Amorexia

El grito.

2008-10-06T07:11:00.000-06:00

A la distancia me gustaría escuchar el mar, pero es la ciudad la que grita y me deja sordo.

Si tan solo la noche no fuera el escenario de tantos demonios, vienen a mi en imágenes perturbadoras, en susurros, en sombras y en silencios que veo arrastrarse por el cuarto, que veo mover la cortina, que veo tapar la luz de la ventana que me tranquiliza, un hombre enorme, una sombra negra se para junto a la cama, y se agacha sobre mi, me habla al oído "nunca mas dormirás" pero descansa y deja que mis párpados caigan, pero palpita, pero me horroriza.

Si tan solo le fallo a los que amo, y ellos, sin rencor pero despiadados me consumen en su silencio, en su lejanía, castigando mi ausencia; no estuve allí para protegerlos, no estuve allí para consolarlos cuando estas sombras, cuando estos demonios vinieron tras de mi en la noche, y al no encontrarme se los llevaron al olvido.

Por una vez sueño, me dejan soñar que están conmigo, hay luz de tarde tras las ventanas, solo el viento mueve las cortinas, las esquinas sin moho y sin sombras que se arrastran, mi hijo me sonríe, su mirada me guía hasta tu risa, Susana!, como extraño los besos, como extraño esa voz que me susurra al oído, no la que ahora se ríe de mi y se burla de mi sueño, no la que ahora da maldiciones mientras babea mi almohada; el frío en la nuca me despierta, y veo la sombra inmiscuirse en mis cobijas; maldita sea! no me dejan dormir, no me dejan olvidar, no me dejan morir! Se aprestan a continuar la burla, pero estoy harto! me desvelo, me levanto me sublevo! tiro cosas y los maldigo, recuerdo mi estirpe de guerrero y me lanzo contra ellas, retroceden, se agrupan, las sombras se ensombrecen, se vuelven feroces y de pronto me cazan, estoy herido, cuando creo ahuyentarlos me gritan mi nombre en el oído "José! José! jajajajajaja" se burlan pero son violentos, siento el golpe, me traen de regreso, trato de escapar soñando, trato de matar mordiendo, y de pronto asesto un golpe, asombrado me preparo para matar, vuelve a mi el altanero, vuelve a mi el maldito que no pudo estar cuando este mismo invisible se los llevo al olvido, lo veo caer y llorando arrastrarse, se mete al baño y lo persigo, son tres y son uno, al fin lo tengo aprisionado, entro y cierro, golpeando, gimiendo, brutal animal furioso, entro y me doy cuenta que esta derrotado, finalmente podré dormir luego de esto, pero entonces escucho que grita, grita mi nombre y no lo veo, me deformo, me desdibujo, me desangro; al descubrir que soy yo mismo el que grita, de el otro lado de el espejo.

Etelvina.

2008-09-29T06:14:00.001-06:00

La casa de Etelvina sabe a pasado, huele a recuerdo, pero sus largas tardes a soledad. Yo también tengo mis muertos y por eso la entiendo.

Etelvina es una mujer de conversación fácil y agradable, aunque efímera, por lo que realmente no tiene vínculos fuertes con nadie en el barrio, las ocho décadas que lleva encima son un peso que la hacen caminar lento y encorbada, aún así siempre esta en el corredor después de medio día, solo entra a tomar café, a rezar el rosario y a dormir.

El sol ha tostado la fachada de su casa y su cara, al verla ahí, parece que la pintura se desquebraja de las paredes y cae hecha polvo igual que su piel, ella se sienta a esperar sus muertos (así lo presumimos todos), pero estos nunca vienen, nunca llegan.

La muerte suele acompañarla a tomar café, pero nunca se atreve a llevarsela, ella le sirve una tasa y la muerte se sienta con Etelvina en el corredor, allí se les ve conversar por horas, o guardar profundos silencios mientras a ella se le los años le nublan los ojos; no le duelen los que ya no están, si no mas bien los que nunca volvieron, la muerte avergonzada por ello, no se atreve a llevarla consigo; de nuevo; y es la única visita en su casa, y aunque nunca tratan el tema, cuando Etelvina se pone muy sería la muerte se va; ya que ni ella tiene respuestas sobre donde están sus hijos.

Etelvina adorna la casa con banderas viejas, desteñidas, remendadas, según dice, son banderas de cuando la patria era aún la patria de todos, son banderas viejas y añejas como sus pasos, que hacen juego de abandono con las luces de navidad que hace dos años un vecino le instalo, mismas que permanecen apagadas para disimular que ya no es diciembre.

Cuando mis hijos vengan - dice- quiero que vean que sigo adornando la casa como cuando ellos eran niños, que vean las banderas por que en mi familia siempre fuimos verdaderos patriotas.

Una tarde me tope con la muerte mientras salía de su casa, no sé que decir -me comentó cabizbaja- no tengo idea de donde están los desaparecidos, aveces simplemente te llevas a gente sin nombre.

Etelvina sigue allí, oliendo a café, oliendo a vieja, sus ojos guardan a pesar de su cuerpo, cierta valentía y empuje, su esperanza sigue viva por que espera cada día, cada noche, y siempre esta lista, ha guardado su sonrisa durante años para el día que los vea llegar, siempre les tiene lista comida, sus camas aseadas, la casa adornada aunque se caiga de vieja; y descuidada; pero es que sus fuerzas ya no dan para mas, al final termina siempre la muerte tomándose el café de su Daniel y su Alberto, pero igual cada noche les va a decir cuentos y bendiciones a sus camas, y ellos no vuelven a recibir sus besos agotados de tanta espera.

Todavía guarda rencor por aquellos que simpatizan con el otro partido; los traidores, les llama; para ellos nunca hay un saludo, y murmura al verlos pasar, ya los demás tenemos cicatrices y hemos aprendido a vivir con ese olvido, para ella la dictadura no termina, y no terminará hasta el día en que vuelvan sus hijos, o finalmente la muerte, le traiga noticias suyas.

Por que no cae la noche? (tres días atrás)

2008-09-22T11:35:00.002-06:00

La encontró como siempre afuera de el bar, como siempre; todos se arremolinaban, hablaban, planeaban, equilibravan, planteaban y negociaban las cosas que planean a corto plazo los jóvenes, amores y deshamores; él la vio con desprecio, mientras ella se acercaba cabizbaja y avergonzada, haciendo trompas y con esos ojos que tan solo tres días antes le hubieran conmovido; a él; hasta el alma. Apenas musito un "te amo" arrepentida y a él la cara se le lleno de sangre que exploto en su boca como odio. La increpo con todo el amor que le tenía; vuelto odio; con unas ganas locas de abrazarla la maldijo, con un deseo casi incontrolable de besarla y perdonarla ahí mismo la mando a la mierda, ella solo atinaba a mirarlo en intervalos de segundos, y bajar la mirada mientras gimoteaba y las lágrimas caían la escasa distancia entre su cara y el suelo, mientras todos asombrados volteaban y se incomodaban ante ese terrible e intempestivo ataque de odio de quién; y a sabiendas de todos; la amaba desesperadamente solo tres días antes.

Y es que ella era mas que un amor juvenil, un amor idealizado por David, él decía que cada uno de sus poemas, de sus escritos, aún antes de conocerla, tenían su imagen, eran para ella, que la había reconocido apenas dos miradas después de conocerla, y así se entrego a ella y ese amor que parecía aveces exagerado para dos muchachos de su edad incluso. Recordó que ella era la única, a parte de su madre que decía que su expresión en la foto de la primera comunión era preciosa, cosa que jamás entendió ya que a él esa mueca en su cara le parecía horrible, Ella rebelde, desordenada y loca fue siempre su aliada, su cómplice, su confidente, su musa hasta hace tres días atrás.

