Amorexia

Senos

2009-07-06T01:22:00.000-06:00

Los senos han de ser sin duda ese primer premio que pubertos encontramos al alcance de las manos, luego de los labios, finalmente aprendemos a esculpirlos, a escalarlos, a amamantarnos nuevamente de su leche pasional, y atrapados nos quedamos en sus curvas, parecemos obsesionados con ellos, hasta que un día nos interesa mas lo que guardan debajo, por que sonreímos y los amamos a pesar de que hayamos descubierto junto a la frustración de ellas, la gravedad.

Amén

2009-06-30T23:59:00.000-06:00

y si tu vida es una oración... esta termina ahora mismo!

En mi puerta (cuéntame otro chiste de naufragos)

2009-06-27T00:03:00.001-06:00

No te miento, ni te engaño, tú sabes bien lo que quiero, y aunque el pudor y el recato te lo nieguen, es lo mismo que tú deseas.

El miedo ha de paralizarte y solo por eso, espero calmado que sea tu cuerpo el que llene el vacío de tu sombra sesgado en mi cama, haces falta aquí, me hace falta pervertir tu temerosa mirada de inocencia.

Prometo ser bueno, prometo sereno y prometo juego previo, no te juro eternidades ni diarios de lunas y poemas, el único verso será convertir esta pasión lujuriosa en beso, y que parezca sincero; será mi cuerpo y mi sudor en el tuyo aparentando, que son dosis de amor entremezclándose con el tuyo.

Me mirarás, y tendrás temor de enamorarte; me preguntarás por tus sentimientos, y yo te prometeré que finjo quererte, te diré palabras de amor no ciertas, pero solo como parte del trato, no como un engaño, no como excusa para que hoy estés en mi cama, no para enseñarte técnicas de amantes y verbo, por que no serás mi musa, no serás mi amor, serás amante y serás almohada, y prometo dejarte verme dormir, y fingir que sueño contigo, y sonreirás feliz y enamorada, y no seré yo quién rompa tus sueños.

Pasará el tiempo y te habré olvidado, para ti seré un amor paréntesis de esos que contaban chistes de náufragos en la memoria, un buen recuerdo, mientras tu vida pasará y se llenará de otras historias, y horas de tedio donde volveré a tu pensamiento; lo ves? no te habré mentido, estaré allí como un personaje querido en tu pasado, posiblemente seguirás a pesar de los años y las sombras arrancadas de tu entrepierna abrazando mi nombre en un oso de felpa mientras duermes, y yo seré ausencia, que traerás para consolar tus anhelos.

Quizás un día nos volvamos a encontrar, tu serás mas mujer por la luna cada mes y mi recuerdo que te despertó mujer verbo en mi cama, y entonces con tu traje ejecutivo te pondrás seria, pero te rendirás finalmente ante este que a pasar de los años que te lleva, sigue siendo ese paria bohemio que esta noche te convenció de creerte este cuento de que te quiere; y volveremos por unas noches a los lugares comunes por ti amados, a hacerte creer que se abre este paréntesis en el que te piensas musa y eres verbo, yo grabaré mi nombre con tinta china en tu corazón, y a ti te dejaré dibujar tu nombre en la arena de mi playa en marea baja, y me dirás adiós esa noche ilusionada, vestida de ejecutiva, con la misma cara de niña asustada con que te espero; yo te diré adios para siempre; y cuando cuelgue este teléfono ahora, tan solo me recostare para preparar mi papel, y en un rato tocarás a mi puerta, aún entendiendo todo esto, y con tu cabello y tu blusita mojadas por esta garua me dirás "Aquí estoy a tu puerta, soy tuya, cuéntame otro chiste de náufragos"

Nombres en la arena

2009-06-22T00:12:00.001-06:00

No se trata de pintar grafittis o dejar titulares en los medios, se trata de dejar marcas indelebles en la gente que habita con nosotros las ciudades, los pueblos, la vida; algunos escriben sus nombres con tinta china en los corazones de otros, otros buscan una playa en marea baja y apenas si dibujan sus nombres en la arena...

Ella mora en el viento.

2009-06-15T02:08:00.000-06:00

Ahí esta de nuevo, jugando con las campanas de el móvil que me regalo mi hermana y babeando la ventana; la rasca con sus deditos muertos, con su cara de demonio y lástima, a mi me da un poco de ternura, aunque un escalofrío me recorra el espinazo cuando la miro desde mi cama.
Siempre he sabido que desde esta montaña gustan bajar los muertos, pero nunca ninguno se ha detenido en la ventana de el cuarto de mi casa como esta pequeña, que tras muchas noches me parece está obsesionada.

tendrá unos 12 años y al menos no sé cuantos de muerta, pero por tanto también juega a seducirme con levedad de movimientos, sutiles y bien intencionados, mientras me resisto a pensar en algo malo, aunque no puedo.

Me he dedicado a sentarme frente a la ventana en el suelo para descubrir que piensa, aunque me es imposible mirarla a los ojos por lo que desde ellos transmite, antagónico quizás; la ternura de su cara, la seducción de sus movimientos, la ternura de su cuerpo, el demoniaco estupor de su mirada.

Golpea la frente contra el vidrio, parece que llora, aveces me parece que ríe, quizás finja ambas, me empieza a llamar mas la atención que antes, cuando me muestra al fin, acomodando su pelo hacía atrás; su cuello desencajado, como cuando con violencia se es estrangulado; y su entrepierna sangrante.

A pesar del dolor y el estupor parece inofensiva, y se aleja respetuosamente un paso de el vidrio, casi acaba la hora de los muertos; la ansiedad y la curiosidad me van controlando, mientras el escalofrío se torna confianza.

La dejo entrar, abro la ventana, en realidad no sé si es que su mirada me ha hipnotizado, pero la dejo entrar; sostiene los arapos que lleva encima al levantar la pierna para pasar el quisio de la ventana, como una señorita de su edad, contraída de hombros y sosteniéndose los muslos se para a un lado, me le acerco y me rehuye, trato de tocarla y da un paso atrás, tiene la mirada posada en el suelo, me acerco más y la acorralo contra una esquina de la habitación, solo entonces levanta la vista, solo entonces en su mirada entiendo lo solos que se quedan los muertos, y como pactan con la muerte el quedarse entre los vivos, y se pone furiosa, no sé por un momento si trato de protegerla o de poseerla, pero ella me ladra, como un perro; me muestra los dientes y con violencia se sacude, saca un afilado pedazo de vidrio de sus arapos y me corta el abdomen, la sangre y las vísceras caen en el suelo mientras mis rodillas golpean el piso, entonces sonríe; y me acaricia el cabello mientras me desangro en el suelo, no dice nada; pero lo entiendo todo, ahora esta feliz de tener con quién jugar mañana con las campanas, de tener con quién babear nuevas ventanas, con quién bajar cada noche tomada de la mano, de tener con quién jugar y a quién seducir mientras los muertos son silencio en silencio y soledad en la compañía, esperando la hora de los muertos en la montaña.

Procesión nocturna.

2009-06-08T02:00:00.001-06:00

La mujer obesa y desnuda se sirve otro trozo de inocente, no hace falta atarlo o sostenerlo, no a uno que ya no tiene piernas para aprender a caminar un día, mucho menos uno que es indefenso desde el vientre que maldijo el día en que llegó a él, y que estando boca arriba, por su estado de recién parido y en medio de una placenta en descomposición y mal oliente es incapaz incluso de llorar.

