El Caballero Español

Una vez más, el macho posmo

2009-07-10T14:38:00.000-07:00

Hemos hablado en la radio durante años, y escrito hasta la saciedad en infinidad de medios, incluso en nuestro blog, del macho posmo: este especímen posmoderno cerrilmente obstinado en exponer su costado femenino en todo lugar y en todo momento.
Hombres sin un proyecto de vida, sin rumbo, sin futuro, anclados, o mejor dicho, desarbolados –ya que utilizamos términos náuticos- en su afán de no crecer, de no querer –lo que es peor- mostrar que son hombres, que pertenecen al sexo masculino y tienen responsabilidades y deberes de hombres.
Van –hombres grandes, también- a ciertos lugares donde se visten de mujer con ropas femeninas que les alquilan, y se calzan con zapatos con tacón de aguja.
Otros usan unos corpiños, o sostenes similares a los de las mujeres, confeccionados especialmente para ellos. Dicen que eso, lo mismo que vestirse de mujer, les desestresa mucho.
No tienen la menor consideración con las mujeres -¡no hablemos ya de caballerosidad!-, carecen de modales para con sus mayores.
Por sus caprichos, sus manías, su delicuescencia, el aspecto que eligen, parecen mujeres.
Perdón, no: las mujeres, por caprichosas, maniáticas o delicuescentes que sean, que no suelen serlo, son más concretas, más serias, tienen un ideario, proyectos, van a lo suyo con firmeza, con decisión.
Hemos recibido críticas de colegas, y personas de otras profesiones, en las que se consignaba que estábamos sacando la realidad de contexto o, por lo menos, que exagerábamos; que nuestra caricatura adquiría trazos gruesos y le imprimía al sujeto no ya un matiz oscuro, sino un definido color negro; que nos salíamos de madre.
Pues bien, lean ustedes, por favor, la estupenda nota de Marcelo Pisarro publicada en su blog Nerds All Star.
La nuestra no es una voz solitaria que clama en el desierto.

© José Luis Alvarez Fermosel

Nota relacionada:

“Caballeros, hervíboros y afeminados”
(http://weblogs.clarin.com/revistaenie-nerdsallstar/archives/2009/07/caballeros_herbivoros_y_afeminados.html#more)

Claves de protección

2009-07-09T17:05:00.000-07:00

Hacer deporte, o al menos ejercicio físico, es muy bueno para la salud. Todos, sin distinción de sexo, edad y condición deberíamos, por lo menos, hacer una caminata diaria de una hora de duración, a paso de marcha –sin detenernos a mirar escaparates-.
Si el físico nos da para más, podríamos hacer cinta, bicicleta fija y algo de musculación con carga, o peso –mancuernas de un kilo para hacer determinados ejercicios de hombros, espalda, pectorales y brazos.
Lo ideal para los más jóvenes es practicar gimnasia de boxeo aunque no aprendan a boxear, porque es la más completa, a mi juicio.
Nadar es también muy bueno para aquellos que tienen problemas de columna.
Siempre hay que hidratarse adecuadamente; hacer ejercicios de elongación previos a la práctica deportiva propiamente dicha, utilizar ropa ligera y cómoda e incorporar al organismo los alimentos que correspondan.
Esto, y mucho más, nos explica Andrea Gentil –que parece que hace honor a su apellido- en su nota “Cómo evitar lesiones”, publicada en la revista Noticias de Buenos Aires.

Nota relacionada:

“Cómo evitar lesiones”
(http://www.noticias.uol.com.ar/edicion_1697/nota_05.htm)

El león y el referente

2009-07-09T11:40:00.000-07:00

El referente cultural por antonomasia del siglo XXI, y una buena parte del siglo XX, Homer (Homero en español) Simpson sueña en el episodio titulado “Mamá y el arte pop” que está dentro del cuadro de un pintor famoso.
Simpson es aplaudido por millones de personas en todo el mundo, que lejos de ver en él una sátira, o una caricatura, lo consideran como un modelo de vida, o más y mejor aún, un paradigma –palabra tan en boga-.
En su sueño, Homero Simpson aparece en el cuadro “La bohémienne endormie” (La gitana dormida) del pintor francés Henry “El Aduanero” Rousseau.
El cuadro es un óleo sobre lienzo, pintado por Rousseau en 1897, en el que se ve a un león que acecha a una mujer que duerme en una noche iluminada por la luna.
El león aparece en el sueño lamiendo la cabeza del engendro creado por el norteamericano Matt Groening, quien probablemente jamás pensó que sus personajes, Homero Simpson y su prole se iban a convertir en lo que se convirtieron.
La pintura de Rousseau sirvió de inspiración para músicos y poetas y fue parodiada por varios artistas, con el león sustituído a menudo por un perro u otro animal.
¡Ni al autor del cuadro, ni los artistas que lo tomaron de referencia pudieron soñar jamás que la noble fiera apareciera en un sueño de Homero Simpson!
Una gracia más de Groening, resignado ya –y multimillonario- a que su personaje llegara a ser un símbolo, un héroe, un icono, un adalid, un modelo para armar en vez de la caricatura de una familia de la clase media norteamericana.
Es fama que el león del cuadro, después de saber que apareció en un episodio de la saga de los Simpson, saltó al suelo y se fue del Museo de Arte Moderno de Nueva York, rugiendo por las avenidas de Mahattan, Dios sabe a qué remoto mundo sin melodía.

© José Luis Alvarez Fermosel

Nota relacionada:

“Aduaneros”
(http://elcaballeroespanol.blogspot.com/2009/07/aduaneros.html)

