MaryLohaan

Ocho por una es ocho

2009-05-31T21:44:00.002+02:00

¿Y yo cuándo me voy a mi casa? En un par de días. Ocho por dos dieciséis ¿en un par de días?, sí. Ocho por tres veinticuatro, ¿entonces, yo cuándo me voy?, en unos días. Ocho por cuatro treinta y dos, es que yo, mañana por la mañana me voy a mi casa. Ocho por cinco cuarenta, ¿pero cuándo me voy a mi casa?, en unos días. Ocho por seis cuarenta y ocho, es que yo quiero irme a mi casa. Ocho por siete cincuenta y seis, porque yo dónde quiero estar es en mi casa. Ocho por ocho sesenta y cuatro, yo mañana por la mañana me voy a mi casa. Ocho por nueve setenta y dos, yo me voy a mi casa mañana. Y ocho por diez ochenta.
Ya hemos acabado la tabla del ocho, ahora solo nos queda la tabla del nueve para el examen de mañana.
Vamos a repasar la tabla del nueve y acabamos.
Nueve por una es una, ¿entonces cuándo me voy a mi casa?...

Evolución gripe porcina

2009-04-30T08:39:00.004+02:00

En este mapa se puede ver la evolución e los casos en el planeta.
Hoy 30 de abril estamos en alerta 5 según la OMS.
Edito para poner otro enlace interesante. CDC
Vuelvo editar hoy uno de mayo con otro enlace. ecdc europeo

Nana para un niño con suerte

2009-04-19T15:14:00.001+02:00

Hace años tuve la oportunidad de disfrutar en una comida de la compañía de un hombre viejo, sabio y bueno. Un hombre que se dedicaba al voluntariado desde la adolescencia. Su adolescencia se corresponde con la posguerra de la guerra civil española y no pude evitar preguntarle en qué momento decidió iniciarse en el mundo del voluntariado.
Su respuesta fue breve, me dijo que una tarde otoñal de domingo en la Plaza de Cataluña de Barcelona se dio cuenta de que vivía en una cárcel. No supe seguir la conversación y no tuve valor para preguntarle el significado de sus palabras, él era rico y del bando de los vencedores.
Hoy he escuchado esta nana de Mª Dolores Pradera y he comprendido lo que quería decir.

El hijo de la montaña

2009-03-27T16:26:00.002+01:00

El hijo de la montaña

Tardé casi dos años en darme cuenta de lo que ocurría. Daba igual si estábamos hablando o en silencio, si mostrábamos acuerdo o desacuerdo en la conversación, si nos mirábamos o evitábamos la miradas que delataban los estados de ánimo. Daba igual lo que ocurriese, entre nosotros había un río subterráneo que comunicaba nuestros lagos internos.
Tardé casi dos años en reconocer ese río, era el mismo que nos unía a mi padre y a mí.
Tengo dos recuerdos de mi padre en los que estábamos mirando el río y las montañas, no sé cuanto tiempo de diferencia hay entre esos dos recuerdos. No sé si son varios años, o son dos tardes; una tarde de primavera y la otra de otoño. En cualquier caso, en cada una de esas tardes los dos mirábamos un la puesta de sol tras las montañas azules un domingo por la tarde. Paseábamos en silencio, y entre los dos existía una comunicación que se debía al río que fluía entre nosotros.

Pasados los años, en una tarde de primavera en una ciudad de la meseta todo acabó. La tormenta primaveral había dejado música en los árboles, y mientras yo caminaba hacia el autobús las moreras y las jacarandas entonaban "La feria de Scarborough", y yo tatareaba "el rastro de los gorriones sobre la nieve cresteada de gris, cobija y arropa al hijo de la montaña"...

Aquella tarde vi por última vez al hijo de la montaña.
Pasados los años te conocí a ti, yo había cambiado, había crecido y había viajado mucho, incluso llegué hasta las tierras de seda en las que Marco Polo descubrió la sabiduría.
Hace un año, una mañana de primavera, tras una tormenta las aceras reflejaban en el agua los edificios. Los charcos parecían espejos. Nos encontramos por casualidad, y al saludarme en mi cabeza comenzó a sonar la música de "La feria de Scarborough".

Es posible que tú nunca llegues a saberlo, pero lo que me acerca a ti, es el río de mi infancia, el que me unía a mi padre y le cobijaba como hijo de la montaña.

Fecha del escrito septiembre 2005

Paraguas lilas

2009-03-27T15:58:00.001+01:00

¿Por qué espero tu llamada, cuando es el silencio quien habla?
¿Por qué es tan la larga la hora en la que la noche no se va y no llega la mañana?
¿Por qué no renuncio a tu voz? Porque me quedo sin alma.
Sin alma no puedo esperar, ni el silencio ni la palabra.
No importa, me volveré niña, y haré cabriolas en tu mirada. Tu mirada habla tanto que no quiero tus palabras.
En silencio me voy a mi infancia, en aquellos días no estabas, y mayo era mayo y abril era abril, y los pinos me abrazaban, los arroyos me esperaban y la piedras azules, calladas, me cobijaban en su silencio mineral, silencio primordial de la tierra. Entre la piedra y el agua ya no escucho tus palabras. Los pinos me dan su abrazo y a mi voz le contesta el eco de las montañas.
Ya no espero tu llamada, en mi infancia tú no estabas.
-----------------------------
Recordar tus ojos, tu voz tan dulce, y tu sonrisa. Refugiarme en tu acento, esconderme en tu mirada. Soñar calles mojadas, y charcos nuevos, paraguas lilas. Jugar en los bordillos de las aceras como una niña.
Me quedaré esperando algún encuentro inesperado, regalaré un pastel a un niño hambriento de ojos grandes.
Y en la mesa escondida del café nuevo te contaré historias. Historias de capillas, de curas viejos, de amores tiernos. Tu cara se ilumina cuando te digo que hay hombres buenos, hombres de paz antigua, de amor sereno.
Pero el café se acaba y no hay encuentros inesperados. Los hombres buenos callan y yo te espero en mi silencio.
Pido otro café confiando en que algún día sepas que tu voz se enreda en mi pelo. La lluvia nueva borra tu acento, abro mi paraguas y me voy lejos, junto al río de mi infancia, allí te espero.

