Blog Tintanauta

2008-07-10T16:58:00.004+02:00

La historia de mi amigo Manuel

La historia que a continuación lanzo a la palestra no tiene desperdicio alguno y si a alguien le llega como me llegó a mi cuando me la narraron es que un bicho (el tamaño es lo de menos, pues crece con el tiempo) le revolotea y le merodea el laberinto preciosista que comparte las paredes con las vísceras digestivas del cuerpo humano: el aparato afectivo. La historia es real y seguro que algunos de los que leáis ésto os sentiréis identificados.

Todo es resultado de un principio y en ese principio se hallaba un amigo mío en su época adolescente; remontado a la edad de las espinillas y del pavo, Manuel tenía un grupo de amigos y amigas muy grande pero no pareja. Lo cierto es que eran muy avispados en estos temas pero a él no le había surgido nada con ninguna de ellas. Un día estando en la puerta de su casa vio como en una casa frente por frente a la suya se había mudado una familia y vio como salía una muchacha joven pero algo mayor que él, no le llamó la atención más que lo normal pues era novedosa por el lugar pero sin embargo al fondo tras la oscuridad de la puerta pudo ver como se vio a otra chica más de su edad se asomaba y dejaba entrever el paraíso de la belleza en estado puro. Manuel que miraba atónito como podía a lo lejos se enamoró perdidamente en el instante. Ahí comenzó el sufrimiento de buscarla y esperarla horas sentado en su portal de casa comiéndose las horas sin premio alguno y con la esperanza de verla. Cuando por fin sale de casa con su hermana, él se arrima e intenta camelarla pero su hermana le echaba el freno; ella, que pensaba que quería algo con ella misma, le dijo:

-Vete y no seas más pesado, anda, que no voy a salir contigo.

Pero Manuel le dejó claro que la que le gustaba era su hermana ante la risa tímida de la pretendida que activaba el aparato afectivo de mi amigo, pero nada cambió. Un día que ellas iban al cine hasta se adelantó para pagarles la entrada a las dos ante el consguiente sermón y ser tachado de pesado para luego acabar sentados ambos a cada lado de la hermana mayor mientras comían palomitas que Manuel caballerosamente les ofreció.

Me decía el hombre:

-David, yo me sentía fatal así, pero, ¿qué le iba a hacer?, es lo que había...

Pasó el tiempo y, a duras penas, consiguió salir con ella a solas y todo empezó a ir bien. Un día que Manuel decidió irse de parranda con algunos amigos, a ella le sentó muy mal. Tanto que fueron dejándolo porque ella, también con mucha cabezonería, se sentía rechazada.

Ya habiéndolo dejado con ella, estando con su grupo de amigos, aparece otro amigo de Manuel, que no era de este grupo, después de mucho sin verse le saluda y al lado, por simple oportunismo, tenía a la que a día de hoy es su mujer y en aquellos tiempo era solo una amiga. Tras saludarlo le dice:

-Mira Luis, te presento a mi novia.

Claro, la chica que era una amiga del grupo reaccionó atónita y le respondió:

-Pero, ¿tú de qué vas?.

En definitiva, el amigo se fue y ellos siguieron hablando y él le seguía diciendo medio en broma medio en serio:

-Entonces qué, ¿vamos por ahí a tomar algo?.

-Vamos a ver, que yo no quiero nada contigo.

Él me decía:

-Mira David, yo estaba enamorado de la otra pero además de una forma alocada y como comprenderás a mi la que hoy es mi mujer no me llenaba más que de ser una simple amiga del grupo pero un día: !zás! aceptó salir conmigo a solas y con el tiempo nos fuimos haciendo un cariño y ya ves, hoy es mi mujer y la quiero con locura, además que se lo digo y nosotros se lo decimos a nuestros hijos y se lo recordamos muchas veces. Para que veas como es la vida que encima que todo empezó como empezó sin chispa de por medio y hoy sigamos, 26 años después de casado, enamorados mutuamente. Otros me dicen que no quieren a su mujer como antes, pero yo sí. Y quería hacerte ver que la vida es muy caprichosa con lo que nos ocurre porque estando yo como estaba, coladito por los huesos de aquella muchacha que vi en aquella puerta, ¿quién iba a decirme a mi que la mujer de mi vida iba a llenarme poco a poco, día a día y no al 100% como aquella moza que siempre estaba con su hermana?.

Todavía hoy, David, cuando me acuerdo de ella me entran mariposas en la barriga, pero yo no me arrepiento de que no siguiera pa´lante la cosa porque quiero a mi mujer. Por eso, si lo que hay son tonterías de ir conociéndose, lucha.

Espero que os haya hecho reflexionar.

- falconetti@hotmail.com -

2008-06-27T23:28:00.004+02:00

Una cosa complicada

A perdonar sólo se aprende en la vida cuando a nuestra vez hemos necesitado que nos perdonen mucho. Jacinto Benavente

Cuando apenas estamos aprendiendo a sumar, en la vida, como en la suma, cuesta comprender al principio cuando una operación está bien y cuando una acción está mal. Detestamos preguntar tanto, pero a duras penas, lo vamos entendiendo un poco mejor: dos números no conseguirán un buen resultado si uno falla. Es como en las personas, así, en la vida, desgraciadamente, los que fallamos somos personas que orgullosamente repudiamos aceptar un viaje por la vereda paralela a la nuestra: el consejo.

Cuesta montañas de orgullo en la vida rectificar algo malo que hayamos hecho y más aún cuesta el pedir perdón a la persona que se haya visto en el mismo apuro. ¿Quién tuvo la culpa?... hay que pedir perdón; es hora de pedir perdón a ti que me estás escuchando y no precisamente a mi, sino a ese al que miras creyendo que el tuvo la culpa en aquella pelea, a tu hermano o primo al que no puedes ver por una tonteria, a un vecino al que le pones mala cara porque crees que el también te la pone. A aquél que fue tu amigo y dejó de serlo por una mosca puñetera tan pequeña como la tontería que, como la mayoría de las diferencias que suelen originarse, provocó lo indeseable. Pide perdón a todo el que de verdad te importe porque sabes que algún día les importaste. Perdona al que nos ofende como también Alguien perdonará nuestros pecados y si ofendes, que sea únicamente a tus propios pecados capitales. Pide perdón porque cuando nos equivocamos metemos la pata hasta el fondo súbitamente, es decir, en un instante, pero sin embargo nos condena a estar muchísimo tiempo sin paz interior por deber disculpas y al mismo tiempos sabiendo que es complicadísimo nombrar esta palabra cuando tú eres el emisor.

Pero, !qué fácil es recibirlo de otra persona! !Qué ninfa que es esta palabra en el mundo de la música!, ¿cuántas canciones habrán sacado ya con titulos con la dichosa palabra y seguirán sacando?

Y yo a ti que me lees te pido perdón... por ser como soy.

Vengándose, uno iguala a su enemigo; perdonando, uno se muestra superior a él.

Francis Bacón

Enseñemos a perdonar; pero enseñemos también a no ofender. Sería más eficiente.