David soltó al increparla todos los poemas de amor vueltos celulosa muerta, algunos incluso jurán haber visto en sus ojos; de ella; el momento justo en que su corazón herido le apretó el pecho, mientras las lágrimas eran tantas ya y tan espesas que contener el doloroso gemido era imposible, mientras él, reaccionando de su profundo odio y con los ojos absortos dejaba a medias frases que será mejor no repetir.

Todos miraban y murmuraban, mientras él entraba al bar, ella de pie recibía un abrazo mientras quedaba desconsolada en la acera; él se deshacía en odio, ella murmura suplicas, los presentes querían que se los tragase la tierra, por un momento dejo de importarle esa mirada; a él; la misma que lloró durante tres días, ahora con una malvada satisfacción y la mueca de la foto de la primera comunión la mira, la ve desecha, se sienta en la barra de el bar, prende un cigarro y pide una cerveza; satisfecho al fin logra bajarse el odio atravesado en la garganta; y en ese momento recuerda sus labios, su olor, la primera vez que la abrazo desnuda y el miedo en su cara, si tan solo pudiera devolver esos tres días y evitar que ella se equivocará! pero al igual que entonces su mueca de satisfacción insana se desdibujo mientras pedía que cayera la noche, y la noche no llegaba, lloró, lloró desesperadamente y tan lamentoso que nadie pudo evitar darse cuenta; muchos planes de amores y deshamores quedarón inconclusos ese día; como tres días atrás; él se arrecostó en el mostrador y pareció que se dormía llorando, dejo el cigarro consumirse en los dedos, y la cerveza calentarse junto a él, mientras afuera ella llorando inmóvil en el mismo lugar, y con sus alas negras desgarbadas susurraba entre llantos y gimoteos "por favor que no caiga la noche!, por favor que no caiga la noche!"

Volver al polvo.

2008-09-15T12:00:00.000-06:00

Cuando la guerra volvió dolor y ruinas la casa, mi primer impulso fue correr a buscarlo, tu, siempre mas ecuánime no me lo permitiste, y la angustia me nublo a partir de allí la mirada. Cuando ya no pude esperar mas, y salí por entre las calles destruidas e incendiadas de el barrio, en medio de la polvareda blanca de el concreto derrumbado y ese sordo sonido blanco de mis tímpanos destrozados por las explosiones, el vecino apareció con él; "lo siento! no pude salvarlo ni a él ni a mis niños, pero al menos te traigo su cuerpo", me dijo llorando sin que yo le entendiera tras varios días, mientras que por varias noches repase el movimiento de sus labios. Me entregó a mi hijo muerto, tu corriendo llegabas en ese momento, se derrumbo a llorar sus muertos, y lo dejamos ahí en medio, solo, sin darle un gracias, sin darle un "hasta luego"

Te entregué a mi hijo muerto, y la sangre y el dolor en su rostro se hicieron polvo en tus manos, se le seco la piel, se le seco la niñez, y una telaraña me quito para siempre el brillo de sus ojos; se me estremeció el vientre y hasta entonces reaccionas, me abrazaste por la espalda y lloraste, gritaste, desesperado me juraste cuidarme con tu vida, que ya veríamos la forma de salir de allí, y me besaste el vientre, le explicaste a nuestro bebé lo que ocurría, y juraste protegerlo.

Te vi llorar y sudar cada bocado de sangre que me servías, te vi arrancarte la piel para alimentarnos, me serviste lo que encontraste, una rata, una araña, tu piel, tu semen; pero no tocaste ningún muerto, lo sé por que mientras dormías vi que te faltaban dos dedos de la mano, y lloré por que esas eran mis manos, las manos que me hicieron enamorarme de ti.

Que sentido tiene sobrevivir a esta muerte? mi hombre mutilado, en su espíritu; no deja de llorar a mi hijo muerto hecho polvo, y esta criatura que me crece en el vientre... que le espera? que sentido tiene sobrevivir a este dolor, a esta miseria? vivir cada día y amanecer mañana? solo otorgan otro día para seguir sufriendo, para seguir maldiciendo tus labios cuarteados que no me besan, tus ojos llorosos que no me miran, tu cuerpo maltrecho que no me ama, y a mi niño muerto y amortajado en una bandera de una maldita patria que fue madrastra, y pederasta, que sentido tiene? si este vientre dejo de latir desde el momento en que nuestro pequeño se hizo polvo en tus manos?

Finalmente despiertas; mi cuerpo tiembla y mi entrepierna arde, arde un dolor apenas perceptible por los invisibles y demonios en mi cabeza, te entrego mi útero muerto, tu con pánico lo tomas y bajas la cabeza, el mismo que ya no late se hace polvo en tus manos, se seca la sangre que gotea en la tierra de nuestra trinchera; entre la sala y la cocina que eran está; una telaraña se lleva para siempre el brillo de tus ojos, ya no me miras, solo levantas la mirada y ruegas a Dios, o mas bien le reclamas! te oigo murmurar "por qué Dios!? Por qué?" y Dios en traje caqui y con casco, parado sobre los restos de la terraza te dispara justo en la frente, y te veo caer abrazando mi útero, alcanzando a nuestro hijo.

Dios baja con algunos de sus ángeles, y al ver la bandera que sirve de mortaja a mi vientre vacío me apunta con el rifle, yo levanto una oración, Dios me golpea con la cacha de el arma y él y sus ángeles me violan repetidamente durante la noche, cada vez quema mas la entrepierna, y alguno que resulto ser el ángel de mi guarda me limpia con licor tan solo para seguir violándome. Te veo al lado muerto hacerte polvo, y de nuevo entonces aparece mi ángel confortador con su rifle, me envía un beso que sumba en el viento, entonces dejo de orar, se viene el silencio, se viene la oscuridad.

Cuando todos se fueron.

2008-09-08T07:07:00.000-06:00

Parte de la magia de la casa y el barrio era precisamente, el que la misma estuviera justo al final de la larga calle, donde el mundo parecía terminar. Y es que el Barrio de una sola calle rumbo a la nada era precisamente dos hileras de casas, hermosas y viejas, de esas donde viven los abuelos, donde el olor a café adherido a las paredes y los techos, son un habitante mas.

La casa de Raúl estaba de última, unos metros retirada de las últimas dos de cada lado de la calle, con el frente dando directamente a esta, por lo que desde el corredor de la entrada era fácil tener control de todos los demás vecinos, de lo que ocurría en cada casa, de quién entraba y quién salía.

Así, aquella tarde oscura y lluviosa, Raúl fumaba un cigarro cuando vio irse a la primera vecina, era la señora Morales, una viejecilla religiosa pero simpática, muy metida en sus rezos y en las cosas de todos los vecinos, siempre con buenas intenciones, pero además, opinando mas de la cuenta, cosa que todos perdonaban por su edad. Recuerda aún que todo el barrio salió a la calle cuando se la llevaban, la gente murmuraba, algunos hasta lo sintieron como una perdida, Raúl lo vio desde lo lejos, como una postal de la tristeza.

Así el barrio fue quedándose a oscuras, las casas se fueron vaciando en orden y cada una fue el mismo ritual, con la gente en la calle en despedida silenciosa, hasta que de pronto era obvio que se trataba de un patrón, y que poco a poco ese seria el destino de cada casa, en cuestión de días, horas, semanas. Al principio era común que los vecinos se reunieran para hablar de el tema, buscando alguna forma de revertirlo, para Raúl era poco indiferente el asunto, su casa al final de la calle le daba cierta confianza de que hasta para la muerte esa sería la última parada, pero sin darse cuenta de pronto, ya todos se habían ido, y ya los últimos antes de que llegarán por ellos, no salían a despedir a los otros, si no mas bien, se escondían, tratando de evitarlos.

