diario de un savonarola

Palabras para C.

2008-07-24T20:53:00.002+01:00

El día después es de limones amargos y de cristales no consumados que se quedaron en arena por falta de la presión vital que cristaliza… y también de llorar juntos, abrazados y en silencio… pero ha de nacer en ti un salvaje que se atreva a correr desnudo bajo la lluvia nueva y no sepa temblar pensando en las victorias; un hombre nuevo, herido de vida y sin modales, que tenga en su experiencia un resto de utopía… un ser que haga temblar el futuro y enternecerse a las piedras, que no tema a la ebriedad ni le asuste el absurdo.
El día después es también de alamedas y noches, y habrá que hacer el rito de la nostalgia frente al fuego y dejar que las cenizas vuelen libres e intenten germinar un rododendro… pero habrá de nacer en ti un delirio infinito que nos lleve a la avena y al ciclo vertebral tan necesario… no desfallezcas entonces, pues en ti se contiene el rudimento que nos hará arquitrabe y horno otra vez, hombres en cada piedra colocada y en cada pan resuelto.
El día después te sigue despoblando de lo que más querías, pero también te ofrece la lucidez exacta de tu hermosa estatura y te troca en el mejor arquero para la batalla que está por venir… entonces sabrás que la semilla que germinó y se frustró sigue latiendo en el aire que respiras, en la calma del campo que te entra por los ojos, en la lluvia tranquila bajo los soportales… y sabrás que en ti nada se ha despoblado –ni en nosotros–, porque persiste un eco de aquella risa franca que te hizo perdurable.

Llevas sobre tu frente el soberbio candor de las ciudades como una eucaristía, y en tus ojos han de crecer los pastos más bellos de Occidente para cubrir el Sahara [será entonces la pradera infinita que soñaste], y habrá comida puesta a la hora precisa para quien la reclame [tú la habrás procurado con esa rabia nueva que te crece del centro], y encontrarás descanso de este tiempo de caries con su arisco veneno… No dudes, compañero, al echar cada paso, porque será común y compartido.

Una pregunta de Antonio Grande.

2008-07-23T21:18:00.003+01:00

Una de las personas más lúcidas que conozco [que está ideológicamente justo enfrente de mí, aunque eso no le resta nada al alto respeto y al aprecio que le guardo], Antonio Grande, me preguntó ayer en el tanatorio: “¿Felipe, cómo puede racionalizarse esto? Te lo pregunta a ti, a ver si desde otra sensibilidad hay respuestas que me sean útiles”. Y me dejó pensando toda la noche, enredando en su pregunta y en aquella otra que me espetó Cipriano a las siete de la tarde mientras nos abrazábamos: “Siempre he trabajado por los demás, Felipe… ¿por qué tiene que sucederme esto a mí?”.
Y llego sin más a la conclusión neta de que todo es cuestión de perspectivas y de valientes tomas de decisiones ante los hechos consumados.
Entiendo, amigo Antonio, que desde la mirada del creyente no amparado en esa fe de bueyes sin mirada lateral, estos sucesos trágicos, estos golpes durísimos aportan ‘dudas’, que conforman la mayor enfermedad de los creyentes. Una persona religiosa de medio tono que recibe un golpe como el de nuestro común amigo, termina sufriendo el doble por esa duda de Dios sumada al dolor insoportable [suele ser más fácil –no demasiado– aceptar la muerte trágica para quien en su ideario comprende el mundo en transformación entre el caos y el orden, para quien somete la vida y sus azares al uso racional, y no espera sino ‘hacer’ en vida porque entiende que la muerte es final y basta].
Desde mi sensibilidad, amigo Antonio, esta desaparición es una putada contra la que hay que luchar para que no se convierta en derrota, contra la que hay que utilizar el vitalismo más encendido para sobreponerse y volver al tajo de ‘hacer’ y al oficio de ‘seguir’. A esta jodida prueba hay que ponerle fuerza y proyectos nuevos e increíbles que colmen las vidas que nos rozan y aún están en proceso.
El problema, Antonio, no es tanto procesar el suceso como conjugar el verbo ‘continuar’ en parámetros absolutamente positivos y entusiastas. Hundirse en estas circunstancias resultaría ser un vencido, y ampararse en un Dios supondría una claudicación poco razonable. Quizás, Antonio, en este proceso de sobreponerse haga falta mucha adrenalina y algunos empujones exteriores, pero considero que es la mejor forma de salir adelante: tirarse al mundo de cabeza con todas las consecuencias y con el encono de los que todavía tienen algo que perder… pero también que ganar.
Sigo desolado con lo de Amable y no sé razonar ahora con la calma que pide el asunto. Imagino el dolor de Cipriano y Marisol y quedo absolutamente decaído.
No es justo, coño.

Es la hostia...

2008-07-22T17:24:00.002+01:00

Es la hostia. Otra tragedia cercana que me llena de tristeza. Esta vez ha caído sobre la familia de mi amigo Cipriano, un tipo por el que siento un afecto especial [además de esa afinidad política que siempre nos unió y los duros días que compartimos juntos trabajando para esta ciudad]. Su hijo Amable, recién casado con una niña encantadora [hace apenas quince días], se ha dejado la vida en la carretera y se me ha puesto un nudo en la garganta que no acierto a desatar.
Y escribo desde la perplejidad de esos treinta años frustrados, desde la rabia que me produce la vorágine del tráfico [los hombres nos convertimos en otra cosa con un volante en nuestras manos], desde la perversidad que esconde la prisa cuando la vida pide lentitud y miradas. Y solo se me ocurre llorar y abrazar a mi amigo con la fuerza de un silencio capaz de decirlo todo, un silencio hecho de soledad ante lo inexorable y de dudas sobre todo lo que me rodea.
Y me vuelve al justo centro el miedo, ese miedo que me trajeron mis hijos desde el mismo día de su nacimiento, un miedo del que intento distraerme con cualquier cosa cuando salen de casa, un miedo que me come y ahora arde con una fuerza extraña y me eriza y me hace sentir una vitalidad que no tengo.
Solo puedo decirle a Cipriano y a su esposa que me tienen para lo que precisen, que será una sonrisa cuando proceda y un empujón de ánimo cuando se tercie, que los pienso porque me pongo en su lugar y tiemblo como un niño, porque intento indagar en la falta y me dan ganas de desaparecer o de comerme el mundo, que lo han hecho todo bien y deben sobreponerse para seguir apoyando a quienes lo necesitan como lo han hecho hasta ahora [la labor de esta familia con la comunidad saharaui es encomiable]… y que sigan en el tajo con el mismo entusiasmo que hasta el día de hoy, porque cada minuto de vida que le arreglen a alguien que lo necesita será también vida que sumar a la memoria de Amable.

