Alegria De La Huerta

Polka dots

2009-09-29T01:40:00.001+02:00

Die beiden, see you soon by AlegriaDeLaHuerta (4.IX.2009)

Aun con mis pies húmedos por la lluvia que nos ameniza la vida últimamente oigo sus pies corriendo por el pasillo. Su última noche en la ciudad de la luz, la que ilumina su sedoso pelo rubio. Bajo esta lluvia que la traslada directamente a su país, a sus tierras, a su gente. Los años van como van y no dejan de ser un maremagno, como el agua revuelta durante la tempestad. Agua, que es vida, en su mayor parte, y el resto salpicado con tropezones como podrían ser algas, restos de naufragios, pececitos, corales, tiburones, tifones caballitos de mar o volcanes marinos. A veces necesitas de un tiempo prudencial para adaptarte a las situaciones, a la personas, a acoplar los bioritmos, a convivir. También pasa que necesitas oír que fuera de tu espacio vital hay vida, personas que corren por los pasillos y que con su eterno bueno humor pueden ir haciendo poso. Entonces, de repente, como si no existiera el amanecer y encendieran el Sol con un interruptor te das cuenta que el nigiri es genial, que uno se puede hartar con una sopa ramen y un zumo de papaya, pero puede llegar a reventar con una crêpe y un batido bolón. Todo lo compartido sienta mejor, hasta los últimos días de una ciudad que le ha acogido y a la que seguro volverá a recoger algunas de las cajas que no podrá facturar. En unos años verá su madriguera en 35mm, y un cálido escalofrío recorrerá sus pensamientos. Finalmente te das cuenta de lo injusta que podrías ser pensando que aquel pequeño detalle, aquel comentario descuidado, aquella visita inesperada no volvería a ti. Tonos verdes, topos verdosos, timbrazo que hará que la gente se gire a tu paso... que te recuerde a ella.

Un matí, quatre anys

2009-09-21T19:30:00.003+02:00

Pintando el mercado by Ferelmafe

Endissabtada surts de casa i recorres quatre anys en tan sols un matí, i fins i tot et sobra temps per a fer-te un orxata granissada i un fartó. És un dels avantatges d'agafar la bicicleta ben d'hora al matí, traçar-se una ruta i deixar-se estimar pels records.

Visitar El Rastrillo i no trobar res. Somriure en veure la porta tancada de la casa d'aquell bon home que a l'hivern omple el portal de caixes de taronges i mandarines fins el sostre. Mirar el peix i les mosques voletejant a la caseta del que havia estat la plaça del poble. Passar les vies del tramvia i anar més enllà del riu. Veure que després de mitja hora la Paula encara no ha arribat per obrir la botiga i anar a comprar a la drogueria que hi havia sota de ca la Laura, ara que et mira boca avall. La nova llibreria, la germana de la del saraus bohemis de ciutat vella, a aquestes hores encara està tancada i mirant cap al fons del carrer et sorprenen els nous colors del mercat. Passeig pel peix per a fer passar la calor i una volta per a buscar les millors verdures del mercat. Acabar xerrant a la cua mentre esperes el teu torn i el dependent et treu aquelles llimones que tenen tant de suc. La Paula ja ha obert, explica les darreres notícies del barri i t'acomiades fins a la reobertura després de la rehabilitació. La botiga d'aliments ecològics a granel ha desaparegut i el taller de bicicletes fa vacances. Amb la compra feta a les alforges només queda deixar que els raigs del sol t'il·luminin a la vora del carril bici mentre l'orxata granissada es fon i el noi solitari de la taula del davant fa els sudokus del diari. Un tros de cel enmig d'una vida que torna cap als carrers empedrats d'una ciutat que ho reté tot. Menjars casolans del mercat, aquella olor que pujava de la seva a la teva cuina durant sis dies per setmana, i ara ja grata el socarrat de les darreres racions. Unes cases històriques mostrant façanes esquerdades que amaguen muralles, dones que passaven i s'hi van quedar, reivindicacions d'una vida més real, poetes que somnien en altres temps, pianistes senzills, fotògrafs de llarga exposició, cineastes de guerra interna. Veure la imatge d'una parella d'actors que reien abans d'entrar al palau a votar, les tendències sempre tenen el mateix signe. Aquell portal idèntic si no fos pel trio monàrquic que ara grimpa pels balcons. Llambordes que trenquen el silenci d'un migdia humit i assolellat que porta a la fi d'una mansió burgesa en la que ara ja no es veus les llums de matinada dels bohemis.

