Sussurri obliqui

L'ultimo post

2009-12-29T19:19:00.004+01:00

Questo è il mio ultimo post su piattaforma blogspot e il primo su wordpress.
Dico addio a blogspot e a questo dominio, passo a wordpress con questo nuovo url: www.progvolution.it (dove già potete leggere questo post).
Se vi interessa potete aggiornare il link se no vorrà dire che ancor più ci sfioreremo nelle assenze.

È tempo di migrare in un nuovo spazio, tagliando tutte le comodità e gli orpelli che un luogo a lungo frequentato comporta
Lascio una piattaforma che si chiama blogger. Mi piace perché, ora, di conseguenza, Progvolution non è più blogger. Una conferma visto che ho lasciato il 2.0 da tempo, anzi lui ha abbandonato me. Insomma un nuovo inizio che corrisponde a una nuova fine perché cerco solo un posto dove far decantare i miei pensieri (se ci saranno).
Lascio delle cose per strada, alcune preziose, alcune detestabili ma il bilancio è tale da decidere di cambiare percorso anche perché ogni perdita ha un suo senso che, a differenza di tanti, non sottovaluto.
Lascio uno spazio a cui sono appartenuto in modo radicale a tal punto che forse andava eternato nella cancellazione, ma la vanità della sopravvivenza è più forte della volontà di dare un senso profondo alle assenze.
Che uno ci prova pure a spegnersi ma non c’è via, bisogna continuare a emanare suoni come i ripetitori che lanciano segnali per le forme di vita aliene, onde che viaggiano legate al flebile obiettivo di raggiungere, in un tempo indefinito, un ricettore che sia in grado di decifrarle.
La sensazione limpida è che Sussurri obliqui versione blogspot non lasci superstiti e questo perché, modestamente, io sono un assassino provetto e questo è il delitto perfetto. Lascio giusto svolazzare qualche fantasma come è giusto che sia.

Voglio lasciarmi cullare da nuovi strumenti tecnologici per ordinare la vanità e per dare forma al niente. Riempire il tempo, il traguardo è già la fine della carriera. Mettere ancora in atto strategie professionali per declamare l’insoddisfazione con tempi e modi che non possono soggiacere ad alcun canone. Raccontare sconfitte inintelligibili in spazi formalmente perfetti.
Reset, tabula rasa dell'ego per ricostruire un superego, sublimandosi in un dominio (eppur le parole nulla dominano) in cui raccogliere lividi dell'anima in formato high tech, un prog PRO nei suoi down, un amplificatore perfezionato per sovrabbondanti concetti, nuovi anche se nati tra la polvere.

Chiudo un 2009 per metà parlante e per metà mutangolo. Non ho somme da tirare perchè non so dove spingerle, cambio spartito e continuo nella mia opera di costruzione di un alfabeto confacente a dei pensieri obliqui.
Giustappunto, il 2009, ci starebbe un post riassuntivo dell'anno, un bilancio personale o politico. Ci starebbe e quindi eccolo: prendi qualunque segmento convenzionale del flusso e troverai vertici e vortici (pochi i vertici). Tutto quello che fluttua tra questi estremi nel mio duezerozeronove è un non legitur mentale.
Il tempo - mi diceva proprio oggi il Maestro - è solo la coordinata sull'asse X ma, visto che so che ci tenete, ciao Terra, buon 365°.

Dicono che sarà Natale anche quest’anno: gingol bel

2009-12-22T18:58:00.004+01:00

Gingol bel, non soffrire più.
Gingol bel: suonano le campane sul bianco canale.
Questa festa è così indifendibile che mi verrebbe voglia di difenderla per non essere così vile da infierire, e allora, anche io dico: non soffrire più.
La mia bloGiaculatoria sarà: gingol bel anzi bellissimo, anzi jingle (pubblicitario) bel!
Luci spastiche, spasmodiche, epilettiche in tripudio di vomito di colori demenziali.
Gingol bel
Post natalizio, posto natalizio. Ma esattamente cosa si festeggia a Natale? La nascita di chi? Quali sono le relazioni che legano il deserto del medioriente con la neve della Lapponia? Quali le connessioni tra il vestito rosso e la nascita miracolosa? Cosa si collegano gli abeti e le stelle comete? I magi avevano la barba bianca? Venivano su dromedari o con le renne?
Che se ne fa un neonato dell'oro, dell'incenso e, sopratutto, della mirra?
E sopratutto spiegatami la metafora nascosta nelle palle (di Natale).
Gingol bel
… non soffrire più. Perché questa formula magica dovrebbe riuscire a lenirmi i dolori. Quale il segreto di questa panacea che non ho mai provato e come collegarla all'impennata di suicidi in questi lieti giorni di festa, pace e serenità? E poi il resto dell'anno posso crogiolarmi nel peggio dolore e sentirmi a posto con la coscienza?
Gingol bel
Dicono che sarà Natale anche quest’anno ma io ne dubito.
Il Natale non c’è più e forse non c’è mai stato. È un entità che non è mai presente, vive solo nei ricordi infantili.
Gingol bel
Il bianco natalizio se lo sono goduto in particolare gli utilizzatori di treni, gli specialisti di ortopedia, i pendolari e i viaggiatori in partenza. Splendida neve, candida, simbolo di purezza, rinascita e skipass. Così romantica è così dannosa da mettere in ginocchio intere nazioni, ma con candore.
Gingol bel
Auguri. Ma di cosa? Cosa mi auguri? Concludi questa benedetta frase! Auguri...per cosa? Troppo facile, mi auguri cosa? E, sopratutto, perché? Cosa te ne vieni? Come colleghi questi auguri estemporanei alla tua indifferenza solita? E perché a gennaio non mi calcoli?
Auguri, ma qual'è il tuo presagio?
Gingol bel
Buon Natale! Quando il Natale è buono è quando e cattivo? Quando mi strafogo e spendo è buono? Quando scio e ricevo regali è ottimo? In caso di cattivo natale non c'è natività?
Gingol bel
Odori colori, ricordi. Tragiche riunioni familiari trasfigurate dagli occhi dei fanciulli. Quegli ex fanciulli ora ne hanno nostalgia, pensano che quello spirito si è perduto. Quale inganno! Che senso ha la nostalgia per qualche cosa che si è vissuto? L’unica nostalgia sensata è quella per ciò che non si è vissuto.
Gingol bel
I bambini sotto l’albero (che albero? abete o ebete?) aspettano regali tecnologici. Giocattoli con processori 1.000 volte più potenti di quelli con cui l’uomo è arrivato sulla Luna. Forse per questo i bambini non sognano più di andare sulla Luna.
Gingol bel
Il mio presepe era folle. Le statuine asimmetriche creavano follie di dimensioni prospettiche giganti e nani affiancati sul piano americano.
Faceva caldo per le palme ma c’era la neve sulla grotta, era giorno ma col cielo stellato, la cometa nella luce, era deserto ed era piano ma c’era una grotta nel nulla, faceva freddo ma c’erano villici smanicati. Un delirio non credibile che tradiva tutta la confusione della storia riassunta.
Gingol bel
Non ha senso, quindi partecipo: gingol bel, ok ma cos'è che si festeggia il 24 (o è il 25)?

La prostituzione delle parole: non dire mai “ti amo”

2009-12-14T17:05:00.000+01:00

"Non occorrono molti studi di linguistica per constatare dal vivo la triste realtà di questo enunciato: chi prostituisce le parole finisce per bruciare i relativi referenti – cose non meno di persone. Così ogni volta che in Italia sento o leggo espressioni tipo “combattere la mafia”, io ho voglia di passare da parte della mafia; se sento la parola “patria”, che purtroppo sta ritornando alla carica in molti paesi occidentali, mi viene voglia di passare dalla parte del primo nemico straniero a portata di mano; “movimento della vita” suscita in me desideri di abortivismo violento etc. “Ti amo” va bene in punto di morte – a patto che non pretendi poi di resuscitare: parola scaduta!
Che bisogno c’è di portare alla ribalta sentimenti che, se ci sono, è nella loro natura essere intrinseci, discreti, costanti o non essere affatto? Quando un uomo dice “ti amo” è perché ha sostituito la parola piena al sentimento che si sta svuotando. Chi snatura le parole, snatura la realtà – degrada ogni possibile naturalezza dei sentimenti. Bisogna essere intransigenti con l’uso delle parole e molto acquiescenti con ciò che può accadere tanto meglio nel silenzio.
La parola è manifestazione onerosa, di solito sono più i costi che i profitti volendo forzarla. Ho notato che se parli troppo a vanvera dei tuoi sentimenti “più sinceri”, finisci col non averne più, e il non sentire più ti porterà a aumentare la dose del vuoto gridato delle parole per mascherarlo. Ovviamente questo lo constato negli altri, non in me – io non fingo mai senza sapere di farlo; se strumentalizzo la parola ai fini della falsità sto creando qualcosa che prima non c’era, non sto coprendomi dietro un dito – io non inganno nessuno, neppure me. La parola è la marca da bollo della carta libera della mente immersa fino all’istante prima nella tirannia radicale, primitiva e lecita del silenzio – “meglio che tacere non c’è”, a parte il nominare non invano le cose col loro nome. Per dissentire, si parla. Parlare per assentire è una funzione superflua della lingua”.
Aldo Busi
Sodomie in corpo 11

Infrango la regola che mi ero imposto di non usare il blog per pubblicare lunghe citazioni altrui perché questa eccezione ha molto a che fare su quanto scritto in questo spazio nel 2009. Riporto questo stralcio di Busi perchè è di una lucidità regale, di una densità assoluta e di uno spessore intellettuale fuori norma tanto da risultare, penso, disturbante ai masticatori delle ipocrisie buoniste correnti, se non, addirittura, provocatorio (che è ciò che si dice delle verità quando le riconosciamo come tali ma non siamo abbastanza coraggiosi per affrontarle con serietà accettarle e quindi le disinneschiamo spingendole nel limbo delle presunte provocazioni).
Un promemoria dove c’è veramente tutto e nulla deve giungere il modesto blogger in perenne crisi comunicativa e in loop di fastidio per gli sproloqui 2.0.
Insomma, merita attenta riflessione. Quanto meno la mia.