Yo le lamo las heridas a su madre desfallecida sobre la cama, encharcada en sangre, tan indefensa como el niño que arranco de su entrepierna. Y es que hasta las perras paren, como no lo va a hacer esta criatura? Sus padres caminan lento desde arriba de la cuesta que trae el camino, pasa frente a la casa y termina en el templo, a solo unos pasos de acá; vienen y caminan, cantando lamentos que me hacen sonreír, con sus candelas, con sus mentiras, vistiendo luto y acompañados por casi todo el pueblo devoto en su procesión de muertos de viernes santo.

Traen vírgenes y magdalenas llorando en los hombros, vistiendo túnicas moradas como el sacerdote que pendula un quemador de cobre hirviendo, regando semen sacrosanto que huele a incienso por la calle real, ese que al oler las señoras mas viejas con su velo negro se persignan; vienen bajando y el pueblo detrás de un sepulcro llora, como si fuera un muerto el que traen, y no un amasajo de espanto; un Cristo muerto de madera según su imaginario; yo los veo desde la ventana mientras la obesa relame la sangre que le ha goteado el pecho, y la desfallecida ajena a todo empieza a incubar, a dar posada en su vientre al vacío del flagelado, un verdadero niño Dios que ha muerto, sin siquiera haber nacido.

La procesión nocturna pasa frente a la casa, pasa en silencio, solo se reconocen los pies arrastrados, los susurros de los lamentos, corro la cortina para verlos mejor, me interrumpe un gemido lastimero de la que inconsciente sostiene su vagina ensangrentada; vuelvo a la calle para verlos volver a ver a la casa, ellos; sus padres; no imaginan lo que aquí sucede, y solo ven mi silueta, en eso entra la nana que consiente y cómplice sirve para tapar el triste hecho, trae una tina y estropajos para limpiar la sangre, a la niña parida, y que servirán de mortaja al niño que ya la gorda ha engullido completamente; ya es de esa muerte obesa y cabrona; ellos solo ven mi silueta e imaginan que es su devota hija admirando el rito, al que no asiste por el veto que el padre Carlos le ha dado a los buenos jóvenes después de la hora del rosario, misma que aprovechan para encamarse, masturbarse, o entregarnos a sus hijos muertos.

Para la Nana pasamos desapercibidos, a su edad reconocernos es pactar la existencia de un demonio al que la religiosidad no puede dar cabida; ya los dolientes entran a la iglesia con su madero muerto, entran rezando, de rodillas y llorando, el espectáculo me regocija, la obesa me seduce y yo asqueado le sonrío, siempre la excita tragarse así la vida truncada de un niño muerto; para cuando todos salen de la misa, la muchacha descansa la fiebre aseada y entre sabanas blancas, inmaculadas; sus orgullosos padres pensarán que duerme, ya la obesa y yo nos habremos ido, y ella dormirá la madrugada y gran parte de el día siguiente, el domingo volverá recuperada a ser una niña de bien cuando represente a la virgen en la procesión del resucitado, la obesa y yo seremos cotidiano para seguir invisibles hasta que en la próxima procesión nocturna, otra virgen necesite que le guardemos un hijo muerto.

...y bueno, me entrevistaron...

2009-06-06T00:38:00.004-06:00

Saludos queridos lectores.

Hoy no les traigo un cuento si no mas bien un poco de autobombo. Y es que resulta ser que mis amigos de Repertorio Americano decidieron entrevistar a este servidor, y en realidad resulto ser una bonita experiencia.

Por lo menos a mi me llama la atención conocer un poco más de los autores de los espacios que visito, no sé si a ustedes les pasará igual, si es así, los invito entonces a leer la entrevista a continuación para que sepan un poco mas de mí.

Saludos lejanos a todos.

Amorexia, sos un icono de la blogósfera. Antes de comenzar, contános quién es Amorexia en el mundo no digital.

Saludos primero que nada Marco. Amorexia es uno mas que anda en la calle, soy padre, soy esposo, amigo, soy estudiante, soy lo mismo que cualquiera, un aficionado, un comprador en un supermercado, un tipo en un bar, en el bus, o en un parque con un libro. No me creo un ícono, soy de los que mas hacen bulla, solo es eso, igual evito ser engreído como escritor, intelectualoíde o referencista, no escribo para demostrarle nada a nadie o aparentar ser lo que no soy, a pesar de que "el escritor suele ser un personaje mas de la verdadera persona, impostamos lo que creemos, sentimos y vivimos en busca de un ideal, una utopía, ningún escritor es 100% sincero"

El apodo, cibernéticamente Nick, ¿de dónde surge?

El Nick surge a partir de un cuento que escribí en mis años de colegio, en él se relata de una joven que sufre de Amorexia. Hace ya casi tres años, cuando esto de los blogs me llamó la atención, recordamos aquel texto olvidado y desechado ...

Seguir leyendo.

El peso de la noche (dando vueltas en sí misma)

2009-06-01T00:41:00.000-06:00

La noche se oculta en sí misma, el demonio emerge al erguirse en el alo rojo de la cima de la montaña, es una gárgola adormecida, una aparición desnuda y clara, invisible para todos menos para Gerardo, que junto a su hijo pequeño que no entiende, aguarda en vela y despabilado lo que podría venir.El sabe que la gárgola solo sale a alimentarse, él entiende que la oscuridad de su casa a la ladera de la montaña es el único lugar que tiene a kilómetros de distancia el gigante invisible para poseer, raptar y llevarse el alma que le dará comida por ese año, y esta vez cree estar preparado; distinto a las veces anteriores, distinto a lo que sabe ha pasado antes, ajeno a el pasado donde solo fue un espectador aterrorizado, conciente de el sacrificio magnánimo de su mujer, quién hace un año atrás se entrego a la salvaje y empecinada caída libre de el demonio en busca de su alimento.Es como si una manada de elefantes bajara por la montaña aplastándola, y llevándose el alma de quién se entregue a su paso; mas sabe también que de no ser así, las manos invisibles de el demonio entrarán a la casa a buscar al más débil, y no entiende entonces por que sigue allí; mas no se cuestiona demasiado; solo sabe lo que los hechos han demandado hasta entonces, su hijo pequeño parece no entender, mientras mira por la ventana el extraño comportamiento de su padre, quién armado por una escopeta y con su virgen de yeso pintado, mira hacía la cima de la montaña, y espera. –Esta noche no maldito, esta noche te mando o me llevas al infierno! Pero no te llevarás a mi hijo, lo único que me queda de ella.- Ya una vez primera se había llevado el demonio a su hijo no nato, un año mas tarde ella entendida de su naturaleza se entregó por proteger a su recién nacido, el mismo niño pequeño que no entiende por que mira tras la ventana a su padre sudado de miedo y de odio.El demonio aún dormita, el niño no sabe que el año tras anterior el demonio que emerge de la cima de la montaña se llevo a su hermano; y un año mas tarde a su madre; el alo rojo tras la gigantesca gárgola mantiene en vilo a su padre, quién espera aterrorizado poder destruirla de alguna forma.El demonio invisible y gigante levanta la cabeza, abre los ojos; es demasiado no tener solo que volcar la montaña por la subsistencia económica; si no además tener que luchar contra el demonio con tal de salvar a su hijo, exagerado no tenerla a su lado, extremo haberla visto dos años antes amanecer sin el fruto de su amor en el vientre; solo para ver al demonio engullir y saborearlo en la cima de la montaña en la mañana, hasta quedar dormido doce lunas más, -esta noche no maldito!, no te vas a llevar además a mi hijo, me llevarás a mi, o te llevaré yo-El demonio levanta la cara, él prepara su arma, se encomienda a su virgen, el niño mira por la ventana.La sombra se desprende de la cima, baja en caída libre quemando y aplastando el follaje, la montaña, la soledad y el silencio de el peso de las noche se tragan los disparos y los rezos de quién espera al demonio; sube a la cima con la victima, cuál gárgola lo devora, y empecinada se queda de nuevo dormida volviéndose otra vez montaña, apaga su alo rojo una vez mas aunque sea solo hasta el próximo año; el niño solo y asustado mira por la ventana.