Fecha del escrito mayo de 2008

Rocas

2009-03-24T09:16:00.000+01:00

Redonda y caliente, aquella piedra volcánica acababa de salir de las entrañas de la tierra, y se había depositado en el fondo del mar. Enfriándose, mezclándose con el oxígeno del agua, con la sal, con la materia orgánica. Mientras se enfriaba, las reacciones físicas y químicas se multiplicaban en su interior, y se veía sometida a la presión, a las impurezas, a la perdida de calor. Enfriándose, alejándose de la grieta que la había parido. Cuando el calor desapareció completamente y sus contornos quedaron perfectamente delimitados, tomó conciencia de sí misma ¿o de sí mismo?. Un rumor de voces la hacía ser consciente de su existencia. Se dio cuenta de que estaba rodeada de otras muchas rocas volcánicas como ella. Así comenzó su largo viaje por la plataforma atlántica. Alejándose de la cordillera oceánica, acercándose a África.
No sabía, ni que ese viaje iba durar millones de años, ni las transformaciones que iba a padecer. Conforme se iba alejando del origen, las rocas que iba conociendo le hablaban de otros mundos en los que no había agua, sólo minerales. Cada roca tenía una historia, y cada roca hablaba de mundos diferentes. Lugares sin agua, sólo con material sólido. Lugares con agua, plantas y animales. Lugares con una luz cegadora que obligaba a reflejar parte de esa luz, porque los metales no podían absorberla.

Los átomos de hidrógeno y de cobre se acoplaban lentamente. Sus conexiones eran lentas, pero parecían determinadas a un objetivo preestablecido. Las otras rocas no tenían conciencia de lo que ocurría en su interior. Pero ella, sabía que sus iones, sus electrones, sus moléculas, sus enlaces, todos estaban encaminados a convertirse en otro material distinto del que era. Las otras rocas se reían, sobre todo aquellas cuyas impurezas eran mayoritariamente de cadmio ¡ qué pedante era el cadmio!

- Para cristalizar, hacen falta tres condiciones : presión, espacio y tiempo-.
Nunca se había llevado bien con el cadmio, decía tonterías ¿ o es que para ser cobre y estar formado por cristales de cobre no hacían falta también presión, espacio y tiempo?.

Deseaba un terremoto que alejase aquellas rocas de cadmio lejos de ella. Sabía que el cobre no era tan importante como el oro o el cadmio, pero pensaba que al no ser tan importante, tendría más libertad de acción y podría mezclarse con otros elementos químicos y formar sustancias nuevas. No le gustaban los puritanos, porque poseían enlaces con poca afinidad con otros elementos y además, siempre se daban aires de superioridad.
Su desplazamiento por el suelo marino le trajo conocimiento, experiencia y sobre todo paciencia. Un buen metal, si quiere llegar a serlo, debe tener ante todo, mucha paciencia.

En su largo viaje se subsumió bajo el suelo de África y ahí su memoria se volvía perezosa y confusa. No recuerda bien que ocurrió dentro de aquel magma, de aquel caldo incandescente de metales con una temperatura tan alta que le nublaba la razón. No sabe cuanto tiempo permaneció allí, pero si recuerda su segundo nacimiento. Apareció en medio de una fuerte presión que la empujaba hacia arriba, de un modo lento, pero inflexible. En esta interminable ascensión, su composición cambió, y el oxígeno que la acompañaba en aquel viaje, iba transformando su estructura, oxidando, cambiando la posición de los átomos, creando nuevos enlaces, y así, lentamente, los cristales internos se reconvertían en nuevas nubes de electrones. Recordaba su esencia, era el cobre, pero ahora sabía que, al terminar todo el proceso, sería una sustancia diferente.

Cuando la luz del sol le dio de lleno en la superficie, no se sintió capaz de retener ni un rayo, la mayoría de ellos fueron reflejados, y en ese instante, supo que había cambiado. Todavía conservaba restos de su origen, -cobre, oxígeno-, pero ahora, estaban combinados de otro modo, y esa nueva combinación era un nuevo mineral, era carbonato básico de cobre. Recordaba las palabras de su primera juventud - presión, espacio, tiempo- ¿sería definitivamente un cristal acabado? Toda su configuración interna había cristalizado perfectamente en un sistema. Mientras trataba de reconocerse, oyó unas voces que no eran de otras rocas, sino de unos animales de los que había oído relatos. Animales de la superficie. Sí, por fin su proceso de cristalización había terminado. Ahora era un mineral con identidad propia, con nombre propio.

Las voces hablaban de un yacimiento de verdemonte, ¿a qué se referían?
La mesa de malaquita era una de las piezas más importantes de aquel salón, de aquel museo. Los visitantes admiraban aquella pieza. Ella se sentía importante de ser un cristal perfecto, utilizado para crear una mesa perfecta.
Las luces de la sala se apagaron, los visitantes ya no estaban, sólo quedaban los vigilantes jurado. Juan llevó lentamente a Carmen junto a la mesa. Una reacción química y física se estaba produciendo en aquel salón. El material de la mesa intuía que aquellos dos cuerpos, jadeando sobre su superficie, también estaban cristalizando. Era evidente que las tres condiciones necesarias, presión, espacio y tiempo, se daban sin ninguna limitación.

La mesa de malaquita observaba en silencio a los dos amantes, y mientras disfrutaba de aquel espectacular intercambio de sustancias químicas, confiaba en no ser trasladada de museo, y así, poder establecer contacto con el nuevo cristal, que si bien no sería oxido de cobre, era obvio que estaría formado por la unión intima de dos cuerpos diferentes.

El carbonato de cobre pensaba, que si algún día volvía al fondo del mar, contaría leyendas del exterior, de la superficie. Sería una anciana, acompañada de su fiel oxido, respetada por los jóvenes metales, y podría desquitarse del pedante cadmio y del destructor uranio. Sólo debía esperar.

