Musenkind

2008-07-07T17:13:00.003+02:00

So wie sich eins zum andern fügt....

2008-07-07T07:19:00.002+02:00

Kurz vor der Pause darf das nicht unerwähnt bleiben: Heute morgen im Briefkasten gefunden, dieses Buch! Ohne Umschlag, ganz anonym. Ich war überrascht, erstaunt und erfreut! Und ich werde es lesen. Vielleicht kommt die Philosophie nicht ohne Grund in mein Haus!?

Danke, dem unbekannten Geber!

Was hat Pythagoras mit mir zu tun?

2008-07-06T15:03:00.009+02:00

Zu meinen wertvollsten Büchern zählt das "Robbins Power Prinzip". Ein hilfreicher Ratgeber, die eigenen Resourcen wachzurufen. Heute möchte ich einen Abschnitt daraus zitieren, der mich immer wieder begeistert. Robbins schreibt im Kapitel "Schicksalsfrage":

"...einer der engagiertesten Menschen, die ich je kennengelernt habe, ist Leo Buscaglia, der Autor von Love und anderen herausragenden Büchern. Besonders bemerkenswert finde ich, dass er sich hartnäckig immer wieder eine Frage stellt, die sein Vater ihm schon eingetrichtert hatte, als er noch ein kleiner Junge war. Jeden Tag, wenn die Familie sich beim Abendessen um den Tisch versammelt hatte, wollte der Vater wissen:
"Leo, was hast du heute gelernt?" Leo musste mit einer Antwort aufwarten und zwar einer guten. Wenn er an diesem Tag in der Schule nichts besonders Interessantes gelernt hatte, suchte er sich zu Hause im Lexikon einen Begriff heraus, über den er reden konnte. Leo sagte mir, er ginge bis zum heutigen Tag nicht eher ins Bett, bis er etwas Neues, Nützliches dazugelernt habe. Infolgedessen stimuliert er ständig seine Gedanken, und ein großer Teil seiner leidenschaftlichen Wissbegier ist auf diese Frage zurückzuführen, die ihm erstmals vor Jahrzehnten gestellt wurde..."

Auf diese Art und Weise mehr von der Welt zu erfahren hat mich so begeistert, dass ich mir vor einiger Zeit ein Journal angelegt habe, in das ich jeden Tag hinein schreibe was ich Neues entdeckt habe. Und wenn man auf der Suche nach etwas Neuem ist wird die Wahrnehmung konzentrierter. Ich höre, sehe, rieche tatsächlich mehr wie früher...

Heute morgen, als ich versuchte mich auf meine kommende Lesung vorzubereiten, kam mir plötzlich der griechische Philosoph Pythagoras in den Sinn, der ein brillanter Redner gewesen sein soll, obwohl er in seiner Jugend, der Legende nach, gestottert hatte. Interessant! Und wer war eigentlich dieser Pythagoras? Also nachlesen! Nun weiß ich mehr, vor allen Dingen dass der "Satz des Pythagoras" etwas mit rechtwinkligen Dreiecken zu tun hat. Man mag einwerfen, dass mir diese Einsicht nicht unbedingt von Nutzen sein wird. Stimmt! Aber es gab noch viel mehr zu lesen und einmal im Internet kann man sich buchstäblich durchs Universum klicken. Also ganz klar, mein heutiger Eintrag wird dem Philosophen von Samos gewidmet. Seit ich mein Journal führe kann ich sagen:

"Unsere Welt ist spannend!"

Logik

2008-07-03T19:32:00.006+02:00

Der Tod, er kommt von ganz alleine,
da kannst Du gar nichts tun.
Er kommt zum Menschen und zum Schweine,
selbst zum verrückten Huhn.

Drum gilt es eines anzustreben:
Bevor er anklopft - weiterleben!

Cornelia Rose

Sind so kleine Hände - Bettina Wegner

2008-07-03T09:09:00.004+02:00

Ohne Worte

2008-07-02T09:33:00.040+02:00

Katzenglück

2008-07-01T13:05:00.011+02:00

Ach, ist das manchmal unbequem,
will ich des Abends Filme sehn.

