La Biblioteca de Babel

2002-11-20T16:38:00.000-08:00

DE MUDANZA

ATENCIÓN: LA BIBLIOTECA DE BABEL SE MUDA A BLOGALIA. EN LA NUEVA DIRECCIÓN HAY UNA RÉPLICA EXACTA DE TODA ESTA BITÁCORA, MENOS LOS COMENTARIOS. AQUELLOS DE VOSOTROS QUE OS HAYÁIS GANADO EL CIELO POR PONERME EN VUESTROS FAVORITOS, TENDRÉIS UN NUEVO PAR DE ALITAS DORADAS SI ENCIMA ACTUALIZÁIS EL ENLACE A LA DIRECCIÓN http://daurmith.blogalia.com

¡NOS VEMOS EN BLOGALIA! ¡YUPIIIIIII!

PD: ESTA ES LA ÚLTIMA ENTRADA EN BLOGGER. TODAS LAS ENTRADAS QUE ESCRIBA A PARTIR DE AHORA ESTARÁN EN LA NUEVA DIRECCIÓN.

2002-11-19T22:55:00.000-08:00

Firulí, firulá

Lo malo que tiene andar probando novedades de software a estas horas es que una mete la pata y cuela una entrada en blanco que luego se ve y se las desea para disimular, por ejemplo escribiendo encima alguna tontería para que parezca que esto era lo que tenía pensado todo el rato... Ustedes disimulen.

2002-11-19T22:46:00.000-08:00

Mozilla y yo

Aunque rvr se queja de que no le hago caso, no es cierto. Lo que pasa es que una es lenta y le cuesta cambiar de costumbres, sea de proveedor de blogs, sea de navegador. Pero finalmente, una cae, cual las hojas en otoño (mejor no empezar con la caída de la hoja en Corvallis, que sale a veinte árboles por habitante y a unos doscientos árboles por ser humano). Así que he caído. En la tentación de Mozilla, un navegador que va mejor que Netscape e Internet Explorer juntos, o al menos a mí me va así de bien, y es bonito, y es fácil de usar hasta para gente cortita como yo que no hemos hecho del Linux nuestra vida y razón de ser (¡en la cabeza no, que estoy investigando!).

Resulta que además el Mozilla está lleno de cositas chulas, como un editor para blogs integrado en el navegador. Esta es la excusa para esta entrada, por si no era obvio: probar el editor.

Y oye, pues va muy bien.

2002-11-18T20:18:00.000-08:00

Dígaselo con flores

Haciendo uso de las múltiples ventajas de Internet, hoy ha tenido lugar una bella escena. Bueno, un poco rara, porque la cosa ha empezado cuando mi amiga M, que en realidad es V (no pregunten), ha empezado a dar saltitos y a tirarme de la manga y a exclamar que no me lo ha contado, no me lo ha contado, no me lo ha contado. Pues no, no me lo había contado, pero procedió a hacerlo de inmediato.

Resulta que estaba ella toda feliz en casa cuando, ding dong, llaman a la puerta, ¿quién será? Emoción. En las inmortales palabras de V, "era un hombrecito con un ramo de flores". Dado que V llama "hombrecito" a cualquier persona del sexo masculino entre los 30 y los 240 centímetros de altura y/o anchura, sólo podemos imaginarnos el aspecto del hombrecito en cuestión, aunque hay peores maneras de ser descrito a alguien. El hombrecito le entregó el ramo, que venía con la tarjetita de rigor, y ¡zas! El ramo era para V, enviado por sus amigas desde España, haciendo uso de la maravilla que es Internet para hacer posibles cosas bastante curiosas o, en este caso, así de bonitas. De modo que V, toda contenta con su ramo, me ha hecho saber que al llegar a casa esta noche va a sentarse delante de él para contemplarlo a placer. Tal era su expresión de alegría al contarme el suceso, y tal su tono de sinceridad al hacerme saber sus planes, que ahora temo por ella. Quién sabe si, perdida en la arrobada contemplación del bello arreglo floral, V se olvidará de dormir y de comer, inmersa en una cálida nubecita rosada de amistad. Puede que pasen días y días sin que el efecto de este encantador regalo pierda intensidad; se marchitarán las flores, pero sus fantasmas habrán formado ya una imagen eternamente lozana, quemada en las retinas de V por persistencia de la visión. Sus compañeras de casa cobrarán entrada para que los curiosos puedan pasar a ver el extraño retablo de V, como una estatua viviente, contemplando con arrobo lo que fuera un hermoso ramo de margaritas rosas y blancas. Ahora mismo, si las técnicas de tomografía computerizada fueran un poco más sensibles, estoy segura de que la cara posterior interna del cráneo de V tiene un delicado bajorrelieve de un ramo de flores, que tras perfumar todo su cerebro se ha instalado ahí como un recordatorio indeleble del poder de la amistad.