Autor desconocido

- falconetti@hotmail.com -

2008-06-24T23:08:00.009+02:00

Pa reirse un poco

Como ya sabeís, suelo ser menos habitual, por no decir nada, en la adicción de vídeos que encuentro por algunos lugares de la red con contenido simpático, gracioso y si encima tiene buena música y va relacionado con el deporte ahora más si cabe que estamos en la Eurocopa de Austria y Suiza que "vamos" a ganar, pues mejor que mejor.

Hoy vuelvo a añadir un post a mi blog... sí, porque admito que tenía el blog medio abandonado pero es que hace mucha caló y uno tiene mu poco tiempo!.

Por cierto, no sé si lo sabéis pero España ha ganado a Italia en la Eurocopa! creo que es un record con premio saberlo dos días después del partido... jeje.

Un saludo, disfrutad del video.

- falconetti@hotmail.com -

2008-05-31T17:24:00.004+02:00

Espejito, espejito, ¿tan feo somos?

cuando despertamos de ese carnaval de juergas, descanso y excesos llamado fin de semana con los ojos aún en el país del vetetúasaberdónde nos dirigimos, acordándonos de la madre del despertador, al aseo donde nos espera, con cara de mala leche para darnos los buenos días, ese objeto reflejante que tanto odia el Conde Drácula: el espejo. Hacemos malabarismos con la toalla humedecida para acceder al fondo de la cavidad del ojo, nos pasamos agua fresquita por toda la faz y repasamos que tanto las orejas, como la nariz, boca y pelos estén en su sitio. Como no hay gallo que nos ayude a despertarnos y así moldear la voz, llamamos subconscientemente mediante ultratumba a nuestras cuerdas vocales para que regresen a la tierra. Una vez regresadas, la voz sigue siendo ultratumba y nos preocupamos si fue demasiada fiesta, si gritamos mucho animando a nuestro equipo de fútbol o es que, simplemente, nos estamos haciendo viejos. A veces hasta tenemos dos calcetines diferentes puestos haciéndonos pensar si Punkie Bruster, aquella chica de la serie infantil que tenía colores diferentes en calcetines y botas, tendría más estilo que nosotros de espinilla para abajo. Otras nos damos golpes tontos, nos vamos a trabajar olvidándosenos algo y luchamos a contrarreloj para que la nuestra salida partiendo de la puerta de casa sea minuto más, minuto menos que el día anterior y no más para así llegar a tiempo a nuestro espacio de trabajo.

Es lo que normalmente hacemos las personas del montón, cada cual a su espejo y una vez en él, (sí, también hay algo de tiempo a esa horas...) casi sin necesidad de abrir los ojos escocidos, mirarnos y traspasar lo físico para preguntarnos si somos buenas personas, si nos falta algo, si nos equivocamos en algo, si es bueno escuchar críticas que te duelan y también darlas. El problema es la gente que quiere levantarse un día y meterse desde su propia casa y frente a su propio sucio espejo en la de otro y en el de otro y eso es grave pues teniéndote enfrente ignoras tu escala de personalidad y humanidad y empiezas a ensuciar la de otros, de alterar lo que está, bien o mal, en su sitio.

Mientras que aún me sacaba una legaña que daría de comer un mes entero a una tropa de hormigas me respondí a mi mismo que sí, que hay que ser autocrítico y mejorar en todo, absolutamente todo, hasta en lo que mejor hagamos, en las mejores virtudes, evitar ser cruel con los demás a sabiendas de que para hacer una fachada antes hay que formar el cimiento, la base que eres tú y paliar lo malo que tengamos animándonos a mejorarlo.

Y entonces me fui a desayunar no sin antes asegurarme que el espejo, en toda su extensión, estaba limpio... pero siempre hay chispas que limpiar.

- falconetti@hotmail.com -

2008-05-29T23:07:00.004+02:00

Al padre de Platero

Estas pequeñas letras que admiran las tuyas hoy quieren dedicarte un aplauso conmemorativo por todo el legado que nos dejaste. Para mí, Platero y yo es la mejor obra poética en prosa que jamás pueda leer, incluso ignorante de otras, sé que la tuya es la mejor porque derrochaste en ella mucho sentimiento y dulzura para compartirla con los lectores y nos hiciste adentrarnos en esos parajes que tan bien describías junto a tu asno cansado. Cincuenta años que te fuiste pero cincuenta años recordándote y qué mejor manera que hacerlo que mediante tus letras, las del comienzo de la obra de tu inmortal burrillo:

PLATERO es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro.

Lo dejo suelto, y se va al prado, y acaricia tibiamente con su hocico rozándolas apenas, las florecillas rosas, celestes y gualdas... Lo llamo dulcemente: <<¿Platero?>>, y viene a mi con un trotecillo alegre que parece que se ríe, en no sé qué cascabeleo ideal...

Come cuanto le doy. Le gustan las naranjas, mandarinas, las uvas moscateles, todas de ámbar, los higos morados, con su cristalina gotita de miel...

Es tierno y mimoso igual que un niño, que una niña...; pero fuerte y seco por dentro, como de piedra. Cuando paseo sobre él, los domingos, por las últimas callejas del pueblo, los hombres del campo, vestidos de limpio y despaciosos, se quedan mirándolo:

-Tien´ asero...

Tiene acero. Acero y plata de luna al mismo tiempo.

Juan Ramón Jiménez. Platero y yo

Descanse en paz el poeta de Moguer (Huelva) pero que no se vaya nunca el mito de Platero, ni la magia de este poeta universal. La magia de sus letras que hoy, yo, un chico cualquiera, como muchas otras personas están haciendo, cincuenta años después de su muerte, saca a relucir en este blog como el que saca a un burrillo al campo a beber naturaleza, con toda la naturalidad, sencillez, ternura y hermosura del mundo.

- falconetti@hotmail.com -

2008-05-25T21:34:00.002+02:00

La guerra del amor

Carta de un guerrero

Si no regreso de la guerra que me dejen en el paraíso de vivir entre bombas que estallan en el corazón y lanzas de cupido. Que reniego de mi tierra si esa guerra me reserva una paz sin trinchera. Si no regreso, amigos, que me dejen la chapa de identificación al cuello para poder mostar al mundo que en este guerra no se muere. Que por tierra, mar y aire hayan medios para sobrevivir aunque algunos caigan en el intento. Que si hay sangre que sea por crear una guerra tan bella como es la descendencia. Que si hay bajas, que sean rachas pasajeras.

Si no regreso de la guerra, no echaré de menos nada, porque todo cuanto hice lo hice para llegar aquí, por el honor y el orgullo de los sentimientos. Que si ya la vida es una guerra que ataca por los cuatro vientos, ¿qué tragedia reside en el combate de miradas del amor? Y si soy un soldado, si no regreso de la guerra, gente mía, quiero ser sargento y capitán y coronel de sus besos, lo mismo que querría seguir aprendiendo aunque refuljan muchas chapas victoriosas en mi pecho descubierto. Que nuestra nación sea el infinito y nuestra bandera la manta que nos ampare. Nuestro himno que sea una apacible canción. Que no haya uniformes iguales si lo importante es aceptarse como de un mismo equipo. Que como un caza Boeing áereo hagamos acrobacias y esquivos. Que no anclemos barcos con cañones y tanques siempre alerta contra los que repudian nuestra fuerza. Que en la tierra seamos uno en las noches abiertas de humaredas de hogueras.

