La Musique par un belge

Les vierges de Verdun

2009-11-15T14:24:00.003+01:00

Victor Hugo, Odes et Ballades, Livre Premier

Ode Troisième

Les vierges de Verdun

I

Pourquoi m'apportez-vous ma lyre,
Spectres légers ? – que voulez-vous ?
Fantastiques beautés, ce lugubre sourire
M'annonce-t-il votre courroux ?
Sur vos écharpes éclatantes
Pourquoi flotte à longs plis ce crêpe menaçant ?
Pourquoi sur des festons ces chaînes insultantes,
Et ces roses, teintes de sang ?

Retirez-vous : rentrez dans les sombres abîmes…
Ah ! que me montrez-vous ?... quels sont ces trois tombeaux ?
Quel est ce char affreux, surchargé de victimes ?
Quels sont ces meurtriers, couverts d'impurs lambeaux ?
J'entends des chants de mort, j'entends des cris de fête.
Cachez-moi le char qui s'arrête !...
Un fer lentement tombe à mes regards troublés ; -
J'ai vu couler du sang… Est-il bien vrai, parlez,
Qu'il ait rejailli sur ma tête ?

Venez-vous dans mon âme éveiller le remord ?
Ce sang… je n'en suis point coupable !
Fuyez, vierges ; fuyez, famille déplorable :
Lorsque vous n'étiez plus, je n'étais pas encor.
Qu'exigez-vous de moi ? J'ai pleuré vos misères ;
Dois-je donc expier les crimes de mes pères ?
Pourquoi troublez-vous mon repos ?
Pourquoi m'apportez-vous ma lyre frémissante ?
Et des remords à vos bourreaux ?

II

Sous les murs entourés de cohortes sanglantes,
Siège le sombre tribunal.
L'accusateur se lève, et ses lèvres tremblante
S'agitent d'un rire infernal.
C'est Tinville : on le voit, au nom de la patrie,
Convier aux forfaits cette horde flétrie
D'assassins, juges à leur tour ;
Le besoin du sang le tourmente ;
Et sa voix homicide à la hache fumante
Désigne les têtes du jour.

Il parle : ses licteurs vers l'enceinte fatale
Traînent les malheureux que sa fureur signale ;
Les portes devant eux s'ouvrent avec fracas ;
Et trois vierges, de grâce et de pudeur parées,
De leurs compagnes entourées,
Paraissent parmi les soldats.
Le peuple, qui se tait, frémit de son silence ;
Il plaint son esclavage en plaignant leurs malheurs,
Et repose sur l'innocence
Ses regards las du crime et troublés par ses pleurs.

Eh quoi ! quand ces beautés, lâchement accusées,
Vers ces juges de mort s'avançaient dans les fers,
Ces murs n'ont pas, croulant sous leurs voûtes brisées,
Rendu les monstres aux enfers !
Que faisaient nos guerriers ?... Leur vaillance trompée
Prêtait au vil couteau le secours de l'épée ;
Ils sauvaient ces bourreaux qui souillaient leurs combats.
Hélas ! un même jour, jour d'opprobre et de gloire,
Voyait Moreau monter au char de la victoire.
Et son père au char du trépas !

Quand nos chefs, entourés des armes étrangères,
Couvrant nos cyprès de lauriers,
Vers Paris lentement reportaient leurs bannières,
Frédéric sur Verdun dirigeait ses guerriers.
Verdun, premier rempart de la France opprimée,
D'un roi libérateur crut saluer l'armée.
En vain tonnaient d'horribles lois ;
Verdun se revêtit de sa robe de fête,
Et, libre de ses fers, vint offrir sa conquête
Au monarque vengeur des rois.

Alors, vierges, vos mains (ce fut là votre crime !)
Des festons de la joie ornèrent les vainqueurs.
Ah ! pareilles à la victime,
La hache à vos regards se cachait sous des fleurs.
Ce n'est pas tout ; hélas ! sans chercher la vengeance,
Quand nos bannis, bravant la mort et l'indigence,
Combattaient nos tyrans encor mal affermis,
Vos nobles cœurs ont plaint de si nobles misères ;
Votre or a secouru ceux qui furent nos frères
Et n'étaient pas nos ennemis.

Quoi ! ce trait glorieux, qui trahit leur belle âme,
Sera donc l'arrêt de leur mort !
Mais non, l'accusateur, que leur aspect enflamme,
Tressaille d'un honteux transport.
Il veut, vierges, au prix d'un affreux sacrifice,
En taisant vos bienfaits, vous ravir au supplice ;
Il croit vos chastes cœurs par la crainte abattus.
Du mépris qui le couvre acceptez le partage,
Souillez-vous d'un forfait, l'infâme aréopage
Vous absoudra de vos vertus.

Répondez-moi, vierges timides ;
Qui, d'un si noble orgueil arma ces yeux si doux ?
Dites, qui fit rouler dans vos regards humides
Les pleurs généreux du courroux ?
Je le vois à votre courage :
Quand l'oppresseur qui vous outrage
N'eût pas offert la honte en offrant son bienfait,
Coupables de pitié pour des français fidèles,
Vous n'auriez pas voulu, devant des lois cruelles,
Nier un si noble forfait !

C'en est donc fait ; déjà sous la lugubre enceinte
A retenti l'arrêt dicté par la fureur.
Dans un muet murmure, étouffé par la crainte,
Le peuple, qui l'écoute, exhale son horreur.
Regagnez des cachots les sinistres demeures,
O vierges ! encor quelques heures…
Ah ! priez sans effroi, votre âme est sans remord.
Coupez ces longues chevelures,
Où la main d'une mère enlaçait des fleurs pures,
Sans voir qu'elle y mêlait les pavots de la mort !

