cultuar

Rodrigo Souza Leão

2009-07-12T22:01:00.006-03:00

Quero deixar aqui minha mais profunda e sincera homenagemn a Rodrigo Souza Leão, grande poeta, falecido semana passada aos 43 anos no Rio de Janeiro. Nunca a morte de alguém que tive tão pouco contato (contato no sentido temporal e corpóreo) me tocou tanto. Talvez pela generosidade que ele sempre demonstrou comigo, talvez por ele ter partido tão jovem, acho que os dois... Meu contato com ele foi assim, quando fui publicado na Zunai, não o conhecia, só ao Cláudio Daniel, e ele me escreveu do nada me dando os parabéns, já achei bem generoso. Nos falamos pouco desde então, mas a três semanas, quando lancei meu livro, mandei para ele a divulgação pedindo que ele me ajudasse, e ele enviou a todos seus amigos. São poucos os que fazem isso, garanto. Desejo toda paz, luz e força aos amigos e parentes, e garanto que ele está em algum lugar de harmonia e paz.

Um lindo poema dele:

Uma chuva rala toca o tempo do chão que te lava, te leva pra dentro do mundo que vive do sonho inteiro que cabe na linha sinuosa da caneta que lambuza o papel certeiro no centro do romance mais sincero do ser com o sempre e passeia no vento que sopra azul no meu dedo e beija tua aura com os lábios do dia que não acaba mais

04:30h

09/07/09

...

Sugiro que leiam mais poemas dele, leiam todos, e seu romance "Todos os Cachorros São Azuis" publicado pela 7Letras. Faço isso com um aperto no coração e uma culpa, pensando: "deveria ter feito isso muito antes". Mas tudo tem um ensinamento, daqui para frente, vou começar a publicar aqui os que admiro. O que aliais foi a proposta inicial desse blog.

O blog que Rodrigo mantinha: http://lowcura.blogspot.com/

Felipe Stefani

2009-07-09T19:09:00.000-03:00

Para encomendar meu livro "O Corpo Possível", livro que contém um longo poema e desenhos meus, lançado pela Ed. Dulcinéia Catadora, é só mandar o pedido para esse e-mail: dulcineia.catadora@gmail.com

Um exemplar custa seis reais.

Felipe Stefani

Fragmentos

2009-07-07T03:53:00.008-03:00

como uma estrada irreversível navegamos nosso próprio nascimento pois só é grande aquele que renasce
(tento forjar um enigma)

No fundo azul de um céu (ou mar) deves buscar tua poesia e digo que devemos ser imensos pois o sol nos lembra que o infindo é incomum ao tempo
(isto é a metáfora do símbolo)

a possível explicação de nossa sede de glória;
a voz de Cristo nos solstícios

o álamo seco floresce
e é preciso atravessar a água
do álamo seco surge um broto de raiz
a viga-mestra cede a ponto de cair

o firme e central suave e alegre
vaga e uma jovem se casa
com o velho andarilho e segue como um hino
sua dança sem nunca cessar
o imóvel caminho

(esta era a resposta da água)

de fato

o tempo é só a mutação

então o mestre forjou estas palavras

dizem que durante sua vida sua voz atingiu cinco mil e quarenta e oito mundos e a doutrina do vazio e a doutrina do pleno e há o ensinamento para a plenitude imediata e para o esvaziamento gradual

mas de acordo com a canção iluminada não há seres e corpos não há voz os sábios numerosos como as areias da praia são somente como bolhas de água no mar os sábios e os mestres são como relâmpagos

voltai-vos para o leste e olhareis a terra do ocidente fitai o sul e a estrela do norte lá estará e sempre

T’ai-t’o nada diz e nele confiam nada realiza e o amam plenamente estão íntegros os poderes embora a virtude não tome forma

e a paz da voz que excede todo entendimento guardará os vossos corações e os vossos sentimentos

naquele que ao beber da mulher de Samaria deu-lhe a água viva da impossível memória

disso um sobressalto rasgou-me as vísceras e como um riu desorbitado escrevia essas palavras como teias e as marcas que entreabria o grande arado que tingia o céu da escrita me fez contemporâneo das estrelas

Texto e desenho de Felipe Stefani

Mais desenhos do autor, aqui: www.pbase.com/sodesenho/felipe_stefani

Poema em fuga no twitter.

