La tuya está

2008-08-19T15:43:00.000-07:00

Dice Perfi que dice el Padre Grassi que Bergoglio lo apoya, al menos dejaron en paz a los niños.

2008-08-19T15:05:00.000-07:00

Primero fue un personaje en Second life
Después vino lo del disfraz en la guerra y ese casco ridículo
En los Martín Fierro triunfó como stand up
El 15 de Octubre debuta en el Maipo en lugar de Gasallla (por suerte no es en lugar de alguna vedetonga)

Jorge Lanata es la Tota Santillan del facho progresismo

2008-08-19T14:34:00.000-07:00

Cambia todo cambia y como este blog no tiene suficiente cultura y era necesario poner un freno a tanto culo tinelístico puesto al tun tun se suma una colaboradora. Una colaboradora que va a escribir sobre literatura o algo así y que aspira a ser sexy e inteligente.
Para que vean que este no es un blog misógino se suma una colaboradora que no solo es sexy sino que escribe bien y hace un café riquísimo.

Suplementos culturales animados presentan...
¡Sábado de súper acción!
Desde la terraza de mi departamento, a juzgar por el cielo se anuncia el fin del mundo. Siempre le puse el cuerpo a la adversidad, así que igual me baño, me arreglo un poco y me voy a tomar un desayuno casi almuerzo tardío con una amiga a Palermo. Antes, en la Ñ, Gonzalo Garcés (el más bonito después de Bioy pero con menos morbo que Pauls, Alan) se relame mientras comenta un cuento de Fabián Casas (morocho más sólido que Cucurto, muuuuuucho más) que pertenece a Los Lemmings. Recuerdo una conversación de mi vida en pareja (deshecha contra mi voluntad hace pocos meses). Che, vos me podés conseguir Los Lemmings. Yo a él. El: bueno. Yo venía de leer Ocio y algunos poemas sueltos de Casas y estaba realmente involucrada con la escritura de este chico. El lugar de Los Lemmings quedó vacío en mi biblioteca, y Garcés pudo más que el amor. ¿O como sugiere Gabriela Massuh en La Intemperie, aquel olvido habrá sido la primera señal de desinterés?). Anyway. Mientras me siento pésima porque por veinte minutos de tardanza se niegan a servirme un desayuno americano en el Bar 6 de Palermo –y esto, Samurai, en Nueva York no te pasa- y decido irme a otra parte a gastar mi dinero, entro a una librería y me sacudo con dos títulos de Casas: el tan esperado de cuentos y El Salmón, con sus poemas. Garcés elogiaba casi hasta la desmesura El Bosque Pulenta, elogios recontramerecidos. Tanto, creo, como Asterix, el encargado y El relator, este último un cuentazo conmovedor, de esos que dejan una vibra en el lector (lectora, che, y fijate que puedo apreciar un cuento futbolero) parecida a la turbulencia sonora de una cancha. Casas ancla buena parte de su literatura en ese momento de la vida donde las revelaciones empiezan a constituirnos como personas. El barrio y los amigos son fundantes, les ponen nombres a las cosas y trazan un mapa que será la guía peuser del mundo, después. En El relator, hay un padre que se vuelve chico y un hijo que lo lleva a la cancha. Y aunque la anécdota en éste, y otros cuentos, es primordial, en Casas no pesa sólo lo que cuenta, que es mucho, parece un hombre que ha vivido su vida y las de los demás, sino ese tono de dicho al pasar, de encadenamiento casi casual, asociativo, como si en el relato cronógico de un día de aventuras, anotara al margen algunos hechos subsidiarios y distractivos, que no tienen nada de eso, of course. Casas me recuerda a Bioy y a Cheever, los leés y creés que escribir es fácil. Pero en los tres hay un laburo tan bien hecho, ese zurcido invisible, esas vigas de hierro capaces de sostener textos involvidables. Casas no es una moda pasajera, aunque parezca lo contrario, va a durar más de una temporada. Es el vestidito negro.
Una solita cosa más y me retiro: celebro a quienes despiertan un apetito tal en un lector que al mencionar un texto, no queda más remedio que salir a buscarlo. Merci, Garcés.
Alucinita

2008-08-19T08:25:00.000-07:00

La vida de un blog no pasa solo por el blog ni por los comment. Suelo recibir opiniones via mail de amigos y colegas que leen el blog pero no comentan, otros me agarran en reuniones y me dicen que firme con mi nombre y cada tanto aparece un lector en mi messenger estableciendo contacto por alguna cosa específica.
Hay una crítica de cine a la que le encanta que ponga canciones y que cada tanto se sorprende ante algunas cosas que aparecen posteadas. Las canciones despiertan cosas sorprendentes y es por nuestra relación con la música.
La tapa del disco de Carole King también provocó reacciones inesperadas, taquicardias, llantos y saudades varias. Ese disco viene siendo parte de mi discoteca desde los catorce años en distintas versiones lo perdí varias veces y por distintas razones como I wish you were here de Pink Floyd y Artaud de Spinetta todos discos que ya no sé cuantas veces compré y ahora encontrarme con una edición de lujo este disco de Carole King es una fiesta.
Par mil, el tema que postee de Divididos también tiene algo de historia personal pero no viene mucho al caso. En todo caso hay canciones o discos enteros que tienen un peso simbólico o bien concreto en nuestra vida tanto o quizás mas que los libros que muerden o algunas películas.

