Qué mala soy dosificándote

Menos lo "nuestro"

2009-11-30T21:15:00.005+01:00

Busco a alguien que quiera
transportar mi piano
hasta tu casa,
a alguien que lo lleve
como llevarías una bala,
con cuidado y protegida.

Hoy me han mirado
todos con lupa
y se han dado cuenta
de que arrastro un mar
a mi alrededor.

He intentado defenderme
moviendo los brazos,
espantando agua,
nadando.

Al final,
me he quedado quieta
y ha sido lo mejor,
pasar desapercibida,
pero luego he tenido una sensación

uno de esos chicles agrios
que te llevas a casa y
que no puedes parar de masticar
hasta que te sale sangre de
la lengua
porque te has mordido

me he acordado
de los toros
en la plaza
con la lengua fuera
y he pensado que
tal vez
alguien estaría aplaudiéndome
que alguien pediría
que me dieran una vuelta
al ruedo,
por lo menos,
un toro digno.

Ha sido un día asqueroso,
pero no sabría decir
el motivo,
la causa,
el porqué,
no ha pasado nada
malo.

Ayer no vi el partido
porque me daba exactamente igual
que ganara o perdiera el barça,
por mí,
cómo si ganan
todas las putas ligas,
o por mí,
cómo si las pierden.

Estuve enrollándome
con mi novia
en la cama,
y muy bien,
por cierto,
mientras todos
se agolpaban en los bares
frente a las pantallas verdes,

y no,
no hay un tiempo para cada cosa.

Hoy todos hablaban del partido
que si este,
que si el otro,
pues yo no lo vi,
imbéciles.

Que me importan
un rábano,
pero qué digo,
un rábano
me importa más.

Los rábanos
me recuerdan a mi infancia,
al huerto del colegio,
a las leyes de Mendel
y de los guisantes.
Este tipo sí que lo
tenía todo muy clarito.

Por eso me importan
menos que un rábano.

Por mucho que
se desenvuelvan
correctamente
y desempeñen
su papel a la
perfección
en la sociedad,
los enemigos
que me he buscado
para hoy
no tienen algo
que yo sí tengo:

tu amor.

El alivio de pifiarla

2009-11-24T22:36:00.005+01:00

El otro día metí la pata en el trabajo. La verdad es que a quién le importa. En el momento lo pasé mal, pero luego sentí un alivio muy grande porque, joder, ya era hora de equivocarse. El año pasado no hice nada mal pero cada día sentía pánico por si sucedía, por si pasaba, por si me equivocaba, y la verdad es que esa presión me angustiaba. Por suerte, por fin, ocurrió.

Además, la pifié a lo grande, aunque se trata del típico error que se convierte en anécdota divertida con el tiempo: me llevé a 100 niños a un museo el día que cerraba. Lo dicho, un alivio. Ahora sé que si cometo un error no se acaba el mundo. Que los demás lo entienden. No sé quién me metió en la cabeza este afán por ser perfectita...

Y nada, que ya llevo más de dos semanas preparando el espectáculo navideño. Espero que nadie crea que esos festivales que representan los niños en los colegios son coser y cantar. La verdad es que conlleva mucha dedicación por parte de ellos y por parte de la maestra, claro. Para los nenes es muy importante, lo dan todo en esos villancicos de quinientas mil estrofas interminables (¿por qué son tan largos los villancicos?) y se pegarían por tocar el triángulo si yo no estuviera moderando el cotarro. Y todo esto lo estoy diciendo completamente en serio. Tan en serio como canta Nacho Vegas, siempre.

Morder o no morder, esa es la cuestión

2009-11-17T21:23:00.008+01:00

Me he metido en un lío.

Bueno, mejor dicho, he metido en un lío a Clara Monforte, mi personaje en el Hotel Melancoisla. Un lío del que no sé salir, es evidente, Clara Monforte lleva sin escribir en su blog un mes. <---aquí suena una alarma tipo anti-incendios--->

Todo empezó cuando se me metió en la cabeza convertir a Clara en vampira. ¿En vampira! ¿Pero qué dices! ¡Pero si no pega ni con cola que ahora se convierta en vampira!

Para, para. OK.

Pero es que yo quería un golpe de efecto, darle un giro al personaje. Entonces fue cuando se me ocurrió que podía hacerla vampira. Lo malo es que investigando por ahí (Google y una tarde en la biblioteca) empecé a ver el tema de los vampiros de un modo diferente, digamos que no tan romántico como me parecía en un principio. Y empecé a rajarme.