No saps on ets, ni per quant de temps. Però tant se val, en realitat hi ha hagut tants olors i colors que la drecera apunta més enllà.

|CASTELLANO|

Una mañana, cuatro años

De sábado sales a la calle y recorres cuatro años en tan sólo una mañana, e incluso te sobra tiempo para tomarte una horchata granizada y un fartó. Es una de las ventajas de coger la bicicleta bien temprano por la mañana, trazarse una ruta y dejarse acariciar por los recuerdos.

Visitar El Rastrillo y no encontrar nada potable. Sonreír al ver la puerta cerrada de la casa de aquel buen hombre que en invierno llena el portal de cajas de naranjas y mandarinas hasta el techo. Mirar el pescado y las moscas revoloteando en la caseta de lo que había sido la plaza del pueblo. Pasar las vías del tranvía e ir más allá del río. Ver que tras media hora Paula todavía no ha abierto la tienda e ir a comprar a la droguería que había debajo de casa de Laura, ahora que te mira boca abajo. La nueva librería, la hermana de la de los saraos bohemios de ciutat vella, a estas horas todavía está cerrada y mirando al fondo de la calle te sorprenden los nuevos colores del mercado. Pasear por el pescado para bajar la temperatura y una vuelta en busca de las mejores verduras del mercado. Acabar charlando en la cola mientras esperas tu turno y el dependiente te saca aquellos limones que tienen tanto de zumo. Paula ya ha abierto, explica las últimas noticias del barrio y te despides hasta la reapertura tras la rehabilitación. La tienda de alimentos ecológicos a granel ha desaparecido y el taller de bicicletas está de vacaciones. Con la compra hecha en las alforjas sólo queda dejar que los rayos de sol te iluminen junto al carril bici mientras la horchata granizada se funde y el chico solitario de la mesa del delante hace sudokus en el periódico. Un trozo de cielo en medio de una vida que vuelve hacia las calles adoquinadas de una ciudad que lo retiene todo. Comidas caseras del mercado, aquel olor que subía de su cocina hacia la tuya durante seis días de la semana, y ahora ya rasca el socarrat de las últimas raciones. Unas casas históricas mostrando fachadas agrietadas que esconden murallas, mujeres que pasaban y se quedaron, reivindicaciones de una vida más sencilla, poetas que sueñan en otros tiempos, pianistas auténticos, fotógrafos de larga exposición, cineastas de guerra interna. Ver la imagen de una pareja de actores que reían antes de entrar al palacio a votar, las tendencias siempre tienen el mismo signo. Aquel portal idéntico si no fuera por el trío monárquico que ahora trepa por los balcones. Adoquines que rompen el silencio de un mediodía húmedo y soleado que lleva al fin de una mansión burguesa en la que ahora ya no se ven las luces de madrugada de los bohemios.

No sabes dónde estás, ni por cuanto de tiempo. Pero qué más da, en realidad ha habido tantos olores y colores que el camino te lleva más allá.