Perro y gato

2009-07-08T19:59:00.000-07:00

“Se llevan (tan mal) como el perro y el gato”. Esta frase, incrustada hace mucho tiempo en nuestra mitología de andar por casa, quiere reflejar una mala relación, y hacerla proverbial, entre perro y gato que, en realidad, no existe.
Alguien tiró un día la sentencia que voló, cayó en terreno abonado, creció y se quedó entre nosotros, como tantos otros mitos: el perro y el gato se llevan mal.
La verdad es que ni el perro, ni el gato, ni ningún animal se lleva mal con otro, sino el hombre, que fue quien azuzó un día a un perro contra un gato.
Somos nosotros, los seres humanos, quienes sin ninguna humanidad lanzamos a unos animales contra otros: a los caballos y los perros en la caza del zorro y a los galgos tras las liebres; somos los hombres quienes creamos, para ganar dinero con las apuestas, las riñas de gallos, las luchas entre perros, matamos a tiros de escopeta a las crías de las palomas en el… “deporte” llamado tiro de pichón y hostigamos al jabalí con lebreles adiestrados para la caza.
Los animales no tienen nada contra nosotros; somos nosotros quienes los despreciamos porque son feos (algunos), los maltratamos, los acosamos y los cazamos a tiros o a machetazos –yo mismo confieso, contrito, que he cazado jabalíes a cuchillo-.
El pez grande se come al chico, la leona apresa a la bella gacela Thompson, la degüella y se la lleva a su macho y a sus cachorros para que coman. Otros animales salvajes hacen lo mismo, pero lo hacen por necesidad, porque no tienen otro medio de subsistir. Un animal, por más feroz que sea, no ataca a otro porque sí. Entre otras razones porque no siente odio, ni envidia, ni despecho, ni compite, a no ser amor y la lucha es más fingida que real.
Yo he visto en las hermosas noches de luna africanas beber juntos en la misma charca al león, al antílope, a la hiena y a la cebra. Una vez satisfecha su sed, cada uno se iba por su lado, en silencio y en paz.
Lo he contado varias veces –lo haré una vez más, sin que me importe un bledo que no me crean-. Una noche, en la Yebala, en el Rif (1), un chacal entró en mi tienda de campaña, brujuleó un buen rato por todas partes, tiró una estatuilla de barro que había sobre un pequeño baúl, se asustó, salió y volvió a entrar.
Yo tenía un revólver encima de una caja vacía de botellas de cerveza Guiness, que me servía de mesita de luz. Por más que estiraba la mano haciéndome el dormido, con una cautela infinita, no llegaba mas que a rozar la culata con los dedos.
En un momento dado, el chacal se acercó a mi litera, me olfateó, me dio dos o tres lametazos y se fue.
Pasen medio minuto viendo el vídeo que ilustra esta nota en y comprobarán que el perro y el gato se llevan bien, sobre todo si se han criado juntos.

(1) Región norteafricana del noroeste de Marruecos.

© José Luis Alvarez Fermosel

¡A buenas horas, mangas verdes!

2009-07-07T21:03:00.000-07:00

Cuando alguien llega tarde a resolver un problema, a encontrarse con alguien con quien tenía que encontrarse, o prestarle auxilio a una persona en peligro, suele decirse: “¡A buenas horas (vienes), mangas verdes!”, con referencia a un cuerpo de policía rural creado en España por los Reyes Católicos (Isabel I de Castilla y Fernando V de Aragón) en el siglo XV, llamado la Santa Hermandad, que perseguía a todo tipo de delincuentes, sobre todo a herejes, pues estaba muy ligado a la Inquisición. Sus miembros vestían casacas verdes, con las mangas del mismo color, naturalmente. No se distinguían precisamente por su puntualidad.
También se atribuye esa pachorra a la Guardia Urbana formada en el siglo XIX por el Conde de Romanones (1). Por extensión, se llamaban “Romanones” a sus integrantes, que vestían guerrera y pantalón azul marino, con bocamangas verdes.
El dicho, ¿tendrá que ver con los antiguos policías ingleses, que también llevaban casacas verdes y llegaban siempre tarde a todas partes?
Parece más probable que la frase proceda de la tardanza de los guardias forestales españoles del siglo XIX en llegar a sofocar los incendios de los pueblos, cuyos habitantes tenían que apagar el fuego con sus propios medios.
La impuntualidad es cosa de todos los tiempos.

(1) Alvaro de Figueroa y Torres (1863-1950). Abogado y periodista español. Presidente del Senado, 17 veces ministro y 3 veces presidente del Consejo de Ministros con el rey Alfonso XIII.

© José Luis Alvarez Fermosel

Un pícaro elegante

2009-07-07T08:03:00.000-07:00

Pillastres de diversa laya han ido y venido, y van y vienen por todo el mundo, siempre sacando tajada.
Se pegan como lapas a personajes importantes e influyentes, en calidad de asesores, consejeros, mentores, validos, guías espirituales, amigos del alma y un etcétera interminable.
Casi todos tienen algún mérito -si es que se le puede llamar así-. En estos pagos el mérito es la llamada “viveza criolla”.
Terminan por caer en desgracia, porque más tarde o más temprano se les ve el plumero, y sus protectores los despiden con cajas destempladas.
Uno de estos pilletes, que ni siquiera era simpático, como suelen ser todos los de su jaez, fue George Brummell que, eso sí, tenía el don de la elegancia. Todo lo que se echaba encima le caía bien.
Frecuentaba los salones más señoriales de la Inglaterra de comienzos del siglo XIX, donde llamaba la atención por su manera de vestir, más sencilla y sobria de lo que era habitual entonces.
Consiguió, no puede negársele, introducir reformas sustanciales en la moda de esa época, demasiado rebuscada y barroca. No es poco. Se le adjudicó el sobrenombre de “Beau” y se le calificó de Arbitro de la Elegancia.
Brummell se procuró la amistad y protección del Príncipe de Gales –posteriormente Jorge IV-. Y se convirtió en un esnob, que se permitió sistemáticamente impertinencias caracterizadas por la afectación y la insolencia.
El Príncipe de Gales le preguntó un día a Brummell, que acababa de regresar de una excursión por los lagos de Inglaterra, que cuál le había gustado más. Brummell interrogó a su criado:
- Brown, ¿cuál es el lago que más nos ha gustado?
- Windermere, señor –respondió el servidor-
- Pues Windermere, Gales, si eso te satisface –le dijo el “Beau” al príncipe.
La vanidad de “Beau” Brummell le hacía meter frecuentemente la pata, expresión que a un esnob como él le habría parecido muy vulgar. El Arbitro de la Elegancia, que ciertamente no tenía rival en esa materia –sus sastres decían que era un placer vestirlo-, carecía de ingenio, de tacto y de sentido del humor.
Un día estaba tomando café después de cenar con el príncipe y otros amigos. En un momento dado le ordenó a éste:
- Gales, llama a un criado.
Gales lo llamó y cuando lo tuvo delante le dijo:
- El señor Brummell se va. Acómpañalo hasta la puerta.
El señor Brummell se fue y no volvió. Desprovisto del favor principesco y acosado por sus acreedores, le fue de mal en peor y murió en la más espantosa miseria y loco en un manicomio para indigentes de Caen (Francia), el 30 de marzo de 1840, a los 62 años.