Senso, consenso, dissenso

2009-12-13T10:30:00.002+01:00

Consenso inteso come assentire e quindi sentire e poi approvare. Ma il banale non si può sentire in quanto è già stato consumato dalla massa, il banale non può sentirsi come proprio in quanto disperso e spalmato sui più. La massa non è moltiplicazione dell'individuo ma sua divisione in un organismo unico, sì senziente, ma la cui parcellizzazione fa tendere allo zero il senso delle particelle, tra le quali l'unico senso va diviso. Gli atomi hanno percezione vaghe, lontane reminiscenze di senso che scambiano come consenso. Si abbassa la soglia percettiva e senso e approvazione si confondono, tutto ciò che è (massivamente incontestato) è di per se approvato.
Questa perdita di senso dovrebbe, all'opposto, generare dissenso come naturale rivolta a quella che si dovrebbe percepire come mancanza intima e, infine, generare una volontà di colmare quella che è una lacuna, rifiutando il consenso alla perdita di senso che si dichiara, in modo palese anche se non percepito, quale senza senso. Ma il deterioramento percettivo non consente neanche di decifrare i vuoti.
Così il consenso risulta più confortevole, quale inazione alla percezione, rispetto al dissenso quale reazione alla perdita di senso e quindi come vissuta volontà alla ri-acquisizione del senso.
Il consenso generalizzato a livello di relazioni micro-sociali si radica in conformismo assorbente sui livelli macro degli organismi esponenziali ripercuotendosi in un consenso sociale che assume le forme di deriva delle scelte consapevoli. Un consenso sociale frustato, nevrotico, schizofrenico. Un consenso sociale non giustificato alla prova dei fatti ma solido in fondamenta radicate in abiti mentali forgiati nel servilismo sotto forma di buonismo e di filesteismo sotto le mentite spoglie di quieto vivere.
Il consenso centralizzato priva di senso ogni cosa (tutto = niente) e rende deviante l'unica forma di libertà, questa sì sensata, nelle società massive che dispongono di conoscenza diffuse (inutilizzate), omogeneizzate (e quindi facilmente assorbite), e inculcate con i media di massa. Quello che si affaccia essere come patrimonio conoscitivo comune e quindi strumento di interpretazione di senso, è massivamente appreso per comodità quasi fisiologica e risulta essere leva di un appiattimento culturale ad ogni livello. Il che si trasfonde, con processo osmotico se non virale, a livello di percezione della realtà e di decodifica dei significati che innervano la comunità calata nella polis mediatica.
Il pluralismo abdica a se stesso concedendo a tutti la possibilità di dissentire ma, contemporaneamente, dissimulando - con metodi adulatori - il favore alla pigrizia, deprimendo lo sforzo di realizzarsi quali essere senzienti, dirigendo il comoda tsunami di consenso-omnia, in modo monolitico.
Il consenso è la cinta megalitica delle società a senso unico, il consenso diventa riflusso mono-direzionale e, grottescamente, il dissenso si polarizza sulle scelte non conformi e quindi sulla libertà, e, alla fine, detto altrimenti, sul senso. Il non senso trionfa catalizzando il dissenso comandato contro il dissenso reale così privando quello, all'apparenza, di senso e, nella realtà, di forza adesiva nella società. Il consenso cannibalizza il senso mutando in non-senso: prima perdono senso le parole, poi concetti infine le azioni.
L'insensato acquisisce la forza di dogma, diviene senso non più contestabile in quanto la logica non può smontare qualcosa privo ab origine di significato, che assume solo la forza di consuetudine deteriore, non pensata e non percepita.
La massa divora se stessa, la diversità si corrode nel magma della paura collettiva a pretendere un senso individuale e libero invece che massivo e auto-coartato.
Uno come nessuno, travestito da centomila (nessuno), rinuncia a rivendicare il senso e si lancia alla deriva guidato da un inadeguato senso collettivo depredato da troppi e distratti utilizzatori, dimidiato, insufficiente e mortalmente mutilato.
Anche in questo caso se dissentite, in realtà, consentite.

Cronaca di comparse cadute in dissolvenza cronica per sfuggire al finale della storia

2009-12-07T18:55:00.006+01:00

...conoscevo il finale della storia.
In verità mi era noto anche l’inizio e avevo sentore dell’intero decorso, quantomeno a spanne. Questo non deponeva per la sua originalità ma per inclinazione naif mi sentivo in sintonia con una storia che cominciava da baratri acuti per schiantarsi in dissolvenze croniche.
Una storia disossata di istinti estintivi e sentimenti manicomiali, senza personaggi e senza trama. Una storia che viveva di vita propria senza la necessità di credibili intralci narrativi che di solito adducono pretese di esistenza. Gli accadimenti si affastellavano tragici ma senza nessun dramma o pathos che non fosse banale costruzione umana.
Non c’era narrazione perché non accadeva nulla, non pensiero, non azione. Il pensiero non era azionato, l’azione non era pensata. Era solo trascinamento, flusso indiretto e condizionato, per questo il racconto sarebbe stato solo un compromesso dovuto a qualche tendenza innata all’adagio estetico rintracciabile nella biografia del narratore.
Non è questione di riverberi euforici, sinottici, ingannevoli come serotonina a tradimento. Il nucleo della comprensione delle dinamiche narrative si nascondeva nella latenza strisciante di mali non localizzabili che erano solo il sintomo di ciò che doveva concretizzarsi come il fulcro di quel segmento di universo: l’abbandono. Una bestia strana, feroce da neonata, quieta nello sviluppo, che danza selvaggia, fiera suprema consapevole del proprio magnetismo assorbente. Il personaggio abbandona la storia, fa abiura di sé, fa autodafé, immola la sua esistenza narrativa per la sola ebbrezza di essere fuori controllo, un nulla, ma fuori controllo. Un post-storia non conoscibile,non consegnabile alla memoria dei posteri ma, proprio per questo, sensato. Come avrebbero potuto fare Rosencrantz e Guildenstern.
Trasformare l'eroe in comparsa muta che sgattaiola dalle quinte per cercarsi una sua tragedia a cui immolarsi. Non resistenza, non eroismo, nulla scalfisce la storia che prosegue sostituendo l'assenza alla presenza del abdicato protagonista. Esse, ti, o, pi: il demiurgo lo può dire quando vuole. Il corso degli eventi diventa strada di sangue, viale di sottile crudeltà, il corso degli eventi non si può destabilizzare perché l'assenza può essere ottimo melò, perché l'assenza è una presenza, un vuoto può essere protagonista esattamente come il buio sul palco non impedisce la declamazione alla voce narrante onnisciente. Il corso degli eventi ha la sua vendetta sui prometei di plastica sotto forma di assassinio silente e civile. Oppure lottare invisibili nella storia, inconsapevoli di essere trasparenti anche sotto i riflettori, ectoplasmi dentro, fuori e intorno. Voglie intrappolate e vaporizzate nella recitazione im-personale del deus ex machina nelle vesti di gala della voce fuori campo. Così le im-persone hanno tutto quello che sono, sfogliando fotografie, rincorrendo fantasmi, cullando desideri cannibali che sono impedimenti e quindi appetibili. Non storie, binari obbligati fatti di vergogna su incomprensione, odio sotto debolezza, intralci a lato di cadute.
I non-personaggi collocati in nessun luogo, in nessuna era particolare, spostavano i limiti solo per vedere quanto era facile cadere e dimostrare che è scontato scomparire rovinando sui propri principi. Bisognava sussurrare l'altrui nome per tastare l'udito, brandendo a sorpresa uno specchio per svelare la deformità celata del mostro. Ascoltare, ascendere, capire. Nella storia alcuni devono avere ragione, altri torto, alcuni hanno in eredità il ruolo di buono, altri di cattivo ma è solo la tombola di un grottesco copione biologico. Ammutolire, discendere, ma sempre capire.
La maggioranza delle vite sembra letteratura scadente, intrecci sbiaditi, incroci scontati, dinamiche che si dissolvono veloci nella memoria... trovatevi uno sceneggiatore di talento.
Per non dover dire, fin dall'inizio, conoscevo il finale della storia...

Se non puoi amarli, distruggi i tuoi idoli – Diario di viaggio

2009-12-03T18:13:00.004+01:00

Davanti e dietro solo deserto elettrificato, tavola nera nutrice dei colori. Soprattutto (sopra a tutto) l’odore di gasolio su questo asfalto trans-desertico, ai fianchi nulla, me compreso, se non odori importati ma ormai adottati come tradizionali.
La strada striscia dritta, sempre, e, senza volerlo, taglia la realtà. Qui non c'è nulla e quindi posso trovare ogni cosa. Finalmente smetto di essere qualcosa per riconoscermi in quello che non sono.
La sabbia è colore irrefrenabile adagiato sotto un'aria che è capezzolo che allatta. La tavolozza è totale e si irradia su sfumature senza regole.
Ascolto, si avverte il battito che urla dalla roccia che ha vinto il Tempo. La pietra domina lo spazio e la vittoria dello scenario sulla scena. Puoi respirare in infinitesimi mentre tutto rimane statico ma mutante mentre precipita scalciando nel prisma di luce. La strada congiunge due nulla, confusa in un orizzonte che non esiste neanche se socchiudi gli occhi e lasci che tutto sia avvolto dalle fiamme della distorsione ottica e termica. Intorno, da qualche parte, così dicono, vive un popolo di rifugiati, sradicati per essere radicali. Il deserto è una metafora talmente sfacciata da essere banale e tutte le paure che si ammucchiano ai piedi dell'arsura della pista ne sono solo una conferma scontata.
Non serve fare domande perché non puoi capire. Desidero restare anche se capisco che non è la mia dimensione, insieme lo odio e lo adoro perché questa Bellezza non ci salverà, sarà solo rimpianto.

I mercanti scintillano trincerati tra profumi che avvolgono le prede mentre mi scivola accanto una fiumana diversa e lo straniero finalmente sono io, spirito pallido che ondeggia su una terra brunita.
Non ho più passato di fronte il rispecchiamento di suoni che non ri-conoscerò mai. I volti sono cordiali dietro gli inni di guerra che fanno da colonna sonora a un immaginario militante, inquietante, che pervade una terra che è sponda e falso rifugio. La propaganda cancella le prime tracce dell'Uomo mentre si scompare divorati da richiami che sono spacciati per interiori o forse superiori. Su un lato le ferite, sull'altro i pensieri anestetizzati, sullo schermo la morte eppure è sempre vita nei sorrisi inconsapevoli dei cuccioli. Ora noi siamo tutti morti e non ci interessa, gli Idoli bruciano e non lo vediamo, consapevoli nella finzione.
Il cielo spezzato corre in senso contrario all'invito alla preghiera, nenia angosciante nel giorno del gaudio, prologo feroce della vestizione a festa.

“Habibi, senti il battito?”.
“Non sento niente, solo il deserto”.
“Allora senti tutto, habibi”.
La bandiera si ripete esattamente come le spezie, costanti punti cardinali di un peregrinare lieve, giro e svolto, ma sono sempre nello stesso posto mentre il Carro brilla nella volta celeste come non l'avevo visto mai. Qui vivo un tramonto di candele che il vento non riesce a spegnere, un tramonto che è un illusione in ritardo, un planetario di Universo che è infinito e non riesco a credere essere un manufatto umano.
Tossisco nella kefiah, ci sono solo uomini e polli, welcome, sei un corpo estraneo. Ma sei almeno un corpo?
Le emozioni tremolano come candele e fanno meno luce di quello che preventivavo, lumini in un silenzio coartato che non può essere immortalato ma solo percepito.
Ma ancora è la strada, dritta e senza svolte, in cui non ci si può perdere e in cui non sono concesse deviazioni, cammino segnato che corre avvolgendosi su bande nere, forse più avanti c'è un confine, ma prima sorridono i mitra e le divise, volti distesi come le foto del monarca, in un culto della personalità a cui nessuno sembra interessarsi rassegnati a una umanità dimidiata.

Mi svuoto in un freddo orientale, qui, proprio qui, dove l'Occidente è cura, placebo e contagio.
Sono vinto, quello che pensi di aver capito scompare come ogni cosa nel deserto, è solo questione di tempo. Sorvoliamo la terra arsa è tutto riprende le distanze solite, tutto torna lontano, per primo io, l'aereo devia per la Luna mentre sotto gli idoli bruciano. Presto le loro ceneri saranno inghiottite dal deserto, è solo questione di tempo.
Come fu che scomparvi?

Modi complicati per (non) declamare refusi mentali

2009-11-12T18:51:00.006+01:00

Ecco l’autore, l’interprete (grazie!) e la macchina.
Ecco la voce dell’insofferenza per sperimentare il ridicolo e lo straniarsi dei significati. Tastare il baratro tra il vissuto mentale e la recita vocale.
Come una radio di vibrazioni ostili, come da ogni radio in cui lo speaker parla a nessuno, ma parla e non vuole risposta. Concetto, parola, suono, immagine... cadere vuol dire seguire:

Podcast: Modi complicati per (non) declamare refusi mentali

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La Supina Tragedia: esercizio di invettiva misantropa

2009-11-03T13:21:00.002+01:00

Potrei distruggere tutto se solo volessi. Ma non volli. Con un decimo di verità si potrebbe devastare ogni cosa, ogni sicurezza, ogni pietosa costruzione di socialità. Si potrebbe rinunciare al sipario dell'ipocrisia, al quieto vivere, alla pace imposta dalle reciproche debolezza. Si potrebbe ma sarebbe scomodo.

