brisapoetica

Sagração e perdição

2009-07-11T10:28:00.003-03:00

Foto- Silvia Câmara

Lá o céu era muito azul
E eu pensava ser moura.
O vento soprava e eu ouvia

Passou...passou...

Meu príncipe não era mais andante
Pois, se sagrou-se cavaleiro,
Tinha agora que correr mundo.

Quem dera aquele alazão
Tivesse as asas de Pégaso
E pousasse na minha janela.

Sílvia Câmara

Coração viajante

2009-05-30T18:15:00.002-03:00

Foto: Silvia Câmara

Viajei mundo afora
Mas em todos os lugares
Só via meu coração.

É que o coração também voa
E carrega nossos afetos
Por onde passa e sente.

Será que o coração é a gente
Ou a gente é que é coração?

Sílvia Câmara

Escrito pelo vento

2009-03-27T08:28:00.005-03:00

Foto- Silvia Câmara

Aquilo tudo foi escrito com o aval do vento. Depois de contada a história, a assinatura firmada foi a dele. Alguns disseram ouvir um crocitar. Da parte, dela apenas escutou um cicio. Cada qual ouve o que mais lhe aprouver. Melhor para ela então.

Violeta marcou encontro na curva do eucalipto grande. Eles se haviam encontrado, corrigindo: eles se haviam olhado duas vezes antes — quando o condutor da carroça parou para perguntar pelo pastor e no dia em que o rio encheu, inundando a vizinhança de Violeta. Como dizia a avó: é o apocalipse. Esse barulho imenso só pode ser o juízo final. Umas fagulhas sombrias caindo do céu e uma tromba d’água desembestada vindo serra abaixo.

A prima que criava borboletas conseguiu partir para as terras mais altas. Lá, dizia ela, tem uma árvore onde posso colocar minhas crias para dormir e, se for preciso, elas entram na casca, sugam o sumo e ficam adormecidas como ursos hibernando. Quando terminar o dilúvio elas saem e voltam a voar como no primeiro dia de primavera. Daí então eu posso trazê-las outra vez para casa. O que acontece quando preciso usar tal expediente é que elas não querem dormir na primeira noite. Ficam borboleteando em volta da minha cabeça como se pedissem mais sumo. Faço de contas que não estou escutando, até que lá pelas três horas da manhã elas se aquietam, mas não por muito tempo. Às seis elas já estão prontas para começar o bailado matinal.

A tia que tratava dos umbigos dos recém-nascidos avisou que não iria sair da casa. Precisava ficar alguém para tomar conta da horta de umbigos. E a horta já estava tão grande que mais parecia um pomar. É que a cada umbigo que ela enterrava, plantava uma muda diferente. Até que a diversidade de plantas da cidade acabou, então a tia começou a repetir. Percebeu-se que, dependendo de como era a saúde da criança, a planta nascia mais ou menos viçosa. Bem, isso era o que dizia ela. Havia uma suspeita de que ela trocava as mudas de lugar, pela madrugada. A prima borboleteira foi quem confidenciou que uma noite em que as borboletas faziam serão, ela ouviu barulho de terra cavada e viu a tia colocando uma muda no lugar em que havia outra antes. Só não sabemos é se o fato se confirmou.

Quando o relógio da igreja bateu a primeira hora da tarde, Violeta desvestiu o avental e avisou que iria observar o ninho de uns periquitos roxos que arribaram não se sabe de onde e fizeram morada na cidade. Só que ninguém sabia onde ficava. Somente Violeta dizia desses periquitos. A família acostumada a ver tantas esquisitices, achou a coisa mais natural.

Só que Violeta correu para a curva do eucalipto grande. Não se sabe o que deu nela para marcar encontro com aquele moço estranho. Não se sabe nem se ele iria comparecer. Mas na cabeça dela estava tudo acertado: dois dedos de prosa e um anel de noivado, antes que o mundo se derretesse em água. Ela chegou mais cedo e ficou olhando com aquele olhar de prata liquida, nenhuma ansiedade, apenas certeza.

Primeiro veio uma brisinha ligeira, a água já se despejando. O barulho que ela ouviu nem chegou a ser barulho, era apenas um farfalhar. Um soprar de nuvens, bafejo de anjo. Bom ou mal? O futuro foi quem mostrou. A moça sentou-se sob o eucalipto, arrancando as casquinhas do tronco secular. À proporção que ela mastigava, uma cor amarelecida toldava-lhe o semblante, mas ela, desapercebida, continuava a labuta e a espera. Estou pronta! Se pudesse ter escolhido, talvez tivesse nascido água. Porque para a água é mais fácil dizer eu te amo, ela passa por todos os lugares, penetra nos mais íntimos segredos. Descobre todos os mundos, a despeito de qual seja o gênero.

