Pure Nonsense

El Otro Paul

2009-12-28T23:16:00.001-03:00

Mi vida no será la misma luego de escuchar esta versión que ni sabía que existía.

Chilly wet Sunday

2009-09-27T21:44:00.003-03:00

En Bristol las noches de domingo suelen ser frías y húmedas (como la de hoy en Buenos Aires), como esta música.

La chica de la foto no es de Bristol ni forma parte de esta banda: es de Escocia, de donde han salido las mejores bandas de los años '90 (entre ellas la suya, de nombre misterioso y lamentablemente fuera de actividad).

A veces no se necesitan 20 acordes distintos o una súper melodía para hacerte sentir el frío, o para derramar una lágrima.

Enjoy.

No uno cualquiera, no uno más

2009-06-08T22:58:00.003-03:00

Obviamente, claro...

No necesito razones para que me guste esto.

Enjoy.

Pour la Comtesse

2009-05-24T12:33:00.003-03:00

Otras condiciones naturales de esta chica pueden apreciarse acá.

De nada.

Enjoy.

Un tiempo más sabio

2009-05-08T00:19:00.003-03:00

Ellos eran los chicos anti-cool: cuando todos los jóvenes rockers de USA intentaban sonar como Nirvana o Pearl Jam, ellos seguían fieles a la tradición hard rock mezclando dosis equilibradas de los Stones, los Faces, los Allmann Brothers y la psicodelia en general.

Pasados de moda, bah. Pero sabían tocar.

Muchachos formados en el Deep South de allá arriba, como no podía ser de otro modo en Atlanta, Georgia, hicieron y hacen del rock sureño su manera de comunicarse, como cualquier tipo auténtico en la Puna o en las mesetas patagónicas: tocaban y tocan lo que escucha la gente donde ellos viven.

De la formación original quedan los hermanos Chris y Rich Robinson, en el video respectivamente el cantante y el guitarrista principal, el rubiecito de pelo largo, the quiet one.

De la canción del video hay en Youtube no menos de 10 versiones, todas con la misma estructura pero bastante distintas entre sí. Es la típica road song que habla de qué se siente cuando faltan 14 segundos (ni uno más ni uno menos) para que salga el sol, de las luces que se ven a 30 millas de distancia y acordándose de que todavía faltan 3.000 más mirando estrellas arrastradas por el viento.

Del camino deben saber algo, porque en el año 2000 el mismísimo Jimmy Page los llamó a todos en pleno para que sean su banda de acompañamiento en una gira para tocar los hits de Led Zeppelin. Eso quedó grabado y sin ser como el original, realmente impresiona, sobre todo con 3 monstruos guitarristas tocando juntos.

El video original de la canción muestra esas partes de la Deep America que salen en las pelis y que yo tuve oportunidad de conocer en directo, pero no lo puse porque por cuestiones comerciales lo tuvieron que acortar y sacaron el solo de teclado imitación Fender Rhodes.

En esta versión en vivo, tomada en lugar ignoto , se los ve a todos en gran forma, con ese midtempo tan relajado con que empieza, los fills de guitarras, la ausencia del cencerro (sí, el cencerro) que embellece el original, el solo de teclado de Eddie Harsch y el crescendo final a dos guitarras. Los cambios de acordes, los yeites vocales, los movimientos de Chris Robinson, todo es bien ‘70’s, una década de la que estos muchachos no se arrepienten.

Yo los vi en Ferro a mediados de los ’90, antes de que Chris Robinson convenciera a Kate Hudson de que se dejara de joder con rockeros truchos como Billy Crudup en la peli de Cameron Crowe, y se casaran y tuvieran hijos. La estadía en L.A. lo hizo tropezar un par de veces, pero sirvió para grabar un par de discos solistas muy buenos.

Los tipos volvieron a grabar como si se hubieran formado ayer. Editaron Warpaint en 2008 arrasando con todo, y ahora sacaron un disco en vivo. También grabaron un unplugged.

La canción Wiser Time puede verse aquí. Está en Amorica, una obra maestra de 1994 cuya tapa en versión uncut se reproduce arriba. La segunda edición salió sólo con el triangulito con fondo negro porque parece que había gente que se ponía muy nerviosa con ese vello que asomaba (dice la leyenda, de todos modos, que ese pubis no es de señorita precisamente...).

Enjoy.

.

El discutible encanto de los números redondos

2009-05-05T20:06:00.002-03:00

Si todo hubiese ido por sus carriles... hoy se habrían cumplido dos décadas.

Cosa loca, ¿no?

It was the right thing to do at the time.

Both times, actually, una al comienzo, otra al final.

El círculo cierra, aunque el anillo esté roto.

Nada de qué arrepentirse, tres cosas y algo más (algo más que cosas, en realidad) de las que sentirse orgulloso.

La vida sigue.

Y nunca estuvo tan buena.

The Truth of the Milanese

2009-05-02T11:21:00.003-03:00

El sexo. Period.

Después.

Después viene (si viene) la relación.

It works.

It bloody works.

Cerca de vos

2009-01-04T15:13:00.003-02:00

Peter Kater es un pianista alemán que se dedica al malhadado y usualmente aburrido género denominado New Age. Tiene mil discos, algunos serán interesantes, otros quizás no tanto, pero en el último colabora con Dominic Miller, guitarrista de Sting y versión inglesa y musical de Viggo Mortensen: el muchacho vivió en Hurlingham infancia y adolescencia hasta que a su viejo lo mandaron de vuelta a la casa matriz de una compañía que sigue estando en Pablo Podestá, y allí se dedicó a vivir y estudiar música. Compensa su fanatismo gallináceo con una admiración sin límites por Ariel Ramírez, a quien versionó en su disco Shapes.

