relatos póstumos

LA FUENTE CALVA, A VECES BROTA.

2007-07-02T22:44:00.000+02:00

Nunca aspiré a poner en el plato del invitado regurcitaciones de cosecha propia. Tampoco pinté flechas en los árboles que hicieran un camino porque los bosques sirven para perderse.
No fingiré inocencia en la situación de la coma ni en la intención imprimida en este carricoche de palabras.
No pretendí seguir ningún mapa ni marcar el paso, yo duermo donde me viene el sueño.

Sin ir más lejos, me paré durante un momento a observar la quietud de una piedra. Dada su felicidad, me tendí a su lado para piedrear durante unos meses. Sin ir más lejos.

No admitir que se acumuló caspa en las cejas, sería inútil. La mirada hoy sólo se dirige hacia abajo y no ve otra cosa que la nevada sobre los zapatos y sobre amapolas adormecidas.
No encontré el camino de vuelta porque los rubíes los revendí a un granjero a cambio de un par de huevos muy buscados dada la aridez del paraje. Así que, reconsiderando la penosa circunstancia decidí buscar otra vez algo de compañía y descubrí (tarde) algo maravilloso.
Tarde, pero que dicha, ¡que dicha!

Juzguen el estilo calvo del siguiente párrafo.
No, mejor, ya lo juzgo yo por ustedes porque no se enterarán de nada: hoy solo he pasado por aquí para gritar, ¡COÑO!
(expresión harto entendible a la par que elegante)

Un perro corre en dirección opuesta,
demasiado rápido para su tamaño.
No es recomendable la velocidad del rayo.
Puede hacer que las piernecitas del perro se resquebrajen y
se partan en dos.
Que su pelaje se pierda y se reparta.
Que sus ojos salgan disparados y reboten,
viajando a cientos de extraños lugares........
¡¡¡¡¡Qué perro tan afortunado!!!!!

Maravilloso.

LUDICRA PUERORUM OCCULTATIO

2007-06-27T15:52:00.000+02:00

Al que juegan los muchachos, haciendo uno de ellos el dormido, hasta que los demás se esconden.Uno imitando al gallo dice, quiquiriqui, entonces despierta y va a buscarlos.Al primero que coge y encuentra, le lleva a su lugar.

Un, dos, tres:

Giro de talones y todo está en silencio. Ni un alma respira por debajo de las sillas ni una risa se descuelga por las encías.

Pero están ahí, todos lo sabemos. Estan ahí, están ahí...Están!

Decisión de uno es la de encontrarlas o dejarlas pacer bajo la cama para que engorden cual gorrino bajo la encina.
Decisión de uno es la de volverse hacia una ventana y mirar distrídamente un paisaje idílico hecho de bocas calladas y de galletas en la cocina.
Descisión de uno es la de boquear como un pez al intentar destaparlas. La visión, créanme es terrorífica pues están cubiertas de viscosa hiel y no tienen huesos que las sustenten durante mucho tiempo.

Ayer dejé de estropearme las uñas de tanto rascar las cortezas de los troncos de los alcornoques y no sólo permití que se escondieran, también me escondí con ellas.Aprendí sus costumbres, comí lo mismo que ellas, fuí nómada en tropel y en patrulla y escondí los dientes y la podredumbre como un solitario onanista.Me convine con ellas y pacté con sangre que yo también, sería una Mentira.

Después quise salir de nuevo a contar en alto y volver a buscar y a cazar de vez en cuando a alguna mal escondida, pero en mi carcaj ya no quedaban flechas, ni confianza, ni ganas de jugar. Ni siquiera al corro de la patata.
Ni siquiera.

NÚMERO MORIBUNDA

2007-02-28T12:49:00.000+01:00

"¿Sabe callar la palabra cuando ya no se encuentra con el momento que la necesita ni con el lugar que la quiere?. Y la boca, ¿sabe morir?".

E.G. Ventana sobre la palabra (VIII), p.262.

Una pulsión quejumbrosa
Y rígida se apodera de la mañana,
De las nubes.

¿Son las nubes de la lengua?
¿Son nubes en la razón?

Respiramos profundamente
Intentamos sacudirnos el miedo adherido.

¿Hacia dónde se dirigen nuestros pasos atentos, baldíos?
Son niños dormidos los pasos.

Los pies fuman sobre el círculo impertérrito, infinito.
Mientras, las esperanzas se marchan en taxi,
A velocidad luz.