¿Cuál es el problema? Que aunque Clara Monforte no ha salido del armario "vampiril", relativo a vampiro, sí ha dejado pistas. Concretamente, Clara escribía el día 15 de octubre:

Minutos más tarde, un dolor en los dientes no me dejaba dormir. ¿Cómo puede doler algo de textura tan sólida? Pues sí, todo el mundo sabe que pueden dolerte los dientes aunque sean duros y fuertes como una piedra.

La pista: a Clara le duelen los dientes porque le están empezando a crecer los colmillos.

Ahora sería muy fácil desentenderme de ese dolor de dientes, no mencionarlo más, pasar del tema y no convertir a Clara en vampira. Punto. Total, quién lo va a notar... Pues yo, yo lo noto. Y por eso estoy dándole vueltas.

O sigo con mis planes y la convierto, o me invento algo para justificar que Clara mencionase el dolor de dientes recordando una noche tan importante como aquella.

Tengo otro pequeño problema. Quién escribe el personaje Elena Trueno, que no soy yo, ya descubrió la pista de los dientes:

Se repetirá la historia: desvanecimientos, dolor de dientes, insomnio por las noches… (...) La sustancia está en su piel, en su cuerpo, en todo su ser. Hicimos el amor y pronuncié la palabra en su cuello sin que se diera cuenta. El deseo y el placer la cegaban, la aturdían. Y yo la sentí al borde del precipicio. Ella aún no debe de haber abierto la caja que hay en su habitación porque si no sabría quién soy y que mi alma no pertenece a este mundo ni a este tiempo.

Más claro no puede estar. Cuidadín que esto se pone serio. Vampira fija.

Además, tengo una entrada guardada en borrador en la que Clara Monforte sigue con el rollo de los dientes sin mencionar nada sobre los vampiros pero preparando el terreno.

No sé qué hacer.

Sorpresas dentro de la ropa

2009-11-11T23:20:00.008+01:00

Cuando te pones una prenda de ropa del revés y sin darte cuenta, tarde o temprano tienes una sorpresa.

Las sorpresas aguardan en la parte interior de las prendas de vestir, o sea, en la parte que toca o que queda más cerca del cuerpo. No sé quién las pone ahí ni cómo se aguantan, tal vez vayan cosidas o pegadas con algún tipo de cola para tejidos, como esa tiras que se enganchan al plancharlas y que las mamás usan para poner el nombre de su hijito en la bata del colegio. En vez del nombre, una sorpresa. Yo qué sé. En cualquier caso, sólo salen a la luz cuando te pones la ropa del revés sin darte cuenta. No se puede engañar a la sorpresa de dentro del jersey poniéndotelo del revés a propósito, así no funciona.

A veces, aunque se cumplan las dos condiciones, del revés y sin darte cuenta, las sorpresas no caen con facilidad. Más de una vez me he descubierto el pijama del revés a las 3 de la mañana y no ha habido ninguna sorpresa.

Suerte, ventanas, enamorarse, sol, desayuno, radio

2009-11-04T21:18:00.008+01:00

Últimamente estoy viendo unas cúmulonimbus impresionantes a eso de las 17:30. Están en el horizonte del mar de la ronda litoral, tras esos bloques de cemento cuadrados que tapan la playa, pero si te fijas bien puedes ver cómo se asoma entre cubo y cubo. Nunca hubiese imaginado que la vida estuviera tan llena de cúmulonimbus, de nubes preciosas y crecientes avisando tormenta. Y eso es buenísimo porque a mí la lluvia suele traerme suerte.

No puedo poner ninguna fotografía de la nube en cuestión porque las fotos siempre me pillan conduciendo, ya se sabe, la continua atracción por la imposibilidad, pero pongo esa otra de estratocúmulos, o eso creo.

***

¿He contado alguna vez que el amanecer en el Nudo de la Trinidad es hermoso? Una franja naranja en el cielo, luces de freno que se encienden y se apagan, intermitentes que parpadean, paneles que informan de los límites de velocidad y de las caravanas, el autobús dorado de "Autocares Jimenez" vacío -¿dónde están los pasajeros?- y un trozo de neumático en el arcén.
¿Cuántos coches coinciden a las 8:25 en todas las vías que forman el Nudo? Debe ser una cifra bestial. La mujer que da el tráfico desde el helicóptero lo debe saber. Hace mucho que no la escucho. Podría enamorarme de ella.

Cuando ya ha salido el sol, los rayos rebotan en las cristaleras de los bloques de pisos. Una vez vi a una mujer limpiando una de las ventanas. "Qué suerte", pensé. ¿Por qué pensé eso?

***

Hoy me han preguntado: ¿dejarías de trabajar si te tocaran tres millones de euros? Por supuesto que sí. Hay gente que ha dicho que no. Se creen que les van a dar un premio cuando salgan por la puerta.

