No existe la libertad de expresión (¿aparcada en el Internáutico moridero Io vedo solo le rose?)

Como he venido aquí a que me jodan pensando que lo hacía para liberar mi palabra, para darle esa oportunidad que el hecho de no ser mis padres unos

2008-10-06T21:08:00.005+02:00

criminales o no serlo yo, me sustrajo. Pues aunque este sitio me reciba así, COMO SE VE EN LA FOTO (cliquen en ella para ver en grande) cuando intento abrirlo para hacer el uso de mi derecho a escribir en mis diarios... Pues ¿qué otro remedio me queda que arriesgarme? ¡SI HE TIRADO TRES AÑOS DE MI VIDA POR ESTOS BAJOS FONDOS DE INTERNET INTENTANDO LO QUE YA DIJE Y ENCONTRÁNDOME SÓLO USUARIOS CRIMINALES DISFRAZADOS DE AMORCITOS, SÓLO ENCONTRÉ ENVIDIA, HIPOCRESÍA, DELINCUENCIA, LO QUE ES LA MAYOR PARTE DE LA GENTUZA QUE CIRCULA POR AQUÍ! ¡SI HE CONFIADO MI PALABRA, MI MENSAJE, MI VIDA PUES, A ESTA PLATAFORMA!

Aunque la vida no esté programada para morir, sino todo lo contrario (hoy sabe la biología que no, como ayer decía que sí, todo se refina en los cono-

2008-09-30T14:53:00.006+02:00

cimientos) , una vida tan lista que hasta prepara a las células que la componen, cuando es multicelular, para que se suiciden, eso que se llama apoptosis; aunque la vida no esté preparada para morir, no creo que se deba hablar de la inmortalidad desde ella, como ahora sí hacen los biólogos, eso mismo por lo que se "colgó" del gancho de las reputaciones enterradas a los que solamente ayer, hace unos años, se atrevieron a decir lo mismo: que la vida no estaba preparada para morir sino que su diseño parace incluir una aspiración a la no-muerte, o a eso, la inmortalidad, si por cientos de años como si lo fuere por toda la eternidad.

No creo que la inmortalidad deba plantearse desde un plano secundario como es la biología, sino más bien como hizo Frank Tippler, desde lo fundamental, desde la Física. Aunque desde luego no los fundamentos que él empleara, pues, en primer lugar, ni son fundamento de nada. La relatividad general y menos la especial ¡y menos aún lo computacional! son fundamento de nada.

Fundamento, por ejemplo, es la h de Planck, a la que alguien modificó, Dirac, como una h barrada o h partida por pi, 2,1416. Esa h de Planck que nos habla de la energía más fundamental, o la energía de una sola frecuencia (eso que llaman hertzio) 6.626075 por 10 a la menos 34 julios segundo, algo que sólo dista del valor recíproco de la cuarta potencia de la famosa velocidad o de la luz en precisamente lo que las relaciona, mi muy querido número 5,352284519. Un valor este 1/c (a la cuarta potencia. No he averiguado cómo se escriben por aquí los superíndices o sub) 1,237990147 por 10 a la menos 34 tan semejante a la modificación de Dirac o h barrada 1,05457266 por 10 a la menos 34.
Fundamento son por tanto estas vibraciones, CUERPO DE LA ENERGÍA, cuerpo entonces de la masa.
Desde aquí sí se puede hablar de inmortalidad, esta forma de ser la energía y la masa es la forma de ser la energía o la masa en todo el Universo...¿Y Más Allá? Sean Universos paralelos (¿lo que nos inventamos para intentar explicar éste que desconocemos diciendo que podemos acercarnos en el conocimiento del mismo hasta cerca del tiempo, también llamado de Planck, 5,391 por 10 a la menos 44 segundos?, tal vez el conocimiento que dicen, alcanza a la 10 menos 34 segundos, poco da) o sea LO ÚNICO QUE NOS AGUARDA: toparnos o no con esa inmortalidad, o de nuevo las vidas de todos todo lo que nos condujo ahora aquí. Podemos hablar de inmortalidad, porque incluso estamos hablando de tiempo, ese famoso parámetro tan elevado al estrellato junto con Einstein el gran mago de la Física. Tiempo, que parece ser no existir (esto también dijo Einstein, confesado en una carta, no oficialmente como en su amalgama de geómetra aficionado de espacios-tiempos, idea debida no a él, recalco esto pues suelen olvidarse todas las fuentes cuando se habla de Einstein como de dios, idea debida a su maestro Minkowski) sino como herramienta, ese adminículo que nos damos para contar, ya sean relojes de la especie que sean, sabiendo incluso que el tiempo, famoso parámetro, está medido por eso: por las vibraciones de un átomo o su núcleo, sea cesio o no; tiempo del cual parecen decir las vibraciones, o sea la energía, entonces la materia: -Existes, pues yo. ¿Eres sin mí?

Se me ocurre que quizá debieran refinar el valor de h aplicado en mecánica cuántica, no con la h barrada de Dirac o introduciendo el famoso número pi por aquello del círculo, vibración encerrada en sí misma, o en ese círculo que se le supone, sino con aquello en lo que h se relaciona con 1/c (a la cuarta) O sea emplear ni más ni menos que ese valor recíproco de la cuarta potencia de c .... Y ya ves, una constante universal que parece que hemos hecho desaparecer del mundo, aunque ella en sí misma sea tan fundamental, pero que ya estaba inscrita en la velocidad de la luz antes de que nadie la averiguase o diese otro nombre. Y no creo que la velocidad c sea ninguna definición del mundo, o árbitro de él, como nos lo puso Einstein de gendarme de las velocidades cósmicas. ¿Velocidad? ¿Es un parámetro?

C también puede usarse y se usa para hallar la energía total que contiene un cuerpo, Einstein que cayó en algo tan evidente que toda la comunidad Física se rumoreaba en su tiempo sin atreverse nadie a formularlo: E=M·C al cuadrado. C al cuadrado que no es otra cosa que julios (energía) por kilogramo de materia. ¡O su recíproca!, bastante más sugerente, que habla de los kilogramos de materia que puede suponer la total conversión de un julio de energía a lo mismo.

Estamos diciendo que no existe el tiempo, sino las vibraciones, la Energía, su contrario. Y lo que EÇ, que hace ser a lo que no EÇ, al mismo tiempo que le regala todo el protagonismo. Como cuando Dios nos inventó a nosotros; o nosotros inventamos a Dios.

Y me despido hasta la próxima, próxima actualización de blog, a cuál tocará de los míos no sé (vengo de "Poesis y Poesas sin mercado I" de iniciarme en estas divagaciones) ... Pues tengo que comer. Que aproveche. Gracias.

Algún imbécil, puedo ser yo, nos recuerda, para indigestarnos la sobremesa, la famosa frase que hace temer al tiempo: "Todo teme al tiempo; pero el tiempo teme a las pirámides". Bien está la construcción piramidal para la estructura de las vibraciones. Aunque ¿el tiempo teme, algo teme si no existe? Me gustaría haber podido participar de la "existencia" que "no existe" del tiempo: algo que no es... y acaba convirtiéndolo todo en él mismo (¿se parece esto a dios?) Así pues, ya participo, mi gusto me lo cumplieron aun antes de formularlo, como alguien en un sueño le recordaba a Alejandra (Pizarnik), ella formulando el deseo de montar un caballo marrón y ese alguien dentro del sueño le advierte: ya lo estás haciendo.
Esto del tiempo se parece a la cuerda de cáñamo de la horca.
¿Y entonces las vibraciones se ahorcan? Puede. Si tienen aunque sea una mano.
Pero luego siguen vibrando, y encima participan, para colmo, de aquello que les está destinado a las vibraciones humanoides que en esta vida se dedicaron a ahorcar a los demás, en sus sueños sus esperanzas, sus cuellos, sus posibilidades: jodidamente vibran para joderse a sí mismas por toda la eternidad al modo que jodieron. Creo que los que fuimos jodidos por los otros escapemos a ese destino de vibraciones más allá que continúan con estas vibraciones, a ese destino de estar allí jodidos a semejanza de como aquí jodieron; ya lo fuimos, ya nos tocó. Alejandra ¿estás jodida en el otro mundo de haber aceptado que se te jodiera, en el amplio término del vocablo, aquí, fantasma intranquilo y por eso te me apareces; o sólo ves rosas?

El tiempo teme a las vibraciones. Hasta las pirámides se irían a tomar por culo bajo una de ellas que acertase con el rango de frecuencia preciso y la intensidad precisa. Esa energía que necesita el CERN para hacer aflorar lo que ella misma esconde: la masa-energía.

