hackingsocial

música, simplemente

2008-08-27T19:09:00.006+01:00

Abstrackt Keal Agram

¿Pesos abstractos? ¿Kilos gramos y policiputapolítica? Ligereza a toneladas. Esa música que te cala los huesos y derrite glaciares de nervios, que cambia el color de tu piel, hace que se te caigan los dientes y te los vuelvas a poner. ¿Qué hubiera hecho estos dos últimos meses de vida sin bajarme el discazo?: Abstrackt Keal Agram, Cluster ville.

El tema del no-vídeo es de otro album. Han entrado quirúrgicamente en el sonido que apunta en esta Riviére, afilándose, lijando, amputando, ensamblando. Temazos como Del; Mata Hari; A.C.; Petersbourg;o Nietzsche, que cierra el disco, destilan una inteligencia rara en este negocio. Cyborgs biomecánicos híbridos de aquel gran disco fucsia de My Bloody Valentine y un extrañamente musical hip-hop experimental descarrilando.

"Sacré monde de fils de pute" dicen por ahí en algún sitio. Sí, uno de esos raros -ejem!- grupos franceses que consiguen hacer resonar las íntimas fibras psicocancerígenas que deshilachan las almas en la tierra hilvanada de infantiles telarañas cuyos arquitectos perdieron el instinto cuando caían.

Gocen.

PD1. Abstrackt Keal Agram, Del. -- Abriendo Cluster Ville

PD2: Abstrackt Keal Agram: Mata Hari, por ejemplo.

La ausencia de dolor es un simulacro de la muerte

2008-08-18T16:16:00.008+01:00

Antes, durante algunos días en verano, me gustaba pasear por la playa de C. al atardecer casi vacío. Sentarme ante las olas, dejar el aire de los recuerdos infantiles penetrar la estructura molecular de mi presencia. Simplemente un milagro sin dios, una belleza sin razón, tal vez, una divinidad sin dios. Pues dios en el mundo en el que me crié era un bastardo, un juez sin justicia, otra justificación para la injusticia.

Después me convertí en una especie de reo de mí mismo. No sé qué culpa creció hasta confundirse con mi castigo. Porque en el fondo de mi pluma estilográfica una brújula embrujada me impulsaba sin escrúpulos hacia el centro de una salida que tenía forma de boca de serpiente.

La búsqueda, el bosque, morder la fruta prohibida que atesora el conocimiento de más allá del bien y del mal. Una serpiente que se muerde la cola. Una trampa. El conocimiento -en todos los sentidos- del más allá del bien y del mal es su íntima penetración. La confusión: la búsqueda de cierta pureza. La serpiente se morderá siempre la cola mientras no renuncie a perseguir el fruto prohibido.

Y el fruto de ese árbol es la tentación de la hybris, de la soberbia. Ser más que uno mismo. Es el mordisco de la locura.

Llevaba diez años consumiéndome en una trampa, dando vueltas en el laberinto de un Edén dentro de una botella de formol. La fruta prohibida: la ausencia de dolor. Es una trampa. La ausencia de dolor es un simulacro de la muerte.

Lacan y la fascinación 0.2 ¿yo? hackear la vida

2008-08-11T02:24:00.011+01:00

"La fascinación es absolutamente esencial al fenómeno de la constitución del yo. En tanto está fascinada adquiere su unidad la diversidad incoherente, incoordinada, de la fragmentación primitiva. La reflexión también es fascinación, bloqueo. (...)" (p. 82)

"La pregunta del sujeto no se refiere de ningún modo a algo que puede ser consecuencia de un destete, abandono, falta vital de amor o de afecto; ella concierne a su historia en tanto que él la desconoce, y es eso lo que expresa, muy a pesar suyo, a través de toda su conducta, en la medida en que oscuramente busca reconocerla. Su vida está orientada por una problemática que no es la de lo vivido, sino la de su destino, a saber: ¿qué significa su historia?" (p. 71)

Sin embargo:

"El sujeto se plantea como operativo, como humano, como yo (je), a partir del momento en que aparece el sistema simbólico. Y ese momento no se puede deducir de ningún modelo perteneciente al orden de una estructuración individual." (p. 84)

-- Dicho de otra forma: nadie inventa su propia lengua, ni elige su ciudad natal, ni su entorno cultural, histórico, económico o social formativo. Más rápido: el código (el orden, el orden del poder), y el resto de códigos (intersubjetividad) están antes sobre la tierra; ya están ahí cuando llegas tú (yo), y nos constituyen. Esto no es nada nuevo. La fascinación de la propia imagen, de lo que debería ser nuestra vida, o, de lo que parece ser, nos bloquea en aquella lámpara giratoria de imágenes estúpidas que perseguimos. Pero si yo (je) no sé lo que digo, si miento y me engaño, si me quedo atrapado en mi propio reflejo de ansia (adicción) o depresión (abandono), si enfermo de ésta manera tan propia de la época, será el propio código, del orden, del poder, del deber-ser, lo que me pone enfermo: será pensar que yo soy yo-mismo.

Sin embargo lo fundamental en la subjetividad es 1º: la multiplicidad y el fragmento; y 2º: o en primer lugar: los lazos, de amistad, amor, solidaridad u odio, etc..., que nos vinculan. O sea que subjetividad es intersubjetividad, o sea que yo no soy nada... más que las fuerzas, los afectos que con los otros podrán dar sentido a mi/nuestra historia. PIRATEAR EL CÓDIGO: hackear la vida.

"Así es. Las críticas filosóficas hechas a las investigaciones propiamente mecanicistas suponen que la máquina está privada de libertad. Sería muy fácil demostrar que la máquina es mucho más libre que el animal. El animal es una máquina bloqueada*. Es una máquina en la que ciertos parámetros ya no pueden variar. ¿Por qué? Porque es el medio exterior lo que determina al animal y hace de él un tipo fijo. Manifestamos una mayor libertad, en el sentido de libertad como multiplicidad de elecciones posibles**, en tanto que, con relación al animal, somos máquinas, esto es, algo descompuesto. Perspectiva ésta que nunca se pone en evidencia*." (p. 53)

Citas extraídas de: Lacan. El Seminario libro 2. El yo en la Teoría de Freud y
en la técnica psicoanalítica 1954-1955. Paidós 2004, Buenos Aires. Traducción de Irene Agoff...
*Subrayados por mí. Señalaría más cosas pero tampoco tiene mucho sentido...
**elecciones posibles... o imposibles, o no elegir sino inventar, piratear.
Ya habíamos dicho que libertad no es poder elegir, sino elegir-poder...