Bientôt ces fleurs encor pareront votre tête ;
Les anges vous rendront ces symboles touchants ;
Votre hymne de trépas sera l'hymne de fête
Que les vierges du ciel rediront dans leurs chants.
Vous verrez près de vous, dans ces chœurs d'innocence,
Charlotte, autre Judith, qui vous vengea d'avance ;
Cazotte ; Elisabeth, si malheureuse en vain ;
Et Sombreuil, qui trahit par ses pâleurs soudaines
Le sang glacé des morts circulant dans ses veines ;
Martyres, dont l'encens plaît au Martyr divin !

III

Ici, devant mes yeux erraient des lueurs sombres ;
Des visions troublaient mes sens épouvantés ;
Les spectres sur mon front balançaient dans les ombres
De longs linceuls ensanglantés.
Les trois tombeaux, le char, les échafauds funèbres,
M'apparurent dans les ténèbres ;
Tout rentra dans la nuit des siècles révolus ;
Les vierges avaient fui vers la naissante aurore ;
Je me retrouvai seul, et je pleurais encor
Quand ma lyre ne chantait plus !

Octobre 1818

La Vendée

2009-11-15T14:19:00.003+01:00

Victor Hugo, Odes et Ballades, Livre Premier

Ode Deuxième

La Vendée

A M. le vicomte de Chateaubriand

I

"Qui de nous, en posant une urne cinéraire,
N'a trouvé quelque ami pleurant sur un cercueil ?
Autour du froid tombeau d'une épouse ou d'un frère,
Qui de nous n'a mené le deuil ?"
- Ainsi sur les malheurs de la France éplorée
Gémissait la Muse sacrée
Qui nous montra le ciel ouvert,
Dans ces chants où, planant sur Rome et sur Palmyre,
Sublime, elle annonçait les douceurs du martyre
Et l'humble bonheur du désert.

Depuis, à nos tyrans rappelant tous leurs crimes,
Et vouant aux remords ces cœurs sans repentirs,
Elle a dit : "En ces temps la France eut des victimes ;
Mais la Vendée eut des martyrs !"
- Déplorable Vendée, a-t-on séché tes larmes ?
Marches-tu, ceinte de tes armes,
Au premier rang de nos guerriers ?
Si l'honneur, si la foi n'est pas un vain fantôme,
Montre-moi quels palais ont remplacé le chaume
De tes rustiques chevaliers.

Hélas ! tu te souviens des jours de ta misère !
Des flots de sang baignaient tes sillons dévastés,
Et le pied des coursiers n'y foulait de poussière
Que la cendre de tes cités.
Ceux-là qui n'avaient pu te vaincre avec l'épée
Semblaient, dans leur rage trompée,
Implorer l'enfer pour appui ;
Et, roulant sur la plaine en torrents de fumée,
Le vaste embrasement poursuivait ton armée,
Qui ne fuyait que devant lui.

II

La Loire, vit alors, sur ses plages désertes,
S'assembler les tribus des vengeurs de nos rois,
Peuple qui ne pleurait, fier de ses nobles pertes,
Que sur le trône et sur la croix.
C'étaient quelques vieillards fuyant leurs toits en flammes
C'étaient des enfants et des femmes,
Suivis d'un reste de héros ;
Au milieu d'eux marchait leur patrie exilée,
Car ils ne laissaient plus qu'une terre peuplée
De cadavres et de bourreaux.

On dit qu'en ce moment, dans un divin délire,
Un vieux prêtre parut parmi ces fiers soldats,
Comme un saint chargé d'ans qui parle du martyre
Aux nobles anges des combats ;
Tranquille, en proclamant de sinistres présages,
Les souvenirs des anciens âges
S'éveillaient dans son cœur glacé ;
Et, racontant le sort qu'ils devaient tous attendre,
La voix de l'avenir semblait se faire attendre,
La voix de l'avenir semblait se faire entendre
Dans ses discours pleins du passé.

III

"Au delà du Jourdain, après quarante années,
Dieu promit une terre aux enfants d'Israël
Au-delà de ces flots, après quelques journées,
Le Seigneur vous promet le ciel.
Ces bords ne verront plus vos phalanges errantes ;
Dieu, sur des plaines dévorantes,
Vous prépare un tombeau lointain ;
Votre astre doit s'éteindre, à peine à son aurore ;
Mais Samson expirant peut ébranler encore
Les colonnes du Philistin.

"Vos guerriers périront ; mais, toujours invincibles,
S'ils ne peuvent punir, ils sauront se venger ;
Car ils verront encor fuir ces soldats terribles
Devant qui fuyait l'étranger.
Vous ne mourrez pas tous sous des bras intrépides ;
Les uns, sur des nefs homicides,
Seront jetés aux flots mouvants ;
Ceux-là promèneront des os sans sépulture,
Et cacheront leurs morts sous une terre obscure,
Pour les dérober aux vivants.

"Et vous, ô jeune chef, ravi par la victoire
Aux hasards de Mortagne, aux périls de Saumur,
L'honneur de vous frapper dans un combat sans gloire
Rendra célèbre un bras obscur.
Il ne sera donné qu'à bien peu de nos frères
De revoir, après tant de guerres,
La place où furent leurs foyers ;
Alors, ornant son toit de ses armes oisives,
Chacun d'eux attendra que Dieu donne à nos rives
Les lys, qu'il préfère aux lauriers.