Quedamos huérfanos de gemelo,
Envejeciendo con los pies aglutinados bajo la tierra,
No somos viajeros relativos.

Muere la boca,

Muere el pez.

LOS CUENTOS SON DE VERDAD

2007-02-04T19:24:00.000+01:00

Las historias y sus respectivos personajes viven en Verdad.

En Verdad, trabajan muy duro para que nosotros tengamos nuestros cuentos como recién hechos.

En Verdad, nunca duermen y se pasan los días y las noches devanándose literalmente una especie de sesitos que tienen especiales para inventar cuentos. Se abren la tapa de los sesos con una motosierra y se sacan un seso. Lo colocan en una madera, lo parten por la mitad y lo exprimen en un instrumento parecido a lo que nosotros usamos para exprimir naranjas. Ñi, ñi, ñiiiiii, y sale un zumo de cuento concentrado.

Después lo ponen a hervir en peroles hasta que reduce a una masa casi sólida que acaba por secarse al sol.

Luego, unos retrasados mentales que tienen puestos en serie, van haciendo bolitas con la masa que va pasando por una cinta transportadora y las depositan en unos saquitos que más tarde actuarán como placenta en el vientre de una maceta que tapan finalmente muy bien tapadita. Les ponen una etiqueta que dice “made in Verdad” y envían así el cuento en estado latente por correo a los hombres que quieren ser escritores.

Estos hombres reciben el tiesto bastante deteriorado por el viaje y generalmente con la etiqueta borrada por lo que piensan que se lo han inventado ellos mismos. Después de recolectar las hojas de la mata que brota del tiesto y que vienen ya escritas con el cuento, se distribuyen en camionetas hasta nuestras casas.

Si no te das cuenta de que los cuentos que lees provienen siempre de los sesos del mismo enano, puede ser que en realidad estés haciendo pelotillas en una cinta transportadora en Verdad.

ENVITE DE LUTO

2007-01-15T00:58:00.001+01:00

Se abre el campo el camisón en la noche y las encinas se amanecen sombrías de plata lunera a esperarme salir al balcón como cada noche sin sueño. Las miro con sofoco y me hacen caras golosas al verme reír de espanto.

Los grillos rasgan sus guitarras negras y cantan el rumor, ri, ri, ri, a ver si bailo de puntillas sobre la baranda finita. Yo les canto y les bailo flamenca, agitando el volante del pijama, que se vuelve puntilla y lunar como ese topo del cielo que campanillea y da palmas amarillas.

Me siento y vuelvo la cabeza a las copas de las encinas. Son tristes ahora que me hacen caras de muertos y de demonios para asustarme. Pero la curiosidad en la noche se hace más grande que el miedo y las miro con un ojo furtivo. Sí, ahí están. Brotan de sus ramas gorjeos de cuervos que me quieren llevar a su nido adhesivo y negro de pez y pluma.

No, les digo, no puedo. Me he de quedar con los vivos. Yo estoy viva, Pero se ríe todo el campo, se burla la tierra y los conejos, se creen que cuento mentiras. No les vale mi canto pues los cuervos, aunque muertos, también gritan.

Dicen que les demuestre, que les explique como respira una viva. Les soplo los pétalos a los romerales y las amapolas dormidas, me bebo el agua del río que se marchita en seguida y llego hasta lo alto del promontorio que es como un escenario dónde el público, hecho de pinos, también silba.

Yo les digo, miradme, y salto al vacío con un traje hecho jirones o volantes de bulerías.

Un epitafio me reza que no estaba loca, que estaba dormida.

ONCE CUENTOS

2007-01-05T21:52:00.000+01:00

Cuento número uno:

Alguien vino desde muy lejos sin saber que decir.
Se parecía a mí mismo.
Cuando por fin habló, dijo que tenía buenas noticias.
Que tenía un plan para hacernos escapar.

Cuento número dos:

Las culpas se van montadas en esas nubes de ahí arriba
Mira como se las lleva el viento.
Sin saber a dónde ir pero sintiéndose ligeramente a la deriva.

Cuento número tres:

Está pasando otro día mirándome en el espejo.
A veces duele marcharse muy lejos.
Dejar atrás a las gentes, a las gentes de atrás.
Pero es muy fácil imaginárselo.
Imaginarse que te vas.

Cuento número cuatro:

El tiempo pasa y envejecemos.
Ellos dicen que no habrá tiempo para mañanas, que nos vamos a morir.
Pero puede ser que si te quedas muy quieto...
¿Serán inmortales los paralíticos?