Forse, viceversa, sarebbe solo rancore, solo vendetta, solo esclusione, solo frustrazione misantropa. E sia. Non ci saranno strali distruttivi sul nulla di antropoidi, sbavanti, striscianti, parlanti.
Agglomerati di illusioni fondate sul sentito dire, illusionisti di se stessi che per non accettare l'infelicità si aggrappano al vuoto di filosofie spicce, superstizioni pseudo-religiose, vitalismo d'accatto, proselitismo del vacuo blaterale, del chiacchiericcio apodittico, delle affermazioni indimostrabili, delle esposizioni pedestri, della massime fruste, delle banalità lustrate ed esposte senza pudore ma solo con orgoglio malato. Massa neghittosa alla comprensione del reale, pedoni logori aspiranti al regno noncuranti dell'assurdità del proferito, contenti di sillogismi deboli e trascurati, senza spirito critico, senza capacità interpretativa, beoti imbevuti di stracci di cultura altrui, insozzatori degradati di una non-umanità terminale, boccheggiante: inguardabile, illeggibile, inascoltabile. Buonisti dozzinali, compiaciuti dalla propria pochezza mentale, fieri della loro melassa qualunquista, cresciuti nel mito di un diabete coatto, fasullo come i pensieri in cui credono di credere, vuoti come i contenitori televisivi della domenica pomeriggio, retori di banalità inconsapevole e incontrollabile, nauseanti in una presunta semplicità che è solo impalpabilità. Grassatori che lodano l'abbondanza, inneggianti alla bellezza e alla felicità, peccato che è solo la propria, orrore anti-etico, monumento babelico di egoismo infinito, universo di grettezza venduta come positività. Solo fiato sprecato in inni marcescenti a una pestilenza confusa per dolce salvezza, dispensando ragionamenti negligenti e imperiti che sono solo una semina di danno. Espansivi asociali con uno specchio perpetuamente piazzato davanti, logorroici nel furto delle idee, narcisi pezzenti in divina adorazione della propria persona, belli, buoni e perfetti, savi consiglieri, retti probiviri e geniali navigatori delle umane vicende. Umani, teneri, comprensivi, tolleranti, sensibili mostri. Vanesi museali che espongono pedigree grossolani con bugie da fotoromanzo, falliti che trovano successi nelle loro teste, bugiardi che credono alle proprie fole. Uomini nuovi in design di perfezione vaganti tremoli e sporchi di zolfo nell'empireo dei beati, mentelucida e fortebraccio, è un onore essere gonzi alla corte adulatoria. Nominati alla santità, ascesi alla gloria, fantasticatori e mistificatori di un onanismo d'anima compulsivo che è solo ripetuta ammissione di debolezza. Seduttori virtuali strangolati da solitudini reali, penosi, patetici, squallidi, insulsi, indegni di proferire parola. Grevi nel loro stesso porsi, negletti al buon gusto, odiosi nel non comprendere la loro stessa natura artificiale in un esplicito doppio fine fastidioso perché spacciato per velato. Idolatri della macchina-corpo, meccanicisti di istinti dopati, ignoranti-omne animal, collezionisti di tristezze, cultori della tassidermia di sicurezze, archivisti di frustrazioni in asettiche joy division. Il trionfo delle promesse dei vermi, il dolo di una vendita di oggetto che non esiste. Un magma apologetico sinuoso come il cancro nel corpo sano, viscido come la sanguisuga in caccia nella palude. Spacciatori di menzogne a fin di bene, certo, ma esiziali. Accumulanti montagne di inganni, semplificazioni di ciò che hanno mal interpretato, mal letto, mal visto, mal sentito, mal capito. Posseduti dal sacro fuoco della felicità di plastica, in preda a deliri consumisti travestiti da bisogni essenziali. Lupi zoppi e laceri, travestiti da pecore improbabili, lupi che neanche sanno chi è Hobbes, lupi che, incapaci di accettare la propria ferocia, si auto-convincono di non gradire la carne mentre spolpano le ultime carcasse. Lupi che cercano un branco in cui primeggiare ma che fanno intendere di voler creare una comune. Macellai che sono macellati, vittime che sono carnefici mascherati da vittime. Privi di desideri se non quelli raccattati dal brodo sociale, svuotati di finalità se non quelli bestiali. Turba infame, fiera di aver abdicato ogni idealità che non sia allegro slogan inconcludente. Olocausti mentali, spianano la strada all'Armageddon finale, la distruzione di ogni traccia di umanità, loro che si sentono i migliori, la crème, l'élite sentimentale di una società brulla. Sono i cavalieri di una apocalisse priva di grandezza e tragicità, una fine squallida e senza dignità,una discesa continua nell'abisso del degrado, una devastazione globale di vuoto superbo, gonfaloni di assurdità spacciate per dogmi. Si sentono sensibili senza capire che sono sensazioni-fiction e romanzate, burattini di altrui piani umani, banalizzatori tragici, ridicoli volgarizzatori. Sono solo imitatori deboli, ventriloqui di un pensiero che non comprendono, sono il seme della distruzione, campioni dell'aridità, dello scialo della vita.
Non c'è più un cazzo di futuro, se lo sono ingoiato per sputarlo in truffa semantica, in un teatro di emotività aliena, in una sterile e vaga riproposizione di concetti mai compresi. Tutto quello che credete essere vostra profonda intimità non è vostro, tutto quello che vi siete auto imposti di considerare vero è falso, tutto ciò che sentite, dite, scrivete, digitate, pensate è finto. Forza, un'ulteriore sorriso sforzato, l'ennesimo incoraggiamento fradicio di ottimismo: non siete mai esistiti ed è tardi per cominciare ora. Bisogna solo che iniziate a scavare, la respirazione non è vita.
“I prefer masturbation”.

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Parata di mostri e mostrine fatue

2009-10-28T21:25:00.005+01:00

I - L'essenza di appunti distanti

Non ci sono più eppure c'ero. Ci sono archivi di dolore che lo possono attestare, lo possono giurare su tutti i giorni scomparsi nel nulla di ripetute azioni quotidiane. Ci sono guardiani fedeli che moriranno senza ammettere a se stessi di non avere padrone.

Sono lontano da tutti i miei discorsi, distaccato senza rimpianti, assente da me stesso. Deprivato di ogni cosa. Inspiro, espiro ma non me ne accorgo. Non me ne importa. Non mi importa di nulla, non mi importa di 6 miliardi di persone, non mi importa di un pianeta e questo non mi fa provare rimorso. Non me ne sono accorto eppure ho lasciato tutto, sono salpato senza aver mai posseduto una rotta.
Mi alzo, cammino un po' e ci sono manifesti che mi sorridono. Sono consolanti, così naturali nella loro artificialità, la cosa più umana del mio orizzonte, quel senso di umanità photoshoppata mi convince sempre di più. Mi ricordo che ieri dicevo domani quindi immagino che domani dirò oggi. Quante vigilie, ogni giorno ha la sua valigia carica di pesi che non hanno materia, sai che non devi, eppure apri e guardi sapendo esattamente che quello che vedi non è lì ma bruciato sulle retine. E non serve dire di più.
Cercavo bugie più convincenti di quelle che hanno retto la baracca in 4000 anni. Ora i profeti non lo dicono più, le seconde venute sono già terze e nessuno riesce a spiegarmi chi ha creato il creatore. Mentre scivolavo in fantasie filosofiche sentivo che si rigeneravano nuove galassie, infiniti spazi senza suoni, senza echi nè rimbalzi. E terze follie rassicurano le mie, e altrui voragini colmano le mie.
Ho visto meccanismi usurarsi senza consapevolezza del tempo e io non avevo tempo di cercare tempo e non avevo spazio per ritagliare lo spazio e non avevo me stesso per definire me stesso. Ma, incredibilmente, ogni cosa scorreva indipendentemente. Senza dipendere dal mio pensiero o dalle mie azioni il metro di platino conservava i suoi 100 cm, fiero di essere paragone di se stesso e falangi di lancette ruotavano asincrone ma compatte, ogni miliardesimo di secondo una lancetta taglia l’aria opponendosi alla stasi della fine dei tempi. Intere biosfere sfogavano vitalità ignare delle mie coordinate.
Tutto oltre il mio scibile e senza la mia approvazione. Fuori dal mio controllo tutto, anch'io.

II - Vigilie di ieri

Oggi è la vigilia. Oggi è la vigilia di domani, è domani è un giorno speciale perchè, almeno, non è oggi. Domani è il giorno assoluto. Oggi è la vigilia del nulla. Lo sarà anche dopodomani e il giorno dopo ancora.
E' sempre la vigilia di quello che non accadrà mai. La vigilia della felicità, l'attesa del cambiamento che non ci sarà. La naturale distrofia delle illusioni. Vigilando su un futuro che si vuole non abbastanza per realizzarsi.
Oggi è la vigilia, domani è anche la vigilia. La vigilia invano, l'attesa di un'altra valanga di frammenti inutili e velleitari. La vigilia di una speranza, la vigilia di un fallimento, la vigilia di una perdita che nella vigilia ha le fogge della vittoria, perchè la vigilia è sempre invitta e l'attesa non ha cadute.
Quanto profondo può essere un respiro? Quanto può coinvolgerti e con te l'intero universo? Questo è il respiro che tracima in ogni dove, il fiato senza parole che tutto può e nulla conclude. L'aria inflessa nel calendario che ripete ottuso la stessa vigilia. Respiri profondo perchè manca l'aria e l'apnea rende tutto limpido. Sono i giorni di un'assenza completa, un'assenza al mondo senza proteste, senza rimpianti, senza ferite.
E' il momento della distanza che protegge e dissangue. Distanza da tutto e tutti, anche se stessi. Perchè "ciò che deve essere sarà".
Disarmato dalle parole striscio con l'orgoglio dell'alieno disperato e talentuoso. Un buon risultato è la fine delle celebrazione, degli osanna allo specchio, al vuoto che ha preso il posto dei progetti. Dirottati da falangi senza direzione. E la musica suona ma è il mio suono non quello dei celebranti. Gli officianti hanno progettato architetture grandiose. Monumentali prodezze che sono estensioni di ego mai transitati nel fango dell'età adulta. Sofisticate teorie accoglieranno masse ingombranti in recinti larghi, lunghi e vuoti. Ma gli officianti avranno la loro gloria imperitura e i libri di storia verranno riscritti sostituendo ai fatti i desideri psicolabili di ingannevoli shogun.

III - Morsetti di arroganza

C'è un posto affogato in cui le persone scrivono per essere lette ma senza aver voglia di leggere, c'è un luogo vuoto dove le persone parlano per aver attenzione ma senza desiderio di donare ascolto. Esiste un'atmosfera senza ossigeno e senza vita dove tutti fingono con tutti, fingendo interesse per un mondo che si riduce a se. Soldatini premurosi che vogliono salvare il mondo sulla base della propria presunzione.
Ogni giorni fiotti di morsine, fonti inesauribili di vuoto sgorgano libere in un mare inquinato da retropensieri, Tutto è puro in un mondo di regole false.
A tradimento oggi è di nuovo la vigilia di mostrine invano, di ulteriori tentativi insulsi. Sillabe vane per mostrine inette che nel loro stesso declamarsi negano se stesse.
Mostrine inutili, ultronee, vane.
Mostrine che non convincono, che non curano, che non salvano, che non purificano, che non aiutano, che non arricchiscono, che non influiscono. Solo morsetti fatui, trastulli frivoli. Mostrine che non curano il cancro che divora le viscere, mostrine che non impediscono il salto dell'ultimo gesto, mostrine che non tengono unite le famiglie, mostrine che non evitano la guerra, mostrine che non sfamano gli affamati, mostrine che non consolano gli anfratti delle anime, mostrine che non portano alla fede, mostrine che non confondono Thanatos, mostrine che sono scudo di carta contro il ferro del dolore.
Mostrine che tutti vogliono appuntarsi al petto. Infiniti generali vanagloriosi camminano deformi sotto il peso dei loro adorati idoli. Infinite e improbabili, innumerevoli da tagliare il respiro, piegare il petto, stritolare i polmoni. Eppure così lucenti, brillanti di gloria imperitura. Solennemente concesse da chi le sfoggia. Affastellate, banali e ripetute da non distinguersi l'una dalle altre.
Nell'orgoglio di medaglie velleitarie marciano i bulli che piagano l'umanità convinti di salvare l'umanità con il candore cupo della loro luce immaginaria. Che rendono deserti le foreste con la garrula convinzione di essere fertili.
La carità è comoda e le coscienze si anestetizzano di bontà preconfezionate, mal digerite e rigurgitate con sobria attenzione pubblica.
E, come sempre, sarà auto-assoluzione. J'accuse il mondo, innocenti e puri senza mai essere causa dei problemi, senza mai avere torti, immacolati bocche della verità che scordaste che "si fa fede solo contro se stessi, mai a favore". Ma state quieti, il Dio-osmosi alla vostra destra vi perdonerà in udienza privata, liberi tutti!