"Vendée, ô noble terre ! ô ma triste patrie !
Tu dois payer bien cher le retour de tes rois !
Avant que sur nos bords croisse la fleur chérie,
Ton sang l'arrosera deux fois.
Mais aussi, lorsqu'un jour l'Europe réunie
De l'arbre de la tyrannie
Aura brisé les rejetons,
Tous les rois vanteront leurs camps, leur flotte immense,
Et, seul, le roi chrétien mettra dans la balance
L'humble glaive des vieux Bretons.

"Grand Dieu ! – Si toutefois, après ces jours d'ivresse,
Blessant le cœur aigri du héros oublié,
Une voix insultante offrait à sa détresse
Les dons ingrats de la pitié ;
Si sa mère, et sa veuve, et sa fille, éplorées,
S'arrêtaient, de faim dévorées,
Au seuil d'un favori puissant,
Rappelant à celui qu'implore leur misère
Qu'elles n'ont plus ce fils, cet époux et ce père
Qui croyait leur léguer son sang ;

"Si, pauvre et délaissé, le citoyen fidèle,
Lorsqu'un traître enrichi se rirait de sa foi,
Entendait au sénat calomnier son zèle
Par celui qui jugea son roi ;
Si, pour comble d'affronts, un magistrat injuste,
Déguisant sous un nom auguste
L'abus d'un insolent pouvoir,
Venait, de vils soupçons chargeant sa noble tête,
Lui demander ce fer, sa première conquête, -
Peut-être son dernier espoir ;

"Qu'il se résigne alors. – Par ses crimes prospères
L'impie heureux insulte au fidèle souffrant ;
Mais que le juste pense aux forfaits de nos pères,
Et qu'il songe à son Dieu mourant.
Le Seigneur veut parfois le triomphe du vice,
Il veut aussi, dans sa justice,
Que l'innocent verse des pleurs ;
Souvent, dans ses desseins, Dieu suit d'étranges voies,
Lui qui livre Satan aux infernales joies,
Et Marie aux saintes douleurs."

IV

Le vieillard s'arrêta. Sans croire à son langage,
Ils quittèrent ces bords, pour n'y plus revenir ;
Et tous croyaient couvert des ténèbres de l'âge
L'esprit qui voyait l'avenir.
Ainsi, faible en soldats, mais fort en renommée,
Ce débris d'une illustre armée
Suivait sa bannière en lambeaux ;
Et ces derniers français, que rien ne put défendre,
Loin de leur temple en deuil et de leur chaume en cendre,
Allaient conquérir des tombeaux !

1819

Le Poète dans les révolutions

2009-11-15T13:57:00.004+01:00

Victor Hugo, Odes et Ballades, Livre Premier

Ode premier

Le poète dans les révolutions

A M. Alexandre Soumet

" Le vent chasse loin des campagnes
Le gland tombé des rameaux verts ;
Chêne, il le bat sur les montagnes ;
Esquif, il le bat sur les mers.
Jeune homme, ainsi le sort nous presse.
Ne joins pas, dans ta folle ivresse,
Les maux du monde à tes malheurs ;
Gardons, coupables et victimes,
Nos remords pour nos propres crimes,
Nos pleurs pour nos propres douleurs. "

Quoi ! mes chants sont-ils téméraires ?
Faut-il donc, en ces jours d'effroi,
Rester sourd aux cris de ses frères !
Ne souffrir jamais que pour soi !
Non, le poëte sur la terre
Console, exilé volontaire,
Les tristes humains dans leurs fers ;
Parmi les peuples en délire,
Il s'élance, armé de sa lyre,
Comme Orphée au sein des enfers.

" Orphée aux peines éternelles
Vint un moment ravir les morts ;
Toi, sur les têtes criminelles,
Tu chantes l'hymne du remords.
Insensé ! quel orgueil t'entraîne ?
De quel droit vien§-tu dans l'arène
Juger sans avoir combattu ?
Censeur échappé de l'enfance,
Laisse vieillir ton innocence,
Avant de croire à ta vertu. "

Quand le crime, Python perfide,
Brave, impuni, le frein des lois,
La Muse devient l'Euménide,
Apollon saisit son carquois.
Je cède au Dieu qui me rassure ;
J'ignore à ma vie encor pure
Quels maux le sort veut attacher ;
Je suis sans orgueil mon étoile ;
L'orage déchire la voile
La voile sauve le nocher.

" Les hommes vont aux précipices.
Tes chants ne les sauveront pas.
Avec eux, loin des cieux propices,
Pourquoi donc égarer tes pas ?
Peux-tu, dès tes jeunes années,
Sans briser d'autres destinées,
Rompre la chaîne de tes jours ?
Épargne ta vie éphémère :
Jeune homme, n'as-tu pas de mère ?
Poëte, n'as-tu pas d'amours ? "

Eh bien, à mes terrestres flammes,
Si je meurs, les cieux vont s'ouvrir.
L'amour chaste agrandit les âmes,
Et qui sait aimer sait mourir.
Le poëte, en des temps de crime,
Fidèle aux justes qu'on opprime,
Célèbre, imite les héros ;
Il a, jaloux de leur martyre,
Pour les victimes une lyre,
Une tête pour les bourreaux.