E também se fosse água, sua dedicação talvez residisse em esmiuçar os segredos do silêncio, da morte e da vida. Quiçá desconstruindo as fronteiras que teimam em resistir aos sentimentos. Havia entrado num espaço sem retorno. Igual a acreditar em Deus. Sim, porquanto a nossa impossibilidade de definir quem ou que é Deus, repercute muitas vezes nas nossas crenças. Se ele me escuta e nascem flores, vejo-as junto de mim, ao alcance do coração. Violeta continuava a espera e a água já começava a delinear o caminho do céu a terra.

Foi tudo muito rápido. Passaram os periquitos, as borboletas, os umbigos germinando, as cascas descomidas do eucalipto e aquele olhar: intenso, líquido, quase escuro de tão profundo. Nem deu para ouvir a chegada. Também não se sabe se ela dormia ou sonhava de olhos de abertos. O único que sabemos foi isso que o vento contou.

Sílvia Câmara

Dicotomia

2009-03-24T08:59:00.004-03:00

Foto: Silvia Câmara

A ambivalência do querer
É não poder deixar o dentro
nem conseguir esquecer o fora.
Desejo conferir sentido ao passado
Mas um atemporal tempo não permite.
Busco a inteireza
Para além de tudo que me fragmenta.
Nesse compasso estranho
Emerge uma imagem
- Diretamente da alma -

Da Alma?
O saber-me no mundo:
Presentificação de mim
Ou espectro?

Silvia Câmara

Reflexão

2009-02-11T14:49:00.003-03:00

Foto - Silvia Câmara

Só porque eu pedi a Deus
Um par de asas,
Ele me fez refletir
Para quê?
Se tens toda a liberdade do mundo
Bem aí:
Dentro da tua cabeça.

Sílvia Câmara

Os anjos continuam...e tudo o que é belo também...

2009-02-10T13:37:00.005-03:00

Em homenagem aos 100 anos de D.Hélder Câmara, cidadão mais pernambucano do que cearense. (1909 Fortaleza/ - 1999 Recife)

foto Silvia Câmara - MG 2009

O Juízo

Quando no dia da ira

os anjos reunirem os artistas

- tão fascinados de orgulho

pela participação direta no poder Criador –

vai ser difícil ao Filho

austeridade de juiz

tão nítida é

- sobretudo nos poetas -

a sombra do Pai.

Dom Hélder Câmara

( O deserto é fértil, 1981)

“Tem pena, Senhor

tem carinho especial

com as pessoas muito lógicas,

muito práticas, muito realistas,

que se irritam com quem crê

no cavalinho azul.”

Dom Hélder Câmara

Sobre anjos e maratonas

2009-02-04T10:09:00.005-03:00

foto Sílvia Câmara

Quando houve necessidade
Um silfo veio ter comigo

E eu andava pelos campos afora

Quando vi aquela luz violácea,

Arrebanhando as nuvens.

Percebi o sopro benfazejo:

Caminhando nas asas do vento

Inspiração e força.
!Adelante!
!Ultreya!
Prosseguimos! Obrigada, meu Anjo.

Sílvia Câmara (após a Ultramarathon BR 135 - mais de 217Km em 59:43h - 23 a 25/01/09 - Parabéns Cas - my little brother-, Barb, Carla and César - Suseya!)

Lembrança

2008-12-16T11:05:00.003-03:00

(Dedicado à Adélia Prado)

foto: Sílvia Câmara

Evoco luzes fugidias
Do devaneio e da lembrança.
Naquele lugar,
Onde memória e imaginação se fundem.

Construo paredes
Com sombras impalpáveis,
Reconfortando-me com ilusões de proteção
Ou tremendo atrás de muralhas.

Eis que ela aparece:
A casa. Aquela casa.
A minha fortaleza.
E fico em paz!

Sílvia Câmara

Tempo e Espaço

2008-12-10T20:07:00.005-03:00

foto:Luiz Felipe Monteiro-Olhares.com

De tanto que vi do mundo
Cansei.
De tanto que apreendi
Esqueci.

Agora fico calada,
Muda.
A espera é estratégica.

E por isso os ramos crescem,
As raízes se aprofundam.
Busco no centro da terra o encontro.
Seria razoável descrever tal sentimento?