Cuento número cinco:

Tengo una flor en el dedo gordo del pie.
Me ha nacido esta mañana al levantarme y no sé qué hacer con ella.
Aunque es invierno llevo sandalias por la calle.
La riego cada mañana en la ducha.
Siento subir su fragancia al caminar.

Cuento número seis.

Él tiene un paraguas antibeso. ¿De dónde lo habrá sacado?
Él quiere escapar a mi amor.
Siempre abre el paraguas cuando me ve aparecer por la calle.
Pero mi amor se dispara y le impacta en el culo.
Es un amor con efecto.

Cuento número siete:

Mi vida siempre pareció ser un porfavor.
La gente se piensa la mayoría de las veces que estoy esperando.
Es verdad, estoy esperando a un gracias que me caiga del cielo.
En vez de eso me caen ladrillos desde las azoteas.
Creo que un día alguno conseguirá escalabrarme.

Cuento número ocho:

Esperando que alguien me lleve a casa, camino por la carretera.
Yo sé que nadie transita con su coche por este camino abandonado.
¡Ay! Que solo me siento.
Me voy a tirar por ese precipicio de ahí.

Cuento número nueve:

Un extraño me ha besado hoy por la calle.
Después se ha marchado muy contento haciendo cabriolas mientras caminaba.
Yo me he quedado muy quieta, paralizada durante unos minutos, pensando.
Después me he tumbado en la acera a ver que pasaba.

Cuento número diez:

Fíjate en ese mendigo tocando su tambor.
La gente le ha tirado muchas monedas.
Seguro que comerá caliente esta noche.
Ya sé que no toca mal su instrumento pero es un mendigo.
Algún día tendrá que vender su tambor para comprarse un bocadillo.

Cuento número once:

Me gusta sentarme en los parques a esperar que ocurra un milagro.
Que el tiempo se detenga y me quede sentado para siempre en este banco, me digo.
Q-u-e e-l t-i-e-m-p-o s-e d-e-t-e-n-g-a
O q-u-e p-a-s-e m-u-y d-e-s-p-a-c-i-o.
¡-M-i-l-a-g-r-o-!
- - - - - - - - - - -
...
.

OJO

2007-01-03T11:02:00.000+01:00

Como no veíamos nada, nos pusieron dos ojos. Para eso, para ver.
A algunos les tocaron más pero no sabían que hacer con ellos y los vendían a mitad de precio o a cambio de una sandía. Los que no sabían ver con los propios, se compraban muchos, la mayoría defectuosos, pero yo encontré el más perfecto, el más atento de toda la mercancía. Lo envolví en piel de cabra, lo bañé en sales, le besé la pupila.
Una noche, me abandonó sin decirme adiós y se sustituyó por una sandía. No me percaté del cambio y quise ver a través de ella.
No pude, estaba vacía.

A TIENTAS

2006-12-26T23:02:00.001+01:00

Humea tu aliento, ni frío, ni caliente, sobre mi entrecejo fruncido y tus pestañas se frotan contra mi pelo dormido. Hay una piel vanidosa, saltando por querer ser más alta, más turgente, bajo un arco hecho de ingles, goteante de zumo de harina y no alcanza a los párpados fríos de lo ciegos que están y de ausentes, para colmarlos de besos. Los párpados están escondidos tras una ventana viendo un árbol estallar. Es la bomba atómica y quiero quedarme en casa. Hay lluvia ácida ahí fuera tras la explosión nuclear y nadie lo sabe. Los niños, ingenuos, salen de sus casas sin protección de paraguas plomados y se les van cayendo los rasgos y el pelo hasta los pies que también se deshacen por la radioactividad. Me vas meciendo los codos, los pies, en las uñas pones tu acento para que se reaviven de día, y yo que estoy bajo un paraguas de plomo que sale a la calle a buscarte. Te preparas saliva bajo la lengua, la empujas hasta los labios que se encogen formando un canuto por donde se escapa el líquido, me mojas la cara y soplas en los oídos. Tengo miedo y cuidadito de quedarme dentro y no mojarme con ni tan solo una gota de lluvia electrónica, protónica, neutrónica, pero me mojo porque el viento azota, tormentoso por la onda expansiva. Siento otra explosión hecha de luz muy intensa cuando separas los párpados con los dedos.
Despierta, susurras.

