SENTIMIENTOS - CRISTINA FALERONI

PLEGARIA DE NAVIDAD

2008-10-15T22:40:00.003-02:00

En esta Navidad que ya enciende su estrella,
que ya aguarda tus zapatos de niñita que todavía
quiere dejarle agua a los perros que tiran del trineo
de Santa Claus, yo voy a regalarte una plegaria para
que la musites con tu voz de tararear las canciones
de Roy Stewart y Andy Gibbs, para que la siembres
en tu ser de tierra fértil y salga desde allí en ramilletes
que perfumen tu vida :

"Señor : sé que me quieres, porque cuando respiro el
primer aire transparente y liviano de la mañana tengo
ganas de vivir el día que comienza.
Señor : sé que me quieres, porque a pesar de mis miedos
y mis dolores, porque a pesar de ser un cántaro donde
con generosidad se vierten los miedos y los dolores de
otros... puedo sentir que nace una sonrisa en mi corazón
cuando las pequeñas flores del campo abren sus pétalos
y beben presurosas y dulces el rocío que les das.
Señor : sé que me quieres, porque en la inmensidad de
los tiempos y del universo, hiciste que un hombre de los
siglos de los siglos amara a una mujer de los siglos de los
siglos... y que fueron ellos y no otros para que yo fuese
concebida y rasgara la tibieza de enero con mi llanto de
recién nacida.
Yo, con estas manos de escribirte y no escribirte, con esta
mente de pensarte y olvidarte, con esta voz de rezarte y
discutirte, con estas lágrimas de lavarte y hacerte arder
la piel, con estos pasos de alejarme de Ti, de ir hacia Ti,
con este amor de amarte siempre, alegre o dolorida,
esperanzada o temerosa, decepcionada o con ganas de
luchar, agradecida o quejumbrosa.
Señor : sé que me quieres, porque me has enseñado a
querer a los demás, a sentirme hermana de todos los
seres del mundo, a compartir la dura culpa de sus culpas,
el sabroso pan de su mesa, el bendecido cansancio de
su trabajo; porque me has permitido, algunas veces,
consolar sus angustias con mi humilde palabra, encender
en sus almas una lámpara como la que constantemente
mantienes encendida en mi alma.
Señor : sé que me amas porque me has dado la rueca
de hilar las palabras y transformarlas en túnica de fiesta
para los que aman, en manta tibia para los que me necesitan,
en cuerdita para saltar para los niños... Y las has transformado,
a mis simples palabras, en bandadas de aves claras que
recorre el mundo mostrando Tu verdad, en cardumen de
peces azules que tiñe las aguas de los océanos con Tu
mensaje. Mis palabras en lluvia y en caracolas y en jardín...
Señor : sé que me amas porque me has dado sentimientos
que no tiene los maderos ni las piedras ni las aguas, sean
de arroyo o de tormenta.
Me has dado sentimientos que a veces me pesan como si
cargara una catedral sobre mis hombros... pero otras veces
me elevan como si fuera más liviana que la harina esparcida
en el viento.
Sentimientos que me permiten comprender el calor de las
manos que estrecho, el valor de la sonrisa que me dan, la
importancia de la alegría, la resignación a la desgracia,
el dolor del dolor, la tristeza de las pérdidas... Señor :
sé que me amas, porque estás aunque no te llame...
y cuando te llamo, estás.
Señor : sé que me amas porque te veo cuando quiero
verte : te veo en la abeja que ahora liba contenta en una
rosa nueva, te veo en los ojos de mi mamá mirándome,
en los ojos de mis amigos mirándome, en los ojos de
las fotografías desde las que papá me mira con su mirada
de antes que será para mí su mirada de siempre, su
constante mensaje de ternura y de fuerza para que yo
siga caminando hacia adelante... mi papá joven que
nunca envejecerá y para quien te pido que abras los
brazos, amplios, generosos, para estrecharlo en ellos
y guardarlo en el jardín infinito en que nos reencontraremos
en el final de los tiempos...
Señor : sé que me amas porque me diste muchos momentos
de felicidad y de ternura, porque me permites tener intactos
los recuerdos y un caminito que va para aquí y para allá,
que adelanta y se queda quieto, y va en busca de antiguos
pasitos de zapatitos lustrados y medias, una caída y la otra no,
y llega a la iglesia de Santa Ana y se detiene delante de un
enorme pesebre con Tu niñez recostada en una cuna de
paja... y mi niñez te reza, Señor, a Ti chiquito, te reza y te
pide que nunca más las mamás o los papás se mueran, que
las barrigas se hinchen de comida y no de inanición, que
las manos que se unen para la plegaria estén ocupadas por
el trabajo honesto y jamás empuñen un arma para destruir
a nadie.
La dueña de aquellos zapatitos lustrados para ir de paseo,
para saltar a la rayuela y dar vueltas en la calesita... hoy te
ruega, Señor... escúchame.
Señor : porque sé que me quieres y así quieres a todos mis
hermanos, te cambio todas mis palabras por una sola : AMOR.
Porque con Amor el hombre no lastimará al hombre.
Porque con Amor el hombre comprenderá, creerá y creará.
Porque con Amor el hombre no destruirá.
Porque con Amor el hombre conseguirá la paz".