Aunque también, todavía, se puede asomar por mis ojos y mandar a tomar por culo todo, no sólo las pirámides.

Se escribe como se habla, se escribe como se es el alma

2008-09-26T22:00:00.006+02:00

Esta frase mía, tan verso, escrita por vez primera en "I see only roses" o en "Solo veo rosas"... que me recuerdan otros que, remedando al "eres lo que comes", dicen "eres lo que escribes". Y si no, si yo no recordase lo bueno mío, yo que tengo tan poca memoria o ego como para estarme continuamente repitiendo en mis palabras más gloria de la literatura castellana que tanta otra que por ahí circula de lo mismo, ¿quién lo haría aparte de los muertos, Alejandra Pizarnik, mi hermana?, me basta con su lectura, me basta que ante ellas esté mi alma desnuda. Desnuda en todo cuanto bueno y malo, por ejemplo mi poca facilidad para el perdón... Sobre todo si a gentuza, como dije. Hay seres y actos que jamás serán perdonados, por mucho que a las conveniencias de todas las religiones miserables y las miserables culturas, convenga el que así sea, el perdón, el olvido, las leyes de punto final rampantes con los derechos de las víctimas privilegiando con ello una vez más a sus verdugos.

Se escribe como se es el alma. Y por ello, mi palabra, puede deducirse que no soy persona de fácil perdón. ¡Y menos aún, a los que después de cometidas sus faltas, no sólo no se disculpan, no tienen esa grandeza de alma (pues lo suyo es la pequeñez en todos los aspectos, no sólo del alma, sino de la vida) sino que encima pretenden hacer pasar por loc@ al que les acusa con sobrada razón! Por loc@ o aislad@, que al fin es lo mismo, ya que no hay verdá más grande que aquella que dice que donde el cadáver o la muerte, o la idiotez colectiva, allí se arremolinan los buitres... esperando su tajada, esperando que de acompañar al famoso o famosillo agresor, algo, alguna ventaja les caiga. Otra verdá que el colega Cervantes escribiría a continuación, gran refranero: "el que a mal (permítanme que corrija en esta palabra el dicho) árbol se arrima, buena sombra le cobija"; sólo el mal produce sombra, estarán de acuerdo.
Donde el cadáver, allí los buitres; donde el árbol caído, que resulta de lo más gratuita y gratificante la leña que sacamos de ese majestuoso árbol u olmo arrastrado, no por la corriente del Duero machadiana, sino por la corriente del cieno, más corriente aún.

Y subo aquí la imagen de este castillo, Montségur, donde fueron masacrados los últimos cátaros, alguna de aquellas mujeres quemadas seguramente la Gran Dama o la Gran Jefe de esa Religión aniquilada por la ciénaga del papismo, catolicismo, y el gran buitre de entonces, rey de la Francia del norte, lo que era Francia únicamente, para repartirse las riquezas materiales de aquell@s buen@s mujeres y hombres que al ser muchísimo más justas las sociedades en las que vivían, también era mayor su prosperidad comparada con la de las tierras, Papado, Francia, de donde provenían los genocidas.

Se escribe como se habla se escribe como se es el alma. Que no por mentar a Jesucristo y su supuesta palabra, a saber lo que dijo, no por hacer citas de santones o de "grandes" (a saber también cuál es y cómo su "grandeza") de las artes o la historia en general, eres mejor de lo que apareces escribiendo; ¡que ni siquiera no por haber recibido los más altos laureles concedidos, casi siempre a plumíferos de toda laya, en el campo de las letras, eres mejor de lo que eres... o escribes! Y ahí se verá tu alma... Luego vengan con aquello refutado por mí de que los buenos sentimientos no escriben la mejor literatura. De un malo, mierda, dije yo también: Ningún mal sentimiento, mala alma, de las malas personas (capaces de cometer las mayores atrocidades, pues si capaces son de cometer una sola, una sola injusticia, un atropello solo) ha escrito jamás línea que merezca más que los exiguos años de vida que la gente sin escrúpulos que se le parecen, le darán.

Creo que no he debido ser únicamente yo. Este tío (para qué nombrar,cada una se defienda cuando le llegué como me tocó, ¿ayuda, de quién si tu dinero

2008-09-23T21:50:00.009+02:00

no te la da?) ha debido acosar a toda lesbiana que encontró por la web desde 2005 o antes, sus andanzas por aquí. Acosarlas ¿para conseguir qué? Creo que está claro, si está casado, primero para intentar conseguir una puta gratis (de eso, o algo peor que putas, se nos trató siempre a las mujeres a los que se nos insulta, no se nos denomina, con el término lesbiana. Véanse mis palabras al respecto del insulto con el término lesbiana en "Víctimas en democracia") los medios no le deben dar para el prostíbulo, además de una lesbiana tendría más garantías higiénicas que de cualquier puta, de una lesbiana, si así las obtuvo, mediante acoso (tan maquiavélico como ha empleado conmigo) no tendría, eso a sus creencias de tarado pervertido como hay tantos por aquí, por no decir todos (no creo que busquen otra cosa por el mundo de los blogs, los chats, y demás, todos los tíos y su mente sucia, disfrazándola eso sí de pajaritos, mariposas, florecillas, amorcillos, para atraer a las tontas) no tendría ningún peligro en su matrimonio, si es que lo tiene, y si es que la sra. no participa también en sus artes de acoso y caza a la lesbiana.

Acosándolas de manera retorcida, asistido por buenos medios informáticos, o los suficientes, la ayuda suficiente para lo mismo, las fue "apartando para sí".... Y luego conseguir, después de los insultos y las descalificaciones, y mediante el chantaje de acabar con eso, con el ataque a la personalidad, etc. de la víctima, "ya que ahora somos amiguitos", conseguir el acercamiento, y, estilo criminal psiquiátrico, o criminalmente social, todo dentro de la "normalidad" del sucio mundo y sus sucios y deformes habitantes... pues a ver si se consigue más: o sea la puta gratis. ¡¿Sobre cuántas habrá realizado la acción dicha?! Blogger debe estar al tanto, estoy de lo más segura. Podrían ahora esas pobres desgraciadas reconocerlo públicamente, ya que yo me estoy exponiendo aquí a todo para desenmascarar a este criminal heterosexual como son la mayoría de los heterosexuales masculinos, por ello la impunidad de estos delincuentes. Aunque no creo que lo hagan dado el bochorno que deban sentir de sí mismas.

Aquí una imagen con las pruebas del delito, o sea las pruebas de que los ataques que se me realizan provienen de ese tarado sexual y mental autollamado poeta, o que se lo autodicen así otros miserables autopoetas llamados, tantos que hay por la mediocridá alacránica cultural que acapara todos los medios de ¿cultura? (no desde luego si viene de ellos) Se ve, en los enlaces desde los cuales recibió las visitas mi página de "Para acabar con el mundo", el de la http://tenasantiago.blogspot.com/ arriba justamente y debajo el del perfil desde el que se insulta, no sólo a mí, sino a dos muertas: Alejandra Pizarnik y a mi hermana a la que está dedicado ese diario, página donde se vierten las oscenidades pornográficas procedentes de web pornográfica de las infinitas que hay por la red. No es la red otra cosa que escaparate de los tantos tarados sexuales mediante pornografías o mediante supuestos "amores", "amistades", amorcillos amorcillados. (CLIC EN LA IMAGEN PARA VER EN GRANDE Y PODER APRECIAR LO AQUÍ DICHO)

La mejor literatura andante

2008-09-19T19:13:00.004+02:00

es esa de estar por casa.
La Mujer: Literatura ambiente
('cucha! ¿No se parece esto, a 2008 y en mala parte, a los blogs
tantos de ellos escritos desde la vaciedad y encima femenina?
Pero yo iba por la buena parte. Sigo)

La deslenguada, por desliteraturizada, por CARENTE DE VOZ, Mujer,
es el mejor escritor.
-¿Quién lo dice?
-Este Yo que lo mantiene, no como el "teatro" don Juan y otras disminuciones masculinas espada al cinto, salchicha pene a discreción; ¡pero sí bolígrafo en ristre!

La mejor literatura nace de la desliteraturización (Esto está escrito, ¿lo digo para la gentuza que al parecer es la única que me lee?, seguramente hará treinta años o más y pertenece a mi "Un mes en la vida de", recuperación de poemas, de toda fecha, como son casi todos mis libros impublicados, realizada con posterioridad, ¿hará diez años quince...?) o ausencia de voz... Cuando un mudo habla. ¡No vean todo lo que tenía retenido!

