aGENbiTe oF iNWiT

La gente invisible - Nero dal Puba

2008-12-15T11:20:00.007+01:00

(1)

Él reía, sonreía
cuando sólo decir yo y más yo escuchaba a tantos
viejos poetas tan de ahora,
de esos de sólo y siempre yo tan profundísimos,
de marinos sentimientos oceánicos,
cuando los escuchaba declarándose malditos,
creyéndose interesantes.
Interesante, esa es la palabra que usó Pablo Neruda,
sumador de caracolas.Sonreímos.

(2)

Es verdad,
y él lo dice,
que de pronto
también se fatigaba
y volvía a revisar sus colecciones:

grandes ruedas dentadas,
puertas antiguas,
llaves, carteles,
figuras de madera o arcilla,
colecciones de postales de la Belle Èpoque,
pipas y prismáticos, máscaras,
cajas de música, botellas
en cuyo vientre se construyeron barcos,
caracolas de todos los colores
y tamaños,
y sus célebres mascarones:
la Guillermina, La Medusa
con su moño espectacular,
María Celeste,
derramando lentas lágrimas...
y un organillo madrileño que se trajo de España,

y es verdad todo eso,
Marcos Ana lo sabe,
ya os decimos,
pero luego
soñaba
nuestro hermano poeta y
ya se sabe.

(3)

No podemos
sin la vida vivir,
sin la gente ser gente,
las estrellas no tienen
con nosotros más nada que ver que no sea
ese sur milenario
que se salva sin tregua y que da vida
a la vida invisible de la gente invisible.

Dadnos todo el color de todo el mundo,
vamos a transformarlo en
caracolas.
Dadnos
toda alegría y toda lucha,
aún las más secretas,
porque si así no fuera,
cómo van a saberse?

Tenemos que contarlas
porque nos dan cobijo y la certeza
de que juntas, las gentes,
inventamos a diario
la canción transparente de la gente invisible.

Nero dal Puba (Trento, 1967) cuenta con una extensa producción de poesía en italiano, su lengua materna, pero es más conocido por sus ensayos sobre Fukuyama y permacultura, entre los que destaca el popular Un cane resta cane anche se è allevato dai leoni (Arti Grafiche Persico Dante, Cremona, 1999). El presente poema es una traducción a cargo de Luis Melgarejo y Agenbite of Inwit de un poema inédito de dal Puba que su autor elabora al hilo de “El hombre invisible”, poema inicial de las Odas Elementales, de Pablo Neruda. El pasaje en cursiva está tomado textualmente de Decidme cómo es un árbol, de Marcos Ana.

Imaginaria

2008-06-10T19:12:00.004+02:00

Ya amanece y es la abuela quien te viene:
aquella voz cascada que recuerdas,
los ochenta y seis años
de indagar tantas noches con sus rezos,
de conocer también, tal vez, piensas ahora,
el extraño disfrute de caer en un pozo,
los matices más dulces del dolor y la vida.

Y te viene su voz esta mañana
entre ruido de coches y de pájaros,
como un sosiego suave y comprensivo
que alivia el escozor de la vida revuelta,
que besa todo el sueño del mundo pegado en tus ojos.

Diez años hace ya que la estáis olvidando,
segura al fin sin noche ni desvelo
ni futuro ni alondras tan tempranas,
resguardada en lo oscuro de los vanos
del polvo, las arañas y el silencio.
(O, quizá,
pasea siempre de día y con tu abuelo
que la lleva del brazo, la cuida y le sonríe
por las calles del cielo en que creían).

El caso es que ha venido a tu lado esta mañana
con sólo una palabra
y ha puesto orden.

Pues han sido
infusiones, y cambios de postura,
la ciudad en silencio, los relojes
activando el resorte de las trampas
que te saltan debajo a cada rato,
el túnel espiral por el que caes a veces,
las partes más de calma
que tampoco te llevan hacia el sueño anhelado,
el redoble del dolor en ocasiones,
otro cigarro,
más palabras, la fatiga blanca al fin y la mañana.

Estar de imaginaria,
hubiera dicho ella y te preguntas
cuántas noches de éstas
dejaron en su vida
transparentes mañanas
iguales a la de hoy.

2008-04-22T11:01:00.008+02:00

8. De noche y por el aire
    hay insectos peludos,
    blanquecinas polillas,
    que con vuelo inconstante y ansiedad
    se acercan a la luz que las devora.

    Nacaradas escamas
    flotan como nieve bajo las lámparas.

2008-04-07T10:12:00.002+02:00

7. un grillo
    en una jardinera de diseño
    de la gran vía

    : a kilómetros del grillo siguiente
      furioso e inútil

Dos ideas sobre un regalo(notas)

2007-11-28T10:43:00.000+01:00

Te doy una canción y, equivocada,
me quedo así esperando, a ver si pronto
comprendes lo que espero yo de ti:
lo que yo exijo.