POLDY BIRD

PALABRAS

2008-10-15T16:27:00.003-02:00

Hablar de mí es hablar de la tristeza. Es hablar de la alegría,
del sol, de la esperanza, de la ternura, del beso, de la lágrima.
Es hablar del verano, del frío, del mar, de la vorágine, de la
quietud, del temblor, del miedo. Es hablar de los barcos
hechos en las confiterías con una servilleta de papel.
Es hablar de la sed de los labios resecos y un golpe de calor
en la nuca. Es hablar de la sed y de otra sed que no nace en
el cuerpo sino en los vértices del alma.
Hablar de mí es hablar de una pregunta, de un gran interrogante
suspendido sobre mi cabeza; es hablar de unos ojos que se
alargan como dos brazos hacia adelante tratando de hurgar
en el futuro, tratando de saber dónde está el límite que habrá
de apuñalarme, que habrá de separarme de mi aliento,
del verano, del mar, del frío, del hambre y la certeza.
Hablar de mí es hablar de vos, porque vos y yo somos algo
muy parecido, con la misma respiración, el mismo cansancio,
las mismas ganas de vivir, de ser felices, de encontrar un
oasis bañado de verde y de ternura en medio del desierto
que a veces nos acecha.
Es hablar de una larga serpentina de miel enroscándose en
tus amores. Es hablar de una queja que se quedó en silencio.
Y de un silencio que te arrancó una queja, una queja sutil
y pequeñita que apenas arañó el aire y se deshizo.
Porque vos y yo nos parecemos mucho. Lloramos fuerte
por lo que nos importa apenas un poco, mostramos al mundo
la cara del dolor cuando el dolor no es tan enorme ni tan
profundo... Al verdadero llanto y al verdadero dolor... lo
escondemos con pudor, con recato... y quizás hasta con un
poco de avaricia, con un poco de temor de que lo vean, lo
toquen, se metan en él, se apoderen de su sal y su hiel.
Apretamos los puños, nos mordemos los labios, gritamos
tonterías, golpeamos las paredes.
Y lo principal queda sepultado bajo una fina ceniza celeste
de silencio. Porque yo puedo pedir pan para mi hambre,
yo puedo pedir agua para mi ser...¿Pero con qué palabras,
dejando de lado qué cuota de vergüenza...puedo pedir amor,
puedo dar vuelta la manivela del olvido para que vuelva atrás,
para que lo de antes se haga hoy, para que se abra un cielo
de violetas sobre aquel beso suyo?
Hablar de mí...Hablar de vos... Palabras...Aventuras de la voz.
Mariposas que corren como un reguero de arco iris y se
desbordan como un río desbocado.
Palabras. Mariposas.
Pajaritos de vidrio que cantan igual que las campanas.
Hablar de vos es hablar de la tristeza, de la alegría, del miedo,
de la lágrima.
Es hablar de una mujer que siente como yo, que a veces ríe
como yo, que a veces llora sin saber por qué, como yo, que
a veces quisiera olvidar y no puede y otras veces se olvida
de lo que quiere recordar.
Es hablar de un alarido en las entrañas señalando la llegada
del hijo.
Es hablar de un milagro que se amamanta de tu pecho y ya
nunca más te dejará morir del todo.
Es hablar de unas rosas que te regalaron una vez y que
quisieras frescas hoy.
Es hablar de unas ganas terribles de que esa mano que amas
te despeine el cabello y una voz conocida te repita esas cosas
que hace tanto ya que no te dice...
Palabras.
Mariposas.
Pajaritos de luz. Tan livianas para volarse y sin embargo
tan preciosas e importantes; tan necesarias, cuando dicen
amor..., tan necesarias para mí o para vos.