Entonces Raúl los vio un día desde el corredor, eran hombres de negro, en una carroza, parecían no tener cara desde lo lejos, aunque el frío en el espinazo de Raúl provino de la mirada de alguno de ellos, sin ojos en el rostro que le miraba mientras se llevaban a los Rojas, justo tres casas antes de la suya, por la hilera izquierda. Desde entonces ya nadie encendía las luces, tratando de despistarlos, y sin embargo nunca les fue difícil llegar justo a las casas habitadas de quienes seguían en la lista.

El barrio quedo vacío, a oscuras, Raúl seguía fumando en el corredor, el olor a café de las casas se volvió moho, y por las noches el barrio se lleno de sombras que parecían anunciarle que pronto vendrían por él.

Esa mañana ya su familia se había ido, y Raúl se sentó en el corredor a esperar, seguro de que cuando viera venir a la carroza esta vez vendría por él. Justo se enjuago un recuerdo en la cara, cuando los bichos que tenía sobre todo el cuerpo le hicieron entender que era el momento, vio aparecer la carroza al final de la calle, ni siquiera se puso de pie.

Los Cerdos voladores.

2008-08-30T12:01:00.005-06:00

Los Cerdos Voladores no son alucinaciones elefantísticas http://foticas.ticoblogger.com/2008/03/terminantemente-prohbido-pensar-en.html de Amorexia, ni animales neomitológicos http://alejandrotrejos.ticoblogger.com/2008/07/hakuna-matata.html de don A, menos guardas http://titocracia.ticoblogger.com/2008/07/una-cuestin-de-solidaridad.html de titocracia, son cosa de todos los días, pero que a veces no les prestamos atención.
Por eso 4 bloggers decidimos hablar de ellos desde diferentes perspectivas, por supuesto con una colaboración gráfica realmente de la realeza http://elmardeorion.ticoblogger.com/ .

ACTUALIZACION: Terox se nos ha unido.

Cerdos voladores.

Cuando éramos niños, aunque la vida era mucho mas difícil y nuestra impotencia total, ser feliz resultaba algo muy sencillo, eran cosas muy simples las que nos hacían felices.
Los recuerdos suelen ser a veces acartonados, lejanos, aquella tarde en la plaza, desordenada y polvorienta, la multitud se amontonaba y corría despavorida, sin ningún orden en el espectáculo de paracaidismo que el municipio; creo; había “organizado” con la siempre y típica improvisación de mi pueblo, sin orden, sin localidades, sin zona de seguridad los paracaidistas se las agenciaban para descender en el medio de la plaza en los espacios minúsculos que la multitud dejaba, ésta se apartaba cuando alguno maniobraba, y luego lo seguían en carrera, lo palmeaban, lo felicitaban mientras el acróbata atareado trataba de recoger su paracaídas cuyas líneas se enredaban en la gente, y preocupados median si había espacio para el compañero que venía detrás.
Yo estaba mas interesado en el cielo, mi prima y yo, pequeños, ajenos, perdidos en la multitud y tomados de la mano, inadvertidamente esquivábamos a las turbas; o estas nos esquivaban a nosotros que ni cuenta nos dábamos; que amenazaban con atropellarnos.
Ella, juntaba piedras de el suelo y me las daba, yo se las tiraba sin cuidado y sin fuerza a los cerdos voladores que solo ella y yo parecíamos ver, nos preocupaba que alguno se interpusiera en la caída de los héroes que luchaban con la multitud en el suelo. Mi prima, me apuntaba con las piedras en la mano por donde pasaba algún cerdo, yo tomaba las piedras, apuntaba y disparaba, celebrábamos cada vez que alguno se precipitaba al suelo, la polvoréda del fondo ayudaba a dar fin a la ilusión, cada nube de polvo era un cerdo que caía, luego la gente lo pisoteaba.
Volvimos a casa como héroes, de la mano, pequeños y solos, eran otros tiempos, dos niños podían caminar por la calle sin miedo, mas que los cerdos voladores habían sido eliminados, y los héroes, con al menos solo un par de sustos cuando la multitud no había sido completamente ágil al evitar la caída, estaban ilesos en sus microbuses camino a casa, no volvimos a saber de los cerdos voladores sino 15 años después cuando en el lecho de muerte de mi prima los recordamos, nos reímos y nos sentimos bien por lo que ese día habíamos logrado. Y es que ya no era tan fácil ser felices, aunque ya la impotencia de esos tiempos difíciles no existía, si no tan solo en el hecho, de tener a mi compañera de aventuras allí muriendo, sin poder hacer nada. La realidad nos había golpeado en la cara, el mundo era otro, las preocupaciones parte de nuestras existencias, ya no había tiempo para ver hacía arriba y salvar héroes, y la plaza verde pero cercada ya no era lugar de eventos improvisados, estos mas sofisticados ahora y en otros estadios; eran propiedad exclusiva de empresas especializadas en el ramo de los espectáculos. La tarde que ella murió me sentí frágil, impotente, pero con una conciencia distinta, ya mis ojos no miraban las mismas cosas, pero pude ver, de nuevo cerdos que volaban por el cielo, estaba por cierto plagado el mismo de ellos, y yo ya no tenía quién me pasara piedras, ni quién me apuntará por donde iban volando. Lloré , lloré conciente de esa impotencia, los cerdos no me determinaban, la multitud no me determinaba, tal y como cuando era niño, y caminar por las calles ya no era seguro. Vi que Pink Floid lo sabía, desde mucho antes que nosotros, “pigs on the wind” sonaba en mi reproductor, recordaba las imágenes del concierto donde un enorme cerdo volaba por sobre encima de el escenario, y era en la tarde, tal como ese día en la plaza.
En medio de mi llanto, mi visión se volvió acartonada y lejana, y vi polvaredas levantarse a lo lejos, salí precipitadamente a ver al cielo y ahí estaba ella, alada, derribando cerdos como la héroe que siempre fue, desde que me pasaba piedras esa tarde en medio de el tumulto que no advertía, tal como ahora que no lo hacían, sonreí por vez primera desde que ella se había ido, los cerdos voladores no estarían seguros, y el mundo, distinto ahora no sería tampoco tan peligroso, por que yo tenía quién me cuidará, de nuevo, como 15 años atrás.

Para Jessi.

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Dibujando pensamientos

Los Cerdos en Radiorexia.

Por que la muerte...

2008-08-18T07:00:00.001-06:00

La muerte no viene a mi como un personaje mas, si no en secreto, como un motivo que no puedo revelar por el pacto que tengo con el tiempo. La muerte es una sombra que viene a mi noctámbulo, a pedirme mas muertos.
Como podría negarme? Acaso soy dueño de esas vidas? Acaso soy yo quién determina sus destinos? Todos somos propiedad de la muerte, que nos encontrará en algún momento, mis dedos se mueven, mi mente los piensa, pero son los hechos y sus actos los que los llevan a la muerte, son sus pensamientos, son sus ideas, yo solo me pongo en la voz de el protagonista y lo describo, yo solo doy aliento a esos pasos, convierto en palabras lo que sucede, y no miento, no hay “y vivieron felices para siempre” en los hechos que van ocurriendo, cada quién es empujado por su sombra que lo sigue hasta el desenlace, el punto final, momento en el cuál me desentiendo.

Uno suele preguntarse; a veces; a quién se parecerá este muerto, acaso al actor que algún día le dará vida en la adaptación teatral o en la película o el corto? Quizás mas sencillo aún a algún conocido con que el lector lo identificará, tal vez un rostro nuevo y desconocido, hipotéticamente alguien que nos llegue a agradar mientras dura el cuento, o algún otro muerto mas que nos deje indiferentes, y por demás y de pronto, esa historia nos parezca intrascendente a no ser que esta justo ahí, frente a nosotros, escrita, venida con un alo de muerte que no es mío, que solo vino a mi a exigirme mas muertos, un invisible como tantos otros que se cuela por los ojos de el que lee, y toma posesión de del personaje, que puede o no saber, que es la muerte quién lo espera tras mi desentendimiento.