2008-08-19T08:05:00.000-07:00

DUNGA, DUNGA!

Sí, claudiqué pero no jodamos el fútbol no es un disciplina Olímpica.
Bueno los acostamos y Dunga se va a tener que buscar seguramente otro lugar porque la selección brasileña con él en el banco de DT es de los equipos mas miserables que se hayan visto en una cancha.

2008-08-18T20:15:00.000-07:00

Par Mil
Divididos.

Que hay de esa imagen en mi cielo
no creo ser tan importante
camino mi propia luz
y me siento un haz de luz
Claridad de propio ser.

Luz, luz, luz del alma
soy un hombre que espera el alba.

Que hay de esa imágen en mi infierno
si ya fui roto a tomar aire
caminastes por mis brazas
me soñé en la oscuridad
me estrellé contra mi.

Luz, luz, luz del alma
soy un hombre que espera el alba.

No confunda che pastor
no me interesa tu cielo
toda el agua va hacia el mar.

Luz, luz, luz del alma
soy un hombre que espera el alba.
Luz, luz, luz del alba
soy un hombre que espera el alma.

2008-08-18T20:07:00.000-07:00

Discurso de Caracas (Venezuela)

Siempre tuve un problema con Venezuela. Un problema infantil, fruto de mi educación desordenada, problema mínimo pero problema al fin y al cabo. El centro de este problema es de índole verbal y geográfica. También es probable que se deba a una especie de dislexia no diagnosticada.
No quiero decir con esto que mi madre no me llevara nunca al médico, al contrario, hasta los diez años fui visitante asiduo de consultas y hasta de hospitales, pero a partir de entonces mi madre creyó que ya era suficientemente fuerte como para aguantarlo todo. Pero volvamos al problema. Cuando era pequeño jugaba al futbol. Mi número era el 11, el número de Pepe y de Zagalo en el mundial de Suecia, y fui un jugador entusiasta, pero bastante malo, aunque mi pierna buena era la izquierda y se supone que los zurdos no desentonan en un partido. En mi caso no era cierto, yo desentonaba casi siempre, aunque de vez en cuando, una vez cada seis meses, por ejemplo, hacía un partido bueno y recobraba una parte al menos del enorme crédito perdido. Por las noches, como es natural, antes de dormirme, pensaba y le daba vueltas a mi lamentable condición de futbolista. Y fue entonces cuando tuve el primer atisbo consciente de mi dislexia. Yo chutaba con la izquierda pero escribía con la derecha. Eso era un hecho. Me hubiera gustado escribir con la izquierda, pero lo hacía con la derecha. Y ahí estaba el problema. Por ejemplo, cuando el entrenador decía: pásale al de tu derecha, Bolaño, yo no sabía a qué lado tenía que pasar la pelota. E incluso a veces, jugando por la banda izquierda, ante la voz desgañitada de mi entrenador yo me paraba y tenía que pensar: izquierda-derecha. Derecha era el campo de futbol, izquierda era sacarla fuera, hacia los pocos espectadores, niños como yo, o hacia los potreros miserables que rodeaban los campos de futbol de Quilpué, o de Cauquenes, o de la provincia de Bío-Bío. Con el tiempo, por supuesto, aprendí a tener una referencia cada vez que me preguntaban o me informaban de una calle que estaba a la derecha o a la izquierda, y esa referencia no fue la mano con la que escribo sino el pie con el que le pego a la pelota. Y con Venezuela tuve, más o menos por las mismas fechas, es decir hasta ayer mismo, un problema similar. El problema era su capital. Para mí lo más lógico era que la capital de Venezuela fuera Bogotá. Y la capital de Colombia, Caracas. ¿Por qué? Pues por una lógica verbal o una lógica de las letras. La uve o ve baja del nombre Venezuela es similar, por no decir familiar, a la b de Bogotá. Y la ce de Colombia es prima hermana de la ce de Caracas. Esto parece intrascendente, y probablemente lo sea, pero para mí se constituyó en un problema de primer orden, llegando en cierta ocasión, en México, durante una conferencia sobre poetas urbanos de Colombia, a hablar de la potencia de los poetas de Caracas, y la gente, gente tan amable y educada como ustedes, se quedó callada a la espera de que tras la digresión sobre los poetas caraqueños pasara a hablar de los poetas bogotanos, pero lo que yo hice fue seguir hablando de los poetas caraqueños, de su estética de la destrucción, e incluso los comparé con los futuristas italianos, salvando las distancias, claro, y con los primeros letristas, el grupo de Isidore Isou y Maurice Lemaître, el grupo del que saldría el germen del situacionismo de Guy Debord, y la gente a esas alturas empezó a hacer cábalas, yo creo que pensaban que los bogotanos se habían trasladado en masa a Caracas, o que los caraqueños habían tenido un papel determinante en este grupo de nuevos poetas bogotanos, y cuando di por terminada la conferencia, con un final abrupto, tal como entonces me gustaba acabar cualquier conferencia, la gente se levantó, aplaudió tímidamente y se marchó corriendo a consultar el afiche de la entrada, y cuando yo salí, acompañado por el poeta mexicano Mario Santiago, que siempre iba conmigo y que seguramente se había dado cuenta de mi error aunque no me lo dijo por que para Mario los errores y los gazapos y los equívocos eran como las nubes de Baudelaire que pasan por el cielo, es decir que hay que mirar pero no corregir, al salir, decía, nos encontramos con un viejo poeta venezolano, y cuando digo viejo recuerdo ese momento y el poeta venezolano probablemente era más joven de lo que yo soy ahora, que nos dijo con lágrimas en los ojos que tenía que haber un error, que él jamás había oído ni una palabra sobre esos poetas misteriosos de Caracas.