Moment de poesia urbana

2009-09-17T00:52:00.000+02:00

Esperar no contamina by AlegriaDeLaHuerta (Berlín, 13.II.2009)

Esperant a que el semàfor es posés en verd. Endinsar-me a la jungla urbana que ens maltracta i ens menysté. Ha passat un noi en bicicleta vintage, amb barbeta de dos dies, amb caixa de làctics blava a mode de cistella del darrere. En aquell moment de pausa poètica en moviment se li ha caigut la jaqueta taronja, rentada a la pedra. M'he quedat sola amb el braç esquerre enlairat, fent un crit i després mirant de nou la jaqueta. Si no torna enrere, la deixo a la vorera ben posada o me la quedo. Tot just quan m'hi atansava ell arribava de girar cua i em donava les gràcies mentre la hi donava. A punt de capturar objectes aliens he acabat rebent les gràcies i una mirada d'aquelles que alimenten, el que sigui.

|CASTELLANO|

Momento de poesía urbana

Esperando que el semáforo se pusiera en verde. Adentrarme en la jungla urbana que nos maltrata y nos menosprecia. Ha pasado un chico en bicicleta vintage, con barbita de dos días, con caja de lácticos azul a modo de cesto trasero. En aquel momento de pausa poética en movimiento se le ha caido la chaqueta naranja, limpiada a la piedra. Me he quedado sola con el brazo izquierdo levantado, pegando un grito y mirando de nuevo la chaqueta. Si no vuelve, la dejo en la acera bien puesta o me la quedo. Me estaba acercando cuando él ha dado la vuelta y me daba las gracias mientras se la daba. A punto de capturar objectos ajenos he acabado recibiendo las gracias y una mirada de aquellas que alimenten, lo que sea.

A por la cuarta!

2009-09-16T08:36:00.001+02:00

Lemon Squeezer by dunxs1

Grrrrrrr, grrrrrrr.

Grrrrrrr, grrrrrrr.

Grrrrrrr, grrrrrrr.

...ui, está vez no tenían suficiente jugo. Ha ido a por la cuarta.

Grrrrrrr, grrrrrrr.

Reservas acuáticas

2009-09-14T00:29:00.001+02:00

Sangre by Fernando Mineiro

Me quisiste, aunque ahora de ti solo queda carne escondiéndose bajo mis uñas. Pelos con los que hice collares para unir esos dientes descolocados. Del cerdo se aprovecha todo, eso dicen. Servirás como mínimo de algo ahora que estás muerto, frío como el puerro que tengo reposando en la nevera. De todas maneras, dulce como la calabaza podré hacer cabellos de ángel para rellenar pastelitos azucarados. Las lágrimas regarán nuevas huertas y llegarán a percolar, siempre va bien tener el acuífero lleno.

Azulado

2009-09-09T00:24:00.000+02:00

Pienso en cuando los caramelos se te deshacían entre la lengua y el paladar, los ojos se te ponían gradualmente en blanco y la baba transparente asomaba en la comisura de tus labios carnosos. Imagino como sería si no fueras azul, pero ahora mismo es todo tan irreal.

Pensamientos recurrentes

2009-09-07T00:16:00.000+02:00

Phelps by sagicel

Mientras hacia braza me vino a la mente la visión de que toda aquella agua clorada no era más que el sudor acumulado de todos aquellos nadadores. Fue entonces cuando el agua se tornó viscosa y en mi estómago, toda la que había bebido, empezó a revolverse.

Massa Crítica - 4 Setembre - Rita, queremos más carril bici

2009-09-02T08:00:00.015+02:00

Pic by Ferelmafe (Eixample, València)

MASSA CRÍTICA VALÈNCIA
Divendres 4 setembre 2009
Plaça Mare Déu 19,30 hores

Toquem fusta... però aquest cop crec que sí!

L'al·lot indocumentat

2009-08-31T00:13:00.001+02:00

Tenia un al·lot i me l'estimava moltíssim, però m'aterria no saber-me el nom. No el podia presentar a la gent i ell s'enfadà. Així que el que havia temut més s'havia fet realitat. Em va deixar i jo seguia sense saber el seu nom.

10.VIII.09

|CASTELLANO|

El novio indocumentado

Tenía un novio al que quería muchísimo, pero me atormentaba el hecho de no saberme su nombre. No lo podía presentar a nadie y él se enfadó. Lo que siempre había temido se hizo realidad. Me dejó y yo seguía sin saber su nombre.