De nada por la data.

El último disco de Peter Kater se llama "In a dream" y es casi casi un dúo entre él y Miller. Hay ocasionales colaboraciones de Jacques Morelenbaum en cello y de Kenny Loggins (el mismo) en voces cósmicas.

La canción "Close to you" se puede apreciar aquí. Si alguien puede adivinar de dónde son esos paisajes, le agradeceré.

Enjoy.

Year End Postcards

2008-12-31T20:26:00.003-02:00

Este tipo de cosas, el camarada Protervo las hace mucho mejor que yo, pero ahí va.

Desde hace unos meses tengo que hacer un trámite más o menos una vez al mes en Carupá, que yo creía era un suburbio al Norte de la ciudad autónoma (muy barroso) donde había canchas de rugby (en realidad, eso es verdad, pero no es sólo eso). Para mi sorpresa, descubrí que es un barrio casi quedado en el tiempo, cerca de Tigre, con calles empedradas que devuelven el sonido de los pasos y hace que uno camine con cuidado para no caerse, inclusive si, como yo, no calzan zapatos de tacón.

Ok, hay lugares con más glamour, acepto eso. La primera vez que fui, a la tarde y en el tren de la línea Mitre que también pasa por mi casa, retorné a la civilización tipo 6pm, yo feliz de la vida porque iba a poder regresar con el tren vacío, hora pico, todo el mundo se va para allá de vuelta, no viene al centro.

Error.

Como verifiqué en oportunidades subsiguientes, la última de ellas ayer mismo, el tren ya viene casi lleno desde Tigre (la cabecera del ramal), y mis congéneres se amuchan a las puertas en estampida hacia dentro de los vagones. Qué lindo.

Gran parte del personal de servicio de zonas well-off viaja en ese tren. Multitudes de mucamas con retiro (y a Retiro), seguranças en uniforme, albañiles, personal de mantenimiento en general, jornaleros variopintos, se van subiendo al tren durante todo el recorrido hacia el centro, en especial en la zona intermedia donde se pone concheto, desde San Isidro hasta Olivos, más o menos. Abundan las palabras pronunciadas con acentos que no son porteños, voces cuyo volumen se eleva un poco más allá de la circunspección elegante que predomina en las damas y jovenzuelas perfumadas que se suman en la citada sección media del recorrido. Después todo es medio pelo, como en la estación donde me bajo yo, o va raleándose con olor a yuyos y otros detalles no tan gratos, tipo San Fernando o Virreyes o Carupá mismo.

Lo primero que me causa gracia son los relatos que afirman que ese ramal es casi chic. Je. Yo también he viajado hace poco al Oeste en el San Martín y parecía el tren de la peli Darjeeling. Uno nunca termina de asombrarse, sobre todo siendo un porteñito no tan acostumbrado a movilizarse fuera del auto.

Si quieren hago una pausa acá, así la gente biempensante y solidaria con los postergados socialmente comienza a redactar alguna diatriba contra mi prosa de sospechoso tufillo discriminador. No es así, pero os dejo igual el privilegio…

Seguimos.

A la estación siguiente alguien bajó y yo me senté. En el asiento inmediatamente frente a mí veo a un señor cincuentón con aspecto gay, con una cámara digital en la mano que debía valer más que todo el guardarropa de quienes viajábamos en ese mismo vagón, o quizás del tren en su totalidad. Le digo en mi francés anquilosado (hacía mucho que no lo hablaba) que meta la cámara en el bolso. El franchute (¿o tal vez sería québecois?) hace un semigesto de asombro, pero al ver el asentimiento de una cincuentona a su lado (entonces aparentemente no era gay, aunque nunca se sabe), me da pelota y mete cámara en bolsa. Pas besoin de provoquer, hein?, le espeto ya encancherado con mi dominio de la lingua gala y haciéndole un vago gesto con la vista señalando los alrededores del vagón. Ouais, me contesta y sigue conversando con su ¿pareja?, que tiene unos ojos hermosos, verdes, no celestes, pero la muy guacha se los tapa con unos Ray Ban oscurísimos.

Súbitamente, el grupo de mucamas nordestinas/paraguayas llama mi atención porque una de ellas solicita a voz en cuello que por favor algún caballero le dé el asiento a una señora embarazada, aparentemente una de ellas. Las otras siete de la partida se ponen a reír por alguna razón ajena a mi comprensión, pero es tarde, ya medio como que levanté el culo del asiento casi por instinto y me veo en una situación embarazosa (para estar a tono con la circunstancia): me hago el considerado y quizás todo era una joda. Pero no, aparece una joven con sobrepeso, vestida con un breve solero blanco con pintitas, que si no está embarazada por lo menos serviría para un buen photo shoot de alguna publicidad antes/después de un método para adelgazar. Me levanto del asiento y la preñada lo toma. Las otras “chicas” (algunas cincuentonas como la francesa/québecoise) me aplauden y se ríen. Me muero de vergüenza y paso al vagón adyacente, puteando por dentro porque una vez más me van a aplastar en el trayecto.