Si no regreso, !pero qué victoria más grande!.

2008-05-17T19:44:00.006+02:00

Tiempos de dopaje

Cuando a una madre le dicen o se entera y presencia que un hijo anda saliendo con las drogas qué pena más grande debe tener esa persona. Seguramente viene a ser que el drogadicto es un desgraciado de la vida que ha llegado ahí por las malas amistades y llega un momento que dentro de sus intenciones está, aunque casi apagada, la idea de salir del vicio. Muchos caen en el intento, otros los consiguen, pero el camino es durísimo. Pero si dentro de una persona descuidada, poco aseada y carente casi de educación esto ocurre hay gente que no se extraña sobremanera.

Me viene a la mente de forma súbita, un recuerdo entre el sudor pegajoso en el cuerpo en pleno mes de julio haciéndole cosquillas al de agosto para pasarle el relevo ardiendo con el ventilador vigilando a la izquierda, al centro y a la derecha (que no hablo de política, pillines) del salón mientras yo tumbado en el sofá con mi padre en una silla que está cerca de la televisión nos comemos la programación: es el Tour de Francia, pero no un Tour cualquiera, no, sino el del navarro Miguel Induráin, casi nada, con los comentarios del gran Pedro González, fallecido ya hace bastantes años. Aquellas calurosas tardes del verano que enganchaban a muchísima gente en España ansiosas de ver espectáculo puro con las calles a rebozar de gente que animaba a unos rayos fugaces que les cruzaban la vista mientras los demás nos solidarizábamos con los ciclistas pobrecitos ellos que si nosotros estábamos sufriendo estas calores con el fresquito revoloteándonos las orejas, cómo deberían estar ellos...

Tendría yo unos 9 años cuando ganó su primer Tour, fue él quien nos enganchó a esto de la bicicleta, como Alonso hace lo propio hoy día en la F1 con los españoles. Me parecía increíble la fuerza de este ciclista. Pero aquello era distinto al deporte del motor pues la naturaleza estaba de por medio, esas condiciones medioambientales que a veces nos ponían los vellos como escarpias, siempre atentos hasta en las etapas llanas que ganaba "il bello" Cipollini o el tetuón Erik Zabel de ver si se encontraba en la téte de la course. Además Miguel, por su forma de ser tranquila, pavisosa, amable, humilde, siempre quedaba más grande. Solía dejar ganar etapas a compañeros de escapada (él no se escapaba, le subían solo las piernas) que podría lucharlas al sprint sólo porque se conformaba con seguir con el maillot amarillo, no atacaba apenas, (y yo pienso que
era más porque él no quería hacer daño a nadie ni pecar de avaricioso o ambicioso que por cansancio) sentadito se subía los puertos como el que tranquilamente se come un paquete de pipas. Sacó de quicio incluso al tío más nervioso e insistente, al mejor que he visto en mi vida subiendo un puerto: Marco Pantani (Q.E.P.D) Batió registros de records de la hora, ganó mundiales tanto en ruta como en contrarreloj. Tenía el tio una caravana de feria llena de peluches del león que daban a los que diariamente se alzaban con el maillot amarillo. Era especial. Yo no he conocido a todos los deportistas que han existido en España, pero sin ser mi deporte preferido, creo, sin necesidad de documentarme al máximo, que justamente Miguel es el mejor deportista español de todos los tiempos. Además, pensándolo friamente, es durísimo este deporte porque dudo que Alonso o Gasol (al que también admiro) sufra lo que sufren los ciclistas. El día que Induráin dio ese comunicado en el que nos decía adios y gracias, me emocioné. Es más, la primera vez lo vería en Tv pero al día siguiente, al leerlo en el periódico, recuerdo incluso el momento a la perfección, y me pregunte: ¿quién sería el listo ahora que con la bandera roja y gualda a cuestas nos representara en la élite del ciclismo?

Ahora bien, ¿qué ha pasado con el ciclismo? El dopaje ha empañado la figura de muchos deportistas, ya no sólo ciclistas, pero aquí es que se ha generalizado y salen dopados como gente de un supermercado. Es increíble pensar que Bjarne Rijs estaba dopado mientras se codeaba con nuestro Miguelón con ese inconfundible maillot de campeón nacional danés en la espalda que casi siempre ganaba. O más increíble pensar que detrás de esa cara de buena persona, un gran escalador que se quedó a medio camino de triunfar como es Roberto Heras, pudiese estarlo. Y qué me dicen de Jan Ullrich, siempre implicado en escándalos de este tema. Estamos hablando del rival de los rivales, de una de las moscas puñeteras tanto de Induráin como del grandísimo Lance Armstrong. Sospechas hacia el propio Lance, rumores (ignoro si confirmados) de que si las muertes del "Chava" Jiménez o "il pirata" Marco Pantani tenían relación con drogas y otros casos de dopados todos sancionados. Incluso de Miguel se ha llegado a sospechar por ahí, pero quiero pensar que no, entre otras cosas porque a ningun dopado creo que le dé el pedazo de pájara que le dio subiendo y sufriendo uno de los puertos especiales del Tour, Les Arcs, para así difuminar completamente la ilusión de
vencer su 6º Tour consecutivo. Soy de los que piensan que cuando el río suena agua lleva, aunque el periodismo de este país deje mucho que desear, pero sean o no dopados, mi repulsa total va hacia el dopaje en el deporte. El deporte es eso, deporte, salud, sin nada de por medio, si la competición exige mejores marcas, que sea la naturaleza la que se encargue de alterarlas, pero no la distorsión de un anabolizante. Que las cuestas de la vida se suben con el oxígeno puro que nos dan las horas de entrenamientos, con la fuerza de las piernas que son las mismas que debieran darle una patada a estas drogas. Además, este deporte es quizá el mejor para decir que, como dicen esos insistentes anuncios de la Dirección General de Tráfico en la radio, lo importante es llegar más que ganar, porque vencer sólo lo hace uno, pero llegar llegan pocos después de 21 etapas casi diarias de más de 200 km la mayoría.Y si esto es un repecho o un puerto de 4ª categoría, que se llegue ya a la cima que el ciclismo está en horas bajas, que el Giro de Italia está disputándose y las televisiones desdeñan este gran acontecimiento. El mismo que tiene el Mortirolo. El mismo que Miguel ganó en dos ocasiones. El que tele 5 televisaba cuando todo esto era dinero para sus arcas y limpieza para los nombres de los ciclistas.

A mí también se me han quitado muchas ganas de ver ciclismo, antes incluso salía algo con la bicicleta.

A veces me pregunto qué les dirán estos ciclistas sancionados (supuestamente sanos, aseados, educados,...) a sus padres, amigos y gente cercana cuando ellos les pregunten si de verdad se han dopado.