" On dit que jadis le poëte,
Chantant des jours encor lointains,
Savait à la terre inquiète
Révéler ses futurs destins.
Mais toi, que peux-tu pour le monde ?
Tu partages sa nuit profonde ;
Le ciel se voile et veut punir ;
Les lyres n'ont plus de prophète,
Et la Muse, aveugle et muette,
Ne sait plus rien de l'avenir ! "

Le mortel qu'un Dieu même anime
Marche à l'avenir, plein d'ardeur ;
C'est en s'élançant dans l'abîme
Qu'il en sonde la profondeur.
Il se prépare au sacrifice ;
Il sait que le bonheur du vice
Par l'innocent est expié ;
Prophète à son jour mortuaire,
La frison est son sanctuaire,
Et l'échafaud est son trépied.

" Que n'est-tu né sur les rivages
Des Abbas et des Cosroës,
Aux rayons d'un ciel sans nuages,
Parmi le myrte et l'aloès !
Là, sourd aux maux que tu déplores,
Le poëte voit ses aurores
Se lever sans trouble et sans pleurs ;
Et la colombe, chère aux sages,
Porte aux vierges ses doux messages
Où l'amour parle avec des fleurs ! "

Qu'un autre au céleste martyre
Préfère un repos sans honneur !
La gloire est le but où j'aspire ;
On n'y va point par le bonheur.
L'alcyon, quand l'océan gronde,
Craint que les vents ne troublent l'onde
Où se berce son doux sommeil ;
Mais pour l'aiglon, fils des orages,
Ce n'est qu'à travers les nuages
Qu'il prend son vol vers le soleil !

Mars 1821

Franz Liszt, 1882, Oeuvres pour piano

2009-01-25T15:04:00.005+01:00

Du 19 novembre au 13 janvier 1883, Liszt est chez Cosima et Richard Wagner au Palazzo Vendramin à Venise. Depuis des années, c'est le premier hiver que Liszt ne passe pas à Rome ou à la Villa d'Este. Il compose les deux versions de La lugubre gondola. Wagner demande souvent à Liszt de lui jouer des oeuvres de Beethoven, de Weber et de Schubert. Il discute avec Liszt de ses projets de composition de symphonies en un seul mouvement. Les parties presque quotidiennes de whist apaisent les tensions occasionnelles. Richard Wagner meurt quatre semaines après cette dernière rencontre avec Liszt.

Franz Liszt au milieu de ses admirateurs à l'occasion des festivals de musique de 1882 à Bruxelles et à Anvers, où à été joué son oratorio Sainte Elisabeth en français. Parmi les auditeurs se trouvaient Saint-Saëns, Massenet et Planté.

Les huit oeuvres pour piano de cette année 1882:

Réminiscences de Simon Boccanegra (Verdi) S438
Valse oubliée no.2 S215
Rhapsodie hongroise no.16 S244/16
La Lugubre gondola I et II S200
Marche solennelle vers le Saint Graal (de Parsifal de R. Wagner) S450
3 Lieder du "Tannhäuser" de J. Wolff (Lessmann) S498
Intermède symphonique pour la pièce de Calderon "Über allen Zauber Liebe" (Lassen) S497
Provenzalisches Minnelied (R. Schumann) S570

Franz Liszt, 1883, Oeuvres pour piano

2009-01-18T12:21:00.009+01:00

Richard Wagner meurt le 13 février 1883 lors d'un séjour de deux mois à Venise avec Liszt et d'autres. Il était le gendre de Liszt car il avait épousé la cadette des deux filles de Liszt: Cosima. Liszt déclara à la mort de son ami: "Aujourd'hui, lui, demain, moi."; Liszt meurt en effet peu après en 1886.

Franz Liszt, Photographies de Louis Held, Weimar 1883.

Il écrira, en 1883, 12 pièces pour piano dont certaines influencées par la mort de Wagner:

Ungarisches Königslied (Chant royal hongrois) S544
Unstern! (Etoile de malheur) S208
R.W. -Venezia S201
Am Grabe Richard Wagners (Sur la tombe de R. Wagner) S202 (22 mai 1883)
Méphisto Valse no.3 S216
Valse oubliée no.3 S215
Bülow-Marsch S230
Ave Maria III (Zur Trauung) S182
Schlaflos, Frage und Antwot (Insomnie, Question et Réponse) S203
Kavallerie-Geschwindmarsch S233
Méphisto-Polka S217
Recueillement S204

J'ajouterai que Liszt a composé un réquiem pour orgue cette année-là!

Franz Liszt, 1884, Oeuvres pour piano

2009-01-17T13:03:00.008+01:00

Liszt voyage beaucoup en 1884. Il écrit à la baronne Meyendorff: "Mes yeux s'affaiblissent à tel point qu'il me devient impossible de m'en servir au-delà des quelques heures du jour. L'abus du papier à musique m'aveugle." C'est la raison pour laquelle son activité de compositeur est fortement ralentie.

Franz Liszt, photographie de Louis Held, Weimar 1884.

Liszt écrira huit oeuvres pour piano en 1884:

Valse de concert d'après János von Végh S430
Puszta-Wehmut (transcription d'un de ses lied) S246
Der Asra (transcription d'un lied d'Anton Rubinstein) S554/2
Deux Cárdás: 1.Allegro. 2.Csárdás obstinée S225
Valse oubliée no.4 S215
Rhapsodies hongroises no.17 et 19 S244

Liszt et son élève Alexander Siloti, le professeur de Sergueï Rachmaninov. Photographie de Louis Held, Weimar, 1884.

