Libros de Babel

Saltos

2008-07-15T13:40:00.000+02:00

"Cuando alguien me pregunta si están todos muertos, contesto que en algún momento en el tiempo, lo están: ahora mismo".

- Terry O'Quinn (John Locke en 'Lost') en 'El País' -

Han pasado ya varias semanas desde que Lost nos dejó y quedan aún muchas para que vuelvan nuestros isleños favoritos, pero en su ausencia la Red sigue murmurando, fabulando y conspirando sobre los cientos de enigmas que rodean al accidente del vuelo 815 de Oceanic.

Paradójicamente, mientras muchos seguimos fascinados con las piruetas narrativas que sus creadores nos ofrecen episodio tras episodio, otros muchos alzan la voz contra lo que entienden como un giro hacia la ciencia-ficción que se aleja del inicial espíritu realista de la serie. Esos críticos, como todos los demás, hemos visto el punto de inflexión o cambio de rumbo que comenzó con el final de la tercera temporada y cuyo punto álgido tal vez haya sido el timón con el que Ben movió la isla.

Pero Perdidos nunca ha sido una serie realista, ni ha pretendido serlo. La premisa inicial de que estábamos simplemente ante la historia de los supervivientes de un accidente aéreo se esfumó en su primera noche en la isla, con aquel rugido de impreciso origen que surgía de la jungla y agitaba amenazadoramente los árboles. Ellos supieron entonces que la lucha por el agua, la comida o el último bote de protector solar iba a ser sólo uno de sus problemas, y también lo supimos nosotros.

Desde entonces, la serie no ha hecho sino profundizar en esa senda de lo extraño, desde el humo negro a los osos polares, pasando por la escotilla, la francesa, el barco decimonónico varado a un kilómetro de la playa, Dharma o el hecho de que el mero contacto con la isla sea capaz de curar la parálisis a un hombre postrado durante años en una silla de ruedas.

Lo que ha venido después han sido más piezas del gran puzzle que es Perdidos, un rompecabezas al que nos hemos prestado a jugar durante años y que ahora algunos abandonan porque no les gusta la imagen que empiezan a vislumbrar. No sé si han sido los continuos saltos entre pasado, presente y futuro, la profusión de elementos extraños, los viajes en el tiempo o el viaje de la isla, pero hay muchos que creen que Perdidos ha saltado el tiburón (si tenéis un ratito, pasaos por Jump the shark y sus listas de qué series y en qué momento lo han hecho).

No importan los viajes en el tiempo, físicos o mentales, o que Ben pueda mover la isla con un timón y aparecer en Túnez un tiempo después, que haya osos polares, o humo negro, o fantasmas, o estatuas con pies de cuatro dedos, ni siquiera que Locke esté metido en un ataúd (del que espero que me lo saquen, a ser posible rapidito). No creo que lo de Lost sea un salto del tiburón, sino que más bien, llegados a este punto, sus creadores nos han propuesto un salto de fe, como el que tenía que superar Indiana Jones al final de La última Cruzada: no podemos ver el puente, pero tenemos que creer que está ahí para poder cruzar al otro lado.

En Madrid

2008-07-14T21:47:00.010+02:00

Aprovechando que estos días disfrutamos de unas más que merecidas (faltaría más) vacaciones y, como el ciclón San Eustaquio y el posterior viaje a New York, New York (ya sabéis que siempre hay que pronunciar dos veces su nombre), nos va a esquilmar el bolsillo y la energía, decidimos pegarnos una escapadita a nuestro destino preferido cuando queremos ir a algún sitio cómodo, cercano y atractivo: Madrid.

En la capital del reino, donde constatamos cuán lamentable es nuestro estado físico, sobre todo teniendo en cuenta que en dos meses partiremos a la conquista de la Gran Manzana, el amigo Al nos obsequió con los escasos momentos que le dejó su ajetreo laboral (él aún no ha pillado las vacaciones) y nos llevó a Vesubio, un excelente restaurante italiano en el corazón de Chueca (barrio en el que precisamente nos habíamos adentrado la tarde anterior, con un resultado desastroso: nos perdimos).

Aparte de su más que grata compañía (que tanto se echa de menos), Al nos descubrió una ruta casi tan interesante como un buen paseo gastronómico: tiendas de cómics. Ya he dicho alguna vez que los cómics nunca me han apasionado, pero los comercios que los albergan ofrecen muchas más cosas que sí que me interesan, así que sin dudarlo nos lanzamos a recorrerlas.

Entre otras, visitamos Fantasy Books and Comics (con web aún en construcción), donde compramos la primera entrega de la octava temporada de Buffy (que, al menos por el momento, sólo saldrá a la luz en viñetas), Madrid Cómics, Crisis (donde me compré una camiseta de Indy), Metrópolis (de la que salimos con una camiseta de la escuela del Profesor Xavier y un bolso estupendo; la primera para él, el segundo para mí), o Popland, en la que no compramos nada aunque yo me habría llevado la tienda enterita, o al menos lo que pude ver, porque sus angostas dimensiones y su extensa clientela me impidieron curiosear a fondo en todos los rincones.

Como en cada visita a Madrid, las excursiones a la Fnac de Callao fueron casi una peregrinación diaria, para recordar lo que es una verdadera Fnac y no la versión minimalista que nos han instalado en Sevilla, por mucho que en la madrileña se hayan cargado su antaño colosal quiosco y su cafetería, en la que un taciturno muchacho con rizos hacía uno de los mejores cafés que he tomado nunca. Mi futuro marido salió de ella más cargado que yo, que, por una vez y sin que sirva de precedente, me contuve y sólo me traje cuatro libros: el colosal Indiana Jones, historia de una saga; Soy leyenda, de Richard Matheson; Mundo maravilloso, de Javier Calvo; y una guía con la que ir preparando nuestra luna de miel, por muy cursi que suene.

Además de pasear, ver tiendas y cansarnos, también pasamos por el Museo del Prado para ver la exposición Goya en tiempos de guerra, que casualmente ha cerrado sus puertas este fin de semana y que está articulada en torno a los grandiosos, y recientemente restaurados, lienzos sobre el 2 y el 3 de mayo de 1808.

De paso, aprovechamos la visita para ver la ampliación, con su luminoso y amplio claustro, y una sala que ofrecía una muestra del artista norteamericano Cy Twombly titulada Lepanto y que, según el folleto explicativo, servía de complemento, con su personal visión de la conocida batalla, a la exposición de Goya. Pero nada más lejos de la realidad, porque este tipo pinta garabatos con supuestos barquitos dignos de una guardería pero no del Museo del Prado, dibujitos que trajeron a mi memoria la acertada exclamación de un turista escocés en el Reina Sofía ante un enorme lienzo de Miró que consistía solamente en un único punto negro: "What the fuck is this?". Pues eso.

P. D. (momento WTF): Mientras estuvimos en Madrid uno de los pocos cines que aún sobreviven en la Gran Vía acogió el preestreno de Superagente 86. No sé si al evento acudieron los protagonistas o sólo el habitual petardeo patrio, pero pasamos por allí mientras montaban el sarao y a nuestra espalda un tipo dijo algo así como: "Esto es para el estreno de una peli, superagente... no sé qué". Estuve a punto de abrirle la cabeza en castigo por tan grandiosa incultura televisiva, pero entonces la réplica de su acompañante me dejó fría: "Esa es española, ¿no?".