Wie gern würd ich die Beine strecken,
mich von links nach rechts mal recken.

Mich ganz genüßlich aalen, räkeln,
so nach einer Stunde häkeln.

Auch die Decke hätt ich gerne,
weil ich so für Wärme schwärme.

Selbst übers häßlichste Plumeau
wär ich zu dieser Stunde froh.

Aber nein, es soll nicht sein!
Denn 8/10 der Matratze
ja genau - gehörn der Katze!

Cornelia Rose

Möwenglück

2008-06-28T15:48:00.005+02:00

Es war, ihr werdet es kaum glauben,
an einem Tag im Märzen,
da tret ich raus auf den Balkon
mit freudig, frohem Herzen.

Die Sonne scheint auf meine Kräuter,
doch da, im Schnittlauchtöpfchen,
ich traue meinen Augen kaum,
schaut so ein Möwenköpfchen.

Oh Himmel, dieses Vögelchen
hat sich doch arg verflogen,
auch wenn es kaum zu glauben ist,
ich hab hier nicht gelogen.

Nun sitzt es da, so sehr erschöpft
und schaut mich an, oh Graus,
als wollt es sagen: "Liebe Frau,
ich find nicht mehr nach Haus."

So bleibt nur eins, was soll ich tun,
die Möwe muss zurück!
Ich zieh mit ihr ans große Meer
und teil das Möwenglück!

Cornelia Rose

Sommerstola

2008-06-23T15:40:00.013+02:00

Im Internet entdeckt:
Häkelanleitung für ein Dreieckstuch.
Ganz einfach, kann sogar Oma Röschen.

Nur Stäbchen!

Für die Umrandung habe ich Mäusezähnchen ausprobiert.

Also hier...

muss man wirklich alles selber machen!

Günstige Gelegenheiten

2008-06-20T09:03:00.001+02:00

Mama ist beim Friseur.

Mogli schläft.

Oma frühstückt.

Da könnte ich doch mal:

Das Trockenfutter ausprobieren,

Omas Regal aufräumen,

die Tischdeko erneuern

und die Fallgeschwindigkeit der Stehlampe berechnen.

Das Leben ist schön!

Deshalb

2008-06-17T19:06:00.006+02:00

Wenn ich noch mal zur Erde käme
und könnt mir wünschen wie,
dann wär ich ausgesprochen schön
und hätte viel Esprit.

Ich säß an einem großen Flügel
und spielte Melodeien
und ließ mich ohne Widerstand
von einem Prinzen freien.

Ich wandelte in einem Park,
so zwischen Rosenhecken
und spielte mit den Feen und Faun
im Morgenlicht Verstecken.

In meinem glitzernd schönen Schloss
gäb ich die größten Feste,
da kämen wie im Märchenbuch
nur zauberhafte Gäste.

Ich wär als Königin des Landes
so klug wie alle Weisen,
und könnt in einer Seifenblase
in ferne Länder reisen.

Die Guten würden stets erlöst,
so ließ ich es geschehen,
und durch mein rosa Zauberglas
könnt ich Verborgnes sehen.

Doch ach, die Sache stellt sich anders,
ich muss darauf verzichten,
so schreib ich weiter wie bisher
und denk mir die Geschichten.

Cornelia Rose

Ole, ole, ole! Die Gene?

2008-06-16T20:14:00.007+02:00

Als ich meine Tochter, im Alter von 4 Jahren, zu ihrer ersten Ballettstunde brachte verkündete sie danach lauthals: "Da gehe ich nie mehr hin!" Von Stund an begleitete sie ihren großen Bruder zum Fußballplatz und "Mamas Prinzesschen" wurde Mitglied in einer Mädchenmannschaft. Und deshalb...

Wo ist meine Fahne?

(Aber sonst sind wir ganz normal - manchmal!)