- falconetti@hotmail.com -

2008-05-17T16:45:00.004+02:00

A propósito de José María Requena II

Que José María Requena, gran escritor de Carmona ya fallecido, debiera ser un claro instructor literario para muchos nóveles es incuestionable. Pero en este post quería, de alguna manera, animar a leer a aquellos carmonenses que un día tuvieron, por circunstancias de la vida, que emigran a la tierra del maestro Antoni Gaudí, esto es, a Reus, Barcelona o Cataluña en general.
Por eso, Loles, yo que tengo constancia de que eres seguidora de este blog y eres un claro ejemplo de emigración a esta tierra, te lo recomiendo. El enlace que pongo abajo es el que digo.
Ya de paso, animar a todo el lector de este blog a indagar y conocer lo que Requena era capaz de plasmar en un simple rectángulo de celulosa. !Cuánta grandeza escrita en un simple papel!

http://www.josemariarequena.com/otrostextos/el_alma_requena_7.htm#alma_7

- falconetti@hotmail.com -

2008-05-09T23:25:00.003+02:00

El valor de la Amistad

Reflexionando como a veces hacemos las personas, he llegado a la conclusión de que los valores que posee el ser humano pueden llegar a ser virtudes, pero también defectos, o virtudes como un arma de doble filo; intento sacar el porqué de algo tan importante y bonito para nosotros puede llegar a ser triste de manera de aflija nuestro estado de ánimo considerablemente. A veces no hay ni solución, otras, el tiempo, ese aspirador que siempre está enchufado al ladrón de la vida, se encarga de absorber su nefasta devastación contra la limpieza de la mente. Cuando este valor se monta en el coche de la constancia, el recorrido será más agradable pudiendo disfrutar hasta del paisaje, respetando uno cuando conduce el otro y viceversa. Es un camino largo, puede que finito, lleno de baches, resaltos y condiciones desfavorables y a veces ni el motor de ese automóvil es suficiente para escalar los puertos de montaña desproporcionados a lo llano de lo que se acostumbra uno a ver. Si fuera infinito... !bendita ruta la vivida! pues se llegó a la muerte empachado de la complicidad de dos personas que se admiran venerando frente al trono de la Diosa llamada Amistad. A veces se parte de 0, se regresa al origen con otras condiciones medioambientales, otras reparaciones en el asfalto y alrededores, otras vistas que antes no se vieron y ahora deleitan o desagradan. Hay veces en que para llegar a venerar a la Diosa, puede pasar que el auto nos deje tirados en la carretera y alguno se baje cabizabajo u orgulloso de que con las piernas se va a otro sitio... o con su propio coche. Veces en que el camino nos encierra con señales que obstruyen nuestro paso, en que no se es libre si no se encuentra la Amistad, o si un día se perdió por alguna vereda colindante a su altísima estancia. Igual que hay amores que matan, también puede haber amistades como tales, cual si un accidente disipara la ilusión de poder seguir visitándo a la dichosa ninfa.

Todos nos hemos sentido conductor y acompañante alguna vez en este viaje y seguiremos sintiéndonos igual... !que no sea por falta de coches! porque la gente va y viene como los insectos por el aire y las hormigas por el suelo, como los peces por el agua; la gente sigue su curso por las incorporaciones a la autovía de la risa y secretos, del abrazo y manos estrechadas, del llanto y comprensión, de tantas cosas que merecen la pena.

Es triste perder algun amigo pero más bonito es poder volver a recuperarlo.

- falconetti@hotmail.com -

2008-04-22T16:35:00.005+02:00

La Tierra que llora

Recordar en planeta en que vivimos, es recordarnos a nosotros, a nuestros antepasados y a las consecuencias de las circunstancias que a lo largo de la historia de la vida se han ido dando. Las industrias contaminantes, los vertidos de basura a los mares, el humo de tanto y tanto medio de transporte son algunas de las puñaladas traperas que les hemos transferido a este bello lugar llamado La Tierra y no es ahora cuando se pone de manifiesto, es cosa de siempre, no hay punto de inflexión en ésto, si desdeñamos que las emisiones de CO2 son nefastas para la atmósfera, mal vamos; si al menos hubiese un protocolo, un manifiesto que al menos obligara a paliar de alguna forma, mediante duros castigos si se omite dicha ley, el impacto medioambiental.

Hoy, día 22 de abril, se celebra el Día mundial de la Tierra, y es un día que debiera servir para reflexionar en qué situación estamos. No quiero ver como nuestras próximas generaciones lo pasan canutas para sobrevivir ni ser tan cruel para decir orgullosamente y egoístamente que el hecho de que no vayamos a estar en ella nos convierte en pasotas del tema...

No quiero que los pájaros emigren buscando una vida mejor que no exista, o que beban de un charco (lago reducido a este paso...) que esté contaminado, no quiero que haya restricciones de agua en ninguna parte, ni deseo más humos de los que ya tenemos. No quiero ver cómo arden las hectáreas de los bosques, ni cómo la tierra se convierte en porciones de sequedad. No deseo ver peces flotando en los mares (dureza a los petroleros que no cumplan las normas de seguridad) Si algo se altera, nos alteramos todos. Los humanos sólo somos un grano de arena en este desierto llamado globo terráqueo. Y si buscan a Dios como culpable de estos males... qué poco desarrollado estaría aún el cerebro del ser humano. Solo pido, en este humilde blog, un poco de cordura, que lo que estamos viendo todos en vivo o en los telediarios a diario, pronto se convertirá en frecuente y trágico para todos y no para unos cuantos. Que la vida siga su curso...pero que nosotros tengamos poco que ver en sus cambios.

- falconetti@hotmail.com -

2008-04-16T20:41:00.006+02:00

A los padres

Cuando esa cosa abre los ojos, tan presurosos ellos a ver la vida del color que aún no conoce la razón, ahí está enfrente, con una sonrisa inmensa aguarda emocionado cualquier gesto, cualquier pucherito que haga su niño pequeño. Es una cosa pequeña que busca jugar con el aire y desafía a la gravedad mediante pasos fracasados. Enfrente él, su padre, que lo coge en brazos con miedo y delicadeza, el hombre de la lágrima invisible que ahora casi llora cataratas de agua cristalina cuando ve a su niño mover esos brazos, esas piernecitas que se cruzan, esos ojos que abiertos van a parar, poco a poco y velózmente, a la casa del sueño. El mismo que sufre los llantos desconsolados que su pequeño fabrica en la fábrica de los sentimientos de la empresa llamada noche. Sin tener uso de la razón aún, !cuánta razón hay en el llanto de un pequeño, cuánta levedad en la delicadeza de un bebé! Y su padre ahí, privándose de escapadas con amigos para estar con su hermoso muñeco que cobró vida del vientre de mamá. Cambiando pañales hasta con gusto, dándole el bibi meciéndolo en sus brazos de algodón, aguardando la nota perfecta de sus flatos, cantándole una nana de callos hermosos, bromeando con sus quejas y miradas, con sus mofletes globo que a punto de reventar están, acariciándolo con la yema de uno de sus dedos. Sacándolo al parque en un día de sol llamado primavera. Besando ese pequeño puño que se cierra y se abre como si unas castañuelas tocase. Está su padre cuidándolo, el que aprendió que en esta vida todo se aprende. Está y seguirá, en la noche silenciosa, hoy que duerme y no se despierta en la profundidad de las horas, ese padre ahí, en la cama vacía, pero tan llena ahora de fuerzas y ánimos que le brotan tras el túnel oscuro de su cabeza de la luz donde surge el futuro.