Arte y verbo.

2009-05-28T07:47:00.000-06:00

Si somos arte y nos recitan seremos poesía,

si somos arte y nos cuelgan en una galería seremos pintura,

si somos arte y nos cantan seremos canción,

pero si somos arte y somos verbo, entonces, seremos amantes.

Mariposas en la pared.

2009-05-25T00:42:00.000-06:00

Ya antes fuimos libres, por eso nos duelen las cadenas, los grilletes, los muros, los prejuicios; por eso recuperaremos el cielo ardiente, sus nubes quemadas y su aire tóxico, levantaremos de nuevo las montañas leves y verdes de las cenizas y basureros; no habrá misericordia hacía ellos, ni sus mujeres ni sus niños, ni los no nacidos por que ahora somos libres, por que ya no estamos bajo su zapato, por que ya no importa nada mas.
Nos volvimos animales mecánicos.
Día a día, y justo; como en una película de ciencia ficción, las máquinas nos fueron dominando, no por la guerra, no por la fuerza, simplemente limitaron nuestra libertad a unas teclas, a una pantalla, cada vez mas chica y mas chica, la gente dejó de verse a la cara pues siempre tenía la vista fija a algún dispositivo móvil, moderno, con interfaces y conexiones mas rápidas y efectivas que las de la conversación humana, el intercambio de caricias, una sonrisa, una mirada.
Entonces llenamos las paredes de mariposas disecadas.
Dios no estaba allí ni en ninguna otra parte, aunque algunos hablaron de él, pasaron desapercibidos; además nadie lo programó jamás, ni se hicieron oraciones virtuales; llenamos de muros la mirada y la gente colgó pixeles y bytes en ellos, como insectos sobre estéreofon sostenidos con un alfiler en medio, y nos conformamos con eso, por que la luz de los monitores nos atrajo como polillas a los fluorescentes, y apagamos las luces y nos quedamos a oscuras para ver mejor.
Siempre que miro televisión pasa algo malo, he de ser un ave de mal agüero.
Vi en vivo la explosión del Challenger y al Columbia volver a la tierra envuelto en fuego, vi coronarse a aquel dictador que asesino a tantos en su pueblo, vi caer Down Jones una y otra vez, aviones estrellarse contra edificios con gente, asesinatos en vivo, suicidios y pánico en las calles, por eso decidí apagar el televisor, para que no pase nada malo.
Entonces nacieron las redes sociales.
Tuvimos sexo en línea, chateamos, homogenizamos, nos reunimos, mentimos y reinventamos, elecciones virtuales, virus, vacunas, cursos y trabajos, miedos, retratos, literatura! Nicknames! Arrobas, aventuras, juegos, second life y enciclopedias, blogs y foros para ser humanos; recorrimos el mundo y bajamos discos, pagados, pirateados, consentidos, fuimos al cine, compramos entradas; dinero virtual, cuentas en china, video conferencias, eventos masivos con la taquilla sin vender, un día decidimos no salir nunca mas a la calle, todo era tan cercano como nuestra velocidad de conexión, todo a un clic de distancia, y el mundo quedó desierto, obsoleto, fuera de línea, fuera de la red, facebook, hi5, twitter, y ese gigantesco google y casas sin puertas ni ventanas, un modem era el centro de todo.
La muerte era solo una conexión menos.
Y tuvimos hijos virtuales, aprendimos a criarlos como tamagutchies con una sola vida, no recuerdo haber escuchado un solo llanto, o una sola risa de un niño en muchos años, y un día finalmente extrañamos el sol, el mismo día en que ya no hubieron mas poetas, el mismo día en que nos dimos cuenta de que éramos esclavos, que mientras socializamos, el mundo se fue apagando y que la red un día se caería, dejándonos ufanos, moribundos, abandonados; que tendríamos que levantarnos de la silla y apagar los monitores.
Ese día llegó.
Salimos a las calles llenas de recién levantados, y el mundo muerto y quemado nos recibió como un último golpe de realidad. Algunos se desconectaron tan solo, a los demás los matamos nosotros, sus mujeres, sus niños, los no nacidos, y sin reparos de eternidades, nos levantamos a reconquistar un mundo que se negaba a ser virtual, como el alma.
Sucedió, el mundo no esta escrito en binario.

Muere el maestro Benedetti.

2009-05-18T08:49:00.008-06:00

Este blog esta de luto. realmente la noticia me golpeó mas de lo normal, mas que lo que la muerte de un desconocido tan cercano puede golpearnos, y es que a través de sus letras Benedetti es un padre, un abuelo, un amigo un hermano para todos aquellos que tuvimos la dicha de deleitarnos con sus letras.

Sobrarán homenajes como este, sobrarán tristezas y poemas de él reproducidos, crónicas o simples discursos personales como este, pero nos faltará Benedetti y eso, eso es irrecuperable.

Saludos.

El mundo de la literatura está de luto. El escritor uruguayo Mario Benedetti ha muerto este domingo en Montevideo a la edad de 88 años. Benedetti, que arrastraba un delicado estado de salud, estaba en su domicilio de la capital uruguaya al momento de morir.

El año pasado, Benedetti ingresó tres veces en esa clínica privada, la primera de ellas, entre enero y febrero, tras sufrir una enterocolitis que le causó deshidratación. La segunda fue por problemas respiratorios y la última por una descompensación.

Poeta, narrador, dramaturgo y ensayista, Benedetti nació en Paso de los Toros (Uruguay), en 1920, y poseía una extensa obra con títulos como 'El amor, las mujeres y la vida', 'La tregua' o 'Andamios'.

El último trabajo del uruguayo fue 'Testigo de uno mismo', una obra escrita en verso y publicada el pasado mes de septiembre. Además, trabajaba en un nuevo libro, también de poesía, que había titulado 'Biografía para encontrarme'.