A estas alturas del discurso presiento que don Rómulo Gallegos debe estar revolviéndose en su tumba. Pero a quién le han dado mi premio, estará pensando. Perdone, don Rómulo. Pero es que incluso doña Bárbara, con b, suena a Venezuela y a Bogotá, y también Bolívar suena a Venezuela y a doña Bárbara; Bolívar y Bárbara, qué buena pareja hubieran hecho, aunque las otras dos grandes novelas de don Rómulo, Cantaclaro y Canaima, podrían perfectamente ser colombianas, lo que me lleva a pensar que tal vez lo sean, y que bajo mi dislexia acaso se esconda un método, un método semiótico bastardo o grafológico o metasintáctico o fonemático o simplemente un método poético, y que la verdad de la verdad es que Caracas es la capital de Colombia así como Bogotá es la capital de Venezuela, de la misma manera que Bolívar, que es venezolano, muere en Colombia, que también es Venezuela y México y Chile. No sé si entienden a dónde quiero llegar. Pobre negro, por ejemplo, de don Rómulo, es una novela eminentemente peruana. La casa verde, de Vargas Llosa, es una novela colombiano-venezolana. Terra nostra, de Fuentes, es una novela argentina y advierto que mejor no me pregunten en qué baso esta afirmación porque la respuesta sería prolija y aburridora. La academia patafísica enseña, de forma por demás misteriosa, la ciencia de las soluciones imaginarias que es, como sabéis, aquella que estudia las leyes que regulan las excepciones. Y este sobresalto de letras, de alguna manera, es una solución imaginaria que exige una solución imaginaria. Pero volvamos a don Rómulo antes de meternos con Jarry y notemos, de paso, algunas señales extrañas. Yo me acabo de ganar el decimoprimer premio Rómulo Gallegos. El 11. Yo jugaba con el 11 en la camiseta. Esto, a ustedes, les parece una casualidad, pero a mí me deja temblando. El 11 que no sabía distinguir la izquierda de la derecha y que por lo tanto confundía Caracas con Bogotá, acaba de ganar (y aprovecho este paréntesis para agradecerle una vez más al jurado esta distinción, especialmente a Ángeles Mastretta) el decimoprimer premio Rómulo Gallegos. ¿Qué pensaría don Rómulo de esto? El otro día, hablando por teléfono, Pere Gimferrer, que es un gran poeta y que además lo sabe todo y lo ha leído todo, me dijo que hay dos placas conmemorativas en Barcelona, en sendas casas donde vivió don Rómulo. Según Gimferrer, aunque sobre el particular no ponía las manos en el fuego, en una de estas casas comenzó el gran escritor venezolano a escribir Canaima. La verdad es que 99.9 % de las cosas que dice Gimferrer me las creo a pie juntillas, y entonces, mientras Gimferrer hablaba (una de las casas donde había una placa no era una casa sino un banco, lo que planteaba una serie de dudas, por ejemplo si don Rómulo en su estancia en Barcelona —y digo estancia y no exilio porque un latinoamericano jamás está exiliado en España— había trabajado en un banco o si el banco vino después a instalarse en la casa en donde vivió el novelista), como decía, mientras el poeta catalán hablaba, yo me puse a pensar en mis ya lejanos pero no por ellos menos agotadores, sobre todo en la memoria, paseos por el Ensanche, y me vi otra vez allí, dando tumbos en 1977, 1978, tal vez 1982, y de repente creí ver una calle al atardecer, cerca de Muntaner, y vi un número, vi el número 11 y luego caminé un poco más, unos pasos más, y allí estaba la placa. Eso es lo que vi mentalmente. Pero también es probable que en los años que viví en Barcelona pasara por esa calle, y viera la placa, una placa que posiblemente pone Aquí vivió Rómulo Gallegos, novelista y político, nacido en Caracas en 1884 y muerto en Caracas en 1969 y después, en letras más chiquitas, otras cosas, los libros, los blasones, etcétera, y es posible que yo pensara, sin detenerme: otro escritor colombiano famoso, y eso sólo es posible que lo pensara sin detenerme, insisto, pues la verdad es que entonces ya había leído a don Rómulo como lectura obligatoria no sé si en un liceo chileno o en una prepa mexicana y me gustaba Doña Bárbara, aunque según Gimferrer es mejor Canaima, y por supuesto sabía que don Rómulo era venezolano y no colombiano. Lo que realmente significa poco, ser colombiano o ser venezolano, y en este punto volvemos como rebotados por un rayo a la b de Bolívar, que no era disléxico y al que no le hubiera disgustado una América Latina unida, un gusto que comparto con el Libertador, pues a mí lo mismo me da que digan que soy chileno, aunque algunos colegas chilenos prefieran verme como mexicano, o que digan que soy mexicano, aunque algunos colegas mexicanos prefieren considerarme español, o, ya de plano, desaparecido en combate, e incluso lo mismo me da que me consideren español, aunque algunos colegas españoles pongan el grito en el cielo y a partir de ahora digan que soy venezolano, nacido en Caracas o Bogotá, cosa que tampoco me disgusta, más bien todo lo contrario. Lo cierto es que soy chileno y también soy muchas otras cosas. Y llegado a este punto tengo que abandonar a Jarry y a Bolívar e intentar recordar a aquel escritor que dijo que la patria de un escritor es su lengua. No recuerdo su nombre. Tal vez fue un escritor que escribía en español. Tal vez fue un escritor que escribía en inglés o francés. La patria de un escritor, dijo, es su lengua. Suena más bien demagógico, pero coincido plenamente con él, y sé que a veces no nos queda más remedio que ponernos demagógicos, así como a veces no nos queda más remedio que bailar un bolero a la luz de unos faroles o de una luna roja. Aunque también es verdad que la patria de un escritor no es su lengua o no es sólo su lengua sino la gente que quiere. Y a veces la patria de un escritor no es la gente que quiere sino su memoria. Y otras veces la única patria de un escritor es su lealtad y su valor. En realidad muchas pueden ser las patrias de un escritor, a veces la identidad de esta patria depende en grado sumo de aquello que en ese momento está escribiendo. Muchas pueden ser las patrias, se me ocurre ahora, pero uno solo el pasaporte, y ese pasaporte evidentemente es el de la calidad de la escritura. Que no significa escribir bien, porque eso lo puede hacer cualquiera, sino escribir maravillosamente bien, y ni siquiera eso, pues escribir maravillosamente bien también lo puede hacer cualquiera. ¿Entonces qué es una escritura de calidad? Pues lo que siempre ha sido: saber meter la cabeza en lo oscuro, saber saltar al vacío, saber que la literatura básicamente es un oficio peligroso. Correr por el borde del precipicio: a un lado el abismo sin fondo y al otro lado las caras que uno quiere, las sonrientes caras que uno quiere, y los libros, y los amigos, y la comida. Y aceptar esa evidencia aunque a veces nos pese más que la losa que cubre los restos de todos los escritores muertos. La literatura, como diría una folclórica andaluza, es un peligro.