Él, hoy que se acuerda de su madre que ya no está.

- falconetti@hotmail.com -

2008-04-12T19:48:00.005+02:00

Un vistazo a la feria

Ahí al fondo de la caseta, sentado con el tronco muy erguido y vestido con traje fino de chaqueta y una clara camisa abierta está un sevillano y con él, en su mano, la copa de fino, rodeado de tanta jarra de rebujito y tapas de pepitos de filetes y una bandeja de ibéricos. Predispuesto a bailar, baila más bien poco, pero hace el intento y acaba por amagar, sin embargo, él es el primero para dar palmas al compás de las sevillanas que retumban la caseta y nos recuerda que en las casetas colindantes también tienen su chiringuito montado. Taconea al mismo tiempo que dá palmas, si puede ser, con un cigarrito en la boca mientras observa embelesado el baile celestial, artístico que por parejas dos mujeres ataviadas de trajes de flamenca ajustados ofrecen al que vive la feria a su vera. La madre se olvida del niño por ratos, los abuelos viven como una segunda infancia, más de un rostro se muestra colorao, los excesos predominan, la gente que no cabe, el portero de la caseta hasta arriba de todo, la televisión local preguntando siempre lo mismo...

Esto es la feria dentro de una caseta, señores, (los que hayamos podido vivir algo de ella sin tener caseta) donde el humor, la comida, la bebida, el arte del baile... todo esto resume lo que es una semana que no puede pasar desapercibida para el visitante pero tampoco que sea de los visitantes (como dijo una vez el alcalde Monteseirín). En la calle los coches de caballos, la calle del infierno y sus cacharritos donde la ilusión brota de la cabeza de los niños y la desilusión de los bolsillos de los padres, los tenderetes de los extranjeros que nos venden las famosas gafas de marca que o están dobladas o se ven borrosas. Los bingos, los dardos y demás juegos. Las luces, el olor a gofre calentito, el de las heces de los caballos...(puf) A todo esto ha quedado reducida la feria, cuando la original, queridos bloggeros, era una feria de ganado. Y si podéis conocer la feria, os la recomiendo, que la semana que entra hay que trabajar y no es feria...

Sed buenos.

- falconetti@hotmail.com -

2008-04-07T21:13:00.005+02:00

La calle del silencio

No hay ruído más ensordecedor que el silencio donde los miedos recobran fuerza y dibujan en las paredes de la tristeza una nota musical ignorada. El silencio es la puerta más grande hacia el yo interior, nos evadimos del mundo si llama a nuestra puerta. Quizá por ello a mucha gente le disgusta. La gente oye en él susurros del abismo, voces de otra parte y risas flotantes de tiempos desconocidos cuando seguramente no exista nada, sólo son okupas de la mente. Se escuchan ruídos cotidianos que no quieren irse a dormir sin antes darnos las buenas noches, nos invita a levantarnos para segurarnos que no se ha caído algo o no hay alguien por el lugar. No es lo mismo que la soledad el silencio, hay gente solitaria rodeada de mucho ruídos, voces y, por tanto, personas y al mismo tiempo hay muchos silencios que no vienen solos pues bombardean a diestro y siniestro la paz y la tranquilidad del ser humano. Pero ambos inquietan, unas veces se desean; es necesaria la soledad para reflexionar, otras, es una pesadilla, sentirse aislado lo corrobora. El silencio, sin embargo, es necesario para una lectura placentera que nos permita disfrutar solos en la solitaria habitación o para gritar al mundo lo que no queremos o desdeñamos. El silencio, antesala de la escena donde dos enamorados se dicen te quiero , es el estallido de gargantas mudas, la boca abierta como una calle que no dice nada pero que permite decirlo todo. Es la biblioteca número 1 del letargo nocturno. El terror de la sordera, el non grato de una discoteca, el atentado contra las citas célebres de los sabios escritores. Silencio en la madrugá de Sevilla. El silencio es necesario para vivir, y es, al mismo tiempo, la llave de arranque del motor que lleva a la muerte.

- falconetti@hotmail.com -

2008-03-17T14:04:00.007+01:00

Si el torero fuese el toro...

Como si hubiese sido el legendario matador Manolete el que cayera en el albero de la plaza taurina de Linares, Jaen, el que cae ahora, como casi siempre, es ese animal furioso llorón y cornigacho que echaba humo enardecido por su nariz en los prolegómenos de la lucha a muerte entre el toro y su lidiador y sangre por todo su capa azabache en el desaliento de la corrida. Sangre que dá que pensar porque si esta España en la que vivimos decide mantener la fiesta nacional más viva de lo que es, es triste, porque donde se matan animales de forma cruel, vil y desmesurada nada es bienvenido. Y que no me vengan con que la caza mayor o menor es lo mismo, porque ni dependemos en la pirámide alimenticia de la carne del toro, ni a otros animales les hacen morir previamente haciéndole juegos, mofándose de su furia y clavándole estacas que lo hacen delirar antes de cerrar totalmente esos ojos cristalinos que buscaban ya débiles la misma puerta por la que entró en el ruedo.

Y si a España se la identifica con el símbolo del toro, pues es más grave, porque los toros no somos nosotros, y de toreros tenemos poco; un torero, para mí, es aquél que da capotazos a los problemas del día, el que se enfrenta cara a cara a la muerte a la ganadería de las enfermedades, el que le dá una estocada a lo que no queremos ser o tener. El que le echa dos cojones a la vida y no a un toro. El que recibe una pañolada blanca de su familia y de sus amigos, el que vive sin matar y muere sin ser matado. El que no le pone barreras ni burladero a la gente que quiere ni a las propuestas complicadas.

Hoy puede que Manolete estuviese aún vivo, Juan Belmonte habría vivido más, Paquirri quizá también estaría entre nosotros. Pero bueno, son unos valientes, unos toreros, unos héroes...¿de qué? ¿No sería mejor una marcha fúnebre en las plazas de toros antes de melodiar notas de pasodobles alegres?

Mejor sentar cátedra en este asunto y esperar salir por la puerta grande de la vida.

