La Perla de Janis

Claroscuro

2009-07-11T08:58:00.000-07:00

Sigo los trazos de tu cuerpo
Tus ojos
ya abrieron
ventanas
como avenidas
Golpe de luces
centellando
en los poros.

claroscuro

Los restos
del festín
de una cena ardiente
sobre mi pecho
el sonido cercano
crujiente
de la piel
al revelarse
y romper su silencio.

Claroscuro

Dios
nos abandonó
Ni tus ojos felinos
de ámbar
lograron romper
la maldición
de copular
sin cielo
la húmeda plegaria
exhalada/partida
entre mis piernas
Un sol extinto
que dejó su resplandor
de fuego
para morir
como una llama
que se apaga con los dedos.

Claroscuro

El polvo de tus huesos
los jazmines marchitos
una foto borrosa
descansando
en la memoria
de abril,
bajo llave
bajo una lluvia invisible
que persiste.

Claroscuro

En la órbita
de mis ojos
fractales
Una secuencia infinita
obsesiva
de miradas
distintas/iguales
de amores
que no sobrevivieron.

de otoño...

2009-07-02T09:48:00.000-07:00

I
Abro la ventana
nada me sonríe
Sólo una incipiente melancolía
se cuela
y se adueña
de mi paisaje
En el parque
estalla el silencio
no queda más que
ocre sobre ocre
irreverente
mal pintado
sobre un verde
que se diluye
El otoño es rey
y mi cuerpo
una trampa mortal
donde insiste
en quedarse…

II
Caemos
Como brotes
atrapados
Nos secamos
de a poco
sin ser
Con la batalla
perdida de antemano
como esqueletos
vacios
bajo la promiscua noche
trasnochada de otoño

III
Te amé igual…
Temblaban
las marchitas hojas
sobre mi
Se disparaban sueños
como rayos de luz
entre las ramas
y un pedazo de tu risa
sonaba lejana
Entonces
mis ojos
mi lengua
los párpados caídos
de habitar tristeza
el cuerpo adormecido
sin sueños
se entregaban al gris
al rutinario oficio
de secar hojas
sin ponerle nombre.

Poema simple

2009-06-20T12:39:00.000-07:00

Así te amo

Con la simple complejidad

del amor

Sin palabras rimbombantes

ni metáfora indescifrable

Sin carteles luminosos

ni graffiti en las paredes

Sin análisis psicológico

ni complejos Freudianos

Sin revoluciones

ni catarsis, ni cataclismos

Sin venas cortadas

ni corazones rotos

Sin dolor anestesiado

ni flores deshojadas en Palomar

Sin Edison, Colón o Gardel

ni cambalache

Así te amo

con mi simple complejidad

con todo y nada

ahora

nunca

siempre…

La poesía

2009-06-13T14:42:00.000-07:00

Poesía
Perdóname por haberte ayudado a comprender
que no estás hecha sólo de palabras.

Roque Dalton

A todos los que aman escribir

No,

no estás hecha

sólo de palabras

Estas hecha

de pedazos

de mí

De manos

que se atreven

a bordar versos

en tu cintura,

y luego acariciar

la cúspide

de tu cuerpo angelado.

Estás hecha

de insomnio

Del dolor perenne

de mis ojos

que nunca se cierran.

De mi pecho golpeado

por una revolución

de sentimientos

Estás hecha

de silencios

y ausencias

desde mí,

desde mi locura

por buscarte

en todas las cosas

Y a veces

Muchas veces,

no hallarte…

Creep

2009-06-06T12:59:00.000-07:00

Flotás como una pluma

en un mundo hermoso…(Creep)

Cada mañana

lo amanece la furia

El odio le viene

de muy adentro/

de otras vidas.

Yo lo veo flotar

dentro y fuera de mi

como un pensamiento

libre

Y aunque su mirada

dulce látigo

me golpee

yo lo sigo

hacia adentro

hacia el infinito

de su nada

para liberarle

las cadenas

a su ser

abominable.