Lacan y la fascinación 0.1

2008-08-08T06:30:00.006+01:00

La punta se ha roto, el horizonte abierto viene al fin. Porque como decíamos el tiempo no pasa y se pierde en el extremo de un dolor de estómago... donde ya no puedes atraparlo y ya tampoco quieres. Porque como sabemos el tiempo viene. El tiempo viene y se nos sube a la espalda como un duende o un bufón con sus pequeñas historias de imbécil.

Un albornoz naranja abierto con el cinturón demasiado suelto, la mano jugueteando con una nota arrugada que flota en el bolsillo.

El tiempo viene cargado, lleno de regalos (presentes) que no podríamos devolver. Arrastramos una llave en forma de cuchilla de afeitar y con ella cortamos el infinito que cuelga del sapo de las horas.

Llevamos toda nuestra vida con nosotros, como una lámpara china que al girar en la oscuridad explica una y otra vez la misma historia de dragones, ninfas y sátiros persiguiéndose siempre sobre las rocas en el espigón hacia la luna. ¡PERO QUE ESTÚPIDO CARRUSEL! NADIE está corriendo en el espigón, ahí no hay luna, no hay un cuerpo, ¡NO HAY NADIE! Ni siquiera estoy yo.

Es la pura y simple FASCINACIÓN.

Pero... la fascinación - como dice Lacan- sólo puede atravesarla la acción... (continuará)

la ciudad es...el deseo de...

2008-08-06T01:58:00.006+01:00

La ciudad es una vaca. Pero no es una vaca, tal vez, un día... . La ciudad es un día que llegará a ser una vaca, pero ese día no llegará nunca -ya me entendéis-. La ciudad es, por supuesto, algo que algún día... pero ese día no llegará nunca.

Para la ciudad están de moda las cartografías, los mapas, volúmenes aplastados sobre dos dimensiones y acuchillados con tiralíneas, colores, y emblemas escalofriantes. Es el reino del antiguo carnicero de la división.

La ciudad es un vaca dibujada en un reloj de arena. L a arena bebe la sangre y la sangre el tiempo.

En las carnicerías me fascina la cartografía en colores pastel de los cuartos de ternera. El mapa de las zonas a la venta del cadáver. Solomillo, costillas, filet de pobre... No recuerdo ahora si el animal así ilustrado me sonríe, o tal vez, sus negros ojos llenos de muerte me observan con cierta melancolía.

La ciudad es una vaca sin día. La vaca es una cartografía de la muerte.

Los colores pastel de esas cartografías de carnicería insultan mi sensibilidad, pero, a mi lado, las reinas y los reis compran su parte preferida, a veces preguntan por el dibujo, o directamente a la carnicera... La carnicera lleva un típico delantal con volantes rematado con puntillas de color rosa o verde esperanza. Restos de sangre, pequeños grumos de grasa y vísceras adornan como medallas al valor ese uniforme.

La ciudad es una mierda de día que pisamos de vez en cuando.

El sacrificio está dibujado en el ojo de buey que llora en las estadísticas. El mapa de la ciudad hace creer a los idiotas que la estadística de suicidios es un número de idiotas. Aunque la verdad es que hay en toda Europa más suicidios que muertes de tráfico.

La ciudad es una vaca que vive de cara a la pared. En la pared viven enterrados todos los días que no llegaron a existir. -Lástima. El ángel de la historia también era un muerto viviente: nada.- La ciudad dice de su límite que cocinaron su lengua cuando era joven y tierna en la cartografía del departamento de urbanismo.

La ciudad es aquella vaca que un día... Pero ese día no llegará nunca.

La cartografía vive de chinchetas, tiralíneas y excavadoras...

En la ciudad la resistencia hecha de volúmenes imposibles, de ojos negros que abrían desafíos a los carniceros, de silencios dinamitados, de enfrentamientos contra el apartheid, de desembarcos piratas en la gran playa del Forum de la vergüenza, seguirá llevando adelante su deseo de ser piel roja peleando el destino de la parte maldita.

La ciudad es una vaca.
La ciudad es un matadero.
La ciudad es un campo de esclavos.

Pero la ciudad es en el límite un puerto y un bosque donde la vida humana, anclada en las generaciones derrotadas, y abierta a corrientes oceánicas poseídas por el demonio de la desmesura volverá a engendrar siempre nuevas figuras que domeñarán a las máquinas como a formas de una imaginación inferior, y, que atravesarán el miedo subiendo la apuesta de su propia vida.

encontramos nuestra propia sombra

2008-07-30T10:57:00.003+01:00

retorno

2008-07-26T05:53:00.007+01:00

[primer 1º de mayo]

Hemos perdido las redes
a nuestro lado se han hundido continentes

la corroe el vacío de jade
una línea de falla en zig zag derrumbándose

nubes de ratas abandonan sus madrigueras de noche,
palpitantes pedazos de roca límite bajo nuestras estúpidas bromas

la vida tiene el sentido de la muerte,
porque con el mando a distancia ya nadie recuerda como cogerla otra vez por el cuello

guardias nocturnas la luna roja y caliente
salen a devorar la mala suerte, cadáver cabeza de conejo

mi amigo se hundió en la olla desgarrada insoportable
es ese absurdo masticar inhumano de los fusiles y las bombas

incomprensible estable funámbula de cenizas -la luna-
el agua de whisky sube contra la sangre

la luna soporta esta visión demente porque es ciega
o porque es idiota

Ayer vi como disparaban en la cabeza a una indigente que dormía en la calle
mientras en el piso de enfrente protestaban a Morfeo. ¡Algunos trabajan!

Los bárbaros corrían con sus pistolas,
¡Cómo acariciaba su cráneo brillante con la mano cargada de muerte!

poema encontrado en una botella.

[primer 1º de mayo]

después de par
t
ir
vol
ver a r
om
per se d
e nuevo...

.............os echo de menos cabronas....

hackingsocial: ciudad, palabra y cuerpo. NOISE DREAM RECITAL

2008-05-11T23:46:00.011+01:00

Jueves, 15 de mayo, 20 h., en La Xina A.R.T, C/ Doctor Dou, nº 4

Hackingsocial: palabra de cualquiera, fiebre de compartir, rebelión ontológica.
Porque libertad no-es poder elegir, sino elegir-poder.
vicente escolar y segmentation fault
palabra poética y noise electrónico libres - cc. Creative Commons

http://pitchvolley.com/nvisible.taz/segmentationfault.html
http://hackingsocial.blogspot.com

hackingsocial: palabra de calquiera, fiebre de compartir, rebelión ontológica.

La ciudad es nuestro campo y nuestro bosque. Nuestro puerto y nuestra casa.
La palabra poética dice que somos caracoles o burbujas, trabajo y soledad...
pero la palabra poética dice también que somos piratas, paracidistas nocturnos, amigas y amigos, y máquinas de guerra...

