louVainlaneuVe

Nina louVe en entrevue

2009-04-15T13:43:00.006-04:00

Toujours alive and kicking, voici Nina louVe, en primeur mondiale, live au café Matthieu.

À propos de l'écriture de Du Braille sur la peau.

Et Du Braille sur la peau, version imbriquée, pour votre confort auditif.

Du Braille sur la Peau

2009-03-26T09:01:00.003-04:00

à mon fils, mi ti-woolf.

te louVe Borisvoici le lien pour ouïr Du Braille sur la Peau, pièce en 2 tableaux.

http://www.megaupload.com/?d=BVODPHCQ

cilc, qu'à télécharger et hop ! on entend les mots.

n.b.
les personnages de la mère colère, le docteur diagnostik, l'infirmière et l'homme, ne sont pas dans cette prise.

TourneVis

2009-03-25T16:26:00.003-04:00

pondu live chez le métis algonquin

Quand X. a pris le tournevis, j'suis devenue red carême. blanche guimauve. bleue comme mer.

j'sais pâs, mais St-Toc.. GrRrr ! ça me faisait l'effet d'un gun russe à la roulette arrêtée sur ma glotte.

du brie dans les yeux il avait le confrère enragé.

trop de témoins, too late babe pour ne pas l'enfoncer ton arme rude. alors... il avance le feu, le volcan con, il avance . complètement ivre de sa colère.

pour pas souffrir, j'ai rêvé, les 3 secondes qu'il me restait avant de finir de vivre pis respiré, ouais ! droite et belle de bonheur, de même, les lèvres ouvertes en imaginant la salive et la chaleur de tous les baisers qui étaient venus se poser, ici, dans mon visage. rêvé à un grand champ de maïs où jouer à la cachette. le blé d'inde. les amis , la meute, le fils, la blonde , le pitou, les noires corneilles, les cèdres full moustiques. j'ai rêvé que c'était fin juin, que l'épluchette s'épluchait, qu'on mettait du beurre et du sel. pendant ce temps, c'était l'hiver et le tournevis m'est rentré dans le ventre finalement, pis dans la bouche...

crémeux le dernier instant.

Valenciennes Paris, 1994.

2009-03-23T21:18:00.014-04:00

petite fiction composée donc. un cadeau sans fin.

Now. . . here, posée ici. Depuis le : 25-02-09.

Maintenant donc. Suis en Europe à Lillebonne. Serai repassée, une décennie plus loin dans l’ temps par cette ville. Valenciennes ! Ça, ce presque pays, ces grandes cathédrales, ce ciel beaucoup trop large pour une petite femme d’Amérique bleu boréal. Beaucoup trop bas le cyan de juin brûlé en buvant... OH !!! to much, St-Tok ! Verry trop.. elle en exil, un jaloux saoul inhibé inconfortable et un blond à la pédale rude.

1994. Juin. Chaude l'asphalte. Ma tête tombe derrière, noire, en vitesse lente. Passages réduits. Péages. J'ai faim mais... disent-ils : tss-tss ! pas l'temps d'arrêter, chérie.

En voiture. Ça roule. Trois dans la caisse. 4 roues, une de secours. Le top est ouvert, facile, comme un zip de jeans. un doigt. 3 quart de secondes... et c'était faitte !

J'ai jamais senti ça, 243 km à l'heure me titiller les tripes. Jamais ! J'ai pas peur et je m'en inquiète... Euh... Pourquoi le terrifiant j'aime ?!!!

Devant, fûts ouverts sur la braguette. Bières tablettes remords..ées, regrettées… Des km… des km à vouloir sortir la gueule par le pare-brise pour bouffer le vent, à l’aise.

Çeça, c’était cette épinante route :

-Belgique to France-

Pour le blond à l’égo mangé par l’encre et les promesses de gloire suprêmes…

« Je suis Suédois, riche. Vous... des zout, des niants, des glas pour hier, des grabats lovés, de la pauvre et pâle mièvrerie, du mirage....prétendaient ses regards, en checkant de haut nos assiettes de riz au poivre...

-Moi ! Moi ... je la gagne moi, ma vie, avec les livres»

Ouais, la route refusait de défiler assez vitement. Tsss ! Je l’entends encore le con … me prouver qu’il était raté, looser, ses rêves mangés. Sa plume pis son ventre copiaient in translation, platement, la fausse fiesta disco d’une boule de plafond. Reflets pauvres d’un autre, de l’autre qui pond le vrai.

Les gros nombrils qui s’écoutent parler tout le temps et les riches désabusés m’ont toujours fait grincer l’ivoire, sifflé baveuse l’œil cramé, rude louve, direct là : grincer entre les mâchoires et la langue.

GrRrR !

1994 donc. Juin. Chaud. Trop de fric. Pas assez de fun. Un français qui me sniffe les aisselles. Fabrique des smilz gastronomiques. S’invite. Reste.