Y ahora que he vuelto, por fin, sobre el número 11, que es el número de los que corren por la banda, y que he mencionado el peligro, recuerdo aquella página del Quijote en donde se discute sobre los méritos de la milicia y de la poesía, y supongo que en el fondo lo que se está discutiendo es sobre el grado de peligro, que también es hablar sobre la virtud que entraña la naturaleza de ambos oficios. Y Cervantes, que fue soldado, hace ganar a la milicia, hace ganar al soldado ante el honroso oficio de poeta, y si leemos bien esas páginas (algo que ahora, cuando escribo este discurso, yo no hago, aunque desde la mesa donde escribo estoy viendo mis dos ediciones del Quijote) percibiremos en ellas un fuerte aroma de melancolía, porque Cervantes hace ganar a su propia juventud, al fantasma de su juventud perdida, ante la realidad de su ejercicio de la prosa y de la poesía, hasta entonces tan adverso. Y esto me viene a la cabeza porque en gran medida todo lo que he escrito es una carta de amor o de despedida a mi propia generación, los que nacimos en la década del cincuenta y los que escogimos en un momento dado el ejercicio de la milicia, en este caso sería más correcto decir la militancia, y entregamos lo poco que teníamos, lo mucho que teníamos, que era nuestra juventud, a una causa que creímos la más generosa de las causas del mundo y que en cierta forma lo era, pero que en la realidad no lo era. De más está decir que luchamos a brazo partido, pero tuvimos jefes corruptos, líderes cobardes, un aparato de propaganda que era peor que una leprosería, luchamos por partidos que de haber vencido nos habrían enviado de inmediato a un campo de trabajos forzados, luchamos y pusimos toda nuestra generosidad en un ideal que hacía más de cincuenta años que estaba muerto, y algunos lo sabíamos, y cómo no lo íbamos a saber si habíamos leído a Trotski o éramos trotskistas, pero igual lo hicimos, porque fuimos estúpidos y generosos,como son los jóvenes, que todo lo entregan y no piden nada a cambio, y ahora de esos jóvenes ya no queda nada, los que no murieron en Bolivia murieron en Argentina o en Perú, y los que sobrevivieron se fueron a morir a Chile o a México, y a los que no mataron allí los mataron después en Nicaragua, en Colombia, en El Salvador. Toda Latinoamérica está sembrada con los huesos de estos jóvenes olvidados. Y es ése el resorte que mueve a Cervantes a elegir la milicia en descrédito de la poesía. Sus compañeros también estaban muertos. O viejos y abandonados, en la miseria y en la dejadez. Escoger era escoger la juventud y escoger a los derrotados y escoger a los que ya nada tenían. Y eso hace Cervantes, escoge la juventud. Y hasta en esta debilidad melancólica, en este hueco del alma, Cervantes es el más lúcido, pues él sabe que los escritores no necesitan que nadie le ensalce el oficio. Nos lo ensalzamos nosotros mismos. A menudo nuestra forma de ensalzarlo es maldecir la mala hora en que decidimos ser escritores, pero por regla general más bien aplaudimos y bailamos cuando estamos solos, pues éste es un oficio solitario, y recitamos para nosotros mismos nuestras páginas y ésa es la forma de ensalzarnos y no necesitamos que nadie nos diga lo que tenemos que hacer y mucho menos que tras una encuesta nuestro oficio sea elegido el oficio más honroso de todos los oficios. Cervantes, que no era disléxico pero al que el ejercicio de la milicia dejó manco, sabía perfectamente bien lo que se decía. La literatura es un oficio peligroso. Lo que nos lleva directamente a Alfred Jarry, que tenía una pistola y le gustaba disparar, y al número 11, el extremo izquierdo que mira de reojo, mientras pasa como una bala, la placa y la casa donde vivió don Rómulo, que a estas alturas del discurso espero que ya no esté tan enojado conmigo, ni se le vaya a aparecer en sueños a Domingo Miliani para preguntarle por qué me dieron el premio que lleva su nombre, un premio para mí importantísimo, soy el primer chileno que lo obtiene, un premio que dobla el desafío, si eso fuera posible, si el desafío por su propia naturaleza, en aras de su propia virtud, ya no estuviera previamente doblado o triplicado. Un premio, según lo anterior, sería un acto gratuito y ahora que lo pienso, pues es verdad, algo tiene de acto gratuito. Es un acto gratuito que no habla de mi novela ni de sus méritos sino de la generosidad de un jurado. (Entre paréntesis: hasta ayer no conocía a ninguno.) Esto que quede claro, pues como los veteranos del Lepanto de Cervantes y como los veteranos de las guerras floridas de Latinoamérica mi única riqueza es mi honra. Lo leo y no lo creo. Yo hablando de honra. Puede que el espíritu de don Rómulo no se le aparezca en sueños a Domingo Miliani sino a mí. Estas palabras están escritas ya en Caracas (Venezuela) y una cosa está clara: don Rómulo no se me puede aparecer en sueños por la simple razón de que no puedo dormir. Afuera cantan los grillos. Calculo, a ojo de buen cubero, que serán unos diez mil o veinte mil. En el canto de uno de esos grillos tal vez está la voz de don Rómulo, confundida, dichosamente confundida, en la noche venezolana, en la noche americana, en la noche de todos nosotros, los que duermen y los que no podemos dormir. Me siento como Pinocho. -