Fecha del escrito 1998, más o menos.

Leyendas

2009-03-20T21:21:00.000+01:00

Me paré junto al arroyo para descansar y mojarme los pies, era la hora en la que el día no se ha ido y la noche no recuerda que tiene la hora de llegada. Me descalcé y el agua fresca calmaba los caminos de mis pies, de pronto una ondina comenzó a jugar conmigo; sus risas y sus danzas mantenían mi atención distraída cuando de pronto yo estaba en el fondo del arroyo que se había convertido en río. Aparecieron mas ondinas, y creo que estuve bailando y escuchando leyendas toda la noche, o quizá fue solo una hora, o un segundo. Cuando decidieron que podía salir del agua, aparecí vestida con ropas violetas, el color de mi vestidos era el color de la hora en el que la noche no se ha ido y el día no recuerda la hora de llegada.
Con el traje de colores violetas tuve que ir de aldea en aldea contando leyendas, cuentos, relatos, y así estuve siete años. No era mala vida, tras cada narración tenía comida, calor en el fuego y una cama con sabanas limpias. Mi vestido se iba estropeando y perdiendo su color mientras andaba por los caminos, caminos que duraron siete años contando relatos que iba olvidando.
La ultima vez que tenía que contar una leyenda en medio de una plaza, apenas recordaba nada, y esa noche no dormí en sabanas limpias, tuve que dormir al raso, y mi ropa raída apenas me abrigaba. Cuando desperté mi ropa era de color azul de agua y blanco de amanecida. Regresé a casa, y todo estaba igual que hacía unas horas, cuando salí de mañana a por agua del arroyo. Nadie sabía que había estado siete años fuera con ropas prestadas.
Lo que acabáis de leer es la primera leyenda que conté, y conseguí una moneda de plata y un vestido de color...

Tunneando

2009-03-17T12:08:00.002+01:00

Creo que hoy estoy triste porque he sido consciente de pronto, sí, de pronto, de que llevo una temporada tunneando mi vida. Es posible que no sea grave, hasta es posible que todo se deba el influjo del entorno, porque si los bancos tunnean las cuentas, el gobierno las estadísticas, los empresario los salarios y los organismos multilaterales ahora piden dinero en lugar de darlo, debe ser que también tenían las cuentas tunneadas, así que hoy de pronto, cuando Bernanke ha dicho que el 2010 va a ser nuestro año, un año en el que vamos a remontar la crisis, eso sí, sin volver al pleno empleo, y eso sí, aunque el no lo diga, sin volver a los salarios de antes, pues eso que leyendo la entrevista de Bernanke, me he dado cuenta de que mi vida está tunneada, por dentro y por fuera, pero no me he desanimado, total, el 2010 también puede ser un año especial, y puestos a redondear los números a nuestro antojo, he pensado que no me voy a esperar un año, mejor decido que este año 2009 es un año especial para mí, y que venga alguien con sus estadísticas y cuantifique, contabilice y mida mis sonrisas, mis cabreos, mis besos, mis esperanzas, mis decepciones, en fin, que venga alguien y mida mi vida y me diga que no es buena porque no le cuadran las estadísticas, le diré que en esta vida todos tunneamos nuestra existencia, porque si no fuera así nunca saldríamos del tiempo oscuro.
Bernanke parece un buen tipo, algo contradictorio, pero buen tipo, supongo que las cifras que maneja también estarán tunneadas, pero parece que es la marca de la época.

Escribo sin punto y coma.

2009-03-15T20:45:00.000+01:00

Escribo sin punto y coma. Porque sí y porque no. Porque quedan muchos abrazos por dar y muchos besos por recibir. Porque hay que secar muchas lágrimas y quedan muchas lágrimas por derramar. Porque las lunas no saben que todavía les quedan muchas órbitas por recorrer, y porque hoy, a estas horas muchos niños mueren de hambre.
Escribo sin punto y coma, no quiero medias pausas, ni razonamientos con pausas largas, quiero que mis letras sean ríos, mares, agua, lluvia y que si han de pararse mis letras en algún sitio que sea en un punto y seguido, como un remanso, o en un punto y aparte, como un lago, pero no quiero parar a medias, no quiero el punto y coma.
Pensamientos cortos, afectos largos, porque quedan muchas sonrisas por ver y muchos amigos por conocer, porque la vida es así, sin punto y coma.

Foro de los Conflictos

2009-03-14T23:31:00.007+01:00

Esta noche no puedo dormir, son fallas en Valencia y estoy obligada a "soportar" la verbena popular de mi barrio, pero como no hay mal que por bien no venga, me he puesto a ver un documental sobre conflictos y sobre personas que se dedican a conversar, (desde que leo a Gonzalo Gutierrez utilizo mucho la palabra conversar), con las partes para poder establecer puentes.

Me ha parecido muy interesante y quería dejar reseña en mi blog, y aquí dejo el enlace.
http://conflictsforum.org/

Ya se puede estudiar Mística

2009-02-14T21:16:00.002+01:00

En Ávila ya se puede estudiar Mística. He visto la noticia en 20 minutos y estoy contenta.
Voy a pegar tofdo el texto por si el enlace desaparece.

Ávila, cuna del misticismo, con figuras como Santa Teresa y San Juan de la Cruz, cuenta desde este fin de semana con la primera Universidad de la Mística del mundo, tras la inauguración oficial de este proyecto promovido por el Centro Internacional Teresiano Sanjuanista (CITeS), dependiente de la orden de los Carmelitas Descalzos.

Una misa y un acto oficial ha servido para su puesta de largo, después de cuatro años y medio de trabajos, algunos retrasos debidos a problemas con las empresas, y una inversión de 13,5 millones de euros, de los cuales aún quedan por pagar 8 millones.

"En la actualidad, el reto que tiene la Orden del Carmelo es poder pagar la hipoteca de casi ocho millones de euros", según ha reconocido el director del CITeS, Javier Sancho, quien ha lamentado que la Junta no haya contribuido a la puesta en marcha de la Universidad de la Mística.