Porque libertad no-es poder elegir. Sino elegir-poder.

“Porque sólo poéticamente habitamos esta tierra”.

pero la vida abierta, la vida, la afirmamos
y ella nos dirá como un proyect_il de dolor sobre el esternón
pero la vida, la vida íntima la afirmamos
y el encuentro es el desdoblarse de la afirmación.

"Porque sólo poéticamente habitamos esta tierra."

La palabra poética dice:
__que somos piratas,
__paracaidistas nocturnos,
__enamorados, porque, ¿qué sería del amor sin la palabra que... lo trae ante nosotros?

No desprecies las palabras que abren mundos, por mucho que las palabras que los cierran, -esos mundos-, digan que están cerrados.

Voluntades co-(i)mplicadas, pasiones desordenadas, prácticas de la autonomía, la adecuación, la devoción, la obediencia...

La ciudad es nuestro campo y nuestro bosque. Nuestro puerto y nuestra casa.
¿La oligarquía y su corte triste y opulenta se queda sin razones?: sin palabras.

--¿No se trata de decir las cosas por su nombre?
--¡Sí!, ¿a quién?
--¿Y cuál es el buen nombre?
--¡Ah..., el buen nombre!

--...¡Ábrete sésamo!
--¡Cae, muro...!

Una palabra no-es nunca una palabra, -sola-.
Como una persona no es nunca una persona, -sola-.

Han vuelto desde Alta Mar los bárbaros
están a las puertas de la ciudad

van a contagiar su monstruosidad.

La ciudad es nuestro campo y nuestro bosque. Nuestro puerto y nuestra casa.
La palabra poética dice que somos piratas.

La ciudad, -lo urbano-, es tal vez una potencia, un poder-ser, un podrá-ser: una multiplicdad a la vez armónica y conflictiva. Son miles de voluntades co-(i)mplicadas.

Pero la ciudad es también un poder, un poder-siendo, un haber podido.
Es una voluntad-aplicada.
Es una voluntad de planificación, de demolición, de negocio.
Es un tropiezo de esa voluntad aplicada.
Aplicada no es omnipotente.

La persona es muchas otras cosas además de una voluntad. Pero también es una voluntad.
Es historia inconsciente y es memoria.
Es una terminal del código del orden y un nudo de pasiones desordenadas. Es amor, es muerte, es placer y es sufrimiento.
Pero... “Nadie sabe todavía qué es lo que puede un cuerpo.”
Incluso en la línea de la enfermedad, -debilidad o deserción-, sumisa o insumisa, “nadie sabe aún qué es lo que puede un cuerpo.”

En la ciudad mutante las barreras dibujan en su límite la cartografía de los caminos que las desbordan.

“...pero lo que queda, lo dicen los poetas.”

El lenguaje es infinito, potencialmente y tendencialmente. De la misma forma que el alfabeto es finito.

La palabra es un poder. Es orden, y es una orden. De la misma forma que la palabra es una potencialidad que vive abierta hacia lo que aún no es... deserción y subversión, crítica y prácticas piratas.

La palabra poética, aquella que dice más que sí misma, no avisa ni aconseja, ni informa ni censura.
La palabra poética, que no es “la poesía”, se ríe de las ódernes y devuelve los golpes, -lamentablemente también puede ensalzar las órdenes y acompañar los golpes-, _____en este doble sentido, de esta forma ambivalente, capaz de lo mejor y de lo peor, la palabra poética dice la seducción, el enigma y lo por venir.

Por eso toda palabra poética se explica vinculada a un contexto y a una tradición, pero sobretodo vinculada a una voluntad política (el valor sobre unas formas del estar-juntos) y a una posición social (un deseo de reconocimiento)

La ciudad es nuestro campo y nuestro bosque. Nuestro puerto y nuestra casa.
La palabra poética dice que somos caracoles o burbujas, trabajo y soledad...
pero la palabra poética dice también que somos piratas, paracidistas nocturnos, amigas y amigos, y máquinas de guerra...

Libertad no-es poder elegir, sino elegir-poder. Porque incluso en la situación sin salida se puede elegir, aunque, como se ha dicho, no está bien esperarlo de cualquiera. Sin embargo, eso no quiere decir que cualquiera no pueda hacerlo. Cualquiera puede hacerlo. Cualquiera lo hace...

¿Libertad de qué? ¿o para qué...?
"Una piratería de masas y autoorganizada se abate sobre el mundo."
Distancia respecto del código del orden y de las órdenes del código.
Piratear, meter mano, hackear: hacking social, tecnológico,

Lo más valioso en la vida humana: no tiene precio

2008-04-07T05:26:00.007+01:00

x

Pero la vida se coge con la mano abierta. Y decidida.
Porque el pasado se abre aquí y ahora ___ sobre el presente que llega con los brazos abiertos

Porque el valor es un afecto con la forma de los espejos planos y multiplica la luz, igual que ciega la sombra

porque el valor es un círculo virtuoso donde lo que sale vuelve cargado de regalos
la vida se agarra porque como los árboles viejos intenta vover al suelo...
Y el suelo, levanta la vida girando sobre una estrella

el valor tiene medida humana

Y si es verdad que un estallido o algunos
caminando a través de ciclos de tiempo redondo, cintorones de asteroides y gigantes de gas

llegaron a formar -metralla de ruleta rusa- jardines y oasis que aún no existían
y dieron a los números impares el azar de encontrar...

est o nada di ce nad a
t
o
d
a
vía

sobre el valor de jardines andalusíes
para la vida humana o sobre la vida humana
como valor.

__________ Porque, como todos sabemos, lo más valioso, aquello realmente imprescindible e inolvidable... No se puede comprar.

Lo último en terapia: rock & roll therapy

2008-04-04T04:17:00.001+01:00

Esopo: La zorra y el leñador

2008-03-31T00:55:00.005+01:00

Una zorra estaba siendo perseguida por unos cazadores cuando llegó al sitio de un leñador y le suplicó que la escondiera. El hombre le aconsejó que ingresara a su cabaña.

Casi de inmediato llegaron los cazadores, y le preguntaron al leñador si había visto a la zorra.

El leñador, con la voz les dijo que no, pero con su mano disimuladamente señalaba la cabaña donde se había escondido.

Los cazadores no comprendieron la señas de la mano y se confiaron únicamente en lo dicho con la palabra.

La zorra al verlos marcharse, salió sin decir nada.

Le reprochó el leñador por qué a pesar de haberla salvado, no le daba las gracias, a lo que la zorra respondió:

--Te hubiera dado las gracias si tus manos y tu boca hubieran dicho lo mismo.