Roberto Bolaño

2008-08-18T18:04:00.000-07:00

la historia de Nelly Rivas es conocida, en los dos últimos años del gobierno de Perón la oposición tejió alrededor de Perón y su entorno un entramado de historias siniestras que fueron creando la idea de una tiranía sangrienta y corrupta. Nelly Rivas pertenece a lo mas oscura de aquel entramado opositor que hacía de Perón una especie de demonio que entre otras cosas hacia fiestas con las chicas de la UES.
Nelly era la amante adolescente del tirano así que cuando llegó la revolución la adolescente fue perseguida y torturada y sus padres procesados.
Durante años Nelly a quien sus amistades llaman Haydé fue tentada para hablar pero calló y vio como se tejçian historias alrededor de aquella leyenda de la amante casi niña del general.
Hace unos días salió a la venta Nelly R, la amante del general, una novela de Santiago Giralt que se encargó de dejar en claro en los reportajes que leí al menos que no era una investigación histórica sino mas bien un ejercicio cercano a la literatura de Manuel Puig, Un intento de meterse en la piel de aquella adolescente.
Hoy a la tarde Nelly saliço al aire en el programa de Gelblung en Radio 10 contando que ella no hablo con nadie, que ya le pasó que se escribieran libros donde se hablaba de algo que ella no ha querido hablar nunca con el periodismo . Nelly negó el supuesto romance y dijo que cuando llegue el momento hablará o no, quien sabe.
El problema es que ya vi en dos librerías que el libro de Giralt aparece como novela histórica algo que el mismo autor niega, la pregunta sería ¿por que no ponerlo en novela directamente? o será que habrá que inventar un género distinto, la ficción histórica parece ser un sello mas adecuado para estos libros.