2009-07-05T18:51:00.004-03:00

Fiz um poema no twitter, ou melhor fiz e refiz com partes de poemas meus antigos, depois juntei e vi no que deu, isso:

Posso aventurar-me a perguntar às flautas do céu às flautas da terra o que nada significa disso a ave se encerra no céu e seu nome é vento

Ainda não emergido da minha fonte onde as oliveiras choram morrerei amanha nos espinhos nas quedas da paisagem do silêncio continuo

é preciso ter os pés atonitos para se lançar contra o declinio

é isso o amor uma visão esplêndida no dentro e no fora da elegante demência que naufraga

sei que toca as partes vivas e a morte do enlace onde nasce a música e as estaçòes nos moldam a chama e a simetria

até a luz além da luz da vida

é preciso ter os pés atonitos para se lançar contra o declinio

O tempo é ilusão

sinto calma quando os braços tingem surpreendidos a súbita infinitude e paira sobre os ossos o intacto rascunho da chuva anterior e sempre

e assim damos o nome

ou então o caminho?

não a caminho no meio do nome (o mestre disse)

posso aventurar-me a perguntar as flautas da terra as flautas do céu o que nada siguinifica disso

o grande labrego explode no ar e seu nome é vento

antes

fogo

delírio das paisagens de um grito extremo

para dizer

mundo

de entender do abismo o acorde mais profundo

Poema e desenhos de Felipe Stefani.

Colheita

2009-07-01T13:56:00.012-03:00

Há sempre outro chegando

na irremediável mutação

e as ceifeiras pouco sabem do vinho

o verão pairando no istmo

da beleza contida na leveza da vida

nunca encerra os concílios

pela ceifa são medidas as cifras

a cada impulso do abismo

Ele observa

nossa sede de caminho

até tocarmos na água profunda

onde vento sopra ao avesso

cítaras inauditas

então

mergulhados enfim

no nome infinito da dança

na hora indecifrável da colheita

somos a oferenda

irrestrito cultivo da primordial floração.

Felipe Stefani

Jesus em Samaria

2009-06-29T00:09:00.005-03:00

Ainda não emergido da minha fonte onde as oliveiras choram morrerei amanha nos espinhos nas quedas da paisagem do silêncio continuo

Texto e Desenho de Felipe Stefani

Mais desenhos do autor, aqui: http://www.pbase.com/sodesenho/felipe_stefani

O poeta Marcelo Novaes escreve sobre o lançamento do livro de Felipe Stefani na Casas das Rosas

2009-06-26T23:38:00.005-03:00

Casa da Rosas

Estive ontem na Casa das Rosas para o lançamento do livro “O Corpo Possível” de Felipe Stefani. Ambiente camarada. Felipe me deu a oportunidade de conhecer e apertar as mãos do ceramista e escultor Megumi Yuasa. Se o leitor nem imagina de quem se trata, vai uma palhinha, extraída do site cultural do Itaú:Yuasa, Megumi (1938)

"Megumi Yuasa (São Paulo, 1938) é o mais refinado ceramista do Brasil. Mais do que isso, Megumi é um dos melhores escultores do país dos últimos vinte anos. A sua obra é uma oportunidade para a reflexão e é uma possibilidade de nos impregnarmos do delicado prazer que só a forma artística de alta concepção pode proporcionar. O trabalho de Megumi Yuasa destaca-se pela capacidade na elaboração de formas sutis, de relações harmoniosas e, paradoxalmente, inesperadas. A origem da concepção dessas formas é orgânica, o que explica o arredondado, a semelhança com partes reconhecíveis de vegetais e de corpos, as curvas sinuosas. A harmonia vem dessa origem e da possibilidade infinita de ajustamento de partes redondas".Jacob KlintowitzKLINTOWITZ, Jacob. O ofício da arte: a escultura. São Paulo: Sesc, 1988. p. 141.Megumi Yuasa

Escultura de Megumi Yuasa, Foto: Felipe Stefani

Megumi é um cara sólido. Gentilmente sólido. Um artista com todos os melhores traços de sua ancestralidade nipônica: gentil, atento, solícito. Eu observava o Felipe assinando autógrafos, com uma parcimônia (ou lerdeza) que lembraria a de um monge Zen, não fosse o rubor na face, a denunciar-lhe a timidez. Felipe é pacífico e pacifista n”O Possível que o Corpo lhe permite ser”. Não aparenta carregar as “tensões típicas” de um poeta. Não traz o semblante conflitado, nem modos afetados, longe disso. Felipe tem o “look” de um surfista, o que também é. Pinta e desenha com espantosa fluidez e velocidade. Congrega amigos, faz questão das interações, e não o faz como mestre-de-cerimônias [aliás, sem cerimônia alguma]: apresenta e deixa que nós, apresentados, nos entendamos. Não centraliza o meio de campo. Não fica distribuindo a bola [e centralizando o jogo]. Apresenta. E calmamente assiste ao jogo, dentro do próprio campo, dando seus toques quando acha que deve dar. Foi assim na pizzaria para onde fomos [alguns de nós] após o lançamento.