En el otro vagón, justo cuando arribamos a la siguiente estación, la fortuna me acompaña (¡qué fin de año, papá!, me digo a mí mismo) y consigo otro asiento, y también con un set de dos frente a mí, esta vez ocupado, al mismo tiempo que yo (nos sentamos simultáneamente) por una señora joven con una nenita preciosa de unos 2 años de edad en su regazo. La pendeja estaba inquieta, muy inquieta, pero es natural, a los niños tan pequeños les molesta viajar en un vehículo que se mueve tanto como un tren o un bondi. Súbitamente, la madre se levanta y va hacia la puerta. Yo pensaba que se bajaba en la próxima, pero el aparente marido y una hermana de la niña seguían ahí cerca. No, lo que estaba haciendo la madre era intentar hacerle volcar el fruto de su estómago revuelto a la niña fuera del alcance de la ropa de los pasajeros… Caramba, esto no lo tenía previsto, en mi casa me hubiese divertido más y en un entorno más limpio.

Quedé impresionado, y entonces me moví un vagón más hacia el final de la formación. Hombre huyendo permanentemente, esto no es bueno, me dije, pero continuando con mi (no tan buena) suerte, en la siguiente estación no se desocupó un asiento, sino… ¡tres! Esta vez sí, me dije, y me zambullí justo en uno que además iba en el mismo sentido del tren, o sea podía observar viniendo hacia mí el bello paisaje de las estaciones cercanas a Acasusso o por ahí. Estaba asombrado de que el único clavadista con estilo para agarrar el asiento hubiese sido yo: los dos asientos frente a mí estaban vacíos. Me pongo a mirar a alrededor y justo al lado de donde estaba yo sentado, a apenas micrones de mis zapatos, había la clase de desecho humano que la niñita de 2 años seguramente ya había concretado en el vagón que venía de abandonar…

Qué suerte pa’la desgracia, como decía un tipo realmente cómico (y como diría Julito).

Ya resignado me mandé hasta el otro vagón, y recé porque no tuviera más problemas dado que el siguiente paso eran las puras y duras vías…

Debe haber sido lo del rezo, entonces, lo que llamó al destino a inmiscuirse otra vez en mi aparente bienestar: en Carupá había subido conmigo un señor casi anciano con camisa blanca y corbata celeste arrastrando una valijita con rueditas, de esas que uno se lleva a Montevideo o a Córdoba cuando sólo va a dormir allí una noche o dos. El señor llevaba un bandoneón en la valijita y era una especie de predicador camuflado en su discutible talento musical, que de todos modos nos obsequió con una más que pasable versión de “Quejas de Bandoneón” del Gordo Troilo, para cerrar con “El viejo vals” de Charlo. Pasado lo cual, se mandó con una encíclica oral evangelista instando a los infieles (todos presuntamente católicos apostólicos romanos) a “sacar a Cristo de la Iglesia porque ahí está solo y se aburre”. El concepto no estaba del todo mal: al igual que casi todos los evangelistas, el tipo era un hombre de acción y no de andar con tanta cháchara. Caras mayormente incrédulas miraban para otro lado y ya iban rebuscando en bolsillos de caballeros y carteras de dama alguna moneda porque al fin y al cabo la performance lo merecía.

Mientras esto sucedía, otras hordas de turistas ponían una media sonrisa ante tanto color local incluido sin cargo adicional en el miserable pesito que les salió el viaje y que los llevaría a sus hoteles gay-friendly o similar de San Telmo (porque hay que decirlo, entre los turistas hay mucho puto, vea). Uno de ellos, aparentemente straight y aparente gringo del Midwest con tradicional gorrita náiqui, bermuditas de jean súper azules haciendo juego con medias blancas con vivos ad hoc y zapas de la misma marca, estaba medio tembleque porque el viejo se iba entusiasmando con su speech y cada vez se acercaba más al grito. Me puse en su lugar e intuí que estaba cagado en las patas: es como si yo escuchara en un tren de mala muerte en el África profunda a un tipo predicar en malayo (y más teniendo en cuenta que el malayo se habla o hablaba en otro continente). Yo no podría discernir si está tratando de persuadirme de algo o en cualquier momento se arma la goma porque al tipo le saltó la térmica y acto seguido saca una Uzi y nos manda a todos a empujar las margaritas desde abajo… De vez en cuando se daba un cuarto de vuelta en su asiento, donde se movía nervioso hasta que el jovatex empezó a pasar la gorra. Ahá, era sanata nomás para que le den una moneda, debe haber pensado. El gringo ni se mosqueó en nada, lo miró pasar y siguió en su mundo, mirando los arbolitos de las estaciones, que es casi todo lo que se ve desde la ventana.

Movido por esa observación, yo, que iba parado, me di cuenta de que en las estaciones de esa línea, al igual que en los caminos de Dios de nuestra Argentina, hay que saber de qué se trata para no perderse. Las estaciones tienen un par de carteles roñosos donde dice el nombre, con sendos mini carteles a los lados que indican la estación anterior y la posterior, con una flechita chota. Si uno no presta atención a la parte media de la estación, tiene que intuir si está en Martínez o en Victoria, cuando no en González Catán. No, no es así, me dije. Yo estoy parado y mido casi 1,90m. Si me agacho puedo llegar a verlos, pero igual son pocos los carteles. Desventajas del subdesarrollo, y eso que esa línea tiene a los simpáticos peques como dibujito animado entretenedor (las que tienen pantallas LCD).

A esa altura ya tenía un embole que no me soportaba, quería matar al ancianito, que se despidió diciéndole a unas brasileñas “Only love will save the World” (sic). Las brasileñas se reían y movían la joyería accordingly. No me dio ganas de darles el mismo consejo que al francés con aspecto de gay, que se jodan por pelotudas.