Es liegt etwas in der Luft

2008-06-13T11:46:00.007+02:00

Das Fräulein stand am Meere
und seufzte lang und bang.
Es rührte sie so sehre
der Sonnenuntergang.

Mein Fräulein, sein sie munter,
das ist ein altes Stück,
hier vorne geht sie unter
und kehrt von hinten zurück.

Heinrich Heine

Musentochter einmal anders!

2008-06-12T17:50:00.013+02:00

Und ich gebe es zu: Bier und Chips habe ich auch!

Nanu...

2008-06-08T08:57:00.013+02:00

Ich kann es noch gar nicht glauben,

ich habe es tatsächlich geschafft!

Mein erste Häkeldecke!

Edith Nesbit - Kinderbuchautorin

2008-06-04T16:30:00.010+02:00

"So eine Frau war mir noch nie begegnet. Sie war groß, grazil und knabenhaft schlank. Die kurzgeschnittenen Haare und schlichten Kleider standen ihr vorzüglich. Ihre großen, lebhaften und klugen Augen waren voller Humor und einem bißchen Ironie. Sie kam mir so unbefangen entgegen, dass sie mir wie eine rauhbauzige ältere Schwester vorkam, die ich ein Leben lang kannte. Es ging von ihr etwas aus, das an Abenteuer erinnerte, an Schuleschwänzen, Äpfelklauen und heimliches Durchbrennen zur See..."

So schildert der junge Literat Richard le Gallienne sein erstes Zusammentreffen mit Edith Nesbit. Wer auf diese außergewöhnliche Frau neugierig geworden ist und gerne mehr erfahren möchte, den bitte ich um einen Besuch in meinen Dichterwelten. (Nicht nur für Kinder!)

Windgesang

2008-06-01T14:43:00.010+02:00

Komm Bruder Wind und singe
und lade uns zum Fest,
und schwinge und hauche und wehe
du bist´s der uns tanzen lässt.

Wir haben lang geschlafen,
im dunklen Erdentief,
bis uns der Frühling küsste
und leise nach uns rief.

Die Nacht schenkt ihren Schatten,
am Tag liebkost die Sonne,
der Regen trifft uns sacht
und kitzelt uns mit Wonne.

Nun sind wir hoch gewachsen,
so zart, so jung, so schön,
und lachen in den Himmel
und sehn die Blumen stehn.

Die Grasfee kommt geflogen,
ein elegantes Schweben,
sie wohnt in unsrer Seele
und liebt das Sommerleben.

Komm Bruder, komm und schenke
uns einen süßen Klang,
und lass uns alle tanzen
zu deinem Windgesang.

Cornelia Rose

Wer schreibt hier eigentlich?

2008-05-27T20:05:00.015+02:00

Mortimer Archibald of Summercastle

Es war einmal die Geschichte der Ameise mit dem weißen Hut. Das heißt, ganz stimmt das nicht, denn eigentlich befindet sich die Geschichte noch am Anfang. Soviel sei verraten: Alva ist eine kleine Ameise, die gelbbraun ist, bernsteinfarben von oben bis unten, und wie soll dann ein Name passen, der eigentlich "die Weiße" bedeutet? Aber leider ist das nicht ihr einziges Problem. Alva möchte die Welt kennen lernen und zwar von oben bis unten und von rechts bis links. Keine einfache Angelegenheit, wenn die Füßchen nach ein paar Metern Weg wie Feuer zu brennen beginnen.

Zum Glück ist man in Geschichten selten allein, ruck-zuck schauen ein paar Figuren um die Ecke und möchten mitspielen. Können sie ja, hab ich ja nichts dagegen, solange sie sich anständig benehmen und ein paar gute Ideen mitbringen.

Da ist zum Beispiel der Floh Bindestrich, Erdmann der Kartoffelkäfer und Mortimer. Mortimer, der große englische Setter, ein Straßenköter ohne Furcht und Tadel. Den brauchen wir unbedingt, der kann weit laufen und der hat seine Nase überall drin, auch da wo sie gar nicht reingehört.