Continuo esperando...

Assim é que
Os ramos ganharam o espaço
E as raízes atravessam o tempo.

Sílvia Câmara

Semeadura

2008-12-04T09:31:00.002-03:00

foto: Silvia Câmara

Cultivei poemas
como quem cochila em ombro de mãe.
Suavemente.

Cultivei poemas
Como quem acorda com passarinhos.
Alegremente.

Cultivei poemas
Com a ânsia de um afogado.
Sofregamente.

Cultivei poemas
Com o desvario de um suicida.
Exaustamente.

Havia uma horta em meu coração.

Silvia Câmara

Sobre arcos e liras ( Dedicado a Octavio Paz)

2008-11-27T11:49:00.002-03:00

foto: Silvia Câmara

Desviei os olhos do poético
Relanceei-os por um poema.
Que forma é essa que me puxa
E faz nascer um sentimento ímpar.

Parece um anjo bafejando sorte.
Quiçá trouxesse boa nova:
“Técnica e criação, utensílio e poema são realidades distintas.
A técnica é repetição que se aperfeiçoa ou se degrada: é herança e mudança – o fuzil substitui o arco.”

Não! O poeta não cria a partir do nada.
Sempre há e sempre haverá em que se apoiar:
Uma linguagem.

Sílvia Câmara

Atirei no que pensei ver - Acertei no que precisava

2008-11-26T11:38:00.001-03:00

foto - Silvia Câmara

Do tanto que procurei
Pensei ter feito o acertado.
A calma chega,
Amadurece,
Resolve ficar.

Coisa boa.

Sílvia Câmara

Cantiga para sete versos

2008-11-23T17:52:00.004-03:00

O canto que eu queria cantar
Foi-me tirado pelos pássaros.

A luz que eu pensei existir
Subtraiu-a o sol.

E essa água brotando em meus olhos
Fiapo de cachoeira:

Saudade de canto e luz.

Sílvia Câmara

O Caminho

2008-08-26T08:27:00.008-03:00

A 1ª seta amarela ( No Caminho para Santiago do Iguape/BA)

O Caminho começou em janeiro. A partir do momento em que decidimos, o caminho mostrou-se. Horas, fácil, em outras, terrível. Mas a escolha estava feita. Treinos, simulações, equipamento adquirido, vontade, desejo, planejamento, resiliência. A princípio tudo certo. Mas a prova de verdade começa no próximo dia 02.

E que possamos dizer Ultreya e Suseya!

Saudações peregrinas,

Sílvia Câmara

Tantas canções de Iandaia

2008-08-26T08:05:00.004-03:00

Foto Sílvia Câmara( Igatu/BA )

