Asíntotas Estéticas

Gustavo Cavicchia.

2007-10-03T18:00:00.000-07:00

Nació el 9 de Julio de 1970. Actualmente vive en Guaymallén Mendoza Argentina. No tiene libros publicados.

Casi Algo.

Me pregunto para quien escribo.

Es obvia la respuesta,
no se escribe para nadie.

Esta sordo el universo,
en su nebulosas de “barco ebrio”
grita un Rimbau adolescente.

Quiero pinchar la sombra de una nube
para que te vomite en los ojos
y el silencio escupa sus verdades
en el interior de tu abierta boca de muerto.

Dios me dió todas las puertas
pero se quedo con las llaves.

Y en este espacio
por lo demás casto
soy un niño telegráfico
con tuétanos de hierro.
De mi charco saco cuervos,
alas SIN cielo,
ansiosas,
sobre cartas
de un tahúr melancólico.

Y rondo,
la misma noche rota
una
y
otra vez,
hasta agotar los recuerdos,
en el espejo famélico,
ciego
por la luz blanca del diablo.

Pero yo,
YO,
que
NO
tengo palabras,
las junto desesperado,
y lito su sacrificio
sobre el yunque del inconciente
con un martillo de goma.

RIE,
.......PIADOSA
.........................TEMPESTAD.

De Nada Sirve la puerta Cerrada.

De nada sirve la puerta cerrada:
seres enlutados
corren,
trepan
a la mesa,
crecen
en la humedad de la pared
hasta la inundación,
cantan,
bajo las baldosas del patio.

El frío se me hizo carne
en los azulejos del cuerpo.

Florecido de tumbas,
grito solo,
por la piel encarcelada
en todo el mar
de mi incoherencia.

Quise tragar soles
en un intento suicida
pero sólo logré largas horas
de fiebre maldita.

Anoche Ser

Asisten mis ojos
al degüello aterido del........sol,
fluida sangre
que dinamita los..........colores
de la tarde.

Árboles de tiesos dedos
dibujan un cielo perfecto
a los ángeles............risueños
del...............................invierno.

En la trémula vela de la noche
se enciende........el.....murmullo
de....los.......astros...cristalinos.

En la abierta pupila indiferente

....................................del ocaso

SÒLo
..........queda
....................este
..........................crepùsculo,

arena
..........sujeta
....................al pulso

de La
oscUra
marea
de las veNAs,

sotavento de espanto
por tener en el cuenco de las manos
otro día litado
en un lento gravitar del univers6.

María José Yaguazo

2007-06-06T12:57:00.000-07:00

Nació en octubre del 81 en Santo Domingo (República Dominicana). Hoy vive en un palomar en la zona colonial. Prefiere que sus "supuestos poemas" se lean en voz alta. Estudió letras en la Universidad Autónoma de Santo Domingo. No ha publicado.

Poemas:

GARGÁRICO GARGARISMO.

Asalto el

______ pie

________ de

_________ monte, y

revuelca cortejo; vuelco

lábil.

Trinca y recopila bisel a su

limen. ____ Vió; calló.

Trinca a salto y palmotea

mi cortejo; su despojo; el

manojo de ellos.

Allá el recoleto y vuelca

malicioso y asalta

manirroto. Volco mío, vuelco

de él; volco de tú.

____________ Van y recopila, recopilo

asaltos. Recopilo fluídica y

despojo. Y cortejo de tú palmoteando

herrajes y gargarismos y pierdo.

Y siempre palmoteo y

siempre pierdo porque

callo;

trinco piedemonte.

VE.

Ve; vé

piérdete en

cuatro atroz.

Río; rió

rosas.

Allí no vé,

campos para

piel que guarda

rostro. Rostro

que aguarda cara

que no vé.

Veo.

Tu frente

me asusta.

PLÁSTICA CIRUGÍA.

Creo en los delirantes

evolutivos; conspiradores

tardíos que saben de

sacrificios y

enfilan al oeste

sabiendo que la palabra

es una puta que se

traga con sal; que quiere que

jueguen con ella y le saquen

treinta crías. Creo en el

delirio como forma

avanzada de conducta.