TOCA NINO ROTTA
a mi amigo Cipriano González

Como no sé partir
he de prepararlo todo
para aguantar el tiempo
que me queda:

El geranio agotado
en su argolla
asomándose al mundo
desde el balcón de casa
soñando ser parterre.

La postal de Coímbra
remozando la sala.

El valor en la percha
del armario empotrado
con su funda de plástico.

La pluma Parker
seca
sin tinta ni palabras.

Los hijos
a su suerte.

La decepción doblada
sobre el galán de noche
por si me hiciera falta.

La noche y sus traiciones
pintada de farolas
para que haya penumbra.

El sexo en una mano
tatuando lo que reste.

Como no sé partir
aprenderé a esperar
dando siempre la espalda.

Se me va la pelota.

2008-07-21T20:44:00.003+01:00

Después de la mañana trabajando de un tirón en la revista de fiestas de Ledrada, llegué a casa y caí en picado… todo empezó a dar vueltas a mi alrededor y apenas podía sostenerme de pie… y siguieron vómitos y un agotamiento que me dejó tirado en el sofá hasta pasadas las siete de la tarde. Y todo debido a los pocos excesos que me permito: un sábado de boda y un domingo con comida y cena familiar. El cuerpo avisa.
A eso de las nueve me vine arriba y, ayudado por un par de piezas de fruta fresquita, he podido medio arrastrarme hasta esta necesidad de contar mis días que me puede con una fuerza explosiva.
Hoy solo diré que sentirme mal también consigue hacerme sentir bien, porque adoro el contraste y soy consciente de que solo en él puedo sentir el pulso de los días.
Mañana quizás pueda extenderme algo más, que ahora se me va la pelota.

La bella Dámaris y el Epitalamio de Catulo.

2008-07-20T17:36:00.015+01:00

Mi decisión de asistir a una boda, después del ni se sabe sin hacerlo, fue traída por la memoria del desaparecido tío Maxi [del que mantengo un recuerdo nítido y gozoso], por la hermosa presencia de la tía Dámaris [recuerdo ahora su animada presencia en la operación de mi padre, su hermano] y por ese cariño especial que le tengo a Marito, a Óscar y a la familia de Carmen y Alfonso. Sentí muy adentro que debía asistir al teatro nupcial, y lo hice sin plantearme ni una sola de las preguntas que siempre me planteo en estas situaciones [preguntas que me llevan a esconderme y desaparecer].
La verdad es que me sentí alejado del bullicio y la fiesta –no comparto desde hace demasiados años estos fastos de la desmesurada apariencia que se venden en un escaparate de tradición y extraña costumbre–, pero jugué a observar y terminé divirtiéndome en términos de experiencia casi poética.
La novia estaba absolutamente bella, deliciosa, totalmente apetecible [Dámaris es un lujo total en la sonrisa y la mirada, y empuja sin quererlo a la poesía libidinosa más intensa], conformaba en mi cabeza la imagen nítida del Epitalamio de Catulo:

“¿Qué dios es más digno de ser invocado por los amantes amados? ¿A quién, entre los habitantes del cielo, honrarán más los mortales? ¡Oh Himeneo Himen, oh Himen Himeneo!
A ti invoca el padre tembloroso para los suyos, por ti las doncellas desatan los pliegues de su cintura, a ti, con medroso y ávido oído, acecha el nuevo esposo.
Eres tú el que en manos del fogoso joven entregas a la muchacha en flor, arrebatada del regazo de su madre, oh Himeneo Himen, oh Himen Himeneo.
Sin ti no puede lograr, Venus, intimidad alguna que apruebe el honor; puede, si tú lo quieres. ¿Qué dios osaría compararse con el nuestro?...
Y tú, novia, cuando te pida tus favores tu esposo, guárdate de negárselos, no sea que los busque en otro sitio. ¡Io, Himen Himeneo, ¡o! ¡Io, Himen Himeneo! Ahí tienes la casa, cuán poderosa y feliz, de tu marido; permite que esté a tu servicio ¡Io, Himen Himeneo, ¡o! ¡Io, Himen Himeneo!
Hasta el día en que la canosa vejez, moviendo su temblorosa frente, diga siempre sí a todos. ¡Io, Himen Himeneo, ¡o! ¡Io, Himen Himeneo!”.

¿Cuántas veces te tenderá el mundo su alfombra de pétalos, como hoy, Dámaris? Si lo hace, deberás aprovecharlo y tomar en tus manos delicadas la manzana que aroma los lugares donde tu cuerpo ocupe el lugar del aire. Ama y déjate amar con abandono entonces.
Ayer, la caracola agotó sus sonidos en la sonrisa plena de tu padre y el orgullo era el más delicado contrapunto en sus ojos; la concha sobre la que Venus apoyara sus pies hace una eternidad, fue ayer el apoyo mejor para tu madre, que lucía bellísima en su atavío y en su cuerpo; la magia se detuvo sin más en los ojos de tu abuela, que solo tú habitabas como una flor de octubre… todos éramos para ti en esas horas, para mirarte, para saberte feliz y colmada mientras perdías tu mirada en los ojos seguros de Gonzalo…
Entonces presentí que hay algo que nos ha unido siempre, aunque apenas nos veamos por la calle y casi no crucemos palabras, y el tío Mario, sin más, refrendó la presencia de tu abuelo con sus mismas formas y sus mismísimos guiños pícaros… fue entonces cuando desde las mesas se levantaban las voces de los jóvenes con alegres arengas, cuando te levantabas con tus brazos abiertos como para volar entre los mirtos y entre los robles [yo me sentía aislado, a pesar de la hermosa presencia de mis padres y de mi hermana, de toda mi familia agrupada alrededor de la sombra de tu vestido de virgen talámica]. Sí, fue entonces cuando supe que los vínculos prestan seguridad y posibilidad de apoyo, que los ritos más patéticos terminan convocando a una fuerza que empuja hacia donde haga falta…
Te vi hermosa, Dámaris, y me sentí muy bien mirándote.
Me encantó acompañarte, te lo juro.