Été, 1994, juin. Rien derrière. Pas de vue devant. Je pars, simplement. Le doc a dit : Go mam’zelle. Now ! Z’êtes prête pour la faim encore. Le voyage va durer finalement. Pardonnez-moi le diagnostique, svp. Je ne voulais pas vous … blesser. Z’êtes pas si pire, 50 mois de prises sanguines, le résultat s’avère en finale négatif. Je suis tout surpris. Comment oser ne pas en mourir Madame… Mais bon. Je vous annonce….z’avez pas crevé.

Ô…ké Doc. Send me fast la preuve, une missive écrite. Je vais dire à mon chien qu’il n’a pas de testament à gérer, à mon fils qu’il pourra embrasser encore sa mère, à ma meute de proches aimés que je ne souriais pas faussement mais… que parfois, parfois, je manquais d’appétit pour les accolades salées.

Go ! Ciao.

Billet, guichet, avion, go !

Simplement, avec Bourguibougon, le frère de Chably, mi love, partie.

Exil festif. Ouais ! Fêtons la fin des serrages de garrots hebdomadaires, plus ces minettes infirmières joliment parées. Done ! Fiestas Grandes bouffes et toast pour la fin de l’épée Damoclès, des serviettes de bain à –ne pas partager-, des brosses à dents jetables, du secret, de l’indicible...

Mtl, Bruxelles, Valenciennes. Valenciennes Paris.

On a quitté Bruxelles sans voir Oostende, je suis en tabarnak. Mais… Je ris. Dans le fond de la caisse de riche, les fesses colées sur le cuir trop hot de l’Allemande à 75 000 piasses, s’ti, je ris dans ma tête.

Oui, j ‘me rappelle fort, les péages qui défilaient…pis la vitesse à laquelle il fallait se taire en sortant le passeport. Fallait pas jaser aux douaniers.

Oui. Trois silences coincés roulaient, rapides, vers leurs présentations officielles In France.

Shit ! J’ voulais pas quitter la Belgique avant Oostende.

(je n’aurai jamais vu Oostende. )

Valenciennes... La fois où…

la fois

-où j’ai refusé de rire-

Good ! dammed them ridicules cheep shots !

Valenciennes croisée par la route. Dans la voiture de luxe, trois bêtes assises. Une qui fume, un qui fixe, l’autre qui pèse s’ul gaz pour arriver à temps pour le butoir. La date est passée, y reste l’heure qui refuse de passer outre.. Deux qui réservaient le crade humour … pour la poulette du Québec….

émois pâtinés

2009-03-23T13:14:00.009-04:00

Le gratin était assis dans les gradins de l'Arèna Maurice Richard. Y'avait de la musique pour les smalas réunies. Du gogo, du yaya, du yéyé, du ska cé ça, du pas rapport. Les famille réussies étaient assises dans les rouges, guidées, fardées, pomponnées, nez en l'air sur sièges chauffants; les sièges rouges : zone service rapido. Ça riait fort que l'diabe.

On faisait chin chin macawouine. Hum. Ça fait pas trop d'son des verres de plastique, pis en plus ça goûte un brin méchant . Bon. On checkait la pock rentrer dans l'but adverse et rouler, glisser jusqu'à l'allier droit. Faisait frette dans les bleus. On avait gardé nos tuques pis nos foulards.

J'pense que Les Canadiens de Montréal ont gagné... contre Ottawa. 5 à 2.

On est parti avant que la foule nous fonce dedans . On a pris l'métro.

Soirée bin bin bin bin ordinaire. Sans plomb, ordinaire sans diesel.

Pas de chapeau, pas de solo. Pas de surprise.

Une foule est une foule. Une foule est une foule.

Ça m'inspire rien de très prosaïque.

j'aime mieux grimper dans un grand pin.