© José Luis Alvarez Fermosel

En torno a la gripe porcina

2009-07-06T10:13:00.000-07:00

La gripe A o gripe porcina, categorizada ya como pandemia, ha cobrado en Argentina hasta el momento de escribir 62 muertos y casi 50.000 enfermos, según informaciones que pueden calificarse de confusas y contradictorias.
Como el sistema de volcado de datos en la Argentina sólo incluye los casos confirmados, se calcula que éstos pueden ser más de 50.000.
Los decesos superarían la cifra mencionada más arriba, comentan “off the record” médicos de guardia en hospitales y clínicas.
La gripe es la noticia del día en Argentina. Se utiliza con diversos fines, incluído el de camuflar otras cuestiones no menos preocupantes.
Se recomienda a la población usar barbijos, escapar de las multitudes y lavarse frecuentemente las manos con jabón o alcohol.
Alguien ha lanzado al mercado barbijos en telas de colores con rostros de personajes de historieta estampados.
Los utilizan los habituales ladrones que desvalijan comercios y asaltan vehículos transportadores de caudales.
La Federación Argentina de Entidades Solidarias de Salud Corporativa ha hecho público un informe conducente a evitar que cunda el pánico.
Ver ésta y otras informaciones en notas relacionadas.

© José Luis Alvarez Fermosel

Notas relacionadas:

“La gripe A en Argentina”
(http://especiales.perfil.com/gripeA/)
“Preguntas y respuestas para curar el miedo”
(http://lavaca.org/notas/preguntas-y-respuestas-para-curar-el-miedo/)
“¡Que no cunda el pánico!”
(http://elcaballeroespanol.blogspot.com/2009/05/que-no-cunda-el-panico.html)

El humor como terapia

2009-07-04T12:28:00.000-07:00

Dicen que lo último que se pierde es la esperanza. Yo creo que lo último que hay que perder en esta vida es el sentido del humor.
En cuanto uno pierde el sentido del humor se adocena y se vulgariza. No le encuentra el sabor a muchas cosas sabrosas –uno no se da cuenta de que ha perdido ese sabor, y precisamente eso es lo malo-.
No es muy frecuente encontrar personas con sentido del humor, en estos tiempos, lo cual no tiene nada de particular, porque los tiempos en cuestión no están para bromas.
Pero si los duelos con pan son menos, con humor casi ni siquiera son duelos.
En la nota relacionada, una de nuestras referentes favoritas, Fabiola Czubaj, del diario La Nación de Buenos Aires, nos habla de la importancia del humor a la hora de emplear terapias de choque para aliviar neurosis.

Logoterapia / Se realizó el Congreso LatinoamericanoPsicoterapeutas emplean el humor como terapia de choque

Es útil para superar obsesiones, neurosis sexuales, fobias o ataques de pánico

> Ir a la nota
lanacion.com Ciencia/Salud S?do 4 de julio de 2009

Olivos

2009-07-04T11:40:00.000-07:00

Arboles recios, venerables: el roble, la encina, el castaño, el olivo…
El olivo fue consagrado a Minerva, la diosa de la sabiduría, que compartía la presidencia de las artes con las musas.
Todavía subsiste, en las cercanías de Atenas, un olivo a cuya sombra impartía sus clases Platón.
Noble árbol de hojas de plata verde a la luz de la luna, el olivo jalona el campo andaluz y su fruto, la aceituna, se luce en pequeños platos de porcelana de Talavera de la Reina en las tabernas caras de Madrid, Sevilla y todas las ciudades y pueblos de España; y en tascas baratas, también, sino que en éstas los platos son de loza o de barro.
Cuenta la leyenda que en las comarcas catalanas de Ribagorza y Pallars, las ramas de olivo ahuyentaron siempre a las brujas: que las hay, las hay.
Todavía es frecuente en España poner en las ventanas de las casas una rama de olivo bendecida el domingo de Ramos para protegerlas de las posibles asechanzas del demonio.
Después del diluvio universal, una paloma sobrevoló el arca de Noé trayendo una rama de olivo en su pico, en señal de que las aguas habían descendido.
Desde entonces, el olivo simboliza la paz y la concordia en todo Occidente.
La paz y la concordia brillan por su ausencia en Occidente…; ¡y ni que hablar en Oriente!

© José Luis Alvarez Fermosel

Aduaneros

2009-07-03T19:32:00.000-07:00

El escritor estadounidense Herman Melville, autor de Moby Dick, y el pintor francés Henry Rousseau trabajaron muchos años como despachantes de Aduana. El arte da para poco. Hay que ayudarse con la Administración, de Aduanas o de lo que sea.
Melville –una vez más la paradoja- ganó más fama y más dinero con novelas como Nardi, Redburn y Tahiti, un edén canibal que con su obra cumbre, Moby Dick, rechazada por crítica y público.
Popular y rico a mediados del siglo XIX, un incendio en los talleres de impresión de su editor significó para él un revés económico de tal magnitud que le obligó a trabajar casi 20 años como despachante de la Aduana de Nueva York, donde había nacido en 1819.
Llevó una vida aventurera en su juventud: viajó por los mares del Sur y vivió un mes entre caníbales en las Islas Marquesas. En Papeete (Tahiti) estuvo en prisión durante algún tiempo por haber capitaneado un motín en un barco carguero.
El argumento de Moby Dick se centra en la persecución del capitán Acab, patrón del ballenero Pequod, a una gigantesca ballena blanca que le arrancó la pierna derecha a la altura de la rodilla, cuando intentó capturarla por primera vez.
La novela sobrepasa la aventura para convertirse en una oscura exploración alegórica sobre la naturaleza del mal.
Las obras de Melville –muerto en el olvido en Nueva York, en 1891- quedaron inadvertidas hasta la década del 20, cuando su genio recibió finalmente el reconocimiento que merecía.
Henry Rousseau (1844-1910) fue un pintor francés llamado El Aduanero porque, como Melville, trabajó en la Aduana, en su caso en la de París.
Nació en Laval, al norte de Francia, en 1844. Estudió Derecho y trabajó como pasante de un estudio juridíco en Angers (1), del que fue despedido por robar estampillas.
Se enroló en el Ejército en 1864 y permaneció en él durante cuatro años.
Muerto su padre, Rousseau, ya casado y con siete hijos- de los que sólo sobrevivió uno-, se colocó en la Aduana de París para ayudar económicamente a su madre. Llegó a recaudador en 1871.
Empezó a pintar a los 40 años. A los 49 se retiró de la Administración para dedicarse de lleno a la pintura con variada fortuna. Murió en París en 1910.
La pintura de Rousseau revela intenciones poéticas y la búsqueda de lo exótico.
Su estilo naíf refleja la sensibilidad infantil propia de los artistas que no han tenido, o han tenido muy poca formación académica.
La composición de la mayoría de sus cuadros es arbitrariamente geométrica. Su ingenuidad otorga a veces a sus obras un aspecto de caricatura.
Lo mejor de El Aduanero fue su manejo del color, complejo y sugerente, que para algunos lo instaló en el post impresionismo.
Su obra más conocida es La gitana dormida. Otras son: Encantadora de serpientes, El suelo, Tigre en una tormenta tropical y Yo mismo (autorretrato).