- falconetti@hotmail.com -

2008-03-02T16:58:00.004+01:00

Por los clavos de Cristo

Adivinar su triste fragancia, el aroma de los tiempos donde el cuerpo dio paso al espíritu, el incienso del alto monte donde tanto dolor lo desciende a lo bajo. Adivinar las notas que dan vida al culto por la muerte de un Dios. Comprender su vida, hacerla nuestra. Cargar la cruz de nuestros problemas durante 9 días concentrados de lo que dura un año. Pasar del dolor a la resurrección en un santiamén. La promesa bajo la túnica sagrada del nazareno descalzo, el arrastre de sus pies, los ojos salpicados. El baile de la llama de su cirio pascual encendido recordando el camino que desemboca en Él. La oración que se multiplica, el silencio omnipresente que calla incluso a los más osados. Y en el fondo, allí en el semi-abierto balcón de forja sangra la garganta una pasional saeta y no es precisamente la calidad de la saeta lo que adquiere protagonismo, sino la belleza de cantarla, de ofrecerse al Señor y a la Virgen María, de ponerse a sus pies mientras el viento haga llevar susurros de neblina de agua bendita a los oidos de las sagradas imágenes que parece que escuchan. Incluso un callo es bonito en una saeta, una voz fea para el cantar embellece cualquier noche de la Semana Grande católica. Lo que importa es su significado, su mensaje, lanzarse a nuestro redentor como el que se lanza al río Jordán en busca de un bautismo particular. Es, al fin y al cabo, pedir cita con nuestro Dios para conversar cara a cara con Él por medio de un canto plagado de quejidos, piropos, ofrendas y promesas. Es tocar la gloria sin subir a ella. Un privilegio de algunos, una gran satisfacción ante tanto martirio que les dibuja la media luna de la palma que atavían los barrotes. El llamador deshace este vapor para anunciar que los costales piden dar un paseo a su Virgen de los Dolores y al terciopelo bordado con oros ante el tacto entregado de sus discípulos callejeros. La llamada que toca el cielo; cornetas, trompetas, timbales, cajas, trombones, clarinetes, tubas,obóe... todos ponen música a la vida de Jesús hecho hombre. Aquí nadie va disfrazado. El escaparate de colores que se alterna durante toda la Semana Santa va dando a parar al negro que todo lo ocupa, el mismo que prohibe música pues caído pasean a Jesús. Ante tanta tristeza resucitó al tercer día, no obstante, subiría a donde hoy ofrece al mundo su amparo (no nos engañemos, la inmensa mayoría de los males de esta vida los causa el hombre) y nos envió con sus albas alas el áureo de su omnipotente protección.

Que empieze la Semana Santa, que las calles quieren ver a sus estrellas, que pase ya la cruz de guía la vuelta de la esquina, que baile la procesión, que le lancen pétalos de rosas,que se escuche el esparto prolongar el andar, que le digan guapa a la Virgen y olé a la pasión de los costaleros y que se admiren a los penitentes emocionados.

Bienvenida sea la vida de Dios y todo su triste esplendor hermoso. Amén.

- falconetti@hotmail.com -

2008-02-24T20:17:00.005+01:00

Un lunar en la democracia

Ya están aquí de nuevo las elecciones generales junto a las autonómicas y en estos tiempos de propaganda política reflexiono sobre qué es verdaderamente la política. Me vienen muchas ideas, posibilidades, hipótesis derivadas de las contiendas entre partidos y no termino de entender la verdadera meta de la rivalidad entre colectivos. No sé si el objetivo en el que se sustenta el poder legislativo y sus oposiciones es el de ayudar al resto del país a aliviar los problemas del día a día y a mejorarlos o sin embargo la meta pasa a ser a ver quién gana cada 4 años para su propio disfrute y alarde. Desde que el conservador Antonio Cánovas del Castillo instaurara hace más de un siglo el sistema político de turno del poder de la Restauración, las cosas van de mal en peor. Además si después de todo lo que estoy diciendo no convenzo a nadie: ¿por qué no se fusionan los partidos cuando lo que está en juego es el bien del país al que llaman a gritos en tiempos electorales? ¿por qué PP, PSOE, IU y demás no se alían pensando en el bien de sus ciudadanos? ¿Por qué, sabiendo que dentro de un partido hay infinidad de mentalidades diferentes, incluso más tendentes a la ideología contraria al partido al que pertenezca no cogen los partidos y se trituran y se hacen una bola de masa para que sean uno?, ¿por qué no, aunque no feliciten al gobierno cuando operan bien, al menos no achaquen falsos y descarados errores dentro de ese mismo operativo que aparentemente bien se ha solucionado?. ¿Por qué cuando Zapatero llama a Rajoy para hablar a la Moncloa los problemas de su querida nación de 9 veces sólo acude a 3?, ¿hay algo más importante en el PP siendo opositor que dialogar con el propio presidente al que le puede decir a la cara lo que piensa de su gobierno y sus fallos? Por eso, lo digo y reitero, esto es más un partido de fútbol; aquí juegan varios equipos y, como en el balompié hay gente que a la que no le gusta este deporte. El gran problema es que el esférico en este partido somos nosotros, los ciudadanos de a pie, los que sufrimos las consencuencias de la nefasta economía (sea con el PP, sea con el PSOE) los que buscamos viviendas baratas, los que se conforman con cobrar un mísero sueldo del paro porque tampoco hay trabajo o el que hay está muy reservado, los que soportamos historias dentro de la gravedad de los atentados, o dentro de la gravedad de pérdidas de militares. Nosotros somos el balón en este partido de la vida y eso, amigos, es grave, porque nos dan patadas por donde quieren...

- falconetti@hotmail.com -

2008-02-14T01:11:00.005+01:00

La flecha esquiva de San Valentín

Cuando para muchos este día es un día hermoso y lleno de sentimientos agradables por lo que conlleva, en honor a San Valentín, para otros es un día cargado de malos recuerdos, días fatídicos, insulsos y de los que marcan. Ese es mi caso, por desgracia, y aunque no fuera el protagonista el tipo de amor que se juran las parejas, era otro sentimiento no menos férreo hacia aquél hombre que nos dio de todo a mi y al resto de mi familia y se nos fue, hace hoy 6 años, mucho antes de lo normal: mi padre.

No quiero hablar más del tema, sirva de recuerdo en memoria de su persona, porque aunque entre los nuestros no lo hablemos mucho, lo echamos mucho de menos.

Feliz día de San Valentín a los enamorados...

2008-02-09T20:18:00.000+01:00

Dentro de los adentros

Bienvenidos a este post, pasen adentro. Dentro de mi mente, estás tú, y tu adentro, lo que llevas dentro de ti que evapora sentimientos que van a parar a tus ciudadanos. Si merodeas por dentro, sentiras el calor que no sientes afuera, es como si cuatro paredes tuvieran la piel activada por venas que llevan la pasión de la sangre dentro, y si llueve, nada como quedarse dentro de casa arropado por la mesa y su enagua con una estufa dentro. ¿Qué hay afuera sino oscuridad y silencio?. Y dentro de sus adentros, nada es oscuro, están sus mujeres, y lo que llevan en sus adentros, y aquí si que es precioso salir afuera para ver el mundo y sus misterios, dar a luz, al fin y al cabo, será la excepción.

Dentro de muchos países: la pobreza, la tristeza, el mar adentro, y dentro de la tristeza, los pobres que lloran por dentro, porque la procesión para muchos va por dentro. Dentro de un loco, su locura. Dentro de un corazón, sentimientos. Dentro del mundo, el hierro. En la vida, para salir de algun sitio, antes tienes que entrar, qué mejor que conocer las cosas de puertas para adentro, es como ver el vaso medio lleno. Y como estamos dentro del presente, ¿para qué pensar en lo que vendrá dentro de un tiempo?

