esse navio não sai para passeio, que ele fica aí, parado?
- Sei sim – disse ela.
Tu vês. E voltamos para a feira.

A cura pelo palavrão

2009-11-05T18:52:00.000-08:00

Após receber milhões de e-mails, mensagem no orkut, mensagens no celular, telefonemas e tudo o mais, finalmente consegui tempo para escrever aqui no blog, depois de quase uma semana de ausência. Explico-me: naquele mesmo sábado em que postei o último texto comecei a fazer um dos quatro artigos do semestre (um já está feito e enviado, portanto, faltam três) e no domingo passei na Feira do Livro com meu amigo Cristiano. Já na segunda, faxinei o AP, pois na terça receberia a visita do meu amigo Maurício, que estava vindo para o Seminário Internacional de Comunicação da PUCRS, e a minha irmãzinha, que de calma não tem muito, também chegaria, o que quer dizer que minha irmã chegando + apartamento sujo é = a confusão e briga... E como eu sou da paz, preferi passar o feriado lavando privada e roupa suja.
Mas enfim, na segunda de noite ainda peguei uma boa palestra com o Ignácio Loyola Brandão, numa espécie de bate papo com o professor Antonio Hohlfeldt, e de terça até hoje foi seminário manhã, tarde e noite. Ou melhor, muito mais tarde e noite do que manhã, no meu caso. Apesar disso, ainda consegui um tempinho para ir no jogo do Grêmio com o São Paulo no Olímpico na quarta de noite. Enfim, histórias não faltam, mas vou recorrer novamente a minha coluna do JM, e publico aqui, na íntegra, o texto que sairá na edição de sábado, que enviei agora há pouco para o jornal. No entanto, aconteceu tantas coisas além do jogo nesses dias, que prometo selecionar algumas das histórias cômicas que me aconteceram, principalmente a do navio da Marinha, para postar nesse espaço... Bom, chega de papo, que já está tarde, e segue o texto do JM:

A cura pelo palavrão
Eu sou um desbocado em potencial. Na verdade já desconfiava disso, mas confirmei essa hipótese na noite de quarta-feira, no estádio Olímpico, assistindo e xingando o árbitro Jailson Macedo Freitas durante pelo menos uns 80, dos mais de 90 minutos de jogo. Desde o início, a ilustre personagem marcava todos os tipos de faltas para o São Paulo e nada para o Grêmio. Ele só não deu um jeito de anular o gol do Grêmio, porque não havia como. Mas, já no primeiro tempo, eu e todo o estádio descarregávamos a nossa raiva contida do dia-a-dia naquela criatura que errava como poucos erraram na história do futebol brasileiro. Uma terapia, praticamente. A cura pela fala de Nietzsche. No caso, a cura pelo palavrão. O São Paulo empatou e veio o intervalo. O assunto nas arquibancadas era um só: o árbitro. Havia três hipóteses: ou ele tinha sérios problemas de vista, ou era ladrão, ou era são-paulino. Não vou ser hipócrita e inocentar o cara, dizendo que quero acreditar que ele é honesto e blá, blá, blá, até porque o consenso geral foi o de que ele era um *&#@¨$~&¨%¨$#&!
Enfim, a bola rolou para o segundo tempo e a situação só piorou. Após não marcar um pênalti claro para o Grêmio e de seguir marcando faltas inexistentes para o São Paulo, o seu Jailson Macedo Freitas resolveu expulsar três jogadores do tricolor paulista, sendo que o terceiro foi nos acréscimos. Ou seja: que tempo teria o Grêmio para usufruir dessa vantagem numérica, ainda mais se considerarmos que o seu Jailson deixou o Rogério Ceni deitar e rolar na demora para cobrar faltas e tiros de meta?
E, apesar de tudo o que aconteceu, o Paulo Autuori ainda inocentou o árbitro dizendo que não se deve criar uma cultura de reclamação no Olímpico. Ou seja, a solução para isso, para ele, é entrar em campo e jogar bola. Agora, usando essa fórmula, o time terá que correr muito mais em campo do que correria em uma situação onde não houvesse uma influência tão direta e tão visível do árbitro. É como se eu não tivesse que ter corrido do Olímpico até a Ipiranga feito um louco para pegar o T1 a meia-noite. Mas, como a Carris não tem o bom-senso de disponibilizar ônibus até mais tarde em dias de jogos da dupla, eu tenho que seguir reclamando e correndo atrás do prejuízo. Quem lucra com isso? No caso dos ônibus, os taxistas, já que é impossível ir a pé do Olímpico para o Partenon. E no caso do futebol, é o São Paulo, que segue firme rumo ao tetra.
Inter – Se o Grêmio deixou definitivamente da luta por uma vaga no G-4, o Inter, depois de perder em casa para o Botafogo, trocou a briga pelo título para ficar apenas na corrida pelos quatro primeiros lugares, que garantem uma vaga Libertadores. Confesso que depois do último domingo, acredito que teremos boas possibilidades de termos um Gre-Nal na Copa do Brasil ou na Sul-Americana...

Mais uma curta

2009-10-31T21:15:00.000-07:00

Repórter com vestido de oncinha - Tipo assim, todo mundo tem um ídolo, qual é o seu ídolo?
Artista - Eu.
Repórter com vestido de oncinha - Tipo assim, em quem você se inspira, tipo assim, pro teu trabalho, saca?
Artista - Saco. Eu me inspiro na minha própria pessoa, saca?
Repórter com vestido de oncinha- Tipo assim, cara, você é demais. Qual é o par perfeito para você?
Artista - Hmmmm. Difícil essa pergunta... Acho que não existe ninguém do mesmo nível que eu....
Repórter com vestido de oncinha - Pena... Então, não posso ter esperanças?
Artista - Do que, guria?
Repórter com vestido de oncinha - De ser o teu par perfeito....
Artista - Por uma noite, até pode...
Repórter com vestido de oncinha - Hmmm. Bom, então vamos ali resolver a parada....
Não identificável - Hmmmmmm, jonkkkk, chompssss, chupssss, nhoccc, nhocccc, aiiiii, hummmm, ahhhhh, ohhhhhh, uhhhhhhhhhhhhhh, ahhhhhhhhhhh, fsmallahknkabaghhehakdhnsfn asdf wholfengrauerrrrrrrrrrbergggg!!!!!

Mini-contos

2009-10-30T20:41:00.000-07:00

Saiu a lista das datas das sessões de autógrafos na Feira do Livro de Porto Alegre dos autores que tiveram seus contos selecionados para o livro da Nescafé, “Não deixe a vida esfriar”, realizado pela Nestlé em parceria com o grupo RBS. Na verdade estou em duas datas: na segunda-feira do dia 9 de novembro e no sábado do dia 14. Pedi pra trocar o sábado do dia 14, pois não estarei em Porto Alegre, porém, ainda não tenho a resposta (mandei o e-mail há dois minutos). Então, confirmada mesmo, está a minha participação no dia 9 de novembro. Convido a todos os leitorinhos para comparecerem lá, nessa data, apesar do Gérson Alemão, leitor oficial do blog, estar na Itália.
Bom, como eu não achei aqui a cópia do meu conto, que na verdade, como já disse, é um mini-conto de aproximadamente 6 ou 7 linhas, publico aqui outras quatro histórias curtas, inventadas agora, madrugada de sexta-feira.

Quatro mulheres conversando numa mesa de bar. Todas falam ao mesmo tempo:
Mulher 1 – Mas guria, tu viu que o Vicentinho deixou da Martinha e anda com aquela piranha da Vanessa, e tu acredita que eles...
Mulher 2 – Menina do céu, nem te conto... antes de eu vir aqui eu fiquei cinco horas no Marquinhos arrumando meu cabelo, e tu acredita que aquela bicha louca deixou meu cabeço de molho 18 minutos e 59 segundos, ao invés dos 16 minutos e 23 que ele sempre deixa? Olha só – diz ela apontando para o cabelo – meu cabelo está hor-ro-ro-so... todo enrolado... mas a pior foi...
Mulher 3 – Guria, o Vilson me ligou e queria saber onde eu ia hoje, e eu disse que sairia com as gurias, e ele ficou brabo só porque a tia dele ta passeando e ele queria que eu estivesse lá e...
Mulher 4 – Isso não é nada gurias, pior foi a minha tia que disse que estava se masturbando e caiu uma unha lá dentro, e ela teve que...
E o pior: elas se entendem...
*****************
Quatro homens estão numa mesa de bar, bebendo.
Homem 1 – Olhem lá aquela mina – todos olham.
Homem 2 - ............
Homem 3 - ..................
Homem 4 – Que horas é o jogo do Corinthians amanhã?
Eles também se entendem...
*****************
Sujeito está caminhando na beira da praia com o amigo e perde um dos chinelos que estava enrolado na camiseta, que ele segurava embaixo do braço direito. Resolve voltar e vê um grupo de crianças brincando de lançamento de chinelo dentro do mar.
- O guri, esse chinelo é meu. Da pro tio.
Guri nem bola, lança o chinelo para o amiguinho, que lança rapidamente para o terceiro.
- O guri, devolve o chinelo do tio...
Gurizada segue jogando o chinelo.
- O gurizada, o tio precisa ir embora, devolvam o chinelo... Gurizada... por favor gurizada...
Tio sai chorando do mar sem o chinelo, enquanto a gurizada segue o jogo do chinelo...
*****************
Serginho está numa boate e resolve chegar na mina mais espetacular da festa: uma loira bronzeada de vestido de oncinha que vai até a metade das coxas.
- Olá.
- Olá.
- Tudo bem?
- Tudo bem.
- Como é seu nome?
- Alcinda.
- Hmmmm, belo nome.
- Obrigada.
- O que você faz?
- Estudo enfermagem...
- Quero ficar com você – diz o sujeito olhando pra ela.
- Como?
- Quero ficar com você.
- Falasério. Sai pra lá – diz aloira em tom de Sílvio Santos.
- Eu quero.
- Sai pra lá, já disse.
Ele baixa a cabeça, com ar triste. De repente arregala os olhos, ergue as mãos abertas, e grita:
- Pegadinha do Malandro!!!!