2002-11-18T14:33:00.000-08:00

Cenicienta a las doce y media

Hay casas que han dejado olvidadas en los escalones de entrada las calabazas que tallaron para Halloween. El tiempo y la humedad las han convertido en -ahora sí- auténticos monstruos moteados de verde y gris. Las sonrisas antes burlonas e inofensivas se han tornado en rictus amenazadores llenos de un odio amargo; los ojos han adquirido pliegues diabólicos tras los cuales sólo se ve un vacío oscuro y fétido lleno de podredumbre; las formas orondas y amigables se han convertido en excrecencias bulbosas y tumefactas, medio fundidas con el cemento en un charco de detritus de color de pus. Ahora es cuando dan miedo, ahora.

2002-11-18T13:46:00.000-08:00

El gran atractor

Mi casa tiene dos puertas. Una casi no la uso, salvo para dejar entrar a las visitas. La otra, la puerta trasera, que da a mi cocinita, es la más transitada. Es de esas que salen en las películas americanas, doble: una puerta mosquitera, con un panel de vidrio y otro de tela metálica, y la puerta en sí, que está hecha de pan mascado y pintura de esas tan buenas tan buenas tan buenas que dejan ver todas las taras de la madera de plancha de debajo, y si me apuras, hasta lo que hay detrás de la puerta.

Siempre me pregunté a qué santo viene poner una puerta mosquitera en Corvallis, quizá el lugar con menos bichejos del planeta. Bueno, haylos, pero la verdad es que hay pocos. Las siete moscas que asignaron a este pueblo se concentran, todas, en la Beanery, en las mesas de al lado de las ventanas, y van a morir en los (para ellas) océanos de café que se toman los parroquianos, que las ingieren despistados, aumentando así en varios enteros la calidad de su alimentación. Pero aparte de estas moscas, que son más bien apacibles, hay pocas cosas. En verano se ve algo más, pero poquito, quizá por la enorme población de arañas, no lo sé. La cuestión es que la población entomológica de Corvallis no da para mantener a una salamanquesa escuchimizada, menos aún para justificar una puerta mosquitera.

Pero deben tener algo estas puertas, porque la mayor concentración de bichos la he visto siempre ahí. Chinches sobre todo, y en verano alguna típula despistada con las patazas largas y blandas medio enredadas en la malla metálica. Les gusta la puerta, se ve. Les atrae. Al principio pensé que sería la bombilla que hay en la fachada, que se enciende de noche merced a un sensor, pero como esa bombilla se funde cada cinco minutos cuando salpica el agua de las frecuentes lluvias, y estoy hartita de cambiarla, a veces han pasado meses con la fachada a oscuras y aun así seguían apareciendo bichos acampando en la malla metálica de la puerta. Algunos son muy raros y bonitos, pero insisto, lo más normal es que sean chinches. Hoy había una de esas esbeltas, con los élitros imitando una máscara africana de alguna deidad especialmente abstracta, en una atractiva combinación de blanco, negro y terracota. Otros días el inquilino es una chinche godezuela jaspeada en pardo y plata, o un tipo extrañísimo de polilla con las alas finas como palitroques, de color arena y chocolate. He pasado revista a más especies en la puerta mosquitera de mi casa que en todos los veranos paseando por los alrededores. Y lo divertido del caso es que todos estos bichos aparecen por dentro de la puerta, entre la mosquitera y la puerta de salivilla, o sea, que como elemento disuasorio la mosquitera es más bien, um, un desastre. Estoy por poner un cartel que brille en longitudes de onda infrarrojas para que los bichos sepan que, qué porras, aquí serán siempre bienvenidos.

2002-11-15T08:40:00.000-08:00

Las metáforas

Son útiles, pero tienen mucho peligro. El nombre suena a algún protozoo de agua dulce ("Mira, ¿ves ese globito de ahí que parece que gira como una peonza? Es una metáfora, un macho, me parece. La hembra de la metáfora es más grande y de color fucsia pálido. Las metáforas viven en aguas ricas en nutrientes y se alimentan de trocitos de tela de vaquero en descomposición...").