No niegues con tus actos, lo que pregonas con tus palabras.

______________
:::::.....:.:::..:.:.:

Aesopo, o Esopo, sus libros se estudiaban en las escuelas de la grecia antigua... Aunque parece que fue un esclavo, cojo y jorobado... del siglo VII antes de C. El cuadro es de Velazquez, es tal como el lo vió en una España, obnubilada y miserable donde la vida era terriblemente dura incluso para personajes como Góngora, volcada hacia la antiguedad desde una Edad Media que en el s. XVII se negaba a abandonar... (véase: ... uf! olvidaba que tengo mi biblioteca sobrevolando el Bósforo ahora mismo, y, que, además estoy reventado de estos días tan buenos en la barceloneta... Fotos aquí. _____ Ah, sí! Creo que el título es Europa y la Edad Media Latina. Publicado en castellano/español por F.C.E., y el autor es uno de esos raros sabios de los años '50 del pasado siglo XX... No sé, cuando me acuerde. )

El caso es que he encontrado a Esopo transfigurado en perro de un cazador en la novela Pan, de Knut Hamsun, pequeña delicia de la segunda mitad del XIX cuando el Romanticismo transformativo (no el conservador) ya se había desengañado de una transformación total incruenta, y avanzó por derivas perversas y libertinas...
Todavía late en estas líneas una pasión por la vida, una desesperación por alcanzar el cuchillo con que desgarrar a girones el vientre de la vida y salir, salir... Para nosotros, medio siglo de descomposición a las espaldas, es algo casi incomprensible... un murmullo en una hecatombe de survivors**

**Supervivientes, de hecho, ¿no hemos oído demasiadas veces aquella canción de una década que no supo asumir la frustración de una utopía industrialista y totalizante, una utopía productivista que tampoco era... algo que se hubiera demostrado apetecible...? Podríamos tal vez siguiendo a Greil Marcus, Rastros de carmín (Lipstick traces), decir, que, en los '70 el mundo estalló en la cara de Occidente -con la crisis del petróleo, el final de un ciclo de lucha social y la abertura de la reestructuración social, esto es de la economía-política y de la subsiguiente gobernanza que fiscaliza y desertifica nuestras sociedades-. Y si estalló en la cara de Occidente fue para hacer del Capitalismo un problema de rango planetario... donde el surgimiento de nuevos centros iría de la mano con el empobrecimiento cada vez mayor de poblaciones y zonas crecientes de los "antiguos" centros de poder occidentales (París, Londres, NY, L.A., etc...) y de una violencia desatada e intolerable en lo que "antiguamente se llamaba el 3er. Mundo y hoy "países en vías de desarrollo" o "países emergentes". ___ Aunque esta dominación sea un insulto todavía mayor para países como Uganda, o para aquellos que riega el Lago Victoria en África; o para los pobres de Brasil, India y suma y sigue.

::::::....:::..::::.....::::....:.:.

Sin embargo, decir que la realidad se ha vuelto una con el capitalismo, ¿no nos dice tan poco como estas elucubraciones "globales"? ¿No nos estamos perdiendo lo mejor, lo admito, en ambos casos?

Y lo mejor, ¿no es el lado negativo de la identidad? De la identidad del capitalismo consigo mismo en la "realidad", tanto como de la identidad de los análisis globales con el globo terráqueo en sí y para sí -como se decía.

¿Dónde hemos dejado la ligereza y el humor que permite permite pronunciar y publicar frases como "toda belleza que no sea una promesa de felicidad debe ser destruida", en un "plan racional para el embellecimiento de París"? Sí, la Internacional Letrista... 1957...

La jovialidad 0.2. Contra la estadística... el deseo insumiso

2008-03-27T04:26:00.005+01:00

"(...) En esas personas singulares se pone de manifiesto que la mera superioridad de poder no es capaz de crear derecho, no es capaz de crearlo ni siquiera allí donde produce también cambios históricos.

Si miramos las cosas desde este ángulo, no aparece entonces tan parvo el poder de la persona singular en el seno de las masas carentes de rango. Es preciso no olvidar que esa persona singular está casi siempre rodeada de otras personas que le son próximas, de personas en las cuales influye y que comparten su sino cuando ella sucumbe. Esas personas, próximas a la persona singular, a que aquí estamos refiriéndonos se diferencian también tanto de los miembros de la familia burguesa cuanto de los buenos conocidos de antaño. Se trata de unos vínculos más fuertes.

Lo que de aquí resulta es una oposición, una oposición que no es sólo de uno de cada cien votantes, sino de uno de cada cien habitantes. (...) Pero aquí no se trata de relaciones numéricas, sino de condensaciones ontológicas; con ello penetramos en un orden diferente, en el cual da igual que la opinión de la persona singular contradiga a la opinión de cien o a la de mil. De la misma manera, su inteligencia, su voluntad, su influjo pueden compensar los de veinte o los de mil. Si la persona singular se ha decidido a salirse de la estadística, verá entonces, a la vez que el riesgo, también la insensatez que hay en cultivarla; es una actividad que queda muy lejos de las fuentes.

(...)En una ciudad de un millón de habitantes viven diez mil "emboscados" (...) Esto representa un poder enorme. Basta para derribar incluso a tiranos muy poderosos. Pues las dictaduras no son sólo peligrosas, están a la vez expuestas a peligros, ya que su brutal despliegue de fuerza provoca también un amplio repudio. En tal situación resultará inquietante la disposición a la lucha de minorías minúsculas, sobretodo si han desarrollado una táctica.

Esto es lo que explica el gigantesco incremento de la policía. A primera vista parecerá absurdo que ésta crezca hasta el punto de llegar a constituir verdaderos ejércitos y que ello ocurra en imperios donde ha llegado a ser aplastante el aplauso. Por tanto, ese incremento de la policía es por fuerza un signo de que el potencial de la minoría ha crecido en igual proporción. Y eso es lo que efectivamente acaece."

Ernst Jünger, La emboscadura. Tusquets. Barcelona.
2ª ed. 1993. Traducción de Andrés Sánchez Pascual.
Parágrafo 9. Páginas 46, 47. Subrayados míos.

barcelona subterraneo.Línea 1, 09:45 am

2008-03-10T06:25:00.007+01:00

21 de febrero de 2008. 09:41 a.m.

La potencia de las máquinas, la velocidad, la increíble fuerza de desplazamiento y propulsión, los avances médicos, psicológicos, alimenticios, comunicacativos: No han servido de nada.

09:41 a.m.
"Próxima estación "Espanya", enlace con las líneas..."