•••
Antes fue acompañar a mi hija en su última aventura de trabajo [ejercía de azafata en un stand de la Feria Provincial de Turismo que este año se concelebra en Candelario]. La dejé en su lugar con la justa seguridad que siempre me deja su sonrisa franca y visité el recinto con cierta curiosidad. De pronto me encontré con un espacio dedicado a las avez rapaces de la zona en el que se mostraban varios ejemplares muy cuidados de águilas, halcones, buhos, buitres, cernícalos… y me puse a hacer fotos como un gansote [que adjunto en esta entrada], y me quedé alelado mirando aquellos ojos depredadores que me miraban fijamente.
No salió el día malo del todo.

Aires de blues.

2008-07-17T21:46:00.003+01:00

Lectura poética en la Fundación Juan Ramón Jiménez (Moguer). Foto de Antonio Orihuela.

Aires de blues van calentando el ambiente y me veo mayor y distante de demasiadas cosas. Ya no soy lo que era, aunque noto en la lengua que soy lo que fui, y las piernas se mueven al ritmo de la música negra como por ciencia infusa, y siento serpientes adentro [unas que me devoran y otras que me mudan la piel], y comulgo cerveza por salir del calor de alguna forma, y río como un chiquillo, y me alimento de chirimoyas, y siento que aún algo late por mi cuerpo…
El mar es ahora la hierba verde que piso y debo mirar el sudor de la gente que se aburre en sus sarcófagos con piscina y mesita de jardín, y luego tirar por la borda la costumbre y buscar un crepúsculo rojizo donde hacerme manzana o pervertido.
Si manzana, enrojecer al sol y buscar el mordisco de una boca encendida.
Si pervertido, indagar mi desnudo y alumbrar con mi semen otro cuerpo, y salvarlo del tedio con el émbolo crema y la herida manando.
Soy memoria de pájaros, aunque quise ser tranvía o trasatlántico; soy galaxia pequeña, aunque quise tan solo penetrar poco a poco –despacito– en los muslos que agotan; soy sandalias y hormigas, aunque deseé ser crótalo entre las almenas de carne; soy ensayo constante, pero intenté ser médula tras unos senos de hembra; soy residuo inconcreto, y también el delirio completo de lo tenso.
Suena el blues y mi cuerpo acompaña hasta la hartura.

You se emancipó.

2008-07-16T21:07:00.003+01:00

Que un hijo se emancipe, como andan los tiempos y los martinsas, ya es para nota; pero si el hijo te llegó hace tres años en patera desde Senegal con lo puesto, que era bien poquito, sin papeles y sin conocer el idioma… es ya para cumlaudearse. Bien, pues ayer comenzó mi Youssouph su trabajo como recepcionista trilingüe en un hotel de tres estrellas, con contrato legal e indefinido y en las mismas condiciones que un español al uso. Su primera posta fue de turno de noche y yo me presenté con mi cámara para captar el hermoso momento de verle con la dignidad que el hombre le debe siempre al hombre, feliz en su puesto de trabajo y lleno de orgullo.
Me lo habría comido a besos, coño.
Mil gracias a los propietarios y al gerente del hotel por haber sabido valorar a mi chico [que es un campeón con voluntad y empuje] sin pararse a mirar razones fuera de la idoneidad profesional. Sé que no les defraudará.

¡Coño!, y que me río yo solito de la suerte que acompaña al empeño por conseguir algo, de la buena estrella que se suma a las ganas, de la luz que va junto a la perseverancia. Ya sabía hace unos cuantos años que no podría arreglar el mundo, y es por ello que dimití de tal pretensión; pero hoy estoy convencido de que se puede luchar por arreglar un poquito la vida de quien tienes al lado, y eso termina sumando… y hasta llega a ponerte cierto puntito de euforia en la frente. Y brindo con mi Coke por Juanito y por mí mismo, por haber sido empecinados en conseguir algo que no alumbraba apenas posibilidad, por habernos atrevido a ser hombres entre los hombres y habernos peleado con instituciones y personas hasta conseguir justicia humanista para un par de africanos que nos llegaron con sus derechos limitados por razones de nacimiento. Y también sé que si hemos conseguido sacar adelante a You y a Malick con éxito, podremos atacar los nuevos proyectos que tenemos en mente sin temor alguno [las volveremos a pasar putas, pero es parte del juego]. Y sé que contaremos con todos vosotros con el mismo ánimo con que lo habéis hecho durante estos años [una sonrisa nos bastará a veces… un empujón algunos días… y quizás una mirada exterior que consiga centrarnos], y lo haréis porque os va a seguir saliendo del cuerpo, porque va a apeteceros sin que nadie os obligue a nada.
Ya tenemos en marcha tres proyectos absolutamente locos en los que vamos a trabajar lo que se tercie: la Escuela Kante en Senegal para cien niños, la Escuela Sisabo en Gambia para cien niños y el Centro de Acogida Infantil para Madres Trabajadoras en Perú. Tres proyectos para los que vamos a necesitar unos recursos que resultan irrisorios en Europa [los tres proyectos pueden realizarse con una cantidad aproximada de 45.000 euros] y que conseguirán aportar una fundamental impronta contra la inmigración y la despoblación de esas zonas desfavorecidas.
Vamos a conseguirlo como sea… es fácil, coño.

Mi nuevo librito nuevo.

2008-07-15T21:06:00.002+01:00

Hoy me tocó recorrido fotero por los pueblitos que conforman la Mancomunidad Ruta de La Plata y pasé un calor de chumberas y melocotones maduros. Seguía en mi memoria el recuerdo del viaje y me puse como lánguido entre las curvas cerradas y el cielo de topacio. Solo una culebrota Rhinechis scalaris, atravesando la calzada perseguida por una hermosa rapaz, me sacó de la cosa piporra [tengo la suerte de vivir en una tierra de naturaleza hermosísima y vivaz]. En fin, que me hice las fotos políticas encargadas para una próxima feria de turismo y volví sudando como un Mambrú mientras escuchaba en la radio el soplamocos de Martinsa al sistema periódico bancario [ladrones que roban a ladrones mientras juegan a hacer caer la economía del país para que los pequeños empresarios las pasemos aún más putas… solo falta que el abuelillo Estado les ponga pelas sobre el mantel para que sigan comiendo como pantagrueles].
Y luego me llamó mi Felipón para decirme que había salido en la revista ‘Micasa’ como retocador de retratos foteros [se equivocaron ahí, pues la obra es una pintura realizada en tinta china sobre cartón, pero no importa]. Y que me vine aquí, a mi estudio, buscando soledad, y me encontré con las buenas palabras de Antonio Gutiérrez Turrión merodeando por ni ‘nuevo librito nuevo’ [me encantan los símiles taurinos, coño].
En fin, que no pasa nada si a mí no me pasa nada… o algo parecido.