Los niños se recogen: "!!niñoo, venga ´pa dentro!!" y yo tras este post deseo que os haya gustado lo que lleva dentro.

2008-02-07T00:11:00.000+01:00

Raul no, gracias

Raul no debe estar en la selección española de fútbol. Vamos, que no lo digo yo, que también es mi opinión, lo dice Luis Aragonés, nuestro seleccionador, y ya con eso nos debería bastar, así como cuando dejó de convocar a otros jugadores habituales en ciertas épocas, habría que respetar esta ausencia, entre otras cosas porque últimamente no venía aportando nada, y quizá, aunque la gente no se dé cuenta, no se adaptaría a un esquema de juego que tiene actualmente la selección con un ataque mucho más mortífero y de más calidad que en otras épocas. Hay otros delanteros con mejor forma que Raul hoy en día, hay que admitirlo. No vas a dejar a Torres en casita, o a Villa, (que aunque no pase por su mejores momentos sigue siendo clave, al contrario de Raul) luego jugadores que por lesión no acuden pero están dos escalones por encima del madridista, serían Tamudo o incluso Güiza, éste más por buen momento que por buenos años. Pero todo se simplifica en dos cosas: estados de forma y adaptación a esquemas de juego y si El Sabio de Hortaleza dice no a Raul, es no, aunque los periodistas seguidores del Madrid (AS, Marca, etc, etc...) se empeñen en que deba de estar, aunque haya plataformas pro Raul, aunque Málaga vitoree con clamores madridistas su nombre. No nos olvidemos: España NO ha ganado nada con Raúl y ha sido, con sus 44 goles en 102 participaciones, digamos, el jugador baluarte, buque insignia muchos años de la selección. Sin tener apenas calidad para ser delantero, lo que le ha avalado es ser buen rematador, por eso, debe dejar paso, a esta jovial selección que viene apuntando fuerte.

Yo sí confío en ellos, en los que están, y sí va Raul a la Eurocopa, también lo apoyaré, pero no estaría de acuerdo con el mister. En fin, todo es cuestión de gustos, es mi opinión que yo expreso en mi blog, como seguidor de fútbol y como español. Una curiosidad: si Raul fuese sevillista (qué más quisiera él, jeje) diría lo mismo, lo digo para los merengues que lean esto...

A ver si alguien se anima y diga lo que piensa. Saludos.

2008-01-30T20:53:00.000+01:00

Aquí no hay tomate

Hoy estoy contento con la España que aún ve la televisión (o con la mayoría de ella). He de admitir que no me lo esperaba, que me ha cogido en seco pero el gustazo ha sido el mismo que si lo esperara. Hoy los españoles (los que ven la tele) me han demostrado que aún tiene algo de cultura entre las cuevas de su inteligencia. Hoy estaba leyendo el periódico cuando me encuentro con esa noticia... ¿qué digo noticia?...notición! El programa basura de la cadena privada Tele 5 llamado Aquí no hay tomate echa el cierre por baja audiencia, por debajo de la media de la de su propia cadena. ¿Podrá la Pantoja morirse de gusto? ¿o quizá Jaime Ostos llamar carroñero a otro programa más endeble que este? ¿Podrá Jesulín olvidar la fecha de aqué día que echaron el telón de la vida del programa tomatero? ¿Podrán los personajillos superar la pérdida de lo fiable de su fuente de ingreso? Se acabaron sus supuestos contratos temporales. Al menos ahí, porque ese programa era como el alma mater, la abeja madre de la fatiga vespertina, el programa que más insultaba haciendo uso de la ironía sin ninguna vergüenza a muchísima gente (no hay excusas para insultar a nadie y menos en un programa público, sea quien sea el personaje, de dedicase a lo que se dedicase) Se ha llegado a remover el pasado (váyase usted a saber si cierto o no), con injurias y calumnias denunciadas o no gravísimas a personas incluso fallecidas sin poderse defender, ante la impotencia de sus descendientes, como Lola Flores, el boxeador Pedro Carrasco, o gente como Carmen Sevilla y la Duquesa de Alba. Y ustedes diréis, pues alguna vez lo habrás visto. No digo que no, como persona curiosa que soy, verlo, lo he visto, igual que dejé de verlo, porque antes de informar, desinformaban, antes que buscar la verdad, hacían supuestamente eco de la mentira. En miss y mister España no valoraban al más guapo, se fijaban en el más feo o fea. Se reían en las caras de muchos famosos, fuera Dantes y sus canciones, fuera un torero o un cantante y el que no defendiese el programa rodaba su cabeza pues era víctima y punto de mira de los medios de qué? de información?... JA.

Como terminaba de decír una chirigota de Cádiz de hace varios años en uno de sus fantásticos pasodobles que a mi me encantaron, los Pavos Reales: "...nos enteramos de cualquier gilipoyada/, cuando tengo la impresión/ que en el fondo de la cuestión/ no nos enteramos de nada"

Lo siento por los que veíais asiduamente el programa, conformaros con María del Monte o con Saber y Ganar o tal vez con los documentales de la 2... que aunque parezca de risa, en nunguno de los 3 se hace daño moral a nadie...

Saludos.

2008-01-27T18:02:00.001+01:00

Las ráfagas del pasado

Retirarse a tiempo, como en las guerras donde se disputan islas de tropecientos metros cuadrados de extensión de grande, pero sin disputarse nada, con la bandera blanca de rendición, sin necesidad de rendirse de nada, así se libra la gente en muchas ocasiones de cosas que sin darnos cuenta, llegan a agobiar o desinteresar por una razón u otra y así uno se libra de cielos que pasaron de estar despejados se convirtieron en bocas de lluvia. Lluvia que tanta haya caído desde entonces, por eso ahora se ven las cosas más claras, porque ya lo dicen en mi pueblo, tras la tempestad viene la calma, y te hace ver que ninguna cosa es tan importante como le queramos dar. Todo es relativo, nada es absoluto. La libertad en tierra de todos, pero la propia que se vea que orgullosa que resulta, lo contrario, sería atentar contra lo que no queremos. Es como estar encadenado, sin estarlo.

La gente que me conoce bien sabe de que hablo, por eso tampoco quiero contar historias que aburren hasta a las ovejas y si son personales más, pero este post quería hacerlo para ayudar a entenderos que no hay cosa más normal que estar donde uno considera estar normal, bien, o mejor, pero nunca peor o regular. Es como tener que aguantar palabras que no quieres escuchar... pero las escuchas, o como sentirse obligado a decir esto, a hacer lo otro... pero no lo estás. Aún así, el rencor no tiene cabida porque entre otras cosas no tiene que haberlo. Nadie tuvo ahí la culpa. Nadie. Quizá esto fuera una bonita historia (y no de amor precisamente) que un día empezó y otro día acabó, pero en vez de comer perdices se tragaba sus propias palabras y en vez de salir por la puerta grande, pues se salió por la de atrás, pero con la cabeza bien alta.