Yo dejaría de trabajar, y ojo, a mí me gusta mi trabajo, pero qué quieres que te diga....

Volvería a la universidad -me sacaría filología, psicología y probaría con alguna ingeniería-, me dedicaría a mi blog, estudiaría piano todo el tiempo que quisiera, me apuntaría a la piscina, escucharía la radio mientras desayuno, tocaría la guitarra muchísimo más que ahora, iría cada día donde me diera la santa gana, escribiría relatos sobre boxeadores, me pasaría la mañana en la biblioteca sacando cosas gratis, haría la cola de la pescadería, en verano iría a la playa, me sacaría el carné de socorrista, no me tiraría jamás en paracaídas, me pasaría una semana comiendo pasta para ver qué pasaba, iría los miércoles por la noche al cine con Carol -ella también podría retirarse y podría acompañarme en todo esto. Me convertiría en la puta ama de la vida sencilla y tranquila.

Paréntesis: (Agenda Cosmonauta)

2009-10-27T20:13:00.006+01:00

Un breve paréntesis para decir que Riot Cinema está en Barcelona presentando el proyecto de El Cosmonauta. En este cartel están todas las citas cosmonáuticas y aquí el spot de la Cosmonauta's Party de este viernes.

Más vale prevenir que ciento volando

2009-10-25T15:00:00.000+01:00

(Para leer hoy)

Hoy he hecho un viaje corto y luminoso. La sombra del coche se proyectaba en la carretera y yo la perseguía. Nos perseguíamos. He dejado de mirar la sombra porque me ha parecido peligroso. Durante el trayecto he visto fábricas de alimentos en serie y bidones rojos con el sol rebotando encima.

Lo que menos me gusta de conducir es no poder mirar por la ventanilla atentamente, como cuando era pequeña y me llevaban mis padres. Solíamos salir de Barcelona los fines de semana. Disfrutaba mirando el paisaje encuadrado y escuchando la música que ponía mi padre.

***

(Para leer mañana)

Una vez vino una compañera del colegio. Fuimos a un hotel de montaña. Allí hicimos un pacto para guardar un secreto. Era una práctica habitual entre las niñitas de mi clase. Con un cúter nos grabábamos una inicial en el brazo.

Yo tuve que grabarme la letra "N" aquella vez. Estaba saltándome las normas de mi madre: nada de pactos con cúter ni de pararse la respiración. Pero lo hice para demostrar mi amistad. Después de aquello yo sería siempre su mejor amiga y ella la mía. Nos dolió mucho aquel pacto, las gotas de sangre eran pequeñas. Pero nuestras. Yo le comenté algo de la vacuna del tétanos, que siempre me ha tenido muy obsesionada, lo mismo que la apendicitis y la rabia, pero ella debió sacarme de la cabeza toda preocupación. Bebí una gotita de su sangre y ella una de la mía. Sabía a hierro, exactamente al olor del hierro.

Tenía el pelo dorado y liso, hacía ballet. Yo tenía el pelo castaño y ondulado, hacía Tae Kwon do. Éramos tal para cuál. A la hora del patio corríamos juntas y yo siempre la escogía la primera en los juegos de escoger. Etcétera.

***

(Para leer pasado mañana)

El pacto se rompió. Ella encontró a una nueva amiga y yo me juntaba con otras niñas y niños, pero con nadie en concreto. Desde entonces no creo en las mejores amigas. Luego veía a N por el barrio y ni me saludaba. Me dolía bastante su indiferencia, me avergonzaba. ¿Estará en facebook? Vaya, no recuerdo su apellido. ¿Cómo era?

***

(Para leer pasado pasado mañana)

Durante muchos días todo huele a sopa, en todos los lugares huele a sopa. En el médico, en mi habitación, en la portería... todo huele a sopa y no sé dónde está el pozo de sopa.

Recuperando una chaqueta

2009-10-17T22:12:00.012+02:00

A las 18:21 aparco el coche en la calle de mis padres. Necesito más ropa, más medicinas. Parece una expedición al Polo Norte, pero no, que va, sólo es el otoño. Le pido a mi madre aquella chaqueta tipo anorak, de montar, impermeable, de hace dos años, con cremallera, negra. ¿Dónde está?

Mi madre sube a la habitación y saca del armario la chaqueta envasada al vacío. Envasada al vacío como el jamón dulce, el paté, el salmón, las salchichas... Lo de las madres es impresionante. Abro el paquete y dejo la chaqueta encima de la cama con todas sus propiedades intactas, sin alterar.