2008-08-18T11:14:00.000-07:00

Un dato curioso de estas Olimpíadas es que no hay ningún atleta que pida asilo político en el país anfitrión.

2008-08-18T09:01:00.001-07:00

Este fin de semana largo resultó ser particularmente largo, sorpresivamente descubrimos que no quedó nadie en Buenos Aires.
Sobre este tema un amigo, llamemóslo Rafael, me preguntó que hubiera pasado si se hubiera declarado la independencia en Enero.
¿Deberían volver los alumnos en medio de las vacaciones para un acto escolar?
Esta pregunta como no podía ser de otra manera despertó otras un poco pavotas y un pensamiento profundo.
Todas las fechas patrias están ubicadas entre Marzo y Diciembre, nuestros padres de la patria se tomaban tres meses de vacaciones y no jodieron la paciencia con declaraciones de independencia, muertes, creaciones de la bandera o falsas revoluciones como la del 25 de Mayo.
Todo lo importante lo hicieron durante los meses en que se trabaja para que nos podamos armar fines de semanas largos.
la Argentina era peronista ya desde mucho antes de que llegara el General.

2008-08-18T08:45:00.000-07:00

Resulta que los festivales de cine suelen ser plataformas de lanzamiento de genios instantáneos, de buenas a primeras directores de países que uno ni siquiera sabía que existían aparecen en nuestra vida y se transforman en el centro de todo para el cinéfilo de ley.

Algunos cienastas confirman ese golpe inicial pero otros se pierden en la niebla de los tiempos, en ese grupo entra Gaspar Noé.
Noé nos conmocionó con dos películas, una mas repulsiva que la otra, y provocó imcluso algún debate. Pero la última película de Noé que vimos es Irreversible de 2002. Después de eso no se supo nada mas y ni siquiera sabemos si volvió a agarrar una cámara.
Y así perdimos contacto con un genio.

2008-08-18T07:33:00.000-07:00

It´s too late

Stayed in bed all morning just to pass the time
There's something wrong here
There can be no denying
One of us is changing
Or maybe we've just stopped trying

And it's too late baby, now it's too late
Though we really did try to make it
Something inside has died and I can't hide
And I just can't fake it

It used to be so easy living here with you
You were light and breezy
And I knew just what to do
Now you look so unhappy
And I feel like a fool

And it's too late baby, now it's too late
Though we really did try to make it
Something inside has died
and I can't hide it
And I just can't fake it

There'll be good times again for me and you
But we just can't stay together
Don't you feel it too
Still I'm glad for what we had
And how I once loved you

But it's too late baby, now it's too late
Though we really did try to make it
Something inside has died and I can't hide
And I just can't fake it

Don't you know that I...
I just can't fake it
Oh it's too late my baby
Too late my baby
You know
It's too late my baby

2008-08-18T01:41:00.000-07:00

Belen Francese está por editar su libro de poesía y ya muchos agoreros dicen que escribe como el culo

Si escribe como SU culo va a valer la pena leerlo y va a re definir el concepto de la frase: como el culo

2008-08-18T01:23:00.001-07:00

La lectura atenta de todo lo que rodea al triple crimen de Don Torcuato muestra que en distintas etapas de la historia aparece la DEA. A esta altura y no sorprende que este organismo aparezca organizando operaciones de compra y venta, de tráfico y de distribución del producto que se supone que debe impedir que circule por ahí.
Forza, uno de los asesinados, estaba metido hasta el cuello en una operación de tráfico de efedrina y tenía como un socio a un tal Posse que era agente de la DEA y trabajaba encubierto o vaya a saber que pero no estaba impidiendo nada. Pero como Forza se quería abrir se conectó con un tal González que también era agente de la DEA pero si trabajaba en lo que deben trabajar los agentes de esa agencia es decir impidiendo el tráfico y este lo conectó con un periodista que anduvo por los medios estos días llamado Christian Sanz. Forza, pobre. le contó todo a Sanz y tres meses después le pasó lo que todos sabemos.
Cómo el narcotráfico es un crimen inventado cuyo origen es la prohibición de las sustancias ya está claro que los mas interesados en sostener la estructura de comercialización que los ha enriquecido son los traficantes y los organismos burocráticos como la DEA.
Por otro lado y ya que escribimos en voz alta, no deja de ser sintomático que cuanto mas fuerte suena la idea de despenalizar la tenencia de repente aparezcan matanzas vinculadas al submundo de la droga. Submundo creado como dije antes por obra y gracia de la prohibición.