Te doy una canción y es como un cepo
que muerde y encadena lo más tierno
de ti, lo que yo quiero intacto y tuyo:
lo que tú eres.

Nuevos apuntes etológicos

2007-11-21T13:24:00.001+01:00

5. Como sigue lloviendo,
    se salen las lombrices para afuera
    y aspiran por su cuerpo la alegría
    de tener piel, el aire frío
    que en la tierra encharcada les faltaba.

    Si no las pisa nadie, de la hierba
    vuelven a lo profundo luego.

6. Negros,
    hambrientos,
    los mirlos
    caen sobre el césped.

[1][2][3]

Tras el turbión (conversación junto al Ramal del Molino)

2007-09-24T14:06:00.000+02:00

Llegó la dula grande y la gran lluvia
barrió las hazas fértiles. La acequia
quedó dañada a trozos. Los marjales
sufrieron el castigo del otoño
y torrenteras
arramblaron las lindes y los surcos.

Lo que eran hortalizas es ya broza
o sólo lodazales desgraciados.

Una mañana aciaga, sólo una,
echó por tierra muchas de cariño,
labor pausada y tajo ya por gusto.
Pues
no vive nadie ahora de estas huertas,
nadie les saca el pan de su familia
(como mucho el recreo del domingo,
la verdura que sabe a lo que debe,
o un ajuste de cuentas con la prisa).

Así,
no habrá más hambres tras el aguacero
que las que a la memoria traigan
los viejos venerables de la Zubia:
...fue por la guerra o luego,
aquél otoño loco. Y vaya invierno malo
sin trigo ni pimientos ni patatas...

Alguien que los escuche, antes que mueran.

Nuevo apunte etológico en dos versiones

2007-08-21T13:01:00.000+02:00

4a. Un cangrejo ermitaño,
      la coraza perdida,
      avanza hacia atrás por el tiempo,
      retrocede avanzando por la arena del miedo.

      Es corto el tiempo cuando sube,
      le parece,
      largo es en cambio cuando baja.
      Vasta es la playa.

      Piensa que sube, pobre,
      si al mirar abajo ve cosas pequeñas.
      Qué dulces las cosas pequeñas.

      Piensa que baja si tremendas
      le inundan los ojos las cosas
      como mares sin fin que aullaran.

      Atrasa su avance,
      avanza hacia atrás.

      Quiere
      darse
      la vuelta.

4b. Un cangrejo ermitaño,
      la coraza perdida,
      retrocede avanzando por la arena del miedo
      como el tiempo hacia atrás
      atrasando su avance
      porque avanza hacia atrás.

      Y el cangrejo ermitaño de coraza perdida
      quiere darse
      la vuelta.

Otra forma más de decir lo mismo, lo de siempre

2007-07-18T17:32:00.000+02:00

El vuelo de cuchillo bailarín
que sientes en las venas es la duda,
el turbio remolino ya cantado
tantas veces, ya viejo porque cada
una que vino y vió lo supo suyo,
y porque no hubo nadie que saliera
ilesa de sus cortes, sin su marca.

El daño que te aleja de su lado,
que sólo entre sus brazos no te duele.

El daño que te parte y te unifica.

Antes de la cura

2007-06-26T09:15:00.000+02:00

Hablando al techo blanco y a los tubos
te dijo y no lo olvidas:

—Mira, Pili,
que es que es el porvenir como un ventano
en la oscura salita que es la vida
de una persona a veces.
Le faltan las cortinas, los postigos,
y entra tenue la luz y entra la bulla
de un mundo que no existe y nos distrae.

Pero acuérdate, hija, de tu abuela
cuando duela pensar hacia el futuro:
tú puedes decidir (y eso es la suerte)
si echar la vista afuera, a lo que viene,
si pierdes o no el tiempo allí asomada.

Es mucha la faena de los días, tú lo sabes,
pa andarse echando cuenta de pamplinas.

Elige bien la causa a que te abrazas

2007-06-05T10:28:00.000+02:00

amarradas al peso de la responsabilidad
(plomo puro en estas aguas que nadamos)
pueden hundirse personas
y llegar al fondo
y morir ahogadas

otras
flotan

Otro poema con perros

2007-05-08T10:33:00.000+02:00

Lo encontré en el cristal del autobús.
Era un poema corto, adherido a la luna
y propiedad por tanto de la empresa
urbana de transporte
(no obstante lo firmaba un tal Chirinos,
poeta peruano nacido en el 60).