De uma única peça ela se fez. Teceu a pele cor de barro. No rosto, duas esmeraldas ao molde de olhinhos. Mas do infinito vieram-lhe as lágrimas copiosamente vertidas. Saudade! Lembro de quando era ainda só grão de areia e lama de argila. Não enxergava a outra margem, no entanto não padecia. Dos escondidos da memória fez-se um clarão: lembrança atávica de poços e lagoas. Com esse arsenal Iandaia passeava. Descia do indígena Olimpo e visitava os abismos. Horas de tristeza e angústia antecedendo milhares de anos de regozijo.
Iandaia revê a meninice. Caminha pelas pontes da velha cidade. Abraça as árvores, desfolha os galhos. Levanta a cabeça e aspira todos os odores. Odores da cidade velha e da nova Iandaia. Seu olhar repousa nas águas do rio. Um rio nascido tão longe, coleando margem como serpente fosse, até o desaguar. Noite alta a cidade dorme e Iandaia vela seu sono abissal. Sem querer, pensa-se ave. Rememora um vôo antigo e azul de quando juntava plumagem. Voejando pelos céus qual anjo. Medo de queda, nem um pouquinho. Acaso encontrasse uma rapina, no sem-querer, por desencontro, havia de se safar, transida de outras forças. Iandaia segue as sombras e a névoa densa que vai se adensando cada vez mais. Um pio a alerta. É preciso sair do devaneio? Não há resposta: O silêncio só escuta. Pudesse agora voar e o céu tomaria. Apressa o passo. Alguém seguindo? Agora corre. É tão escuro!
Pelos desvãos da noite segue Iandaia. Acaso roubaste o fogo qual Prometeu? Por que espias noite afora? Por que passas as noites a espreitar? De que mistério padece Iandaia, tendo um rosário a desfiar por hora e um martírio a desvelar por dia? É que o céu carece de dores, pensa. A caminhar levo as noites, faça chuva, faça luar. No mais das vezes a bruma é a maior companheira. Percorro o mesmo trajeto da tapeceira homérica, noite após noite, durante uma eternidade. Quisera ir ao sertão, fazer o périplo de um rio. Atravessar suas veredas e voejar qual andorinha.
Ela quer ver o mar. O mar tão verde da cor dos olhos que lhe implantaram. A saudade sopra da onda. Vem com a brisa da beira da praia e as esmeraldas liquefazem-se. Sente a solidão e chama o companheiro. Esqueceu-se de tua sina? Iandaia tem uma missão noturna. Quem te livrará dos grilhões da noite? A vida tem duas margens: a de entrada e a de saída. O percurso de uma para a outra é o viver. A água que se atravessa é do tamanho de uma vida. Iandaia olha ao redor. Encontra sua clépsidra.
Do poente para o nascente caminha Iandaia, num anti-horário movimento. A esta hora, no já quase-noite, a pele sente a primeira aragem do desentardecer e Iandaia tenta acomodar o corpo de maneira que possa receber o derradeiro afago daquele sol que vai pousar no oceano. Logo, a noite e o escuro serão substância quase tão palpável quanto a liquidez do mar. Escoa a sexta hora noturna e ela não pode apresentar cansaço. É preciso uma canção para acalentar Iandaia. Está quase sem forças e os olhos pesam. Serei Eurídice? Não tenho um Orfeu. Se atravessar o Hades não haverá volta, e há uma imensidão para velar. Acorda, Iandaia. A lua te fará companhia.
Conta a lenda que Iandaia partiu de lagos ensolarados, mas as sombras a alcançaram. Nessa água corre também o meu sangue, soluça Indaia, poetizando a dor e seu drama. E as sombras caem tão pesadamente sobre aquela inefável água, parecendo querer sepultar-se nela. A água dando-lhes destino, levando-as num caudal. Nutrindo-as com suas lágrimas de influência orvalhada e soporífera. Uma palha se desprende das cabeleiras dos chorões e, arrastada, prende-se nos caniços. Iandaia contempla-a, em sua pensativa tristeza e murmura: quem me dera ser aquele fragmento de galho, arrastado pela correnteza etérea, qual Ofélia em seu devaneio aquático.
Iandaia quer escrever, Mas tal arte é de responsabilidade extrema. Saberá dispor dos fatos e acontecimentos, numa cronológica ordem? Tantas vezes vai o cântaro à fonte, que por fim lá ficam suas asas. E se o espelho d’água se move, a lembrança evocada se esfuma. É que o devir da água é a morte. Como num Lethe, bebe Iandaia do esquecimento. O que se passa debaixo dessas águas? A imaginação de Iandaia se solta...Houve um tempo em que eu via o sol todos os dias: do nascer ao anoitecer. Resignadamente, prossegue a caminhada. A peregrinação ainda não chegou a termo. Detém-se para tocar um alvo lençol, pendente do balaústre da penúltima e antiga ponte. Seu olhar volta a repousar na água que reflete uma lua vermelha. Desse olhar, Iandaia se convence do quão estúpido é o seu padecer. Alucinada, rasga o lençol balouçante e joga seus retalhos ao rio. O gesto reverbera: São retalhos de uma vida inteira. A água treme, não mais que Iandaia. Enlouquecida, toma consciência de ser mero personagem, jogo de marionete. Revolta-se. Arrisca-se Iandaia a saltar. Um vôo a alerta. Pássaros ou sombras vêm me perturbar o raciocínio. Obnubilam-me a visão, já turva pela descoberta. Pudesse agora encontrar Anratí. Mas neste mundo de taciatã não há lugar. Resta-me a água.
No sonho de uma vida acontecem muitas coisas. Perpassando a sutil claridade vê-se o equinócio: um tanto do dia — mesmo tanto de noite, em partes iguais. Por que Iandaia não percebe duas metades? Ela nasceu para a noite. O dia é sua sonolência, de uma alvura de mil guaratingas. A noite é sua companheira e guardiã, fusão de passado e presente. Vestida de violetas a sombra prossegue, mais vagarosa, excessivamente cansada. Passos cada vez mais lentos. Como pequeninas mortes internas, os sons se avolumavam, fazendo eco. Quase em tentativa derradeira, Iandaia arrisca correr. Não há obediência. Espinhos alfinetam sua alma. Nunca saberei o que de fato aconteceu. Parece que havia um espelho colocado impensadamente no leito do rio.
Atravessando a neblina surge tênue uma luz. Aracê — a aurora — raia com seu branco véu. A última ponte se avizinha. Percurso completado. Açoitada pelo vento matinal, sua pele arde e lágrimas umedecem sua face. Uma ancestral saudade cai sobre ela. Com o peso de mil outros anos – espaço e tempo infinitos. A companheira sombra alonga o olhar, visitando ou perscrutando o leito do rio. Com este são vinte e um pernoitares e amanheceres. E a ponte última é chegada. Onda não há na água, somente o espelho chamando. Agora Iandaia tem pressa. Roubando ao Poeta — Sua pressa e firmeza eram de quem conhecia todas as veredas do próprio destino. Qual o melhor atalho: a certeza da morte ou a descoberta da vida?
Vorazmente a água reclama o mergulho duplo: Iandaia e sombra. Todas as flores entortam-se nos talos, pendurando-se na amurada beirando o rio. Espetáculo noturno diariamente aguardado. Três semanas de vigiar por uma de descansar: somente enquanto Ati é nova. Última noite de plenilúnio, Iandaia despede-se da ponte. Despe-se de roupa e medo. Salto. O segredo foi revelado. Para conseguir o eterno encontro seriam necessários muitos vinte e um albores para tecer a história de uma vida, onde dois passam a ser um. Duas almas trocam confidências durante sete noites de lua-nova. Sete alvoradas as vêem dormir. A família dali seria edificada. Seria? E se a sina fosse vitalícia e hereditária? Capitania de fardo. No sono, repousam os braços como galhos entrelaçados perfiando a água entre os dedos. Quais anjos de asa única necessitando o par para alçar vôo. Iandaia encontrada em Anrati. Canção do amor de sete noites, sete vôos, sete sonhos. Infinitamente, tantas canções de Iandaia!