A veces, qué ganas de complicarnos la vida, pero yo, como decía Oscar Wilde, que viene bien para este caso: "Adoro los placeres sencillos pues son el último refugio de los hombres complicados". Pero ahora qué agusto que se está así, qué agusto...

2008-01-20T17:56:00.000+01:00

Esa mujer llamada noche

Noche escarlata, franela de lo que viene a ser el día. Oscuro momento, en el que, sin embargo, se ven las cosas claras. Noche pasión donde los cuerpos buscan la luz en los manantiales de los sistemas rocosos del éxtasis. Noche donde más de un sueño se hizo pesadilla y más de un día de pesadillas se convirtió en noches de sueños. Donde el miedo aparece en la gente que mira a los ojos de la noche; todo está ahi, los nuestros, los ajenos y preferimos una cálida manta que nos ampare en nuestro intento de letargo para así evadirnos, a días de luz que nos escorche la casa de cimientos de base sólida que es la estabilidad. Es como la madre superiora que controla la presencia del silencio. La noche oscura... y sin embargo, salvaguardada por una perla brillante que nos observa con su vestido blanco de diamantes que nos deslumbra con su luz en lo más alto de la vida: la luna llena. Noches de locura, de fiesta, de vampiros, noches que en la lectura de libros duran siglos. Noches más largas, otras más cortas, como vivimos la vida todos nosotros. Quizá eso sea la noche, un espejo de lo que somos porque además, ¿qué noche no busca o ha buscado alguna vez entre su tenebrismo particular encontrar y palpar con los sentidos la luz de nuestra vida tras alguna ventana como el cuadro de Caravaggio, La llamada de San Tomás? ¿y qué noche no busca sus propias estrellas para su colección? Aquí, en este rincón, las estrellas sois vosotros y nunca habrá lluvia más espectacular, admirable y placentera que ésta.

2008-01-11T16:01:00.000+01:00

3.000 gracias

Cuando comencé este pequeño blog, allá por octubre del año 2006, no podría imaginar que a estas alturas de enero del 2008, el contador de visitas llegara a las 3.000 visitas (sin contar las que tenía ya antes de descubrirlo). Para mi, que no buscaba nada especial con el blog, salvo agradar a quien entrara en él para que se sintiese como en su propia casa, es un orgullo muy grande, y más si cabe si tiene el detalle de comentar las tonterias que suelta este loco cuando actualiza su blog. Además, no solo puedo acordarme de los más cercanos, esto es, mis amigos de Carmona o Sevilla, conocidos, sino que tengo hacer especial mención a los anónimos, porque sé que algunos entráis a menudo aunque no comentéis mis posts; otros, sin embargo, entráis del extranjero. !Quién me lo iba a decir! pero además de forma habitual, algunos repiten, otros son almas perdidas de internet que van a parar, casi sin querer a éste, mi rincón; Italia, Irlanda, India, EEUU, Brasil, Alemania, México, Argentina, Portugual... tantos lugares que marean y me extrañan. El lugar de procendencia de todas las entradas las he podido comprobar gracias a motigo. Tampoco puedo olvidarme de la gente que enlaza en sus páginas esta dirección, como Manolo Martínez, Paco Prieto, García Serrano y Un carmonés, (al menos son los que me constan) todos ellos enlazados a su vez aquí en mi blog, porque también de ellos y de los que los leen recibo visitas.

Por eso gracias, no puedo decir nada más, mientras esto aguante, que os sintáis cómodos leyéndolo. Un abrazo a todos.

2008-01-08T16:49:00.000+01:00

La vacuna contra la censura

Eran dos hermanos, el que siempre estaba triste y el que vivía sus horas alegres, y en ellos se concentraba todo; la fiesta que se abría como los libros que mostraban letras de lo que se quiere decir durante el año y no se dice, fiesta que en el cuerpo se manifestaba por el correveidile de los gusanillos de la gracia o el llanto, abrir el alma a un papel en blanco. Los dos hermanos siempre juntos de la mano, que aunque diferentes, estaban hecho de la misma sangre, fría sangre pero llena de sentimientos. Un mes era especial para ellos, en concreto unos días pues se revelaban sus historias y eran escuchadas tras la careta graciosa, silenciosa pero impactante, cual si una escultura de Miguel Ángel se tratara, como si el gesto facial dijera tanto sin decir nada. Una imagen, al fin y al cabo, que vale más que mil palabras. Y en esos rostros, unos ojos, que muestran la algarabía y el jolgorio de los que promulgan sus horas santas. Santas porque poco tiempo después sus horas se apagan y ya está aquí la Semana Santa con su miércoles de Ceniza. No hay dios Baco que pueda paliar la tristeza de uno de los hermanos, ni meditación buda que apacigue la alegría del otro, pero ambos se respetan y se hacen uno. Y ese uno trae muchos y los muchos cantan, bailan, lloran, comen, beben, ríen, se reunen, y lo más importante, disfrazan o embozan sus caras precisamente para decir desde un anonimato distinto lo que no se dice en el día a día, para ser, de alguna manera, lo que queremos ser en el año y, sin embargo, no somos. Pero elevando la voz, que la censura se fue hace tiempo y cuando había censura, había voz.

¿Qué es el carnaval? me preguntaba un amigo el otro día, yo le dije que el carnaval es un grito que despierta, pero no un grito cualquiera, es como un café que se complementa de la leche condensada, una leche condensada llena de tanto que decir en tan poco. Tanto se concentra, que cuando se unen, es una mecla impactante, fascinante, el mismo efecto que da la cuchara al café tiene el carnaval en la vida. Es un mes que se agita y crea luz y movimiento y color y ...

Y lo demás es complementario.

2008-01-04T17:00:00.000+01:00

El día más niño del mundo

Despertaba de su letargo nocturno como el que siente que le ha tocado la lotería con la diferencia de que su verdadera alegría no era otra que la de esperar, a eso de las 5 de la tarde, la salida de los 3 reyes magos de oriente de aquella nave del pueblo; la ilusión no era más que el deseo de coger más regalos que nadie, más caramelos que su amigo y para redondear la noche, morir de gusto con ese comecocos con cara de niño que es la impaciencia; de saber si el carbón tenía sitio en su casa y en su caso, si era una inocentada y no era más que un dulce susto. La casa jovial, repleta de risas, tertulias de ojos encendidos que emocionaban y le daban al play del pasado, de nuestra infancia. El resultado: juguetes deseados, ignorados, grandes, pequeños, ropa deportiva, de paseo, y hasta alguna broma, todo allí desbaratado junto al papel de regalo por el suelo entre la tibia luz que daba vida nocturna al pequeño pero hermoso belén con su gran misterio que en el patio se encontraba, pero la unión de todas esas cosas solo era una y se llamaba ilusión y tanta ilusión acumulada de una familia presente creaba la felicidad. Y a mi me venían recuerdos, porque ahora no era yo ese niño que abría ansiosamente los regalos mientras saboreaba un caramelo, sino mi sobrino, el mismo que nos hacía sentir niños a todos los que estábamos allí durante un rato del día 5 de enero.