POLDY BIRD

DOS RECTAS NUESTRAS VIDAS...

2008-10-14T10:20:00.002-02:00

Dos rectas nuestras vidas
matemáticamente.

Tú y yo en el cenir
de lo bello y lo justo,
con blancura de nieve,
azul puro de aire.

Dos rectas nuestras vidas:
azul puro de aire,
blanco puro de nieve,
matemáticamente.

Y el amor, ¿en la nieve?
Y el amor, ¿en el aire?

Curva tu recta exacta
y hacia el amor decae.
¡Amor! ¡Curva parábola!
en la nieve y el aire.

FERNANDO VILLALÓN (1881 - 1930)

MANOS

2008-10-14T09:59:00.002-02:00

¡Ay, tus manos cargadas de rosas! Son más puras
tus manos que las rosas. Y entre las hojas blancas
surgen lo mismo que pedazos de luceros,
que alas de mariposas albas, que sedas cándidas.

¿Se te cayeron de la luna? ¿ Juguetearon
en una primavera celeste? ¿Son de alma?
...Tienen esplendor vago de lirios de otro mundo;
deslumbran lo que sueñan, refrescan lo que cantan.

Mi frente se serena, como un cielo de tarde,
cuando tú con tus manos entre sus nubes andas;
si las beso, la púrpura de brasa de mi boca
empalidece de su blancor de piedra de agua.

¡Tus manos entre sueños! Atraviesan, palomas
de fuego blanco, por mis pesadillas malas,
y, a la aurora, me abren, como con luz de ti,
la claridad suave del oriente de plata.

JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

AUN, SI ME FUERAS FIEL...

2008-10-14T09:45:00.002-02:00

Aún, si me fueras fiel,
me quedas tú en el mundo, sombra amada.
Muere el amor, mas queda tu perfume.
Voló el amor mentido,
mas tú me lo recuerdas sin cesar...
La veo día y noche.
En mi espíritu alumbra
el encanto inefable
de su mirada de secretos llena.
Arde en mis secos labios
el beso de unos labios que me inflaman,
que me toca invisible.
y cerca de mi cuerpo hay otro cuerpo.
Mis manos, amoroso,
extiendo para asirla
y matarla de amor entre mis brazos,
y el cuerpo veloz huye,
¡y sólo te hallo a ti, mujer del aire!

ANGEL GANIVET ( 1865 - 1898 )

¿VES ESA ROSA....

2008-10-12T10:54:00.002-02:00

¿Ves esa rosa que tan bella y pura
amaneció a ser reina de las flores?
Pues aunque armó de espinas sus colores,
defendida vivió, mas no segura.

A tu deidad enigma sea no oscura
dejándose vencer, porque no ignores
que aunque armes tu hermosura de rigores,
no armarás de imposibles tu hermosura.

Si esa rosa gozarse no dejara,
en el botón donde nació muriera
y en él pompa y fragancia malograra.

Rinde, pues, tu hermosura, y considera
cuánto fuera rigor que se ignorara
la edad de tu florida primavera.

PEDRO CALDERÓN DE LA BARCA - (1600-1681)

LO QUE PASA

2008-10-08T21:00:00.002-02:00

¡Felicidad!...¡Felicidad!...Dulzura
del labio y paz del alma...Te he buscado
sin tregua, eternamente, en la hermosura,
en el amor y el arte... ¡Y no te he hallado!
En vano, el alma sin cesar te nombra...
¡Oh luz lejana, y por lejana, bella!...
¡Jamás la mano alcanzará la estrella!...
¿Pasaste sobre mí, como una sombra?
¿En brazos de qué amor has sido mía?...
¿No he besado tus labios todavía?...
¿Los besaré, Señor?... Sobre mi oído
murmura alguna voz, remota y triste :
- Pasó por tu jardín... y no la viste...,
¡y ya, sin conocerla, la has perdido!

