Pseudocontos: Mais barato do que terapia, mais estético do que um chute na cara

tag:blogger.com,1999:blog-376602742009-11-03T10:44:36.057-02:00Pseudocontos: Mais barato do que terapia, mais estético do que um chute na caraPseudo-contos, resenhas, sobre efeito de cervejas, literatura, meditação(??), nuvens, anarquismo, tao(curso, caminho), haikais, o flipper do maniqueísmo para iniciantes, pó de estrelas, filosofia, poesia barata, catarse, fé no ser humano, liberdade, formigas suicidas, muita liberdade, e alguma crise existencialista de vez em quando.Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.comBlogger339125tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-10962026057475481972009-07-01T22:16:00.002-03:002009-07-03T09:56:04.193-03:00Fui-me embora para Pasárgada

Caros amigos e amigas, perdoem meu incrível lapso de memória. Mudei-me para pseudocontos.wordpress.com pois muitos que tentavam navegar por estas terras turvas, não estavam conseguindo acessar o blog inteiramente, pois aparecia um aviso de um suposto e incômodo vírus.Alguns contos que estão aqui foram remanejados para lá. Uma seleção rigorosa fora feita e peguei o que achei que havia de melhor

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-10044735717142948502009-05-09T02:15:00.006-03:002009-05-11T01:25:07.275-03:00Tesoura de Pontas Arredondadas

atualizado em 11/05/2009!Uma conta de quinhentos reais matou seu amor. Ele não dramatizava, e sentia que o drama lhe escapou após o velório, quando na terceira reflexão sobre um dos paralelepípedos que lhe pareceu em desacordo com os restantes, lembrou que não precisaria mais frequentar as festas de gente medíocre que tanto odiava; pareceu um consolo, mas no fundo no fundo se falasse em outras

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-62299383746008410362009-05-04T00:27:00.003-03:002009-05-04T02:01:19.726-03:00A hora que nos vence

A hora nos vence. Os ponteiros nos dobram.A falta de luz então nos derrota, assim, como num comentário que nem tentou ser poético, mas foi. Foi sem saber, e só soube quando da rotina alguém escutou e guardou aquilo ali: a poesia, os ponteiros dobrados, a hora vencida, que aquilo tudo, aquele todo incoerente, enfim fez sentido.Foi assim, naquele terceiro trago, depois da pigarreada sutil, mas

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-78117595183367623722009-04-17T02:07:00.006-03:002009-04-17T02:23:07.657-03:00Treinamento de Incêndio

Treinamento de incêndio!Foi aí, que eles falaram a mesma coisa: fuja para o norte, fuja para o norte. Abre a primeira porta, vira a esquerda, dança, corre!Naquele pedaço de vida, que ele descendo as escadas; assim, no canto daquele suicídio sem coragem, que ele e ela se fizeram.De incêndio porra!Mas era apenas um treinamento, de suicídio, de um incêndio... no canto da primeira porta. Vira a

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-23748664902699443942009-04-04T23:17:00.013-03:002009-04-06T23:51:35.206-03:00Universitário de Merda

Aquele universitário de merda, era o mesmo que entendia quase tudo, a não ser o que não era ele próprio.Aquele sarcasmo maldito escondido na terceira cárie, mas universitários não tem cárie. E era ele.Aquela merda de tabaco ruim. Aquela dura, que eles tomaram. Mas eles eram brancos, brancos e estudavam na PUC.O policial negro, o capitão do mato, que trata o povo, e o cartão de crédito de medicina

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Nestas fronteiras, nossa fome não cabeLinhas que inventaram, para manterNossos corações e corpos caladosO capitalismo é contra o amorEle odeia a felicidadeEncurtadas as distâncias, derrubadas as barreirasDestruídos os feudos da urbe,Urbe cinza de prazer castradoEu te saciariaTu viraria águaEu sedeO capitalismo pois bemEste monstro insensívelÉ contra o amor

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Agora que leio, e sinto, entre uma janela fechada ou uma terceira encomenda e carta depositada no destinatário errado, que possuo apesar da incapacidade intríseca de percorrer estações sem me molhar e quando chove a capacidade de andar e amar despretensiosamente pelos paralelepípedos amarelos; uma capacidade incrível de renovar todas e minhas esperanças.Sim, eu possuo; e como se fosse o azul do

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-57620970519016404532009-03-24T00:24:00.003-03:002009-03-24T00:37:41.718-03:00Apartado

Por que a cama vaziaAinda possui um corpoE um coração de lados opostos?Por que o café da manhãTraz açúcar e cordialidadeE a noite um metrô cheio?Perguntaram-me como estou?Ou ratificam à si mesmos,Seus humores, e suas respostas?

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Por que dez e dezessete e um relógio cegoNão calam o vento da rua?E os bebês que não se olhamVivem juntos ou brincamNum aquário?E o poema que não rimaNamora atenienses ou xinga espartanos?

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Este canteiro que é da ruaMata o circo ou o carnaval?As coisas que não se encontramVivem juntas ou desenham sóOs corações?Os jutos que falam com velasE as gavetas que nunca oram?São atéias ou são alheias?

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-64407908857095993372009-03-20T00:49:00.007-03:002009-03-20T01:38:25.909-03:00Bibliotecas Afetivas

Você não entendeu, mas se entendesse teria me desperdiçado no terceiro quarto de paralelepípedo.Quando a sua emoção transbordou, junto com o café, com a casa, que se desmanchava quando os tijolos derretiam toda vez que você chorava, precisávamos comprar casas, emoções e tijolos novos. E algo irrompia. Sem dó.Aquele abismo que apelidamos com o mesmo nome de um cachorro que você teve nos idos de

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-3918457192818412492009-03-20T00:42:00.003-03:002009-03-20T00:46:41.456-03:00Sob uma quinta

O cachorro, com o horóscopoDo dia dezessete, se identifica?O solitário que bebe músicasNas máquinas de cerveja, esvai-seCom a espuma ou com os harmônicos?A dor e o sonho recorrentesAcabam na segunda ou insistemOs feriados religiosos?