10.VIII.09

A un pas de la rebotiga

2009-08-28T14:05:00.002+02:00

An 80mg capsule of Propanolol by Parhamr

Hi va haver un temps en el que estaves gravat a ferro roent a les meves neurones i feia fintes mentals per no trobar-te. Endinsava els dits a l'oïda i els ulls durant les constants referències que feia a tu tot el que m'envoltava. Va passar que t'apareixies quan tot just obria els ulls al matí però aleshores t'esvaïes i començaves a donar menys problemes, tot i que els més importants seguissin quedant amagats sota immenses ganes de viure i tirar endavant. Aleshores petites passes deixaven d'esglaiar-me, poc a poc et sentia tan lluny que la seguretat em permetia nomenar-te en va i de sobte em vaig aficionar a refer tot allò que havíem construït. Ara espero amb delit el moment inevitable en el que et quedaràs esperant a la rebotiga mentre plogui propranolol.

|CASTELLANO|

A un paso de la rebotica

Hubo un tiempo en el que estabas grabado en mis neuronas a hierro al rojo vivo y hacía fintas mentales para no encontrarte. Adentraba los dedos en los oídos y los ojos durante las constantes referencias que hacía de ti todo lo que me rodeaba. Pasó que aparecías cuando apenas abría los ojos por la mañana pero entonces te desvanecías y empezabas a dar menos problemas, aunque los más importantes siguieran quedando escondidos bajo inmensas ganas de vivir y echar adelante. Entonces los pequeños pasos dejaban de sobrecogerme, poco a poco te sentía tan lejos que la seguridad me permitía nombrarte en vano y de pronto me aficioné a rehacer todo aquello que habíamos construido. Ahora espero con deleite el momento inevitable en el que te quedarás esperando en la trastienda mientras llueve propranolol.

Mochitsuki con Sergi López

2009-08-26T17:44:00.002+02:00

Alegria De La Huerta: Rinko se siente mucho más cómoda hablando en japonés, ¿cómo ha sido la comunicación durante el rodaje? ¿De qué manera habéis sobrellevado esta posible barrera lingüística?

Sergi López: Rinko ha sido para mí el gran descubrimiento, por encima de Tokio y Japón. Es una actriz con la que estábamos obligados a entendernos en un inglés relativo, tanto el suyo como el mío, lo que nos dejó un espacio brutal de comunicación no verbal. Es una actriz que, cuando actúa, siempre te mira de verdad, siempre respira contigo, nunca se está mirando al espejo. Nos entendimos con los ojos, con las manos y con la boca.

Alegria De La Huerta: Dame una sola razón para ir a ver Map of the sounds of Tokyo.

Sergi López: Para descubrir qué es eso de comerse un mochi^* a dúo.

Alegria De La Huerta: Creo que me has convencido...

Entrevistas digitales (ElPaís, 26.08.09)

^*El mochi (餅) se come en una ceremonia tradicional llamada mochitsuki. El mochi es muy enganchoso y cuesta bastante de masticar, hasta el punto que, durante las fiestas de fin de año, suele causar defunciones por atraganto.

Minúsculas a nuestros pies

2009-08-25T16:46:00.001+02:00

Swrimp dealers by Xals (Delta de l'Ebre, 15.8.09)
Collage by AlegriaDeLaHuerta

El domingo pensé que había llegado el otoño. El tren iniciaba su viaje hacia el sur. Penosamente se arrastraba por el túnel hasta salir a la superficie donde la luz iba desapareciendo. En el vagón hacía frío y las ideas tristes volvían de sus vacaciones para agolparse en mi espalda como una gran piedra de los harrijasotzaile. Las lámparas anaranjaban las cansadas calles costeras y entonces a lo lejos me pareció verlas mojadas cuando no era más que el sudor de la alerta roja. Ya en la negra noche una llamarada me despegó de mi asiento para devolverme a la realidad, este verano nos hemos quemado todos. Era una de esas chimeneas que soplan fuego todos los días del año para acabar trazando las pinceladas de paisajes de ciencia ficción instaurados en nuestra realidad. Respiré tranquila pensando que aun podría disfrutar de algún baño en la playa antes de que mi ansiada estación se instaure en mí.