Ali, ganhei o “Teatro das Horas” do bom poeta André Setti. É uma geração da casa dos trinta anos. Eu era o “tiozão” da mesa, já perto dos cinquenta. A posição não era nada desconfortável, muito menos patética. Isso por se tratar de gente interessada, estudiosa, comprometida. Mas também descontraída. E Felipe faz a ponte com gente de todas as artes e gerações, como no caso de me apresentar Megumi. Marcelo Ariel também estava lá. É da casa dos quarenta, o poeta e multi-performer. Conhece gente de todas as tribos e áreas. Seria uma espécie de “interlocutor oficial inter-disciplinas estéticas” da minha geração [a literatura cabendo aí, sem nenhuma auto-suficiência, e dialogando com o Teatro e o Cinema o tempo todo, além da Filosofia], independente de ocupar as mídias oficiais pelas bordas, pelo acostamento da via principal. É por aí: o lugar fora do alcance do confisco. Ou do sequestro. Ariel [anjo negro que é] não se permite ser sequestrado em seu labor frenético. Faz curtas, peças, textos, edita livros. E me contou que está para abrir mais um blog. Na quinta da semana que vem, estará lançando trabalho seu na Casa das Rosas. Ou fazendo leituras. Ou performances. Ou algo assim. E sempre há alguma coisa boa naquela Casa, recentemente ocupada, falando de memória, por Alice Ruiz, Valéria Tarelho e outras poetisas que têm o que dizer.

Detalhe importante: Baco tem lugar muito restrito na rotina desses camaradas que eu citei. São todos caras comedidos. Nada daquela coisa de se propor que alegria/ ou criação dependem de festas e brindes. Gostam de festa, mas sabem [e fazem] seus trabalhos como zelosos cumpridores de um dever/prazer que a Vocação os compele a levar adiante. Naturalmente. De cara limpa. E não enchem a cara depois também.

Agradecimentos a esses camaradas e a Carol, namorada do Felipe, pelas boas conversas e pelo clima do encontro. Carol era a caçula de nós todos. 23 anos. Jovialidade e algum sarcasmo em simpático equilíbrio. A menina não toma nenhuma bebida alcoólica, nem ingere droga.

Marcelo Ariel, Flávio Viegas Amoreira, Felipe Stefani e Marcelo Novaes.

Na minha postagem antidroga [que é o mote proposto para esse dia 26, encabeçado pelo blog CD- Lado B, de Bea M. Moura] uno o útil ao agradável, citando as possibilidades do encontro [e da criação] “de cara limpa”.

Marcelo Novaes

Texto originalmente postado no blog: http://notaderodape-marcelo-novaes.blogspot.com/

Lançamento: O Corpo Possível de Felipe Stefani

2009-06-18T18:42:00.009-03:00

Dia 25 de Junho, as 20h30, na Casa das Rosas em SP, lançarei meu livro "O Corpo Possível" pela editora Dulcinéia Catadora. O livro conta com desenhos e um longo poema meu. Espero a todos, depois tomamos um café.

As 19 horas, antes do lançamento do meu livro, mesa de discussão com o tema "Arte e práticas de ação cultural", com Cristina Freire, professora e curadora do MAC-USP; Monica Nador, artista plástica fundadora do Jamac e Lúcia Rosa, representando o coletivo Dulcinéia Catadora. Também estarei lá, apareçam.

Felipe Stefani.

Malabarismos Juvenis.

2009-06-15T19:19:00.005-03:00

Eu vi o escasso tempo de malabarismos juvenis
A estalar a seiva acidentada da tarde,
A aurora pura entrelaçada ao meu próprio sono
Nos instantes precários de um segredo vago.

Na oblíqua solidez dos corpos
Abre-se a rosa inicial sem nome, turva e casta,
Impura como a brisa imaculada dos sonhos, da voz,
Em uma espécie de chamado.

Eu vi o estrondo de uma gloriosa infância,
A alegria que em mim eram crianças cintilantes,
Na tarde volúvel, onde o mar, em silêncio maior,
Faz dos corpos uma presença errante.

Devo amar calado o triunfo crepuscular da juventude,
Seus beijos ao mar e sua oferenda de mistérios,
Na rosa oblíqua de um chamado puro,
Na vastidão precária dos instantes.

Eu vi tudo isso e amei, sendo eu mesmo uma oferenda eclusa
Aos mistérios juvenis, que desafiam os segredos do mar.