¿Dónde está escrito...? El dibujo de estos paisajes abandonados, donde la mirada se pierde, las burbujas del color de la piel al límite que cuelgan de los ojos prolifera. La cuadratura de los gestos devenidos automáticos. Toda esta tristeza sin disimulo, sin esperanza, toda esta tristeza brillando en los gestos recomidos de los viajantes del subsuelo. ¿Por qué? ¿Hasta cuándo?

¿Qué culpa ha condenado a toda esta inmensa multitud a esta tristeza? ¿Qué resorte secreto los sostiene en pie, los alza de la cama cada día con exquisita obediencia, aquella que se somete sin salida a la primera humillación diaria?

Quisiera ser ahora mismo un geógrafo milimétrico, un turista a caballo de gorgojos amaestrados y pagarme un viaje organizado por los meandros de la angustia, cayendo desde los pómulos, bajando con lentitud las arrugas de la costumbre. Bordear el límite exterior de una servidumbre voluntaria que va minando los espíritus... hasta que la demencia llega a convertirse en la posibilidad de una salud.

La línea 1 de metro en barcelona despide a esta hora una desesperación no disimulada en el brillo apagado de las almas. Cualquier día, cualquiera... yo mismo si fuera uno de ellos me haría estallar allí mismo con la bolsa de la compra...

Un péndulo los empuja, un vaivén de recuerdos e inercia, una ruleta rusa de suicidio y lotería de navidad. Cualquier cosa menos la acción colectiva; cualquier cosa menos el esfuerzo de pensar. Y no me refiero a repasar los lugares aburridos y hastiados de tanto manoseados: clichés de autodechoque. De uno a otro en un número limitadísimo de posibles. Rebotas en una conducción imantada en un espacio claustrofóbico, del azul al rojo, del trabajo al dinero, del dinero a pagar los prestamos, desde los prestamos te embiste la hipoteca coronada con el euríbor -una pareja de banqueros e inmobiliarias con ojos de caníbal que sostienen una gran carcajada-. El precio de la compra al volante de los grandes centros de distribución traidoramene te embiste de costado, con gran violencia, y la cabeza de tu compañero golpea la tuya, por accidente... ?

El horror. El horror existe. El horror habita los rostros agonizantes de los viajantes del subsuelo. Incluso las ratas de ojos sanguíneos, rebañando un bote de leche condensada que comparten sin problemas, se ríen de nosotros.

odio las mañanas o el último día de la humanidad

2008-03-04T03:36:00.001+01:00

La jovialidad 0.1

2008-03-02T04:15:00.006+01:00

Cuando una lectura te golpea como un gong, y en el temblor, se te caen las pesadillas, y lo que es más duro, la costosa teoría que andabas construyendo. ¿Cómo llamar a eso. A esa "forma" de vida?

"Aun en el supuesto de la peor de las catástrofes, siempre subsiste una diferencia, como la que se da entre la luz y las tinieblas. En el primer caso, el de la luz, el camino va ascendiendo hacia reinos que están en las alturas, hacia la muerte en sacrificio o hacia el destino de quien sucumbe con las armas en la mano; en el segundo caso, el de las tinieblas, el camino desciende hacia los hondones de los campos de esclavos y los mataderos, donde unos hombres primitivos se asocian criminalmente con la técnica. En este último caso no hay destino, lo único que hay son números. O bien poseer un destino propio o bien tener el valor de un número: esa es la disyuntiva que hoy nos viene impuesta a todos y cada uno de nosotros, impuesta ciertamente a la fuerza; pero el decidirse por lo uno o por lo otro es algo que cada uno ha de hacer por sí solo. La persona singular es hoy exactamente igual de soberana que en cualquier otro periodo de la historia y aun es probable que sea más fuerte que nunca. Pues a medida que van ganando terreno los grandes poderes colectivos va también el ser humano quedando aislado de sus viejas asociaciones, de aquellas asociaciones que habían crecido de una manera espontánea; de lo único que el hombre sale garante ahora es de sí mismo. Y es ahora cuando se convierte en el antagonista de Leviatán, más aún, en su domeñador, en su vencedor."

Ernst Jünger. La Emboscadura. Barcelona, Tusquets, 1988. Página 68-69. Traducción: Andrés Sánchez Pascual. Título original: Der Waldgang (1951)

El rey roto y la luna

2008-02-10T23:27:00.003+01:00

la danza de los imposibles
el intervalo, el intervalo de los tallos en erección
la desesperada carrera hacia el sol

pero el sol,
abandonado, so

brevive...

enterrando alucinado
ese suicidio de luz

...que no termina nunca

es una tristeza esplendida cada mañana contemplar,
contemplar el sol dándose de cabezazos contra los impasibles

búnkeres de acero y cristal espiralados
las venas bombeando hormigón. El
dominio.

Gris, el dominio de la gran ciudad latidos
el gran corazón gris del rey en las sopitas de hueso,
en los relojes de arena vaciando el vacío retorno desolado de
esperamos la llegada del tren
de la muerte
el cemento

el cemento como la cañiza redobla el signo de la muerte
el signo de la muerte que aprendimos en El Jardín
de las delicias...

...lleno de trampas y ángeles-brujo. La tentación.

La delicia de la trampa escondida en la casa de los gusanos

salen a medianoche con sus grandes ojos de otro mundo a saludar a la diosa de la danza menstrual

y al rey se le formaron cuatro extremos en las esquinas
del tronco, y en las esquinas
de los extremos le nacieron cinco brotes, como a los árboles,

y como los árboles se alzaron desde el subsuelo llenos de angustia, como manos poseídas por el deseo de alcanzar el cielo, y su fracaso

así nos alzamos nosotras también, hijas de un padre en llamas que no deja de perseguir su propia destrucción en una estúpida carrera elíptica

imagen de la desesperación para el rey arrojado en el barro...

el barro mezclaron con la paja en primavera cuando lo s brotes dieron su madurez de herramientas, pies para perseguir, manos para acariciar
porque la expulsión en forma de cuchilla dividió el nombre del ser coronado

El metro mutante

2008-01-29T02:42:00.000+01:00

Sábado 17 de noviembre, 2007. Línea 1

El metro mutante, abrigos naranja, rodillas exhibicionistas y brillantes, pero, a la vez, muy juntas protegiendo su secreto. Murmullo de conversaciones animadas, no el silencio atomizado camino del trabajo. La producción es el gran sueño de este mundo. Producción industrial. Y soñar ésta producción es aniquilar la duración, o, dicho de otra forma, depauperar la experiencia.