Una semana antes caminábamos por las orillas vírgenes del delta. Los cálidos rayos de los últimos minutos de la tarde peinaban las dunas mientras el mar calmado y expectante no cesaba su danza. Me dí un chapuzón y nadé hasta conseguir que mis pies colgasen en el agua, lo imprevisible yacía bajo mi. Sin llegar al faro comendador deshicimos el camino sobre nuestras huellas y esta vez el krill dejó reposarse sobre nuestros empeines. Al otro lado de las dunas las libélulas rojas jugaban entre las espigas de arroz.

Vacation Justification

2009-08-14T16:00:00.000+02:00

On és el cel dels blogs...

2009-08-13T23:55:00.000+02:00

A on van a parar els espais que s'obren un dia i que de cop desapareixen en la boira? Tots dos ho van fer d'una manera inesperada, tant el fet d'aparèixer com de desaparèixer. Penso en el destí de cadascun i ja no trobo la manera de posar-m'hi en contacte. Amb tots dos vaig viure grans moments, per unes raons o d'altres... la veritat és que no es poden barrejar perquè no tenen res a veure l'un amb l'altre, però la recent desaparició de l'un m'ha fet pensar en el ja llarg buit que en mi va deixar l'altre.

Fa uns dies l'Alegria De La Huerta va començar a rebre visites mitjançant la cerca del seu nom. És cert que feia força dies que no publicava però no pensava trobar-me una pàgina dient que s'havia eliminat el blog més terrorífic. Unes curtes línies de recolzament i amistat, com tots les que ens havíem creuat, i el correu també se'm retorna. Això darrer mai m'ho hagués imaginat. Així que efectivament, el seu autor deu haver estat deglutit a trossos per cadascun dels personatges que va crear. La resta quedem orfes dels seus contes i d'altre banda el seu savoir fare.

Aquest buit terrorífic m'ha fet recordar aquell que ja fa força temps ens persegueix a uns quants blocàires que sé de primera mà que estem preocupats. No hi ha manera de saber-ne res, perquè tot i que el seu espai i el seu correu segueixen estant oberts d'altra banda no generen resposta. Em temo el pitjor, però sigui el que sigui estic segura que en algun moment farem una xocolata amb melindros. Queden les teves paraules, les teves lletres, aquella visió fresca i punyent d'aquest mitjà de comunicació i sobretot aquelles ganes de viure que transmeties.

On és el cel dels blogs...?

|CASTELLANO|

¿Dónde van esos espacios que se abren un día y derepente desaparecen en la niebla? Los dos lo hicieron de una manera inesperada, tanto al aparecer como cuando desaparecieron. Pienso en el destino de cada uno de ellos y no encuentro la manera de ponerme en contacto con ellos. Con los dos viví grandes momentos, por diversas razones... la verdad es que no se pueden mezclar porque nada tienen que ver el uno con el otro, pero la reciente desaparición de uno me ha hecho pensar en el ya largo vacío que me dejó el otro.

Hace unos días la Alegria De La Huerta empezó a recibir visitas buscando su nombre. Es cierto que hacía bastantes días desde su última actualización pero no pensaba encontrarme una página anunciando que el blog más terrorífico se había eliminado. Unas cortas líneas de apoyo y amistad, como todas las que habíamos cruzado, y el correo también me fue retornado. Ésto último nunca lo hubiera llegado a imaginar. Así que efectivamente, su autor debe haber sido deglutido por cada uno de los personajes que creó. El resto nos quedamos huérfanos de sus cuentos y su savoir fare.

Este vacío terrorífico me ha recodado aquel que ya hace tiempo nos persigue a algunos blogueros que sé seguro que estamos preocupados. No se puede saber nada más, porque aunque su espacio y su correo siguen estando abiertos por otro lado no generan ningún tipo de respuesta. Temo lo peor, sea lo que sea estoy segura que en algún momento podremos tomar un chocolate a la taza con melindros. Quedan tus palabras, tus letras, aquella visión fresca y conmovedora de este medio de comunicación y por encima de todo aquellas ganas de vivir que transmitías.