(1) En la ribera del Maine, a pocos kilómetros de Loira. Antigua capital de Anjou. Patrimonio de la UNESCO.

© José Luis Alvarez Fermosel

La Victoria de Samotracia

2009-07-02T16:18:00.000-07:00

La firma deportiva Nike tomó su nombre y su logo, en forma de ala, de la famosa escultura denominada la Victoria de Samotracia, en griego Niki tis Samothrakis.
El escritor italiano Filippo Tomaso Marinetti (1876-1944), paladín del movimiento futurista y autor de Mafarka, El futurista y otras obras, dijo en un manifiesto publicado en el diario francés Le Figaro, en 1909, que “un automóvil lanzado a toda velocidad es más hermoso que la Victoria de Samotracia”.
Como recuerda el escritor argentino Guillermo Giucci, Mario Morasso se anticipó en su libro La nuova arma: la macchina a Marinetti, cuando comparó la Victoria de Samotracia con el coche, que se estremece al comenzar a funcionar el motor, revelando una potencia virtual.
Se condensaba en esas afirmaciones y en otras de otros escritores el rechazo a la estatuaria clásica y, por extensión, al arte tradicional, en beneficio de uno nuevo que rindiese culto a los progresos técnicos de la industrialización y el maquinismo.
Mientras tanto, la alada Victoria de Samotracia se yergue, bellísima y desafiante, en el remate de la escalera del Louvre parisiense.
Su cuerpo presenta una leve y graciosa torsión. Parece retener el viento en los pliegues de su túnica, que se adhiere a sus formas, dejando traslucir su armonía.
Ese tratamiento es similar a la técnica de “paños mojados” de las esculturas de Fidias.
La Victoria de Samotracia es una escultura de bulto redondo de la escuela rodia, una de las más barrocas del helenismo. Mide 245 centímetros de altura y está hecha de mármol. Su autor, según algunos expertos fue Pithókritos de Rodas.
Se calcula que la Victoria de Samotracia se esculpió por orden de Demetrio Poliorcetes para conmemorar su triunfo naval en Salamina sobre la flota de Ptolomeo Soter en el año 306 antes de Cristo.
El diplomático y arqueólogo francés Charles Champoiseau descubrió la escultura en 1863 en la isla de Samotracia.

© José Luis Alvarez Fermosel

Cómo hacerse el nudo de una corbata de lazo

2009-07-01T20:04:00.000-07:00

Hace unos días afirmé públicamente que quienes sostienen que el ejercicio del periodismo es muy fácil –que son muchos-, están en lo cierto.
También es fácil conducir un automóvil, nadar, manejar una computadora o un “blackberry”, mandar un mensaje de texto por el celular y hacerse el nudo de la corbata de lazo, o de moño, para la camisa del esmóquin. ¡Es muy fácil, pero hay que aprender!
Lo mismo pasa con el periodismo. Es muy fácil ser periodista, todo el mundo puede ser periodista. Ciertamente, pero hay que aprender.
Hace unas horas me dijo un viejo amigo en una reunión: “Te escuché el otro día, y creo que tienes razón: navegar por Internet es fácil, ¡pero hacerse el nudo de la ‘black tie’ es terrorífico! Yo sabía hacerlo, antes. Pero como ahora es tan poco común ponerse un esmóquin, con la camisa y corbata que hagan juego, se me ha olvidado hacerme el lazo, por falta de práctica. Además, esas corbatas vienen ya desde hace mucho tiempo anudadas y se ajustan al cuello con un ‘clip’. Yo, lamentablemente, no tenía una de esas, que si no…”. A mi amigo, según me dijo, le ayudó su mujer y al final el nudo de la corbata le quedó perfecto, Pero llegó tarde a la fiesta.
La última vez que yo me puse un esmóquin fue en Nueva York, hace cinco años, poco más o menos. Todavía me salía bien el nudo de la “bow tie”, como se la llama en inglés. No sé cómo me saldría ahora.
Para todos aquellos a quienes les pasa lo mismo que a mi amigo y a tantos caballeros –incluído, probablemente, este amigo y servidor de ustedes- va una escenificación en la que se explica perfectamente cómo anudar el dichoso corbatín.
No sé para qué, la verdad, porque como bien dice mi amigo ya casi no hay fiestas de gala a las que tenga que irse vestido de etiqueta.
Por otra parte, tampoco es tan importante saber hacerse el nudo de una corbata. Por ahí nos acusan de frívolos por enseñar cómo se hace, o por tocar este tema.

© José Luis Alvarez Fermosel

Parte idiomático

2009-06-30T19:47:00.000-07:00

El parte de hoy se confeccionó después de escuchar una especie de debate entre médicos y conductores de televisión en torno a la tan traída y llevada gripe A.
Se dijo razocinio por raciocinio, sanitarismo por sanidad, sanitarista por sano o por condición de sano, conglomeración por aglomeración, in creyendo por “in crescendo”, una enfermedad en el cual, por una enfermedad en la cual, contra más por cuanto más.
Galenos y conductores se repartieron equitativamente los atentados al castellano, al que se golpea cada día más, pobre, ante la estolidez de la venerable Real Academia Española, que me han dicho que está considerando la introducción de más palabras procedentes del inglés en el español, así dentro de poco ya hablaremos todos en Spanglish.
Ah, hoy también se dijo mu por muy y está bueno por está bien, pero eso ya es cosa de todos los días.
Pues eso, que todo bien, es decir, mal. Pero no importa.

Bien por Narda Lepes

2009-06-28T20:23:00.000-07:00

Por fin se distingue a un profesional –en este caso una profesional- que se lo merece, y se le da la oportunidad de obtener premios y honores, incluso fuera de sus fronteras.
Nos referimos a la joven cocinera argentina Narda Lepes, harto conocida por sus compatriotas y otras personas de otras nacionalidades que vivimos en Buenos Aires, donde ella cocina de cara a las cámaras del canal Gourmet de la televisión local y, además, despliega otras actividades, también relacionadas con el buen comer y el buen beber.
Narda, que es muy natural, y muy simpática, ha recorrido una buena parte del mundo; domina por lo menos el francés y el inglés y en sus frecuentes viajes habla con conocimiento de causa, sentido común y desparpajo no sólo de gastronomía, sino también de todo lo que ve y oye donde quiera que esté. Y lo hace muy bien.
Joven, de buen ver, simpática, desenvuelta, se ha convertido en referente de la televisión argentina en particular y de la iberoamericana en general, y se ha hecho asímismo acreedora a los plácemes de los innumerables televidentes que disfrutan de sus programas.
También está presente en la prensa gráfica, con fortuna, y ha escrito varios libros, ampliamente difundidos.