A la izquierda de el roble.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero el Jardín Botánico es un parque dormido en el que uno puede sentirse árbol o prójimo siempre y cuando se cumpla un requisito previo que la ciudad exista ranquilamente lejos. El secreto es apoyarse digamos en un tronco y oír a través del aire que admite ruidos muertos como en Millán y Reyes galopan los tranvías.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero el Jardín Botánico siempre ha tenido una agradable propensión a los sueños, a que los insectos suban por las piernas y la melancolía baje por los brazos hasta que uno cierra los puños y la atrapa. Después de todo el secreto es mirar hacia arriba y ver cómo las nubes se disputan las copas y ver cómo los nidos se disputan los pájaros.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes; ah! pero las parejas que huyen al Botánico ya desciendan de un taxi o bajen de una nube hablan por lo común de temas importantes y se miran fanáticamente a los ojos como si el amor fuera un brevísimo túnel y ellos se contemplaran por dentro de ese amor. Aquellos dos por ejemplo a la izquierda del roble (también podría llamarlo almendro o araucaria gracias a mis lagunas sobre Pan y Linneo) hablan y por lo visto las palabras se quedan conmovidas a mirarlos ya que a mí no me llegan ni siquiera los ecos.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero es lindísimo imaginar qué dicen; sobre todo si él muerde una ramita y ella deja un zapato sobre el césped; sobre todo si él tiene los huesos tristes y ella quiere sonreír pero no puede. Para mí que el muchacho está diciendo lo que se dice a veces en el Jardín Botánico.

Ayer llegó el otoño el sol de otoño y me sentí feliz como hace mucho, qué linda estás, te quiero. En mi sueño de noche se escuchan las bocinas, el viento sobre el mar y sin embargo aquello también es el silencio, mírame así, te quiero, yo trabajo con ganas, hago números, fichas, discuto con cretinos, me distraigo y blasfemo! dame tu mano ahora ya lo sabés, te quiero. Pienso a veces en Dios; bueno no tantas veces; no me gusta robar su tiempo y además está lejos vos estás a mi lado. Ahora mismo estoy triste estoy triste y te quiero, ya pasarán las horas, la calle como un río los árboles que ayudan el cielo los amigos y qué suerte, te quiero hace mucho era niño hace mucho y qué importa el azar era simple como entrar en tus ojos dejame entrar; te quiero; menos mal que te quiero.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero puede ocurrir que de pronto uno advierta que en realidad se trata de algo más desolado, uno de esos amores de tántalo y azar que Dios no admite porque tiene celos. Fíjense que él acusa con ternura y ella se apoya contra la corteza, fíjense que él va tildando recuerdos y ella se consterna misteriosamente. Para mí que el muchacho está diciendo lo que se dice a veces en el Jardín Botánico.

Vos lo dijiste nuestro amor fue desde siempre un niño muerto, sólo de a ratos parecía que iba a vivir que iba a vencernos, pero los dos fuimos tan fuertes que lo dejamos sin su sangre, sin su futuro, sin su cielo; un niño muerto sólo eso maravilloso y condenado, quizá tuviera una sonrisa como la tuya dulce y honda, quizá tuviera un alma triste como mi alma, poca cosa, quizá aprendiera con el tiempo a desplegarse, a usar el mundo, pero los niños que así vienen muertos de amor muertos de miedo tienen tan grande el corazón que se destruyen sin saberlo, vos lo dijiste nuestro amor fue desde siempre un niño muerto y qué verdad dura y sin sombra, qué verdad fácil y qué pena, yo imaginaba que era un niño y era tan sólo un niño muerto, ahora qué queda? sólo queda medir la fé y que recordemos lo que pudimos haber sido para él que no pudo ser nuestro, qué más acaso cuando llegue un veintitrés de abril y abismo vos donde estés llevale flores, que yo también iré contigo.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero el Jardín Botánico es un parque dormido que sólo despierta con la lluvia. Ahora la última nube ha resuelto quedarse y nos está mojando como alegres mendigos. El secreto está en correr con precauciones a fin de no matar ningún escarabajo y no pisar los hongos que aprovechan para nacer desesperadamente.

Sin prevenciones me doy vuelta y siguen aquellos dos a la izquierda del roble eternos y escondidos en la lluvia diciéndose quién sabe qué silencios.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico aquí se quedan sólo los fantasmas. Ustedes pueden irse. Yo me quedo.

Hasta siempre maestro!

La voz de el maestro

Letargo

2009-05-11T01:08:00.003-06:00

Abro los ojos, el sonido que me aturde y me calma es el de el agua que cae desde la ducha suspendida arriba de la bañera, me golpea el muslo; como una caricia, como seduciendo; mi cuerpo semisumergido mientras el agua sube de a poco, esta taza enorme sobre la que me recuesto entregada a los brazos de el cansancio y el tedio que no acaba de llenarse.

Hoy te vi, te vi como siempre, la misma sonrisa y las mismas manos, de nuevo aunque te hable y hablamos, no pude llegar a ti, aún nos separa una distancia infinita de la nada, y aunque mis manos y mis labios tocaron los tuyos, y en mi cama hicimos el amor, seguimos lejanos, siento calor aún; aunque la noche es fría y tu, ya te has ido.

Otro sorbo de vino y al poner la copa admirar el tiritar de las velas que encendí previo a este ritual catártico, vuelvo de nuevo al agua que cae sobre el agua, que mece mi cuerpo semisumergido, oleaje causado por el desplazamiento de mi cuerpo y el ondular de las gotas que golpean, me duele la entrepierna de el alma, Beethoven me acompaña desde la radio, el claro de luna apuesto se confunde y se funde con el ruido de el agua, mismo que ahora se vuelve cavernoso cuando sumerjo mis oídos.

Se me cierran los ojos, apago las alertas, pienso en ti sin pensarte, la caricia de el agua en mi barbilla, mi cuerpo ahora sumergido, el golpeteo y Beethoven cavernoso, otro sorbo al vino y derramo un poco, se hace flor en la superficie, luego se difumina en torno a mi cuello, de pronto la amenaza y la alerta, debo enderezarme, me duermo, se apagan de nuevo, la vigilia se va y viene el sueño, un sobresalto y el agua que cae desde la ducha, aún golpea mi muslo, esto me arrulla, la catarsis funciona, pues olvido, olvido por que me dueles, olvido por que tengo calor y tedio, y el agua que tanto me gusta me aterra, me domina, me duerme, maldición! cállate Beethoven!!!, oh Dios! el agua empieza a derramarse, la escucho escurrirse y golpear el suelo, abro los ojos y la ducha aún tira agua, golpea, golpea la superficie y pinta arabescas sobre mi... pero me entrego al sueño, me gusta esta sensación de paz, renuevo mis votos de alivio y de admiración por el claro de luna versión eco que me calma, cierro los ojos y descanso, admiró y me maravillo como la vez primera, busco la copa desde el fondo, desvariando, y te recuerdo, te recuerdo poco, pero te recuerdo; si tan solo te hubieras quedado lo suficiente para sacar mi cabeza de el agua, ahora me vence el sueño, el agua se rebalsa, sueño que te metes conmigo en la tina, sonrió, seré un bello cadáver; ya no abro mas mis ojos, me ha vencido el cansancio, me dejo llevar, el agua me mece, sueño que sueño, el agua cae, el vaivén es como si me acariciaras, de pronto.

Desvanecerte

2009-05-04T00:43:00.001-06:00

Así solo te escucho quejarte, apenas de rodillas frente al escusado, revisando cada vomito tuyo, tu descansando de esta última tanda.

