De dentro a fuera

Hugh & Katy Moffatt

2009-07-12T10:28:00.000+02:00

La Torre Eiffel

2009-05-25T13:16:00.004+02:00

In Spite of Ourselves

2009-05-25T01:47:00.001+02:00

John Prine y Iris DeMent - "In Spite of Ourselves"

Utopías

2009-05-24T19:39:00.001+02:00

"Cómo voy a creer / dijo el fulano
que el mundo se quedó sin utopías
cómo voy a creer
que la esperanza es un olvido
o que el placer una tristeza
cómo voy a creer / dijo el fulano
que el universo es una ruina
aunque lo sea
o que la muerte es el silencio
aunque lo sea
cómo voy a creer
que el horizonte es la frontera
que el mar es nadie
que la noche es nada
cómo voy a creer / dijo el fulano
que tu cuerpo / mengana
no es algo más de lo que palpo
o que tu amor
ese remoto amor que me destinas
no es el desnudo de tus ojos
la parsimonia de tus manos
cómo voy a creer / mengana austral
que sos tan sólo lo que miro
acaricio o penetro
cómo voy a creer / dijo el fulano
que la utopia ya no existe
si vos / mengana dulce
osada / eterna
si vos / sos mi utopía".

Mario Benedetti, "Utopías".

Me pone la piel de gallina

2009-05-23T14:52:00.001+02:00

Bob Dylan - "Red River Shore" (Bob Dylan Bootleg Series vol.8 - Most of the Time).

Foster

2009-05-21T09:35:00.009+02:00

No me parece mal que le hayan concedido el Premio Príncipe de Asturias de las Artes al afamado arquitecto británico Norman Foster, un trabajador infatigable que ha levantado, desde sus humildes orígenes, todo un emporio.

En España tiene bastantes obras terminadas y varios proyectos, como el Palacio de Congresos de Valencia, el Metro de Bilbao, la Torre Collserola y la reforma del Camp Nou en Barcelona, la Torre Caja Madrid, la segunda planta del Hotel Silken Puerta América, el Tribunal Superior de Justicia de Madrid y la Audiencia Provincial de Madrid en la capital, el Museo de Aviación de Getafe, o las Bodegas Portia del Grupo Faustino en Gumiel de Izán (Burgos).

Generalmente me gustan sus trabajos, pero no me fascinan ni enamoran, al menos externamente. Ahora bien, guardo un estupendo recuerdo del tiempo en que me pasaba a diario muchísimas horas metido en este edificio londinense, y he de decir que me pareció muy bien concebido:

El espejo del alma

2009-05-20T00:15:00.004+02:00

"[...] la naturaleza no sólo le ha dado al hombre la voz y el lenguaje para que sean los intérpretes de sus pensamientos, sino que al desconfiar de su posible abuso, hizo además hablar a su frente y a sus ojos para desmentirlos, cuando no fueran fieles. En una palabra, ha hecho que se exhiba toda su alma en el exterior y no es necesaria en absoluto una ventana para conocer sus movimientos, sus inclinaciones y sus costumbres, ya que aparecen sobre su rostro y están escritos en él en caracteres bien visibles y manifiestos".

Marin Cureau, L'Art de connaître les hommes, 1660. Citado en Historia del cuerpo, Madrid, Taurus, 2005, vol. I.

Rascacielos

2009-05-19T15:38:00.002+02:00

Georgia O'Keefee, "Radiator Building - Night", 1927.

Tiempo sin tiempo

2009-05-18T17:05:00.001+02:00

"Preciso tiempo necesito ese tiempo
que otros dejan abandonado
porque les sobra o ya no saben
que hacer con él
tiempo
en blanco
en rojo
en verde
hasta en castaño oscuro
no me importa el color
cándido tiempo
que yo no puedo abrir
y cerrar
como una puerta
tiempo para mirar un árbol un farol
para andar por el filo del descanso
para pensar qué bien hoy es invierno
para morir un poco
y nacer enseguida
y para darme cuenta
y para darme cuerda
preciso tiempo el necesario para
chapotear unas horas en la vida
y para investigar por qué estoy triste
y acostumbrarme a mi esqueleto antiguo
tiempo para esconderme
en el canto de un gallo
y para reaparecer
en un relincho
y para estar al día
para estar a la noche
tiempo sin recato y sin reloj
vale decir preciso
o sea necesito
digamos me hace falta
tiempo sin tiempo".