Mucho mejor

2008-07-05T12:28:00.006+02:00

Hace unos días os traje los inquietantes documentos gráficos de la presentación en Grecia de Mamma mía!, una orgía de chanclas y pijamas que, por suerte, no se ha repetido en el pase de la película en otros países. Como me despaché a gusto sobre el discutible gusto en el vestir de sus protagonistas, es justo que ahora publique también otras imágenes en las que sí van vestidos como personas normales. Esta es de la presentación en Suecia:

Esta otra, de la premiere en Londres.

No cabe duda de que en estas dos ocasiones sí que ha habido alguien que se ha encargado de decirles qué tenían que ponerse (igual el problema es que en Grecia alguien les dijo que tenían que vestirse así, quién sabe), aunque parece que la acompañante del señor Firth no fue ese día a clase y ha tenido que conformarse con Agatha Ruiz de la Prada.

En mitad de una frase

2008-07-04T10:48:00.001+02:00

Ya sé que la culpa es mía por ponerme a ver en abierto una serie que ya he visto (y en versión original), y que estamos en verano, época en la que todo se llena de becarios que sólo aprenden lo peor de quienes les enseñan, pero ¿es mucho pedir que una cadena que se gasta una pasta en una serie buena, que promociona sin cesar durante semanas (también en internet), espere a que termine no ya una secuencia, sino al menos una frase, antes de meter uno de esos colosales bloques de publicidad que hacen que olvides no sólo por dónde iba, sino hasta qué narices estabas viendo?

Supongo que la respuesta está clara si tenemos en cuenta que hablamos de una cadena que cortó la celebración de la selección tras eliminar a Italia en los penaltis, que hace eso mismo de cortar por donde caiga con todo lo que emite, incluidos sus propios productos (el reportaje de resumen de la Eurocopa, por ejemplo) y que compra series norteamericanas porque da una buena imagen de marca, no importa que se emitan dos o tres episodios seguidos y se acabe en un mes, que se cercenen los créditos (iniciales y finales) o que se mutilen líneas enteras de diálogo por culpa de la bendita publicidad.

De verdad, ¿es tan difícil hacerlo bien?

Pues sí que podíamos

2008-07-01T11:07:00.003+02:00

Parece que, poco a poco, España se va recuperando de la resaca de uno de los grandes momentos de la historia de este país, un hito 44 años después del único título de la selección absoluta de fútbol, 24 años después de la última final... y que yo no vi. No fue porque no me guste el fútbol (no es el caso) o que, como los idiotas de los nacionalistas, sienta que mi selección nacional es la de mi calle, sino porque estaba trabajando y, a pesar de hacerlo en un periódico, concretamente en la redacción (bueno, son en realidad sólo dos mesas) digital de un periódico, no tenemos tele. Lo curioso es que, sin verlo y sólo con lo que me daba la radio (qué grande Manolo Lama, como siempre) y con los aportes de inspiración que recibía de otros medios, tuve que perpetrar algo parecido a un seguimiento on line que por suerte nadie vio, porque todo el que podía estaba, con buen criterio, viendo el fútbol.

Uno de los muchos inconvenientes que tiene el sitio en que trabajo es que, al formar parte de un grupo con nueve cabeceras (impresas y digitales), tienes que hacer cada cosa nueve veces, lo que no es demasiado operativo, sobre todo si la selección de fútbol juega su primera final en décadas y, además, estoy sola. A pesar de qué técnicamente, había dos compañeros trabajando (uno en Cádiz y otro en Granada), no recibí demasiada ayuda. Los dos preguntaron (por Messenger) cómo íbamos a darlo, y les dejé claro que el plural era innecesario porque estaba yo sola y que, en consecuencia, haría lo que pudiese. El primero respondió con un tibio "estaré pendiente" (desapareció sobre las siete de la tarde, y no volvió, así que supongo que estuvo muy pendiente) y el segundo que él estaba allí para seguir las celebraciones de sus conciudadanos. Qué gusto da trabajar en equipo, ¿verdad?

Obviamente ninguno estaba allí para ayudarme a meter nueve veces (también en sus periódicos, que son su responsabilidad) cada una de las dos mil piezas que tuve que meter sobre el tema, y el único que dio señales de vida fue otro compañero que, en su día de descanso y porque le dio la gana, no sólo escribió la crónica del partido, sino que fue el único que me ofreció su ayuda (que yo rechacé, claro, porque ya había hecho bastante). De los otros dos nada más se supo, salvo que reforzaron, aún más, mi personal lema vital: la gente es un asco.

P. D.: Queridos señores de Cuatro: si en una plaza abarrotada y pletórica de emoción suena a toda pastilla, para homenajear a unos héroes deportivos, el We are the champions, no lo tapen con el puñetero Podemos. No queda bonito.

Desaplicación estética

2008-06-28T20:04:00.008+02:00

Una de las pelis que más ganas tengo de ver este verano es la versión del musical Mamma Mía! que han hecho Pierce Brosnan, Colin Firth, Meryl Streep y Stellan Skarsgård. El motivo principal es ver a Brosnan y sobre todo al soso de Firth (a mí me encanta, pero nunca ha sido la alegría de la huerta) cantando y bailando canciones de Abba, aunque tampoco estará mal disfrutar en pantalla grande de imágenes como esta:

o esta otra, que me hace preguntarme si lleva las piernas depiladas o si todo su vello corporal es así de sutil.

El caso es que hace unos días llegó la convocatoria de prensa de la presentación de la película en un paradisíaco complejo hotelero a unos kilómetros de Atenas (la película se ha rodado en Grecia) y con vistas al mar. La cosa pintaba bien, sobre todo desde el punto de vista gráfico, pero las fotos que han llegado son de este corte:

Creí que nunca diría esto, pero la que mejor va es Meryl Streep. Podría tirarme horas analizando este despropósito estético, pero sólo comentaré lo más evidente, dejando a un lado a los dos tíos de Abba que se han colado en la foto (a estas alturas nadie va a enseñarlos a vestirse) y a los dos niños (ella va, obviamente, de putilla, y él directamente da miedo), para centrarnos en los adultos, en los tres tipos que se disputan la paternidad de la chica que está a punto de casarse (de eso va la historia) y cuyo atuendo ha despertado en mí un aluvión de incógnitas.

¿Por qué Colin Firth va en pijama? ¿Qué le ha pasado a Pierce Brosnan? ¿Ha ido quizás al mismo centro de bronceado que Zaplana? Está naranja, por Dios. ¿Y nadie le ha explicado a Brosnan y a Skarsgård que es de muy mal gusto, sobre todo a su edad, que un hombre use calzado que deje al aire sus pies? ¿Y a Firth que no queda bien ir en zapatillas al estreno de una película? ¿Y por qué el niño lleva traje y zapatos de adulto y los adultos llevan chanclas, zapatillas y pijama? ¿Se puso enfermo el que se encargaba del estilismo? ¿Se le olvidó ir? ¿Le daba igual? ¿Nadie se acordó de explicar en la invitación qué significaba informal?

Para intentar olvidar la desastrosa sesión de fotos griega, he buscado alguna foto más agradable, y he encontrado una que en cierto modo rememora / homenajea el gran momento Firth por antonomasia (vídeo cortesía de la amiga hermanastra).

Justo después me he encontrado esta otra, mucho más inquietante y que daría para algún ácido comentario que me voy a ahorrar aunque sí, mi problema con la foto es el individuo más a la derecha. Me encantaría saber qué hace y cómo le ha dicho el fotógrafo que tenía que posar.