Hay que dejar espacio a los nuevos cachivaches, cambiar el ángulo de corte de los pantalones. La moda y la noticia son formas de lo nuevo. Lo nuevo es el nombre de la destrucción acumulativa o Capitalismo. En el nombre de lo nuevo se encuentran Modernidad y Capitalismo, cultura y trabajo, arte y asesinato.

La novedad y su fiebre es el epifenómeno de la imperiosa necesidad de no dejar de producir, siendo a la vez una expresión fenomenal de los anhelos subjetivos más íntimos. --Desde el momento en que, enterrado a Dios, la producción se puso a producir no solamente objetos, sino "consumidores": individuos que sometieran su anhelo de soberanía (de gasto y destrucción; de rango y reconocimiento; de gloria y valor) a la necesidad de la producción.

No son los rostros grises y abotargados, los rictus de odio y resignación, no son los sueños poseídos contra las ventanas negras de los túneles... los que hoy, sábado, pueblan el metro barcelonés. La ciudad es una gran mina para la extracción de minerales psíquicos. El metro-vagoneta lleva de un lado a otro los deshechos gastados y los materiales frescos y activos. Producción, trabajo en beneficio de juegos de valor privatizados. Trabajo la mayoría de veces consistiendo en procesos odiosamente repetitivos y estúpidos. Pero el dinero no huele, ya se sabe, aunque el trabajo de la mayoría apesta: sólo hace falta ver, en hora punta, los rostros, las miradas perdidas, en la vagoneta arriba y abajo de la gran mina urbana.

El metro persigue al metro. Es el laberinto extraviado de los exiliados de esta vida. Todos vamos a morir. Morir de placer y desamparo. Salida de túneles sin salida, la noche en tus ojos...

Esclavos efectivos

2008-01-25T09:17:00.000+01:00

"El proyecto que prevée una 'clase' de esclavos saciados y satisfechos de su suerte, en benefeicio de señores austeros y sobrios según las exigencias de sus 'tareas creativas', no es otra cosa que una sistematización de algo que Nietzsche constata en el orden ya existente: a saber que la falsa jerarquía actual de la pretendida clase dirigente, la cual cree determinar la suerte de los individuos más extraños, confundidos entre la masa, libera en realidad de sus tareas más viles la jerarquía inversa y secreta: aquella que forman los 'hombres de sobrecrecimiento' ['hommes de surcroît'] inasimilables al ineterés general. Los 'dirigentes' (industriales, militares, banqueros, comerciantes, funcionarios, etc.) no son, por sus diversas necesidades, más que esclavos efectivos que trabajan sin saberlo para estos señores ocultos, esto es para la casta contemplativa que no deja de dar forma a los 'valores' y los sentidos de la vida."

Pierre Klossowski. Nietzsche et le cercle vicieux.
Mercure de France. Paris. 1969. P. 234
Traducción libre mía.

Gira Mundial del Tarot del presente-por-venir de Barcelona.

2008-01-06T09:37:00.000+01:00

Empieza la gira planetaria de presentación, contaminación y contagio.

de Barcelona

"Un tirada de dados..."

Porque nos estamos jugando la vida en la vida.

Todas, cada uno.

-----Próximamente en vuestro centro social, calle privatizada,
barrio en peligro... En cada ciudad erizada de check-points
selectivos, fronteras interiores, precariedad existencial...-----

Y es que la cartografía subjetiva que abre este tarot - de - la - precariedad tiene una ambición política: cambiar la vida. Arrancar del olvido otra historia y otra geografía: porque no podemos seguir explicándonos lo que nos pasa con el lenguaje de un Poder que nos condena a la precariedad-más-triste; precisamente porque nos pone a perseguir objetivos y valores que solamente perpetúan la miseria, la angustia, y el fracaso de una realidad desastrosa.

Las tiradas de tarot del no-futuro invitan a una abertura del presente, dialogada, gratis... _____ El azar y la necesidad, la ciudad y la palabra, levantando una especie de teatro mágico en el que la aprendiz de brujo se hará espejo. Pero un espejo antiguo, de metal pulido, que te devolverá la confusa y a la vez deslumbrante imagen desplegada en tu apuesta: porque no nos jugamos otra cosa, una vida.

El Tarot del presente-por-venir de Barcelona es una cartografía de la singularidad y el deseo, sí. De un deseo insumiso, de una singularidad atravesada por el otro, la amiga, la extrañeza, y... por supuesto, por la dureza implacable del objeto, y la institución:

Te invitamos a reírte del miedo que la vida tendría que darte:

Re-mapear la vida con otra narrativa, trazar ahora cartografías pirata, piratear nuestra propia biografía, historia y leyendas. Descubrir, entre las figuras que erizan la ciudad de espectros, aquellos secretos que tan bien conocías, pero, que, sin embargo, todavía trabajan desde el olvido en un combate singular contigo mismo, y los demás: ¡Pero sólo vivimos ahora, una vez! ...Y sin más futuro que el presente que construimos en la ciudad con las amigas, amigos, amando, arriesgando, regalándo-nos, y, además, con un pasado que llevamos siempre con nosotras y que hay que poner cabeza abajo para salvarlo, porque no volverá. Ya lo hemos jugado.

____El otro día le escribía a un viejo amigo:
"...somos lo que hacemos y el pasado valioso nos levanta
sobre el tiempo que acabará por destruirnos, por eso,
lo realmente importante es aquello que vivimos hasta
el final de la noche, de verdad, y con los amigos..."

Es nuestra vida la que está en juego,
y no tiene precio.

http://sindominio.net/tarot
tarot(at)sindominio.net

No dudes en invitarnos, no dudes en traducir y hacer circular este mensaje, no dudes en devenir a tu vez otra aprendiz de brujo...

Sobre el aprendiz de brujo: y año nuevo

2008-01-01T20:25:00.000+01:00

Sobre "El aprendiz e brujo" *

Atención al siguiente fragmento, es una especie de dedicatoria de Feliz Año Nuevo a todas mis lectoras y lectores, esporádicos, fieles, curiosos, obsesivos, alucinados...

Esto es un desastre. La vida es un desastre, la tierra es un desastre, el mundo es un desastre, yo soy un desastre. ¿Y qué? Como dice el poeta:

"Ya que hemos de morir, y que el morir será como un adiós
será la cuestión
de quién nos despediremos,
y qué nos diremos al fin."

Porque no habrá entonces ya tiempo de "encontrar" a las amigas, los amigos, los iguales, aquellos con los que regalarte es un enriquecerse y con los cuales el vínculo, el lazo mágico, el acontecimiento son experiencias que no tienen precio... Por eso, porque no se puede pagar, el dinero es necesario, pero no suficiente, para la vida...