Si uno evita una muerte, otra lo encontrará tarde o temprano, y no es mi capricho, no es mi responsabilidad, yo no los hago escucharme narrando como su muerte se aproxima, el frío en el espinazo les viene bien desde su realidad, no saben donde empieza su historia y que finalmente cuando yo cierre la misma en un punto todo habrá acabado, de pronto sé que cada uno tiene su historia, mas allá de el momento que he descrito y que acabará pronto, y aquí señores lectores, en mucho es responsabilidad de ustedes, no soy yo el que les pone cara y sentimientos, yo trato apenas de sugerirlo, no soy yo el que les da humanidad y familia preocupándome, enterneciéndome, los responsables de el momento son ustedes, y aquí me quedo yo en el debate, de si deben morir o acaso, una vez los que deben morir podrían evadir esta muerte, o si mi desentendimiento basta, pero mis dedos siguen escribiendo, y el desenlace es obvio, es innegable, yo no puedo acaso cambiarlo, aunque sé muy en el fondo, que cuando mis personajes rezan, y lloran y gimen por clemencia, por que un ser los cuide y los saque de esto, me están rezando a mi, y yo que los escucho no les hago caso, a fin de cuentas siempre esta la muerte tras de mi como motivación, pidiéndome mas muertos.

Mujeres de Tierra.

2008-08-15T11:39:00.008-06:00

Esa particular forma de estar entre

no sobre ni por debajo y ser todo

saberse vieja, saberse joven

jamás nacida y nunca encontrada por la muerte

Mujer de tierra que haces el amor por los suelos

escalas paredes y te llenas de polvo

que tienes el corazón de barro

que la lluvia te vuelve blanda y al mismo tiempo

soportas las altas montañas sobre tu manto

Mujer de tierra que sostienes el mundo

que me llenaste los pies descalzos de ti en el charco

me mojaste de tierra, me invadiste de arena

me creaste, me diste vida

A ti mujer madre y creadora

ayer que fuiste mi morada en tu bóveda de arcilla

señora puta! puta señora!

hoy que guardas los sueños de esta hija de barro

a ti te debo en la muerte, volver a tu vientre.

Feliz día a mis amigas, a mis madres, a mis hermanas, a mis lectoras que tienen la suerte de ser dadoras de vida, este humilde tributo es por ustedes.

Bocanada.

2008-08-04T21:25:00.002-06:00

Miró a la mujer desnuda que dormía a su lado mientras encendía un cigarrillo, disfrutó aquella bocanada como trofeo de una noche placentera, la miró entonces elevarse y prolongarse. Luego vio a la mujer a su lado hacer lo mismo, la vio dispersarse en la habitación mientras salía por la puerta, desfigurada e incorpórea. A la mañana siguiente despertó solo, y el cadáver de un cigarrillo era poco importante en el cenicero de la mesita de noche.

Desencuentros (de nuevo)

2008-07-30T21:23:00.008-06:00

No queda nada, solo la noche

No queda nada, solo la soledadç

No queda nada, solo la oscuridad

No queda nada, solo el silencio

Ha transcurrido la fatua muerte en la humanidad
entre las gentes
se ha quedado esta noche entre sus sueños
tendrás que reinventar las esperanzas
traer el día
la compañía ufana
la luz
y tu voz
gritando eternidades.

Igual que importa si solo queda la noche?
quizás mañana habrá un nuevo día.

Igual que importa si solo queda la soledad?
quizás mañana habrá compañía.

Igual que importa si solo queda la oscuridad?
quizás mañana el alba sea luminosa.

Igual que importa si solo queda el silencio?
quizás mañana; y solo quizás
estes de vuelta gritando eternidades.

(Angel para un final)

El pequeño que soñó ser escritor...

2008-07-21T17:46:00.007-06:00

Bueno! que tal!? Este meme me pareció genial! y mis amigas maureen, adri y xwoman me nominaron para que lo hiciera! lo cuál acepto gustoso!

Y bueno, pues este es el pequeño que soñó con ser escritor, que les diré sobre esa niñez? pues esos recuerdos son escasos, mis recuerdos empiezan a partir de los 7 años, edad en que mi padre se fue, y sé que de ahí empezó a gestarse el tipo que soy, con mis virtudes y defectos. Pero hay una vida anterior que me gusta contemplar con cierta melancolía, con cierto reselo incluso. De pronto ese niño se me hace desconocido aveces, de pronto reconozco que soy yo, y que ya no lo soy.

Ahora me toca pasar este meme a dos bloguers mas, pero creo que ya se lo pasaron a todos, entonces se lo voy a pasar a: cromatica y a Evan y a Carlos.

Qué lindos eramos no?! Que paso?! =S

(Provisional) Ultimo adiós.

2008-07-14T14:01:00.002-06:00

(Hasta los asesinos aman, y es cierto.)

Esta es quizás la última vez que te escribo y lo sabes.

Adiós.

Ayer como acto masoquista te invite otro café. Por supuesto tu no estabas conmigo.

Apague un cigarro a medio fumar cuando no me dijiste que te molestaba. Discúlpame.

Trataré dejar de fumar aunque no quiero. Tu sabes cuanto me gusta.

Te extraño. Desde mi soledad a veces siento que la gente me mira, no me incomoda, no es extraño, no sé que les altera de un hombre vuelto sombra llorando en un rincón.

No quiero profanar tu soledad, por eso es la última vez que te escribo.

No me gusta mi reflejo en tus lágrimas, ni me gusta atormentar tu espíritu con mi in-presencia, déjame ir... aceptemos que estoy muerto.

Sin besos.

2008-07-07T11:55:00.002-06:00

Mariana era una mujer joven y menudita, soñadora, y a pesar de los seis meses que tenía como prostituta en la capital, conservaba cierta inocencia que le era sumamente atractiva a los clientes.

Manuel era un joven mas bien discreto, tímido, curioso de el apetito sexual que le despertaban las mujeres con apariencia de niña. Siempre se pregunto si no sería una aberración la doble moral de decir que jamás se acostaría con una niña, mientras disfrutaba fantaseando con las prostitutas mas menuditas y con apariencia infantil; pero esa noche no era lo que buscaba exactamente, claro que al encontrar a Mariana tan hecha a la medida de sus gustos y depravaciones, no lo pensó, y pacto con ella en 30 segundos el lugar, el precio y el tiempo, pero esa noche él buscaba que alguien lo quisiera, que alguien lo chineara, un rato, que lo complacieran mientras jugaban con su pelo, y lo acariciaban, pero finamente, nada sucio, algo parecido a un ritual de cariño.

Mariana se sintió extraña ante la familiaridad que le causaba Manuel, acaso era posible que una puta se acordará de un amor casi platónico que dejo en el campo y en la adolescencia perdida antes de venirse a la capital a trabajar de puta? Le resultó increíble el frío emocionado de las mariposas en su estomago, pero si era un cliente! Un tipo que pagaría por un aburrido ritual de sexo sin besos, por que las putas venden sus tetas y su entrepierna, nunca la caricia mas profunda, nunca un beso que no darán, por que ese no es negociable.