slam possible

2009-03-21T13:20:00.003-04:00

Ah oui. Je comprends…ké. Certes. Hum… Oui. Sûr. Ouais. Je saisis. Je déguerpis. Je pèse sur le piton EJECT. O…ké babe, so long. Je quitte l’alcôve, ton cœur, tes bras, des draps qui sentent nous. Now. Tout de suite. Vite et bien net, nette. Maintenow oui. Oui. Puisque c’est un répond non qui hurle à la sonnette, un non qui déchante, qui fermente dans ta fête. Ma tête veut plus. Ta tienne ne veut point. T’as peur belle bête humaine ? Je vois, tout. Les aléas, les risques le péril. Le je passe go et réclame 100 euros. Mono. Solo. Polis sommes. O…ké. Yes. Oui, in deed, pourquoi pâs cesser chair et foutre, et puiser en contre alto hors pairs, airs et doutes, chéri. Épuisé. Tu crains joies comme peste et venin, viens, peste et vérole. Pestons, pé...tons. O…ké bel amour bref. Bref, bel amour, bref, ô…ké, l'horizon devient verticale, je me tire une balle dans le pied quand je dis je …t’aime. Hum. Compris le thème, vu, aperçu sabots de Denver, ça… le saboteur malin entre ton cou et ton ventre, pousser fort le gong du glas. Non. Plus ton nom et mon ventre mêlés. Non, plus ta langue multicolore, ces verbes, cette verve, ces vers qui me plaisaient jusqu'aux pieds à ...partir. Ah ! partir de la tête. Plus ces sons de sel, de base guit, de flûte indienne. Flûte ! St-Tok ! Plus ces râles, pas la perle rose sacrée, sucrée, rare, ni ces instants sacrés. Plues. Plus du tout. tout, Du. Tout des tout. Fin. Fi. Ni. Niés. ces sons. ces dos mouillés, ces do, ces rais de soleil sur la couette. Chouettes... ces ré, mi, fa, soul, sol, soul, sol soupirs. O…ké babé. Ne le ferai plus. Plus nécessaire, plus, du tout, soupirs. tout est ô…ké cool. froids, sommes. ô...ké tout est okay, cher. Fugace. Cher. Fini. Cher fermé.

Bye bye ciao ciao ciao

Oustés peaux et mots

Hourra !!! Oust oust hourra !

à bras fermés à bouche qui ne veut plus.

Oust oust hourra, bye bye la faim

La fin.

La faim

La fin.

Merci thank you too

pour l’éphéméride rouge et les aurores boréales.

je ne peux pas

pas par pas

pars pas

par pas

par pas par pas

t’attendre

alors ton tendre je m’en passerai.

Préjugé FaVorable

2009-03-19T17:32:00.023-04:00

pour accompagner cette histoire, je vous propose

la zik de Pacotille, la chanson : L'Arbre de la Vierge

N... La maison était possiblement une maison de ville ou un appartement dans les Laurentides, je crois au 2ème étage? Je me souviens quand j'ai quitté, tu me regardais partir de la fenêtre du 2ème étage (?). Je me souviens... aussi que tu m'avais embrassé dans la salle de lavage où tu habitais. Il y avait aussi une de tes amies de fille qui était avec nous cette journée là. Peut-être une amie du coin.

Essaie de te souvenir N. Je sais que c'était il y a longtemps...

Ô…ké. Voilà. Les images montent. Ça fait longtemps, en effet. Vrai. Au deuxième étage la maison. Trop grande pour deux. Des pièces où l’on n’allait pas, jamais. Y’avait une grande véranda couverte au fond et la vue…ça donnait sur le lac, le Chanteclerc plus loin. La dernière scène violente s’est passée à côté du grand couloir où tu dis que je t'ai embrassé. Des cheveux noirs, des cheveux châtains dans des paumes. Des béquilles comme des poignards ou des battes de baseball. La Direction de la Protection de la Jeunesse, vielle chienne, bande de bureaucrottés fonctionaires, la DPJ St-Toc…qui refuse de venir m'aider. May-day !

Mad-day. Je glisse en suant, en bas de la côte Morin. Un téléphone, une cabine. Dix cents qu'il faut mettre dans le trou, à l'époque. Je suis une enfant mais je veux un char, un char pour crisser mon camp tabarnak !

Puisque l'Église n'est plus mon asile, ni mon sanctuaire. Que je ne chante plus les Pâques et le No-well en solo pour le choeur et la chaire.

La maison... Oui. Au dessus d'une galerie d'art qu’elle était. Anciennement, du temps de mes aïeuls, c’était un petit salon funéraire. Avant nous, duo locataires enfant fille et barbiturée mère, c'était la jeune pute de Cotroni qui se lavait dans le bain. Ma vieille noire, le dos rond, voûtée jusqu’au trou, dégoûtée, aura frotté au Comet et au Ajax avec un bac de guénilles ces deux robinets et l'émail ivoire. Frotté, chromé fort, en soupirant son Dieu, jusqu’à en avoir des craquelures saignantes aux phalanges.

Ma mère détestait les putes ! Haïssait que… je prenne un bain… trop longtemps. À en défoncer la porte… Moi je les ai adoré les salopes, protégé, leur ai ressemblé le mieux possible. Sans mac sale, à mon compte, seule, riche de libre et... verry sexy pearl.

Et maintenant, sans passeport, sans code barre, pas de puce ni de carte ; sans papier, exilée, 27 ans plus tard, j’ai un préjugé favorable envers les itinérants. Si ils avaient une maison, je ne leur parlerais même pâs.

Oui bordel !! Que je me rappelle. Non. Je n'ai jamais oublié qu'il fallait jamais aimer devant cette mère volt-ampères-tonic, pas devant c’te vieille femme gisante s’attacher… au risque de me faire frapper les paupières et déchirer l'âme avec des dents de laide.

Oui, elle t'a kické out, ouste loin et fort, oui. Oui, je t'ai regardé partir, S.