Para dejar mensaje: clonfat@hotmail.com

Para visitar y opinar en mi columna www.enteratetabasco.com

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Hora inocente

2009-05-28T07:07:00.000-07:00

me desnudo
de labios apretados
y río/
río a los gritos
Y en mi alma
retumban esos
que ávidos de risa
lloran…(C.I.L)
*
No soy yo
cuando no estás
ni es mi piel
este cuero pesado
que me cubre los huesos.
Vos escribís mi historia
y habitas
este castillo de naipes
que es mi cuerpo.
Vos desatás
los nudos del tiempo
y me liberás la infancia
cuando apoyando
la cabeza
en la almohada
se suicidan mis sueños
Como frutos virulentos
caen
se parten
maduros por fuera
verdes por dentro
envejeciendo
sin ser…

**
No soy yo
esa cáscara rota
que llora callada
en el reflejo vertical
que devuelve el espejo.
Vos que sabés descifrarme
y romper el misterio
con tus pies de barro
le ponés alas a mis miedos
para poder espantarlos
Vos que me inventas
y yo me dejo
Aunque no exista prórroga
para el infierno
me quedo
porque
no soy yo
cuando no estás.

Obra de Noelia Avellaneda

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Para aquellos que quieran dejar comentario

clonfat@hotmail.com
Para los que quieran leer mi columna "Mirada porteña"
http://www.enteratetabasco.com/sitio/2009/05/28/realidadficcion/

Morimos

2009-05-20T06:12:00.000-07:00

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos entre los dos, ahora, separados, el uno del otro, diariamente,cayéndonos en múltiples estatuas,en gestos que no vemos,en nuestras manos que nos necesitan.
J. Sabines.

Nos morimos
vacíos de tacto
consumiendo las horas
sin besos
sin ojos
como clepsidras secas
en el pecho.

Nos morimos
de a poco
en todos nuestros momentos
Sin coxis apretados
ni lenguas ardientes
recorriendo desiertos de piel.
Sabiéndonos distantes
noctámbulos
sin noche
pero bajo la misma luna

Nos morimos
de amor silenciado
con nudos
entre el gemido y el grito.
Si, nos morimos
con cada nuevo giro
de esta despedida

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Inercia

2009-05-13T08:02:00.000-07:00

Anacrónico
Impacto silencioso

Se desmenuzan palabras
sobre el plato frío
de ausencias
en el grito mudo
de tus ojos
en una lágrima
que rueda
sin ser recogida…

Te miro
desde mi propia cornisa
Algún cobarde pensamiento
asoma y fluye
con la misma cadencia.

Silencio
Opresión
que transmuta en miedo.
Oquedad del alma,
donde ya no retornan
las palabras

Esa brisa
no genera tempestades.
La inercia
es igual a estar muerto…

Crimen II

2009-05-04T09:56:00.000-07:00

…no los perdones señor
Ellos saben lo que hacen…
(Un crucificado de tantos)
C.I.L

Los vemos
en los actos públicos
cortando cintas rojas
entre sonrisas tatuadas
y mullidas alfombras gubernamentales
Vemos
Como fingen alegría
y estiran sus manos,
perfumadas con Armani,
a las multitudes adormecidas
A veces
abrazan
a la señora “Chanel”
que cual muñeca
posa impecable para la foto.
Vemos
También
como suben a sus autos blindados
y se marchan
levantando polvo,
hacia otro lugar
donde repetir su acto.

No les crean
No ven
que somos cifras
sólo números
que suman vanidades
Ya tienen yate
Casas de veraneo
en lugares de moda,
mansiones
testaferros
campos…

No les crean
Detrás quedó el dengue।

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Persona y personaje

2009-04-28T15:13:00.000-07:00

En este discurrir
frente al papel
me acompañan
más personajes que personas.
Uno empieza a morar
la isla del auto destierro
A mezclarse como naipes
antes de una jugada,
iniciando la ceremonia lírica
de expandir las arterias
como tinta,
en palabras.
Yo no sé
si escribe el personaje
o la persona
Tampoco importa
porque somos uno.
Yo no sé
si te amo al poema
o a la carta.
Si como noche
me hago día,
o como día
me hago noche.
Sin orden
Despeinada
De mal humor
pero dulce
hasta el hartazgo.
Desprejuiciada
inmadura
reflexiva
racional
y hasta contradictoria.

No sé
si existo
o sólo
me inventé
para escribirte.

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Usted

2009-04-23T13:13:00.001-07:00

Basta su aliento
para incendiar el aire
Usted
es una continua llama
que me invade
El miasma
que me inunda
las entrañas.
Por usted deliro
Porque me hace asomar
a la alegría
y olvidar voces muertas.

Basta su boca
para saciar mi infierno
Usted
Plexo de la noche
anidado en mi cama
anudado
a mis pechos
sabe como sorberme
como transcurrir
en mi piel
y exhalarme
hasta dejarme vacía.