Mi mente atrofiada entiende como una suerte el que en tu desvarío no hayas jalado de la cadena, mientras apenas y ensuciándome las manos logro sacar de el inodoro esta carne, tu carne vomitada, carne arrancada de las entrañas por violentos espasmos que me hacen creer que aún vives.

Regreso a la cama donde te desvaneces, donde apenas parece haber vida por el pito miserable que ejecutan tus pulmones al respirar, réquiem pintoresco sin duda, bochorno para mis oídos. Distingo en mis manos tu vientre, reconozco que late y que es sangre, como alimento, inequivocamente putrefacto, sin duda infectado.

Estas seca, gris, como las hojas de los árboles bajo el sol terrible de enero, y siquiera temo tocarte, para que no te quiebres, para que no te mueras, toses y ya no hay sangre, ya no hay aire, ya no hay vida, tu cara desecha, tu cuerpo maltrecho apenas si se conmociona, entiendo que ha llegado tu hora y no queda nadie, me toca ser fuerte y reconfortarte de la muerte, misma que te arrancará de mis brazos, misma que te impulsa de nuevo violenta a estremecerte sobre tu cama, y te inflamas y te hinchas, las venas azules y la piel cuarteada en celdas de limites cafés, que se abren, que inhalan nada en la celulosa muerta de tu piel.

Te abrazo no por retenerte, ya no quiero mas que te vayas, te abrazo para sostenerte, para al menos confortarte un último espasmo de violencia, y tu me miras con los ojos en blanco, muertos, ausentes, con los ojos sin niña, sin iris, acuosos pero secos, como una medusa que se tuesta al sol.

Entonces te desmoronas, te partes en mis brazos y te vuelves arena, yo te miro deshacerte mientras te escurres en mis brazos, al menos sé que todo ha acabado, que ya no te duele seca la garganta, ni la piel resquebrajada, ni te ahogas desesperada vomitando el alma; te haces arena en la cama, la misma que decías era océano y ahora es playa, y ni un cuerpo queda para llorarte.

Me sacudo los brazos y la ropa, te dejo salina en la cama, el de la limpieza quizás tenga otras piedades que a mi no me quedan ya, a fin de cuentas ese cuerpo desecho en la cama ya no eres tu, la mujer que un día hice mía sin amar y que aún así marcaría par siempre el resto miserable de mi vida, ahí ya no hay nada mio, y camino el largo pasillo hacía la salida sin voltear a verte, solo me doy cuenta que llevo un puño de ti en la mano cuando necesito taparme la boca mientras toso, me doy cuenta que la tos me pica la garganta y me mancha de sangre la mano, no te preocupes, que aunque no sé lo que hayas sufrido, pronto lo sabré, en mi otra mano aprieto tu vientre con fuerza, como una promesa de ello.

Soñando...

2009-04-27T01:03:00.001-06:00

Cuando mueres mientras duermes, este pasaje es distinto sin duda a la muerte común que se presenta ante nosotros como un invisible, ha de ser como estar soñando, por que eres ajeno a todo el ruido que la muerte conlleva.
Quizás te encuentres dando vuelta una y otra vez en algún pasaje infantil olvidado, un momento, un instante en el que la inocencia te dio licencia para ser pleno, para ser feliz; y la inconsciencia y la desfiguración onírica de los sueños te ata y aferra a ese recuerdo, a esa memoria presentada para evitar que despiertes y te encuentres cara a cara con la muerte.
Quizás solamente sueñes que caminas por alguna playa, y cierres los ojos, y te concentras en la sensación de arena en tus pies, en el sonido de el mar salino, en ese olor puro a viento y agua, y los recuerdos de ella, corriendo hacía ti en esa playa, o tu corriendo hacía los brazos de tu madre, o simplemente solo, despreocupado de todo, incluso de ti.
No hay tiempo de repasar la vida ni de túneles con luz al final de este sueño, pero no ha de caber duda de que si mueres dormido, lo haz de hacer soñando, tan solo quizás sueñas que tendido en tu cama tienes un largo descanso, merecido y profundo, donde la realidad mas que ajena es tenue, es placentera, y despertar es solo una posibilidad.
Cuando mueres dormido tras una larga espera, enfermo y en un hospital, quizás; el asunto es diferente, por que el inconsciente te separa de la realidad cotidiana, misma que de todas formas es una pesadilla, gente que llora o gente que no lo hace, máquinas enfermeras, doctores y pruebas, fármacos, dolor y ausencias, o presencias que sufren; aquí el sueño puede volverse pesadilla, por que la realidad es peor que ese sueño agitado y prolongado de una larga despedida que no acaba, y en el sueño drogado de la calidad de vida; alucinas y sufres de cualquier pesadilla, que de igual forma no te trastorna mas que despertar.
Puedes soñar entonces el mar agitado y la playa fría, puedes soñarte niño perdido entre la multitud, un mal recuerdo, eso no importa, por que te estas muriendo, y la vigilia es testigo y consiente de la fría cama, el lúgubre cuarto-morgue, de que la sábana que te cobija se volverá mortaja, de el lento y pausado; de el "pip" mecánico de el lector de signos vitales, de el gotear de el suero que te alimenta, de la cadencia de la muerte a tu lado, a pesar de las carreras y los medicamentos, de los familiares que lloran, de los doctores que dicen que solo es cuestión de tiempo.
Ella se acerca a tu oído y te absuelve; te deja ir; la muerte al lado te extiende la mano, y tu te sueñas desangrado con las manos roídas, con los ojos fijos y muertos llorando, quizás entonces sueñas que vas cayendo, como esos sueños donde te levantas sobresaltado, pero esta vez la caída no acaba, se prolonga mientras la vigilia atiende al monitor cardiaco, y mas allá de donde la pesadilla normal de el que no muere acaba; tu sigues cayendo; por que la muerte te hace llegar al fondo, te hace llegar al suelo, y sueñas que caes impotente, entonces luego seguirás soñando la muerte; tu muerte, mientras el monitor hace un sonido agudo y largo.

Una lágrima cae sobre tu mejilla; desde tus ojos dilatados y muertos que ya no sueñan mas que esta estancia... duerme hijo mio, que naciste dormido y pronto en ese largo sueño te has ido, y sé que para ti será este tu nacimiento, pero no en los brazos de tu madre y los mios, si no en el país de los muertos.

Si Dios fuera mujer

2009-04-20T01:03:00.006-06:00

Si Dios fuera mujer

no se instalaría lejana en el reino de los cielos,

sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,

con sus brazos no cerrados,

su rosa no de plástico

y su amor no de ángeles.

Ay Dios mío,

Dios mío si hasta siempre y desde siempre fueras una mujer

qué lindo escándalo sería, qué venturosa,

espléndida, imposible, prodigiosa blasfemia.

