Clinica da Palavra

Roteiro pelos lugares do novo livro de Dan Brown

2009-11-30T17:21:00.008-02:00

Que tal uma volta por alguns dos lugares de culto do novo romance do invejado mas eficiente escritor Dan Brown?

É só clicar aqui, nesta proposta do LePoint, a partir do que é proposto no site do livro sem imagens (uma falha, claro), com legendas cheias de ironia, já que há coisas que só estão na ficção, embora os lugares existam realmente. Caso da House of Temple, da foto acima.

O site do cara, por sinal, é um arraso. Assim como o do The Lost Symbol . Tudo com um toc toc de tecla de máquina de escrever de som ao fundo, cada vez que se abre uma página, em old fashion.

Quem quiser entrar no clima, clica em Secrets e vai até Bizarre Facts de O Símbolo Perdido. É bem divertido.

Para quem é bom em palavras cruzadas, eis aqui.

E o primeiro capítulo para ser ouvido aqui .

Boa ficção é isso: distrai a mente. O resto, é desespero de quem não consegue escrever para ser lido e ganhar dinheiro com isso.

Lisyanthus lilás alegrando minha vida num sábado especial

2009-11-28T23:10:00.000-02:00

Eu amo receber flores. Em vasos. Em buquês. Até flor virtual me emociona, me deixa extremamente feliz.
Hoje, cheguei em casa da caminhada com Dodô e Occhi e encontrei, sobre a mesa, esta visão de lilás, verde, branco e amarelo.
Minha tia Leoni, minha prima Helena e seu filho Otávio, meus queridos do coração como tantos da minha família, vieram almoçar comigo e Manu e me presentearam com, além de um churrasco macio e maravilhoso, estas flores.
Engraçado é que ontem à noite recebi a visita de dois amigos amados, Nilton Filho e Hyro Mattos, que me trouxeram canelones que Nilton preparou e uma torta de morango com chocolate de babar. E hoje, quando vi este buquê de lisyanthus, lembrei que conheci estas flores há uns dez anos ou mais, quando Nilton me enviou um arranjo delas para o jornal em que eu trabalhava, não lembro se era meu aniversário ou eu havia recebido um prêmio. Eram, também, em lilás, mas inteiramente em lilás.
Casualmente, uma cor que eu amo, em todos os tons que exista, do mais roxo ao mais desmaiado.
Aí, fico pensando como é bom estar vivendo com saúde, com gente que nos quer bem em volta, com gestos que nos deixam nos céus.
E então é hora de agradecer.
Divido com todos este carinho.

Proselitismo, vigarice e a floresta amazônica continua indo embora

2009-11-28T01:54:00.004-02:00

Cliquem no quadro para ver as fotos alarmantes da Amazônia em destruição. E vem Copenhague, e Marina Silva foi embora, e a floresta vai indo também. E todo mundo faz proselitismo e nada muda de verdade. Como diz o LeMOnde, Se o deflorestamento continuar, a floresta amazôncia poderá ficar reduzida à metade.

"Si la déforestation se poursuit, la forêt amazonienne pourrait être réduite de moitié"
LEMONDE.FR | 26.11.09

Michelle Obama apresentada como sinônimo de monkey na busca do google images

2009-11-25T23:29:00.007-02:00

Isso é lamentável. O Google se desculpou, tirou a foto, mas se a gente clicar o nome de Michele Obama, nas imagens do buscador, aparece monkey junto. (clique na imagem para ampliar)
Neste link se pode ver a safadeza que este blog fez. E o blogueiro ainda teve a cara de pau de dizer, em vídeo, que foi um descuido.
Por isso, o mundo anda para trás. O blogueiro em questão é negro. Quer dizer: qual é?
Nada justifica esta grosseria. Nem em nome da alegada liberdade de expressão que o google advoga.

Como abrir uma garrafa de vinho com um sapato

2009-11-24T20:27:00.002-02:00

Vi no Libération e achei simplesmente sensacional.

Gramados cor de rosa, para viver um sonho: shiba sakura pink

2009-11-22T23:20:00.013-02:00

Quem sabe postando estas fotos de gramados em rosa e aquele gramado jardim arco-íris a semana não começa diferente, mais radiosa, mais iluminada?

Recebi da minha amiga Eloá Helm um mail várias fotos lindas destes shiba sakura, gramados cobertos por diferentes tons de rosa, do mais forte ao mais tênue, que fazem as pessoas, em seus caminhos, andando respeitosamente em meio a esta festa sob os pés, pareçam num campo do sonho.

Aproveitem.

Revista Época publica matéria sobre Odele e Flavia

2009-11-21T21:42:00.005-02:00

Desde que conheci o blog Flaviavivendo em coma tenho acompanhado Odele e a cada dia a admirado mais. Estive em sua casa, vi o quanto esta mãe atraiçoada não pela vida mas por gente irresponsável e ganaciosa transforma a dor em ação. Quando lá estive, a primeira coisa que Odele me disse, quando conversávamos sobre Flavia, foi a saudade que sentia de ouvir a voz da filha. Hoje, recebi por mail, a notícia de que Época fez uma matéria sobre o caso de Flavinha e a batalha permanente de Odele para evitar que outros passem pelo mesmo sofrimento. E a saudade da voz de Flavia é o gancho principal desta reportagem.
Minha ressalva à matéria é que em nenhum momento tenha sido citada a Jacuzzi, fabricante do ralo de piscina que sugou os cabelos de Flavia levando-a ao coma vigil. Há, claro, na grande mídia, um medo diante do provável patrocinador, um respeito servil aos poderosos que criaram e mantêm uma rede de aço que os libera até do julgamento dos juízes que poderiam fazê-los pagar por suas arbitrariedades.
Embora conheça os bastidores das chamadas mídias, não posso deixar de lamentar que Época, que faz uma matéria importante sobre um acontecimento importante como este, que pode ser realmente de um jornalismo útil, deixe de citar a Jacuzzi.
Como não tenho rabo preso com ninguém e não sou empregada de qualquer midia poderosa, eu digo com todas as letras que a Jacuzzi é a empresa bandida que não ganhou punição e o faço por conta e risco, sem qualquer consulta à Odele, simplesmente por minha consciência jornalística e de cidadã.
A matéria está aqui para quem quiser ler, já que, até este momento, não está na versão online da Época.
O mérito da publicação é todo de Odele, incansável no abastecimento do blog que estabeleceu uma rede de indignação em volta do mundo, mas, acima de tudo, uma rede de amor e solidariedade.
Parabéns, Odele.

Juca Chaves vive! Pena que as emissoras de tv sejam tão pobres

2009-11-19T22:00:00.009-02:00

Ainda temos salvação! Juca Chaves tem um programa de entrevistas.
Mesmo que seja na internet. Mesmo que seja na Uol. Não faz mal.
O que vale é que o (ái, meu deus) Menestrel Maldito dá de goleada até no pessoal do CQC. Com aquela fleuma que faz com que diga coisas mais absurdas mal e mal movendo o narizinho que Pitanguy nenhum botará a mão jamais (leia-se jamé).
Pois, a bem da verdade, eu nem sabia do programa.
Andei fuçando no twitter e de uma conta fui a outra e eis que acho um Juca Chaves por lá. Primeiro, achei que era um fake. Depois, achei que tinha a ver. Quando vi a chamada pro programa, corri no link e pensei, com meus dois neurônios abalados pelas chuvas:se não é o próprio, é um clone bem feitinho.
Então, assisti a entrevista com o mala do Marcelo Tass (ok, admito toda minha inveja por ele se dar bem e eu não) e fiz como qualquer fã à moda antiga, mandei comentário, escrevi para o Juquinha, avisei que ia postar, toda esta frescura.
Mas sou sincera, sabe? Ele é bom, sempre foi. Compondo, atuando no palco, enchendo o saco de jornalista (sim, já o entrevistei há uns dois séculos e meio, quando eu era "crítica de teatro") e mesquinhando convite para show - e tripudiando em cima do pobre repórti que não ganha verba de seu empregador nem do produtor e ainda tem de ir ao teatro! Fecha observação mimimi.
O que falta: Como é um programa de rede virtual, deveria disponibilizar (palavra nojennnnta) o embed e o link (não achei), ser jogado no youtube (não está), e a página parece muito comprimida. O Juca tem tanta coisa para contar que o site merecia um tratamento gráfico melhor, mais informação, ser mais amigável com o caro navegante.
Então, entrem no site, assistam aos programas, sigam o cara no twitter e incomodem bastante porque, afinal, ele tem a Yarinha que é uma mãe pra ele e segura todas.
E não deixem de observar o estilo pé descalço que consagrou o hoje desaparecido Luiz Caldas. Claro que pés muito mais brancos e quiça limpinhos que Juca acaricia sensualmente durante as entrevistas.
Se eu quero ser entrevistada por ele? Ah, gente! Quequiéisso?