J’espère que ta vie est belle, que tu es devenu grand et fort, heureux.

en rappel

2009-03-19T04:59:00.005-04:00

Les sept merveilles de leur monde

Le curé qui sonnait la cloche. La nonne qui répondait en arrivant. Le grand-papa tournevis, la grand-maman poèmes. Des voisins vieux, qu’on voisinait comme une famille. Le père concepteur, pour qui Noël semblait, qu’il neige qu’il grêle ou non, idéal pour la parfaite mise en scène d’un nouveau drame dédié à ses sept merveilles mises au monde. Quatre des sept merveilles réfugiées sous la table derrière un masque. Un piano. Une maman qui attend de cesser de tendre l’autre joue, refuse la chaleur forte du tendre, plus aisément, plus souvent, plus longtemps, puis plus encore. C’est comme ça qu’une caresse devient menace, comme ça qu’un je t’aime assomme et ennui.

Le curé qui sonnait la cloche pour recevoir les douceurs de la nonne. Aimait plus la vivre la vie, que de l’interpréter en chaire, debout sur ses os. La nonne douce, la nonne ronde, qui aimait les crêpes fraîches et la musique de gorge sans orgue. Le grand-papa d’emprunt, qui prêtait des tournevis qui ne revenaient pas et sa douce, grand-maman fabriquée, figure de famille empruntée, qui inventait semble-t-il, des rimes à lire sur le ventre. Un piano. Une seule touche blanche qui faussait. Le père concepteur, ses Noël et ses carêmes imposés, son mépris mal viré, ses tant d’anniversaires soulignés de niet et de nô. L’histoire ne le dira pas, mais on aimera se passer de lui dans celle-ci, maintenant. La maman décaressée enlève Noël à la pelle, profite des anniversaires pour se terrer sous la couette ou, plus au fond, dans l’invitant confort d’un sofa une place seulement. Comme la menace est ignorée, tous les je t’aime des sept merveilles de son monde peuvent bien se passer d’elle, enfin. L’ennui ne pèse rien et personne n’assomme plus ni la première, ni l’autre joue.

Le curé, sonneur de rire grands, qui pêchait plus longuement qu’il ne prêchait. Dorés, brochettes d’appâts au bout d’un fil couleur d’eau, plombs et leurres bien alignés, bands de perchaudes, truites à griller. L’autel pouvait attendre, puisque prêcher en chaire sur ses os, n’évitait aucun péché. La nonne ronde au ventre chaud, disposée aux ludiques propositions, la nonne femme pour qui la cloche faisait « ô Pavlov j’arrive ». Le grand-papa inventé pour la cause, voisin voisiné, pour qui le tournevis était –prétexte- et sa douce… grand-maman joie, aux poèmes de route à brouter sur le bord du rang de l’Épinette. Un piano qui sert d’exutoire à l’une des sept merveilles de leur monde. Un piano blanc. Le père concepteur tu, l’histoire efface son visage au regard qui penche vers le sol, le fait disparaître dans un alinéa géant, l’enferme dans des parenthèses desquelles sortir, risquerait de le coucher sur la voie, le poing à la finale, sous le lampadaire jaune flavescent de la rue principale en avant. Une maman. Une maman décaressée. Une maman forte sous la pression des assez. Elle enlève maintenant mains tenantes, la neige, et Noël, les carêmes et les anniversaires -à la pelle-. Dehors. Ouste ! Ô ouste hourra ! La vie ne pèse rien et les personnes qui passent ou reviennent n’assomment plus ni la première ni la dernière foi. C’est comme ça qu’une menace s’appelle caresse, comme ça qu’un je t’aime assomme l’envie.

Des gamins tout athées tout contents qui boutonnaient religieusement quatre-vingt boutons de soutane pour quelques sous dans la poche. Souffler les cierges blancs et mauves, apporter le vin de messe et servir l’oliban fumant au curé près de l’autel. Le curé sonneur de cloches, obligé de temps en temps de fournir un sacrement pour ses brebis ensommeillées. Parmi eux, l’une des sept merveilles du père concepteur et de la maman aux joies débordées du visage. L’une de ces sept merveilles, un garçon tout athée tout contenté, qui, caché sous la table avec un masque sur le visage, pensait à l’hameçon sur son cœur qui commençait à se décrocher. Rêvait… sans dormir bien dur, aux sorties de pêche sans souci avec le gentil curé sonneur de cloches qui aimait la nonne femme ronde toute bonne, imaginait les rimes des poèmes de la voisine la grand-maman fabriquée et, bien sûr, toujours caché sous la table avec son masque et trois de ses frères merveilles…à l’homme aux yeux pleins d’étoiles, le grand-papa prêteur de tournevis. La maman essuyait les déceptions avec un torchon bleu et les autres merveilles de ce monde n’arrivaient pas à poursuivre les histoires tordues du père concepteur de drames quotidiens.