Rogelio Guzmán Verduzco.

2007-05-28T17:12:00.000-07:00

Nacido en Morelia, Michoacán, el 11 de Octubre de 1982 a las 19:30 hrs. en el Sanatorio Guadalupano (hoy convertido en estacionamiento). Su actual y momentánea residencia es Texcoco de Mora, Estado de México. Estudia la Vida y sus múltiples formas de vivirla. Sin libros publicados y un poema aparecido en La Jornada Michoacán del Lunes 8 de Mayo de 2006.

Poemas

AL CARAJO

Me encuentro a la expectativa

los minutos corren

los siento correres como si se alejaran

y no

Siempre hay días en que la enfermedad

del corazón

se convierte en la cura

a lo que ya no importa

En el ir y venir de todo

es triste cuando ya nada se puede decir

que ya no esté dicho

que ya no esté vivido

Si se tiene algo que vomitar

¿porque contenerse?

si no se tiene nada por vomitar

¿porque no?

Es tan difícil para el alma de uno

vivir a sabiendas de ya ser triste copia

de lo que pudimos ser y no fuimos

de lo que se nos pronosticó en la infancia

Pero eso ya no importa

sequemos nuestras lágrimas

degustemos el dejo amargo de nuestra bilis

y, con el siempre presente rosario de puteadas

vayamos donde nadie nos quiere esperar

vayamos donde siempre vamos a ir

vayamonos todos

juntos y de una buena vez

al carajo.

DE CIERTAS COSAS COMPAÑERAS

Hay una nube que me viene susurrando linduras
Calladita, esponjosa, azul…

No llueve, es una nube suave
Suave…
Como el reposo de cerrar los ojos
Y quedarme dormida despacito
Hasta no darme cuenta que me he dormido

Hay una mirada que me gusta poner
De sorpresa auténtica

Pero sin espanto, sin ansiedad
Es de buenas sorpresas
Divertidas
De que no sabía que venías para verte y vienes
O ese mensaje que mandas
Que leo y sonrío y sigo sonriendo por horas

Hay el sueño
Ese que siempre me sueña
De la vereda que no he visto

Con árboles a los lados
Frondosos, silentes, verdes y ocres
Y por ahí recorro yo, mirando, mirando
Voy descubriendo el camino de mis sueños
En cada paso que ando entre árboles silentes, verdes y ocres

Hay una canción que me alegra
Tanto como otra me llena de agua los ojos

Y las quiero a las dos
Las mimo porque me miman
El agua que me llueve con la segunda
La seca el sol de la primera
Y termino con el alma limpita
Con olor a pueblito recién lavado

Hay estas letras que escribo
Para escribirlas, para decirme
Que hay cosas que no sé, que no quiero saber
Porque cantan solitas, sin que las sepa

Hay aquí una niña, una mujer, una anciana
Hay que escribo, hay que digo
Hay que quiero, hay que vivo
Hay que sueño, hay que acabo.

ESCENA SEGUNDA DEL ÚLTIMO ACTO

El camino del Exceso
Conduce al Palacio de la Sabiduría.
William Blake

No dijiste que me amas
Me gusta eso, la sinceridad
Que vengas y me digas
Y que acepte y que vengamos
Y estar aquí.

No necesitas embriagarme
Puedo hacerlo sola

Ni engatuzarme
Mis piernas ya están abiertas

Pero ya terminaste
O eso dices
O eso creo… siento
En la cálida melaza
Que escurre entre mis muslos,
Se enfría tan rápido…

Te tumbas a un lado
Clic
Clic
Clic
Inhalas

¿Es mi mano la que te hace a un lado?
¿Soy yo quien inhala también?

No que importe saberlo
Todo se disuelve en el amargo néctar
Que enjuago con el corazón de esa botella
En un trago
Y otro
Y más…

La nausea es casi instantánea
Tos
Arcada
Vómito
Por el hilo de baba blanda
Que escurre de mis labios
Voy descubriendo el camino de mis sueños
Rotos, quedados, dejados
Contigo, en esta cama
Ahora, que tener quince años
Ya no importa.

PLAGIO: ARTE DE VERSE PENDEJO.