Pero Manuel era Ricardo en su recuerdo y fantasía y ya en el cuarto, mientras concretaban lo pactado comenzó a sentir la prohibida emoción en su pecho que le causaba el recuerdo, y acaricio a Manuel profusamente, le gimió, le abrazo, se estrecho a él con el ímpetu que solo la primera vez con amor causan, y Manuel complacido le dijo que era la mejor puta de el mundo! mientras Mariana disimulando una lágrima alargaba la noche, mientras recordaba a su Ricardo a la salida de el colegio cargando sus libros y robando guarias para ellas. Así el revoloteo en su estómago le subió por el pecho hasta la boca, y sin darse cuenta siquiera se encontró en los labios de Manuel besando a Ricardo, con el fuego en la entrepierna de el deseo que en el pueblo le era imposible admitir por la religión, y mientras besaba apasionada y amante a Manuel le susurro un “te amo” que solo perturbo a Manuel un instante antes de que el orgasmo le golpeara el interior de el vientre.
Manuel se fumo un cigarro, ella disimulaba las lágrimas en el sudor, lo miraba, se sostenía el vientre como apaciguando las mariposas, Manuel mas que satisfecho se empezó a mudar y pago alegremente una buena propina, mientras Mariana se mordía los labios para decirle “quédate” solo le pidió un favor, y devolviéndole un billete le solicitó que le dijera a la dependiente que se pagará la noche, cosa que sin preguntas y cortés Manuel acepto, había tenido justo lo que buscaba esa noche, y agradecido todavía tuvo el detalle de despedirse con un beso, Mariana; la puta; obviando la prohibición se lo daba, no a Manuel si no a la historia de su Ricardo, y lo vio alejarse y salir por la puerta, ella desnuda se quedo hasta la mañana en esa cama, necesitaba llorar los besos que nunca le dio a su recuerdo del hombre que amaba.

El milagro de la plaza I

2008-06-25T10:56:00.008-06:00

-Me encantan las palomas hinchadas y amoratadas en la plaza; mismas que envenene por la tarde-sonríe y se dice como si se tratará de un juego-

-maldito mendigo! mira! viene en medio de los cadáveres, extiende los brazos y las resucita!-masculla mientras mira indignada-

-Es un milagro!!- gritan los trabajadores municipales que las recogían en sacos- cae muerto...

-de nuevo el teatro a desintegrarse! maldito mendigo! y el "jueputa" encima se muere!

Se levanta apresuradamente, mientras los barrenderos corren en auxilio de aquel que les ha librado de el trabajo, maldiciendo se aleja, es una joven, peinada a dos trenzas, de negro con amarillo, como la noche frente al Hotel Costa Rica, obvia al gringo que le ofrece $100, camina y maldice y revive, va viendo el piso y lanza las manos con violencia al viento! como golpeando a un invisible que le molesta persiguiéndole; el mendigo acaso?

Las palomas se empiezan de nuevo a posar sobre las cornisas y los bustos de el teatro, la miran con odio, ella no se da cuenta, y aunque no le sorprende el mendigo, ni su muerte, ni el milagro de la plaza, se pregunta quién es el que ahora yace muerto, siente que la vida se le vuelve paralela a ese entrometido, y ya no puede sacárselo mas de la mente, baja la cuesta de el colegio de señoritas, para coger el bus para su casa, en las noticias hablan de la extraña lluvia de palomas envenenadas esa tarde, mañana hablarán de otra cosa.

Improvisación II

2008-06-17T20:36:00.004-06:00

Por qué decidiste morir en invierno? Por qué debajo de las lluvias inconscientes y traidoras de la memoria?
Por qué decidiste que mayo sería una buena fecha para unirte a un vuelo de pájaros y volver a tu planeta? Odio cada uno de los palmos de esta cama sin tu cuerpo, te odio por dejarme aquí, acaso creíste que el duelo me sería interesante? Y tu?! Tu maldito Cristo crucificado que juraste que me consolarías!? Donde estás? Maldita sea la vida! Maldito sea el espejo! Malditos recuerdos váyanse! Que hago? Como demonios dejo de amarla!? Como demonios puedo decirle a mi boca que no busque su beso en la oscuridad, como demonios puedo decirle a mi cuerpo que ya no busque su calor, a mis ojos que ya no busque su mirada, a mis oídos que ya no añoren su voz!? Maldita sea! Duele, duele, duele!
No hay Dios, no hay mundo, solo existo yo en una deshora, mi olvido inútil, mi desesperanza y este hoyo, y tu, tu aquí tan callada, tan abstraída, con tu cuerpo inerte y tu visión perdida, con tu ultimo grito ahogado, rasgando desde dentro tu tumba, y mi pecho, y mi calma, y yo silencio en silencio te encuentro de prisa, cuando la noche llega, y reconozco tu sonrisa, en la soledad de nuestra nada.

Entre remolinos.

2008-06-04T16:13:00.011-06:00

-Esa música me produce una profunda melancolía, por que creo que fue la última vez que tu y yo estuvimos bien cuando recién fuimos al teatro a escucharlo, cuando aún; totalmente plenos; estábamos en la cima de el mundo; luego y sin aviso; caímos precipitadamente, al unísono, por las mismas razones, pero cada quién en su abismo; y cuando quise asirme de ti; al terminar de caer; estabas lejos, y yo aún mas lejos que tu. Lloré, por que era casi amor ahora, y antes lo dispusimos eterno, etéreo, infinito.
Ahora escuche "Entre remolinos" y se me estremeció el alma, la melancolía me subió por las piernas, y como un humo negro-cafesino, fue espeso, invadiendo la habitación, y recordé cada una de las cosas que nos dijimos cuando por horas guardábamos silencios, las terribles miradas lanzadas cuando ni siquiera nos veíamos, los golpes terribles de cada una de las caricias que no nos dimos! -

Apura un trago mas de ron mientras habla con una silla vacía pero colocada frente a él tras la mesa, como si en ella se sentara alguien; indiferente. La casa a media luz y llena de invisibles, arremolinada por el dolor y la caída de quien insistía en hablar con una silla. En este caso, el olor a ron es fuerte y se penetra en la madera, el humo de el cigarrillo aún mas, y él lo llama "melancolía". Una lágrima cae dentro de el vaso, y perturbado y confundido piensa que se ha servido mas licor, mientras medita que es mejor tomar hasta la inconsciencia; aunque no logra olvidarla y continua hablándole, amándola, le dice poemas, o simplemente le conversa lo efímero de el día, finalmente él ha entendido, que si deja de hablarle se irá, se irá para siempre y se llevará la pancita, se llevara el amor, su sonrisa, sus ojos, sus labios, su pelo, su piel, y ella sentada se observa el vientre, él la ve, el la huele, pero no la toca, ella no lo mira, esta inmóvil tal y como la recuerda de esa misma noche antes de salir al trabajo para no volverlos a ver nunca mas, y no se hablan, lo cual es normal; así son los invisibles; mientras él sabe y entiende, y no se calla!; que los fantasmas pueden amarrase a una silla con palabras y con lágrimas.

Ultra sale a cenar.

2008-05-31T23:59:00.000-06:00

Es mas extraño de lo que pude haber imaginado alguna vez, ver a mi amigo Ultra tirado en el piso y sacudiendo su cuerpo en espasmos sobre la sangre, y es que aunque uno no es una persona, bélica o violenta, logra con el tiempo apreciar a personas como él por el simple hecho de que tras la bestia salvaje e inconsciente, son amigos en grande y en toda circunstancias.

Es increíble que Ultra este allí tirado sin importarle la fama precedida, la gente arremolinada a su alrededor y la policía que se acerca a la lejanía, anunciada por las sirenas.

Y es que Emmanuel, su verdadero nombre, es de esos tipos duros y sin miedo que además son poco tolerantes, y que parecen ser justicieros de alguna extraña circunstancias circunscrita a su extrema intolerancia a todo lo que no sea para él correcto o equitativo. Si vos no te metes con Ultra, el no se va a meter contigo, aunque con su caracter "meterse" es un tema mas amplio que el increparlo directamente a él de cualquier forma, para molestarlo basta con tener alguna reacción exhibiccionista o mal intencionada con cualquiera que él considere, esta mal.