FRANCISCO VILLAESPESA

LA LLUVIA

2008-10-07T20:11:00.002-02:00

Cae la lluvia suavemente
con un susurro tierno y claro,
y el corazón se va durmiendo
por el rumor acompañado.
La lluvia trae muchas cosas
que ya teníamos olvidadas :
viejos jardines a lo lejos
desde balcones de la infancia.
Antiguas voces que se fueron,
músicas lentas y remotas
y unos instantes de amor pleno
bajo otra lluvia melancólica.
Llueve en ventanas y azoteas,
sobre los árboles y el campo;
llueve también sobre mis penas
y los recuerdos más lejanos.
Es bendición sobre la tierra,
amor de Dios en la campiña.
La lluvia es una compañera
que da ternuras infinitas.
Brillan las hojas, y en el aire
hay una pálida dulzura.
Llueve en el mundo. Llueve, llueve.
Cae la caricia de la lluvia.
Se oyen dianas de otros tiempos,
pregones cálidos de antaño,
canciones de mujeres muertas,
lento mugir de toros bravos.
Acordeones en el puerto,
tristes sirenas de navíos
y cascabeles en el alba
por carreteras con rocío.
Cae la lluvia suavemente
y la memoria se despierta
y largamente se respira
el lento efluvio de la tierra.
Y hay naranjales en los ojos
y un ancho mar junto a las manos
y una tranquila soledad
en un paisaje ilimitado.
Risas amigas acompañan
sin ruido al alma que está muda.
Como una bella enamorada
llega a mí, trémula, la lluvia.

JOSE MARIA SOUVIRON

VERTE, QUE VISION TAN CLARA

2008-10-07T19:55:00.002-02:00

Verte, qué visión tan clara.
Vivir es seguirte viendo.
Permanecer en la viva
sensación de tu recuerdo.
Verte. La distancia nace.
El cielo suprime al cielo.
La vida se multiplica
por el número de puertos.
Todo colmado por ti.
No ser más que el ojo abierto,
y eternizar el más leve
escorzo de tu silencio.
Verte para amarlo todo.
Claustro en tranquilo destierro.
Dulzor de caña lunada.
Luz en órbita de sueño.
Mortal límite de ti.
Cielo adolecente y tierno.
Núbil paciencia de playa.
Vivir es seguirte viendo.
¡Verte, abril, verte tan sólo!
Tranquilísimo desierto.
Pena misericordiosa.
Sosegado advenimiento.
Verte : qué oración tan pura,
islas, nubes, mares, vientos,
las cinco partes del mundo
en las yemas de los dedos.

LUIS ROSALES

LA MADRE

2008-10-07T18:51:00.003-02:00

La madre soñaba oscuramente:
"Será rubio, tendrá estos ojos mismos,
le amarán las muchachas. Una tarde,
de pronto, llorará junto a una rosa.
"Le crecerá la angustia sin saberlo,
y cada nuevo umbral será una herida.
Temblará al traspasarlos, hijo mío.
Acaso una paloma, acaso nada.
"El viento por la frente; las caídas
hojas que se acumulan; los rumores
del corazón callados: nadie sabe
las formas repentinas de la dicha.
"Yo lo siento aquí hondo, en mis entrañas,
el río de tu vida, que me deja
una nostalgia antigua, una dulzura
vieja en mi corazón, como la sangre.
"Me hace toda ribera, toda muro
donde pasan las aguas de tus años.
Vuelvo otra vez a ser niña que juega,
corriendo como niña entre las rosas.
"¡Oh sueño en mis entrañas! ¡Oh alto río,
resonando de siempre en mis entrañas!"

JOSE ANTONIO MUÑOZ ROJAS

¡OH TÚ, LA SIEMPRE TÚ...

2008-10-07T18:43:00.002-02:00

¡Oh tú, la siempre tú, la siempre espía
de mis cuidados y la siempre rosa,
la siempre recogida y rumorosa
soledad, y siempre libre compañía!
La siempre sed y siempre fuente fría
al labio presta, y siempre venturosa
al corazón, y por decirte hermosa
te llamo libertad y digo mía.
La que siempre me encuentro en el instante
de la ventura; la que siempre espera,
sentada en el umbral de mi deseo
con su siempre ternura vigilante;
la siempre paz que llamo en mi ribera,
la siempre luz por la que vivo y creo.

JOSE ANTONIO MUÑOZ ROJAS

¡COMO RESUENA EL MUNDO...!