Ejem. Decía yo que las metáforas tienen mucho peligro. Algún profesor despistado ha explicado con demasiada alegría y levedad el Mito de la Caverna y se ha acabado encontrando en los exámenes pormenorizadas descripciones de las aventuras de Platón, ese gran espeleólogo. Los más despistados dicen que el espeleólogo era Sócrates y que Platón le robó el cuento de las sombras chinas un día que Sócrates iba hasta arriba el vino resinoso de las islas.

Cuando me explicaron la metáfora en clase de Lengua, en el cole, el mayor problema del profesor fue enseñarnos a diferenciar metáfora de comparación. Porque es que, a lo mejor éramos muy cortos (lo éramos, pero luego algunos crecimos), pero no lo veíamos: ¿qué diferencia había entre decir "tus ojos son como dos estrellas" y "tus ojos son dos estrellas"? Las pasó canutas el pobre Don Mariano. Finalmente todos decidimos que la diferencia era la aparición de la palabra "como" en el texto sospechoso, y así pasamos todos de curso, tan contentos.

A las metáforas les pasa un poco como a los bombones. Al principio nunca tienes suficiente, siempre quieres más. Luego te das cuenta de que te has indigestado porque te entran náuseas al ver uno. Y cuando te recuperas empiezas a discriminar más y ya no te atracas con bombones al por mayor de chocolate dulzón y pegajoso, sino que prefieres apenas uno de vez en cuando. Pero ojo, un bombón de Lindt al 70% de cacao, como poco. Que aún hay clases. Y ya me he despistado otra vez.

A lo que iba: que las metáforas vienen bien, a pesar de los riesgos que entrañan. Son útiles. No podemos vivir sin ellas. O sí, pero muchas cosas sonarían raras. Por ejemplo, tendríamos que decir "la sustancia lacrimal que lubrica tus córneas refleja la luz en patrones que encuentro estéticamente placenteros y sexualmente estimulantes", y la verdad es que no queda igual. Este tipo de cosas sólo se leen en malos relatos de ciencia ficción cuando hace su entrada el típico androide/alienígena/entidad incorpórea artificial o no, que de repente decide (ello sabrá por qué) que quiere ser humano y se pasa medio libro (o siete temporadas en el caso de series de la tele) haciendo intentos patéticos y bastante risibles (que no graciosos) de emular a sus admirados humanos en esto de los sentimientos, la poesía, el amor, y blablabla. No sé si se me ha notado mucho, pero este es el tópico que más rabia me da de toda la ciencia ficción, sin excepciones, seguido muy de cerca por el de "alienígenas superpoderosos y la mar de paternalistas que quieren salvar a la Humanidad de sí misma, ellos sabrán por qué". No lo aguanto, me pone mala.

Hala, ahí va el hilo otra vez, a ver mundo. Bueno, da igual, he dicho algo de lo que quería decir. Mis cuentas están saldadas, he purgado la bilis de mi sistema, he aliviado la presión interna.

Metafóricamente hablando, claro.

2002-11-13T12:47:00.000-08:00

Ea, ea

Los ánimos andan un poco soliviantados en Blogalia, donde las últimas historias publicadas por los vecinos narran infortunios varios o disgustos recibidos al leer la prensa. Hay que ver, ahora me da cosa quejarme por estar en Corvallis. No se está tan mal aquí, después de todo. Se tiene asumido que una se va a tropezar con evangelistas varios al doblar la esquina, que el Veteran's Day tenemos un par de soldados firmes durante horas en recuerdo a los caídos por dios y por la tapia, digo patria, y otras muchas cosas un tanto surrealistas que aquí se asumen como normales pero que en España nos ponen los ojos redondos de asombro. A propósito del Veteran's Day, no cuento la historia porque es repetirse: hace un año ya conté lo del limón.

Releyendo los archivos me doy cuenta de que hace un año estaba bastante más inspirada que ahora. ¿Será la edad?

2002-11-12T20:00:00.000-08:00

Atropellando bicicletas

Es lo que ha estado a punto de pasarme esta mañana. Y es un poco raro, porque suele ser al revés, o casi; en general son las bicicletas, que pululan por el campus en número abundante, con el alegre abandono de pilotos kamikaze, las que han estado más de una vez a punto de darme un disgusto. Pero en este caso acudía yo al laboratorio por la mañana un día lluvioso de otoño -qué potito-, leyendo mi libro -Nonzero- y medio pensando en las musarañas y en otros mustélidos relacionados -y otras cosas-, y al llegar bajo los pilares de ladrillo que soportan la majestuosa -por decir algo, y ya paro con los guioncitos- entrada a mi edificio, zas, he tenido que hacer una bella contorsión en el aire para no comerme un aparcadero de bicicletas que ha aparecido allí de la noche a la mañana, como un champiñón cualquiera.