Son las seis y media, pero parece más tarde. Parece aquella hora del verano, la última para volver de la playa con luz y la toalla roja al hombro.

Mi madre nos cuenta cómo un camarero con guantes blancos le encendió un puro en El Cairo. Unas historias que a mí me encantaban de pequeña y que ahora escucha Carol atentamente. Me pregunto si a ella le impactarán tanto como a mí.

Me pongo la chaqueta. Conserva el frío de hace dos años, bien envasado al vacío.

El Cosmonauta, una película muy esp -acial/-ecial

2009-10-14T21:55:00.010+02:00

"Y si volvieses a casa... y ya no hubiese nadie? En 1975, el primer cosmonauta ruso en la Luna no consigue regresar y se le da por perdido en el espacio. Él, sin embargo, a través de fantasmales mensajes de radio, clama haber vuelto a la Tierra y haberla encontrado vacía, sin un alma. Su irreal presencia y su voz irán destruyendo poco a poco el mundo de sus seres queridos."

Esta es la sinopsis de la película "El cosmonauta", el primer largometraje español financiado y distribuido a través de Internet, utilizando licencias abiertas. A este sistema se le llama crowdfunding. La filosofía es -más o menos- pide a la gente que te ayude económicamente con tu proyecto. ¿Y cómo puedes dirigirte a un montón de gente y dar a conocer tu proyecto? Pues a través de internet.

En principio, a mí me gusta la idea. Por tan sólo dos euros he podido colaborar en la producción de la película. Es un gesto para decir que me interesa la historia del cosmonauta. Leí el guión hace dos noches y me encantó. Todo el mundo se ha sentido alguna vez cosmonauta perdido bajo el sol y enviando mensajes sin respuesta...

En la página web del proyecto está toda la información sobre la película: el guión, los actores, el equipo, el vestuario, las localizaciones, el merchandising, los productores, los colaboradores, etc.

La película está inspirada en la literatura del espacio de Henry Pierrot y en su "Poética para cosmonautas", una colección de poemas que también puede leerse en la web.

6º aniversario del blog: felicidades, blog blanco, ya son 6 años

2009-10-12T02:18:00.003+02:00

El diseño de este blog jamás será el definitivo. En esta casa se cambian los muebles, se pintan las paredes y se rizan las pestañas con frecuencia. No es un lugar estático. Sigo mañana, me muero de sueño. Y ahora, cómete la tarta, mánchate el fondo blanco de chocolate, que ya limpiaremos.

(añadido)

Tal vez sea porque nunca he hecho nada que haya durado seis años seguidos (excepto ir al colegio), por eso 6 años de blog me parecen un montón. Quedan pocos blogs que se sigan actualizando desde entonces. Muy pocos, es una pena. Mi intención es seguir. El blog me ayuda a desconectar.

Larga vida al blog y a los lectores de blogs.

Sabores que son olores

2009-10-09T14:07:00.007+02:00

Hace poco leí en el prospecto de un medicamento que la mezcla podía oler a huevos podridos.

Una vez más, mi olfato y mi gusto se intercambiaron y el medicamento no olía a huevos podridos, pero su sabor era olor a huevos duros. Es difícil explicar cómo puedes saborear un olor, pero son cosas que pasan.

Yo tenía una tía, la tía Juanita, que hacía un lomo de cerdo a la plancha que tenía gusto al olor del detergente "Ariel". Le gustaba mucho hacer lomo, se regodeaba cocinando el lomo que sabía a Ariel. Mi mami siempre me decía que no le dijera nada a la tía Juanita sobre el gusto del lomo, que podía ofenderse. Yo salía de su casa sintiéndome una lavadora.

Una inhalación de ventolín, por ejemplo, tiene gusto a humedad y a oscuridad, a habitación cerrada hasta el verano siguiente.

Esta canción de Bjork es una de las que más me gustan de su disco Debut. Habla de alguien que vive en el océano y de cómo se siente allí, bajo todas las corrientes. Acaba diciendo que ese es su hogar. Esta canción también sabe a un soplo de ventolín.

Microvacaciones

2009-09-29T22:29:00.006+02:00

Lo bueno de trabajar cerca del mar es que puedes tomarte unas microvacaciones de un par de horas y comerte una paella a pie de playa, disfrutar del sol de finales de septiembre, celebrar lo que sea, beber un par de copas de vino blanco, comerte un bizcocho de arándanos y luego volver al curro nueva, como recién estrenado junio. Y ya está, no hay que darle más vueltas, mañana no seremos ni mejores ni peores. Lo que realmente importa es lo importante.

Por cierto, estoy pensando en cambiar el diseño del blog de nuevo, es que me canso. ¿Alguna idea?