IV - Logomachia disarmata

Sommersi dalla quotidiana dose di buon senso, sanissimi suggerimenti di non crucciarsi. Considerazioni equilibrate sul transeunte scorrere del dolore.
Già. Perchè chi ne ha assaggiato una goccia pensa di saper trangugiare l'oceano.
In un labirinto autoreferenziale senza uscita e voci, voci, voci.
Consigli, opinioni, suggerimenti.
Un nulla vocale, infinito, insensato, inutile.
Quanto inutile ottimismo senza disciplina, senza rigore, senza giustificazione.
Le persone si sentono meglio quando vedono soffrire, è di consolazione ai loro patemi che non hanno neanche il coraggio di ammettere o non hanno l'intelletto di capire. Inconsciamente si sentono rinfrancate dall'esserne fuori e la finta consolazione non è che un altro modo per riaffermare a se stessi la propria estraneità a quel dolore.
Chiunque si riconosce vuol dire che c'è dentro e non colpa mia ma sua, chiunque si offende vi si riflette e può biasimare solo se stesso e non altri.
Infine, parlare. Questo consigliamo i sordi. Come se ci fosse qualcosa da declamare, da insegnare, da perpetuare.
Condividere. Come se ci fosse qualcosa di non consumato collettivamente.
Io mi sono disarmato come fosse l'agognato Orrore è invece è solo noia e non c'è replica.
Necesse concludere con un appello, un "stringiamoci a coorte", con una petizione o una candela accesa. Il cerimoniale si completa prima di tornare alla propria comoda strafottenza. Lode a chi si alza ogni giorno con la coscienza nuova di zecca, immacolata e indeformabile, indistruttibile perchè senza sostanza. Ma tutte queste verità mai collaudate non vi pesano in tasca?

V - P.Q.M.

Quanta paranoia abnorme, quanti sprecati aggravamenti deformi.
Mi contraddico per scrivere che non scrivo e non scrivo per non contraddirmi, non scrivo perchè non voglio leggere, non parlo perchè non voglio ascoltare, non faccio finta perchè la verità è solo il precipitato delle menzogne.
Non c'è un significato ma rimane qualcosa lieve che sale in alto, senza fine.

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Se esiste amore sul pianeta Terra forse lo si può riconoscere in una bellezza nascosta agli sguardi dei più e allora, a volte, può bastare chiudere...

2009-09-19T13:58:00.002+02:00

... gli occhi per inciampare in qualcosa che ci si avvicina terribilmente.

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Naufragi emozionali (in cornici di vuoto)

2009-09-12T19:50:00.001+02:00

È richiesto addirittura 1 e mezzo della vostra vita.
94 secondi che non torneranno mai più.

In cerca di nuove espressioni di incomunicabilità, silenzio in sala.

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Modi anacronistici per coltivare nuove solitudini

2009-09-03T17:05:00.004+02:00

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Tassidermia epilettica di parole (in corpo 14)

2009-08-21T21:10:00.000+02:00

E mettiamo il caso che io non volessi più esprimermi?
Sì! In medias res!
O che volessi esprimermi con un torrente inarrestabile di parole insensate, semplici impressioni del momento.
Poniamo che volessi scrivere quel cazzo che mi pare trasgredendo tutte le regole che mi sono imposto. Eludendo il buon senso, cancellando l'educazione, disinteressandomi di ogni valutazione del mondo.
Immaginiamo che volessi essere rivoluzionario. Poca cosa, in realtà, perché la rivoluzione è un piccolo sforzo mentre si annega dentro i vincoli sociali fatti di canoni espressivi, dogmi del sentire, finzioni di bontà, falsi interessamenti e tutto quello che sapete.

Esprimersi per non esprimere, lanciare e scappare, non rispettare periodicità, non rispondere, non calcolare. Odiare insomma.
Far germogliare un diario di odio, un giornale di umiliazione, un'enciclopedia di ridicolo, mettere alla gogna l'essere spregevole che sono e che non posso fare a meno di essere. Andare oltre la finzione continua e spasmodica. Dire la verità. Oh no!
Massa umana grottesca contorta in ammassi plastici, laocoontici, sessuali, insensati e dementi.
Smorfie insopportabili, paralisi di sorrisi laccati.

Non sono tornato perché non sono mai andato, io ci sono stato, ero muto ma presente, con la mente tribolata, senza scrivere niente. Poi oggi, penso, che non voglio dire qualcosa e lo voglio non dire pubblicamente. Così pensavo che potevo fare un proclama, un manifesto di intento perdenti o qualcos'altro di zoppicante. Alla fine lettere che si scontrano e parole che sciamano ottuse formano solo un intermezzo tra un silenzio e un altro. Questa è solo una migrazione di parole verso un comodo rifugio lontano e caldo. Un nido di sacrificio e disciplina, di isolamento e di speranza coartata.

Poniamo il caso che volessi fare il Marinetti incendiario e fascista. Ipotizziamo di insultare tutto e tutti, non per provocare, non perché mi interessi, non perché serva, ma solo perché mi va.
Se potessi creare un'arte della strafottenza, degli inganni di parole, del minimale fintamente profondo. Se fossi un Dio senza creazione. Se le accademie diventassero dormitori.
Potrei abbandonare i filtri e inquinare le acque. Liberare la violenza solo trattenuta e devastare a colpi di incendi i monumenti, i musei e le opere d'arte. Statica di grandezza. O darmi fuoco, o sputarvi in faccia.

O urlare che sono stanco e schifato, che sono indignato con me stesso, che sono stufo, infelice, frustrato.
Dipingere l'inutilità per poi scolpire la solitudine su antiche mura megalitiche, allontanarmi da tutto e isolarmi nel delirio, nell'onnipotenza e nel deliquio. Un disprezzo universale di dimensioni di una galassia, anni luce di terrore. Mettermi su un piedistallo per ergimi idolo di, quantomeno, me stesso, perché nessun altro conta, perché il mondo è un deserto e l'umanità una fola.

O scomparire, rimpicciolirsi. Essere invisibile, aria e minaccia. Puro pensiero obliato, ricordo sulla tomba, voce di popolo, molecola nell'atmosfera.
Ridicolizzarvi e purgarvi a velocità insostenibili, bestemmiare la propria casa, vendere la propria nazione. Tradire tutto, scappare senza tracce. Fottervi tutti quanti. Per sempre.
E non ci sono motivi, nessuna spiegazione, non c'è una teoria, una costruzione, una filosofia.
Sono solo parole. Vuote. Senza senso ma incatenate. Perdute e mai raccolte. Raccolte e mai capite.

I concetti sono solo ornamentali perché l'espressione è imbalsamata in un rigore denso che non si può varcare o interpretare. Rinunciare al contraddittorio e alla difesa, espungere ogni imperfezione per realizzare la sterilità necessaria a rimanere impersonale, neutro e transeunte all'umanesimo. Abolendo l'introduzione, aborrendo lo svolgimento, deridendo la conclusione. Il muro è sempre più spesso e indifferente ai guaiti e alle fusa. Soffro distanze siderali dalla zeitgeist quindi non posso sottrarmi a un'invasiva perfrigerazione d'anima. Che forse è auspicabile o almeno auspicata.

Non c'è nulla. È una truffa, La gente che ride è una truffa, la gente che piange è una truffa. La parola felicità è una truffa, tu sei una truffa, io sono un artificio. Ogni sillaba è un artificio. Si diceva “sempre” ma era una bugia ben ordita. Ci si protendeva in difesa dell'apertura dei sogni ma si ingannava.
Non c'è nulla se non la propaganda. La vita lo è, come la morte, come l'amore, come l'odio.
Solo una pervicace manipolazione. Non c'è fine o resurrezione. Non esiste reincarnazione e rigenerazione. Solo una morte tetragona. Ogni respiro è un alito di distruzione, ogni battito del cuore è un rintocco della falciatrice.

La gente sa e pensa di sapere, quando ha il dubbio di non sapere se lo fa passare. La gente forse sono le persone ma le persone non esistono, sono solo interferenze esistenziali rispetto all'itinerario tracciato.
Che vi interessi, che lo accettiate, che vi infastidisca. Non conta. Non conta un beneamato nulla. È improcrastinabile.
Il proprio fetore è sempre più accettabile di quello altrui. L'odore nauseabondo di un corpo sociale in putrefazione satura ogni angolo, tutto tracolla tra immondizia, sebo, sudore, vomito, allegro consumo e buone maniere, tutto fermenta sotto UVA implacabili e feroci. Ma splende il sole, le previsioni confortano quando non allarmano, e i bronzi luccicano unti e desiderabili ergendosi apatici sulle noiose morie continentali.
A me non interessa e solo una nota per posteri e per i postumi.

Non sono nulla di quello che si era ipotizzato, se mi inquadrate devio immediatamente. Uno spasmo sgraziato e cambio gabbia. Non sono interpretabile, sono il camaleonte ermafrodita sotto lsd.
Muto. Cambio. Muto. Non parlo. Desquamo butterato. Le coordinate sono sempre uguali ma la rotta non è intercettabile.
Con la delusione costruirò un impero, ogni perdita una vittoria, ogni caduto un urlo ferino di gioia!
Ecco l'eco del silenzio. Voglio solo crogiolarmi e rotolarmi nelle parole che non dovrei dire e unire.
Avevo un angolo che non voglio più, avevo un limite che mi illudeva mostrando confini artificiali.
Illusioni ottiche... sono più vicino, sempre più vicino eppure niente è tangibile. Tremo nei singulti e comprendo che l'infezione è la cura.

Voglio l'inferno ma senza religione, sarà punizione senza redenzione, sarà delitto senza castigo. Distribuisco un vaiolo fornito di specchio. Tutto impunito. Bruceremo i libri, intaglieremo croci, navigheremo sangue. Le cose che non avrebbero dovuto esistere, esisteranno. Le verità scientifiche saranno demolite e rinnegate.
Farò abiura di ogni mia parola scritta, detta e pensata. Sarò l'infame essere trinariciuto che avete sempre sospettato, il delatore, il gelido attentatore, il macellatore di cuccioli.
Ma rassicurante, ovunque nell'impero si ergeranno monumenti alle banalità, alle zone morte del pensiero e al frusto mormorio dei mantra di communis opinio delle persone di buon senso.
Sarà bla bla bla.
Poi ci sarà un revirement epocale. E sarà bla bla – bla bla.
Saranno applausi, applausi, applausi.
Riesco quasi a visualizzarli i visi compiaciuti di coloro che blaterano un non pensiero auto-evidente e sono soddisfatti di non scorgere opposizione, si sentono realizzati e gratificati dalla vittoria senza avversari. Fieri del loro bondage sub-socioculturale.

Ci fosse un'epidemia, una peste che li travolgesse. Ci fosse lutto, carestia, miseria e morte che devastasse i cervelli già morti e non dichiarati. Ci fosse la ricognizione dello stato vegetativo permanente delle masse. Diagramma piatto, piattole espressive, mignatte comunicative, parassiti dell'evoluzione sociale.
Saremmo orgogliosi del nostro ombrello di fronte alla tempesta e non accoglieremo nessuno. Saremmo fieri della mancanza di pietà.
Trionferanno i senza voce, i senza vista, i senza udito. I ponti saranno divelti, le porte murate, i confini minati, le bocche cucite. I nani da giardini saranno elettrificati, liberemo piranha nei laghetti. Adotteremo sanguisughe per la pet-therapy. Abortiremo la democrazia.
Le disabilità emotive saranno gorgo inarrestabile, la bellezza sarà condanna, l'intelligenza sarà un corpo torturato di maschere, machete, falci, mascara e rossetto. Saremo orgogliosamente umiliati dall'organizzazione sistematica dal Golem di un potere ultra legem.