Mujeres a la espera del milagro que les devuelva lo suyo (A 2008 juro que no sé a qué otra mujer, aparte de mí, podría referirme. Sí, a las musulmanas o del tercer mundo, no a las taradillas del "primero" nuestro, esas parodias de chochos) Los que os imitan haciendo uso de órgano tan femenino como puede ser la lengua... qué mal les sienta la pluma. Podrían meterse a bujarrones que les caería mejor.

Mujer desliteraturizada, suenas a desnatural, ¿no lo ves? ERES TAN POCO MUJER EMPEÑÁNDOTE EN NO HABLAR. Eres tan poco mujer como son los masculinos usurpando tu destino o utilizando la lengua.

¡¿Qué tendrán esos travestis de la pluma que suenan tan espantoso?!
Y la mujer calladita, ¿qué tendrá que su silencio (Bien, sigue siendo lo mismo a 2008 por muchos libros publicados que hubiese de féminas, no sólo en el "primer" mundo. Estas hembras que escriben no son sino un remedo de polla, o, como dijese Alejandra, lenguaje semen viejo hueso que despista animal mojado de agua negra) está ofendiendo la vista y ofende todos los órganos, por cierto, el reproductor?, a más que lo utilicen l@s colinillas para preservarse en llanuras, o en cada vez más hondas depresiones.

Pero ¡Continúe el espectáculo!
La gente paga por ver los monstruos y los enanos
o gusta de exhibiciones.
Gusta de ver remedos de mujeres o varones con plumilla,
ahora ordenadores;
gusta de ver mujeres desplumadas
gallinas listas para la cazuela.
Y la literatura, la palabra, la mejor,
es.... Ninguna.
(Tras conocer a Alejandra y quitados muy pocos otros casos de mujeres... Digamos: Que las de ellas. La literatura. La mejor)
La mejor literatura es la no escrita;
por cierto, la malograda.
Ya saben: poetas muertos, malditos
(Ahora diría Poesas) ,
Cristos sepultos
para biografiables por chupones evangelistas.
¡Vale más una biografía que una vida en este mundo de muertos!
.......

¡Cuán verdá se me haría a mí esto después de conocerte Alejandra!
Aunque no acabase ahí el poema, aquí lo acabo.

Continúan las agresiones encubiertas. Esta vez el perfil es carrots3 y su blog vacío "Technology". Agresiones que para más herir las hacen en las entradas donde vierto palabras de Alejandra Pizarnik o en el diario dedicado a mi hermana, enlace que dejo: http://isabellopeziglesias.blogspot.com/2008/09/palabras-titula-pizarnik-y-empieza-se.html
Por supuesto que el blog desde el que se hacen es desde el del tarado http://tenasantiago.blogspot.com/

Desde los documentales nos ilustran,

2008-09-17T02:41:00.007+02:00

¿qué otro modo tenemos de aprender los pobretones/
si no es a moratones?,/
la letra con palo entra, /
que no con risa, /
Alejandra estabas muy equivocada /
(y no quiero decir que un documental sea un palo,/
aunque para tantos, no nos mintamos, lo es) /
nos ilustran, como dice la imagen que acompaña,/
que existen 1.701.936 formas de hacer un nudo,/
ni nudo más ni nudo menos,/
¡no me pongan ustedes en duda las ciencias exactas!/

Y ¿para qué sirve conocimiento tan al dígito de la manera de hacer nudos?/
Pues lo dice la otra ilustración que acompaña:/
Si el adn no estuviera anudado en nuestras células.../
¿Se imaginan ustedes a dónde llegaríamos?/
¡Lejos, muy lejos! al parecer./
Al menos en años luz se cifraría la estatura/
de la información que somos,/
información para construir un cuerpo que construye nuestra mente/
que es nuestra alma./
Echen cuentas:
A dos metros por cada célula alcanzaría si desenrollada
la mágica hebra del destino que es "nuestra información",
la más nuestra de todas;
y sólo en el cerebro los miles de millones de neuronas
se cifran en tantas como las estrellas de nuestra galaxia...
y el resto de las células de nuestro organismo no son más despreciables que aquéllas,
las aristocráticas neuronas que ni se reproducen
(en todo caso lo hacen las células madres por ellas)
¿No alcanzaría para unos cuantos años luz
la información de todas ellas si desanudada?
Ya me imagino estar tocando la próxima Centauri
con la yema de los dedos
y todo sin moverme de mi domicilio.
Quizá hasta alcance, bien echadas las cuentas,
como los matemáticos con el problema de los nudos,
¡la próxima civilización extraterrestre galáctica!
Ni radiotelescopios, ni nada;
así, a pelo:
"Hola colegas" decir a éstos
tomando su Tierra entre los pulgares...
o su información (la de los pulgares)
Tomando o tocando su información con la nuestra.
¡Fíjate si sumadas!
Si sumados tus años luz, de tu particular información,
a los míos extratérreo compi,
¿qué alcanzaríamos?
¿A darnos una vuelta completa al Universo de dios?
de tu dios y del mío, claro.

Ay si las palabras que se escriben nos cayesen a todos encima, no sólo a una ni dos, más Sibilas que Poetas por eso Poesas....

2008-09-11T19:06:00.013+02:00

Pero claro, sólo pueden caerle encima, en este mundo, a los que escriben con sangre, a los que sus palabras no son meras palabras sino trozos, desgarraduras de la vida.
Aunque no os deis por tan satisfechos los que tomasteis lo sagrado de la Palabra en vano. De cada una que dijisteis se os pedirá cuentas, SANGRE SE OS HARÁ EN... LA VIDA, la verdadera Vida, esto de aquí no es más que un sucio remedo procurado por los tantísimos que se tomaron el Verbo en vano, usaron del Verbo en falso.

Y he venido aquí, a actualizar este diario con lo que anoche de madrugada me dejé por hacer en otro de mis diarios "Poesas y Poes@s I (Vos no está sola)", enlace: http://ofertopoesia.blogspot.com/2008/09/yo-limpiando-mis-viejos-apuntes-cuando.html

Un imposible para luthiers
Así debiera titularse el sueño del 30-12-1975 que en el enlazado diario arriba me dejé por contar. Y he aquí (subo incluso la página en taquigrafía en la que estaban anotados el que relato aquí y los dos, y otras cosas que hay en esta hojita, allí):
Sueño con un instrumento musical y las palabras que la taquigrafía usa para describir al mismo, y los dos garabatos del margen izquierdo intentando dibujarlo:
Una caja de violín flexionada por su boca de resonancia, el astil del mismo: Una sola cuerda en espiral cerrada que se hace ocho (no las siete notas de la música convencional o las doce de la dodecafónica) una cuerda por sonido fundamental, en lo que sería el cuerpo o soporte de este instrumento, ya dije: caja de violín un poco flexionada sobre sí. Esa sola cuerda en espiral cerrada que se hace ocho al llegar a la primera parte del cuerpo de este apenas doblado sobre sí violín, vuelven a tomar su forma espiral una por una en la segunda parte de la caja, para irse reuniendo todas otra vez en una sola cuerda que esta vez no es sola cuerda en espiral cerrada, como en el astil del extraño instrumento, sino ¡a modo de otro instrumento añadido! esta vez recordando, según el sueño, a una flauta. El viento y la cuerda reunidos en este imposible instrumento.

Luthiers, pónganse al tajo. A saber qué notas extrañísimas produciría tal instrumento. Además su música estaría basada no el nº mágico, o tan sagrado por la mística, siete, sino en el sensual ocho.

Y una frase que había en la parte de arriba de la hoja taquigráfica que recogió estos sueños de diciembre, final de año de 1975, y que aquí se ve tachada en rojo. Frase que como verso pasó a formar parte de uno de mis poemas... Seguramente en "Nunca muerta" o en una de las partes o libritos de que se compone el mismo titulada "10 de rosas rubíes corazones":
El baile es un olor
que con los dientes....

Tal vez este instrumento lo reproduciría, ese olor que con los dientes, u olor que se mastica, perfume tan hondo.
¿Sería un instrumento que reproduciría la sensualidad de los cuerpos danzantes?