Sancho ha explicado a los periodistas que se trata de "un gran proyecto" que arranca con el objetivo de "estudiar el fenómeno de la mística, centrado en Santa Teresa y San Juan de la Cruz, a través de un diálogo de formación y experiencia".

El responsable del Centro considera que esta nueva sede, con forma de estrella, acogerá una media de "entre 2.000 y 3.000 personas al año", procedentes de todos los rincones del mundo, entre traductores y especialistas en obras de los místicos en general y de los abulenses en particular.

El espectacular inmueble, situado en la zona norte de la ciudad, frente al lienzo norte de la muralla, ha sido levantado sobre una parcela de 12.000 metros cuadrados, cedida por el Ayuntamiento de la capital abulense en 2001, cuando era alcalde el actual eurodiputado del PP Agustín Díaz de Mera, que hoy ha asistido a la inauguración.

Estoy muy contenta.

Paz y Esperanza

2009-01-04T22:46:00.001+01:00

Esta tarde estaba buscando algo en la blogosfera que me trasmitiera esperanza en la situación bélica de estos días. He encontrado este blog y lo he enlazado. Lo dejo aquí resaltado para que no pase desapercibido.
Lo he encontrado a través de una noticia del año pasado del periódico El Mundo.

La dirección de la noticia.
http://www.elmundo.es/navegante/2008/02/20/tecnologia/1203535167.html

La dirección del blog.

http://www.gaza-sderot.blogspot.com/

Caos y Ciencia

2009-01-04T22:35:00.001+01:00

Este año hay que mirar al cielo, eso dicen estos astrónomos tan agradables, porque se dedican a la divulgación del conocimiento científico y es de agradecer. En mi blog tengo un enlace a su página y también estoy en su lista de correos, pero este año quería destacar que es su año.
http://www.caosyciencia.com/ideas/articulo.php?id=010109

Autobombo

2009-01-04T22:28:00.001+01:00

Hay gente muy apañada que se pone en su blog enlaces a años pasados, o gente ordenada que tiene los escritos por categorías y etiquetas, pero yo no soy ni apañada ni ordenada, así que hoy que estoy bien de ánimo me cito a mí misma y me quedo divinamente.
Este es el escrito que quería destacar.

http://marylohaan.blogspot.com/2007/10/salsa-salsera.html

Caja de resonancia

2009-01-01T14:18:00.000+01:00

Dice mi (ex -compañero- de- trabajo - psicologo), que vivo determinadas situaciones con cierto exceso. Que mi psique se convierte en una caja de resonancia y multiplica el eco y las consecuencias. Y yo le digo que si por él fuera no habría poetas, porque yo no tengo la culpa de empaparme de vida y dejar que todo se multiplique.

Este sufrir por todo que ahora me ensancha,
Los miles de deseos llenan mi alma,
Es la alegría,
Que esperaba la pena del alma mía.
(Jarcha).

Se calla, y le contesto que no tengo ganas de buscar en google el nombre del autor de esta copla y empaparme de su niñez, para comprender por qué su alma se ensancha cuando sufre. No tengo otra faena.
Se calla, y le digo que mas le vale cambiar de amistades y buscarse una pandilla de conductistas y dejar a los de la gestalf porque si no va a tener que tomar café con otra.
Si por ellos fuera, me refiero a los del ramo, (psicologos y otros licenciados), Otelo se hubiese tomado unos ansiolíticos y a otra cosa mariposa. Romeo con un antidepresivo y unas vitaminas y algo de alegría espiritual de cintura para abajo en unas vacaciones, hubiese caído en la cuenta de que Julieta tenía acné. Y el pobre Hamlet, dándole vueltas al perol todo el día. Un buen coctail de antidepresivos, ansioliticos, vitaminas y algo que fortalezca el sistema nervioso y se hubiese montado un blog danés que se habría editado en USA, y con la pasta a recorrer el mundo con los de Greenpeace.
Dice que soy reduccionista, y le digo que es verdad, pero que a veces nos gusta empaparnos de emociones y sentir todos y cada uno de los poros de nuestra piel. Recorrer con parsimonia todas las sinapsis y recobrar todos los recuerdos, los buenos y los malos, los útiles y los inútiles. A veces, sin saber por qué, los seres humanos pintamos en las paredes de la cuevas animales que no cazamos, pero que nos hacen experimentar con los ocres y los rojos, y el negro en los dedos nos hace sentirnos bien.
Se calla y paga el café.

Navidad 2008

2008-12-24T00:13:00.002+01:00

Apenas escribo. Sé que debo llamadas, y correos, y visitas, y...
Deseo una buena noche de paz.

Educación para la ciudadanía ací en la millor terreta del món.

2008-11-11T18:45:00.000+01:00

Aclaro que en la Comunidad Valenciana in Spain, el Gobierno Autonómico del Partido Popular, o sea, distinto partido del que ganó las elecciones (PSOE), ha decidido montar un buen lio con esta asignatura y ha decidido que esta signatura con la que no está de acuerdo se imparta en inglés, es decir el profesor o profesora de filosofía puede impartir la asignatura en castellano o valenciano y un profesor o profesora traduce al inglés y por si esto no fuera bastante hay una tercera persona asignada por la Consellería de Educació que vigila las buenas prácticas. Creo que he aclarado la situación y paso a reproducir un correo que me llegó la semana pasada y que me ha hecho reír un buen rato.