Strappo i francobolli non timbrati, li accumulo, ma non ho nessuno a cui scrivere lettere se non un migliaio di occhi analfabeti e un post da non scrivere, da non pubblicare, da non condividere...
Commenti e non rammenti. Rammendi emozionali sotto mentite spoglie di consolazioni. E si menta! Io mento sempre, sinceramente con mente sincera.
Un calcio alla sedia, l'inchiostro finito (useranno l'immaginazione), tifiamo naufragio, auguriamo estinzione.
Fanculo il mio perbenismo politicamente corretto. Dovrebbe colare sangue, ma un messia impazzito miracola la mia fisiologia per far colare un vino diafano come il mio rancore.
Nessun dialogo con un linguaggio agonizzante.
Penso che non ho altro da aggiungere, da piangere, da piatire, da lamentare e da maledire.
Poco mossi gli altri bacini.
E giustizia per tutti.
Stop.

E, in ogni caso, tutto quanto sopra scritto non ha senso. Non so se si (sa) riesce a capire che non c'è niente da carpire ma non mi importa, in fondo costituisce solo materiale per la psichiatria forense. Si avete ragione, uno stato di malessere ma, sbagliate, non è personale, è statuale. Un obbrobrio da cancellare per 7/15, in modo casuale. Non bello, ma vero e, comunque, era meglio il silenzio.

Commenti disabilitati (va da sé)

In pausa, per scovare il senso di parole troppo fragili

2009-06-27T10:00:00.002+02:00

“My shame will comfort you”
(Crooked timber – Therapy?)

“È meglio dirsi addio quando si arriva. Così sarà meno doloroso quando ci si dovrà lasciare” (Racconti per una solitudine insonne - Subcomandante Marcos )

Questo è un post che scrivo per me ma dedicato a voi che siete lettori abituali.
Questo è l'annuncio di una pausa, di una posizione di stand by, di una parentesi, fate voi.
Sarò lontano dal blog. Forse non scriverò, se scriverò non pubblicherò o lo farò con commenti disabilitati o su tumblr. Trasformare il monologo nascosto in monologo dichiarato. La colpa, se è una colpa, è solo mia, sia chiaro. So solo che necessito di prendere le distanze, di allontanarmi. Ecco, ci sarò, ma lontano. Mi metterò in ascolto, invece che parlare. Il silenzio assomiglia terribilmente alle parole vuote. Se si è distratti non si nota la differenza e questo è un mondo distratto. Voglio smettere di pretendere. Voglio allontanarmi dalla sensazione di vuoto che mi procura quello che scrivo.
La distanza non preclude l'affetto, l'assenza è un altra forma di presenza, il silenzio è una forma di comunicazione.

Le parole vuote, questo blog ne è colmo, concedono un'enorme possibilità. Ognuno può riempirle di sé. Ogni parola può essere riempita dei significati dal suo utilizzatore. Ogni singola parola scritta qui dentro può essere svuotata di ogni significato. Oppure riempita di significati che non c’erano nelle intenzione di chi le ha scritte.
La parole sono solo contenitori vuoti al servizio del ricevente e a tradimento dell’emittente. So che per molti questo relativismo del linguaggio e della comunicazione è inaccettabile, ma ve la propongo come riflessione personale, come dato che potete utilizzare (o non) secondo le vostre idee.

Esiste uno scarto tra sé stessi e le parole. Uno iato inevitabile e ingannevole. Le persone vogliono fidarsi delle parole e della loro forza evocativa e quindi si espongono a questo pericolo. Un rischio che bisogna gestire con integrità per mantenere l'onestà di non scrivere qualcosa di migliore di quello che si è perchè questa è una condanna che solo i grandi autori si possono permettere.
Io credo alle vostre bugie, voi credete alle mie. Ci siamo raccontati menzogne che non sono altro che verità investite della nostra limitata visuale. Le nostre bugie reciproche sono inconsapevoli dell'inganno che incorporano. Quindi innocenti e pure, ma, e parlo solo per me, ho deciso che non bisogna mai credere a Progvolution. Mai.

Queste riflessioni mi fanno sentire il bisogno di uno spazio mentale per cercare di spiegarmi perchè quando scrivo qualcosa che giudico di livello mi sento frustrato e quando scrivo qualcosa di scadente mi sento soddisfatto. Questo perchè non esiste nessuna differenza per gli altri. Ma la differenza esiste per me. Per quel maledetto ego che faccio finta di non voler nutrire.
Ho cercato risposte nel luogo sbagliato. Se esiste un modo per scrivere puri non è di certo quello di condividere le parole ad ogni piè sospinto. E sono certo che esiste un modo per essere feroci senza livore, ma solo come espressione di energia comunicativa piena.
Deve esistere un modo per rendere le cose diseguali, per uscire dalla trappola del 'tutto=tutto', del 'tutti amici di tutti'. Deve esistere una scala di valori in cui posizionarsi. Deve esistere una finalità che consenta di non trasformare l'empatia in apatia o in empietà.
Anche oggi volevo essere secco e invece mi dilungo, forse perchè il distacco è la mia condizione ideale.
Eppure (quanti "eppure" ho scritto in queste ultime settimane... ormai una sorta di condizione lessicale/esistenziale) sento che la verbosità si fa claudicante. Troppi problemi di ego. Tutta la soddisfazione e la frustrazione del bloggare appartiene alla sfera intima e, dopo lo sforzo dell'opera omnia, sento una fatica estenuante al solo pensiero di dover cercare di parlarne. Devo fermarmi, poi vedere. Nessun piano preciso, come sempre. Solo confusione e infantile entusiasmo a cui seguono scoramenti senza soluzione.
Scriverne non mi ha aiutato. Non ho trovato risposte alle domande che continuo a farmi. Perchè comunicare se non se ne capisce il fine? Perchè condividere se all'apparenza non c'è un senso per farlo? Perchè esporsi quando ci si vorrebbe nascondere? Perchè illudersi che ci sia un motivo? Traggo le conclusioni e mi accorgo che ho chiari solo i motivi per cui non scrivo, mentre non ho idea del motivo per cui lo faccio.

Dicono i saggi che la felicità consiste nell'eliminare e non nell'accumulare. Ecco, voglio applicare, per un periodo, questa massima alle parole.
Curerò la mia fragilità in privato, la lascerò esprimere con pensieri liberati dalle parole e non intrappolati nei bit. La cullerò con l'intenzione di riproporla. L'intento c'è, poi si vedrà.
Ora il sussurro diventa così flebile da essere impercettibile.
So già che tutto questo mi mancherà.
Addio e arrivederci...
Enjoy the silence.
Progvolution

My sweet revenge
Will be yours it's in the making
It's in the takin, making, baking, taking, faking
(Revenga – System of a Down)

Vox clamantis in deserto

2009-06-27T04:20:00.001+02:00

Arriveranno parole che vi troveranno impreparati, per un momento sarà di nuovo il silenzio. Poi la giostra riprenderà, per compiere l'ennesimo giro di significato, sempre lo stesso, e tornare al punto di partenza. Le parole si trasformeranno nell'eco del silenzio per riverberare in stanze di nostalgia. Quando finiranno le parole d'amore verranno quelle di odio.
Infine ci sarà solo il vuoto delle parole. Ognuno può riempirle di sé, io sarò lontano, in ascolto.
Nessun scenario muterà, il senso si sposta su una linea senza fine ma il significato continuerà a rimanere irrilevante. E tutto sarà identico perché è solo un alito di vento.
Adesso basta scrivere.

Finalmente le parole sono vuote (Opera omnia XIV)

2009-06-26T06:00:00.007+02:00

Continua da L'estremità della coda della lucertola (Opera omnia XIII)

20. Le parole sono vuote

“Chi si sbaglia è chi non capisce ancora il suo destino. Cioè non capisce qual è la risultante di tutto il suo passato - che gli segna l’avvenire. Ma lo capisca o no, glielo segna lo stesso. Ogni vita è quello che doveva essere” (Cesare Pavese - Il mestiere di vivere)

Le parole sono vuote per chi trasforma le frustrazioni personali in questioni ideologiche.
Le parole sono vuote per i carnefici che si dipingono vittime.
Le parole sono vuote per i sicofanti, i mistificatori, i manipolatori.
Le parole sono vuote per i predatori senza più preda.
Le parole sono vuote per gli squadristi digitali.
Le parole sono vuote per chi cerca solidarietà per ingiustizie esistenti unicamente nella propria fantasia.
Le parole sono vuote per chi blatera di principi che è pronto a ignorare nel suo agire privato.
Le parole sono vuote per i paranoici e i diffidenti patologici.
Le parole sono vuote per chi ne disconosce il significato, per chi non vuole accettarlo, per chi non vi si rassegna.
Le parole sono vuote per chi ingiuria, per chi diffama, per chi mente, per chi cerca vendetta, per chi si esercita in sleale violenza del discorso.
Le parole sono vuote per chi non attacca il ragionamento ma le persona.
Le parole sono vuote per i provocatori insulsi e infantili.
Le parole sono vuote per gli estremisti auto-commiseranti.
Le parole sono vuote per chi invoca il rispetto per sé negandolo agli altri.
Le parole sono vuote per chi è raffinato tessitore di falsità ma vuole dipingersi puro e ingenuo.
Le parole sono vuote per chi è incapace di aiutare sé stesso ma pensa di poter aiutare gli altri.
Le parole sono vuote per chi si sente immacolato combattente di sanguinari nemici immaginari.
Le parole sono vuote per i Santi chi si piangono addosso riuscendo esclusivamente ad auto-assolversi e accusare selvaggiamente il mondo crudele.
Le parole sono vuote per le persone vuote che cercano di costruirsi una dimensione propria.
Ma non c’è nulla da fare.
Ma, soprattutto, se le parole sono vuote allora perché ostinarsi a continuare a .................
...
...
...
...
...
...

Piano dell'operetta

Opera omnia (20 frammenti sulle parole)	Opera omnia I	20 maggio
Tempestare il mondo di parole	Opera omnia II	22 maggio
Testimoniare un mondo vuoto di parole	Opera omnia III	25 maggio
Narratori di un mondo sprecato	Opera omnia IV	7 maggio
La semina della mistificazione	Opera omnia V	29 maggio
Sintesi sul filo del rasoio	Opera omnia VI	3 giugno
La suadenza nella sterilità	Opera omnia VII	5 giugno
Varcare la sottile linea difensiva dell'integrità	Opera omnia VIII	9 giugno
La soma dello sconforto	Opera omnia IX	11 giugno
Guerra nella pace con i lettori	Opera omnia X	15 giugno
Esserci, ringraziare, scalciare	Opera omnia XI	17 giugno
Taci! L'amico ti legge	Opera omnia XII	19 giugno
L'estremità della coda della lucertola	Opera omnia XIII	23 giugno
Finalmente le parole sono vuote	Opera omnia XIV	26 giugno

L'estremità della coda della lucertola (Opera omnia XIII)

2009-06-23T06:00:00.002+02:00

Continua da Taci! L’amico ti legge (Opera omnia XII)

18. La fine è vicina?

No. Voglio restare vivo, nonostante tutto, nonostante me, voi, le trappole del linguaggio e il vuoto generalizzato. Sopravvivere sulla piattaforma. Sicuro, forse, per ora.
Arriverà prima o poi il sipario su questa coazione a ripetere, sulle questioni private, sulla critica al mondo. Posso esprimere senza compiacere. Se sono disturbante vuol dire che funziona.
Ma non lo sono. È una sconfitta che voglio portare avanti. Forse quando vanto la mia dedizione ai perdenti soffro di conflitto di interessi.
La sensazione strana, inevitabilmente obliqua, è che il mio mondo crolla proprio nelle mie realizzazioni migliori. Un rischio, un pericolo. Continuerò a invocare pensieri a caso per domarli, forgiarli in parole vuote.
È solo un gioco per chi vuole partecipare, gli altri, enorme e straordinaria possibilità, possono uscire da questa dimensione.