Pour lui, ce garçon tout athée tout empiannoté de musiques salvatrices, une maison est facilement jetable, tout, tout ce qu’il y a dedans, les bricoles, les babioles, les meubles les draps les taies, les bougies d’allumage les tournevis les fourchettes et les lampes de chevet, les bribes de ce qu’il n’y aura pas eu à inviter, tout autant. Départs rapides et grosse liberté car les il faut sonnent la fin de la faim, comme ces deux mots-là pour lesquels la maman refuse de s’attendrir. De toute façon, chaque retour est trop précoce. Alors il cherche un passeport, un douanier pour l’étamper et file encore, là où c’est bon, ces longs silences de paix. Pour la quatrième des sept merveilles de ces gens-là, une aquarelle anglaise s’explique peu, par bonheur, et une tache d’huile sous la voiture d’une fille sans frein à bras qui file à l’anglaise veut dire des choses qu’il ne dira pas. Avec lui, on peut faire des poèmes à lire sur le dos, avec un électrocardiogramme branché sur la musique de Bach. Pour lui, le tue-tête seul est bien mieux qu’un entête à un casse-tête pour plus de deux. Intéressante petite merveille du monde de Témiscamingue… Mais, ce n’est pas lui qui volait les tournevis du grand-papa d’emprunt. Témoin oculaire seulement.

P.S

D. je ne t'oublies pas pour l'audio. faut juste que j'apprenne comment avec cette nouvelle machine.

Coco Rosie

2009-03-16T00:08:00.003-04:00

http://fr.wikipedia.org/wiki/Cocorosie

http://www.myspace.com/cocorosie

et la vie continue...

2009-03-14T01:36:00.003-04:00

pendant que la Nina préparait un bien trop
gros
bagage pour son voyage...

Miss dame, miss Magwann
faisait tourner la manivelle.

S'il suffisait de tourner la manivelle?
envoyé par magvann

dédé...

2009-03-13T16:41:00.001-04:00

la constance .. ...

2009-03-12T15:44:00.005-04:00

bon. points et virgules dans la bouche. papier nu.

pas de bla-bla. des sourires.

envie de monter cent images.

tsss ! faut faire avec la nouvelle machine,

celle bin belle

mais qui refuse de reconnaître la patente à pixels chargée à bloc.

ôké, cool. mac-équipée la damzelle, mais.... (soupirs)

pas aisée la manoeuvre neuve.

à défaut de pondre des phrases... m'abreuve de phylactères.

occupée. busy. tranquille. au chaud. le ventre plein. de l'air, la pâ !

en pleine boulimie, gavage de BD.

à la revoyüre !!!!

2009-03-09T12:59:00.004-04:00

Soit.

Tout ceça me convient, parfaitement.

Ces bouts de journées.

Ces balades, rêveuse, sans but fixé d’avance.

Cette insolence.

Ce temps,

qui prend ou perd la route,

plonge en sieste,

se tape la grande bouffe, les odeurs de sexe,

serre les mains,

goûte les riens

minutes, secondes, heures

TEMPS

Beau de même !

quand et où ,

bien.

la photo est prise

2009-03-03T21:24:00.017-05:00

en Normandie par Chaek

Toujours de la poésie plein la tête, certes.

mais le temps... violenté, jet-largué

désarçonne et ô-sculpte

ça fouille les tripes

la vilaine petite peur

et l'urgence de se re-poser

ça... mange beaucoup le ventre

on voit les nonoss, les côtes

et le rivage aussi....

un boa mue les yeux ouverts, il est long,

pas si vieux, magnifique !

une fontaine reprend l'ange de cuivre

et le mouille de trois quart jet

4 pigeons mangent une grosse frite

tombée net

d'une main gourmande

la rue toute grande toute large

dessine des pattes et des becs

rassasiés sans être repus

la photo est prise :

s'armer d'aimer fait du bon

et les bonbons d'émois

iront se faire lécher

-go sans stop-

là-bas tout en haut

ce banc du parc

comme un siège

où trônent toutes ces caresses

tendues puis offertes

sous les bourgeons

3 jouirs au soleil dans l'alcôve

et milles dunes

où l'on grimpe en glissant

la peur et le doute tombent

avec les dents et les lèvres

là...

quelques nuées de smog

qui sifflent

pour ce paon dans l'arbre

toi

elles et ils

se lèvent pour ce mirage

sur ce toit de ville, un champ de blé offert sans contrat.

rêvasser clair & net

......... en pleine sortie du sommeil ............. ............

1 guidon de vélo de montagne,

une crevaison réparée illicco.

out le paf.

2 roues de vieille moto verte reposent

stationnées immobiles

Harley ou pas, St-Toc !