2007-05-28T11:07:00.001-07:00

Cintia Mabel Aguilar Villanueva
representa uno de los muchos vampiros electrónicos, que se la pasan robando poemas de otros autores, y exhibiéndolos como si dichos poemas fuesen suyos.

La prueba aquí:
http://www.artepoetica.net/Cintia_Mabel_Aguilar_Villanueva1.htm

Sitio que exhibe las "obras" de la "autora",(inútiles fragmentos de versos modificados).
El link da claro testimonio de su arte merdosa, algunos de sus versos pirateados son:

...ay güey...todas los que salen en esa pagina...

Todos esos pedazos de mierda son versiones alteradas de trabajo tanto mío como de Jaime Woolrich y algunos otros autores. (lo intuyo)
La plagista, cuya foto y nombre están allí arriba, contactó a Jaime bajo el disfraz de Editora de una reviste inexistente, de España. Pidió colaboración, y así se chingó el trabajo de Jaime. El mío, pues, lo tomó directamente del sitio www.mundopoesia.com, portal de poemas en el que participo desde Noviembre del 2006.

Hizo mezclas, pequeñas alteraciones de una o dos palabras, y de alguna manera consiguió que los buenos hombres de artepoetica.net le dieran cabida en su sitio.

Ahora, lo comunico por dos razones:

1.- Para darle en su madre a la plagista.
2.- Para informar a los posibles lectores/escritores de los peligros que puede correr su trabajo. Mabel Aguilar Villanueva es sólo una de las muchas personas dedicadas al plagio.

::RECUERDEN::
NO expongan su trabajo en sitios de Internet a menos que estén registrados.
NO manden colaboraciones sin antes asegurarse que el receptor es de confianza.

NO toleren el plagio,

pongan dedo.

Fernando Martín Dopazo

2007-05-25T14:22:00.000-07:00

Nació el 6 de diciembre de 1983, vive en la Ciudad de Buenos Aires donde estudia la licenciatura en Letras. Es fanático de Los Beatles y su fruta preferida es la manzana verde.
No tiene libros publicados.

Poemas.

lágrimas de humo blanco…

Será como en los lunes grises
cuando el sol se apaga,
escondido entre los velos
de humo de ciudad,
y el ruido se aleja,
dejando un silencio
oportuno,
aparente,
ficticio.

Será como una boca cerrada
que aprieta a la fuerza
los labios,
que emite gusanos de seda,
que merienda la torta de un cumpleaños,
que calla el grito
sólo para pensarlo,
con la paz en la lengua
y las muelas en juicio.

Será como el rezo,
personal,
indivisible,
con los ojos cerrados
y la mente pidiendo
que la ficticia mano
desate los nudos del destino
y barra de impurezas
el camino no transitado,
los ojos conocidos.

¿Será entonces
que seré humo blanco,
que seré no-carne,
no-tacto,
no-respuesta?

Si llego a ser eso,
entonces lloraré no-gotas:

lágrimas : humo.

la espera –imaginaria-

Atada con pañuelitos de seda
y vestida de sogas,
probablemente midiéndolo todo
con la mirada
flotante
sobre el colchón…

Abierta de par en par
como el cielo
recibiendo Sol,
contando los segundos
de su res-pi-ra-ción
entrecortada…

A su alrededor velas
fábricas de figuras,
espectros de poca luz
sobre la pared
(cuerpos sin pies).

Como zarpazo al vientre
¡Se arremolina!

Agota la espera
y desciende la mano
recreándose
con cinceladas de fuego
que hacen ruiditos
sobre el lienzo mojado.

(Húmedas las paredes)

Ya en el clímax
hace mímica
un nombre…

(y yo todavía sin......llegar

ella

imaginaria)

luego un túnel

Una lámpara incandescente,
dos pupilas que se expanden
y una sola gota que concentra,
en el lagrimal izquierdo,
los últimos recuerdos.

Luego, un túnel de paredes blancas,
una orquesta de bandoneones invisibles,
la voz del Polaco rasposa y brillante como un adoquín,
y una pelota desde la derecha que queda picando
para que se entusiasme la zurda.