El EBE08 arranca motores

2008-06-27T19:02:00.001+02:00

Tras la estupenda experiencia del año pasado, el Evento Blog ha puesto en marcha una nueva edición, la tercera, que reunirá en Sevilla en noviembre a centenares de blogueros de toda España (y también de fuera) para debatir y compartir conocimientos y experiencias durante unos días. La cita vuelve a ser en el Hotel Renacimiento, en la isla de La Cartuja, y aquellos interesados pueden ya formalizar su preinscripción para el encuentro.

Con lo bien que nos lo pasamos el año pasado, Blackberry incluida, no vamos a perdérnoslo éste. Desde aquí os animamos a que tampoco os lo perdáis vosotros.

Otros finales para Indy

2008-06-24T23:55:00.000+02:00

Me prometí a mí misma que dejaría de hablar del cuarto Indy pero, en una prueba más de que no hay que fiarse de nadie, me mentí.

Mi mesa cojea es un gran blog por muchos motivos, pero hoy aparece por aquí porque su autor ha pedido a varios amigos guionistas que propongan finales alternativos para El reino de la calavera de cristal a partir de la frase Entonces Indiana Jones pone la calavera de cristal en su sitio y...

Lo ha hecho en varias entregas (aquí están la primera, la segunda, la tercera y la cuarta) y, aunque por principios con la que estoy más de acuerdo es con la de José Corbacho,

…volvemos 20 años atrás, cuando no existía ni Internet, ni blogs, ni hostias, y no teníamos que aguantar la opinión de gente sobre los finales de las películas hechas por otros. Dejemos el parasitismo para los insectos y dediquemos nuestros esfuerzos a crear cosas nuevas, más que a darle vueltas a lo ya creado.

la que más me ha gustado es esta otra, obra de Fernando Acevedo, uno de los guionistas de El Hormiguero:

…el templo explota y Jones se cae de golpe totalmente ciego.
Jones: “No puedo ver…”
Un robot con voz metálica le dice: “Tranquilo”
Jones: “¿Quién eres?”
El robot se quita la careta y le dice: “Alguien que te quiere”
Las 4 aventuras de Indiana han sido un sueño de Han Solo durante su congelación en carbonita en el palacio de Jabba el Hutt.

Las sorpresas del diccionario

2008-06-23T10:02:00.001+02:00

Estamos acostumbrados a los deslices de los periodistas deportivos, sobre todo en las narraciones de los partidos, en las que, tiki-takas aparte, se le puede colar a alguno (a Carlos Martínez el otro día, concretamente) cosas como que Croacia y Turquía son ciudades. Por eso ya apenas me asusto y veo los partidos con el rotulador rojo mental desconectado, aunque sí que me dé cuenta de alguna que otra cosa, como el verbo encimar que anoche Manu Carreño usó no en una, sino en dos ocasiones. Como pensé que era una barbaridad, me dediqué durante el resto del partido a descojonarme del palabro con mi futuro marido, preguntándonos si venía de encima o si en realidad consistía en atizarle a alguien con una encimera o convertirlo en enzima.

Pero en el breve intervalo que separó el tiempo reglamentario de la prórroga, mi inminente cónyuge subió a por el Diccionario de la RAE y, con estupor, sorpresa y un punto de rabia, encontró esto:

encimar. (De encima).

1. tr. Poner en alto a alguien o algo. U. t. c. intr. 2. tr. Poner a alguien o algo sobre otra persona o cosa. U. t. c. intr. 3. tr. En el juego del tresillo, aumentar la apuesta. 4. tr. Bol. y Col. Añadir, dar encima de lo estipulado. 5. tr. ant. Acabar, terminar, dar cima. 6. prnl. Dicho de una persona o de una cosa: Elevarse o levantarse a mayor altura que otra o sobre ella. 7. prnl. Dicho de una persona: Echarse contra algo, acosarlo.

Lejos de disculparme con Manu Carreño, lo que hice fue preguntarme cuántos palabros horribles más esconderá ese tocho que de un plumazo ha pasado de ser referente y amigo a convertirse en refugio de palabras espantosas.

El día de San Paulino

2008-06-22T23:58:00.001+02:00

España ha ganado. A Italia. En los penaltis. En cuartos. Hoy. Definitivamente ha llegado el fin del mundo. Si fuera vosotros, no haría demasiados planes para los próximos días. No cabe duda de que un objeto enorme y devastador se dirige a la Tierra para destruirla. Al menos la nariz de Luis Enrique ya puede descansar en paz.

P. D.: Como algún indocumentado vuelva a dudar que Iker Casillas es el mejor portero del mundo, le hago directamente un tassotti y le dejo sin nariz. Avisados quedáis.

¡Vendetta!

2008-06-22T18:00:00.001+02:00

Hoy iba a escribir de la pérdida de rumbo y hasta de sentido común de la séptima temporada de El ala oeste (que aún no había visto y que sigo ahora por AXN) o del extraño, sorprendente, magnífico y en cierto modo indignante final de la tercera temporada de Galáctica (poco a poco me voy poniendo al día), pero hoy no es un día propicio para ello.

España juega contra Italia y, mientras Cuatro ofrece una previa de como tres horas (supongo que su clímax será, como otras veces, la retransmisión en directo de la salida del hotel del autobús de la selección), TVE, para crear ambiente, ha desempolvado la cinta del partido del Mundial'94 que se debería enseñar en todas las escuelas de fútbol (si es que las hay) cada vez que toque hablar de cómo juega (o más bien cómo gana) Italia.

En este preciso instante el infame Tassotti le está partiendo la nariz a Luis Enrique y, como comprenderéis, así no hay quien se concentre, así que creo que me voy a ir a merendar (café y donuts de chocolate) mientras en mi interior se abre paso el grito con que todos los que vimos sangrar al asturiano esperamos que empiece el partido: ¡Vendetta!

Dios mío, la que nos van a dar.

Dónde me he metido

2008-06-20T12:34:00.006+02:00

Llevo dos días despertándome, por cortesía de mis vecinos, con un hilo musical que comienza con Grease, sigue con No llores por mí, Argentina, y puede desembocar en temas tan inquietantes como la espantosa ¿canción? caribeña o carlitosbrowneña que suena ahora, la versión en español del Tomorrow de Annie, Camela o el más cutre repertorio de los más cutres y justamente olvidados triunfitos. Todo ello, claro está, emitido a un volumen que hace incompatibles actividades que cualquier persona podría llevar a cabo en el salón de su casa, como ver la televisión, leer, conversar y pensar.

Pese a todo, hoy he decidido poner fin a mi imperdonable ausencia por estos lares aprovechando que no tengo que acudir a ese antro de vicisitud y dolor que algunos llaman lugar de trabajo pero que para mí no es más que un infierno que sin duda alguna no merezco.

(Ahora toca una versión chunguísima de '¿A quién le importa?', o como se llame).

En estos días han pasado muchas cosas, algunas buenas como la visita desde la capital del reino del gran Al (con el que, Frappucino de por medio -el mío sin nata, of course-, comentamos el cuarto Indy y, un rato después, con un café, vimos un Croacia-Suiza, creo recordar, en un pub irlandés junto a la Catedral en una tórrida tarde dominical), ayer mismo la de Rose, desde la bahía gaditana, y otra más, aunque esta vez fui yo la que viajó a la ciudad califal para ver a mi familia y a los ex compañeros y sobre todo amigos que dejé allí cuando me mudé a Sevilla.

('Antes muerta que sencilla', de María Isabel, de nuevo 'No llores por mí, Argentina', 'El mago de Oz', 'Cabaret' -madre de Dios, qué popurrí más extraño-, vuelve 'Annie' y también 'Grease', 'Por la calle de Alcalá' -o como se llame-, una vez más la 'argentina' de las narices... Parece que al fin hay silencio...).