Hermanita ¿Sería este extraño instrumento del sueño con el que yo te vi en otro sueño después de tu muerte y no la viola d'amore que yo creí? Las cuerdas de este instrumento no se elevan en el centro del mismo como en el caso de la viola d'amore sino que se deprimen, ensanchan al máximo ahí y deprimen en esa flexión del instrumento sobre sí.
Aquí una muestra de Vivaldi para viola d'amore, ese instrumento heptasónico, interpretada por Rachel Barton

¿Y la música octofónica sería algo así como la ortofonía. UN CORRECTOR DE VICIOS O CARENCIAS DEL SONIDO?
¡Pues en sensual música ortofónica todos enterrados!, esos personajes que mencionaba en el título: los que se tomaron la diosa Palabra en vano, como una baratija para efectuar las transacciones de sus tan oscuros “éxitos”

¿Hasta que punto no vulnera esto la intimidad, ¡O SEA LA VULNERA LA EMPRESA QUE OFRECE ESTOS SERVICIOS!, ¡hasta qué punto no es esto un delito ya que

2008-09-07T19:42:00.006+02:00

libremente se oferta por internet?
(CLIC EN LA IMAGEN PARA VER EN GRANDE)
Cada día más admirada con lo que veo por aquí. Cada día más admirada de que se dé por legal tanto crimen. ¡Y esto es todo un asalto en regla a la intimidad! Pues se supone que el tal servicio no se basará sólo en las posibles fichas policiales, u otros historiales oscuros del o de la averiguad@.
Y precisamente yo no tengo nada que esconder: ¡A mí que me averigüen! Pero si una tiene pudor en que se sepa su vida tan pobre o infortunada, o mutilada, o impedida. ¿Quién es para ponerme un detective tan costeable por un gran abanico de bolsillos a averiguarme todos y cada uno de los pelos y señales de mis desgracias, o fuesen dichas?
Ya te digo: Mundo gorrino. Acceda usté al D.N.I de cualquiera, seguro que dato tan facilitable; y ya tiene aquí el servicio completo de: ¿SU POSIBLE VÍCTIMA DE EXTORSIÓN?; ¿SU PRÓXIMO ARTÍCULO EN LA PRENSA, DEL CHOCHO-POLLA, POR MÍ ASÍ LLAMADA, NADA DE ROSA, QUE LE DEVENGUE MUCHOS CERITOS PARA SU CUENTA DE RESULTADOS?
Es asqueroso. Sabe una lo fácil que es entrar en todos los correos electrónicos, DE AHÍ SE DEBEN NUTRIR CASI TODAS LAS CRÓNICAS DE LA PRENSA DEL CHOCHO-POLLA QUE ANTES DECÍAMOS, Y NO TAN CHOCHO-POLLA, LOS PERIODIQUITOS DESDE HACE TANTO TAN ESO MISMITO; sabe una que los altos empleados del hotmail de MSN han estado vendiendo las claves de correo electrónico de los famosos a esos postores de esos periódicos; sabe una lo fácil que es... Pues me lo han hecho hasta a mí misma. Hace unos días, POQUITO ANTES QUE ME INHABILITARÁN MI "POESIS Y POES@S I", http://ofertopoesia.blogspot.com/ , QUE AL FIN RESCATÉ, entro en un correo electrónico por mí abierto. ¿Y qué me encuentro?: CAMBIADO EL NOMBRE DE USUARIO, LOS DATOS, ACCESO DESDE INTERNET A ESOS DATOS COLOCADO COMO OPCIÓN POR MÍ NO DETERMINADA. Y etc. de delitos impunes para los que los cometen, ignoramos los fines. En mí no buscarán conseguir dinero a cambio de información que pueda concernirme. ¡¿O sí?! ¿TODOS LOS QUE NOS ASOMAMOS A ESTOS VENTANALES O VENTANUCOS DEL INTERNET SOMOS TAJADA DE TIBURONES DE PRENSA, NO ROSA, SINO CHOCHO-POLLA, QUE YA DIJE, COMO TODA LA PRENSA ES YA TAN ASÍ, AMÉN DE LAS TELEVISIONES, POR SUPUESTO, ¡Y OTRO TANTO INCLUSO EL MUNDO DE LA CULTURA EN GENERAL, SOBRE TODO HACIA MÍ QUE TAN MEDIOCRIDÁ ALACRÁNICA LOS CONSIDERO!? ¡Pues, hala, divulguen mis intimidades! ¿A qué esperan marranos?

Palabras de mis 27 años según ahí confieso recordando otras habidas en un sueño que tuve de cuando Alejandra Pizarnik al borde de la muerte pero aún

2008-09-04T11:44:00.007+02:00

viva, junio de 1972, palabras de aquel sueño que decían: El Amor por la Palabra / la Palabra el Amor.

Pues las que aquí se dicen, a mis 27 años, escritas a lapicero, no despintadas, tampoco el papel tan amarillo (otras a tinta y en folios blancos y más recientes que estas de los 27 años, aparecen la tinta despintadas y los folios de esa pátina de siglos que los hace amarillear para después ir partiéndose de viejos) recordando aquellas del sueño de mis 21:

Sufrir como una condena el más hermoso don:
La Palabra que es Amor
o el Amor que es la Palabra.

Todas estas hermosuras oníricas o en vigilia resumidas tras irrumpir en mi vida de modo tan milagroso Alejandra Pizarnik, en el verbo que para ella invento pues tan lo fue ella: PALABRAMAR

Y a continuación, en estas letras de mis 27 años escritas a lapicero:

Si hubiera sido el amante
no estarías aquí escribiendo,
hubieras estado amando
con todas las de perder o ganar
que el Amor tenga.

Somos alguien que hizo del Amor Palabra
...Sea nuestra Palabra Amor, por tanto.
Tomadla así.
"Nadie hay que tenga mayor amor que el que da la vida por sus amigos".
Por tanto:
Nadie puede tener mejor Amor
que la que hace de él Palabra

(Y aquí, 2008, digo: No se me envidie usté sr. Tena por haber querido representar un algo parecido aquí en la red. Ya ve que tenía competidores, con bastante menos fortuna o menos medios mecánicos, monetarios, recursos humanos o de amistades contactos, que usted tiene. No se me envidie porque la homosexualidad sea bastante mejor candidato para representar lo que usted se ha soñado representa, ¿usted solo? ¿el club de amorcill@s que comanda, sin que los comandados se sepan, ¡o sí!, que los comanda usted? Cierto es que la heterosexualidad se arrogó desde siempre esos papeles: ser amor, cuando sólo odio; ser amor, cuando trampa y mentira y ruindad, malos sentimientos, en suma; ser amor cuando simplemente era genitalidad pura y dura, genitalidad que no se confiesa a sí misma, o a los otros... ¡pero a la que tampoco le dolerían prendas, ni tendría ningún tipo de censura a sus espaldas para cercenarla, el confesar que lo es y cómo! Genitalidad o amor heterosexual, ¡que hasta engloba a la pequeña masa de homosexuales, sobre todo si mujeres, siempre tan manipulados precisamente por su condición, homosexual, y si además mujer, por la comandancia hetero! Homosexuales ¿Que acaso han hecho una piña conmigo, los cobardes, sobre todo si mujeres, los indecentes diré también, si vieron que yo represento en la red, Y ESTA VEZ DE LLENO Y CIERTO, lo mismo a lo que aspira usté representar, pero no amorcillo del barato, sino AMOR con mayúsculas? Está muy, muy degenerada, lleva siglos estándolo viviendo en las cloacas, la HOMOSEXUALIDAD)

Y sigamos después de este paréntesis con mis palabras de los 27 años:

Hoy estoy de estreno pues es mi cumpleaños
(era un 5 de diciembre entonces)
27 años tengo ya cumplidos
terminando de gastar el viejo hábito
que años lleva siendo el mismo:
Hablar sola, no es Dios,
no es a Dios,
hablar conmigo.

Tentar a Dios es ir por delante,
nuestra cabeza comprendiendo todo:
la Inteligencia el más completo modo
de tentar a Dios.
Darse así, entendiendo, es servirle
abandonados a nosotros
nuestra cabeza yendo por delante
que de amante nos convierte en escribiente.
Yo: La que escribo:
La que debió amar,
pues Amor es la Palabra

(Estoy recordando que mi criticado, --¿con razón? duda ya una hasta de una misma de tanto nos sirvan el estar loca, ser mala, los que nos hicieron tanto daño, no sólo aquí en la red-- mudó las palabras de su única obra aquí en red ---¡¡cuando una lleva ya catorce, oh la fecundidad que mata!!, soy como esas mujeres antiguas que parían todos los años, vivían sólo para parir, y al dar a luz la docenita, quizá del modo que dijo Alejandra: abriéndose de piernas sin saber lo que ello signifique: dar a luz a aire a tierra, se morían-- por "Amor es libertad". Pues Amor, sobre todo si en mayúsculas, no es libertad, está usté muy equivocado: mi carcelaria, domiciliaria, vida de cuarenta años lo demuestra; para el Amor tiene el mundo decretado una puta cárcel o una cloaca. Dijo Alejandra, muy acertadamente, comparándolo a la Poesía, la Poesis: Libertad del Amor o Perfección poética o Muerte. Y si no existe la libertad de expresión, expresión de la verdad, la que fuese, como reza el título de esta bitácora, ¿acaso la habría del Amor sobre todo si mayúsculo? ¡¿La hubo acaso?! Si existe libertad es para los medios monetarios, o mecánicos, o de amistades, contactos, que antes decía. ¡¿Se es alguien en este sucio mundo sin un puto enchufe, recomendación, sin "amigos" hablando de "sus amigos": red indecente?!