Más adelante, una radio hecha pedazos en el suelo,
un crucigrama interminable,
el grito desenfrenado de un gol a los ingleses,
cuatro nudillos hundidos en una pared,
y la puteada que despierta carcajadas de complicidad.

Una foto en la memoria.
Un beso, un rulo y un baile en el bolsillo.
Una lágrima en la mano,
y olor a mar en su ropa.

José Chapa

2007-05-21T22:15:00.000-07:00

Nació en McAllen, Texas el 4 de Julio de 1990.
Es mexicano por elección.
Actualmente radica en Monclova, Coahuila. No tiene libros publicados.

Obtuvo el primer lugar en el Noveno Concurso de Creación Literaria Interprepas, llevado acabo por el Tecnológico de Monterrey.

Poemas.

-sin titulo-

Las mujeres se arrepienten en mi cama.
Los calendarios las traicionan,
caen las estatuas que levanté en sus templos.

Luego el espejo,
mis manos,
mi boca de oscuridades quebrantables
bajan la cabeza.

Es cuando Atlas pierde el equilibrio.

Sobres.

Hablan de una acrópolis,
de un mar cantado a media noche.
Del alma de una ruina que se extiende:
alfombra de una casa,
azotea a la deriva,
lluvia de una tarde casi ajena.

Se amontonan bajo la puerta,
notas musicales para sordos
que cantan sin compás la melodía.

Cada vez son mas distantes,
mas pintura de unas alas
tras el espejo.

Como recuerdos

o postales.

Uno no escribe.

Despierta en la boca de un instante
que olvidó morir,

señala
los cuerpos mutilados del silencio.

Uno corrige
los errores de etiqueta:

para decir tiempo

....rueda

para mujer

....de/lirio.

Uno besa el asfalto,
para fundir sus labios al cielo.

Encuentra
las sombras de una muchacha,
cuyo nombre escapó de la memoria,
en el primer tren de los cuerpos.

Uno no escribe

........apunta las voces de la vida.

Jaime Woolrich.

2007-05-21T21:26:00.000-07:00

Nació en Tehuantepec, Oaxaca (1981), actualmente radica en la ciudad de Oaxaca donde estudia la licenciatura en matemáticas.
Es becario del taller de poesía "Bosque sin senderos" de CASA (Casa de la Artes de San Agustín). No tiene libros publicados.

Poemas.

Ahuehuete (El Tule)

A mi abuelo

Del costado
le nace un león todas la mañanas

o cuando el encierro
le hace ver sus arrugas

come solo
o con los pájaros
que se le cuelgan
de los ojos

a veces parece elefante
es enorme como sus años

que en la corteza
guardan un delfín
para los nietos

otras

venado que huye
que salta tras la lluvia
y no sabe esconderse

Tule
que al tiempo le soba la espalda

esperando que se repita.

Fue.

“El recuerdo es un camaleón que cambia de color a su antojo”
-Rafael Pérez Gay-

I

Fue casa
aunque tiempo
año laguna

fue niño
pero tierra
o seco de pasto

fue joven
cañón boca
o calavera

fue hombre
pero mujer preñada
o anciano estatua

fue martes
pero lunes
fue noche

fue tiempo.

II

fue color

o negro o verde

claroscuro

fue luz
pero destello

azul suspendido
o rojo que corre

fue matiz
pero luego fue opaco

pero antes
o quizá después

fue recuerdo.

III

fue soplo
o pero cortina fue falda
o mano

pero fue siempre
o quizás fue nunca
quizá fue nada

pero fue hoy
o fue ayer
quizá después

pero fue sombra
pero fue luz
pero cualquiera
fue otro

fue norte
fue sur
si acaso fue viento

pero quizá fue calma

pero ahora...

pero fue...

pero nada...

-sin titulo-

I

Petrifica los ojos
piedra retinal
que olvida los contrastes
recorriendo los despliegues
espirales de los párpados

destellos de la memoria
que se aferra a las bengalas

II

Entonces:

dagas flechas balas

escupen en quimera

La tra(di)ición de los hombres

y antes de mirar al mundo
la piedra cae
como espejo al suelo

se rompe.