2008-10-07T18:29:00.002-02:00

¡Cómo resuena el mundo en tus horas de ausencia!
¡Cómo pierden sentido la flor y la pisada!
Se vacía el universo de estrellas y de nubes,
y queda espacio solo y espacio tras espacio,
a la avidez resuelta de la huella y el ojo.
¡Qué difícil sacarte a las cosas, a darles
su color y esperanza! ¡Qué barrera cuajada
entre el pecho y el mundo, la brisa y el anhelo!
¡Qué solos van andando entre las vivas cosas,
sin reposo ni prisa, los pensamientos míos!
Me vuelvo a tu esperanza y se ilumina el mundo;
me torno a tu recuerdo y me cercan los sueños
como el mar a las barcas, o a las rosas el aire;
viene la luz al árbol y a las sienes la brisa.
Lo mismo que una madre sobre la frente dulce
deja caer la mano, y se levanta lenta
la bandada de nubes, así tu pensamiento
como mano de madre, sobre esta frente mía
levanta de su sueño de estupor a las cosas
y devuelve misión a la brisa y al río
y hace entenderse al mar con la amorosa playa.

JOSE ANTONIO MUÑOZ ROJAS

YO SIEMPRE FUI BUSCANDO...

2008-10-06T16:56:00.002-02:00

Yo siempre fui buscando
la hermosura del mundo:
en la espuma del río,
o en las ramas sombrías de los chopos desnudos.
En todo lo que vi:
anchas nubes moradas,
brillo azul de un lucero,
o en la grácil figura de una dulce muchacha.
En todo lo que oí:
trino claro de un pájaro,
vibrar leve del aura,
o en el sordo rumor por las olas formado.
En todo lo que amé:
plumas lentas del sueño,
fuego oculto del alma
donde forjó el amor su suspiro primero.

JUAN RUIZ PEÑA

VIERNES DE LAS DELICIAS

2008-10-06T16:39:00.003-02:00

(Paseo de Las Delicias - Madrid)

Cuando salgo a la luz de este viernes dorado,
estrena la mañana sus pájaros primeros.
Es un viernes de barrio, humilde, pero hermoso,
viernes de las Delicias, viernes arrabalero.
Da gusto ver su piel, fresca como la aurora,
herida tiernamente por la luz del otoño,
esta luz increíble que mi corazón bebe,
sorbiendo la mañana como una fruta de oro.
Es una luz tan tierna, tan acariciadora,
que a las cosas propaga una humana ternura,
y da alegría al árbol, al viajero que llega,
al perro en libertad ávido de aventuras.
Y el dulce viejecillo que vende caramelos,
el obrero que pasa, la chiquilla que ríe,
la sal para el pescado derramada en la acera,
brillan con alegría bajo esta luz del viernes.
Van las alas del viernes dorando la mañana
y tomándola pura como una melodía,
mientras yo voy alegre escuchando sus sones,
su concierto de pájaros y cristalinas brisas.
Mientras yo voy alegre, porque el corazón sabe
que atrás queda, soñando, la materia que ama,
la materia de un alma que beso cada noche
en los labios que ahora soñarán con el alba.

JOSE LUIS CANO

A TI, VIVA

2008-10-05T20:08:00.002-02:00

Cuando contemplo tu cuerpo extendido
como un río que nunca acaba de pasar,
como un claro espejo donde cantan las aves,
donde es un gozo sentir el día cómo amanece.
Cuando miro a tus ojos, profunda muerte o vida que me llama,
canción de un fondo que sólo sospecho;
cuando veo tu forma, tu frente serena, piedra luciente
en que mis besos destellan,
como esas rocas que reflejan un sol que nunca se hunde.
Cuando acerco mis labios a esa música incierta,
a ese rumor de lo siempre juvenil,
del ardor de la tierra que canta entre lo verde,
cuerpo que húmedo siempre resbalaría
como un amor feliz que escapa y vuelve...
Siento el mundo rodar bajo mis pies,
rodar ligero con siempre capacidad de estrella,
con esa alegre generosidad del lucero
que ni siquiera pide un mar en que doblarse.
Todo es sorpresa. El mundo destellando
siente que un mar de pronto está desnudo, trémulo,
que es ese acero enfebrecido y ávido
que sólo pide el brillo de la luz.
La creación riela. La dicha sosegada
transcurre como un placer que nunca llega al colmo,
como esa rápida ascensión del amor
donde el viento se ciñe a las frentes más ciegas.
Mirar tu cuerpo sin más luz que la tuya,
que esa cercana música que concierta a las aves,
a las aguas, al bosque, a ese ligado latido
de este mundo absoluto que siento ahora en mis labios.