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-51047889176567868412009-03-14T18:44:00.012-03:002009-03-17T01:48:39.504-03:00Religião: esperança.

Sob o metrô, andava de um lado ao outro, escondendo o coração do outro lado do peito.Sob às roupas fingia normalidade, normalidade entre os tons.Compreendia apenas a linguagem que o traduzia.Reunido na oposição afeto e cinismo, sentia um medo terrível e profundo, que costumava digerir o equilíbrio de cinco ou seis respirações yogas; e que ainda assim eram totalmente submetíveis à tristeza, um

Mr. Durden Poulainhttp://www.blogger.com/profile/11013179513969316604noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-37660274.post-65035373258875333892009-03-13T11:32:00.002-03:002009-03-13T11:41:08.795-03:00Poéticas Perguntas - Vol I

Inspirado pelo "Livro das perguntas" de Pablo Neruda, inauguro o primeiro da série.O relógio que matou o ponteiroÉ sociopata ou ladrão?O olhar que nega o dinheiroÉ o mesmo que assa o pão?E a justiça, o lucro, o bueiroTem cheiro de estercoOu de açafrão?

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Tomou banho, e era como se fosse um um orgasmo gratuito, naquele dia quente, quente e perfeito, que escorria tudo o que era ruim pelo ralo, tão curto, apertado.A ruiva estava num dia ruim, e era esse, era esse o melhor dia para pegá-la com força; pegá-la não, queria devorá-la num quadro de Munch.Estavam famintos. Enquanto ele tomava banho, ela despia parte da roupa, cantarolando uma música

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Enrico e sua vida afetivaTornaram-se à forçaUm maio de 68

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E o antigo, chamado de velho nos corredores íntimos do não-políticamente correto, observava, e sabia pelo movimento de quadril, ou pela blusa rosa desajeitada, cujo cabelo quase molhado, que cobria parte da alça do soutien, que a ruiva compraria pão, iogurte e mel.Era uma matemática dos diabos.E tal fato se repetia, reproduzindo-se, seguindo uma vontade oculta não explicada que não fazia

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Tudo me lembra ela. E ela nem sabe.Se soubesse, eu me lembraria pouco, pois estaria tranquilo pela sua lembrança.Conquanto o amor só traz inquietação, traz em si, cervejas, traz poetas sozinhos, traz assim, um pedaço de mundo completamente perdido, perdido dentro daquilo que não prestava e que sem pistas, deixava sem dúvidas aquilo que era parido, parido e mal esculpido assim; na dúvida.

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Dançavam e quando faziam, o mundo decidia ruir.A pista de dança, fútil e silenciosa, assim tão temporária, envergonhava-se no puro silêncio de dois corpos. Dois corpos justos.Os ruídos e a festa de ambos apagavam pessoas, tornadas meras paisagens desnecessárias, juntavam-se às luzes, luzes que como se fossem candelabros tímidos, celebravam caladas, assim, como num culto de amor próprio em que

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Era na décima faixa de seu cd preferido que ficava e permanecia bêbado pois era a música que o tocava, e não o inverso.Era no meio da semana que a casa e ele desorganizavam-se, juntos, com as meias, os medos, os sussuros sem dono e os vazios que insistiam em gritar dentro de si mesmo, reclamando presença.Era no quarto, e no quarto trecho de conversa que desanimava ou lembrava de uma piada

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Celeste tinha um segredo que ninguém, mas ninguém sabia; até agora.Entrava à esmo nos enormes prédios do centro da cidade, apesar de ter descoberto recentemente que o centro da cidade não é bem uma zona central, mas fica cada vez mais a leste, toda vez que se pretende chegar nele.Sob a mágica dos prédios, mirava um andar em particular, consultórios, financeiras, sindicatos ou firmas de

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Como algo que decidisse, entre um beijo no canto da boca que só afagava o outro e parte de uma viagem de ônibus que pudesse enfim, fazer sentido.Era sim, era assim. Silêncio Soto Maior! Silêncio!Acomodado em seu inverno; as orações cotidianas: dormir por sobre a colcha, tomar café sem ninguém ver, sentir sem ser ajudado.Restava-lhe ser.Silêncio Soto Maior.

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É como se o verniz, que há tanto tempo, que usei para me proteger do mundo estivesse saindo aos poucos e que somente nesse momento, pudesse me ver e rever o que fiz.E desprotegido, perdesse todo dia, um pedaço de mim, cujo revés, me prostrasse entre uma cama de motel vazia ou um café no centro da cidade com pouco açúcar.Feito em parceria com Rosa

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As piores dores eram as que pairavam por sobre o ar, assim tão ingênuas e covardes, pois nem coragem possuíam para se concretizarem em algo concreto. Nem nos tickets de metrô, nem nas dores que falavam pelos rancores.Não possuía nem tinha em mãos aquilo que pudesse ser suficientemente apontado numa situação objetiva que despertando ódio ou choro, apenas falasse por si só, assim sem

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O excelente jornal literário "Plástico Bolha", publicou uma poesia bem antiga que eu enviei para apreciação ao referido jornal em seu blog. Confiram.No jornal impresso de número 23, o "Plástico Bolha" aceitou a publicação do conto Curriculum Vitae, um dos meus primeiros e preferidos; você pode ler o conto aqui, ou baixar o jornal em formato PDF no mesmo site.E na cidade maravilhosa, calor, chuva,

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