COLOQUIOS PARA-ANORMALES

2006-12-23T01:54:00.000+01:00

señor pérez dice:
que te pasa
señor pérez dice:
juan estas ahi??
Señor Duque dice:
no soy juan
Señor Duque dice:
no sé que pasa
señor pérez dice:
perdon
Señor Duque dice:
¿de donde sale el msn?
Señor Duque dice:
??
señor pérez dice:
quien habla???
señor pérez dice:
como que de donde sale???
Señor Duque dice:
pues eso. Que de donde sale, yo no tengo abierto el msn
Señor Duque dice:
y aparezco como un tal señor Duque
señor pérez dice:
la verdad no se que pasa
......

Señor Duque dice:
creo que juan está en el baño
señor pérez dice:
y quien es usted??
Señor Duque dice:
soy la asistenta
señor pérez dice:
asistenta de que???
Señor Duque dice:
andeee, no se haga el longuis...que ya sabe que no he venido aquí a quitar el polvo a los muebles...
señor pérez dice:
ja ja ja
señor pérez dice:
puede que si
Señor Duque dice:
vaya, es usted un inocente. Que lindo.
señor pérez dice:
eso es lo que usted cree!!!
Señor Duque dice:
Bueno, pues yo vengo del espacio exterior, como Mary Popins
Señor Duque dice:
Y usted? eh? de donde viene usted?
señor pérez dice:
primero decime quien sos??
Señor Duque dice:
Quien soy yo, quien sos vos, dejate de milongas y vamos al tema: Señor Pérez, de dónde viene usted?
señor pérez dice:
cuaaalllll es tu nombre
señor pérez dice:
mamagallista!!!!
Señor Duque dice:
desconozco el significado de su insulto, si acaso eso lo es, pero en cualquier caso, si es que eso le satisface, le diré que me llamo Dolores
señor pérez dice:
y quien rayos es dolores
señor pérez dice:
y que hace en el equipo de señor Duque
Señor Duque dice:
Dolores, Lolita, Lola, como la canción. Y ya le he dicho que soy la señora de la limpieza. Estaba regando las plantas
señor pérez dice:
a esta hora????
señor pérez dice:
ja ja ja
señor pérez dice:
asi es que usted riega las matas sentada en un laptop???
Señor Duque dice:
Tengo una mangera muy larga. Y dígame, ¿a que lado del atlántico se sienta?
señor pérez dice:
ahi estas pintada sara!!!
señor pérez dice:
o el mismisimo juan
Señor Duque dice:
No se me ocurre la forma de demostrarle su equivocación, pero ¿a que es muy divertido?
señor pérez dice:
hagale pues
Señor Duque dice:
No se espante, es que las plantas no me contaban nada y me disponía a recostarme. Esto, al fin y al cabo es un cruce de líneas.
Señor Duque dice:
¿Se me ha ido?
Señor Duque dice:
Bueno, pues hasta otro ratito

YO QUIERO CAGAR EN ALTO

2006-12-04T15:10:00.000+01:00

De religiosos televidentes, de egoístas, de usureros, de lunáticos guerreros, de señores feudales, de apáticos soñadores, de solitarias multitudes y de limpios basureros, de artificiales amapolas, de bisoñés y de peludas lenguas, de cucarachas de alivio, de pautas y de sentencias, de enflaquecida prosa, de la devota arruga. De atrofiada locura, de mariposas simplemente, de población en general, de ablación y de culpa. De nichos, de elecciones, de paladares lisos como espejos, de mandamientos, de colibríes inanimados, de dientes arrugados y perplejos como higos, de creer a pies juntillas, de aburrimiento, de ayuntamientos, de costumbre y de hastío, de vejez impertinente, de belleza impenitente, de desgana y de lo urgente. De jaula y de capillas, de vista cansada, de psicólogos y de maridos, de rima achatada, de mentiras, de surfistas, de histaminas y siliconas, de orgasmos fingidos, de depilaciones y lapidaciones, de conservantes y cirugías, de incubadoras, de mortajas, de lagrimones como puños, de corazones de goma espuma, de un tumor en el pecho, en el cerebro y en nuestro lecho.
Quiero prescindir de todo esto y acudir a mi propio entierro del destierro. Yo quiero vivir atento.

LA LOBO. ESTA MAÑANA.