Un viaje con hijos a la playa.

2008-07-14T20:58:00.024+01:00

Es difícil recuperarse de un viaje con hijos a la playa si a la vez has tenido que asisitir a un encuentro sobre poesía y capitalismo, si acaba de salir tu nuevo libro, si llevas como encargo intentar cobrarle una factura gorda a la Diputación de Huelva, si tienes que abrazar a un buen florero de amigos a los que hace un montón de tiempo que no ves [y conocer a otros nuevos que prometen], si debes entregar un curro dos días tarde y además va de pena o si te meas encima porque un tipo tenía prisa y empujó la puerta del servicio con ímpetu y te golpea cuando andabas en lo más potente del chorro [no le sumo a esto que vinieron Urceloy y Sol –y no tenía ni idea–, que me llamó Belén y no estaba o que Lorenita andaba necesitando miradas y palabras de sosiego]… y más si me lo pasé de puta madre y conocí a Omar Pimienta [mexmen] y pude saludar a Caraoscura y a su virgen de danza indú sensual y molona, si me abracé fuerte a Antonio R. Caballero [raza pura rasgando la guitarra] y besé sin pudor a Laura Garrido [voz de agua completa], si me fundí a las barbas de mi Antonio Gómez [que se ha puesto un pendiente en la oreja y es un poema vivo con objeto], si pude rememorar los días facoceros con los hermosos vencidos de ‘Poesía Itinerante’, si achuché de refilón a Eladio Orta o a Diego Mesa y felicité a Antonio Crespo por su inédito Port Bou, si volví a emocionarme con los versos de veras de Pura López Cortés, si me tomé un café rápido con Danielito Macías y charlé tranqui con Balbina Prior, si caí en los brazos de Santiago G. Valverde y su Hanna, si recuperé la mejor sonrisa de Uberto Stabile y vi de lejos al gran padre blanco Antonio Orihuela… y mucho más si cuento que estuve con mis chicos viendo a fondo el monasterio de La Rábida, curioseando en el cartón-piedra de la cosa carabelera colombina, que hubo ‘yacuchi’ y tetas gordas desparramadas por la playa de Mazagón, baile en el faro bien entrada la noche, gambitas, cante ‘jondo’, algunos saltos de ola y muchas garzas y muchas gaviotas y muchas cigüeñas… y helados, y coquinas, y un hombre araña que me tiró los tejos, y acedías, y chocos… y cientos de kjilómetros con una calorina descuajeringante.
Y al final fui a Morille con la lengua fuera… llegué tarde. Allí estaban las tulliditas con sus muletas, don Frenandote R. De la Flor [y otra vez Antonio Gómez –poema ubicuo–], Ben Clark, Ediciones Transhumantes, Victorino [el fotero guay]… y mucha gente guapa, coño.
Ahora peno junto a mi monedero vacío y sonrío como un crío chico mirando mi nuevo librito delicioso [gracias, amigo Fabio]. Y me quiero dormir… pero no puedo.

Bye.

2008-07-09T21:56:00.000+01:00

Nada, que me marcho unos días de turismo literario y os dejo aquí esperando [o disfrutando de mi silencio, que será lo más cierto], pero no sin antes aclarar que mis insultos de ayer iban exclusivamente contra la gente televisiva que nos visitó [que yo debo explicarme mal y/o hay alguno al que le apetece leer lo que quiere leer, y no lo que pone –imagino que por anónima inquina personal– (también hay doble moral en quienes lanzan la piedra y esconden la mano)], que existe la ‘presunción’ de lo que sea en nuestro código legal hasta que se demuestran los hechos y sus autores [no dije ayer nada raro, coño, pues tanto se pueden utilizar la presunción de inocencia como la presunción de agresión si no hay hechos demostrados y sentencias firmes], que el desinhibido está más para que lo aten y lo eduquen que para que lo entrevisten y saquen el pecho en su defensa [no me desdigo de nada en su caso].
La cosa es que me largo a ver otra vez el retrato hermosísimo de Zenobia Camprubí en el Moguer juanramoniano y a charlar con mis amigos de la poesía de la conciencia y de los versos de combate… y de paso a olvidarme de todas estas movidas tontas y aburridas.
Nos vemos, coleguillas.

Otra mierda pinchá en otro palo.

2008-07-08T21:35:00.002+01:00

La mañana fue monotemática gracias a que me encargaron la realización de un reportaje fotográfico en una nueva y deslumbrante factoría jamonera de la zona… viaje a Baños de Montemayor con la furgona, puesta de largo con bata blanca [me acordé de mis prácticas de Citología e Histología con la Beato en mis días de universidad], gorrito guardarrulos con estética de ducha años cuarenta, salvazapatos automático [era una pasada ponérselos y quitárselos en la jodida máquina… lo mismo me compro una cuando tenga guita para que me ponga los calcetines sin agacharme]… y a oler jamones de bodega etiqueta negra, y a pasar un par dehoras en las salas frías de los secaderos y los salazones, y a montar un sarao a modo de centro de mesa con todo el embutido de la casa sobre ramas recién cortadas de algún árbol cercano [quedó la cosa como de verdad, oye]… y luego la prueba del modelo para asertar su hermosa calidad… mmmmm… qué rico estaba todo, coño.
Y al llegar a Béjar [todo después de haber salido congelado y haber arrancado a sudar como un cosaco en diez minutos, después de haber visto un enorme lagarto verde con cresta tomando el sol tan pancho y después de equivocarme en la rotonda que envía a Béjar por la autovía], que aparco en la plaza la furgona y, al salir, me doy de bruces con un equipo de la tele sin identificación visible [un cámara y una locutora]. Andaban filmando la fachada del ayuntamiento y volvían a entrevistar al desinhibido, que hoy andaba más bolinga y salvaje que otros días. Les llamé hijoputas desde lejos, y también hienas… van a por la carnaza siempre en su pretendido ‘afán periodístico’ y, además, a hacer todo el daño posible. Juro que en el justo momento en que yo pasé por la plaza había unas cuarenta personas en el lugar, de las cuales, más de treinta tenían uso de razón para responder a sus preguntas… pero no, ellos tenían que sacar al peor espécimen, al mamao perpetuo, al que monta bronca de la mañana a la noche en todos los bares del pueblo y en la misma calle… y luego eso sale en los telediarios con la marca ‘Béjar’. Gracias, tíos, nos estáis haciendo un pan como unas hostias [dos salidas de tono en los telediarios con un presuntamente agredido por la cosa botellona y con un intento de linchamiento… y todo bien magreado con entrevistas al peor bicho de la zona]. Más gracias, cabrones.
Y si a eso le sumo que han intentado implicar a mi buen You en un asunto feo a base de falsos testimonios y cierto calaíto rascista del testimoniero, pues que me cago en dios con todas las letras. Que para reivindicar y para acusar hay que ser antes sincero y hasta intentar ser buena persona [gracias a que mi negro tenía testigos de que el sábado estuvo en su trabajo desde las nueve de la noche hasta las cinco de la madrugada, que si no se lo funden y lo empaquetan para Senegal con cuatro pólizas y cincuenta euros]… y luego el viejito fascista despotricando en público y a voces de los inmigrantes [él, que come de restaurante a diario y debe ganar el doble de pensión que yo de sueldo… y llama ‘sueco’ con desprecio a mi You… será imbécil].
Estoy cabreao con medio mundo hoy, coño, y lo mismo hasta se me escapa un mojicón.
Cuánto tendrían que aprender el testimoniero y el viejito de mi You. Él les da cienmil vueltas en educación, comportamiento, trabajo, dignidad y humanismo.
¡A la mierda!