Recién llegada a tierras cordobesas recibí la noticia de que mi jefe había anunciado su marcha. No puedo decir que le vayamos a echar de menos (no lo harán ni sus ahora ex jefes, que no esperaron a que abandonara el edificio para borrar su nombre del staff), ni tampoco que merezca el destino al que va, que desmiente el dicho popular de que el tiempo pone a cada uno en su sitio. Lo curioso es que su ausencia y su no sustitución han eliminado el último vestigio de pudor, vergüenza torera o como queramos llamarlo de algo que no es una organización, ni un grupo (ni se trabaja apenas) y en el que ya no se guardan las apariencias y cada uno hace, sencillamente, lo que le sale de las narices.

La visita a mi familia, aparte de para comprar las joyas que luciré El día de San Eustaquio (ya escribiré sobre eso, porque la cosa tuvo miga) y para conocer a mi nuevo ginecólogo (al que me gusta describir como un Geoffrey Rush deprimido o, directamente, en el peor día de su vida), me sirvió para ver por primera (y probablemente última) vez una gala de la presente temporada de Operación Triunfo.

Aunque se puede pensar que es un poco tarde y que no iba a enterarme de nada, para eso está mi madre, que en dos minutos me resumió de qué va este nuevo OT: de putearse (y de cantar como gatos apaleados, claro). Unos concursantes putean a otros y el jurado normalmente les ayuda. En contra de lo que parece, Risto no es el peor. Mucho más pérfida es la tal Noemí Galera, que no tuvo reparos en decirle a una chica salvada por el público (a la que por tanto no podían nominar) que por su culpa iban a tener que nominar a otro. La Chica de la tele explica que hace ya mucho que cantar ahí es lo de menos.

(Mi futuro marido, que acaba de llegar de la calle, me ha aclarado la procedencia de -parte- del hilo musical: están ensayando para la fiesta de fin de curso de un instituto cercano).

En otro orden de cosas, la amiga Drea ha ganado un concurso de relatos (enhorabuena otra vez), el Córdoba se salvó en el último segundo de bajar a Segunda B gracias al penalti que falló el Cádiz, que sí que ha bajado (puede que ya hayáis escuchado la sentida narración que de ello hicieron en la radio oficial del Córdoba), y este domingo toca perder (o ganar, quién sabe) contra Italia, aunque estaría bien romperles esta vez alguna nariz a ellos.

Y, hablando de italianos, estos días se nos ha casado el gran (golfo) Flavio Briatore, gurú de la Fórmula 1 y maestro de todos los que han soñado alguna vez recorrer el mundo rodeado de top models (a pesar de aquella foto en tanga que suscitó la misma reacción global que el culo de Michael Douglas en Instinto básico). A ver lo que le dura.

Actualización: El Cádiz ha impugnado el partido en el que descendió, así que el Córdoba aún puede bajar a Segunda B.

Rebautizando a los mitos

2008-06-03T22:12:00.005+02:00

Hace un par de semanas un compañero del trabajo me preguntó si Indiana Jones no había sucumbido, como uno más, a la moda de algunos países (incivilizados, aunque eso lo añado yo) de alterar no sólo los títulos de las películas, sino incluso los nombres de sus personajes. Yo, en mi bendita ignorancia, le dije que no, porque George Lucas nunca permitiría una tropelía semejante. Pero me equivoqué. Sí que hay un pueblo lo suficientemente osado (y extraño, por qué no decirlo) como para cambiarle el nombre a un mito global como Indiana Jones para convertirlo en Indijana Dzouns, y no es otro que el serbio (a lo mejor se pronuncia igual, pero no es lo mismo, aunque a ver quién les dice algo).

El dato lo he conocido (y confirmado después vía IMDB) gracias a Berto, que hace poco ha disfrutado de una semanita en tierras serbias siguiendo los pasos de Rodolfo Chiquilicuatre rumbo a su meritorio décimosexto puesto en el Festival de Eurovisión. Como tengo casi tan poca vergüenza como él, le he expropiado la prueba del delito, a la que, por supuesto, dejo su marca de agua y que complemento con el adecuado enlace a la fuente víctima del expolio. Gracias, Berto. (De paso enlazo también un pequeño homenaje que le hicimos por aquí, por si le apetece echarle un ojo mientras llama a sus abogados).

Aventuras en el baño

2008-06-02T22:26:00.005+02:00

Lo de arriba es la decoración de las puertas de los aseos del cine en el que vimos el jueves por tercera vez Indiana Jones y el reino de la calavera de cristal, algo que deja de ser simpático en el momento en que te das cuenta de que esa tontería de poner pegatinas en las puertas de los baños se le ha ocurrido a alguien que hasta cobrará (una pasta, probablemente) por ello.

Han pasado diez días del estreno y la cosa sigue calentita, con gente encendida a favor y en contra de la cuarta entrega de la saga mientras siguen engordando la recaudación de la película (creo que hace ya unos días que lograron los famosos 400 millones que permiten a Spielberg, Lucas y Ford comenzar a cobrar su porcentaje sobre la taquilla). Tal es la disparidad de opiniones que ni los críticos que trabajan en el mismo sitio se ponen de acuerdo. Es el caso, por ejemplo, de Blog de cine, donde cada uno de sus autores ha hecho su propia crítica, desde el entusiasmo a la decepción más feroz, pasando, también, por textos más comedidos, unos a favor, otros en contra y otros con un hermoso punto de nostalgia. Ya dije lo que me parecía El reino de la calavera de cristal, y después de verla por tercera vez sigo pensando lo mismo, así que si buscáis otro punto de vista podéis leer los artículos que enlazo y también sus decenas de comentarios plagados de descontento (hay bastantes que están satisfechos, pero creo que los otros ganan).

La excusa para volver a verla fue disfrutarla en versión original, aprovechando que la proyecta el único cine en versión original de Sevilla, un local vetusto y que desde fuera parece a un paso del derrumbe pero que curiosamente tiene unas salas recién remodeladas (hacía tiempo que no iba, así que no sé cuándo cambiaron las butacas, pero yo diría que no hace mucho).

El visionado (mira que es fea esta palabra) me permitió (aparte de disfrutar de la voz de Ford, que no es poco, y del acentazo foráneo de la Blanchett) pillar guiños que se me habían pasado por alto por culpa del doblaje, comprobar que la traducción la hicieron una sola vez y que la aprovecharon para doblarla y subtitularla (con todo lo que ello implica), que rara vez se respetan los diálogos (por mucho que el sentido sea similar) y que la secuencia de las arenas movedizas pierde bastante gracia doblada porque Indy no sólo explica qué es eso en lo que están a punto de sumergirse, sino que lo hace con el soporífero tono académico que emplea en sus clases en el Marshall College. Otro de los detalles, aunque este es totalmente personal y sólo para iniciados, fue que el doctor Jones, en su idioma natal, seguía llamando conquistador a Francisco de Orellana, lo que agradecí, porque mis amigos y yo llamamos con la traducción inglesa de ese término a un tipo que no nos cae nada bien y no me apetecía escuchar esa palabra de labios de Indy.

Lo nuevo de Abrams y Whedon

2008-06-01T21:54:00.005+02:00

Más de dos semanas llevaba este texto en la lista de tareas pendientes, pero entre unas cosas y otras se ha ido quedando aparcado, tanto que ya se ha publicado en otros sitios casi todo lo que iba a contar sobre los nuevos proyectos de J. J. Abrams y Joss Whedon.