“Ma io sono un uomo che preferisce perdere piuttosto che vincere con modi sleali e spietati. Grave colpa da parte mia, lo so! E il bello è che ho la sfacciataggine di difendere tale colpa, di considerarla quasi una virtù… (dai dialoghi con Pasolini, settimanale Vie nuove, n. 42, 28 ottobre 1961)

19. Coda: le parole avrebbero dovuto essere vuote

Il 13 maggio ho scritto un post intitolato “le parole sono vuote”. L'ho scritto prima di questi 19 punti. Ancora non lo pubblico, sarà il numero 20. L'ho scritto molti giorni fa rispetto questa pubblicazione programmata ma sono parole che necessitano una lunga decantazione.
Forse è il peso di tutto il vuoto che gronda dalle mie parole che richiede molti giorni per sollevarsi dai sentimenti falsi che appesantiscono i miei discorsi. Parole, svuotate certo, prive di ogni contenuto, ma scritte a caldo. Per evitare che questo elemento ne infici il valore, le lascio ferme. Le rileggo e a freddo non sento il bisogno di cambiarle. Questo invecchiamento è la loro forza e riesce a trasformare parole vomitate di getto in parole ponderate, pur non cambiandone una virgola.
In questi giorni sento il peso a dare risposte a domande mai formulate e l'oppressione del trovare domande adatte alle risposte che mi do. Rifletto sul senso del blog come contenitore di parole che mi rappresentano e insieme mi falsano. Pensieri che fuoriescono e prendono forma, di cui vado orgoglioso e insieme odio. Parole che sono una liberazione e insieme una oppressione. Parole mal interpretate, abbandonate, sottovalutate, mai comprese, mal formulate, inutilmente ambiziose o oziosamente saccenti, troppo esplicite o inutilmente oscure.
Inclino al mio solito melodramma e aspetto la tempesta che sta arrivando e che temo (o spero) mi terrà forzatamente lontano dal blog.
Così fisso il monitor che si fa convesso ai miei occhi cavi, non sapendo dove andare a parare e non avendo nulla da dimostrare a nessuno.
Non devo difendermi anche se lo voglio fare perché non c'è nulla di più meschina di una normalità divelta, soppressa e sostituita con il dileggio.

“Mi piacciono persone che sono come me, che hanno gli stessi problemi, la stessa curva del dolore, il peso delle esperienze e una certa disperazione. Mi piacciono persone che sono come me, che conservano la loro bellezza nell’imperfezione, nelle tracce di decadimento” (Francesco Piccolo - La separazione del maschio)

Piano dell’operetta:

Opera omnia (20 frammenti sulle parole)	Opera omnia I	20 maggio
Tempestare il mondo di parole	Opera omnia II	22 maggio
Testimoniare un mondo vuoto di parole	Opera omnia III	25 maggio
Narratori di un mondo sprecato	Opera omnia IV	7 maggio
La semina della mistificazione	Opera omnia V	29 maggio
Sintesi sul filo del rasoio	Opera omnia VI	3 giugno
La suadenza nella sterilità	Opera omnia VII	5 giugno
Varcare la sottile linea difensiva dell'integrità	Opera omnia VIII	9 giugno
La soma dello sconforto	Opera omnia IX	11 giugno
Guerra nella pace con i lettori	Opera omnia X	15 giugno
Esserci, ringraziare, scalciare	Opera omnia XI	17 giugno
Taci! L'amico ti legge	Opera omnia XII	19 giugno
L'estremità della coda della lucertola	Opera omnia XIII	23 giugno
Di prossima pubblicazione
Finalmente le parole sono vuote	Opera omnia XIV	26 giugno ore 6.00

Erezione Meccanica rafforza il gioioso regno di PierViagra I

2009-06-19T21:50:00.009+02:00

I buy my crack, I smack my bitch
Right here in Hollywood
(Prison song - System of a down)

Il re è nudo. Lo potremmo dire se questo fosse un paese normale o reale. Ma non lo è. Siamo in un paese di fantasia, grottesco, sullo stile delle giovani dittature sudamericane del novecento come i dittatori paraguaiani che si auto-nominavano Ammiragli (in un paese senza mare) indossando copricapi in stile napoleonico. Siamo in un regno personalizzato di questo tipo quindi diremo che il reuccio è svestito. Sempre. Gira nudo per i suoi castelli in costante preda a libidine di origine chimica. Come potremo chiamare questo reuccio di questo fantomatico paese?
Un nome a caso, che so, PierViagra I.

Forse è vero, come dicono i giullari della corte, che PierViagra potrebbe avere tutte le donne che vuole in quanto ricco e famoso. Forse è vero, ma non conta. Perchè PierViagra è un comandante che ha bisogno di certezze. Perchè avere una cosa gratis, se la puoi comprare? Comprare per dominare. Il possesso che il contadino ha sui cetrioli e l'allevatore sui maiali. Il denaro come mezzo di dominio delle proprie insicurezza, della propria (oh bestemmia) mortalità.
Così un giorno PierViagra, assiduo consumatore di giornali pornografici con cui sfiancava la mano sul regale pennello dopo aver ingerito delle insolite pillole blu, ha ben pensato: perchè limitarsi a comprare i giornaletti se posso comprare le donne?
Da quel giorno l'imitazione di Napoleone - almeno in bassezza - decise di diventare un collezionista di figurine porno.
I porno erano come un catalogo Pornomarket su cui scegliere e poi comprare. Con quale corrispettivo? Essendo padrone di ingenti ricchezze e di un intero stato di sua esclusiva proprietà poteva scegliere se promettere lussuosi regali o cariche onorifiche del suo stato fantoccio. Non esisteva un prezzario esposto come nelle care vecchie case di tolleranza italiane ("alla casa del piacere Sora Grazioli"), ma il prezzo, la promessa, veniva pronunciata con delirante enfasi da attore di periferia sull'ispirazione del momento o tenuto conto delle sempre più lubriche voglie dell'ultrasettantenne PierViagra.
Una vita non facile! Cosa rimaneva al dittatore svanito l'effetto della reazione chimica? Soltanto il malinconico souvenir del suo adorato bidet sfiorato, ma che dico, onorato da chiappe siliconate.

E pensare che il reuccio era persona integerrima e devota, pensare che aveva dato alle rotative un agiografia piena di foto con l'allegra famigliola ufficiale piena di gioiosi bimbi (in stile nazi-bimbo di un noto spot K*****) sulle cui teste giurare e spergiurare. Chi l'avrebbe detto che si fosse trattato di un tossicomane di viagra voglioso di gustarsi i suoi amplessi a pagamento?
Questa mania di soddisfare con pervicacia la burbanzosa, datata e modesta escrescenza rettile, questa determinazione ad ottenere un bugigattolo di senile piacere sessuale probabilmente doveva farsi rientrare nel tragico effetto della demoniaca pillola erettiva. Per questo i suoi fedeli sudditi lo assolsero rinominando l'intera vicenda come "i curiosi e perdonabili effetti dell'Erezione Meccanica". D'altronde - pensava benevolo il popolo - come altro arredare i solitari e bui saloni della ville del nostro amatissimo mini-Napoleone? In fondo le prostitute e le pornostar non sono altro che oggetti da utilizzare, assertiva garrulo il popolo benigno.
Bravo PierViagra, che Dio ti protegga!

PierViagra era felice! Non importava se vantava un priapismo indotto, se era un casanova chimico, un seduttore prezzolante. In sintesi, non gli interessava che la sua erezione fosse meccanica, gli importava solo di poterla sfoggiare a mo' di scettro carnoso, un simbolo di potere, un oggetto da imporre (quale simbolo di potenza) su altri oggetti (respiranti, ma che conta?).
Sfuggire questa illusoria erezione, denudarsi e inseguire giovani donne discinte all'interno dei suoi antri maniacali, piscinati e turriti, difesi dal regio squadrone pretoriano... che gioia!
Poter usufruire, godere di questo harem a pagamento era per il re sordidamente godurioso. E quale raffinato gusto pagare, talvolta, con la promessa di ridicole cariche onorarie della recita di democrazia che grezzamente stava costruendo!
Questa era di Erezione Meccanica spiegava anche la sua concezione solitaria del potere. Lui, solo lui!, doveva essere MEMBRO del Governo del Paesiello!
Il reuccio era fiero della sua Erezione Meccanica ed anche se era ormai diventato il suo pensiero costante, il suo compagno che mai lo abbandonava, non pensava che tale lasciva fisima avrebbe mai inficiato la sua missione: ben governare la nazione-circo per realizzare il proprio interesse.

PierViagra era conscio che il popolo lo adorava e avrebbe certamente apprezzato e ammirato la sua nobile inclinazione all'Erezione Meccanica. Sì! L'avrebbe invidiato e sempre più riverito e giustificato.
Per ogni pornostar, attricetta, soubrette ambiziosa o giovane vergine aggiunta alla preziosa collezione, il re aggiungeva una tacca metaforica alla sua avvizzita verga chimica. Ogni conquista che pagava (ma non appagava, come dato secondario...) faceva crescere al sua autostima. Cribbio! Egli comprava, egli possedeva, egli dominava!
Dominava gli oggetti, le ville, le imprese, le donne, la nazione.
Con la stessa libidine con cui usava la sua caduca Erezione Meccanica così acquistava potere, comprando, dando un prezzo, acquistando. Tutto, poteva comprare tutto, dalle coscienze in su: giudici, favori, agganci malavitosi, leggi ad hoc, partiti, giornali, informazioni.
Ville come bunker, riunioni come orge, donne come oggetti da collezione, il governo come bene personale: oh! epoca felice sotto l'illuminato PierViagra I!
Era l'eroe di questa baracca fatiscente di nazione!
E il popolo applaudiva, stravolto di empatia.

Come diceva quello che PierViagra ammirava come grande esempio di illuminato statista "il popolo è femmina e ama farsi fottere" e allora? Chi meglio di lui poteva adempiere a questa nobile impresa?
I pochi che erano spaventati da Erezione Meccanica erano da considerarsi disfattisti in mala fede che non riuscivano a capire la grandezza di questa progetto vital-politico. Il popolo era solo un'altra donna da comprare, da possedere, da dominare.

Una sceneggiatura che riecheggia il Pasolini di "Salò e le centoventi giornate di Sodoma" oppure che vagheggia l'indomito coraggio dei figli di Saddam Hussein che nel mentre l'Iraq era invaso e il padre braccato si godevano la fine della dittatura in orge di donne e coca. Qui c'è la stessa decadenza, la stessa dissolutezza, la stessa patetica e ridicola mostruosità di un'incontrollata libidine di potere.
Per fortuna che è solo una favola.

Taci! L’amico ti legge (Opera omnia XII)

2009-06-19T06:00:00.005+02:00

Continua da Esserci, ringraziare, scalciare (Opera omnia XI)

16. Scrivere, scrivere, tacere, sparire

Deve dirlo e ridirlo, scriverlo, riscriverlo, ascoltarlo e riascoltarlo.
Per convincermi. Per disinnescarmi.
Scrivo per questo motivo, ma allora perché pubblicarlo?
Forse solo per costringersi a farlo. O forse l'esposizione è un nascondiglio, o un esorcismo, o una punizione.
Ogni tanto ho un'orchestra in testa è tutto ha un senso glorioso ed epico ma la trasposizione dell'ouverture mentale diventa di un carillon claudicante.
Perché non tutti amiamo il palcoscenico retto o le luci addosso. E, sopratutto, il blog non è così importante come mi sembra che sia...