Se me hace casi imposible estar viéndolo ahí en el suelo, Ultra es el tipo de hombre calculador, que en una ovación, al verse rodeado en la barra de un bar, con sabiduría y desahogo quebró una botella llena de cerveza en la cabeza de uno de sus contrincantes, dado que este era mas grande que el otro, al cuál venció con facilidad hilarante, el mismo que tras una lesión en la rodilla y andando con muletas, no pudo evitar terminar en medio de terrible pleito contra cuatro tipos, que esa noche recibieron la paliza de sus vidas. "Las muletas ayudan a mantener una distancia respecto a los contrincantes" me dijo como quien esta hablando de el clima.

Esta noche no nos dirigíamos a ningún bar, solo íbamos a cenar, decidimos romper la rutina buscando la tranquilidad que con Ultra nunca se tenía, en la rotonda un tipo nos echa el carro encima y casi nos embiste, yo siempre defendiendo y preparando la huida, cuando Ultra salio a la calle a pesar de que ya podíamos pasar, supe que habría problemas, los tipos no se veían como gente normal, y efectivamente, cuando Ultra los increpo pateándoles el vehículo, apareció un arma, cosa que me hizo apresurarme a salir de el auto para calmar y llevarme a mi amigo, pero este presuroso trataba de sacar de el cuello y por la ventana al chofer, y entonces se oyó un disparo, algo confuso, de pronto nublado, yo corría, yo buscaba la seguridad, el auto se adelanto lo necesario para chocar al vehículo que con vía era golpeado en la rotonda, la gente dejaba su auto para empezar a reunirse a nuestro alrededor, el chofer de el vehículo y sus dos acompañantes caen sobre el asfalto deformados por los golpes y desarmados, por Ultra mismo, al mismo tiempo que cae arrodillado en el asfalto, llora, llora desesperadamente sobre mi, que tirado en media calle y a punto de morir me desangro, y me pregunto, como es posible ver a mi amigo Ultra en ese estado, llorando y abrazando mi yo moribundo como si tuviera sentimientos, mientras desnucaba a tres, rodeado por todos, sonriéndole a mi muerte y preguntándole por que lo esquiva a él.

Antorcha blogger, Alejandro Trejos.

2008-05-28T21:52:00.005-06:00

En la blogosfera uno hace amigos, que son realmente perdurables, para mi esposa y para mí Alejandro Trejos es uno de ellos, por supuesto que tambien su familia, y es un placer para mí pasar esta antorcha a un amigo, en cuyo blog podemos revivir su don de persona, su manera de ser gente, en cada palmo de su blog podemos leer ese privilegio q busca dones como la paz, la libertad, la conciencia, y claro! la polémica, por que en toda persona que tenga que ver con política habrá polémica, pero bueno ese es otro asunto. Para todos, invitados a conocer a un grande aún en sus horas mas oscuras, y a sus detractores igual, no juzguen a nadie sin conocerlo realmente!

Alejandro! la antorcha es tuya!

Aprender a llorar.

2008-05-21T21:12:00.002-06:00

“No puedes enseñarle a llorar a un hombre de 30 años” y sonrió desganada, con la mirada perdida hacía afuera a contra luz, como tantas tardes, y es que el ritual de la hora de visita era siempre el mismo, mirar el reloj, mirar a la cama, mirar por la ventana, la misma cara de mal dormir, de mal comer, entre resignación y rabia, pero calma, decaída.

“Es hora” se decía tranquilamente cuando el de seguridad aparecía en el pasillo, este sabía que no hacía falta decir nada, y nosotros que no hacía falta que lo hiciera.

Y es que con los días antecediéndose los unos a los otros dentro de el centro medico, la rutina fue educándonos, y de pronto nos encontramos de forma surrealista viviendo esa muerte pequeña y lenta que es vivir, esperando las horas de visita, uno dormita entre comidas insípidas y salones, sillas para espera y alguno que otro café de máquina.

Ella y yo hablábamos poco en esos días, y ya desde antes se venia dando dicha conducta, por lo que en realidad mas bien, tener a mi mujer allí ya era mucho, y no hacía falta hablar, no hacía falta a veces ni mirarnos, igual que como nunca fue necesario amarse, siquiera quererse, ya que desde siempre nos fuimos un buen negocio, y a pesar de que el amor no duro mas que el tiempo en que tardamos en volver a nuestros trabajos después de la boda, era bueno tener a mi mujer, riendo a contra luz y con desgano, la frase que le oí a algún poeta, o a algún desgraciado.

Las noticias buenas nunca parecían suficientes, las malas eran mas comunes y significaban estar mas al tanto de lo que ocurría, y la vi bella como nunca hablando con el médico cosas que no entendía, los veía mover la boca y no había ni una señal de lo hablado, su expresión siempre fue la misma, y yo mirando el reloj, la cama, la ventana, nunca me atreví a preguntar.

Nunca, nunca la vi llorar, y aunque cada vez los pronósticos pasaron de reservados a negativos, seguimos allí en nuestro ritual silencioso, reloj, cama, ventana, contraluz, sonrisa desganada, salón de espera, café mocca de la máquina, surrealista, fresco de gelatina y arroz con carne insípida, y nuestros silencios en vez de caricias, en vez de amor.

Hace tiempo que nos acostumbramos a ser solteros en lazo matrimonial, hace tiempo nos olvidamos de las risas y los “te amo”, la rutina se repetía cuatro veces al día, en turnos continuos desde la visita hasta la espera, y finalmente a las nueve el viaje a casa, y “hasta mañana”
Pero esa despedida mentira fue un triste desenlace para un silencio, esa vez si te vi preocupada quedarte en la puerta, y yo a contra luz sonreí, reloj, cama, ventana, y te alejaste por el pasillo.

En realidad no sé si aprendiste a amarme por lástima o por costumbre, o si el desenfreno de el silencio surrealista te llevo de nuevo a algún anhelo, tal vez, solo fue solidaridad, o la necesidad de sentirte apoyada, pero esa noche seguro estuviste tan agradecida como yo de tenerte ahí en silencio, aunque amarse ya no fuera necesario, y entraste corriendo a la mañana mientras médicos, auxiliares y enfermeras trataban de detenerte, mas fue en vano, yo tratando de detenerte en el pasillo para abrazarte, por primera vez en meses, para tranquilizarte, pero fue imposible ante tu decisión, de pronto mi cama vacía; rompiste el ritual y de el reloj saltaste a la ventana, sonreíste a contra luz cuando desde el pasillo te dije “y enseñarte a llorar a ti?” y te quedaste allí sentada, en calma, agradeciendo el silencio, por la liberación de la que eras objeto, y nadie entendía; que tus lágrimas; calmas como tu sonrisa no eran por la ausencia si no por el silencio, grato recuerdo de mi , que desde el pasillo te miraba por última vez a contra luz; reloj, cama, ventana, mi esposa, y el pasillo que se alargaba mientras caminaba hacía el final de él en silencio, y solo tu que me escuchabas recitando un poema sobre aprender a llorar.

Dormir con un noctámbulo.

2008-05-11T22:43:00.003-06:00

Se aprende a dormir con ruido, uno lo escucha transitar por la casa, mover cosas, encender el televisor, usar la computadora, y mientras se duerme, es una presencia lejana. En mis sueños esta junto a mí en la cama, pero es un vacío, el frío se mete por la espalda.
Por las mañanas te encuentras alguna cerveza abierta y sin tomar, echada a perder; la computadora encendida con algún cuento escrito sin palabras, resulta un juego decirlo, ya que en verdad la página esta en blanco; con quizás apenas un bosquejo, y me sorprendo riéndome de esto, no debería, no me hace gracia, pero así funciona el sueño, no se duerme bien con un noctámbulo por la casa. Lo guardo y la apago, como una grotesca broma que me hago y no entiendo, tal vez un día vengas a darme instrucciones para terminarlos, yo los fecho, y esto les sirve de título.
Ya en la mañana no te encuentro, estarás dormido o ausente? Serás silencio en silencio?, no lo sé, igual le doy los buenos días a tu desorden.
Pero ha cambiado, antes me mantenía en mis sueños cuando sentía que te acostabas a mi lado, me balbuceabas que me amabas y me besabas el cuello, pero últimamente despierto, como hoy, a las tres de la mañana, siempre a esa hora en la que vienes conmigo a la cama, pero ya no te encuentro en ella, me levanto a apagar y guardar tu desorden, pero me molesta, me molesta en puta ver las pastillas en la mesa, y me revives cada noche ese momento en que te encontré allí, muerto sobre ella, intoxicado! Deja mi soledad intacta y vete de una vez por todas! Entiende que estas muerto! Maldita sea! Entiende que estas muerto! Y vete! Déjame dormir!