Franz Liszt, 1885, Oeuvres pour piano

2009-01-17T00:18:00.021+01:00

L'année 1885 est une année de voyage pour Liszt, il aura été dans pas moins de 14 villes: Rome, Florence, Budapest, Gran, Kalocsa, Presbourg, Vienne, Weimar, Mannheim, Strasbourg, Anvers, Bruxelles, Aix-la-Chapelle, Leipzig, Munich. Et tout ça avec les conditions de voyage de l'époque qui n'étaient pas celles d'aujourd'hui.

Franz Liszt et son élève Lina Schmalhausen, Budapest 1885, photographie de Koller.

Lina Schmalhausen était son élève préférée et elle aura été pendant sept ans sa confidente, sa garde-malade, sa secrétaire et sa gouvernante.

Liszt aura eu le temps d'écrire 16 pièces pour piano:

Sept Portraits Historique Hongrois S205
1.Széchenyi István
2.Eötvös József
3.Vörösmarty Mihály
4.Teleki László
5.Deák Ferenc
6.Petőfi Sándor (écrit en 1877)
7.Mosonyi Mihály (écrit en novembre 1870)

Concerto en style hongrois pour piano et orchestre, inachevé, orchestré par Tchaïkovski. (septembre/octobre 1885)

Rhapsodie Hongroise no.18 S244/18
Bagatelle sans tonalité S216a (début 1885)
Méphisto Valse no.4 S696 (mars 1885)
Trauervorspiel une Trauermarsch S206 (mars et avril 1885) (La marche funèbre est une variante du no.4 des portraits historiques hongrois: Teleki László)
Abschied (Adieu), Chanson bohémienne S251
Tarentelle d'après Cui S482
En rêve, nocturne S207 (hiver 1885)

Franz Liszt. Photographies de Louis Held, Weimar 1885.

Franz Liszt, 1886, Oeuvres pour piano

2009-01-17T00:09:00.006+01:00

Liszt meurt le 31 juillet 1886 à Bayreuth où il s'était rendu pour le festival de Wagner. Il n'aura rien écrit de neuf ces six derniers mois de l'année 1886. Son dernier travail a été l'orchestration de son lied Die Vätergruft (Le caveau des ancêtres).

Franz Liszt, Photographies de Nadar, mars 1886.

La dernière photographie de Franz Liszt. Liszt quitte le château de Colpach (appartenant au peintre Mihály Munkácsy au Luxembourg) au bras de Mme von Munkácsy. Photographie prise vers le 15 juillet 1886 (sans doute le 19 juillet, le jour du départ de Liszt de Colpach).

Liszt, etude d'execution transcendante no.3, Paysage

2008-11-02T14:07:00.005+01:00

La troisième étude d'exécution transcendante de Liszt, Paysage, est inspirée du onzième poème de Victor Hugo issu du cinqième livre des Odes et Ballades.

Lorsque j'étais enfant : "Viens, me disait la Muse,
Viens voir le beau génie assis sur mon autel !
Il n'est dans mes trésors rien que je te refuse,
Soit que l'altier clairon ou l'humble cornemuse
Attendent ton souffle immortel.

"Mais fuis d'un monde étroit l'impure turbulence ;
Là rampent les ingrats, là, règnent les méchants.
Sur un luth inspiré lorsqu'une âme s'élance,
Il faut que, l'écoutant dans un chaste silence,
L'écho lui rende tous ses chants !

"Choisis quelque désert pour y cacher ta vie.
Dans une ombre sacrée emporte ton flambeau.
Heureux qui, loin des pas d'une foule asservie,
Dérobant ses concerts aux clameurs de l'envie,
Lègue sa gloire à son tombeau !

"L'horizon de ton âme est plus haut que la terre.
Mais cherche à ta pensée un monde harmonieux,
Où tout, en l'exaltant, charme ton cœur austère,
Où des saintes clartés, que nulle ombre n'altère,
Le doux reflet suive tes yeux.

"Qu'il soit un frais vallon, ton paisible royaume,
Où, parmi l'églantier, le saule et le glaïeul,
Tu penses voir parfois, errant comme un fantôme,
Ces magiques palais qui naissent sous le chaume,
Dans les beaux contes de l'aïeul.

"Qu'une tour en ruine au flanc de la montagne
Pende, et jette son ombre aux flots d'un lac d'azur.
Le soir, qu'un feu de pâtre, au fond de la campagne,
Comme un ami dont l'œil de loin nous accompagne,
Perce le crépuscule obscur.

"Quand, guidant sur le lac deux rames vagabondes,
Le ciel, dans ce miroir, t'offrira ses tableaux,
Qu'une molle nuée, en déroulant ses ondes,
Montre à tes yeux, baissés sur les vagues profondes,
Des flots se jouant dans les flots.

"Que, visitant parfois une île solitaire
Et des bords ombragés de feuillages mouvants,
Tu puisses, savourant ton exil volontaire,
En silence épier s'il est quelque mystère
Dans le bruit des eaux et des vents.

"Qu'à ton réveil joyeux, les chants des jeunes mères
T'annoncent et l'enfance, et la vie, et le jour.
Qu'un ruisseau passe auprès de tes fleurs éphémères,
Comme entre les doux soins et les tendres chimères
Passent l'espérance et l'amour.

"Qu'il soit dans la contrée un souvenir fidèle
De quelque bon seigneur, de hauteur dépourvu,
Ami de l'indigence et toujours aimé d'elle ;
Et que chaque vieillard le citant pour modèle,
Dise : Vous ne l'avez pas vu !