A dança do amanhã

2009-10-26T18:04:00.000-07:00

Uma dança enlouquecida
Um corpo molhado
Malhado
Excitado
Suado pelo calor
Das chamas da cidade
Que pega fogo
Em meio ao frio calórico
Que choca, que racha
Que deslumbra, que encanta
Enfim, uma dança...
Uma dança do ventre
Uma dança no vento
Uma dança que inventa
Inventa uma vida
Inventa um amor
Inventa um sonho
Um sonho que se movimenta
Que se levanta, agita
Que acorda, que grita
Que deixa simplesmente
Sentindo algo muito melhor
Do que o que sentimos ontem.

O Gre-Nal que não aconteceu

2009-10-26T18:01:00.000-07:00

No último domingo, disse alguém, que o Inter venceu um Gre-Nal, o que não sei se é verdade. Lembro que saí de casa com o intuito de ver o tal Gre-Nal. Passei correndo na Lara para entregar o gravador que ela havia me emprestado (para entrevistar o Verissimo) e fui reto catar um lugar (longe do Beira-Rio) para ver o tal jogo, no entanto, não achava um puto boteco com espaço para sentar. Absolutamente todos os bares da Cidade Baixa estavam lotados. Peguei a Loureiro da Silva, passei as duas perimetrais, e entrei na Lima e Silva. Pelo movimento que tinha no sentido Lima e Silva – Loureiro da Silva, faltando algo como 15 minutos para começar o jogo, calculei que não houvessem mais lugares. Acabei me instalando num boteco, acho que se chama “Comes”, ou algo assim, para ver a tal partida. Em pé, na calçada, óbvio. Eram dezenas de pessoas, e eu, amontoadas para tentar ver alguma coisa nas duas telas de TV instaladas lá longe. Antes de a partida iniciar, peguei uma latona de cerveja no boteco do lado (tipo lancheria), e fiquei ali, bebericando. O cara que estava no meu lado pediu uma para o garçom, e vi que o preço ali era mais caro do que no boteco do lado. Cutuquei o maluco:
- Bah, aqui do lado é mais barato. Na próxima podemos combinar de pegar duas para tentar um descontinho...
E eis, então, que nasce uma amizade. O cara estava sozinho, e dali a pouco chegou um amigo.
- Ó, esse aqui é o Eduardo, meu brother. Eu ia pega uma ceva aqui, e ele disse que a do lado é mais barata...
Flávio, o nome dele, e algo como Israel, ou Isaias, o nome do amigo. Não me lembro bem. No entanto, logo que o jogo iniciou, disseram que o Inter fez um gol. Os colorados pulavam, festejavam, gritavam. E nós ali, com cara de tacho. O primeiro tempo acabou, e num outro boteco, mais para o lado, não havia jogo nenhum nos aparelhos de TV. Fomos lá tomar umas, e acabamos ficando por ali mesmo. Lá pelas tantas, uma loira e uma morena sentaram-se perto da entrada. Os dois passaram a teorizar:
- A morena, pelo jeito, é garota de programa aposentada. Ainda está conservada... – disse o Ismael, ou Isaias, vá saber.
- É – completou o outro – mas a loira não.
- Não, não – disse o Ismael – a outra é muito feia.
- Muito feia – concordei.
- E a morena – acrescentou o Flávio – deve ter sido tirada da zona por um médico rico.
- É – concordou Ismael – e o marido deve estar viajando para São Paulo e agora estão ali, bebendo chope com o dinheiro dele...
Senti-me numa crônica do David Coimbra. Lá pelas tantas, uma gritaria do lado de fora. Fui espiar, os gremistas davam socos no ar. Gol do Grêmio, disse. Saímos. Que nada, não passava de um pênalti não marcado pelo juiz. E assim acabou o jogo. E assim acabou o domingo. Não vi nada do Gre-Nal. Não vi o Jornal do Almoço, nem o Globo Esporte, tampouco os gols do Fantástico. Ou seja, para mim, não houve Gre-Nal. Afinal, como já prevêem os teóricos da comunicação, a mensagem está na interpretação do receptor, e não na intenção do emissor. Ou seja: não fui atingido pela mensagem. Essa mensagem, para mim, não existe. Ou ainda, em termos mais populares: o que os olhos não vêem, o coração não sente. E, portanto, não houve Gre-Nal. Ponto.

Esse mundo está perdido, seu moço!

2009-10-23T21:39:00.000-07:00

Quando começou a esquentar, resolvi deixar o abrigo. Quer dizer, não sei até hoje se fui eu quem decidiu sair do abrigo, ou se foram eles que decidiram sair comigo. O fato é que assim que o frio passou, comecei a chegar de madrugada, bêbado, e era acordado aos berros antes do meio-dia e chutado para a rua. Enfim, chegou um ponto que não dava mais e fui definitivamente para a rua. Todo o início de primavera é assim. Aliás, na minha idade isso não é nada. Em 64 anos de vida já passei por muita coisa, seu moço. Hoje não tenho nada. Mulher e filhos, nunca mais ouvi falar. Provavelmente se me encontrassem, eu seria execrado e crucificado por eles. Com razão ou não? Vá saber. Não preciso de ninguém para dizer o que já sei: que sou um velho bêbado e fracassado. Agora vivo disso: esmola na Rodoviária, no centro, nas portas de restaurantes, e por aí vai. Já quando a noite chega, acho um canto escuro e durmo. Geralmente vou ao mesmo lugar por um tempo, até que o guardinha da rua ou o proprietário da casa ou um dos moradores dos prédios resolve me tocar como um cachorro sarnento. Às vezes o pessoal da prefeitura tenta me levar de volta para o abrigo, mas lá já me conhecem. Vou um dia, no outro estou de volta às ruas. Acho que se pudessem, me mandavam de volta para a cadeia. Já aconteceu comigo, sabe? Acusaram de um crime que não cometi só para me tirar de circulação. Mas, até eu, um vagabundo sem condições de contratar um advogado qualquer, cedo ou tarde acabo liberado. Posso até assumir a culpa, pedir para ficar lá, que eles me soltam. Lá não é muito diferente do que aqui. Pelo menos na minha idade. Chego lá, fico no meu canto, ninguém mexe. Eles estão mais preocupados em comandar os negócios que rolam no lado de cá das grades.
Já vi de tudo nessa vida, seu moço. Presenciei assassinato enquanto tentava dormir na madrugada. Nem dei bola, fingi que não era comigo. Certa vez, dois caras esfaquearam um ruivo num canto escuro onde eu pestanejava. Fugiram. Eu estava completamente bêbado, e segui dormindo. Os policiais me acordaram quando acharam o defunto, todo furado, e me levaram junto para a delegacia. Não tinha muito o quê contar. O morto era um conhecido deles, e sabiam que eu não tinha nada a ver com a história. Chutaram-me para fora da delegacia e ainda disseram: “fique longe de confusões, velho, estamos de olho em você”. Eu heim. E eu sou lá de me meter em confusão? Só quero viver. Ou melhor, sobreviver. Apesar de que às vezes tenho dúvidas do quanto eu quero isso. Estou cansado, sabe? Durante um período eu arranjava uns amigos. Cachorros de rua, óbvio. Só neles é que se pode confiar. Mas sempre algum maldito adolescente desmiolado acabava miseravelmente com a vida de algum deles, e isso me consumia, me deprimia. Desisti. Agora não deixo nem os cachorros me acompanharem. Outro dia, acordei com dois cachorros trepando ao meu lado. Malditos. Porém, coisas desse tipo são comuns. Quando não são os cachorros, são as pessoas. Num lugarzinho que tirei pra dormir durante mais ou menos um mês, toda a noite as prostitutas e travestis das redondezas levavam uns caras lá para fazer o serviço. Eu acordava com aquela gemeção. Saía um, vinha outro. No início até espiava, me empolgava... Mas com o tempo, nem ligava mais. Sempre a mesma história: chomp, chomp, chomp, chomp... ahhh... silêncio, acerto de contas, e segue a noite. Até que um dia o dono do lugar (uma lanchonete que fechava cedo), de saco cheio de chegar toda a manhã e ter que limpar a sujeira que faziam, ficou de tocaia. Eu até vi o desgraçado escondido, mas fingi que não era comigo, e quando a prostituta estava trabalhando legal no cara, o dono do lugar saltou com o revólver em punho e foi grito pra tudo quanto é lado. Confesso que até eu pulei. O cara se assustou comigo, e botou o revólver na minha cabeça. De novo foi parar todo mundo na delegacia: eu, o dono da lanchonete, a prostituta e o gordo que estava com ela, que só dizia “pelo amor de Deus, não me entreguem, pago o que quiserem, eu sou casado, por favor...”. Eu só pensava em sair dali e voltar a dormir.
Mas é isso, seu moço. Assim eu tenho passado meus dias. Se espero que minha vida melhore? Pois olha, seu moço, pra minha vida melhorar só se um anjo baixar aqui e me consagrar. Afinal, Jesus não tinha dito que quem quer ir para o céu deveria doar todos os seus bens materiais e se dedicar só a fazer o bem? Pois o que mais vejo são carrões estacionados na porta da Igreja nos domingos... e o pior é que os mesmos que estão lá, estão depois aqui nos escurinhos com as meninas... Esse mundo está mesmo é perdido, seu moço...Perdidinho da silva... Mas que nada, um dia uma delas cai no meu colo, seu moço!