Descubriendo nubes

2009-09-21T23:33:00.008+02:00

Nubes de tipo Altoestratos, creo. He intentado rescatar fotos de cielos dentro de mi disco duro, pero la verdad es que tengo pocas.

Ayer estaba corrigiendo tan tranquila, cuando escuché en la radio que se había descubierto un nuevo tipo de nube: las asperatus. Y ya me distraje. Claro, las nubes también están clasificadas. Si tuviera tiempo y un poco de suerte, llenaría una libreta con fotografías de nubes y las clasificaría -como en un herbario pero en nubario-, y digo lo de un poco de suerte porque me temo que casi todas serían de los tipos altostratos y estratos. En cambio, me costaría muchísimo encontrar cirrocúmulos y estratocúmulos.

El tema de las nubes da para llenar un blog entero, otro Hotel Melancoisla. Este podría llamarse "Observatorio algodón". Sería un observatorio de nubes dónde trabajarían varios expertos, aislados, por supuesto. Aislados para no contagiarse de la realidad exterior y poder seguir viviendo en las nubes.

Escribiendo esto recuerdo que el primer libro que me regaló C.B. tenía algo que ver con nubes, además, aquel día se caracterizó por unos nubarrones descargando agua a mares.

Conclusión:

Me voy a dormir.

He encontrado otra foto con cielo, una de cuando fui a París en segundo de mi primera universidad. Creo que son estratocúmulos, pero no estoy segura.

Ya hemos descubierto para qué usan los obreros el tatami

2009-09-20T12:42:00.005+02:00

Esta cama es demasiado alta, pero la otra era demasiado baja. La antigua cama ha acabado en el campamento base que tienen los obreros justo delante de la portería.

Están levantando la calle que cruza con la nuestra y van a hacer las aceras más anchas, cosa que como peatona agradeceré, me pone nerviosa ir en fila india, sobre todo con el carro de la compra (de 4 ruedas), pero que como conductora sufriré porque no podré dejar el coche en doble fila con los intermitentes puestos (4 intermitentes, también) ni medio minuto.

Los obreros rescataron el tatami del contenedor y lo desmontaron. Las (4) tablas las utilizan para dormir la siesta y para comer. Duermen y comen muy a gusto, se nota. Desde el balcón se ve que comen y duermen plácidamente. Disfrutan mucho comiendo y durmiendo en nuestro tatami. Comer y dormir en el tatami es lo que más les gusta de la jornada de trabajo.

Como la cama que tenemos ahora es muy alta en comparación, he soñado que me daba la vuelta y me caía por un precipicio. Cuando he llegado al suelo me he levantado y he subido en ascensor hasta la planta número 26.

2+6= 8

8:2= 4

Voy a arreglarme. Oigo la aspiradora, pero no soy yo quién la pasa porque estoy aquí sentada escribiendo un poco en el blog. Me están aspirando los pies... Me van a reñir por no colaborar en las tareas de casa. No quiero que eso pase... Cierro esto.

Tengo anginas. Siempre tengo anginas.

Últimos días de verano

2009-09-13T20:32:00.008+02:00

El jueves estuve bañándome en una playa a las siete y media de la tarde. En la del fantasma de mi perrita negra. Ya hablé de ese lugar hace un tiempo. Le gustaba nadar, jugar con los cangrejos y mover las patitas en el aire cuando la sacabas del agua. Era una perrita persona.

Allí, nadando y siguiendo el reflejo del sol me sentí muy lejos de todo. Salvada. Pensé en hacer una foto pero no la hice porque me daba pereza salir del agua. Y también porque las fotos que pienso nunca salen, las que hago siempre son diferentes a las que tengo en la cabeza. Cuando inventen una entrada usb directa al cerebro y se pueda conectar la cámara, entonces saldrán las imágenes que yo quiero.

Al día siguiente pensé en hacer otra foto pero tampoco pude. El agua estaba muy plana y salir hubiese sido tirar el tiempo, perder el momento, desperdiciarlo todo.

En cambio, esta mañana sí he hecho fotos de nuestra sombra en la piscina. También quería que Carol me grabara nadando -no me he visto nunca- pero ha bajado el vecino "David Meca" y nos ha fastidiado el invento.

Mañana empiezo a trabajar a tope. Voy a echar de menos mis vacaciones interminables.

Poema urgente de cinco minutos para los gigantes con ojos de color verde y también marrón oscuro

2009-09-01T23:13:00.002+02:00

Para C.B.

No todo el mundo puede ser un superhéroe.