"Loin du monde surtout mon culte te réclame.
Sois le prophète ardent, qui vit le ciel ouvert,
Dont l'œil, au sein des nuits, brillait comme une flamme,
Et qui, de l'esprit sain ayant rempli son âme,
Allait, parlant dans le désert !"

Tu le disais, ô Muse ! Et la cité bruyante
Autour de moi pourtant mêle ses mille voix,
Muse ! et je ne fuis pas la sphère tournoyante
Où le sort, agitant la foule imprévoyante,
Meut tant de destins à la fois !

C'est que, pour m'amener au terme où tout aspire,
Il m'est venu du ciel un guide au front joyeux ;
Pour moi, l'air le plus pur est l'air qu'elle respire ;
Je vois tous mes bonheurs, Muse, dans son sourire,
Et tous mes rêves dans ses yeux !

1823

Mazeppa...

2008-10-03T13:48:00.007+02:00

Trente-quatrième poème du recueil Les Orientales de Victor Hugo

Franz Liszt a écrit un Poème Symphonique et une Etude d'exécution transcendante inspiré par ce poème.

(Tableaux de Emile Jean Horace Vernet (1789 - 1863))

Away ! - Away ! -
(En avant ! En avant !)
BYRON,

I

Ainsi, quand Mazeppa, qui rugit et qui pleure,
A vu ses bras, ses pieds, ses flancs qu'un sabre effleure,
Tous ses membres liés
Sur un fougueux cheval, nourri d'herbes marines,
Qui fume, et fait jaillir le feu de ses narines
Et le feu de ses pieds ;

Quand il s'est dans ses nuds roulé comme un reptile,
Qu'il a bien réjoui de sa rage inutile
Ses bourreaux tout joyeux,
Et qu'il retombe enfin sur la croupe farouche,
La sueur sur le front, l'écume dans la bouche,
Et du sang dans les yeux,

Un cri part; et soudain voilà que par la plaine
Et l'homme et le cheval , emportés, hors d'haleine,
Sur les sables mouvants,
Seuls, emplissant de bruit un tourbillon de poudre
Pareil au nuage noir où serpente la foudre,
Volent avec les vents !

Ils vont. Dans les vallons comme un orage ils passent,
Comme ces ouragans qui dans les monts s'entassent,
Comme un globe de feu ;
Puis déjà ne sont plus qu'un point noir dans la brume,
Puis s'effacent dans l'air comme un flocon d'écume
Au vaste océan bleu.

Ils vont. L'espace est grand. Dans le désert immense,
Dans l'horizon sans fin qui toujours recommence,
Ils se plongent tous deux.
Leur course comme un vol les emporte, et grands chênes,
Villes et tours, monts noirs liés en longues chaînes,
Tout chancelle autour d'eux.

Et si l'infortuné, dont la tête se brise,
Se débat, le cheval, qui devance la brise,
D'un bond plus effrayé,
S'enfonce au désert vaste, aride, infranchissable,
Qui devant eux s'étend, avec ses plis de sable,
Comme un manteau rayé.

Tout vacille et se peint de couleurs inconnues :
Il voit courir les bois, courir les larges nues,
Le vieux donjon détruit,
Les monts dont un rayon baigne les intervalles ;
Il voit ; et des troupeaux de fumantes cavales
Le suivent à grand bruit !

Et le ciel, où déjà les pas du soir s'allongent,
Avec ses océans de nuages où plongent
Des nuages encor,
Et son soleil qui fend leurs vagues de sa proue,
Sur son front ébloui tourne comme une roue
De marbre aux veines d'or !

Son il s'égare et luit, sa chevelure traîne,
Sa tête pend ; son sang rougit la jaune arène,
Les buissons épineux ;
Sur ses membres gonflés la corde se replie,
Et comme un long serpent resserre et multiplie
Sa morsure et ses nuds.

Le cheval, qui ne sent ni le mors ni la selle,
Toujours fuit, et toujours son sang coule et ruisselle,
Sa chair tombe en lambeaux ;
Hélas ! voici déjà qu'aux cavales ardentes
Qui le suivaient, dressant leurs crinières pendantes,
Succèdent les corbeaux !

Les corbeaux, le grand-duc à l'il rond, qui s'effraie,
L'aigle effaré des champs de bataille, et l'orfraie,
Monstre au jour inconnu,
Les obliques hiboux, et le grand vautour fauve
Qui fouille au flanc des morts où son col rouge et chauve
Plonge comme un bras nu !

Tous viennent élargir la funèbre volée ;
Tous quittent pour le suivre et l'yeuse isolée,
Et les nids du manoir.
Lui, sanglant, éperdu, sourd à leurs cris de joie,
Demande en les voyant qui donc là-haut déploie
Ce grand éventail noir.

La nuit descend lugubre, et sans robe étoilée.
L'essaim s'acharne, et suit, tel qu'une meute ailée,
Le voyageur fumant.
Entre le ciel et lui, comme un tourbillon sombre
Il les voit, puis les perd, et les entend dans l'ombre
Voler confusément.

Enfin, après trois jours d'une course insensée,
Après avoir franchi fleuves à l'eau glacée,
Steppes, forêts, déserts,
Le cheval tombe aux cris de mille oiseaux de proie,
Et son ongle de fer sur la pierre qu'il broie
Éteint ses quatre éclairs.