Se entiende la cosa; Oregon es un estado muy natural y ecológico y, a pesar de la lluvia, mucha gente acude al campus en bicicleta. Pero, precisamente por la lluvia antes mencionada, mucha gente se va del campus con el culete mojado de apoyarlo en un sillín bien empapadito por el agüita que le ha estado cayendo encima todo el día, y luego vienen las gripes y los resfriados y esas cosas porque no es sano sentarse en sitios húmedos -esas risitas, que os estoy oyendo, un poco más de seriedad-, así que han tomado cartas en el asunto y han instalado dos aparcaderos, dos, bajo el resguardo de las columnas que soportan la altísima marquesina de entrada a mi edificio. Podrían haberme avisado, por poco me hernio. "La bicicleta inesperada", podría llamarse la viñeta de mi desmorre contra el suelo. Si me hubiera desmorrado, que no es el caso. Una es ágil, cuando le da por ahí.

No es el momento de comentar, después de haber hecho quedar tan bien a la administración de la OSU, que los otros cuatro aparcaderos de bicicletas siguen estando a la intemperie. Preveo revueltas y disturbios entre los alumnos por el privilegio de mantener sequita la bicicleta. Si es que no somos nada.

2002-11-08T21:28:00.000-08:00

Mi amigo Pablo

Sujeto paciente de algunos de mis comentarios, y sufrido protagonista de algunas fotos subrepticias que pongo a veces en estas páginas, mi vecino Pablo, que lleva un par de años en Corvallis, se vuelve a España. Me alegra decir que con trabajo. En todo este tiempo no he hablado mucho de él, en parte por si acaso no quería (ya me ha dicho que no le importa), y en parte por si me devuelve a España a patadas, porque estamos, estábamos, muy cerca. Él vivía en el apartamento de al lado. Ahora ya no, porque se va el lunes y mientras tanto vive en casa de amigos. Total, sólo le ofrecieron catorce habitaciones en otras tantas casas, y exagero. Estoy segura de que la vida nocturna de Corvallis va a sufrir un bajón hasta la escala negativa después de que él se vaya.

Esto de vivir al ladito tiene innegables ventajas, como todas las cenas que le he gorroneado, por poner un ejemplo:

-Hola, Pablo, ¿qué haces?
-Preparando la cena.
-Qué bien huele, ¿qué es?
-Fetuccini con champiñones y nata, ¿quieres?
-Bueno -digo yo, y acto seguido me trasiego medio perol como quien no quiere la cosa, seguido por un cuenco de helado de fresa y nata. Por no despreciar.

Por otro lado, hemos llegado a actos de tontería como el hablarnos por MSN viviendo a dos metros uno de la otra, hasta que alguno de los dos se da cuenta de la tontuna, y llama a la puerta, y nos da la risa.

Por supuesto, también representamos el acto vecinal típico.

-Hola Daurmith, ¿tienes una cebolla?
-Oye, Daurmith, ¿me dejas un poco de leche?
-Daurmith, no tendrás unas alcachofas, ¿verdad?
-¿Sabes preparar pollo asado, Daurmith?
-Daurmith, ¿me dejas la plancha?
-¿Y la tabla, ya que estás?

Pablo es decidido como el Cid Campeador:

-Daurmith, ¿qué me hago de cena?
-Daurmith, ¿me pongo a escribir un artículo?
-Daurmith, ¿me voy a Portland este fin de semana?

Yo, que suelo estar haciendo cosas la mar de importantes, como leer un tebeo, o calceta, o cortarme las uñas, suelo decir "No sé, Pablo, lo que quieras". Receta segura para el desastre:

-Daurmith, ¿me voy a jugar al voley o a hacer pesas?
-No sé, Pablo, lo que quieras.
-Es que es un poco tarde y ya no habrá nadie para jugar al voley.
-Pues haz pesas.
-Es que es aburrido.
-Pues llama a algún amigo y dile que vas a jugar a voley y que si quiere ir.
-¿Y si sólo está el chino, que me cae mal?
-Pues entonces haces pesas.
-No me apetece hacer pesas.
-Pues no hagas pesas, yo qué sé.
-Es que si no no sé qué hacer.

A cambio, puedes contar con Pablo para echar por tierra la reputación de Corvallis de lugar aburrido.