Una mierda pinchá en un palo.

2008-07-07T12:24:00.001+01:00

Está hoy como de baja la prosperidad en este país y no sé si es culpa de la energía atómica por frotación humana o del eolismo cocoliso que se ha hecho presa de las cabezas políticas. El caso es que a la ‘acelerada desaceleración’ se une la mediocridad de los nuevos políticos que sacan los partidos a sus escaparates [lo mismo lo hacen para que se den de bruces con la realidad y mueran en el intento, salvando así los culos de barones y reinonas]. Ni PP ni PSOE han sido capaces de ofrecer equipos del garantía al ciudadano [ni siquiera ministros, que los de esta tirada son flojos de cojones], y la cosa va de culo y cuesta abajo, con el consiguiente sufrimiento de las clases apuradas, que son los que siempre pellan con los platos rotos y con las milongas pagaderas.
A joderse tocan… y yo creo que sí hay culpables nacionales que se suman a los consabidos árabes y bushes, culpables que meten su dinero en inversoras [a mí me llaman cada día dos veces de una que se piensa que tengo pasta… infelices] que se dedican a la pura especulación y al tiburoneo petrolífico y arrocero sin que nadie les pare los pies, haciendo que lo que se juega en el virtual terreno de las bolsas repercuta en hambre y deudas… Ahí es donde debiera entrar nuestro gobierno a segar patitas por los tobillos, en las tramas corporativas que retienen materias primas y en los tontosdelculo que ponen su pasta a reproducirse en esos nidos de víboras.
Ya está bien, coño, de tanta ruina devenida de la falta de seriedad política y la baja idoeneidad de nuestros gestores directos y de sus opositores. Esto es una puta mierda pinchá en un palo.

•••
Tres marineros viejos miran desde mis ojos cómo vuelan los cormoranes, pero no hay mar ni aves. Tres marineros viejos lloran desde mis ojos porque en la tierra firme las camas son tan sólidas como los espigones y ahogarse no es un drama. Tres marineros viejos se comunican desde las comisuras de mis labios moviendo sus banderas y el viento desarregla su ortografía de gestos.
Y suenan las sirenas en mi vientre llamando a los servicios naturales del día.
Tres marineros viejos regresan a mis manos por la tarde, y allí miran curiosos los mapas de navegación y escriben con desorden en la bitácora el rumbo que hay que darle a este cuerpo hasta el próximo cementerio marino.
Yo, mientras tanto, me deslizo a favor del viento sin un destino fijo que no sean las sirenas cantando la tragedia por llegar:
“Deudas tengáis y podáis pagarlas, pleitos y los ganéis, amantes y las llenéis de anillos y collares, casa y se os queme para que la pague el seguro, negocio y se os llene de trabajo hasta dejaros secos, criadas y os sirvan la sopa con el dedo dentro… lalalalala…”.
Y el pomporompón con el alzacuellos de verano mirando a las niñas sin mácula, y La Roncesvalles enseñando las bragas negras de blonda, y mi You con traje y corbata roja, y la gitanilla chica orinando en las escaleras de la iglesia, y el crucifijero vestido de albañil y mirando las costura de La Campeona, y el viejino sin notarse nada entre las piernas, y la rusa abrazada como un caracol al escayolista de Plasencia, y el rumano cocinero en paro, y El Peluca Matusalén con un año más [felicidades], y la pastelerita haciendo masa sobaquera [que para eso es el verano], y Dios en todas partes menos en las mías, y las bragas tendidas al oreo junto a un par de camisetas y unos tejanos viejos, y las birras a cuarenta céntimos la lata, y ponme un litro de gasofa y me lo envuelves para regalo, y mira cómo vengo, y los chinines con un stock sobrante de banderas españolas, y El Brillantina haciendo pis en su negocio nuevo [que los pijos no mean], y el peluquero que ha vuelto a cortar a tazón, y Josema de albatros, y el mangurria de abajo metiendo mano a saco a una venezolana, y la vecina siesa voceando a su hombre [como siempre], y el Filito en la puerta esperando clientes, y La Aurora sin abrir todavía, y el relojero desenrollando su manta de Citizen de señora, y el pintor con su copa trenzándose el bigote, y el librero de morros… y que viene la tele para hacer un reportaje sobre el problema botellón en Béjar [anda la cosa rechunga] y que solo se les ocurre hacer una entrevista al desinhibido para que de su opinión sobre el asunto [como si el tipo fuera la voz del bejarano medio]. Dios santo, ¿qué pensará el mundo de nosotros?
Jodidos periodistas de mierda.

Cirros de dopamina.

2008-07-06T21:15:00.004+01:00

Con orgullo y razones, acuso recibo del "Premio Corín Tellado a la Excelencia Literaria" concedido por el inefable Hugo Izarra [http://www.hugoizarra.blogspot.com]. Espero saber llevar tan alta responsabilidad hasta donde se pueda.
Un abrazo,hermano... eres la hostia.