A noite levou-me qual ébrio furacão dentro do sono a casa o perfume nada sabia do silêncio unânime levava o vinho a janela do quarto negro negro minha treva me chamava madame colocava gelo no copo ah caminho vegetal de tentações mesquinhas na manha abri as asas na revolta de um insone o vôo sobre a cidade a cidade a cidade a chaga imediata dos vícios deixei-a entorpecida pálpebra negra enquanto o sol faiscava uma loucura unânime migrei para as visões distantes a aurora e o beijo afundou-a até a doçura do sonho besta soberba no outro dia era um poeta

Como operário no alfabeto das horas,
cumpri o enorme grito do meu nome,
dentro das florestas extraordinárias
da inocência.
Após a cerimônia da manhã interior,
que nos queima as entranhas,
ao meio-dia lancei-me faiscante para fora
dessa treva cheia de planetas espelhados.
Sobre a tarde de repente, atravessando oceanos vivos,
estendiam-se platôs exteriores,
centros gravitacionais mais quentes que o abismo
do meu vôo.

E teu sexo trilhava o coração e a raiz
desta noite sufocada de luz.

É isso o amor?
Uma prisão esplêndida.
No dentro e no fora da elegante
demência que naufraga,
sei que toca as partes vivas e a morte
do enlace onde nasce a música.

E as estações nos moldam a chama
e a simetria,
até a luz além da luz da vida.

Poemas e Desenho de Felipe Stefani.

Mais Desenhos de Felipe Stefani: www.pbase.com/sodesenho/felipe_stefani

Canção

2009-06-13T19:04:00.007-03:00

depois cantam o sopro feroz do alumbramento
vestidas de uma fonte perigosa
um livro perigoso
flui por baixo dos mortos
em volta
a absorção inesgotável do silêncio

há vozes que buscam se bastar nas alturas

meninas
com a morte esquecida nos ombros
sobem as alamedas
o canto atrás delas veste a noturna solidão

há uma canção que encerra-se
ao tocar com dedos inspirados
as fontes que dormem
cobertas de outono
delirante outono na idade feminina dos acordes

entre o istmo e a profundeza
a navalha e a dispersão

meninas vão deixando lentamente a música

distantes
intactas

nos contornos expostos da inocência

Poema e Desenho Felipe Stefani.

Mais Desenhos de Felipe Stefani: www.pbase.com/sodesenho/felipe_stefani

O caminho(Tao) e além

2009-06-11T19:07:00.008-03:00

"Não te maravilhes de ter dito: Necessario vos é nascer de novo.

O vento assopra onde quer, e ouves a sua voz, mas não sabes de onde vem, nem para onde vai; assim é todo aquele que é nascido do Espírito.

Nicodemos respondeu e disse-lhe: Como pode ser isso?

Jesus respondeu: Se vos falei de coisas terrestres e não compreendes-te, como compreenderás se te falar das celestiais?"

Conversação de Nicodemos com Jesus, do Evangelio Segundo João.

Desenho: "Jesus em Samaria" de Felipe Stefani, de um caderno de apontamentos.

Tua Árvore

2009-06-08T17:42:00.010-03:00

A Marcelo Ariel

os signos do silêncio
remexem na fundura interior da primavera

escuta
apenas

pela luz
no sonho anterior dos mortos
a escuridão
por traz
outra escuridão

dentro da voz tudo está sonhando

nem podes imaginar os sons primaveris
sem se destroçar inteiro

basta os ciclos
as fontes

nas noites sôfregas o céu se espelha em laminas mudas
então pergunta-te
existo?
e se existo sou uma flor monstruosa

há nuvens que começam na ceifa

a árvore
o tempo

basta o toque da água nos subterrâneos

e recebe os mortos

a primavera

Felipe Stefani, Itamambuca, Ubatuba, Junho de 2009.

Noturno

2009-05-26T06:20:00.022-03:00

noite
constelações escassas
nas raízes de carnívoras povoações taciturnas
buracos ligados por dedos fulgurantes
contra as grutas do poder do sono lírico
os panos todos selvagens planos contorcidos
e não sentes o ar culminando à janela luminosa da loucura
a pulsar tua península crivando mortes e visões

o medo enfim
talvez a dança

Felipe Stefani

Cores no Dique.

2009-05-24T19:39:00.002-03:00

Flávio Viegas Amoreira escreve novo texto sobre a experiência do filósofo e artista plástico Maurício Adinolfi dentro do projeto Residências Artísticas em Pontos de Cultura, no caso o Instituto Arte no Dique, em Santos.