O alemãozinho do Carrefour

2009-10-22T16:42:00.000-07:00

As filas do Carrefour são sempre interessantes. É quase um circo, onde um monte de gente estranha fica com cara de quem está esperando (e realmente estão), enquanto você olha para elas com cara de quem também está esperando (e realmente está) e então você suspira, da uma olhada nos carrinhos dos outros, e fica imaginando o quê aquela loira tatuada de 18 anos com cara de Angeline Jolie faz beijando na boca aquele velho de 69 anos que mal pára de pé, e por ai vai....
Hoje me aconteceu mais uma nessas filas. Estava eu, segurando cinco pãezinhos, um saco de salsichas e um saco de batata palha em uma mão, e uma nota de dez reais amassada na outra, quando comecei a ouvir uma mulher falando em alemão com uma criança. Eu olhei para a criança, ela fez cara de pânico, abriu bem a boca e....
- AAAAAHHHHHHHHHH!
Eu arregalei os olhos, já ia falando “calma, calma, garotinho”, até tentei formular essa frase em alemão, mas não consegui. No entanto, o alemãozinho, que devia ter uns três anos, quatro, no máximo, fechou o seu bocão, olhou para a mãe alemoa, e disse, apontando para mim, com sotaque alemão:
- O pai do Dudu.
Eu olhei para os lados, e realmente era para mim que o pirralho apontava. Pai do Dudu. Eu, um próprio Dudu, pai de outro Dudu... Vejam vocês. Eu olhei para a alemoa e perguntei:
- Pai de quem?
- Ele te achou parecido com o pai de um amiguinho dele – disse ela com sotaque alemão, e completou – E não é que é parecido mesmo?
Tu vês. Eu pareço com o pai de algum Dudu, amigo do alemãozinho, filho da alemoa, que deve ser alemoa da Alemanha casada com algum brasileiro, pois ela fala português com sotaque. E o alemãozinho, vejam vocês, é bilíngüe com menos de quatro anos. Depois dessa paguei a conta, peguei a minha sacola e segui rumo ao apartamento da Rua dos Cubanos, assobiando A Cidade em Chamas, dos Engenheiros...

Uma noite feliz para seu Anselmo

2009-10-17T11:59:00.000-07:00

Dois jovens de aproximadamente 18 anos estão vendo uns vídeos pornôs no computador, em uma ruazinha de um bairro qualquer de uma cidade qualquer do interior do Rio Grande do Sul. Uma janela grande, com uma cortina praticamente transparente, separa o computador com os dois devassos, da calçada completamente deserta. Afinal, já se passa da meia-noite. Seu Anselmo, um senhor de 63 anos, que viu sua mulher fugir de casa com filhos e netos há 20 anos, vem perambulando por ali em ziguezague, agarrado a sua garrafa plástica de canha barata. Depois que foi abandonado pela família, cansada de seus tragos e agressões a todos, ele ainda conseguiu morar na sua pequena casa, pagando aluguel com dificuldades. No entanto, acabou sendo despejado, e dali foi para uma pensão, e da pensão para o abrigo. No abrigo, comparece às vezes. É muito chato, tem hora pra chegar, hora pra sair, tem que ficar cuidando o seu sapato velho e furado, senão roubam, enfim, a rua é mais aconchegante e menos cruel. Comprou a garrafa de canha com as moedas que ganhou naquele dia na estação Rodoviária. Agora estava ali, andando sem rumo pelas ruas daquela cidade deprimente.
Enquanto ziguezagueia na escuridão, seu Anselmo enxerga aquela janela com uma faixa de pano transparente e vê luzes vindas lá de dentro. Com ar curioso, se aproxima, tentando não fazer barulho. Quando cola o rosto na janela, vê dois jovens, um loiro e um moreno, dando risadas e apontando para aquele quadrado estranho, que parece uma televisão. Um deles está na frente, e só vê as luzes que ficam piscando. Quando o loiro sai da frente, ele vê algo que o hipnotiza: uma loira monumental está literalmente mamando num velho... Um velho como ele! Ele fica olhando aquela cena. Olha do monitor para os jovens, que dão muitas risadas, dos jovens para o monitor, do monitor para a canha... toma um longo gole, limpa a boca, e segue olhando aquele espetáculo. Tenta lembrar qual foi a última vez que teve uma mulher... Bem, certa vez ele pegou meio a força uma outra moradora de rua, mas devia fazer uns quatro anos. De comum consentimento foi... foi... putz, foi com a ex-mulher, há mais de 20 anos! Depois disso, chegou até a juntar alguns trocados para gastar no bordel mais barato da cidade. Mas não chegava a ser uma relação igual a que tivera com a mãe de seus filhos. Elas cobravam e ainda por cima reclamavam do cheiro, do bafo de canha, da sujeira. Umas vadias, pensava. Voltou a se concentrar na loira, que agora era penetrada de quatro pelo velho. Por que não era ele aquele velho? Vida injusta. Alguns nascem com tanto, outros com tão pouco. E o tamanho daquele troço? O dele devia medir a metade... Olhou para baixo e abriu as calças para verificar o tamanho. Com a empolgação por ver aquela cena até que estava maior... Começou a passar a mão, enquanto via a loira com os olhos cerrados e a boca aberta, parecendo sentir muito prazer. Seu Anselmo se empolga, começa a mexer mais rápido, mais rápido mais rápido até que... até que, ao gozar, não se agüenta e berra: “ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh”. Os dois jovens tomam um susto. Vêem aquele velho do outro lado da janela se remoendo. Deve estar passando mal, calculam. Os dois correm para fora, para acudi-lo. Ao chegar ele está caído na calçada, com os olhos fechados e a cara mais feliz do mundo, rodeado pela canha, que derramou ao seu redor, fazendo uma poça de felicidade. E naquela noite, seu Anselmo dormiu alegre, como há muito não dormia.

Criatividade carnavalesca

2009-10-15T14:20:00.000-07:00

Era carnaval de 2004. Ou seja, já se passaram mais de cinco anos do ocorrido. Eu e meu primo italiano Gérson, que então morava no Paraná, resolvemos, na falta do que fazer, passar o Carnaval em Balneário Camboriú, em Santa Catarina. Eu estava na faculdade, ainda nem tinha começado a pensar em monografia, projeto experimental, quem dirá em mestrado. Minha vida era a seguinte: algumas leituras, algumas ficadas, muitas festas, muitas bebidas, pouco dinheiro, muitas risadas, muitas parcerias, muito estresse no trabalho, muita correria, enfim, uma vida agitada e divertida, regada a muita cerveja, alguns destilados e alguns amores platônicos um tanto Charlie Brown para ocupar a mente. Como já tinha consciência naquela época, sabia que era uma das melhores, se não a melhor, fase da minha vida.
Enfim, em meio a tudo isso, combinamos de passarmos o carnaval de 2004 em Cambiriú. A expectativa era a melhor possível: praia, verão, música, mulheres em biquínis sumários, nenhum compromisso com horário, apenas acordar no meio da tarde, comer algo, dar um mergulho no mar, pegar um futebolzinho no fim da tarde a beira mar, voltar pra casa, tomar um banho, se vestir, e sair para a noite para voltar no outro dia de manhã. No entanto, havia um porém em toda essa questão: a falta de grana, pra variar. Eu estava em férias no meu emprego na Rádio Jornal da Manhã, em Ijuí, e meu primo estava em férias no Banco, em Londrina. Apesar disso, a grana era escassa. Tínhamos para pagar as diárias numa pensão barata que eu conhecia, do início dos anos 2000, quando trabalhei como mensageiro em um hotel. Tinha o telefone do cara, liguei, e fiz as reservas. Pedimos para ficar no mesmo quarto, já que eram quartos coletivos. Aliás, uns 15 quartos no primeiro piso e uns 10 no segundo. Um banheiro para cada piso. Ainda bem que acordávamos de tarde, aí não atrapalhávamos os trabalhadores desse Brasil. Se bem que também éramos trabalhadores, só que estávamos em férias. Enfim. Numa das nossas dormidas, eu acordei ouvindo gritos. Ouvia tudo, enquanto o Gérson roncava na cama dele. Um cara, que dividia o quarto com outro, pegou todas as coisas do colega de quarto e deu no pé. Só ouvi o dono da pensão falando: “bem que me disseram que esse aí tinha saído do presídio há uma semana...”. Tu vês. O Gérson não viu nada, viu apenas as morenas estonteantes que deviam animá-lo em seu sonho, pois uma baba escorria no travesseiro.
Mas essa foi apenas uma das curiosidades. Outra era a nossa criatividade diante das necessidades. Não havia cozinha, frigobar, mesa, cadeira, nada disso na referida pensão. Era simplesmente um quarto pequeno, com um guarda-roupa pequeno e duas camas de solteiro. Nada mas. E, para poupar a grana, a gente tomava Sprite dois litros com vodka Raiska antes de ir para a balada. Só que nos deparamos com um problema: o Sprite a gente podia pegar gelado, mas quando misturávamos a Raiska quente, ficava tudo morno, e a gente tinha que comprar gelo, o que era um absurdo na nossa situação. Com isso, logo de cara tivemos a idéia de ao nos acordarmos, lá pelas duas ou três da tarde, passar no mercado que tinha perto da pensão e colocar a Raiska no freezer dos sorvetes, bem embaixo, escondido. O mercado fechava às 21h, então, lá pelas 20h55 íamos lá pegar a Raiska geladinha e pronta para ser bebida, misturada ao Sprite gelado. Não resolvia por inteiro o problema, pois quando a bebida chegava pela metade já estava morna, e tínhamos que comprar um pouco de gelo, mas já reduzia os gastos com gelo pela metade, e sobrava mais para tomarmos outras bebidas dentro dos recintos festivos. Outra medida drástica era referente à alimentação. Não lembro quanto ao Gérson, mas eu comia uma ou duas torradas no almoço e fazia um lanche de noite. Tudo para não gastar. Mesmo assim, acho que voltei devendo alguns reais para o meu primo, que depositei quando recebi da rádio. Acho que depositei... enfim. Essas foram algumas das histórias daquele Carnaval, naquele longínquo 2004. Isso que eu nem falei do banho de espuma e da dor de barriga que tivemos na chegada... daria um livro, essa viagem!