Los superhéroes necesitan gigantes
manazas y desgarbados
que lloren en un rincón
A escondidas
Aunque eso tampoco pueden,
son tan grandes,
siempre hay alguien que los descubre

les sobresale un pie,
la cabeza,
inundan el barrio con
sus lágrimas
y sufren insomnio día tras día.

Pero tienen algo
un secreto
frágil
valioso
tienen a su chica
al otro lado del teléfono
y un auricular repleto de besos.

Ahora sí tengo melancoisla de la buena

2009-09-01T16:59:00.005+02:00

Se acabaron las siestas en los hoteles y que todos los días sean sábado o viernes. Se acabaron las vacaciones.

Lo he contado una vez, dos veces, hasta tres.

Hoy va la cuarta.

El día que mi madre me descubrió la palabra melancolía

Principios de octubre. Se acercaba mi cumpleaños. Ya no más playa. Yo escuchaba en mi radiocassette de doble pletina la música que nos había acompañado durante todo el verano. Mi habitación de entonces era interior. Me gustaba asomarme a la ventana y soñar con un patio de luces mejor, un patio recién pintado de blanco y con un árbol dibujado que subiera por la pared y alargara sus ramas hasta tocar todas las ventanas. Mi teoría era que la vecina del primero tenía ventaja porque podía salir a dar vueltas por el patio y que incluso podía montarse allí una especie de terracita interior con toldo antes, un chill out ahora. Me gustaba imaginar largas carreras circulares en bici allí abajo.

Lo cierto es que el patio era gris y más gris y aún más gris, ¿nadie más le veía posibilidades?

- Mama, no sé qué me pasa, escucho canciones y me siento alegre porque me recuerdan al verano, pero a la vez también me siento triste porque me recuerdan al verano.

- Hija, a eso se le llama melancolía.

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Voy a hacer una lista para no olvidarme de este verano:

- Tres carros del Ikea llenos hasta arriba.

- Volver a querer nadar todo el mar de Formentera, pero es que no me daba tiempo.

- Desayunos interminables y llenos de calorías. Riquísimos.

- La mañana que el supuesto escritor catalán que nos hacía tanta gracia encontrarnos por el hotel con sus pantalones minicortos, nos regaló una sombrilla porque ya se le acababan las vacaciones.

- Los mediodías bajo la sombrilla. Donde plantes la sombrilla estará tu casa.

- Los mojitos en el bar de al lado del Faro de La Mola con la camarera guapa y muy profesional.

- Lo que querías gritar en un barco demasiado pequeño para las olas.

- La semana que pasamos con mis perros en la playa.

- El día que descubrimos una cala. Y eso que yo llevaba toda mi vida pasando por delante.

- Los mojitos cerca de un puerto.

- El día que llegaste del sur morenísima y con un vestido italiano.

- El pueblo medieval lleno de peregrinos buscando el parking.

- El Tom Tom diciendo "Ja heu arribat" estando a medio camino.

- La locura de volver a Madrid y la locura de volver a disfrutar la ciudad.

- La guía rubia de la casa de Lope. Tan natural, tan personal, tan original, tan familiar, tan profesional.

¿Una noche? Me quedaría con la del vídeo. La noche que volvimos a bailar reggae:

Qui n'ha begut

2009-08-26T00:23:00.002+02:00

Ayer me puse a tocar la guitarra para sacar los acordes de una canción de Mishima que se titula "Qui n'ha begut". Una canción con una letra que a mí me parece muy misteriosa. Habla de algo que te engancha y te transporta, pero cuando "no lo tienes" la vida se vuelve insoportable. A mí me gusta pensar que no habla de drogas ni de alcohol. Habla de otra cosa, seguro. La letra está aquí.

La grabé porque me hacía ilusión compartirla. Estoy al borde del gallo pero así es más natural.

Mi versión.

La original.

Ahora sé que los coches que se descapotan sirven para ver estrellas con el asiento reclinado y contigo

2009-08-23T02:46:00.008+02:00

He dormido en cinco camas distintas durante los dos últimos meses y aún queda una por probar. Esa es la razón que se me ocurre para justificar el insomnio que padezco, el sueño roto. Ésa y la de no sentirme cansada. Las preocupaciones que tengo ahora no son asfixiantes, son más bien de ir arrastrando los pies. Mi mamá siempre dice que como camarera no sería nada buena porque soy muy lenta.

Ayer me quedé tres horas viendo borroso por culpa del cloro de la piscina. Perdí mis gafas en la playa. Pero no en la última, en la penúltima.
Hoy me he comprado unas nuevas. Anti-vaho y transparentes para no modificar el color del agua.