So weit, so gut! Erschiene da nicht plötzlich Johann Balthasar Wagenmeister im Bild und behauptet, Mortimer hieße eigentlich "Mortimer Archibald of Summercastle", sei aus vornehmster englischer Zucht und er, Johann Balthasar Wagenmeister, hätte ihn höchstpersönlich gekauft. Vor allen Dingen wegen seiner hervorragenden Charaktereigenschaften, die da seien: Treue, Intelligenz, Gutmütigkeit, Anhänglichkeit und einer kleinen Brise Temperament, die sich allerdings, zum Bedauern vieler, auch in leichter Sturköpfigkeit äußern könne. Alles in allem sei Mortimer ein verlässlicher Freund, der stets ein wachsames Auge auf Haus und Park hätte. Denn wer Mortimer Archibald of Summercastle hieße, wohne standesgemäß in einem herrschaftlichen Haus mit prunkvollem Garten und von Straßenköter könne demzufolge keine Rede sein.

Ehrlich gesagt passt mir das gar nicht. Ich will diesen Johann Balthasar Wagendingsbums wieder loswerden, mitsamt Garten und all diesem edlen Schnickschnack. Aber dieser feine Herr denkt gar nicht daran unsere Geschichte zu verlassen, obwohl er darin überhaupt nichts zu suchen hat.

Liebe Güte, wie soll ich das jetzt wieder hinbekommen? Eine Geschichte muss von Anfang an richtig erzählt werden, damit nichts durcheinander kommt, vor allen Dingen die Buchstaben.

Und wer jetzt noch behauptet eine Schriftstellerin habe ein leichtes Leben, dem hetze ich gleich Mortimer auf den Hals, aber der wird sich wahrscheinlich nicht von der Stelle rühren, weil hier sowieso alle machen was sie wollen...

Julius Sturm - ein Poet

2008-05-26T18:24:00.024+02:00

Die schönsten Lieder

Das sind die schönsten Lieder,

für die kein Wort genügt,
um deren zarte Glieder
kein Reimgewand sich fügt,
die tief in uns erklingen
und still in uns verwehn,
und doch zu denen dringen,
die liebend uns verstehn.

Julius Sturm

Dieses anrührende Gedicht habe ich heute auf einem Albumblatt entdeckt. Aber wer war Julius Sturm, der diese poetischen Verse zu Papier gebracht hat? Von meinen Recherchen hier ein ganz kleiner Ausschnitt.

Julius Sturm wurde im Städtchen Köstritz, nahe Leipzig, geboren. Es war der 21. Juli 1861. Julius wuchs wohlbehütet in einem sehr christlichen Elternhaus auf. Was sicherlich dazu beitrugt, dass er sich nach Beendigung der Schulzeit einem Theologiestudium in Jena verschrieb. Danach trat er eine Stelle als Pfarrer in Köstritz an und begann seine Empfindungen sowie seine tiefe Heimatverbundenheit und die Liebe zu seinen Mitmenschen in Verse zu fassen. Stets öffnete er Herz und Sinn für die Belange seiner Mitmenschen. Sein erstes Buch "Neue Märchen für die Jugend" wurde 1844 veröffentlicht.

Es folgten im Laufe seines Lebens 29 weitere, die Gedichte und Prosa enthielten. Sich selbst nannte er einen religiösen wie weltlichen Dichter. Seine sensiblen Werke machten ihn zu einem bedeutenden Künstler der Spätromantik.

Das Arbeitszimmer

Das private Familienglück ging ihm über alles. Doch musste er im Jahr 1852 den Verlust seiner ersten Frau Auguste ertragen. Er verlor sie ein Jahr nach seiner Eheschließung bei der Geburt des Sohnes August.

Zwölf Jahre später kam seine Tochter Anna zur Welt, aus der Ehe mit seiner zweiten Frau Clara. Sie war die Schwester von Auguste. Julius Sturm schreibt Kinderlieder...

die in Zusammenarbeit mit anderen Künstlern vertont werden.