Alô, alô dona Teresa!

2009-10-13T16:48:00.000-07:00

Bom, estou escrevendo aqui, rapidamente, por dois motivos: primeiro, porque recebi um e-mail que literalmente me deixou muito feliz. E segundo, porque fazia tempo que não escrevia aqui, já que estou em Santo Ângelo, fazendo alguns bicos jornalísticos e acadêmicos, e tenho meus compromissos conjugais e futebolísticos. Mas enfim, voltando ao primeiro motivo, é um a-mail que recebi da leitora portuguesa Teresa, que achou meu blog pelo Google, e que morou em Porto Alegre no final dos anos 60 e início dos 70 e era vizinha do Erico! Vejam vocês, que mundo pequeno. E eu que achava que minha irmã e o Gérson eram os únicos leitores do meu blog? Mas, como a comida está pronta e vai começar a esfriar, posto aqui, na íntegra o e-mail, que me deu uma boa injeção de ânimo e de entusiasmo. Obrigado, Teresa! Ah, e não mexi em nada no texto, mantendo o português de Portugal.

Olá Eduardo Ritter. Fui parar ao seu Bloggue deambulando pelo Google, PIPL, etc. para procurar/encontrar nomes, referências, lugares que estão tão lá no fundo de mim, que eu própria me espanto como as consigo puxar para cima, lembrei-me de Érico Veríssimo.Sou portuguesa e tive a felicidade de viver em Porto Alegre com os meus pais, de 1967 a 1973.Era misterioso para mim viver tão perto duma pessoa que eu considerava pertencer a um patamar superior. Eu morava na Rua Ferreira Viana e tantas vezes via o Érico Veríssimo!Assim que comecei a estudar em Porto Alegre, no então Ginásio Estadual Sir Winston Churchill (já não deve existir, pois era um edifício tão velho na Rua da República...), tive logo uma afinidade muito grande com a minha Professora de Português, Laura Sampaio, que foi a minha "madrinha" na iniciação da Literatura Brasileira. Como eu gostei de Clarissa.... e o Tempo e o Vento??Estou decidida a reencontrar estas obras para me fazerem voltar à infancia/adolescência. Bom, lá estou eu a sonhar, a escrever...quem sabe um dia voltarei a Porto Alegre e rever a rua onde vivi e a vizinha casa branca e azul, com flores, onde (fiquei surpreendida!) ainda vive o filho do escritor?? Li um pouco do seu Bloggue, sei que é jornalista, peço desculpa por algum erro ou alguma frase menos correcta.... mas aqui estou eu tão longe, em Portugal, a contactá-lo por causa do Érico Veríssimo, o meu escritor preferido de infância.
Cumprimentos
Teresa
PS: Arion (Zinho), Dom Quixote manda dizer que acredita que vassunce vai pagar o resgate dele.

Besouro ou vagina?

2009-10-06T18:05:00.000-07:00

Esses dias fiz uma seleção para emprego. Aliás, fiz sabendo que não teria nenhuma chance de ser chamado, pois me foi explicado na inscrição de que não haveria a possibilidade de negociar os horários de aula. Enfim, tava de bobeira... fiz. Ainda liguei hoje para saber o resultado, no intervalo da aula. Como já sabia, não fui selecionado. Tentei exclamar algum som de surpresa, mas acho que não consegui. “Beleza”, falei para o cara que me atendeu ao telefone... E subi para a aula, assobiando Jingle Bell.
Mas o que eu queria falar mesmo nesse post é sobre os tais testes psicológicos. Já falei aqui que ainda vou cursar psicologia. E, aproveitando essa vontade que tenho de estudar psicologia, também vou tentar aprender o que quer dizer alguns testes meio estranhos que fazem nessas seleções. Numa outra oportunidade, numa seleção, em algum lugar do passado, na qual passei em primeiro lugar no processo seletivo, quase perdi a vaga pelo resultado do teste psicológico, que me foi mostrado depois, quando estava efetivado. Fui classificado de retraído, introvertido e blá, blá, blá, blá. Só faltou ser chamado de retardado. No entanto, trabalhei nesse lugar durante um ano, fiz grandes amizades e, modéstia parte, fiz um bom trabalho. Inclusive, quando falei que iria sair, para ir para outra empresa, todos lamentaram. Enfim, por essas classificações apontadas nesses testes, que aliás são feitos em mais ou menos uma ou duas horas, eu sou um profissional ou uma pessoa melhor ou pior do que aquelas que saem saltitando para falar qualquer coisa, que apresentam uma embalagem sedutora e envolvente, e que às vezes encarnam um personagem para interpretar durante essas duas horas? Um amigo meu, aprovado em um concurso público, certa vez me disse com toda a sinceridade:
- Perguntaram se em tal situação eu faria tal coisa. Eu disse que faria isso...
Como conhecia o sujeito, questionei, estranhando a resposta que ele deu:
- E você faria isso mesmo?
- É óbvio que não, eu faria o contrário. Mas se eu dissesse isso, certamente seria reprovado.
Uma das atividades curiosas nesses testes é aquela onde colocam umas manchas num telão. As psicólogas pedem para você colocar, sem censura, o que te vem à mente ao ver a figura. Dessa vez botaram um objeto que, para mim, à primeira vista parecia, bem... parecia uma vagina. Não tinha como fugir disso. Aquilo era uma vagina. Só poderia ser uma vagina. Mas não poderia escrever isso na prova, certamente aquelas mentes poluídas me classificariam de tarado. Fiquei quebrando a cabeça: “o que mais lembra essa porra além de uma vagina?”. Não me vinha à mente absolutamente mais nada. Bom, pela cor escura, pode até parecer vagamente com um besouro. Os pentelhos da vagina até podem parecer as presas do inseto. Coloquei lá, quando tava quase acabando o tempo: besouro. Tentei dar uma explicação para essa indicação, mas acho que não fui muito convincente, até porque, para mim, aquela mancha ainda era uma vagina. Antes disso, até tentei imaginar uma forma mais delicada para dizer que aquela mancha era efetivamente e indiscutivelmente uma vagina. Órgão genital feminino. Bom, imaginei uma psicóloga olhando para a cara da outra nas quatro paredes onde se tomam as importantes decisões desse mundo, e dizendo: “olha, esse aqui acha que essa mancha é uma boceta”. Enfim, o órgão genital feminino seria depreciado e reduzido por aquelas devassas. Portanto, fiquei com o besouro.
As psicólogas colocaram então outras duas figuras. Na segunda, não me agüentei. Era uma mancha vermelha grande, com duas pequenas manchas verdes ao lado. Era óbvio: Inter x Palmeiras no Beira-Rio. Dã! O vermelho era a torcida do Inter e o verde era a torcida do Palmeiras. Não sei como as psicólogas interpretaram isso, enfim, pelo menos não devem ter me tachado de tarado.
Já a terceira eram duas manchas vermelhas, uma de frente para outra, e várias manchas pequenas, não lembro a cor, ao redor das maiores. Simples: um casal dançando e os filhos brincando ao redor.
Quando fizer psicologia vou reler esse texto e tentar me interpretar. Ou, se alguma psicóloga quiser decifrar as minhas interpretações desenhísticas, sinta-se a vontade e divirta-se.

O Rio ganhou! Eu ganhei! Nós ganhamos!