Clica e vai:

blog do juca

juca chaves só para inteligentes

twitter

Música de graça. E muito boa: Jonathan Boulet. Conhecem?

2009-11-19T21:50:00.003-02:00

Tirando o fato de que quem fez o clipe deve beber nas águas do Stephen King, e de que o entusiasmo da música bate de frente com a violência final da história (tá bom, tá bom, contei!), eis um som gostoso que gruda na boa na cabeça da gente.

Nestes links há mais informação sobre essa garotada que quer tanto fazer sucesso que deixa baixar suas criações "digrátis". Eu já baixei.

Jonathan

selo

Yoani Sanchez e Obama em diálogo direto

2009-11-19T18:59:00.001-02:00

Mais uma iniciativa desta moça corajosa.

Foram sete perguntas. A Raul Castro e a Barack Obama.

Obama respondeu.

Respuesta de Barack Obama a Yoani Sánchez

Blogs do Além: para rir descompromissadamente ou para pensar na vida

2009-11-18T14:30:00.009-02:00

No torvelinho (ái, baixou Clodovil nimim!) de blogs que a gente mal tem tempo de conhecer e seguir (alô, amigos! isso equivale a pedido de perdão!), alguns nos pegam sem dó nem piedade. Caso do Blogs do Além , que conheci na edição impressa da Carta Capital e hoje é um dos motivadores pra eu ler a revista do Mino Carta.
O autor é um publicitário, gaúcho, um dos fundadores da Dez Propaganda , que, ao contrário de muito "escritor" ou de "historiador" que chupa os conteúdos de enciclopédias, dá uma maquilada e assina embaixo, cria de fato uma história saborosa original.
Uma das minhas lutas cotidianas é tentar extrair, até do ato de lavar a louça, alguma coisa que lhe dê um significado maior, nem que seja para rir, nem que seja para chorar.
Por isso minha admiração por todos os que, como Knijnik, conseguem superar nosso dia a dia e fazê-lo maior a partir do passado.
Vale a pena acompanhar o Blogs do Além. E o Vitor Knijnik também está no twitter.

Humanos coisa nenhuma: quem mata cachorro merece o paredão

2009-11-13T21:25:00.003-02:00

Desde 2006 desfruto do luxo de contar com dois assessores pessoais que me acompanham da manhã à noite, sempre absolutamente atenciosos e vigilantes e sem que eu precise mais que um olhar e duas palavras para mobiliza-los. Nada cobram, a não ser comida e água e um pouco de lazer. Estes acompanhantes extraordinários vivem, literalmente, a meus pés, lugar que só deixam quando eu os puxo para meu colo. O que faço com freqüência, porque eles merecem.
Dodô e seu filho Occhi têm acesso a todo e qualquer local de minha casa e, na casa de meus pais, são tratados do mesmo modo: são da família. Estão comigo de segunda a segunda, sem feriados ou domingos, andam por toda a cidade no carro, nem sempre silenciosos como seria o ideal Mas ninguém é perfeito. Quando tenho de me afastar deles, fico chateada e ansiosa para reencontrá-los e não me envergonho de dizer que muitas vezes deixo de sair para não ter de deixar esta dupla sozinha.
Em nossas andanças diárias pelo Mont Serrat, temos feito muitas amizades e nos sentimos bem-vindos por aqui, onde aportamos faz 5 meses e pouco. Um destes amigos, Bob, não é o que se pode chamar de um cara muito cuidadoso ou cuidado, vive coçando suas pulgas e come de favor, já que os que o abrigam estão preocupados com seus negócios ilícitos. Isso, porém, não tira deste assessor arrojado, que cruza a rua em meio aos motoristas insanos, a permanente disposição para nos acompanhar em parte dos passeios.
Outro amigo da mesma área é Beethoven, um tanto discursivo, gosta muito de ficar se exibindo, andando para lá e para cá, cheio de si, porque ninguém o acompanha. No entanto, também é gente boa , acessível ao meu pessoal, um tanto volúvel, é verdade, porque adora trocar de amigo no meio do caminho.
Na quinta-feira, quando li a nota sobre o casal paulista que caçava, engordava e matava cães e gatos para vender em restaurantes coreanos tive vontade de me transformar, imediatamente, no Rambo. Olhei para meus assessores, deitados junto de mim, neste escritório minúsculo em que tenho de cuidar para onde mexo a cadeira a fim de não bater em Dodô e encolho os pés a fim de não cutucar Occhi, dormitando sob a mesa. Minha revolta se misturou à minha impotência. Como é que pode alguém fazer isso?
Ouvi de um amigo: fora do contexto cultural, a gente não entende. Retruquei: em nome da cultura cortam clitóris de meninas até hoje. Ah, disse ele, não sem razão: na Índia, vaca é sagrada, mas adoramos um bifinho. Ao que eu rematei: mas quem pode fazer maldade com um ser que nos recebe sempre feliz, uma ou 12 horas depois de ser deixado só, lambe nossas mãos quando choramos e nos convida a sair da depressão com um simples aceno de cauda?
O que leva uma pessoa a desrespeitar um cão ou um gato ou um pássaro? Minha mãe até agora chora ao falar na reportagem em que viu um maldito arrancar o coração de uma cobra viva para colocar na brasa! Mas continuamos adorando comer siri, caranguejo, aquela lagosta que estava fazia pouco nadando no aquário e agora é mergulhada na água fervente sem dó nem piedade. Iguaria! Não é para matar a fome, não! É iguaria! É luxo! É para satisfazer o egoísmo, a sensação de ser mais poderoso e “inteligente”, capaz de aprisionar e matar por puro prazer. Sim! Puro prazer, satisfação dos sentidos.
Minha mãe contou, ainda ontem, que um dia tentou matar uma galinha como minha avó fazia, torcendo-lhe o pescoço após calcar a unha do dedão em determinado ponto do pescoço. Não conseguiu. Quase deixou visitas sem almoço, não fosse a agilidade de uma prima, que pegou a penosa e em segundos a deixou pendurada na cerca, batendo as asas, agonizando, para logo ser pelada com água em ebulição, as penas arrancadas, aquele cheiro miserável de pele crestada. Sim! Eu, infelizmente, gosto muito de um franguinho a passarinho, de um churrasco, de uma costelinha de porco.
Desgraçadamente, nos acostumamos a isso e vamos eternamente usar a desculpa de que precisamos de proteína animal para viver. Sem falar nos empregos que a criação de gado gera, no movimento que promove no mundo das finanças e por aí vai.
Aceito meus pecados da carne, literalmente. Agora, pelo amor de Deus, vamos deixar em paz nossos companheiros de boas e más horas que, aos milhões, seguem sendo maltratados como o foi Dodô, queimada com água quente por algum podre sem alma.
Sem alma como estes desgraçados de Suzano, torturadores de animais. Sem alma como estes malditos coreanos que se atrevem a comer carne de cachorro no Brasil. Se eu pudesse, como um Rambo mais bonzinho, os deportaria para sua terra: vão usufruir de sua maldade lá, não aqui.
Nada vai acontecer. Todos já devem estar soltos. Os vizinhos dos matadores, que ficaram 3 anos quietos, mesmo sabendo o que os bandidos faziam, vão continuar na deles, os moradores do Bom Retiro continuarão jurando que não sabiam que restaurantes vendiam carne de cachorro, os coreanos comedores de cachorro e gato continuarão achando fornecedor.
Humanidade? Que piada! E nem chamar de animal a esta corja eu admito – isso seria ofender meus amigos Dodô e Occhi.