Es folgen Jahre großer Schaffenskraft

Julius Sturm stirbt am 02. Mai 1896 in Leipzig.

Im Seitenflügel des Köstritzer Schlosses wird das
"Julius Sturm Gedenkzimmer" eingerichtet.

Am Mückenberg im Ortszentrum von Köstritz errichtet die Gemeinde für ihren Musensohn und Ehrenbürger ein Denkmal.

Puppenliedchen

Nun freu Dich mein Püppchen,
der Frühling ist da
nun gehts aus dem Haus mit
Juhee und Hurrah!

Wir pflücken uns Blumen
zu Strauß und zu Kranz,
und singen und schwingen
und jubelnd im Tanz.

Und kehren wir abends
ermüdet nach Haus,
dann schlafen im Bett wir
für morgen uns aus.

Julius Sturm

Frühlingsgedicht

2008-05-18T18:47:00.015+02:00

Im Frühling, wenn die Knospe platzt

und die jungen Triebe keimen
will ich, wie jeder Fabulus,
die schöne Welt zusammenreimen.

Ich wandel unter blauem Himmel
und warte auf den Musenkuss,
weil jedes große Dichterwort
unweigerlich sich reimen muss.

Die Amsel badet in der Pfütze,
ein Pilz steht stolz am Waldeshain,
ein Bussard seine Kreise zieht,
nur mir fällt überhaupt nichts ein.

Ich schieb die Worte hin und her,
da kommt etwas von oben,
ich glaub, es ist ein Vogelschiss,
man soll den Frühling loben!

Ein Schöngeist läßt sich nicht beirren,
es drängt die Poesie,
ich stolper über einen Ast,
jetzt schmerzt auch noch mein Knie.

Bald seh ich es, das große Loch
in meiner neuen Jacke,
dann spür ich einen großen Schmerz,
es ist die Mücke auf der Backe.

Doch weils mich nach Erfüllung drängt,
spür ich auch Regen nicht,
jetzt stürm es schon, es peitscht der Wind,
ich schreibe mein Gedicht!

Wie flüchtig ist die Poesie,
vom Regen meine Haare triefen,
mein Blatt wird langsam regenschwer
und statt zu reimen muss ich schniefen.

Mich fröstelt jetzt, es brodelt schon,
die Wut in meinem Bauch
ich nehme jetzt ein heißes Bad,
denn kalte Füße hab ich auch.

Ach, der Frühling kann mich mal
ich glaub, es ist gescheiter,
ich lass die ganze Dichterei
und schreib im Sommer weiter.

So läßt sich eben nicht bestreiten,
auch der Frühling hat zwei Seiten!

Cornelia Rose

Der letzte Satz

2008-05-17T17:30:00.024+02:00

Das letzte Blatt, der letzte Satz, das letzte Wort...

Am Ende eines wundervollen Buches angekommen zu sein ist für mich jedes Mal eine schmerzliche Angelegenheit. Das habe ich schon als Kind so empfunden. Ich habe es nicht einfach gelesen dieses Buch, ich habe mitgelebt. Ich war dabei, wenn sich Dramen abspielten, Liebesromanzen das Herz bewegten oder das Leben ruhig und leise dahin plätscherte. Ich habe mitgekämpft, mitgelacht, mitgetrauert und mitgeliebt. Ich kenne sie alle persönlich, die Menschen, die mich für einige Tage, einige Wochen mit in ihre Welt genommen haben. Ich habe in ihren Häusern gewohnt, an ihren Tischen gesessen, mit ihnen gelacht, geweint, sie verstanden oder mich über sie gewundert. Ich höre ihre Stimmen, kenne ihren Tonfall und verfolge ihre Bewegungen. Ich weiß was in ihrem Kleiderschrank hängt und welches Parfum sie benutzen. Ich höre zu wenn sie musizieren und summe leise mit. Manchmal belausche ich sie heimlich und kichere leise. Ab und zu verreise ich und kehre erst nach einigen Tagen zurück, aber alle haben sie auf mich gewartet...