2009-10-02T19:42:00.000-07:00

Essa sexta-feira foi mais movimentada do que imaginei que seria, ao acordar sonolento, quase ao meio-dia, para ir para a PUC realizar todos os meus afazeres cotidianos. Para se ter uma idéia, eu nem lembrava que sairia hoje o resultado da sede das Olimpíadas de 2016. Que rico jornalista, não? Porra, se eu estivesse na ativa, até aceitaria a crítica, mas quando você está mais preocupado em contar as moedas para ver o que vai comprar para comer de noite, foda-se as Olimpíadas... Bom, mas não quero falar disso (da falta de grana). Aliás, cansei de chorar o leite derramado. É bola pra frente e vambora!
E literalmente fui. Quer dizer, ainda esperei até quase o fim do Globo Esporte, curioso que estava para saber se o Rio venceria ou não, mas quando disseram que o resultado sairia às 13h55, desliguei a TV e segui para a PUC, onde fiquei sabendo da vitória do Rio. Mui bien. Viva o Brasil! (sem ironias...). Aproveitando o embalo, em seguida fui para a reunião do projeto do MIT, convocada pelo nosso professor Eduardo Campos Pellanda, com todos os alunos de graduação e pós em Comunicação da PUC selecionados (eu sou um deles!) para participar do projeto. Enfim, poderia escrever muito sobre esse projeto, que é simplesmente tão grande quanto criativo, mas vou deixar para outra oportunidade. Resumidamente (o resumo do resumo) o trabalho envolve a PUCRS e a RBS, no Brasil, e outras instituições internacionais, que eu não sei precisamente quais, por isso não vou arriscar dar balão. Nesse primeiro momento o trabalho vai ser mais ou menos esse: o grupo, de aproximadamente 20 alunos selecionados, trabalha durante a segunda quinzena de novembro com jornalistas de rádio, TV, jornal e internet do Grupo RBS em vários pontos de Porto Alegre. Por exemplo: ficarão cinco na redação, e outros 20 na rua, fazendo matérias, no estilo “jornalismo-cidadão”. As matérias serão gravadas por celular (na idéia de repórter-cidadão presente nos acontecimentos cotidianos e imprevisíveis), e esse material será divulgado num site e será utilizado pelos veículos da RBS, numa ação pioneira no campo comunicacional de todo o mundo. Esse trabalho já foi feito em Veneza, através do MIT, na Itália, porém, conforme nos explicou o professor Pellanda, lá o material produzido ficou mais restrito a questão do turismo, enquanto aqui, devido a parceria com a RBS, será um material estritamente jornalístico. Bom, acho que já falei demais, mas quem quiser conferir, pode ver o que foi feito em Veneza no site http://locast.mit.edu/. Bom, sob o ponto de vista que eu ia falar pouco do projeto, já falei demais, apesar de ser pouco em relação a tudo o que envolve esse trabalho.
Mas enfim, para encerrar as grandes notícias do dia, sob o ponto de vista dududiano, eu fiquei entre os 25 vencedores do concurso de contos promovido pela Nescafé, em parceria com o ClicRBS. Meu nome está lá: http://www.hagah.com.br/jsp/interatividade.jsp?uf=1&local=1®ionId=1&template=3300.dwt&source=DYNAMIC,promocoes.PromocoesDataServerV2,ObtemPromocaoEncerrada&pid=7494&oas=
O livro com os 25 contos vencedores será lançado durante a Feira do Livro de Porto Alegre 2009, com autógrafo dos autores e tudo o mais! Portanto, só vou postar o meu conto após o lançamento do livro. Na verdade é um micro-conto, pois trata-se de um texto de, sei lá, umas cinco ou seis linhas, com o tema “não deixe a vida esfriar”. Mas, achei interessante, porque lembro que a minha primeira versão deu umas 15 linhas, sofrendo para não escrever mais. Porém, como o envio era feito direto através do site, não tinha como mandar mais do que o previsto pelo regulamento, e eu, sofregamente, fui cortando as palavras, até ficar dentro do permitido para envio... Lembro que li e reli, e acho que essa “podação” do texto, que inicialmente pode ser visto como uma “fodeção”, acaba se tornando, de certa forma, uma polição (existe essa palavra?), no sentido de polir. Bom, e se não existe, passa a existir a partir de agora. Pelo menos na linguagem dududiana... Paro por aqui, e espero que os próximos dias também sejam de grandes notícias!

Justo julgamento

2009-09-27T21:14:00.001-07:00

Senhora sexagenária morre e é julgada pelos deuses pelas faltas cometidas em vida. Está tudo empatado e uma falta vai decidir o futuro da senhora: infidelidade.
Promotor – É verdade que a Senhora foi infiel ao seu marido, o Sr. Feliciano de Almeida Neto?
Senhora – Olha, senhor. Estou aqui nos céus, sei que não adianta mentir, que vocês já sabem de tudo, portanto, admito a falta, senhor.
Promotor – Não me chame de senhor, senhora.
Senhora – Está bem, senhor.
Promotor – Senhora...
Senhora – Ok, ok...
Promotor – Diga, senhora... Quantas vezes a senhora traiu o seu marido?
Senhora – Não faço idéia.
Promotor – Estão vendo? Trata-se de uma nefasta. Uma inescrupulosa. Uma... uma... pirigueti!
Senhora – Exijo respeito!
Murmúrios entre o público.
Juiz – Ordem! Ordem no tribunal!
Criança no meio do público – Baixa as calça do general!
Risos.
Juiz – Retirem essa criança! Já!
Estagiário do promotor pega o moleque pelas orelhas e sai com ele pela porta lateral do júri.
Promotor – Veja bem, vossa excelência, que essa senhora está assumindo a culpa. O que mais temos para discutir?
Advogado – Protesto.
Senhora – Cala a boca.
Advogado senta-se e baixa a cabeça.
Senhora – Eu traí o meu marido porque ele era um traste!
Murmúrios. Estagiário do promotor entra novamente no júri e senta-se em seu lugar.
Senhora – Ele está lá, vivo! Cada dia fica com uma. E eu sempre soube disso. Por isso o traí. Primeiro, quando descobri que ele tinha tara por mulatas, tratei de pagar na mesma moeda. O pintor da nossa casa, que era chamado pelos colegas de trabalho de Negão, estava sempre lá, de manga regata, mostrando seus músculos definidos. Percebi que ele me olhava diferente, como poucos homens me olhavam. A maioria não olhava por medo do meu marido mesmo. Mas ele não. Até que um dia, depois que ele acabou o serviço, sabendo que meu marido devia estar com outra, chamei-o para a sala. Não precisei falar nada. Ele fazia tudo o que estavamos querendo, como se tivéssemos combinado. Acabei me apaixonando pelo Negão, mas sabia que ele não tinha onde cair morto. E eu, sem o Feliciano, também não. Portanto, mantive o caso com ele por algum tempo. Era só sexo, não conversávamos sobre nada. Ele chegava, abria o zíper da calça, erguia a minha saia, e em 15 minutos estávamos conversados.
Promotor – Chega! Não precisamos ouvir mais nada. Essa mulher é uma devassa!
Chutes na porta. Voz de criança – Eu quero entrar! Mããããeeee! Eu quero entrar!
Auxiliar do promotor se levanta e vai até a porta. Ao abri-la, criança tenta entrar correndo, mas ele a segura e a arrasta para fora novamente.
Juiz, olhando para a senhora:
– Pode prosseguir.
Senhora – E assim se sucedeu. Para cada amante dele, um amante meu. Simples.
Promotor – Vossa excelência, há séculos é dito nessa casa que um erro não justifica o outro. Portanto, acredito que não tenho mais nada a acrescentar.
Juiz olha para a senhora e pergunta:
- Algo a acrescentar, senhora?
Senhora - Tem algo para fazer depois dessa merda?
Juiz - Não.
Senhora - Hmmmm. Podemos dar uma volta ali no parque dos milagres anônimos...
Promotor – Protesto! Protesto!
Juiz – Cale-se!
Auxiliar do promotor volta para o júri com o terno sujo de sangue.
Juiz – Levem o promotor por.. por.. desacato a autoridade!
Guardas levam o promotor. O auxiliar tenta impedir, mas é preso também. Todos saem e baixa a cortina, que acaba virando lençol do juiz e da senhora sexagenária na madrugada da eternidade...
Fim.

Exército de Sonhos - Comicidade, criatividade e emoção

2009-09-25T10:33:00.000-07:00

Às vezes, algumas coisas inesperadas aparassem no meio do nosso caminho e mudam as nossas vidas. Como estou no intervalo entre uma palestra e outra do seminário de Comunciação e a Semana de Letras da PUCRS, terei que ser breve.
Ontem tive seminário de manhã, atividade da Semana de Letras de tarde, uma corrida até em casa para engolir alguma comida (acho que foi pão com salsicha e uma xícara de café) e volta (correndo) para a PUCRS para apresentar meu trabalho na Faculdade de Letras (Fale), que iniciava às 17h30. Enfim, sai da sala por volta das 18h20, e chegando ao térreo vi um cartaz e uma mesa, sem ninguém cuidando, cheia de ingressos. Tratava-se da peça de teatro Exército de Sonhos, que estava rolando no auditório do prédio 40 da PUCRS. Como as palestras da noite começavam somente às 19h30, peguei um ingresso (que era gratuito) e fui correndo até lá.
Para a minha sorte, o espetáculo recém havia começado. Não fazia idéia de que tipo de peça se tratava, afinal, só sabia o título e que a entrada era franca. Talvez por isso tenha curtido muito o desenrolar da história, acompanhando a atuação dos atores com ar de extrema curiosidade, louco para saber o que aconteceria na seqüência de cada cena. Em resumo, ri muito durante toda a peça, e literalmente chorei ao final dela. Durante a apresentação, os atores interpretam quatro jovens que, entre outras coisas, estão se preparando para ir a uma festa. Tudo muito bem interpretado, com muito bom humor e criatividade. Os quatro fazem brincadeiras e piadas o tempo todo, e ganha destaque a presença da consciência, que dialoga com uma das personagens, tornando a peça ainda mais instigante e até mesmo cômica (pois o dono da consciência está apaixonado por uma amiga, mas tem rolo com outra). Enfim, os quatro enchem a cara, conversam e brincam, até que finalmente vão para a tal festa. Entretanto, um acidente interrompe o caminho deles e de todos os seus sonhos, brincadeiras, planos, humor e tudo o mais. Ao fim da peça os atores conversaram com o público e contaram que a história é baseada em um fato verídico, que resultou na morte de três dos quatro jovens (só o motorista sobreviveu) e que os pais de um deles, chamado Thiago, elaboraram a Fundação Thiago de Moraes Gonzaga, na qual o grupo de teatro está ligado.
As únicas informações que tenho de momento são essas, repassadas pelos atores, e alguma coisa que li rapidamente no site da fundação (www.vidaurgente.com.br). Enfim, fiquei tão empolgado com a peça que resolvi tirar um tempinho para dar essa dica para quem mora em Porto Alegre e gosta de ver uma boa peça de teatro. E também fica a sugestão para escolas e universidades levarem o grupo até os seus alunos (também não sei se eles têm essa disponibilidade, mas possivelmente sim), porque se há alguma forma de conscientização quanto a incompatibilidade entre bebida alcoólica e trânsito é essa: falando a linguagem de quem enche a cara e pega a “caranga” do velho para ir para a balada.
Esgotou meu tempo, portanto, fui! Ah, e a foto é do site do Vida Urgente.