¿Sólo después de la muerte se ve la gran mezquindad con la que la luz fue siempre sepultada?

2008-08-31T18:08:00.007+02:00

¿Sólo después de la muerte se ve la gran mezquindad con la que la luz fue siempre sepultada?
¡¿O es ahora el momento para gritároslo,
escupíroslo a la cara?!

Aquí estamos ante una poeta finlandesa que escribe en sueco arcaico.
Aquí estamos…
Y me estoy viendo yo.
Yo hablando claro a principio de siglo
del problema de Dios,
del problema central de la tradicional cosmología,
mitología si se quiere,
teología, si se abarata esto hasta esos términos.

El problema central:
Dios,
la Gran Singularidad inicial.

Edith:
El mundo se baña en sangre porque Dios tenía que vivir.
Para que su gloria persista tenía que perecer todo lo demás.
….
Por eso envuelve a la Tierra en ceguera y noche.
Por eso es cruel su mirada.
Sus manos de creador aprietan fuerte la Tierra.
No sabemos lo que crea.
Pero avanza aterrador sobre sentidos aturdidos.
Es como un vértigo ante la boca del abismo.

Esto es conocer a Dios.
Esto es empezar a conocer a Dios…
Barata teología va por vosotros dicho.
Clarificar no es negar la evidencia,
sino mostrarla:
el dolor sin sentido de lo humano y no humano,
la desgraciada lucha para acabar siempre perdiendo,
la danza del enemigo labrando siempre nuestra perdición.
Ya no es un dios abstracción,
ya es el único auténtico y vergonzoso dios:
TODOS VOSOTROS
su sucísima imagen.
No es vuestro dios espantapájaros,
dios desconocido,
dios asesino.
Es…: TODOS.

Y sigamos con las palabras de Edith,
tan vuestro perfecto retrato,
más que mío o suyo:
El mundo se baña en sangre porque Dios tenía que vivir.
Porque ¿tenían que nacer los que no merecen la vida?
¿Para que vuestra gloria persista tenía que perecer todo lo demás?
¡¿De qué mamarracha gloria a los asesinos dedicada hablamos?!
Como un vértigo ante la boca del abismo
este Dios que envuelve a la Tierra en ceguera y noche.
Espejo para que os veáis:
Todo está en conocerse.
Haced algo por dejar de “asombrar”,
crear las imprescindibles sombras favorecedoras
de vuestras glorias de muertos basadas en los crímenes;
cread luz;
¡o no la sepultéis!,
no la sepultéis para ornar vuestros cadáveres
con la vida de ella.
¡No os elevéis a la categoría de ejemplos
mientas nos enmudecéis a quienes sí nacimos para serlo!
ser la Voz la Luz del mundo,
poetas (poesas, ahora, 2008, diría) encadenadas por nuestras lenguas
al más cruel de los destinos:
Nacimos, nosotras sí nacimos para asombrar de veras,
iluminando no creando sombras;
nacimos para iluminar y se nos apartó a todos los rincones,
debajo de todas las mesas, todos los escenarios,
acaparados por vosotros, los criminales,
los que sí “asombran” al mundo
cubriéndolo de sangre como el dios del que habla Edith.
¿Nuestra luz tenía que morir para que viviesen vuestras sombras?
¿El mundo se baña en sangre porque Dios tenía que vivir?

Poema salvado, como digo en mi "Solo veo rosas 3" de un disco "Amstrand" en un tratamiento de textos que llevaba sin uso cuatro largos años. Entre esos discos estoy buscando algo realmente largo dedicado a Alejandra Pizarnik tras su venida a mí de forma tan "inusual", algo titulado a medias con palabras de ella" "Sólo nombro la luz... para nombrarte".
Dejo enlaces también con mis poemas de vuelta, y otras prosas esclarecedoras, en mi "Solo veo rosas 2", el porqué de una vuelta; y con "Sexo del alma" and "I only see roses II" para que vean de que modo tan "categórico", o tan sexo sin alma, se me recibe.

Vano es que siga escribiendo estos diarios... Si hasta me los inhabilitan, entre las muchas putadas, vejaciones, canalladas de índole tan retorcida

2008-08-28T15:30:00.001+02:00

que no es ni para contada, que he tenido que venir soportando desde que se me ocurriese, no habiendo escarmentado ya bastante con el sitio Ya.com, venir aquí Blogger en septiembre de 2006, con mi diario primero en este lugar "Solo veo rosas 2", el 1 era naturalmente el de Ya.com, que ni número lleva; venir aquí para la fecha, septiembre, en la que a Alejandra se la suicidioasesinase allí en Buenos Aires en 1972.

¿Esta es la página que escribiríamos las dos idénticamente, Alejandra Pizarnik, sin mediar plagio: EL SUICIDIOASESINATO?

Doy por finalizada, hoy a 28 de agosto de 2008 (que no me dejarían cumplir los dos años de estancia aquí, era seguro. ¡Bastante aguanté, y por eso he llegado aquí! BASTANTE AGUANTÉ LO QUE NO DEBÍ HABER SOPORTADO) LA INGENTE LABOR QUE HE VENIDO DESARROLLANDO A LO LARGO DE ESTOS DOS AÑOS EN ESTOS DIARIOS.

Es para eso para lo que sirve internet como medio de comunicación: PARA ENTERRAR UNA VOZ QUE ESCRIBE DESDE LOS 16, 17 AÑOS SIN ENCONTRAR SALIDA; Y HE AQUÍ EL DEFINITIVO SELLO A SU SEPULTURA.

El diario al que atropellan negando el acceso a él desde Internet es: "Poesis y Poes@s sin mercado" http://ofertopoesia.blogspot.com/ Voy a intentar salvar el contenido de ese diario inhabilitado por la jugarreta que relato en este otro que abro en ese mismo perfil y con el mismo título "Poesis y Poes@s sin mercado", pero con otra URL http://ofertopoesiasilacriminalidadmedeja.blogspot.com/

Esclavizados al cómo / contra la naturaleza

2008-08-26T17:15:00.006+02:00

Mis versos apuntados por todos los sitios, libretas, servilletas, hojas de papel suelto, toda clase de blocs, cuadernos, archivadores, libros de los demás.

Esclavizados al cómo
contra la naturaleza

Dice en esta hoja por el tiempo desprendida de su libreta, amarillea el papel... Aunque reconozco en ella, no mi letra de los diecisiete, dieciocho, sino ya la torturada que desde los veinte arriba me acompaña para el resto. Se supone que ya no modificaré más mi letra, como tampoco crecí más desde los veinte... Aunque sí las orejas, estos radares que llegan a escuchar hasta las voces de ultratumba, de que están siempre creciendo, ¡no evolucionando! sino aumentando, aumentando sus capacidades...Como el huesecillo esfenoides, ese hueso en forma de mariposa en la base de nuestro cerebro conformando las capacidades de éste, la forma del cráneo, del cuerpo, nos relata la antropóloga francesa es la clave, según se comba, de nuestra evolución a un cerebro mejor, mayor, a una posición erecta, nada del exterior darwiniano... Y no terminó aún de hacerlo: Nuestra evolución a un cerebro distinto sigue en marcha. Quizá el próximo paso sea lo que me relatase a mí el sueño (al igual que el descubrimiento de esta doctora es uno de mis otros cuatro sueños de una tanda de cinco que ¿habrán de cumplirse?, esa forma del hueso esfenoides, una mariposa, colocada en la frente: lóbulo frontal que es nuestro cerebro más moderno o evolucionado donde residen todas nuestras capacidades; esa forma del hueso esfenoides, en mi sueño, una mariposa colocada en la frente diciendo lo que el esfenoides logra combándose: "El amor, o sea la humanización, aumenta las capacidades del cerebro") Quizá el próximo paso, a lo que el cerebro evoluciona, ¿y está ya llegando?, es a la disolución de la frontera entre cerebro despierto, cerebro dormido... Y QUEDE SOLO EL CEREBRO EN LA RAYA DE DOS MUNDOS, ¡EN ESA FRONTERA DE LO CREPUSCULAR QUE LINDA CON LOS MUERTOS, EL MÁS ALLÁ!