Doch unvermeidbar nähert sich der Augenblick, ab dem es mir langsam mulmig wird. Ich fühle mich wie jemand, der gleich den besten Freund zum Bahnhof bringt und nicht weiß ob er ihn je wieder sieht. Aber ich komme nicht drumherum, ich muss umblättern und dann ist es plötzlich da, das letzte Blatt, das letzte Wort. Und unvermittelt fühle ich mich verlassen, allein und einsam. Wo sind sie hin, all die Menschen, die mir ans Herz gewachsen sind und mit mir eine Weile ihr Leben geteilt haben? Wie geht ihre Geschichte weiter? Kann eine Geschichte zu Ende sein, solange sich die Erde noch dreht? Nein, ganz bestimmt nicht, der Autor hat nur an einer bestimmten Stelle den Stift zur Seite gelegt. Das ist es.

Und dann bin ich wieder in meiner eigenen Wirklichkeit, und in diesem Moment ist sie traurig und leer. Ich brauche meine Zeit.

Aber dann, ein paar Tage später mache ich mich wieder auf. Klopfe irgendwo an die Türe und bitte um gefällige Gastfreundschaft und da sind sie wieder, neue Menschen, neue Welten, neue Schauplätze. "Komm, komm mit.", höre ich geheimnisvolle Stimmen flüstern. Und ich komme mit. Wenn ich Glück habe fühle ich mich wie zu Hause und schließe neue Freundschaften. Und an den Abschied, an den denke ich jetzt noch nicht.

Morgenwiese

2008-05-03T12:23:00.014+02:00

Und es glitzert auf der Wiese,
wenn die Sonne steigt im Osten,
eine leichte Morgenbrise
läßt mich dieses Leben kosten.

Diese Farben, diese Düfte
und der Gräser zartes Wehen,
Vögel zwitschern durch die Lüfte,
Wolken fliegen und vergehen.

Fühlen, spüren, leises Staunen,
fröhlich, frische Morgenstunden,
hör ein kleines Bächlein raunen,
bin im Herzen tief verbunden.

Höre Zwerge, Geister, Faune,
flüstern, wispern, pfeiffen,
alle haben gute Laune
und die Elfen tragen Schleifen.

Sinnlich schwingt die Schaukelfee
unter einem Baum,
und der saftig, grüne Klee,
glänzt im Morgentraum.

Möchte nicht nach Hause gehen,
möchte noch verweilen,
nur auf dieser Wiese stehen
und die Freude teilen.

Cornelia Rose

Marguerite Duras - Eine Poetin und ihr Haus

2008-04-27T19:28:00.019+02:00

Ich habe dieses Buch vor einem Jahr von meiner Freundin Sandra geschenkt bekommen!
Ein Juwel!

Bevor ich beginne die Fabulierkünstler und ihre Domizile vorzustellen möchte ich die beiden Gestalterinnen des Buches erwähnen:

Francesca Premoli-Droulers ist Journalistin und Schriftstellerin. Sie hat die Texte verfasst.
Erica Lennard, eine renommierte Fotografin, spezialisiert auf Mode und Einrichtung, hat die Häuser ins rechte Licht gesetzt.

Lassen wir sie zu Wort kommen:

"Das Haus spielt eine bedeutsame Rolle im Leben eines Schriftstellers. Es gibt seinen Erinnerungen eine Ordnung, besänftigt seine Ängste und belebt seine Gedanken. Oft schwingt sich die Phantasie in diesen vier Wänden zu fernen Horizonten auf. Es ist ein Ort der Inspiration und wird für jene, die sich zum Baumeister berufen fühlen, zu einem Gegenstand der Schöpfung, zu einem weiteren Werk, das ebenso sinnbildlich ist wie ihr künstlerischer Werdegang. ..."