Estos días me ha visitado un perfume -por casualidad- y he recorrido una geografía que odié con todas mis fuerzas. Ambas cosas no han provocado ningún efecto en mí. Sin darme cuenta he ido tapando los agujeros. Mis deudas.

Salvador Dalí quiso conservar la grieta que cruzaba la fachada del castillo que le regaló a Gala. La grieta probaba que aquel castillo había sufrido un cataclismo. Mandó reforzar las paredes por dentro para que la brecha no afectara a la estructura del edificio.

Fácil, ¿eh?

Nuevas tapas

2009-08-16T17:11:00.006+02:00

Pues sí, otra vez he cambiado las tapas de la libreta y esta vez he dejado atrás el sistema de plantillas antiguo de Blogger. Lo malo es que ya no pueden verse los comentarios antiguos del blog alojados hasta ahora en Haloscan, no sé cómo implementarlos en este nuevo sistema.

Desde que he descubierto el programa ArtRage puedo hacer aquello que tanto soñé: dibujar. Hasta ahora era imposible porque se me da francamente mal, pero con este programa es muy fácil gracias a la opción de "calcar". Para la imagen de cabecera he calcado una foto que hice ayer en la playa. He utilizado varias técnicas y estilos. Estoy muy contenta, creo que he encontrado un filón.

El Hotel Melancoisla está en marcha gracias a vuestras colaboraciones. Quedan habitaciones libres.

Voy a hacer un resumen:

- Clara Monforte, directora temporal del hotel, conduce una vespa roja y parece estar muy impresionada por una de las huéspedes: La Srta Trueno. Además, se ha metido en un marrón por esconder el contenido de una carta dirigida a un huésped del hotel, el Sr. Kaplan.

- Otto Kaplan es un hombre misterioso que se esconde de un pasado no menos misterioso. No se despega de su PDA. Nadie sabe lo que realmente está anotando en ella. Se trata de un huésped algo quisquilloso.

- La Srta. Trueno, que está cañón, no tiene dinero para pagar el hotel y se ha vuelto ladrona. Lo que no sabemos es si ya lo era antes de llegar al Melancoisla. Ha coincidido en el hotel con un antiguo y secreto amor: Alicia Daus.

- Rebeca Molina es la ayudanta de la chef del hotel -la "chef resident" anda de viaje y no puede hacerse cargo de la cocina-. Con todos los fogones para ella solita, sus originales recetas están causando furor.

- Leo Villalba es aparentemente un simple mochilero que llegó al hotel por casualidad. Siempre esconde un as en la manga.

- Corso es un hombre sensible y educado que está conociendo a Greta, otra de las huéspedes del hotel. A su vez, Greta está intentando superar ser heterosexual. ¿Se enamorará de nuevo de otro hombre?

- La Srta. Salinas es una huésped singular. Proviene de una familia adinerada, pero no le va eso de ir de yate en yate y de mansión en mansión. Lo que realmente desea es vivir de su música.

- Uxía Mc. Garner es la encargada de mantenimiento del hotel y le escribe cartas (a mano!!) a una tal Alexandra.

- Martina Elter y Zoe Ibisku son dos camareras recién llegadas al hotel. Se están instalando. Qué monas.

- Y el último en llegar, aunque en realidad siempre estuvo ahí... es el Fantasma de la Costa Atormentada. Huye si puedes de su sombra en el corredor.

Voy de aquí para allá

2009-08-08T01:50:00.007+02:00

Hace tres años, seis meses y algunos días, me desabroché un botón de la blusa sin que me vieras, luego volví a la mesa como si nada. Mi arma de seducción se basaba en aquella ecuación tan simple de las carretas. Tres años, seis meses y algunos días después, me dices que me vaya a vivir contigo. Yo digo que sí.

Yo digo que estos son los mejores veranos desde aquellos de los doce años. Porque algunas protagonistas de aquellos veranos ya tienen niños y todo empieza a cambiar. Ahora ya corretean otros por la playa. De niñas, nos llevábamos al perro, lo sosteníamos en los brazos y le dábamos pipas recién peladas por nosotras. Y le adornábamos el hocico con pulseras que también hacíamos nosotras. Y le cantábamos canciones hechas por nosotras.

Cuando hoy me he despedido de "I", hasta la semana que viene, y le he preguntado si ya dormía el niño y ha puesto cara de que no, de que éste no se duerme nunca, ella me ha lanzado un beso con la mano desde la ventana. Ha sido un gesto calcado al de aquellos veranos de los doce años. Con cachorros hambrientos de pipas, pero sin bebés que alimentar.

Nos falta la lavadora.

Yo nunca me he ido a vivir con nadie así, por amor. Nuestras llaves abrirán la misma puerta y esas cosas.