Mario Benedetti, "Tiempo sin tiempo".

Un extraño maridaje: México y Chavela

2009-05-16T10:02:00.002+02:00

"Hubo un extraño maridaje. Si quieren, un extraño matrimonio. Nos conocimos y nos enamoramos. Esa amor a primera vista, ese flechazo que dicen, fue el que existió entre México y yo. A primera vista. Nos vimos y nos amamos, porque yo no vine a aprovecharme de México. Yo vine para dar lo que tenía, y sólo México me dijo: ‘Y bueno, a ver, ¿qué tienes?’. Cuando se lo mostré, le gustó, y se enamoró de mí. Por eso siempre regreso a México, a casa. Y siempre me parece que es como si nos abrazáramos. No debe extrañar que me nacionalizara mexicana, si es que alguna vez no lo fui. Los que más me quieren, exageran: dicen que soy Patrimonio Nacional. ¡Benditos mexicanos!

México, creo en ti, porque si no creyera en mi propio corazón, me lo quitaría.

[…] cerrando los ojos, como en sueños, dando vuelo a los recuerdos, México me parece una gran universidad. Yo acudía –aún lo hago– puntualmente a las clases, para aprender de cada cosa que veía, de cada hombre y de cada mujer que me encontraba en el camino, de los antiguos templos, de las casas derruidas, de las fincas y palacios, los hoteles, las pensiones, las tabernas, las tiendas, los cabarets, las selvas, los pueblos, los mercados, los monasterios, las casas, las calles. Quien tiene los ojos abiertos puede aprender, pero sólo quien tiene el corazón abierto puede conocer. En esta universidad tuve los mejores profesores, hombres y mujeres que me enseñaron a ser como soy. Sólo diré algunos nombres: Frida Kahlo, Diego Rivera, José Alfredo Jiménez, Carlos Fuentes, Paco Ignacio Taibo, Antonio Bribiesca… Pero hay nombres menos conocidos, y tan importantes para mí como los primeros: Isabel, Diana, Manuel, Lola, Marcela, Ferry, Marta, Patria, Desusa… y tantas otras personas que tengo en la memoria.

No todo el mundo puede presumir de tener estos maestros. Yo los tuve, viví con ellos, y vivo aún con ellos: hayan muerto o no, siguen en mi corazón, y me empujan y me alientan, y me muestran el camino y me aconsejan resistir los embates de la vida, las penas y los desamores, y me fuerzan para continuar un poco más… un poco más… un esfuerzo más por todos aquellos que me aman. México me lo dio todo y sólo a partir de México pude viajar por todos los rincones del mundo, por todos los teatros, abrazando a millares de gentes".

Chavela Vargas (con la colaboración de J.C. Vales): Y si quieres saber de mi pasado, Aguilar, 2002.

La unión de dos genios

2009-05-09T23:50:00.000+02:00

Yo-Yo Ma plays Ennio Morricone

The Jayhawks

2009-05-09T01:26:00.001+02:00

The Jayhawks - "Tampa to Tulsa"

The Jayhawks - "What led me to this town"

Andrew Bird

2009-05-08T23:47:00.000+02:00

Andrew Bird - "A Nervous Tic Motion..."

Andrew Bird - "Natural Disaster"

Coltán

2009-05-05T23:51:00.001+02:00

Judee Sill

2009-05-04T23:17:00.003+02:00

Judee Sill - "The Pearl"

Judee Sill - "The Kiss"

Living legend

2009-05-04T22:47:00.001+02:00

Merle Haggard - Mama Tried

Ayler

2009-05-01T01:23:00.003+02:00

Otra época

2009-02-10T23:57:00.003+01:00

“Se buscan hombres para viaje peligroso. Sueldo bajo. Frío extremo.
Largos meses de completa oscuridad. Peligro constante.
No se asegura retorno con vida. Honor y reconocimiento en caso de éxito”.
Ernest Shackleton

I wish that I could see you soon

2009-02-08T10:52:00.001+01:00

Herman Dune - "I Wish That I Could See You Soon"

Dormir

2009-02-06T15:56:00.002+01:00

Sólo quiero dormir y olvidarme de todo...