Sílvia Câmara

Glossário – tupi-guarani/português
Anratí – o despertar do dia
Aracê – a aurora
Atí – a lua, na mítica bororo
Guaratinga – garça branca
Iandaia – variante de Iandara – meio-dia
Taciatã - dor, sofrimento

Trapiches Nº 1 está no ar!

2008-05-08T09:15:00.003-03:00

Trapiches E-MagazineRevista de Cultura e Arte

Está no Ar!

O n° 1 da TRAPICHES, a revista eletrônica sobre arte e cultura do nosso Projeto Macabéa, está no ar! Agora vocês podem navegar à vontade pelas 22 matérias, divididas pelas seções: Grãos, A Granel, Boneca de Pano, Olho Mágico, Secos e Molhados, Presentes Finos e Perfumaria. Há de tudo um muito: entrevistas, crônicas, contos, poemas, críticas, vídeos, etc. Além de 7 seções, temos o Extrapiches, que traz o nosso Cais (Capitania Geral de Blogs), sempre com uma seleção de 10 blogs indicados pela Revista.

Aproveite e inscreva-se no 1° Concurso Literário da Revista Trapiches e mostre seu talento.Enfim... É muita coisa!Acessem aqui: http://www.trapiches.com.br/, e boa leitura! (Namastê)

Clique e confira!

Sobre trilhas e bênçãos

2008-03-24T20:03:00.003-03:00

Vale do Pati - Sílvia Câmara

Em tempo de páscoa
Sai decidida a andar muito.
E andei.

Nem sei direito
Acho que flutuei.

Cheguei tão alto que alcancei o céu
Ouvi Deus e o melhor:
Ele me ouviu.

Atravessei veredas, vales
Córregos, rios, cachoeiras.

Meu anjo bom mostrou-me flores,
Deu-me alma nova, lavadinha
Presenteou-me com beija-flores.

Descobri que páscoa significa passagem
De um tempo a outro
De um mundo a outro
De um modo de ver a outro.

Passeei
Emocionei-me.

Descendo aquele Beco
Quase me passarinhei.
E foi assim que, suavemente,
Naquela travessia,

Pascoei.

Sílvia Câmara

Sobre como obedecer a uma ordem

2008-03-09T09:46:00.004-03:00

Achei um ninho
cheio de sílabas.
Mas elas dormiam implumes
tão silenciosas como pedras
em seu pétreo sono.

Pensei acordá-las
Suspirei.
Apareceram três sílabas: SI - LÊN-CIO

Tentei desistir
Vieram outras três: CO - VAR - DE

Agora não posso mais recuar
Elas dançam e
Sob o meu olhar atônito
Aparece : ES - CRE - VE!