¿Dónde está el cielo de los blogs...?

Totes les baranes dels teus dits

2009-08-10T21:00:00.000+02:00

Totes les baranes dels teus dits és el resultat de la il·lusió de moltes persones, però potser una bona manera d'explicar-ho seria fer-ho de forma cronològica. Tot comença quan en Jesús M. Tibau va escriure el seu poemari A la barana dels teus dits (Aeditors, 2009). Posteriorment va decidir organitzar un concurs al seu blog tens un racó dalt del món en el que s'hi podia participar escrivint un poema que contingués el vers a la barana dels teus dits, que era el vers d'un dels poemes que dóna el títol al seu darrer recull de poemes. Al concurs hi van participar més de 50 poetes blocàires i poc després entre els participants va sorgir la idea de fer-ne un recull i publicar-ho. Gràcies principalment a Jesús M. Tibau com a editor, Petròpolis com a editorial i Carme Rosanas com a il·lustradora de la portada han fet que aquesta boja idea s'hagi pogut fer realitat amb aquesta rapidesa. El resultat ha estat Totes les baranes dels teus dits.

Totes les baranes dels teus dits
Autor: Diversos Autors
Col·lecció: Nou Món, 1
Editorial: Petròpolis
Any: 2009
Pàgines: 68

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Fa uns dies vaig llegir Tallar un arbre, cremar un llibre, matar un fill de Liudòvic Mikhaïl a la revista de relats de ficció La Lluna en un Cove, però no podia pensar que tan ràpidament acabaria estroncant aquelles tres coses que un hauria de fer a la vida. Ara per ara la publicació del llibre ja la tinc resolta. L'Alegria De La Huerta va participar al concurs d'en Jesús M. Tibau amb el poema Entre branques fonedisses que forma part del recull Totes les baranes dels teus dits.

|CASTELLANO|
Totes les baranes dels teus dits es el resultado de la ilusión de muchas personas, pero quizás la mejor manera de explicarlo seria haciendolo de forma cronológica. La historia empieza cuando Jesús M. Tibau escribió su poemario A la barana dels teus dits (Aeditors, 2009). Posteriormente decidió organizar un concurso en su blog tens un racó dalt del món en el que se podía participar escribiendo un poema que contuviera el verso a la barana dels teus dits (en la barandilla de tus dedos), el verso de uno de los poemas que da título al su último poemario. En el concurso participaron más de 50 poetas blogueros y en breve de los participantes surgió la idea de hacer un poemario y publicarlo. Gracias principalmente a Jesús M. Tibau como editor, Petròpolis com editorial y Carme Rosanas como ilustradora de la portada han hecho que esta loca idea se haya podido hacer realidad con esta rapidez. El resultado es Totes les baranes dels teus dits.

Totes les baranes dels teus dits
Autor: Diversos Autors
Colección: Nou Món, 1
Editorial: Petròpolis
Año: 2009
Páginas: 68

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Hace unos días leí Tallar un arbre, cremar un llibre, matar un fill de Liudòvic Mikhaïl en la revista de relatos de ficción La Lluna en un Cove, pero no podía imaginar que tan rápidamente acabaría interrumpiendo esas tres cosas que uno debería hacer en la vida. Ahora mismo la publicación del libro ya la tengo resuelta. La Alegria De La Huerta participó en el concurso de Jesús M. Tibau con el poema Entre branques fonedisses que forma parte del poemario Totes les baranes dels teus dits.

Massa Crítica - 7 Agost - A l'agost, la massa no té repòs

2009-08-06T08:59:00.000+02:00

Poster by ferelmafe

Massa Crítica València

Divendres 7 d'agost 2oo9
19,30h Plaça Mare Déu

A l'agost, la massa no té repòs

Lo que permanece

2009-08-04T00:12:00.001+02:00

Ya no existen aquellos peldaños, irregulares, hundidos por el paso del tiempo y los pies cansados tras duras jornadas de labranza. No puedo subirlos con aquella aritmética desigual que permitía un ritmo familiar solo para mí. Existe tan solo en mis recuerdos.