© José Luis Alvarez Fermosel

Nota relacionada:

“Narda entre las mejores”
(http://viaresto.clarin.com/Notas/Narda-entre-las-mejores-440.aspx)

Los circos de Monserrat

2009-06-27T19:16:00.000-07:00

El eterno circo, un espectáculo casi tan antiguo como la misma fantasía, también tuvo auge en épocas pretéritas en la Reina del Plata, después de que se suspendió la lidia taurina y se demolió la plaza de toros de Montserrat, al sur de Buenos Aires, por un decreto firmado el 22 de octubre de 1799.
Entonces surgieron los circos en Montserrat, un barrio populoso y comercial del que también se ocupó el tango -que no desdeñó el tema del circo-.
"Eran espectáculos muy parecidos a los actuales y, desde luego, contaban con exhibiciones acrobáticas, malabarismos y números de atracción”, cuenta el historiador de Montserrat, Francisco Romay.
En 1834 llegó al barrio el circo Olímpico. Lo de siempre, ya entonces: viejas fieras tristes, “clowns” de rostros enharinados y rojas narizotas, un enteco tirador de revólver, funámbulos, "écuyères" y una pareja madura y melancólica, emparejada también en la vida real, que bailaba el vals Boston.
Mas tarde, concretamente a principios de 1860, el circo Hipodrome sentaba sus reales en la mismísima plaza Montserrat, de la que aún queda un resto limitado por las calles Bernardo de Yrigoyen y Moreno y las avenidas Belgrano y Nueve de Julio.
En el Hipodrome de Luis Anselmi, que tenía más ínfulas que el Olímpico, si hemos de creer las crónicas de la época, trabajó el payaso Frank Brown, que ya estaba casado con Rosita de La Plata.
Otro famoso circo de Montserrat fue el Buckingham Palace, que ocupó un edificio situado en una manzana comprendida por las calles Lorea -hoy Presidente Luis Sáenz Peña-, Victoria -que ahora se llama Hipólito Yrigoyen-, Solís y la Avenida de Mayo. El edificio fue demolido a principios de 1910, cuando comenzó a construirse la Plaza de los Dos Congresos, cerca del Parlamento.
En la manzana que hoy ocupa el Departamento Central de Policía levantaban su carpa de lona a rayas algunos circos, recuerda el cronista Alberto Penas. Quienes se establecían allí con más frecuencia eran los de Raffaeto y Podestá-Scott.
El dueño de Raffaeto se hizo popular por su fuerza y se le apodó Cuarenta Onzas. En la arena del Podestá, donde actuó Pepino el 88 (foto), se presentaron las primeras pantomimas que dieron origen al teatro nacional.
Circos románticos, seguramente con forzudos de retorcidos mostachos, payasos con amores imposibles –como siempre- y contorsionistas que se descoyuntarían al dudoso ritmo de charangas verbeneras, a la luz de fósforo violeta de herrumbrosas lámparas de gas.
Los circos de Montserrat forman parte de la historia de Buenos Aires, como sus túneles coloniales, sus esquinas tangueras y los teatros de variedades que cayeron bajo la piqueta del progreso.

© José Luis Alvarez Fermosel

Rapsodia Húngara Nº 2

2009-06-26T19:37:00.000-07:00

Hablando, como hemos hablado páginas atrás, de Franz Liszt (1), presentamos su Rapsodia Húngara Nº 2 en una interpretación verdaderamente original.
El hombre del pantalón a cuadros escoceses es el pianista y comediante danés Borge Rosenbaum, que usó los nombres artísticos de Víctor Borge, Víctor Schioler, Frederic Lamond, Ergons Pefri y fue conocido en Dinamarca como el Rey de los Payasos.
Después de una larga y exitosa carrera y de transitar por medio mundo, recaló -él también- en los Estados Unidos, donde murió, en diciembre de 2000.
Borge tocaba el piano desde los tres años. Dio su primer recital a los ocho. Recibió el premio revelación de la Real Academia Danesa de la Música en 1918. Estudió con Olivo Krause.

(1) Compositor y pianista austrohúngaro. Uno de los virtuosos y grandes maestros del siglo XIX. Concibió el poema sinfónico: trasmutación musical de cualquier texto.
Estableció la forma de rapsodia y consolidó la música de programa. Hizo giras por Francia, Inglaterra, Austria-Hungría y Alemania. Su hija Cósima se casó con Wagner, cuya música admiró y promovió. Conoció a Cornelius y a Berlioz. Entre sus grandes composiciones deben mencionarse Sueño de amor, Funerales, Año de peregrinaje, Sonata en Sí Menor y los oratorios Dante y Fausto. Fue autor de 19 rapsodias, una sonata y numerosos poemas sinfónicos, como Los preludios, Tasso y Mazzepa, piezas de música religiosa y la ópera Don Sancho.

© José Luis Alvarez Fermosel

Nota relacionada:

“Locura musical”
(http://elcaballeroespanol.blogspot.com/2009/06/locura-musical.html)

Las reglas de Queensberry

2009-06-26T17:54:00.000-07:00

El boxeo, al que algunos califican de brutal, lo era cuando los combates se desarrollaban a mano limpia y a “finish”. Hasta que alguien vino a regular el acto de dos hombres (ahora también mujeres) peleando con los puños frente a frente sobre un “ring”, intentando… “faenarse”, como dijo el escritor argentino Roberto Arlt.
El marqués de Queensberry, a quien llamaban El Negro porque era de tez morena, pasó a la historia como el creador de las reglas que le dieron fama, que aparecieron en 1867.
La verdad es que él no fue su autor, sino un tal John Graham Chambers, miembro del club Amateur Athletics de Londres, quien según la costumbre de la época, recurrió a un personaje de campanillas para que le patrocinase y diera su nombre a la reglas.
Queensberry era un hombre rudo, muy aficionado a los deportes, sobre todo a los violentos como el boxeo, así que aceptó de mil amores ese papel de patrocinador.
Al marqués se le complicaron las cosas por el “affaire” sentimental de un hijo suyo con el escritor británico Oscar Wilde. Corrían otros tiempos.
Lord Alfred Douglas, hijo de Queensberry, fue amante de Oscar Wilde. El marqués acusó públicamente a Wilde de corruptor. Este se defendió denunciando a Queensberry por difamación y hubo un juicio en el que el aristócrata salió absuelto.
En otro sonado proceso, Oscar Wilde fue juzgado y condenado por homosexualidad, lo que en la Inglaterra victoriana constituía un delito extremadamente grave.
El inolvidable autor de La importancia de llamarse Ernesto, El abanico de Lady Windermere, Salomé y otras obras purgó una pena de dos años de trabajos forzados en la cárcel de Reading, donde escribió su famoso De profundis. A partir de ahí su vida fue un infierno y murió en la ruina y abandonado por todos, a la temprana edad de 46 años.
Las reglas del marqués de Queensberry, o de John Graham Chambers, son las siguientes:

1.- Prohibición de agarrar al contrario -en especial por debajo de la cintura- y golpearle la cabeza contra cualquier sitio.
2.- Medición cronométrica del tiempo: tres minutos cada asalto, con un intervalo de un minuto entre “round” y “round”.
3.- Determinación de que el contendiente que caiga se levante antes de que el árbitro cuente hasta diez. De lo contrario, se declarará ganador al contrincante.
4.- Prohibición de que suba alguien al cuadrilatero mientras se encuentran en él los boxeadores. La prohibición se extiende a los segundos de los pugilistas.
5.- Obligación de calzar guantes de cierto peso y características. Determinación de que se considere caído al boxeador que apoye las rodillas en la lona.

- ¿Reglas de Queensberry? -se preguntaba años ha en las tabernas de Londres cuando se iba a armar una pelea. Si la respuesta era afirmativa, las normas se seguían... más o menos fielmente, más bien menos que más.

Vuelven los guisos de la abuela

2009-06-26T14:50:00.000-07:00

Un grupo de cocineros y críticos gastronómicos ha tenido la estupenda iniciativa de desarrollar un plan alimentario para combatir el hambre a base de los llamados, en lenguaje familiar, guisos de la abuela, hechos por lo general con patatas, legumbres y otros productos naturales, beneficiosos para la salud y muy sabrosos, por añadidura.
Se lanzaron en principio 200 ideas, de las cuales se materializaron 69 que se convirtieron en otras tantas recetas. Esto pasa en América Latina y de ello informa concienzudamente la nota “Chefs contra el hambre recetan guisos” publicada en el diario Crítica de la Argentina online.

Notas relacionadas:

“Chefs contra el hambre recetan guisos”
(http://criticadigital.com/impresa/index.php?secc=nota&nid=26419)
“A buen hambre no hay pan duro”
(http://elcaballeroespanol.blogspot.com/2007/10/buen-hambre-no-hay-pan-duro.html)

Locura musical

2009-06-24T14:35:00.000-07:00

La música se ha salido de madre, es decir, del piano, de la partitura, de los dedos del músico, de donde quieran; y convertida en oleada, en una suerte de "maelstron" indomeñable, se llevará al pianista del pelo anaranjado nadie sabe a qué extraño lugar.
¿No será que piano y pianista están en un barco y en el mar se instala una galerna, y ahí se mecen ambos en una zarabanda loca y, ¡cuidado!, en cualquier momento aparecen en el Triángulo de las Bermudas, donde nada aparece sino que, “au contraire”, todo desaparece?
En esa sutil madeja traslúcida de clara de huevo móvil se va a enredar todo, como están enredándose ya nuestros pensamientos.
Esta es, ciertamente, una imagen enredadora.
No nos extrañaría nada que la melodía que decidió cobrar vida de una manera tan vertiginosa fuera una de esas aceleradas rapsodias gitanas que interpretaba Liszt en cualquier cafetín bohemio que tuviera un piano.
Liszt era un genio tocado por el dedo del diablo. Su sombra parece aletear en esta imagen dislocada que determina un movimiento casi sísmico, envolvente, mareante y, esto es lo peor -desde el punto de vista artístico-: le ha salido al pintor descolorida, o decolorada en lentos amarillos, lo único lento del cuadro.

Un don de Dios

2009-06-24T13:29:00.000-07:00

Ya he dicho en una conferencia que el gran escritor peruano Mario Vargas Llosa reconoció en una reunión de la Sociedad Interamericana de Prensa (SIP), celebrada en la ciudad balnearia uruguaya de Punta del Este, que la gente no se resigna a aceptar que algo tan aburrido y pedestre como el sentido común pueda llegar a representar una virtud, y sigue prefiriendo, por fulgurante y seductora, a la irrealidad.
Se ha dicho y repetido hasta la saciedad que el sentido común es el menos común de los sentidos.
Según un modesto electricista indio, el sentido común, en realidad, es un don de Dios. Por eso debe ser tan escaso. Porque una de dos, o Dios no reparte sus dones con mucha generosidad, o aquellos favorecidos con el don del sentido común no lo usan con la frecuencia que sería deseable.
Cuenta el doctor Karl Compton, del Instituto Tecnológico de Massachusetts (NE de los Estados Unidos), que una hermana suya residente en la India, llamó cierta vez a un electricista del país para que hiciera algunos arreglos en la instalación de su casa.
El operario, en el transcurso de la tarea, fue a pedirle instrucciones tantas veces, que la señora, impaciente, acabó por decirle:
- Ya le he explicado lo que quiero. Haga lo que su sentido común le dicte... y cuento terminado.
A lo cual contestó él, haciendo una profunda reverencia:
- Señora, el sentido común es un don de Dios, y bastante raro, por cierto. Yo no soy más que electricista.

El último caso de Trent

2009-06-23T16:29:00.000-07:00

Releo en estos días en su idioma original Trent’s last case (El último caso de Trent). (Las traducciones al español de obras en otros idiomas son últimamente espantosas.)
La novela (policial) de Edmund Clerihew Bentley es muy entretenida, como todas las de Phillip Trent: un detective privado no tan diletante como el Philo Vance de S. S. Van Dine, pero aficionado a la pintura, “gourmet”, gran viajero, excelente golfista, nadador y, como el Maigret de Simenon, fumador en pipa.
Trent, como mi amigo el Duque Villegas, es un gran conocedor de zapatos. De un vistazo se da cuenta si los zapatos que lleva su interlocutor son “Oxford” (“legate”, “semi-brogue” o “full brogue”), “Derby”, “Monkstrap”, o “Loafers” (mocasines).
Edmund Clerihew Bentley fue, esencialmente, ¡y nada menos!, un gran humorista. Mientras estudiaba en la escuela de Saint Paul, en Hammersmith, junto con su gran amigo, Gilbert Keith Chesterton, inventó una forma de disparate biográfico en verso que pronto adquirió el nombre de Clerihew:

Sir Humphrey Davy
Abominated gravy
He lived in the odium
Of having discovered sodium (1)