Y continúa la hoja:

Esclavizados al cómo
-¡¿Quién como el Amor?!
Pregunta este nuevo Arcángel,
o Arcángel verdadero,
no el fullero Miguel de quién como Dios.
Y responde la Miseria:
-¡Yo ¡Yo ¡Yo!
No hace falta Lucifer cuando existe la Miseria
para desenmascarar criminales mensajeros
de dioses inexistentes.
No hace falta ciencia alguna para dilucidar
que en el tenerse que comer los unos a los otros,
poco amarás si no has de ser devorado...
Aunque sí, conviene falsearlo todo
y según te comes al prójimo
decirle: "¡Cuánto te amo!".

Esclavizados al cómo.
Compórtate COMO una mujer
¡Compórtate COMO un hombre!
Si tiburón de las finanzas,
capitán en busca de ascenso,
compórtate como ello:
Mata: arruina: mata
y te ascenderán.
Y de igual prosperarás,
seas de cualquier carrera...
sobre todo letras,
prensa divulgación.

Yo no tengo esposa ni tengo marido, y menos los hijos que sirven para presumírselas de padres a cuanto tocino aspira a prolongarse en ellos. ¡Y efec-

2008-08-24T02:29:00.007+02:00

tivamente se prolonga! Por desgracia. Para todos; pero también para los hijos.

Ni siquiera tengo sexo: La sociedad me lo castró con la miseria ya desde la adolescencia que ni submundo tuvo en el que desenvolverse, de no tener mundo alguno, pues homosexual en la España franquista, pero me hubiese dado igual que si en cualquier otra democracia, mundo ¿libre? ¿Cuándo mundo libre, dónde? Ni siquiera tuve como los emigrantes mundo al que inmigrar, ni siquiera la Inglaterra rockera de los setenta, pues ¿dónde su libertad sexual, chochos y pollas en el mercado de las flores que por entonces se llevaba?

Y sigo tan asexuada y en mi miseria anclada... ¡En esta España de las oportunidades! Claro, si eres albañil o puta o fregona que de otras partes viene a llenar los cupos de que se anda escaso por aquí ahora en esas especialidades.

Y en mi miseria anclada. Miseria de dinero, desgraciados que me leyeren y sonreírse pudieren. Miseria tuya si esbozas esa sonrisita.

Y asexuada, de no encontrar lugar en el mercado de los genitales. ¡Tampoco es que los tenga yo tan excepcionales... o teratológicos! Es que el mercado do se ofertan demandan coños o pitos es así de uniforme: Coño o pito de la inclinación teratológica, casi todas son enfermas, o imbéciles, común: Persona correctamente instalada en su sociedad no importa la orientación sexual; persona sin otras aspiraciones o identidad que la de esa correcta instalación en su sociedad.

Y asexuada, de a la fuerza te ahorcaron mundo en extinción, especie en extinción, singular identidad en extinción. Como esta tortuga gigante de las Galápagos que hoy veo en un documental a la que llaman "cariñosamente" los ecuatorianos "el solitario Jorge", ¡la única de su especie! que con él morirá...

¡Leo ahora mismo que al fin han logrado el milagro de que se aparee, tras 36 años de intentarlo! Pero al hacerlo con pivita tortuguita de no su especie... La especie seguirá muriendo con él, el último de los suyos. La descendencia que deje, si deja, si al fin le "convencieron" de las bondades del reproducirse con toda una andanada de manipulaciones de más de treinta años, será un híbrido. En eso te aventajo solitario: A mí no me convencieron a tiempo de las bondades del prolongarse en otros para desgracia de todos y de esos otros, "híbridos", que nos hubiesen sucedido. Pero claro, tú eres una lenta tortuga con mucha paciencia de años en los que manejarte para poder llegar a todo sin a nada haber pretendido.
Piano piano se va lontano. Sea sólo para extinguirse.

(¡Y ahora que digo extinguirse, ya que había puesto tan chulo fin, me viene a las mientes otro docu que vi anteayer, y ése sí les insto a que vean, hablando de la extinción, pero de nosotros, esta especie de humanos que se sacudirá el planeta, harto que le dejamos, narrado desde otro animal extinto en plan rechufla -rechifla- de: Vosotros sois los próximos --Léase en tono cantinela la voz del animal extinto haciendo de narrador--)

Otra desaparición más de esta casa Blogger sobre la obra y tiempo de una. Acaban de perderme lo q aquí repetiré y q introducía en la entrada q de-

2008-08-23T22:06:00.004+02:00

dico a un sueño mío del año 1976 narrado aquí el 18 de agosto . No serán las mismas palabras, no pueden ser, el original lo guarde el ladrón que fuere, o esta santa casa, o los buitres de los duendes informáticos, ya sabemos todos que esos "duendes", como las meigas que no existen, no son sino unos perfectos delincuentes amparados en sus conocimientos de cuatro teclas y otras tantas arterías (Me desaparece la entrada, por fortuna sólo lo nuevo que en ella escribía, al ir a vincular... y se lo tragó el vínculo. desaparece la hoja de redacción de la pantalla, aparece ésta en blanco y en la esquina superior
esa especie de cabeza de toro (me daba la opción de guardar como imagen, y aquí la tienen) que es la opción vincular aquí en esta hoja de redacción de la cual tanto desaparece con tanta frecuencia. Habían, posteriormente a que se me acosase, insultase, humillase, rebajase, por parte de una reunión de usuarios de este sitio por este sitio protegidos, habían dejado de sucederse las desapariciones... Pero parece ser que de nuevo vuelven a la carga. Ya que no me pueden joder de un modo... VAN A VOLVER A INTENTARLO DEL DE SIEMPRE. ¿Comprometeré a mis amables alojadores con las palabras que el uso de mi derecho a la libertad de expresión me hace pronunciar? ¿Será envidia internáutica bloguera, no olvidemos que tantos de los que trabajan en estos sitios de alojamientos de bitácoras son ellos mismos bitacoreros? Bitacoreros jefes con los atributos de dirigir la orquesta de todos los demás imbéciles que tecleen por aquí)

¡Pues existió Asunción Silva! JOSÉ ASUNCIÓN SILVA (parece que no me desaparece toda la entrada al volver a vincular... da asco tener que escribir lo ya escrito, escrito por el que no nos pagarán, pero sí puede que el ladrón que lo robe sepa convertir en billetes) poeta colombiano. No es actor, ni ladrón como el de mi sueño del año 1976... sino una pobrecita víctima. De hermoso rostro becqueriano. Prometo amar a este hombre como a mí misma... Sea por los paralelismos. Y leerme la poca obra que el miserable de dios, el criminal que le mató después de chulearle el trabajo, permitió que quedase de él en el mundo.

Los paralelismos entre su vida y la mía me dejan estupefacta: Sagitario como yo, en la ruina como yo, pierde gran parte de su obra en un naufragio, se muere su hermana.
Su hermana de la que dicen estuvo enamorado las malas lenguas de los putos plumíferos que ellos sí viven del trabajo ajeno al igual que el actor de mi sueño que se queda con mi música para subvencionarse sus orgías (arriba vínculo a la entrada del sueño narrado en este mismo diario, de donde nos roban las palabras que repito aquí) A mí también se me murió mi hermana, y como el poeta colombiano dedico a ella un libro, el de él llamado "Nocturnos", el mío algunos de sus poemas en el diario que pretendí construir con solo las palabras a ella, mi hermana, en mi libro: "Para acabar con el mundo"; hermana que también fue mi mejor amiga, o mi única, y aunque reconozca que fue una de las pocas personas de este mundo con más derechos a ser amada, que más se lo merecieran, no estuve enamorada de ella... De lo cual, si la palabra de una quedase, ya habría hijoputa parásito plumífero, literato, o crítico, o historiador de la literatura, o hijoputa gramático que se sacase su pequeña fortunita de divulgar que sí lo estuve. Como tantas pequeñas fortunitas se han hecho con la vida y obra de aquella a la que asesinasen en Buenos Aires con hambre (y cóctel de recetadas pastillitas por unos enfermos mentales a los que todos conocemos por psiquiatras) Alejandra Pizarnik.
Pierde gran parte de su obra, como yo estoy perdiendo la entera mía en estos tres años que ha chupado mi sangre este internet que para nada sirve, mundo de las bitácoras que sólo tienen éxito las más estúpidas, vacías de contenidos, en este mundo de las bitácoras, que ¡DESÉNGAÑATE DESGRACIADO SI QUIERES DARTE A CONOCER POR AQUÍ PARA PALIAR LA INJUSTICIA QUE TE NIEGA, O TE NEGASE DURANTE TREINTA AÑOS COMO A UNA, AQUELLO QUE DICEN, CON TANTA DESFACHATEZ DANDO PORQUE EXISTIESE, DE LA IGUALDAD DE OPORTUNIDADES, EL DERECHO A LA EXPRESIÓN Y LA DIVULGACIÓN DE LO MISMO!; en este mundo de las bitácoras como el puto mundo no internáutico donde sólo la mediocridá alacránica, el ser gentuza, o el tener los dineros que te lo subvencionen, puede permitirte la expresión y su divulgación... durante treinta años perdiendo mi obra, mi vida desgastada en ella, ¡mi vida hijosdeputa que por cada hora de trabajo que me chuleasteis me vais a responder!