Obra: "Kiss under the moon" de Ivan Koulakov

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La última Alejandra

2009-04-20T06:32:00.000-07:00

“Pequeña pasajera,
sola con tu alcancía de visiones…
en el fondo de todo jardín hay un jardín.
Ahí está tu jardín.
Talita cumi”
O. O.

Murió este verano.
Se precipitó
desde la cumbre
del monitor
Voló en picada
hasta el teclado,
y descansó
sobre la palma
de mi mano.
Mustia y silenciosa
desapareció
entre vocablos rotos.

Hoy no hay
metáfora
que la entierre,
ni lágrimas
que la acompañen
cuando este desgarro
de palabras insepultas
agonice
en otros poemas.

¿Me quedé sin vos Alejandra?

Talita cumi.

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Luna india

2009-04-14T11:39:00.000-07:00

a Federico

Un perro
se suicida
bajo la luna india

Ese perro
me amó
Durante siglos
festejó mi vida.

Hoy se entrega
al abrazo amigo
de la tierra
El viento
y las hojas crujientes
al rozarse
imitarán sus pasos
en la noche.

Me asusta el silencio
que aúlla
en mi oscuridad
tras la partida del ángel
Sin retorno
Sin lágrimas
Como lluvia postergada.

Ahora flota
en la pileta
Los ojos abiertos
mirando la nada.
Yo también me quedo
mirando la nada.

Imagen: "Luna india de abril"

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Soy una mujer de cuarenta y pico...

2009-04-09T09:53:00.000-07:00

Hoy cumplo años, pero la que regala soy yo.
Este poema que escribí para el blog de Marcela
de "Mujeres de cuarenta y más", va dedicado a
todas mis chicas de cuarenta y tantos!!!
Las amo!!!

Por cada impactante mujer de más de 45, inteligente, bien vestida, sexy,
hay un hombre de más de 50...Pelado, gordo, barrigón y con pantalones
arrugados haciéndose el gracioso con una chica de 20 años.
Señoras, les pido perdón por ello....
Santiago Gamboa

Las de cuarenta y pico
Desafiamos día a día al espejo.
Aprendimos a encontrar
el verdadero brillo
de la mirada
que se oculta
bajo las párvulas pestañas.
Nuestra verdadera belleza
viene del equilibrio
De haber dudado
para encontrar certezas
de haber llorado
para descubrir la risa
Esa que nace desde adentro
y no aquella
que es el gesto
de mostrar los dientes
o estirar los labios.
Las mujeres de cuarenta y pico
nos hemos parido,
después de un ensayo
prolongado de situaciones
que duró nada más
y nada menos
que cuarenta años
Y debutamos exitosas
en la vida
cuando comprendimos
el verdadero valor
de ser maduras,
y porque madurez
siempre es sinónimo de belleza.

¿Quién dijo que la vida
empieza a los veinte años?
Sepan jóvenes,
que la vida
empieza a los cuarenta.

Quiero más...

2009-04-06T05:49:00.000-07:00

Quiero
que me busques
entre el fuego,
que escarbes
la brasa candente
de mi silueta
desdibujada.
Quiero
que me abarques
en un abrazo apretado
que asfixie
este silencio.
Quiero,
quiero más
que algunas
palabras pueriles.
Quiero que seas convexo
para mi concavidad
Quiero más
de tus ojos moros
que la necesidad
de mirarme
horizontal
como el ocaso,
y yacer todavía
en este cuerpo.

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Nacimiento

2009-03-30T13:38:00.000-07:00

Nació
como una palabra
que quiere ser libre
a espaldas del mundo
Que conoce
de las crucifixiones
diarias del cuerpomente
Nació
del aullido de la noche
De la máscara
que usa el tiempo
para confundir relojes
De largos silencios
y manos cosidas
para la caricia

De ese orgasmo confuso
nació el poema

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Sé

2009-03-25T05:42:00.000-07:00

...sólo yo sé cómo destruirme
cómo golpear mi cabeza
contra la cabeza del cielo...
S. T.

Sólo yo sé
como se coagula el tiempo
en este espacio
cuando no estás
Sólo yo sé
desenvainar mi soledad
y asirla al poema
para sostenerme
Soledadespada
Soledadpolar
en las noches
Cuando escarceo mi alma
y avanzo
hacia mi hoguera...