VICENTE ALEIXANDRE

CUBRIR LOS BELLOS OJOS...

2008-10-05T19:41:00.002-02:00

Cubrir los bellos ojos
con la mano que ya me tiene muerto,
cautela fue por cierto,
que así doblar pensaste mis enojos.
Pero de tal cautela
harto mayor ha sido el bien que el daño,
que el resplandor extraño
del sol se puede ver mientras se cela.
Así que, aunque pensaste
cubrir vuestra beldad, única, inmensa,
yo os perdono la ofensa,
pues, cubiertos, mejor verlos dejaste.

GUTIERRE DE CETINA ( 1560 )

CANTICO DEL ENCUENTRO

2008-10-05T13:28:00.002-02:00

Vuela el peso del mundo y lentamente
la luz, buscando el cielo, de deshace.

Frente al confín marino de la Vega
que incendia un sol vencido al retirarse,
la última que ve tierra española
pone sobre el Veleta un fino almagre.

Todo canta al Señor en esta hora
como un niño que reza al acostarse:
el frontero olivar encanecido,
el incienso del mirto entre los aires,
el álamo del tronco que envejece
con la verde niñez de su ramaje,
la nieve descendida del castaño,
la atribulada ensoñación del sauce...
Todo presiente al borde de la noche
la unidad donde el mundo muere y nace.

Los patios arrodillan su hermosura
sin un toque de luz que los ampare.
El agua es como un grito que se ahoga
y eleva surtidores capitanes
que arengan el silencio de las flores:
allí la rosa que al ciprés invade,
allí el clavel, la hortensia, el cinamomo,
el lirio altivo, el girasol errante,
la humildad de la esclava madreselva,
la pompa de las dalias funerales.
El dolido acento de las aguas,
un son de niñas en lejanas calles
y el zureo de un friso de palomas
traen a mi corazón la voz de nadie.

Los ojos se revisten de ceniza
y en mi interior trémulamente nace
el niño que yo fui, juntas las manos
en una ojiva de jazmín infante.

Al expirar la variedad del día
bajó un claro silencio a amortajarle;
las alas del misterio desdoblaban
el perdido horizonte del paisaje.
¡Qué claridad de huesos en la sombra
ya perdida la luz, carne del aire!
Los jardines quedaron sin colores
el pie sin senda, sin raíz los árboles:
todo estaba colgado de la altura,
entre el cielo y la tierra, como un ángel.
La voz de Dios de nuevo parecía
bautizar el asombro de los mares.
Cuando todo milagro era posible
embozada en la noche te anunciaste
desvelando el silencio con tu risa
que tembló como un junco en el estanque.

Se asustaron los peces soñolientos
y, en rápida bandada innumerable,
poblaron de inquietud el agua oscura,
marginada de mirtos y arrayanes.

Mis ojos te buscaron en la sombra
con atención de corza vigilante;
pero no eran bastantes los sentidos
para alcanzar la altura del mensaje.
Tan sólo el corazón - redil celeste -,
como un nido cercado de alcotanes,
aleteó en el pecho tembloroso.

¡Cuánto he tardado en comprender la aurora
que anunciaba mi pecho aquella tarde!
Hoy, con mis labios en tu frente, siento
la plenitud de aquel gozoso instante
y traduzco en tus ojos claramente
lo que me habló el jardín, ciego y unánime:

"Aquí empieza la noche que convoca
a unidad la floresta de tu carne"

ALFONSO MORENO (1910)

EL HOMBRE Y EL MAR

2008-10-04T18:05:00.002-03:00

¡Hombre libre, tú siempre has de querer al mar!
El mar es el espejo donde tu ser se mira
en la onda que hacia lo infinito se estira
y de ese amargo abismo tu alma está a la par.

Te gusta hundirte en esa imagen atroz,
tus ojos y tus brazos la encierran. Y el sonido
que hay en tu corazón a veces es vencido
por el de ese lamento indomable y feroz.