2006-11-24T15:30:00.000+01:00

La diferencia entre la estigmatización de un signo y la vocación estilística, no es tanta como en un principio pudiera parecernos.
La estructura, existente y dada desde hace siglos, se superpone ante el texto como una plantilla y se hace imposible el ir más allá de los límites. Se instaura un fundamentalismo, que de por sí es severo, en la base de la pirámide que es trófica, encauzando burda pero violentamente, la que en su adolescencia ya crecía rancia, esto es, la imaginación.
Así, no es suficiente el desuso de la letra, sino que sería necesaria extirparla definitivamente e ir más allá, evaporarla de nuestra memoria, anular la influencia de su aprendizaje para así tener alguna esperanza de alcanzar un flujo libre, una emancipación de la idea y un desbordamiento extravagante del instinto, sí, instinto, porque sabemos que ahí se encuentra, latente como una espora fría y acechante.

El calor llega. Llega y lo deshace todo con sus pesquisas, con su ojo de clínico y su dedo penetrante, ese que llega hasta las llagas más profundas y las refresca de agilidad, las desacostumbra de pus y las lustra de elegante relámpago.
Ese momento, después de un campo dónde eso, no se sabe si es niño o flor, si tiene pelos o pétalos y después de habernos extasiado las córneas ante tal ostentación celulósica, en ese momento, es cuando estamos listos para despojarnos de identidades y cambiarnos de traje, aunque sea solo por un rato.

Yo también quiero ser un niño-flor.

LA MANO MARRÓN.

2006-11-19T18:39:00.000+01:00

Un hombre, sentándose en un banco, le recita a otro que sentado en él, llora dolorosamente:

¿Será el martirio del líquido
el tener que brotar de los ojos,
con magia nacer en su orilla
para despeñarse después
en la llanura de una triste mejilla?

Yo me llamo Federico García, como Federico García Lorca. ¿No le parece a usted una maravillosa y poética casualidad? Claro que no he sido reconocido en mi arte, ni asesinado aún en vida. -

¿Quiere que le recite unos versos a ver si se anima? -

- No me joda, ¿no ve que estoy destrozado? -

- Bueno, bueno, no se ponga usted así. Yo solo quería distraerle un poco. No sabe cuanto lo siento, pero mis poemas le aseguro le sacarían de todo ese disgusto que lleva usted encima. -

- Déjeme en paz, por Dios. Me está sacando de quicio. -

- Está bien, está bien. Ya me callo. -

El hombre, que le había mirado un momento con los ojos y los capilares encharcados de lágrimas y sangres respectivamente, siguió sollozando con la cabeza entre las manos y ligeramente encorvado hacia delante, retorciéndose los pelos con fuerza, quedándole estos alzados en una cresta exactamente en lo alto de la coronilla.

- Dios me perdone que le vuelva a molestar, ¿pero no quiere un pañuelito? Mire lo tengo aquí mismo, está recién lavado y huele a lavanda, seguro que el olor le apacigua un poco el nervio. -

Sin levantar la cabeza, extiende el brazo, le roba el pañuelo de entre las manos y se suena con fuerza. Como si el llanto se le hubiera huido por los orificios nasales, el hombre quedó en calma, pero pensativo por dentro pues se afanaba en mirar atentamente el trocito de suelo que quedaba acotado entre sus pies, entre el derecho y el izquierdo y viceversa.

- ¿Querría explicarme, qué es lo que tanto le aflige? -

- Yo era muy feliz en mi vida. Trabajaba en una oficina, tenía mujer e hijos, una casa estupenda, con jardín y piscina…todo me iba de fábula, pero un día de absoluto bochorno, me vine a sentar a este banco mientras cruzaba el parque para resguardarme en la sombra de los árboles.
Aquí mismo, otro hombre se abanicaba con…no se lo va a creer, con….¡con una mano humana! No con la suya, sino con otra…o sea ¡que tenía tres manos! Yo no daba crédito y pensé que se trataba de una broma. Hacía pues que no lo veía y miraba las fuentes y los pajaritos distraídamente. Pero aquel hombre, empezó a contarme “la extraña historia del hombre marrón”. -

- ¿Cual? -

- El hombre marrón era un hombre que todo lo tenía marrón, botas, corbatas, calzoncillos, camisas y abrigos. Todo marrón. Además de ser marrón su vestimenta, también era marrón por dentro. En la mente. Su cerebro y sus pensamientos eran marrones. De un marrón como el color de la mierda.
Un día, se le enganchó un hilito marrón que le colgaba del bajo en una valla. No se dio cuenta hasta casi haber llegado a su casa cuando solo le quedaba la cinturilla y las presillas marrones del pantalón marrón. Echó la vista atrás y vio como un chorrillo marrón cubría toda la calle y se perdía en una esquina. Pensó que había ido perdiendo cerebro marrón por el camino y se volvió loco de remate, ahí, en medio de la calle y en calzoncillos marrones. A partir de ese momento empezó a escribir libros de autoayuda. -