Erico Verissimo e Luis Fernando: tal pai, tal filho

2009-09-22T09:11:00.000-07:00

Fazia tempo que não acordava de manhã cedo, olhava para fora, via a chuva, e pensava: “mas que belo dia!”. Pois é, fiz isso na sexta-feira do último dia 11 de setembro, enquanto o mundo desabava em água no bairro Partenon, em Porto Alegre, da mesma forma que anos atrás as duas torres gêmeas desabavam após o histórico atentado que marcou a maior tragédia da história nova-iorquina. Meu ânimo se explicava pela entrevista que havia agendado para aquela manhã com o escritor global Luis Fernando Verissimo, para falar sobre o seu pai, Erico Verissimo, para a minha dissertação de mestrado pela PUCRS, que tem como tema Jornalismo e Literatura. Peguei meu guarda-chuva velho, daqueles que protegem somente a cabeça, e fui para a parada de ônibus, rumo ao bairro Petrópolis.
Desembarquei a umas três quadras do endereço indicado, subi uma pequena ladeira e cheguei na rua onde Erico Verissimo havia comprado aquela mesma casa há 42 anos. É uma casa antiga, discreta, que não chama nem um pouco a atenção pela beleza ou pelo luxo, com várias plantas e flores na frente, ao melhor estilo interiorano cruz-altense. Inclusive, quando Luis Fernando me passou o endereço por telefone, perguntei:
- E qual o número do apartamento?
- Não é apartamento, é casa – respondeu.
Tu vês. Imaginava que um dos cronistas mais importantes da história da literatura brasileira morasse em um prédio hiper-moderno, com mil seguranças e obras pós-modernas no pátio. Mas não. Luis Fernando Verissimo preserva as raízes plantadas por seu ilustre pai. Chegando lá, apartei uma campainha e uma senhora abriu. Luis Fernando estava escrevendo, e ela me convidou para assistir a um vídeo de uma viagem feita por alguém da família às Águas Quentes de Minas Gerais. Além da senhora, que depois descobri que era a esposa de Luis Fernando, Lúcia Helena Massa, também estavam na sala: a filha, Fernanda Verissimo, seu respectivo marido, o americano Andrew Sikes, e a neta de Luis Fernando, Lucinda Heather Verissimo Sykes, que tem pouco mais de um ano. Fiquei observando a mais nova integrante da família Verissimo virar cambota na frente da TV, entre uma resmungada e outra, na tentativa de articular algumas palavrinhas em inglês para o pai, e outras em português para a mãe.
Enfim, eu estava ali, embasbacado com tudo aquilo, quando entrou na sala o próprio Luis Fernando Verissimo. Cumprimentou-me timidamente, e fomos para a biblioteca particular dele, que contém, literalmente, milhares e milhares de livros.
Sentado de frente com um monstro da literatura brasileira (no melhor dos sentidos, obviamente) eu tentei explorar o máximo que pude as informações e o conhecimento dele para usar na minha dissertação.
Entre outras coisas, Luis Fernando Verissimo contou que seu pai, Erico, tinha um programa infantil na Rádio Farroupilha, mas tirou-o do ar porque a censura da época queria ver o conteúdo antes, e como ele ficava com as crianças no estúdio contando histórias na base do improviso, ele resolveu cancelar tudo. Inclusive, Luis Fernando destacou que as primeiras leituras que fez em sua vida, foram dos livros infantis do próprio Erico. “Já o primeiro livro adulto que li foi o Caminhos Cruzados, também do pai. Mas tinha que ler escondido, já que era proibido para crianças na época”, revela.
Além disso, ele ressaltou que Erico sempre lhe deu liberdade total para escrever. “Lembro que quando comecei a escrever ele me disse que gostou do meu estilo e que eu escrevia bem. No entanto, essa opinião é um tanto suspeita, já que ele é meu pai...”, disse, antes de soltar um tímido sorriso.
E foi com a fala pausada e com a sua famosa e característica timidez escancarada na minha frente que ele lembrava de algumas histórias de seu pai, enquanto eu as ouvia atentamente, sem piscar os olhos. Confesso que cheguei a lembrar de uma frase dita pelo próprio Erico, certa vez, em uma entrevista para algum jornal da época: “na verdade eu sou escritor, e quem quer saber o que eu penso deve ler os meus livros, e não pedir para que eu fale”. No entanto, entre um silêncio e outro, eu olhava os livros nas estantes, as fotos e quadros com a imagem de Erico Verissimo espalhados pela sala, e para a cara redonda e simpática de Luis Fernando Verissimo, enquanto pensava: quantas histórias! Terminada a entrevista, ainda dei uma carona de guarda-chuva para Luis Fernando até me despedir e ingressar na chuva novamente, descendo a ladeira, rumo a parada de ônibus. Realmente, esse foi um belo dia de chuva em Porto Alegre.

Cálculos, peleia e festa!

2009-09-20T17:20:00.000-07:00

Quando a coisa está feia, não existe hora nem lugar para se fazer cálculos. Por exemplo: estava eu, sentado nas cadeiras do estádio Olímpico, assistindo ao Grêmio massacrar o pobre coitado do Fluminense por 5 a 1, em meio a uma linda festa da torcida gremista, calculando: eu tenho R$15 e estou com fome. Vou gastar R$2,30 de busão, pois hoje é domingo, não aceitam a carteirinha de estudante... Portanto, sobram... R$12,70. Com isso, posso passar no mercado na volta e pegar uma pizza de R$5,99 mais uma Coca dois litros. Apesar de que a cabeçuda da minha irmã está em casa, e provavelmente também vai querer comer... melhor pegar duas pizzas... Deixe-me ver, mas aí vai quase R$12, e com os 70 centavos não vou poder comprar a Coca... e agora?
GOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLL! DO GRÊMIOOOOOOOOOOOOOOOO!
O zagueiro do Fluminense marcou contra, o quarto gol do Grêmio, interrompendo todo o meu cálculo. O pessoal ao redor começou a me abraçar, a me cumprimentar, todos eram meus melhores amigos desde a infância. E viva o Grêmio! E viva a vida! Foda-se o dinheiro! Tudo é festa! Fora a conta bancária, somos todos iguais naquele mar azul! Eu, um desempregado, nas cadeiras, sentado ao lado da burguesia porto-alegrense! É o socialismo proporcionado pela credencial mágica da Imprensa! A Geral se recompõem após a avalanche, os companheiros que estão do lado também se ajeitam em suas cadeiras, e eu fico ali, olhando para o campo, agora fazendo cálculos para ver se o Grêmio ainda pode ser campeão... Difícil. Está com 39 pontos. O São Paulo está vencendo o Santo André, o Inter perdeu, e o Palmeiras? Que fim levou o Palmeiras? Não consigo lembrar se já jogou ou se vai jogar...
GOOOOOL! DO SANTO ANDRÉ! Berra o cara do meu lado esquerdo, que está assistindo ao jogo do tricolor paulista em seu celular. Milagres da pós-modernidade, você assiste ao jogo do seu time no estádio e seca os adversários via celular. Vejo o gol na mini-tela do aparelho, e o cara me cumprimenta, como se fosse meu irmão. “Isso aeeeee!” digo pra ele. A essas alturas os cálculos do super-mercado e do título do Grêmio já se perderam. Tenho preguiça de retomar todas as contas. Melhor passar no apartamento antes de ir ao mercado e pegar mais dinheiro com a minha irmã, afinal, ela também vai querer a pizza e a Coca. Já o Grêmio... bem, o Grêmio se ficar com a vaga na zona da Libertadores está mais do que bom. Passo a calcular então quando vou ficar rico...
Bom, no momento, não tenho renda. Tenho um dinheirinho guardado que está me mantendo vivo, mas não sei até quando. Perspectivas? Bom, sempre há os panfletos... Voltar para o interior antes de terminar o mestrado é muito difícil. Mas enfim, anularemos, então, esse final de ano. Não vou ficar rico até dezembro. Tiramos fora também o ano que vem, pois, por mais que eu consiga um bom emprego, terei muitos gastos e tal. Então, depois que eu terminar o mestrado, vou para um lugar X. Digamos, uma universidade imaginária em Fernando de Noronha. Quanto será que pagam nessa universidade? Bom, considerando o fato que assim que eu começar a trabalhar ganhando bem eu quero fazer...
GOOOOOOOOOOOOOLLLLLLLLLLLLLLL! DO GRÊMIOOOOOOOO!!! JONAS!
O melhor atacante do Brasil! Grêmio 5 a 1! Melhor ataque do Campeonato! Uhuuull!
Geral fazendo avalanche, companheiros me cumprimentando enlouquecidamente, estádio todo cantando.. enfim, desisti de fazer cálculos. Vâmo é comemora! Da-lhe Grêmio!