El día se levantó con algunas nubes de dopamina y un fresquito espectacular, y salí a enfríar mi cuerpo con parsimonia. ¡Mmmmmmm, qué gustito!
•••
Vengo de la prehistoria y estoy agotado de labios y luciérnagas, pues fui momia y demasiada incertidumbre.
Descansé un poco en la Edad de los metales, y fue justo el descanso quien puso el ascetismo en mi cabeza como una disensión de lo trabado. Soy memoria dispersa entre los hombres, y aunque quise que todo discurriera despacio y bien sujeto, las cosas se me fueron de las manos y me quedé en metáfora y un hermoso manojo armas blancas.
Cuando descubrí el fuego, supe que mi pupila dilataba y que existe un insomnio indefinible que agota en su desgana y me hace perder la simetría.
Soy capaz, y eso me ayuda a seguir. Soy voraz, y eso me va eliminando. Creo ser absoluto, y por ello no sé dar pasos atrás.
Déjenme solo un rato y crearé de nuevo la destrucción de siempre.
Soy un Hombre normal sin sus obras completas.
•••
La tarde, de arrugarse la piel [por lo climatológico y lo familiar], sentado al puto borde de la piscina de mi cuñadeta, pasando frío como un pobre y dirimiendo la cosa paellera mientras miraba la cara anodina de mi suegro, que está entre sobrepotegido y pirulín bandera… El asunto fuye que se me marchó el espíritu a otros lugares mientas Julia me decía que si tomaba otro vasito de horchata… se me fue a una casa de putas en Singapur, a un fumadero de opio en Tánger y a una casa de la Plaza Mayor que ha puesto terraza en los soportales a modo de última cena jesucristera, pero con bongos y varios Judas pasaítos [anoto nueva presencia de periquita en inmejorables condiciones de uso y disfrute]. Al volver, paré un poquitillo en el borde de la carretera que lleva a Palomares y me cruzé con todo el zorolerío de chándal y zapatitos de tacón [una llevaba manoletinas verdes], pero hoy no sudaban [cosas del tiempo meteorológico], aunque una sí que lo hacía [me temo que hubo sexo entre los martorrales]. Compré tabaco en el bar/estanco del barrio/pueblo [allí andaba V. M. trajinándose una birra y discutiendo sobre los últimos sucesos servates –como la cosa se encedía, pagué y ni saludé–]. Me fumé tres pitillines antes de que mi suegro me echara el alto con el jodido bastón matamoscas y volví en mí…. ¡coño!, que estaba todavía al jodido borde de las piscina y oliendo la cosa matadera con intensidad [eso debe poner, seguro]… y lo mismo ni compré tabaco ni me fumé los pitillines.
También puede ser que todo fuera una mezcla del aburrimiento imperante y este hermoso picor de pichulina que se me ha venido a la entrepierna con la bajada brusca de los grados, que todo influye… y volví a caer en trance; esta vez había desaparecido el abuelo y saltó la alarma… “¿Dónde está papá?, ¿se ha ido solo?… ¡¡¡A buscarle!!!… andaba el perico en la bodega mirando los juguetes de los críos y se molestó un poco por la videovigilancia filial [a ver si le hacen caso un día y le dejan hacer su vida, que él quiere, coño]… Bocata de queso y a ver a Nadal sudando [qué coñazo el tenis… ni comparación con la soledad], y luego a la camarera de Titanic sentada como una diosa en el suelo [que es el cielo de los camareros, un cielo de hash y faldas largas como los manteos del 59]. No es mala compañía para una tarde zorola… mejor… es divina. Mientras escuchaba su silencio escribía esta entrada casi blues y escuchaba a Boby Dy [sigo sin estar enfadado con él] trabando el “When the Ship comes in” cuando tenía la voz limpia y miraba al público desde el escenario [eran otros tiempos… ¿mejores?… y yo qué sé]. El caso es que la camarera del Titanic atinaba a corregirme con su voz casi religiosa [fe le tengo] e incluso acertaba.
Bah, y que lo dejo aquí y me quedo con mi musa, que es bastante más agradable que dar la plasta con palabras.

Pasear la ciudad en gabardina.

2008-07-05T10:52:00.012+01:00

Salir a la ciudad en gabardina y con un panamá cubriendo mi cabeza, poner mirada Humphrey y encenderme un cigarro mientras miro cómo sucede el día sobre el cuadro cambiante con estética de Eduardo Arroyo que es Béjar hoy en mis ojos. Salir así al calor sofocante que está hecho de intemperie y buscar asentimiento en mis ojos para lo que trajina en mi cabeza.
El mar de coches encrespa su oleaje y hay bandera roja en las aceras junto a un miedo de ancianos que embarga y acojona. Y dormí solo en casa, porque es ya todo barro y gilipolleces, porque no existe opción para los tipos de mediana edad, como yo; porque tengo tres hijos medio abandonados a su suerte y un trabajo delicioso con una economía cabrona que me hunde, y un suegro de papel carbón que ‘necesita’ atención constante… ¡Vaya!, me fui del tema, lo siento.
Salir a la ciudad y verla como un vientre, recién nacida y muerta, bulliciosa y sin un idioma posible, veraz en las esquinas con sombra y profundamente falsa en la luz. Y dibujo un énfasis en la pared de una casa nueva con mi spray de pintura: “Orina en todos los símbolos del mundo, miserable”, y me doy cuenta de que en la ciudad también hay páginas, páginas escritas y páginas por escribir… y, sobre todo, páginas que pasar.
Y de pronto me topé con la lunática, de frente. Me miró a los ojos y me enseño su zapato derecho [lo llevaba vendado con gasa y se quejaba de él: “Este zapato austral tiene dolores muy fuertes en la lengüeta… hay que ir al ambulatorio… llama a un médico… ¡Llama a un médico, coño!… ¡Llamaaaaaa!”]. Intenté hacerle un quiebro para seguir mi camino, pero me cerró el paso: “ja, ja, ja, ja… eres feo, el más feo de toda tu familia; más feo que tu abuelo y que tu padre, y te voy a poner una póliza en el culo… ja, ja, ja, ja… Mira a ése, es un perro, pero él no lo sabe….!”. Y decidí sentarme en el portal de al lado hasta que se agotase.
No lo hizo, y huí.
Salir a la ciudad en gabardina y sentirse espiral entre la gente, y mirarse en el vidrio de una botella rota y ver en él todo el Universo entero como una displicencia.
Salir a la ciudad en gabardina… y desnudarse luego.

Calor es lo que tengo.