Marguerite Duras

Die Autorin des Prologs hat die Geheimnisse ihres Hauses in Neauphle-le-Chateau enthüllt.

Ich war allein in diesem Haus. Ich habe mich hier eingeschlossen, gewiß, ich hatte auch Angst. Und ich habe es geliebt. Dieses Haus ist das Haus des Schreibens geworden. Meine Bücher sind aus diesem Haus hervorgegangen...

In einem Haus ist man allein. Und nicht außerhalb, sondern innerhalb des Hauses. Im Park gibt es Vögel, Katzen. Aber auch mal ein Eichhörnchen, ein Frettchen. Man ist nicht allein in einem Park. Im Haus aber ist man so allein, dass man manchmal davon irre wird...

Ich habe begriffen, dass ich als Person allein mit meinem Schreiben, allein sehr weit weg von allem war. Das hat vielleicht zehn Jahre gedauert, ich weiß nicht mehr, ich habe selten die Zeit gezählt, die ich mit Schreiben verbracht habe, oder überhaupt die Zeit. Ich habe die Zeit gezählt, die ich mit Warten auf Robert Antelme und Marie-Louise, seine jüngere Schwester, verbracht habe. Danach habe ich nichts mehr gezählt...

Man findet die Einsamkeit nicht, man stellt sie her. Einsamkeit stellt man alleine her. Ich habe sie hergestellt. Weil ich beschlossen habe, dass ich hier allein sein sollte, dass ich hier allein wäre um Bücher zu schreiben. So ist es geschehen...

Das Haus tröstet mich über all mein Kinderleid hinweg. Als ich es kaufte habe ich sehr schnell gewußt, dass ich etwas Wichtiges für mich und etwas Endgültiges getan hatte...

Dieses Haus ist das Haus des Schreibens geworden. Meine Bücher sind aus diesem Haus hervorgegangen. Und aus diesem Licht des Parks...

Jetzt ist es ein Haus für alle Jahreszeiten geworden. Und ich habe es auch meinem Sohn übergeben. Es gehört uns beiden. Er hängt ebenso an ihm wie an mir, glaube ich jetzt.
Er hat alles von mir im Haus behalten. Ich kann dort auch noch allein sein. Ich habe meinen Tisch, mein Bett, mein Telefon, meine Bilder und meine Bücher. Und Drehbücher meiner Filme. Und wenn ich in dieses Haus gehe, ist mein Sohn darüber sehr glücklich. Dieses Glück meines Sohnes, das ist jetzt das meines Lebens.

Liebe Musentöchter, von Zeit zu Zeit werde ich weitere Orte des Schreibens und der Erinnerungen vorstellen.

Frühlingsgefühle

2008-04-25T14:05:00.007+02:00

Bitte mal genau hinschauen...

diese Taubendame sitzt seit gestern in ihrem neu gebauten Nest.

Ab und zu kommt Herr Täuberich um nach dem Rechten zu sehen und bringt Futter.

Ich hoffe, dass Mogli die beiden mit seinen Balkonbesuchen nicht vertreibt. Ich würde so gerne von den Kleinen berichten und den Eltern ruhige Brutzeiten wünschen. Im letzten Jahr saß an der gleichen Stelle eine Amselmama. Nachdem drei Junge geschlüpft waren kam die Katze. Nein, nicht Mogli. Der alte Herr läuft in der Zwischenzeit jeder Maus davon:-). Ich werde wohl ein Gitter am Stamm anbringen. Alle guten Wünschen den Beiden und dem was da kommen soll!

Wenn der Postmann einmal klingelt.

2008-04-18T12:11:00.014+02:00

Ich war krank,
ganz müde, ganz matt.

Aber dann hat jemand an mich gedacht!

"Die gute Friederike!"

Mit ganz lieben Genesungswünschen

und was ganz Leckerem, hmmmm...

und mit der zauberhaften "Tilda".

Bin schon fast wieder fit, weil ichs kaum abwarten kann loszulegen...

Danke, allerliebste Freundin!