Arte no coletivo, o Devir cromatizado na precariedade aparente e na imanência do risco: só o impermanente refletido é humano. Interação movediça, curso errático dum braço de mar de nome bugre moldando rio-corrente gestando Oceano ao largo. Folhas de madeirite "volpiando" o dique que contêm bravamente o Atlântico: o rumor das tintas em sinestésica tessitura amalgamada a maresia / umidade primal / mítica / palafitas que suportam / sustêm no instante a original errância...

Fenomenologia sem travas: elocubração molecular.

Poética concreção: casas-signos carregadas de significados / rizomas fractados em húmus fertilíssimo de encanto horizontalizado por perspectivas inusitadas a reboque do leito sem margens precisas. Urbanismo orgânico / humanização da paisagem / naturalização da comunidade pela estetização dessa disposição sensual das vagas ao sabor da maré reentrante. Visualidade distendida: gente habitando azul e vermelho / sem vértices ou ângulos arbitrários: as cores são estatuto do encantamento assentindo a dissolvência. Móbiles: veredas imagéticas / a dialética sem síntese na geometria de planos inconsentidos: magia cética dos cubos que se projetam expressando ao infinito o traçado que não se permite imantado. Nada se fixa / nenhuma acomodação óptica: sobrevivência do impossível onde nada é prosaico / nesse cadinho onírico tudo é ascenso epifânico, o sublime moldado pelo compósito terreno. Cores primevas / descida plástica ao paraíso inquietante do experimento / a ferveção desordeira do espaço / pulsão dilatada / múltipla / o sol reaberto em clareira.
A existência tatuada na imersão colorizada / o Mar que desliza riacho escondendo lacustre hidrográfico oceânica grandeza: barracos / casario / barroco: senhores dignos mestres sobrados da incerteza sem aparas. Nessa borda sem porto a fugacidade faz a realidade algo palpável desvelando o desejo presentificado: cada matiz é um sorriso orgíaco / orgasmo anímico / distensão das esperas. Epopéia lírica / janelas sem amuradas / braços forjando identidades / cidadãos sujeitos de sua história em aquarela : parapeitando o mais extremo do infindo: o indiviso marinho. Subversão sem escora / fecho / gancho: sabor dionisíaco do delírio enxaguando-se na felicidade do absurdo respingado. Cores conviventes, correspondências cósmicas: aqui nem a noite é breu entre o sustenido de barcos / madeirame rangente / onde o céu cobre-se de escamas no ventre salobro das esferas. Quanto mais miro menos turvo onde minhas pupilas não se desgastam: o "habitat" não refrata / aqui nada repele / todo-tudo alonga-se em eco transmutado em espelho. Nenhuma utilidade das cores além do milagre epidermicamente sentido: útil é da ordem do desnecessário/ entre os moradores há luz eivada da cores questionando o excesso de "úteis inutilezas" na outra sociedade: onde consome-se o irreal por ser exorbitado. Prodígios reverberam: não é fogo-fatuo da ruínas do capitalismo: são moinhos auto-realizantes.

Nenhum faro mercadológico ou lógica redutível: essas cores fazem-se poemas / êxtase agitando-se sem termo ou medida. A simetria é só efeito primordial antecedendo atmosferas superpostas / apoteose submersa: intangível quadrilátero/ até onde vista alcança nada que fascina é passível de enquadro. "Hapenning" / performance / obra aberta: tudo intuído, o efeito ultrapassa ilimitado ou deliberado. As cores falam / dizem / projetam tudo-todo que um tom alumia: não é projeto / "Cores no dique" é retenção mutante dos caminhos / metalingüística observação táctil do trajeto. Desprovido de paternalismo a ação do artista co-move mutirão desprovendo-se de ego para amplificar o arco de ação negando apropriação da Arte tão somente pelo indivíduo: "soma" de ilhas, as cores lançam pontes entres toda a gente "comunizando" a Utopia / agregando o arquipélago-ocre num continente-cores. Só um senso / nexo / propósito: o arco-íris encarnado / “habitabilidade” densamente mitificada / o profano artisticamente sacralizado: Arte sem evasão / cores alinhavando um compromisso de rompimento / protesto sábio / vívido alumbramento. Sabotagem de arquétipos / desprezo ao clamor apocalíptico / descontrução do tédio pela erotização radical do espaço pelos cacos numinados / inspiração seminal do "locus-topus" pelo mais fundo de sua "naturaleza". Arte é dique sem barreiras: pensamento nômade / pólen quântico-náutico. No princípio era o verbo fazendo Arte. Embarcadouro: nada assenta ou repousa / as cores acompanham o embarcadouro nesse estado "originalizante" de "estar-aí" mutante: o dique pinta-se feito metalinguagem onde a existência faz-se morada.