2008-07-03T21:32:00.001+01:00

Calor es lo que tengo, aunque no pueda darlo y busque un patio umbrío donde hacerme murciélago… un patio con un friso bizantino y una mujer sudando sobre mí, que no me importa más calor ya, ni en esas condiciones. Una mujer con bata de moaré que deje deslizar sus senos como lagartijas por el escote, con una braguita escueta que me ponga rinoceronte y triglicérido… una mujer que venga hasta mí con la cara feliz y casi sin fuerzas para llegarme, recién mojada y soltando gotitas desde el látigo de su cabello… pondría en el iPod “You are so beautiful”, de Joe Cocker [“Para mí eres preciosa… Todo lo que he esperado, todo lo que necesito…”], y buscaría el ritmo en sus caderas de cordón y camino.
Calor es lo que tengo, un calor que no filtran los árboles, un calor de camisetas ajustadas que estrangulan.
Tómame dentro de la nevera grande, que estoy en el lecho de los cubitos de hielo que ladran, que estoy bailando un vals y añorando paraguas.

Sabías que llegaría el día, viejo.

2008-07-02T20:58:00.005+01:00

Sabías que llegaría el día, viejo, en que alguien te robaría tus históricas gafas Ray-Ban y tendrías que ir pensando en cambiar de imagen, y eso que fue de la mejor forma imaginada, aguardando a pillar una birra de litro en la cola del bareto cagón montado en el concierto de Bob Dylan. Te robaron uno de tus objetos más preciados cuando estabas cerquita del mito, pero no caíste en la cuenta hasta ayer, que las necesitaste como el comer por el exceso de luz del día. Y zas, fue decirlo y tu gente te pilló sin respirar unas lunettes de soleil de la misma marca, pero con cierto toque road movie que te da un punto algo más freaky… y que con ellas te embolsaste en tu camiseta “Bob Dylan & his Band lives european summer tour 2008” [regalito de Adrián] y saliste como un viejo rockero a patear las calles, a tomarlas casí desde la nueva mirada.
Así no pareces tan mayor, viejo F., ni tan antiguo.
Te despediste de los cernícalos, que prosperan a pasos grandes y andan perdiendo el plumón, y silbaste ‘Just like a woman’ [“Nadie siente dolor esta noche, y yo espero bajo la lluvia. Todos saben que mi chica tiene un vestido nuevo, pero los lazos han caído de sus cabellos. Ella aguanta como una mujer, hace el amor como una mujer, sufre como una mujer… pero se echa a llorar como una niña… … estaba lloviendo y yo estaba muerto de sed, y entré aquí, pero está claro que no encajo… … es hora de que lo dejemos… … si nos encontramos de nuevo no finjas que me conociste cuando estaba hambriento y era tu mundo… … Engañas como una mujer, haces el amor como una mujer y sufres como una mujer… pero te echas a llorar como una niña.”] y te dejaste en la calle medio día como una balada vieja.
Quizás quieras un motel oscuro de carretera donde una mujer te espere ardiendo, más que el día, para ser media hora de gloria compartida y una noche entera de alcohol y pensamientos extraños. Quizás quieras perderte entre el humo vomitado de una boca carmín o echarte a dormir en unos ojos lánguidos…
Tus gafas te hacen otro sin que tú lo quieras, llevan tu voluntad en sus cristales ahumados, te hacen ver sin reflejos lo que quizás no llegue ni aun buscándolo.

Estoy de encuentros literarios

2008-07-02T14:27:00.004+01:00

XI-Xº ENCUENTRO DE POETAS EN MOGUER:
poesía y capitalismo
9, 10, 11 y 12 Julio de 2008

Fundación Juan Ramón Jiménez [Moguer]

Programa

MIERCOLES 9

19’30. En la Fundación Zenobia y Juan Ramón: Salutación de las autoridades y presentación del IX-Xº ENCUENTRO DE POETAS EN MOGUER: poesía y capitalismo

20’00. En la Fundación Zenobia y Juan Ramón: Francisco José Nocete Peramo - Carmen Cordero Márquez – Francisco Manuel Reyes García - Javier Callejo – Pablo J. Fernández- Santiago Aguaded.

23’30. Poesía en la Peña: Ramón Ruiz – Juan Delgado Lepe- Antonio R. Caballero - José Manuel Alfaro Márquez– Juan Carlos de Lara - Diego Ropero Regidor

JUEVES 10

19’00. En la Fundación Zenobia y Juan Ramón: Juan Antonio Mora - Rafael Peralto – Carmen Peralto - Antonio Gómez - Antonio Ramírez Almanza – Francisco Peralto

20’30. Noche en la Peña: Laura Garrido & Antonio R. Caballero.

23’30. Poesía en la Peña: Ausiàs Navarro Millet- Jocelyn Pantoja - Juan Pardo Vidal - Begoña Abad de la Parte - Matías Escalera – José Manuel Camacho – Elvira Lozano

VIERNES 11

13'00. En la Fundación Zenobia y Juan Ramón: Margarito Cuéllar – Désirée Piñero - Abel Hernández- Francis Vaz - Alberto García Teresa - Ferrán Fernández

18’00. En la Fundación Zenobia y Juan Ramón: Carmen Camacho - Miguel Ángel García Argüez – David Franco Monthiel – Bernardo Santos Ramos - José Mª. Gómez Valero – David Eloy Rodríguez

19’30. En la Peña del Cante Jondo: Iván Mariscal – Manuel Fernando Macías – Juan Antonio Bermúdez - Antonio Martínez Ferrer – Vicent Camps – Santiago Gómez Valverde

22’30. Noche en la Peña: Manolo Batista por fandangos de Huelva acompañando por Manuel Batista, jr. a la guitarra.

23’30. Noche en la Peña: Ana Patricia Santaella Paleen – Mauricio Vidales - Manuel Blanco - Verónica Pedemonte- Omar Pimienta - Eladio Orta

24’30. Noche en la Peña: Poliposeídas

SÁBADO 12

13’00. En la Fundación Zenobia y Juan Ramón: María Ruiz Faro – Patricio Rascón Fernández – Mada Alderete Vicent - Balbina Prior - Eladio Méndez - Isabel Bono

18’00. En la Fundación Zenobia y Juan Ramón: Enrique Falcón – Carlos Durá – Antonio Crespo Massieu - Juan Manuel Barrado - Pura López Cortés – Elisa Llorca

19’30. En la Fundación Zenobia y Juan Ramón: Una poesía para combatir el capitalismo. Conferencia de José Antonio Fortes.