Feira do Livro de Porto Alegre 2009; passeio da alma

2009-11-11T14:43:00.003-02:00

Desde 2006 não passava pela Feira do Livro. Digamos que as últimas experiências por lá foram exaustivas - durante 3 anos, como coordenadora de comunicação da Secretaria de Estado da Cultura eu e meia dúzia de gente de boa vontade demos plantão, 15 dia sou mais, sem folga, no estande oficial. O que era pra ser bom, virava pesadelo, pura obrigação. Uma que outra coisa boa, como ver amigos queridos. Mas muita pentelhação, acima de tudo, principalmente por estar representando o Governo, que cagava pra gente o tempo todo - Rigotto jamais se deu o trabalho de passar no estande onde, a bem da verdade, Roque Jacoby, em que pese exigir uma sala para "despachar de lá", poucas vezes apareceu.
Antes, eu vivi a Feira de modo mais gostoso, como repórter do Caderno Especial que o Jornal do Comércio publicava e Maria Wagner editava, nos anos de 97, 98 e acho 99. Muito gostoso, maior parte do tempo. Tirando uma péssima passagem com o então prefeito Olívio Dutra, já mamado diante de um copo de purinha, num dos bares da feira, grosseiro por natureza, dissimulado quando a assessora de imprensa, amiga querida, cuidou de amansar o bicho. Que nojo!
Este ano, passei por lá correndo, domingo, com Manu (as fotos dos guindastes são dela), para pegar um livro que ela estava esperando.
Andei pela feira com vontade de ser transparente, evitando encontrar até amigos. Hora ruim para dar explicações, especialmente sobre a cara murcha que exibo.
Mas a Feira é linda e não é meu mau humor que vai estragar esta festa.
A nota triste foi ver o xerife, aquele cara forte e ativo, que toca o sino a cada abertura de feira, há décadas, vitimado acho que por algum AVC, andando pelas aléias com aquele ar de quase ausente que ostentam os que não mais são totalmente donos de si. A ele, meu carinho. Sem fotos,porque prefiro que lembrem de sua imagem real, saudável.
Cliquem na foto desta senhora linda que apanhei no bar da feira e olhem o restante.

feira do livro 2009

Cumpra-se a lei, para gáudio do safado e do canalha

2009-11-06T15:56:00.004-02:00

Estava, ainda agora, organizando em uma pasta destas ordinárias, de plástico, documentos de trabalho de meu pai e de minha mãe. Dele, além da Carteira Profissional emitida em 1949, para A.J. Renner, os muitos carnês através dos quais descontou, durante décadas, para a previdência social. Dela, afora a carteira de trabalho, igualmente de capa dura, marron, estão duas Cadernetas de Contribuição do Instituto de Aposentadoria e Pensões dos Industriários, finado IAPI. A mais antiga, “inaugurada” em abril de 1994, na Companhia de Calçados Ltda.

E ali estão, nas duas carteiras, em fotos, os dois, jovens então, com suas melhores roupas, olhando sérios para a máquina fotográfica. Waldemar e Luci. Fiquei manuseando um bom tempo estes registros que resumem horas e horas de jornadas extenuantes num papel acetinado já pardo e manchado, tentando fazer as contas para saber quanto valeriam, hoje, o CR$ 3.72 por hora que minha mãe ganhava em 1951, um ano antes de eu vir ao mundo e ela abandonar, em definitivo, sua vida de trabalhadora empregada formalmente. Ainda tentou, para o Renner que fazia apenas sapato naquela época, continuar em casa, ganhando uns caraminguás para ajudar nas despesas. Mas a forma, apoiada no estômago para trançar as tiras que compunham os sapatos em trecê, resultou em dor e uma lesão. Parou. Ficou como mãe e esposa, administradora do lar.

Meu pai, igualmente, deixaria a fábrica (onde hoje é o DC Navegantes) para, na raça, botar negócio próprio, a sapataria que ficou por quase 40 anos na Praça da Bandeira, diante do campinho de futebol na vila do IAPI. Descontou, certo de que teria uma aposentadoria nababesca, sobre vários salários, disciplinadamente. Acreditou no governo, coitado. Acreditou que as leis trabalhistas e sociais existem para proteger o trabalhador na velhice. Deu com os burros n´água, assim como minha mãe que nunca aceitou que ele seguisse pagando para ela porque achava que era dinheiro posto fora, que ambos viveriam muito bem com o que viria mais tarde. Hoje, mal ganham 1 mil reais e sei, dirão muitos, são privilegiados diante da maioria.

Só que meu pai não pôde se dar ao luxo de viver só da aposentadoria, concedida em 1982. Nem quis. Seguiu batendo prego, cheirando cola e comendo pó de lixadeira até 2006, quando voltou a ter derrames e a baixar hospital. Faz pouco, minha mãe vendeu toda a sapataria – do pé-de-moleque aos retalhos de couro. Toda uma vida de sacrifícios torrada por uma ninharia, para um colega que aprendeu muito do ofício de consertar calçados com seo Waldemar.

Guardei, deste inventário, cinco formas de ferro, de diferentes tamanhos, que encaixavam numa haste afixada na banqueta em que ele trabalhava e que serviam para enfiar os sapatos e arrumá-los. Durante minha meninice, participei, diariamente, da lida na sapataria de madeira, pintada de verde, ajudando a fazer grude para colar os papeluchos com nome do “freguês” e valor do serviço em cada sapato que, quando muito velho e feio, meu pai chamava “cascudo”.

Penso em tudo isso enquanto me dói o corpo inteiro, pela tensão nele despejada faz pouco, ao saber que, em definitivo estou sendo punida pelo Estado, este ente falsamente paterno, por um crime que não cometi. Perdi minha aposentadoria, não tenho mais o que fazer a não ser solicitar outra. A lei, no Brasil, é assim: o funcionário público e um despachante foram safados. Mas quem se ferra é a idiota que pagou a um profissional bem indicado para encaminhar a papelada e fugir da burocracia infernal que Marcelo Soares, em seu blog da MTV, ao me apoiar, tão bem exibe.

Como é previsto no caso, vou devolver o que recebi desde 2005 para os chamados cofres públicos. Para que uma massa de políticos corruptos possa ter direito a levar amigos e parentes em viagens ao Exterior, a morar, comer e beber regiamente. Para que Lula, que cinicamente se abastece num passado de pobreza, continue fazendo de conta que é um homem bondoso e justo enquanto agarra o osso do poder com unhas e dentes. Para que se cumpra, enfim, a lei. Que é absolutamente desigual e mais cega que a justiça.

foto

Saudades de minha vó Vicina

2009-10-29T16:37:00.006-02:00

Estava, há pouco, lavando louça enquanto aguardava o atendente da Oi me informar sobre os planos da operadora, havia recém ligado a lavadora de roupa e estendido um edredon na janela e, assim, de repente, me veio a imagem de minha avó Vicina. Límpida, como se a estivesse vendo.

O cabelo cortado curtinho, saindo do banho, com seus vestidinhos humildes, sempre de tecido de algodão com um floreado miudinho, cores sóbrias, um chinelo de lã - inverno ou verão - aquele cheiro de sabonete e talco no ar. Talco! Como ela gostava de talco.