Los paralelismos: ...Y acosado por la ruina, la muerte de su hermana y mejor o única amiga, LA PÉRDIDA DE SU OBRA ¡¿Cómo no se suicidaría este hombre?! Lo extraño es que no lo haya hecho yo.

La guitarra me dispara sobre el pecho (Del libro, otro impublicado, "Fenómeno QUED")

2008-08-21T16:47:00.004+02:00

"(Fenómeno tan embustero como cuántico)"

La guitarra me dispara sobre el pecho
su caudal de silencio desde el muro.
Muda y muerta ha quedado colgada.
Me dispara reproches que no arpegios
con su dedo erecto
astil esterilizado de trinos.

Sus ráfagas me dan luto.
Muerto componiendo su protesta de polvo,
han pasado a eso sus cuerdas.

Encerrada en el campo de concentración de su estuche;
ni rasguearás al aire,
libre, tú misma,
ni nadie se rasgará por ti las vestiduras.
Has muerto sin gloria y sin batalla,
para nada,
como todo lo que vive.
Trofeo que al muro ha puesto el mundo,
siempre ahorca los sueños,
trofeo, como coloca las medallas:
a pecho muerto.
....
Me dispara sobre el pecho.
También me riega con un mar de llanto,
ese que nos vemos en la imposibilidad de verter,
no fueron hechos los ojos de las criaturas
para llorar lo que no llueve
para llorar tanto.
Estar muerto es el único apetito;
no hay hambre comparable a esta de desear
.... no haber nacido.

Sueños de agosto del 76 (Sueños oníricos, no de ensoñaciones, ilusiones etc)

2008-08-18T03:35:00.004+02:00

Y me paso a esta página incluida en algo llamado por mí "Velocidad luz (Onírico)" ... Pues estoy de la rabia, por las paredes, de ver que en 147 páginas que titulé con las palabras atribuidas a Goethe, y tan mentira ser de él seguramente como mi poesía miente o está ausente, o carece de pasión en bastante de lo mirado en esas 147 páginas tituladas así "¡Luz más Luz!" (con las palabras -mentira- de él, ¿alguien que agoniza se entretendría en eso, pensar en candelas, notarlas ausentes, cuando lo que se te ausenta es la propia vida?) donde hay bastante física, eso sí... Y alguna química. Espero por ésta salvar algunas de las letras que ahora miro insalvables... Aunque. Me sobra el resto que ya miraré; y les deseo a mis zarpas no habérselas con las paredes de casa, las pobrecitas tan necesitas de una manita de pintura, pero no al gotelé ni a la rayé, ni el me rayo.
En "Solo veo rosas 3" introducido uno de "¡Luz, más luz!" que me alegró el corazón mirarlo:
Montaña que se hace de luz de tanto empapar soles
.....
El tiempo retrocede ante los paisajes de los que somos capaces
los cerebros consumidos por la fiebre
en nuestro lecho mortuorio o no.
Nuestras montañas de luz
convierten en arena todos los relojes
dejan sin contenidos las bibliotecas
sin sentido a todo templo.

Y vayamos con nuestros sueños y agosto de 1976

8 de Agosto (Onírico)
Otra vez dejo mis canciones en mis sueños olvidadas (Hemos hecho quizá más músicas dormida que incluso versos) Espero que esta vez se beneficie un tal Asunción Silva, actor, que junto a su perro Alonso se pasean por mi sueño.
Ya que me vuelvo del sueño con su nombre a la vigilia y él se queda con mi música, revelaré aquello que comentaba sotovoce a un colega más joven que él:
-Trabajo y mujeres jóvenes a las que amar eso es lo que me gusta.
Crápula. Todos los golfos tienen suerte. El se queda con mi música y yo no me puedo apropiar su identidad... Lo cual sería gracioso: Vernos en la piel de otro.
Más asco que curiosidad sentiríamos en cuerpo ajeno. Por eso lo de la reencarnación no pasará de ser fábula. ¡Qué horror de peregrinaje!: De cuerpo en cuerpo.

Tengo la sensación de que este sueño, no sé si en la misma versión de este "Velocidad luz (Onírico)", lo pasé a alguno de mis diarios ya.com "Solo veo rosas" o "I only see roses".
Y lo que también tengo o he sentido la necesidad de escribir, la frase "Más asco que curiosidad sentiríamos en cuerpo ajeno", entre interrogaciones. Pero ¡¿Yo en el cuerpo de un crápula que se considera amante de las mujeres jóvenes, y también amigo de gente más joven, pues a un hombre más joven que él hace la confesión?! A mí que siempre me gustó la gente tan sin edad, la gente tan de mi edad... Tan tierna, como sólo de mujer, la edad, la ternura.
......
Me dicen que Asunción Silva de veras existió, o existía ya cuando mi fecha del sueño... Y que tal vez incluso tuviese un perro llamado Alonso. Nombres poco probables, el de Asunción para un hombre, tal vez en hispanoamérica, o el de Alonso para un perro. ¿Cómo se llamaría el de Maldoror?, Alejandra.
Y sabía que tenía todo derecho a exigirme cuanto su sexo anhelaba...
No precisamente Asunción Silva.
Y debió saber que había un alma como la mía esperando su emoción...
Cómo pudo

Onírico del 76: Estaban naciendo los que ahora tienen 32 años
1972: Los que ahora tienen los años con los que tú dejaste la vida, estaban naciendo.

Abismos del tiempo....
Nuestras montañas de luz
convierten en arena todos los relojes
dejan sin contenidos las bibliotecas
sin sentido a todo templo.
Bien estaría que así fuese

Poesía para un desnudo sin consideraciones

2008-08-15T03:25:00.003+02:00

Y de este manojo de folios que jamás fuese libro
esta carta para el pueblo ruso veinte años por mis cajones,
esperando veinte años a poder ser divulgada para llegar en algo a sus destinatarios.

Carta al pueblo ruso de una escritora veinte años sin futuro en el loado occidente

(Ya van para cuarenta, hay que aclarar)

Es lo mismo que decir que os escribe una muerta
(Efectivamente)
No sé qué demoníaco tiene el capitalismo.
Ahora que os debatís en ese mar de dudas a la hora de plantearos capitalizar el socialismo; y parece que no venga a deciros nada nuevo dando la razón a vuestros más intransigentes o torpes líderes con eso del demonio visto como capital. Pero no es verdad. Ellos son torpes pero ganadores, y yo una occidental perdedora. ¡Y es verdad, más de lo que se sospechasen vuestros líderes más torpes cuanto más crueles, lo del demonio visto como capital, o éste como aquél! San Satanás lo atestigua.
No sólo en la proximidad de Cristo se ve verdad tan clara como ésta: el dinero es lo contrario de la humanidad. "El mundo será socialista o perecerá". Acordaos. Es muy cierto. El capitalismo tal como es concebido, el dinero tal como lo es, es el camino más seguro hacia la destrucción de todo y todos pensando que se transita por un lecho de rosas, eso quienes transiten por esos espumosos jardines por otros trabajados, estercolados, arados, sembrados.
Obra de acuerdo al principio acumulativo, mal principio si hablamos de equilibrios: Al que tiene más, más, o como mi abuela decía: Al que le colma de bienes, le colma de bienes (Dios ese torpe) y al que de males... le jode hasta la consunción total.

Yo veo que lo único que tenéis que capitalizar u occidentalizar vosotros es la llamada entre nosotros "libertad de expresión", esa apariencia, QUE LO PAREZCAMOS AUNQUE NO LO SEAMOS. Pues nosotros también deberíamos "capitalizar" u "occidentalizar" lo que pareciera de sobra propio de sobra occidentalizado: libertad tan timo, sobre todo si de expresión. Debemos capitalizarla o revitalizarla más, ¡y además conseguir eso que se supone sí existe entre vosotros: Igualdad de oportunidades! (Puede que también sea un decir, como lo de aquí y nuestra libertad de expresión) Obramos con vosotros como las sirenas con Ulises: Es un perfecto engaño el que os hayan hecho creer a algunos de vosotros que aquí decimos todos todo, bien lo pensemos o bien lo digamos hasta sin pensar. Es el dinero por delante comprando a la cultura o pasaje en su barca, no sé si de privilegiados o de locos o de necios, lo uniquito que aquí desata lenguas o pasiones o expresiones. Dando gracias al mecenas que invierte el capital que nos permita pensar públicamente.