Gracias por la muerte.

2008-04-30T11:59:00.000-06:00

Nacer era suficientemente malo como para además sobrevivir algunos meses, y en el peor de los casos un par de años, Ana tenía tres y era inimaginable que alcanzará los doce años, pero la niña vivaz de ojos grandes, pese a la pobreza y el ambiente bizarro en el que crecía, fue mas fuerte que sus otros compañeros de cumpleaños, y creció siendo mas carga para sus padres que alivio.
Ella jamás pensó que hubiera algo mas para ella, la casa de latas a la orilla de el río, el borracho que la golpeaba y al que llamaba papá, la madre drogadicta que parecía morir cada vez que ella regresaba con buen dinero, de vender flores, y de venderse flor por los bares de el centro.
Ana no tenía miedo a pesar de sus doce años, y le dio muerte digna a dos hermanos, adoptando además a dos vecinitos que la acompañaban en sus romerías por dinero, de el bar frente a la iglesia al salón de baile de el Higuerón, de vuelta al tugurio.
Los hombres de el bar fueron quiénes la descubrieran mujer con mente infantil, antes de que ella se diera cuenta que las tetitas le habían crecido, o que la sangre que emanaba de su vagina la hacía mujer para muchos; así empezó a venderse a pedazos sin que su inocencia le permitiera entender por que muchos le decían “putita”; nunca le gusto ponerse de rodillas frente a ningún borracho, pero el dinero que recibía a cambio era muy bueno para ella y sus dos hermanos adoptados, alegraba a los padres además que por unos días tranquilos, ya no la golpeaban.
Las señoras de la plaza la condenaban y le auguraban un terrible futuro que ella no entendía; nunca nadie le hablo de Dios, mas ella siempre trataba de encomendar cada noche su jornada y la de los niños que la acompañaban a un ser invisible al que ella no le importaba; para ella Dios cumplía si regresaba a la casa de latas con dinero.
Luego algunos fueron mas allá, y ella empezó a entender que podía sacarle mas provecho a su cuerpo, nunca le gusto, algunas veces le dolía, pero el dinero lo compensaba, ver a los mocosos felices con alguna golosina, y poder comprarse el vestido blanco para ella valían la pena de su terrible existencia, la única que conocía. Por eso el día que estreno el vestido blanco, se veía radiante, vendió todas sus flores y accedió a irse por el río con aquel joven moreno que le despertó las mariposas dormidas de su estómago. No opuso resistencia a ningún impulso de él, mas bien se mostró sumisa, incluso cuando este la empezó a golpear, solo se preocupo un poco por los pequeños, pero la verdad es que ellos sabrían llegar a casa con el dinero de todas las flores vendidas, mas el dinero que este hombre le diera por todo lo adicional que hacía y pedía, y sonrió en medio de la paliza pensando en lo linda que se vería en el otro vestido; el rosado, mientras el moreno seguía golpeándola.

El miró la cara de la niña fría y pálida, en el fondo de el arroyo, y se tranquilizó al ver que sonreía, soltó su cuello, y con una paz censurable camino tranquilo, dejándola allí, sumergida; como quién ha hecho bien.

Sexo con amor.

2008-04-27T01:01:00.003-06:00

Suele perderse en las memorias de muchos, un momento que debió ser sublime, que por las mujeres, compañeras heteros de esta primera vez, es incluso idealizado, pero por alguna razón, un mal recuerdo, una mala experiencia, o la efimeridad de dicha situación, pasa relegada y solo viene a la memoria cuando en retrospectiva, alguien, algo o nada nos hacen volver a ver atrás.

La morbosidad nos hace a todos en algún momento fisgonear en la intimidad de los demás, querer saber detalles y de manera un poco enferma nos lleva a preguntarlo descaradamente si la oportunidad lo justifica. Esto no es precisamente algo malo, pero hemos de entender algo antes de empezar a narrar, y para evitar juicios morales en contra de mí y mis congéneres; a la edad donde la mayoría de los hombres tuvimos por lo general nuestra primera experiencia, era difícil esperar de nosotros algo mas que el matar una calentura y un despertar sexual absurdo y exagerado, dominado mas por las hormonas que por los buenos sentimientos o la moral, o el pensar en un futuro con la persona que tomó ese primer turno en nuestras camas, sillones, suelo o el lugar elegido para finalmente desconocer la magnitud enorme de mitos que nos acompañan la primera vez.

Así entonces, tendría yo unos catorce años, y mi adolescencia me sobreestimulaba en mi condición de hombre un poco mas desarrollado corporalmente que los otros muchachos de mi edad, esto aunado con el hecho de que mi novia, era un año mayor que yo, por lo que; y a pesar de estar "jalando" solo por un par de meses, tanto la presión social como esto, mas mis marcados impulsos nos hicieron ir llegando sin avisos y sin escalas a la necesidad de regalarnos el uno al otro esa primera vez. Que puedo decir sobre ella? pues... me caía bien, era una mae algo locasa y desordenada, igual que yo, sin ideas fijas y bastante moldeables, por lo que tanto nuestras hormonas como nuestros "amigos" nos fueron influenciando para llegar esa tarde a consumarnos en ese acto.

Que les diré? fueron 15 minutos caóticos, el juego previo inexistente, luego averiguar que? como? donde? y al descubrirlo el caos! la sudoración espantosa, el miedo, el terror, y de pronto sangre, sangre que chorreaba de el encuentro, hacía un sillón gracias a Dios de cuero negro, el dolor, el susto, la carrera, limpiar, correr, bañarse, quejarse! que esperaban de dos inexpertos pubertos? Además lo mio no es el erotismo, ese relato se los quedaré debiendo, y la verdad sobre esa primera vez sería un secreto bien guardado, a los ojos de todos habíamos cumplido y solo a los días, y al darnos cuenta de que la gente hablaba de nosotros como "los que ya lo hicieron" nos hizo creer que había sido bueno, y nuestras miradas cómplices así nos lo hicieron entender, teníamos popularidad y reconocimiento que mas queríamos? Hubo un segundo intento menos caótico y un poco mas ordenado, igualmente sin gracia y sin gloria, luego sobrevino un lógico adiós, acaeciendo desde entonces en mi vida una loca carrera de sexo y de múltiples parejas y experiencias que con los años fueron mejorando, y que llegaron a ser "importantes" y placenteras, pero el sexo con amor, llegaría muchos años después, y ese si que fue todo lo que había buscado, pero bien mis estimados, esa es otra historia, y como ya les dije, lo mio no es el erotismo, igual gracias por preguntar.

Este texto responde a la invitación de mi amiga mauren y a su curiosa morbosidad jajajaja, y se supone que tengo que nominar a tres personas a que hagan lo mismo... y ya que es algo medio personal, invitaré a tres amigos de la vida real y de la blogosfera, que igual no tienen que verse obligados a responder, Danilo Mora, mi adorada Reina de Ebano, y que tal... Héroe anónimo, creo que a ninguno de los tres los han invitado. Saludos.

Pasajero.