Voilà l'infortuné, gisant, nu, misérable,
Tout tacheté de sang, plus rouge que l'érable
Dans la saison des fleurs.
Le nuage d'oiseaux sur lui tourne et s'arrête ;
Maint bec ardent aspire à ronger dans sa tête
Ses yeux brûlés de pleurs.

Eh bien ! ce condamné qui hurle et qui se traîne,
Ce cadavre vivant, les tribus de l'Ukraine
Le feront prince un jour.
Un jour, semant les champs de morts sans sépultures,
Il dédommagera par de larges pâtures
L'orfraie et le vautour.

Sa sauvage grandeur naîtra de son supplice.
Un jour, des vieux hetmans il ceindra la pelisse,
Grand à l'il ébloui ;
Et quand il passera, ces peuples de la tente,
Prosternés, enverront la fanfare éclatante
Bondir autour de lui !

II

Ainsi, lorsqu'un mortel, sur qui son dieu s'étale,
S'est vu lier vivant sur ta croupe fatale,
Génie, ardent coursier,
En vain il lutte, hélas ! tu bondis, tu l'emportes
Hors du monde réel dont tu brises les portes
Avec tes pieds d'acier !

Tu franchis avec lui déserts, cimes chenues
Des vieux monts, et les mers, et, par delà les nues,
De sombres régions ;
Et mille impurs esprits que ta course réveille
Autour du voyageur, insolente merveille,
Pressent leurs légions !

Il traverse d'un vol, sur tes ailes de flamme,
Tous les champs du possible, et les mondes de l'âme ;
Boit au fleuve éternel ;
Dans la nuit orageuse ou la nuit étoilée,
Sa chevelure, aux crins des comètes mêlée,
Flamboie au front du ciel.

Les six lunes d'Herschel, l'anneau du vieux Saturne,
Le pôle, arrondissant une aurore nocturne
Sur son front boréal,
Il voit tout ; et pour lui ton vol, que rien ne lasse,
De ce monde sans borne à chaque instant déplace
L'horizon idéal.

Qui peut savoir, hormis les démons et les anges,
Ce qu'il souffre à te suivre, et quels éclairs étranges
À ses yeux reluiront,
Comme il sera brûlé d'ardentes étincelles,
Hélas ! et dans la nuit combien de froides ailes
Viendront battre son front ?

Il crie épouvanté, tu poursuis implacable.
Pâle, épuisé, béant, sous ton vol qui l'accable
Il ploie avec effroi ;
Chaque pas que tu fais semble creuser sa tombe.
Enfin le terme arrive... il court, il vole, il tombe,
Et se relève roi !

Mai 1828

La Douleur Du Pacha...

2008-10-03T12:58:00.008+02:00

Septième poème du recueil Les Orientales (1829) de Victor Hugo

(Tableau de Charles Robertson (1844 - 1891))

- Qu'a donc l'ombre d'Allah ? disait l'humble derviche ;
Son aumône est bien pauvre et son trésor bien riche !
Sombre, immobile, avare, il rit d'un rire amer.
A-t-il donc ébréché le sabre de son père ?
Ou bien de ses soldats autour de son repaire
Vu rugir l'orageuse mer ?

- Qu'a-t-il donc le pacha, le vizir des armées ?
Disaient les bombardiers,leurs mèches allumées.
Les imans troublent-ils cette tête de fer ?
A-t-il du ramazan rompu le jeûne austère ?
Lui font-ils voir en rêve, aux bornes de la terre,
L'ange Azraël debout sur le pont de l'enfer ?

- Qu'a-t-il donc ? murmuraient les icoglans stupides.
Dit-on qu'il ait perdu, dans les courants rapides,
Le vaisseau des parfums qui le font rajeunir ?
Trouve-t-on à Stamboul sa gloire assez ancienne ?
Dans les prédictions de quelque égyptienne
A-t-il vu le muet venir ?

- Qu'a donc le doux sultan ? demandaient les sultanes.
A-t-il avec son fils surpris sous les platanes
Sa brune favorite aux lèvres de corail ?
A-t-on souillé son bain d'une essence grossière ?
Dans le sac du fellah, vidé sur la poussière,
Manque-t-il quelque tête attendue au sérail ?

- Qu'a donc le maître ? - Ainsi s'agitent les esclaves.
Tous se trompent. Hélas ! si, perdu pour ses braves,
Assis, comme un guerrier qui dévore un affront,
Courbé comme un vieillard sous le poids des années,
Depuis trois longues nuits et trois longues journées,
Il croise ses mains sur son front ;

Ce n'est pas qu'il ait vu la révolte infidèle,
Assiégeant son harem comme une citadelle,
Jeter jusqu'à sa couche un sinistre brandon ;
Ni d'un père en sa main s'émousser le vieux glaive ;
Ni paraître Azraël ; ni passer dans un rêve
Les muets bigarrés armés du noir cordon.

Hélas ! l'ombre d'Allah n'a pas rompu le jeûne ;
La sultane est gardée, et son fils est trop jeune ;
Nul vaisseau n'a subi d'orages importuns ;
Le tartare avait bien sa charge accoutumée ;
Il ne manque au sérail, solitude embaumée,
Ni les têtes ni les parfums.

Ce ne sont pas non plus les villes écroulées,
Les ossements humains noircissant les vallées,
La Grèce incendiée, en proie aux fils d'Omar,
L'orphelin, ni la veuve, et les plaintes amères,
Ni l'enfance égorgée aux yeux des pauvres mères,
Ni la virginité marchandée au bazar ;

Non, non, ce ne sont pas ces figures funèbres,
Qui, d'un rayon sanglant luisant dans les ténèbres,
En passant dans son âme ont laissé le remord.
Qu'a-t-il donc ce pacha, que la guerre réclame,
Et qui, triste et rêveur, pleure comme une femme ?...
Son tigre de Nubie est mort.