Vejo-a assim, vindo do banheiro construído em anexo numa das várias casas de madeira em que a vi morando. Rindo, aquele riso baixinho e continuado, o sorriso que trazia ao rosto, em geral fechado, de bugra, a maior simpatia que já vi no mundo.

Universina. Cada vez me vejo mais parecida com ela- redondinha, baixota, quase sem cintura, uma marca que legou a todas as filhas nesta família de 11 criaturas criadas a sacrifício, carinho e rigor.

Dela ainda guardo, sucessivos replantios após, uma gibóia gigante que tinha no jardim da casinha pintada de verde e que, nos meus vasos mixurucas, nunca chegou a ser grande como era lá. E, tesouro maior, um bule de porcelana inglesa, marron com guirlandas florais, quase perfeito, não fora o bico que, lascado, deve ter caído e foi colado sem qualquer requinte. Infelizmente, os tapetes de retalhos costurados em cima de um saco de aniagem se foram. Não tive o bom senso de guardar um que fosse.

Vó Vicina gostava de cantarolar quadrinhas e, quando não estava muito melódica, recitava para a gente rir e, claro, aplaudir. Sentada na cadeira velha de balanço, ela intercalava conversas animadas com imediatos momentos de sono profundo que nos faziam silenciar imediatamente, rir de lado e fazer de conta que esta narcolepsia era nada quando ela retornava do seu mundo de sonho e retomava a prosa como se nunca tivesse interrompido.

Fui negligente com a mãe de meu pai. Por razões da vida, tive mais convívio e afinidade com o lado materno da família e confesso que muitas vezes ia emburrada para visitar vó Vicina e todos os primos e tios que moravam em volta desta abelha-rainha. Mas eu gostava dela, sim. Sem muito abraço, sem muita declaração de amor. Mas gostava.

Minha mãe diz que devo ter herdado dela a vocação para o jornalismo. Ironia, claro: tanto por ver o jornalismo como fundamentalmente bisbilhotice e por criticar minha avó por não poder ouvir um barulho, conversa ou movimento diferente fora de casa que já se punha à janela, olhos atentos, perguntando ao primeiro que passasse o que tinha ocorrido.

Universina Rodrigues Bairros. Quantos anos já faz que desistiu de viver, depois de penar tanto por ver irem embora o seu véio, João, e, pior, a filha caçula, tia Sonilda, morta de complicações de parto, e tia Noemi, que a gente chamava de Mosa, que tinha doce voz e lindos olhos de gato.

Saudade da minha vozinha Vicina! Espero que ela não tenha me esquecido.

Foi bom, meu bem°? Vejam no Bento Vai pra Dentro

2009-10-20T19:14:00.006-02:00

Então, está lá.
No blog do Luis Bento, direto de Lisboa, meu primeiro texto erótico.
Vejam bem! Quase sessentona, nunca havia enveredado por este caminho.
Se foi bom, meu bem? Pra mim, foi.

bento vai pra dentro - conto erótico - continuação by maristela bairros

Meu texto e, abaixo, em vermelho, o texto de Luis Bento que provocou tudo isso.

Dissera “fico” com tamanha determinação que o coração ficou aos pulos. E agora¿ Como faria para levar esta loucura toda em frente¿ Uma transa é, afinal, uma transa. Puro prazer. Nada a ver com problemas, conseqüências, culpas. Ainda sentia o gosto de toda ela em sua boca, as mordiscadas no lóbulo, o dedo atrevido que o deixara até meio incomodado mas que, depois, o fizera repensar conceitos.

O corpo inteiro sofria uma espécie de espasmo interior, ao ritmo da veia jugular. Medo¿ Com certeza, sim. Junto com a tesão que não passava.

Ela ouvira “fico” entre o satisfeita e o incomodada. Satisfeita por confirmar o poder de comando que tanto amava. Incomodada porque não tinha interesse em ir adiante com aquela coisa que não era nem mesmo uma relação. Só uma transa. Lembrou, então, da banheira cheia de champanhe que havia exigido de Leon, capricho caro que ele havia bancado. A sensação de ser possuída e de possuir envolvida pelo cheiro do álcool, pelo sabor da bebida misturada com o sabor de fluidos. Esse cara não parecia ser do tipo. Ao contrário.

Quando sentiu que ela o pegava pelas costas, puxando-o pela cintura tramando a perna em volta de seu quadril, esqueceu do medo. Deixou que ela o guiasse, rindo baixinho, estendendo as mãos para trás, buscando- lhe a cabeça, as orelhas, os cabelos, por sobre o ombro, o hálito quente e com cheiro acre, mas estimulante. Fechou os olhos, por um instante se imaginou a caça e não o caçador. Pensamento que por tanto tempo expulsara mas, com ela, admitia. O movimento ritmado dela, úmida, como se estivesse implorando, num jogo de masoquismo, as unhas cravadas em seu peito, parecendo mais um animal que brigava para não cair dali, a vontade crescendo, duro, duro, duro como um adolescente de 18 anos.

Não queria estar com ele, não queria pensar que queria estar com ele, mas precisava dele mais uma vez, ou duas, ou três. Ele a obedecia, todo o corpo dele a obedecia, ao menor toque dos mamilos em suas costas, ele reagia todo alerta, ela sentia aquele tremor quase imperceptível, ela sabia que ele ficaria pronto sempre que ela quisesse. Montada nele, como um bicho, sem qualquer elegância, sugando seu pescoço, seu ombro, parecendo em desespero, queria espantar qualquer outra vontade que não fosse a de gozar fundo e sem intervalos. Nem Leon nem os outros, nem aquele velho nojento que a alimentava e para quem ela dava de olhos sempre fechados, nada era melhor, naquela hora, que aquele cara que nem conhecia. Rápida, sem falar nada, mordeu-lhe forte a nádega. Ele gemeu. E se virou.

O que aconteceria agora, quando voltasse¿ Poderia ficar ali semana inteira. Um dia, iria voltar. E enfrentar o olhar morno de Agnes. Abafou o pensamento segurando os dois pés daquela louca, erguendo-os no ar, acima de sua cabeça, olhando-a com o interesse de um predador. Ela queria. De qualquer maneira, ela queria. Ela empinava a barriga para cima, tentando se impor à sua boca, ele recuava, a abaixava, submetia sua vontade, seu poder, não falava, apenas respirava, a cabeça latejando, o sexo doendo, ele castigando, até desabar dentro dela, sem piedade, sem carinho, sem sentimento. Até ouvir ela soltar como que um rangido longo. Não era um som de gozo. Era diferente. Ele gostou ainda mais.

Assim, presa pelos pés, sugando as mãos, desgrenhada, se debatendo, o ventre subindo e descendo inutilmente diante dele, provocação, submissão, revolta, ela pensava em quanto estava no comando, em quanto era boa nisso. E só pensar já lhe bastava para o prazer vir como um jorro quente. Sem ligar para a dor em cada pedaço da pele, a madeira, as felpas, corpo esfolado. Marcas. Queria, mas não aceitava. Tentou arrastar a cabeça dele, para sentir de novo a língua áspera. Ele recuou. Ela gostou. Uma surra às avessas, pensou. Mas ele vem, eu consigo. Eu mando. Eu quero. De repente, o solavanco, o rosto dele tão perto agora, num esgar, deformado, assustador, mau. E tão bom , tão bom, tão bom.

Tentavam em vão parar, encerrar, se permitir. Mas agora era tarde. Não eram eles que mandavam. Eram seus corpos. Como desligados deles mesmos. Se governavam, comandavam, não aceitavam ordens. Simplesmente ondulavam, e tremiam, e se agitavam com fúria. Davam um tempo, amansavam-se, docilmente, até recomeçar, olhos buscando um o outro, bocas sem tempo para um beijo que fosse, garras em vez de mãos, sons assustadores, ardência doída, ausência de vida, quase morte. Rostos vazios, se abraçaram automaticamente. Se aninharam um no outro. Ele teve vontade de beijar os olhos dela. Ela teve vontade de acarinhar os cabelos dele. Como se fosse um amor de outros tempos. Mas só conseguiram ficar ali, exauridos, sem se falar, sem se olhar mais.