El piano lo traeré dentro de un año, será más práctico.

Por cierto, el Hotel Melancoisla ya está funcionando, pronto no quedarán habitaciones.

Un nuevo blog y un programa de radio aplazado

2009-08-02T01:19:00.008+02:00

Esta noche he intentado grabar mi programa de radio pero ha sido un desastre. Eso sí, ha sucedido algo bonito, mientras lo intentaba ha pasado el camión de la basura y se ha grabado el ruido del motor y el tintineo de las botellas cayendo dentro del container. He pensado que justamente ése era el espíritu del programa, el momento del camión de la basura pasando cuando estás en el balcón sentada en una silla disfrutando de la noche, o en la cama intentando dormir.

Estos días también he desarrollado una idea que tuve el verano pasado, pero que por falta de tiempo y pereza no llevé a cabo. Se trata de un nuevo blog llamado Hotel Melancoisla. La idea es que sea un blog comunitario en el que pueda participar más gente, y crear una especie de narración online entre todas y todos los que quieran participar. De momento, sólo tenemos a dos personajes escritos por dos personas diferentes. Un personaje es Clara Monforte, la directora del hotel, y el otro, la Srta. Trueno, una huésped muy especial.

Os animo a participar, podéis visitar la Bolsa de Trabajo del hotel o sencillamente reservar una habitación y pasar una temporada.

Las noches son un desierto

2009-07-31T12:47:00.004+02:00

Me ha despertado un señor que estaba subido al balcón de la habitación. Me he asustado mucho porque además yo iba en bragas, y en bragas te asustas más, de toda la vida. Me he asomado tapándome la parte de arriba con la cortina y me los he encontrado allí. Eran unos operarios que revisaban las farolas. Eran las 9 de la mañana.

Esta noche no porque he quedado para cenar con una amiga, pero por la tarde, o mañana, grabaré un programa de radio. Digo lo de la noche porque mi radio quiero que sea de noche. Lo que me da pereza es hacer el guión, así que improvisaré un poco. Ya veremos.

I Love perros andaluces

2009-07-28T23:44:00.008+02:00

Estás en tu cama andaluza de sábanas blancas deslumbrantes escuchando los ladridos de lo perros andaluces, que son chiquitillos y corren sueltos.

Yo estoy en mi cama de la costa dorada, de sábanas con iniciales que no son las mías pero bordadas por una abuela andaluza. Esa es la conexión geográfica entre nuestras camas. Así que puedo darme la vuelta y chas, aparecer a tu lado.

La noche está tranquila, suena a lo lejos la música de algún hotel. Un imitador de Elvis, seguro.

Hoy he bajado a la playa y me he dejado llevar por la melancoisla. Sigue faltando un año para volver, apenas llevamos 3 días en la península y todo empieza a ser como antes: telediarios, llamadas al móvil, algún mail del trabajo... En la isla sólo había arena, mar, faros, chiringuitos y mojitos. Ya hemos gastado un mes de vacaciones, lo mejor es que aún nos queda otro entero. Agosto siempre es largo y amarillo, tu color preferido.

Podría subir a un avión el lunes que viene hasta Granada y plantarme en tu casa a eso de las ocho de la tarde. Qué tentación. Cuando llegue pronunciaré "Andalucía" como a ti te gusta, marcando mucho la "c".

I love me piro vampiro

2009-07-12T16:40:00.006+02:00

He aprovechado la mañana para ir a ver a mi abuela. He pasado por donde vivía Elena, Sílvia, Laura, el hijo de la de gimnasia, etc. Los del cole. Precisamente, con el hijo de la de gimnasia jugábamos a bailar como Michael Jakson con un sombrero y unos guantes blancos de su madre. Era el típico niño que sólo jugaba con niñas. Era mi amigo. Me sorprendía que el hijo de la de gimnasia, que era una borde acabada, fuera tan sensible.

El portal de mi abuela sigue intacto y el ascensor también. Me quedé encerrada una vez. Durante aquellos 10 minutos terroríficos pude oler lo que estaban cocinando cada una de las vecinas del edificio. Qué fascinantes los patios de luces, con todas esas pinzas de colores olvidadas para siempre y calcetines huérfanos.

He abierto el cajón de las galletas y las madalenas. Parece ser que mi abuela ya no los guarda allí, hoy sólo he encontrado bolsas de supermercado vacías. No le he preguntado por qué ya no hay dulces.

Sentadas en las sillas del balcón, hemos visto pasar autobuses rojos y mucha gente en pantalón corto.

- Qué animada está la calle, yaya.

- Ya lo digo yo, esta calle es fabulosa.

Ahora sí, me piro vampiro.