1er décembre 1827

Barber, Magasin de Bonsai à Bordeaux...

2008-03-05T10:55:00.010+01:00

Petite exception extra musicale, bien que pas aussi éloignée que l'on pourrait le penser: les petits arbres asiatiques appelés Bonsaï.

Les Bonsaï sont des arbres d'environ 5cm à 120cm de haut, et allant plus ou moins de 5 ans à plusieurs siècles. Ce sont de véritables chefs d'oeuvres qui après de longues années de taille et soins divers, donnent des spécimens tous différents et d'une beauté indescriptible.

Nous avons la chance d'avoir à Bordeaux un grand spécialiste de cet art du Bonsaï, le magasin Bonsaï Barber situé au 44, rue de Pessac. Son apparence n'est d'ailleurs pas celle d'un magasin, car s'il est une chose éloignée de l'esprit des Maitres de ces lieux, c'est l'esprit de commerce! Par contre l'esprit de la nature y règne avec cette magnifique petite cour arrière, véritable jardin d'Eden, dont nous pouvons voir la beauté sur les deux photos de l'article.

Le lien avec la musique est que, tout comme les oeuvres qu'un musicien travaille et mûrit pendant de longues années, Jean François et Yves connaissent chacun de leurs arbres comme une personne à part entière, et les ont travaillés et fait grandir pendant parfois 30ans!

On comprend donc plus facilement quel est leur rapport à ces petits êtres vivants, ce sont presque leurs propres enfants, et de ce fait lorsqu'ils s'en séparent pour qu'une autre personne puisse apprendre à en prendre soin, prenant leur responsabilité très au sérieux, ils continuent à suivre régulièrement à titre gracieux la progression de leurs petits Bonsaï en aidant et conseillant leurs nouveaux tuteurs.

C'est donc bien plus que des arbres, et bien plus que de la botanique; c'est une véritable philosophie, basée sur le respect des règles de la nature, un rapport au temps très différent que celui qu'on a en Europe, c'est une source de bien-être et une règle de vie très pure, c'est une musique éternelle.

Sebastien Dupuis.

Premier disque Chopin de Rafal Blechacz...

2008-02-07T19:36:00.001+01:00

La nature fait parfois de drôles de choses. Quand on pense qu’un jeune homme de 22 ans se retrouve projeté soudainement au panthéon des pianistes aux côtés de Zimerman, Argerich, Pollini. Mais déjà je regrette d’avoir écrit le nom de Zimerman deux fois dans un article parlant de Rafal Blehacz, car ce pianiste ne mérite aucune comparaison, il faut lui reconnaître son identité artistique unique, même si son jeu se rapproche plus d’un tel pianiste ou d’un autre.

Ce cadeau de la nature qu’est Rafal Blechacz est un renouvellement total du monde sonore pianistique, doublé d’une personnalité subtile et très puissante. Puissante non pas comme ces jeunes virtuoses qui ravagent tout sur leur passage par leur immense talent, mais puissant comme une force lente et sous-jacente d’un grand fleuve qui coule paisiblement en suivant son chemin déjà tout tracé dans la terre, que rien ne peut arrêter, et qui progressivement atteint l’océan pour se déverser dans cette infinie étendue.

C’est bien la personnalité unique, sa vision nouvelle des œuvres de Chopin, et son sens du touché qui font de Rafal Blechacz le nouveau messie des pianistes. Car son approche du piano nous prouve une fois de plus qu’il y a toujours une nouvelle porte vers un nouvel univers non encore exploré. L’univers de Blechacz est celui des silences, des lignes de chant de la main droite, de la retenue, de la générosité sonore, du dosage de la pédale et de l’articulation parfaite. Dans ces 24 préludes qui nous donnaient l’impression d’être trop connus jusqu'à présent, le monde à retrouvé le Chopin qu’il aimait tant, et qu’il n’aurait pu supporter de se voir banaliser. Rafal Blechacz est une libération pour le monde de la musique, il nous à délivré de la peur d’oublier Chopin. Je dirais même qu’il nous a rapprochés de lui en nous persuadant que c’est de cette façon que se joue le vrai Chopin, et que ca à toujours été ainsi.

Blechacz a choisi les deux nocturnes op.62 pour clore son premier disque. Ces deux nocturnes sont des chefs d’œuvres de délicatesse sous la direction du jeune pianiste, et nous laisse rêveur quant à ses prochaines parutions discographiques que nous attendons tous avec la plus grande impatience. Quelles seront les merveilles que va nous faire découvrir ce fabuleux pianiste encore au tout début de son long chemin vers la maturité artistique, qui pourtant est déjà celle d’un homme de cinquante ans.

Malheureusement, les mots ne suffisent pas pour transcrire les émotions que procure ce disque, je recommande donc vivement à tout le monde de l’écouter de toute urgence pour s’en rendre compte.

Frédéric Chopin (1810 – 1849)
24 préludes, prélude op.posth, prélude op.45, deux nocturnes op.62
Rafal Blechacz, piano
1CD Deutsche Grammophon, 4776592
Recording : Hamburg-Harburg, Friedrich-Ebert-Halle, 7/2007

Sebastien Dupuis.