Por si hay algún indocumentado en la sala, el primero es el creador de Perdidos, aunque en las últimas temporadas se ha desvinculado bastante del día a día de la serie, y también ha parido otras producciones como Alias o la tercera entrega de Misión imposible, es la mente que se esconde tras Cloverfield y prepara para el cine una nueva entrega de Star Trek. Mientras, el segundo es el padre de Buffy cazavampiros (y su spin off, Ángel) y de la prematuramente cancelada Firefly (y su versión fílmica, Serenity).

Después de un tiempo apartados de las parrillas televisivas, ambos tienen a punto dos proyectos que verán la luz la próxima temporada (la pena es que será en Fox, una cadena no demasiado paciente con sus nuevos estrenos) y los dos tienen, a priori, muy buena pinta.

No contento con habernos puesto de los nervios con su puñetera isla, Abrams trae ahora Fringe, un título de ciencia ficción inevitablemente influido por Expediente X en el que, por resumir, una agente del FBI, un científico medio tarado y su hijo deben descifrar el inquietante enigma que se econde tras la aparición de un avión lleno de cadáveres. Igual me he pasado resumiendo, pero a ver cómo explicas de qué va cualquiera de las cosas que haya hecho J. J. (en Vaya tele han hecho un esfuerzo). La serie, cuyo piloto ha costado 10 millones de dólares (creo recordar que el de Perdidos costó el doble), está protagonizada por Anna Torv, Joshua Jackson, John Noble (el Denethor de El Señor de los Anillos) y Lance Reddick (Abbadon en Lost), entre otros. Fringe tiene, cómo no, una web oficial con sorpresas (entre ellas un enlace a un vídeo sobre un grupo de individuos con seis dedos en cada mano), un blog oficial (más bien un apartado en el blog oficial de la cadena), carteles tan inquietantes como el que incluyo y hasta otro blog de fans en español en el que se pueden ver varios avances del piloto, además del tráiler, que es lo que os dejo aquí.

En el caso de Dollhouse, la nueva propuesta de Whedon, hay aún más rostros conocidos en el reparto, como Eliza Dushku (Buffy), Tahmoh Penikett (el Helo de Battlestar Galactica) o Harry J. Lennix (al que hemos visto en Señora presidenta, 24, Matrix...). La serie, que tiene ya multitud de webs puestas en marcha por fans e incluso una campaña preparada por si hay que evitar la cancelación, tiene un argumento algo más fácil de explicar que Fringe, aunque eso no quiere decir que no tenga miga. La casa de muñecas de Whedon está centrada en una empresa que se dedica a proporcionar compañía a todo aquel que la solicite. No es una vulgar casa de citas, sino un sitio en el que se programa a los acompañantes (creo que hay hombres y mujeres) para satisfacer a los clientes y después se les borra la memoria para que acudan limpios a su siguiente trabajo. Pero la cosa se complica cuando una de estas muñecas comienza a recordar cosas que no debería recordar.

El elegido

2008-05-31T23:56:00.000+02:00

[AVISO: Este texto contiene 'espoilers' sobre la cuarta temporada de 'Perdidos', así que probablemente sea mejor que no lo leáis hasta verla completa. Avisados quedáis]

Ignoro el momento exacto en que se produjo, pero probablemente fue poco después de tener conciencia de sí mismo cuando el hombre se preguntó si estaba solo o había algún ser superior que controlase sus designios. Desde entonces el ser humano se ha debatido entre el libre albedrío y el destino, una controversia que durante siglos ha alimentado el quehacer de filósofos y artistas y al que no han permanecido ajenos los fabuladores, sean literarios o audiovisuales, que han creado historias de hombres y mujeres regidos sólo por su propia voluntad pero se han deleitado especialmente componiendo relatos sobre individuos atados a las reglas que imponen Dios (o los dioses, según el caso), profecías, el karma, el orden cósmico o cualquier otra entidad con poder y sabiduría suficientes como para guiar los desorientados pasos de los seres humanos hacia una meta ya prefijada que ellos mismos desconocen.

En la creación audiovisual reciente hay abundantes casos de personajes condenados por su destino, desde las tribus errantes de Battlestar Galactica que siguen unas antiguas profecías hasta el Neo de Matrix o incluso Buffy. Y una serie con tantas referencias filosóficas y literarias como Perdidos no podía permanecer ajena al debate entre libre albedrío y destino, protagonizado desde el mismo inicio de la serie por dos hombres, uno de ciencia (Jack) y otro de fe (Locke) cuyos caminos confluyen en un lugar que es más que una simple isla en la que ocurren sucesos extraños.

Que Locke es especial lo notamos cuando supimos, después de varias semanas viéndole corretear, cazar y explorar la isla, que llegó a ella en una silla de ruedas, incapacitado de cintura para abajo. Su encuentro con el monstruo / humo negro, su convicción de que la isla era una entidad con voluntad y con la que podía comunicarse, sus visiones, su más que desgraciada vida anterior a su renacimiento y su encuentro con su padre roba-riñones (creo que los guionistas deberían apuntarse a terapia junto a sus progenitores, porque no es normal la profusión de padres cabrones de esta serie) confirmaron que, o estaba como un cencerro, o sí que podía entenderse con la isla. Para aclarar o complicarlo aún más todo, pudo ver y escuchar al fantasmagórico Jacob en su cabaña, e incluso sobrevivir (vale que le ayudó que no hubiese ahí un riñón, pero aun así es sorprendente) a un traicionero disparo del siempre entrañable Ben.

Y con todo ese bagaje a cuestas llegamos al capítulo undécimo de esta cuarta temporada, Cabin Fever, que muestra que sí que es el elegido. Aunque aún no sabemos quién le ha seleccionado, sí sabemos que el inmortal Richard Alpert le sigue desde su mismo nacimiento, que en varias ocasiones ha intentado reclutarle (no sabemos tampoco para qué) y que gracias a otro enigmático personaje, Abbadon (el tipo que en los flash-forwards visita a Hurley en el psiquiátrico y el que encarga a Naomi la misión de llevar a los científicos a la isla), se decide a embarcarse en una expedición que primero le lleva a Australia (es allí donde el guía de una excursión se niega a dejarle participar y donde se nos enseña por primera vez que está postrado en una silla de ruedas) pero que empieza en realidad cuando el avión se estrella en la isla.

Cuando no es más que un niño, Alpert aparece en el hogar de su familia de adopción para probar a Locke, y lo hace con un ritual parecido al que emplean los lamas para encontrar a su próximo líder: le muestra una serie de objetos para que indique cuáles de ellos son ya suyos. Uno de los objetos es este cómic, que habla de una tierra escondida y en cuya portada se ve una ciudad que flota entre las nubes sobre otra. Nada es casual o inocente en Perdidos, y esto tampoco, porque la idea de una tierra oculta que se mueve entronca directamente con esta imagen que ha aparecido en todas las promos de esta cuarta temporada (aunque no muchos se han dado cuenta) y con el encargo que Locke recibe del portavoz de Jacob (que no es otro que Christian Shephard, acompañado por su otra hija, Claire): debe mover la isla para salvarla.

Con este encargo llegamos a la finale de esta cuarta temporada, un triple episodio que arrancó hace dos semanas con un capítulo que situó a las piezas sobre el tablero para la traca final y mostró el regreso de los Oceanic six a la civilización. Tras una semana de descanso, Perdidos regresó esta semana con un episodio doble (más bien uno de doble duración, porque no hubo ni transición ni créditos entre uno y otro) que arrancaba justo cuando terminó la tercera temporada, con Jack hecho polvo en un aeropuerto tratando de convencer a Kate para volver a la isla. Entonces, además del shock de la incorporación de los flash-forwards como técnica narrativa, nos dejaron con la incógnita de saber quién yacía en un ataúd.