Vosotros tenéis políticos y militares que os cierran el paso hacia el futuro; ¡nosotros además, ricos! O: ¡Todo para unos pocos! Ese es el lema del dinero: Un máximo para un mínimo.
...Y yo que tenía la esperanza de que vosotros cambiarais eso para redimir a un mundo. ¡Y yo que como Dostoyevsky, o mi padre, siempre pensé en el mesiánico papel de Rusia!

No busquéis en occidente de oropel de pacotilla fórmulas de salvación. La libre empresa es mentira, como otras muchas cosas a las que añaden el libre por delante o por detrás. Aquí sólo hay una clase de empresarios, como una clase de todo lo que figura, y como ya dije: DINERO POR DELANTE, se llama, que donde hay más, más, principio acumulativo fórmula para acabar con el mundo.

Os ha hablado una escritora que quizá en vuestro país tampoco hubiese publicado; pero que habría tenido un más fácil acceso a toda ciencia. Hoy quizá se me reconocería, allí por supuesto, como bióloga o física.... Cuanto aquí me he quedado en letras baldías, pues a mis cajones nacieron, por los cojones de los que antes hablábamos, DINERO, tan como allí la misma glándula colocada al timón de los aconteceres: Macho mundo arruinado por ellos, vosotros, los líderes: machos.

Macho y dinero, ahí tenemos el principio del mal, o el príncipe... Viene, pero nada puede contra mí (viene, está y jamás habrá de marcharse) pues... Ya estoy muerta. Gracias al capitalito que os llama con su canto de sirena declarando así a plena voz lo inútil de una revolución que para nada se hizo, sacrificios inútiles... Sangre derramada, penalidades sufridas, tan inútilmente por tantos de vosotros, vuestros padres, y la bochornosa herencia que habréis de legar a vuestros hijos.

Carmen, Yo, desde la feria occidente

Hoy, a veinte años de esta carta, se sabe que tantos y tantos hijos que fueron de la revolución, y su descendencia, por años y años, en tantas capas de la población rusa, jamás saldrán de la miseria a la que están condenados... ¿Por su capitalizarse? ¿Por su endemoniarse? ¡Más todavía! Más todavía que perdidos estaban en manos de sus torpes líderes... Aquellos sanguinarios que hoy se siguen perpetuando en personajes tan zares mediocres, grises más que rojos blancos, tal que el Putin.

Veo una luz -Canción- (Para dormir al Amor)

2008-08-13T18:42:00.002+02:00

Veo una luz

desprendiéndose a besos
de tus labios.
Y en la oscuridad
veo
veo
veo
tu cuerpo sagrado,
siento
siento
siento tu cuerpo sagrado.

Siento tu cuerpo sobre mí
como una luz una llama.
Luz que busca el Amor
aunque no quiera buscarlo.
Llama que pide más fuego
para seguir calentando.
Y yo no he sido para ti
ninguna de las dos cosas:
Amor lo tengo dormido
...y tú no quieres buscarlo,
qué confluencia;
y el fuego poco me toca.

Veo una luz
que se apaga a lo lejos
que se olvida
en la oscuridad
¿siendo el Amor de mi vida?

Un rostro de mujer --- Mirar el Greco de la pared colgado

2008-08-10T17:45:00.005+02:00

Mirar el Greco de la pared colgado

o mirar tu retrato...
Es tan triste
esto de contemplar tu rostro en papel fotográfico.
Me pone el melancólico subido
que a ese lienzo el pincel,
que la tormenta a tu paisaje vasco;
y me acuerdo de tu flor preferida
virgen-patrona de tu tierra natal
y lloro-escribo un nombre en el papel...
¡Cuando quisiera tener tu rostro entre mis manos
y cubrirlo de besos,
begonias!,
no de lágrimas este pálido Greco
con un misterio dentro
que se agranda alargándolo.

Mis lágrimas, tu rostro.
Todo lo que es un misterio es una estafa,
todo lo que tiene que permanecer oculto.
¡Nos estafan la vida con esta ocultación,
lo hace la sociedad, lo hace su Dios de mierda,
dioses de mierda, poder de mierda,
dinero mierda, su natural corrupto,
heterosexualidad corrupta,
sucia y criminal heterosexualidad,
sucia, sucia,
necia,
macho!
¡Se nos obliga a ser como no somos,
nos roban la juventud la vida,
nos fuerzan a vivir lo no querido!

....Es mejor no escribir.
¿Qué explican las palabras?
¿Qué aclaran?
Si las verdaderas han de silenciarse,
no decirse,
si sólo se pronuncian las falsas,
las impuestas,
¡las impuestas por una sociedá macho-heterosexual
criminal, criminal,
que jamás pagará en la misma medida que el daño causado
... a tantos!
Si las balas solucionaran esto......

Esta maldición llena de verdad hacia toda la corrupta heterosexualidad, casi toda, sobre todo si macho, aun en estos días tan liberales, ¿liberales, o sucios corruptos necios como aquí explico?, fue escrita a finales de los años setenta

Un nombre de mujer --- Una sonrisa apenas sin abrir

2008-08-10T17:36:00.002+02:00

Una sonrisa apenas sin abrir

¿Qué tormenta ha tronchado tu sonreír?
En tus labios apenas sin abrir
ha quedado su flor purpúrea.
¿Qué silencio ha truncado tu ilusión
la más bella interior de todas?

Begoña se llamaba... En la entrada de 17 del 7 que así empezaba, me lamentaba de las palabras que daba con toda seguridad por perdidas en mi laberinto

2008-08-09T22:52:00.006+02:00

de cajones o de vida. ¡Pero no! Estoy contenta y no sé por qué de haber encontrado las palabras dedicadas a aquel nombre de mujer: Vegoia Begoña, nombre de tanta ibería, nombre precisamente de la diosa de diosas ibera: Vegoia, aquella que adoraron especialmente en Etruria y su enano compañero, niño-viejo compañero, Tages, Tajo, cual nuestro ibero río.

Precisamente así titulé este puñado de hojitas, palabras dedicadas a un nombre de mujer:

Un nombre de mujer

Tu rostro es una estalactita
(nuevamente desde aquí te canto)
sagrada y lenta
....cayendo
....tan despacio
entre la oscuridad perenne
de un abrazo hierático:
Tu cabello
suavemente enmarcándolo,
dos manos seda oscura
o sombra de dos manos
recogiéndolo tétricas
trágico retornándolo,
dos manos largas sombras.

Tu cabello;
dos manos;
tu rostro estalactita
sereno triste mágico.
Es como si mirase un retrato de el Greco
el mirar tu retrato.
Pareces más modelo o persona-ficción
que rostro exacto.
Es misterio-belleza,
inquietante misterio
que intranquiliza más por estético
que es más patético por ello,
lo que encierra ese abrazo:
dos manos seda oscura
suavemente enmarcándolo.
Un misterio muy triste.
Y una belleza... acaso
tan dolida.
Pero tal vez acaso.
El rostro no es quizá
el espejo del alma
...sino a ratos.

Tu rostro es una estalactita
sagrada lenta
cayendo
tan despacio.
¿Hay lentitud, o aplomo?
serenidad en tu postura.
Como si estuvieras
muy segura de algo.
Por saber qué es ese "algo"
y a qué profundidad se encuentra
daría esta comodidad de las llanuras
que oculta su temor a los abismos
diciendo que no existen,
daría esta comodidad marchándome
espeleóloga a explorar las simas.
Espeleóloga: Ente atormentado
a la búsqueda de la Mujer más honda,
del más mortal abrazo,
a la busca del misterio del alma
con más celo guardado.
Tan misterio misterio, tan misterio,
que hasta nunca tú misma has descifrado
y te envuelves en vapores de droga
queriendo más dejarlo
en misterio misterio tan misterio
como el que tu rostro sea
una imagen de el Greco
escapada de un cuadro
puesta a vivir en carne
puesta a vivir en trágico.
Una pálida llama
que el pintor toledano
intuyera en sus noches;
y tan bella le resultó la aparición
que sólo ya tu rostro expresó en su pintura
largo majestuoso mágico
luz patética honda
envuelta en unas sombras
como si fuesen manos.