Education for the Citizenchip (o algo así)

JOSÉ MARÍA TORTOSA Querido diario: Today, en el barracón donde damos class, con la calor que hacía, hemos tenido una cosa guay que se llama "Education for the Citizenchip" o algo así. No sé bien cómo se escribe, pero es que creo que eso no va para examen, así que tanto da. Es la única class en la que tenemos tres teachers. Uno es el de Philosophy, que cuenta lo de siempre. Bueno, no sé si es lo de siempre, pero sé que le sigo sin entender, que se lía el tío cosa mala con unos tíos ya dead que dijeron cosas estrange. El otro teacher es la de English, que translate todo lo que dice el philosopho, que tampoco sé si se escribe así. Lo malo es que, con este lío, no acabo de saber qué va para examen, si lo que dice one o la other. Pero ya lo preguntaré el day antes. Hay un tercer teacher que se sit en un corner y está muy atent. Digo que será teacher porque no se pasa la clase speaking con la de al lado como hacemos todas las demás y, encima, toma notas como si le fueran a examinar al día siguiente. No nos atrevemos a decirle que así no se study porque, como es tan old, nos da cut o corte.

Yesterday el teacher de philosophy estaba cabreado y decía que aquello era una patochada. La de English no sabía cómo traducirlo y estuvo dándole vueltas hasta que le dijimos en nuestro best English, "speaking words of wisdom: let it be" (como sing nuestros fathers). Total, lo que fuese a traducir nos la traía al pairo ya que ya habíamos entendido lo del philosopho, que, al fin y al cabo, hablaba una lengua que sí que nosotros understand. El philosopho siguió con su cabreo, miraba de reojo al que no hablaba y only escribía, y afirmó que todo eso era cosa de los falleros. La de English está recién llegada de Badajoz y le falta algo de vocabulario English-fetén. Dijo, y encima en Spanish, cosa que hizo escribir todavía más al señor que sólo escribía (yo creo que no es un teacher. Debe de ser un míster, pero no de football -que se pronuncia fútbol, que yo no lo sabía-, sino en el sentido de Mister T, el del Equipo A que ahora venden en DVD), digo que dijo algo así como "those who fail" o "failing" y el de philosophy se cabreó todavía más y se puso a decir tacos en Valencian, que es el first time que se lo oímos.

La de English, entonces, dijo que ella era translator del Spanish al English, pero que no sabía Valencian, a lo que el philosopho le contestó diciendo que él no hablaba Valencian sino Catalan, que fue el moment en el que el míster sí que intervino para decir que eran lenguas absolutely different y que hasta había translators del Valencian al Catalan y del Catalan al Valencian para que la people pudiera entenderse, que si no se traducía no se entendía nothing. For if the flies (que yo no sabía que quiere decir "por si las moscas"), la class siguió y nos enteramos de muchas cosas interesting. Claro, era una class como introduction y no iban ya a atiborrarnos con Kant, que creo que es americano y familia de Kent, Clark Kent. Muy guapo él, of course. Kent, no Kant.

Nos contó (y la otra, traduce que te traduce sin que entendiésemos ni papa) que en los United States (of America; resulta que hay more United Stated en el world: of Mexico, of Brasil...), eso: que en los United States habían cambiado el test para la citizenchip (supongo que allí lo llaman como nosotros y que las clases las darán en chino con traductor, of course). Lo del test tiene su gracia: el philosopho llama prueba a lo que nosotros llamamos test y ¡la de English también! Bueno, pues que habían hecho un change en el test y ahora era más dificult pasarlo y si no lo pasas, no puedes ser citizen. Debe de ser como nuestra "Education for Citizenchip", que si no pasas el exam, estás jodida. El cambio de test había costado varios millions of dolars. Ahí también me lie, porque cuando el philosopho dice "miles de millones" la de English translate como "billions" y cuando uno dice "billones" la otra dice "trillions". Otro lío. ¿Cómo será lío en English? ¿Iraq?

Otra cosa curiosa ha sido cuando el philosopho ha dicho, porque le gusta hacer referencias a los newspapers del day como si nosotros hubiésemos leído alguno en toda nuestra life, no sé qué sobre el crack. Manolo se ha puesto muy contento porque ya era hora de que se hablase de algo serio: el football. Y se ha puesto a dar nombres de cracks, que si del Royal Madrid o del Athletic o del Sporting of Gijón. El philosopho le ha dicho que no, que crack es una cosa que va a impedir que dejemos los barracones y que nos pongan teacher de Mathematics, que lleva un año sin aparecer, en maternal leave o por depression, no sé, y no le hemos visto la cara al sustituto porque los falleros (failing, creo que son) dicen que no tienen money para esas shits. Cuando el director dijo que para el inspector sí que había money, por lo visto no había en aquel momento translator del Catalan al Valencian y la cosa quedó en eso: en water of borrajas.

Te estoy writing esto porque he intentado dar una explanation a una friend que viene de otro country y no entiende nothing. Dice que estamos fools o crazy. Yo le he dicho, que "if, if" (porque pronto voy a ser trilingüe), nada de fools. Que es una planification muy intelligent para integrate a nosotros en el world. Ella me ha dicho algo sobre un tal Kafka (debe de ser un chico de Erasmus). Yo le he dicho que to learn to jump the laws es lo primero que debe aprender un ciudadano. Como no lo entendía, se lo he tenido que decir en Spanish: aprender a saltarse las leyes. Y hemos quedado en irnos a la disco que es el único sitio en el que no hace falta hablar, porque la música no deja oír lo que se dice. Me pegaré un chute, buscaré un maromo para llevármelo a la piltra y fuck un rato y les diré a mis padres que estoy estudiando "Citizenchip" en casa de Jenifer.
Por la transcription: Joseph M Tortosa, researcher of the Interuniversity Institute of Social Development and Peace, University of Alacant.

José María Tortosa es investigador del Instituto Universitario de Desarrollo Social y Paz de la Universidad de Alicante.

Reírse de la crisis

2008-10-03T00:19:00.001+02:00

Llega septiembre.

2008-09-12T14:38:00.000+02:00

Llega septiembre

Este mes no llega solo, llega acompañado de una serie de rituales. El primero es el recordatorio del Corte Inglés, que nos dice con actores y actrices famosos, cómo debemos ir vestidos este otoño, eso sí, con todas la novedades de ropa y accesorios para la vuelta al cole de los retoños, retoños que en ningún caso van a ir acompañados por papis y mamis tan glamurosos. A los niños de estos guapos y guapas los llevan al cole otras señoras que se compran la ropa en el mercadillo. Pero bueno, el Corte Inglés lo sabe y, de vez en cuando, nos regala una semana de oportunidades para que el consumo nos iguale a todos, ya lo decía Weber.