Apenas esperando.

Metera-se a caminho do Porto rolando em velocidade excessiva no atapetado do asfalto. Mais do que a compra da casa foram os traços finos e elegantes, que lhe divisara nos bytes da net percorrida a fio e insistência, que o levavam em busca daquele olhar forte e perturbador que, aos quarenta o mantinha em suspenso, preso daqueles quarenta debruados a quilates prenhes duma sensualidade acanhada..
Chegara cinco minutos antes da hora marcada aos escritórios da imobiliária. Dera com ela sentada na secretária de saia e casaco pretos, camisa adivinhando formas na sua transparência, uns sapatos de salto agulha, lábios rasgados e finos, nariz direito, cabelos longos, soltos num volume selvagem e aquele olhar felino onde, de imediato desejara perder-se no verde das suas sete vidas. Aproximou-se com um cumprimento de mão leve sentindo-lhe o aveludado e o tremor expontâneo. Olhos nos olhos, balbuciaram cumprimentos a rodos e sorrisos a destempero. Finalmente, ela retirara a mão, compondo o casaco deixando a descoberto parte da alvura redonda e firme de um seio desamparado e atractivo. Sentira-lhe o suspiro inflando de impaciencia e excitação. A química não se confinava aos tubos de ensaio das aulas de liceu. A reacção em cadeia dera-se ali mesmo, em catadupas de odor, olhares e respiração em códigos trocados no esboçar de sílabas alinhavadas a silêncio.

De mãos dadas, voaram numa vertigem estancada à porta da moradia com a placa “VENDE-SE”. Mal entraram no hall, ele não se conteve e, pegando-lhe no pulso, fê-la rodopiar até ficar de frente para si, acto contínuo, empurrou-a contra a parede nua, prendendo-lhe os pulsos. Por entre pastas, papeis e documentos espalhados nas lajes, esmagou os seus lábios finos e rasgados com um beijo longo e quente, ao mesmo tempo que comprimia o seu corpo , meneando-se de forma a sentir-lhe o sexo. Generoso e faminto, o corpo dela oferceu-se ao movimento libidinoso deixando-se prender, desta feita, pela face, nas suas mãos nodosas e másculas. Ávidos, os lábios não encontravam o fim num beijo cada vez mais longo, quente e húmido que abriam, agora, passagem a uma língua exploradora que encontrara companhia e se deixara enlaçar num turbilhão de fluidos e desejo. Ela mordiscava-lhe agora os lábios repuxando-os de olhos fitos nos dele. Matreira, a mão masculina desceu com um vagar anunciado , de forma possessiva e penetrante, em direcção ao sexo dela comprimindo-o e acariciando-o. Ela retirou-lhe a mão e obrigou-o a enlaçá-la pela cintura. Teimoso, por entre beijos afoitos e distraídos acariciou-lhe o ventre passeando com mão até aos seios roçando, ao de leve, um dos mamilos. A um tempo subiram as escadas em direcção ao quarto num compasso de ânsia. Abraçou-a pelas costas tirando-lhe o casaco à força de beijos e caricias no pescoço. A mão direita dele, teimosamente acariciava, de novo, o sexo dela e de novo rechassada com suavidade. Foi a vez dela. Virou-se cobrindo o seu peito de lábios excessivos por centímetro quadrado de pele. Ele, rendido e perdido nas vagas daquela maré de olhar verde e felino, empurrou-a para cima da cama e deixando cair todo o peso do seu corpo num desfalecimento embevecido, puxou-lhe as abas da camisa fazendo saltar os botões, passando a mão direita, num gesto de destreza, pelo fecho do soutien. Os seios, agora desnudados e com a pele arrepiada surgiam, alvos e puros, oferecendo-se generosamente aos seus lábios. Não se fizera rogado.Iniciara uma doce tortura com a sua língua deixando um rasto húmido de desejo ante o seu tórax que se arqueava e arrepiava, a língua dançava sobre os mamilos túrgidos, duros e ansiosos, do beijo e da sucção. Começou por mordiscá-los rodando os maxilares o que provocou um frémito pelo seu corpo. Sugou-os, sentia-lhe o arfar, a respiração pesada e as suas unhas cravadas no cabelo. Desceu então, lentamente, em direcção ao ventre, novamente deixando um sulco brilhante e quente. Puxou-lhe a saia,alçou-lhe as pernas apoiando-as nos seus ombros. Puxou-lhe, com uma lentifdão lasciva e calculda, os slips enquanto lhe beijava a face visível das pernas junto aos seus lábios. Iniciou então um percurso exploratório em sentido ascendente. Sem lhe retirar os sapatos de salto alto, beijou-lhe os dedos dos pés demorando-se um pouco, depois o peito do pé onde a sua língua fez novas acrobacias. Ajoelhou-se diante dela e egeu-lhe as pernas ao nivel dos joelhos. A língua subiu arrastadamente pela zona interior das pernas em direcção às sua coxas. Ela fincava-lha as unhas no cabelo puxando-lhe a cabeça em direcção ao sexo. Em menos de nada os seus dedos afastavam as pregas do sexo que se oferecia generoso e húmido ao seu olhar faminto e ao seu desejo. Penetrou- com a língua, demoradamente, sentiu-lhe o estertor as coxas que o apertaram repentinamente e o gemido rouco que vinha lá de longe do mais fundo do seu prazer. Ela puxou-o pelos ombros exigiu-lhe o beijo sentindo o odor e o travo agridoce do seu sexo. Demoraram-se num beijo apaixonado, e então ela girou o corpo e ficou sobre ele. Prendeu-lhe os pulsos e deixou-se inclinar de modo a facilitar a entrada do seu sexo. Iniciando um vaivém ritmado, sincopado cada vez mais ávido e célere. Atingiram o clímax em uníssono, conjugado de forma activa a duas vozes. Ela deixou-se cair sobre o seu corpo, aninhando-se sobre o seu peito de respiração ofegante enquanto ele brincava com os seus cabelos longos…

Ela saía do banho e ele, docemente estático, apareceu-lhe à frente, de toalha estendida, abraçando-a com carinho. Ficaram assim uns minutos alheados do mundo que lá fora girava nos compêndios de geografia. Afastou-se dele, antecipando despedidas ou dificuldades numa autoestrada que se lhes atravessava no caminho. Sabendo que morava em Lisboa, quis saber as linhas com que se iria coser aquele fato novo, mantendo a esperança num amor sem interrupções. Num tom grave e inquisidor perguntou-lhe:
- E tu…Voltas?
Deixando-se cair exausto e feliz sobre a cama e de olhos brilhantes fitos nos seus, respondeu-lhe com paixão:
- Não… Fico!!

Meu primeiro conto erótico no Bento Vai pra Dentro

2009-10-19T23:54:00.006-02:00

Há alguns dias, nestes papos de twitter e facebook, fiz um convite ao Luis Bento, do Bento Vai Pra Dentro. Ele havia escrito, na maior farra e provocação, um texto erótico, incentivado por alguns amigos, em especial da web. Tudo por causa da insensibilidade das editoras: ou vende porque é sacanagem ou não vende. Enfim.
Pois eu propus ao Luis Bento que desse continuidade ao texto. Ele disse que tinha de pensar. Eu então, na farra, propus uma brincadeira: eu escreveria o seguimento e ele o seguimento da minha continuação. Ele topou. E anunciou no blog.
Algumas internautas, absolutamente desconhecidas para mim, incluindo uma pretendente a jornalista, se incomodaram. Uma até insinou que ela tinha começado os "desafios", como se desafios tivessem dono e autor. Coitada.
Mas já limei as pentelhas e, depois de ficar bem aborrecida e comunicar a meu amigo luso que havia desistido, instada por ele, resolvi sim apresentar minha primeira criação sobre o tema erotismo, com base no que ele criou.
Então, vai aqui o link para o texto de Luis Bento e o convite, a quem interessar possa, para ver, lá na casa dele, na querida Lisboa, o que imaginei, timidamente, para continuar o tórrido encontro do casal d além mar.