-Pablo, ¿vemos una peli esta noche?
-No puedo, he quedado con A y con B en casa de C, donde ya están D, E, F, G, H, I, J y K, para irnos luego a bailar salsa a Portland, que a lo mejor allí nos vemos con L, M y N.
-Pero si es miércoles.
-¿Y qué?

Pablo no tiene prejuicios en cuanto a qué días hay que salir y cuáles no, y eso está muy bien. Además, a Pablo le gustan Les Luthiers. Vamos a echar de menos a Pablo.

2002-11-06T23:00:00.000-08:00

Viñeta meteorológica a la aguada

Esta tarde, por razones que no vienen al caso pero que empiezan por a de avería y terminan por e de coche, me ha tocado darme un paseíto desde la calle 30 hasta la 5, es decir, 25 manzanas de nada, más 8 manzanas por la dicha calle cinco p'arriba, o sea, p'al norte, que los americanos son muy finos ellos y no es que tengan imanes en las células como las palomas mensajeras, sino que trazan las ciudades adredede con las calles orientadas norte-sur o este-oeste porque queda chulísimo en las películas.

En fin, a lo que iba. Hoy, tras unos días limpísimos de sol y aire cristalino que tienen a los nativos un tanto mosqueados (este tiempo no es normal en Noviembre por aquí) ha amanecido nublado, pero con unas nubes de plancha de vapor, de esas que no dejan pasar el frío y que espolvorean el aire de una luz gris de lana húmeda. Era curioso darse cuenta de que a las cinco parecía que estaba ya muy oscuro, de tanto como se difuminaba la poca luz solar, pero, al abrir mi libro para amenizar el paseo, te dabas cuenta también de que esa extraña luz gris de canción de Suzanne Vega hace brillar inusitadamente las páginas. Es una luz de película de miedo tipo Seven, sórdida y que lo aplana y lo agrisa todo; una luz que haría las delicias de Stephen King y Alfred Hitchcock. Una luz sin sombras y sin contrastes, contra la que el rojo ladrillo se vuelve marrón a secas, y el verde adquiere el tono duro y opaco de la espinaca seca. Hasta los coches parecen ir por el asfalto medio a desgana, como si se dirigieran a algún equivalente infernal del taller de desguace. Las luces de los escaparates parecen más amarillas de lo normal, como si tuvieran ictericia, y los pocos viandantes tienen un aspecto desaliñado y ligeramente mohoso de peluche abandonado.

En resumen: la tarde perfecta para inspirar una entrada de bitácora. Afortunadamente, por razones que no vienen al caso pero que empiezan por efe de factura y terminan por a de pagada, he vuelto al laboratorio tan ricamente en mi coche, escuchando el allegro de un concierto para oboe y orquesta de Albinoni, y horadando con los faros el aire gris antracita, embebido de agua, de la tarde moribunda.

2002-11-05T20:49:00.000-08:00

Nuevo relato

He subido un poema (bueno, por decir algo) que tenía perdido por ahí a la página de Relatos. Se titula "Mis Juguetes". Voy avisando: no es precisamente un tema agradable y luminoso con florecitas y pajaritos. Pero ahí está, para vuestro solaz. O no.

2002-11-05T15:59:00.000-08:00

Con permiso, espero

Ha venido recientemente a Corvallis una cordobesa majísima a la que llamaremos, por mantener el anonimato, M. Me llena de vergüenza por un lado, y de orgullo por otro, reconocer que algunas de las observaciones más astutas que he escuchado últimamente respecto a la vida aquí se deben a ella. Y debe ser porque yo me he saturado o porque mis poderes de observación disminuyen. En todo caso, M tiene razón: las calles de Corvallis huelen a comida, igual que todos los aeropuertos estadounidenses en los que he estado (seis). Y únicamente a comida. Es casi imposible darse un garbeo por Monroe sin que te asalten aromas culinarios, y esto que acabo de decir es una mentira. No son aromas, y mucho menos culinarios. Los olores que llegan son olores de la tradicional cocina americana: grasa, queso, especias, carne, algo frito o algo untuoso. Esto, como es habitual en cualquier español en Corvallis que se precie de tal, desembocó en un largo lamento a dúo, echando de menos platillos de la cocina regional o familiar y añorando ingredientes inencontrables aquí.