Sílvia Câmara

A Memória e o poeta

2008-02-28T20:46:00.001-03:00

Conheço uma zona
Pode ser uma zona morta da minha existência.
Talvez por isso leve a vida
Tentando estabelecer uma conexão com o tempo.
o tempo passado
o tempo futuro.

Busco a memória. Ou o martírio.
Mereceria eu ascender?
Será de fato que preciso morrer
Para encontrar o início e fazer a ligação dos elos?
Resgato minha essência perdida?
Conquisto a salvação?
Ou desço à danação?

Um anjo vem e diz:
O poeta sabe!

Continuo a viagem.
Carrego na mochila a minha ignorância.

Sílvia Câmara

Como um poema neo-barroco

2008-01-12T18:23:00.000-03:00

Enquanto a vida acontece,
A casa suspende-se como um poema barroco
Os animais pensam e eu fico só.
Escrevo coisas em desconexo
Apenas para não ficar imóvel.
Não tenho reserva de palavras.
Não há uma fábrica no meu bolso,
Como havia em Neruda.
As abelhas passaram à minha volta
E eu não as pude caçar.
Volaram las palabras.
Ao menos deixaram seu néctar
E aquela cor de pólen impregnou meu pensamento.
Hoje quero vestir amarelo.

Sílvia Câmara

Depois de ler Envoi de Mário Faustino

2008-01-05T19:34:00.000-03:00

Habitación del escritor- Luiz Rejano

Vai, escrito meu
Tentar dizer a quem te leia
Dessa dor que lateja,
Corrosiva como a vida que perdura.
Conta de toda a alegria
Do canto que entoamos:
Ardente ritual
De inocentes gestos
E do que restou dessa folia.
Conta-lhes do efêmero,
Daquela cor esquecida
Que sobrou na lajota.
Naquela, onde o azul desbotou.

Vai, escrito meu
Não posso te seguir.
Não sou rei, nem declarei guerra.
Quedo-me aqui e te escrevo.

Silvia Câmara

Devolvam-me meu nome

2007-12-12T15:20:00.000-03:00

Tela - Pietá - Frida Kahlo

Havia um tempo
Quando o tempo nem existia
Era tão longe e no entanto
Parecia tão perto.
Sucedeu que o homem esqueceu-se de si.
Já não se lembrava do próprio nome.
E andava pelas ruas clamando:
Alguém me chame, pelo amor de Deus.
Digam o meu nome
Para que eu desenlouqueça.
Dias e noites a fio rogo aos céus,
Uma alma vivente ou penada
Que me devolva o que sou,
Avive meu nome.
Nem que seja apenas
Para colocá-lo na minha lápide.

Sílvia Câmara

Terceiro repouso em Andrômeda

2007-11-19T10:36:00.000-03:00

De todas as partes da água
A mais difícil é a chegada à foz
Deixa o berço e alcança o todo,
A parte maior do mundo.
Esquece-se do nascedouro,
Deslembra das margens,
Deve alegrar-se com o percurso
E agonizar no encontro.
Sentir nos ombros essa saudade
Do lastro areento da nascente.
Como um fauno adejado de cristais
Que se deixa transpassar por colibris.
Assim o medo corroído pela beleza da cena
Atravessa toda a extensão e aguarda
A hora exata do encontro fatal.
Nessa hora uma estrela refulge.

Sílvia Câmara

Fragmentos 4

2007-10-23T19:40:00.000-03:00

La remendadora - J.E. Vuillard, 1891

Um dia um poeta alcunhou-me: poetisa-profunda.
E eu fiquei pensando no tamanho desse codinome.
Foi necessário descer aos porões de mim,
Virar o âmago pelo avesso.
Percorrer as subterrâneas vias, sem corda ou escafandro.
E trazer à tona — com a ajuda apenas de Deus—
A corrosão que aflige a alma
Para fazer nascer um poema.

Sílvia Câmara

Fragmentos 1

2007-10-20T10:45:00.000-03:00

pear in beetroot sauce

Não me dou conta de que tenho que urdir palavras para redimir o pensamento.
Escrever tornou-se um confessionário: porto de esperança e salvação.
Acasos não existem. Há o querer.
Tão rubro como uma beterraba.
O bom senso diz que beterraba não é uma palavra poética.
Mas é a cor que escolhi para dar conta do querer.
Às vezes ela desbota.

Sílvia Câmara