Mientras rumiaba resentimiento, miro alrededor y me doy cuenta de dónde estaba parado y de porqué no me habían aplastado: estaba en medio de dos asientos, en el hueco entre dos respaldos (¿me explico?). En esos lugares, justo del lado de la ventana, suelen poner cestos para tirar residuos, y yo, que siempre me mofaba internamente de los desesperados que se bancaban un viaje de una hora parados al lado de la basura… estaba exactamente en la misma situación. Evidentemente, con la costumbre uno va adaptándose a la ignominia. No soy especial, confirmé por enésima vez en mi vida, yo también soy penoso como habitante de esta ciudad. Me falta ir a algún comedero del microcentro a las 13.30hs de un miércoles y me gradúo de ganado humano.

Una vez llegado a la estación Núñez, salí del tren como un preso fugado de Batán, me bajé a la carrera y me mandé hacia Av. del Libertador, donde vivo, previo subirme a mi auto, que estaba en las inmediaciones de la estación. Cuando iba por 3 de Febrero pasé frente a un PH más o menos elegante, donde había un señor de algo más de 50 años con una preadolescente o adolescente (viste cómo vienen las pendejas ahora...) que parecía ser su hija y que lo estaba ayudando. El tipo estaba, a esa hora, tipo 7.30pm, todavía con luz pero bastante solitario, lavando a mano su vehículo japonés 4x4.

Ya había tenido demasiado con los contratiempos del viaje, así que me descargué. Paré en seco frente a la casa, el tipo se sobresaltó.

- Man, ¿querés que te diga una cosa? Sos un pelotudo. Hacer lavar la lancha esa en un lavadero acá a 5 cuadras no te sale más de 40 mangos, que calculo no deben ser un problema para vos. Por hacerte el ahorrativo o el handy man estás arriesgando tu auto, tu casa, y en última instancia (esto no se lo dije porque no es muy coloquial), tu propia hija. Pasan un par de chorros al voleo y te dejan con el culo mirando al Norte, y a tu hija ni te cuento… Después te voy a tener que ver en el noticiero de las 8 con la pancarta pidiendo por justicia y por la inseguridad. ¿Sos o te hacés?

El tipo hizo un gesto con el brazo como si estuviera arrojando el ramo de la novia hacia atrás, como diciendo que me deje de joder. Me encogí de hombros, puse primera de nuevo y pedí por favor no tener noticias en la tele de ese tipo en las próximas 24 horas, porque si no el cargo de conciencia iba a ser grande. Pero fundamentalmente porque no quería que los de la 35 me vengan a tocar el timbre a casa para preguntarme cosas.

Nada de lo que conté es mentira, todo sucedió, y ahora estoy acá escuchando a Ron Sexsmith & Don Kerr entremezclado con el ruido del viento en las hojas de un par de plantas que hay cerca de la ventana.

Algo bueno tenía que pasarme, ¿no?

This has been a pretty nice though bumpy year, but nice it was, y espero que el próximo sea mejor aun.

Que la pasen bien, boys and girls.

Feliz Año Nuevo.

Planetas sombríos

2008-12-30T21:56:00.003-02:00

The Notwist es una banda alemana que empezó hace unos cuantos años haciendo ruido tipo post punk, se volvió medio hardcore, medio electrónica. Como suele suceder cuando pasa el tiempo, últimamente se amariconaron y comenzaron a hacer música melancólica y sensible (justo como me gusta a mí), pero con esa cosa ruidosa electrónica detrás que la hace ligeramente "rara" e inestable. Los que saben me dijeron que recuerdan a The Postal Service, cuyo único disco editado, Give Up, es una maravilla.

Esta canción, Gloomy Planets, es del último disco de The Notwist, que se llama The Devil, You + Me. Fue editado hace poco y esta actuación se registró en agosto de 2008 junto con una orquesta que también aparece en el disco de estudio.

Lindo.

Enjoy here.

Same shit different name

2008-12-27T21:32:00.004-02:00

Hoy es sábado a la noche y estoy en casa. Acá me voy a quedar. No hay mal que por bien no venga. El viento que viene del Este es medio cálido pero los nubarrones no me caen mal. Me sirvo un scotch comprado en el chino de apuro (por eso le puse mil hielos), y mastico algunos maníes. Como algunos saben, vivo justo frente a un conocido estadio deportivo que hace las veces de templo del rock/pop. Ahora tiene nombre de bebida sin alcohol.

Toca Almafuerte. No me banco a Iorio, no porque sea un brutazo intolerante, antisemita y ultranacionalista peligroso, sino porque la música que hace me parece pobre, las letras patéticas, pero básicamente porque su discurso presuntamente patriótico se lleva de narices con la obvia influencia que siempre tuvo: una banda de Sheffield que hizo historia cuyo líder ahora tiene Parkinson pero todavía carbura algunas cosas. Re-telúrico, Sheffield, mirá...

Me asomo al balcón, ya no hay barquitos en el río, oscurece en minutos nomás. El gallinero a mi derecha es una tumba silente. Nunca estuvo tan callado y ausente.

Hago una panorámica de los fans que están por entrar, son no menos de 200, pero no parecen muchos más, quizás lleguen unos cuantos en un rato. Mientras tanto, hago un paneo casi superficial y me doy cuenta de que sólo 3 ó 4 de ellos llevan una remera que NO sea negra.

Me pregunto cuál es la diferencia entre ellos/ellas y las pendejas re-fashion que en unos días asolarán las playas del Este con el último hit de la moda, siempre ellas, no más de 20, con buen apellido y cabesho rubio, luciendo lo que hay que lucir cuando hay que lucirlo. Trend setters, les dicen con buen criterio, y está bien que así sea, alguien tiene que hacerlo.

No son ellas objeto de mofa, más bien parecen auténticas heroínas pioneras al lado de estos muppets que gritan a los cuatro vientos el aguante, la autenticidad, la fraternidad de las huestes metálicas y todas esas pelotudeces.