-fragmento- "Y si Dios fuera mujer" -Mario Benedetti

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El general se sienta con una copa de whiskey en su enorme oficina que da a la plaza, la multitud aguarda mientras suenan los himnos y otras alegorías patrias. Descansa el tedio de la caravana que trajo a la recién elegida presidenta, quién en una habitación contigua se prepara para salir al balcón, a la palestra de el pueblo que no cesará de vitorear esta suerte, como si acaso el género importará en el cambio, y los intereses de los gobiernos.
Harto de poder entiende claramente que el mismo esta en él; mas no en su rostro, entiende que ha llegado al punto máximo, al pináculo de su posición como jefe del ejército que defiende la empresa de la utopía que ahora el gentío celebra como cambio, jamás podría embestir en ese traje galardonado por medallas un rango mas alto que el que ahora ostenta en la jerarquía evidente, aunque sabe que su voz es la última sobre quién tiene la cara que ahora promete y jura ante la multitud creyente y sumisa. Sorbe otro trago de el vaso y limpia el sudor de el ajetreo de su frente, entiende como años atrás que no han sido si no sus diestras palabras, mas que las guerras ganadas, los golpes de estado y su posición las que lo tienen allí, en la cumbre de sus sueños, señor todo poderoso de esa patria que muchos aman y no entienden, listo para estar tras la madrastra dominando el mundo que a espaldas de su silla grita afuera en la plaza.
Siempre fue un promotor descarado de la mujer en puestos altos; asi ha conseguido casi todo en la vida; sabiendose incapaz de alcanzar altos rangos de elección popular por su apariencia tosca y su mal recuerdo para muchos como militar ex lider de la dictadura; nunca dudó en alabar & seguir y promover a una mujer, no le importó a pesar de su machismo visceral, estar detrás de alguna dama en el púlpito político, o en un escaño, o incluso estar abajo en su cama, en levantarle la mano en señal de victoria, que la gente enloquesca y le aplauda; él sabe que al poder se puede acceder por la entrepierna de una dama.

Ella, que siempre tuvo una calculadora entre las piernas, supo ganarse las simpatías de los miles y miles que le gritan vivas desde abajo, sin duda la astucia de él supieron conquistarla; sin duda su impactante picardía la hicieron caer en su cama y en su poder, sin que ella se diera cuenta; pero también su poder embestido, su actitud de conquistar, de forzar e imponer fueron un aliciente mas para su derroche de ambición, y hoy su ego descansará sobre esos miles de hombros que desde la plaza esperan las mentiras que surjan de ese pacto sucio y secreto; a ella no le importa ser la cara; y solo eso; mientras su honra aumente y ese pueblo la ame.
El grito popular y el eco de los amplificadores, así como el soldado raso que toca a su puerta le avisan que es hora de salir al balcón de el cuartel, donde los ciudadanos vitorean cada palabra de su presidenta hecha dios y que les llena de esperanzas el futuro.
Sale al balcón desapercibido donde otros militares de menor rango se hacen a un lado para darle paso; ella concluye su discurso y levanta los brazos frente a la gritería y el éxtasis de la gente, el se acerca por detrás y levanta cual patriota los brazos junto a ella; ahora es parte de el festejo; y mientras todos se entregan a la celebración se acerca a ella quién con los brazos en alto sonríe al sentir como con disimulo el le aprieta el culo con su tosca y fuerte mano, le vuelve a ver y le sonríe, mientras él piensa ambicioso y enfermo; planea seguro de su autosuficiencia: "si Dios fuera mujer..."

Penúltima parada.

2009-04-14T00:20:00.002-06:00

Era tarde, tomé el último autobús de vuelta a la capital.La mayoría de los pocos pasajeros llevaban pesadumbre en sus caras, o el día había sido pesado, o la noche sería larga. Nada anormal, éramos los mismos adormecidos de siempre, yo con mi tranquilidad y mis distracciones de cada vez, dejaba que me arrullara la noche, las oscuras imágenes a través de mi cara reflejada en la ventana, todo era ausente, un vehículo, un pasaje, minutos muertos.

El autobús hace una parada, este hombre fornido y calvo corre hasta él y me llama la atención, salgo de el tedio. –Estoy retrasado- le dice al chofer al subir, nos mira a todos como buscando y al verme me sonríe, su mirada es maliciosa y la clava en mí, me distrae el murmullo de los demás, trato de ignorarlo, mas hunde de nuevo su mirada y su sonrisa mientras se sienta; del otro lado de el pasillo, dos asientos delante de mi; trato de ignorarlo, me sumerjo de nuevo en el reflejo de mi cara y en la calle.

Intempestivamente algunos bajan, apurados, sobresaltados, me miran por la ventana como queriendo decir algo, el chofer suda y me mira también, me encuentro con este tipo mirándome y sonriendo de nuevo, mis instintos se aceleran! mas no es posible, tengo que calmar mi paranoia, este tipo calvo que suda no puede ser un verdugo o un asesino, va tan apurado como los otros, el autobús acelera su paso hacía la capital, el chofer suda y me ruega que salte por la ventana con la mirada; mas no le hago caso, trato de calmar mis temores; veo al tipo sacar un puño de la chaqueta, me quedo inmóvil, el chofer se detiene en la penúltima parada, todos bajan, yo he controlado el miedo y me sumerjo en mi reflejo un instante, los veo a todos bajar y hacerme señas con los ojos que no entiendo, me sobresalto de nuevo, el tipo sonríe y la mirada le brilla, se levanta y saca un arma; un cuchillo; estoy inmóvil y paralizado en mi asiento, lo veo acercarse sonriendo endemoniadamente, veo al chofer por última vez viéndome con piedad por el espejo mientras arranca el autobús y cierra las puertas, el tipo se me acerca con el cuchillo y su endiablada sonrisa; suda; esta calle es muy oscura, el camino hasta la última parada extenso, supongo que el chofer fue quién subió el volumen de la radio.

Giros

2009-04-07T14:43:00.003-06:00

Con respeto total a quienes opinan distinto, creo que la virtud del sacrificio de Jesús es precisamente su condición humana, sus sentimientos humanos, su esperanza, y su decepción.

Esperó ese beso durante tanto tiempo, que finalmente al recibirlo en la mejilla, no entendió que se trataba de una despedida, levantó en sus brazos a Magdalena emocionado, giro con ella en brazos mientras le decía “te amaré tanto cuando finalmente el mundo deje de dar vueltas, que pensarás que puedo resucitar de entre los muertos” Unas horas después, otro beso en su mejilla; dado por uno de sus discípulos; haría girar de nuevo su mundo, y el de muchos, aún años después.

Si te dicen que caí.

2009-03-30T08:30:00.000-06:00

La guerra cayó como centellas desde el cielo.
Que más podía hacer más que llorarlo desde las noticias?
Su cuerpo ausente de amor lloró sudor en manos de otro desconocido, esa noche, el manto de la realidad volvió a rasgarse, aunque un desconocido la tomó, no pudo más que llorarlo en quejidos, debía alimentar a esos niños, más aunque el semen que le quemó el vientre no era el mismo que tocaba su alma, solo pensó en él, si tan solo llegará otra carta diciéndole que estaba vivo.
La noche cubrió sus sollozos nuevamente, tenía el dinero para que sus hijos no llorarán de hambre una semana, tiempo suficiente para esperar de nuevo noticias.

Presagio.