Trepação - O Retorno

2009-09-17T21:02:00.000-07:00

Os vizinhos estavam trepando, até agora há pouco, bem em cima da minha cabeça. Bom, sorte deles. Quase derrubam o prédio pra faze o negócio todo. Eu aqui, no computador, tentando me concentrar no Erico Verissimo e eles lá, “nhac, nhac, nhac, nhac...”. Eu tentando escrever, tentando voltar no tempo para a Cruz Alta de 1900 e pouquinho e eles lá: “nhac, nhac, nhac...”. Como vou estudar desse jeito, meu pai?
Aliás, tenho vizinhos engraçados. Esses, aqui de cima, por exemplo. A mulher usa tamancos. Não preciso nem explicar como descobri isso. Posso contar os passos dela ali em cima. Caraca, juro que é verdade. Ela não dorme. Fica até altas horas andando de um lado para outro (quando não está trepando, óbvio) e às oito da manhã já começa com os toc, toc, toc, toc com seu salto alto lá em cima. Mas que cosa. E volta só de tardinha, e na chegada, às vezes já começa com o nhac, nhac, nhac... Hoje não me agüentei, chamei minha irmã, e disse: “escuta só, vai dizer se isso não é trepação? Quem vai fazer um barulho desses? Nhac, nhac, nhac...”. Ela concordou. De fato, os vizinhos trepavam sobre nossas cabeças.
Mas fora esses vizinhos depravados, há outros. Há a síndica, outro exemplo. Ela sempre me vê indo na padaria buscar pãezinhos, e diz:
- Ah! Vai buscar pão, ãhn!?
- Éééééé!
- Mazo, vou te apelidar de padeiro! – disse hoje.
Padeiro... eu mereço! Alguém tem o número de um bom pai de santo aí?
Fora isso, também tem um maluco que conversa com o cachorro. Caraí, essa também, só vendo. De manhã cedo, tipo, 7 horas da madrugada, ele começa assobiando:
- Vem.. vem Chuki (acho que é Chuki o nome do cusco), vem.. – e assobia, o desgraçado. Fica meia hora conversando com o cachorro na frente da minha porta (eu durmo na sala). Passa um tempo, tipo, duas horas, e ele volta, brigando com o cusco para que ele suba as escadas sem demorar. Uma bosta. E hoje, agora há pouco mesmo, enquanto o casal ali de cima trepava, ele chegava da rua chamando o cachorro. Era o “nhac, nhac” lá em cima e o “vem, Chuki, vem” lá em baixo. Uma loucura. E a síndica dizendo que ia me apelidar de padeiro... Esse prédio anda muito louco. Melhor eu comprar um daquele vinhos da promoção amanhã... Alguém tem R$3,50 pra emprestar?

Não há vagas!

2009-09-17T14:43:00.000-07:00

Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas! Não há vagas!
Entenderam?

O leitor n° 1 (num universo de 1 e meio)

2009-09-17T14:40:00.000-07:00

“Porra alemão, teus leitores te abandonaram, só sobrou eu e a Cartolina, e isso quando tu escreve sobre ela”. Essa foi a constatação do meu primo Gérson ao comentar meus últimos posts, dia desses, no MSN. De fato, acho que só sobrou ele. Estou pensando em trocar: ao invés de escrever no blog posso mandar textos direto para a caixa de e-mails dele, fica mais fácil... Já a minha irmã Cartolina (esse apelido foi dado pelo próprio Gérson) eu a xingo pessoalmente, bem como o traste do Arion e a terrorista da Lara (esses eu posso xingar virtualmente por outros meios).
Enfim, vim aqui só para fazer esse registro, para o próprio Gérson, afinal, possivelmente é só ele que vai ler esse texto mesmo. Acho que meu cansaço e desânimo por tantas negativas de emprego frustradas estão me desmotivando a ficar mandando o link para todo mundo, como fazia antigamente... Abraço alemão!
FIM

Comunicação e compreensão

2009-09-15T11:23:00.000-07:00

Tenho pensado muito sobre o que o Dominique Wolton falou na palestra de abertura do congresso da Intercom 2009, na Universidade Positivo em Curitiba, no dia 4 de setembro. Entre outras coisas, ele ressaltou que durante 80% do nosso tempo a gente está negociando para não matar o próximo. Ou seja, na maior parte do tempo, estamos nos relacionando com pessoas que não pensam como nós. Aliás, ninguém pensa igual a ninguém, já diria Humberto Gessinger (e o que me espanta é que tanta gente minta, descaradamente, a mesma mentira!). E com isso, temos que negociar todos os tipos de diferenças, e, possivelmente, devido a tantas diferenças e intolerâncias é que exista tanta violência em todas as partes do mundo. Por isso comunicação é, segundo Wolton, a grande questão política do século XXI. Estamos tentando compreender mais, e matar menos, o que é cada vez mais difícil. “Democracia é um exercício de comunicação. É negociação, pura e simples”, disse o pensador francês. Nada mais real. Nada mais simples. Nada mais direto.
Dentro disso, ele entrou em outras questões, como a necessidade do jornalismo para o processo democrático, essa coisa toda. Mas fiquei pensando mais nessa questão da comunicação interpessoal. Hoje mesmo, na aula, questionei o autor do texto, que colocava a sociedade da informação como um problema, um desafio. Falei para a professora que não concordava com isso, pois vejo a sociedade da informação como uma conseqüência de toda a evolução do ser humano, inclusive, é um passo que não tem mais volta. Até entendo que há desafios dentro da sociedade da informação, mas a sociedade da informação, em si, não é por si só um problema. Ela ficou me olhando com os olhos arregalados, e a partir disso, nasceu toda uma discussão, pois as pessoas gostam de ver os avanços tecnológicos, o livre acesso a internet, que implica em questões como plágio, direitos autorais, e várias outras questões, que na verdade só nasceram após o surgimento da imprensa (principalmente enquanto livro), enfim, num sentido medíocre (falando sob o ponto de vista aristotélico de medíocre enquanto algo em um nível médio) essa é a conclusão: todas essas vertentes levam ao caos, à orgia, à baderna, à anarquia. Isso no sentido do lugar-comum. E, historicamente, isso sempre foi assim, inclusive, é só ler O Tempo e O Vento que você já vê as personagens de todas as gerações criticando as anteriores e dizendo “onde esse mundo vai parar?”. Que cosa. Pois então, voltando à fala do Wolton, aí que está, leitorinho tupiniquim! Não sei se estou me fazendo entender, mas aí que está! Percebe? Com toda a informação disponível, agilidade, rapidez, e-mail, msn, twitter e o diabo a quatro, também aumentaram as possibilidades das diferenças aparecerem, e agora sim, voltamos à questão levantada pelo Wolton. Você fica sabendo mais do outro, e não entende porque aquela criatura não pensa como você, afinal, é tão óbvio! Você lê o perfil do Orkut de uma pessoa e pensa “mas que coisa, como ela não vê que...”. Enfim, estamos grande parte do tempo pensando em mudar os outros, coisa impossível. E quando nos deparamos com idéias radicais, posicionamentos inflexíveis, aí sim, dá a vontade de matar. Você vê tudo tão claramente, expõe tudo, e a pessoa pensa ao contrário e apresenta argumentos que, para você, são não-lógicos. E isso não entra na sua cabeça. Até que você diz “ta, fique pensando assim então. Vou procurar a minha turma...” E assim o mundo gira, e da voltas, e estamos sempre aqui, discutindo as mesmas coisas, em tempos diferentes, com tecnologias diferentes, com gírias e termos diferentes...
Bom, escrevi tudo isso para concluir que não posso concluir nada. Cada um tire suas próprias conclusões, que eu vou ali na esquina espiar o mundo e tomar um cafezinho assistindo ao Fudêncio e seus amigos na MTV...