Mientras tanto, la versión de "Ámbar Violeta" arreglada por Gandini (padre) que está en "Moda y Pueblo" de Fito Páez suena bien, realmente bien. Fito Páez a esta altura es casi el Che Guevara al lado de ciertos payasos.

Pasajera en Trance

2008-12-22T23:33:00.002-02:00

Ella... no está acá, está allá.

A veces baja a nuestro universo, pero usualmente vive en el de las ideas, el de las cosas como deben ser, el del orden impuestos por las malditas reglas de un dios (¿un Dios?) caprichoso y discrecional pero a la vez ortodoxo hasta la médula.

Por momentos parece que se divierte mucho, pero a veces da la sensación de que el espíritu trágico italiano la devora, la incendia y la consume. Todo puede ser blanco como su piel, pero de a ratos luce negro como una tormenta de verano.

Lo mejor que tiene es la sonrisa, la utiliza seguido y sabe que no es inocua. Hasta ese puchero casi infantil, superponiendo el labio inferior al superior, y mirando de reojo buscando una complicidad que sabe encontrará.

Por momentos parece que da cosas sin pedir nada a cambio, pero quizás eso no sea así, quizás pida el mundo a cambio de... dar su mundo. ¿Lo daría? ¿Eso es malo o es bueno? Who cares?

Cree que es fea, pero en realidad no, tiene la gracia de la eterna juventud en su rostro, en sus formas breves pero contundentes y en sus piernas fibrosas. Su cuerpo está suspendido en el tiempo, criogénicamente conservado, al ladito de sus ideas intactas, allí donde las dejó hace alguna que otra década. Creo que podría disfrutar más si estuviera del lado de los mortales, de nosotros, esos que preferimos el pájaro en mano porque sabemos que los cien volando partieron hace rato (si no, no estaríamos invocándolos).

Ella... quizás es el opuesto de la que inspiró a García, pero posiblemente sólo se trate de una inversión de escenarios. E'cir: lo seguro es lo que no lo es. Lo frágil es lo que está acá, al alcance de su mano y de la mía (o de la tuya), esas manos que posiblemente no se toquen (no se toquen, digo) nunca.

Ella...

Ella está por embarcar

Quizás consiga un pasaje en la borda

Ella está por despegar

Ella se va

Ella viaja sin pagar

El viejo truco de andar por la sombra

Ella baila sobre el mar

Ella se va

Pasajera en trance

Pasajera en tránsito perpetuo

Pasajera en trance

Transitando los lugares ciertos

Un amor real, es cómo dormir y estar despierto

Un amor real es como vivir en aeropuertos

Enjoy the song.

Take the long way home

2008-12-15T20:02:00.002-02:00

Siempre pasa lo mismo los fines de semana.

No paso mucho tiempo con mis hijos, por lo tanto el rush que tengo cuando los veo hace que intente meter en dos horas actividades que normalmente deberían hacerse en el doble de tiempo.

Eso hace que los límites horarios, los compromisos, la vuelta a casa, a veces transcurran en una especie de vértigo, con los pendejos convenientemente ajustados contra sus asientos por el cinturón de seguridad mientras hago slalom por el tránsito de la Av. del Libertador.

Si ese fuera todo el comentario, esto sería más aburrido de lo que habitualmente es. Una queja sobre el tránsito en Buenos Aires, en especial en el del fin de semana a la tarde, es bastante pedestre.

Pero no se trata de esto.

He descubierto una cosa.

La gente no quiere llegar a su casa.

Va por el camino más largo. O a 40kph por, precisamente, Av. del Libertador a la altura de Núñez.

Esto puede deberse a varios factores, por ejemplo que hay mucha gente con auto nuevo y recién aprende a manejar. Esas SUV que andan por ahí, con tanto botoncito y cruise control y tostadora incorporada, a veces son difíciles de controlar.

También puede ser que en los días de calor no da ganas de bajar la ventanilla y pasar del cálido aire acondicionado y el disco de Arjona (o de Steely Dan) al ruido de la calle. Lo mismo en invierno con el frío.

Ocasionalmente puede darse el caso en que la familia (porque siempre son familias, no hay tipos/as solos que manejen como nabos en esos días y horas), digo que la familia se esté cagando a gritos adentro, como a veces solía pasarme en otras épocas.

Puede ser que estén perdidos y no sepan cómo llegar a Turdera desde Av. del Libertador (me preguntan todo el tiempo de auto a auto o de auto a vereda).

Puede ser todo eso.

U otras cosas.

Pero no, yo tengo la posta.

La gente no quiere llegar a su casa porque en su casa los esperan...

... ellos mismos.

Y los chicos que tienen que ir a la escuela al día siguiente (o a la colonia si están en vacaciones), o si no pasa nada de eso, tienen que bañarse, y ordenar el cuarto.

Los adultos deben evitar que se cuelguen de la PS2 o su equivalente, o se claven mirando lo que queda del partido de la fecha.

Los fantasmas, las realidades, están detrás del portón que se abre con el control remoto desde el auto, o la tranquera, o el segurança que sube la barrera. A nadie le gusta cuando se cierra la puerta del ascensor y hay que poner la llave en la del depto.

Los adultos se enfrentan a sí mismos y a la rutina de mirarse a las caras, yo sé porque estuve ahí.

Yo también andaba lento por la calle escuchando a Steely Dan con el aire acondicionado en 500.

No soy ni mejor ni peor que ellos ahora, creo que estoy un poco más vivo, pero lo que me sigue jodiendo sobremanera es tener que andar a 40kph por la Av. del Libertador.