Exacto, he ahí la razón de lo siguiente: si una vez nació "dios" -cualquiera de ellos en cualquiera de sus agujeros de calendario para días laborables-, lo primero, lo primero que hizo con su magnífica potencia fue matarse. ¡Sí, hostia, aniquilar la perfección!

....Así, en la descomposición de su cadáver seres finitos y limitados iban a poder encontrar y encontrarse con esas OTRAS pequeñas, finitas, fugaces existencias: sin ellas, sin ese otro que me penetra con la mirada, me lee o me sufre, al cual tengo delante, al que respondo -sea o no sea con un "no" rotundo-... ¿sino, cómo iba a saber que yo era yo...? ¡Qué mierda**! ¿Cómo iba a poder ser un in dividuo -l ibre-se rio-r esponsable- solo y...! ¡¡¡Mudo!!! Ja jaj aj ja ja ... ay, que me atraganto... Sí, claro, mudo y bastante torpe sin ese rompecabezas de veintitantas piezas móviles y combinables, garabatos vinculados a sonidos, significados y a sentidos... Lengua y letra.

___________La astucia de la razón consiste, se ha dicho, precisamente en la imposibilidad de expresar lo más íntimo y lo más único y especial de uno mismo a través de palabras, a través del lenguaje que hemos recibido: que no es tan nuestro como al revés: nosotros le pertenecemos . El lenguaje dice el orden, el orden el poder, el poder el lenguaje, y lo que no se debe decir. ________

Por eso es tan importante hackear, meter mano, piratear la vida, subvertir nombres , invertir lenguajes, cortocircuitar: Porque, aquí sí, la reversión funciona: de una orden puedo hacer un chiste y de esta forma la desarmo, de una consigna ingrata puedo sacar veinte derivaciones locas que vuelvan contra sí misma la estupidez, qué sé yo... Lo que no se revierte con un chiste es la realidad física de la cárcel, el fisco, la porra, la institución...

Hoy ya nadie convence a nadie, y el respeto y la credibilidad oficiales están bajo los hielos cuaternarios de los teleñecos (puppets). Paradójicamente, eso da igual: nunca ante tamaño relativismo y pensamiento débil generalizado se había obedecido tanto y tan bien (las letras de la hipoteca no esperan, el despido es flexible e indiscriminado, y si no trabajas a destajo y sin "crear" problemas no hay "papeles", etc etc etc).

Y, sin embargo, hemos salido a celebrar, sí, a celebrar el año nuevo. Vaya tontería dirá usted. Pues no. Es como explican de la guerra del Líbano, primero sustos; luego, adecuas y adaptas tus movimientos y estancias a la periodicidad de los bombardeos. ____ Y, ahora, después de celebrar, corretear y más cosas que os explicaré me voy a descansar. Se acabó la celebración. Enterramos a nuestros muertos en la tregua a lo Salah-din o Saladino. Mañana estaremos más cerca de la primavera y del verano, épocas de navegaciones intempestivas y asaltos a cuchillo sobre la realidad desprevenida. Y concretamente situada....

________________No os perdáis la cita que no "tie" desperdicio:

"La tisis que destruye los bronquios sin provocar sufrimiento sin ninguna duda es una de las enfermedades más perniciosas. Lo mismo ocurre con todo aquello que descompone sin estridencia, sin que sea concebible que uno pueda tomar conciencia de ello. El mayor de los males que afectan a los hombres tal vez sea la reducción de su existencia al estado de órgano servil. Pero nadie advierte que es desesperante convertirse en político, escritor o científico. Por lo tanto es imposible remediar la insuficiencia que debilita a quien renuncia a volverse un hombre entero para no ser más que una de las funciones de la sociedad humana.
/.../
El mal no sería grave si sólo afectara a un determinado número de hombres desprovistos de suerte. /.../

La mayor parte de la actividad [humana] está sometida a la producción de bienes útiles, sin que parezca posible un cambio decisivo, y el hombre está obligado a hacer de la esclavitud del trabajo un límite infranqueable. No obstante, el absurdo de una existencia tan vacía compromete también al esclavo para que complete su producción mediante una respuesta fiel a lo que el arte, la política o la ciencia le piden que sea y que crea: allí encuentra todo lo que puede tomar a su cargo en el destino humano. Los "grandes hombres" que se ejercitan en estos ámbitos constituyen así un límite para los demás. Y ningún sufrimiento alarmante se une a este estado de semimuerte; apenas la conciencia de una depresión /.../"

GEORGES BATAILLE, "El aprendiz de brujo"
G. Bataille, La conjuración sagrada. Ensayos 1929-39.
Adriana Hidalgo Edit. Córdoba, Argentina. 2003.
Selección, traducción y prólogo de Silvio Mattoni. P. 233-234

*Nota al pie de vía: No debéis perderos lo último de estos tres blogs:1 el poema y el txt y discusión anterior de dinero-gratis, 2 biblioprecario y su regalo pirateado
3 y el nuevo bichito de las prodigiosas fundadoras de ctrl-i y nuevas aliados : des[ctrl]adas

**Nota al pie de vía: Como si igualmente fuera a saberlo - me encanta para eso el liadito esquema de Lacan que es como un plan detectivesco en busca del sujeto, -como si dijéramos del asesino antes del adn-, donde el "yo", el "yo" , pobrecito, no deja de reflejarse, imaginar cosas, patinar, fracasar y... claro, lo mejor es no tomarse uno demasiado en serio... y tomar más en serio a los amigos y a las amigas... ¡¡¡Mira chicas que ya os lo dijo el niño: que el Rencor es malo muy malo, que es un veneno, que es no más que pura potencia propia que uno vuelca contra sí mismo con una furia aterradora... Y lo más gracioso, o lo peor, es que se piensa que es culpa de otro...

Nos-otros (o sobre guerra y guerrilla)

2007-12-30T18:08:00.000+01:00

otros
suspendidos de la corteza de los árboles
el horizonte levantaba los astros sin esfuerzo
las naranjas de los anhelos
la savia blanquísima de los nervios;

pero
el horizonte no existiría sin la geometría fantástica de los globos

[hambrientos y simétricos.

Porque otros bajaron de la ciega luz del canto de las sirenas
atados al mástil de la mayor
desatando a la hija de los reptiles en la cueva del rostro, el hechizo
la luna dijo un día, al amanecer,
el buen nombre.