Bentley publicó tres volúmenes de sus disparatados versos, ilustrados por Chesterton, a quien le dedicó Trent’s last case.
Los dos escritores se admiraban mutuamente. Bentley manifestó que recibió de Chesterton la principal influencia de su vida.
Por su parte, Chesterton calificó a Trent’s last case de “la mejor historia detectivesca de los tiempos modernos”.
De la obra cumbre de Bentley (escribió tres: Trent’s last case, Trent’s own case, y Trent intervenes) se hicieron tres películas con el mismo título de la novela: la primera en 1920, con Gregory Scott en el papel de Trent; la segunda en 1929, con Raymond Griffiths como Trent, y la tercera en 1952, con Michael Wilding encarnando al simpático detective, tan simpático como su creador.
Trent se hace agradable porque es muy humano, tanto que una de sus facetas es la falibilidad.
Hasta la aparición de Trent los detectives habían sido invencibles –con la excepción, quizás, del sargento Cuff, si bien hay que reconocer que sus fallos se debieron más a la falta de cooperación de sus clientes que a su negligencia-.
Mediante sus métodos individuales, Auguste Dupin, Monsieur Lecoq, Nick Carter, Sherlock Holmes, el padre Brown y el inspector Bucket eran infalibles hasta el final.
Phillip Trent, dotado de una habilidad de sabueso para encontrar pistas, a veces se estanca en el análisis final, lo cual no tiene demasiada importancia, porque siempre hay alguien que facilita la prueba que apunta a la solución del caso.
Hace tanto tiempo que no leía esta novela del inefable Bentley que, ¡por fortuna!, no me acuerdo del final.

(1) Traducción literal:

Sir Humphrey Davy
Abominaba la salsa
Vivió en el odio
de haber descubierto el sodio.

El destructor de rocas

2009-06-22T19:55:00.000-07:00

Sus aventuras superaron las de grandes exploradores como Buffalo Bill o el Capitán Cook y, un siglo y un lustro después de su muerte, Henry Morton Stanley (1841-1904) sigue inflamando las imaginaciones.
Llamado por los africanos "Bula Matari" ("El destructor de rocas"), este hombrecito de 1 metro y 62 centímetros, decidido y feo, nació con todas las de perder: fue hijo bastardo de una criada en la dura Gran Bretaña del siglo XIX.
Quien habría de convertirse en periodista y explorador de nombradía universal vino al mundo el 28 de enero de 1841 en Denbigh. Hijo ilegítimo, su madre lo anotó en los libros de la iglesia de Saint Hilary de Denbigh (Gales del Norte) como "John Rowlands, bastardo".
Sufrió a lo largo de toda su vida aventurera las consecuencias de sus… “orígenes bajos y deshonrosos”, escribe, impiadoso, John Bierman en una biografía aparecida hace algunos años en Buenos Aires, que los lectores arrebataron de las librerías. Parece que ahora va a salir una nueva edición.
Sin embargo, Rowlands, convertido en Henry Stanley en Nueva Orleans (Estados Unidos), trabajó como norteamericano -aunque no se nacionalizó hasta 1885- para el diario Herald de Nueva York.
Se ganó a fuerza de puños la fama de periodista y explorador del África negra que incluso la exigente sociedad victoriana inglesa tuvo que reconocer.
Posteriormente escribiría también para el Daily Telegraph de Londres, que le financió, conjuntamente con el Herald, algunas de sus expediciones.
Antes de alcanzar tanto renombre, Stanley luchó durante nueve meses como soldado del Ejército Confederado en la guerra norteamericana de Secesión (1861-1865).
Fue tenedor de libros, aprendiz de impresor, minero, buscador de oro y peón de fundición.
Su sed de aventuras le llevó a navegar 1.000 kilómetros por las rápidas aguas del Río Plata, de Denver a Omaha (Estados Unidos) en una embarcación de fabricación casera.
Después viajó a Esmirna (ahora Izmir), en la costa occidental de Turquía, y fue prisionero de los turcos.
De nuevo en Estados Unidos, se incorporó a la expedición Hancock como explorador y rastreador. En el "Far West" conoció y entrevistó al famoso pistolero Wild Bill Hickok y fue testigo de las guerras indias. De todo esto informó en crónicas que publicó como "free lance" en varios periódicos.
Iba a sentar los cimientos de su fama cuando, ya contratado por el diario Herald de Nueva York, formó parte de la expedición de castigo que los ingleses enviaron contra Theodóre, emperador de Abisinia (ahora Etiopía, África oriental), que furioso por un supuesto desaire que le había hecho la reina Victoria, retuvo durante años a un grupo de diplomáticos británicos y sus familias.
También cubrió Stanley en Madrid la revolución de setiembre de 1868 que derrocó a la reina Isabel II de Borbón.
La hazaña que le hizo ingresar en la historia fue el descubrimiento del médico David Livingstone (1813-1873) en las solitarias riberas del lago Tanganika, después de que el hasta entonces más connotado explorador de Inglaterra permaneciera perdido durante varios años.
Allí fue cuando Henry Morton Stanley pronunció la frase que le seguiría hasta el resto de sus días y le definiría, incluso después de su muerte, ante millones de seres que quizá de otro modo jamás hubieran oído hablar de él: “Doctor Livingston, I presume” (“Doctor Livingstone, presumo”)
Stanley descubrió en otras expediciones a África los lagos Victoria, Uganda, Alberto y Leopoldo.
Publicó once libros y centenares de folletos y artículos, se hizo mundialmente famoso, recibió premios y honores y fue honrado con el titulo de Sir.
Pero también se le calumnió, denostó y criticó acerbamente, relacionándosele con el que según Bierman fue "el acto más importante de piratería geopolítica del siglo XIX: la creación del Estado Libre del Congo (hoy Zaire) con su patrón, el rey Leopoldo II de Bélgica (1835-1909)".
En la pormenorizada biografía de John Bierman se califica a Henry Morton Stanley de ejemplo de las primeras exploraciones al África, que constituyeron para los ingleses del siglo XIX una aventura análoga a los viajes espaciales de nuestra era.
"Stanley fue un autodidacta que, imbuído del triunfalismo de la cultura británica, conquistó un continente con su audacia, los recursos económicos de sus patrocinadores y su simple afición a la lucha sangrienta”, dice Bierman.
En "La leyenda de Henry Stanley", Bierman lleva al lector al interior del hombre y a la vasta tierra que él descubrió en un lugar que, como dijo el escritor inglés Graham Greene (1904-1991), permanece en muchas formas como lo que fue para los ingleses victorianos: "un confuso continente inexplorado con la forma de un corazón humano".
Bierman no simpatiza con Stanley, y lo muestra en su libro. "Fue un símbolo de su época –dice-. Era prepotente, fanfarrón, hipócrita, derrochador y mentiroso". Pero se ve obligado a reconocer que el gran explorador "fue un individuo firme, valeroso, resistente, poseedor de infinidad de recursos y.... un jefe inspirado".
Quizá la más larga y más difícil exploración del bastardo gales John Rowlands, o Sir Henry Morton Stanley, fue la que emprendió por su fuero interno desde los duros comienzos de su vida, huyendo de una sociedad en la que se sentía profundamente incómodo y buscando siempre la dignidad propia.