Llega septiembre, y con él los amigos y sus vacaciones, vacaciones que hay que comentar y cuyas narraciones duran todo el mes, porque al principio son sólo email, teléfonos, pero después, necesitas todos los fines de semana y alguna tarde para ponerte al día de todas las novedades.

Llega septiembre, y con el mes vuelven los propietarios de pisos comprobando el alquiler, con la sonrisa especial que han grabado en su cara la codicia y la avaricia, cultivadas durante años.

Llega septiembre, y también llegan los repartidores de butano para los ancianos que no se han cambiado al gas natural, ahora los repartidores de butano son ucranianos, y tienen mucha paciencia.

Llega septiembre, y las dominicanas, ecuatorianas y demás señoras que pasean ancianos, ya están en la calle acompañándolos al médico, a comprar o a pasear.

Llega septiembre, y las mamás espabiladas compran los accesorios en las tiendas de los chinos, mientras tanto en nuestras aduanas esperan contenedores de ropa fabricada en China, y las autoridades negocian los aranceles.
Las fuerzas vivas viven como si nada hubiera cambiado, yo, que soy una adicta al cine, pienso en la película Novecento, cuando el director hace un inserto, mientras los campesinos caminan, digámoslo claro, no de uno en uno, ni de dos en dos, pues eso, mientras los campesinos caminan, el director nos muestra como todas las compuertas de agua de las acequias se abren y el agua corre libremente, sin impedimentos de ninguna clase. Dejémoslo aquí, veo a los inmigrantes y la mente me trae el recuerdo del agua fluyendo libremente, cosas mías.

Llega septiembre, y de nuevo compruebo que mi simpleza mental puede ser abrumadora, pues ya me han hecho un anticipo de vacaciones con PDA y GPS. Resulta que tengo un amigo montañero y se ha ido a los Pirineos, pero el GPS no le ha funcionado, y claro, no hay oficinas de reclamaciones para las señales de los satélites. Pero, por el contrario, el GPS le ha solucionado la vida en la villa y corte, es decir en Madrid. Resulta que el marquesado de la M-30 tiene más desniveles que los Pirineos, debido a las numerosas obras que están construyendo, y mi amigo ha podido transitar por dicha circunvalación gracias al PGS.

Yo que soy muy simple le pregunto cómo el satélite conoce los planes urbanísticos del alcalde de Madrid, y mi amigo se ríe y dice que soy muy irónica, la ironía me hace parecer inteligente, y decido no seguir preguntado para que no se den cuenta de lo simple que soy.

Pues eso, llega septiembre y me voy a la pelu y a la esteticiene, llega todo el mundo y hay que ponerse mascarillas para disimular las horas de sol en nuestra piel y en nuestros cabellos.

Que los dioses os sean propicios.

Fecha del escrito, septiembre de 2005.

De ríos y ballenas

2008-09-12T12:55:00.000+02:00

Hasta luego, le dijo el río a la montaña, mientras seguía su camino hacia el mar.
¿Cuando volverá?
El río contestó con su murmullo de agua.
Cuando llegó la siguiente primavera, y el deshielo formó nuevos torrentes, la montaña preguntó por una gota de agua, y el cauce le contestó, "se ha ido por el mar tras una ballena azul, le advertimos de los peligros, podía convertirse en hielo y quedarse atrapada en el centro de la Antártida, pero ella se dejó arrastrar por el canto de las ballenas".
Hasta luego, dijo la ballena azul a sus compañeras, me voy a explorar nuevos mares con una gota de agua viajera.

Fecha del escrito, julio 2005.

¿Por qué escribo? II

2008-09-11T17:58:00.000+02:00

Yo no sé por qué escribo, a veces pienso que estoy majareta, otras que soy muy lúcida, otras no pienso nada.

Simplemente escribo. Voy a la peluquería para hacerme mechas y disimular las canas, y saco mi cuaderno y mi rotulador, y me pongo a escribir sobre el David de Miguel Ángel. El guaperas se baja del pedestal y se da unos paseos conmigo por Florencia. Entonces la peluquera dice, - inclina la cabeza, para ponerte bien el tinte-,y mi bella estatua contesta -ahora os ponéis colores en el pelo?-.
La peluquera me mira con condescendencia, y yo sigo escribiendo con la cabeza inclinada, pensado que estoy para que me encierren, y mientras el joven David sigue con su chachara, y yo que soy muy educada le sigo la conversación.
Mi marido que es un santo, dice que soy creativa, mi madre que soy un encanto, mi hija dice que también escribe cuentos, y otros como son educados, me dedican palabras amables.

No sé por qué escribo.

No sé por qué escribo, hoy por ejemplo, creo que escribe la otra, ¿o es la otra?, no lo sé, son tantas.
Quizá la culpa es de Miguel Ángel, por pintar el techo de una capilla.

Yo hoy escribo para olvidarme del David de Miguel Ángel. Sólo pensar que todavía podía ser un trozo de roca en las entrañas de la tierra me da escalofríos, o peor aún, que otras manos hubiesen esculpido ese mármol divino, y se hubiera convertido en un delfín de una fontana cualquiera.
Que la eternidad cuide con esmero esas manos divinas.