Fredrick Lord Leighton, "Flaming June".

Amarillo by Morning

2009-02-06T00:33:00.000+01:00

George Strait - "Amarillo by Morning".

La vida

2009-02-03T20:39:00.003+01:00

"¡Es curiosa la vida... ese misterioso arreglo de lógica implacable con propósitos fútiles! Lo más que de ella se puede esperar es cierto conocimiento de uno mismo... que llega demasiado tarde... una cosecha de inextinguibles remordimientos".

Joseph Conrad, El corazón de las tinieblas.

Michelangelo

2009-02-01T22:57:00.002+01:00

Emmylou Harris - "Michelangelo"

Last night I dreamed about you
I dreamed that you were older
You were looking like Picasso
With a scar across your shoulder
You were kneeling by the river
You were digging up the bodies
Buried long ago
Michelangelo

Last night I dreamed about you
I dreamed you were a pilgrim
On a highway out alone to find
The mother of your children
Who were still unborn and waiting
In the wings of some desire
Abandoned long ago
Michelangelo

Were you there at Armageddon
Was Paris really burning
Could I have been the one to pull you
From the point of no returning
And did I hear you calling out my name
Or was it forgotten long ago
Michelangelo

Last night I dreamed about you
I dreamed that you were riding
On a blood-red painted pony
Up where the heavens were dividing
And the angels turned to ashes
You came tumbling with them to the earth
So Far below
Michelangelo

Last night I dreamed about you
I dreamed that you lay dying
In a field of thorn and roses
With a hawk above you crying
For the warrior slain in battle
From an arrow driven deep inside you
Long ago
Michelangelo

Did you suffer at the end
Would there be no-one to remember
Did you banish all the old ghosts
At the terms of your surrender
And could you hear me calling out your name
Well I guess that I will never know
Michelangelo

Last night I dreamed about you
I dreamed that you were weeping
And your tears poured down like diamonds
For a love beyond all keeping
And you caught them one by one
In a million silk bandannas that I gave you
Long ago
Michelangelo

El pacto es la vida

2009-01-27T11:51:00.001+01:00

AMOS OZ

Tengo 65 años: soy más viejo que mi país. Nací en Jerusalén, comedia multiétnica que a veces acaba en tragedia. Casado hace 45 años con la misma mujer: el mérito es suyo. Tengo 3 hijos y 4 nietos. Ni blanco ni negro: a mí me interesan todos los matices del gris. Cada lengua es un instrumento musical: pequeños o grandes cada uno es irrepetible

LLUÍS AMIGUET - 07/10/2004

Yo de niño quería ser bombero. Por el uniforme. ¿Sabe? A las niñas les encantaba.

-Y no tuvo suerte.

-Tuve que conformarme con el plan B: ser escritor. No seduciría con botones dorados, pero sí con bellas palabras.

-¿Y le funciona?

-Hoy mi forma de ser bombero es intentar que mis lectores se comprendan mejor a sí mismos y a sus próximos y así vivan de forma más profunda. Que vivan más.

-¿Cómo lo intenta?

-Vivo junto al desierto. Al alba me levanto y vago sin rumbo por él. Trato de oír.

-¿El qué?

-Al volver a casa, pongo las noticias de las 6 y están los políticos llenándose la boca de palabras: "Para siempre..."; "Nunca más..." y entonces escucho reírse a las piedras de ese desierto que es el mismo hace 100.000 años.

-¿Y después?

-Ya estoy preparado para escribir, que es aburridísimo. Intento juntar palabras. A veces estoy toda la mañana sin hacer nada. Ni una línea. Me quedo mirando la pared.

-¿No se siente frustrado?

-Esos vacíos son tan necesarios como las mañanas en que acabo una novela. También son escribir. Después me voy a un café.

-¿A perder el tiempo?

-No. En Israel cualquier desconocido habla a cualquiera: "¿Ha visto el periódico? ¡Este Gobierno está loco!". Sólo quieren que les des la razón. Nadie escucha a nadie, pero yo sí. Yo me gano la vida escuchándoles.

-¿Porque le pagan el café?