Ambos son por igual cerrados y discretos:
hombre, ninguno sabe si hay fondo en tu honduras,
oh mar, nadie conoce tus riquezas oscuras,
¡tanto que te empecinas en guardar tus secretos!

Y sin embargo, desde siglos innumerables
los dos están peleando sin tregua ni piedad.
¡Qué manera de amar la muerte y la crueldad,
oh eternos luchadores, oh hermanos implacables!

CHARLES BAUDELAIRE
(Traducción de Raúl Gustavo Aguirre)

CASILDA DE LA MANO IMPOSIBLE

2008-10-01T10:46:00.002-03:00

Yo no quiero más que una mano,
una mano herida, si es posible.
Yo no quiero más que una mano,
aunque pase mil noches sin lecho.

Sería un pálido lirio de cal,
sería una paloma amarrada a mi corazón,
sería el guardián que en la noche de mi tránsito
prohibiera en absoluto la entrada a la luna.

Yo no quiero más que esa mano
para los diarios aceites y la sábana blanca de mi agonía.
Yo no quiero más que esa mano
para tener un ala de mi muerte.

Lo demás todo pasa.
Rubor sin nombre ya, astro perpetuo.
Lo demás es lo otro; viento triste,
mientras las hojas huyen en bandadas.

FEDERICO GARCÍA LORCA

CASIDA DEL HERIDO POR EL AGUA

2008-10-01T10:38:00.002-03:00

Quiero bajar al pozo,
quiero subir los muros de Granada,
para mirar el corazón pasado
por el punzón oscuro de las aguas.

El niño herido gemía
con una corona de escarcha.
Estanques, aljibes y fuentes
levantaban al aire sus espaldas.
¡Ay qué furia de amor, qué hiriente filo,
qué nocturno rumor, qué muerte blanca!
¡Qué desiertos de luz iban hundiendo
los arenales de la madrugada!
El niño estaba solo
con la ciudad dormida en la garganta.
Un surtidor que viene de los sueños
lo defiende del hambre de las algas.
El niño y su agonía, frente a frente,
eran dos verdes lluvias enlazadas.
El niño se tendía por la tierra
y su agonía se curvaba.

Quiero bajar al pozo,
quiero morir mi muerte a bocanadas,
quiero llenar mi corazón de musgo,
para ver al herido por el agua.

FEDERICO GARCÍA LORCA

ALMA AUSENTE

2008-10-01T10:24:00.002-03:00

No te conoce el toro ni la higuera,
ni caballos ni hormigas de tu casa.
No te conoce el niño ni la tarde
porque te has muerto para siempre.

No te conoce el lomo de la piedra,
ni el raso negro donde te destrozas.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.

El otoño vendrá con caracolas,
uva de niebla y montes agrupados,
pero nadie querrá mirar tus ojos
porque te has muerto para siempre.

Porque te has muerto para siempre,
como todos los muertos de la Tierra,
como todos los muertos que se olvidan
en un montón de perros apagados.

No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.
Yo canto para todo tu perfil y tu gracia.
La madurez insigne de tu conocimiento.
Tu apetencia de muerte y el gusto de tu boca.
La tristeza que tuvo tu valiente alegría.

Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace
un andaluz tan claro, tan rico de aventura.
Yo canto su elegancia con palabras que gimen
y recuerdo una brisa triste por los olivos.

FEDERICO GARCÍA LORCA

EL SECRETO ( Fragmento)

2008-09-28T15:24:00.002-03:00

...Y así como la flor abre en el aire su perfume,
abre ese lenguaje secreto que no reconoce nuestro oído.
Esa era la voz de tus arterias,
la voz que yo escuchaba transfundida en mi sangre
con su lento fluir,
con el milenario rumor de un río templado en la soledad
de la noche
junto al que yo desperezaba mi sueño, enardecido por
tu presencia
por tu apariencia amorosamente inmóvil bajo el esplendor
de los astros
que comprobaban la medida y la oscuridad de tus ojos,
más allá de las caricias que nos inundaban de celestiales
ríos lácteos...