Al llegar a la cocina, lo que antes siempre me había parecido un baño inmenso y despensa antes de la reforma, no he podido evitar el impulso de abrir la puerta que sube al solanar para cerrar los ojos y alimentarme de aquel olor que aún perdura, que existe.

No olvides

2009-08-02T23:34:00.004+02:00

Mocito casa en Torrijo del Campo by ull viu !

No olvides que en la sobremesa de un domingo de un caluroso agosto los bares están abiertos. Los hombres se encuentran allí fumando, bebiendo, charlando y jugando al guiñote.

Amor de verano (Susana Fortes)

2009-07-30T00:48:00.005+02:00

[...] la regla número uno del oficio: no cruzar jamás la raya que separa la literatura y la vida. [...]
Susana Fortes (ElPaís, 10.VII.09)

El recorte de periódico cada vez está más sobado. Lo voy a tener que plastificar. Hoy lo he leído dos veces. El día que lo compré debí leerlo una veintena de veces, sería por el miedo a olvidar de recortarlo y con eso el hecho que la regla número uno también quedase en mi olvido. Un cuento magnífico el de Susana. Después de leerlo y releerlo, ya no sé el número total de veces, me asalta la duda de si es cierto el cuento o no, y con ello las ganas de saber a cual de sus libros se refiere. Cual fue el libro que aquel napolitano leyó reviviendo aquel verano londinense del 80, mi primer verano. Sea como fuere, no sé si seré capaz de ser fiel a este primer mandamiento. Debería serlo y no dejar que la literatura y su ficción me inunde. No conozco aun el método para hacer que las variables de un lado no pasen al otro de la fórmula, pues entonces pasan con signo negativo y eso no lo queremos. No lo queremos. Pero el lado de la literatura ahora mismo tiene tanta luz que por suerte es capaz de iluminar un poco la vida. Por qué no debería dejarle esa intromisión, por qué no. Pero claro deberé seguir llevando este recorte sobado en el bolso, en el libro, como punto de libro que me recuerde cada vez que hay límites que se deben respetar.

La máscara más pequeña del mundo

2009-07-29T01:30:00.000+02:00

¡¡Horror!! ¡¡Estoy sangrando!! Pero esta vez a borbotones.
Con este calor rápidamente se evapora el agua y desciende por mi sien como la lava, lenta pero sin pausa. Quemando al paso por mi mejilla y de suave sabor al mojar mis labios.
Una máscara con la que cubrirme, como una nariz de payaso.

El pes

2009-07-27T01:01:00.000+02:00

Tracks'n'cracks by Kyknoord

A remolc de records enfonso els peus.
Fent el solc en el fang més tou
no cal res més per mesurar.
El llast del passat
s'explica en cada ròssec.

|CASTELLANO|
El peso

A remolque de recuerdos hundo los pies.
Dejando la estela en el barro más blando
no se necesita nada más para medir.
El lastre del pasado
se explica en cada surco.

Cremem tots

2009-07-23T19:54:00.005+02:00

Membres de l'UME by AFP

Cremem tots. Aquí a la vora i molt més lluny. Persones agafen la seva bossa i se'n van de casa sense saber quin serà el moment de la tornada. Fugir d'aquesta calor ambiental que ho crema tot i poder respirar. Baixa humitat ambiental, ràfegues de vents imprevisibles, temperatura de xafogor que s'enfila i la calor que crema per dintre. Persones que van d'un poble a un altre i a un altre fins que puguin tornar a les seves cases. Aquelles pedres col·locades amb les mans i empastades amb morter casolà. Aquelles parets que els van veure néixer, engrandir la família, emigrar cap a millors pastures. Camps, boscos, eres on ara passegen, cacen bolets o vigilen que unes figues no siguin menjades pels ocells. Una topografia que quedarà en això, només en línies de nivell en els mapes. Perquè un cop passi aquest fum bru ens mostrarà la crua realitat, que aquella verdor s'haurà esvaït i en els propers anys només poblarà els nostres records.