Ai Sí Ded Pípol

2008-11-21T00:48:00.003-02:00

Desde hace muchos años trabajo en contacto con gente. Ventas, marketing, esas cosas.

Serán los años que llevo en mis espaldas, será la época del año donde todos saludamos a no sabemos quién, será la circunstancia coyuntural, pero la realidad es que en el subte, arriba del auto cuando doblo una esquina y esquivo a un peatón imprudente, miro caras, miro gestos, y veo... gente que conozco.

O que creo conocer, que es más o menos lo mismo.

Clientes, proveedores, gente que me cagó o a quien yo defraudé, o hice feliz por un instante, o la cuñada de alguien que una vez me conectó con otra persona a quien vi en una feria o convención, alguien que me crucé en un avion o en una playa de la costa Oeste de la Florida.

Ex compañeros de infancia que arrastran sus huesos gallardamente o impunemente como yo, o con trajes Armani o que sobreviven vendiendo vaya a saber uno qué cosa.

Un cliente de alguien que salió conmigo, o alguien que me recomendó para un laburo, o un consultor en alguna empresa que hoy es historia.

Gente que antes ocupaba algo más o algo menos de lugar en el espacio. Gordos que ahora hacen yoga. Diosas alucinantes que hoy muestran las raíces en una cabellera pelirroja que pide por favor un poco de piedad.

Mujeres con quienes cambié dos frases o un par de caricias. Hombres que me insultaron o me felicitaron por un buen negocio.

Todos muertos, aunque estén de este lado del piso.

Todos/as ellos/as. Yo camino solo, y veo... como dice la canción del salmón.

Una gran comedia wildeana, todos saliendo y entrando de la escena sin saber porqué. Ninguno de ellos me para y me dice "qué hacés, tanto tiempo... estás igual (o estás arruinado)". Yo hago exactamente lo mismo con ellos.

No. Nada. No pasa nada. Todos seguimos caminando en la bendita Ciudad Autónoma de Buenos Aires. Yo estoy muy vivo, me consta, pero para ellos estoy tan muerto como ellos para mí.

Y no sé si está tan mal que así sea.

Crimsoniana

2008-11-04T22:41:00.000-02:00

Maravilla

2008-10-24T23:08:00.002-02:00

Este tipo siempre me fascinó, lo sigue haciendo y así seguirá. Siempre.

Enjoy.

Como juega el Gato maula con el (no tan mísero) Ratón

2008-10-22T00:15:00.005-02:00

- Vos quedate tranquilo, papi, no te preocupes, dedicate a entrenar que sho me cuido, ¿sí?

Evangelina. Wanda. Eliana. Todas en proceso.

Amalia. Nicole. Ya dieron el golpe.

Gotcha! Te agarré.

No pongo los nombres completos para que esto no se llene de pajeros (con el autor ya es suficiente).

La sonrisa profesional, pícara, dulce, sensual, la anatomía casi perfecta, se transforma en mueca siniestra, el horror en un envase deluxe.

Lo siniestro, entonces, dejó de ser Jack the Ripper, el "padre" Grassi o unos señores con turbante blanco.

Nops.

Ahora pasa por otro lado. Salta del otro lado de la pantalla, navega las líneas telefónicas de los/las que votan a un obeso patético que se viste de cowboy y hace el ridículo frente a millones de televidentes.

Los espíritus malignos están en todos lados. En este edificio, sin ir más lejos, en el tuyo, todos sintonizando al unísono el mismo canal, el que mostraba a esos enanos que se caían de orto sobre el hielo.

Estamos rodeados.

Y los felinos se ríen (sí, otra vez esa mueca) de los que pensamos que son imbéciles.

Don't volunteer information

2008-10-16T01:09:00.001-03:00

Consejo sano vertido por mi amigo F., no creo que sea de su autoría, pero fundamental de todos modos para sobrevivir en la jungla.

¿No halla?

You can't leave your hat on

2008-10-07T23:20:00.004-03:00

A veces nos dicen algo que sabemos desde siempre, pero no todos queremos reconocer.

¿No es cierto?

Siendo casi 11.30pm, y sobre más de 2.000 casos (dos mil), 56% con probabilidad de 73% no es poca cosa, no...

Bestias asesinas

2008-10-04T08:44:00.001-03:00

Alguien lo tenía que decir

2008-10-02T01:47:00.004-03:00

Parafraseando un muy viejo post del Bonito Lunch (de hecho estaba en su sitio anterior), digo:

Después de Joni Mitchell, viene esta cantante:

Enjoy pop.

Enjoy jazz.

Enjoy Tom Waits.

Enjoy Brian Wilson.

Y más. Pero no digan que no les avisé.

Sunny somber pop music

2008-10-02T00:26:00.004-03:00

Aparente contradicción, parece, y quizás sea así.

No sé cómo llegué ahí pero el último disco de Jack's Mannequin, The Glass Passenger, está muy bueno. Si vas a allmusic a buscar su perfil te va a decir que su líder Andrew McMahon tenía una típica banda punk pop californiana donde ocasionalmente colaboró Tommy Lee, o sea que el tipo curtía fuerte y de la buena.

Aparentemente un día le agarró leucemia y casi se muere, pero luego de eso grabó este disco como solista (tiene uno anterior, Everything in transit, que es muy bueno también), donde sacó todo el dolor de dentro y lo puso ahí.