2008-08-17T22:56:00.000-07:00

Gore Vidal
Soñando la guerra (fragmento)

" Aunque todos los países conocen la manera -si tienen los medios y la voluntad de hacerlo- de protegerse de los matones que nos ha deparado el 11 de septiembre, la guerra no es una alternativa. Las guerras se hacen contra países, no contra grupos desarraigados. Se pone un precio a sus cabezas y se les captura. En época reciente, Italia lo ha hecho contra la mafia siciliana, y nadie ha propuesto todavía que se bombardee Palermo. Pero la Junta Cheney-Bush quiere una guerra para dominar Afganistán, construir un oleoducto y obtener el control del petróleo de los Stan de Eurasia para sus socios empresariales, así como para causar a Irak y a Irán el mayor daño posible debido a que estos países malvados algún día pueden tapizar de ántrax o algo parecido nuestros campos ámbar de cereales. Pero los tamtam siguen repicando venganza, y el hecho de que la mayoría del mundo se oponga a nuestra guerra sólo sirve para pintar un febril color rosa en las mejillas de Bush padre, miembro del Carlyle Group; Bush hijo, de Harken; Cheney, de Halliburton, Condoleezza Rice, de Chevron-Texaco; Rumsfeld, de Occidental, y Gale Norton, de BP Amoco. Si alguna vez hubo un gobierno que debiera recusarse a sí mismo en cuestiones relativas a energía, es la junta actual. Pero no se parece a ningún otro gobierno de nuestra historia. Es evidente que tienen el corazón en otro sitio, ganando dinero, lejos de nuestros templos de estilo romano, y que, ay, sólo nos dejan sus respectivas cabezas, soñando la guerra, de preferencia contra débiles estados periféricos. Cuando el avión de Mohammed Atta se estrelló contra el World Trade Center, Bush y la niña de la escuela primaria de Florida estaban hablando del cabritillo de la alumna. Por casualidad, nuestra palabra (tragedia) viene del griego: tragos (macho cabrío) y oide (canción). “Canción del macho cabrío”. Fue de lo más apropiado que este lamento, que se cantaba en las antiguas obras de sátiros, se oyera de nuevo en el momento exacto en que nos alcanzó el fuego del cielo y empezó para nosotros una tragedia cuyo final no se ve en el horizonte. "

2008-08-17T09:34:00.000-07:00

Resulta que se reeditaron en DVD las películas politicas de Aries y las están vendiendo en los kioscos.
Así que me las estoy comprando para volver a verlas y ver que pasa con ellas hoy.

La Patagonia rebelde
Está película nos cae simpática, esta hecha sobre la base de los libros de Osvaldo Bayer sobre la matanza que en tiempos de Yrigoyen impulsaron los estacieros y el ejercito para acabar con todos esos anarquistas que les estaban enquilombando la vida azuzando a la peonada con ideas raras. la película tiene cierta fuerza y un trío de actores que no está mal formado por Lupi, Brandoni y Soriano. Pero Alterio que hace del milico represor que comando todo se pasa la película con cara de oler mierda. Hay secundarios sorpresivos como Emilio Vidal que uno veía por aquellos años en elencos de programas cómicos y un tipo que no sé quien es que hace de Juez al que habría que ajusticiar. Bayer y Olivera hacen cameos y se sentaron a la mesa de los malos.

No habrá mas penas ni olvidos
Gran novela de Soriano filmada en medio de la campaña del ´83 y para muchos uno de los instrumentos del Alfionsinismo para convencernos a los que después lo votamos, el otro argumento fue Hermino y Luder que era un peluquero de señoras tal cual el General había dicho en su momento.
La película se hace fuerte en el elenco y el libro que es por sí mismo un guión, lástima que Olivera no sepa filmar tiroteos porque la verdad es que los momentos de acción casi no se entienden y el punto culminante en el que el personaje de Dumont vuela sobre el pueblo y tira mierda está desaprovechada lastimosamente.

La noche los lápices
la verdad es que esta la tengo fresca y no la compre y que me disculpen las víctimas pero esta película no la volvería a ver ni bajo amenaza de apremios ilegales. Recuerdo una agachada horrible del guión cuando el cura que interpreta Alfonso de Grazia y que buscaba confesiones se saca la sotana y era en verdad un milico. Por suerte para todos la justicia condenó a Von Wernich y esa agachada cinematográfica quedó subsanada por la realidad.

Plata dulce
Cine costumbrista, la película que estuvo a punto de hacer Olmedo pero la rechazó.
El dúo Lupi- De grazia funciona, el guión tiene aciertos, la dirección no tantos pero se puede vera y está además la puteada de Lupi que es de antología.

La que sigue es Ay Juancito! que francamente no me va a tener entre sus compradores porque la vi en le cine y una vez es suficiente.