20’30. En la Fundación Zenobia y Juan Ramón: Luis Felipe Comendador - Blas Garzón - José Miguel Mangas – Daniel Macías Díaz - Uberto Stabile

23’30. En la Fundación Zenobia y Juan Ramón:'La palabra y el tiempo':
Espectáculo músico-poético. Poemas musicados y dirigidos por Santiago Gómez Valverde. Antonio Higuero, voz y guitarra. Roberto Castellano 'Keny', arreglos y guitarra. Daniel Rodríguez, violín. Escenografía y diseño, Jana Milenkovic

LOS ACTOS TENDRÁN LUGAR EN LA PEÑA DEL CANTE JONDO DE MOGUER, A EXCEPCIÓN DE LAS “TARDES EN EL TEATRO”, QUE SE CELEBRARÁN EN EL TEATRO FELIPE GODÍNEZ.
página en internet. www.lanzadera.com/vocesdelextremo

PAN
Morille [Salamanca]

El calor hace flacas las miradas.

2008-07-01T21:05:00.003+01:00

El calor hace flacas las miradas y engorda el pensamiento. Casi todo sobra, pero no todo.
La hierba supo hoy del desinhibido y también los bedeles del centro de salud, y la Hilaria con su bolso viejo de plástico acharolado, y los cuatro bares de la Plaza Mayor, y el cura párroco motero, y la guripería municipala [saludos a Alfonso, que sé que pasa por aquí de cuando en vez], y El Manzanita de boina y bastón, y la madre y la hija sentadas frente a la carnicería en sus sillinas chicas, y la ciempieses cocoricó con pamela, y el manirroto atún con su ventresca, y la Aurorina pequeñina, y el librero cabreao, y la droguera galáctica de abajo… todos supieron del jodido desinhibido con su zurrón moderno al hombro y con su barba empezada, con su patizambeo tejano y su risota beoda, con su mirada entre ida y venida.
A los pirulos les trastoca el sol… pues no te digo que ahora se sacan sus sillas de terraza a los soportales y se ponen a comer pipas de calabaza y a birrear como mamoncetes entre risotadas… y las gitanonas con negrita adherida toman los escalones corridos de la plaza y se ponen ciegas a Doritos y fantas y helaos de chocolé, que hasta el punto de dejar la marca grasienta de sus culones en esos pasos de granito bien pagado… y la lunática habla por teléfono en la cabina con los pantalones bajados hasta los tobillos… y el taxista lleva ya 433 vueltas a su circuito de pacá-pallá… Ay, si levantara la cabeza el Manolo o pudiese estar ahí el Chuchi [pero ninguno colgao, ¿eh?], si tuvieran otra oportunidad de beber cervecita riendo entre los suyos con sus “anda, chacho…”.
Ellos son [eran/serán] los dueños del arcoíris más grande, con su cosa de hormigas y su honor de lazarillos sin más ciego que el que llevan puesto. Ellos son el bambú y la cigarra entre las piedras [hasta de las finiseculares], los bandarras sin caballo ni colinas, la sardinita asada sobre la papelera negra de hierro fundido, los convencidos de la muerte y basta… Ellos tienen la luz en sus uñas resucias, en los negrales que hace unos días fueron hematomas lujosos, en la exacta altura de sus sombras nítidas.
Su carnaval es la vida seria, la cola del mercado, la cajera que no les da más crédito en su Cajasalamanca… “te rajo… o, mejor… que te den por el culo”.
Vivir a ralentí y sin shoffer, a tragos y sin hipo, a mordiscones y con alguna que otra cagalera [“los gases, señá Justa, me tiene medio tiesa”]… vivir a lo que caiga y en una carcajada si se puede.
Y cuando cae la tarde, se me ponen los ojillos luciérnagos y hay como un relámpago por aquí adentro; sí, un relámpago que es como una semilla de nenúfar o una sombra de árbol pequeño que me dice: “lame el mundo que te queda o hazte contorsinista y lámete el entremuslo”. Y es que acabo harto de tragarme las serpientes del día y casi envidio a esos lobos de calle con su abril en las mangas de sus camisas rotas.
“¡Muerde antes de que te muerdan, niño!”.
Y entonces me doy cuenta de que mi oficio es éste, de que ando enturbiado en lo que no me gusta y es como un escarnio la vida que me regalo cada mañana. Si no quiero triunfar, ni ser brillante, ni siquiera tener… pero ser humillado… ¡jamás, coño, jamás! Pero soy demasiadas veces lo mismo y aún no sé llorar cuando debiera… ni llegar pronto a algo que se ponga en mi mano.
¡Bah!
Nunca caminarás recto, viejo F., ni puta falta que hace.

Que ya se me pasó la morrionera.

2008-06-30T18:32:00.002+01:00

Bah, que ya se me pasó la morrionera y vuelvo a querer a Bob Dylan como siempre, que a un padre espiritual hay que perdonarle los días delgadinos y cacagüeses, porque si no uno no sería ni un buen hijo espiritual ni una buena persona. Na, que me escuché de un tirón el “No Direection Home””, de 2005”; el “Love and Theft”, de 2001; el “Desire”, de 1976 y el “Patt Garrett & Billy the Kid”, de 1973, y que me puse morrionete y me deshice en ese ‘Tú sí que eres grande, Bob’ que se me viene a la boca con cada una de las audiciones tranquilitas que hago de su música [que es mi música].
Bob me trae siempre los días rebeldes [aquellos días perdidos y maravillosos] en la aldeína de Llueves durmiendo bajo una manta con tres colegas, las jornadas de protesta en el faro de Ribadesella o en las amarillas calles helmánticas, el no querer pensar como mis padres y quererlos a muerte, el rular del porrete de medianoche con sus risas cosidas, el hambre de mujer con amor libre a cuestas y las noches de tienda de campaña en Picos de Europa con su cosa edelweis y sus calcetines rojos gordos, las tardes de Latina con un mundo enterito que arreglar y unas birras después para olvidarlo todo, las manchadas de El Judío arrimado a los últimos borrachines de la noche, los ratos con Adares y las risas sin mácula junto a mi buen Riobó, la rabia por lo del abuelo y los días de muerte cercana…
Bob siempre estuvo ahí, a mi ladito, en cassette o en vinilo, para darme la pauta del pensamiento nuevo, para indicarme que nada es lo que parece, porque es peor, pero que hay soluciones a medio y largo plazo [soluciones de ser y no de estar].
Así que te perdono lo del otro día, carapito, y me quedo con tu música hermosa y con esa poesía que también detonó algo aquí adentro una noche de hace ya demasiados años. Tú no me debes nada, colega; soy yo quien te debe una estética y una profundidad que son camino hoy y lo fueron ayer también.
Gracias por todo, amigo… y hasta creo que te comprendo.
Bye.