Creí encontrar esperanza en un nuevo local que han abierto en Monroe, que anuncia "auténtica cocina mediterránea". Lamentablemente hice más caso a mis ojos que a mi pituitaria, porque se me alegraron las pajarillas y pensé "por fin, por fin", hasta que M, que iba conmigo, dijo secamente: "Huele igual que todos los demás". Y, como era cierto, nos alejamos en silencio, pensando en virutitas de jamón ibérico.

2002-11-02T22:51:00.000-08:00

rvr, la próxima vez que me eches la bronca porque llevo dos días sin escribir te doy un capón. Mira las tonterías que me haces subir a la página con esto de las prisas, hombre.

Punto y coma, guión, cierra paréntesis.

2002-11-02T22:48:00.000-08:00

Pazguatos

Qué hermosa palabra. Me la han recordado hoy durante una larga y amenísima conversación de IRC. El mundo está lleno de pazguatos, que es un tipo de idiota ligeramente entrañable pero irreparablemente nulo. El pazguato es risible a la par que irritante, y lo que le pasa es que su abundancia le hace a veces confundirse con el entorno y resultar algo difícil de identificar. Pero hay pazguatos egregios y maravillosos cuyo pazguatismo alcanza cotas intergalácticas y que, pa colmo, mandan mucho. Esos pazguatos ya no dan risa, aunque la palabra sigue siendo preciosa. Lo malo es que si la dices muchas veces pierde todo sentido, pazguato, pazguato, pazguato, pazguato. Un poco como los pazguatos. Esto añade belleza a la palabra, porque le ocurre lo mismo que aquello a lo que nombra: la repetida exposición provoca cortocircuitos mentales.

El caso es que sigue sin llover en Corvallis, ¿será hora de empezar a hablar de la pertinaz sequía?

(Perdón por el abrupto cambio de tema, pero tengo la noche pazguata).

2002-11-02T22:36:00.000-08:00

Actualizando

Bueno, ya iba siendo hora, así que he cambiado el cuadro de Adela Calatayud que hay en la sección pertinente, a la izquierda pa los despistaos. Otra maravilla, y más que vendrán pronto.

A los madrileños: suerte tenéis, canallas. Esta primavera tenéis exposición ahí.

2002-10-31T22:09:00.000-08:00

Las buenas costumbres

Me tranquiliza ver que Corvallis sigue siendo el sitio de realidad ligeramente fracturada que recordaba. Hoy en el periódico del campus hay un artículo sobre una fraternidad femenina (sorority, se llama en inglés) donde hay un fantasma, o eso dicen. O parecen decir, que las habilidades explicativas de los estudiantes no han mejorado desde que Séneca se quejaba de ellas. Han sudado sangre para recordar alguna muerta ilustre a la que echarle el muert... huy, la culpa de los extraños fenómenos en cuestión. Si es que son extraños, que la habilidad explicativa del redactor de la noticia no ha mejorado desde que Horace P. Greeley se quejaba de ello.

En Seattle o en no sé dónde han aprobado una ley por la que las bailarinas de los clubs, sí, esas que bailan desnudas, no pueden acercarse a menos de cuatro pies, cosa de metro veinte, de cualquier cliente. Un poco de mala uva sí que tiene la ley, sí.

Menos mal que he conseguido "Last chance to see" de Douglas Adams. Así entiendo las cosas un poco más. O un poco menos, pero no importa.

2002-10-31T21:45:00.000-08:00

El duende, el gangster y la princesa

Hoy he ido al banco y me ha atendido un ama de casa con rulos, bata y pantuflas. A su lado había una princesa de Las Mil y Una Noches, y al otro lado un duende. Por detrás, un conejo llevaba papeles de un lado a otro y una pareja de gangsters de los años 20 hablaba con una india, perdón, una nativa americana. Es Halloween. En la puerta ha aparecido un cartel que dice que quienes lleven una máscara de Halloween se la quiten antes de entrar o Seguridad lo hará.

En el restaurante thai había una familia americana muy típica comiendo sin quitar ojo del ventanal; habían ido sólo para poder ver los disfraces que lleva la gente por la calle. No han tenido mucha suerte; sólo ha pasado un motero vestido de negro con una máscara de "El Motorista Fantasma". El resto no llegaba más que a llevar gorros estrafalarios.

Por la tarde he estado haciendo un nudo de soga en un trozo de cuerda que me ha traído una amiga para su disfraz de Sarah Good, post-sentencia. En el camino al laboratorio alguien ha echado sobre un arbusto un trozo de tela en forma de fantasma simpático, tapando la pequeña estatua de un angelito tristón que se desmigaja lentamente a la sombra húmeda del seto. Todos los ginkgos de la calle 30 han perdido las hojas a la vez, de sopetón, quizá del susto.