Un año después ya sabemos quién es. Su nombre es Jeremy Bentham, un tipo con nombre de filósofo (el Bentham original fue un utilitarista que defendía la felicidad de la mayoría como baremo para juzgar los hechos y pensamientos de los hombres, que inventó un sistema penitenciario muy parecido al gran hermano de Orwell y cuyo esqueleto, coronado por una cabeza de cera, sigue presidiendo las reuniones del University College de Oxford) que ha ido a ver a los seis de Oceanic (también a Walt) para decirles que deben volver a la isla porque sólo así podrán detener todas las cosas horribles que ocurrieron allí desde su marcha.

Pero Bentham, que al parecer sabe cómo volver a la isla después de que Ben la moviese (con un timón oculto en una estancia congelada tras una especie de máquina del tiempo construida por la iniciativa Dharma), ha muerto. El recorte de periódico que sostiene Jack al final de la tercera temporada asegura que se ha suicidado, pero hay otros, como Sayid, que piensan que alguien ha acabado con Jeremy Bentham, que no es más que un alias tras el que se esconde otro personaje con nombre de filósofo: John Locke.

Ya he dicho más de una vez que él es mi favorito de las docenas de personajes que pululan por Perdidos, y por eso no entiendo que le hayan matado. Ni que decir tiene que el cabreo evitó que ponderase adecuadamente el sacrificio de Sawyer, la ¿muerte? de Jin, el reencuentro de Desmond y Penny, el hecho de que, efectivamente, la isla deja de estar ahí e incluso que Jack haga caso, por una vez, a Locke y mienta a su regreso sobre lo que ha pasado después de que el avión se estrellase.

Hay algunos que sostienen que en realidad no está muerto, que finge o que es un cuerpo falso el que ocupa el ataúd, o que al volver a la isla (Ben le dice a Jack que deben volver todos a la isla, incluido el difunto) resucitará de algún modo, pero me da igual porque hasta enero del año próximo Locke estará muerto, y lo peor es que ahora sé que ya lleva un año encerrado en ese ataúd.

Y ahora Sydney Pollack

2008-05-27T22:56:00.006+02:00

No recuerdo las palabras exactas, pero era algo así: "Llega un momento en que la vida deja de darte cosas y empieza a quitártelas". Se lo decía Jim Broadbent a Indy en El reino de la calavera de cristal cuando recordaba el fallecimiento de su padre y de Marcus. En los últimos meses la vida nos ha dejado sin Charlton Heston, Rafael Azcona o Roy Scheider. Hoy se ha sumado Sydney Pollack a esa lista.

Actor, director, productor y, sobre todo, un hombre de cine querido y admirado por sus compañeros de profesión, basta echar un vistazo a su filmografía -que incluye, por cierto, dos de las peores películas de Harrison Ford (Sabrina y Caprichos del destino) y la que es según mi inminente esposo the worst movie ever (Memorias de África, que a mí sí me gusta)- para comprobar que trabajó con los mejores y que de casi todos obtuvo lo mejor.

Tootsie, Danzad, danzad, malditos, La tapadera, Los tres días del cóndor o Tal como éramos son sólo algunos de los trabajos que firmó como realizador, a los que se unen las decenas de filmes que produjo a directores como Kenneth Branagh, Ang Lee o el también fallecido Anthony Minghella y, por supuesto, sus interpretaciones en cintas que van desde Eyes wide shut a Maridos y mujeres, pasando por El juego de Hollywood, Michael Clayton, las series Will & Grace, Frasier y Los Soprano o La boda de mi novia, una comedia romántica con Patrick Dempsey que se estrena este viernes en España.

Sydney Pollack murió anoche, a los 73 años, a causa de un cáncer diagnosticado hace diez meses. Su voz y su mirada se apagaron en su casa de Los Ángeles, rodeado por su familia. Descanse en paz.

Hecho a su medida

2008-05-26T23:50:00.003+02:00

Nunca me han gustado los cómics, y no es por ninguna de las absurdas razones que esgrimen los culturetas pedantes (cosas como que son demasiado fantásticos, superficiales o infantiles...), sino por la sencilla razón de que se acaban muy pronto, y si lees tan rápido como yo, apenas te duran un suspiro (yo no soy de esos que paladean cada ilustración, cada trazo, cada sombra: voy al grano).

Mi problema con los cómics es básicamente una cuestión de formato. Me gustan sus historias, y suelo ver sus adaptaciones a la pantalla (no todas, porque no hace falta ser un experto para detectar que algunas, sencillamente, apestan). Mi profundo desconocimiento del mundo de la viñeta me permite acercarme a ellas sin los prejuicios con que lo hacen los fans de los tebeos, y también que me quedase a cuadros cuando supe que Robert Downey Jr. iba a interpretar a un superhéroe.

La perplejidad se disipó cuando supe quién era Tony Stark, o Iron Man, pero durante un tiempo no entendí cómo este hombre empeñado en tirar su carrera a la basura una y otra vez, que tras cada resurrección volvía a sumirse en su pozo de excesos y adicciones, el paradigma del actor crápula y vividor (y encantador, por otra parte), podía sumarse al universo de los superhéroes como uno más de tantos individuos ejemplares. Luego me enteré de cómo era Tony Stark y entendí que el papel le venía que ni pintado.

Mi futuro marido lleva meses diciendo que Iron Man podía ser el tapado del año, y los resultados tanto en taquilla como en la pantalla así podrían confirmarlo, porque la película, una producción modesta, no tanto en su presupuesto como en sus pretensiones, funciona. Promete un par de horas de digno entretenimiento, y eso es lo que ofrece. Gwyneth Paltrow, Jeff Bridges o Terrence Howard secundan con acierto a la gran estrella de la película, un Downey Jr. al que hacía tiempo que no se le veía tan a gusto y eso la cinta, firmada por el también actor Jon Favreau (que aparece en la pantalla como el guardaespaldas del magnate), lo agradece. Contra la solemnidad de otros filmes del género, Iron Man promete una ligereza (que no se entienda como algo peyorativo) plagada de chistes, gags y bromas que, sumados a todo lo anterior, hacen de ella una forma más que interesante de pasar una buena tarde en el cine.

A la vista de la excelente recaudación, sus promotores (Marvel, que se ha lanzado al fin a la producción y financiación de las adaptaciones de sus criaturas a la gran pantalla) prometen que habrá más. Aunque puede que no sea tan interesante como ésta (en el mundo de los superhéroes casi siempre prefiero las primeras entregas porque es en ellas donde nace el personaje), espero que Downey Jr. se mantenga sereno el tiempo suficiente para repetir el papel con el que podría, espero que esta vez sí, recuperar al fin su carrera, entre otras cosas para poder interpretar al mismísimo Hugh Hefner -al que encarna Stan Lee en Iron Man-, porque el señor Playboy le ha escogido para protagonizar un filme sobre él, aunque no sé si ha sido por sus virtudes ante la cámara o por sus andanzas detrás de ella.

Primer aniversario

2008-05-25T23:06:00.001+02:00

Aunque Libros de Babel nació un poco antes, no fue hasta hace justo un año cuando me decidí a escribir aquí. Debuté en estas lides con motivo del trigésimo aniversario del estreno de La guerra de las galaxias, y este primer cumpleaños me pilla en plena resaca del regreso a los cines de Indiana Jones, lo que da una idea de los temas de los que se habla por aquí (al que le interese saber más puede echar un vistazo a las etiquetas de la columna de la derecha o a la sección previously, en la que periódicamente repasamos los artículos publicados).