Eduardo Chirinos divagaba,
allí,
entre la indiferencia general
de las dos de la tarde,
gracias a la amplia lista de patrocinadores
             (concejalía de cultura y juventud
              ministerio de cultura
              diputación
              universidad
              el colegio de gestores administrativos
              correos
              varios bancos
              la embajada de chile
              la empresa municipal de transportes),
sobre un tipo al que conoció en París
o tal vez Estambul.
Compró un retrato suyo luego en Londres,
pero un retrato feo, según dice.

El caso es que el poema,
de forma inverosímil,
tenía al final algunos perros.
Como este.

Poema sin perros

2007-05-08T10:32:00.002+02:00

Las palabras que forman un poema
pueden decorar las ventanas
de un autobús urbano.
Poesía ornamental.

Poema con menos perros aun

2007-05-08T10:32:00.001+02:00

Coje alguna piedra de buen tamaño.
Envuélvela con este folio, escupe dentro.
Espera el momento.

Arrójala contra las lunas
de un autobús urbano
y corre.

Ni un perro en este poema

2007-05-08T10:29:00.000+02:00

Las palabras que forman un poema
pueden también negar el bus en que viajan.
Los patrocinadores que las pagan.

En cierto modo es su obligación,
y también la nuestra.

Cero perros

2007-05-08T10:27:00.000+02:00

Tras mucho entremeter y entresacar
conseguimos invitaciones
costosamente
para un festival internacional
de poesía.

Resultó que no, no era en autobuses.

Gatos

2007-05-08T09:37:00.000+02:00

Segundo soneto subido de tono y
—Vámonos a un bar, paso de poetos.
—Vamos.

apunte anti ecológico

2007-04-01T21:10:00.000+02:00

el consabido efecto invernadero
o el maldito calor que hace ya casi siempre
las lluvias torrenciales en arkansas
los pedazos de hielo que ni flotan
que se orienten ballenas
o que mueran
que se hunda venecia o que reviente

y lo que luego hagamos
de la crisis
del petróleo

te importa una mierda
si es de hambre que mueres

Esta agonía

2007-02-13T18:14:00.000+01:00

Estábamos destinadas a ser ángeles
y nos han puesto a limpiar retretes públicos.

san Agustín dixit

2006-11-30T09:51:00.000+01:00

la vida que nos vive
o el mundo que pisamos
viene a ser para el Santo como un libro
—erudita metáfora y tan triste

no viajar (quedarse) es fácil, seguro
: consiste en leer siempre
aunque la conozcamos
la misma vieja página arrugada

pasaporte

2006-10-09T22:07:00.000+02:00

no nosotras las personas
no cruzamos las fronteras
:
las fronteras nos cruzaron
la cara de lado a lado_

¿y vamos a ofrecer ahora
la otra orilla...

Poema ciclista en dos partes con paréntesis

2006-09-25T16:44:00.000+02:00

Después del bar,
de vino hasta las trancas,
agarras los pedales, te encaramas.

Te vuelves oscilante hacia lo tuyo
gozando el desafío despacito
de poner tu vida en riesgo porque es tuya,
y porque la de nadie más arriesgas.

(
       entre brumas mentales te preguntas
       confundida
       ¿cómo es que voy y no hago gasto...
       ¿cómo no sale humo aunque viaje...
)

Un último modelo de automóvil
—tu bici vale menos
que un rasguño en su chapa nacarada—
te arrolla de repente y ya terminas:
ruedas, amiga,
te abandonas,
te das al fin del todo en la cuneta.

Y no hay seguro que cubra los gastos
que incluyen por supuesto, qué creías,
el faro del mercedes.

2006-08-20T20:13:00.000+02:00

por agradar a quienes más querías
moldeaste tu entraña
con sus indicaciones_

siendo dócil
comprendiste
te volvieron mejor y fuiste amiga
y llegaron a quererte quienes tú querías_

pero este ser mejor para las otras
este ajustarte a un molde de personas
implica que te esparces y te pierdes como agua
si la matriz que te hizo y te contiene
se agrieta si se rompe o se hace añicos_

despertador (en lugar de romperlo escribes un poema)

2006-06-30T12:06:00.000+02:00

ahora se acaba y suena
y deja de sonar si lo golpeas
para darte un ratito más de tiempo_
_
_
_
_
_
te quedan 6 minutos
6 míseros minutos en la cama
queriendo terminar aquella historia
que vino a nada ser con la sirena
que vino a ser la nada y nadie supo
que era tal vez el sueño de tu vida

que tienes 6 minutos eso dice
y que ya es imposible que recuerdes
(que no hay esfuerzo humano que te traiga de vuelta)
en qué mierda soñabas
que tan bonito era

cese (temporal) de hostilidades

2006-05-16T09:12:00.000+02:00

compatientes, amigas—

aliéntenos que a veces sin renunciar a nada
aspiramos tan sólo
a un pausado armisticio de caricias

: a una tregua