Obra: "Ella" de María Castro

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Amor perdido

2009-03-20T05:00:00.000-07:00

Rápidas manos frías
retiran una a una
las vendas de la sombra
Abro los ojos
todavía
estoy vivo
en el centro
de una herida todavía fresca
O. Paz

No sé
de donde nace
el silencio
ni este amargo resabio
que me invade

Será
que ya no pronuncio
tu nombre
ni espero el eco
que se expande
y llena los huecos
de mi cuarto.

Será
que la desilusión
es la madre tirana
de este vaciamiento
de vísceras y sangre.

No sé
de donde nace.
Pero tu silueta
ya no se recuesta
sobre mi sombra,
ni nada lujuriosa
en mis humedades.

Es como no ser…

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Quiero volver

2009-03-13T04:36:00.000-07:00

…también los dioses mueren
para ser inmortales y volver a encender,
en un día cualquiera, el polvo y los escombros.
O. O.

Quiero volver
a mi cuerpo
Morarme
Que mi pelo brille
y mi boca
recupere su alegría
Que el aire
con su desnudez callada
me atraviese
Ser el rostro
de la lluvia
Ser río
para no perderme.

Quiero volver de vos
de todas mis muertes
empapadas de ojos
que miran hacia adentro
Encenderme
un día cualquiera
sin recordar
siquiera
porque he vuelto…

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Muda

2009-03-09T08:16:00.000-07:00

…muda, como aquellos que vuelven
como aquellos que saben
que la vida es ausencia amordazada,
y el silencio
una boca cosida que simula el olvido”
O. O.

Tenemos
la boca cosida
Simulamos
las manos rojas
de tanto frotar
la piedra
de los párpados.
Si no te nombro
no existís
y todo sigue igual
en el mismo letargo
en la hoja en blanco
de pétalos secos
donde me voy
derramando
Muda…

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PoemaBlues

2009-03-05T08:43:00.000-08:00

A Pascual Alejandro Simone Salvanés
Poeta, compañero de charlas interminables
de sueños, delirios...

PoemaBlues

Perenne musa soy.
Llave-inmortal del poema.
Cibernauta
de las arterias chirriantes
del rincón
donde me hallaste.
Sin llagas que me anuncien
como un triste verso
que incendia estrellas.

Crisálida nota
en el furor de tu saxo
cuando un blues muere
despacio/ incauto
en la lírica batalla.
Poemablues
en tu almohada,
tras un sueño/ voló.

Obra: "El saxofonista"

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¿Qué somos?

2009-02-27T04:54:00.000-08:00

Somos
dos puntos rojos
dos que pelean
con las palabras.
Dos bocas
que se devoran
se beben
se succionan
hasta destrozarse.
Dos almas en fuga
por alguna grieta
del mundo…
Somos
el día y la noche
cuando arden.
Cuando nuestros cuerpos
se entrelazan
y rugen como el viento.

Obra: "Lovers" de Ivan Koulakov

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Kamikaze

2009-02-23T06:25:00.000-08:00

“Tengo un ataúd para mi amor
Y otro para el hombre que mataste”

Esta noche
tus palabras
tienen el filo del rencor
Se suicidan
Implosionan
Se degüellan
Se arrojan al vacío
Se envenenan
Se cuecen de a poco
en el fuego
de la traición.
***
Este amor
huérfano
merece morir
de muerte súbita.
Dentro de tu mirada vacía.
***
Más soles negros
Para mis días muertos
Más silencio
para desgarrar
tu amor inexistente.

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Epitafio de un amor

2009-02-19T05:37:00.000-08:00

En mi mirada lo he perdido todo
Es tan lejos pedir. Tan cerca saber que no hay.
A. Pizarnik

Amor reversible
Ayer fui única
hoy cualquiera
Estamos
jaqueados a muerte
desgajados.

No llamaré
No llamarás

Nos condena
el orgullo
Alguna mentira
Las espinas
en la lengua.

Defendete
del machismo
porque mata
Es un virus en la sangre
que cuando llega al cerebro
te destruye
Lo hace poco a poco
pero sin pausa.

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Mujer partida

2009-02-16T06:56:00.000-08:00

A Frida
A los Tatos con dedos de tijera

Hay en tu mirada
más denuncia
que tristeza.
Dos mujeres
te habitan
el cuerpo partido
Guerreras ambas:
la fémina agónica
y la amazona.
Cuando pintás
se cuela el sol
desde tus ojos
y pasa a la tela
Entonces
todo se ilumina
Hasta la misma oscuridad
en el dolor
de tu cuerpo partido.

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