Pero he aquí tus párpados semivelando tu secreto;
y acogiéndome a la fértil ladera de tu vientre tibiamente
redondo,
en la égloga de su umbría apacentabas mis deseos
cuando el tenacísimo fulgor dormitaba en tu silencio,
en el relámpago efímero de tu mirada,
y se apagaba sobre tu boca la lumbre del mundo.
Así la perfidia del mar con su inefable lenguaje
de espumas,
arrebatadoramente te seducía un oscuro designio,
esa voz secreta del aroma indeleble que se
evaporaba de tu alma
virginalmente reclinada sobre mi pecho sin cenizas.

Te he comparado con un río caudaloso porque
en tu alma se refleja la mía,
mis mariposas, mi embelesada palabra y mis boscajes,
aquellos en que tú te perdías cada noche despojándote
de la túnica de mis besos,
desnuda, púdicamente desnuda,
cuando tu sangre sólo se vestía a mi tacto con la
piel estremecida donde afloraban los latidos
como pececillos de nuestro oleaje amoroso.
Eras como ese río que quisiese estudiar la anatomía
del árbol,
río fabulosamente alzado de puntillas hacia mi boca.
La eternidad estaba en ti con la concavidad de tus
senos armilares,
con meridianos para fijar exactamente la latitud
en que yo encontraré cerca de mi alma,
la delicia de tu primer beso.

Sobresaltada, amorosamente insomne,
en el centro de mi versículo apasionadamente
oriental, estás tú, en nuestro Paraíso,
así, el zumo agridulce formando el corazón
de una manzana.

ADRIANO DEL VALLE

EL CAMINO

2008-09-27T07:56:00.002-03:00

Es el camino de la muerte.
Es el camino de la vida...
En la frescura de las rosas
ve reparando. Y en las lindas
adolecentes. Y en los suaves
aromas de las tardes tibias.
Abraza los talles esbeltos
y besa las caras bonitas.
De los sabores y colores
gusta. Y de la embriaguez divina.
Escucha las músicas dulces.
Goza de la melancolía
de no saber, de no creer, de
soñar un poco. Ama y olvida,
y atrás no mires. Y no creas
que tiene raíces la dicha.
No habrás llegado hasta que todo
lo hayas perdido. Ve, camina...
Es el camino de la muerte.
Es el camino de la vida.

MANUEL MACHADO

A UN AMANECER

2008-09-26T20:31:00.005-03:00

No fue la aurora. Fue que de repente
los pulsos rebosaron de las venas.
Fue que las manos se sintieron llenas
de una callada claridad naciente.

Fue que en el corazón brotó impaciente
un desusado pulso de azucenas.
Fue que la sombra se deshizo apenas
cuando la luz la desbordó en torrente.

Fue la rosa del sol naciendo erguida
como una voz, de pronto, en las montañas.
Fue el cielo, el aire,el cántico, la vida.

No pudo ser el alba silenciosa.
Fue el amor despertando en mis entrañas
como una inmensa mano poderosa.

LUIS LOPEZ ANGLADA

¿QUÉ LE FALTABA AL MUNDO...

2008-09-25T15:28:00.002-03:00

¿Qué le faltaba al mundo tan perfecto
como a primera vista parecía?

Tenía el pez un sueño azul de cielo
en sus ojos dormidos en lo verde,
y en sus dientes un hambre incontenible
de tierra seca, dura y aromosa.

Como joven esposa en abandono,
lejos del mar la Tierra se dolía
con ardor de raíces requemadas
en inútil espera de la lluvia.

Lloraba la azucena su pureza
y le dolía su esbeltez al lirio,
y el clavel apagaba en el estanque
la hoguera sin sentido de sus pétalos.

El viento no encontraba ningún nombre
sobre el que hacerse voz, ningún perfume
invisible viajero de sus alas
hacia una carne joven, vulnerable.

Todo estaba incompleto. ¡Tan perfecto
como a primera vista parecía!
Todo estaba - viento, tierra, mares -
un algo indefinible que cumpliese
esa misión de completar el mundo.

¿Un color? ¿Una nube? ¿Un arroyuelo?
¿Un pájaro? ¿La música? ¿El hastío?
Nadie sabía qué. ¿Vago deseo
de esperar solamente la esperanza?

Entonces tú viniste. Se cumplía
de modo tan sencillo tu destino
de hacer más alto el aire y el ensueño,
de derramar amor sobre las cosas.

Todo giraba ahora en torno tuyo,
eterno eje rosado de la vida,
gozosa plenitud, eco de sangre
que a la voz de mi sangre contestaba.

IDELFONSO MANUEL GIL