El tono elegíaco y melancólico me hace acordar a Band of Horses y por transitividad a Flaming Lips, pero no es tan sofisticado a nivel orquestación, pese a que a veces se pone denso. A mí me hace acordar a Ben Folds, lo cual no es poca cosa, un grosso sin dudas recomendable (además, al igual que Folds, Mc Mahon es un típico piano man sin caer en el embole coldplayero), pero también tiene momentos donde suena como los Waterboys o Paul Westerberg, el líder de los míticos Replacements, todos ellos muchachos con unas cuantas preguntas existenciales y melodías tristonas (aunque algo más memorables, lo admito) para escuchar junto al fueguito.

Estos días finales de un invierno técnicamente terminado, pero con la primavera que no se atreve a pisar fuerte, tienen una buena banda de sonido en los Jack's Mannequin.

Como casi toda la música que me gusta (salvo excepciones como 4 liverpoolenses, Partridge & Moulding, Catalina Arbusto, Bowie, Eno y tres más), este tipo ni piensa en revolucionar el universo pop, pero tiene la capacidad de lograr en mí que el lapso menor a una hora que pasé escuchándolos haya sido mejor que lo que pasó un rato antes y mejor que lo que pasó un rato después.

Not too bad. Enjoy here.

Out of sight, out of mind

2008-09-28T15:13:00.003-03:00

El lugar común dice que “lo que no está en la tele no existe”. Hay muchas razones para creer que es así. Hace unos días, en un episodio que ya nadie recuerda porque hubo otras cosas en el medio (un par de trillones de dólares por las alcantarillas, por ejemplo), un pujante y joven empresario apareció hecho un colador junto con otros 2 tipos porque por un momento pensaron que se podía joder impunemente con gente pesada como los narcotraficantes. O, peor, la clase politica (si no, pregunten a Lourdes “la voladora”).

En los días subsiguientes, en todos los noticieros, aparecieron por doquier cuerpos “no identificados”, muertos por ahí en algún pajonal o baldío o “accidentalmente” ahogados en un desagüe de los suburbios. Indignación. ¿Qué nos está pasando a los argentinos? Hasta donde yo sé, los cadáveres no copulan entre sí y generan nuevos cadáveres, lo que nos lleva a la triste conclusión de que “esas cosas pasan”.

Pasan, claro que sí. Sólo que no nos damos cuenta porque en algún momento es rentable que sea noticia y en otros no tanto. Y la rentabilidad en estos casos no sólo se mide en dinero sino en intereses políticos (que significan dinero, lo cual es casi lo mismo).

Ni hablar de cuando cada tanto "descubrimos" que mueren montones de personas gracias a ser tan descuidados manejando, pero ese tema ya lo tratan mejor en otro lado.

Para esos días de efedrina loca hubo en Toronto, Ontario, Canadá, una megaexplosión . Un depósito de contenedores de gas se incendió a eso de las 3am. Un amigo mío que vive allí, de visita por acá, me mostró el video que subieron a youtube (un resumen acá). Un buchón equivalente a los que localmente laburan gratis para los medios se había tomado el trabajo de estar colgado con su camarita en vivo, llamas por aquí, chispas por allá, unos cuantos “Oh my God” intercalados, hasta que a los 5 minutos o por ahí de la filmación el cielo entero (y no estoy exagerando) se pintó de naranja, como si fuera un honguito de la época del ’45 en Japón. Literalmente, se hizo de día en plena noche por un algunos segundos. Un par de tanques grandes habían estallado. La totalidad de la conflagración dejó “solamente” dos muertos (un sereno del que no han encontrado ni encontrarán ni una emplomadura de muela, por razones obvias) y un bombero que se murió del susto.

Muy poco marketinera la explosión. Qué mal gusto. El barrio en las afueras de Toronto ya no sirve más, muchas casas o se derrumbaron o vieron hechos pelota sus vidrios y quemadas unas cuantas cosas, y además los valores de la propiedad en la zona están para hacerse una panzada por lo baratos (acontecimientos posteriores hicieron sobrar a la explosión).

Anyway, nadie mostró nada en la tele local porque Toronto queda lejos, pero hace unos años pasó algo parecido acá nomás en Pablo Podestá, GBA Noroeste. Una conocida empresa, que se jacta de ser “de familia” en su slogan publicitario pero en realidad es una megacorporación química con presencia en muchos países, tuvo un incendio similar en su depósito de envases altamente inflamables y el barrio entero estuvo a un tris de volar por los aires, que no eran tan buenos, por supuesto.

Cuando los móviles salían corriendo a registrar la primicia (que ya había sido adelantada al aire), el encargado de RRPP de la empresa se comunicó con los medios que “mueven la aguja” (en los países bananeros no son más de 5) y sólo les advirtió que unos pocos segundos de cobertura en vivo del accidente iban a repercutir muy negativamente (pero muy) en la inmensa pauta publicitaria que mantenía la empresa.

¿A que no saben qué hicieron los “medios”?

Por lo cual, tengamos todos en claro que lo que vivimos hoy, aquí y ahora, es tan sólo una ilusión. La realidad, al igual que la vida, está en otra parte.

Road to extinction

2008-09-14T15:11:00.003-03:00

Sí, están en todos lados.

Aun en un país subdesarrollado como el nuestro, la gente mayor, y las mujeres, en especial, que tienen más expectativa de vida, más todavía.

No es necesario que tengan glamour, como dice una anónima en un comentario de por ahí. Pueden ser altas, bajas, gorditas, flaquitas, rubias, morochas, argentinas o extranjeras. ABC1, D1, D2 o las categorías marketineras que se te ocurran.

Todas, o casi todas, usan el pelo corto.