PS: quem quiser fotos nos textos que doe um computador que preste. Esse não tem condições... Posso até tentar compreender as idéias dos outros, mas a lerdeza dessa porcaria é algo ijustificável... (pelo menos para um leigo em informática, como eu)

A arte de conviver

2009-09-13T20:14:00.000-07:00

Morar num apartamento pequeno, com uma criatura que você conhece desde que ela nasceu, que você já brigou milhares de vezes pelos mais variados motivos, e pela qual na infância de ambos você ainda brigava com ela pela atenção da sua mãe e de seu pai, pode ser um problema. Principalmente quando você não tem dinheiro para sair a lugar algum, e, para completar, chove há dias. Pois é, esse é o meu caso.
Hoje acordei, tomei banho, e de cara, minha irmã já estava brigando comigo, sei lá, acho que porque eu deixei algumas panelas sujas em cima da pia ontem de noite, e ainda por cima eu tomei umas latinhas de cerveja que haviam sobrado do Intercom (comprei no mercado perto do hotel para assistir ao jogo da Seleção contra a Argentina – isso mesmo, eu as trouxe na mala!) e deixei as ditas espalhadas pelo quarto e pela cozinha... Enfim, acordei com a tradicional cara de sono, cabelos arrepiados, olhos esmagados e vermelhos, o cérebro querendo saltar para fora da cabeça, e me deparei com a carranca dela brigando comigo, enquanto eu ligava a TV no máximo e lia a Zero Hora para não ouvir todo aquele “blá, blá, blá, blá, porque você não limpou não sei o quê, porque olha só isso aqui, como tu consegue fazer tanta sujeira, guri?”. Enfim, fiquei ali, lendo alguma coisa qualquer, enquanto rolava o Gol o Grande Momento do Futebol na tela da Band, com o Sílvio Luiz narrando algum gol qualquer, que aconteceu em algum momento do passado, a todo o volume.
Apesar dos pesares, ela fez o almoço, e enquanto eu comia, olhei para a cara dela e conclui: “estou enjoado de ver a tua cara guria”. Pois é, ela disse que também não agüenta mais olhar para a minha cara. Choveu direto desde sexta-feira, e além disso, no sábado e no domingo só saímos de casa para ir ao mercado comprar comida. Fora isso, não tem onde a gente se isolar. Quero ir ao banheiro, ela está lá, tomando banho. Venho para o quarto, ela está aqui, lendo alguma apostila, ou ocupando o computador. Vou na cozinha, ela está lá tomando água ou sei lá eu o quê. E é assim, 24 horas por dia, enquanto a chuva cai lá fora. Mesmo ãnsim (como diria o barbeiro da família, lá de Santo Ângelo) ainda devo muito à trasta, porque se não fosse ela, eu estaria, literalmente, morando no Arroio do Dilúvio. E após uma depressão fulminante, mas passageira, na quinta-feira, ela me levou para assistir ao filme Os Normais 2, pagando ingresso e lanche para esse pobre indigente. Não é a toa que ela fez Serviço Social... O problema é que para onde olho, ela está lá, fungando sem parar. Ainda bem que amanhã teremos aula. E ainda bem que parou de chover! Aleluia! Vou até a esquina espiar o mundo e já volto.
PS: até que ela não reinou muito nesses dois dias... Já passamos por momentos piores.

A ocupada vida de um desempregado

2009-09-12T12:02:00.001-07:00

Vida de estudante desempregado às vezes, pode ser mais ocupada do que a de um empregado que trabalha 40 horas semanais... Desde que cheguei de Curitiba na segunda-feira de noite, não consegui parar para escrever especificamente para o blog. Escrevinhei a coluna para o Jornal das Missões sobre esporte, escrevi para o blog do nosso grupo de estudos da PUC (texto abaixo do debaixo), escrevi um artigo para mandar para uma revista acadêmica, escrevi um esquema para apresentar e entregar na aula de Metodologia do Ensino Superior na terça de manhã, escrevi e inscrevi o resumo do meu trabalho para o Seminário Internacional de Comunicação da PUCRS, escrevi dezenas de e-mails (metade não respondidos) para amigos, pessoas que conheci no Intercom, pedidos de emprego (a maioria dos não respondidos se enquadram nessa categoria), escrevi para a minha noiva (estou morrendo de saudades), escrevi para comentar isso e aquilo, e por aí afora. E, no meio disso tudo, ainda saí a campo, ou melhor, à rua, para procurar emprego. E justo no dia que mais choveu em Porto Alegre nos últimos dias.
Foi nesse dia também (sexta-feira, dia 11 de setembro) que fui até a casa do Luis Fernando Verissimo para fazer uma entrevista sobre o Erico Verissimo para a minha dissertação. Na verdade se eu juntar tudo o que aconteceu no Intercom em Curitiba, na viagem de avião (que quase caiu), no hotel (fiz até academia no tal hotel), nas aulas, nas buscas por emprego e na entrevista com Luis Fernando, acho que poderia escrever umas 200 páginas de word, tamanho 12, espaçamento 1,5... Ah, sem contar minha ida até a Arena da Baixada no dia do Atlético-PR e Flamengo, quando fui barrado pelo assessor de imprensa do Atlético-PR, tal Maurício não sei o quê.
Portanto, fiz essa embromação toda, para dizer o seguinte: como não tenho o cabo da máquina aqui comigo, e na segunda-feira terei que dar um jeito de conseguir baixar algumas fotos que fiquei de mandar para alguns jornais (esclareço que estou sendo um amador no sentido aristotélico, de amador enquanto pessoa que faz as coisas por amor, sem remuneração alguma), vou deixar para falar do Intercom, da entrevista com o Verissimo, e cada coisa específica quando tiver as fotos em mãos, para postar tudo junto.
Ah, e abaixo, então, vou postar o texto que foi publicado no Jornal das Missões de hoje, ainda sobre aquela mesa de Jornalismo e Literatura do Intercom, numa comparação que fiz com o futebol. E aproveito para colocar abaixo os comentários que recebi por e-mail do Felipe Pena, afinal, não é todo dia que se recebe elogios das criaturas que te inspiram para correr atrás da máquina, mesmo abaixo de chuva.

A arte de seduzir - versão futebolística

2009-09-12T11:49:00.000-07:00

No último final de semana estive em Curitiba, participando do 32° Congresso Brasileiro de Ciências da Comunicação (Intercom). Em uma das mesas de debate, o tema era “Jornalistas ou Escritores?”, com a participação de Felipe Pena (UFF-RJ), Cristiane Costa (UFRJ) e Antonio Hohlfeldt (PUCRS), além da mediação do editor do jornal Rascunho, Rogério Pereira, que já foi editor do jornal Gazeta do Povo, o maior do Paraná.
Certamente um belíssimo debate, no entanto, foi uma fala de Felipe Pena que me fez refletir sobre a fórmula dos pontos corridos, do Brasileirão. Felipe Pena, que além de professor da UFF já foi vice-reitor da Estádio de Sá (RJ) durante cinco anos e também é psicólogo e possuí doutorado em Letras, saiu com essa: “Jornalismo e literatura, na verdade, funciona da mesma forma que um relacionamento. Você tem que seduzir o leitor todos os dias, como o homem deve seduzir a mulher, ou vice-versa, no relacionamento. Um casamento sem sedução é como um livro chato”, comparou, e acrescentou, bem-humorado: “vai ver por isso que eu sou solteiro e um escritor desconhecido...”. Não é a toa que em março ele estará lançando o livro “O marido perfeito mora ao lado”. Vou esperar para ver, ou melhor, para ler. Além desse, Pena já lançou outros como “Teoria do Jornalismo”, “Jornalismo Literário” e “O analfabeto que passou no vestibular”.
Enfim, falei disso tudo para ir um pouco mais além. Acho que essa comparação entre sedução no jornalismo, na literatura e no relacionamento, também pode ser estendida para o futebol, principalmente em campeonatos por pontos corridos. Vejam o exemplo do Inter: ele seduz o seu torcedor a cada jogo no Beira-Rio, e consegue trazer bons resultados fora, como no caso do jogo contra o Avaí, e com isso, a torcida já vai para o estádio no final de semana seguinte empolgada e sabendo que uma boa atuação e um grande resultado a espera.
Já no Grêmio, a sedução estava falhando somente quando o jogo era fora de casa. E isso esfriou o relacionamento entre time e torcida. Enquanto o tricolor estava na Libertadores, os maus resultados no Brasileirão não afastavam o torcedor do Olímpico. Mas agora, com todas as forças centradas no nacional, as coisas estão mudando. O torcedor percebeu que o time não está mais lhe seduzindo nem mesmo dentro de sua própria casa, da mesma forma que o homem percebe que a mulher não se arruma mais daquele jeito para sair com ele, e da mesma maneira que a namorada percebe que o namorado parou de mandar flores e não manda mais mensagens no celular a toda hora.
E é por todos esses elementos que repito o que tenho dito de umas semanas para cá: o Inter vencerá o Cruzeiro amanhã, será o campeão brasileiro, enquanto o Grêmio ficará apenas na zona da Sul-Americana. Essas previsões só não se cumprirão se o time do Inter agir como um simples casado sem graça, ou se alguém no Olímpico se der conta de que é necessário urgentemente reatar o seu bom relacionamento com o torcedor, como o marido que após 20 anos de casamento sem graça resolve chegar em casa com um buquê de flores para a mulher. Concluindo: seduzir, mais do que um prazer, traz bons resultados, seja no que for. Afinal, o marido perfeito mora ao lado.

Texto publicado no Jornal das Missões de hoje.

* Vejam só, nessa mania que eu tenho de me aproveitar da internet para importunar aqueles escritores que me inspiram (David Coimbra que o diga), mandei o link do blog e esse texto para o Felipe Pena, e vejam vocês, não me contive e por isso estou postando aqui esse comentário. Tudo bem, tudo bem, sei que isso é uma forma de autoafirmação psicológica e tudo mais, da mesma forma que às vezes o sangue começa a circular em meu cérebro de forma muito rápida, e então, passo a falar demais, e interrompo os outros e falo feito uma matraca, mas porra, deixa eu curtir um elogiozinho ilustre de vez em quando...
Primeiro mandei o link do blog, e tudo o mais, aê veio o seguinte comentário:

“O blog é muito bom. Parabéns. Texto leve e elegante”.

Caraca, fiquei tão emocionado que mandei o texto acima, que seria publicado no JM, e a resposta veio quase de imediato:

“Rapaz,
Acabei de ler a crônica. E só confirma o que já achava. Seu texto é leve e cheio de bossa. E obrigado pela divulgação. Adorei a comparação com o futebol e a frase final, repetindo o título do meu próximo romance.
Parabéns,
Felipe”.

Porra, é bom receber o elogio de alguém que você quer ser igual quando crescer. Agora sim, podem me criticar a vontade...