1945... c'était pas le moment de naître, on le sait.

la photo est prise...

voeux sans flash

pas l'amer

ni craindre que le meilleur

peut mener aux rires

comme aux pires.

temps

les saisons valsent sifflent murmurent

sonnent re-fins, re-débuts,

on entame les mâtines -sans prier-

et les hymnes escargotés,

tout lentement, tout doucement

prennent le colimaçon

pour un escalier de fer forgeant

toute la constance

défilée décampée

now on

même sans maison

sans papier

pas de toi

pas de moi

qui puisse

piano

piano fuerté

qui puisse puiser, penser à loin

errer libre rapide,

faire des sourires dans le nid

pas par pas

par pas...

pas de moi fixé à coeur.

l'errance douce beautifull

à 40 piges.

...____temps temps temps temps temps_____...

le temps... le vieil imbécile coquet pressé !

comme un gamin surpris

les paumes sous le ventre de la voisine

TIME SQUARE, mon carré racine mathématise.

découd pèse à-rêve

-mail par mail-

son petit lainage d'hiver.

la saison passe

vive raide belle

tic tac tic tac

d'zolée pour la trève,

au far où-est-ce

suis busy

en fin de jet lag,

busy à mâcher quelques verbes

ceux des autres

d'avant, d'hier,

les cuisses fermes,

les jambes posées sous la laine

les mains sur du papier

qui sent l'encre, l'antiquaire,

l'eau fraîche et le cendrier noirci.

Allez Hop ! Tintine in London.

2009-02-26T03:46:00.011-05:00

la chanceuse ! escale à Londres. une meute de photographes et de journalistes. des caméras partout. une longue rangée tassée de gens qui attendent. mais ils attendent qui ? veux-tu bin m'dire !

ils patientent en piaffant pour ce mec. un curé haut gradé. un mister sire catho désolant, kické out de l'Argentine parce qu'il a dit que jamais la sale guerre d'Hitler n'avait eue lieu. hum! bon.

ôké. ah. eh bin. si tu crois que je vais attendre un gars comme ça. pff !

miam. j'grille la première clope depuis 6 heures, c'est bon. y'a fallu que je passe aux douaniers de l'immigration temporaire pour la fumer, que je vide mes sacs, que j'explique que je ne reste pas in London, que je repars dans 4 heures pour Bruxelles. que je justifie le pourquoi des parce que et tout ces etc fatiguants. Monsieur le décideur, pleaze, je veux juste sortir dehors fumer, diantre !

j'en fume trois. c'est bon. des vraies. pas des éraillantes vendues 10 piasses pour 200. nan, des vraies qui te salopent à sec le porte-monnaie, te vident de ton fric en 1000 poffes à peine.

mais... j'suis curieuse, bon sens. j'entre.

je reviens à la barrière. sors ma caméra moé too. je n'attends pas le con. nan. je capte les capteurs, ceux qui prendront -eux-même- les tites photos de ce noir cochon sous soutane.

et il arrive le mec. le mec frocqué, le forcé exilé de mes deux seins. déguisé ou non, les patients pro-pape-aux-razzia savent que c"est lui. et pour cause ! comment passer inapperçu. le con. barniques fumées et casquette de joueur de baseball ou pas... il est proie, sommes témoins.

on s'en fout, on le bombarde de flash, pour sûr it's HIM car il y a deux dizaine de policiers qui le précède et le suive et l'entoure.

la chanceuse !!!! j'ai des souvenirs pixel de ce policier londonnien qui a coincé viollemment un des journalistes sur la colone où... vous vous en doutez, j'étais repartie fumer.

Cabaret Poétique

2009-02-20T08:05:00.002-05:00

pour ceux qui aiment la poésie vivante

mariée à la musique, à la peinture,

aux touristes de la vie qui passent aimer

aux itinérants chercheurs de rimes

aux fougueux fouilleurs de mots...

filez Aux Derniers Humains

Nina louVe n'y sera pas, elle s'excuse gentiment

car le 2 mars la damzelle sera à belle Bruxelles

avec papiers, micro & Braille sur la Peau

à plouss

par ici les Voix d'ICI

2009-02-17T05:09:00.005-05:00

permettez ?...

je lève mon chapeau à Jonathan Lafleur , Pierre-Philippe Gouin, Raymond Bock

Frédérique Dubé et Alice Van der Klei

et à tous dedans derrière devant à côté avec..

parce que la poésie, je l'aime partout !.......!......!....!...!...!

voici

mot pour mot

la mission de VOIX D'ICI

Le site Web Voix d’ici est un répertoire audio de poésie présentant des enregistrements de textes écrits et récités par des poètes québécois. Ce site est d'abord et avant tout une fenêtre sur la poésie contemporaine d'ici, mais aussi un instrument permettant à quiconque s’intéresse à la poésie orale de découvrir les auteurs québécois. Une place y est accordée à tous les poètes, publiés ou non, puisque le site se veut une bibliothèque vocale qui témoigne de l'activité culturelle québécoise d'aujourd'hui et que la publication n'est selon nous qu'un des nombreux visages de la poésie.