Llaneza, muchacho...

2009-06-21T18:19:00.000-07:00

Hemos hablado, páginas atrás, de Baltasar de Castiglione y su prédica a favor de la cortesanía –o condición de cortesano- y las buenas maneras.
No le fue a la zaga Erasmo de Rotterdam, quien encauzó y sistematizó el modo de estar en colectividad.
La sociedad, las reglas, la convivencia… Lo que impera es la grosería.
Una buena parte de la grosería occidental proviene de la soberbia, del hecho de considerarse estupendo, siempre acertado, merecedor de lo mejor, de no cometer errores. “¿En qué me equivoqué?”, como decía aquél.
En apretada síntesis: yo hago lo que quiero y me comporto como me da la gana. Las reglas son para los demás. Cobra actualidad la parábola del fariseo y el publicano.
Lo curioso en que cada tanto avergonzamos a alguien, recordándole una regla que no está siguiendo, sin darnos cuenta de que nosotros no vivimos en el seno de la más ortodoxa y estricta reglamentación.
Si de veras estamos familiarizados con las reglas, y les damos su justa valoración, lo mejor será amparar al que no sabe, o sabe menos, e instruirlo, o ayudarlo, siempre del modo más útil y más discreto.
Evitarás la falta y ayudarás al que la comete: comportamiento propio del hombre de mundo.
Cabe citar a lord Chesterfield (1), que transitó por la senda abierta por Castiglione, ensanchándola, al contrario de lo que hacían los homólogos del noble lord: encerrarse en su propio círculo a cazar, beber y jugar a las cartas.
En su libro Cartas a su hijo, lord Chesterfield traza el perfil del caballero ideal, que debe abstenerse de contar chistes groseros y futesas en sociedad, no discutir, no ofender, no minimizar, escuchar mucho y hablar poco, adaptarse al grupo en el que se encuentre, no pretender captar su atención –si lo consigue, mejor, pero que sea por sus méritos y por decisión de los otros-, y recordar que el protocolo y la etiqueta son una forma sutil de orquestar una armonía de personalidades variadas que han de efectuar juntas algo hermoso y encomiable, como propugnan María José y Pedro Voltes en su encantador y divertido libro Deslices históricos, cuya lectura recomiendo.
La proyección desmesurada de nuestra propia identidad suele generar la grosería más rotunda.
Acudamos, otra vez, al Quijote: “Llaneza, muchacho, que toda afectación es mala”.

(1) Estadista británico (1694/1773). Luchó por reconciliar a los protestantes de la Orden de Orange y los católicos de Irlanda durante el período en que ejerció como Lord Teniente de esa isla, bajo nombramiento real. Su epistolario revela alta erudición y escepticismo.

Nota relacionada:

“Los dos Castiglione”
(http://elcaballeroespanol.blogspot.com/2009/06/los-dos-castiglione.html)

Las extraordinarias aventuras del comandante Brown (fragmento)

2009-06-20T20:46:00.000-07:00

El hombre de negocios se inclinó sobre el respaldo de la silla y clavó sus negros ojos en el semblante del otro:
- Comandante -le dijo-, ¿no ha sentido usted nunca, en una tarde de ocio, el ardiente deseo de que sobreviniera "algo pernicioso y temible, algo incompatible con una vida mezquina, algo desconocido, absorbente, desprendido de su anclaje, que bogara en libertad”, como dijo Walt Whitman?
- No, repuso secamente el comandante.
- Me explicaré, agregó Northover: La Agencia de Aventuras fue creada para satisfacer el deseo de que algo nos sorprenda y nos conduzca por insospechados derroteros. El hombre que experimenta este anhelo de una vida excitante, paga una suma a la Agencia de Aventuras y ésta le rodea de acontecimientos fantásticos. Cuando el hombre sale de su casa, se le acerca un individuo que le asegura que existe un complot contra su vida, o recibe un telegrama misterioso e inmediatamente se ve sumido en una vorágine de acontecimientos.
Así le hacemos entrar en el mundo fascinante de los caballeros andantes, en el que se realizan hazañas sublimes bajo el límpido cielo azul. Así, también, le retrotraemos a los días de su infancia: esa divina edad en la que podemos vivir con la imaginación, ser nuestros propios héroes y, al mismo tiempo, bailar y soñar.

De El club de los negocios raros, de Gilbert Keith Chesterton (1)

(1) Uno de los más famosos escritores ingleses de todos los tiempos (1874/1936), conocido generalmente como G. K. Chesterton. Novelista, poeta, ensayista, crítico, biógrafo, periodista y autor de novelas policiales con el sacerdote católico apellidado Brown como protagonista. Defensor del cristianismo, sobre todo en su interpretación católico-romana. Fue un eximio cultor de la paradoja. Entre sus obras principales destacan Ortodoxia, La sabiduría del padre Brown, San Francisco de Asís, El hombre que fue jueves, El club de los negocios raros y Breve Historia de Inglaterra. La editorial Acantilado de Barcelona relanzó hace poco su Autobiografía, en una excelente traducción de Olivia de Miguel.

Autoayuda

2009-06-20T13:25:00.000-07:00

Un viejo dicho norteamericano dice que “there is no business like show business”: “No hay negocios como los negocios del espectáculo”.
Pues bien, a la sazón, no hay libros como los libros de autoayuda. Ni mejor negocio que escribir un libro de autoayuda que, a diferencia de cualquier otro, se venderá como churros –suponiendo que los churros se vendan mucho en Argentina, que creo que no-.
La periodista Mónica López Ocón, editora de las secciones de Cultura e Internacional de la revista Noticias de Buenos Aires, ha escrito con oportunidad, buena pluma y humor una nota sobre los libros de autoayuda que no tiene desperdicio.
Como sostiene la autora, los libros de autoayuda constituyen un género útil, realmente sirven: en la playa pueden usarse para protegerse del sol y que el calor del Astro Rey no le fría a uno los sesos.
La última observación pertenece al editor de este blog, que recomienda entusiásticamente que vayan a la nota relacionada y comprueben, de nuevo, que vivimos en unos tiempos… “bizarros”, por utilizar la terminología al uso.

Nota relacionada:

“10 tips para escribir libros de autoayuda”
(http://www.revista-noticias.com.ar/comun/nota.php?art=2090&ed=1694)