Letra M... Como M... de Mais

Para Salete, com carinho

2009-10-15T22:12:00.014-03:00

Oito da noite, toca o telefone. Minha mãe. Segunda vez no dia - a primeira foi para me lembrar que é hora da compra mensal dos 7 medicamentos do meu pai, fora os 3 dela, que estão rendendo porque o dr. Rui Peixoto nos deu um bom lote de amostras. "Maristela. Hoje é aniversário da Salete!". Bendita e santa mãe, melhor que qualquer agenda do google.

Com uma vergonha inútil, mando mail. Mas, como os aniversários de meus afetos, nestas alturas da vida, me jogam num escorregador de emoções, laáááááááá vouuuuuuu euuuuu caindo na caixa de areia das lembranças, dos fatos e fotos.

Fatos. Salete foi a prima que eu tentei, em vão, imitar, na entrada da adolescência. Não que não amasse as outras duas mais velhas: Maria, porque tocava piano e Maria José porque me mostrara como não correr como louca para entrar em aula quando soava a campainha no ginásio. Mas Salete usava o cabelo chanel que eu queria usar: bicudo, quase pegando na boca, franja farta e aquele embaraçado no alto da cabeça que era tudo! Além disso, usava unhas compridas e sempre bem feitas e tinha pés que a família toda elogiava, dedos regulares (o meu pé era e é igual ao do meu pai, uma lancha) e pele impecável.

Além do mais, tinha um humor que me atemorizava mas, acima de tudo, me abria portas para um outro mundo - o das observações que faziam rir mesmo quando o assunto era sério ou, pior, trágico.

Fotos: nos meus 15 anos, como o apartamento era e é um ovo, dividimos as comemorações em vespertinas e noturnas. Convidei, para a tarde marcante, amigas de colégio e algumas primas mais chegadas, que conviviam mais comigo. Como Maria José e Salete e com certeza Maria, que fez meu bolo de aniversário, uma cesta de onde saía uma rosa natural, vermelha. Mas Maria, acho que foi à noite, porque nao está em nenhuma das fotos em que lá estou, de olheiras que acomodam dois ovos, cabelo preso em coque cheio de laquê, vestido reglan de côco ralado, um tecido lindo, que a mãe comprou e levou para Donana fazer.

Numa das fotos, Salete está com um sorriso prá lá de malandro, e com certeza alguém lhe segura as mãos, porque ela adorava botar os dedos em "v" acima da cabeça dos incautos. Pois ali, ela está com seu belo cabelo chanel, um vestido estampado chique, rindo daquele jeito que ela fazia, se sacudindo, quase sem fazer barulho, falando entre dentes, dizendo coisas para ninguém ficar sério.

A vida, claro, passou. Nos afastamos, e se consegui ainda manter uma certa proximidade com Maria e Zezé, que ficaram aqui, com Salete a distância ficou maior. Nunca mais os passeios rua abaixo, as primas de mãos dadas, eu toda besta porque era uma pirralha mas as "grandes" me aceitavam. E toleravam a severidade de minha mãe que achava que eu era muito criança para ouvir conversas de namoros, como ela justificava.

Salete se formou advogada, depois juíza e foi embora para Mato Grosso. Levou a mãe, tia Neuza, uma das muitas mulheres fortes da família de minha mãe. Lá casou, descasou, e aumentou a família com uma morenaça chamada Brida que, lá pelas tantas, como toda criança, nos assustou pra valer, com uma daquelas doenças com que o Senhor nos brinda sabe Ele lá por qual razão.

Um dia, Salete voltou para Porto Alegre, tornamos a nos rever em algumas comemorações de aniversários, raras vezes, aliás.

Faz pouco, retomamos uma ligação aparentemente enfraquecida e descobrimos como isso é bom.

Agora, ela está indo embora de novo.

Ela, tia Neuza, Brida. Assim é a vida.

Eu podia aqui ficar me lamentando, choramingando pelo tempo que a gente perde ao deixar sair por entre os dedos velhos e marcantes afetos. Mas sei que nada se perde, quando é verdadeiro. Acredito, mesmo, que as relações familiares são escolhas, sim, feitas antes de se voltar a esta samsara. Tudo para que se aprenda, enfim, a ser melhor.

Tô tentando, Sal.

Todos estamos.

Um beijo grande prá ti.

Seja feliz. Onde quer que vá. A gente não se perde, não.

Meu presente é este vídeo, com a música que, um dia, ouvi tocar no teu toca-discos, no apartamento com sacada em que tu moravas, numa tarde de domingo, de visitas familiares, tu curtindo uma paixão, adolescente que ria e chorava. E eu ali, olhando e aprendendo.

Ser feliz custa tão pouco. Fazer feliz custa menos ainda

2009-10-09T15:26:00.001-03:00

Obrigada a meu amigo Evandro.
Bom fim de semana!

Insônia faz bem para a cultura. Ou lê ou corta os pulsos

2009-10-08T16:13:00.012-03:00

Será que a moça que ganhou o Nobel de Literatura, assim, com letra maiúscula, lia tanto quanto eu leio nas minhas noites insones? Pretensão coisa nenhuma! Só que passa por isso sabe o que é. E ao que leva.

Ontem tive mais uma dessas, já que o rivotril me foi retirado aos poucos, para evitar mais perda de massa encefálica segundo a médica, e as vezes nem o ritual do chá antes de dormir (ok, sejamos honestos, chá com sorvete, ou bolo, ou pão de queijo etc etc) dá conta de apagar minha máquina de pensar. Danos? Esta frase acima, por exemplo, imensa e chata.

Adelante: deitei-me por volta de meia-noite. Peguei o exemplar que MárciaPinta Benetti me deu de O Amante, da Marguerite Duras (não, eu não tinha lido ainda, nem vi o filme, porque, vão me bater, vão???) e terminei de ler. Tudo. Já tinha começado pelo posfácio mesmo. Como não tinha sono, peguei o outro livro da francesa, também uma edição supimpa da Casac Naify, e me botei a ler O HOmem Sentado no Corredor.

Provavelmente foi este conto que me arrepiou todos os sentidos. Antes de virar lobisoma, desisti de ler A Doença da Morte, que está no mesmo livro. Apaguei a luz de cabeceira. Afofei o travesseiro. Tive o primeiro solavanco e pensei: deu!

Em revista, o dia inteiro, começando pela ida ao hospital do câncer com meu pai, o que me levou a pensar em quanto conversamos nestas ocasiões, muito mais do que quando almoçamos juntos ou ficamos a tarde toda lado a lado. Já estava viajando na maionese familiar e quase chegando aos braços do tal morfeu, esse canalha traidor e volúvel, quando veio outro solavanco.

Xixi. Ida à cozinha. Um gole de refri. Volta ao quarto, agora já uma caverna ameaçadora me olhando. Então tá, vamos para a biblioteca. Espichei a mão, peguei Cinema, do Luiz Carlos Merten. Fiquei sabendo tudo sobre John Ford e o mundo dos western, sobre Chaplin e seu caráter, sobre a Nouvelle Vague e Truffaut, este meninão que eu amo pra sempre.

Em vez de sono, esta viagem me levou ao circular: lembrei de minha infância, de meu pai e minha mãe no cinema, e no hábito religioso de irmos ao cine Rey, perto de casa, ao Rosário, ao Orpheu, tudo já eliminado, hoje loja, casa noturna, fachada de estacionamento. Por causa de John Wayne, que meu pai pronunciava como se escreve, assim como Alan Ladd, Jerry Lewis, George Raft, Yul Brinner, caras que ele adorava parelho com Mazzaroppi e Zé Trindade, me vi de novo naquelas salas imensas, a mãe me tapando os olhos sempre que sentia que alguém ia beijar alguém, e meu pai dando risada, daquele jeito dele, rindo pra dentro e sacudindo os ombros, quando o mocinho brigava a soco ou quando Charlton Heston voava na biga.