La última edición creo recordar es Los últimos días de la víctima, lejos la mejor de todas con un discurso fuerte, una historia policial como la gente y Aristarain y Lupi en su mejor momento, pero esa la tengo así que no tengo que esperar nada para verla una y otra vez

2008-08-17T07:03:00.000-07:00

Estos muchachos que vemos en la foto son os responsables de los seis estados mexicanos fronterizos con EE UU (Baja California, Sonora, Coahuila, Chihuahua, Nuevo León y Tamaulipas) y los cuatro estadounidenses limítrofes con México (California, Nuevo México, Arizona y Texas). Se disfrazaron así para dar miedo y mandar el mensaje de que la lucha contra el delito en el sur de Estados unidos y en los estado limítrofes de México va en serio.
Pura imagen, nuestros intendentes del Gran Buenos aires dan miedo sin necesidad de disfrazarse de nada.

2008-08-16T19:38:00.000-07:00

Esta semana empieza el juicio por la causa Cromañon y seguramente vamos a asistir a un nuevo aluvión mediático por eso es bueno leer cosas que ponen la situación en un punto justo y no podía ser otro que Spinetta que en Inrockuptibles de este mes dice lo siguiente.
La tremenda falla en la educación le hace creer a un pibe que puede encender una bengala en un lugar cerrado donde una banda toca música sin producir un desastre o bien, que a padres que fueron con sus bebés se les ocurra dejarlos durmiendo en una baño como guarderias mientras la banda está al palo.
Lo lamento tanto como músico! Eso no es tradición rockera. Es tradición de ignorancia de la cuestiones mas esenciales de la vida.

2008-08-16T16:36:00.000-07:00

Para los que se preguntan que corno hace Charly García en el lugar en el que está internado les cuento que ya dio algunos recitales para el personal y los internos y que una de las actividades que desarrolla es un taller literario y ya tiene dos canciones en las que está trabajando.
El tipo ya se las arregló para tener alrededor un par de novias que le andan alrededor y sólo se pone medio tenso el clima cuando le piden autógrafos los internos.
Cuando haya mas novedades las iremos contando.

2008-08-16T14:46:00.001-07:00

Muy pronto vuelven

2008-08-16T14:40:00.000-07:00

Ruta perdedora
La Máquina de Hacer Pájaros. Charly García

Se de un amigo que habla con los peces
se de un mundo en el espacio habitado por un dios
se que vivirmucho es mucho mejor
y yo se también que mi vida es tan triste
como un tonto me creí lo que dijiste
"nuestra vida seráblanca y buena
nuestra casa será verdadera
nuestra ciudad será hermosa desde hoy
y ahora escucho que la casa grita
"Bienvenidos a la ruta perdedora"
Se que nunca seré un buen payaso
se que mi vida es triste y que vivo con dolor
se que a veces ni siquiera soy yo
y no se quíen es el tonto en el espejo
y mi alma no me quiere y se va lejos
y busco un sonido en las paredes
y me escapo con los trenes
y en las calles me persigo con razón
y por las calles luminosas me gritan
"Bienvenido a la ruta perdedora".

2008-08-16T14:13:00.000-07:00

Dicen mis amigos el escritor portátil que el género masculino se divide en:
-Hombres de Olé bajó el brazo
- Hombres de pija en la boca
Una división extrema si las has y que asume que los hombres de Olé bajo el brazo son de una heterosexualidad inquebrantable y se olvida que existen Los dogos que son el equipo de fútbol gay que nos representa y me pregunto ya que estamos ¿no hay fútbol gay en las Olimpíadas?

Ya que de deportes estamos hablando ¿alguien puede justificar la existencia en el área olímpica del voley playero?
¿Eso es una disciplina deportiva?

2008-08-16T12:21:00.001-07:00

I´m a man

now when i was a little boy
at the age of five
i had 'sumpin' in my pocket
keep a lot of folks alive
now i'm a man
made twenty-one
you know baby
we can have a lot of fun
i'm a man
i spelled m-a-n
man, ooh, ooh, ooh, ooh

all you pretty women
stand in line
i can make love to ya baby
in a hours time
i'm a man
spelled m-a-n
man

instrumental

i'm goin' back down
to kansas too
bring back the second cousin
little john the concheroe
i'm a man
spelled m-a-n
man, ooh, ooh, ooh, ooh

the line i shoot
will never miss
they way i make love to 'em
they can't resist
i'm a man
i spell m-a-n
man
fades-
ooh, ooh, ooh, ooh...oooh

2008-08-16T09:48:00.000-07:00

¿Notaron que los tres jóvenes empresarios de los que hablaba Clarín cuando empezó el tema de esta masacre con olor a narcotráfico fueron transformándose lentamente en monstruos?. Cuando desaparecieron eran nuevas víctimas de la inseguridad y ahora parece que eran Scarfaces del conurbano.
Lo que mas me interesa de este caso es el tema del desconocimiento sobre el otro por mas cercano que sea. Hasta que desaparecieron eran para sus familias gente normal incluso grises podría decirse. Hoy ya nada de lo que parecían ser para quienes los rodeaban es seguro.
Es inquietante claro pero es lo que hace interesante la vida. ¿No?

2008-08-16T09:30:00.000-07:00

Las efemérides son el último refugio de los periodistas y los productores mediocres