Les poèmes que vous entendrez sur ce site sont en majorité enregistrés lors de performances publiques ayant lieu un peu partout au Québec, mais peuvent aussi provenir de rencontres privées avec les auteurs.

Voix d'ici s’inscrit dans une approche contemporaine de la littérature, alors que les soirées de poésie, de Slam ou de conte se multiplient depuis quelques années. Il est parrainé par l’UQAM, plus précisément par le Centre de recherche sur le texte et l’imaginaire Figura. Le site a été créé en collaboration avec le Laboratoire NT2, qui promeut l'étude, la lecture, la création et l'archivage de nouvelles formes de textes et d'oeuvres hypermédiatiques.

le sale viral

2009-02-14T09:34:00.007-05:00

me demande bien ce qu'ils font de leur pause café

ces malsains biduleurs de virus aux noms de condom.

me demande... ah pis non.

me demande pus. je vire la page de bord.

tout est bouffé, en deux jours. toutttte.

textes, plans, jeux de notes, les fins comme les débuts.

ô impermanence ! t'es ma bataille après tout.

à l'avenir, tout de même

j'préfèrerais déliter, effacer seule

mes traces, les ornières, les odeurs et les sons.

ouin. ôké.

pas s'attacher

pas s'efforcer d'attendre

pas construire de routes avec de jolis mirages

pas si

pas tant que ça

pas elle

pas lui

pas maison

pas papiers

pas de miette sur la table

pas de coude , ni droit ni gauche sous le menton

pas se souvenir de toi

pas rester près du garage où t'es mort.

pas dire ni taire.

revenir à la minute. vivre le temps.

bouche bé-eh.. ô yeah !

2009-02-07T21:51:00.004-05:00

main de Jonas derrière la rouge bouteille sans amer

La main qui tient cette rouge belle bouteille... est celle de Jonathan Lafleur, aussi nommé JONAS.

Cet être humain et ses complices comparses ont lancé dans le cadre du Festival Voix d'Amérique : VOIX D'ICI. un répertoire de voix toutes en poésie.

vous reviens là-dessus plus tard, avec d'autres images captées au Festival.

Ô secours, vite des recours !!!

2009-02-05T21:50:00.020-05:00

oeuvre de Magwann

APPEL À TOUS !!! ô ôooo secours mes z'amourz

DANGER

Oui, danger. on va faire disparaître Nina louVe et ce si cher Jack, du Train de Nuit.

Faut se battre, vite. empêcher la chose d'arriver en toute prose, là chez ce K, en direct, à la page 100. L'heure est grave. Vous le savez, vous passants passagers, couchés sur ces mots pixel, je l'aime la vie, si fort, si bien, si souvent, si tellement. C'est même redondant, (je sais), que je répète : La vie est longue mais... mon Feu ! le temps passe vite. C'est si fort ce big bonheur, que parfois je crains de péter au bon chaud, d'une explosion de tits émerveillements, crever d'une over-dose de bonnes heures.

Figurez-vous que ce... de... Leroy K May vient de m'annoncer que je suis dans son roman.

Cool ! Je suis flattée un brin, me réjouie quelques secondes, pas trop. Quoi ? bin... j'veux voir pour le croire. Et ... pour plaisanter je lui demande : J'suis dedans, toute nue au moins ?

-Non, pas nue, mais tu disparais, et, Jack aussi. Puis le Rimailleur, mais il ne le sait pas.

Le K chien pas propre, me faire du net frettte sec bang file je te desapear, te dé-dessine, te delete, t'exit, te pousse en bas de la page 100, criss ton camp tite madame

... une sale bête traîte. Hum ! un K que je pousse hors le doute à coup de smilz, de narrations, de clin d'oeil actifs débordant d'amitié, depuis 2006 ! Me faire ça, du disparais poulette, ouste la sirenamiga, cioa la louVe, fini la Nina !!!!!!!!

ouin. j'mattendais pas à ça.

bin, dear Superk EX hero gaz, tu ne m'auras pas comme ça. j'vais, ici même de même ameuter (une louVe est une louVe) les tits chéris et, oui (ô j'en bave) ils vont te faire faire les meilleurs cauchemars d'auteur à toute heure du jour et de la nuit que tu n'auras même plus le temps de penser à jouir. tin toé !

j'ai jamais figuré dans un roman. dans une magnifique chanson de Pierrot Fournier oui mais un rommmmmannnnnn. Alors, ce n'est pas en "disparessant" que je vais enfin arriver !

allez les passager, les voyeurs éphémères, les ici maintenant amis (ou les pas perdus ici dans l'univers www d'un V plus grand que l'aile) !!!! filez chez ce... de.... Leroy K May et innondez-le de missives, inventez une pétition surréaliste, marchez dans votre ruelle avec ou sans pancarte, courrez dans une librairie près de che-vous et avisez les gens qui y travaillent... qu'un terrrrible danger se prépare, un meutre, rien de moins, un meurtre dégueulasse, un piton enter, un point, une minuscule puis... hop ! la tabulation pesée et bang, la madame est dé-cé-dée de l'univers K superkesque, en prose trash corbeille, à la page 100, chez K.