-No, pero tocan con nuevas notas el mismo pequeño instrumento que yo: el hebreo.

-Pequeño instrumento.

-No importa. Ocho millones de hablantes son más de los que hablaban inglés cuando Shakespeare escribió su obra. Pero aunque fueran menos: sólo un idiota pensaría que un instrumento produce mejor música por ser más grande o una lengua mejor literatura por tener más hablantes.

-Le aseguro que hay muchos idiotas.

-¿Sabe que en Barcelona hace 1.000 años había poetas catalanes en hebreo?

-Cuénteme.

-Escribieron poesía abiertamente homosexual gracias a la influencia de los árabes, mucho más tolerantes. Desde la diáspora, durante 17 siglos, el hebreo fue confinado en las sinagogas hasta que un día, hace 100 años, volvió a la vida en Jerusalén.

-¿Cómo?

-Una joven judía europea le dijo a un judío de Jerusalén "te quiero" en hebreo, porque era la única lengua que compartían.

-¿Sus padres le hablaban en hebreo?

-Mi padre hablaba once lenguas y todas con un terrible acento ruso y mi madre, siete. Eran profesores y entre ellos hablaban ruso y polaco para que yo no les comprendiera.

-¿Por qué?

-Porque casi siempre hablaban de lo que sufrían sus familiares en Europa: el holocausto. A mí sólo me hablaban hebreo para que no aprendiese ninguna lengua europea y evitar así que me fuera y acabara allí en un campo de concentración. Mis primeras palabras en inglés las aprendí en la calle tirando piedras a los soldados: "British go home!".

-Vivió usted la fundación de Israel.

-De cerca. Conocí, y mucho, a todos sus protagonistas: los que salen hoy en los billetes. Ya soy más viejo que mi propio país.

-Y he leído que estuvo usted en un kibbutz.

-El único experimento socialista de la gente normal. Ni partidos ni gobiernos ni burocracia.Un montón de amigos compartían todas sus propiedades y fundaban un kibbutz.

-Dicen que el trabajo era duro, pero la vida sexual de los kibbutzim era variada.

-Aquello no era una comuna hippie. Tal vez los recién llegados pasaban dos, tres, cuatro años disfrutando de una relativa promiscuidad. Pero siempre acaban casándose.

-¿Le enseñó más el kibbutz o la guerra?

-Los dos. Fui oficial de carros. Nunca he sido pacifista: no creo que los pueblos tengan que amarse. Eso es ingenuo y papanatas. Yo me conformo y milito para que no se maten.

-Ya sería mucho.

-Lucho por un compromiso pragmático entre enemigos que les impida asesinarse. Eso es la realidad. No soy mesiánico como Bush y los suyos. No me interesan ni los villanos ni los héroes. Eso es una mala película.

-¿Qué le interesa?

-Una disputa entre mujer y marido cuando los dos tienen toda la razón; una batalla entre hijo y padre cuando el amor del padre es tan genuino como el ansia de libertad del niño. Eso es lo que hago como activista y escritor: intento explicar al ser humano.

-Pactar con el demonio.

-El pacto es la vida. La cesión por ambas partes salva a la humanidad. Lo opuesto es la inflexibilidad, es el fanatismo, es la muerte. En mis novelas hablo de la gente: todos somos felices a medias, porque la felicidad no existe. Es un oximoron, como un orgasmo eterno. La alegría sí que existe.

-Menos mal.

-Sí. Y la pena y la soledad. Escribo sobre ellas y sobre las cosas estúpidas y dañinas que nos hacemos y hacemos a los demás.

-¿Por qué nos hacemos daño?

-Por vanidad: la eterna comedia humana.

-¿Sólo por aparentar?

-Queremos impresionar a los demás. Por eso hacemos idioteces y llegamos a ser malvados. Barcelona o Tel Aviv están llenas de personas que trabajan más de lo conveniente para ganar más dinero del que realmente necesitan para comprar cosas que en realidad no les hacen falta para impresionar a gente que realmente no les gusta.

Fuente: http://www.lavanguardia.es/web/20031015/51145834838.html

Sinvivir

2009-01-26T23:52:00.000+01:00

sinvivir. Estado de angustia que hace vivir con intranquilidad a quien lo sufre.

Real Academia Española: Diccionario Usual.