2009-03-23T01:00:00.003-06:00

Eres sombra, estás y no siempre en el centro de mi vida, soy pasajero de un trance que no acaba, el silencio me aturde, me deslumbra la oscuridad, ya no hay risas ni copas de vino, ni hacer el amor, nuestra casa es una estancia vacía, nuestro cuarto un salón de hospital, la quimioterapia y tu larga enfermedad no son para mí una carga, y sin embargo tengo los hombros y la esperanza cansadas de cargarte, de soportar y sufrir contigo, de sufrir al mismo tiempo lo mío. Sé que te esfuerzas por no morirte, por darme ánimos para acompañarte, el presagio esta escrito, una pálida sombra se ha venido a pender sobre nuestras cabezas y nuestro futuro, eso no lo hablamos, y de alguna forma cuando me miras tratas de prepararme para ese futuro cercano, para que tu ausencia no me pese tanto como esta convalecencia.
La rutina de verte morir es trágica, no debes esforzarte mucho para saberlo, cada día tus dolores son los mismos, pero un poco mas graves, la morfina se hace insuficiente, la marihuana aparece como novedad, pero sigues siempre en la cama, desfallecida, agrietada, transparente, sonríes solo de alivio y agradecimiento, la pálida sombra se acuesta a nuestro lado, yo ya no me quito la ropa; siempre duermo listo para el momento en que pacten abandonarme.
Te amo, por eso sigo aquí y nada de esto me importa, me duelen me lastima, rozo la locura pero te amo, y a pesar de todo siempre sonrío, para que sepas que no me molesta, que me quedaré a tu lado incluso cuando vistas el quimono de la muerte.
Al fin vencido llego a casa a luchar una noche mas, pero hay luces y es extraño, me apresuro y a mi paso tu hermana disimula una lágrima, me mira y apenas balbucea que te deje, que te dé esa licencia, y se marcha, llorando, la entiendo, no me importa, para mi es solo otro fantasma.
Estas de pie, con aquel vestido negro que antes me gustaba, hoy es holgado, terminas de preparar una pasta precocinada, tienes velas y vino sobre la mesa; que linda estas; y me sonríes; hoy es nuestro aniversario?; y te acomodas el poco cabello que te queda lo mas sexy que puedes y me preguntas si me gustas; sonrío, pero no me creo la esperanza, sé cuanto te esfuerzas; apenas si sorbes unos tragos de vino y no pruebas la pasta que se enfría en tu plato, yo hago como si nada y me termino el mío, y tu me seduces, yo finjo que lo logras; te beso, te acaricio y te cargo hasta la cama, tus músculos atrofiados se esfuerzan para en medio de la muerte dar amor, y a pesar de lo descabellado es el mejor sexo de nuestras vidas, inconcluso, inodoro, sin sabor, pero hay pasión en nuestros llantos, hay amor en nuestros silencios, y te acuestas sobre mi.
Quiero gritar, quiero llorar, quiero correr y te amo! Sé que te empieza a doler, de la mesita de noche saco la jeringa y la morfina, me miras, te miro, nos miramos, la dosis es incorrecta, es demasiado fuerte y tus ojos me dicen hazlo! Me muero, pero te amo, te inyecto y me sonríes agradecida, hoy la muerte es la suerte; hoy el amor es villano, la sombra pálida te acaricia el cabello, yo enciendo un cigarro, el presagio es fuerte, mañana cuando despierte se habrán marchado, tu lo sabías y yo; y la verdad, hasta para la muerte, no cabe duda que no hay corazón, traidor a su dueño; te habrás ido de mi, y yo destrozado y muerto estaré feliz de haberte perdido, te amo.

Nomura

2009-03-16T01:00:00.002-06:00

La presencia masiva de medusas nomura, o echizen kurage, -como llaman en Japón a este animal, que puede llegar a medir dos metros y pesar 220 kilos- en aguas niponas se ha convertido en una auténtica pesadilla para buceadores y pescadores. Estas grandes medusas destrozan las redes y provocan la muerte de miles de peces con el veneno de sus tentáculos. Todavía no existe una razón científica general que sirva para explicar la llegada de las nomura al mar de Japón, cuyas aguas no son su hábitat natural. La mayoría de expertos apunta a China como principal responsable. Las echizen kurage se originan en la costa china del mar Amarillo, al sur de Japón.

Que deliciosa fue la violencia en la TV y en el cine, mientras florecian en el mar las meduzas gigantes en Japon, Korea, Indonesia y toda Asia. El mundo se acaba mientras tu y yo follamos con prostitutas los trios de mis fantasías! Te das cuenta? Abreme bien el culo que tu vagina no alcanza; no hables de más, lame, chupa, mama! Que esta leche en tu vientre repoblará el mundo de hijos bastardos que lucharán contra las medusas gigantes que ya no caben en el mar y caminan por la playa.
Ya nos masturbamos con toda la pornografía, esas chicas lindas que fingian ser niñas, como no nos iba a traicionar Dios si hicimos de el amor esta sarta de depravaciones y relaciones de comisiones útiles, salvamos los bancos pero aún había muerte, hambre y desesperación en Africa? Maldito hedor! Placevos fueron los látinos y los negros que ayudamos en cadenas de oración y recolectas; para la conciencia y el alma.
Dicen que suicidarse no duele si saltas a un buen vacío, caer es como hacer el amor, y cuando temina; tendrás un cadaver mal oliente que sonríe, que se agusanará como toda la comida que desechamos sin que llegue a los hambrientos.
Las medusas son venenosas, como las miradas de las mujeres violadas, de los niños que asesinamos para comerlos, y seguir cogiendo para hacer mas niños; papá trajo la muerte, ya no habrá ni miedo ni frio, sigue sonriendo que esta noche cogeremos y comeremos de ese bastardito muerto.
El invierno nuclear levanta la piel de los huesos y aún asi seguimos penetrando a esta chica embarazada, somos diez y podriamos ser mas; si el hambre no nos volviera esteriles; hasta aquel que fue sacerdote esta de acuerdo, por que Dios obra de maneras misteriosas, mas aún sabiendo que no existe, mas allá; por que hay que sostener una vida que es lo único que hay.
No nos arrepentimos de nada, si no esta nos encontrará otra muerte! Y vivir será mas importante que perecer, que la moral y las buenas costumbres, por que ahora somos depredadores, como aquellos que cazamos hace tiempo, como aquellos que ignoramos a deshoras.
El mundo esta lleno de invisibles de un mar cósmico y lejano, las meduzas gigantes vuelven a florecer y pueblan el mar y la tierra, nos domestican, y yo pretendo ser la mascota mas fiel de todas…

Cuando digo poesía...

2009-03-11T18:30:00.020-06:00

Mi amiga Nilda Sarmiento tiene un maravilloso proyecto cultural en la radio venezolana titulado "Cuando digo poesía" y me ha honrado llevando mis letras hasta esas ondas radiales, y dejandome de regalo varios podcast que ahora comparto con ustedes, a fin de cuentas me debo a quiénes me retroalimentan. Ojala les gusten.

Saludos.