Ok, estoy en contacto en mi vida con mujeres de la llamada Tercera Edad. El lugar común dice que a medida que una mujer va envejeciendo, va acortando la longitud de su cabello al tiempo que aumenta la de sus faldas. Peor aun, la mayoría usa pantalones, y eso también me cae mal, según lo dije alguna vez.

Más allá de que me gusten las mujeres con historia, como también dije otra vez, pasa por un tema de femineidad. En la mayoría de los casos, una mujer con el cabello corto se asemeja a un hombre. Es más, algunas hasta se lo peinan con raya al costado, para no hablar de las que ya no usan tintura, rasgo que a veces hasta puede resultar muy interesante, pero no en este caso.

Supongo que con la menopausia, la “actitud femenina” se ve resentida bastante, aun si la sujeto en cuestión está casada o en pareja desde hace mucho, o… ¡precisamente por ese motivo!

La realidad es que yo estoy asustado porque si bien no tengo la menor intención de invitar con un martín rosso a ninguna señora mayor, me preocupa seriamente el avaronamiento de las mujeres porteñas, mucho menos que el presunto aputonamiento de muchos de mis congéneres aspirantes a metrosexuales (en este caso es mejor, porque a muchas chicas todavía les atraen los old fashioned square middle aged guys como un servidor).

Todas esas mujeres, las del pelo corto, todos los días, se parecen más a un hombre, sólo que no tienen pene. Todas se homogeinizan con sus otrora partenaires de cama. Llegará un momento, en el not so distant future, en el que seremos todos hombres, con o sin libras de carne delante. Allí estaremos fritos, claramente. Y no sabremos, o al menos yo seguro que no, no sabremos qué hacer con determinadas cosas o en determinadas circunstancias. Posiblemente perderemos la razón básica de nuestra existencia, la diferencia.

Shattered glass and other broken stuff

2008-09-07T20:06:00.003-03:00

Sábado a la noche, luego de degustar al Mariano Otero Quinteto en San Telmo.

Post concierto, restaurant franchute en los aledaños. Coolidad por doquier.

Yo estaba acompañado por una persona. A mis espaldas, mesa adyacente, pareja heterosexual fiftysomething.

El tono de voz de mis vecinos se empieza a levantar, ocasionalmente. No mucho al comienzo, pero luego se intercalan frases del tipo "vos tenés que hacerte responsable". Súbitamente, la mina se levanta, pasa a mi lado y se dirige resultamente hacia la puerta del establecimiento. Rubia, un tanto flaca, alta, casi seguro que era linda de joven, pero nada de andar rajando la tierra. Silencio de radio del partner, a quien presiento o desolado o directamente indiferente.

Algunas cabezas giran siguiendo a la rubia cuando sale al frío de la calle. Siguen con sus bondiolitas con coulis de no sé qué y esas cosas (yo atacaba mi lomo).

A los 2 minutos, vuelve la rubia, el tipo ni se había levantado, siguen discutiendo, mismo tono, hasta que redepente ¡crash!

Acá sí que se armó la goma, me dije. De reojo me fijé a ver si alguno de los vidrios de una copa estaba al alcance de mis zapatos, pero no, como mínimo un metro atrás. A todo esto, pre-rotura, durante-rotura, post-rotura, los/as mozos/as del lugar seguían impávidos con sus tareas, ni una mueca, ni una ceja levantada. Miro hacia el aparente encargado, a mi derecha: enfrascado en dar vuelta los chirimbolos de las adiciones. Como quien ve llover, diría mi abuelita.

Al minuto, déjà vû. La rubia se levanta, ligero gritito y sale (siempre caminando como una lady) nuevamente. A diferencia de la vez anterior, esta vez el tipo se levanta, como quien se olvidó de comprar fasos y va a hacia la puerta, asegurándose de que la shegua ya hubiese salido cuando él se levantó. Gordito, bien vestido, comerciante exitoso o gerente de sistemas en proceso relax.

5 minutos más tarde, reingresan ambos. Se sientan nuevamente, el tono de la discusión no cambia un ápice, jamás llegan al grito pelado, pero o terminaron la comida o la tienen atragantada. Mi acompañante sugiere que tienen un pedo que flamean, cosa que puede ser cierta porque tiene una visión privilegiada. Yo ensancho mis espaldas ante mi acompañante previendo un posible efecto Roviralta, o sea la mina arrojándole el cenicero al tipo y errándole a él pero no a otra gente, por caso mi acompañante o en el peor de los casos, mi nuca. Nada sucede.

Tras un breve cabildeo, la mina se levanta sola y sale de nuevo. Intercambio miradas atónitas con mi acompañante: esto es el acabóse. Miro de reojo el resto del restaurante para verificar que no hay cámaras ocultas de Tinelli. A todo esto, los waiters/waitresses vestidos con remeras amarillas con publicidad de un licor francés siguen como si nada. No resisto más, la paro con el brazo a una con aspecto de Ellen de Generes morocha (presuntamente con las mismas preferencias sexuales a juzgar por su tono, similar al de mi mecánico).

- Vienen todas las semanas, me espeta antes de que yo le pregunte nada, presumiblemente acostumbrada a la incredulidad de los parroquianos.

Siempre hacen lo mismo.

Media vuelta y a seguir laburando. El adicionista, presuntamente encargado, me dirige una sonrisa resignada. Las cosas que hay que hacer por conformar a los clientes.

Mi acompañante me hace observaciones del tipo "siempre hay un roto para un descosido", "uno es S y el otro M, siempre es así, nada es gratis", "posiblemente sea un juego para excitarse mutuamente", "quizás ahora estén revolcándose en un telo acá a dos cuadras", y esas cosas.

Y yo que pensaba que era un tipo retorcido y complicado...