Escribo porque estoy cerca de los cincuenta años y no siento a la muerte como amiga, al contrario es la vida la que me llama con gritos desesperados. Es la vida que me bebería a tragos fuertes, pero me la tengo que beber a sorbitos, y entonces el fuego devorador interno se pone en marcha y consume todo lo que hay en el interior. Escribo para convertir al fuego en elemento purificador y transformador, para saciar el monstruo que devora dentro, por no poder devorar la vida de fuera. Escribo porque es lo único que me libera, que me transforma, que me da tiempo y no me lo quita, porque me da calma y convierte el fuego en una cálida brasa que alimenta el alma. Cuando encuentras la palabra adecuada, no lamentas ni uno solo de los instantes ni de los segundos que has estado buscándola, escribo para ser yo, es lo único que acompasa el ritmo de la vida, mi tiempo interno con mi tiempo externo. Escribo para estar viva, para sentirme viva, para vivir y seguir viviendo. Escribo porque necesito beberme todos los universos, uno tras otro, los que existen y los que no existirán nunca, y los que nunca fueron creados, y los que desaparecieron, y los que no han sido descubiertos. Escribo porque estoy formada de la misma materia que dio origen al universo, escribo porque me siento viva, y cada palabra que sale del teclado es un trago que me bebo y aunque no me sacia, porque debo seguir buscando la próxima palabra, al menos calma mi sed.
Escribo.
------------------------------------------
Fecha de los escritos primavera 2005

De mis soledades

2008-05-22T10:20:00.000+02:00

A mis soledades voy,
de mis soledades vengo.

Lope de Vega

Me gustan esos dos versos, porque no hablan de soledad, sino de soledades. Me gusta pensar en mis soledades.

Quizá para mí la soledad más dulce es la de octubre-noviembre, se cuela por las rendijas de las puertas y las ventanas con su olor de invierno temprano y su luz, a veces plomiza, otras como el azul de julio. El aire, casi de invierno, hace que me arrebuje entre mis brazos, mi pecho y mi chaqueta, y en ese gesto inconsciente aparece la antesala del recogimiento, de la introspección, aparece el preludio de la soledad dulce del otoño.
Los recuerdos se acomodan en mi mente mientras me abrocho la chaqueta, y casi puedo oír el ruido de la hojarasca que mis pies producían mientras iba al instituto. Sabía, en ese momento, que debía separarme de mis amigas y dejarme invadir por los susurros de las hojas marrones. Los susurros dejaban al descubierto esqueletos de árboles mecidos por el ritmo de la naturaleza. Los árboles no estaban tristes, las hojas tampoco, y yo escuchaba en soledad su secreto. Los árboles no se pertenecían a sí mismos, formaban parte del todo y simplemente cumplían con el ritmo de Gaia. Mis amigas me reclamaban, mientras yo bailaba danzas olvidadas, recuperadas por mi memoria gracias a la soledad que me permitía escuchar a los árboles.
Soledad dulce de otoño.

Hay otra soledad que me llena de júbilo, serena, alegre, que llena mi vida de momentos espléndidos, es la soledad real, física. Nadie en casa, los teléfonos desconectados, la compra realizada, todo preparado para la inmersión sin interrupciones en mi mundo. Todo preparado para el deleite. La música, los libros, las películas, la nada. Bucear durante unos días en el capricho de la libertad absoluta, y sumergirme en las horas a merced de mi capricho, mi deseo, mi placer.
La soledad alegre del deleite.

Hay una soledad terrible, innombrable, inmensa. Los síntomas se reconocen enseguida, como se reconocen los síntomas de la gripe. Ante la gripe poco podemos hacer, da igual tomarse antibióticos o analgésicos, los microbios entran en nuestro organismo y producen la gripe, y ante eso, simplemente nos preparamos para pasar los días con el menor malestar posible, pero sabiendo que no podemos combatirla, y que dura 7 días, según Fleming, sin penicilina, y una semana, según Fleming, con penicilina. En cualquier caso, es la gripe.
La soledad innombrable, también tiene sus síntomas. Primero una gran bola de acero justo en la boca del estomago, esa bola se desplaza y consigue estirar el alma, que a veces parece habitar en el plexo solar. El alma se estira, se estira y llega un momento donde se convierte en una lámina de acero, tan dura que apenas puedes respirar. Pero es, simplemente el primer síntoma, el segundo es cuando notas que sientes un frío extraño en la columna vertebral, y además de tener estirado el pecho, la espalda se pone rígida. El tercer síntoma es que caminas sobre la nada, porque han quitado el suelo bajo tus pies. A partir de ahí, sabes que has pillado tu propia soledad, igual que pillas la gripe, y sólo cabe esperar. Del mismo modo que se aprende a soportar 38 grados de fiebre, se aprende a soportar el mareo y la angustia que produce andar sobre la nada, y también se aprende a caminar, viendo como se hunden los pies porque el acero de tu alma pesa mucho, y la base sólida en la que apoyarse desaparece.
Al cabo de un tiempo, este tipo de soledad se marcha, igual que se marcha la gripe, y te reincorporas a la vida activa, pues durante el tiempo que has sido víctima de los microbios de la soledad innombrable, has estado ajena a la vida.

La soledad de los solos sirve para hacer amigos, me explico. Por alguna extraña razón que desconozco, tengo tendencia a sentirme ajena a las situaciones que me toca vivir, es como si mirase un cuadro, o una película. Veo el grupo y me veo a mí, pero me veo desde fuera, observándome como observo a los demás. Es decir, estoy sola en compañía. Pero el azar, redondo y seguro azar, con alguna frecuencia, no mucha para ser sinceros, sitúa en algún grupo a alguien como tú, y a los cinco minutos las miradas que se cruzan nos permiten reconocernos como iguales, se establece una cálida complicidad, y el cruce de memoria y momentos antiguos nos acompaña en la soledad de los solos. Esos amigos duran mucho tiempo, porque esos amigos y yo sabemos qué tenemos en común, y no nos hace falta explicarlo, pertenecemos al club de la soledad compartida.
La soledad de los solos sirve para hacer amigos.