|CASTELLANO|
No quemamos todos

Nos quemamos todos. Aquí cerca y más lejos. Personas cogen su bolso y se van de casa sin saber el momento del regreso. Huir de este calor ambiental que lo quema todo y poder respirar. Baja humedad ambiental, rachas de vientos imprevisibles, ávidas temperaturas que trepan por los termómetros y el calor que quema por dentro. Gentes que van de un pueblo a otro y a otro hasta que puedan volver a sus casas. Aquellas piedras secas colocadas con las manos y enganchadas con mortero casero. Aquellas paredes que los vieron nacer, aumentar la familia, emigrar a mejores pasturas. Campos, bosques, eras donde ahora pasean, cogen setas o vigilan que unos higos no sean devorados por los pájaros. Una topografía que quedará en esto, solo unas líneas nivel en los mapas. Porque cuando esta humareda haya pasado nos mostrará la cruda realidad, que aquel verdor se habrá esfumado y en los próximos años solo poblará nuestros recuerdos.

Pagar amb bocins

2009-07-21T20:01:00.003+02:00

Escric anotacions entre les deduccions de la renda però el resultat sempre és negatiu, em toca a pagar amb bocins de vida. Mossets que es queden pel camí mentre es degraden a la intempèrie del temps estant. Escames que un cop perdudes amb un petit cop de vent deixen al descobert noves capes, a voltes més toves i d'altres més saberudes. Una metamorfosi constant i sense aturador fins que acabo gratant el marfil amb raspalls de coure.

|CASTELLANO|

Pagar con pedazos

Escribo anotaciones entre las deducciones de la renta pero el resultado siempre es negativo, me toca pagar con pedazos de vida. Mordiscos que se quedan por el camino mientras se degradan a la intemperie del tiempo. Escamas que una vez perdidas con un pequeño golpe de viento dejan al descubierto nuevas capas, a veces más blandas y otras más maduras. Una metamorfosis constante sin freno hasta que acabo rascando el marfil con cepillos de cobre.

S'escorre en el vol dels parotets

2009-07-17T14:56:00.004+02:00

Desenfoc de parotet by AlegriaDeLaHuerta (L'Ampolla,11.VII.09)

No saps què fer-ne del temps que llanguint s'escorre en el vol dels parotets. Gelaries l'aigua com qui no vol invertir cap dels minuts de la seva vida en esperes estèrils. Però acabes encegat per un Sol canviant que et desenfoca per no et reconèixer-te als miralls velats.

|CASTELLANO|

Se escurre en el vuelo de las libélulas

No sabes qué hacer del tiempo que languideciendo es escurre en el vuelo de las libélulas. Helarías el agua como el que no quiere invertir ninguno de los minutos de su vida en esperas estériles. Pero acabas cegado por un Sol cambiante que te desenfoca para no reconocerte en los espejos velados.

Mishima (Paul Schrader, 1985)

2009-07-15T01:10:00.004+02:00

Mishima (Paul Schrader, 1985)

Pronto descubrí que la vida consta de dos elementos contradictorios: uno eran las palabras, que pueden cambiar el mundo, y el otro era el propio mundo, que nada tiene que ver con las palabras [...]. He escuchado con frecuencia que la espada y la pluma en el Japón siguen el mismo derrotero. Lo cierto es que sólo se juntan en el momento de la muerte.
Yukio Mishima

Cuando se mata, en su maletín, tiene una katana y un cepillo. Su idea era abrirse el estómago, sacar sus tripas, agarrar el cepillo, mojarlo en sangre y escribir un poema. [...] En el momento de su muerte quería que el lápiz y la espada, la poesía y la acción, el arte y la vida fueran una misma cosa.
Antonio Weinrichter (Cahiers du cinéma España)

Mishima acting out his suicide