En estos doce meses hemos escrito unos 170 textos, hemos contestado a unos cuantos comentarios y hemos recibido con los brazos abiertos a una audiencia muy modesta (salvo en alguna ocasión, la cifra diaria de visitas no pasa de unas pocas decenas) pero fiel, o eso me gusta pensar. Básicamente escribo porque me gusta hacerlo y sólo de las cosas que me interesan (la falta de tiempo me ha obligado a dejar atrás unas cuantas historias; espero enmendarme, aunque no puedo prometer nada), pero nunca he tenido muy claro si alguien leía lo que escribía (no sólo aquí, también en el periódico). Por muchas visitas que recibamos (nunca han sido realmente muchas, y conforme pasaban los meses quedaba patente que nunca seríamos un sitio popular), puede que no me quite nunca de encima esa duda, aunque de vez en cuando parece que sí que hay alguien ahí fuera...

Indy ha vuelto

2008-05-24T23:21:00.003+02:00

[AVISO: Este texto contiene abundantes 'espoilers' sobre 'Indiana Jones y el reino de la calavera de cristal'. Si aún no la has visto (más te vale que tengas una buena excusa), espera a verla antes de leer esto]

Antes de entrar en materia, quisiera hacer una aclaración. Lo que sigue a continuación es mi opinión de la película, con la que podéis o no estar de acuerdo pero, al igual que yo respeto las opiniones de los demás, pido que se respete también la mía. No pretendo convencer a nadie de nada, y no quiero que nadie intente convencerme a mí. Aunque me gusta leer comentarios favorables sobre aquello que me ha gustado (como la de Carlos Boyero o la de Carlos Colón, por mencionar las que tengo a mano), ni busco reafirmación ni me van a hacer cambiar de opinión unos señores que, al igual que yo, basan sus críticas, artículos o comentarios en la respuesta a una simple pregunta: ¿me ha gustado? Una vez aclarado que no voy a aguantar tonterías del tipo "no eres objetiva" (nadie lo es; somos personas y las personas no son objetivas) o "tú qué vas a decir", vamos al lío. Los espoilers, después de la foto.

Lejos de sentir el espíritu festivo, lúdico y dicharachero de quien va a reencontrarse mucho tiempo después con un viejo amigo, yo fui al cine con miedo. Por mucho que haya dicho, pensado o escrito que había que confiar en ellos, estaba casi segura de que George Lucas y Steven Spielberg (y, en los momentos más críticos, también Harrison Ford) la iban a cagar, así de simple, que me iban a destrozar un mito de la infancia y que ya nunca más podría decir en público que era fan de Indiana Jones (ni siquiera un tibio "me gusta") porque a partir de esta película mi arqueólogo iba a dejar de ser un icono para convertirse en objeto de mofa de grandes y pequeños. Y con todo eso en la cabeza (y puede que alguna cosa más) me metí en el cine para ver, por primera vez (ya expliqué las vicisitudes que me llevaron a duplicar la dosis inicialmente prevista), Indiana Jones y el reino de la calavera de cristal.

No sé con certeza en qué momento desapareció el miedo, pero lo hizo. El recelo, sin embargo, me acompañó durante un buen rato (la pifia podía aparecer en cualquier recodo), hasta que definitivamente tuve la seguridad de que aquello que veía era realmente una película de Indiana Jones. (De hecho, fue en el segundo pase, libre ya de todo temor, cuando disfruté de verdad).

Hay quien se queja de falta de originalidad, pero El reino de la calavera de cristal ofrece, a mi entender, justo lo que promete: traer a Indy de vuelta. Y ya sabemos lo que eso significa: que va a correr, a saltar, a dar latigazos, a caerse (muchas veces), que le van a dar de lo lindo y que al final, nadie sabe cómo, va a conseguir aquello que busca. Hay malos muy malos (gran Cate Blanchett), compañeros fieles (como el militar -Alan Dale, el Charles Widmore de Perdidos- que explica la honorable carrera militar y espía del coronel Jones) y otros no tanto, y una chica, en este caso su chica, Marion, que vuelve a escena como si el tiempo no hubiese pasado tampoco para ella (aparte de alguna que otra arruga).

Ya he dicho en alguna ocasión que las aventuras del arqueólogo siguen un esquema que a veces puede sufrir pequeñas modificaciones, pero que es siempre el mismo. Y en esta ocasión no ha sido diferente. La fórmula Indy arranca, una vez más, desde el mismo inicio de la película (con el logo de Paramount reflejado en el paisaje) y una secuencia en apariencia superflua pero que permite contextualizar en unos minutos la acción que nos van a contar. La elegancia sigue en la ejecución de los soldados norteamericanos (aunque parezca contradictorio) y, por supuesto, en la presentación del héroe, cuya figura vemos sacar del maletero del coche y arrojar al suelo y cuyo rostro veremos (antes, una vez más, su sombra) sólo cuando se haya vuelto a poner su sombrero.

La temprana aparición de los malos de la función da una pista de que apenas tendremos un respiro. El doctor Jones sólo puede detenerse a tomar aliento en la secuencia con Jim Broadbent, en su encuentro con Shia LaBeouf (persecución en moto aparte) y en sus breves momentos con Marion, aunque en esos tampoco está demasiado tranquilo. La parte del Marshall College, que prueba que hace ya mucho que Junior dejó de ponderar las virtudes de la investigación en la biblioteca en favor del trabajo de campo, sirve para homenajear de modo muy distinto a dos figuras importantes en la saga: una foto en su casa, un retrato en uno de los pasillos de la Universidad y hasta una estatua recuerdan la memoria del fallecido Denholm Elliot (Marcus Brody), unos honores que no comparte el padre del héroe, desaparecido también en la ficción, tal vez para cerrar cualquier posibilidad de que vuelva en una posible continuación Sean Connery (recordemos que rechazó participar en este filme porque se había retirado, aunque meses después llamó a los productores de James Bond para ofrecerse a aparecer en la próxima).

Estos momentos de respiro sirven de transición entre los grandes tramos de acción que articulan la historia: el inicio en el almacén donde guardan el Arca (por si alguien no se acordaba de que era ahí donde la metían está John Williams para recordarlo), con explosión nuclear incluida (a la que Indy sobrevive metido en un frigorífico, algo muy criticado por los adalides del realismo); la ya mencionada persecución en moto con Mutt Williams (Shia LaBeouf); el cementerio donde reposan los restos del conquistador Orellana (puro Indy, con esos pasadizos secretos, palancas escondidas, bichos y hasta siniestros guardianes); y el largo y trepidante tramo final, en el que simplemente hay de todo.

En realidad es así como podría resumirse este cuarto Indiana Jones: hay de todo, todo lo que se supone debe estar: bichos, serpientes, traidores, peligros mortales que se suceden, un sombrero que insiste en alejarse del héroe, látigo, persecuciones imposibles, saltos por precipicios, cataratas, sinuosos senderos llenos de telarañas, acertijos, carreras, trampas y hasta extraterrestres (algo también muy criticado porque las naves espaciales son poco verosímiles; supongo que también lo son los espíritus que surgen del Arca, que un sacerdote pueda arrancarle el corazón a una persona sin matarla o que en alguna parte haya un caballero de las Cruzadas vivito y coleando que se mantiene a base de agua).