- Pues no entiendo la tragedia. -

- El hombre que me contó la historia, me dijo que era el Dios del Subconsciente y que podía decidir cuando y cómo la gente se volvía loca para luego sanarla de nuevo y así sucesivamente. Así fue como volvió loco al hombre marrón. -

- Que absurdo. ¿Y usted se lo creyó? -

- ¡Por supuesto que no! Yo no hacía más que mirarle y pensar que el tipo estaba como una regadera, pero salir de nuevo a la solanera era un infierno, así que me quedé un rato más junto a él mientras hablaba. Como creo que lo que pretendía era incomodarme y yo no me asustaba, el tipo empezó a ponerse algo nervioso y empezó a declamar con voz profunda, palabras en un idioma que no acerté a identificar. Y luego un cuento, y otro cuento, y otro y otro y otro…….y ninguno tenía sentido alguno. No sé cuanto tiempo pasó, cuando empecé a darme cuenta de que me estaba volviendo, efectivamente, loco de atar. Deseaba bailar la sardana con un traje de lagarterana y tocar las castañuelas subido a una mesa camilla. O convertirme en caballito de mar y nadar y nadar y nadar hasta el mar y más allá de los confines conocidos por el hombre hasta llegar al centro de la tierra donde me esperaran a tomar el té de las cinco y escribir una tesis postdoctoral sobre “la catástrofe del pensamiento contemporáneo y sus implicaciones en la elección del uniforme de los dependientes de los economatos”.
Él Dios del Subconsciente se marchó satisfecho, dejándome sumido en una honda esquizofrenia paranoide que derivó en una profunda insatisfacción personal y una tristeza extrema en la que usted ha tenido la desgracia de hallarme. -

- No lo he entendido muy bien. -

- Ni falta que le hace, pero mire, de recuerdo me dejó la mano amputada para que me abanicara con ella mientras. -

Saca la mano de debajo de la chaqueta del traje y la blande delante de la cara de Federico García que la mira horrorizado.

- Según me dijo, la mano pertenecía a un tal Jorge Bucal que escribía libros de autoayuda para gente deprimida. A mí me gustaría regalársela ahora a usted para que siga escribiendo esos poemas tan bonitos. La mano, creo que le será de una gran ayuda. -

- Está bien, me la quedo. Pero ¿y el tal Jorge Bucal? ¿No cree que la echará en falta? -

- No, no lo creo. Se ve que nunca la necesitó porque escribe sus libros con la punta del capullo.-

- Ah. En ese caso…-

Pasado un tiempo, un tal Federico García ganó el primer premio del decimoquinto certamen celebrado en Calasparra “Poemas y Babas” con el poema titulado “Un HURRA por la VIDA y por todos sus usuarios” que apareció publicado en la página dos del diario “El CUENTO” en el año 1982 y que abstenemos de reproducir aquí dada la violencia de sus metáforas y su ansia irrefrenable por asirse a la vida como una lapa. El jurado, compuesto de un hombre vestido de marrón y un chimpancé, desaparecieron misteriosamente de Calasparra momentos después de emitir su veredicto aunque corren rumores de que fueron avistados con dificultad, por un satélite termográfico en el polo sur, junto a una colonia de musgos antárticos capaces de sobrevivir a tan bajas temperaturas.

CONFESIONES INTEMPESTIVAS

2006-11-05T16:46:00.000+01:00

- Uy, disculpe, creo que le he pisado el dedo gordo.
- No pasa nada. Es que hay tanta gente... Bueno, yo me llamo Dolores. -
- Que bonito nombre, a pesar de la lastimosa connotación, me parece un nombre de lo más paradójico encontrándola a usted tan alegre. Usted no lo sabe, pero a mí me pusieron el nombre de un muerto. -
- Que casualidad, a mí también. -
- Explíqueme usted eso. -
- Mi madre murió en el parto, antes de que se decidiera mi nombre. Además es el mismo nombre que le pusieron a una hermana de mi abuela materna que murió a los pocos meses de vida. Mi abuela, en su honor, le puso a su hija su nombre y a mí me pasó lo mismo. Una, vivió solo unos meses, la otra veintiséis años, yo, las he superado a las dos y tengo la sensación de estar viviendo de prestado. En realidad tengo miedo a morirme en cualquier momento, así, súbitamente...