"Advertimos pues, que el trabajo había sido ya hecho y trotamos haca adelante para encontrar al joven Saleh, hijo de Ibn Shefia, que estaba en posesión de la ciudad [Uejh]. Nos dijo que sus bajas habían sido unos veinte muertos; /.../
Vickery, que había dirigido la batalla, estaba satisfecho, pero yo no podía participar de su contento. A mi entender, una acción innecesaria, un disparo o una baja inútiles no solamente constituían un derroche, sino también un pecado. Me era imposible situarme en el punto de vista profesional para el que todas las acciones afortunadas son ganancias. Nuestros rebeldes no eran materiales equiparables a soldados, sino amigos nuestros que confiaban en nuestra dirección. No estábamos al mando de un fuerza nacional; mandábamos a unos hombres por invitación suya. Y nuestros hombres eran voluntarios, particulares, familiares, de modo que una baja constituía un pesar para muchos en el ejercito. Aún desde el ángulo puramente, militar, el asalto me pareció un desatino."

T.E. LAWRENCE, Los siete pilares de la sabiduría.
Edicnes Libertarias_Prodhufi. Madrid. 1997. Traducc. Equipo editorial. P.185

Más difícil todavía

2007-12-27T18:54:00.000+01:00

Nacer es caer del sol, nacer es el encuentro entre lo orgánico y lo inorgánico. Nacer es romperse para poder existir. Porque existir es un exceso del ser perdido. Perdido del masticar ígneo circular. El ser se pierde para encontrarse...

Si la economía-política es (hoy) el límite de la metafísica... la fascinación de "nuestra" propia imagen fantasmática, el hechizo del fetiche, sólo un "acto" puede destruirlo, dejarlo atrás.

Suicidio, esperanza sin futuro, noches blancas

2007-12-24T04:30:00.000+01:00

la superficie del llanto
la carretera de la memoria
el color blanco pisoteado
el fantasma sin imagen dueño de los insomnes
la noche vigilada desde ventanas ensimismadas
un deseo de aniquilar los concesionarios de coches
la noche desnuda de sueños

sólo escuchaba a mi lado el temor de perder suelo...
¿Entonces es que la salvación se encuentra en los niños

cuando los adultos tienen miedo?

El sueño diurno de vivir entregado: porque la condena hoy es vivir sin odiar la vida.

________________________________________________

Porque nos estamos jugando la vida en la vida. Y si la perdimos ya la hemos perdido, por eso la esperanza no tiene futuro: se conjuga únicamente en presente.

Pero atención, no en un "presente eterno" -presente que no regala nada pues es pura repetición mecánica-: sin espesor, de calendario, de semana laboral, de telediario o de periódico. La imagen del presente eterno es el tiempo hechizado de la moda: el reino del olvido para poder ser, sin memoria y sin historia, un monigote para el fluido que alimenta la máquina de hacer dinero: la ciudad. Ciudad de la seguridad capitalista, ciudad de la incertidumbre de masas.

La esperanza se conjuga en presente porque se practica, porque se construye con otras vidas y otros cuerpos, porque es una acción, una pasión, un banquete, un don. Es aquel arrancar del olvido otra historia y otra geografía, porque no olvidamos a los nuestros que perdimos, expulsados, perseguidos, asesinados o suicidados en un último vuelo mudo y cuyo eco nunca dejaremos de oír. El estallido de la ola de los tiempos pasados los pone ante nosotros como deuda y como ofrenda.

¿encontraste al humano más feliz...? (1ª parte)

2007-12-15T02:36:00.000+01:00

28. Transcurrió el tiempo y quedaron sometidos casi todos los que viven al oeste del río Halis, pues descontando a los cilicios y a los licios, Creso tenía sometidos a todos los restantes, a saber, a los lidios, frigios, misios, cálibes, paflagonios, tracios, tinos y bitinios, carios, jonios, eolios y pánfilos... 29 ... sometidos los cuales, que Creso anexionó a los lidios, llegan a Sardes durante diez años por las leyes que , un emporio de riqueza, todos los sabios que en aquellos tiempos había en Grecia, aunque no todos a la vez. Entre ellos descolló Solón el ateniense, aquel que a instancias de los atenienses les redactó una legislación y luego se ausentó por diez años, marchándose so capa de investigar, pero en realidad para no verse obligado a derogar ninguna de las leyes que había promulgado. Lo cual a los atenienses les resultaba imposible, ya que se habían obligado con solemnes juramentos a regirse Solón les propusiera. 30. De modo que por todas estas cosas y también para investigar, Solón se expatrió y se fue a Egipto, a la corte de Amasis, y principalmente a la de Creso en Sardes. Llegado allí, Creso le alojó en el palacio real. Al cabo de tres o cuatro días por orden de Creso, los servidores le hicieron una guía por los tesoros, y se lo mostraron todo, que era grande y muy valioso. Cuando Solón lo hubo contemplado y considerado todo bien a su gusto, Creso le preguntó:

"Huésped de Atenas, aquí nos ha llegado fama de ti por tu sabiduría y por tus viajes, ya que en tu amor a la sabiduría has visitado muchos países para conocerlos. Ahora a mí me ha entrado el deseo de preguntarte si has visto a algún hombre que sea el más feliz de todos."

Creso hizo esta pregunta creído de que el hombre más feliz de todos era él mismo. Pero Solón no le aduló en absoluto, antes bien con la verdad por delante, repuso: "Sí, oh rey, vi a Telo, en Atenas." [Un hombre corriente, que vivió cuando la ciudad funcionaba bien, tuvo hijos guapos, ninguno murió, y además consiguió un buen final: en una batalla con una ciudad vecina, y tras poner en fuga al enemigo, murió en combate heroicamente. Los atenienses le rindieron homenaje.] 31. Así que Solón con su discurso prolijo y elogioso acerca de Telo movió a Creso a preguntarle a quién veía más feliz en segundo lugar, muy convencido de llevarse él el segundo puesto. Pero Solón repuso: Después de Telo los más felices son Cléobis y Bitón. Los dos, que eran hermanos y habían nacido en Argos, disponían de lo suficiente para vivir, y además estaban dotados de un gran vigor corporal /.../ Y de ellos se cuenta lo siguiente: se celebraba en Argos la fiesta de Hera, y la madre de ambos jóvenes tenía que ser conducida hasta el templo por medio de una yunta. Pero los bueyes no habían llegado del campo, no se habían presentado ala hora debida. Apremiados por el tiempo, los jóvenes mismos se uncieron el yugo y tiraron del carro; encima del carro viajaba su madre. Y así llegaron al templo distante cuarenta y cinco estadios. /.../ Luego de la plegaria tomaron el banquete ritual, y los jóvenes se echaron en el mismo templo. Y ya no se levantaron, sorprendidos por un final así. Los argivos les erigieron estatuas en Delfos y se las dedicaron, con la convicción de que habían sido unos hombres inmejorables.

Heródoto. Historia. Cátedra. 2002. Madrid. Traducción Manuel Balasch. P.81 y ss.

[CONTINUARÁ...]