Ya decía más arriba que el doctor Jones está muy bien acompañado, a uno y otro lado. Aunque se echa en falta más presencia de personajes como los de Broadbent, John Hurt y Ray Winstone, Cate Blanchett y Shia LaBeouf suplen con creces este demérito. La primera es la coronel Spalko, el ojo derecho de Stalin, como la llaman en alguna ocasión, una agente soviética experta en parapsicología y en técnicas de control mental que busca la calavera de cristal para que su líder pueda doblegar las mentes y las almas de los seres humanos de todo el planeta. El segundo es un joven chulesco e impetuoso que ama su moto y está obsesionado con mantener su peinado perfecto (algo imposible si vas de viaje con Indy). Mutt acude al protagonista en busca de ayuda para rescatar a su madre (Marion, aunque eso lo sabremos más adelante) y a su amigo, el profesor Oaxley (Hurt). Va en busca de un aventurero y sólo encuentra a un veterano profesor, aunque no tardará mucho en descubrir que Jones sólo es profesor "a tiempo parcial".

Aparte de las secuencias de acción y de todo lo relacionado con la búsqueda de la dichosa calavera (empezando, claro, por otro clásico: el héroe explicando qué es), los otros grandes momentos de la película son de Marion, tan respondona, belicosa y resuelta como siempre, la única a la altura de Indy, y la única capaz de ponerle nervioso y hacerle titubear cuando se encuentran. El otro día una amiga me contaba cómo su encuentro con Indiana Jones eliminó de un plumazo todos los príncipes azules (de ficción) que hasta entonces habían ocupado su corazón. Ella, decía, quería ser Marion. Que llegase, se tomase una copa y luego desapareciese. No le importaba. El reino de la calavera de cristal va un paso más allá. Después de dejarla una semana antes de la boda, embarazada (eso él no lo sabía) y desaparecer durante casi 20 años, él le confiesa que no ha perdido el tiempo: "He estado con varias mujeres, pero todas tenían el mismo problema". "¿Cuál?", pregunta ella. Y él responde con cuatro palabras que desarmarían a cualquiera y que, claro, desarman también a Marion: "Que no eran tú".

Las principales críticas a la película, aparte de la falta de originalidad y la poca verosimilitud de algunos fragmentos (también por la aparición de la nave espacial del final) se refieren al macguffin, a las calaveras de cristal (y todo lo que conllevan). Dicen que es poco interesante, que requiere demasiadas explicaciones, en definitiva, que no funciona. Tal vez esos críticos olvidan que, al igual que el verdadero macguffin de La última Cruzada no era el Grial, sino Henry Jones Sr., aquí el auténtico macguffin no es otro que su hijo, Indiana Jones.

Y funciona, vaya si funciona. Harrison Ford está portentoso, magnífico, inigualable una vez más en el papel de su vida. Nadie sabe interpretar como él a Indiana Jones, porque él, como no me canso de repetir (ni los padres de la criatura, Lucas y Spielberg), es Indiana Jones. Puede que otros actores lo hubiesen hecho mejor (o peor), pero sin duda sería diferente, porque el Indy al que conocemos y amamos lleva el rostro de Harrison Ford.

Han pasado 20 años, sí, pero aparte de unas cuantas arrugas, no es en su físico donde se nota (está más que en forma, tanto que mi futuro cónyuge declaró que le encantaría estar así a su edad; le dije que yo quiero que esté así ahora), sino en su mirada. Ha perfeccionado tanto la sonrisa del héroe de vuelta ya de todo (y sus expresiones de desconcierto) que uno piensa que durante los últimos 19 años, aparte de bastantes pelis malas, no ha hecho otra cosa que ensayar ante el espejo por si algún día tenía que volver a coger el látigo.

Tal vez la saga continúe con Henry Jones III, pero el sombrero y el látigo son de su padre (él se encarga de dejarlo claro en la secuencia nupcial final). Lo que venga no será Indiana Jones, sino otra cosa. El reino de la calavera de cristal es la última aventura de Indy y nadie debería perderse su despedida.

Un día con Junior

2008-05-22T21:12:00.008+02:00

(Iba a ser sólo una tarde, pero nunca salen las cosas como uno lo planea).

Era un día importante (no, no hablo de San Eustaquio, para eso aún queda mucho), clave, crucial, el del reencuentro con Indiana Jones, un héroe, un mito, un icono al que venero desde pequeña (bueno, desde que era más pequeña que ahora, porque como dice mi futuro cónyuge, yo nunca he sido pequeña). Durante varios (bastantes) días he sido presa de una ansiedad que yo achacaba a motivos laborales (relacionados también con el arqueólogo, como el especial o los reportajes que ya comenté, todo ello hecho en mi escaso tiempo libre) pero que seguían ahí una vez aliviada del ajetreo profesional, por lo que el culpable de tanto nervio no era otro que el doctor Jones.

Pese a toda esta angustia, anoche al fin estaba más calmada, al menos dentro de lo que cabe, y lo estuve hasta que mi futuro cónyuge trazó nuestro plan para el día de hoy: estar en el cine antes de las doce de la mañana. Me parecía algo exagerado, teniendo en cuenta que teníamos entradas para las cinco de la tarde, y entonces él me espetó que debería haber sido yo quien propusiese tan, a priori, descabellado plan, porque nunca se sabe qué puede pasar (un pequeño inciso: aunque a los dos nos gusta tanto Indy como Star Wars, a él le tiran más los sables láser y a mí los látigos, uno en concreto). Y claro, me volví a poner histérica.

Esta mañana nos hemos levantado pronto (anoche llegamos del trabajo después de la una de la mañana, así que no hemos dormido mucho) y hemos llegado al cine poco después de las once y media. Antes de entrar en el parking del centro comercial, mi acompañante ha apuntado: "Sube gente para el cine". Y yo he respondido, tan tranquila: "Hoy es fiesta en Sevilla, así que habrá sesión matinal". En la última sílaba me he dado cuenta de la tragedia. Pese a que la compra por Internet y la chica que nos vendió las entradas en la taquilla el 1 de mayo indicaban que la de las cinco (para la que teníamos localidades) era la primera sesión, era más que probable que hubiese un pase matinal.

Podría decir lo vertiginosos que fueron mi entrada en el parking, mi aparcamiento y la subida de las tres plantas que separan la zona de estacionamiento de los cines, pero os lo podéis imaginar. Hemos subido, hemos comprado las entradas y nos hemos metido en la sala a velocidad de vértigo. A pesar de que no estaban numeradas, nos hemos sentado donde solemos hacerlo y hasta nos ha dado tiempo a ir al baño antes de que las luces se apagasen y saliese en pantalla (después de un anuncio inenarrablemente cursi, ñoño y horrible sobre un sitio en la quinta puñeta para celebrar bodas) el logotipo de Lucasfilm.

Mañana haré una reseña completa de la película, pero os adelanto que no sólo no me he cortado las venas ni he pillado un avión para suicidar a Lucas y Spielberg (a Harrison Ford no, porque se me ocurren otras cosas mejores que hacer con él), sino que la hemos vuelto a ver a las cinco (y no porque ya tuviésemos las entradas compradas) y nos queda alguna vez más (en versión original; las dos de hoy, una digital y otra normal, han sido dobladas).

Y termino ya por hoy con un encendido reproche a Nervión Plaza (el cine en cuestión), que al parecer no entiende el concepto primer pase, porque si había sesiones a las doce (cuatro o cinco salas), a las cuatro, cuatro y cuarto y cuatro y media, está claro que la de las cinco no era ni de lejos la primera, algo que expresamente pedí en la taquilla cuando compré las puñeteras entradas hace tres semanas. Mal, muy mal.