- ¡SIGUIENTE! – Se oye por el megáfono. –

...Como le decía, antes, cuando era niña, no me hacía mucha gracia esto de vivir, un día me levanté en domingo cuando todos dormían y en plena consciencia mañanera me intenté suicidar cortándome las venas con un cuchillo jamonero que como puede ver, no estaba afilado.
Después de imaginar otros métodos pensé que todos eran horribles y muy incómodos, así que preferí seguir viviendo a la expectativa de que la cosa mejorase y porque no quería ser una desquiciada con marcas en las muñecas a quien poder ingresar en un psiquiátrico.
En esos días de mi vida, una lucidez y una tranquilidad psicológica, me deslumbró el alma y me convirtió el corazón en un pedernal inalterable ante todas las cosas desagradables de la vida ya fuera vicisitudes económicas, mal de amores o fracasos profesionales. Me convertí en una superheroína del siglo veintiuno, que más que ser valiente, lo que me pasaba es que todo me importaba un verdadero pito. Cof, cof. Se me ha secado la boca. ¿Y dígame, en qué escalafón psicológico se posiciona su personalidad? -

- Mire, yo nunca he tenido ningún problema. He vivido en una familia amorosa, feliz y económicamente más que acomodada pero sufro de continuas depresiones que no me dejan respirar y me incitan a tirarme por la ventana algunas noches. Mi psicóloga no lo entiende y me receta un montón de pastillas que me impiden el desarrollo normal del raciocinio y el lenguaje. Ahora, durante la consulta, no hablo mucho y ella se dedica a esbozar florecillas en los márgenes de la libreta. Mis padres, tampoco lo entienden pero con ayuda del acomodamiento económico heredado del abuelo, me van a financiar la vida. A partir de ahora me voy a dedicar a no hacer nada que es lo que en realidad quiero. Tanto trabajo me estaba volviendo loco. -

- ¿Tanto trabajaba usted? -

- Sí. De nueve a dos. Era media jornada, pero me quitaba mucho tiempo para pensar. A mi lo que embriaga de verdad, es reflexionar. -

- ¿Y sobre qué piensa? -

- Acerca de lo mal que anda el mundo. -

- ¡SIGUIENTE! -

- Ah. Desde luego es una ardua introspección. ¿Qué perspectiva utiliza para sus razonamientos? -

- La del comunista. Puedo ser apasionado y progre lo que me proporciona una personalidad la mar de interesante y además tengo la oportunidad de criticarlo todo sistemática e inexorablemente. De esta forma, me he vinculado a un reducido pero vehemente círculo de intelectuales con los que mantengo conversaciones irracionales y exacerbadas sobre política, lingüística, teoría de la comunicación, cine erótico y pintura rupestre.

- Aja, que interesante. Se lo debe usted pasar de miedo. -

- Sí. ¿Sabe que me parece usted muy bonita?-

- Pues a mí usted me parece muy atractivo también. Con esa barba…las barbas y los comunistas me pierden. ¿No le gustará por casualidad Paco Ibáñez?-

El barbudo se acerca, le da un beso en la mejilla y le acaricia el pelo mirándola con ojos de cordero degollado.

- Y que bien huele usted. Como a canela y azucenas silvestres. Y que ojos tan apasionantes, cuando su pupila mira, parece que me vaya a atravesar el hígado y me lo fuera a desintegrar con un rayo láser. -

- ¡SIGUIENTE! -

- Por cierto, ¿usted sabe dónde estamos? -

- Ahora que lo dice, ¿esto no es la cola para prematricularse en “Discurso y praxis: el matrimonio de una dicotomía”? -

- A ver, ustedes, déjense de arrumacos y pónganse en la cola de la derecha que es la de los suicidas, ésta es para los muertos de cáncer de pulmón.-

Creo que yo debería estar en ambas colas.

Las puertas figurativas y los gallos circunstanciales.