Vous ai titillé avec le Festival Anti-Spleen, vous ai convié aux Mille Mots Dits, vous ai donné mes nouvelles rides, des rimes pas sages souvent, ces souffles, ma peau, euh...non ma poésie.

là, j'ai peurrrrrrrr !!!! ça fait terrible de passer naître dans des pages et aller se faire fouttre à néant. oooouuuuh. qué passà ? faut faire quelque chose, non ?

GrRRrRrr !!!!!

vite, il faut le stopper le méchant...

en bon frenssais : Leroy K May. Il écrit un roman et est à le peaufiner, m'a inclue comme personnage dans son roman, mais, je meurs dedans, il me fait disparaître à la page 100. Alors, j'ameute les amis pour qu'ils le "supplie gentiment... ou non" de me laisser vivre jusqu'à la dernière page.

Délîrïüm par Queen-KA

2009-02-05T09:27:00.004-05:00

QUEEN-KA !

c'est une belle bête humaine, engagée,

une poète forte et fort belle

réservez vos places,

car ... debout ou assis vous allez monter !!!!

double elle sur triple w

2009-02-04T18:02:00.002-05:00

ne payez pas...

2009-02-02T12:52:00.008-05:00

:: MIRADOR :: par NADine Samuel
www.myspace.com/kidor33

ne payez pas pour la POÉSIE
si vous refusez qu'elle entre chez-vous
vous mettre À NU

pour se délecter les yeux, filez ici :

............... :::::::: EXPOSITION COLLECTIVE*
NADine Samuel, Peggy Fillion & Johanne Picard

+++exposition jusqu'au 29 février 09

@ L'INSPECTEUR ÉPINGLE 4051 ST-HUBERT, ANGLE DULUTH.

z'avez des heures à rouler ?

2009-01-29T03:08:00.005-05:00

Roule roule roule !

pure liberté. 2 roues, des cuisses d'acier, des poèmes pour la route, une pomme, des lentilles mouillées, de l'appétit, pas de patron, pas de syndicat, pas d'imposeur de limite de vitesse,

et une fois...un chat qui vient murmurer sa paix, et s'en repart.

une tente en guise de palace, un peu de rimes en roulant, du vin pour l'arrivée. pas de E.P.O. ,

pas de concours pour la circonstance, du hasard organisé, libre de même !

libre pour vrai.

Bonne route, belle bête.

FOLIE CULTURE CHERCHE DES pas si fous

2009-01-28T21:42:00.002-05:00

6 février : Cahier Folie/Culture

Folie/Culture est à la recherche de collaborateurs et collaboratrices intéressés à proposer des textes et créations visuelles pour le 10e numéro du Cahier Folie/Culture, qui portera sur Les effets secondaires de…. Nous sommes ouverts aux différents types d’expression allant de l’écrit à la proposition visuelle; celles alliant texte et image sont les bienvenues…
Nous proposons, avec ce Cahier, une réflexion sur la notion des effets secondaires de… Ce thème aborde la problématique de certaines dépendances et des effets qui en résultent. Que l’on parle de drogues fortes (prescrites ou proscrites) ou de drogues douces (téléréalité, Internet, etc.), de notre aliénation collective, une réflexion s’impose. S’interroger sur les effets secondaires de ces « cures » aux mille promesses, c’est basculer dans l’inconnu et le non-quantifiable.

Rappelons que la forme extérieure des Cahiers est le fruit d’une recherche dont les paramètres sont déterminés par la thématique de chaque publication. Objets surprenants, ces Cahiers se donnent à regarder, à palper, à soupeser, à lire et aussi à entendre.

Pour ce dixième numéro, les œuvres plastiques originales devront être bidimensionnelles, ajustées au format 8,5 x 10 pouces (bleed); les textes originaux ne pourront excéder deux feuillets.
Les propositions soumises seront jugées par un comité. Notez que l’identité des auteurs et des créateurs ne sera pas divulguée au comité lors de la sélection.
Date limite pour acheminer vos propositions : 6 février 2009
Faites-nous parvenir vos documents, textes, photos, dessins, sur papier ou tout autre support,
sur CD (en format Word, TIF ou JPG compatible IBM),
par la poste ou par Internet :
Comité de sélection Cahier Folie/Culture
281, rue De Saint-Vallier Est
Québec (Québec) G1K 3P5
programmationAROBASfolieculture.org
Information : Émilie Roi, 418 649-0999
a href="http://www.folieculture.org" target="_blank">www.folieculture.org
Folie/Culture