E o sono? Que sono? Sob o coro animado dos sabiás e outros que nem sei o nome, nova ida à cozinha, ao banheiro, volta ao quarto, já conformada em não dormir. Quem sabe ler história me acalma? E lá peguei um livro mal-feito, mal revisado, cheio de erros de concordância, mas tão honesto, do professor Moacyr Flores que se chama História do Rio Grande do Sul. Fui até a página 45 e, felizmente, com o sol alto, a canseira me derrubou. Até sonhei, mas aí é papo para outra conversa.

Hoje, vou continuar sabendo sobre minha espécie, o tal gaúcho. Começarei da parte em que parei: "por falta de mulheres brancas, os soldados se uniam com índias e com escravas. O governo colonial enviou mozuelas (donzelas), retiradas de bordéis das vilas e cidades de outras capitanias e tranformadas em novias desembarcaram em Rio Grande, onde casaram e constituíram famílias". O resto da leitura promete!

A bruxa do Mont Serrat que saiu queimada

2009-10-05T15:55:00.012-03:00

Um amigo que fiz, acho que há uns 4 anos, na volta de uma viagem de Brasília, acho eu, nem lembro direito, e que vi, pessoalmente, umas 4 vezes se muito, adora me puxar as orelhas tentando me recolocar no prumo. É meio assim minha mãe de calças e quepe de piloto - além de ser de origem ítalo-alemã, o que dá uma mistura supimpa de ternura e aspereza.

Pois este amigo me mandou um mail de aniversário me desejando que eu passasse e ver o mundo com menos mágoa.

Gostei dos votos. Acho que ele tem razão - realmente tenho muitas mágoas de muitas coisas e pessoas. Atire a primeira pedra quem não tiver. No entanto, por mais que eu reze antes de dormir e ao levantar e faça planos de me asserenar, tá muito difícil meeeeeeeeeeeesmo.

Hoje pela manhã, por exemplo, fui tirada de minhas boas intenções e tive de reagir. Afinal, não dá pra ser uma ameba.

Foi assim: encontrei, ao chegar à esquina da minha rua, um garoto de seus 10 anos que tem um filhote de 9 meses de Border Collie. O garoto se chama Felipe, o cão é o Fofo. Lindo. Todo preto, sem um pelinho que não seja preto.

Felipe mora num dos carreiros de casinhas de madeira que o "crescimento" urbano transformou em semifavela. Mas, ao contrário de outras crianças que moram ali, é um cara de bem com a vida. Tem uma família muito bacana. A irmã mais nova me encantou, semana passada, quando ganhou, do pai, uma bicicleta usada com pneu furado: "Tia, meu pai vai chegar agora do trabalho e vou esperar ele na esquina pra dar um abraço nele".

Qual criança de classe média que faz isso? Não, não virei petista bolsafamiliar, credo. Mas é bem isso que relato - na pobreza, mais calor humano.

Enfim. O causo é que estamos muito amigos e passeamos juntos, sempre que dá, conversando, eu, Dodô, Occhi e Felipe com Fofo.

Hoje, dia de verão, caminhávamos de volta para caso quando surge, no alto da escadaria que interrompe uma das ruas da vizinhança, uma senhora de seus 70 ou mais, num abrigo cinza bem justinho, cara totalmente plastificada (aliás, coisa inútil, sacrifício vão - ele é horrorosa!) e olha para nós, em especial para Felipe e diz: "Tira isso daqui".

Eu poderia ter calado. Mas a arrogância desta mulher, esta agressão gratuita, não podia ficar sem resposta. "Ele nem chegou perto da senhora". E ela, rápido: "Não me interessa, eu não gosto".

Aí, foi ladeira abaixo: "A senhora deve ser muito infeliz. Tente ser mais feliz, dona", eu disse.

E ela: "Infeliz é tu, que tem de andar puxando cachorro pela rua. Eu sou de Deus!"

Ah, pra quê, Dinorá! "De Deus que tu não é, velha arrogante. Vai te medicar, tu deves ser doente, pra ser grossa e mal-educada. "

E lá se foi a velha resmungando, se queixando pra porteiro do edifício, e eu do outro lado da rua, metendo a boca. De repente, na outra esquina, um homem de seus 70 e tantos alcança a ela um chimarrão. E ela, descaradamente, me apontou dizendo que eu havia atiçado o cachorro nela.

Além de desentir a bruxa, lhe disse, para todos ouvirem: "tá na hora de pegar a vassoura do meio-dia, bruxa velha". E disse ao idiota que a acompanhava e que teve o peito de dizer "primeiro as pessoas, depois os bichos", como se ele fosse alguma dessas coisas: "não esqueça de dar remedinho pra essa louca".

Sei que muita gente vai me recriminar. Não tô nem aí. Se é para dizer que extrapolei, por favor não comentem nem mandem mail.

Com meus 57 anos acho que sei bem o que devo ou não fazer.

E ficar quieta com tal agressão eu jamais ficarei.

Também não posso viver como Pollyana fazendo de conta que a vida é cor de rosa e que com minha humildade tudo se ajeitará.

Temos, sim, de reagir.

Todo mundo reage. Ninguém dá o pescoço ao algoz sem reclamar. Ninguém ouve desaforo sem retrucar a menos que seja masoquista. Não é meu caso.

No mínimo, aquela mocréia não vai tão cedo encarar uma pessoa do modo que fez. E pode até continuar odiando animais, mas quando se olhar no espelho vai ouvir minhas palavras e minha gargalhada. Fiz e não me arrependo.

Portanto, meu amigo piedoso, não me recomende cuidar das mágoas. Estou fazendo a catarse necessária.

E esse Blogger, que agora, para salvar o post, não aceita mais que duas palavras como marcadores! Quequiéisso?

Poucas palavras

2009-10-02T00:33:00.002-03:00

O que estou pedindo de presente de aniversário?

Primeiro: que meus filhos continuem sendo o que são. E ponto.

Segundo: que meus pais fiquem junto de mim ainda por muitos anos, com saúde e envelhecendo dignamente.

Terceiro: que se cumpra o Salmo 70 que diz: “Preza-te, óDeus, em livar-me; dá-te pressa, ó Senhor, em socorrer-me. Sejam envergonhados e cobertos de vexame os que me demandam a vida; tornem atrás e cubram-se de ignomínia os que se comprazem no meu al. Retrocedam por causa da sua ignomínia os que dizem: bem-feito, bem-feito! Folguem e em ti se rejubilem todos os que te buscam; e os que amam a tua salvação digam sempre: Deus seja magnificado! Eu sou pobre e necessitado; ó Deus, apressa-te e valer-me, pois tu és o meu amparo e o meu libertador. Senhor, não te detenhas!”

A todos que aniversariam neste 2 de outubro, parabéns. É bom estar aqui, apesar de tudo. Ainda há amizades e afetos reais que nos ancoram na vida.