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El tiro por la culata

2009-03-01T23:49:00.007-06:00

Cuando Juan Domingo salió a la calle esa tarde, lejos estaba de imaginar que él mismo sería un hacedor de milagros, estaba más bien en sus actos totalmente lejos de tal cosa, ateo por convicción y contra religioso por asco, se había identificado mas bien con el grupo de los "dark" que se reunían en la plaza cada tarde.
Ni él ni nadie pueden explicar la inesperada reacción que tuvo al ver al caco asaltando a la señora Rodríguez, justo su mayor detractora, Juan Domingo no solo interpuso su cuerpo entre el malhechor y la anciana, si no que luego de el disparo tubo tiempo de levantarle de el suelo y hasta preguntarle si se sentía bien; la mujer avergonzada por todos los comentarios que había hecho antes sobre el muchacho, sobre su ropa, la música que oía, la gente con la que andaba; según decía ella, gente endemoniada y de malas costumbres; asintió apenas con la cabeza, aún aturdida por lo rápido de el suceso.
Algunos afirman haber visto la bala rebotar en el pecho de Juan Domingo, justo donde cuelga la cruz invertida, otros afirman a pesar de todo, que sin duda satanás lo ha protegido; Juan Domingo es escéptico incluso a ello, pero bien pudo haber sido eso lo que lo hizo ver a otro sonreír en el espejo, cuando se lavo la cara tras retirarse a su casa tras un repentino dolor de cabeza; lo cierto es que en la calle la gente se arremolina alrededor de el cuerpo de quién tras disparar murió por su propia bala; la policía toca a su puerta, les interesa tomar su declaración pero también le busca la prensa, no todos los días un joven no creyente y "metalero" hace un milagro, en un barrio como este, que puede ser cualquiera.

Chistes malos sobre naufragos.

2009-02-23T01:40:00.001-06:00

Nos conocimos justo cuando el mundo aún nos maravillaba, y las cosas nuevas nos llenaban de emoción; de igual forma en la que me maraville al conocerte, y me sorprendí de cada cosa nueva que descubrí contigo.

Aprendí que tu vergüenza vivía en tu entre pierna, que te sonrojabas cada vez que descubrías mi mano o mi lengua torpe bajo tus jeans, que el mundo olía a vagina y perfumito en tus calzones cuando pasábamos las tardes soleadas en tu cuarto, cuidando que tus padres no volvieran.

Te enseñe el lado vulgar de el amor, cosa común a nuestras edades, aunque tu idealizaras ese amor y soportarás mis deseos pasionales simplemente por que de alguna forma, yo fuí el objeto de esos ideales; y así mismo me enseñaste a ser frágil, dulce y considerado, aprendí contigo a amar como aman los enamorados, y a cambio te enseñé el arte de el sexo.

Pero el tiempo pasó, por que el tiempo pasa; y aprendimos a olvidarnos y a buscar en otros lugares, y sinembargo seguí llendo a tu casa y tu seguiste buscandome, solíamos caminar hasta a aquel bar con el dinero exacto para una cerveza en noches de dos por uno, caminabamos por que no había mas remedio, caminabamos por que nos encantaba hablar de todo y reírnos como tontos de chistes malos sobre naufragos, nos gustaba naufragar en nuestras playas, por que siempre terminabas en mis brazos, y yo en tu entrepierna; así fue como aprendimos a ser amantes y solo eso, sin compromisos ni reproches; ni siquiera aún cuando buscabamos en lugares equivocados, y de la A a la Z tuvismos novios y novias, siempre volviamos a nuestras playas desiertas, sin palabras y sin reclamos, a retomar un amor y una pasión no consumadas, que no se acababan.

Un día encontré algo que no esperaba y te olvidé. Tu fingiste hacer lo mismo.

Te guarde en secreto, me mentí a mi mismo, le mentí a todos, tu por tu lado fingiste que no te importaba, pero lo nuestro nunca acabo, era una historia en paréntesis, y yo ya no quería escribir un nuevo párrafo en nuestra historia, pero tu siempre volvías en tu día, ya no como objeto de mis pasiones o ese amor inconcluso con el que nunca terminé de amarte, de hecho te quería, y te quiero todavía, pero solo eso, te quiero por que me enseñaste a estar enamorado sin estarlo, a cuidar de alguién sin hacerlo, a saberte allí siempre, me enseñaste simplemente a seguirte queriendo, signifique eso lo que signifique, tu lo sabés, tu lo entiendes.

Ya hace tiempo que este bar cambió su nombre, ya no hay dos por uno ni tampoco lo necesitamos, tu sonries y yo sonrio, mas no hay chistes sobre naufragos, ni paréntesis que se abren, algo nos detiene de naufragar en nuestras playas, hemos naufragado sin sentido en otras islas desiertas, hemos dicho "te amo" y llevado relaciones a donde nunca nos atreveriamos a llevar la nuestra, pero tu no te sientas en mi mesa, estas sola en otro bar o en tu playa, yo fumo y miro tu ausencia a los ojos, apago un cigarro, pago la cuenta, tu harás lo mismo, y nos iremos a nuestras playas propias a naufragar realmente, solos cada uno, ausentes, por que lo nuestro abruptamete no termina, sigue pendiente y asi se queda.

Esta noche llego a casa temprano, enciendo la computadora y encuentro un correo tuyo; "cuentame un chiste sobre naufragos" me dices; y yo me apuro en ponerme una chaqueta; salgo a la calle a abrir de nuevo ese paréntesis, esta noche quiero de nuevo naufragar en nosotros, esta noche simplemente te quiero, llego al bar de siempre, quizás esta noche al fin nos digamos "te amo" algo que nunca dijimos, pero tu no estas, solo tu ausencia de nuevo; encuentro nada mas un cenicero con una chinga apagada y fria, llegue tarde, esta vez tu me has olvidado y a mi me toca fingir y reírme solo, de un mal chiste sobre naufragos.

Poema de amor y muerte.

2009-02-16T01:09:00.001-06:00

En la soledad de mi mundo

de mi abismo

espero acechante en la oscuridad

el momento para matarme.

En la soledad de mi sueño

no deseo vivir

no quiero seguir,

sólo dormir

para no volver.

La soledad de mi mundo

ha vuelto a nacer

cubierta de indiferencia

llena de miseria.

En la soledad de mi vida

mi premio es amarte,

mi castigo perderte

no hay marcha atrás

no tengo otro camino.

En la soledad de mi alma

quisiera perderme

quisiera olvidarme

de cosas dichosas.

En la soledad de mi muerte

aspiro a la vida

me arrepiento cada día.

En la soledad de mi ser

anhelo volverte a ver

y decirte por una vez

lo mucho que te amé.

Censura

2009-02-12T13:46:00.004-06:00

Queremos solidarizarnos con nuestra amiga, la poeta argentina Claudia Isabel Lonfat.
Ahora al abrir su blog 'La Perla de Janis' aparece una advertencia de contenido de Blogger.
Esta dice : " algunos usuarios se han puesto en contacto con Google para advertir que el contenido de este blog es dudoso".
A todos quienes tenemos blogs alojados en la plataforma de Blogger nos ponen una barra superior donde cualquier persona con malas intenciones puede notificar falsamente que tenemos contenido inapropiado.
Lo lamentable de este y muchos casos anteriores que se han dado es que para el Departamento técnico o de quejas de Blogger, baste solo una sola denuncia falsamente infundada para colocar esa advertencia, sin antes verificar el contenido del blog.

'La Perla de Janis' NO TIENE contenido dudoso.
Claudia Isabel Lonfat es una poeta magnífica y una persona intachable.

En vista de lo acontecido con nuestra colega y concientes de que nos puede pasar a cualquiera de nosotros, los abajo firmantes, administradores de blogs personales de habla hispana alojados en la plataforma de Blogger, pedimos:

* Los denunciantes NO deben ser anónimos. Esta es una política que Blogger debe cambiar.

http://mariel-angelsubterraneo.blogspot.com/ Mariel - Argentina
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