“Come esiste chi lavora per noia, io a volte scrivo perché non ho niente da dire. Le divagazioni inevitabili nelle quali si smarrisce chi non pensa, in quelle divagazioni io mi perdo scrivendo” ( Fernando Pessoa - Il libro dell’inquietudine)

17. Andante senza brio

Non leggetemi, se non sono degno della vostra attenzione.
Non merito il vostro astio, meglio cambiare letture.
So che è stucchevole ma talvolta mi trovo costretto a difendermi dall'altrui cattiveria. Singola, ma diventa opera collettiva e io devio per sottrarmi al raggio d'odio che promana sulla rete come ovunque tra i manufatti umani.
E per non scorgere più chiamo a raccolta le mie i migliori parole. Quelle vuote. Queste ricreeranno la giusta distanza e la distanza darà ragione al narratore.
Soddisfazioni passeggere, labile opposizione al tempo che scolora tutto.
E non rimane più nulla.
Fare spazio al vuoto, eliminare le parole per poter esprimersi completamente.
E arriveremo al nulla che sarà la verità che si espanderà con parole piene.

“Io non ho speranze, ma credo nella cura” (Massimo Volume)

Piano dell’operetta:

Opera omnia (20 frammenti sulle parole)	Opera omnia I	20 maggio
Tempestare il mondo di parole	Opera omnia II	22 maggio
Testimoniare un mondo vuoto di parole	Opera omnia III	25 maggio
Narratori di un mondo sprecato	Opera omnia IV	7 maggio
La semina della mistificazione	Opera omnia V	29 maggio
Sintesi sul filo del rasoio	Opera omnia VI	3 giugno
La suadenza nella sterilità	Opera omnia VII	5 giugno
Varcare la sottile linea difensiva dell'integrità	Opera omnia VIII	9 giugno
La soma dello sconforto	Opera omnia IX	11 giugno
Guerra nella pace con i lettori	Opera omnia X	15 giugno
Esserci, ringraziare, scalciare	Opera omnia XI	17 giugno
Taci! L'amico ti legge	Opera omnia XII	19 giugno
Di prossima pubblicazione
L'estremità della coda della lucertola	Opera omnia XIII	23 giugno ore 6.00
Finalmente le parole sono vuote	Opera omnia XIV	26 giugno ore 6.00

Esserci, ringraziare, scalciare (Opera omnia XI)

2009-06-17T06:00:00.004+02:00

Continua da Guerra nella pace con i lettori (Opera omnia X)

14. Esserci per esserci o non esserci per esistere?

Ispirazione, dov'è?
Cosa altro conta stasera?
L'orizzonte è ristretto. Mi basta una canzone e i miei pensieri per non sentirmi solo. Almeno non più di quanto riesca a sopportare.
Pensieri che si ripresentano come gli uccelli migratori, a branchi. Ciclici. Cerchi di ignorarli ma quando finisce la giornata, finiscono anche le scuse per non ascoltarli.

E il fatto che quando ho qualcosa da dire divento prolisso e appassionato e mi piace scrivere. Anzi mi piaccio. Troppo. E questo è un male.
E anche se so come dovrei scrivere per essere più preciso, più scorrevole, più lucido, non mi va proprio. Se la mia mente ragiona contorta cosa posso farci? Mi sento caratterizzato da tutti i miei palesi difetti narrativi.
Ma a volte nella mia fortezza di solitudine mi deprimo e mi passa la voglia di scrivere. Mi sento così vuoto che mi mancano le parole vuote. L'altrui cattiveria mi annienta. L'inutilità della lotta per affermare parole piene sembra una fatica disperata e senza senso.
Sono maree. Di solito poi basta un'intuizione, una canzone, un commento stimolante e si aprono le cataratte dell'espressione. Ma sarà sempre così?
Ma sopratutto c'è un senso, un'utilità, un fine che non sia la insopportabile volontà di esserci e riuscire contemporaneamente scordarsi di esistere?

“La mia solitudine la sento nell’istante stesso in cui stabilisco le più forti relazioni con gli esseri umani, col mondo” (Anais Nin - Diario)

15. Prego

Comunque grazie.
In ogni caso prego.
A tutti i vostri grazie, quelli che ci sono stati, a quelli che ci saranno. Al grazie ovunque e comunque.
Ai grazie che vi dirò.
Prego, anzi grazie per assolvere al dovere di gratitudine verso chi decide di impegnare parte del suo tempo a leggerti e a provare a comprenderti. Grazie a chi si applica per filtrare le parole piene da quelle vuote.
Grazie a quelli che leggo e mi ispirano. Grazie a chi mi stupisce. Grazie a chi si esprime. Grazie a chi non si tira indietro e a chi rischia di suo.
A tutti gli altri, no.

“La depressione diventa un diritto, quando uno si guarda attorno e non vede niente o nessuno che lo ispiri. Quando il mondo sembra scivolare in una gara di ottusità e di grettezza materialista. Non ci sono più ideali, non ci sono più fedi, non ci sono più sogni” (Tiziano Terzani - Un indovino mi disse)

Piano dell’operetta:

Opera omnia (20 frammenti sulle parole)	Opera omnia I	20 maggio
Tempestare il mondo di parole	Opera omnia II	22 maggio
Testimoniare un mondo vuoto di parole	Opera omnia III	25 maggio
Narratori di un mondo sprecato	Opera omnia IV	7 maggio
La semina della mistificazione	Opera omnia V	29 maggio
Sintesi sul filo del rasoio	Opera omnia VI	3 giugno
La suadenza nella sterilità	Opera omnia VII	5 giugno
Varcare la sottile linea difensiva dell'integrità	Opera omnia VIII	9 giugno
La soma dello sconforto	Opera omnia IX	11 giugno
Guerra nella pace con i lettori	Opera omnia X	15 giugno
Esserci, ringraziare, scalciare	Opera omnia XI	17 giugno
Di prossima pubblicazione
Taci! L’amico ti legge	Opera omnia XII	19 giugno ore 6.00
L'estremità della coda della lucertola	Opera omnia XIII	23 giugno ore 6.00
Finalmente le parole sono vuote	Opera omnia XIV	26 giugno ore 6.00

Sono triste

2009-06-16T00:17:00.007+02:00

- Colonna sonora on: Timoria : Colori che esplodono -

Sì sono triste. Banale e semplice. Triste senza un motivo specifico ma semplicemente per moto dell'anima. Non dovrei, perchè non si fa. Anzi, forse potrei, ma non dovrei dirlo perchè l'allegria è contagiosa ma la tristezza è una vergogna.
Sono triste perchè sono un bambino che non riesce ad accettare la caducità di tutte le umane vicende. Mi rattristo a vedere allontanarsi le persone, mi intristisco ad accorgermi che tramontano certi punti fermi, mi rabbuia vedermi invecchiare con sempre meno entusiasmo.
Mi atterrisce constatare che nulla e nessuno è essenziale. Nessuno è insostituibile. L'oblio vince sui sentimenti, sui ricordi, sui giuramenti e su tutte le altre imperiture (!) memorie degli umani astri cadenti.
Tutto è intercambiabile ma io provo il desiderio infantile di credere in un mondo fatto di punti fermi e di pietre angolari, una architettura di vita che si basi sulla permanenza e la sicurezza. Sono sogni puerili e questa consapevolezza mi rattrista perchè sono consapevole di sognare. E questa considerazione mi rattrista ulteriormente.
Sono triste perché mi sento solo in una nazione e in un mondo che ha visioni e credi molto distanti dai miei, perchè sono circondato da persone che fanno della meschinità un modo di vita, perchè è dura trovare un senso all'appartenere ad una simile compagnia di consociati.
Sono triste perchè mi sento sempre più vuoto. Privo di contenuti, affaticato nel scrivere parole che non parlano di niente e che non sono altro che una dichiarazione di claustrofilia. Spesso mi sembra che tutto sia stato detto e nulla superi la soglia della banalità.
Sono triste perchè mi affanno a cercare significati che non ci sono, perchè attribuisco importanza a cose che sono futili per la loro eccessiva serietà, perchè mi accanisco in contorsioni di pensiero che non portano a niente.
Come si chiamerà tutta questa tristezza dichiarata nel suo essere pervasiva e multiforme? Tedio, noia, spleen? Fate voi, ma senza infierire. E non fatevi trarre in inganno, quello che ho scritto sopra non sono i motivi della tristezza che c'era prima e ci sarà dopo e, in ogni caso, indipendentemente da questi pensieri.

Sono triste. E non c'è nessuna epica, nessun pistolotto. Nessuna morale o soluzione. Solo la tristezza di una canzone o la malinconia di ricordi che sbiadiscono anche se non vorrei.

La tristesse durera toujours (Vincent Van Gogh)

- Colonna sonora off -

Guerra nella pace con i lettori (Opera omnia X)

2009-06-15T06:00:00.003+02:00

Continua da La soma dello sconforto (Opera omnia IX)

12. Per me o per i lettori?

Rimanere integri, scrivere quello che si sente senza accontentare il lettore tipo.
In pratica scrivo solo per me. Anzi no, scrivo per condividere.
I lettori sono ignavi, partecipi, amici, nemici, provocatori, opportunisti. Ognuno di loro si veste di una maschera o testimonia la sua realtà.
Con qualcuno c'è stima reciproca, affetto. Potrei innamorarmi o potrei odiarli.
Altri sono di passaggio. Altri vorresti che non ci fossero. Altri li ignori o li vorresti ignorare.
Eppure da tutti non si può prescindere. Se non li volessi, se non ti interessassero, scriveresti offline su un foglio di videoscrittura.
Benvenuti, bentornati, a riscriverci, a rileggerci.
Siete essenziali ma non necessari e, sia chiaro, non siete il padrone.
Il vostro giudizio conta. Il narratore è dentro la storia, non può staccarsene, non può giudicare. Questo lo dovete fare voi, Voi decretare se le parole sono piene o sono vuote.
Se il giocoliere del linguaggio è un saltimbanco o un'illusionista. O, se prima di scivolare in basso, apparteneva a una nobile stirpe di magici circensi. E non lo farete con il complimento vuoto ma con il commento puntuale, l'affetto implicito, la critica tagliante, il controllo dell'integrità.
O con un significativo silenzio.

“L’inferno sono gli altri” (Jean Paul Sartre)

13. Violento ma leale

Ma questi operosi lettori li vorrai coccolare almeno un po', vero?
No! Li stimo troppo per essere affabulante, consolatorio e conciliante. Non nascondiamoci
La vis polemica violenta e emozionale non è una tattica da parolaio mistificatore. È un moto spontaneo. Leale e schietto. Difendo la polemica violenta contro le distorsioni di chi semina menzogna nella sfera pubblica, ma anche nella sfera privata. A volte bisogna soprassedere, essere superiori. A volte bisogna glissare o fare lieve ironia. Ma, a volte, bisogna affondare il colpo.
È una necessità, un fatto di rispetto per la propria e l'altrui dignità.
Perchè il rispetto non è imbelle silenzio di fronte all'offesa all'intelligenza, alla verità, all'integrità.
Non si può accettare l'idea della discussione come campo neutro, sterilizzato e asettico.
Certe cose fanno bollire il sangue nelle vene (scusate la banalità) e le parole violente sono sempre meglio della violenza in sé. So già che queste affermazioni saranno mal interpretate...

L'invettiva è un mezzo retorico e come tale va inquadrato, tra l'altro non la si può imitare, è lo sfogo che nasce dalla coscienza e questo secondo me è molto apprezzabile.
Inoltre, e qui torniamo al punto 12, non bisogna pensare di parlare a lettori tendenzialmente d'accordo verso i quali vomitare invettive e, tutto sommato, improduttivo. Bisogna pensare anzi di aver davanti una platea ostile pronta a controbattere colpo su colpo. Messa così perchè rinunciare a pugni di parole?
D'altronde se le parole sono rappresentative di una persona allora anche i momenti di rabbia assumono significato, visto che di santi non ne conosco molti...
La rabbia è una componente emotiva importante, non fingiamo la moderazione dei moti d'animo.
So che esistono corsi di retorica emotiva. Mi piace il concetto, non so neanche in cosa consistano ma vorrei parteciparvi. In realtà conservo la speranza di non averne bisogno...