Arte adesiva, não encerrada / estanque: clareia serpenteando a esmo num acaso objetivo: o mundo aqui é onde cor vai adentrando seu enredo

POEMAPROTOESCURECIMENTO III

2009-05-22T02:02:00.008-03:00

Itamambuca, 1990.

a onda um movimento dentro
tombava nos quartos
passávamos o zinco queimado sob
as cachoeiras do sonho
meu pai dormia a grande labaredamontanha de um pai
tudo é extenuante e queima até a vida
na memória desses verões

as línguas línguas juvenis beijavam as labaredas
tocavam a conchavida de um som anterior
antes do esquecimento
nos giros maduros da cabeça
esqueço
que composição de estrelas
que mar noturno mar paternal
soletravam

casa alguma deixava-se tão morna na loucura
das crianças
búzios que batem inumeráveis canções inabitadas
sou silêncio e bato a cada janela
não canto senão em cada mudezretrato que guardo

e se houvesse uma garganta tão extrema como a loucura

fosse assim
tão eterno aquele erguer-se de águas

devo ter as vagas entre os dedos para
esmagar as palavras que agora resistem

Felipe Stefani.

Tao

2009-05-22T00:34:00.003-03:00

Nan-po Tzu-k'uei disse a velha corcunda: "És velha em anos; todavia, tens a compleição de uma criança. Por que isso?"
"Eu ouvi o caminho!"

Chaug Tzu

POEMAPROTOESCURECIMENTO II

2009-05-17T17:44:00.015-03:00

Itamambuca. Foto, Marcio de Oliveira Naves.

a onda um movimento dentro

tombava nos quartos

passávamos o zinco queimado sob

as cachoeiras do sonho

meu pai dormia a grande labaredamontanha de um pai

tudo é extenuante e queima até a vida

na memória desses verões

as línguas línguas juvenis beijavam as labaredas

tocavam a conchavida de um som anterior

antes do esquecimento

nos giros maduros da cabeça

esqueço

que composição de estrelas

que mar noturno mar paternal

soletravam

pois sou silêncio e bato a cada janela

não canto senão em cada mudezretrato que guardo

casa alguma deixava-se tão morna na loucura

das crianças

búzios que batem inumeráveis canções inabitadas

preciso de nomes

quero dizer

se houvesse uma garganta tão extrema como a loucura

éramos onda

e ondas adentravam o sonoinfância de nossas carnes

e foi assim

tão eterno aquele erguer-se de águas

(devo ter as vagas entre os dedos para

esmagar as palavras que agora resistem)

Felipe Stefani

POEMAPROTOESCURECIMENTO

2009-05-07T19:51:00.022-03:00

a onda um movimento dentro
lembro-me
as manhãs nas paredes manhãs esquecidas dos ossos

o cal dentro da boca
subia as árvores secas
tombava nos frutosquartos tão serenos quartos
mansamente

o terral
batia
nos ossos

era o verão

estou lá naquela casa quaseinfância
mastigo tremo
desde os telhados lá dentro no fundo
no silênciosonho de um adultocítara

nada
era tão sutil e moroso
morosamente
passávamos o zinco queimado sob
as cachoeiras do sonho
dormíamos

nascemos
no alto das casas
pequenos frutos
vinham vislumbrar o sono
meu pai dormia a grande labaredamontanha de um pai
sabiamente deitado nas longas ondas do filho
tudo tão pequeno enquanto lentamente grunhindo nos dentes noturnos
dos morcegos

que me retiro

paro um pouco na inspiração da coruja
(não há outro retrato)
tudo é extenuante e estanca até a vida
na memória desses verões

mastigo e faço aparecê-los pelos ossos
as vigas das casas espremo nas pálpebras
trago-os à luz pelo escurecimento do corpo
pequeno e leve
mil mares míticos de músicas inspiradas e
tempo recolhido

recolho palmo a palmo nos ramos musicais
contorço aquelas ruas negras ruas povoadas de portas
e de um negro medo contorcido
no tremendo nada que espreita
agora lembro ou
esqueço aqui naquela vila cheia de atos
o que me lembro
as línguas línguas juvenis beijavam as labaredas
tocavam a conchavida de um som anterior
antes do esquecimento
esqueço
nos giros maduros da cabeça
que composição de estrelas
que mar noturno mar paternal
soletravam

e tão pequeno e flui dentro dos dedos
que posso espremer o sono das fogueiras entre as mãos
assim
trazê-las
pois prefiro a loucura das constelações do que somos
feitos assim de uma a mais abrupta ruptura
feitos de cosmos cosmos inumeráveis cosmos siameses em universos marítimos
prefiro trazê-los cantando como a memóriaesquecimento das
coisas anteriores

pois sou silêncio e bato a cada janela
não canto senão em cada mudezretrato que guardo

e se fosse assim
tão delicada a vertigem
que direi?