Esta noche los niños salen a pedir dulces por las casas. Supongo yo, vaya, porque lo cierto es que no se oye nada fuera, ni voces, ni risas, ni imitaciones de aullidos terroríficos más o menos afortunadas. Mi jefe se ha ido con sus nietos a Portland para esta actividad; se ve que han dejado Corvallis por imposible.

Mañana no quedará ni rastro de Halloween; todos los estantes de los supermercados estarán ocupados por mercancías para el día de Acción de Gracias, y las decoraciones terrorífico-festivas habrán desaparecido casi del todo, excepto por algunos fragmentos de calabazas rotas, naranja brillante contra las calles cubiertas de mosaicos de hojas multicolores que en nada tienen que envidiar a los de Bizancio.

2002-10-29T18:22:00.000-08:00

Pseudociencias

Ya que abajo he puesto una, sigo con otra. Lo siguiente está copiado de Astro Insight, una página de astrología; en concreto, de sus predicciones para cierto mes del año 2001, que de momento no desvelo:

Monthly Global Predictions for [Mes] 2001
Date Posted: [Mes -1] 31, 2001
Compared to [Mes -1] the month of [Mes] is likely to be relatively a lot less stressful for most of the world, especially from natural and man-made accidents, terrorism, and violence standpoints. Also, after the first week of [Mes], expect some relief to the volatile region of Israel and Palestine.

Traduzco: "Comparado con [Mes -1], el [Mes] es probable que sea relativamente tranquilo para la mayor parte del planeta, sobre todo en lo que se refiere a accidentes naturales o provocados por el hombre, terrorismo, y violencia. También, tras la primera semana de [Mes], se puede esperar algo de alivio en la volátil región de Israel y Palestina".

Bueno, supongo que ya habréis adivinado que [Mes -1] es Agosto, y [Mes], Septiembre. De 2001. Ahí queda dicho.

Ya sé, ya sé: es como matar patos en un barril. Pero ahí sigue el dato de que en USA hay más astrólogos que astrónomos. Casi todos los periódicos siguen incluyendo el horóscopo en sus páginas. Más gente, aparte de Reagan, toma decisiones importantes, que afectan a las vidas de miles de personas, basándose en la astrología. Y los que decimos con todas las letras que esto es una pseudociencia y que, francamente, puede llegar a ser muy poco inofensiva, seguimos siendo poquísimos. Así que de vez en cuando me voy a conceder desahogos de este tenor.

2002-10-29T17:58:00.000-08:00

Sangre helada

El frío ya araña el asfalto en Corvallis, aunque la cosa no es ni mucho menos glacial. Pero sigue maravillándome el que algunos alumnos, bueno, bastantes alumnos, qué caray, un montón de alumnos, y aún diré más, incluso otro montón de alumnas, vayan por el campus en sandalias. Sin calcetines. Con una temperatura ambiente que bastaría para conservar durante meses un delicado soufflé de gambas frescas con sólo sacarlo a la calle, ir por el mundo enseñando los deditos de los pies me parece motivo de sospecha. ¿Serán mutantes? ¿Qué llevarán en las venas, anticongelante? ¿Qué extrañas propiedades tiene el café americano, o la cerveza de las microbreweries, para permitirles estas hazañas subtérmicas? ¡Si yo no tengo bastantes calcetines que ponerme entre mi zapato y mi pie!

Además, no ayuda el haberme quedado helada con lo de Bio-Bac. Veamos, me dije, y fui a su página web. Y la leí. Y propongo como ejercicio para el lector lo siguiente: búsquense por la web sitios de propaganda de los eufemísticamente llamados "suplementos" de las medicinas alternativas. Compárese su retórica con la de Bio-Bac. Consúmase un tazón bien grande de valeriana. Porque va a hacer falta en cuanto saquéis las obvias conclusiones de la comparación.

Tengo que escribir más sobre este tema. Pero en todo casio aquí tenéis una magnífica web para saber más cosas sobre las "terapias naturales".

2002-10-25T16:08:00.000-07:00

¡Ya somos cuatro!

Nuestro equipo de Folding@Home acaba de adquirir su cuarto plegador, cuya identidad no desvelo por no contar con su permiso expreso. ¡Se agradece un montón! ¡Y ya tenemos 12 WU y todo, hay que ver, cómo trabajamos! (Aquí no se menciona que la mayoría de los grupos llevan varios miles de WU en su haber; pero porque llevan más tiempo, ojo, no porque tengan más ganas).