“Tutti noi andiamo in scena. E’ ciò che facciamo per gli altri, tutto il tempo, deliberatamente o senza intenzione. E’ un modo per raccontare di noi stessi nella speranza di essere riconosciuti per quello che vorremmo essere” (Richard Avedon)

Piano dell’operetta:

Opera omnia (20 frammenti sulle parole)	Opera omnia I	20 maggio
Tempestare il mondo di parole	Opera omnia II	22 maggio
Testimoniare un mondo vuoto di parole	Opera omnia III	25 maggio
Narratori di un mondo sprecato	Opera omnia IV	7 maggio
La semina della mistificazione	Opera omnia V	29 maggio
Sintesi sul filo del rasoio	Opera omnia VI	3 giugno
La suadenza nella sterilità	Opera omnia VII	5 giugno
Varcare la sottile linea difensiva dell'integrità	Opera omnia VIII	9 giugno
La soma dello sconforto	Opera omnia IX	11 giugno
Guerra nella pace con i lettori	Opera omnia X	15 giugno
Di prossima pubblicazione
Esserci, ringraziare, scalciare	Opera omnia XI	17 giugno ore 6.00
Taci! L’amico ti legge	Opera omnia XII	19 giugno ore 6.00
L'estremità della coda della lucertola	Opera omnia XIII	23 giugno ore 6.00
Finalmente le parole sono vuote	Opera omnia XIV	26 giugno ore 6.00

La soma dello sconforto (Opera omnia IX)

2009-06-11T06:00:00.005+02:00

Continua da Varcare la sottile linea difensiva dell’integrità (Opera omnia VIII)

11. Simpatico e confortevole

Allora il punto è come riuscire a far convivere la necessità ferrea di integrità (senza la quale la scrittura diventa opera amanuense compilatoria) con il “successo” di essere letti da altri esseri senzienti, pensanti, non appartenenti alla serie di origami umani che popolano i luoghi vacui della rete?
Avessi la risposta sarei già al punto 12. E invece no, anche se ritengo che non sia una questione trascurabile. È controverso: scrivo certamente per essere letto ma se voglio rimanere integro, e giuro che lo voglio, non posso scrivere cose adatte ad essere lette. Fatte per essere lette.

A voi interessa il successo? Volete essere blog-star? Una gloria piccina, ma può interessare.
Potreste volere avere sempre ragione (una tentazione comprensibile...), moderare i commenti per paura che qualcuno intacchi anche solo per poche ore il vostro regno. Liberi di farlo ma poi non portate avanti la bandiera della libertà di espressione come i giornalisti servi che per giustificare il loro scodinzolare tirano fuori i colleghi morti in Vietnam.
Dignità, per piacere!

Penso che si possa essere letti per la propria integrità ma consapevoli di apparire antipatici e scomodi (non confortevoli): sarete troppo pessimisti, estremisti, cinici, vorranno stemperare la vostra pesantezza con l'ironia e il sarcasmo che tutto travolgerà. Perché ogni ragionamento si può rivoltare, perché non si è mai abbastanza duri, né mai abbastanza comprensivi.
Perché per alcuni siete catastrofisti, per altri realisti. Perché per qualcuno sarete intelligentemente provocatori, per altri insopportabilmente irritanti e boriosi. Perché... esiste il punto 1.
Questo gioco al massacro sarà seccante ma non cambierà le premesse. Non bisogna cercare il consenso ma anche la futile processione di incomprensione non è costruttiva. Il senso di solito c'è, se non viene compreso è davvero necessario provare a distruggerlo? Non è meglio seguire il consiglio di Pennac ed avvalersi del primo diritto del lettore, non leggere? Perché non astenersi da un commento ed evitare di dare la conferma di essere intollerante?

“Leggere è niente, il difficile è dimenticare ciò che si è letto” (Ennio Flaiano)

Piano dell’operetta:

Opera omnia (20 frammenti sulle parole)	Opera omnia I	20 maggio
Tempestare il mondo di parole	Opera omnia II	22 maggio
Testimoniare un mondo vuoto di parole	Opera omnia III	25 maggio
Narratori di un mondo sprecato	Opera omnia IV	7 maggio
La semina della mistificazione	Opera omnia V	29 maggio
Sintesi sul filo del rasoio	Opera omnia VI	3 giugno
La suadenza nella sterilità	Opera omnia VII	5 giugno
Varcare la sottile linea difensiva dell'integrità	Opera omnia VIII	9 giugno
La soma dello sconforto	Opera omnia IX	11 giugno
Di prossima pubblicazione
Guerra nella pace con i lettori	Opera omnia X	15 giugno ore 6.00
Esserci, ringraziare, scalciare	Opera omnia XI	17 giugno ore 6.00
Taci! L’amico ti legge	Opera omnia XII	19 giugno ore 6.00
L'estremità della coda della lucertola	Opera omnia XIII	23 giugno ore 6.00
Finalmente le parole sono vuote	Opera omnia XIV	26 giugno ore 6.00

Ma il non voto degli astenuti ha meno senso del voto per partiti sotto la soglia di sbarramento?

2009-06-09T18:49:00.005+02:00

An' sitting here in my safe European home
Don't wanna go back there again (The Clash)

I. Nel segno della grande B. (“Brucia baby burn”)

Bbbbbbene! Post elezioni, post coitum.
Berlusconi (oh dux), Bossi (oh lux), Brigitte Bardot (oh onda nera di antico fascino), Bombolo (oh demo-parodia grottesca), bolo (oh rimasticamento delle paure), bromuro (oh quanto ne servirebbe ai governanti ), bipartitismo (all'italiana: una destra impresentabile e una destra moderata), bipolarismo (inteso come disturbo maniaco-depressivo dell'elettorato italiano), balletti (per coprire gli inestetismi della corruzione), belletti (di idee razziste), bonsai (che si scoprono partiti in caccia di poltrone), un'Europa da bere...

II. Da una parte, invitti, gli astenuti

Mai astenersi dal commentare l’astensione…
(Astenuti in quanto affetti da astenia da partecipazione?). Loro sì sono una massa gioiosa, massa mossa dalle messe di indifferenza per una realtà che appare sfuggire da ogni sforzo di governabilità. Loro non scelgono, loro non si sporcano le mani.
Non si può influire, tutto è già deciso. Uno vale l’altro.
Loro non perdono mai le elezioni. È anche vero che non le vincono, “ma qualcuno (elettore) le hai mai vinte?” li sento pensare ad alta e alata voce.
Quindi la nave rolla nelle tempesta in balia degli elementi, il capitano è solo un buffone con le gallette che blatera di rotta mentre il fortunale fa della barca ciò che vuole.
Secoli di lotte per il diritto al voto svaniti nell’indifferenza di interi mezzi popoli che si sentono scavalcati e che ritengono la politica un inutile orpello dell’economia spadroneggiante, onnipotente e impermeabile al mondo. Dal suffragio universale alla messa di suffragio per la democrazia.
Il suffragio era il fragore del popolo che decideva. Questo fragore ora è solo flebile ammutolirsi di deboli voci.
Neanche la crisi scuote le coscienze, la soluzione non viene percepita come politica ma economica e allora perché perdere tempo con i commedianti della democrazia? Un terreno così dissodato dalle disillusioni è fertile per le derive peggiori. Gli argini sono sempre più sfaldati.

III. Dall’altra parte, sconfitti, gli astenuti e i partecipanti esclusi

Quelli che non hanno alcuna speranza di cambiamento, che non pensano di poter più influire sul governo di una comunità di cui sono parte, quelli che non riescono a trovare una propria rappresentanza politica, quelli che si sentono permanentemente defraudati della qualità che i consacra cittadini e non sudditi: decidere della gestione della cosa pubblica.

Tra questi vi sono che io rimango fisso mentre l’isola Europa mi ruota attorno e affonda in sé stessa.
Io sono per la partecipazione all'affondamento, per condividerne la caduta. Ho partecipato alle elezioni nella mia qualità di elettore ma grazie alla soglia di sbarramento il mio voto è contato come il non voto degli astenuti.
In questo scenario in cui molti cittadini si auto-escludono, il sistema aggiunge l'esclusione di chi vorrebbe partecipare ma è troppo minoranza per non essere di disturbo alla governabilità, all'equilibrio del sistema.
Il sistema elettorale tende a marginalizzare tutti i non conformati alle 2-3 idee maggioritarie
L'esercizio del governo, dell'alta amministrazione della cosa pubblica, italiana come europea, tende ad allontanare i cittadini dalle istituzioni, emanando una nebulosa burocratica intangibile instilla orgogliosamente disamore verso il proprio valore istituzionale.
Questi due elementi si sommano, che stiano scientificamente addestrandoci per disabituarci all'esercizio della democrazia?
Messa così, come fare la morale a chi se ne tira fuori?

Scusate la mia confusione mentale. Per leggere qualcosa di lucido consiglio caldamente questo post di Saramago da stampare e incorniciare (non c'entra nulla con l'astensione ma spiega il paradosso suicida della sinistra degli ultimi anni).

Photo credit: Dunce

Varcare la sottile linea difensiva dell’integrità (Opera omnia VIII)

2009-06-09T06:00:00.004+02:00

Continua da La suadenza nella sterilità (Opera omnia VII)

10. Integro, puro ma sopratutto presuntuoso

“Con tutte queste idee chiare, tutte queste verità in formato post chissà quale poderosa linea editoriale vorrai proporci!”.
Già, ma sì. Qua si da spazio allo spettacolo dell'integrità. A molti dà fastidio. E non è neanche uno spettacolo, ma in tal modo viene percepito. Allora per sfuggire da tutto questo gelido ordine di pensiero apro un libro a caso, ricopio una frase a caso. In quella cerco il senso, la risposta necessaria. Quasi una pratica divinatoria per sfuggire al tedio della razionalità.
Applausi al buffone che scrive!
Ho bisogno di sbagliare per imparare.
Ho bisogno di portare in alto i miei errori, non fare marcia indietro. Meglio un mio errore che l'altrui cosa giusta.
Meglio la mia presunzione che la finta modestia di chi rimastica le idee altrui.
Meglio un arroganza integra che un ecumenismo paraculo che tanto sembra piacere alla blogosfera.
“Il candore della perversità lo inebriava. Di sé percepiva solo l'assoluta purezza contrastante con un mondo edificato sulle bassezze. Viveva circondato da un oceano di neve che sovrastava il paesaggio. Le poche impronte che violavano quella purezza candida lo irritavano come fossero macchie di sangue“.

“I sentimenti più dolorosi e le emozioni più pungenti, sono quelli assurdi: l’ansia di cose impossibili, proprio perché sono impossibili, la nostalgia di ciò che non c’è mai stato, il desiderio di ciò che potrebbe essere stato, la pena di non essere un altro, l’insoddisfazione per l’esistenza del mondo. Tutti questi mezzi toni della coscienza dell’anima creano in noi un paesaggio dolorante, un eterno tramonto di ciò che siamo” (Fernando Pessoa - Il libro dell’inquietudine)

Piano dell’operetta:

Opera omnia (20 frammenti sulle parole)	Opera omnia I	20 maggio
Tempestare il mondo di parole	Opera omnia II	22 maggio
Testimoniare un mondo vuoto di parole	Opera omnia III	25 maggio
Narratori di un mondo sprecato	Opera omnia IV	7 maggio
La semina della mistificazione	Opera omnia V	29 maggio
Sintesi sul filo del rasoio	Opera omnia VI	3 giugno
La suadenza nella sterilità	Opera omnia VII	5 giugno
Varcare la sottile linea difensiva dell'integrità	Opera omnia VIII	9 giugno
Di prossima pubblicazione
La soma dello sconforto	Opera omnia IX	11 giugno ore 6.00
Guerra nella pace con i lettori	Opera omnia X	15 giugno ore 6.00
Esserci, ringraziare, scalciare	Opera omnia XI	17 giugno ore 6.00
Taci! L’amico ti legge	Opera omnia XII	19 giugno ore 6.00
L'estremità della coda della lucertola	Opera omnia XIII	23 giugno ore 6.00
Finalmente le parole sono vuote	Opera omnia XIV	26 giugno ore 6.00