no pensamento da sala

nas pálpebras das sacadas interiores
onde sentavam minha avó minha tia

éramos noite e dia batendo às idades

na madrugada surfávamos o inverso do corpo que deitava
casa alguma deixava-se tão morna na loucura
das crianças
que eram ondafogueira
dos mergulhos
e saltos que habitávamos
em nossos músculos primaveris de criança

mas que são as pálpebras no grande
girotempo tencionado de um adulto?

enxergo para dentro longe em tudo
quero a paisagem dentro das portas
vendo
o menino vendo ondas refletidas no vidro
das janelas em seus ossos
e para um pouco na expiração de tudo
sabe mais que há dias em que tudo se sente
outros que dormem escurecem e se fazem violinos
búzios que batem inumeráveis canções inabitadas
preciso de nomes
quero dizer
se houvesse uma garganta tão extrema como a loucura
búzios que batem inumeráveis canções inabitadas
porque éramos onda
e ondas adentravam o sonoinfância de nossas carnes

e era isso
tão eterno aquele erguer-se de águas
dentro da sala calma

casa da infância

(devo ter as vagas entre os dedos para
esmagar as palavras que agora resistem)

Felipe Stefani.

ROMULO FROÉS- O SAMBA EM TRANSE:

2009-05-06T19:30:00.003-03:00

Por Marcelo Ariel.

Sobre No chão sem o chão de Romulo Froés, antes um retrospecto: Em Calado e Cão, seus discos anteriores Romulo soube como poucos mergulhar nas fontes ontológicas do samba, onde suas raízes se cruzam com as do Blues, são discos onde a energia do samba se funde com a do blues, a palavra blues aqui designa mais um estado de espírito do que o gênero musical, Calado e Cão são discos de sambanzo. No fundo Romulo é bem mais do que um sambista e chamá-lo de sambista talvez seja um reducionismo, em seus dois discos anteriores podemos encontrar elementos do cool jazz , ecos da fossa de Tito Madi e Dolores Duran e é claro, muito da aura de Nélson Cavaquinho transfigurada, revisitada e ampliada para outros horizontes da dor, álias, Nélson Cavaquinho talvez signifique para Romulo Froés o mesmo que Edgar Alan Poe para Baudelaire, é mais uma ressonância do que um modelo. Dito isto nos voltamos para este recém lançado e duplo No chão sem o chão que me parece uma renovação ( no conteúdo) em relação aos dois discos anteriores, aqui R.F. sai do samba pela porta da frente através do transe elétrico ou do transe das texturas elétricas das guitarras, "sai" e passeia por outros jardins sonoros para no final do segundo disco-sessão, como uma cobra mordendo o próprio rabo, voltar a ele, retornar para uma transfiguração do sambanzo de Calado. No chão sem o chão é o disco onde o projeto de R.F. alcança uma síntese, onde as raízes do rock, do cool jazz e do samba se misturam às vezes em um mesmo módulo-canção , é um disco-conceitual fundado na investigação de uma ontologia da dor e em uma jornada lírica em direção ao estranhamento do mundo. Romulo faz sua música a partir de um não-lugar, o mesmo não-lugar onde Garrincha dançava seus dribles, o mesmo não-lugar onde Augusto dos Anjos escrevia seus poemas e o título do cd nomeia este não-lugar com uma triste e certeira elegância .

Marcelo Ariel direto do deserto do marketing do enigma.

Poesia

2009-05-01T03:17:00.009-03:00

Paul Cézanne, The Bridge of Maincy near Melun. c. 1879

dizem pelas vértebras das luas que o grunhido da água não é música e
perto
esquecem o transbordante silêncio único
disso sei ao avesso
do rio que abre-se em candeias de
nudez que voltam secas para argila indecifrável da loucura
do céu a outro céu da escrita

que fique imóvel o continente de mãos pintadas pelo fogo
luminoso continente inscrito no vento
enchem-no de ouro e a margem devora quem
cresce inalterado de entendimento de
outra imagem é o hemisfério onde
dormem as flautas

sonham acordes inspirados pela pedra pela
existência muda da pedra

e o som empurra o sonho da vida para dentro
do sonho do rio

todos se mancham com esse golpe sempre novo

as águas devolvem a coroa do sono
para a música que dorme na água
apaixonada destruída em inocência
a música da água

escoa

límpida desde as luas as luas sem fundo
brilha em si mesma inalterada
ao corpo da noite húmida inexplicável
na respiração das pedras inspiradas

ela toca a frase louca dos cantores que ouvem
as fontes

em silêncio

Felipe Stefani

2009-04-29T02:04:00.000-03:00

As vezes uma imagem vale mais que mil silêncios...