¿Nadie más se anima? Es el equipo 11638, recuerdo. No hay obligación ninguna, poooor supuesto, dos puntos, guión, cierro paréntesis.

2002-10-24T17:06:00.000-07:00

Dad's Weekend

El otro día leí, en el periódico del campus, una encendida protesta de dos alumnas por el cartel que se usa para anunciar el Dad's Weekend de este año. El Dad's Weekend es, como su nombre indica, un fin de semana en que se anima a los padres de alumnos de la universidad (a las madres no) a visitar a sus retoños, a participar con ellos en alegres actividades que fomenten la armonía y la tradición familiar, a decir lo orgullosos que están de sus hijos, y a que estos hijos digan lo orgullosos que están de sus padres. Una cosa toda muy potita y muy llena de palabras como "celebrate" y "embrace", que ya empiezo a identificar como señales de alarma de alguna cursilada. Pero en fin, es un jolgorio con muy buena acogida, la gente disfruta, y luego hay noticias en el periódico del campus y emocionantes historias de interés humano centradas en la relación padres-hijos (e hijas).

Nada de esto parecía desprenderse de la protesta de estas dos muchachas, según las cuales la imagen elegida para anunciar el evento es "ofensiva, promueve el modelo de sociedad patriarcal en que el hombre es un símbolo de dominancia sexual y protección, no refleja adecuadamente la diversidad de las relaciones padres-hijos, y puede resultar ofensiva para las víctimas de abusos en la infancia".

Yo no digo nada: miren ustedes la imagen, y juzguen:

2002-10-24T16:57:00.000-07:00

Dígaselo con música

¡Han traducido Baudolino al inglés! Me pica todo de ganas de ver cómo será la traducción inglesa. ¿Cómo habrán traducido "pisquimpirol"? ¿Y las primeras páginas con el lenguaje creativo del joven Baudolino? ¡Qué suspense, qué emoción!

Me he enterado de esto al ir al Memorial Union para la nada poética tarea de comprar pilas. Es un día frío de otoño, con un sol vespertino ligeramente desmayado pero muy dulce; las sombras ya se alargan, y casi no hay gente en el campus (¡las cuatro de la tarde, qué horror!). En una de las tablas de césped del Quad hay un grupo de chicos y chicas, sentados en la hierba verde y fría. Uno toca una guitarra, otro palmea ligeramente un timbal, el resto canta con vocecillas dulces canciones de rock lento cristiano, ya saben lo típico de "Jesus how cool you are" y "Gimme that Christian rythm" y similares. Cantan con mucho sentimiento, algunas con los ojos cerrados y la cara elevada al cielo azul pintado de color latón. El guitarrista rasguea un acompañamiento simple y repetitivo, muy suave, y el percusionista de hecho lo hace muy bien, aportando un ritmo algo más enjundioso a esta bella estampa de juventud corvalliense. Los dejo a mi derecha en su éxtasis místico-musical y lo último que se oye es el ritmo hueco y afinado del timbal, que se confunde en la distancia con el arrullo de una paloma.

2002-10-23T19:53:00.000-07:00

Karl en el país de los mentirosos

Es una bitácora joven, pero con apenas un par de entradas ya ha encontrado un hueco en mi corazoncito escéptico ávido de risas, sarcasmo e ingenio. Me lo paso muy bien. Además está escrita con todo el estilo del inefable Barón, lo cual no es pequeña hazaña, así que desde aquí, os recomiendo la bitácora "Karl en el País de los Mentirosos". Porque merece la pena.

2002-10-23T14:58:00.000-07:00

No valen excusas

Ya descorazona bastante la noticia de la toma de un teatro en Moscú con unas 700 personas dentro por parte de 29 rebeldes chechenos (otro día hablaremos de su curiosa manera de pedir el fin de la guerra), como para que encima El Mundo escriba, en la portada de su edición digital: Afirman haber entrado "a morir, no ha sobrevivir". Y no, lo de que sea noticia de última hora y por tanto redactada con ciertas prisas no es excusa.

La agencia de noticias Kavkaz Center está siguiendo los acontecimientos muy en directo porque afirman estar en contacto con los terroristas, liderados por un tal Movsar Barayev. El enlace os llevará a su página en inglés.

Lo que no sé es por qué los catorce intentos de publicar esto no han funcionado hasta ahora...

P.S. Pocas horas después de escribir esta entrada veo que han corregido la falta de ortografía. Se agradece. Pero la hubo.