Y, por último, existe la soledad que yo más temo, y afortunadamente nunca ha sido mi compañera. Hablo de la soledad de los que están solos y se sienten solos. Es decir, de aquellos que saben que no importan a nadie, de aquellos que no tienen la posibilidad de compartir, de aquellos que saben que si abandonan la vida, simplemente, nadie les va a echar de menos.
Por eso es importante para mí seguir creyendo en determinadas causas, y hacer algunas denuncias y reivindicaciones, simplemente, porque, aunque intuyo que apenas va a cambiar la situación, quiero que algunas personas a las que no conozco y nunca conoceré, sepan que no están solos en su sufrimiento y sí importan a seres humanos lejanos y desconocidos. Creo que lo peor de estar prisionero, pasar hambre, sufrir torturas o comprobar como trafican contigo, debe ser la sensación de que ante tanto sufrimiento nadie se inmuta, tener conciencia de que no le importas a nadie.
También es importante para mí valorar profundamente a las personas que practican el voluntariado, y a aquellas personas directamente relacionadas con los que mueren solos. Una mano cálida y una mirada dulce, puede ser, en el último momento, la frontera entre la paz o el tormento.

A mis soledades voy,
de mis soledades vengo,
...

Fecha del escrito 26-7-2005

Pablo Guerrero I

2008-05-09T10:17:00.002+02:00

Busca la gente de mañana

Nada es fácil y tampoco la vida
son tan duras las horas, tan largas las esperas
que andas así, bailando
como un pez en la mano o un papel en el fuego.

Que este tiempo sólo y sólo de nieblas
nunca consiga paralizar tus pasos
y andes así encerrado
como el mar en las conchas o el grito en las
campanas.

Busca la gente de mañana
la que tiene en sus manos las olas de la vida.

Ni más, ni menos.

2008-05-08T19:18:00.000+02:00

Vendo lágrimas reversibles. Color dulce para los encuentros, y color triste para los desencuentros. Muy útiles en primavera.
Dirección de contacto orión@galaxia.es
Abstenerse los que busquen lagrimas para desesperación.
--------------------------------------------------------
Compro billete para ir a las estrellas que constituyen el cinturón de Orión. Abstenerse reventa.
También me interesan comentarios sobre hoteles de la estrella blanco azulada Sirius, la más brillante del firmamento, está en la constelación de Orión.
Interesados ponerse en contacto en esta dirección: orion@galaxia.es
El ".es", no es de España, es de espacio.
-----------------------------------------------------------
Vendo adosado en los anillos de Saturno. Abstenerse los que se marean en el tiovivo.
----------------------------------------------------------
Compro abrigo para el alma. No importa que esté usado. Pero lo quiero de lana, los acrílicos me producen salpullido.Interesados ponerse en contacto en esta dirección.
orión@galaxia.es
El ".es", no es de España, es de espacio.
---------------------------------------------------
Estoy lunática, y deseo entablar amistad con personas que estén interesadas en plantar un árbol en la luna.
Abstenerse selenitas.
Mi dirección de contacto es orión@galaxia.es
-------------------------------------------------------
Busco a un precio módico hilos de sueños para tejer nidos de pájaros.
Abstenerse los que tienen pájaros en jaulas.
Mi dirección de contato es orión@galaxia .es
-------------------------------------------------------
Por favor, he perdido "cronopios" (Cortazar), que pintaban golondrinas en los caparazones de las tortugas. Si veis alguno, por favor escribir a esta dirección: orión@galaxia.es
-------------------------------------------------------

Se ha borrado el sol amarillo de los mapas del cielo. Por favor, compro a buen precio un estuche de acuarelas.
-------------------------------------------------------
Cambio conexiones neuronales dañinas por algo de cordura.
----------------------------------------------------------
Cambio mañanas de noviembre de sueños rotos, por mañanas de abril con silencio.
-----------------------------------------------------------------
Busco lugares cálidos de la memoria, abstenerse momentos presentes.
--------------------------------------------------------
Cambio colapso gravitacional por silencio interestelar.
-------------------------------------------------
Cambio nitroglicerina en la cabeza por sinapsis adecuadas.
Abstenerse neuronas puñeteras.
--------------------------------------------
Busco encuentro conmigo misma. Abstenerse mirones
-------------------------------------------------
¿Tiene alguien el teléfono de Arquímedes?. Es que me hace falta encontrar un punto de apoyo para mover mi mundo.
---------------------------------------------------
Cambio casa en casco urbano normal y corriente, por casa junto a un centro telúrico cerca del agua.
Pago un buen precio a un zahorí experto.
-------------------------------------------------
Por favor, busco negociador experto de convenio colectivo. Hoy mis dioses están en huelga, y no llego a ningún acuerdo con ellos.
Interesados dirigirsea : Monte @ olimpo.com
---------------------------------------------
Alquilo águila para volar sobre las Montañas Rocosas.
--------------------------------------------------
Cambio nube de plata por ensoñación con aire acondicionado.
-----------------------------------------------
Compro ático en las fuentes del paraíso.
------------------------------------------------
Vendo tres kilos de tiempo cero a buen precio.
--------------------------------------------------
Cambio nada por todo. Interesados ponerse en contacto con esta dirección:vacio@tedio.es
---------------------------------------------------------
Cambio rutina interminable, por algo de variedad. Abstenerse aburridos.
-------------------------------------------------------------
Busco socio para montar una fábrica de hielo en Groenlandia. Grandes beneficios.
------------------------------------------------------
Acabo de tener un ataque de rutinitis, por favor necesito jarabe imaginativo.
Mi dirección es: paciencia@templanza.com
--------------------------------------------------
Acepto cupón de la ONCE premiado, en su defecto boleto premiado de la primitiva, y en su defecto, decimo de lotería nacional premiado.
Os pagaré con unas fotos de las vacaciones que me daría con los premios.
Sed generosos, hago muy buenas fotografias.
--------------------------------------------------------
Regalo mañanas suaves de primavera y lluvia fina de abril.

Deseo

2008-05-07T12:40:00.000+02:00

El deseo a veces es de color tierra-cobre. Otras es de color lluvia. En otras ocasiones está hecho de música azul.

El director de cine australiano Peter Weir nos muestra el deseo con colores de la tierra y la lluvia. Jane Campion convierte la piel en notas musicales azules.

También llueve en Uluru, y la lluvia, el deseo, la tierra y la luz, se convierten en leyenda.
Quizá, en el fondo sólo quiero estar en la cima de Ulurú, y fundirme con todos los colores.