2008-04-17T23:29:00.003-06:00

Elena era una mujer independiente. Se mudo a esa zona montañosa buscando escapar de su fuerte ritmo de trabajo de cada día; conducir por las curvas de la montaña – precipicio cada mañana era para ella una especie de catarsis, hasta que las cosas empezaron a ir mal en su empresa; entonces el camino extenso de cerca de una hora cada mañana y cada noche se le había vuelto mas bien un martirio, y cada vez el camino se hacía mas pesado, y mas largo.

En un principio, la compañía de él en el asiento de pasajeros le había servido para tomar algunas decisiones, carentes de alma; empresariales pensaba ella; para él un dictado como de conciencia de negocios, que daba gozoso, en un tono de victoria sabiendo que Elena las seguiría al pie de la letra; ahora, siéndole molestas, trataba cada vez de hacerlas callar poniendo la radio, pero él continuaba hablándole, y ella escuchando, la radio resultaba un ruido lejano, y el camino por la montaña, un espejismo que sabía inconscientemente de memoria.

La noche anterior, la mala noticia de sus malas decisiones fue mayor que lo que su estilo frío y calculador pudieron haber previsto y lloró toda la noche, sin dormir, ese día el camino era mucho mas extenso y tedioso, la radio mas lejana, y su voz retumbaba aún mas en sus oídos.

El reía victorioso, a sabiendas de lo que estaba logrando, ella se ofuscaba y enredaba mas en pensamientos inconformes, sabía que al llegar a la oficina las malas noticias de ayer serían reafirmadas, y con toda la noche de pensar no había encontrado solución alguna, solo esperaba lo peor, y él que le dice una y otra vez lo fracasada que es, lo mal que la va a pasar de ahora en adelante, el fin de su estilo de vida a menos que le importará a alguien, pero con los antecedentes que tenía de novios que solo se la cogían sin quererla y lo apartada que estaba de su familia, y con la lista de enemistades que tenía incluso haciendo fila, sería realmente terrible verse en esos problemas y sin nadie que le ayude, a menos que un abogado pagado la defendiera, y ya ni siquiera para eso tendría dinero. Era una mujer hermosa, pero nadie se metería en camisa de once varas solo por sexo, le repetía una y otra vez, ella entre el radio y el camino trataba de ahogar la voz perversa de aquel que desde el asiento de pasajeros le molestaba, conforme se acercaba a aquella famosa curva de la muerte, y él que guarda silencio para reírse, para disfrutarlo, y ella que frustrada y llena de enojo, cierra los ojos, aprieta los dientes, y suelta el volante.

P.D. nuestro gato esta muerto.

2008-04-07T16:32:00.010-06:00

Nuestro gato murió ayer durante la cena, dio un maullido extraño y murió, yo no pude, por mas que me contuve, evitar mirarte extrañado por aquello, mientras tu, con una tranquilidad pasmosa y saboreando un nuevo bocado de el asado decías "oh que bien! como molestaba ese gato!"

No pude cenar, me fui al patio trasero y bajo una lluvia terrible y conforme terminaba de oscurecer, cave lo mas profundo que pude y allí termino nuestro amado gato, sepultado bajo el árbol aquel donde por vez primera nos besamos, cuando esa todavía era la casa de tus padres, aquella noche de brujas y duendes en que la noche nos encontró tan solos como su luna, y no pudimos entonces evitar enamorarnos de golpe.

-"Te acuerdas cuando nos amábamos?!"- te pregunte al entrar empapado y lleno de barro a la cocina, donde tu terminabas de botar las sobras de mi plato y las de el gato que ahora estaba muerto bajo el árbol; me volviste a ver y con ese modo de patanería y superioridad que tanto odiaba en ti me respondiste casi sin mirarme -"si, pero eramos jóvenes, nadie podrá nunca culparnos por eso"-

Y es que con el pasar de los años se nos fue haciendo imposible mirarnos a la cara y amarnos, sin con cada gesto y con cada mirada recordarlo a él, ese niño que era tal como el niño de Bennedetti; que era para nosotros nuestro amor que no era mas que un niño muerto; lo extraño es que el libro de Bennedetti nunca dejo de estar en tu mesita de noche, aunque el amor si dejo de estar en nuestra cama.

Esa noche extrañe en demasía al gato que yacía muerto bajo el árbol donde nos enamoramos, llovía y con mucha mas razón lo extrañe en mi regazo mientras fumaba y veía televisión, tu en cambio te divertías con tu cabello y la plancha frente a la coqueta que te regale durante el embarazo, yo entonces viéndote tan "como siempre" y yo tan solo, decidí irme a dormir, de todas formas, y como cada noche hace 7 años en que nuestro hijo murió, no había nada bueno que ver en la televisión, tu asustada te apuraste y pronto sentí tu sombra acostarse junto a la mía, por que eso eramos desde entonces, dos sombras en una cama, paralizadas e incapaces de acercarse, paralelas, cada quién llorando hacía su orilla de la cama.

Y así pasaron los días, los meses los años, 7 años en total, y sin más que hacer decidí con las ideas crearme un mundo para sobrevivir, tu por tu lado adoptaste la monotonía como compañía, y nos quedamos solos y el árbol donde nos enamoramos.

La guerra llego en la noche, como un ladrón, y yo demostrando que no son solo los jóvenes quienes mueren en las revoluciones, me deje arrastrar por el ideal de la contra, por que los de la derecha no bajamos de la montaña, morí a la hora de la cena en una calle del centro, enfrentado con estudiantes y guerrillas.

Esa misma noche desenterraste a nuestro gato, justo debajo de el árbol donde nos enamoramos lo encontraste, y entonces me recordaste, mas allá de nuestro hijo muerto, sin tener que ver mi cara para recordártelo, con mi muerte como escusa para olvidarlo, y volviste a amarme, y volviste a extrañarme, y esa noche me escribiste esta carta cuyo posdata concluye, que nuestro gato esta muerto, igual que tu, que moriste mañana durante la cena, y solo observo al camión militar alejarse, y te espero, bajo de el árbol aquel donde nos enamoramos, cuando esta casa aún era de tus padres, y espero que la soledad de esta noche, y este niño muerto que al fin sostengo en mis brazos puedan de nuevo, enamorarnos de golpe, allá los vivos con sus guerras.

Vientre silencio.

2008-03-30T23:45:00.003-06:00

Se abrió paso entre los curiosos y los rescatistas.

El cuerpo de su hija en la playa, el pueblo de pescadores alrededor, observando, la niña-mujer aún mujer dejando de ser niña; el responsable; perdido en la noche en el mar, mas eso que importa a la madre; hace ya 21 años su esposo fue tragado por la noche, eso importa poco; su bebé en silencio tiene lágrimas y agua salada secas en su cara, y ni una palabra, la necesita, tiene frío, esta fría, está helada, la playa; hiela el mar esta noche, el pueblo mirá, los pescadores en sus lanchas, en la noche, en la solidaridad salen a buscar al asesino, como 21 años antes a un padre que nunca regreso.

Es su niña, su bebé, quién yace silenciosa, en posición fetal, como vino al mundo, en un ritual silencioso callada; no quiso llorar aún después de la nalgada del médico; igualmente como nunca lloró ante los golpes del canalla en fuga, de la misma manera en que jamás dijo nada a nadie, sobre lo que ya todos sabían esa noche, mientras la misma madre que 21 años antes lloraba de alegría; lloraba esta noche apretando a su hija muerta contra ella, como queriendo devolverla; sin sentido ya; a la seguridad de su vientre, tal y como vino; en un ritual silencioso, mientras maldecía todas las veces que le dijo “mi amor... las mujeres nunca dicen nada, aguantan calladas.” El mar ruge, el pueblo de pescadores observa en silencio , madre e hija, la vida, la muerte, y un hombre perdido en el mar.