2006-10-26T09:05:00.000+02:00

Por la hendidura de una puerta, a modo de puerta, como una mínima puerta en una puerta labrada a modo de puerta tan pequeña que solo un gato cabría por ella, sale un gato con forma de gato que sale por una puerta abierta para que salga un gato que tenga forma de gato que sale por una pequeña puerta hendida en una puerta abierta.
Un hombre que se ha levantado con el canto del gallo se asoma a la ventana y ve salir por una pequeña puerta en una puerta labrada, un gato con forma de gato que sale por una puerta de gato en una puerta labrada.
Anonadado, se vuelve a meter en la cama a soñar con un gallo que subido a una valla canta con voz de gallo cuando se levanta por la mañana y despierta a un hombre que sale a la ventana y descubre asombrado como un gato puede tener forma de puerta.

López, un relato no póstumo.

2006-10-25T13:18:00.000+02:00

En una oficina, unos hombres quieren hacer una apuesta pero nadie tiene dinero y pactan arriesgar lo más valioso que para cada uno fuera.

Lopez apostó el jersey de pelo de llama andina, que había tejido su abuela y que calentaba más que un abrigo de pieles.

Gomez en su turno y con una mano temblorosa coloca su triciclo a motor delicadamente sobre la mesa mientras una gotita humedece una de las tres rueditas.

Pérez se levantó la pernera izquierda, desprendió los broches de cuero y se desencajó la pantorrilla colocándola junto al pedal del triciclo, se sujetó a la esquina de la mesa y se volvió a bajar la pernera vacía.

Sánchez, que a estas alturas del envite solo rascaba nerviosamente pelusa en un bolsillo, se hudió la mano bajo el esternón, cercenó su corazón con los dedos y latiente lo depositó sobre el jersey de lana de llama andina asegurando que era un buen corazón, un corazón amante, un corazón henchido de alegría, un corazón conformista, un corazón pinturero, un corazón de batalla, de campo, cama y playa, gentil, bucólico y retórico, de pana, raso y armiño que para según la ocasión, cambiaba de armazón, de idea o principios.

Y dicho esto, se quedó mirando al infinito, que no se sabía donde estaba, pero parecía buscarlo en una pared con los labios resecos como si nunca, para hablar los hubiera despegado.

El dueño del triciclo a motor ganó la apuesta. Se pegó el número uno en la espalda del jersey de lana de llama andina, agarró la pierna ortopédica a modo de stick y aplastó el corazón con el tacón para que adoptara una forma de bola.

A López se le ponen los pezones duros de tanto estar al aire, Pérez encaramado a la mesa parece un guiñol al que no le han metido la mano y Sánchez un poco lívido animan a Gómez como si estubieran en un partido.

Agarra la ortopedia por la rodilla, golpea con la parte interna del pie y lanza el corazón entre las patas de la mesa marcando un golazo que todos aplauden y gritan. El corazón rebota contra un archivador y sale disparado por la ventana entre los vítores de los oficinistas, incluído los del señor Sánchez que ahora era un desalmado más.

Sobre el discurso pretendidamente circunspecto.

2006-10-22T23:03:00.000+02:00

Es lo que tienen los discursos, que son de aspecto “circunferencia”. Y este, en cualquier caso, también es un círculo.
(Rima omitida).
Aparentemente e independientemente de la longitud de su radio, es orondo, como cualquier círculo, no tiene principio ni fin, y además está vacío por dentro. Este, es un discurso completamente inútil y retrasado, así que, a pesar de sus ínfulas funambulescas y fulanos carmines, no pretende apenas nada, más que leerse así mismo y chapotear en su vanidad encubierta.
Es un discurso cocinero, que amasa, estofa y marina estrofas de alguna lengua oída en toboganes, de charcuteros, hojalateros y golondrinas.
Es un discurso tintorero, limpia y almidona puños, mangas, braguetas y cuellos, sin sentir gloria ni pena ni afán de ir al cielo.
Es un discurso, como se puede observar, poético, de ficción, maniático, de verdad, no se sabe ni se pregunta si comer o garchar. Es todo a la vez, es lo que usted prefiera tomar.

¿Un chorizo, una tortilla? Lo sentimos, aquí solo hay malentendidos y quíntuples sentidos.
Lo que hay sobre todo, son círculos.
Muchos círculos, círculos a cántaros, círculos cometidos con sombreritos y sombrillas, que pasean de la mano por desagües y alcantarillas.

Es lo que parece este discurso pretendidamente circunspecto, no hay nada que entender, es amorfo de aspecto y además, es feo.

Nota al pie:

Querido pie: Hoy me has andado muy bien, y el callo...

Aplíquese esto a todos los discursos póstumos que han sido cedidos por la fundación "Paralíticos Juveniles María Cristina".
Son todos iguales.