Enfim, neste blog, flores e primavera

2009-09-25T14:02:00.010-03:00

Meu jeito de homenagear esta primavera que me trouxe, primeiro, minha rinite de volta.
De todo modo, ia escrever (e até fotografar as) sobre as painas que estão atapetando como uma neve de plumas as ruas cá perto de casa. Mas quando olhei para cima e vi a quantidade de pluminha que flutua no ar e, claro, vai pro meu nariz, desisti.
Aí, mandei para o Lula umas piadinhas do Joãozinho, que recebi do Sérgio Ayala, amigo dos tempos de fac e que agora mora na praia, em Santa Catarina, e ele me respondeu que já tinha postado uma delas.
Fui no site ver e fiquei desopilando lendo os outros posts do Lula, este cara absolutamente de bem com a vida, igual meu amigo Bill do Jornal da Lua que tenho de visitar e não acho tempo. Além dos românticos, que ele dedica à sua amada e deixa toda a mulherada sonhando com um tipo igual a ele, a maioria dos posts é de humor. Mas também há tempo para música e para achar coisas curiosas.
Aí, encontrei a imagem de um sapato feita de flor. E me encantei. Cliquei, fui ao site do sujeito, um fotógrafo maluco-beleza, chamado Michel Tcherevkoff e selecionei umas fotos pra nós.
O cara, que tem os dois pés na publicidade, é bom até nos nomes que dá para suas criações. Além de sapatos, há bolsas.
E dá para comprar. Não os objetos, mas as estampas.
Pode não ser novidade pra muitos, mas deve haver outros tantos atrasadinhos como eu.
Até me deu vergonha da que fiz, ontem, de dois pés gigantes daquela plantinha branca e roxa chamada Manacá e que a gente chama também de Primavera!
O sapato floral acima se chama, debochadamente, "Mucho Gaucho". Não identifiquei a planta que ele usa. Se alguém tiver olhos de lince, me informe, por favor.
E, como estou de aniversário dia 2 de outubro, se quiserem me dar o livro do cara de presente, ficarei muito feliz.

Vontades de uma sexta quase primavera

2009-09-18T14:48:00.004-03:00

Vontade de ficar absolutamente up!
De entrar a tal primavera vestida como naqueles anos 70, de fé absoluta no divino, de pouca desconfiança no mortal, de curiosidade sobre o que viria.
Vontade de dançar, sem medo de pagar mico, de inventar passos e rir, e rir, e rir como doida varrida, só pela alegria de rir.
Vontade de correr de novo, como em criança, sem sentir as pernas de tão rápido, vento na cara, adrenalina toda, só para brincar de voar.
Vontade de levantar bem cedo, tomar o café com leite de garrafa que a mãe fazia com o pão de quarto de quilo, a biqueira dele, com manteiga e banana esmagada.
Vontade de tomar banho em sábado luminoso, a mãe lavando o cabelo da gente, depois secar, ao sol, com a toalha sobre os ombros, bem penteada, bem lambida.
Vontade botar a japona azul-marinho, lã grossa, touca de tricô, manta no pescoço enrolada, pasta preta velha carregada de cadernos encapados com papel cheio de borboletas em fundo rosa, e sentar na carteira maltratada do grupo escolar Gonçalves Dias.
Vontade de balançar na corda com pneu no galho do cinamomo, em frente de casa, depois de ajudar a enxugar a louça e ouvir novela no rádio marron de baquelite com seu alto-falante que roncava.
Vontade de me espichar em cima do balcão da sapataria pintada de verde, na praça diante do campo de futebol, e olhar os rios que a chuva fazia caindo grossa e fazendo barulhão no brasilit, a lixadeira ligada, o cheiro de tinta, de cola, de couro, de poeira.
Vontade de abraçar o velho Lobo, bom cachorro, que levava bilhete atado no pescoço, língua de fora, fazendo curva fechada, sem parar nem para mijar, só pela felicidade de logo receber o afago do dono na sapataria, a água fresquinha na bacia de alumínio amassada, banho de mangueira em fim de sexta-feira.
Mais uma sexta-feira. Nada a escrever. Tudo a lembrar. Nó na garganta.
Enterrar a objetividade. Viver de passado. Esquecer feitos e desfeitos. Se misturar com tudo e todos e continuar assim até este sabiá cansar de cantar.
Lá fora, tem tanta notícia pra ler, tanta informação, tanta obrigação, tanto faz de conta, tanta não-alegria.
Vontade de não ser chata. Mas, assim mesmo, ser.
Bom fim de semana a todos.

Uma câmera na mão e a maldade na cabeça

2009-09-11T13:40:00.006-03:00

A notícia, desgraçadamente, é banal: um carro que atravessou a pista e foi parar no canteiro central da rodovia. Uma vítima fatal. Desta vez, uma fatalidade: o motorista teve o que se convencionou chamar de mal-súbito e, felizmente, em sua trajetória desgovernada, não levou ninguém com ele. Mas o que me incomodou na notícia foi a frase “Curiosos tentavam filmar e fotografar o acidente de dentro de seus carros.”

Lembro de, há alguns anos, estar em férias com minha família no Rio de Janeiro e, num dia chuvoso, termos optado por ir à Barra e escolhido ir de ônibus. Quase chegando ao então shopping mais importante do lugar, o trânsito começou a parar e, de repente, passamos por um quadro estarrecedor: no canteiro, meia dúzia de corpos enfileirados, carros na pista estraçalhados. Virei o rosto da minha filha, então com seis anos, e tive vontade de voltar para o hotel, na hora. O passeio perdeu a graça.

Quase todo o ônibus levantou para olhar o espetáculo da morte e teve tempo suficiente para ver e narrar tudo, porque demoramos a sair do local.

Esse voyeurismo da desgraça, vão dizer, faz parte da nossa condição de humanos. Uma curiosidade mórbida, quem sabe, ou uma sensação de alívio de não estar ali, no lugar das vítimas, sei lá, não sou especialista para interpretar isso. E independe da fama do que está ali, exposto: pode ser Lady Di ou o anônimo mais desimportante, sempre tem quem queira saber mais detalhes e depois contar aos outros.

Meu pai, que teve uma série de AVCs e vai indo no ritmo do Alzheimer, hoje não consegue mais ler nada, não entende as frases e só vê televisão. E passa o dia zapeando estes programas torpes que exibem, a título de jornalismo real, toda a miséria humana. O que faz meu velho, em seus 81 anos, depois de consumir com a alma o produto que lhe oferecem? Chora como um bebê! O que fez com que minha mãe, da mesma idade dele, mas dona de sua cabeça, o tenha proibido de assistir o que ela chama “essa desgraceira toda”.

Fez bem, dona Luci. Porque esta exposição de dor nada acrescenta, em nada melhora a vida de ninguém, só alimenta a sede de sangue que poucos vencem no tal do “cerumano.”

Esta semana, uma pessoa de minha família foi vítima de um destes “curiosos que tentavam filmar e fotografar o acidente” a que me referi na abertura deste texto. No meio da noite, do nada, apareceram os urubus do espetáculo da maldade com suas câmeras e fizeram, de uma mera batida de carros, igual a milhares que ocorrem a toda hora sem virar notícia, uma arma para detonar com a alegria de todo um núcleo familiar, em especial os mais duramente atingidos: a motorista “infratora”, filmada e ridicularizada Brasil afora sem chance de defesa, sua mãe que com ela vive há décadas e a quem ela devota toda dedicação, e a filha, adolescente, motivo maior de sua vida.

Hoje, a menina não tem coragem de sair do quarto e enfrentar as colegas de escola. A avó tenta manter a fortaleza que a manteve de pé ano após ano de luta e tornar-se vencedora. A personagem principal deste filme podre que alguém empunhando uma câmera e um editor desumano colocaram no centro da atenção de milhões de telespectadores não tem coragem nem mesmo para reivindicar seus direitos.

Estamos piorando como espécie. Em vez de evoluir, como sempre acreditei, para uma espiritualidade maior e migrar para mundos mais iluminados, estamos criando um enclave de trevas em que misericórdia, perdão, capacidade de entender a fraqueza de outrem não têm vez. E muito contribui para este quadro avassaladoramente medonho a canalhice revestida do rótulo de jornalismo-verdade. Meus pêsames para esta gentalha que se alimenta das falhas alheias sem que isso para nada sirva além de magoar o alvo de sua mediocridade e seus afetos. Espero que nunca apareça, para estes algozes, um câmera e um editor que arrebentem com sua vida como fizeram com a de sua vítima escolhida numa noite sem notícias.

(imagem)