Dique de cores flutuantes

2009-04-27T07:00:00.003-03:00

Por Flávio Viegas Amoreira

“Quem nasce num porto de mar tem tudo para ser sábio” Paulo Mendes da Rocha (arquiteto)

Novas cores para o pós-tudo que enfrentamos. Assim emocionado li a matéria de 11 de abril de A Tribuna: Arte deixa a Vila Gilda com as cores da esperança. Inteirações estéticas, superfícies líquidas, soluções movediças para um universo em transe: o risco das marés reentrantes agora tonalizadas de cores iluminando o Rio Bugre. Uma exposição impermanente , Cores no dique foi idéia concretíssima do artista plástico e filósofo santista Maurício Adinolfi, projeto aprovado pela Funarte e que mobilizou comovidamente os moradores dos barracos sobre palafitas do dique, braço de mar que abraça essa nossa ilha (in) comum. Folhas de madeirite simetricamente esquadrinhadas tingindo de poesia o cotidiano reinventado dessa gente valorosa que persegue ainda o mito de morar onde o Oceano vai querendo preencher seu espaço. Habitações de nobreza lírica. Que dignidade nesse empreendimento convergindo sonhos, perspectivas e o maior desafio do Homem: a capacidade de ainda dar sentido ao encanto. Nenhum paternalismo: o artista coordenou sua visão amplificando sua percepção com o entusiasmo dos agentes e protagonistas desssa metamorfose urbanística de dimensão global apartir da interferência nas peculiaridades da vivência ribeirinha local.

Nenhuma transcendência me balança tanto quanto a beleza imanente: nenhuma carência é mais urgente que a do espírito saciado plasticamente pela mutação do instante. Casas-navegantes: dormentes que sustentam Mondrian e Kandinsky pelos manguezais de Santos! Ludicamente compostos, os barracos ganham matizado sinestésicos da maresia. Nenhum arranha-céu da burguesia me move tanto à persistência quanto o arquipélago onírico da Vila Gilda. A Arte é a religião dos sem fé além da fé no humano: o pintor que vai pincelando almas, traçando esboços impactados nas águas salobras do horizonte. A experiência da arte não simplesmente uma passiva recepção sensorial tranqüilizante: Arte para quem de tudo precisa no ofício impreciso da Vida. Maurício Adinolfi imprimiu o dique de azul-futuro; simbólico empenho: o real soçobra enquanto a minha crença vem do universo-dique, arquipélago arco-irís que não se desmancha: desdobra no canal mirando a costa ampla. Cores no Dique: deu-me orgulho “viver” santista; povo do dique perseguindo o enfrentamento das marés; bravos sujeitos de sua História.

CORPO, NASCERÁ DE UM MESTRE

2009-04-23T22:13:00.002-03:00

para o peixe pouco importa o simbolismo das flautas

peixe negro dentro de um mestre

a arvore compreende o nome dentro da sombra o homem dentro

o mestre

disse

não há caminho no meio do nome posso aventurar-me a perguntar as flautas da terra as flautas do céu o que nada significa disso o grande labrego explode no ar e seu nome é vento sob as oliveiras chorei morro amanhã nos espinhos sabem meus pés descalços os lírios sem a tristeza dos campos entorno onde ninguém compreenderá tudo isso estava escrito nas quedas da paisagem desse corpo dilacerado que estremece e o silêncio continuo

Felipe Stefani.

2009-04-22T19:22:00.002-03:00

Foram publicados alguns poemas meus no saudoso Jornal de Poesia http://www.jornaldepoesia.jor.br/ Não deixem de conferir.

http://www.jornaldepoesia.jor.br/felipestefani.html

Grande Abraço a todos,

Felipe S.

Colagem.

2009-04-21T19:45:00.010-03:00

Respiração, cítara.

Quem são aqueles com a respiração
inteira voltada ao meio do mundo
de linhas e luminosidades?

um artista calcula

compreende que a encosta é um mergulho de silêncios

opõe o passo contra o tempo respira
as linhas
dentro do mergulho

os inocentes
com pés minerais
de pedra esculpida dentro dos pulmões

batem as pranchas voando
no fundo das cítaras da respiração

esculpem

as luas abertas nos pontos obscuros da metáfora

o artista calcula as linhas que se perdem ganham luminosidade

os inocentes
como se lessem a brevidade da encosta
elucidam o mar
como se voassem

nisso que escorre aos pontos de silêncio

laranjas vencem a arte nas nuvens cai
o dia o ultimo inocente

se perde no escuro

Felipe Stefani.